04/10/13 Projeto Releituras - Os melhores textos dos melhores escritores

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A partida

Osman Lins

Hoje, revendo minhas atitudes quando vim embora, reconheço que mudei bastante.
Verifico também que estava aflito e que havia um fundo de mágoa ou desespero em
minha impaciência. Eu queria deixar minha casa, minha avó e seus cuidados. Estava
farto de chegar a horas certas, de ouvir reclamações; de ser vigiado, contemplado,
querido. Sim, também a afeição de minha avó incomodava-me. Era quase palpável,
quase como um objeto, uma túnica, um paletó justo que eu não pudesse despir.

Ela vivia a comprar-me remédios, a censurar minha falta de modos, a olhar-me, a repetir
conselhos que eu já sabia de cor. Era boa demais, intoleravelmente boa e amorosa e
justa.
Na véspera da viagem, enquanto eu a ajudava a arrumar as coisas na maleta, pensava
que no dia seguinte estaria livre e imaginava o amplo mundo no qual iria desafogar-me:
passeios, domingos sem missa, trabalho em vez de livros, mulheres nas praias, caras
novas. Como tudo era fascinante! Que viesse logo. Que as horas corressem e eu me
encontrasse imediatamente na posse de todos esses bens que me aguardavam. Que as
horas voassem, voassem!

Percebi que minha avó não me olhava. A princípio, achei inexplicável ela fizesse isso,
pois costumava fitar-me, longamente, com uma ternura que incomodava. Tive raiva do
que me parecia um capricho e, como represália, fui para a cama.

Deixei a luz acesa. Sentia não sei que prazer em contar as vigas do teto, em olhar para
a lâmpada. Desejava que nenhuma dessas coisas me afetasse e irritava-me por começar
a entender que não conseguiria afastar-me delas sem emoção.

Minha avó fechara a maleta e agora se movia, devagar, calada, fiel ao seu hábito de
fazer arrumações tardias. A quietude da casa parecia triste e ficava mais nítida com os
poucos ruídos aos quais me fixava: manso arrastar de chinelos, cuidadoso abrir e lento
fechar de gavetas, o tique-taque do relógio, tilintar de talheres, de xícaras.

Por fim, ela veio ao meu quarto, curvou-se:

— Acordado?

Apanhou o lençol e ia cobrir-me (gostava disto, ainda hoje o faz quando a visito); mas
pretextei calor, beijei sua mão enrugada e, antes que ela saísse, dei-lhe as costas.
Não consegui dormir. Continuava preso a outros rumores. E quando estes se esvaíam,
indistintas imagens me acossavam. Edifícios imensos, opressivos, barulho de trens, luzes,
tudo a afligir-me, persistente, desagradável — imagens de febre.

Sentei-me na cama, as têmporas batendo, o coração inchado, retendo uma alegria

dolorosa, que mais parecia um anúncio de morte. As horas passavam, cantavam grilos,
minha avó tossia e voltava-se no leito, as molas duras rangiam ao peso de seu corpo. A
tosse passou, emudeceram as molas; ficaram só os grilos e os relógios. Deitei-me.

Passava de meia-noite quando a velha cama gemeu: minha avó levantava-se. Abriu de
leve a porta de seu quarto, sempre de leve entrou no meu, veio chegando e ficou de pé
junto a mim. Com que finalidade? — perguntava eu. Cobrir-me ainda? Repetir-me
conselhos? Ouvi-a então soluçar e quase fui sacudido por um acesso de raiva. Ela
estava olhando para mim e chorando como se eu fosse um cadáver — pensei. Mas eu
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não me parecia em nada com um morto, senão no estar deitado. Estava vivo, bem vivo,
não ia morrer. Sentia-me a ponto de gritar. Que me deixasse em paz e fosse chorar
longe, na sala, na cozinha, no quintal, mas longe de mim. Eu não estava morto.

Afinal, ela beijou-me a fronte e se afastou, abafando os soluços. Eu crispei as mãos nas
grades de ferro da cama, sobre as quais apoiei a testa ardente. E adormeci.

Acordei pela madrugada. A princípio com tranqüilidade, e logo com obstinação, quis
novamente dormir. Inútil, o sono esgotara-se. Com precaução, acendi um fósforo:
passava das três. Restavam-me, portanto, menos de duas horas, pois o trem chegaria
às cinco. Veio-me então o desejo de não passar nem uma hora mais naquela casa.
Partir, sem dizer nada, deixar quanto antes minhas cadeias de disciplina e de amor.

Com receio de fazer barulho, dirigi-me à cozinha, lavei o rosto, os dentes, penteei-me e,
voltando ao meu quarto, vesti-me. Calcei os sapatos, sentei-me um instante à beira da
cama. Minha avó continuava dormindo. Deveria fugir ou falar com ela? Ora, algumas
palavras... Que me custava acordá-la, dizer-lhe adeus?

Ela estava encolhida, pequenina, envolta numa coberta escura. Toquei-lhe no ombro, ela
se moveu, descobriu-se. Quis levantar-se e eu procurei detê-la. Não era preciso, eu
tomaria um café na estação. Esquecera de falar com um colega e, se fosse esperar,
talvez não houvesse mais tempo. Ainda assim, levantou-se. Ralhava comigo por não tê-
la despertado antes, acusava-se de ter dormido muito. Tentava sorrir.

Não sei por que motivo, retardei ainda a partida. Andei pela casa, cabisbaixo, à procura
de objetos imaginários enquanto ela me seguia, abrigada em sua coberta. Eu sabia que
desejava beijar-me, prender-se a mim, e à simples idéia desses gestos, estremeci. Como
seria se, na hora do adeus, ela chorasse?

Enfim, beijei sua mão, bati-lhe de leve na cabeça. Creio mesmo que lhe surpreendi um
gesto de aproximação, decerto na esperança de um abraço final. Esquivei-me, apanhei a
maleta e, ao fazê-lo, lancei um rápido olhar para a mesa (cuidadosamente posta para
dois, com a humilde louça dos grandes dias e a velha toalha branca, bordada, que só se
usava em nossos aniversários.

Osman Lins nasceu a 5 de julho de 1924, em Vitória de Santo Antão (PE). Publicou seu
primeiro romance, O visitante, em 1955 e, em 1957, Os gestos. Em 1960, concluiu o
curso de dramaturgia na Escola de Belas Artes, da Universidade do Recife. Estreou peça
de sua autoria, Lisbela e o prisioneiro, no Rio de Janeiro, em 1961. No mesmo ano,
editou o romance O Fiel e a Pedra. Em seguida viajou para a Europa como bolsista da
Alliance Française. Em 1962, transferiu-se para São Paulo. Publicou, em 1966, Nove,
novena, narrativas e Um mundo estagnado, ensaios sobre livros didáticos de português
e a peça Guerra do "Cansa-Cavalo" . Em 1970, ingressou no ensino superior como
professor de Literatura Brasileira. Em 1973, publica Avalovara, romance, traduzido
posteriormente para o espanhol, francês e alemão. Obtém o grau de Doutor em Letras
pela Faculdade de Filosofia e Letras de Marília (1973), com a tese "Lima Barreto e o
espaço romanesco", publicada em 1975. Foi professor titular de Literatura Brasileira na
Faculdade de Filosofia Ciências e Letras de Marília (SP) até 1976, quando deixa o ensino
universitário dedicando-se exclusivamente à atividade de escritor. Obras do autor: O
visitante (1955) romance, Os gestos (1957) contos, O fiel e a pedra (1961) romance,
Marinheiro de primeira viagem (1963) notas de viagem, Lisbela e o prisioneiro (1964)
teatro, Nove, Novena (1966) narrativas, Um mundo estagnado (1966) ensaio, "Capa
Verde" e o Natal (1967) teatro infantil, Guerra do "Cansa Cavalo" (1967) teatro, Guerra
sem testemunhas: o escritor, sua condição e a realidade social (1969) ensaio,
Avalovara (1973) romance, Santa, automóvel e soldado (1975) teatro, Lima Barreto e o
espaço romanesco (1976) ensaio e A Rainha dos Cárceres da Grécia (1976), romance.

Seu conto "A ilha no espaço" foi adaptado e apresentada no programa Caso Especial da
TV Globo.

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A partir de 1976, começa a colaborar ativamente na imprensa e a escrever para

televisão, além de redigir ensaios em colaboração com Julieta de Godoy Ladeira: Do
Ideal e da Glória e Problemas Inculturais Brasileiros. Recebeu os prêmios literários:
"Fábio Prado" (SP),1955, "Monteiro Lobato" (SP), "Coelho Neto", da Academia Brasileira
de Letras (1955), "Vânia Souto Carvalho" (Recife), 1957, "Nacional de Comédia", "Mário
Sette" (Recife), 1962 e "José de Anchieta" (SP), 1965. Faleceu em São Paulo a 8 de
julho de 1978.

O texto acima, publicado em "Os Gestos", Editora Melhoramentos — São Paulo, 1975,
consta também do livro "Os cem melhores contos brasileiros do século", seleção de
Ítalo Moriconi, Editora Objetiva — Rio de Janeiro, 2000, pág. 190.

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