O CLUBE DOS SUICIDAS - Stevenson

谍

Robert Louis Stevenson

O CLUBE DOS SUICIDAS

e outras histórias

Título original:

The Suicide Club

1a edição

Isbn: 9786587921648

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Prefácio

Prezado Leitor

Robert Louis Stevenson (1850 - 1894) foi um poeta, contista e romancista escocês com um profundo senso romântico. Suas obras refletiram sua personalidade viajante e aventureira, atraindo leitores de todas as idades.

Autor de obras inesquecíveis como A Ilha do Tesouro e O Médico e o Monstro, Stevenson é um grande contador de histórias, daquelas que agarram o leitor até o último ponto final.

Em O Clube dos Suicidas, (1878) são narradas quatro histórias, três das quais vividas pelo príncipe Florizel e seu fiel confidente Coronel Geraldine e que se ligam através dos fatos formando uma grande aventura que promete prender o leitor com um brilhante enredo e inúmeras reviravoltas.

Uma excelente leitura

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Sumário

APRESENTAÇÃO

Sobre o autor

Sobre a Obra

Outras Obras de Stevenson

ONDE PASSAR A NOITE?

A HISTÓRIA DO RAPAZ COM AS TORTINHAS DE CREME

A HISTÓRIA DO MÉDICO E DO BAÚ DE SARATOGA

A AVENTURA DO CABRIOLÉ

APRESENTAÇÃO

Sobre o autor

Nascido na Escócia, Robert Louis Stevenson (1850 - 1894) foi poeta, contista e romancista com um profundo senso romântico. Suas obras refletiram sua personalidade viajante e aventureira atraindo leitores de todas as idades. Entretanto, as características que o exaltaram foram as mesmas que o levaram a cair em desgraça, do ponto de vista literário, nos anos que se seguiram à Primeira Guerra Mundial, quando suas obras passaram a ser consideradas excessivamente superficiais.

Stevenson viajou grande parte de sua vida. Na França, onde visitou inúmeras vezes, foi bem recebido pelos círculos literários e escreveu suas primeiras obras publicadas. Lá, escreveu An Inland Voyage, uma obra que conta os detalhes de sua viagem de Antuérpia até o norte da França, de canoa.

Em 1876, Stevenson conheceu Fanny Vandegrift Osbourne, uma americana casada. Ele a seguiu até os Estados Unidos. Ela se divorciou e, em 1880, os dois se casaram. Entre 1880 e 1887, o casal perambulou pela Inglaterra junto com os filhos de Fanny, período em que Stevenson escreveu suas obras mais conhecidas, A ilha do tesouro e O médico e o monstro.

Depois da morte do pai do escritor, em 1887, voltaram para os Estados Unidos e, no ano seguinte, zarparam para o sul do Pacífico, Finalmente, em 1890, o escritor comprou um espaçoso terreno em Upolu, uma das ilhas de Samoa, e começou a construir uma casa. Tornou-se popular entre os moradores da região, cujos direitos defendia. Depois de sua morte, em 1894, ele foi enterrado próximo ao monte Vaea, de frente para o mar.

Sobre a Obra

Em O Clube dos Suicidas, (1878) são narradas quatro histórias, três das quais são vividas pelo príncipe Florizel e seu fiel confidente Coronel Geraldine que se ligam através dos fatos formando uma grande aventura que promete prender o leitor com suas inúmeras reviravoltas.

Além da história introdutória Onde Passar a Noite, Stevenson criou uma trilogia de suspense, mistério um ar de perigo e violência. A primeira parte, A História do Rapaz com as Tortinhas de Creme, é apresentado os personagens, suas personalidades e o que os levou ao clube. A segunda parte, A História do Médico e do Baú de Saratoga, começa de onde a primeira parou, e conta sobre como o príncipe lidou com o idealizador do clube. A terceira e última parte, a Aventura do Cabriolé dá a conclusão de toda a história.

Em O Clube dos Suicidas, o autor faz um relato dos costumes do século XIX. Uma obra com admirável desenvoltura e personagens inesquecíveis. Um romance perturbador e envolvente.

Outras Obras de Stevenson

Romances:

A ilha do tesouro,1883

O médico e o monstro,1886

Raptado,1886

O morgado de BalIantrae, 1889

Desafiando perigos (Catriono), 1893

Poesia:

Um jardim de poemas infantis, 1885

Sobre viagens:

An Inland Voyage, 1878

The Silverado Squatters, 1883

ONDE PASSAR A NOITE?

Foi há muito tempo, em novembro de 1456. A neve caía sobre Paris com uma rigorosa e implacável persistência; de onde em onde o vento fazia uma sortida e derramava-a em vertiginosos remoinhos; depois voltava uma trégua e os flocos punham-se a cair uns atrás dos outros no negrume da noite, silenciosos, tortuosos, intermináveis. Os pobres que contemplavam a neve, olhando-a por debaixo das sobrancelhas umedecidas, pareciam perguntar-se a si mesmos de onde é que tudo aquilo viria.

Mestre François Villon, junto à janela de uma taberna, propusera, aquela noite, uma alternativa: não seria apenas Júpiter pagão depenando patos no Olimpo? Ou seriam os anjos celestes a mudar a pena? É certo que ele não passava de um pobre mestre de humanidades, prosseguia, e como aquilo era um problema que dizia respeito à divindade não se atrevia a tirar nenhuma conclusão. Um velho e néscio prior de Montargis que se achava no grupo presenteou o maroto do rapaz com uma garrafa de vinho em prêmio do motejo e das momices com que Villon o sublinhara, jurando, pelas suas barbas, brancas que, na idade de Villon, fora um perro tão irreverente como ele.

O ar era frio e cortante, mas não muito abaixo de zero, e os flocos caíam, grandes, úmidos e pegajosos. Toda a cidade parecia embrulhada num lençol. Se naquele momento um exército se pusesse a marchar através dela, ruído algum denunciaria a sua passagem E, se algum pássaro retardatário andasse pelo ar, veria a ilha como um grande remendo claro, e as pontes afigurar-se-lhe-iam delgados fios brancos esparsos pelo negro fundo do rio. Lá para o alto, por cima das nossas cabeças, a neve vestia as esculturas da torre da catedral. Muitos nichos estavam cheios de neve; muitas estátuas tinham grandes barretes brancos nas grotescas ou sagradas cabeças. As gárgulas estavam convertidas em enormes narizes que iam pingando na ponta. Os coruchéus dir-se-iam aprumadas almofadas intumescidas de um dos lados. Quando o vento deixava de soprar, ouvia-se o pesado eco das gotas de água caindo sobre as precintas da igreja.

O cemitério de S. João estava modelado em neve. Todas as sepulturas tinham sido decentemente cobertas; os altos topes brancos dos edifícios jaziam, em redor dele, numa ordem solene; há muito que os dignos cidadãos estavam na cama cobertos com os barretes de trevas, tal qual como as suas próprias moradas; não havia uma só luz em todas aquelas redondezas, salvo uma réstia de claridade que se furtava da lâmpada que ia oscilando no coro da igreja, fazendo balouçar as sombras ao ritmo da sua oscilação. Soavam dez horas no relógio, quando surgiu a patrulha, batendo as mãos, com as suas alabardas e uma candeia; nada descobriu de suspeito no cemitério de S. João.

No entanto, mesmo junto à parede do cemitério, uma casinha ainda estava desperta, e desperta para o mal, no meio daquelas paragens onde tudo ressonava. Por fora, um quase nada a denunciava: apenas a corrente de vapor que saía da chaminé, uma mancha no telhado, onde a neve se derretia, e, a porta, algumas pegadas quase sumidas. Lá dentro, porém, por detrás dos postigos, Mestre François Villon, na companhia de alguns bandoleiros com quem se reunia, passava a noite, alegremente, fazendo girar a garrafa de mão em mão.

Uma grande fogueira de cinzas esbraseadas na chaminé de abóbada espalhava um vivo e rubro calor. Diante dela estava Dom Nicolas, o monge picardo, com as abas do hábito levantadas e as gordas pernas nuas diante do reconfortante calor. A sua grande sombra repartia a sala ao meio e as chamas da fogueira apenas se filtravam por um dos lados da sua desmedida pessoa, fazendo-lhe ao mesmo tempo um pequeno charco entre os pés alargados. Tinha na cara o avinhado e pisado semblante de todos os bebedores profissionais; percorria-lhe a face uma rede de veias congestionadas, habitualmente purpúreas, mas, naquele momento, de um violeta pálido, pois, embora de costas para a fogueira, o frio apertava-o do lado oposto. Tinha o capuz descaído para as costas, o que lhe fazia uma grande excrescência de um dos lados do pescoço taurino. E ele ali estava, de pernas abertas, rosnando e fendendo a sala ao meio com a sombra da sua corpulenta estatura.

À direita, Villon e Guy Tabary debruçavam-se sobre um pedaço de pergaminho; Villon compunha uma balada, a que dera o nome de Balada do Peixe Frito, e Tabary, atrás dele, era todo admiração. O poeta parecia um farrapo humano, negro, pequenino, magro, com as faces cavadas e umas finas guedelhas pretas. Vinte e quatro anos de vivacidade febril. A voracidade havia-lhe posto pregas em torno dos olhos, os sorrisos de maldade tinham-lhe enrugado a boca. Havia qualquer coisa de lobo e de porco debatendo-se na sua máscara. O seu aspecto era ao mesmo tempo eloquente, astuto, torpe e grosseiro. Tinha mãos pequenas e aduncas, com dedos nodosos como cordas, mãos que constantemente agitava numa violenta e expressiva pantomima. Quanto a Tabary, desprendia-se-lhe do nariz achatado e dos babosos lábios uma desmedida, complacente e admirativa imbecilidade; tinha acabado bandoleiro, pela mesma razão que poderia ter acabado o mais pacato dos burgueses, graças ao imperioso destino que tanto governa a vida dos tolos como a dos burros.

Do outro lado do frade, Montigny e Thevenin Pensete jogavam um jogo de vaza. No primeiro havia a sombra de certos antepassados nobres e alguma instrução; dir-se-ia um anjo caído; a sua pessoa tinha qualquer coisa de circunspeto, de flexível e de cortês; na sua cara havia qualquer coisa de aquilino e enigmático. Thevenin, coitado, estava bastante alegre: praticara uma boa velhacaria, aquela tarde, no Faubourg St. Jacques, e toda a noite estivera a ganhar a Montigny. Um sorriso baço lhe iluminava a face. No