Son, de postpoesía, mondongo.

Estos días se está celebrando en Cienfuegos, La Perla del Sur, de Cuba, un encuentro internacional de poetas. Según Manuel Vilas, que está allí representándose, y representándonos, lo mejor de su viaje, es , el son de los poetas rusos, el de los acensores, el de los mojitos, y el de la piscina del Hotel Nacional, que hasta ahora, parece que, son, los únicos que son.

Sus crónicas, son, pura esencia, unas cuantas gotas, así que me he puesto a curiosear por la red, a ver si encontraba más información, nada, poca cosa, pero me he topado con éste poema del gran poeta cubano postpoético, (la noche me confunde) Dinio.

Ilumínate con vela
Cepilla con sal tus muelas
Y come como un ratón.
Trabaja como un cabron,
Límpiate bien sin papel
Endulza el café con miel
Monta carretón de mulo,
Aprietate bien el culo
Y grita: viva fidel!

Tomate el agua caliente
Al baño ve sin jabón
Toma el azuquin por ron,
Para despejar la mente
Friega bien sin detergente
Haz las cartas sin papel
Dibuja bien sin pincel
Haz comida sin carbon
Y para ser más cabron
Repite: viva Fidel!

Ve al trabajo sin zapatos
Aféitate sin cuchilla
Come soya por ternilla
Y ceolita por sulfato
Come fricase de gato
Adobado con laurel
Como comunista fiel
Cúrate sin medicina
Maneja sin gasolina
Y grita: viva Fidel !

Alumbrare con chismosa
Almuerza con hamburguesa
Para que cambie la cosa
Si quieres tener esposa
Casate sin hotel
Pon la mesa sin mantel
Usa el calzado sin media
Y si no quieres tragedia
Grita: viva Fidel!

Escribe sin lapicero
Haz las copias sin carbon
Por café toma infusión
Y piensa como un carnero
Y como buen zapatero
Has un zapato sin piel
Corta un cuero sin troquel
Y no uses pegamento
Y legaliza el invento
Gritando: viva Fidel !

Ve a otro pueblo en bicicleta
Y no uses desodorante
Y para estar elegante
Anda con short y chancleta
Y si quieres ser maceta
Y coger un buen nivel
Montate en un carrusel
Vende, compra, y especula
Jinetea y busca fula
Y grita: viva Fidel!!

A mi primo, Gregory Peck

No sé qué decir, la verdad, pero antes que nada, quisiera agradecer a todos mis visitantes, sin cuya colaboración éste premio no hubiera sido posible.

También le debo mucho a mis consejeros técnicos, a mi primera esposa, Ingrid Bergman, que me cubrió los primeros gastos del Actor´Studio, a mi primo Gregory Peck, que me enseñó a manejar seductoramente los andares. También quiero nombrar a Ernest Hemingway, Thomas Mann, Dos Pasos, Camarón de la Isla, y Belén Esteban, sin cuyos ejemplos yo sería un pringao.

Éste premio, lo quiero dedicar especialmente, a mi madre, que cada dos por tres, entra sigilosamente a mi cuarto, con la frase, ¿qué haces, hijo?, mirando disimuladamente la pantalla y añadiendo, ¿no estarás viendo guarrerías?, esos comentarios me rejuvenecen y hacen que me sienta, Rimbaud.

Quiero decir ya, por fin, ( no deseo alargarme mucho) que, éste galardón, me enorgullece, y me turba a la vez, que estoy un poco azogado, y azorado, pero lleno de deleite, sorprendido, y emocionado. Este papel, el de escribidor de blog, es muy sacrificado, tienes que ser guionista, actor, productor, director, etc.


Levanto mi estatuilla y brindo por todos ustedes, vosotros, pero sobre todo, por la directora y organizadora de estos entrañables premios, que sabe cuando en mis ironías hay un guiño de complicidad o un tic de mala leche.

Amy, su carne es tan tierna.

¡Oh, sí, qué rica!,
seré bueno con ella,
suéltale el postizo elfico o te corto el cuello.
¡Atrás, insensato!,
sólo es un poco de aderezo,
el tuétano de dios,
la voz de la virgen con tacón del doce,
el pubis destangado de la luna,
y un cuerpecito pegadizo
extrañamente familiar,
te quema, te da frío, te pone,
somos polvo, y sed de polvo,
necesitas agua, estás herido,
está aquí, ha captado tu olor,
dice, no, no, no, pero quiere decir,
sí, sí, sí, la reina de la cristiandad,
una máquina de dar guerra,
la quieres para dos semanas
en toda su variedad,
con pierna y antepierna,
con hueso y antehueso,
deberíamos quemarla, sí, sí, sí,
pero, cógela, anda, que si no,
esto será un malvivir.

La sombra de Benedetti

Se ha muerto Benedetti y, ganas me dan de tirar del inconsciente y usar palabras viejas para una muerte nueva. Se ha muerto el poeta y crecerán los, `in momoriam´como una enredadera.

¡Ya!.

Es un poeta del amor, de los que fabrican metáforas bien lubricadas cada dos o tres versos, (cuando se muere un poeta hay que prescindir del pretérito) un ejemplo podría ser este poema que titula, Estado de Animo.

Unas veces me siento
como pobre colina,
y otras como montaña
de cumbres repetidas,
unas veces me siento
como un acantilado,
y en otras como un cielo
azul pero lejano,
a veces uno es
manantial entre rocas,
y otras veces un árbol
con las últimas hojas,
pero hoy me siento apenas
como laguna insomne,
con un embarcadero
ya sin embarcaciones,
una laguna verde
inmóvil y paciente
conforme con sus algas
sus musgos y sus peces,
sereno en mi confianza
confiando en que una tarde,
te acerques y te mires.

Bien, dejémoslo ahí, hay días que por mucho que te empeñes.
Otro ejemplo cuajado de simbolismos pero que sale con más verdad. Está parido con placer, se deja llevar de algo que realmente le emociona, aunque siga usando el pan de oro para policromar algún renglón, pero, ¿en cuál es más Benedetti?.

No puede ser.

Esta ciudad es de mentira.
No puede ser que las palmeras se doblen
a acariciar la crin de los caballos
y los ojos de las putas sean tiernos
como los de una Venus de Lucas Cranach
no puede ser que el viento levante las polleras
y que todas las piernas sean lindas
y que los consejales vayan en bicicleta
del otoño al verano y viceversa.
No puede ser.
Esta ciudad es de mentira.
No puede ser que nadie sienta rubor de mi pereza
y los suspiros me entusiasmen tanto como los hurras
y pueda escupir con inocencia y alegría
no ya en el retrato sino en un señor
no puede ser que cada azotea con antenas
encuentre al fin su rayo justiciero y puntual
y los suicidas miren el abismo y se arrojen
como desde un recuerdo a una piscina.

Qué cambio, ¿no?.

Y por último este otro. En él se chipia, aunque las obvias correcciones para que salga más bonito diluyen la auténtica impronta poética.

HOMBRE QUE MIRA MÁS ALLÁ DE SUS NARICES

Hoy me despierto tosco y solitario
no tengo a nadie para dar mis quejas
nadie a quien echar mis culpas de quietud

sé que hoy me van a cerrar todas las puertas
y que no llegará cierta carta que espero
que habrá malas noticias en los diarios
que la que quiero no pensará en mí

y lo que es mucho peor
que pensarán en mi los coroneles
que el mundo será un oscuro
paquete de angustias
que muchos otros aquí o en cualquier parte
se sentirán también toscos y solos
que el cielo se derrumbará
como un techo podrido
y hasta mi sombra
se burlará de mis confianzas

menos mal
que me conozco

menos mal que mañana
o a más tardar pasado
sé que despertaré alegre y solidario
con mi culpita bien lavada y planchada
y no solo se me abrirán las puertas
sino tambien las ventanas y las vidas
y la carta que espero llegará
y la leeré seis o siete veces
y las malas noticias de los diarios
no alcanzarán a cubrir las buenas nuevas
y la que quiero
pensará en mi hasta conmoverse
y lo que es muchísimo mejor
los coroneles me echarán al olvido
y no solo yo muchos otros tambien
se sentirán solidarios y alegres
y a nadie le importará
que el cielo se derrumbe
y más de uno dirá que ya era hora
y mi sombra empezará a mirarme con respeto

será buena
tan buena la jornada
que desde ya
mi soledad se espanta.

Ahora sí que te mirará tu sombra, sólo queda ella para ser noticia en los diarios.

Días de polka

Hay días que apetece ponerse serio para variar, y eso que el de hoy no ha estado mal; reunión de hombros para adecentar el nuevo lugar de reunión.

Guantes de goma, estropajo, amoniaco, escoba, fregona y cuatro horas por barba. Nueve por cuatro, treinta y seis. Desde la entrada al trastero, una puerta, dos puertas, tres puertas, desde el baño al gran salón, un balcón, dos balcones, tres balcones sin tocar, desde el reinado de Carolo, o sea, desde el año de la nana, o sea.

Colegas que entran, que salen, viajes a comprar cosas al chino, y bla, bla, blas muy artísticos.

De las paredes emanaba un compás de polka: 2/4; "paso", "cierra", "salto". Ha sido un magnífico perfomance, o arte en movimiento. Habíamos contratado un cuarteto húngaro con repertorio de minuetos; clarinete, violonchelo, piano, y batería, para realzar la bohemia quitamierda.

A mediodía, atinada paella de marisco, dadá, devorada sobre una, "no, mesa" (el propietario de tan acertado aserto, pánico, Luís Roser), con, no, platos, no tenedores, no vasos, no sillas, mucho sueño de uno , mucha abstracción de otra, quejas por un quítame allá, un berberecho, o una navaja, que si éste mejillón es igualito que..., que si yo creo en el amor, que si yo, no, que si patatín, que si patatán, cachondeíto, risas.

En fin, he llegado a casa un poco cansado, pero bien, ducha y sofá.

La tele, reportaje sobre grupo de emigrantes indios de La India para llegar a España. Catorce fronteras, penalidades, explotación de mafias, morir de hambre, de sed, de cansancio, de palizas, de amargura, de suicidios. Todos esos viajes tremendos, tanto sufrimiento para nada.

Repaso mis últimos post, vaya jugarreta, ver ese programa. Ayer me sentía Truman Capote intentando escribir sin tópicos, en plan cachondo mental, vamos. Qué vergüenza, qué falso, qué banal, qué vacío, qué insulso, qué balada de tontadas, qué mamarracho, qué palizas.

Piedad para mis fuegos fatuos, hoy manda la razón, no quiero ni verme, desprecio cada recoveco de mis tenazas de insecto, cada uno de mis poros excretores de gusano, cada sonido de mi boca de sapo.

Pero quitando todo eso, ¿qué puedo hacer yo para cambiar el mundo?; es como es, me voy a la cama, aunque debería ir a la charca.

Croak.

Ven aquí, pies de emperaor.

Al examinar cuidadosamente sus pies, el ancho, el largo, y sobre todo la simetría esférica del empeine, lo hace a sabiendas de que no va a descubrir nada, aún así, saca de una caja una antigua radiografía que le hicieron en el último esguince. La mirada recorre por secciones el tarso, metatarso, falanges, músculos y tendones, es perfecto, son perfectos sus pies, ni un solo juanete, callo, u ojo de gallo, por algo una podóloga los comparó con los de El Cristo de la Pietá de Miguel Ángel, son pies renacentistas, son pies cinquecento, ellas los tocan como si fueran cítaras, y los chupan como bebes el pezón materno, déjame besarte los pies, son pies de ángel, pónmelos aquí, son de seda, musicales, luminosos, explosivos, y se los llevan al regazo, y les dan pequeños mordisquitos apasionados, si tuvieras la cara como los pies, el cuerpo tan bien formado como ellos. Sólo tiene que descalzarse para dejarlas boquiabiertas, colgadas de su magnetismo fetichista, y cuando se va; déjame calzarte, despedirme de ellos, pisa con cuidado, y le ponen cada calcetín con igual mimo y suavidad que emplearían con el pene al enfundarle un condón. No veo nada, se dice, un pie es un pie, el medio natural de transporte de cualquier mamífero, pies, patas, pezuñas, da igual; un mecanísmo de ultraprecisión que se mueve de forma autómata, para andar, correr, o aplastar cucarachas, pero que de su complejidad no se es consciente, no hay nada espiritual en los pies, da mucho placer cuando te los masajean, o introduces uno por debajo de la mesa, entre las piernas de una mujer irresistible situada enfrente, y te acepta el juego disimulando un estremecimiento, ¡oh, oh, oh, mientras los frota lentamente con la cara interna de sus muslos, eso sí resulta excitante, pero le frustra que el poco atractivo del resto de su cuerpo es como si no existiera, por alguna razón, la belleza, el talento, la destreza y la jovialidad, la madre naturaleza, esos cuatro dones, se los puso a ras de suelo, debajo del dobladillo del pantalón, pero allí, no está el yo, el yo, lo situamos en la boca, en los ojos y, hasta en las manos, la boca habla, los ojos hablan, las manos hablan, los pies, no, siempre estan escondidos, mudos, comprimidos, ignorados, no puede hacer nada, si pudiera se los trasplantaría en la cabeza, al lado de las orejas, como antenas, eso sí que sería una buena cosa, eso si que sería tener pies y cabeza.

New Isabel, my Isabel.

Nosotros la vamos a poner guapa, Luís, en esa calle, (y fuera de concurso) va a haber una pandemia de belleza, ya se puede despabilar Javier López Clemente en hacernos el vídeo, se la rifarán, Almodóvar, Tarantino, Cóppola, Amenábar. La Nasa, situará allí sus lanzaderas, el Reina Sofía, nos pondrá una sucursal, será famosa, tendremos el monopolio, seremos intocables, y sacaremos una pasta, a la calle Santa Isabel, vendrán todas las Isabeles de España, a comer, a vestirse, a alternar, a enjoyarse, a divertirse, estamos predestinados, Luís, somos los elegidos, los comprometidos en dar proyección universal a Elizabeth´s street, la importancia de llamarse Isabel, crearemos el día del orgullo Isabelino, la semana de Isabelandia, se terminaron sus cien años de soledad, nosotros, los mediocres, lo haremos, lo haremos sin apoyos, sin hacer la pelota, sin pelos en la lengua, sin prisa, sin PRISA, y sin menopausia, la calle es nuestra, la actitud es nuestra, Luís, camarada, hay que rescatarla, curar sus llagas, inyectarle ideas para que explote su fuerza imperfecta, excitarla para que salga a flote su sexualidad, me encanta esa calle, su humildad, su desprestigio, me conmueve su indiferencia, su asincronía. Esa calle es nuestra patria y, la patria nos llama, pide sacrificios, organización, salir de la imbecilidad, (aunque a mi me cueste) explorar y propagar el arte de La Zita, a bombo y platillo; la calle de La Casa de Zitas, de los amantes de la asimetría, de la imperfección, (que no de lo grotesco, o sí, qué coño) de, fucker writers como, Celine, Flaubert, Stern, Joyce, Corín Tellado, o Alfonso Ussía.
Silencio, se avecina el pasmo, el antitodo, lo irreal, la bipolaridad, las ganas, la paranoia, lo animal, gentes buenas que usan desodorante y han leído Madame Bovary, Los hermanos Karamazov y El Mensajero de San Antonio, gentes seleccionadas por su potencia sexual y facilidad para el adulterio, gentes cribadas entre la biodiversidad de los sin-tesis-doctoral, dispuestos a quemarse el corazón y la lengua y los deos, antes que aceptar sobornos de Hiperion, de Tusquets, de Alfaguara, de Planeta, o de Anagrama, para ficharnos, Norberto, no vendas aún al Tyssen, aguanta tío, ¿que te ha llamado la baronesa?, esa es una perra, y no sabe del valor emocional del hiperbasurismo desenfocado, no reveles aún tus descubrimientos pictóricos, guárdalos para nuestra calle guapa, que guapa va a quedar la fea de Zurbarán.

Qué maravilloso día, o qué día más wonderfull, brother

Ocurrió el otro día, a las seis de la tarde. El sol brillaba de forma tenue y aflautada, como emitiendo rayos con sordina. Seguro que fue un día como ese, el que inspiró a Louis Armstrong para su, "What a wonderfull day". La calle, antigua, estrecha y desequilibrada, como si sus esquinas se hubieran desaplomado por tantos años de soledad. Es céntrica, tranquila y silenciosa, un tanto desgarbada, un tanto descuidada, y un tanto triste. El abombamiento húmedo de las fachadas es como pómulos de vieja recién llorados y restregados con la manga, y sus aceras huelen a riegos de minga, seguramente debido a su cercanía con una zona de copas nocturna.
Trato de explicar mi propia sensación, yo, así la veo. Si fuera una calle andaluza, cercana a La Giralda o a cualquier iglesia o catedrál, como lo es ésta de, El Pilar, habría naranjos, buganvillas, damas de noche, y rejas junto a los portales, habría talleres de artesanos, macetones de helechos trenzados, y frisos de virgen, pero aquí hay poco arte y el poco que hay está escandalosamente enmohecido.
Como digo, estoy en la calle de nuestra Casa de Zitas, es domingo a media tarde, con sol, brisa suave, garitos cerrados y, tiempo para andar con parsimonia. Te fijas en cosas, en casas y en casos. De las dos primeras ya he hablado, y ahora viene, el caso. Al final de la calle, una plaza, en la plaza, un banco, sentada en el banco, una moza, sobre la moza, un mozo de pie que le sujeta la cabeza intentando hacerle un boca a boca, ella que se resiste, él, que insiste, en ese momento, un coche de la policía, dos maderos bajan, usted venga conmigo, cuatro a cinco metros más allá, a ver, documentación, el otro poli, a la chica, ¿todo bien?, es guapa, muy guapa, yo me cosco de todo, estoy muy cerca, ralentizo mis pasos, puto cotilla, a ver como termina esto, su cara es dulce, morena y transparente, como un cristal de azucar, como un zumo uva, como un mineral de blenda, es dulce, y su lenguaje, exótico, está bien, pego que me olvide, dice señalando al brother que está enseñando papeles, desea denunciar, no, no quiego denunciar, sólo quiego que me deje en paz, que no me toque, que no me bese, que no me goda, yo, ya estoy alejándome, aunque de vez en cuando vuelvo la cabeza, ahora me es imposible oir, sólo ver la perfección de su rostro, intuír el ritmo de su aliento y, cómo le indican al tipo que se largue y que no la toque, que no la bese, que no les joda.