Periodismo, política e historia comparten la atracción por la mentira como una de las materias primas de sus respectivos géneros. La fascinación de la mentira va más allá de su condición moral y está unida a su carácter escandaloso. Atrae a un público necesitado de proveedores de imaginación, aunque ésta no surte efecto hasta que consigue desmentir los hechos, des-hacerlos. El éxito de la mentira necesita de su repetición, que tiene pretensiones de mantra, de liberación del pensamiento que confunde a la mente y del tedio de lo real que abruma la vida de los hombres. Su constancia es como un rezo, una invocación a alguna divinidad inapelable que evite su contraste con los hechos.

Tramar historias con la mentira como tejido tiene la virtualidad de las artes, cuyas obras son un fracaso y resultan inverosímiles cuando se pliegan a los hechos. En La decadencia de la mentira, un tratado paradójico sobre el asunto, Oscar Wilde dice que “es un deber ineludible intentar la renovación del antiguo arte de la Mentira”. No se refiere a la mentira utilitaria que practican los padres en la educación de los hijos o los políticos en el manejo de las masas para domesticar ambas generaciones, sino a “la única forma de mentira que está absolutamente fuera de reproche, la de mentir por mentir, [cuya] manifestación más alta es la Mentira en el Arte”

La mentira política moderna no consiste en faltar a lo prometido o traicionar un pacto, prácticas cuya moralidad está más que amortizada, sino en fabricar una ilusión que supere a los hechos de la plana realidad, triste por mala reputación. Palabra y lealtad exigen demasiado tiempo para poder comprobar su vigencia y se convierten en lastres para una política cuyo éxito depende de la repetición de imágenes y mensajes instantáneos, por tanto efímeros y sustituibles por otros de su misma naturaleza. La doble representación en que consiste la política, la teatral y la formal delegación de poder de los electores, necesita un escenario donde la mentira sea un papel más de los actores y un recurso de la ficción.

Sólo en aquellos países de cultura protestante, donde mentir es pecado, la mentira política es religiosa y puede incapacitar a su autor por traicionar la conducta pública que de él se espera. La mentira pública coincide con el pecado en que no prescribe y ese carácter indeleble aumenta su leyenda. Ambos necesitan del perdón para redimirse, aunque no para ser olvidados. En cambio, se diferencia de él en que su contrario no es la verdad (la virtud) sino el hecho. Las mentiras iniciales de Clinton sobre su relación con Monica Lewinsky y de Ted Kennedy sobre el accidente de Chappaquiddick rompen el carácter ejemplar que se atribuye al personaje público pero a la vez desatan su leyenda humana. La ficción moral es sustituida por la ficción popular. En la mentira pública, descubierta por los medios y esperada con fervor por los espectadores, hay un poder laico y liberador del libreto del personaje pero su proceso de denuncia y redención por confesión es religioso. El objeto no es tanto restaurar el hecho como la vuelta al redil. El mismo mensajero que explota sus engaños, el periodismo, se encarga de recuperar y entronizar los sucesos, quedando en medio las historias inventadas como inútil intento de transgresión pero útil alimento del público.

La mentira se diferencia del delito en su vigencia y en su dificultad para ser codificada, quedando así exenta de la ley y de la medida del tiempo. Mentir sobre el pasado no tiene escapatoria pero hacerlo respecto al futuro desacredita al acusado, puesto que no admite prueba en contrario. Ésa es la utilidad de la acusación del senador Joe Wilson a Obama y por eso la hace en el momento más débil de su discurso sobre la reforma sanitaria ante el Congreso, cuando el presidente promete que los inmigrantes ilegales no tendrán asistencia sanitaria garantizada (que no provista) por el gobierno. El senador añade dos notas que aumentan el poder de la inculpación: califica su acto de "espontáneo", asociándolo a la sinceridad que se suele atribuir a la intuición, y su disculpa es personal, ante el presidente y no ante el Congreso, evitando el templo que podría acusarlo a él mismo de mentiroso. Wilson es un artesano de la mentira.

(A estas bajuras huelga decir que lo anterior no tiene muchos visos de ser cierto)

Hace unas pocas semanas leí de casualidad en LV unos comentarios de Fernando Broncano sobre el desarraigo humano causado por ser ciborgs. Uno, que tiene cierta desconfianza innata hacia los de Letras metidos a científicos, no deja de sorprenderse y compartir comentarios como éste:

Sí, nos pasamos la vida soñando con un mundo que ya no existe: lo natural. De hecho, las paredes que pretenden ser rústicas tienen más tecnología que las de ladrillo. Al ciborg se le ha arrancado de la naturaleza, ya no puede volver a ella, sólo puede vivirla a través de los documentales o del turismo. Su melancolía es fruto del desarraigo.

Coincido con él en que la naturaleza no ha de ser más que un hermoso parque natural sostenido por la tecnología. He renegado de su dependencia. Soy un simio evolucionado, con una parte importante de mi hardware cableado a este origen, pero el lentísimo goteo del tiempo me ha permitido disponer de un armazón cognitivo e intelectual que me permite –si quiero y me dejan- moldear mi futuro.

Soy un heredero ignoto del ADN de toda la raza humana previa, pero no me siento vinculado a ello. Me desarraigo de mi origen. Sé leer este ADN, lo estoy aprendiendo a escribir ahora. Voy a probar qué pasa con un idioma nuevo. Mi memoria ya no es sólo íntima; está también en la red.

Nuestra nueva simbología cultural es visual y en trazos de dos segundos, directa al cerebro, pum, pum, pum, pum…la imagen satura nuestras emociones y el bum bum bum debe crecer logarítmicamente en intensidad para mantener la atención. Es el reino matrix. La realidad tera-intensificada informáticamente nos envuelve en 3D. La tecnología, esa desconocida, nos proporciona mundos virtuales multidireccionales y comunican directamente a las personas y grupos entre sí y con los condones prohibidos del Vaticano o los delirios de las mil huríes. La economía es instantánea, como la avaricia e internet. El poder de las sociedades es el conocimiento. La brecha cibernética. Entender contra creer.

La imaginación es el único camino para evitar la melancolía del pasado que no volverá jamás. Soy un éxter. Imagino más posibilidades y no me cierro a ellas. Sé que nuestra humanidad es contradictoriamente violenta y totalitaria y asombrosamente solidaria, heroica a ratos. Salimos de los dogmas eternos; las identidades se superponen como estados cuánticos (ah! qué bella la física cuántica, cuánto placer inaccesible para el poeta…), identidades líquidas llaman al desarraigo en que habitamos los ciborgs que intentamos un nuevo mundo.

Somos la sonrisa de Murray en Lost in Traslation, ¿por dios, dónde estoy y qué hago ahora?
¿y, …a quién le importa…?

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(*) Decía Descartes que un filósofo debe leer de todo, principalmente ciencia, durante, digamos, diez o doce horas, y luego, unos minutos al día, algo de metafísica.

Me dijo: Más recuerdos tengo yo solo que los que habrán tenido todos los hombres desde que el mundo es mundo. Y también: Mis sueños son como la vigilia de ustedes. Y también, hacia el alba: Mi memoria, señor, es como vaciadero de basuras.

Cristiano Ronaldo se acerca a la grada a celebrarlo. En la imagen de portada se le ve en primer plano y tras él, en la grada, a medio centenar de espectadores que tratan de atrapar el momento con sus cámaras y móviles en vez de celebrar el gol. Una escena similar se repite en las páginas interiores, donde un barbado Brad Pitt visita Asturias.

Es un tiro en corto. En cinco años, si no ya, podemos disponer de una pequeña maquina provista de un tomavistas gran angular, un par de terabytes, gps, micrófono y un software que indexe todo lo que percibimos hora a hora, día a día y lo comprima mediante logaritmos. Todo lo que pasa minuto a minuto se podrá revisar. El goce neurótico del amante que trata de descifrar el significado último de palabras y gestos del amado, del amigo desdeñoso o del acuerdo comercial truncado.

¿Y si damos un paso más?. Los trapos sucios se limpian en casa. Un montón de cosas las guardamos para nosotros pero poco a poco vamos abriendo esas parcelas sólo para los nuestros. Twiter, facebook, las tardes de tele 5, el desahogo en el Nickjounal. ¿Y entonces por que no? ¿Por qué no dar el paso y volcar esa memoria, esos recuerdos, esas carpetas, en la red?

¿Y si lo editamos? ¿Y si dejamos de decir y dejaron de decir? ¿Y si ganamos aquella oposición, aquella final? ¿Y si valiéndonos de fármacos, de operaciones "estéticas" en el cerebro sustituimos unos recuerdos por otros?

Recursos: google, youtube, wikipedia, facebook, antiepilépticos, intel, un neurólogo poco escrupuloso de Ucrania.
Papel: "Cómo funciona la mente" Steven Pinker, Oliver Sacks, Philip K. Dick.
Y muchas cosas más que no recuerdo pero que están a un golpe de google.

Nota final: El cerebro humano puede almacenar información que "llenaría unos veinte millones de volúmenes, como en las mayores bibliotecas del mundo"(Cosmos, por Carl Sagan,1980,p.278

¿Y? Eso cabe ya en un bolsillo.

Nos reconocemos en cada ser humano, sea el que sea, y estamos condenados a ser cada uno de esos seres humanos, mientras existamos. Somos todas esas existencias y existentes reunidos, y nos buscamos a nosotros mismos, pero sin embargo no nos encontramos, por insistentemente que nos esforcemos. Hemos soñado con franqueza y claridad, pero ha sido sólo un sueño. A menudo hemos renunciado y comenzado otra vez, y todavía renunciaremos y comenzaremos otra vez a menudo. Pero todo da igual. [...] A veces levantamos la cabeza y creemos que tenemos que decir la verdad o la aparente verdad, y la volvemos a bajar. Eso es todo. (Thomas Bernhard, El sótano)

Lo malo de ser yo es que tiendo a reconocerme en los más nefastos de mis semejantes, tal vez para experimentar la secreta delicia de saberme peor de lo que parezco. Yo soy yo y lo peor de los demás. Y me reconozco sólo en ese rastro fugaz que dejan la insinceridad y la insatisfacción. Como un austrohúngaro cualquiera, me he pasado la vida (mi dulce, fácil e inconsciente vida) bajando la cabeza y esperando la ruina del mundo que me rodeaba. A veces he anhelado con absurda vehemencia el naufragio aniquilador. Como el protagonista del cuentito de Kafka, he experimentado también el deseo de ser un piel roja, más concretamente de la tribu de los chiricahuas, aunque tampoco me hubiera importado ser Ava Gardner o vivir en una estancia holandesa, dentro de un cuadrito de Vermeer. Qué delicia también cuando siento el deseo de ser cualquiera, de no ser más que estela y esplendor, o nada y olvido, el deseo de quedarme en un lugar para siempre, ahora que sé que no hay lugar alguno donde quedarse ni llanura infinita que nos acoja, el deseo de ser arena del único mar posible o sombra y pájaro que se desvanece en un cielo sin nubes.

Creo que hay esperanza, pero no es para nosotros. Y si mi autorretrato no les gusta, no me importa, tengo otros.

Hereu, la que nos ha caído encima. Chico, vuelve uno de vacaciones tan tranquilo y se encuentra con que las putas han tomado las Ramblas y, encima, de arriba abajo, de Plaza Catalunya a las Atarazanas, que no es moco de pavo.

Ya no se conforman las muy ídem con esconderse en los laberínticos callejones del Chino sino que van las tías y, ¡hala!, a mamarla frente al Liceo o a ponerse a cuatro patas en la fuente de la Plaza Real.

De hecho, estimado Hereu, esto ya lo sabíamos todos pero, claro, van los becarios estos de El País que se quedan de guardia en agosto y los muy capullos, para hacer méritos, se lían a hacer fotos y encima se las publican, ¡la madre que los parió!

Pero el que avisa no es traidor, Hereu, y La Vanguardia ya publicó hace unos meses que las Ramblas de noche eran peligrosas y no invitaban al paseo. No sólo por las putas, claro. Es que se ve, Hereu, que también hay traficantes, yonquis y peleas a punta de navaja. No hiciste caso, tu capacidad de “no estar” es prodigiosa. Al final, como siempre, el marrón se lo llevó el tonto oficial del gobierno catalán, es decir, Saura.

Entre nosotros, Hereu, a mí Saura me da un poco de pena, el pobre se lleva todas las hostias tanto si tiene razón como si no. Que los Mossos se pasan de la raya y le dan unas patadas de más a un presunto ratero, leche que le sueltan a Saura; que en las Fiestas de Gracia la gente se divierte quemando contenedores y juega a los encierros con la policía, la culpa también de Saura.

¡Coño Hereu!, que tú también estás para algo, no jodamos. Que es que vas y dices que no tienes competencias, que inmigración depende de Madrid y no hay coordinación con la Policiía Nacional, y éstos, a su vez, tampoco están coordinados con los Mossos, ni los Mossos con la Guardia Urbana, que depende de ti. ¿Que la Guardia Urbana ya tiene demasiado trabajo poniendo multas a los ciudadanos honrados, qué pasan de complicarse la vida en los botellones y se ponen de perfil cuando la cosa se pone fea? Pues sí, Hereu, es de dominio público, pero hombre, algo tendremos que hacer, ¿no?

¿Sabes qué pasa, Hereu?, que hay gente (no es tu caso, ya lo sé, solo hay que verte) que son feos de cojones, o viciosos o retrasados o lo que sea y que si no es pagando pues como que no follan. Y estamos de acuerdo en que si a estos pobres degenerados no se les da una salida para aliviarse es posible que se tomen la “injusticia” por su mano y se dediquen a violar, a toquetear, a abusar, etc. y esto no lo deseamos los ciudadanos de bien, ¿no?

Sí, ya, esto ya lo sabes, pero lo que te cabrea, y lo entiendo, es que salgan a la luz (en este caso de las farolas) toda esta pandilla de desgraciados y sus amantes ocasionales follando en público sin temor de Dios, espantando a los transeúntes de bien, a las viejas y al turismo de élite, que es el que siempre pides para Barcelona. Aquí hay que joderse, Hereu, pero asúmelo que es mejor: los turistas de pasta no vienen demasiado a Barcelona, desengáñate, por aquí se mueven mejor los que buscan sexo barato, hachís barato y cerveza barata. Y también las locas que vienen a celebrar despedidas de soltera con las bragas en la mano y disfrazadas de pantera rosa.

¿Sabes, Hereu, que los turistas de pasta llegan por mar, en los grandes cruceros, y son previamente avisados de que no hay nada que ver en las Ramblas ni en el Raval en general, y que les envían directamente al Corte Inglés, a la Sagrada Familia y a las tiendas de Paseo de Gracia?

Y luego vas, Hereu, hijo, y pides a Madrid una ley de carácter estatal para erradicar la prostitución. No está claro si se trata de la prostitución callejera, la de prostíbulo, la de pisos particulares o las de carretera, da igual, pero tú, Hereu, en tu línea: que alguien haga algo y que te dejen en paz, que si hay hostias para eso tenemos a Saura. Pero me parece que esta vez te han tocado la cresta, chaval.

¿Sabías, Hereu, que tu ex jefe Clos, uno de los mayores tontos del universo (incluso llegó a ministro), cerró un puticlub que tenía muy cerquita de su casa porque sus vecinos no le “ajuntaban”? Coño, que estamos hablando de Clos, que no es un necio cualquiera, que este tío tiene pedigrí. Si él pudo ....

Mira Hereu, los dos sabemos que no se trata de explotación de chicas, ni de chantajes a extranjeras, ni de proxenetas, ni siquiera de higiene, de lo que se trata es de que no se vea ¡coño! A los yonquis se les echó de Can Tunis y ahora andan desperdigados por la ciudad. Más o menos son los mismos pero dispersados no llaman tanto la atención y encima puedes presumir que en Barcelona no hay supermercados de la droga, lo que hay son “botiguers” de la droga, que es más discreto y queda mucho más de aquí.

Hereu, mira, amortizado Saura, has apuntado a Rubalcaba, no te quedaba otra, y veo que hasta Zapatero te ha soltado una colleja. Yo de ti pondría a trabajar a la pandilla de inútiles que conforman la Guardia Urbana y asume que los Mossos, como dicen que no tienen competencias, no pondrán mucho interés.

Y cuidado con lo de llamar a Madrid, Hereu, que se cabrean y te dicen que te apañes tú solito y luego toca agachar la testuz y meter el rabo entre las piernas, y con el rabo no se juega, bien que lo sabes.

Conociéndote, Hereu, me parece que no vas a hacer nada y dejarás pasar el tiempo hasta que amaine el temporal, que en esto eres un especialista, jodío.

Si sale bien, que saldrá, podremos seguir dormitando unos añitos más.

Algo que me ha sorprendido en mis viajes a España es, justamente, que muchos niegan la evidente superioridad de los argentinos pese a que hacemos denodados esfuerzos para disimular a fin de no humillar a nadie.

Hace treinta años atrás los argentinos que viajábamos a España, por ejemplo, comprobábamos con asombro que allí se ejercía el Edipo sin enmascaramiento alguno. En Argentina los padres habían aprendido a disimular y rechazaban los pretendientes de sus hijas con racionalizaciones: “no tiene futuro el muchacho”, “me parece medio atorrante”, etc. En España, por el contrario, echaban al candidato con cajas destempladas: “mi hija aún no está en edad de merecer y tiene que cuidar a sus padres en la ancianidad”.

Ese atraso psicológico se entiende al saber que en España nunca se benefició, como la Argentina, de contar con una nutrida fauna psicoanalítica freudiana.

Pero eso no solamente ocurrió en la psicología. En un arte curativo tan pedestre como la odontología hay que recordar que hasta hace pocos años no se conocía esa profesión en España, que era ejercida por simples médicos. Los dentistas argentinos hicieron fortuna al ocupar un nicho ecológico vacío.

Algo similar ocurrió en el ámbito de la cultura. Mientras en Argentina hallaron cabida todas las corrientes modernas del arte en España con Franco se retrocedió al academicismo. En Argentina no hubo pintor que en algún momento no representara la nariz de frente y de perfil simultáneamente, tal como hacía Picasso en su exilio parisino. Vean, por ejemplo este cuadro de Raquel Forner pintado en 1975:

En cambio en España durante todo el franquismo “existieron movimientos artísticos acoplados al poder político que impusieron una iconicidad regresiva, vinculada a un tradicionalismo exaltador de los valores de la raza, de lo nacional-católico, de lo popular y de lo heroico” (1) y que se opusieron “a que se diera entrada al arte vanguardista, al que venían acusando de extranjerizante y disolvente” (2).

Los pintores vinculados al franquismo nunca hubieran puestos dos ojos de un lado de la cara y hasta el pastor más zafio podía entender sus cuadros.

En la literatura es indiscutible que el gran escritor del siglo XX en lengua española fue un argentino, Borges. Hasta Lorca parece un poeta menor a su lado. Confieso por mi parte que admiro a Jaime Gil de Biedma.

¿Las mujeres argentinas? Son las más bellas del mundo. Nada hay como tomar unos mates en bombilla acompañados con facturas. No se consigue en ningún país del mundo comer un asado a la parrilla como aquí. Y el dulce de leche no tiene comparación con nada. No hubo ni habrá jugador de fútbol como Maradona. El único que se le acerca es otro argentino: Ángel Distéfano.

Los millones de españoles (e italianos, alemanes, eslavos, árabes, etc.) que emigraron a la Argentina cien años atrás vinieron atraídos por la cultura y la posibilidad de una vida mejor que había aquí. La Argentina estaba entre los seis países de mayor nivel de vida del mundo. Y desde entonces hemos seguido progresando.

Ante tan contundentes pruebas de superioridad no les quedó a los españoles otro recurso que inventar presuntas humoradas tales como “El mejor negocio es comprar a un argentino por lo que vale y venderlo por lo que cree valer”. Y otros chistes crueles por el estilo: “¿En qué se parece Superman a un argentino humilde? En que ninguno de los dos existe.”, “En Argentina hay muchos casos de sietemesinos porque ni las madres los aguantan nueve meses”. “Cada vez que hay un relámpago, los argentinos miran al cielo porque creen que Dios les está sacando una foto”.

Envidia. Pura envidia.
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(1) José Alberto López – El arte y la política – Revista Internacional de Arte nº 228 – Diciembre 2006.
(2) Cabañas Bravo, Miguel - Los artistas académicos de la España de Franco frente a la reorientación de la vida artística nacional.

Hemos jugado a los acertijos de la isla de los caballeros veraces, los escuderos mentirosos y los frailes ambiguos, y la conversación ha derivado a las cualidades de los caballeros reales. Está visto que el verano es una época difícil para centrar las conversaciones, y que el retozar en tramos de románico andariego acaba poniendo en la cabeza imágenes de paladines en eterno reposo, frailes bullangueros y vaqueras de faldas levadizas, goliardos tabernarios, hombres buenos administrando el consolamentum y mucha gente huyendo de un lado a otro. Y volvemos a la discusión de si se mataba mas o menos que ahora, de si hemos avanzado algo o seguimos siendo una banda de monos cabreados tirándonos piedras e intentando robar los retoños del grupo de enfrente para comérnoslos

- De momento hay consenso en esto: la primera parte de la edad media fue una anarquía feudal en la cual el que tenía la maza mas pesada mandaba a los demás.

- Bueno, había sus normas mas o menos explícitas. Por lo menos entre nobles y caballeros se seguían ciertas reglas

-Ya, pero eso era cosa de una élite bastante limitada. Y de todos modos los reyes eran mas respetados cuantas mas salvajadas cometían. Lo de andar ordenando degollinas al por mayor les daba fama y hasta puntuaba para la santidad, y como de ellos se esperaba que fueran garantes e impositores de la paz del Reino de puertas adentro, cuanto mas brutales los castigos y mas dura la mano contra los criminales mejor vistos eran. La prevención de la delincuencia se asociaba a mantener ocupados patíbulos y horcas, desproporcionando el castigo con respecto a la ofensa, aunque esto solo afectaba a los laboratores: muy gorda la tenía que hacer un fraile o un noble para que tuviera que sudar delante de un tribunal o rendir cuentas a un superior.

-Eso cuando no era el propio rey el que andaba metido en gresca. No es que les importara al parecer caer en contradicciones, ya que aunque presumían de piadosos et amantíssimus filius Eclessia, a la que se les calentaban los cascos saqueaban con entusiasmos en abadías, iglesias, conventos y monasterios del vecino para apoderarse de los bienes (imágenes y objetos de culto, pero también víveres, ganado y materiales de uso doméstico) y de paso demostrar que su protector era un débil, incapaz de proteger a los suyos. Si no se detenían ante la Iglesia, imaginaos lo que podían llegar a hacer a los campesinos y burgueses que podían pillar.

Desde el S VIII la sociedad era menos militarizada y los especialistas necesitaban asimismo mayores inversiones en material y preparación. No podían dedicarse a sembrar trigo y al tiempo ejercitarse en las armas, domar sus caballos de guerra... así que se terminan convirtiendo en un sector aparte que es alimentado de grado o de fuerza por los productores de alimentos. Pueden ser aceptados como cómites/comptes/condes, o dedicarse a vagar como salteadores/mercenarios. Lo que está claro es que los tipos armados eran “depredadores violentos” que tienen un concepto mágico y mítico de la violencia heredada de las culturas orientales esteparias, y que consideran a los pauperi como presa legítima


-Un equipaje completo de caballero debía valer un dineral... el caballo de guerra o Great Horse, cuyos mejores ejemplares provenían de castilla, aragón y navarra... o los ágiles Hobbies irlandeses, o enormes caballos frisones, bien entrenados para soportar el ruido y el horror de la batalla, capaces de aguantar su propia armadura y a un jinete cubierto en hierro mandando una carga contra una muralla de lanzas, revolviéndose en un palmo de terreno y moviéndose de forma autónoma ayudando al jinete en la batalla, atacando a su vez a los contrincantes humanos o equinos con coces y mordiscos... ese caballo podía enfermar y morir, o simplemente cumplir años y tener que ser sustituido... además de otros caballos de correo, de tiro de los carros y máquinas de guerra, de cabalgadas, quizás yeguas y un semental para ir reponiendo los ejemplares...-

-Entre treinta y cuarenta ejemplares podía necesitar un rey o un caballero de cierta categoría. Imaginaos lo que comen esos bichos y los cuidados que necesitan. Aparte de los arreos y gastos varios. Añadamos el equipamiento del propio caballero. Armadura, espadas, lanzas, daga, estandartes, escudo, cota de mallas, espuelas, peto... y la tienda de dormir y sus muebles portátiles... eso contando con que el único escudero que pagara durmiera en el suelo delante de la puerta, que era bastante corriente... y que se acogiera a los reales edictos de Monzón, que dejaban que cualquiera pudiera llamarse caballero sin necesidad de justificar una renta (como los equites romanos) si se dedicaba a combatir al enemigo por cuenta del rey. Pero es que un caballero sin caballo en la Edad Media era un caballero muerto. Un caballo proporcionaba no solo categoría social sino capacidad militar en la batalla, ya que aportaba fuerza, velocidad y altura. Temibles, temidos y sin embargo respetadísimos caballos, hasta bien entrado el siglo XIII se consideraba “mala guerra” lesionarlos en el combate, y era mejor visto apuntillar con la daga de misericordia al jinete que desjarretar a su montura. Una de las acusaciones de “salvajes” que se lanzaban contra los almogávares era que estos no tenían melindres en desbarrigarlos o romperles las patas para derribarlos


- Oiga, y la Iglesia que hacía...aparte de echar responsos y mandar penitencias y excomuniones, o poner a los penitentes de camino a Santiago a ver si se les enfriaba la sangre...

- Pues había curas para todo. Obispos y sacerdotes entraban en batalla con ardor guerrero, aunque los eclesiásticos tenían prohibido verter sangre cristiana, así que usaban mazas y clavas. Como si el puré de sesos fuera menos mortal.

- Ya veo que aquí no hay mucho creyente en el espíritu de la caballería. Seréis capaces de negar hasta el rescate de Blondel

Ni amante canoro de castillo en castillo ni fiel servidor de la reina madre. El rescate de Ricardo fue una maniobra política compleja que implicaba luchas de poder dentro de la propia Inglaterra. Ricardo Corazón de León, otro ejemplo de caballero que podía ser terrible y cruel y que vivó con el descuadre mental de comprender y tener mejor relación con su enemigo Saladino que con su propia familia, versión primitiva de la Familia Addams. Reservamos el papel de Fétido para Felipe II de Francia reconvertido en ex despechado, y Enrique II como Gómez, orinando con toda su cachaza en la chimenea donde se esconde el amante de Leonor de Aquitania y dejándolo empapado de real pis (es que estos colegas estaban llenos de amor pero todo muy mal dirigido, cachis...)

De todos modos y contra viento y marea la sociedad estaba saliendo de la autarquía y volvían a abrirse rutas comerciales, así que a finales del siglo X la Iglesia insiste con sus doctrinas de paz. Como mal menor, mentes preclaras deciden encauzar la agresividad de los bellatores y amparan la creación de órdenes de caballería, que imprime sobre la tradición guerrera germánica y pagana de la sociedad feudal un sello místico y sacralizado de fuertes principios cristiano y éticos, embridando a los bravos y llegando a la cima con el libro del orden de caballería de Raimundo Llull. Muchos autores atribuyen el éxito en la maniobra al auge de las clases emergentes sociales urbanas, en las cuales se produce la idealización de un mundo que sin embargo ya está transformado. Los caballeros aprenden en los Espejos y Tratados, y sobre todos en las Novelas de caballerías como el Caballero Zifar o el Amadís de Gaula la manera de comportase, pero su mundo ya no es ese territorio de condes de medio sueldo que viven en torres de vigilancia compartiendo yacija de paja con su esposa, sus mesnadas y un tropel de chinches, y con el caballo preparado en el dormitorio para salir a pelear en cualquier momento que el vigía gritara ¡Al Arma, al Arma!. Estos caballeros que leen (¡en romance y en latín!) los libros son mucho mas sofisticados que sus abuelos, sus horizontes son mas avanzados, y se dejan espiojar con elegancia por sus damas mientras debaten sobre la agudeza de la querella de Christine de Pisan.

- Aun así no todas las órdenes de caballería son vistas con buenos ojos: “El Papa Urbano II en su discurso de Clermont considera reprobables las costumbres de la Caballería y el propio San Bernardo en su apología de los Templarios, a los que trata de asegurar las bondades de su actuación caballeresca en función de la misión reconquistadora de la Tierra Santa y de la lucha contra los no cristianos, distinguió entre la noble militia y la perversa malitia, cuyo único beneficio es la muerte y el crimen, graves pecados que cometen quienes matan y quienes mueren por ello, por lo cual perecerán para la eternidad.”. O sea, si vais a portaros como bestias sanguinarias matad a diestro y siniestro pero matad lejos y matad a los no cristianos, que Dios os lo premiará.

- Pues entre batallas debían intercambiar algo mas que recetas de cocina, remedios sanitarios y tratados de ajedrez durante las cruzadas, porque se trajeron de los musulmanes unos cuantos conceptos que convenientemente camufladas e integradas a la idiosincrasia europea dieron bastante juego

-A saber quien copió a quien. O tal vez hubo conceptos que evolucionaron en cada zona de forma convergente. Como el código Bushido de la caballería nipona, que ya me contaréis si es que algún samurai despistado se había perdido en Jerusalén en aquellos días... porque los códigos de honor se parecen bastante, sobre todo en lo de proteger al débil y tal...

Scriptorium

http://www.heraldaria.com/caballeros.php

The War Horse. 1250-1600. A. Hyland. Sutton Publishing, 1998

A hierro y fuego. Las atrocidades de la guerra de la Edad Media. Sean McGlynn. Ed. Crítica, 2009