La fin des haricots

Christian de Maussion

La fin des haricots

Chronique d’un fiasco national

2017-2022

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Au grand Charles, général comme la loi,

singulier comme de Gaulle

« Essayer encore. Rater encore. Rater mieux encore. Ou mieux plus mal. Rater plus mal encore. Encore plus mal encore. Jusqu’à être dégoûté pour de bon. Partir pour de bon. Une fois pour toutes pour de bon. »

Samuel Beckett (Cap au pire, Editions de Minuit, 1991, pages 8/9)

Macron séduit les patrons, un peu moins les corons. Le fils de Hollande apprécie les paillettes et les guirlandes, la discrétion comme Sarkozy et le grand monde à la Rotonde. Il sourit à Paris, aux embrassades de brasserie. Il lève les poignets comme un haltérophile un peu niais. Sur la scène, main dans la main, on dirait Stone et Charden, on croit revoir la morgue sympa des temps giscardiens.

Fillon s’est pendu dans sa prison. L’humiliation est le prix de sa vilaine action. Il est déjà déchiqueté par les vautours saisonniers. Il n’a pas volé sa conduite de petit valet.

Mélenchon est en rogne. Mélenchon ronchonne un texte en vers de mirliton, aussi alambiqué qu’un nullissime poème de Christiane Taubira.

Hamon avale. Hamon avale une couleuvre, deux couleuvres, trois couleuvres. Il n’y aura pas d’ordonnance sur les perturbateurs endocriniens.

Le Pen exulte au spectacle réjouissant de l’uhèmepéesse renaissant. D’avance, Marine se pourlèche les babines. Elle a désormais le monopole de la grande gueule.

Le candidat Abstention manque d’un cheveu la première place en finale. Macron devra composer un gouvernement avec ce parti réfractaire, au silence encombrant.

Les primaires n’étaient ni faites, ni à faire. Elles ont été improvisées pour dissuader les tueries d’écuries. Ratage dans les grandes largeurs. Elles n’ont économisé ni l’échec cuisant ni le charnier des petits roitelets. La machine à perdre, venue d’Amérique, n’aura servi qu’à différer les lynchages et les représailles d’appareil. Macron 1er, despote d’une république des potes patriotes, a l’embarras du choix pour nier la réalité : le pompilisme (Barbara, chef de file), le collombisme (Gérard, petit patron) ou le modémisme (le faux frère de Lassalle).

Il a griffonné au crayon le mot Révolution. Le jeune lion se recommande d’une rébellion. Son best-seller orne le présentoir des caissières. Macron est révolutionnaire, n’a pas l’intention de se ranger des autocars. Avant, je prenais Macron pour Boris Vian. À cause du bedonnant président Hollande et de ses bajoues de trompettiste. Mais j’ai changé d’avis. D’auteur de La Pléiade, aussi. Car Macron, c’est Jean d’Ormesson. Il est l’ami des académies. Sa voix est perchée dans les sonorités Bruel. Il arbore un sourire à guérir les écrouelles. Emmanuel lève le nez au ciel. Il regarde les nuées sur la pointe des pieds.

La dernière décennie a rabougri le pays. La politique s’organise à la sauvette. On vit une période talonnette de la République : Sarkozy, Hollande, Macron. Les grands dadais ont débarrassé le plancher. De Gaulle, Giscard, Chirac se sont fait souffler les hochets de l’Élysée. Le sérail admet les petites tailles. Macron la crevette aspire au rond de serviette présidentiel. Comme d’Ormesson, Macron soigne le bon ton, pointe le menton vers les beaux horizons. Il quitte son visage sans couper la lumière. Il n’éteint jamais son sourire. Il sait même l’élargir pour le bonheur d’une rosserie. Être de bonne compagnie, c’est pour lui servir les intérêts supérieurs du pays.

C’est un chef de bande qui chevauche les plates-bandes. La randonnée est son support de pensée. Le raid de bipède s’accomplit de bled en bled. L’ange de Bercy apporte la bonne nouvelle à Saint-Denis. Macron marche, pas tout à fait au hasard, direction le marché. Il endimanche l’économie, le jour du Messie. Il a du cœur, lu Ricœur. Il enjambe les échéances avec les dents de la chance. Le fils de toubibs vante l’argent des nababs. Il est épatant à plein temps. C’est un guerrier mimétique de l’économie numérique. Il est prolixe en paradoxes. Il évacue le vieil Aristote et son principe du tiers exclu. Il fait taire les contraires, réconcilie les antinomies. Sa logique est fondée sur la solidarité des chics types.

À cause de ses autocars, il restera dans l’Histoire. Emmanuel est le prénom favori des manuels. Il aura démarché des tas de marcheurs. Il écrira une suite à Révolution, peut-être une saga sur l’ambition, revêtira comme Giscard l’illustre habit vert. C’est le costard réglementaire qui sied aux auteurs de textes divers. Car un beau jour, parolier de Nabilla, toujours pétillant de sympathie, il succédera à Dabadie, déjà centenaire, achèvera Quai de Conti, sa carrière de révolutionnaire exemplaire.

Ouf ! Le projet qu’il « portait » est arrivé à quai. La révolution qu’il porte ne restera pas lettre morte. Macron a soulevé les foules avec un projet porté. Ses épaules sont d’acier comme son regard bleuté. Notre prince martial a des biceps d’haltérophile. Il brandit ses réformes comme de la fonte, bombe le torse et s’éponge le front. Cet athlète gros porteur exhibe un abdomen de lutteur de foire.

Je l’exhorte à surveiller son dos sollicité. Autant que ses mots de communiqués. On peut se tordre la colonne à en faire des tonnes. On rature un mot. Pas grave. On se fracture le dos. Plus grave. Le mal dorsal guette le jeune Emmanuel.

Édouard s’interdit de porter quoi que ce soit. Il est dégingandé d’avoir trop boxé. Assez cogné. Édouard, il coche. À écouter la bonne presse, il coche même toutes les cases. C’est pourquoi il a raflé le premier des ministères comme on valide un questionnaire. On ne peut pas décocher des flèches assassines sur une cible qui coche l’intégralité des cases. Édouard épouse la cause du peuple avec ses maudites cases. Il est intelligent. Il ne lui en manque aucune. Une seule lui ferait défaut, on le traiterait d’idiot.

Je traverse la rue et j’achète mon recueil de sudokus, niveau « Makiavélic ». Machiavel m’instruit la cervelle à défaut de conseiller Emmanuel. J’éparpille mes chiffres sur les grilles. Je coche sans tricher. Je sais le bonheur de remplir toutes les cases au crayon noir. Quand je rate, j’envie Édouard qui coche sans que rien ne cloche. Il m’épate, Édouard. Lui et son « n plus un » se démènent comme de beaux diables : l’un porte, l’autre coche.

Il ruse avec le hasard. L’escogriffe brouille les pistes, consent au poste honorifique. Il boxe des deux poings. Sa droite flanche. Il esquive du gauche. Il craint l’uppercut d’un peuple souverain.

Au jeu des visages, il ressemble à Darroussin, l’excellent comédien. On savait que Berling avait prêté sa tête de beau quartier au locataire de l’Élysée. Les premiers noms du casting ont été testés par un institut de marketing. Le film est tourné en cinq semaines sur les lieux des vraies gens, en décor naturel. Titre provisoire : « Législatives pour l’histoire ».

Dans la cour de Matignon, le double mètre d’Édouard Philippe serre les mains de la famille, disposée en rang d’oignons. L’échalas d’apparat s’acquitte de sa besogne, piaffe d’impatience d’en finir de sourire à la dernière trogne. La feinte empathie n’a pas de prix. Il enjambe les marches du perron, débarrassé de sa pesante bonne action.

Les dieux tutélaires de la République sont convoqués dare-dare. Ils légitiment la grenadine des discours protocolaires. L’escogriffe chipe Blum et Mendès, ajoute de Gaulle et Clémenceau, martèle Juppé. Or l’escogriffe commet sa première gaffe. Il a suffi d’un oubli pour qu’il se disqualifie. Chirac ne figure pas parmi ses mentors historiques. Il rature, biffe l’action d’un visionnaire grandeur nature. Chirac est grand par son refus téméraire des malheurs de la guerre. À l’obligatoire JT du soir, l’escogriffe réitère son coup de griffe, tacle nommément Chirac.

Me choque l’entêtement du débutant à dézinguer Chirac. Moi j’aime bien le grand Corrézien. Chirac va mourir, est mort, nous évitant le pire. Cet homme, fêlé de l’intérieur – qui ne