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    Le prix de chaque jour: Roman jeunesse
    Le prix de chaque jour: Roman jeunesse
    Le prix de chaque jour: Roman jeunesse
    Livre électronique99 pages1 heure

    Le prix de chaque jour: Roman jeunesse

    Par Mireille Disdero

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    À propos de ce livre électronique

    Laurie, 16 ans, rentre de vacances avec sa mère. Pendant le trajet, elles ont un accident. Le choc est violent, le résultat aussi : l’adolescente est transférée en urgence à l’hôpital Nord de Marseille. Là, un autre choc l’attend : « Face au miroir… je me suis observée… Tout semblait normal, le nez, les yeux, un bandage léger… Mais quand j’ai souri à mon reflet, avant de retourner dans la chambre, il m’a renvoyé la moitié de moi-même seulement… qui souriait. »

    Laurie va-t-elle se laisser submerger ou, au contraire, se battre pour guérir et sourire à nouveau en entier ? Son amie Claudia et son copain Fred, amoureux d’elle depuis l’enfance, ainsi qu’une vieille dame seule au monde, vont l’aider dans son combat, chacun à sa façon.

    À PROPOS DE L'AUTEURE

    Mireille Disdero est provençale. Elle écrit des nouvelles, des poèmes et des romans. Après avoir enseigné le français pendant quelques années, elle a changé de trajectoire, traversant divers métiers dont l’édition, la librairie ou la bibliothèque. Elle a vécu plusieurs années en Thaïlande et a sillonné l’Asie de long en large, avant de revenir s’installer récemment dans sa Provence natale. Ses derniers romans s’adressent surtout aux adolescents.
    LangueFrançais
    ÉditeurLe Muscadier
    Date de sortie15 avr. 2021
    ISBN9791096935741
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      Le prix de chaque jour - Mireille Disdero

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      Trouver les mots (Gilles Abier)

      © Le Muscadier, 2019

      BP 60076 – 16103 Cognac cedex

      www.muscadier.fr

      [email protected]

      Directeur de collection : Christophe Léon

      Couverture & maquette : Espelette

      Photographie de couverture : © bowie15/123RF

      Mise en page : Mathilde Huaulmé

      Conversion numérique : Chris Ebouquin

      ISBN : 979-10-96935-74-1

      Only lovers left alive

      Jim Jarmusch, 2013

      * *

      *

      À Lou, pour bientôt

      C’est une trajectoire sectionnée du jour au lendemain par un accident qui, juste avant, n’existe pas.

      Si, après le choc, on reste vivant, le monde dans lequel on existait explose en confettis, et on sait le prix de chaque jour.

      Depuis une heure, les gens s’énervent au volant à cause des bouchons.

      Sans prévenir, une camionnette sort de la file en fonçant vers nous. Crissement des pneus de ma mère qui braque à fond pour l’éviter. Lors d’une fraction de seconde, on se sent spectateur, à l’abri des tôles. Mais soudain le pare-brise explose avec le choc violent contre un platane. Alors, dans la voiture, tout est éjecté, direction le chaos… nous avec. On n’y comprend rien, on tâtonne. Combien de temps ? Impossible de savoir. Secondes, minutes et heures se mélangent.

      Qu’est-ce que je voulais faire, ce soir, en arrivant dans ma chambre, après la route ? Puis demain… et à la rentrée, au lycée ? J’aurais choisi de porter quoi, le premier jour de classe ? En principe, j’y réfléchis avant, à cause du regard des autres dont j’ai fait les frais l’an dernier, quand je me suis pointée avec un chapeau rouge. Le pseudo de fashion victim m’a suivie pendant des mois. Mais voilà, on n’arrivera pas à la maison ce soir. Zéro victime. Deux blessées. Et aucun autre choix possible.

      Coupées du monde ? C’est ce qu’on est.

      Et demain ? Impossible de l’envisager. On n’a plus que maintenant.

      Alors, vivantes, oui. Mais vivantes et c’est tout.

      * *

      *

      Après le choc, on ne sent plus rien. Les odeurs et la douleur disparaissent. La peur, l’angoisse, tout dort, anesthésié. On devine que ça ne tourne pas rond, mais on ne souffre pas.

      Par instants, je perçois un vacarme feutré, en sourdine. Les pompiers et une ambulance résonnent aux confins de mes tympans.

      Sur la chaussée, je distingue vaguement ceux qui ralentissent à hauteur de la collision et baissent leur vitre, le regard halluciné. Nous ne sommes pas différents du reste des humains, si ? La Clio de maman s’est travestie en vaisseau fantôme ? Pourquoi leurs yeux crachent la peur ? Je peux bouger et actionner mes bras. Je n’ai pas mal. Je peux tâter mon visage, mes yeux, mes lèvres… Tout est à sa place, je n’ai rien de grave, juste un filet de sang sur une étroite entaille à la tête.

      Enfin, je crois.

      « Maman ? »

      Elle se tourne vers moi, sonnée mais vivante elle aussi et, semble-t-il, entière. Alors pourquoi ces regards qui transpirent la peur, dehors ? Ils se disent, peut-être, encore un auquel j’ai échappé. Ils sont attirés par ce qui les effraie. Pour une fois encore, ils ont eu de la chance. Ils n’ont pas été désignés par le sort pour figurer sur la scène de l’horreur… Les inondations en Indonésie, les boat people noyés en Méditerranée, des bombes qui explosent à Bangkok, Bruxelles, Alep, Homs, Bagdad, Tunis, Grand Bassam, Ankara, Istanbul, Paris, New York, Phuket… Les viols d’enfants par les soldats, les accidents de la route et la fin du monde.

      La liste est longue. Pour une fois encore, ils sont passés entre les gouttes, alors ça les fascine. Horrifiés, ils sont fascinés. C’est ça, leur regard sur le spectacle du monde. C’est ça, la passivité des gens. On a d’abord des yeux à la place des actes, des regards pleins de compassion, malgré tout…

      « Pauvre petite. »

      Stop !

      Nous sommes vivantes.

      * *

      *

      Après le choc, le tumulte se calme, les bruits autour, peu à peu, se fragmentent, comme si je m’isolais derrière une paroi de verre.

      Pourtant, je suis bien assise sur le siège du passager plus rapproché du tableau de bord que d’habitude. Où est le manga que j’étais en train de lire ? Pourquoi je pense à des détails, dans un moment comme celui-là ? Et pourquoi je n’arrive pas à me concentrer sur l’essentiel ? C’est quoi, au fait, l’essentiel…

      * *

      *

      Les bruits se rapprochent à nouveau, par vagues de plus en plus distinctes. J’entends une scie sectionner les tôles, des pompiers s’acharner sur la portière pour l’ouvrir et nous désincarcérer sans nous blesser. J’aimerais déguster une glace au thé vert, au soleil, avec maman. On passait nos vacances en Italie, avant de reprendre la route pour la maison, ce matin.

      Je ferme les yeux puis les rouvre. Toujours aucune douleur. Pourtant, il me semble que ma tête a cogné contre le tableau de bord où se balançait un sachet de lavande de Valensole. Lui aussi a disparu. Et notre voiture semble moins réelle que d’habitude, effacée par endroits, comme une leçon de la veille sur le tableau, en classe.

      Maintenant je sens une forte odeur d’essence. J’ai peur. Je respire trop vite. Ma vie, je la sens s’épuiser.

      — Maman ?

      — Oui ma chérie…

      Elle me répond, elle est là, dans la réalité. Elle l’a toujours été pour moi.

      — Ne bouge pas, Laurie, les pompiers vont nous sortir de la voiture. Elle est foutue mais pas nous.

      — Ça pue l’essence, on va brûler vives !

      — Mais non, c’est le réservoir qui est percé. Calme-toi. Garde tes forces, je suis avec toi.

      Elle a raison. L’odeur du carburant peu à peu se dissipe. Plongée dans la ouate, les yeux clos, je suis rassurée de savoir que ma mère est tout près, de l’autre côté de mes paupières fermées, et qu’elle n’a pas lâché prise. Avec elle, il ne peut rien m’arriver. Je voudrais soulever mes cils pour la rassurer à mon tour, mais ils pèsent autant qu’un rideau de fer, maintenant.

      Histoire banale qui n’arrive pas qu’aux autres. Ces mots me parviennent sans que je sache si un pompier ou un ambulancier les prononce, quand, dans un fracas de tôles, la portière s’ouvre sans préavis. Je sens passer un souffle d’air chaud sur mon visage et les stridulations des grillons dans le fossé. Je crois que leur chant est universel et qu’on le comprend tous, quelle que soit notre langue ou le moment de notre vie. Pouvoir les écouter à nouveau… C’est beau.

      Comme une musique.

      Histoire banale à pleurer. Mais…

      — La chance ! Vous savez, encore quelques mètres et vous aviez droit au précipice à la place de l’arbre et du bas-côté.

      — Non, je ne savais pas.

      Trop fatiguée. Les bruits autour maintenant s’emmêlent, perdent le sens. Je plonge dans l’obscurité du sommeil ou de quelque chose qui y ressemble. Fondue au noir.

      * *

      *

      Ça n’arrive pas qu’aux autres.

      Je

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