Hablando A La Nada

HABLANDO A LA NADA
(tres casimonólogos para ser

representados frente al cajero
automático de un banco)
Juan Luis Mira

Hablando a la nada Juan Luis Mira
UNO
Un/a cliente está terminando su operación en el cajero automático del
BCWA, mientras LOLA, algo nerviosa e impaciente, con una gran
bolsa de Mercadona bajo el brazo, espera su turno. Es de noche.
Una vez se ha marchado el/la cliente, LOLA se percata de que está,
por fin, sola en el vestíbulo, guarda la tarjeta de crédito que tenía en
la mano, saca de la bolsa una pequeña silla plegable de playa, se
sienta cómodamente y mira hacia la cámara que hay colgada en uno
de los vértices del techo.
LOLA: Imagino que te habrás dado cuenta de que si llevo toda la
tarde aquí, en el cajero, no era para sacar dinero, además no sé qué
dinero voy a sacar. Tonto no eres. Eso sí, a hijoputa no te gana
nadie. He estado esperando a quedarme sola todo ese tiempo: cuatro
horas va a hacer, que no había forma, tú. Será la crisis, porque casi
nadie saca nada, solo consultan lo poco que tienen o ponen al día la
libreta, y por las caras que ponen, no lloran porque saben que les
estáis grabando, que si no… Al grano, que como venga alguien me
quedo con la palabra en la boca. Tiene guasa que tenga que hablar a
mi marido como si fuera esto el Gran Hermano. Pero como resulta

que desde hace ya una semana no hay forma de hablar contigo ni de
localizarte, que debes tener el móvil con más llamadas perdidas que
el Urdangarín, antes de presentarme en el trabajo y montar el
numerito y que te echen –algo que a mí me la suda, pero no a mis
hijos, que necesitarán la pensión que les vas a pasar-, he pensado:
pues ya está, lo tengo a huevo, bueno, a cara, porque aunque yo no
te vea, mira por dónde, sé que tú me estás viendo, y con eso me
basta, al menos hasta que acabe tu turno; hoy es martes, esta es
una de las sucursales que te toca; así que (mira el reloj) te quedan
todavía diez minutos. Bien, espero que estés solo y si hay alguna
compañera segurata chupándotela, por favor, dejadlo para luego,
¿vale?
Pues empiezo. Solo te diré una palabra, una palabra que me sale del
corazón y que se repite como con eco dentro de mí: (Toma aire)
¡Cabróoooonnnn, cabróoooon y más que cabrooooóoon! (En ese
momento entra un/a cliente. LOLA disimula su acaloramiento. En un
primer momento, no se levanta de la silla. El/la cliente no sabe cómo
reaccionar, después intenta hacer como si estuviera acostumbrada a
ver a alguien sentado frente al cajero pegando gritos. Pausa. LOLA se
levanta, mete la tarjeta, la saca enseguida y vuelve a sentarse.)
Pase usted, pase. Solo estaba… consultando una mmm… pase… ya
sigo yo después, que lo mío… es que… mmm… es que lleva su
tiempo…
CLIENTE: No importa, no tengo prisa…
LOLA: Pero yo sí, ¡que pase, cooooño!
El/la cliente pasa, realiza una consulta rápida sin quitarle el ojo de
encima a LOLA, que espera sentada, impaciente, intercambiando
alguna que otra mirada furiosa con la cámara.
El/la cliente lee la pantalla del cajero. Gesto de decepción. Retira la
libreta.
CLIENTE: Gracias.
Y sale zumbando.
LOLA se asegura de que EL/LA CLIENTE se ha alejado y vuelve a la
situación interrumpida.
LOLA: ¿Por dónde nos habíamos quedado? Ah, sí. (Vuelve a
tomar aire.) ¡Cabróooooon! (Habla con rabia, a empellones, como
quien ha estado una semana pensando lo que iba a decir y quisiera
decirlo todo a la vez): Lo sabía. Sabía que me la pegabas desde hace
un año, ¿te crees que no lo sabía? Antes los hombres, cuando os
cansabais de nosotras, os ibais de putas; ahora preferís ponernos los
cuernos por internet, que hace falta ser gilipollas. Y tú te has pasado
un año chateando con busconas y colgado del youtube ese viendo
vídeos guarros, aunque según tú estabas “consultando la prensa
económica y los resultados de fútbol”; pues sí que te pone cachondo

a ti la prima de riesgo esa, que un día te pillé in fraganti, te miré el
paquete y tenías una tienda de campaña que no te veía desde que
éramos novios. ¿Te acuerdas? Sí, hombre, claro que te acuerdas. El
día del cumpleaños de Pablito. Yo, ¿pero se puede saber qué haces? y
tú, acojonadito, con más temblores que la Duquesa de Alba, que en
paz descanse, o no, tú vas y se te ocurre decirme: “Caemos en
picado, Lola, nos hundimos, estamos rozando el bono basura…”,
como si se hubiera muerto tu madre, y vas y cierras de un portazo el
portátil, que es la forma ahora de borrar las huellas. Que estamos
hundidos, pienso yo, por supuesto, abonaos a la basura, hasta la
cintura de mierda; ahora, en picado, que se lo digan a tu polla, que
reventaba el pantalón, gilipollas.
Y así un año. Yo, haciéndome la sueca. Que me decía: será
pasajero. Se cansará. Si hasta prohibimos el ordenador a los nenes
porque según tú creaba adicción. Y vaya si engancha, hijo, es que no
tenías un ratico ni para mí, ni, lo peor de todo, para tus hijos.
Huérfanos se han quedado, pero es que llevan así todo el año. Que
era llegar a casa y, ala, a pegarte a la pantalla: a “consultar la
prensa”. Así te ahorrabas el euro diez. Ja. Pues mira que debes de
estar informado, hijo. (Pausa.)
¿Y qué querías que hiciera? Si tiré el portátil por la ventana fue
porque no se me ocurría otra forma de decir ya está bien, Paco, que
te estás pasando tres pueblos. Que a nadie le gusta tirar 599 euros
así como así y más con los tiempos que corren. Y a ti solo se te
ocurre mirarme así, con una mirada de odio que me heló hasta la
sangre, te lo juro, como si fueras un asesino en serie o algo peor y
sin decir esta boca es mía largarte de casa y cerrar de un portazo,
que como no tenías a mano el portátil, algo tenías que cerrar.
Encima, el menda va y se cabrea.
Y se acabó. Se acabó tu mujer, se acabaron tus hijos, se acabó tu
familia, y si te visto no me acuerdo, y todo por un puto ordenador…
pero ¿tú crees que eso es normal, alma de cántaro? ¿Tú crees que un
hombre a tu edad puede ser tan tan tan irresponsable y tan tan
egoísta ,tan rematadamente malapersona y tan hijo de puta?
Y así hasta hoy. Sé que sigues en el trabajo porque he llamado
y, al final, me lo han dicho. Lo que no sé es dónde te metes después.
Alguna pilingui de esas con las que “leías la prensa” lo sabrá, digo yo.
Tu madre, para variar, ni sabe nada ni se cree lo que le digo. “¿Mi
Paco? Vamos, vamos, no digas tonterías”. Y dice que la culpa es mía,
que toda la vida la mujer ha tenido que aguantar y no ha pasado
nada y que ahora nos hemos vuelto todas unas feministas de mierda
que saltamos a la primera, y que en todo caso no te has ido por otra,
como mucho por un ordenador. Y que espere, que tienes un corazón
que no te cabe en el pecho y que nunca dejarías que a tus hijos les
faltara nada. Y a mis hijos, que ya no son los tuyos porque los has
dejado tirados como a un perro, les falta, mira lo que te digo, les
falta hasta el aire.
Y eso es todo lo que tenía que decirte. Cara a cara.
(Pausa.)
Ah, y… y que me he bajado a la tienda de informática de la esquina
y… he comprado un nuevo portátil, de rebajas, 499 euros… le he
dicho a tu colega que ya pasarás tú a pagárselo.
Que ahora soy yo la que necesita “informarse”.
(Pausa. LOLA deja de mirar a la cámara.)
Y mira si este pedazo de cabrón ha cambiado de turno…
(Oscuro.)
***
DOS
Una mendiga se prepara para dormir en el hall/vestíbulo de la de la
misma sucursal bancaria, junto al cajero automático. Viste con cierta
dignidad. Hace frío fuera. Organiza sus cartones, adecuadamente, y,
antes de echarse a dormir, mira a la cámara que hay colgada en el
vértice del techo.
MENDIGA (Algo beoda, aunque sin pasarse): Buenas noches,
segurata. Sé que me estás mirando, así que, como no tengo a nadie
más de quien despedirme, te lo digo a ti, que eres como de la
familia: buenas noches, que sueñes con los angelitos, que se dice.
Bueno, así me decía mi hijo pequeño. Todas las noches, antes de
dormir, que sueeeñes con los angeliiitos, mami. Pues eso te lo digo
ahora yo a ti. Por si das alguna cabezadita, pero que no te pillen, eh,
que no están los tiempos como para perder un curro. Ah, y a tu jefe,
que estará en su casa calentito y tan a gusto él, ¿sabes qué le digo?
Voy a levantarme para que se me oiga bien y se grabe mejor. (Se
levanta.) Pues esto. (Se da la espalda, empina el trasero y dirige un
sonoro cuesco hacia la cámara). Pedo trompetero en sí señor en
honor al banquero capullo. Y se libra de que no pueda olerlo. Joder,
esta vez me he pasado, un día exploto con tanta fabada litoral.

Perdona, voy a abrir un poco, a ver si se airea esto; que si no, no voy
a pegar ojo en toda la noche. (Sale, vuelve a entrar enseguida.) Uff,
hace un frío que pela, así que o me muero helada o por asfixia
flatulenta, el caso es morirse.
Por favor, Manolo -déjame que te llame Manolo, por llamarte de
alguna forma-. Mañana, cuando entre por la mañana ese superjefazo
o jefaza que se ha embolsado una pasta gansa que no veas por
llevarnos a todos a la ruina, le dices que una ex clienta le ha
mandado un regalito por la noche, muy cariñoso y musical, y que
aunque eso no salga en la tele, huele a podrido que te cagas, como
él, para que se acuerde de todos los que se han quedado en la calle
por su culpa.
¿A que tú también tienes una hipoteca, eh, Manolo? ¿Quién no tiene
una hipoteca en este puto país? Yo la tenía. Pues ya sabes el juego.
El mismo capullo que te pone en bandeja una hipoteca es el que se lo
monta para que te quedes sin el trabajo con el que poder pagarle la
hipoteca y así él se queda con todo y tú, ya me ves, en la calle.
Bueno, en la antesala del castillo. Porque… (baja la voz, como
confesando un misterio) …ahí detrás está el castillo de Drácula. Sí,
detrás de esos cristales no hay una oficina bancaria, no, está el
mismísimo castillo de Drácula, TransilBank, te lo digo yo, lo que pasa
es que la gente todavía no se ha dado cuenta. Bueno, algunos sí.
Pero no es suficiente. Mira, Manolo, hasta que todos no se queden en

la calle, como me ha pasado a mí y a 350.000 mil, por ahora, no se
enterarán de lo que pasa.
Vamos a ver, y perdóname si sigo tuteándote, Manolo ¿Tú te has
preguntado alguna vez quiénes son los banqueros de verdad? ¿Tú has
visto a alguno? ¿Conoces alguno? No me refiero al currito que se
pone detrás de la ventanilla, ni siquiera al interventor, no. A los
banqueros banqueros, esos que mueven los hilos del mundo. Parece
que no existen. Son, como dice Séneca, el mendigo de la sucursal
número trece, “virtuales”. Eso es, virtuales. Solo nos dejan el rastro
de sus fechorías a través de los extractos que llegan a la casa de los
que todavía la conservan. Y, de vez en cuando, aparece alguno en la
tele, pero muy poco. Hablan de que les vena condenar, pero es
mentira. Visto y no visto. Se esconden. Por la noche maquinan sus
planes, por el día nadie sabe de ellos. Dicen que tienen reuniones
secretas. Incluso podría decirse que no existen, pero ya lo creo que
existen, son una nueva especie de personas humanas que ni son
personas ni son humanas, el siguiente escalón de la evolución: los
“vampqueros”, con uve, mitad vampiros, mitad banqueros, que nos
chupan la sangre, las hipotecas, las preferentes y los euros
silenciosamente, se apoderan poco a poco del mundo, ponen y quitan
a los políticos, o los convierten directamente en vampqueros para
perpetuar la especie.
¿Y quién te dice esto, Manolo? ¿Una loca? Puede ser, no te digo que
no. Desde hace un par de meses gente tan loca como yo está
“pernoctando”, que se dice así, en los vestíbulos de los bancos como
este. Al principio pudieron desalojarnos a algunos, a mí, por ejemplo.
Muy amables, ¿eh? Respetuosamente nos echaron a la calle, aunque
no hacía falta, ya estábamos en la calle. Después cuando los recortes
llegaron también a la poli se dieron por vencidos, no había personal
suficiente para tanto desalojo. Que no hay sucursal que no tenga su
desahuciado durmiendo junto al cajero. Ni una. Somos una legión.
Como que empiezan a faltar sucursales. Ya que el banco nos ha
quitado las casas, pues qué menos que nos vayamos a la casa del
banco a echar una cabezadita. Digo yo, ¿no?
Sí, a lo mejor estoy loca o me estoy volviendo loca. Yo tenía de casi
todo, ahora no tengo casi de nada. Tampoco me importa mucho, no
creas. Una se acostumbra a todo. Antes vivíamos como Dios, ahora,
ya ves… Este país, de ser un parque temático se ha convertido, del
día a la mañana, en un tiovivo medio muerto. Cuando me arreglo un
poco y entro en unos grandes almacenes, si por casualidad me dejan
colarme, me doy cuenta de cuántas cosas no necesito. Y es que,
además de loca y un poco alcohólica, una se vuelve también algo
filósofa. Que aquí donde me ves una tiene sus estudios. Y hasta algún
máster. Si yo te contara... Que detrás de cada mendigo hay una
historia. Muchas historias.

Pues eso, que ya me he desahogado un poquito, compañero, y no
me refiero solo a las alubias. Gracias por escucharme, Manolo.
Imagino que algunos de tus coleguitas seguratas también estarán
aguantando el rollo de gente que, como yo, necesita hablar con
alguien, o con algo, aunque sea una cámara, antes de echarse a
dormir. Se supone que detrás de esa cámara habrá alguien, como tú,
Manolo. ¡Mira que si te llamas de verdad Manolo! (Antes de
tumbarse) Y si no, si no te llamas Manolo o, simplemente, no hay
nadie ahí detrás, pues da igual, perdona la costumbre, pero esto el
banco no me lo va a quitar nunca, la costumbre de decirte a ti, a
quien me está escuchando: “buenas noches, amigo, que sueñes con
los angeliiiitos”.
Ah, y perdona si ronco.
La mendiga apaga una lamparita imaginaria. Oscuro.

Y TRES
(Primera versión. Monólogo.)
Cajero automático. LOLA, se percata de que está, por fin, sola en el vestíbulo;
saca de la bolsa de Mercadona una pequeña silla plegable de playa, se sienta
cómodamente. Se le ve contenta. Y habla a la cámara que hay colgada en uno
de los vértices del techo apuntando a la entrada.
LOLA: Manolo, parpadeo. ¡Parpadeo, Manolo, que siempre se te olvida!

(El piloto de la cámara, por fin, se enciende y se apaga varias
veces). ¿Ves qué fácil? Cada vez que me acuerdo cuando me
pasé media hora contándole a tu jefe… ¡mi cistitis! ¡qué sofocón,
Manolo, qué sofocón! Y menos mal que ese día no venía yo en
plan… ya sabes… ¿Te imaginas? … (sonríe picarona)...
¿Preparado? ¡Hoy toca sorpresa! (Se abre la blusa de golpe y

enseña el sujetador, controlando, por si pudiera entrar alguien.)
¿Qué te han parecido? (Parpadea la cámara) Después, más. Por

muy colgado que estés ahí arriba, ¿sabes? sé que detrás de la
cámara esa de seguridad se te habrá quedado una cara de bobo
que para qué…
Son de las rebajas, Manolo. Y las braguitas, cuando las veas, un

escándalo. No me las he puesto hoy porque ya sabes que a mí se
me mete la rajita por el culo y lo paso muy mal, pero me las
pondré para que me las quites tú… así, en plan salvaje,
¡waaaaka!
Bueno, lo primero es lo primero, nene, que no quiero que se me

olvide: atiende, al final no te la he podido hacer de ajicos tiernos,
la tortilla, y te la he hecho de alcachofa, que también te gusta. La
tienes junto al microondas. La calientas un minuto y lista. Y no la

vayas a volver a poner 5 minutos, por Dios, que te volverá a
explotar y después me paso una hora limpiando el microondas.
Tiene guasa que tenga que hablar a mi marido como si fuera esto
el Gran Hermano. ¿Cómo va la ciática? (Espera la respuesta de la
cámara. Se apaga dos veces.) ¿Te duele mucho? ¡Cómo no te va
a doler! Si lo que no sé es cómo aguantas, todo el día sentado ahí
y luego en el parking ese, a la intemperie. Y para más inri el
Marianico el corto saca pecho diciendo que cada día hay más
curro. Ay, Manolo, si con esos contratos que te hacen te dura
menos un curro que a la Yessi unas bragas.
A mí me joroban otra vez las cervicales, tanto mirar para arriba,

que pareces que estés en el cielo, hijo, pues pasa factura.
Cuando nos veamos, entre otras cosas (sonríe) te doy unas
friegas por todo el cuerpo con aceite de romero y ya verás qué
alivio, nene.
Alivio el que necesito yo también, hijo, que llevamos ya más de

tres meses sin… y ¡tengo una ganas” ¡Uy qué ganas te tengo,
Manolo!, ¡Ay, Manolo, qué ganicas! ¡Manolo, unas ganas que me
suben por aquí hasta aquí! Que ya ves el frío que está haciendo,
eh, pues hasta me pesa el edredón de lo caliente que me meto
en la cama pensando en ti. Bueno, en ti y en el Cluny. Perdona,
pero ya sabes que en mis sueños eróticos siempre sale el Cluny,
Manolo, para qué te voy a mentir. Tú apareces antes de dormirme
y me calientas los pies. Y luego me duermo y viene el Cluny y ¡mi
madre, cómo me pongo con el Cluny!
Pero por ese orden, Manolo, tú siempre el primero.
Pausa.
¿Me ves contenta, Manolo? Es que lo estoy, cari, y tú lo vas a

estar cuando te cuente por qué estoy así… (Pausa. Se hace la
interesante, como quien guarda una sorpresa.)
¡La Yessi! ¿Ay, qué nena nos ha tocado! Yo no sé a quién le

habrá salido. ¡Hemos mejorao la especie, Manolo! ¡Mira! (Saca
del bolso un boletín de notas. Lo abre y lo acerca a la cámara.)
¿Qué te parece? Todo dieces. Y firmado por la tutora. Te leo.
Enorabuena. La Pilingui. ¿Oye, enhorabuena no lleva hache?
Cada día estos profes saben menos. Pero, a pesar de todo
nuestra nena un día será… ¡médica!, no, que buena está ahora la
sanidá, no, será… ¡yo qué sé! ¡será lo que ella quiera! ¡Y se irá
muy lejos de España, como todos sus amigos, como el Adrián y la
Raquel y el Yónatan… se irá… a… Massachusets, que está
donde ca’dios o… a más lejos, no sé, a un sitio de esos en los
que todavía hay trabajo para los jóvenes… ¡Grecia!
Es que no para, Manolo, no para. Llega del Insti, come y ¡hala,

directa a la biblioteca!, así todo los días. ¿Y los domingos? Que le
digo: nena, quédate con la mamá y me haces compañía. Y me
dice me dice, mama, que me voy a casa de la Josi, y así
adelantamos lo del lunes. Ay, Manolo, qué responsable y qué
suerte hemos tenido con la Yessi. Y si vieras lo guapa que está.
(Un parpadeo). Y cómo se está poniendo en unos meses de
hermosa. No hace falta que parpadees, lo sé. Manolo, ¡pero si ya
usa la misma talla que yo!, ¿Te lo querrás creer? ¡Cómo se ha
puesto! Y las tiene así, para arriba… como las tenía yo ¿te
acuerdas? Aunque ya le digo yo que pare, que para mí se está
pasando de kilos. ¡Y ha dejado de fumar y todo! ¡Es que tiene un
apetito! ¿No va el otro día y me dice a las tantas que si le preparo
unos macarrones con atún? Macarrones con atún a las doce de la
noche. Y yo, claro, voy y se los hago como una tonta. Que se lo
merece, Manolo, se lo merece, que la pobre quema mucho con
eso del estudio. (Parpadeo insistente. LOL, ni caso.) A ver si para
el 29 de marzo las ves. Y si se tiene que fugar el Insti, que se
fugue, que no va a pasar nada, le firmas una autorización de esas
y santas pascuas. Que la familia es la familia.
El 29 de marzo, Manolo, si vieras cómo sueño con ese día

¿Sabes? Para mí, el día que nuestros turnos coinciden y
podemos vernos un ratico es como como como cuando hay un
eclipse, ¿no? que pasa de uvas a peras, pero llega y sale en la
tele y entonces te das cuenta que que qué cosa tan raras y a la
vez tan bonitas pasan y que ha merecido la pena esperar.
Nuestro eclipse será el 29 de marzo. ¡Y vaya eclipse te voy a dar,
Manolo…! Dos o tres. Ay, Manolo… (Manolo parpadea más de la
cuenta.) Ay, Manolo, no te emociones tanto, que te quiero vivito…
y… coleando… (Se abre otra vez la blusa, ahora con más
picardía, la vuelve a cerrar. Recoge la silla, la mete en la bolsa y,
antes de salir, manda un beso a la cámara.)
OSCURO.
SEGUNDA VERSIÓN (casi monólogo).
EL ECLIPSE
Cajero automático. LOLA se percata de que está, por fin, sola en el vestíbulo;
saca de la bolsa de Mercadona una pequeña silla plegable de playa, se sienta
cómodamente. Se le ve contenta. Y habla a la cámara que hay colgada en uno
de los vértices del techo apuntando a la entrada.
LOLA: Manolo, parpadeo. ¡Parpadeo, Manolo, que siempre se te olvida!

(El piloto de la cámara, por fin, se enciende y se apaga varias
veces). ¿Ves qué fácil? Cada vez que me acuerdo cuando me
pasé media hora contándole a tu jefe… ¡mi cistitis! ¡qué sofocón,
Manolo, qué sofocón! Y menos mal que ese día no venía yo en
plan… ya sabes… ¿Te imaginas? … (sonríe picarona)...
¿Preparado? ¡Hoy toca sorpresa! (Se abre la blusa de golpe y

enseña el sujetador, controlando, por si pudiera entrar alguien.)
¿Qué te han parecido? (Parpadea la cámara) Después, más. Por

muy colgado que estés ahí arriba, ¿sabes? sé que detrás de la
cámara esa de seguridad se te habrá quedado la cara de bobo
que tanto me gusta…
Son de las rebajas, Manolo. Y las braguitas, cuando las veas, un

escándalo. No me las he puesto hoy porque ya sabes que a mí se
me mete la rajita por el culo y lo paso muy mal, pero me las
pondré para que me las quites tú… así, en plan salvaje,
¡waaaaka!
Bueno, lo primero es lo primero, nene, que no quiero que se me

olvide: atiende, al final no te la he podido hacer de ajicos tiernos,
la tortilla, y te la he hecho de alcachofa, que también te gusta. La
tienes junto al microondas. La calientas un minuto y lista. Y no la
vayas a volver a poner 5 minutos, por Dios, que te volverá a
explotar y después me paso una hora limpiando el microondas.
(Pausa.)
Tiene guasa que tenga que hablar a mi marido como si fuera esto
el Gran Hermano. ¿Cómo va la ciática? (Espera la respuesta de la
cámara. Se apaga dos veces.) ¿Te duele mucho? ¡Cómo no te va
a doler! Si lo que no sé es cómo aguantas, todo el día sentado ahí
y luego en el parking ese, a la intemperie. A mí me joroban otra
vez las cervicales, tanto mirar para arriba, que pareces que estés
en el cielo, hijo, pues pasa factura. Cuando nos veamos, entre
otras cosas (sonríe) te doy unas friegas por todo el cuerpo con
aceite de romero y ya verás qué alivio, nene.
Alivio el que necesito yo también, hijo, que llevamos ya más de

tres meses sin… y ¡tengo una ganas” ¡Uy qué ganas te tengo,
Manolo!, ¡Ay, Manolo, qué ganicas! ¡Manolo, unas ganas que me
suben por aquí hasta aquí! Que ya ves el frío que está haciendo,
eh, pues hasta me pesa el edredón de lo caliente que me meto
en la cama pensando en ti. Bueno, en ti y en el Cluny. Perdona,
pero ya sabes que en mis sueños eróticos siempre sale el Cluny,

Manolo, para qué te voy a mentir. Tú apareces antes de dormirme
y me calientas los pies. Y luego me duermo y viene el Cluny y ¡mi
madre, cómo me pongo con el Cluny!
Pero por ese orden, Manolo, tú siempre el primero.
Pausa.
¿Me ves contenta, Manolo? Es que lo estoy, cari, y tú lo vas a

estar cuando te cuente por qué estoy así… (Pausa. Se hace la
interesante, como quien guarda una sorpresa.)
¡La Yessi! ¿Ay, qué nena nos ha tocado! Yo no sé a quién le

habrá salido. ¡Hemos mejorao la especie, Manolo! ¡Mira! (Saca
del bolso un boletín de notas. Lo abre y lo acerca a la cámara.)
¿Qué te parece? Todo dieces menos un nueve en Educación
Física. Nuestra nena un día será… ¡médica!, no, que buena está
ahora la sanidá, y eso que Marianico el corto dice que se acabó la
crisis, será pa’el; no, nuestra nena será… ¡yo qué sé! ¡será lo que
ella quiera! ¡Y se irá muy lejos de España, como la hermana de la
Josi y el Neymar Jesús, a Alemania, no… a… a… Massachusets,
que está donde ca’dios o… a más lejos, no sé, a un sitio de esos
que están de moda en los que todavía hay trabajo para los
jóvenes… ¡Grecia!
Es que no para, Manolo, no para. Llega del Insti, come y ¡ala,

directa a la biblioteca!, así todo los días. ¿Y los domingos? Que le
digo: nena, quédate con la mamá y me haces compañía. Y me
dice me dice, mama, que me voy a casa de la Josi, y así
adelantamos lo del lunes. Ay, Manolo, qué responsable y qué
suerte hemos tenido con la Yessi. Y si vieras lo guapa que está.
(Un parpadeo). No hace falta que parpadees, lo sé. Manolo, ¡pero
si ya usa la misma talla que yo!, ¿Te lo querrás creer? ¡Cómo se
ha puesto! Y las tiene así, para arriba… como las tenía yo ¿te
acuerdas? A ver si para el 29 de marzo las ves. Y si se tiene que
fugar el Insti, que se fugue, que no va a pasar nada, le firmas una

autorización de esas y santas pascuas. Que la familia es la
familia.
El 29 de marzo, Manolo, si vieras cómo sueño con ese día

¿Sabes? Para mí, el día que nuestros turnos coinciden y
podemos vernos un ratico es como como como cuando hay un
eclipse, ¿no? que pasa de uvas a peras, pero llega y sale en la
tele y entonces te das cuenta que que qué cosa tan raras y a la
vez tan bonitas pasan y que ha merecido la pena esperar.
Nuestro eclipse será el 29 de marzo. ¡Y vaya eclipse te voy a dar,
Manolo…! Dos o tres. Ay, Manolo… (Se abre otra vez la blusa,
ahora con más picardía, lenta y seductoramente, lo acompaña
con un susurro musical de lo más sensual, sin percatarse de que
acaba de entrar una cliente, una señora algo estirada, que asiste
perpleja al estriptis. Cuando LOLA se da cuenta, se incorpora
bruscamente, abotona la blusa e intenta disimular como puede.)
LOLA: Buenas noches…
CLIENTE: Buenas noches…
LOLA: Si va… Vd. a… sacar dinero… no se preo…
CLIENTE: No, bueno…, iba a… ¡volveré más tarde…! (Se va a dar la vuelta
para irse)
LOLA: Psss, tranquila, vaya al cajero, yo espero… no se preocupe. No

es la primera vez que me pasa.
CLIENTE: Gracias. (Enfila hacia el cajero, pero no solo le intriga la escena

que acaba de presenciar. Se gira. ) Perdone pero…
LOLA: No hay nada que perdonar, por favor…
CLIENTE: Se lo digo porque
LOLA: Qué
CLIENTE: Vd…
LOLA: ¿Sí?
CLIENTE: ¿No nos hemos visto antes?
LOLA: Pues ahora que lo dice… (Pausa. Cae en la cuenta.) ¡Pues claro!
¡La Pilingui! (Se tapa la boca.)
CLIENTE: ¿Cómo?
LOLA: O sea, que … Vd. es es es Doña… mmm… ¿no es Vd. la profe de

mi Yessi? Jésica María López.
CLIENTE: ¡Ya decía yo que su cara me sonaba de algo…! Nos vimos el día
de la reunión con los padres, a principio de curso. En efecto, soy
Pilar Limiñana, …vamos… la… Pìlingui, como me llaman algunos
alumnos, la profesora de Biología y este curso tutora de su hija
Jésica María, de 1º B. Encantada de volver a verla.
LOLA: Igualmente, qué coincidencia, ¿eh…? Aunque… vaya forma de

volver a verse…
PILAR: Bueno, hoy una tiene que estar preparada para todo…
LOLA: Perdone, no le he presentado a… mi marido… (Se refiere a la

cámara. PILAR busca pero solo ve la cámara)
PILAR: ¿Su marido?
LOLA: La está viendo. Está detrás de la cámara.
PILAR: Ah.
LOLA: Es guardia de seguridad y trabaja en este banco vigilando los

cajeros. A él no le han echado. Todavía.
PILAR: Ah. (Sonríe.)
LOLA: Manolo, saluda a la Pilin… a… Doña…

PILAR: Pilar…
LOLA: Es la profe de la Jessi, mira qué casualidad…
(PILAR mira a la cámara sin saber qué hacer. Hay un parpadeo:

la cámara se apaga y se enciende.)
Mi marido le saluda. El parpadeo, ¿lo ha visto?
PILAR: Ah, el… (Hace el gesto del apagado/encendido de la cámara).

Mucho gusto, Sr… (Saluda a la cámara.)
LOLA: Manolo.
PILAR: No me pareció verlo en la reunión. Quiero decir, que…
LOLA: Pues claro, Vd. no lo vio en la reunión, pero yo no le veo el pelo

desde no sé cuándo. Luego empalma con un 24 horas unos días
y otros con la vigilancia de un parking, total que entre sus turnos y
los que me ponen a mí en Mercadona, siempre cuando el libra,
pues no hay forma de verse, así que, ya ve, me toca venir aquí
y… bueno… qué le voy a contar…
PILAR: Pues vaya.
LOLA: Nos hemos acostumbrado. Es como si uno de los dos viviera en el

extranjero, como los chavales de ahora. Bueno, un poco peor,
porque al menos podríamos hablar por el eskaip ese o el móvil,
pero es que ni eso. Los dos lo tenemos prohibido, por el trabajo,
¿sabe?
PILAR: Pues para el poco trabajo que hay su marido los debe de haber
pillado todos.
LOLA: Qué va. Siempre a tiempo parcial y contratos de unos meses, así
le pagan una miseria y cuando menos se lo espere, a la calle.
PILAR: Pues, mire, me alegro de que la haya visto…
LOLA: Igualmente.
PILAR: Lo digo “ex profeso” porque llevo tres meses intentándolo y no ha

habido forma. Ahora entiendo por qué no me cogían el teléfono.
LOLA: ¿Y eso?
PILAR: Jesica María.
LOLA: Ah, ya. Mire. Ahora mismo le estaba enseñando a Manolo sus
notas. Qué notas, eh. (Se las enseña.) Estamos tan orgullosas de
ella…
PILAR: (Tras echarle un vistazo). Son falsas.
Pausa.
LOLA: ¿Cómo?
PILAR: Las ha falsificado.
LOLA: ¿Pero qué dice?
PILAR: Su hija hace más de dos meses que no se pasa por clase, de eso
y otras cosas quería precisamente hablar con usted.
LOLA: Pero si… (La cámara parpadea.)¿Está Vd. segura?
PILAR: Por supuesto.
Pausa.
LOLA: Menudo disgusto le está dando a mi marido, mire.
PILAR: (A la cámara) Perdone, Sr. Manolo, pero como tutora de su hija

me veo en la inexcusable obligación de…
LOLA: (Se vuelve a sentar, medio mareada. Se abanica con el boletín.

Lo abre y se lo vuelve a mostrar a Pilar) ¿Entonces esta no es la
firma de Vd.?
PILAR: No acostumbro a firmar “La Pilingui”.
LOLA: Ya.
PILAR: Y cuando pongo enhorabuena, lo escribo con hache, no como lo

ha escrito su hija. Mire.
LOLA: ¿Y las notas?
PILAR: Ni por asomo. Donde pone 10 quite el uno.
LOLA: ¿Y el 9?
PILAR: Esa es verdad. Se lio con el profesor de Educación Física. Está

expedientado.
Pero si le llamé no fue solo por las notas…
LOLA: ¿Hay algo más? (Mira a la cámara.) Ay, Manolo, que esta nos da
la noche.
PILAR: La verdad por delante. Siempre.
LOLA: Si Vd. lo dice. Suelte. Total ya…
PILAR: Mire, créame que albergo mis dudas de si tendría que

inmiscuirme en asuntos tan… personales, pero… me veo en la
obligación de advertirles que Jésica María debería dejar de
fumar…
LOLA: ¿Fumar? Si mi hija no…
PILAR: Me refiero a fumar… porros. Uno detrás de otro.
LOLA: ¿Porros? (Se levanta, mira a la cámara.) ¿Eso sí que no? ¿La
Jessi fumando… porros? ¡Se está Vd pasando dos pueblos, Sra.
Pilingui!
PILAR: ¡Su hija no debería fumar porros, y… ¡ y menos en su estado!
LOLA: ¿Quéee? (Mira a la cámara, que no para de parpadear).
En qué estado.
PILAR: Pues en su estado.

LOLA: Ah. (Hace como que sabe algo, aunque todavía no se lo cree.)
Mire. Ahora no sé si es que mi marido quiere partirle la cara o le
ha dado un infarto, pero es la primera vez que me parpadea así.
¿En su estado?
PILAR: En su estado, claro, pero, bueno, eso ya lo sabrá Vd.
LOLA: (Imita a PILAR al mismo tiempo que miente.) ¡Por supuesto!
PILAR: Pues siento haber sido tan… brusca con Vd., pero, créame, a su
hija le tengo mucha consideración y cariño y …
LOLA: Ya lo veo.
PILAR: En fin… Mire por dónde ha servido para algo el susto que me he
pegado al entrar.
LOLA: Sí. Para sacarnos de quicio. (Pausa.) Y antes de que nos saque el
hígado, saque usted el dinero que ha venido a sacar y haga el
favor de dejarme con mi marido… en el caso de que siga ahí
arriba y no se me haya ido al otro mundo….
PILAR: Mejor vuelvo mañana… gracias. (Va a irse. Mira el parpadeo, que
no cesa.) Ande, tranquilice a su esposo, que le veo alga alterado.
LOLA: Tranquilícelo Vd., que se le da muy bien. Como tenga el mismo

tacto con los alumnos…
PILAR: Buenas noches, señor Manolo. Buenas noches…
LOLA: Lola.
PILAR: Lola.
(Pausa.)
LOLA: (En voz baja, pero se le oye.) Buenas noches, Pilingui.
PILAR: (Antes de irse.) Y, a pesar de todo, enhorabuena. Con hache.

Intercalada claro.
Sale PILAR. LOLA se queda rumiando la enhorabuena con que se

ha despedido la profesora. Mira hacia la cámara, que ha dejado
de parpadear. Rompe en cuatro partes el boletín.
E, inesperadamente, su rostro va dibujando una mueca de

satisfacción. Se levanta, llena de energía.
LOLA: ¿Has oído, Manolo?
Y en una repentina explosión de felicidad, grita:
¡Que vamos a ser abuelos!
Oscuro.

Hablando A La Nada

Cargado por

Copyright:

Formatos disponibles

Hablando A La Nada

Cargado por

Información del documento

Título original

Derechos de autor

Formatos disponibles

Compartir este documento

Compartir o incrustar documentos

Opciones para compartir

¿Le pareció útil este documento?

¿Este contenido es inapropiado?

Copyright:

Formatos disponibles

Hablando A La Nada

Cargado por

Copyright:

Formatos disponibles

HABLANDO A LA NADA

(tres casimonólogos para ser

Juan Luis Mira

Un/a cliente está terminando su operación en el cajero automático del

BCWA, mientras LOLA, algo nerviosa e impaciente, con una gran

bolsa de Mercadona bajo el brazo, espera su turno. Es de noche.

Una vez se ha marchado el/la cliente, LOLA se percata de que está,

por fin, sola en el vestíbulo, guarda la tarjeta de crédito que tenía en

la mano, saca de la bolsa una pequeña silla plegable de playa, se

sienta cómodamente y mira hacia la cámara que hay colgada en uno

de los vértices del techo.

LOLA: Imagino que te habrás dado cuenta de que si llevo toda la

tarde aquí, en el cajero, no era para sacar dinero, además no sé qué

dinero voy a sacar. Tonto no eres. Eso sí, a hijoputa no te gana

nadie. He estado esperando a quedarme sola todo ese tiempo: cuatro

estáis grabando, que si no… Al grano, que como venga alguien me

mi marido como si fuera esto el Gran Hermano. Pero como resulta

que desde hace ya una semana no hay forma de hablar contigo ni de

el Urdangarín, antes de presentarme en el trabajo y montar el

numerito y que te echen –algo que a mí me la suda, pero no a mis

hijos, que necesitarán la pensión que les vas a pasar-, he pensado:

pues ya está, lo tengo a huevo, bueno, a cara, porque aunque yo no

te vea, mira por dónde, sé que tú me estás viendo, y con eso me

basta, al menos hasta que acabe tu turno; hoy es martes, esta es

compañera segurata chupándotela, por favor, dejadlo para luego,

¡Cabróoooonnnn, cabróoooon y más que cabrooooóoon! (En ese

momento entra un/a cliente. LOLA disimula su acaloramiento. En un

primer momento, no se levanta de la silla. El/la cliente no sabe cómo

reaccionar, después intenta hacer como si estuviera acostumbrada a

ver a alguien sentado frente al cajero pegando gritos. Pausa. LOLA se

levanta, mete la tarjeta, la saca enseguida y vuelve a sentarse.)

Pase usted, pase. Solo estaba… consultando una mmm… pase… ya

sigo yo después, que lo mío… es que… mmm… es que lleva su

CLIENTE: No importa, no tengo prisa…

LOLA: Pero yo sí, ¡que pase, cooooño!

encima a LOLA, que espera sentada, impaciente, intercambiando

alguna que otra mirada furiosa con la cámara.

El/la cliente lee la pantalla del cajero. Gesto de decepción. Retira la

LOLA se asegura de que EL/LA CLIENTE se ha alejado y vuelve a la

LOLA: ¿Por dónde nos habíamos quedado? Ah, sí. (Vuelve a

tomar aire.) ¡Cabróooooon! (Habla con rabia, a empellones, como

quien ha estado una semana pensando lo que iba a decir y quisiera

decirlo todo a la vez): Lo sabía. Sabía que me la pegabas desde hace

un año, ¿te crees que no lo sabía? Antes los hombres, cuando os

cansabais de nosotras, os ibais de putas; ahora preferís ponernos los

un año chateando con busconas y colgado del youtube ese viendo

vídeos guarros, aunque según tú estabas “consultando la prensa

económica y los resultados de fútbol”; pues sí que te pone cachondo

a ti la prima de riesgo esa, que un día te pillé in fraganti, te miré el

paquete y tenías una tienda de campaña que no te veía desde que

éramos novios. ¿Te acuerdas? Sí, hombre, claro que te acuerdas. El

tú, acojonadito, con más temblores que la Duquesa de Alba, que en

paz descanse, o no, tú vas y se te ocurre decirme: “Caemos en

picado, Lola, nos hundimos, estamos rozando el bono basura…”,

como si se hubiera muerto tu madre, y vas y cierras de un portazo el

portátil, que es la forma ahora de borrar las huellas. Que estamos

hundidos, pienso yo, por supuesto, abonaos a la basura, hasta la

cintura de mierda; ahora, en picado, que se lo digan a tu polla, que

reventaba el pantalón, gilipollas.