RICHARD

BACH
UNO

Javier Vergara Editor s.a.

Buenos Aires / Madrid / Quito
México / Santiago de Chile
Bogotá / Caracas / Montevideo
Título original
ONE

Edición original
William Morrow

Traducción
Edith Zilli

© 1988 by Richard Bach and Leslie Bach

© 1988 by Javier Vergara Editor S.A.
Paseo Colón 221– 6°– Buenos Aires– Argentina

ISBN 950-15-0863-3

Impreso en la Argentina/Printed in Argentine.

Depositado de acuerdo a la Ley 11.723.

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 Introducción

Hemos recorrido juntos un largo camino, ¿verdad, querido lector?

Cuando nos conocimos, hace veinticinco años, yo era un piloto de aviación, fascinado por el
vuelo, que buscaba significados detrás de los instrumentos y la velocidad aerodinámica. Hace
veinte años, nuestro viaje nos condujo hasta un esquema de vida en el ala de una gaviota. Hace
diez años conocimos al salvador del mundo y descubrimos que era nosotros. Sin embargo, hasta
donde tú podías saber, yo era un alma solitaria, con la mente llena de rumbos y altitudes, oculta
tras una pantalla de palabras. Y tenías razón.
Por fin confié conocerte lo suficiente para sugerir que mis aventuras podrían haber sido también
las tuyas, felices y no tan felices. ¿Empiezas a comprender cómo funciona el mundo? Yo también.
¿Te has sentido inquieto y solo con lo aprendido? También yo. ¿Te has pasado la vida buscando
un único y precioso amor? Yo también lo he hecho, y lo hallé, y en El puente hacia el infinito te
presenté a Leslie Parrish-Bach, mi esposa.
Ahora escribimos juntos, Leslie y yo. Nos hemos convertido en RiLeschardlie; ya no sabemos
dónde termina el uno y donde empieza la otra.
Gracias a El puente, nuestra familia de lectores se ha vuelto aún más cálida. A los aventureros
que volaban conmigo en los primeros libros se han agregado quienes ansían el amor y quienes lo
han encontrado: nuestras vidas son un espejo de las de ellos, según escriben una y otra vez. ¿Será
posible que todos nosotros estemos cambiados y nos reflejemos mutuamente?
Leslie y yo solemos leer nuestra correspondencia en la cocina; uno lo hace en voz alta, mientras
el otro prepara la comida-sorpresa del día. Con las cartas de algunos lectores hemos reído tanto
que las ensaladas han caído en la sopa; otros nos han dado lágrimas a guisa de sal.
Un día, a manera de hielo, recibimos ésta:

"¿Te acuerdas del Richard alternativo sobre el cual te preguntabas en El

puente? El que huyó, el que rehusó permutar sus muchas mujeres por
Leslie. Se me ocurrió que te gustaría recibir noticias mías, porque yo soy
ese hombre y sé lo que ocurrió después."

Los paralelos que nos indicaba eran asombrosos. También él es escritor; había ganado
súbitamente una fortuna con un solo libro y cayó en los mismos problemas impositivos que yo.
También él dejó de buscar a una única mujer y se conformó con muchas.
Después conoció a una que lo amó por lo que él era. Y ella le dio a elegir: sería la única mujer
de su vida o no formaría parte de su vida en absoluto. Era la misma elección que Leslie me
planteó a mí; estaba en la misma bifurcación del camino.
En esa bifurcación yo viré a la derecha, para elegir la intimidad y el cálido futuro que esperaba
recibir con ella.
El giró a la derecha. Se alejó de la mujer que lo amaba, abandonó sus casas y sus aviones para
que el gobierno se apoderara de ellos y voló (como yo estuve a punto de hacerlo) a Nueva
Zelandia. La carta proseguía:

"...con la literatura me va bien; tengo casas y automóviles en Auckland,

Madrid y Singapur; puedo viajar a cualquier lugar del mundo, salvo a
Estados Unidos. Nadie intima demasiado conmigo.
"Pero aún pienso en mi Laura. Me pregunto qué habría pasado si yo le
hubiera dado una oportunidad. Podría ser lo que me cuenta El puente.

3
 Ustedes dos ¿aún están juntos? ¿Tomé la decisión correcta? ¿O la
correcta fue la de ustedes?"

El hombre es multimillonario; todos sus deseos se hacen realidad y el mundo es su feria de

diversiones. Pero tuve que secarme una lágrima y, al apartar la vista de su carta, vi a Leslie
apoyada contra la mesa, con la cara escondida entre las manos.
Por mucho tiempo habíamos pensado que él era una ficción, un alma espectral que vivía en
alguna extraña dimensión del podría-haber-sido, alguien inventado por nosotros. Después de su
carta nos sentimos inquietos, intranquilos, como si una campanilla nos estuviera llamando y no
supiéramos cómo responder.
Entonces (coincidencia) releí un extraño librito de física llamado La interpretación de los
mundos múltiples de la mecánica cuántica. Mundos múltiples, por cierto, según decía. A cada
instante el mundo que conocemos se divide en un número infinito de otros mundos, futuros
diferentes y diferentes pasados.
Según la física, el otro Richard no desapareció en la bifurcación donde yo cambié mi vida.
Existe en este momento, en un mundo alternativo que se desliza junto a éste. En ese mundo,
también Leslie Parrish eligió una vida diferente: Richard Bach no es su esposo, sino el hombre al
que dejó partir cuando descubrió que no le ofrecía amor y regocijo, sino infinitos dolores.
Después de releer La interpretación de los mundos múltiples, mi subconsciente se llevó a la
cama un ejemplar fantasma del libro para leerlo todas las noches y acicatearme en tanto dormía.
–¿Y si pudieras hallar un camino hacia esos mundos paralelos?, susurraba. ¿Y si pudieras
conocer al Richard y a la Leslie que fueron antes de cometer sus peores errores y tomar sus
decisiones más inteligentes? ¿Y si pudieras advertirles, agradecerles, hacerles cualquier pregunta
que desearas? ¿Qué sabrían ellos de la vida, de la juventud, la vejez y el morir, la carrera, el amor
y la patria, la guerra y la paz, las responsabilidades, las elecciones y sus consecuencias, sobre el
mundo que tú tomas como real?
Vete, le dije.
¿Crees que no perteneces a este mundo, lleno de guerras y destrucción, odio y violencia? ¿Por
qué vives aquí?
Déjame dormir, dije.
Buenas noches, dijo él.
Pero las mentes fantasmas nunca duermen; en mis sueños oía volver páginas y más páginas.
Ahora estoy despierto y las preguntas perduran. ¿Es cierto que nuestras elecciones cambian
nuestros mundos? ¿Y si la ciencia tuviera razón?

4
 1

Descendimos inclinados desde el norte, en nuestro hidroavión nieve-y-arco-iris, por sobre

montañas del color de los recuerdos viejos. El vasto buñuelo de cemento de la ciudad se elevó
gradualmente allá adelante, por entre el resplandor, cociéndose en el verano, postre final después
de un largo vuelo.
–¿Cuánto falta, queridita? –pregunté.
Leslie tocó el receptor de navegación de largo alcance y los números se encendieron en el
tablero de instrumentos.
–Cuarenta y ocho kilómetros al norte – dijo–. Faltan quince minutos. ¿Quieres el acercamiento
a Los Ángeles?
– Gracias –dije, y sonreí. ¡Cuánto habíamos cambiado desde que nos conociéramos! Ella, a
quien antes aterrorizaba volar, ahora también era piloto. Yo, a quien antes aterrorizaba el
casamiento, ahora llevaba doce años casado y aún me sentía como un amante afortunado.
–Hola, Torre de Control Los Ángeles –dije al micrófono – Aquí Martín Avemarina Uno Cuatro
Bravo, con ustedes desde siete mil cinco para tres mil cinco, rumbo al sur hacia Santa Mónica.
En la intimidad llamábamos Gruñón a nuestro hidroavión, pero ante los controles de tránsito
aéreo dábamos el nombre oficial.
¿Por qué somos tan afortunados?, pensé; llevamos una vida que, cuando niños, tomábamos por
sueños. En menos de medio siglo de desafíos, aprendizaje, intentos y errores, cada uno de
nosotros ha salido trabajosamente de los malos tiempos para lograr un presente más encantador de
lo que habíamos soñado.
–Martín Uno Cuatro Bravo está en contacto de radar –dijo la voz en nuestros auriculares.
– Hay tránsito allá – advirtió Leslie –. Y allá.
–Los tengo a la vista.
La miré también a ella, actriz convertida en compañera de aventuras: pelo dorado envuelto a las
suaves curvas de la cara, reflejando el sol y la sombra; ojos glaucos muy dedicados al trabajo de
escrutar el cielo a nuestro alrededor. ¡Qué adorable cara había construido esa mente!
–Martín Uno Cuatro Bravo – dijo Control Los Ángeles –. Emita señal cuatro seis cuatro cinco.
¿Cuáles eran las posibilidades de que nos encontráramos esa notable mujer y yo, de que
nuestros senderos se encontraran y coincidieran como lo habían hecho? ¿Cuáles eran las
posibilidades de que dejáramos de ser desconocidos para convertirnos en almas gemelas?
Ahora volábamos juntos a Spring Hill, a un congreso de investigación que explora los límites
del pensamiento creativo: ciencia y conciencia, guerra y paz, el futuro de un planeta.
–¿Eso no era para nosotros? – dijo ella.
–Tienes razón –repliqué–. ¿Qué número dijeron?
Ella se volvió a mirarme, los ojos llenos de diversión.
–¿No te acuerdas?
–Cuatro seis cuatro cinco.
–Eso – dijo – ¿Qué harías sin mí?
Fueron las últimas palabras que oí antes de que el mundo cambiara.

5
 2

El transpondedor de radar es una caja negra en el tablero de instrumentos del anfibio, con
ventanillas que muestran un código de cuatro números. Cuando ponemos números en esas
ventanillas, en cuartos oscuros situados a kilómetros de distancia se nos identifica: número de
avión, rumbo, altitud, velocidad; todo lo que interesa a los del control de tránsito aéreo, en sus
verdes talleres de radar.
Esa tarde, tal vez por diezmilésima vez en mi carrera de piloto, alargué la mano para cambiar
esos números en sus ventanillas. Cuatro en la primera, seis en la segunda, cuatro en la siguiente,
cinco en la última. Mientras mantenía la vista baja, fija en esa tarea, percibí un extraño zumbido
que se inició en do bajo y fue ascendiendo por la escala hasta volverse inaudible; después, un
juomp, como si nos hubiera alcanzado una fuerte corriente de aire ascendente, y un crepitante
destello de luz de ámbar en la cabina.
Leslie gritó:
Giré bruscamente la cabeza para mirarla a la cara. La boca abierta, los ojos dilatados.
–Un poco de turbulencia, queridita –dije–; un poco de...
En ese momento pude ver con mis propios ojos y me interrumpí en medio de la frase.
Los Ángeles había desaparecido.
Desaparecidos estaban la ciudad, allá adelante, ancha como el horizonte; las montañas que la
rodeaban; el velo de neblina de ciento cincuenta kilómetros.
ESFUMADOS.
El cielo había tomado el color azul de las flores silvestres: intenso, fresco, frío. Allá abajo no
había autopistas, tejados y centros comerciales, sino un mar sin interrupciones, espejo del cielo.
Azul de pensamiento, ese mar, que no tenía la profundidad del océano en su parte media, sino
bajíos por doquier, como si hubiera arena de cobalto a una braza de profundidad, un diseño de
platas y oros.
–¡Dónde está Los Ángeles? –dije–. ¿Ves...? ¡Dime qué ves!
–¡Agua! ¡Estamos sobre el océano! –exclamó ella– Richie, Z ,qué pasó?
–¡No lo sé! –respondí, todo confusión vacua.
Verifiqué el tablero de instrumentos del motor; todos los indicadores marcaban lo que
correspondía. La velocidad aerodinámica no había cambiado; el rumbo seguía siendo de 142
grados en la brújula giroscópica. Pero ahora la brújula magnética giraba ociosamente en su caja,
como si hubieran dejado de importarle el norte y el sur.
Leslie probó llaves y oprimió interruptores.
–Las radios de navegación no funcionan –dijo, con el miedo atenaceándole la garganta–.
Tienen potencia, pero no operan...
Sin duda. Los dispositivos de navegación mostraban líneas en blanco y banderillas en OFF. El
tablero loránico presentaba un dato que nunca habíamos visto: SEÑAL PERDIDA.
Nuestras mentes también quedaron en blanco. Atónitos, lo miramos fijamente por un momento.
–¿Viste algo antes de que... cambiara? –pregunté.
–No –dijo Leslie–. ¡Sí! Hubo una especie de silbido. ¿Lo oíste? Después, un destello de luz
amarilla, un... una onda de impacto a nuestro alrededor... ¡y entonces desapareció, junto con todo
lo demás! ¿Dónde estamos?
Se lo resumí lo mejor que pude:
–El avión marcha bien, exceptuando el loran y las radios de navegación. Pero la brújula
magnética ha fallado... ¡El único instrumento de un avión que nunca puede fallar ha fallado! No sé
dónde estamos.

6
 –¿Control Los Ángeles? –sugirió ella, súbitamente.
–¡Bien! – Oprimí el botón del micrófono.
–Hola, Control Los Ángeles, Martín Uno Cuatro Bravo.
Bajé la vista, esperando la respuesta. Bajo el agua, la arena estaba torneada en una vasta matriz
retorcida, como si allá corrieran arremolinados ríos de luz, arroyuelos que se reunieran en
innumerables tributarios, todos conectados y reverberando a un par de metros de la superficie.
–Hola, Control Los Ángeles – repetí –, aquí Martín Anfibio Uno Cuatro Bravo. ¿Cómo me reci-
ben?
Subí el volumen; había estática en el altavoz de la cabina. La radio funcionaba, pero nadie
hablaba por ella.
–Hola, cualquier estación que reciba a Martín Avemarina Uno Cuatro Bravo. Responda por esta
frecuencia.
Ruido blanco. Ni una palabra.
– Me estoy quedando sin ideas –confesé. ¡RICHARD!
Por instinto urgí al avión a ascender, en busca de una vista más amplia, con la esperanza de que
la altura nos ayudaría a encontrar alguna pista del mundo que habíamos perdido.
En pocos minutos descubrimos algunos hechos extraños: por mucho que ascendiéramos, el
altímetro no se alteraba; el aire no estaba más enrarecido por la altitud. Cuando calculé que
estaríamos a tres mil metros, el instrumento aún marcaba el nivel del mar.
El panorama tampoco se alteraba: millas y millas de bajíos caleidoscópicos, colores
interminables, esquemas que nunca se repetían. El horizonte era igual por doquier: ni montañas ni
islas. No había sol, ni nubes, ni barcos, ni seres vivientes.
Leslie dio un golpecito al indicador de combustible.
–Se diría que no estamos consumiendo nada – comentó – ¿Es posible?
–Lo más probable es que el flotador se haya atascado.
El motor funcionaba más lento o más rápido según yo moviera el acelerador, pero nuestro
indicador de combustible se había petrificado una pizca por debajo del medio tanque.
–Sólo eso faltaba –le dije, meneando la cabeza–. Que también fallara el indicador de combusti-
ble. Probablemente nos queden dos horas de vuelo, pero preferiría economizar lo que tenemos.
Ella estudió el horizonte vacío.
–¿Dónde aterrizaremos? –preguntó.
–¿Acaso importa?
El mar lanzaba hacia arriba sus colores de gloria, desconcertándonos con sus esquemas.
Deslicé el acelerador hacia atrás y el barco volador se asentó en un largo planeo. Mientras
descendíamos observamos aquel espectral paisaje marino. Dos de los senderos refulgían,
serpenteando primero por separado, después en sentido paralelo, para unirse finalmente. De los
dos partían otros miles, como ramas en un bosque de sauces.
Hay un motivo para esto, pensé. Algo trazó esas líneas. ¿Eran senderos? ¿Caminos de lava?
¿Rutas subacuáticas?
Leslie me tomó la mano.
–Richie – dijo, suave y triste–, ¿no te parece que estamos muertos? Tal vez chocamos con algo
en el aire o algo chocó contra nosotros a tanta velocidad que no nos dimos cuenta.
En la familia, el experto sobre la muerte soy yo, pero ni siquiera se me había ocurrido... ¿Y si
ella tenía razón? Pero en ese caso, ¿qué hacía Gruñón con nosotros? De cuanto he leído sobre la
muerte, nada dice que no cambie siquiera la presión de aceite.
–¡Esto no puede ser la muerte! – dije –. Los libros dicen que, cuando morimos, hay un túnel,
luz, un amor increíble, gente que nos sale al encuentro... Si nos tomamos el trabajo de morir
juntos, los dos al mismo tiempo, ¿no crees que ellos se las habrían arreglado para estar
esperándonos?
–Tal vez los libros se equivocan – dijo ella.

7
 Descendimos en silencio, abatidos por la tristeza. ¿Cómo era posible que el regocijo y la
promesa de nuestras dos vidas hubieran terminado tan de pronto?
–¿Te sientes muerto? –preguntó ella.
–No.
–Yo tampoco.
Volamos a baja altura por sobre los canales paralelos, atentos a cualquier formación de coral, a
cualquier tronco flotante antes de acuatizar. Aun cuando se está muerto, uno trata de no hacer
pedazos su avión descendiendo sobre alguna roca.
– ¡Qué manera tonta de terminar una vida! –suspiró Leslie –. Ni siquiera sabemos qué pasó,
cómo morimos.
–¡La luz dorada, Leslie, la onda de choque! ¿Pudo haber sido una explosión nuclear? ¿Acaso
fuimos los primeros en morir en la Tercera Guerra Mundial?
Ella quedó pensativa.
–No, no lo creo. Eso no venía hacia nosotros: se alejaba. Además, habríamos sentido algo.
Volamos en silencio. Tristes. Muy tristes.
–¡No es justo! –protestó Leslie –. La vida se había vuelto tan hermosa... Trabajamos tanto,
superamos tantos problemas... Apenas empezábamos a pasarla bien.
Suspiré.
–Bueno, si morimos, hemos muerto juntos. Esa parte de nuestros planes se cumplió.
–Se supone que la vida pasa frente a una en un instante – dijo ella–. ¿Viste pasar tu vida?
–Todavía no – dije – ¿Y tú?
–No. Y dicen que todo se vuelve negro. ¡Eso también está equivocado!
–¿Es posible que tantos libros, que nosotros mismos nos equivoquemos tanto? ¿Recuerdas las
noches en que nos salíamos del cuerpo? La muerte debería ser así, sólo que continuaríamos afuera
en vez de regresar por la mañana.
Yo siempre había pensado que la muerte tendría sentido, que sería una oportunidad racional y
creativa de lograr una nueva comprensión, una alegre libertad con respecto a los límites de la
materia, una aventura más allá de los muros de las torpes convicciones. Nada nos había advertido
que morir era volar sobre un infinito océano en tecnicolor.
Al menos podíamos descender. No había rocas, algas ni cardúmenes. El agua estaba calma y
clara; el viento apenas rizaba la superficie.
Leslie me señaló aquellos dos senderos refulgentes.
–Se diría que esos dos son amigos –dijo–: siempre juntos.
–Tal vez sean pistas – sugerí –. Me parece que lo mejor es descender sobre ellos. Posémonos
justo donde se unen, ¿te parece bien? ¿Lista para acuatizar? – Creo que sí – dijo ella.
Miré por las ventanillas laterales, verificando nuestro tren de aterrizaje por partida doble.
–La mayor izquierda está subida –dije–; la del morro, subida; la mayor derecha, subida. Todas
las ruedas están subidas para acuatizaje; los flaps están bajados...
Iniciamos el último giro lento y el mar se inclinó graciosamente, cámara lenta, para salirnos al
encuentro. Flotamos por un largo instante, a algunos centímetros de la superficie; reflejos de color
pastel salpicaban el casco blanco.
La quilla rozó las ondulaciones de la superficie y el hidroavión se convirtió en lancha de
carrera, lanzada en una nube de llovizna. El susurro del motor se esfumó en el torrente de agua, en
tanto yo desactivaba el acelerador para aminorar la velocidad.
Luego el agua desapareció, el avión desapareció. A nuestro alrededor, borroneados, se veían
tejados, bandas de tejas rojas y palmeras, el muro de un gran edificio con ventanas bien hacia
adelante.
–¡CUIDADO!
Un segundo después nos deteníamos dentro de ese edificio, mareados, pero indemnes, juntos y
de pie en un largo corredor. Alargué la mano hacia mi esposa y la abracé.

8
 –¿Estás bien? –preguntamos los dos a un tiempo, sin aliento.
– ¡Sí! – dijimos –. ¡Ni un rasguño! ¿Y tú? ¡Sí!
No había vidrio estrellado en la ventana, al final del corredor, ni agujero en la pared a través de
la cual habíamos pasado. Nadie a la vista, ni un ruido en todo el edificio.
Estallé de frustración.
–¿Qué diablos está pasando?
–Richie –dijo Leslie, en voz baja, con los ojos grandes de extrañeza–, este lugar me resulta
conocido. ¡Ya hemos estado aquí!
Miré a mi alrededor. Un corredor con muchas puertas, alfombra de color rojo ladrillo, puertas
de ascensor frente a nosotros, palmeras en tiestos. La ventana daba a tejados llenos de sol; más
allá, colinas doradas, de poca altura, y el neblinoso azul de la tarde.
–Es... parece un hotel. No recuerdo ningún hotel...
Se oyó una suave señal sónica; una flecha verde se encendió por sobre las puertas del ascensor.
Ante nuestra mirada, las puertas se abrieron con un ronroneo. Adentro había un hombre robusto
y anguloso y una encantadora mujer, vestida con una camisa de trabajo, ya desteñida, pantalones y
chaqueta marinera y una gorra de tono rojizo.
Oí que mi esposa, a mi lado, dejaba escapar una exclamación ahogada; su cuerpo se puso tenso.
Del ascensor bajaban el hombre y la mujer que nosotros habíamos sido diecisiete años antes, los
dos que éramos el día de nuestro primer encuentro.

9
 3

Quedamos petrificados, enmudecidos, boquiabiertos.

La Leslie más joven abandonó el ascensor sin echar una sola mirada al Richard que yo había
sido; después, casi corriendo, se encaminó hacia su cuarto.
La urgencia se impuso al asombro. No podíamos permitir que se fueran.
– ¡Leslie! ¡Espera! –llamó mi Leslie.
La joven se detuvo y se volvió, esperando encontrarse con una amiga, pero no pareció
reconocernos. Seguramente sólo veía nuestro contorno, puesto que teníamos la ventana atrás.
–Leslie –dijo mi esposa, caminando hacia ella–, ¿puedes concederme un minuto?
Mientras tanto, el Richard más joven pasó junto a nosotros hacia su habitación. El hecho de que
la mujer del ascensor se hubiera encontrado con amigos no era asunto suyo.
Y aunque nosotros no sepamos qué está pasando, pensé, eso no impide que seamos los que
debemos hacernos cargo de todo. Era como arrear polluelos: esos dos iban en direcciones
opuestas y nosotros sabíamos que su destino era pasar juntos el resto de la vida.
Confiando en que Leslie alcanzaría a su yo anterior,, troté detrás del joven.
–Disculpa –dije desde atrás–. ¿Richard?
Se volvió, tanto por el sonido de mi voz como por las palabras; se volvió con curiosidad. Yo
recordaba esa chaqueta deportiva color camello. Tenía una desgarradura en el forro que yo había
cosido diez o doce veces, sin que sirviera para nada: la seda o lo que fuere insistía en
deshilacharse a partir del zurcido.
–¿Hace falta que me presente? –pregunté. Me miró; la amabilidad controlada se convirtió en
ojos como platillos.
–¡Qué...!
–Mira – dije, con tanta calma como pude –, nosotros tampoco lo entendemos. Ibamos en avión
cuando nos atacó esta cosa extraña y...
–¿Eres...?
Se le apagó la voz; así quedó, mirándome fijamente. Para él era todo un golpe, por supuesto,
pero me sentí extrañamente irritado con ese tipo. ¿Quién sabía cuánto tiempo podríamos pasar
juntos? Minutos o menos, horas o menos, y él quería malgastarlo rehusando creer lo que debería
haberle sido obvio.
–La respuesta es sí –dije–. Soy el hombre que vas a ser dentro de algunos años.
El asombro se convirtió en suspicacia.
–¿Cuál era el apodo que me daba mi madre? –preguntó, entornando los ojos.
Se lo dije, con un suspiro.
–¿Cómo se llamaba mi perro, el que tenía cuando niño, y qué clase de fruta comía?
–¡Vamos, Richard! –protesté–. Lady no era perro sino perra. Y comía albaricoques. Tenías un
telescopio newtoniano casero, de quince centímetros, con una desportilladura en el espejo, hecha
por un par de pinzas que se te cayeron al trabajar con la araña, con el tubo hacia arriba en vez de
estar hacia abajo; en la cerca, junto a la ventana de tu cuarto, había una tabla secreta, una tabla con
bisagras por las que podías escurrirte cuando no querías usar el portón...
–De acuerdo – dijo, mirándome como si yo fuera un acto de magia– Supongo que podrías
seguir.
–Indefinidamente. No puedes formular una pregunta sobre ti mismo que yo no pueda
responder, viejo. ¡Y tengo diecisiete años más de respuestas que tú de preguntas!
Me miró con fijeza. Un muchachito, pensé, sin una sola cana. Unas cuantas canas le sentarán.
–¿Quieres perder el tiempo del que disponemos charlando en el corredor? ¿Sabes que en ese

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