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Por así decirlo

© 2022, Gonzalo Pita

© 2022, Kailas Editorial, S. L.
Tutor, 51 - 7.º, 28008 Madrid
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Diseño interior y maquetación: Luis Brea

ISBN: 978-84-17248-99-4
Depósito Legal: M-85-2022

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 Para Mila, que ilumina mi estancia

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 1

E
l pasado viernes 31 de julio del año de nuestro Se-
ñor de 2017, día negro, impar y pasa, me encontraba
atrapado en un monumental atasco desencadenado por
los prolegómenos de la operación salida y recrudecido
por la falta de previsión del alcalde y sus extraños compañeros
de cama. Me estoy refiriendo a esa coalición contra natura que
hacía bien poco nos había arrebatado el bastón de mando de la
corporación tras un pacto vergonzante y desoyendo los más ele-
mentales fundamentos de la ética.
El calor había llegado para quedarse y, bajo un sol de justicia,
me sentía más solo que la una mientras presenciaba el éxodo ma-
sivo de mis conciudadanos, prestos a tirar la casa por la ventana e
iniciar sus merecidas vacaciones en marcos de incomparable be-
lleza. Buena parte de ellos se encaminaban gozosos hacia playas
paradisíacas trufadas de chiringuitos con happy hour a la hora de
la merienda. Los más afortunados, fantaseaba, jugando al des-
marque y dejándose un ojo de la cara, ya suspiraban por pillar
el chárter y pasar penurias en la enigmática India o la milenaria
China para sacar bola desde allí mismo, y aún más a la vuelta.
Los tiempos de vacas flacas parecían disiparse para, como por
arte de magia, reaparecer los de bonanza. Todavía no atábamos

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 perros con longanizas, pero ya nadie recordaba las multitudina-
rias manifestaciones convocadas en un clima de descontento social
y caos generalizado en protesta por los recortes sociales, la corrup-
ción galopante, la precariedad laboral y la lacra del desempleo.
Tras el monográfico sobre la tercera cita electoral consecutiva,
en la radio del coche el informativo daba cuenta en ese momento,
en ráfaga de titulares, del encarcelamiento del presunto asesino del
malogrado tenor, del pavoroso siniestro en un emblemático edificio
de la capital del Ebro que, pasto de las llamas, había quedado redu-
cido a un amasijo de hierros, y del golpe de gracia al proceso de paz
en Oriente Próximo con un baño de sangre que algunos observa-
dores de reconocida solvencia consideraban una reacción en cadena
y parte del efecto dominó de la espiral de la violencia. Se mascaba
la tragedia y ya sonaban ruidos de sables y tambores de guerra.
Y ahí estaba yo, en la línea de detención de un semáforo de
una arteria capitalina, esperando luz verde y reparando en la pasa-
rela de viandantes, cuando un adjetivo me llamó poderosamente la
atención: turgentes. No sé por qué me vino a la mollera y me hizo
pensar que jamás lo había oído, leído ni pronunciado en singular.
Inmerso en esas disquisiciones, recibí un wasap de la que quizá, y
sin quizá, será pronto, aún lo ignora, mi expareja, con un lacóni-
co Tenemos que hablar. Andaba por Sevilla, con su madre, en sus
particulares jornadas de reflexión tras cumplir con su deber cívico.
Como la susodicha ya me tenía hasta los mismísimos, busqué en
mi disco duro el final previsible para una conversación que así co-
mienza y lo localicé en un estornudo. Va a ser lo mejor para los dos.
Y la dejé rumiando. Me partía y me mondaba.
He disfrutado como un enano de su compañía, pero va a pa-
sar lo que tiene que pasar, porque hemos llegado al punto de no
retorno. Y yo soy de los que cogen el toro por los cuernos. Ya sé
que esta entereza me supondrá la vuelta a la tediosa etapa pasada
de asegurar que soy nuevo en esto, de que me encanta reír, viajar,
la música y pasear por la playa viendo el atardecer, de subrayar
que mis amigos dicen de mí que soy sincero, buenazo, leal, rum-
boso y vital… También, me conozco, sé que peinaré las mesas

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 redondas de las agrupaciones locales del partido, donde tengo
la olla, y utilizaré mi posición y acreditado prestigio para ojalá
intercambiar fluidos con militantes en flor. Y castigaré mi hígado
a conciencia en busca del amor a primera vista o lo que surja en la
alta noche, a qué negarlo, en antros de perdición, donde las gatas
son pardas, y los campos, de nabos.
Quiéralo o no, soy un sentimental y volveré a recitar el man-
tra de eres lo mejor que me ha pasado y el de siento haber hallado mi
alma gemela, o mi media naranja, dependiendo del nivel sociocul-
tural y del perfil psicoafectivo de la individua. Si la suerte me es
propicia, llegaré a afirmar sin rubor que quiero envejecer contigo, lo
del pan y la cebolla, y si no, que necesito un tiempo, que no eres tú,
soy yo… No sé si soy soltero empedernido o monógamo sucesivo,
ni falta que me hace; volveré al punto de partida, hay más peces
en el mar. Todo pasa por algo.
Los miembros y miembras de la ejecutiva federal habíamos sido
convocados en un céntrico hotel de la capital, en los aledaños del
estadio. Aunque la generalidad de los encartados tenía la agenda
apretada en esas fechas tan señaladas, el seísmo que se había pro-
ducido en el tablero político tras la jornada electoral, la que una
cabeza prodigiosa con tanto acierto bautizó en su día como la fiesta
de la democracia, hacía prever una reunión maratoniana.

Al salir a la calle desde el aparcamiento concertado a pocos

pasos de mi lugar de destino, me encontré frente a frente con un
adorable anciano de la quinta de la Piquer que me miraba con
deferencia. Tenía más años que el clavo del almanaque, qué digo,
que las puertas de la pirámide, y para más inri se ayudaba de una
nudosa garrota para caminar. El abuelete se detuvo y me son-
rió afable, irradiando una actitud entrañable. Levantó su cayada
hasta la horizontal y, con no pocas dificultades, describió con ella
un lento cuarto de círculo con picos y valles que parecían los del
Ibex por el tembleque, al tiempo que, con sus pupilas clavadas
en las mías, profería maravillado: «¡Todo esto era campo!». «Me

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 lo dices o me lo estás contando», respondí desabrido y en modo
alguno interrogativo. Su sonrisa se desvaneció a cámara súper
lenta y un espasmo de indignación fue asomando al semblante
del carcamal. «Se lo digo». «Anda, tira para el nicho, que ya te lo
habrán terminado de barrer».
No era el viernes, ni con mucho, el mejor de mis días, es
cierto, pero el incidente me empujó a cuestionarme si tal vez
debiera visitar a un terapeuta de esos. Estos raptos de cólera iban
y siguen yendo a más, y cualquier día la voy a liar. Felipe, mi her-
mano del alma, mi único confidente, siempre me está animando
a ello, puesto que, según él, desarrolla tu conciencia, aprendes a
conocerte y aceptarte, te invita a hacerte responsable de tus actos,
vislumbramos mejor nuestro lugar en el mundo y nos convierte
por fin en el único arquitecto de nuestras vidas, lo que conlleva
poder retomar las riendas de una vez por todas.
Lo que no cuenta el cabrón del Felipe es que asiste a esos se-
minarios, cursos, encuentros y retiros, que le cuestan un Congo,
a beneficiarse a cada bicho viviente que se le ponga enfrente, en
tanto su santa esposa se queda en casa orgullosa de esa incansa-
ble búsqueda, la de su crecimiento personal. No quisiera desde
aquí arrojar incertidumbres sobre las bondades de esta floreciente
industria de las terapias alternativas para urbanitas desnortados,
pero sí acaso llamar la atención sobre su mal uso, porque si para
agregar muescas al cabecero tienes que transigir con que te to-
quen la tramoya, con la que tiene que haber montada ahí dentro,
mal vamos. Y todo para jincar con la peculiar fauna de venadas,
cabras locas y grilladas como chotas que deben de concurrir a
esos cursos, que aquello tiene que ser el despiporre, un hospicio
de flipaos a la altura, como decía aquel, del de Sodoma y Gomera.
Quita, quita, ni jarto grifa. Para satisfacer ese noble propósito,
me meto antes en un taller de teatro, que para eso están.

Sorteé con maestría y destreza el enjambre mediático que

nos aguardaba en la puerta exterior del hotel, haciendo la co-

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 media de hablar por teléfono, y accedí intacto al lobby, antes
vestíbulo, escaqueándome del requerimiento de atender a la ca-
nallesca. He de reconocer, para aquellos a los que el nombre de
Cristóbal Orihuela no les suene, que no soy una de las cabezas
visibles del partido, pero llevo la pila de años trabajando codo
con codo con ellas y ostento desde hace lustros el cargo de vocal
en la ejecutiva. Creo que deben saber que iba segundo en la lista
de mi provincia y que tengo una nada desdeñable cantidad de
followers, 233 o, lo que es la misma cosa, 221 más que el naza-
reno cuando comenzó a predicar por esos pueblos de Dios, su
padre, y conforme a lo que pregonaba, también suyos y de un
tercero, una sociedad fantasma.
Ya a salvo del asedio de la prensa y tras identificarme ante las
fuerzas y cuerpos de seguridad del Estado, me dirigí con paso
decidido al encuentro en la cumbre, que en esa ocasión se iba a
celebrar, me valía la metáfora, en un semisótano.
En el corredor me topé con Augusto Peláez, que deambulaba
sin rumbo y con las orejas gachas apabullado por los resultados
en su circunscripción. Me miró con ojillos de carnero degollado
y un extraño rictus en la comisura de los labios. Su cara era un
poema; se veía ya en la lista de los no gratos, de chivo expiatorio,
sin posibilidad alguna de salvar ni los muebles de Ikea. Parecía
un reo en los umbrales del cadalso, con la soga al cuello, solo,
fané, descangayado. Me puse por un instante en su piel y me
quedé con un nudo en la garganta porque en política no es todo
de color de rosa; se pagan peajes y se engorda para morir.
Pero a mí la empatía me dura menos que una bolsa de chu-
ches a la salida del cole y me vine arriba resolviendo que hay
que estar a las duras y a las maduras, que en carencia de las
primeras, no tengo en menos las segundas, y en caso necesario,
morir con las botas puestas. En todo tiempo he sostenido que,
a la hora de la verdad, lo que no te mata te hace más fuerte y
engorda, ambas dos. Peláez era ya carne de cañón, ciertos son
los toros, pero el tiempo todo lo cura. La vida es así. Da muchas
vueltas.

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 Como no podía ser de otra guisa, el espectáculo que ofrecía
la sala cuando Peláez y yo abrimos la puerta era inenarrable, pero
no puedo ni debo dejar nada en el tintero, así que lo definiré, y
el avezado lector lo entenderá, de bote y voleo, como dantesco,
en una densa y enrarecida atmósfera kafkiana. De un tiempo a
esta parte, en el partido las actitudes quijotescas brillaban por su
ausencia y las conductas mal llamadas maquiavélicas y los pro-
cederes cainitas campaban por doquier. Lejos quedaban ya los
días de vino y rosas, la etapa de las adhesiones inquebrantables
y la de apostar por el diálogo entre las distintas sensibilidades
y corrientes. Tras el escrutinio llegaba la noche de los cuchillos
largos, que, como en el Ártico, duraría meses. Había llegado el
día de depurar responsabilidades. Una difícil papeleta.
El revés electoral había sido de órdago a la grande, y a pares
y juego si lleváis. Si en el campo teórico pasar de ser la segunda
fuerza política a ocupar el cuarto lugar suponía una debacle no
fácil de digerir, haber sido sorpassados en la práctica por neopijos
y perroflautas era el fin del mundo tal y como lo conocemos.
Nunca nos imaginamos que nadie pudiera infligirnos tamaña
afrenta. No tengo reparos en admitir off the record que hace pocos
meses, tras las elecciones autonómicas y en petit comité, ya está-
bamos repartiéndonos subsecretarías.
Tampoco voy a negar la mayor de que las encuestas de la
prensa vaticinaban tal hecatombe, pero las creíamos manipuladas
en las cocinas, pues las cabeceras responden a intereses espurios y
a la voz de sus amos, que son indiferentes a los problemas reales
de la ciudadanía. No nos cabía la menor duda de que la única en-
cuesta veraz era la del día de las elecciones, y lo repetíamos como
un padrenuestro, a la vez que esbozábamos una sonrisa trabajada
en el taller de lenguaje no verbal al que acudimos, sin opción
de escurrir el bulto, los integrantes de las listas con opciones de
obtener el preciado escaño.
Nuestro partido centenario se encontraba por tanto ante una
encrucijada histórica y todas las miradas se dirigían al secretario
general, aunque no hubiese llegado aún. Eran minutos de calma

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 tensa. Fuimos ocupando nuestros puestos en las cuatro mesas
que formaban los lados de lo que por vez primera entreví como
un cuadrilátero, aquí va a haber más que palabras, y me sentó
como una patada que el mío estuviera en una esquina, como si
fuera el encargado de lanzar los córneres o el aguador de algún
púgil noqueado. «No te lo perdonaré jamás, Carmelita. Que
arrieros somos».
En ese preciso instante hizo entrada en la sala Antonio Buen-
día, nuestro secretario general. Era un hombre de gran enverga-
dura, enjuto de carnes, cargado de espaldas, de mentón promi-
nente y orejas de soplillo que ya peinaba canas. Su nariz era de las
que habilitan para echar un cigarrito bajo la ducha.
Inició Buendía su monólogo agradeciendo nuestra compa-
recencia, trabajo, dedicación y esfuerzo, y a continuación nos
notificó la llamada que había realizado al candidato del partido
vencedor de los comicios para felicitarle en nuestro nombre y en
el suyo propio. Se congratuló de la alta participación alcanzada,
dos puntos más que en la anterior consulta, y de la ausencia de
incidentes significativos.
A renglón seguido pasó a comentar los resultados electorales,
que calificó de desiguales, y nos invitó a cavilar para interpretar
bien el mensaje que las urnas nos hacían llegar. Aceptando que
pudiera ser que nuestro equipo de expertos, comandado por el
compañero Gregorio Hierro, hubiera cometido algún desacier-
to en la definición de nuestro electorado objetivo, nos animó a
diseñar una nueva estrategia para resituarnos en la centralidad y
articular un gran proyecto político para el futuro. Los españoles
habían apostado por un Parlamento, que es nuestra casa común,
más fraccionado y plural, pero nuestro partido tenía que seguir
siendo cardinal y vertebrador, la genuina y probada alternativa de
gobierno, y para ello nos pedía responsabilidad y unidad.
Concluyó su alocución proclamando que haríamos, como de
llano demuestra nuestra historia, una oposición constructiva y leal,
y que de dimitir, nada, monada, pues daba por seguro que cumpli-
ría su mandato hasta el final, aunque nos recordaba que su cargo

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 estaría en todo momento a disposición del partido para lo que este
considerara conveniente.
Más conchas que un galápago. Qué grande. Un hombre he-
cho a sí mismo, un pedazo de animal político inasequible al des-
aliento, siempre al pie del cañón. Yo me descubría, me quitaba
el sombrero porque era de chapó. Al César lo que es del César.
No era fecha para discusiones bizantinas, no se mentaron gal-
gos ni podencos y nadie, desde luego, planteó levantar alfombras
para no levantar consigo las subsiguientes ampollas ni herir sus-
ceptibilidades. Pero sí en cambio se abrió un acalorado debate en
el que se habló, entre otras cosas, de abanicos de propuestas, so-
luciones integrales, empoderamientos diversos, brechas salariales,
transversalidad, cordones sanitarios al heteropatriarcado, movili-
zación de las bases, problemas complejos, puertas giratorias, pro-
cesos judiciales en marcha; temas de rabiosa y candente actualidad.
Y yo, mientras, callado como una puta. Seguía los sabios con-
sejos de mi abuelo cuando me prevenía de significarme. El par-
tido se iba a romper en dos y no tenía prisa alguna por elegir qué
anzuelo morder en el río revuelto. Tenía asegurados cuatro años
de chollo si se agotaba la legislatura, los vuelos, el cheque taxi,
el iPhone ese, aquella tableta, los hoteles… Los artículos todavía
me los escribe un negro; como veis, esto no es lo mío, pero los
cobro yo, y si hubiera andado corto de pasta, habría incrementa-
do el ritmo de apariciones estelares como tertuliano antagonista,
sedicioso y hostil en el inframundo de las cadenas paragolpistas
del facherío y la carcundia. Si jugaba bien mis cartas, podría lo-
grar mi ansiada, merecida y tanto tiempo esperada portavocía de
una comisión mixta.
Se hizo mucho de rogar, pero al fin llegó la intervención que
estábamos aguardando. Katya Romero, la gran esperanza blanca
del sector crítico, la joven independiente que desde la nada había
arrollado en las primarias de Salamanca, vapuleando contra todo
pronóstico al que fuera mano derecha de Antonio Buendía y,
dicho sea de paso, nunca hemos vuelto a ver, solicitaba el turno
de palabra. Se hizo un silencio impresionante.

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 Katya Romero era una mujer proactiva, sobradamente prepa-
rada, de indudable carisma, dotada de espíritu audaz e ingenio
vivo, segura de sí misma y poseedora de un fino sentido del humor.
Y guapa no, lo siguiente; un bollicao de Nutella. De faz angelical,
frisaba la treintena sin alcanzarla, su ancha sonrisa revelaba dien-
tes como perlas y lucía un tipo de toma pan y moja, con cintura
de avispa y senos generosos y turgentes; ah, coño, claro, joder. Se
había despojado de la chaquetilla con la que había atendido a la
prensa en el exterior y su pronunciado escote enseñaba ahora hasta
los apellidos. Me pareció que estábamos ante un ardid para aturu-
llar a Buendía, habida cuenta de que las malas lenguas murmura-
ban, era un secreto a voces, que bebía los vientos por ella. Katya
era un vivo ejemplo de la generación más preparada de la historia
de nuestro país, y eso nos llenaba de orgullo y satisfacción. Era un
soplo de aire fresco para el partido que desmentía para la eternidad
esa cargante matraca de la vieja política.
Pero un meteórico ascenso no garantiza asaltar los cielos.
Puesto que, para eso, y demostrado está hasta la saciedad, hace
falta tener los pies en el suelo, la cabeza bien amueblada y saber
escoger cuándo toca enseñar las uñas. Yerra el que piensa que
vale con buscar las cosquillas, tirar chinitas, colocar piedras en el
camino o palos en las ruedas; no, hay que desenterrar el hacha de
guerra, cortar cabezas y poner toda esa carne en el asador, caiga
quien caiga, quemando las naves en un trayecto sin retorno. ¡Es-
partanos, ¿cuál es vuestro oficio?! Pues eso, con un par. Los del
caballo de Espartero. Que de casta le viene al galgo.
Algunos creían, lo advertía yo en sus rostros expectantes, que
Buendía se iba a llevar la del pulpo. Y se frotaban las manos,
porque le tenían cantidad de ganas. Había timoneado el partido
con mano de hierro y guante de seda, sofocando todos y cada uno
de los levantamientos rebeldes desde la Estrella de la Muerte,
que es como la militancia de varias federaciones renombraba con
mucho arte nuestra sede central.
Pero el ajuste de cuentas no fue tal. Katya, la muy ladina,
arrancó con un discurso en tono monocorde y en apariencia mo-

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 desto, sin calentarse la boca ni dejarse caer en la tentación de
colocarle el muerto a Buendía. Para ser una polluela recién sa-
lida del cascarón, sorprendía su dominio de las tablas, capaz de
verbalizar los pensamientos que queríamos oír con la pericia con
que el zahorí encuentra el líquido elemento, lo que era recibido
por el auditorio como agua de mayo. Entre sus juiciosas frases,
cabe mencionar las de que el partido debía tener la conciencia
muy tranquila, que cada país tiene el gobierno que merece, por
muy legítimo y democrático que sea, que se sentía orgullosa de
pertenecer a este proyecto político y la de que nuestro único com-
promiso era con los ciudadanos. Desconcertando a propios y ex-
traños, mostró su respaldo a nuestro secretario general y terminó
su soflama manifestando su deseo —me incliné a estimar que
subrepticio— de que en el congreso de febrero se pudieran escu-
char todas las voces.
Saqué en claro en ese mismo segundo que la Katya esta te-
nía madera. Sin romper la baraja, se iba a comer al Buendía por
los pies, pero necesitaba unos mesecitos para reclutar sus huestes.
Había dado un paso de gigante en su fulgurante carrera política y
se perfilaba como la futura secretaria general. Y si no, al tiempo.
La reunión, como estaba previsto al milímetro, terminó a las
mil. Habíamos entrado después de los informativos de las tres y
se trataba de no salir antes de que acabaran los telediarios de la
noche para no desmoralizar a militantes, simpatizantes y votan-
tes, que ya tenían lo suyo, empacar las maletas. No queríamos
que nos vieran como ejército en desbandada, cautivo y desarma-
do, con caras largas, espejos de nuestra alma.
Desconecté el modo avión de mi teléfono inteligente y me
llegó un alud de vídeos, actualizaciones, fotos, chascarrillos, me-
mes, llamadas perdidas y un SMS. Abrí el SMS porque temí un
nuevo descubierto bancario. Era de mi primo Damián; el tío Ge-
naro acababa de fallecer, hacía ocho horas. Le contesté pregun-
tando si acompañado por los suyos. Respondió que en efecto, que
habiendo recibido los santos sacramentos y la bendición apostó-
lica de S. S., y me anunció que el sepelio sería al día siguiente a

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 las once. Allí estaré sin falta. Quiero darle mi último adiós. Que algo
me tendría que haber dejado, fantaseé.
Sabía que Genaro se debatía entre la vida y la muerte, pero los
últimos partes habían abierto la puerta a la esperanza al enunciar
que se hallaba estable, dentro de la gravedad, y que evolucionaba
favorablemente. Había muerto tras una larga y penosa enferme-
dad, de la que tuvimos noticia cuando fue intervenido en el hos-
pital comarcal, donde los cirujanos le abrieron y le cerraron. Por
fin había dejado de sufrir.
Este contratiempo postergaba mi inminente viaje a Marbe-
lla, al espléndido ático que había alquilado a precio de ganga a
un conocido de un amigo que debía de ser muy desprendido,
pues ponía su velero con patrón a mi servicio para la fecha que
yo eligiera, con mariscada cantada. Y era una lástima, dado que
mis primeros días de vacatas en la Costa del Sol hubieran sido
de Rodríguez; a mi todavía flotante costilla le quedaba aún una
semana de pringue en el currele.
Los miembros de la ejecutiva ya estaban recogiendo sus
bártulos, menos yo, que no sé lo que son y creo que no tengo.
Todos remoloneábamos conscientes de la jauría ávida de carne
que perseveraba fuera de la ratonera. Aproveché, la ocasión la
pintan calva, para acercarme a Katya Romero, felicitarla por
su acertada intervención y colmarla de lisonjas. Fingió dudar
quién era yo, pero no se lo tuve en cuenta y me presenté solícito,
recordándole que habíamos coincidido en el festival de cine de
Valladolid, donde yo sabía que ella había acudido gracias al
Fotogramas de la cafetería del Congreso y mi portentosa me-
moria. Le di dos besos en las mejillas, uno en cada, y sentí su
perfume embriagador.
Como en la mítica película de Luis Buñuel, que no he visto
pero me han contado, nadie parecía impaciente por salir de la
sala a pesar de la fecha en la que estábamos. Muchos hacíamos
corrillos alargando nuestra estadía en el salón, manteniendo
conversaciones inverosímiles y observando por el rabillo del ojo
cada vez que alguien se aproximaba por accidente a la puerta.

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 La técnica que yo había desarrollado para episodios de esta
índole era la de salir unos metros detrás de uno de los hombres
fuertes del partido. Utilizarlos como reclamo para fintar al en-
cenderse los focos y, en esas, tomar las de Villadiego: cuando de
vista te pierdo, si te vi, ya no me acuerdo.
La experiencia es la madre de la ciencia y una sonrisa afloró
a mi cara evocando el día de mi debut en el sanedrín, en condi-
ciones políticas también enrevesadas, cuando por torpeza salí el
primero de la reunión, con prisa, porque había quedado con la
que fuera mi pareja, después mi mujer y más tarde la receptora
de la pensión compensatoria que pago con el sudor de mi frente,
dictada por un colegiado que no asistió al partido. Me encontré
solo ante el peligro con decenas de reporteros inquiriendo mi
valoración sobre la dimisión del anterior al anterior secretario
general. Me beneficié de que no me conocía ni el Tato para ase-
gurarles que se equivocaban, que había venido a Madrid a ver a
la familia y visitar el Prado, impostando el perfecto acento del
que tantos años me llevó desprenderme. Ya no tengo huevos para
esas picardías. Me estoy haciendo mayor.
En estas se me acercó Esteban Orozco, vocal como yo, hom-
bre de escasas luces y paladar exquisito, para averiguar si tenía
plan para esa noche. Era un foodie o comidista buscador del grial
en platos de la nueva cocina, profundo conocedor de las tenden-
cias culinarias de vanguardia, que tras la última ejecutiva me
había desvelado un novísimo restaurante de rejón cuyo plato es-
trella era el canelón crujiente de carne del pescuezo con sus ocho
apellidos gastros. Se unió a la charla Ezequiel Granero, amo y se-
ñor de las farras y putero redomado, que no hizo públicas sus in-
tenciones para la velada, aunque me sonreía con insistencia como
si ambos estuviéramos en algún ajo. Ezequiel no era hombre de
echar canas al aire, era más de mechones, y se bebía hasta el agua
de los floreros, lo que los peces en el río; le gustaba más la noche
que al camión de la basura.
Ambos planes, el expreso y el sobrentendido, eran la mar de
apetitosos y de seguro compatibles, pero tuve que excusarme y

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 desecharlos porque debía estar en pie a las cinco para intentar
llegar a mi pueblo, en plena dispersión vacacional y antes de que
pusieran las calles, por el fallecimiento de un familiar muy cerca-
no. Me dieron su más sentido pésame, por la que se me avecina-
ba y también por la pérdida, si bien Granero seguía mirándome
con su terca sonrisa cómplice.
Y entonces sucedió algo que tendré presente hasta que me
toque dormir el sueño eterno. Katya Romero, ya con la chaque-
tilla, cruza resuelta la sala retumbando con sus tacones, gana la
puerta, tira con firmeza del picaporte y la abre de golpe. Se gira
con una seductora sonrisa y alza su melodiosa voz: «Señorías…,
¿nos vamos yendo?».
Se hace un silencio mute. Katya Romero nos regala ahora
una sonrisa pícara de despedida, sale de nuestro alcance visual
y el gracioso taconeo se va amortiguando hasta desaparecer, con
toda la jefatura petrificada, mirando al vacío con estupefacción.
Caí rendido a sus pies.

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