Lobo Espacial PDF

Ragnar
abandonó su escondite de un salto, escupiendo muerte con su

pistola bólter. Era imposible que los merodeadores de las sombras no se
percataran de dónde estaba, y con un rugido de rabia se lanzaron contra él.
Ragnar respondió con un aullido lobuno y se tranquilizó al oírlo repetido por
las gargantas de sus camaradas Garras Sangrientas que se acercaban.
Apretó el gatillo una y otra vez mientras la masa de mutantes enloquecidos
se aproximaba, haciendo blanco indefectiblemente. Ragnar rio como un
maníaco, invadido por la furia del combate.
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William King
Lobo espacial
Warhammer 40000. Lobos espaciales 1
ePub r1.2
epublector 20.06.13
Título original: Space Wolf
William King, 1999
Traducción: Emilio G. Muñiz (2002)
Editor digital: epublector

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PRÓLOGO
EL ÚLTIMO BALUARTE
Todos los edificios del entorno estaban ardiendo. Ragnar avanzó a duras penas en
medio de la vorágine de la batalla, gritando órdenes a sus hombres.
—Hermano Hrolf, ¡quiero que disparen dos misiles perforantes contra ese
emplazamiento avanzado ahora mismo! El resto formad y preparaos para entrar en
tromba tan pronto como vuele la puerta.
Los asentimientos resonaron en los microrreceptores que los enlazaban con la red
de comunicación. Ragnar corrió desde la entrada en la que había estado
resguardándose hasta un enorme bloque de pared de ladrillos caído que estaba unos
veinte metros más cerca de su objetivo. Los impactos de láser del enemigo fundían el
hormigón tras sus talones; sin embargo, pese a su servoarmadura, se movía con
demasiada rapidez para que los herejes lo alcanzasen. Dio un salto para caer en
cuclillas tras un montón de escombros y esperó unos instantes.
El ruido atronador de la artillería pesada llenó el aire. En la lejanía pudo oír el
rugido de los motores de las Thunderhawk y las numerosas explosiones sónicas
cuando éstas reducían su velocidad desde la zona suborbital. Mientras observaba,
brillantes relámpagos amarillos perforaban las plomizas nubes y hacían visibles las
naves artilladas. Nubes de misiles se desprendían de sus alas y se precipitaban hacia
tierra para machacar las posiciones de los herejes. Comprobó sus armas con la
precisión nacida de un siglo de experiencia, respiró hondo, musitó una plegaria al
Emperador y esperó.
Tenía plena conciencia de todo. Los latidos de su corazón primario eran regulares.
Su cuerpo estaba reparando ya las leves heridas y rasguños que le había causado la
metralla. Podía sentir cómo se cerraba un ligero corte en su cara. Sus sentidos, mucho
más agudos que los sentidos humanos que había tenido en el pasado, mantenían un
flujo constante de información sobre lo que estaba pasando en el circundante campo
de batalla. De cerca podía oler la reconfortante presencia de sus hermanos de batalla,
un compuesto de ceramita endurecida, aceite, la carne de Fenris y los sutiles
marcadores que le indicaban que no eran totalmente humanos. Y más aún, podía
captar los débiles indicios de las feromonas de la rabia, del dolor y del miedo bien
controlado.
Revisó su armadura para asegurarse de que su integridad no había sido
resquebrajada. En varios lugares se percibían algunos impactos de la metralla que
había rebotado en la ceramita endurecida del caparazón. En dos puntos encontró
ampollas sobre la pintura que indicaban el fugaz impacto de un rayo de arma láser.
En uno de esos puntos había una astilla visible sobre la almohadilla del hombro, la
cual estaba rasgada por la bala de un bólter al atravesar el elevado armazón. Nada
serio. Los servomotores que activaban la poderosa armadura de combate solían
trabajar al setenta y cinco por ciento de su capacidad inactivos en la mayoría de los
sistemas para ahorrar energía. Los autosensores incorporados al traje le informaban
de los débiles indicios de contaminantes y de un residuo de las neurotoxinas que los
herejes habían usado en su ataque sorpresa contra las fuerzas leales cuando
empezaron la rebelión.
Nada que resultase preocupante, se congratuló Ragnar. La capacidad de su cuerpo
para metabolizar el veneno apenas iba a tener trabajo. Se había enfrentado a venenos
suficientemente potentes para producirle dolores de cabeza, espasmos musculares y
mareos mientras su cuerpo se adaptaba a la presencia de éstos. Los dolores actuales
estaban muy cerca de ser tan potentes como aquéllos, pero pese a todas las cosas no
parecían estar tan mal. A decir verdad estaba disfrutando con aquella situación.
Después de un mes de meditación en su celda de El Colmillo y de una semana
encerrado a bordo de uno de los grandes cruceros estelares del Imperio en ruta hacia
esta guerra menor, estaba ansioso por entrar en acción. En realidad, no era nada
sorprendente porque había nacido para ello, y había sido entrenado con esa finalidad.
Toda su vida había sido una preparación para este momento. Después de todo, era
un Marine Espacial Imperial del Capítulo de los Lobos Espaciales. ¿Qué otra cosa
podría pedirle a la vida sino esto? Tenía un bólter cargado en sus manos y, ante sí, a
los enemigos del Emperador. En esta vida no había mayor placer que cumplir con el
deber y acabar con la vida de aquellos lamentables herejes.
La pared de ladrillos que tenía a su espalda se estremecía. Trozos de piedra
golpearon su armadura, lo que le hizo pensar que alguien había alcanzado su refugio
con algo pesado, tal vez un cohete o un proyectil bólter de gran calibre. No es que
importara mucho, porque sabía por experiencia que el hormigón reforzado con hierro
podía soportarlo. Estudió la lectura del cronómetro sobreimpresa en su campo de
visión y se dio cuenta de que había pasado un minuto y cuatro segundos desde que
había cursado las órdenes al hermano Hrolf. Calculaba que a Hrolf le llevaría dos
minutos llegar a la posición, y otros diez segundos preparar el disparo. Era tiempo
más que suficiente para que el resto de sus fuerzas se colocasen en posición. En ese
tiempo, era imposible que los herejes desbaratasen su refugio a menos que contasen
con mucha más potencia de fuego que la que usaban habitualmente.
Aparentemente era una idea que también se le había ocurrido al comandante
enemigo. Ragnar podía oír cómo se acercaba cada vez más el sonido de las
monstruosas orugas. Sabía que debían pertenecer a un vehículo enemigo. Las fuerzas
imperiales acababan de iniciar su descenso de la órbita con los Lobos Espaciales
como punta de lanza. Era demasiado pronto para que algún blindado imperial
aterrizase. La conclusión lógica era sencilla: cualquiera que se acercase no venía en
son de paz. Una llamada del microrreceptor se lo confirmó enseguida.
—Fuerza Ragnar. Tanque Predator enemigo acercándose a su posición. ¿Necesita
ayuda? Corto.
Ragnar se quedó pensativo un instante. En ese momento, la cobertura aérea de las
Thunderhawk era más necesaria en otra parte, para apoyar a las tropas que se
encontraban todavía en la etapa crítica del aterrizaje bajo el fuego del enemigo. No
quería restarles ayuda a estos hermanos de batalla, especialmente para encargarse de
un simple tanque enemigo.
—Aquí Ragnar. Negativo. Nos ocuparemos del Predator nosotros mismos. Corto.
—Mensaje recibido y entendido. El Emperador vela por vosotros. Corto.
Ragnar sopesó sus posibilidades. Podía oír el avance del tanque, oler los humos
acres de su tubo de escape. El hormigón crujía bajo sus ruedas cuando aquél se
movía. Tenía la opción de pedir al hermano Hrolf que abatiese al tanque con la
potente arma de apoyo del escuadrón, pero eso podría significar la cancelación del
ataque contra el búnker mientras Hrolf se movía a una nueva posición, y Ragnar
dudaba que fuese necesario hacerlo, sobre todo cuando él solo podía encargarse del
tanque.
Revisó los compartimentos de su cinturón y comprobó que todo estaba en su
lugar. Jeringuillas para medicamentos cicatrizantes, dispensadores de granadas,
parches de reparación. Golpeó el dispensador de granadas y cayó una granada
perforante en su mano. Eso estaba bien. Echó una mirada fuera de su escondite y vio
cómo aparecía por la esquina el largo morro del cañón del Predator. Instantes después
apareció ante su vista todo el tanque. Era un diseño estándar de tanque imperial, pero
a diferencia de las netas líneas de los ejércitos planetarios alineados con el Imperio,
había sido espantosamente pintado de rojo sangre, y lucía el desnudo símbolo de
ocho brazos del Caos, pintado en amarillo, en uno de los laterales. Ragnar hizo una
mueca enseñando los dientes enfrente de aquel odiado emblema. Era el signo de los
adoradores del demonio conjurados para derribar todo aquello que Ragnar había
luchado por mantener a lo largo de toda su vida, y la mera visión de ello puso de
manifiesto la ferocidad animal de Ragnar, que era una buena parte de su naturaleza de
Lobo Espacial.
Se puso de pie, calculando la distancia entre él y el tanque con mirada avezada.
Calculó que no habría más de un centenar de pasos, aunque la distancia se acortaba
rápidamente a medida que el tanque avanzaba. Pudo ver cómo los bólters montados
en la torreta giraban a un lado y a otro buscándolo a él. Su posición había sido
controlada y por eso había decidido abandonarla a toda costa.
Los servomotores de su armadura chirriaron cuando se lanzó a la carrera a campo
abierto en dirección al tanque. Otra vez, el fuego de los láseres le pisaba los talones,
pero tal como lo había calculado, los tiradores estaban demasiado sorprendidos por su
inesperada salida del refugio en dirección al tanque para localizarlo con precisión.
Los tiradores del tanque, como es obvio, tampoco podían creer lo que veían sus ojos.
El fuego cruzado pasó sobre su cabeza para alcanzar un objetivo que ya había
quedado atrás. Los tiradores no ponían demasiado entusiasmo, seguros como estaban
de que su rugiente máquina acabaría haciéndolo pedazos y esparciéndolo por el suelo.
Ragnar tenía toda la intención de demostrarles que estaban equivocados. Iban a pagar
caro haber subestimado a uno de los hijos de Leman Russ.
Ragnar salió disparado directamente hacia el tanque, que, al verlo, apuró la
marcha. Aunque había marchado muchas veces al lado de estos vehículos o colgado
de sus laterales cuando los transportaban a él y a sus hermanos de batalla hasta el
corazón de la lucha, se sorprendió de lo enorme que se veía éste, pero sonrió.
Siempre era diferente cuando había que luchar realmente con una de esas máquinas.
La distancia entre él y el Predator se acortaba rápidamente, y la enorme máquina
atronaba el aire con su vibración. La pestilencia del escape llegó a ser casi
insoportable para su nariz, y el fuego graneado de las armas láseres se pegaba cada
vez más a sus talones.
En el último segundo saltó hacia la derecha, dejando al Predator entre él y el
fuego del búnker enemigo. Alcanzó y lanzó la primera granada perforante entre las
ruedas dentadas y las orugas unidas a ellas. La carga estaba preparada y la explosión
programada para tres segundos, tiempo suficiente para que Ragnar pusiese otra carga.
Cuando ambas explotaron, todas las secciones de la oruga saltaron por los aires y
las ruedas dentadas empezaron a avanzar hasta quedar clavadas en el suelo cuando la
toma de fuerza falló. Una enorme sección de la oruga salió disparada y a punto
estuvo de alcanzar a Ragnar, pero pudo librarse esquivándola gracias a sus reflejos de
relámpago, aguzados hasta un punto sobrehumano por el estrés de la batalla. Había
calculado que la fuerza con que se movían los segmentos de metal hubiera bastado
para rebanarle limpiamente la cabeza.
Privado de la potencia de un juego de orugas, el Predator empezó a dar vueltas
lentamente sobre sí mismo. La oruga del otro lado seguía funcionando y empujando,
pero no servía para nada más que para trazar círculos. Ragnar estaba satisfecho con lo
que había pasado. Como la torreta estaba empezando a moverse en dirección a su
escuadrón, pensó que era el momento de pasar a la siguiente fase de su plan.
De un potente salto, Ragnar se subió al costado del Predator justo por encima del
protector de la oruga. Aterrizó fácilmente, mientras sus botas de ceramita sonaban
sobre el casco, y echó a correr hacia adelante, rogando a Russ que nadie dentro del
tanque se hubiera dado cuenta aún de lo que estaba pasando. Podía oír el bramido
apagado de las órdenes y el griterío confuso del interior, lo cual le hizo pensar que
nadie se había dado cuenta realmente. Dios. Nunca sabrían qué los había golpeado.
Corrió hacia la torreta y vio que la escotilla estaba cerrada. Era una verdadera pena,
pensó Ragnar, pero sin embargo era lo que él esperaba. En los combates que se
desarrollaban en los barrios de una ciudad a ningún comandante de tanque se le
ocurriría andar dando vueltas con la cabeza expuesta. Además, era una locura por
parte del enemigo haber avanzado tanto sin el apoyo de la infantería. A él le habría
resultado más difícil hacer lo que hizo si hubieran estado presentes los guerreros
armados. Supuso que el tanque había venido tan pronto como pudo respondiendo a la
desesperada petición de ayuda del búnker. Pues bien, se aseguraría de que los herejes
pagasen caro su error.
Se estiró y agarró con ambas manos el asa de la parte superior de la torreta y
luego se alzó hacia ella. Puso en tensión toda la fuerza de sus músculos mejorados y
dio un tirón, pero no pasó nada. Aplicó cada vez más fuerza a los servomotores de su
armadura hasta que las fibras musculares estuvieron tensadas casi al máximo y las
lecturas de mantenimiento sobrescritas en su campo de visión, claramente en rojo.
Lentamente al principio, con un horrible chirrido estremecedor, la escotilla empezó a
salirse de sus goznes. La ceramita se retorcía bajo la terrible potencia del Lobo
Espacial. Ragnar casi perdió el equilibrio cuando se quedó con la tapa de la escotilla
en las manos.
Se produjo una corriente de aire fétido que venía del interior del tanque, y Ragnar
reconoció el hedor de la mutación. Realmente, estos herejes habían pagado el precio
de la obediencia ciega a sus oscuros amos. Se deshizo de la tapa de la escotilla y sacó
una granada desfragmentación del dispensador de su cinturón. Echó una mirada al
interior del tanque y pudo entrever un grupo de caras mutantes horriblemente
desfiguradas que lo miraban fijamente. Una de las caras estaba salpicada de
monstruosas verrugas rojas, cada una de ellas rematada por un ojo. La otra se había
fundido y se escurría como si fuera de cera. La marca de su maldad planeaba sobre
aquellos mutantes: todos tenían su «yo» exterior alterado por los poderes malignos a
los que adoraban, de forma que éste coincidía con su corrupción interior.
Uno de los mutantes sacó la pistola de su cartuchera, pero Ragnar supo por el
pánico ciego reflejado en su cara que la criatura había adivinado lo que iba a pasar a
continuación, y no estaba equivocado. Ragnar soltó la granada en la escotilla abierta
y dio un salto hacia atrás. Seguidamente echó mano de otra granada y la lanzó con
increíble precisión por la abertura superior de la torreta. Entraba dentro de lo posible
que los mutantes pudiesen encontrar una de las granadas y lanzarla hacia afuera, pero
estaba seguro de que no podrían hacerlo con las dos.
El tanque seguía interpuesto entre él y el búnker. Ragnar desenfundó sus armas.
En el lateral del Predator había una escotilla semiabierta por la que estaba tratando de
escaparse uno de la tripulación que se había dado cuenta de la situación. Ragnar la
cerró de una patada y se alejó de un salto justo en el momento en que dos enormes
explosiones sacudieron el tanque. Un chorro de sangre y carne brotó de la abertura de
la torreta, y Ragnar corrió a buscar refugio sabiendo que también era posible que los
sistemas de impulsión del tanque volasen en la explosión.
Por suerte, los ocupantes del búnker estaban distraídos con la suerte de su
vehículo de apoyo, y Ragnar pudo resguardarse bajo el refugio de escombros en el
que se había escondido antes de que una gigantesca explosión redujese a pedazos el
poderoso vehículo. Enormes trozos del blindaje de metal saltaron en todas
direcciones al explotar el generador de energía. De los restos se elevó una retorcida
columna de grasiento humo negro.
Justo en ese momento, el sonido de otra gigantesca explosión golpeó los oídos de
Ragnar. Supo que el hermano Hrolf había echado abajo la puerta del búnker con el
lanzamisiles. Ragnar dio un salto, comprobando con satisfacción que la puerta de
acero reforzado había salido completamente de sus goznes por efecto de la potente
explosión, y que la fuerza de apoyo de los Lobos Espaciales avanzaba ya hacia la
posición por ambos flancos. Incluso el hermano Snagga, como pudo ver Ragnar, se
lanzó al suelo, y se arrastró sobre el vientre bajo el fuego del búnker para lanzar un
puñado de microgranadas a través de la entrada. Las explosiones y los gritos de
pánico fueron su recompensa. En cuestión de segundos, dos Lobos Espaciales habían
entrado en el búnker. Los disparos cesaron una vez que hubieron acabado con los
supervivientes.
Ragnar sonrió dejando ver dos enormes colmillos lobunos. En sus amarillos ojos
de perro apareció el resplandor del triunfo por haber conseguido una nueva victoria.
En ese momento, captó el leve resplandor de la luz del sol reflejada en algún cristal a
su derecha. El instinto lo empujó a tirarse al suelo, pero ya era demasiado tarde. A
pesar de haber saltado, el proyectil del bólter de un francotirador, impulsado por un
cohete y capaz de perforar la armadura, lo perseguía con demasiada velocidad para
que pudiera evitarlo. Lo único que consiguió con el salto fue ponerse parcialmente
fuera de su trayectoria. El proyectil, que había sido dirigido a su corazón, explotó, en
cambio, dentro de su pecho. Un intenso dolor le recorrió todo el cuerpo, y los
mensajeros de la agonía recorrieron todas sus terminaciones nerviosas. Cayó en un
pozo de lava ardiente de tormento.
—No se preocupe, hermano Ragnar —oyó que le decía una voz lejana—. Ya lo
tenemos controlado.
Ragnar tenía sus dudas y se preguntaba si no sería demasiado tarde. Las voces le
llegaban como si viniesen de la boca de un enorme pozo. Le parecía que estaba
cayendo hacia el frío infierno de su pueblo, para ser festejado por su familia y sus
amigos, y por todos los viejos enemigos a los que él mismo había mandado allí. Era
extraño, pensó, que tuviera que ser enterrado tan lejos del hogar, después de haber
pasado tanto tiempo esperando morirse. Había algo reconfortante en aquella extraña
sensación. Sabía lo que podía esperar o debía saberlo: al fin y al cabo había muerto
anteriormente.
Una helada claridad se apoderó de su espíritu, y su memoria se remontó en el
pasado mientras su alma se aventuraba siglos atrás, recordando.
UNO
EL ÚLTIMO BALUARTE
—¡Vamos a morir todos! —gritó Yorvik el Arponero, alumbrando en derredor y con
los ojos muy abiertos por el miedo. Un relámpago cruzó el cielo de Fenris e iluminó
la cara atormentada del hombre. El profundo terror hizo que su alarido se oyese,
incluso, por encima del rugido del viento y del ruido atronador de las olas que
chocaban contra el barco. Las gotas de la lluvia que azotaba su rostro resbalaban
como lágrimas.
—¡Quédate callado! —contestó Ragnar mientras abofeteaba la cara del
aterrorizado hombre. Estupefacto por haber sido golpeado por un jovencito que
apenas tenía edad para lucir barba en las mejillas, Yorvik echó mano de su hacha,
olvidado momentáneamente de su miedo. Ragnar movió la cabeza y clavó su fría
mirada gris en el hombre, que se detuvo súbitamente como si tomara conciencia de
dónde estaba y de lo que estaba haciendo. Quedaron a la vista de todos los guerreros
que llenaban la proa del barco. Atacar al hijo de su capitán podría desacreditarlo a los
ojos de los dioses o de la tripulación. La sangre arreboló las mejillas de Yorvik, y
Ragnar desvió la mirada para no poner más incómodo al hombre.
Ragnar sacudió la cabeza para apartar su larga melena negra de los ojos.
Entrecerrando los ojos por el azote del viento y de la lluvia de agua salada que
levantaba el mar embravecido, compartió silenciosamente el miedo de Yorvik. Iban a
morir a menos que ocurriera un milagro. Se había aventurado en el mar desde que
tuvo edad suficiente para caminar y nunca había visto una tormenta tan terrible.
El cielo estaba cerrado de espesas nubes negras que habían convertido el día en
noche. El agua entró a borbotones por la proa cuando el barco se adentró en otra
gigantesca ola y la piel de dragón del casco sonó como un enorme tambor por la
fuerza del impacto. Ragnar luchó para mantener el equilibrio sobre el puente en
permanente movimiento. Podía oír el crujido de las costillas del barco por encima de
los alaridos del endemoniado viento. Era sólo cuestión de tiempo, pero aceptó que el
mar acabaría matando al barco. Estaban en una carrera para ver si la fuerza de las olas
deshacía al Lanza de Russ en mil pedazos, o si únicamente arrancaba la piel del
dragón del esqueleto y dejaba que todos se ahogasen.
Ragnar temblaba y no precisamente por el frío húmedo de sus ropas empapadas.
Para él, y para su gente, ahogarse era la peor de las muertes posibles porque
significaba simplemente hundirse en las garras de los demonios del mar, en las que
sus almas quedarían condenados a una eternidad de esclavitud. Ya no habría
posibilidad de ganarse un lugar entre los Elegidos. No moriría con la espada ni con el
hacha en la mano, ni encontraría una muerte gloriosa ni un rápido tránsito a la Sala de
los Héroes de las Montañas de los Dioses.
Mirando hacia atrás a lo largo de la cubierta azotada por la lluvia, Ragnar vio que
todos los imponentes guerreros estaban tan atemorizados como él, pero ellos lo
ocultaban muy bien. La tensión estaba escrita en cada pálido rostro, y asomaba a los
ojos azules de todos. La lluvia empapaba sus largos cabellos rubios y les daba un
aspecto desesperanzado. Estaban sentados en sus bancos y apretados unos contra
otros, los remos ociosos listos para entrar en acción, las enormes capas pluviales de
piel de dragón echadas sobre los hombros o volando al viento como alas de
murciélago. Las armas de cada uno descansaban delante de su dueño sobre la cubierta
inundada, impotentes contra el enemigo que ahora amenazaba sus vidas.
El viento ululaba, hambriento como los grandes lobos de Asaheim. El barco
quedó cubierto parcialmente por el extremo lejano de otra gran ola y el colmillo de
dragón de la proa atravesó el agua espumosa como una lanza. En lo alto, las velas
aleteaban y se hinchaban. Ragnar estaba contento de que estuvieran hechas de la más
pura tripa de dragón; ninguna otra habría resistido las afiladas garras de la tormenta.
Frente a ellos se precipitaba otra enorme montaña de agua y parecía imposible que el
barco pudiera sobrevivir al impacto.
Ragnar se sintió invadido por la furia y la frustración al creer adivinar que su
corta vida se había terminado casi antes de haber empezado. Ni siquiera viviría para
convertirse en hombre la próxima estación. Apenas había cambiado la voz y ahora
estaba condenado a desaparecer en el océano. Entrecerró los ojos y los clavó en la
tormenta, con la esperanza de avistar el gran barco de su gente. No los iba a ver más
porque probablemente la mayoría de ellos habrían ido a parar al fondo. Sus cuerpos
serían pasto de los dragones y de los kraken, y sus almas quedarían esclavas de los
demonios.
Se dio la vuelta y dirigió una torva mirada al extranjero que lo había metido en
esto. Le daba cierta satisfacción saber que, si morían, él lo haría con ellos. Eso si no
se trataba de un brujo, o de algún demonio del mar disfrazado para atraer a los Puños
de Trueno a su perdición. Observando el modo en que el anciano se mantenía erguido
en la cubierta inundada, impávido y sin temor, todo parecía posible en ese momento.
Algo sobrenatural trascendía de este sarmentoso anciano. Se veía fuerte como un
guerrero en la flor de la vida, a pesar de todas las arrugas que la edad había marcado
en su frente, y mantenía el equilibrio mejor que muchos como si fuera un navegante
con la mitad de su edad pese al cabello encanecido. Ragnar supo que era un brujo,
porque ¿quién sino un brujo podría llevar sobre sus hombros las pieles de aquellos
enormes lobos y aquella extraña armadura de metal que cubría todo su cuerpo, tan
diferente de las túnicas de cuero de las gentes de mar? ¿Quién sino un brujo llevaría
esos extraños amuletos y colgantes sobre su cuerpo? ¿Quién sino un brujo podía
ofrecer a su padre y a su familia suficientes lingotes del preciado hierro para intentar
el cruce casi suicida del Mar de los Dragones en este barco y en la Estación de las
Tormentas?
Ragnar vio que el extranjero señalaba algo. ¿Sería algún encantamiento mágico,
pensó para sus adentros, o el extranjero estaría lanzando un conjuro? Ragnar se dio
vuelta para mirar y sintió que su boca se resecaba por efecto del miedo. Una vez más
lució un relámpago, y a su luz Ragnar vio una descomunal cabeza que había surgido
de las aguas cerca de la embarcación, casi como si el extranjero la hubiese
convocado. Una cara de pesadilla poblada de filas de dientes como dagas se elevó
sobre ellos. Su largo cuello se dobló y su cabeza descendió para buscar una presa. Era
un dragón marino, y no una simple cría sino un monstruo en su máximo esplendor,
tan largo como el barco, arrancado del fondo del mar por la furia de la tormenta.
El trueno pronunció sus airadas palabras. La muerte acortaba distancias con
respecto a Ragnar, que sintió su aleteo cuando las enormes mandíbulas del dragón se
cerraron sobre Yorvik. Los grandes colmillos atravesaron el duro cuero de la
armadura de Yorvik como si fuera papel. Se quebraron los huesos y la sangre brotó a
borbotones mientras el hombre era alzado por los aires en medio de grandes alaridos,
agitando los brazos y soltando el arpón. Una mueca de desprecio asomó a los labios
de Ragnar. Siempre había sabido que Yorvik era un cobarde y ahora ya tenía la
prueba. Encontraría un lugar en los helados infiernos de Frostheim. El dragón mordió
y tragó, y una parte de Yorvik desapareció garganta abajo. La otra se aplastó sobre la
cubierta cerca de Ragnar, pero las rugientes olas lo limpiaron de la sangre y la bilis.
Los guerreros se levantaron de sus bancos blandiendo las hachas y las lanzas en
actitud de desafío. Ragnar podía decir que en sus corazones reinaba el gozo. Estaban
ante la oportunidad de una muerte rápida y heroica mientras luchaban contra un
monstruo de las profundidades. Para muchos era como si Russ hubiera oído sus
plegarias y les hubiese enviado a esta bestia para garantizarles una muerte honrosa.
La enorme cabeza empezó a descender otra vez y ante su vista muchos guerreros
se quedaron congelados. Como si hubiera sido enviada para eliminar a los cobardes,
la bestia los golpeó y apresó a dos entre sus fauces clavándolos con puntiagudos
colmillos. Otros guerreros de Thunderfist la hostigaron y le lanzaron sus armas. Las
hachas rebotaban contra las escamas acorazadas del animal y sólo algunas lanzas
penetraron en la carne, pero la enorme criatura les prestó la misma atención que una
persona puede prestarle a un pinchazo. El dolor no hacía más que aumentar su furia.
Abrió las fauces y lanzó un rugido aterrador, que se oyó incluso por encima del
fragor de las olas. El imponente volumen de la bestia dejó paralizados a los guerreros
como si se les hubiera helado la sangre en las venas por el efecto del encantamiento
de un brujo. Ragnar se fijó en que la criatura había sacado del agua la mitad de su
cuerpo y su enorme longitud se cernía sobre el bote como una torre. No tenía más que
abalanzarse sobre él y su ingente peso lo partiría en dos.
Algo se revolvió en el interior de Ragnar. Le hervían las entrañas de rabia contra
la tormenta, contra los dioses, contra la enorme bestia y contra sus cobardes
hermanos. Echó mano del arpón que había soltado Yorvik y sin pensarlo dos veces,
sin que el miedo por el peligro que representaban aquellas enormes fauces lo
paralizase ni por un momento, lanzó el arpón contra el ojo de la criatura. Fue un tiro
realmente bueno, porque la lanza con punta de hueso voló directa hacia su objetivo y
se enterró profundamente en el ojo del dragón.
El monstruo se irguió todavía más en el agua, rugiendo de rabia y dolor. Ragnar
creyó que iba quedar sordo por la intensidad de aquellos rugidos y tuvo la certeza de
que ahora sí había llegado su hora, de que el barco iba a ser reducido a astillas por la
bestia enfurecida. Luego oyó otro sonido, un bramido balbuceante que venía de la
proa del barco. Miró de soslayo al extranjero y se dio cuenta de que él era el causante
de semejante ruido.
El anciano había extraído una especie de icono macizo de hierro de su costado y
lo mantenía en alto apuntando hacia la bestia. Al mismo tiempo que el horrísono
ruido, de la punta del sagrado amuleto salió una abrasadora llamarada cuyo efecto
pudo comprobar Ragnar cuando dirigió su mirada hacia el lomo del dragón y vio las
enormes grietas que había producido en él la potencia de la magia del extranjero.
Abrió la boca para lanzar un grito de dolor y el extranjero elevó todavía más su
talismán. En el cielo del paladar del dragón apareció un enorme agujero y la parte
superior de su cabeza explotó. La criatura cayó hacia atrás y desapareció bajo las
olas.
El extranjero echó la cabeza hacia atrás y soltó una carcajada cuyo eco estentóreo
ahogó el fragor de la tormenta. Ragnar se sintió invadido por un temblor de miedo
supersticioso. Pudo ver cómo sobresalían dos enormes colmillos de la boca del
extranjero. ¡Tenía la marca de Russ y por sus venas corría la sangre de los dioses! Sin
duda alguna, se trataba de un brujo o de alguien superior.
Agachándose sobre la cubierta para poder mantener mejor el equilibrio a pesar de
los bandazos del barco, Ragnar se dio la vuelta y se dirigió hacia el timón. El agua
resbalaba por su cara como si fueran lágrimas y, al mojarse los labios con la lengua,
notó el sabor a sal. Cuando pasaba al lado del extranjero, rompió sobre el barco una
enorme ola. Sintió sobre su cuerpo la presión de toneladas de agua y quedó
sumergido. La fuerza de la ola lo levantó en vilo y lo lanzó rodando sobre la cubierta.
Con la furia de la ola no pudo darse cuenta de dónde estaba, simplemente supo que
ésta acabaría arrebatándolo y llevándolo a su fin.
Gruñó lleno de ira y contuvo el miedo. Parecía como si hubiese sobrevivido a las
fauces del dragón para ser pasto de los demonios marinos. Luego, unos dedos fuertes
como el hierro se cerraron sobre su muñeca y una enorme fuerza pugnó contra la
fuerza del mar. Después, el agua se retiró y un momento más tarde Ragnar trataba de
avanzar por la cubierta, salvado por el extranjero que había derrotado al dragón.
—Quédate tranquilo, chico —dijo el brujo—. Mi destino no es morir aquí. Y creo
que el tuyo tampoco.
Dicho esto, el extranjero se dio la vuelta para dirigirse hacia la proa del barco.
Permaneció allí escrutando la lejanía como un dios antiguo. Embargado por el miedo
y por una reverente y extraña superstición, Ragnar se dirigió al lugar en que se
encontraba su padre. Al elevar la vista encontró comprensión en él.
—Ya lo entiendo, hijo —gritó su padre.
Ragnar se dio cuenta de que no era necesaria ninguna otra explicación.
Como si la muerte del dragón hubiera roto algún conjuro maligno, el mar recobró
la calma. Algunas horas más tarde, estaba liso como un espejo y el golpeteo
acompasado del tambor del jefe de remeros era el único sonido aparte del chapoteo
suave de las olas contra el casco del barco.
El extranjero seguía de pie en la proa, como si estuviera montando guardia contra
los demonios del mar. Oteaba el lejano horizonte, haciéndose sombra con una mano
sarmentosa, buscando algo que sólo él podía ver. Por encima de sus cabezas, el sol
brillaba en todo su esplendor. No era el pálido y pequeño disco solar del invierno,
sino una enorme y encendida esfera que inundaba el cielo con su luz dorada. El Ojo
de Russ estaba totalmente abierto, vigilando a su pueblo elegido mientras sufría los
terrores del largo y duro verano de Fenris. El agua estancada se evaporaba de la
cubierta ante sus ojos.
Los guerreros se mantenían en silencio. Habían quedado sobrecogidos. No se oían
los comentarios habituales ni las fanfarronadas que hubiera sido normal oírles
después de haber salido indemnes de semejante tormenta. Tampoco sonaban las
canciones alegres que todos conocían, ni el padre de Ragnar había ordenado que se
abriese el barril de cerveza para celebrarlo. La tripulación parecía presa de un temor
reverencial que se aproximaba al terror.
Ragnar podía entender muy bien el porqué de aquella actitud. Habían visto cómo
el extranjero eliminaba a un dragón con el poder de sus conjuros y cómo destruía con
el rayo de su magia a uno de los terrores de las profundidades abismales. Con su
mirada había calmado la tormenta; ¿acaso habría algo que no pudiera hacer?
Muchas preguntas seguían flotando en el aire, pensó Ragnar. Si el extranjero era
tan poderoso, ¿por qué necesitó alquilar el barco de su padre, pagando con precioso
hierro y prometiendo más al final, para llegar a su destino? ¿Por qué no había usado
la brujería? Seguro que podría haber aprovechado su dominio de las runas para
invocar a una nave o a un lobo alado que lo condujera a su meta. ¿Había un motivo
último y siniestro para su viaje?
Ragnar trataba de apartar de su cabeza este pensamiento. Tal vez el brujo se había
ganado la enemistad de los demonios de la tormenta y no podía volar. Tal vez sus
poderes no servían para controlar esas runas. ¿Cómo iba a saberlo Ragnar? No sabía
nada de conjuros ni conocía a nadie que supiera, salvo el viejo eskaldo de los Puños
de Trueno, Imogrim, y él había mirado al extranjero con supersticioso
sobrecogimiento, negándose a decir nada de él, pero insistiéndole a su gente en que
debía obedecerlo en todo.
Ragnar dudaba de que su gente, pese a todo el supersticioso temor que envolvía al
extranjero como una capa, hubiera aceptado emprender este viaje de no haber
mediado la recomendación expresa del eskaldo. Su destino, la isla de los Señores del
Hierro, lo evitaban todo el año los hombres del mar, salvo en la época del comercio
que coincidía con la primavera. La última primavera había finalizado hacía unos
quinientos días y la época del comercio ya quedaba muy lejos. Quién sabe cómo
recibirían ahora a los extranjeros los misteriosos herreros de las islas. Se mantenían
básicamente aislados de los demás y defendían sus minas de precioso hierro del
mismo modo que un troll protege sus tesoros. Ragnar se preguntaba si podrían haber
rechazado la solicitud del extranjero, incluso aunque no les hubiera pagado tan
generosamente. Creía que ni el pueblo entero de valerosos guerreros Puños de Trueno
habría podido resistir a la magia que el extranjero había mostrado. Dudaba de que sus
armas hubieran perforado siquiera la segunda piel de metal que rodeaba su cuerpo.
Había algo fascinante en el anciano, y Ragnar tenía un vivo deseo de hablar con
él y de hacerle preguntas. El extranjero los había salvado y le había hablado, lo cual
con toda seguridad tenía algún significado. A pesar de todo, Ragnar permaneció
quieto como si hubiera echado raíces en el puente, pues la idea de hablar con el brujo
lo intimidaba más que hacer frente a las fauces del dragón.
Se quedó helado por un instante, luego reunió todo su coraje y se dijo que era una
tontería, que todavía no le había dado las gracias por salvarle la vida. Ragnar avanzó
en silencio dirigiéndose hacia la proa, con la cautela de quien acecha a una cabra
salvaje.
—¿Qué ocurre, muchacho? —le preguntó el extranjero, sin darse vuelta, incluso
antes de que Ragnar hubiese llegado a diez pasos de él. Ragnar sintió que se le
paralizaba el cuerpo. Ésa era una prueba más de los poderes mágicos del extranjero;
Ragnar sabía muy bien que se había movido con toda cautela, sin que sus pies
hubiesen producido el menor ruido sobre la cubierta; además, su gente lo consideraba
un gran cazador. Sin embargo, el extranjero se había dado cuenta de que estaba allí, y
de que era Ragnar, sin haber girado siquiera la cabeza. Ragnar tuvo la completa
certeza de que poseía algo así como una segunda visión.
»Te hice una pregunta, chico —insistió el extranjero, volviéndose hacia Ragnar.
No había enfado en su voz, sólo autoridad. Sonaba a la voz de un hombre que estaba
acostumbrado a seguir su propio camino. También había algo raro en su manera de
hablar. Hablaba muy despacio, y tenía un acento antiguo que le recordaba a Ragnar el
modo de hablar que adoptaría el eskaldo al citar las hazañas de Russ y del Padre de
Todas las Cosas. Le parecía que este hombre podría haber salido directamente de una
de aquellas sagas. Había una cualidad en él que podría haber tenido cualquiera de
aquellos héroes.
—Quería agradecerle que haya salvado mi vida, jarl —respondió Ragnar, usando
el tratamiento más encumbrado que conocía.
Se dio cuenta de que había algo extraño en la cara del anciano. Era alargada y
feroz, con una nariz enorme de orificios nasales notablemente ensanchados. Las
profundas arrugas de piel correosa de sus mejillas acentuaban todavía más su
apariencia lobuna. Y Ragnar se preguntó qué significado tendrían aquellas tres
tachuelas que lucía en la frente, y cómo se mantendrían en su sitio. No se le ocurría
cómo podría hacerse algo así sin provocar una gangrena y la invasión de los espíritus
de la infección.
—No había llegado tu hora de morir —replicó el brujo y volvió a otear el
horizonte.
Ragnar se preguntó cómo era posible que el extranjero supiera eso.
—¿Qué está mirando? —volvió a preguntar Ragnar, asombrado de su propio
atrevimiento.
El extranjero permaneció en silencio por un momento, y Ragnar temió no recibir
respuesta alguna. En ese momento, el brujo apuntó con el dedo y Ragnar se dio
cuenta de que estaba revestido de metal y que reflejaba la luz del sol. Miró en la
dirección que le indicaba el extranjero y contuvo el aliento.
Delante de ellos se alzaban en el horizonte los poderosos picos, como una gran
muralla erizada de lanzas que atravesaba las nubes. Las laderas de los picos eran
blancas y por su superficie resbalaba algo parecido al hielo, incluso en el punto donde
se hundía el mar.
—Las Murallas de los Dioses —exclamó al tiempo que hacía sobre su pecho el
signo rúnico de Russ.
—Los picos de Asaheim —murmuró el extranjero con voz queda y sonrió
dejando al descubierto sus enormes colmillos—. Yo tenía tu edad cuando los vi por
primera vez, chico, y de ello hace por lo menos trescientos años.
Ragnar se quedó mirándolo con la boca abierta. El extranjero acababa de admitir
que era un ente sobrenatural. Ningún hombre de Fenris, ni siquiera el barbado más
canoso, vivía más de treinta y cinco años.
—Me alegra tener la oportunidad de volver a verlos de este modo —exclamó el
extranjero y sonó como si lo dijera uno de los ancianos de la aldea antes de marcharse
para leer su poema de muerte.
El extranjero meneó la cabeza y se inclinó sobre Ragnar mostrando sus
estremecedores colmillos.
—Debe de estar atacándome la senilidad, para parlotear de este modo —
concluyó.
Ragnar no dijo nada, se limitó a mirarlo y luego dirigió la vista hacia aquellas
distantes montañas.
—Ve a decirle a tu padre que cambie el rumbo. Debe acercarse a la costa y
bordearla, de este modo llegaremos antes a nuestro destino.
Lo dijo con toda la fuerza de una profecía, y Ragnar se lo creyó.
Durante los dos días siguientes, navegaron a lo largo de la costa de Asaheim.
Fueron dos días de mar tranquilo y vientos fríos, y la quietud la rompía sólo el crujido
de las enormes masas de hielo que se despeñaban desde las montañas y acababan
cayendo al mar.
Asaheim, al norte de su ruta, también era el lugar en el cual nacían los icebergs, la
tierra helada de la que venían las montañas de hielo flotantes. Sobre su cabeza,
graznaban las poderosas águilas marinas y, de vez en cuando, los hombres podían ver
las manadas de grandes oreas cuando éstas surgían de las heladas y puras aguas.
Dejaron atrás los entrantes de los grandes fiordos, lugares de asombrosa belleza, y en
algunos casos pudieron ver aldeas de casas de piedra de la gente del glaciar que
parecían colgadas de las empinadas laderas. En esos casos navegaban con toda
cautela, porque la gente de los fiordos era feroz, algunos decían que corría sangre de
troll por sus venas, y se rumoreaba que devoraban a sus prisioneros en lugar de
esclavizarlos. Semejante perspectiva hacía desear, incluso, una muerte en las garras
de los demonios del mar.
Durante todo el tiempo que pasaron costeando, el extranjero no abandonó su
puesto en la proa del barco. A la puesta del sol permanecía allí bañado por los rayos
moribundos del Ojo de Russ. Al amanecer, cuando se levantó el vigilante del día,
seguía en el mismo lugar. Ragnar habló con el vigía nocturno y no se sorprendió
cuando le dijo que el extranjero no había dormido. Si sentía cansancio, no se le
notaba. Sus ojos estaban tan claros y brillantes como el día en que se había
enfrentado al dragón. Ragnar no tenía ni idea de por qué estaba vigilante,
simplemente se sentía contento de que el anciano vigilara. Sentía que ningún mal
podría alcanzarlos mientras él montara guardia.
Luego, una vez más, la tierra desapareció de su vista, y se encontraron en el mar
abierto. El tiempo seguía siendo bonancible. El extranjero olfateó el aire y sentenció
que el mar permanecería en calma hasta que alcanzasen su destino. El mar, como si
tuviera miedo de desobedecerlo, aceptó sumiso.
Después de dos días de navegación vieron humo a lo lejos, y las hogueras
iluminaban el cielo nocturno. Los hombres rezaban a Russ con supersticioso miedo,
pero temían que no los escuchara. Sabían que estaban entrando en una zona sagrada
para los gigantes del fuego, y aquí Russ y el Padre de Todas las Cosas tenían poca
influencia.
Al día siguiente, a medida que se acercaban a las islas, Ragnar pudo ver que éstas
estaban en llamas, que sus techos ardían. La baba naranja fundida de los gigantes de
fuego se deslizaba por sus laderas ennegrecidas y chisporroteaba y producía vapor
cuando entraba en el agua. El rugido de los gigantes aprisionados los sacudió hasta la
médula.
Presa de una gran agitación, Ragnar se acercó al brujo otra vez. Estaba
envalentonado al ver que el anciano no mostraba signo alguno de miedo,
simplemente traslucía un tranquilo placer y una cierta tristeza, como la del hombre
que ha disfrutado de un buen día y desea que no acabe.
—Dicen que Ghorghe y Slan Nahesh están encarcelados en esas islas —aventuró
Ragnar, repitiendo algo que había oído decir al eskaldo después de la temporada de
comercio.
A pesar de su miedo, estaba exultante porque nunca había navegado tan lejos con
su padre.
—Dicen que Russ los encadenó cuando el mundo aún era nuevo —continuó
Ragnar.
—Ésos son nombres malos, chico —le respondió el brujo—. No deberías
pronunciarlos.
—¿Por qué? —preguntó Ragnar, desinhibido por una vez con el extranjero.
Su curiosidad venció a su temor. El extranjero lo miró fijamente y sonrió; no
parecía que lo hubiera disgustado la pregunta.
—Ésos son nombres de grandes males, nacidos en un lugar que se encuentra a
millones de leguas de aquí, y hace muchos miles de años. Russ no los encadenó
porque nadie podría hacerlo, ni siquiera el Emperador, el propio Padre de Todas las
Cosas, en sus días de gloria.
Ragnar no se sorprendió al oír la edad que tenían, después de todo, Russ había
luchado contra ellos en las eras pasadas antes de que hubiera desterrado a su pueblo
de Asaheim. Lo que lo sorprendió fue el hecho de que hubieran nacido a millones de
leguas de allí, porque era una distancia que no podía concebir.
—Creo que eran hijos de la reina dragón Skrinneir, de su matrimonio con el dios
de las tinieblas, Horus.
—Y ése es otro nombre que no debes pronunciar, chico, porque no tienes idea de
su verdadero significado.
—¿Me dirá entonces su significado?
—No, jovencito, no lo haré. Si tu destino es saber esas cosas, las sabrás a su
debido tiempo.
—¿Y cuándo será eso?
—Cuando mueras y vuelvas a nacer, impaciente muchacho.
—¿Es así como ha conseguido usted su gran sabiduría? —preguntó Ragnar,
desconcertado por las respuestas del extranjero y sorprendido por el tono sarcástico
de sus propias preguntas. Para sorpresa suya, el extranjero se limitó a reír.
—Eres valiente, joven, y no te equivocas.
El brujo dio la espalda a Ragnar y fijó la vista en el mar. Sobre ellos se cernían
nubes oscuras, y el mar estaba en calma y lucía negro como la pez. Hacia el oeste, la
montaña se conmovió y de su cumbre salió un chorro de fuego.
—La Montaña del Fuego está enfadada hoy —comentó el brujo—. Es una mala
señal.
DOS
EL ÚLTIMO BALUARTE
—Por Russ, ¿has visto nunca nada semejante? —preguntó Ulli, con evidente
sobrecogimiento.
Ragnar miró a su hermano lobo y negó con la cabeza. Tenía que reconocer que
no.
El puerto era muy grande y extraño, una especie de enorme hendidura en los
acantilados negros que conducía a un gigantesco lago circundado por una playa de
arenas negras. Había espacio suficiente para que amarrasen al mismo tiempo unos mil
barcos dragón y todavía sobraba lugar, y Ragnar sabía que durante la época del
comercio se reunían allí no menos de esa cantidad de barcos. La gente venía de todos
los puntos del gran océano para hacer el trueque de sus mercancías por hachas, puntas
de lanza y todo tipo de artículos de metal.
No era la inmensidad del puerto lo que mantenía tan prendida la atención de
Ragnar. Eran los edificios que lo rodeaban, el menor de los cuales tenía dos veces el
tamaño del gran vestíbulo comunal de su pueblo, que era la mayor estructura que
había visto en toda su vida. Lo más extraño de todo era que estaban construidos de
piedra.
Piedra, pensó Ragnar y se estremeció porque le parecía casi inconcebible. ¿Qué
pasaría si se producía uno de esos grandes terremotos y los derribaba? ¿Acaso no
quedarían convertidos en una papilla sanguinolenta todos los habitantes por la
avalancha de piedras desprendidas? Aquéllas enormes estructuras ennegrecidas eran
trampas mortales. Todo el mundo sabía que lo único sensato era construir una casa
como se hace un barco dragón: con cuero de dragón adherido a una estructura hecha
de huesos de dragón. También podían usarse maderas preciosas para las estructuras
sagradas, aunque podían arder si una lámpara de aceite caía al suelo durante las
sacudidas. Ragnar, al igual que los demás, había visto cómo pasaban esas cosas. Las
islas de Fenris eran inestables y lo habían sido desde antes de que Russ condujera
hasta aquí a su pueblo elegido.
Era una locura hacer casas de piedra, pero esta gente lo hacía y no precisamente
de piedras amontonadas unas sobre otras, que era la forma en que podía construirse
un dique. Éstos edificios los construían de enormes bloques trabajados y tallados en
cubos perfectos que asentaban según la técnica de entrelazado. Y a juzgar por las
grandes capas de hollín incrustadas en los edificios y los musgos ennegrecidos de las
paredes, estas estructuras eran antiguas. Se las veía viejas, gastadas por el tiempo,
como las runas más antiguas del gran círculo que coronaba la Montaña del Trueno. Y
el eskaldo aseguraba que aquéllas estaban allí desde el principio de los tiempos.
No se trataba de un solo edificio enorme, sino que había cientos de ellos, algunos
altos como colmas. De los tejados de otros surgían poderosas chimeneas de las que
salían humo negro y gigantescas lenguas de fuego.
—Han descubierto los elementos básicos del fuego —dijo Ulli—. Hay grandes
magos aquí.
Eso parecía, pensó Ragnar. Seguro que estas personas tampoco temían al fuego.
Sin duda debían de ser poderosos magos para no tenerle miedo a los temblores de
tierra ni a la amenaza del fuego. ¿Y cómo habían construido estas moles enormes?
¿Es posible que hubieran puesto a hacer el trabajo a sus siervos demoníacos? Aquí, la
capacidad y la habilidad para trabajar producían asombro.
Con todo, Ragnar no estaba seguro de que le hubiese gustado vivir aquí. El aire
era denso y acre y tenía el mismo hedor químico que el de las curtiembres de su
tierra, sólo que aumentado y mil veces peor. Nubes de hollín como negros copos de
nieve llenaban el aire y se posaban en el pelo y en la ropa. El agua tenía un color
extraño, en algunos lugares era negra y de aspecto viscoso, en otros, rojiza o verde
por los vertidos que derramaban los tubos negros que iban hasta el puerto.
—Por los huesos de Russ —barbotó Ulli—. ¡Mira aquello!
Ragnar echó una ojeada en la dirección que le indicaba Ulli y vio la cosa más
asombrosa que había visto hasta entonces. Una torre totalmente construida de hierro,
uno de los metales más preciosos, que se levantaba al borde del agua. Mirando con
más atención, Ragnar se dio cuenta de que era una construcción extraña. No era
maciza, sino una especie de enrejado de vigas de metal, como el esqueleto sobre el
que se podría construir una sala. La diferencia era que no estaba revestida con la piel
estirada de un dragón. La estructura estaba abierta al aire y a los elementos, y podía
verse la intrincada maquinaria que encerraba.
Había enormes ruedas dentadas y grandes brazos de metal que subían y bajaban
con un movimiento rítmico y regular como el latido de un gran corazón. Una
sustancia negra, líquida y viscosa, salía a borbotones de los tubos que asomaban por
la punta de la torre y corría por largas tuberías que desembocaban en grandes tanques
de madera situados en la base. Pequeñas figuras iban y venían en constante trajín
moviendo constantemente los tanques y vaciándolos con cubos. Era, a la vez, la
estructura más grande, impresionante y desconcertante que Ragnar había visto hasta
ese momento.
—¿Por qué no teme esta gente a los terremotos? —preguntó Ragnar a Ulli, más
para manifestar su curiosidad que porque esperase una respuesta.
—Porque no tienen motivo para ello, chico —sonó la voz del brujo—. Éstas islas
son estables y lo han sido durante cientos de años. Y lo seguirán siendo durante
muchos más.
La mente de Ragnar se bloqueó. El concepto le resultaba impresionante. Una
tierra que no se sacudía y contorsionaba constantemente como una bestia embridada.
Un lugar en el que no existía la amenaza de que la tierra se abriera bajo los pies y lo
tragara a uno. Un refugio a salvo de los grandes desastres que habitualmente afligían
al pueblo de Russ. ¿Podrían ser realmente tan dichosos los habitantes de estas islas?
Pero otro pensamiento asaltó a Ragnar, el que podría ocurrírsele lógicamente a
cualquier individuo de ese pueblo guerrero.
—Entonces ¿por qué nadie se las ha arrebatado a sus habitantes? Los clanes
matarían por hacerse con este paraíso tan seguro. ¿Cómo ha sobrevivido este pueblo
durante tanto tiempo sin que lo hayan dominado?
—Pronto lo verás, muchacho. Pronto lo verás.
El extranjero movió la cabeza como si tratara de contener su alegría.
—¡Decid a qué venís, extranjeros, si no queréis morir!
La voz del isleño sonaba áspera y gutural y en cada palabra había una amenaza.
La amplificaba valiéndose de un cuerno de metal que sostenía en la mano y que
contribuía a hacerla más desafinada.
Ragnar observó maravillado los barcos que habían zarpado de la isla para
recibirlos. De repente se sintió sobrecogido por el pensamiento de que allí había
barcos tocados por la alta brujería. Eran barcos sin velas, construidos de metal, pero
que a pesar de ello no se hundían como una piedra. ¿Qué los movería? ¿Tendría algo
que ver el fuego? Seguramente era eso lo que producía el humo que salía de la
chimenea que se alzaba en la popa del barco. Era algo que parecía una auténtica
afrenta a los demonios del mar, pero que evidentemente funcionaba. Tal vez eran
producto de algún extraño pacto…
Antes de que el padre de Ragnar pudiera responder, el brujo saltó a la proa y
extendió un brazo en señal de saludo.
—Soy yo, Ranek Icewalker. Ésta gente me ha traído hasta aquí a petición mía.
Tengo que hablar con el Señor del Hierro.
Éste anuncio desató una febril actividad en la cubierta del barco de metal. Varias
figuras se reunieron en consulta antes de que el portavoz levantase de nuevo su
cuerno.
—La verdad es que Ranek murió. ¿Eres algún espíritu marino salido de las
aguas?
Ésta pregunta hizo correr un escalofrío de horror por la cubierta del Lanza de
Russ. Ragnar pudo percibir cómo los hombres se movían inquietos en sus bancos.
Sobre las aguas resonó una estentórea carcajada del brujo.
—¿Acaso tengo el aspecto de un fantasma? ¿Suena mi voz como la de un
fantasma? ¿Será mi bota la de un fantasma cuando te dé un puntapié en el trasero por
tu atrevimiento?
De la cubierta del otro barco le respondieron con un coro de carcajadas.
—Baja, pues, a tierra, Sacerdote Lobo, y sé bienvenido entre nosotros. Y que
bajen contigo tus acompañantes para que podamos honrarlos.
El extraño barco realizó una maniobra que a Ragnar le pareció sobrenatural. Sin
dar la vuelta invirtió el rumbo y empezó a moverse hacia atrás en dirección a la costa,
sin perder de vista al barco dragón. El sonido del tambor del maestro remero devolvió
a la vida al Lanza de Russ para dirigirse hacia el puerto.
Ragnar siguió al Sacerdote Lobo, o comoquiera que se llamara, a través de las
calles, sin saber muy bien por qué lo hacía, pero decidido a acompañarlo y a hacerle
preguntas porque no sabía si se le iba a presentar otra oportunidad semejante en toda
su vida. El resto de la tripulación había decidido pasar el tiempo de espera en una
taberna del puerto o deambulando por las calles. Ragnar estaba a sus anchas con el
brujo.
Ragnar avanzaba por calles pavimentadas de adoquines, a través de un laberinto
de edificios ennegrecidos por el hollín y de estrechas callejuelas. El aire estaba
saturado con el olor a humo y a emanaciones alquímicas ácidas. Las personas eran
extrañas y nuevas para él y hablaban una lengua que no entendía. Muchos parecían
raquíticos y desnutridos. Vestían túnicas y calzas de color gris oscuro y marrón y
marchaban deprisa con sus cargas a cuestas y sus encargos. Incluso aquí, en estas
islas ricas en metal, había pobreza.
Los gobernantes de la isla eran una minoría y los más ricos. Todos ellos iban
embutidos en armaduras de metal y llevaban espadas de acero en vainas de cuero de
dragón. Eran hombres altos, fornidos, de piel oscura y ojos castaños. Lo saludaban
con una educada y distante inclinación de cabeza al pasar, y él respondía del mismo
modo.
—¿Por qué me sigues, muchacho? —preguntó el Sacerdote Lobo.
—Porque quiero hacerle algunas preguntas.
El anciano meneó la cabeza, pero sonrió, dejando a la vista sus escalofriantes
colmillos.
—A tu edad todo son preguntas y más preguntas, ¿no es así? Empieza cuando
quieras.
—¿Por qué vino aquí? O, mejor, ¿por qué nos pagó para que lo trajéramos aquí?
¿No podría haber usado sus poderes mágicos?
—No tengo poderes mágicos, chico. No por lo menos en el sentido que tú crees.
—Sin embargo su talismán… la forma en que mató al dragón…, eso…
—Eso no es magia. El «talismán», como tú lo llamas, es un arma, como un hacha
o una lanza, sólo que… un poco más complicada.
—¿Un arma?
—Un arma.
—Entonces ¿usted no es un mago?
—¡Por Russ, que no lo soy! Conozco a algunos de los que vosotros llamaríais
magos, chico, y no me cambiaría por ninguno de ellos por todo el hierro de estas
islas.
—¿Por qué?
—Llevan encima una pesada carga.
Ragnar permaneció en silencio. Parecía evidente que el anciano no diría nada
más. Ragnar tenía la certeza absoluta de que el talismán de hierro de Ranek era un
potente instrumento mágico, dijera lo que dijese el Sacerdote Lobo. Siguieron
avanzando por distintas calles, cruzando por delante de talleres llenos de forjas. Las
sombras del interior se iluminaban con el brillo del metal incandescente. Podía oír el
sonido del martillo al golpear sobre el yunque y sabía que en estos lugares era donde
se fabricaban los artículos de metal de los Maestros del Hierro.
—No ha respondido a mi primera pregunta —saltó Ragnar, asombrado por su
propia temeridad.
—No sé si podré hacerlo de una manera que tú puedas entenderlo, ni sé siquiera
si debería hacerlo.
—¿Por qué no?
El anciano soltó una carcajada que retumbó en las callejuelas. Ragnar vio que
todos se daban vuelta para mirarlos, luego hacían el signo del martillo y desviaban la
mirada.
—No te desalientas fácilmente, ¿no es así, chico?
—No.
—Muy fácil. Estaba cumpliendo una misión. Hubo un accidente y mi barco
quedó destruido. Necesitaba volver aquí y tomar contacto con mis… hermanos. Para
cruzar semejante distancia rápidamente necesitaba el barco de tu padre, que será
recompensado por esta ayuda.
—¿Cuál era su misión?
—No te lo puedo decir —respondió Ranek en un tono que no admitía réplica.
—¿Tenía que ver con los dioses?
—Tenía que ver con mis dioses.
—¿Acaso no son iguales todos los dioses? Todos en las islas creemos en Russ y
en el Padre de Todas las Cosas.
—Yo también creo, pero de una forma diferente que tú.
—¿Cómo puede ser eso?
—Algún día lo sabrás, chico.
—¿Pero no hoy?
—No. Hoy no.
Desembocaron en una enorme plaza situada en la cumbre de la colina. Estaba
rodeada de enormes edificios, tan anchos que se veían achaparrados a pesar de que
tendrían diez veces la altura de un hombre. Las paredes estaban labradas al modo
antiguo y los macizos bloques que las formaban estaban unidos por juntas dentadas.
Tubos de metal atravesaban las paredes hacia dentro y hacia fuera, como enjambres
de gigantescos gusanos que surgían de la tierra y volvían a introducirse en ella. El
hollín ennegrecía las paredes, y de los tubos habían salido aguas sucias en el pasado,
por eso las partes bajas de los muros presentaban grandes manchas rojas de óxido.
Del interior salía el sonido de monstruosas máquinas en pleno funcionamiento, un
concierto de estallidos y chirridos como si los gigantes golpeasen furiosamente sobre
enormes yunques. El olor del humo y del metal caliente inundó las fosas nasales de
Ragnar. Se preguntó si era el único entre toda aquella muchedumbre que se daba
cuenta del ruido y el hedor.
Cruzaron la plaza en dirección a la mayor de todas las estructuras.
—Éste es el Templo de Hierro —apuntó con voz suave Ranek, el Sacerdote Lobo
—. Y aquí es donde se separan nuestros caminos por ahora.
Ragnar echó una mirada al voluminoso edificio. Era una fortaleza achaparrada y
enorme que empequeñecía a los edificios circundantes. En sus paredes se abrían
chispeantes aspilleras como ojos de una bestia hambrienta. En la parte superior del
edificio había una gran flor de metal, tan grande como un barco dragón. Ragnar no
pudo ni imaginarse para qué serviría.
Grandes puertas ribeteadas con metal cerraban el camino de acceso a la rampa.
Ragnar pudo comprobar por la suavidad de las piedras y por las melladuras que
muchos pies se habían arrastrado por este camino durante cientos de años. Extrañas
runas, las más extrañas que había visto nunca Ragnar, estaban inscritas sobre sus
arcadas. Dos centinelas armados con lanzas rematadas de hierro custodiaban la
entrada, y ellos mismos parecían de metal. La armadura de hierro los cubría como si
fuera su segunda piel y su cabeza estaba protegida por un casco también de metal. De
su brazo izquierdo colgaban sendos escudos de acero grabados con las mismas runas
que se veían sobre la puerta.
—¿Son parientes tuyos? —preguntó a Ranek.
La cabeza del anciano se inclinó rápidamente para mirarlo. Sus profundos ojos se
clavaron en los de Ragnar. Con esta cercanía Ragnar se dio cuenta de lo enorme que
era el Sacerdote Lobo. A él lo consideraban alto y bien formado entre los suyos, pero
comparado con este anciano quedaba a la altura de un niño. Ranek le llevaba los
hombros y la cabeza y habría parecido más corpulento sin la extraña armadura que lo
encorsetaba.
—No, muchacho, los Maestros del Hierro sólo están emparentados entre sí. No
hay otros como ellos en ninguna de las demás islas del Gran Océano. Son gente
aparte.
—No lo entiendo —se extrañó Ragnar—. Con todo este metal y toda esta…
magia, ¿por qué no se han hecho los dueños del mundo? Seguro que lo conseguirían.
—A los Señores del Hierro no les interesa ningún dominio que no sea el del metal
y el fuego. La conquista no es su destino. Luchan sólo para defenderse. Es parte del
Pacto Antiguo.
—¿Pacto?
—Ya está bien de preguntas, chico. Debo marcharme.
—Espero que volvamos a encontrarnos algún día, jarl —se despidió Ragnar con
toda seriedad.
El anciano se dio la vuelta y lo miró con una extraña mirada.
—Me caes bien, muchacho, por eso voy a darte un consejo. Reza por qué no
vuelvas a encontrarte conmigo, porque si lo hicieras, ése sería un día funesto para ti.
Algo que percibió en el tono del anciano le llegó a Ragnar hasta la médula de los
huesos. Las palabras habían sido pronunciadas con toda la fuerza de una profecía.
—¿Qué quiere decir eso? ¿Qué me mataría?
—Lo sabrás si alguna vez ocurre —respondió Ranek, y dicho esto se dio la vuelta
y echó a andar apresuradamente.
Ragnar observó cómo el anciano subía la rampa. Cuando llegó al final, las
grandes puertas se abrieron silenciosamente. Salió a saludarlo una figura encorvada
vestida de negro, la cara oculta por una máscara de metal. Ragnar lo vio desvanecerse
en la oscuridad y luego se quedó estático durante unos interminables minutos.
Pasado un tiempo, oyó un chirriante y quejumbroso ruido. La gran flor de la cima
del edificio empezó a moverse y, finalmente, quedó orientada hacia la distante
Asaheim. Se quedó maravillado mientras los pétalos se abrían y dejaban ver en el
centro unas luces que parpadeaban de una manera sobrecogedora. Ragnar no estaba
seguro de lo que significaba esa magia, pero sí estaba seguro de que tenía algo que
ver con el anciano brujo.
Abandonado a su suerte en la enorme plaza, algo parecido al pánico se apoderó de
Ragnar. Se dio vuelta y echó a correr hacia los muelles.
El ruido acompasado del tambor sonó alto en los oídos de Ragnar cuando el
Lanza de Russ abandonó las oscuras aguas del puerto de los Señores del Hierro para
adentrarse en mar abierto.
Respiró hondo el aire limpio y fresco y sonrió, contento de haber dejado atrás
aquella loca y contaminada ciudad. Los isleños podrían ser ricos, pensó, pero vivían
de un modo que parecía menos saludable que el del esclavo más humilde.
En la popa del barco dragón se amontonaba una carga de hachas y puntas de lanza
de hierro, envuelto todo ello en pieles de dragón para protegerlo de los efectos
corrosivos del mar. Se trataba de un inapreciable tesoro para el clan de los Puños de
Trueno, y Ragnar estaba orgulloso de haber tomado parte en el viaje que había
permitido ganarlo. Tenía la impresión de que era un golpe de buena suerte, y creía en
el viejo adagio según el cual los dioses hacen pagar a los hombres por los dones que
reciben. Nadie más a bordo compartía sus preocupaciones. Cantaban canciones
festivas y tabernarias, aliviados por haber dejado atrás el puerto y por no tener ya a
bordo al Sacerdote Lobo. Todo el respeto y la admiración que sentían por él habían
apagado sus ánimos. Ahora, bromeaban y contaban anécdotas de los acontecimientos
del viaje. Se comían su carne salada y ahumada con fruición y bebían grandes tragos
de cerveza con regocijo. Las carcajadas se oían en todo el barco y ponían una nota de
alegría en el corazón de Ragnar.
De repente se produjo un estruendo como el de un trueno. Ragnar miró hacia
arriba con miedo. No había nubes negras en el cielo ni señal alguna de tormenta. No
había el menor motivo para ese ruido. Sus inquisitivos ojos escrutaron el horizonte
buscando la fuente. Alrededor pararon las risas y se elevaron fervorosas plegarias a
Russ pidiendo protección.
Descubrió el origen del estruendo en la lejanía, en dirección a Asaheim. Era
apenas un punto negro en la distancia y dejaba tras de sí una cola blanca como la de
un meteorito en el cielo nocturno, sólo que ahora era pleno día y la estela era una
línea blanca trazada en el azul pálido del cielo. Incluso mientras miraba, el punto se
dio vuelta y ahora se dirigía hacia ellos haciéndose cada vez más grande con
asombrosa velocidad.
Las plegarias y los rezos subieron de tono, y los hombres echaron mano de sus
armas. Ragnar no apartaba sus ojos del punto, preguntándose qué sería. En ese
momento pudo ver que tenía dos alas, como las de un pájaro, sólo que no se movían.
¿Qué tipo de monstruo era? ¿Un dragón o quizás algún demonio conjurado por un
encantamiento?
No, no parecía que fuese un ser vivo. A medida que se aproximaba, pudo ver que
se parecía mucho a esos barcos de hierro del puerto que acababan de dejar atrás.
Sintió que su cabeza daba vueltas, porque si parecía imposible que aquellas cosas
pudieran flotar, era totalmente imposible que pudieran volar. Y, sin embargo,
resultaba completamente obvio que lo hacían. No había forma de desmentir lo que
veían sus propios ojos.
Aminoró la marcha a medida que se acercaba, reduciendo la impresionante
velocidad que lo impulsaba por el cielo a más velocidad que cualquier pájaro.
También había parado el ruido atronador, que había sido reemplazado por un rugido
semejante a la llamada de un millar de almas perdidas sometidas a tormento.
La cosa volaba bajo y Ragnar pudo ver que la turbulencia que producía a su paso
levantaba olas de espuma. Ahora parecía venir directamente hacia ellos y Ragnar se
preguntaba si habrían hecho algo para enfurecer a los dioses. Tal vez esta terrible
aparición había sido enviada para destruirlos.
Pasó casi rozando sus cabezas; mirándolo por abajo, Ragnar pudo ver que era una
especie de vehículo de metal, una cruz alada con forma de águila pintada en los
laterales y en las alas.
Por un momento pensó que había entrevisto ventanas en su parte frontal y rostros
humanos que observaban desde ellas, pero rechazó el pensamiento como si se tratara
de una aberración momentánea. Girando la vista una vez que hubo pasado, vio que de
su parte trasera salían llamas como si se tratase del aliento de un dragón. A lo lejos se
lo vio virar hacia la isla de los Señores del Hierro y en ella se detuvo, lanzando hacia
adelante grandes chorros de llamas. Se mantuvo por un momento flotando en el aire
sobre el Templo de Hierro y Ragnar lo observó con la respiración contenida, sin saber
a qué atenerse. Por un lado creía que iba a destruir la ciudad con sus llamas; por otro,
tenía la impresión de que iba a ser testigo de un singular y estremecedor episodio de
magia.
No ocurrió nada de eso, pues el vehículo se posó lentamente en el tejado del
Templo de Hierro. Todos miraban en silencio preguntándose qué iba a pasar a
continuación. Nadie osaba decir nada y Ragnar podía oír cómo en su pecho latía
desbocadamente el corazón.
Algunos minutos después, el pájaro de metal se elevó nuevamente en el aire y
tomó la misma dirección que antes. Cuando pasó sobre ellos, batió sus alas en forma
de saludo. De pronto, y de manera inexplicable, Ragnar supo que Ranek, el Sacerdote
Lobo, había encontrado un nuevo medio de transporte que lo conduciría a
dondequiera que fuese.
Después de esto, toda la tripulación del Lanza de Russ permaneció callada
durante horas.
TRES
EL ÚLTIMO BALUARTE
Ragnar sonrió con nerviosismo y se dijo que aquello era algo sin sentido. Ahora era
un hombre. Ya había prestado su juramento de lealtad a los espíritus de los
antepasados en el altar de las runas. Tenía su propia hacha y su escudo confeccionado
con cuero de dragón estirado sobre un armazón de hueso. Incluso había empezado a
dejarse crecer el cabello negro para tener el aspecto de un hermano lobo. Ahora era
un hombre y no debía tener miedo de pedirle a una chica que bailara con él.
Y sin embargo debía admitir que lo tenía, y lo que es peor, no sabía realmente por
qué. La chica, Ana, parecía estar pendiente de él. Le sonreía de una manera
alentadora cada vez que la miraba. Y, por supuesto, la conocía desde que eran niños.
No sabía exactamente qué era lo que había cambiado entre ellos, pero algo había
cambiado. Incluso desde que él había vuelto de la isla de los Señores del Hierro,
hacía ya muchas lunas, se había producido un cambio.
Miraba a sus compañeros, los hermanos lobo con los que había establecido pactos
de sangre, y apenas podía contener la risa. Le parecían niños que intentaban ser
hombres. Todavía tenían el bozo de la adolescencia sobre el labio superior. Trataban
con gran dificultad de emular el porte de los guerreros adultos, pero seguían sin
conseguirlo. Parecían niños jugando a los soldados, no guerreros propiamente dichos.
Y sin embargo no era así. Todos ellos se habían hecho a la mar y habían empujado los
remos en medio de los coletazos de la tormenta. Absolutamente todos habían
participado en la caza del dragón y de la orca. Todos habían recibido su parte de las
cacerías, una parte muy pequeña, había que reconocerlo, pero parte al fin. Según las
costumbres de su tribu, eran hombres.
Ragnar miró alrededor. Era una tarde del otoño tardío y hacía un tiempo
estupendo. Se celebraba el Día del Recuerdo, el primer día de la última centena del
año, el comienzo de la corta estación otoñal cuando el clima, durante un brevísimo
período, se volvía bonancible y el mundo estaba en calma. El Ojo de Russ se iba
haciendo cada vez más pequeño en el cielo. El período de los terremotos y de las
erupciones casi se había acabado. Antes de que se dieran cuenta, vendrían las nieves
y caería sobre el mundo el largo invierno, a medida que se empequeñeciese más el
Ojo de Russ. El aliento de Russ helaría el mundo y la vida se haría inevitablemente
más dura.
Alejó de su cabeza ese pensamiento diciéndose que no era el momento de pensar
en esas cosas. Era el tiempo de las fiestas, y de estar alegre y de casarse mientras el
tiempo era bueno y los días largos. Miró alrededor y se dio cuenta de que todos
estaban poseídos por la alegría. Las chozas habían sido recubiertas con pieles de
dragón nuevas. Las paredes de madera de la gran sala habían sido pintadas de blanco
y rojo brillantes. En el centro del poblado se levantaba una enorme pira de madera sin
encender. Ragnar podía percibir el olor mentolado de las hierbas que perfumarían el
aire cuando se le prendiese fuego. Los cerveceros ya estaban arrastrando grandes
barriles al aire libre. La mayoría de la gente todavía estaba trabajando, pero Ragnar y
sus amigos acababan de desembarcar. Todo ese día iba a ser festivo para ellos y no
tenían nada que hacer más que gandulear ataviados con sus mejores galas. Los habían
echado de sus cabañas para que sus madres pudieran barrer y limpiar. Sus padres
estaban ya en la gran sala contando historias de la gran batalla contra los
Cráneotorvo. En la lejanía podía oírse al eskaldo afinando su instrumento, y a sus
aprendices tocando ritmos básicos en los tambores con los que habrían de
acompañarlo.
Un enjuto y alargado perro se le cruzó en el camino y lo miró amigablemente.
Ragnar se le acercó y lo acarició detrás de las orejas, sintiendo el calor de la piel que
ya se estiraba preparándose para el invierno. El perro le lamió la mano con su lengua
áspera como el papel de lija y luego se marchó calle abajo, corriendo por el puro
gusto de hacerlo. De repente, Ragnar supo cómo se sentía. Aspiró una profunda
bocanada de aire fresco y sintió la necesidad de aullar por el puro placer de estar
vivo. En lugar de ello, se volvió hacia Ulli, lo alcanzó, le dio una bofetada en la oreja
y gritó:
—¡Tig! Ése eres tú.
Luego echó a correr antes de que Ulli tuviese tiempo de reaccionar. Al ver que
había empezado el juego, los demás hermanos lobo se dispersaron, corriendo entre
las cabañas y la gente atareada, lanzando pollos cacareantes al aire. Ulli se lanzó a la
carrera tras él, desafiándolo a voz en grito.
Ragnar se dio la vuelta en redondo, perdiendo casi el equilibrio al hacerlo, y le
hizo frente a Ulli. Su amigo se lanzó sobre él con el brazo estirado. Ragnar le
permitió que casi lo alcanzara con el puño antes de darse vuelta otra vez y echar a
correr. Torció a la derecha y se internó en una estrecha callejuela, se inclinó a la
izquierda para evitar el choque con uno de los barriles de los cerveceros y, en esa
maniobra, su pie resbaló en un cenagoso retazo de hierba y cayó al suelo. Antes de
que pudiera levantarse, Ulli se abalanzó sobre él y lucharon a brazo partido sobre el
suelo como niños juguetones. Rodaron sin parar cuesta abajo hasta que oyeron un
griterío femenino y tropezaron contra algo. Ragnar abrió los ojos y se encontró
mirando la bonita cara alargada de Ana. Ella se arregló la trenza cuando fijó en él su
mirada y luego sonrió. Ragnar le devolvió la sonrisa y sintió que se ruborizaba.
—¿Qué estáis haciendo? —preguntó Ana con su voz dulce y grave.
—Nada —respondieron a una Ragnar y Ulli, y luego se echaron a reír a
carcajadas.
Strybjorn Cráneotorvo se plantó en la proa del barco dragón y oteó con ferocidad el
horizonte. Tosió con fuerza y lanzó al mar con desprecio un enorme escupitajo. En su
interior podía sentir cómo iba creciendo la sed de guerra. Tenía la esperanza de entrar
pronto en combate.
A la vista de la flota se encontraba la isla originaria de los Cráneotorvo, el asiento
de su piedra rúnica sagrada, el lugar de donde habían sido expulsados hacía veinte
largos años por los Puños de Trueno. Desde luego, eso fue antes de que Strybjorn
hubiera nacido, pero eso no importaba. Había crecido oyendo hablar constantemente
de la belleza de la isla y tenía la impresión de que ya la conocía. Tenía una clara
imagen en la cabeza sacada de las historias de su padre. Era la tierra sagrada de la que
habían sido arrojados por la traición de los Puños de Trueno hacía ya tantos años y
que hoy, en el aniversario de su antigua pérdida, iban a reclamar por fin.
Estaba lleno de odio hacia los intrusos y este sentimiento estaba tan arraigado en
él como en los supervivientes del ataque y de la masacre que habían perpetrado los
Puños de Trueno venidos del mar para apoderarse de su tierra por la fuerza. Diez
barcos dragón habían aplastado a las mermadas fuerzas de los Cráneotorvo mientras
la mayoría de los guerreros se encontraba en el mar persiguiendo a las manadas de
oreas. Al volver de la pesca, aquellos valientes guerreros se habían encontrado su
propia tierra fortificada contra ellos, y a sus mujeres e hijos esclavizados por los
Puños de Trueno. Después de una corta lucha en la playa habían sido rechazados
hasta sus barcos y obligados a internarse en el mar, donde habían sufrido las
penalidades y la miseria de la Larga Búsqueda.
Strybjorn compartía la amargura de ese terrible viaje. Los desesperados ataques
contra otros asentamientos, los esfuerzos inútiles por encontrar una nueva tierra.
Recordaba los nombres de los que habían muerto de hambre y sed y también en la
lucha como si se tratara de sus propios antepasados muertos. Juró una vez más que
vengaría sus espíritus y calmaría a sus fantasmas con la sangre de los Puños de
Trueno. Sabía que sería así, ¿acaso no había sido ordenado por los dioses?
¿Acaso el propio Russ no había acabado recompensando con un premio la
perseverancia de los guerreros Cráneotorvo? Ellos habían encontrado la aldea
Ormskrik cuyos habitantes estaban moribundos a causa de una devastadora peste y
los habían vencido, matando a los hombres y esclavizando a las mujeres y a los niños
de acuerdo con las antiguas tradiciones. Y luego se habían establecido allí para
engendrar y criar con el fin de recuperar la población de antaño. Durante aquellos
años interminables no habían olvidado el emplazamiento de la piedra rúnica
ancestral.
Durante veinte largos años habían planeado y preparado su recuperación. Habían
nacido más hijos y los dioses les habían sonreído. Una nueva generación había
llegado a la edad adulta. Sin embargo, los Cráneotorvo habían tenido siempre
presente la traición de los Puños de Trueno, y los firmes juramentos de venganza que
habían hecho. Ésa noche, Strybjorn sabía que iban a cumplirse y sin duda los dioses
les sonreían porque justamente esa noche era el aniversario del día en que los Puños
de Trueno los habían atacado. Era lo más lógico que veinte años después del día en
que habían perdido sus tierras ancestrales, los Cráneotorvo las reclamasen.
Strybjorn estaba orgulloso de su gente; habría sido muy fácil olvidarlo todo y
adormecerse en las comodidades de su nueva tierra. Sin embargo, no era ése el estilo
Cráneotorvo, porque sabían lo que valía un juramento. Estaban condenados a
vengarse y habían formado a sus hijos en la idea de buscar venganza tan pronto como
tuvieran edad suficiente para tomar los votos de la adultez. Cuando Strybjorn se había
convertido en un Hermano Lobo, había jurado que no descansaría hasta recuperar la
piedra rúnica y bañar el suelo sagrado de sus ancestros con la sangre de los Puños de
Trueno.
Golpeó su arrugada frente con una mano grande y fuerte, y entrecerrando los ojos
oteó el horizonte. Supo que pronto desembarcarían y, entonces, que se echaran a
temblar los Puños de Trueno.
Ragnar observó cómo el Gran Jarl Torvald encendía las grandes almenaras. La tea
ardiente se precipitó sobre la madera untada de aceite y las llamas se elevaron hacia
lo alto como demonios danzantes. El olor del ámbar gris y de las hierbas aromáticas
inundaba las callejuelas y el calor de las llamas hizo que su cara se enrojeciera. Miró
en derredor y vio que todos los habitantes de la aldea se habían reunido alrededor de
la hoguera y miraban fijamente cómo el jefe desempeñaba sus obligaciones
ceremoniales.
Torvald blandió su hacha, primero hacia el norte, hacia Asaheim, y hacia la gran
Montaña de los Dioses, luego hacia el sur como desafío a los demonios que moraban
allí. Levantó el arma por encima de su cabeza, sosteniéndola con ambas manos, y se
situó de cara al poniente. Lanzó un poderoso grito al que se unió la muchedumbre,
alabando y glorificando el nombre de Russ, con ánimo de invocar la protección y los
favores del dios durante un año más, como habían hecho año tras año desde que Russ
les había sonreído otorgándoles la victoria.
Cuando el jefe concluyó la ceremonia y volvió al lado de sus guerreros, el
anciano eskaldo Imogrim avanzó cojeando hasta quedar iluminado por la luz de las
hogueras e hizo un gesto pidiendo silencio. Sus aprendices lo seguían portando sus
instrumentos y empezaron a acompañar sus palabras con un ritmo suave.
Imogrim levantó el arpa y pulsó algunas cuerdas. Sus dedos se movían con
elegancia entre las cuerdas mientras permanecía distraído por un momento, como si
estuviera poniendo en orden sus pensamientos. En sus labios finos y pálidos se dibujó
una sonrisa, en tanto que la luz del fuego iluminaba cada uno de los pliegues de su
arrugada cara y convertía sus ojos en profundos cuévanos. La blancura de su larga
barba brillaba por efecto de la luz parpadeante. El gentío esperaba, conteniendo la
respiración, que el anciano se decidiese a empezar. La noche que los envolvía estaba
en calma. Ragnar miró alrededor y se encontró con la mirada de Ana. Daba la
impresión de que ella lo había estado mirando, porque sus ojos se encontraron y ella
desvió la mirada, casi con vergüenza, y la clavó en el suelo.
Imogrim empezó a cantar con una voz suave que, sin embargo, sorprendía por su
resonancia, y sus palabras parecían fluir al mismo tiempo que el golpeteo de los
tambores. Era como si brotara un enorme manantial de memoria dentro de él y
hubiera empezado a fluir, lenta pero inexorablemente.
Cantaba La Saga de los Puños de Trueno, su canción ancestral, una obra cuyo
origen se perdía en la noche de los tiempos, hacía cientos de generaciones, y a la que
cada eskaldo había ido añadiendo capítulos. La obra de toda la vida de Imogrim era
memorizar esa canción, ampliarla y pasársela a sus aprendices para que ellos, a su
vez, se la pasaran a los suyos propios. Había un proverbio antiguo que decía que si el
jarl era el corazón de su pueblo, el eskaldo era la memoria. En momentos como éste
era cuando Ragnar entendía cuán cierto era.
Por supuesto que no había tiempo suficiente, ni esa ni ninguna otra noche, para
cantar todo el relato, por eso Imogrim debía conformarse con algunos pasajes. Aludió
al pasar a los tiempos más remotos, en que el pueblo había navegado entre las
estrellas en barcos construidos por los dioses. Cantó a Russ, que había venido a
enseñar al pueblo a sobrevivir en los tiempos oscuros cuando el mundo se había
sacudido y los demonios habían entrado en él. Habló de los tiempos de la elección en
los que Russ había seleccionado a los diez mil mejores guerreros de todos los clanes,
y se los había llevado con él, sin que se hubiera vuelto a saber nunca más de ellos,
para luchar en las guerras de los dioses.
Cantó los relatos de las antiguas guerras, y de las grandiosas hazañas de los Puños
de Trueno. Entonó las historias de cómo Berek había degollado al gran dragón
Thrungling y, por ello, había pedido un casco de hierro y la mano del espíritu del
trueno, Maya; de cómo el gran navegante Nial había dado la vuelta al mundo en su
potente barco, el Viento del Lobo; del día en que los trolls habían atacado y
expulsado de su tierra ancestral a los Puños de Trueno.
Puso al día la historia de cómo el padre de Ragnar y su gente habían encontrado
esta isla, dominada por los crueles y bestiales Cráneotorvo, y se habían apoderado de
ella en un día de sangrientas luchas. En esta parte de la canción, algunos de los
presentes habían proferido gritos de celebración. Otros permanecieron con la mirada
fija en el fuego como si estuvieran recordando a los camaradas muertos y la brutal
lucha del pasado. Ragnar sintió el corazón henchido de orgullo cuando Imogrim
relató su viaje para conducir al Sacerdote Lobo Ranek a la isla de los Señores del
Hierro, y el modo en que Ragnar clavó su lanza en el ojo del dragón antes de que
cayera muerto por la magia del anciano brujo.
Ahora sabía que su nombre perduraría para siempre. Mientras su clan existiera
sobre la faz de la tierra, su nombre sería recordado por el eskaldo y por sus
aprendices, y tal vez se cantara incluso en los días santos y en otras fiestas. Incluso
después de que él traspasara el umbral de la muerte, su nombre seguiría vivo.
Levantó la mirada y vio un gesto de orgullo en la cara de Ana.
Estaba tan entusiasmado que apenas oyó el resto de la canción.
Strybjorn, entretanto, observaba atentamente el vasto resplandor de la hoguera que
iluminaba el horizonte, pensando que los Puños de Trueno eran muy amables al
encender una almenara para guiarlos. Lucía con toda brillantez y su reflejo, captado
por las olas, no hacía más que ampliar la luz.
En un principio, Strybjorn había pensado que la almenara era una especie de señal
de aviso, porque se habían percatado de la aproximación de la flota de los
Cráneotorvo, pero no había indicios de que se estuviesen preparando para luchar. No
había guerreros reunidos en la playa, ni barcos dragón saliendo a su encuentro. Se
había producido cierta consternación entre los tripulantes cuando se corrió la voz por
toda la flota, pero hasta ese momento no había pasado nada.
Strybjorn sospechó en un primer momento que podría tratarse de una especie de
emboscada. Una prueba más, si hacía falta alguna, de la naturaleza traidora y
retorcida de los Puños de Trueno. Luego corrió la voz entre los bancos de remeros de
que lo más probable era que los Puños de Trueno estuviesen celebrando el aniversario
de su infame victoria, y vanagloriándose de la carnicería que habían cometido a
traición y con alevosía. Muy pronto sabrían lo que se siente. El jarl les había
ordenado que desembarcasen en la Bahía de Grimbane, escondida a la vista de la
aldea, desde donde sólo había que hacer una corta marcha para saborear la ansiada
venganza.
Strybjorn se sintió invadido por la oleada de rabia que se había desatado entre su
gente.
Por Russ, que esos Puños de Trueno lo iban a pagar caro.
La canción no tardó mucho en terminar y, a continuación, empezaron la fiesta y los
bailes. El jarl y su guardaespaldas se retiraron a la gran sala comunal. Allí, las mesas
crujían bajo el peso de los pollos asados y el pan recién salido del horno. Montañas
de quesos se elevaban sobre las mesas de caballete y lagos de miel rebosaban de los
cuencos. El olor de la cerveza saturaba el aire y los cerveceros ya estaban llenando
con ella enormes jarras de cuero, y los vasos de cuerno de buey pasaban de mano en
mano.
Ulli le sonrió y le pasó el cuenco de cuero. Ragnar vació alegremente la cerveza
amarga como les había visto hacer a los guerreros curtidos. Ésta no era la cerveza
rebajada reservada para los niños. Ésta era la bebida de los días festivos para los
guerreros y era fuerte y potente. Las burbujas casi lo hicieron estornudar y su extremo
amargor le sorprendió. Pero no la escupió ni se puso en ridículo, sino que vació el
cuenco de unos cuantos tragos ante la admiración y el aplauso de sus compañeros.
Enfrente vio a su padre empinando el gran vaso de cuerno y cómo el contenido
entraba inexorablemente en su boca mientras los demás guerreros contaban hasta
diez. Cuando llegaron a cinco había desaparecido la cerveza del recipiente. Era un
buen tiempo. Cuando se hubo llenado el cuerno, lo pasaron al siguiente y volvió a
empezar la cuenta, pero ahora a partir de cinco; sin embargo, el nuevo bebedor no era
contrincante para el padre de Ragnar y no fue capaz de tragar el líquido antes de que
terminara la cuenta. Con gesto avergonzado pasó el cuerno al siguiente guerrero.
Ragnar se dirigió a las mesas preparadas para los Hermanos Lobos y atacó el
pollo caliente y el pan. La carne caliente sabía de maravilla. El jugo le escurría por la
barbilla y él limpió la grasa que se enfriaba con trozos de pan antes de llevárselos a la
boca. La cerveza se había asentado en su estómago y se sentía bien, aunque un poco
embriagado por lo fuerte que era.
Ulli lanzó un prolongado aullido seguido de un eructo. Miró a Ragnar de manera
significativa y luego dirigió la mirada hacia las mesas donde se sentaban las chicas
sin compromiso. Ragnar sonrió y asintió, ahora con menos nervios. Muy pronto
empezaría el baile.
Strybjorn ayudó a los demás guerreros a arrastrar el barco dragón hasta la orilla, y lo
encallaron en la arena. Sus músculos se resintieron por el esfuerzo y respiraba
entrecortadamente. El barco era pesado por más que tirasen de él cuarenta guerreros.
Sus pies quedaron empapados, al igual que sus pantalones subidos hasta la rodilla
por el efecto del agua al saltar del barco. Se sentía ligeramente inestable así de pie, e
incómodo por la dura estabilidad de la tierra firme. Semanas de navegación lo
inducían a compensar los movimientos del barco, pero se dijo a sí mismo que no
tardaría mucho en recuperar sus piernas de tierra, y eso era bueno porque las
necesitaría muy pronto para luchar y matar.
Se puso en movimiento para unirse a sus Hermanos Lobos, jóvenes como él
dispuestos a conquistar la gloria en esta su primera batalla, tratando de hacerse un
nombre y de atraer la atención del jarl y de los dioses. Dirigió una plegaria a Russ
para que lo ayudara a luchar bien, y para que, si moría, lo hiciera a causa de sus
heridas y bajo la protección de Los Buscadores de Valientes.
A lo largo de la playa habían empezado a formarse largas filas de guerreros
Cráneotorvo, armas en ristre. Cuando estuvieron organizados en grupos de combate,
empezaron a avanzar con rapidez y en silencio por el sendero que conducía a la aldea
de los Puños de Trueno.
Ragnar lanzó un grito de alegría y alcanzó a enlazar su brazo con el de Ana. Estaba
borracho y feliz. Los bailarines habían formado largas líneas y se movían trenzando
intrincados pasos al son de la música del eskaldo y de sus aprendices.
Ana le sonrió, arrebolada la cara, mientras giraban en círculo antes de volver a
sus respectivos sitios en la fila un lugar más abajo. De este modo todos los jóvenes
podían bailar unos con otros. Era un baile general. Más tarde vendrían las danzas más
personales.
A lo lejos, Ragnar podía oír el estrépito de los mayores que cantaban y bebían sin
parar en la fiesta organizada en el salón comunal. Poco a poco, las parejas casadas se
fueron acercando para unirse a la danza. Los perros ladraban, las ocas graznaban, las
cabras balaban, pues las fiestas las estimulaban más que ninguna otra cosa.
De pronto, la música paró porque el eskaldo y sus aprendices hicieron un alto
para apagar la sed con cerveza. Dejándose llevar por un impulso, Ragnar dio unos
pasos hacia Ana y las miradas de ambos se cruzaron. Sin decir ni una palabra y
cogidos del brazo se internaron en la oscuridad dejando atrás la sala comunal. Ragnar
se dio cuenta de que la chica se ruborizaba. Sus cabellos estaban revueltos y sus ojos
parecían enormes en la oscuridad y a la luz de las antorchas. Ragnar la alcanzó y pasó
su brazo por la cintura de Ana, y ella hizo lo mismo con el suyo. Se miraron a los
ojos y lanzaron una risita cómplice mientras se movían entre las sombras de las
chozas.
Allí en la oscuridad, mientras escuchaba el barullo festivo que inundaba la aldea,
Ragnar era consciente de que estaba ocurriendo algo importante. Se sintió atraído por
la chica con la misma atracción que orientaba al imán hacia el norte. Se lo dijo así y
esperaba que ella se riera, pero Ana lo miró y esbozó una sonrisa entreabriendo
levemente los labios. Él quedó fascinado inmediatamente por su belleza y casi pudo
sentir el suave calor de su cuerpo ceñido al suyo. Sin pensarlo, la atrajo hacia sí y sus
labios se encontraron. Ella rodeó el cuello de Ragnar con los brazos y le propició un
nuevo beso.
Después de un largo rato, se apartaron y sonrieron de manera cómplice, luego
volvieron a besarse.
Avanzando con pasos amortiguados, Strybjorn y sus Hermanos Lobos se acercaban a
la aldea de los Puños de Trueno. Él estaba impresionado. Los muy locos estaban tan
confiados que ni siquiera habían puesto un centinela. La vida holgada en la tierra de
los antepasados de Strybjorn los había vuelto blandos. Sin embargo, muy pronto iban
a pagar caro su error.
Supo que los guerreros Cráneotorvo habían ocupado posiciones por toda la aldea.
Muy pronto, los guerreros con más experiencia saltarían la empalizada y les
franquearían la entrada. Luego, Strybjorn y su gente caerían sobre los odiados
enemigos como lobos que se abalanzan sobre el redil.
Ahora no había nada que los detuviera.
—Formula un deseo —pidió Ana, arreglando su falda.
Ragnar dejó de abrochar su túnica y miró en la dirección que ella le indicaba. Por
encima de sus cabezas vio una luz en el cielo y en el primer momento pensó, como la
chica, que se trataba de una estrella fugaz, pero luego se dio cuenta de la cola de
fuego que lo seguía. Eso le recordó algo, pero en ese momento, aturdido por la
cerveza y por el intenso abrazo que acababa de compartir con Ana, no supo muy bien
qué. A lo lejos, los perros ladraban en respuesta a la visión de la caída del meteoro.
Rodó de nuevo y alcanzó a la chica atrayéndola hacia sí para que volviera a
besarlo. Ella se resistió por un momento, jugueteando, antes de reunirse con él en el
suelo. Ragnar no creía haber sido nunca tan feliz como lo era en aquel momento, pero
el pensamiento de las llamas cayendo seguía latente en su conciencia.
Finalmente recordó que había visto algo semejante saliendo del tubo de escape
del barco volador que había ido a pedir el Sacerdote Lobo Ranek a la isla de los
Señores del Hierro.
Se preguntó perezosamente cuál podría ser su significado, antes de abandonarse
por completo al arrebato pasional. Apenas se dio cuenta cuando empezó el griterío.
Strybjorn enarboló el hacha firmemente sujeta en la mano y entró a la carrera por la
puerta abierta. Alrededor, sus Hermanos Lobos se apretaban unos contra otros, con
un brillo anticipado en los ojos y las bocas abiertas. Strybjorn se sintió desfallecer por
un instante. Sabía qué le pasaría, pues esta sensación lo asaltaba justo antes de
enfrentarse con un peligro. Era una especie de señal de que su cuerpo estaba
preparado para el choque. De pronto se dio cuenta de su agitada respiración, del
rápido latir de su corazón, del sudor que empapaba las palmas de sus manos hasta el
punto de hacerle difícil sostener el hacha. Con sus camaradas penetró en la aldea y,
mientras avanzaban, pudo oír claramente los sones de la música y el ruido de la
danza.
Por el camino, en un recodo, se encontraron con gente; no eran Cráneotorvo.
Strybjorn, aguzado cada sentido como una cuerda tensada, no necesitaba ninguna otra
provocación. Atacó con su hacha y, seguidamente, se oyó un horrible chapoteo
cuando la hoja del arma llegó a su destino y luego se retiró. Strybjorn volvió a lanzar
un hachazo, sintiendo cómo la sangre caliente brotaba del cuerpo del hombre que
cayó a sus pies. Extrañamente, la música seguía sonando y, a lo lejos, ladraba un
perro. En alguna parte del cielo, como si estuviera anunciando el ataque, sonó una
explosión semejante a un trueno.
—¿Qué fue eso? —preguntó Ana, con gesto atemorizado.
Ragnar se apartó de ella y miró hacia arriba.
—No lo sé —respondió.
Sin embargo, pronto se dio cuenta de que no era cierto. El había oído antes un
sonido atronador como aquél, cuando el barco volador se había aproximado por
primera vez. ¿Acaso era esto una especie de presagio o de señal? ¿Y qué era ese
ruido? Resonaba como si se hubiera armado una tremenda trifulca en la sala comunal.
Se puso de pie y Ana con él. La cogió de la mano y empezó a avanzar entre las
chozas en dirección al lugar de la conmoción. Lo que vio era mucho peor de lo que
podría haberse imaginado. Entre los danzantes había extraños. Hombres enormes y
fornidos de largos cabellos negros, de rasgos bestiales y poderosas mandíbulas.
Tenían un aspecto casi de trolls, y Ragnar los reconoció al instante por las canciones
del eskaldo. Era como si hubieran salido de una de sus canciones. Eran los
Cráneotorvo.
Por un momento, un miedo supersticioso dejó helado a Ragnar. ¿Habrían vuelto
de la tumba para apoderarse de las almas de sus conquistadores? ¿Estaba funcionando
la magia negra? ¿Podría la muerte haberse levantado para vengarse de la vida?
Cuando prestó más atención vio a un joven de facciones toscas, vestido como un
hermano lobo, que daba un hachazo al padre de Ulli. El anciano parecía aturdido aún
por la cerveza y, sorprendido, se llevó las manos al estómago, tratando de contener el
manojo de tripas que se le salía.
—¡Esto es un ataque! —gritó Ragnar, empujando a Ana hacia las sombras—. Es
una incursión.
En lo más íntimo de su corazón, sabía que no era una simple incursión. A juzgar
por la cantidad de guerreros que había y por los gritos de batalla que se oían por todas
partes, era una invasión en toda regla que trataba de esclavizar o destruir a su gente.
Lanzó una maldición, sabedor de que el ataque había llegado en el peor momento
posible, cuando todos los guerreros estaban borrachos o bailando. Y no cabía echarle
la culpa a nadie; era su propia culpa. Tendrían que haber apostado centinelas y haber
estado preparados, pero no lo habían hecho. Los largos años de paz los habían
sumergido en una falsa sensación de seguridad que ningún hombre de Fenris podía
permitirse. Y ahora estaban pagando por ello.
La rabia y la desesperación se turnaban en el corazón de Ragnar. Durante unos
interminables minutos estuvo paralizado, consciente de que no había ninguna
esperanza. Más de la mitad de los habitantes de la aldea ya estaban muertos o
agonizantes, aplastados como huesos de dragón podridos por estos terribles
invasores. Los atacantes eran expertos, iban bien equipados, guardaban la formación
y luchaban con una terrible y voluntariosa disciplina. Los Puños de Trueno estaban
desarmados, desorganizados, confundidos e incapaces de hacer nada que no fuese
dejarse cortar como pollos en una matanza.
De pronto, Ragnar supo que el destino de los Puños de Trueno estaba en las
manos de ellos dos.
CUATRO
EL ÚLTIMO BALUARTE
—¡Atrás! —gritó Ragnar, empujando a Ana dentro de la cabaña más próxima.
Sabía que ésta poco podría protegerlos, pues muy pronto los atacantes prenderían
fuego a toda la aldea. Sin embargo, necesitaba tiempo para pensar, y no tenía la
menor duda de que dentro habría armas mejores que la daga que llevaba en el
cinturón.
Sin entender muy bien lo que estaba pasando, Ana se resistió, pero él era más
fuerte y la retuvo dentro de la vivienda al tiempo que le tapaba la boca con la mano.
—¡Quédate quieta si valoras en algo tu vida! —le dijo con decisión, y vio cómo
en sus ojos aparecía un asentimiento aterrorizado, seguido rápidamente por una
resolución firme.
Era una auténtica mujer de su pueblo, como pudo comprobar Ragnar.
Los lamentos y los gritos de guerra llenaban la noche, apenas amortiguados por
las paredes de las tiendas de piel de dragón. Dentro, todo era oscuridad. Ragnar
revolvió frenéticamente entre los enseres de la casa hasta que encontró un escudo y
un hacha. Rápidamente, lo ajustó a su brazo y sopesó el arma. Se sintió un poco
mejor, pero todavía no estaba seguro de lo que iba a hacer. Lo que acababa de ver ya
era una presencia acuciante en su cerebro.
Recordó la mirada de horror en la cara del padre de Ulli, y también al viejo
Horgrim tirado entre la basura, con la tapa de la cabeza levantada y los sesos
esparcidos. Recordó la horrible herida palpitante en el pecho del cervecero Ranald.
Cosas que en su momento no había reconocido le quemaban ahora en la cabeza. Las
lágrimas humedecieron sus mejillas. Eso no era lo que él hubiera esperado; no era el
tipo de batallas que cantaban los eskaldos. Era la brutal masacre de un pueblo
desarmado por parte de un enemigo mortal.
Sin embargo, una pequeña parte racional de su mente le decía que era realmente
una batalla. Siempre había en ellas muerte, agonía y terribles heridas. Los
contendientes rara vez jugaban limpio y eso terminaba siempre en muertes terribles.
La cuestión más peliaguda era decidir lo que iba a hacer ahora.
¿Se iba a quedar cobardemente dentro de esa cabaña como un perro apaleado, o
iba a salir y enfrentarse a la muerte como un valiente? Sabía que tenía poco donde
elegir. Lo más probable es que acabase muriendo de todos modos, y era mejor
encontrarse con los espíritus de los ancestros cubierto de heridas y con el arma
firmemente apretada en la mano muerta y fría.
Pero, a pesar de todo, algo le impedía hacer lo que sabía que debía hacer. Sus ojos
estaban clavados en la atemorizada muchacha, que sin verter una sola lágrima y con
la cara pálida y desencajada permanecía en un rincón. Ella limpió sus lágrimas con el
puño de la manga y trató de sonreírle. Era una mueca terrible y Ragnar sintió que se
le iba a romper el corazón.
¡Cómo había cambiado su vida en cuestión de minutos! Hacía menos de una hora
había sido plenamente feliz. Él y Ana habían yacido juntos y las cosas entre ellos
parecían tomar el rumbo acostumbrado en el poblado. Se habrían casado, habrían
tenido hijos y habrían vivido su vida juntos. Ahora, ese futuro se les había ido de las
manos, como si alguien le hubiera prendido fuego realmente. Todo lo que quedaba
era la sangre, las cenizas y tal vez la vida infame de la esclavitud, si sobrevivía. Supo
que no podría enfrentarse a eso.
¿Qué iba a hacer? No podía quedarse quieto, porque si lo hacía no haría más que
arriesgar la vida de Ana. Podría producirse una pelea, y se sabía de hombres airados
que habían dado muerte a inocentes observadores. Lo más probable es que no la
mataran, para que se convirtiera en la esposa o la esclava de algún Cráneotorvo. Así
era como sucedían las cosas. Éste pensamiento le produjo más dolor del que podía
manifestar, pero por lo menos ella seguiría viva.
A pesar de todo, no pudo marcharse, pues el mismo magnetismo que lo había
atraído antes hacia la chica le impedía marcharse ahora. En lugar de eso, se acercó a
ella, dejó el hacha en el suelo y tocó su cara con la mano, siguiendo sus rasgos con
los dedos, tratando de memorizarlos para llevárselos con él hasta el infierno si era
necesario. De todo lo que le había ocurrido en su vida, ella era lo mejor. Ahora se le
partía el corazón al comprender que ya no habría futuro, que sus vidas se habían
acabado antes incluso de que hubiesen empezado.
La atrajo hacia sí para darle un último beso. Los labios de los dos jóvenes se
unieron en un prolongado beso y, luego, él la apartó.
—Adiós —dijo Ragnar muy quedamente—. Habría sido maravilloso.
—Adiós —respondió ella, hija consciente de su pueblo para no impedirle que se
fuera.
Él se adentró en la noche incendiada, internándose entre el caos de alaridos y de
locura. El siguiente encuentro fue con una enorme figura que surgió ante él
amenazadora y enarbolando un hacha.
Strybjorn acechaba en la noche, matando a su paso todo lo que encontraba. Aullaba
de contento, sabiendo que había llegado la hora de la venganza de su pueblo. El sabor
de la sangre le resultaba dulce; en realidad, le gustaba matar, le gustaba la sensación
de poder que le daba. Amaba las luchas cuerpo a cuerpo.
Claro que estos Puños de Trueno eran enemigos de poca monta; casi ni merecían
que los ensartase una espada de los Cráneotorvo. Estaban borrachos y mal armados y
apenas comprendían lo que estaba pasando. Se preguntó cómo habían sido capaces de
expulsar de esta isla a su valiente pueblo de guerreros.
En el breve respiro que le permitía el combate, sólo lo obsesionaba un
pensamiento: ¿acaso era parte del precio que había que pagar por vivir en estas islas?
¿Había reblandecido la buena vida a sus antepasados del mismo modo que lo había
hecho con los Puños de Trueno? ¿Había perdido en el pasado su pueblo el espíritu
guerrero como lo había perdido este rebaño de ovejas? Sintió que era algo que debía
hablar con su padre. Esto no debía volver a pasar nunca más y no pasaría cuando él se
convirtiese en jefe.
Ragnar detuvo a la desesperada el golpe de su atacante. El choque del impacto
paralizó su brazo a pesar de que el escudo absorbió parte del impulso. Ragnar dirigió
su contraataque a la cabeza del hombre, que también paró el golpe.
Lanzó hacia adelante su brazo protegido con el escudo y alcanzó a su atacante en
la cara. Cuando el hombre perdió el equilibrio cayéndose hacia atrás, Ragnar le partió
el cráneo de un hachazo.
Miró alrededor y vio que su casa estaba en llamas. El gran salón comunal también
ardía por los cuatro costados mientras alrededor todo era locura. Sombrías figuras
cortaban y mataban en la negrura de la noche como si se tratara de una escena del
mismísimo infierno. Las mujeres escapaban en medio de la noche llevándose a sus
hijos. Los perros se lanzaban a las piernas de los invasores y un pollo volaba
torpemente en la oscuridad, las alas en llamas.
Ragnar se preguntó dónde estaría su padre. Lo más probable era que estuviese en
el gran salón ayudando a recuperarse a los guerreros, si todavía estaba vivo. Ragnar
trató desesperadamente de alejar este pensamiento, pero como un cuchillo se hundía
en la convicción de que, al terminar esa noche, no sólo su padre sino todos los
guerreros que conocía, y con toda probabilidad él también, estarían muertos.
Sin embargo, no había más remedio que seguir luchando sin que importase cuán
negros fueran los augurios. Con todos los sentidos alerta, Ragnar corrió hacia el salón
comunal, esperando contra toda esperanza que su padre y los demás estuvieran vivos.
Una vez más, el extraño zumbido pasó sobre sus cabezas, y Strybjorn tomó
conciencia de que había caído sobre el campo de batalla una enorme sombra alada.
Miró hacia arriba y vio cómo la cola ardiendo de aquella cometa sobrevolaba sus
cabezas a baja altura. Por un momento, la lucha se detuvo y todos miraron hacia
arriba sobrecogidos y admirados por la mágica aparición.
—¡Los Buscadores de Valientes! —gritó alguien.
Strybjorn no estaba seguro de si era Cráneotorvo o Puños de Trueno. Sólo sabía
que, fuera quien fuese el que lo dijo, estaba en lo cierto. Un escalofrío recorrió su
cuerpo. Los mensajeros de los dioses estaban allí y juzgaban a los combatientes.
¡Ahora! En ese instante miraban hacia abajo con su mirada ardiente para ver si
alguno de los presentes era digno de unirse a los grandes guerreros de la Sala de los
Héroes. Era posible que esa noche alguien fuera llevado a vivir a la legendaria
montaña donde los Elegidos de los Dioses moraban en esplendor inmortal.
Strybjorn sabía que elegirían sólo al más valiente de los valientes y al más fiero
de los fieros. Sólo los más osados eran dignos de la inmortalidad. Los nombres de los
Elegidos vivirían por toda la eternidad y serían recordados por los eskaldos en sus
cantares de gesta. Una ambición ardiente despertó en su corazón.
Ahora sabía lo que debía hacer. En algún lugar entre estos perros apaleados tenía
que encontrar enemigos dignos de sus armas. Debía encontrar enemigos a los que
pudiese llamar por su nombre y retarlos en combate singular. Los Buscadores no
aparecían en todas las batallas; tal vez esta oportunidad no se le volviese a presentar
nunca más. Tal vez no volviese a tener pruebas físicas tangibles de la presencia de
estos seres misteriosos en toda su vida.
Echó una mirada en derredor. A la misma conclusión parecían haber llegado todos
los guerreros independientemente de su clan. Los Cráneotorvo se apartaban de sus
enemigos, dándoles tiempo a echar mano de mejores armas. Strybjorn esperaba
ansiosamente para ver lo que iba a ocurrir después.
En el fragor de la batalla, Ragnar miró hacia arriba y vio pasar sobre su cabeza al
barco volador. Parecía haber pasado toda una vida desde que lo había visto desde la
cubierta del Lanza de Russ, aunque en realidad habían sido sólo doscientos días. Tal
vez no fuera el mismo barco; tal vez no hubiera más que uno. ¿Quién, salvo los
dioses, sabía esas cosas?
Lentamente se abrió paso en su mente el pensamiento de que los Buscadores
estaban allí. Podrían estar observándolo en ese preciso momento. Sopesando si
Ragnar sería, o no, digno de entrar en el Salón de Russ. Era un pensamiento
extrañamente edificante y daba sentido a la carnicería que podía ver alrededor. De
repente, ésta no era simplemente una batalla por la supervivencia, sino una prueba de
honor y merecimientos. Desde luego que todas las batallas lo eran, pero en muy
pocas se manifestaba la presencia de los mensajeros de los dioses. Ésta era una de
esas batallas y cabía la posibilidad de que un hombre pasase directamente de aquí a la
leyenda.
El enorme y fornido guerrero con el que había estado intercambiando golpes
hacía un instante clavó la mirada en él, y en sus brutales ojos grises brilló la sombra
del entendimiento. Se apartaron uno del otro y Ragnar retrocedió hacia los restos de
su gente reunida en torno al gran salón comunal en llamas, mientras que el
Cráneotorvo se retiraba hacia sus propias líneas.
Ragnar echó una mirada alrededor para ver a quién reconocía. Allí estaba Ulli, y
también su padre, lo que le permitió respirar con alivio. El jarl Torvald seguía en pie,
si bien su cabeza sangraba por una fea herida. Cuando Ragnar lo miró, el jefe
guerrero arrancó la manga de su túnica y se la ató a la cabeza. Se produjo entre todos
ellos un intercambio de extrañas miradas atormentadas. Todos sabían que eran
hombres muertos y que sólo era una cuestión de tiempo.
Mirando a la horda reunida de Cráneotorvo era obvio que los Puños de Trueno
estaban en minoría en una proporción de cinco a uno. Muchos de ellos habían caído
en el furioso ataque inicial y no había esperanza alguna de que pudiesen vencer a
tantos Cráneotorvo, incluso aunque resultasen ser guerreros mucho mejores que sus
enemigos. Y a juzgar por el salvajismo de los Cráneotorvo, que habían sufrido ya en
sus propias carnes, ése no era el caso. A regañadientes, Ragnar tuvo que admitir que,
aunque pareciera que estaban igualados hombre por hombre, en realidad la balanza
no era favorable a su pueblo.
Con todo, la aparición de la nave celestial había provocado un cambio en el
ambiente de la batalla. Eso era completamente obvio. En ese momento, los
Cráneotorvo se habían retirado y permanecían a la expectativa. Al igual que los
Puños de Trueno, ellos también querían impresionar a los observadores celestes.
Habían pasado de buscar una carnicería a buscar enemigos dignos. Una chispa de
rabia se encendió en el corazón de Ragnar.
Ahora estaban preparados para luchar honorablemente. Sabiendo que los ojos de
los dioses los miraban, estaban dispuestos a garantizar a los enemigos una lucha justa.
Hacía sólo algunos minutos no estaban dispuestos a ello. A duras penas respondía
aquello a la naturaleza del auténtico honor. Una pequeña parte de Ragnar todavía se
reía de su propia ingenuidad. ¿De qué servía protestar sobre la justicia o injusticia de
la lucha? Los dioses harían sus elecciones del modo inescrutable que les era propio y
seguro que no eran idiotas, o eso era, al menos, lo que él esperaba.
¿Por qué protestaba entonces? Los Cráneotorvo le estaban dando la oportunidad
de morir dignamente aunque fueran unos sucios hipócritas. Y aseguraban a los Puños
de Trueno la posibilidad de llevarse al infierno a unos cuantos de ellos.
Cuando resultó evidente lo que estaba pasando, un puñado de guerreros Puños de
Trueno entró a la carrera en el salón comunal y, pese a las llamas, regresó con un
cargamento de armas y escudos. Los Cráneotorvo parecían totalmente dispuestos a
dejarles hacer y a permitir que los enemigos se preparasen para la batalla.
Ahora se percibía una fuerte tensión en el aire. Casi podía palparse, como si la
presencia de los Buscadores hubiera generado su propia energía eléctrica. Los
guerreros hacían el precalentamiento barriendo el aire con sus armas. Los jefes de los
Cráneotorvo estaban apiñados discutiendo entre ellos acerca de lo que iban a hacer o,
lo que es lo mismo, debatiendo cómo quedarían mejor ante los ojos de Russ.
Bueno, por lo menos entre los Puños de Trueno no había ningún debate sobre ese
asunto, pensó Ragnar. Su obligación estaba clara: debían vender sus vidas tan caras
como pudieran y luchar bien y con honor antes de morir. No había ninguna otra
posibilidad.
De pronto empezó a oírse la voz de un hombre que gritaba y que parecía ser la de
Ranald Undiente. Ragnar se quedó sorprendido, porque conocía a Ranald de toda la
vida y siempre había sido un hombre dispuesto, inasequible al desaliento incluso ante
la mayor de las tormentas o la más fuerte de las orcas. Por todo lo que había oído,
siempre había salido bien librado en todas las correrías y batallas en las que había
tomado parte. Efectivamente, se había enfrentado al Troll Nocturno de Gaunt en un
combate cuerpo a cuerpo del que había salido triunfante.
Ragnar se preguntó a qué se debería el que se hubiera roto ahora su temple. De
todos los hombres presentes, Ranald era uno de los que parecerían tener asegurado el
favor de los Buscadores. Su valentía se había puesto a prueba una y otra vez durante
años. ¿Era posible que un hombre tuviese sólo una reserva limitada de coraje para
toda su vida, y que cuando se terminaba fallase su valentía? ¿O acaso era la presencia
de los Buscadores lo que lo había desarbolado? Sabiendo que los ojos de tus dioses te
están observando, puedes llegar a hacer cosas realmente raras en un hombre, pensó
Ragnar.
O tal vez fuera la certidumbre que tenía ahora cada guerrero Puños de Trueno de
que muy pronto sería juzgado y conocería su destino final. Una cosa es entrar en
batalla o encontrarse en medio de una tormenta o de cualquier otro peligro sabiendo
que se podría seguir vivo gracias a la suerte o al favor de los dioses o, incluso, a la
propia fortaleza o habilidad. Y otra muy diferente es saber que la propia vida podría
estar tocando a su fin.
Ragnar examinó su propio estado de ánimo y se dio cuenta de que tenía miedo,
pero no era abrumador. Estaba nervioso y a la vez extrañamente emocionado, pero no
aterrado. Todo lo contrario. Estaba tan lleno de ira y tenía tanta sed de vengarse de
los Cráneotorvo por su traición que su miedo parecía insignificante. Se sintió como si
estuviera al borde de caer en una furia asesina. Estaba impaciente por enzarzarse con
sus enemigos, desesperado por que empezase la matanza.
Y tuvo que admitir que el deseo del favor de los dioses no tenía nada que ver con
ello. Ésta seguro de poder entrar feliz en el infierno si podía llevarse por delante a un
Cráneotorvo, y que su vida no habría sido en vano si arrastraba a dos a las
profundidades. Sabedor de que su vida se había acabado, no tenía nada que perder.
Todo lo que le quedaba era la oportunidad de venderla cara.
Era extraño que en el transcurso de una tarde, un hombre pudiera experimentar
tantos cambios. Trató de recordar la cara de Ana, esa cara que había tratado de
memorizar con tanto empeño hacía sólo unos minutos, y que ahora le costaba trabajo
representársela mentalmente. Era una pena, pensó fríamente Ragnar. Hubiera sido
hermoso llevarse a la otra vida la memoria de algo tan hermoso.
Los guerreros Puños de Trueno habían terminado de armarse y estaban listos. Los
Cráneotorvo parecían haber elegido ya a sus guerreros. Estaban frente a frente a
través de las sombras de la plaza en llamas. Durante un largo rato se miraron unos a
otros con miedo y con odio. Luego, los ojos se volvieron hacia la enorme figura que
emergió de las sombras. Era un hombre monstruoso y fornido, enfundado en una
armadura de metal y con los hombros cubiertos por una enorme piel de lobo.
Ragnar quedó sorprendido al reconocerlo; era el Sacerdote Lobo al que ellos
habían transportado hasta la isla de los Señores del Hierro hacía apenas doscientos
días. De pronto, Ragnar recordó, con un escalofrío de miedo, las palabras finales del
Sacerdote Lobo. Efectivamente, éste había sido un día de duelo para él. Pareciera que
Ranek no sólo era brujo, sino también adivino.
Ahora todos se quedaron quietos esperando a ver si el Sacerdote Lobo iba a
intervenir, pero no hizo nada, sólo los inspeccionó con sus llameantes ojos. En ese
momento, Ragnar vio con claridad meridiana que había algo inhumano, o tal vez
sobrehumano, en Ranek. Sea lo que fuere lo que le hubiera ocurrido, lo había
apartado del camino de los mortales, y lo había convertido en algo bastante
monstruoso.
No mostraba miedo alguno y permanecía allí de pie con profunda confianza en su
propia invulnerabilidad como si se tratara de un hombre que observa los juegos de los
niños, no como alguien que está al borde de una batalla entre fornidos guerreros
armados hasta los dientes. Era como si supiera que nada podía causarle ni el menor
daño, como si él pudiera matarlos a todos sin esfuerzo si llegaban a molestarlo.
Recordando cómo se había enfrentado al dragón marino, Ragnar no tuvo ni la menor
duda de que era cierto.
Otro pensamiento ocupó su mente. Ranek había llegado en la nave celestial, lo
cual quería decir que no era un simple brujo. Era uno de Los Buscadores de Valientes,
un representante de los propios dioses. El mismo pensamiento parecía haber surgido
en la cabeza de todos los presentes mientras miraban el reflejo ígneo de la brillante
armadura del Sacerdote Lobo. Todos ellos se sintieron invadidos por una sensación
sobrecogedora. Sabían que estaban en presencia de algo sobrenatural.
El terrible anciano los miraba con impaciencia, como si estuviera esperando que
empezasen. Ragnar sospechó que su presencia había intimidado a los guerreros. Por
un instante, abandonados a sus propias cavilaciones, habían dejado de luchar. Luego,
el anciano hizo un gesto para que reanudasen la lucha. Las dos fuerzas se armaron de
valor, como lobos que se preparan para saltar al combate cuerpo a cuerpo, y luego se
enzarzaron en un duro enfrentamiento.
Strybjorn sintió que un escalofrío le recorría el cuerpo cuando vio al anciano
saliendo de las sombras. En lo más íntimo de su ser sabía que era uno de los
Buscadores, un ser que podía garantizarle la inmortalidad y una eternidad de batallas
sin fin, si así lo quería. Sus ojo$ se dirigieron a la figura revestida de metal como
limaduras de hierro a un imán. Había una impresionante sensación de poder en el
Buscador que llenaba de envidia y de deseo a Strybjorn. Él quería compartir ese
poder, ser capaz de permanecer en medio de la carnicería con la misma seguridad.
Quería sentir una parte de ese mismo orgullo. Sabía que el más fuerte y el mejor de
los guerreros Cráneotorvo no era más que un palurdo comparado con aquel ser. Fuera
lo que fuese lo que tuviera el anciano, él lo quería. Por eso decidió que tenía que
comportarse como un héroe en la batalla que se avecinaba o, por lo menos, tenía que
morir intentándolo. Si tuviera una oportunidad, lo conseguiría, pero no estaba en la
primera oleada de guerreros que iban a enfrentarse cuerpo a cuerpo con los Puños de
Trueno.
Lanzó una mirada tratando de calcular el número de enemigos que quedaban y
vio que uno de los Puños de Trueno, un joven de su misma edad, miraba al anciano
con una expresión en su cara como si lo conociera. ¿Era posible que conociera a un
Buscador? No. No podía ser, lo que pasaba era simplemente que estaba poseído por la
locura de la muerte. Strybjorn se esforzó en memorizar la cara del joven y, de
repente, se sintió invadido por una oleada de desprecio hacia él, y pidió
fervientemente que el chico sobreviviera a la carga inicial para que él, Strybjorn,
pudiera matarlo.
A la señal del anciano, los Cráneotorvo atacaron.
Ragnar esquivó el golpe del enorme y zafio guerrero y, seguidamente, balanceó su
hacha y alcanzó al hombre en pleno pecho. Los huesos se astillaron y se produjo una
gran efusión de sangre y entrañas. Se volvió justo a tiempo para esquivar el mandoble
de otro Cráneotorvo y luego, para su propio horror, se sintió inmovilizado.
El hombre moribundo se había erguido en el charco que formaba su propia sangre
y estaba aferrado a la pierna de Ragnar. Parecía decidido a que su matador muriese
junto con él. Puesto en pie por su propia fuerza, de pronto parecía posible que lo
consiguiese. El segundo Cráneotorvo se lanzó sobre él y Ragnar apenas pudo parar el
golpe con su escudo. Impedido por el lastre de su pierna, fue todo lo que pudo hacer
para mantener el equilibrio. Lanzó un contragolpe y derribó hacia atrás a su atacante.
En ese momento de respiro, decidió jugarse el todo por el todo. No había forma de
que pudiera sobrevivir clavado como estaba al suelo. Tenía que liberarse. Por un
instante, se arriesgó a apartar la vista de su atacante ileso, miró hacia abajo y lanzó un
golpe contra la muñeca del brazo que lo aferraba.
Cayó limpiamente cuando el filo aguzado del hacha rasgó la carne, el hueso y el
tendón. Un chorro de sangre caliente empapó la pierna de Ragnar mientras el
moribundo lanzaba un grito desgarrador. Ragnar se echó a un lado rápidamente, a
tiempo para esquivar a su nuevo atacante.
Cuando el cuerpo del hombre cruzaba ante Ragnar llevado por el impulso, éste le
lanzó un terrible golpe en la parte posterior del cuello. El hacha se hundió en las
vértebras y la cabeza del hombre quedó medio separada del tronco del cuello. Sin
saber todavía que estaba muerto, el cadáver echó a correr dando algunas zancadas
antes de desplomarse sobre el hombre sin mano, yendo a caer sobre la tierra
empapada de sangre.
Ragnar se puso de pie y se lanzó hacia adelante dando golpes con su hacha a
diestra y siniestra a medida que avanzaba. Su primer golpe alcanzó a un sorprendido
guerrero en la sien y le rebanó el cráneo. Su segundo golpe fue parado por un
pequeño y achaparrado guerrero Cráneotorvo. Con la rapidez del rayo, él y Ragnar
intercambiaron una lluvia de golpes. Una oleada de dolor atravesó el brazo de Ragnar
cuando la punta de la lanza del hombre se hundió en él. El golpe de respuesta de
Ragnar envió al hombre directamente al infierno.
Ragnar se quedó sorprendido de lo bien que estaba luchando. Le parecía que todo
pasaba a cámara lenta. Luchaba con una coordinación y una rapidez perfectas que
nunca había sabido que poseía. Su mente estaba clara como el cristal, fría como un
arroyo dé montaña. Se sentía fuerte y rápido y apenas sentía el dolor de sus heridas.
Por supuesto que ya había oído alguna vez a los guerreros más viejos decir que esto
podía pasar, pero también sabía que más tarde su cuerpo pagaría por esta explosión
de energía de la batalla. Ahora, en ese instante, se sentía invencible.
Una rápida mirada alrededor lo convenció de lo equivocado que era su
sentimiento. Parecía que aún quedaba una horda interminable de guerreros
Cráneotorvo. Cuando uno caía, otro ocupaba su lugar, ansioso por entrar en combate.
Los Puños de Trueno se las arreglaban muy bien por el momento, pero más de la
mitad ya había caído. Cuando miró su entorno vio a su padre muerto sobre el suelo.
Sus ojos sin vida miraban fijamente al cielo y sus manos apretaban todavía el mango
del hacha, con dos Cráneotorvo a los pies.
El corazón de Ragnar dio un vuelco ante el horror de esa visión. Éste era el
hombre que lo había criado en solitario después de la muerte de su madre. El que
había sido, desde que Ragnar tenía recuerdos, un pilar firme de indómita fortaleza.
Era sencillamente increíble que estuviera muerto. Derribando enemigos como si
cortara cañas, a medida que avanzaba, se abrió camino hasta donde yacía su padre. El
joven Puños de Trueno se arrodilló ante su cuerpo y consiguió tocar su frente, que ya
estaba fría, y al palpar su cuello comprobó que no había pulso. La rabia se apoderó de
él por un instante y lo dejó paralizado.
Un Cráneotorvo corría hacia Ragnar y él lo vio venir. La rabia lo endureció hasta
dejarlo tan frío y tan rígido como el cadáver de su padre. La necesidad de matar
inundó por completo su espíritu. El Cráneotorvo se movía con tanta lentitud que
parecía que estuviese avanzando por un campo de miel. Ragnar pudo percibir todos y
cada uno de los detalles del atacante, desde la verruga del dorso de su mano derecha
hasta las muescas en el brillante acero de su espada. Todo era de una claridad
meridiana, incluso podía ver por la manera en que cojeaba el hombre que se había
torcido una pierna, aunque eso apenas le impedía correr. También vio cómo el
guerrero echaba hacia atrás su hacha, preparándose para el golpe que decapitaría a
Ragnar. Era como si todo eso le estuviera sucediendo a otro.
El se apartó de su trayectoria, golpeándolo en su pierna herida y haciéndole
perder el equilibrio hasta caer a tierra. Cuando cayó, Ragnar le partió el cráneo como
si fuera una astilla de madera y avanzó hacia las filas de los Cráneotorvo, sembrando
la muerte a su paso.
Ahora luchaba como un dios. Nada se le oponía, y su rabia y su odio lo elevaban
a nuevas alturas de velocidad y ferocidad. No conocía el miedo y vivía sólo para
matar sin preocuparse de si vivía o moría. Con toda la furia avanzaba entre los
Cráneotorvo como un barco dragón a través de un mar tormentoso. Todo lo que se
ponía en su camino acababa abatido en el suelo.
En algún momento de esta locura, el golpe del hacha de un Cráneotorvo partió su
escudo. Ragnar mató al hombre que había tenido la osadía de hacerlo y se apoderó de
su hacha pertrechada con una clava cuando cayó al suelo. Con un arma en cada mano
irrumpió en la batalla como un remolino de muerte que acababa con todo lo que
estaba a su alcance. Perdió la cuenta del número de víctimas después de las veinte
primeras. Se acabó acostumbrando a la mirada de miedo y horror que veía en las
caras de los hombres que se le enfrentaban. Era la misma mirada que se podría tener
si uno se enfrentase a un demonio. Ragnar no se preocupaba; en ese momento se
sentía como un demonio. Tal vez estuviera poseído por uno, y si ése fuera el caso le
daba la bienvenida como se la hubiera dado a cualquiera que le hubiese permitido
matar a un Cráneotorvo.
Por un momento, le pareció que él solo podría cambiar el signo de la batalla. Los
Puños de Trueno se habían reagrupado tras él y formaban una cuña volante que se
abría paso entre sus enemigos fortalecida por la destreza y la fuerza de Ragnar. Pero
esa situación no podía durar mucho. Sus compañeros cayeron uno tras otro y nada
podía mantener el nivel sobrehumano de ferocidad que tenía Ragnar. Sangraba por
innumerables cortes que le habían infligido. Su fortaleza estaba minada por los
cientos de golpes que había encajado. Empezaba a reducir la marcha, tomaba
conciencia del dolor y volvía al nivel de ser humano.
Strybjorn abatió a otro Puños de Trueno y trató de localizar al joven que había
visto antes. Estaba en algún lugar a la vista, pero seguramente se había desplazado
hacia alguna otra parte del campo de batalla. No tenía suerte, pero seguía tratando de
localizar al anciano que el joven parecía haber reconocido. Ése chico había luchado
con mucho valor y notable destreza para ser un Puños de Trueno. Strybjorn estaba
orgulloso de sí mismo. Ahora que los Puños de Trueno se habían recuperado un poco,
ya eran oponentes bastante dignos, y él había matado a cinco. Estaba muy seguro de
que los ojos del Buscador se habían fijado en él cuando lo hizo. Había elegido bien a
sus enemigos. Todos eran guerreros en la flor de la vida y todos habían demostrado
destreza en el combate, pero todos habían caído bajo el hacha de Strybjorn.
Una vez más, lo embargaba la euforia de la sangre vertida. Se dio cuenta de que
era feliz como nunca lo había sido en su corta vida llena de odios. El acto de abatir a
alguien le proporcionaba más placer que comer, dormir o beber cerveza. Era más
dulce que la miel o que los besos de una doncella. Al dar muerte a otro, el hombre se
revestía de un poder equiparable al de los dioses. O tal vez no, quizás hubiese algo
más dulce que eso, algo que sólo conocían los Buscadores y sus señores. Strybjorn
estaba casi seguro de poder encontrarlo.
Ahora era el momento de encontrar a la presa que había elegido. Era el momento
de volver a matar.
El cansancio empezó a hacer mella en Ragnar. Sentía un progresivo retardo de sus
miembros y se le iban las fuerzas. Había perdido velocidad. Paró el golpe de un
guerrero Cráneotorvo y se echó hacia atrás para evitar un segundo golpe, pero el filo
del hacha rasgó su túnica y dejó un trazo de sangre sobre su pecho. Dejó que el hacha
siguiera su curso, dio un paso adelante y cortó un buen trozo del hacha de su atacante
con su segunda arma. Un golpe desde la derecha envió al hombre a reunirse con sus
antepasados.
Detrás de él había muchos más Cráneotorvo. Parecía que por cada uno que
mataba había otros dos que ocupaban su puesto. Eso no preocupaba a Ragnar, porque
su objetivo sólo era matar, hacerlos pagar por haber matado a su padre y por haberle
robado la vida que habría vivido con Ana. Sabía que cuando se precipitase en los
helados infiernos sería recibido por muchos de los que había matado, y esa
convicción lo ponía contento. Lo único que sentía era que no sería capaz de matarlos
a todos, y que no podía mantener la rabia asesina que le había permitido vencer a
tantos.
Una lluvia de golpes abrumó a dos nuevos atacantes y, luego, Ragnar supo que ya
había consumido todas sus fuerzas. Las había quemado en esta batalla como un fuego
consume la madera. No quedaba nada que pudiera utilizarse. Ahora estaba luchando
sólo por instinto y reflejos. Sus golpes ya no tenían la potencia mortífera de antes, y
entonces se encontró frente a frente con la cara del hombre que con toda seguridad
iba a matarlo.
Era un joven Cráneotorvo en el que no había reparado hasta ese momento.
Tendría la misma edad que Ragnar y en su cara destacaban una frente como una roca
y una enorme mandíbula colgante. Reía salvajemente enseñando dos hileras de
dientes como piedras de molino. En sus ojos había una mirada de locura sanguinaria
que Ragnar pensó que debía de hacer juego con la suya. Se tomaron un breve respiro
antes de enfrentarse el uno contra el otro. Ambos sentían que en este encuentro estaba
la mano del destino.
Strybjorn clavó la mirada en la presa que había elegido y que por fin había
encontrado. Era el joven que había dejado tras de sí un reguero de muerte entre la
gente de Strybjorn. Era el mismo que se había propuesto como objetivo para
destruirlo, el que había parecido reconocer al Buscador.
No parecía gran cosa, era uno más de aquellos chicos Puños de Trueno flacos, de
hombros anchos y con una mata de pelo negro fuera de lo común, pero Strybjorn no
lo subestimó. Había visto con sus propios ojos los estragos que había ocasionado este
joven. Pero eso había tocado a su fin. El destino de Strybjorn era abatir a este gran
matador y de ese modo merecer la aprobación de los dioses. Éste encuentro estaba
escrito desde hacía mucho en el destino de ambos, estaba seguro de ello.
—Soy Strybjorn —gritó—. Y te voy a matar.
—Yo soy Ragnar —replicó el chico Puños de Trueno—. Ven por mí e inténtalo.
Ragnar vio el odio que asomaba a los ojos del Cráneotorvo, captó la
relampagueante mirada que indicaba que estaba a punto de atacar y retrocedió como
un rayo cuando Strybjorn se lanzó sobre él.
El Cráneotorvo era rápido, sin lugar a dudas. Ragnar apenas pudo esquivar el
golpe con su hacha y apartarse de su trayectoria. Y, cuando lo hizo, Strybjorn reanudó
el ataque lanzándole desde abajo un golpe con el escudo cuyo impacto le hizo ver a
Ragnar las estrellas. Cayó hacia atrás y los cadáveres rebotaron en el suelo bajo su
peso.
El hacha del Cráneotorvo descendía trazando un violento arco. Ragnar a duras
penas tuvo tiempo para rodar hacia un lado, luego sintió cómo lo salpicaba la sangre
del cadáver que tenía al lado, sobre el cual se había descargado el hacha con un ruido
que recordaba al hacha del carnicero cortando el costillar de un buey. Ragnar lanzó
una patada tratando de golpear las piernas del Cráneotorvo desde abajo, pero su
enemigo la esquivó y lanzó un nuevo golpe con su hacha. Ésta vez, Ragnar consiguió
interponer su hacha izquierda en la trayectoria, pero estaba en muy mala posición y la
fuerza del impacto lanzó el hacha contra su pecho, junto con la del Cráneotorvo. Esto
le provocó una mueca de dolor y sintió que su propia sangre empezaba a correrle por
el pecho.
Strybjorn levantó su hacha dispuesto a descargar otro golpe, pero Ragnar volvió a
rodar y se puso de pie, saltando hacia adelante justo a tiempo para esquivar otro
golpe. Cayó al suelo cuan largo era una vez más y, luego, rodó hasta ponerse de pie.
Se encontró cara a cara con otro guerrero Cráneotorvo. El hombre sostenía en alto su
hacha dispuesto a descargar un golpe mortal.
—¡No, déjalo! ¡Es mío! —oyó que bramaba Strybjorn a sus espaldas. El segundo
Cráneotorvo se quedó paralizado de sorpresa. Ragnar se aprovechó de su confusión
para golpear sus costillas con el hacha y se volvió justo a tiempo para esquivar el
golpe de Strybjorn. Ésta vez, la fuerza del impacto provocó algo más que el
entumecimiento del brazo izquierdo de Ragnar. Sintió que también su muñeca había
resultado afectada, y un relámpago de agonía abrasadora recorrió su brazo. El hacha
cayó de su mano inerte. Los brutales y abultados labios de Strybjorn se contrajeron en
una mueca de triunfo.
—Ahora muere, Ragnar Puños de Trueno —aulló el Cráneotorvo.
Ragnar acompañó aquella mueca con la suya propia, al tiempo que le lanzó un
golpe con el arma que le quedaba. El golpe fue rápido, más rápido que el del
Cráneotorvo, y Strybjorn apenas tuvo tiempo de reaccionar y retroceder saliéndose de
la trayectoria del arma. Sin embargo, el filo de navaja barbera del hacha cortó su
carne y levantó un enorme jirón. La sangre empezó a inundar los ojos de Strybjorn y
él sacudió la cabeza vigorosamente para apartarla.
Ragnar dio un paso atrás para admirar su obra, sabiendo que si era paciente ahora
tenía la ventaja de su lado. La sangre de la herida cegaría muy pronto a su enemigo, y
luego Ragnar podría matarlo a su antojo.
El mismo pensamiento ocupaba la cabeza de Strybjorn, como es obvio, que
emitió un rugido de rabia brutal y cargó como un jabalí enfurecido. La lluvia de
golpes que lanzó casi abrumaron a Ragnar, pero consiguió en cierta medida
retroceder sin recibir más que algunos pequeños cortes. Según lo hacía, se dio cuenta
de que no tenía esperanza alguna, pues el ataque de Strybjorn lo obligaba a internarse
en un enorme semicírculo de guerreros Cráneotorvo, los cuales estaban dispuestos a
saltar a la menor oportunidad para vengar la matanza de sus compañeros. No había
forma de defenderse de ellos y de Strybjorn al mismo tiempo.
De pronto tomó una determinación. Pondría en práctica su decisión de llevarse al
infierno a un último enemigo. Franqueándose por completo, se preparó para el golpe
mortal y luego lanzó su hacha disparada hacia adelante. Sintió en ella el peso de la
muerte, incluso antes de que la hoja llegara a su destino. Supo que su atacante estaba
condenado a muerte. El hacha destrozó el pecho de Strybjorn. Las costillas se
rompieron, las entrañas se vaciaron y Ragnar sintió por un momento la satisfacción
de haber conseguido su venganza; a continuación sintió en su propio pecho un
manantial de brillante agonía.
Strybjorn, con un reflexivo golpe mortal, había enterrado profundamente su hacha
en el puño de Ragnar. Acto seguido, su gente avanzó para terminar el trabajo.
Hundido en la agonía por la lluvia de golpes, Ragnar entró en la oscuridad en la que
sabía que la muerte lo esperaba para darle la bienvenida.
CINCO
EL ÚLTIMO BALUARTE
Ragnar flotó en un océano de dolor. Todo su cuerpo ardía y le dolía como nunca
pensó que pudiese dolerle; soportaba una agonía que estaba seguro de que no había
mortal que pudiese hacerlo.
De modo que éste era el infierno, pensó. No era lo que esperaba. No era frío, era
sólo dolor. ¿Dónde estarían los que había enviado por delante de él? ¿Por qué no
estaban allí para darle la bienvenida? ¿Dónde estaban los jueces de la muerte?
¿Dónde estaban su padre y su madre y el resto de su gente?
En medio de su dolor era consciente de la terrible sensación de desasosiego. No
habían sido elegidos, no estaban invitados a la gran mesa del banquete en el Salón de
los Héroes, en la cima de la Montaña de la Eternidad. No había demostrado ser
suficientemente digno. Se sintió disminuido. El pensamiento lo conmovió
amargamente y luego perdió la conciencia.
Una vez más tuvo conciencia de la agonía, pero parecía haber disminuido. Era un
extraño zumbido en los oídos, junto con el fragor de un fuerte viento. Poco a poco fue
dándose cuenta de que el zumbido podría ser el latido de su propio corazón y, el
viento, el jadeo de su respiración.
Luego fue como si quemaran su pecho con atizadores al rojo vivo, en cada uno de
los lugares en que había sido herido. Quería gritar, pero no podía abrir la boca. No
pudo emitir sonido alguno y tenía la sensación de que atravesaban su piel con agujas
de hielo y de que vertían sobre sus heridas plomo derretido para cauterizarlas.
El infierno era, realmente, un lugar de tormento, de oscuridad, de silencio, pensó.
Ahora hacía frío y lo rodeaba el hielo, apretándolo en un abrazo a la vez ardiente
y helado. Esto ya se acercaba más. Esto era lo que los eskaldos y las canciones
antiguas le decían que podía esperar. Éste era el lugar del frío interminable por donde
las almas solitarias vagaban antes de perder por completo la memoria y de ser
absorbidas una vez más en la materia prima del universo.
Pero ¿dónde estaban los otros muertos ambulantes? ¿Por qué no podía verlos? No
hubo respuestas y se fue a la deriva por la inmensidad sin fin durante eones, luego
volvió a perder la conciencia.
Estaba entrando en calor. Su cuerpo se sacudió. No había posibilidad de distinguir
el dolor del calor. Lo envolvieron en una capa como un sudario. Parecía estar
temblando y se sentía muy cansado. Le dolía todo el cuerpo y se encontraba como si
su espíritu hubiera recorrido un largo camino y las fuerzas lo hubiesen abandonado
por completo.
Sin embargo conservaba la conciencia de sí mismo, seguía existiendo en
cualquiera que fuese el vacío solitario que ocupaba. Sólo tenía conciencia del dolor y
de sus propios recuerdos, pero estaba consciente. Había algo a lo que aferrarse.
Apenas hubo hecho esta comprobación, sintió que los cuchillos empezaban a cortarlo
una vez más y se hundió en la profunda oscuridad de la inconsciencia.
Un peso comparable al de una isla lo oprimía, aplanándolo. No podía respirar y
por primera vez sintió la falta de aire. Sentía sus extremidades, pero le parecían
demasiado pesadas para moverlas. Sentía sus párpados, pero no podía abrirlos. Le
parecía que desde algún lugar, a mucha distancia, alguien había pronunciado su
nombre.
Podría ser el muerto, se dijo a sí mismo, aunque ya sabía que no lo era.
Se obligó a hacer un esfuerzo y a permanecer consciente. Trató de abrir los ojos y
sintió que levantaba un peso infinito. Ahora supo cómo debía de haberse sentido Russ
midiendo sus fuerzas con el enorme poder de la Serpiente del Mediomundo. La
empresa parecía sobrepasarlo, y sin embargo no se permitió abandonar.
El dolor asaeteó todos sus miembros una vez más, pero no se dejó distraer por él.
¿Estaba ese sudor resbalando por su frente? No lo sabía, porque no podía levantar la
mano para limpiarlo. Todo lo que podía hacer era concentrar todas sus fuerzas en el
intento de abrir los ojos. Debería haber sido una tarea sencilla para un hombre que
había luchado en una batalla tan dura como lo había hecho él, pero no lo era. Era lo
más difícil que se había propuesto nunca.
Se puso a pensar en su padre y en su madre y en todos sus amigos. Si era capaz de
abrir los ojos podría verlos otra vez. Podría ver en la tierra de la muerte. Pensó que
era escalofriante, pero ¿qué otra cosa podía hacer? Ahora estaba allí y tarde o
temprano tendría que afrontarlo, y no era un cobarde. Se conocía lo suficiente para
saber que era cierto.
¿Por qué se resistía, entonces? ¿Por qué sentía ese extraño miedo en la boca del
estómago? ¿Le daba miedo asomarse a lo desconocido o acaso temía ver otra vez a
los que había amado y tener que darles una explicación? Se obligó a seguir adelante y
tuvo la recompensa de un breve rayo de luz.
De pronto, un relámpago blanquiazul rasgó la oscuridad. Esto no era, de ningún
modo, lo que él esperaba. Hizo un esfuerzo por seguir con sus intentos, por abrir los
ojos completamente y, poco a poco, tuvo la sensación de que estaba contemplando un
cielo idéntico al de Fenris. A decir verdad, el otro mundo no era lo que le habían
hecho creer y se sentía un poco estafado.
Como si la visión del cielo fuera una señal, en su cerebro se produjeron otras
sensaciones. Tomó conciencia del aroma de la tierra, del canto de los pájaros, del
batir distante de las olas sobre la costa. Luego percibió el olor acre de las cenizas, el
olor a humo de una hoguera y el hedor acre y dulzón de la carne humana que se
quema en una pira funeraria.
Bajo él había algo blando y suave. Sintió la hierba que se aplastaba bajo sus
dedos a medida que se deslizaban sobre la tierra húmeda. Sentía dolor y cierto
entumecimiento que lo distanciaba de ese dolor, del mismo modo que la cerveza lo
había apartado del mundo, sólo que este entumecimiento era mil veces más potente
que el del alcohol.
Ante sus ojos apareció una enorme cabeza llorosa. Ojos azules y fríos, como
chispas desprendidas de la bóveda celeste, que se reflejaban en los suyos propios.
Reconoció la cara arrugada y gastada que no era otra que la de Ranek, el Sacerdote
Lobo, el Buscador de Valientes.
—¿De modo que me ha seguido hasta aquí? —quiso decir, pero las palabras se
convirtieron en un barboteo ininteligible.
—No intentes decir nada, chico —le respondió Ranek—. Has recorrido un largo
camino desde la tierra de la muerte hasta la de la vida, y no hay muchos hombres que
tengan la oportunidad de recorrerlo. Ahorra tus fuerzas, porque las vas a necesitar.
El anciano dijo algo, en una lengua que Ragnar no reconoció, a alguien que
estaba fuera de su campo de visión. Ragnar sintió la mordedura del dolor en su brazo,
y luego fluyó por sus venas algo frío como el agua de los glaciares, y volvió a perder
la conciencia.
En esta ocasión se despertó de repente y al instante, con la sensación del sol sobre
su cara y de los dedos del viento acariciando sus mejillas. Se sentía descansado y
apenas tenía dolores. Trató de sentarse y, aunque le costó un enorme esfuerzo, lo
consiguió. Comprobó que estaba desnudo e, instintivamente, levantó los dedos para
tocar el lugar del pecho en que lo había golpeado el hacha de Strybjorn. Para su
sorpresa, sólo encontró la marca de una cicatriz apenas perceptible y una zona
sensible que al tocarla le produjo dolor.
Mirando más abajo vio una cicatriz rosada reciente y una zona amarillenta que
parecía una antigua magulladura. Había otras cicatrices y otras magulladuras en todo
el pecho, y no le cupo duda alguna de que en su espalda habría más. Se preguntó qué
estaba pasando allí. Se dio cuenta de que yacía próximo a una nave celestial de
enormes proporciones y, al echar una mirada alrededor, pudo ver lo que parecían ser
los restos de una aldea arrasada por el fuego.
Era extraño; el otro mundo guardaba un asombroso parecido con el mundo real.
Sólo algunas cosas no eran del todo correctas. Donde debería alzarse el poblado de
los Puños de Trueno sólo había un montón de ruinas. El techo del destruido salón
comunal seguía ardiendo y abajo, en la playa, ardían piras funerarias.
Grupos de mujeres y niños vivos estaban siendo cargados en barcos dragón que se
balanceaban sobre las olas.
Lentamente se abrió paso en la mente de Ragnar la idea de que tal vez estaba en
el reino de los vivos. Recordó la gran batalla con los Cráneotorvo, y los incendios que
se habían producido en ella. Su aldea nativa se vería así después de semejante batalla,
estaba seguro.
O tal vez se tratase de un nuevo y desconocido infierno conjurado por los
demonios. Tal vez era un lugar dispuesto para mostrarle las consecuencias de la
derrota de los Puños de Trueno. Desde luego la escena era suficientemente triste
como para pensarlo.
Oyó fuertes pisadas que hacían crujir la hierba que lo rodeaba, y volvió a ver a
Ranek. El anciano Sacerdote Lobo lo examinaba con ojos de entendido.
—Ya has vuelto al mundo de los vivos, chico —le dijo.
No era una pregunta.
—¿De verdad? ¿Acaso no es usted uno de los Buscadores de Valientes?
La ruidosa carcajada del anciano retumbó entre las ruinas. Varias figuras distantes
se volvieron sobresaltadas para mirarlo.
—Ya empezamos con las preguntas, ¿eh? No has cambiado mucho, chico.
—No soy un chico. Hace algunos días que gané la túnica de la adultez.
—Y vaya días ¿eh? Hay que ver cómo destacaste en el campo de batalla. Lo diré
cuando sea el momento. Eres un luchador, muchacho. No había visto una carnicería
semejante desde los tiempos de Berek y eso fue… bueno, hace mucho tiempo.
—¿Entonces es usted un Buscador?
—Sí, muchacho, eso es lo que soy. Pero no en el sentido que tú crees.
—¿En qué sentido, entonces? ¿Es, o no es, un Buscador?
—Algún día, si vives, lo entenderás. El universo no es tan simple como tú crees.
Te darás cuenta de ello más pronto de lo que piensas.
—¿Si vivo? —Ragnar se miró las heridas del pecho maravillado—. Seguro…
—¿Seguro que has estado muerto? ¿Era eso lo que ibas a decir? Sí, lo estuviste.
Muerto o lo más parecido a estar muerto. Tu corazón había dejado de latir y habías
perdido gran cantidad de sangre. Tu cuerpo estaba muy deteriorado, pero no
irremediablemente. Nuestro curandero te trajo antes de que se produjera la muerte del
cerebro, y de que traspasases los límites del poder de nuestra… magia… para
repararlo.
Ragnar estaba seguro de que había callado otra palabra antes de decir magia, pero
nunca antes había oído la palabra y no tenía sentido, pero eso era lo que se esperaba
de los magos. Hablaban con dobleces y sinsentidos. Sin embargo, sus palabras dieron
una esperanza a Ragnar.
—¿Ustedes pueden hacer regresar a alguien de la muerte? Entonces, mi padre…
—Tu padre está fuera de los limites de nuestra ayuda, chico —respondió Ranek e
hizo un gesto hacia las hogueras distantes.
—¿Por qué no puede ayudarlo a él, si ha podido ayudarme a mí? Tendría que
haberlo hecho.
Ragnar estaba avergonzado de que la tristeza empañase su voz.
—No nos pareció que fuera digno de nuestra ayuda ni de nuestro interés. Tú sí, y
por eso has sido elegido, chico.
—¿Elegido para qué?
—Lo sabrás a su debido tiempo, si ése es tu destino.
—Siempre me dice eso.
—Lo digo porque es cierto.
El anciano le mostró los colmillos con una perturbadora sonrisa.
—Ahora perteneces a los Lobos. Perteneces a los Lobos en cuerpo y alma.
Ragnar se puso de pie, inseguro como un recién nacido. Trató de poner un pie
delante de otro para caminar, pero empezó a tambalearse y a dar traspiés. Casi
enseguida perdió el equilibrio y dio con sus huesos en el suelo con una fuerza que le
produjo dolor.
Sin embargo, no se quedó ahí. Apoyándose sobre las manos se volvió a poner de
pie. Ésta vez consiguió dar algunos pasos y antes de llegar a caerse se detuvo y se
quedó de pie, tambaleándose. Tenía náuseas y se le revolvía el estómago. Se sentía
muy mal, pero al mismo tiempo lo inundaba una gratificante sensación de alivio.
No estaba muerto. Estaba entre los vivos. Por las misteriosas razones que sólo
ellos conocían, Ranek y sus compañeros lo habían elegido para que se salvara. En
cierto modo parecía que lo habían elegido, si bien no había sido exactamente de la
forma que relataban las historias de héroes que él había oído.
Sin duda se trataba de magos poderosos porque habían curado sus heridas, lo
habían rescatado de la muerte; ¿o acaso no había sido así? ¿Se trataba de un tipo
horrible de brujería como la que se decía que practicaban los demonios del mar?
¿Habían cogido su alma y la habían introducido en su cadáver usando magia negra?
¿Empezaría su cuerpo a pudrirse y a descomponerse en cualquier momento? Se
volvió hacia el Sacerdote Lobo.
—¿Estoy muerto? —preguntó.
Sabía que era una pregunta desquiciada, pero Ranek le dirigió una mirada que
podría decirse que era de comprensión y tal vez, incluso, de simpatía.
—Por lo que respecta a esa gente que ves, sí, chico. Estás entre los caídos.
Partirás de este lugar para no volver a él jamás. Ahora tu destino está en otro lugar,
entre los hielos interminables, y tal vez entre las estrellas.
Ragnar pensó que había visto a Ana arrastrada hacia uno de los barcos dragón. De
pronto supo sin la menor sombra de duda que tenía que llegar hasta ella. Empezó a
moverse en dirección a la playa, tambaleándose como un borracho. Tenía la ligera
expectativa de que Ranek trataría de detenerlo, pero el Sacerdote Lobo lo dejó
avanzar.
Ragnar no sabía cuánto tiempo le iba a llevar llegar hasta la playa. Cuando llegó
allí jadeaba como si hubiera recorrido diez kilómetros por la arena. Vio a los
guerreros Cráneotorvo que se daban vuelta para mirarlo. Sus caras reflejaban
asombro y horror a la vez. Hacían la señal de Russ sobre su pecho y seguían entrando
en el mar para subir a bordo de sus barcos.
Ragnar trató de seguirlos, pero las olas chocaron contra él y lo hicieron caer. El
agua lo cubrió por completo y empezó a llenar sus pulmones. Se puso de pie y
empezó a toser. Trató de seguir adelante, pero una poderosa mano se cerró sobre su
hombro. Se dio la vuelta rápidamente y atacó con el puño. Un dolor intensísimo
recorrió su brazo y tuvo la sensación de haberse roto los dedos.
—La ceramita no cede ante la carne desnuda, muchacho —dijo Ranek,
levantándolo con la misma facilidad que si fuese un muñeco, a pesar de sus intentos
de soltarse.
—Si persistes en esa actitud, no harás más que romperte las manos.
En el agua, los tambores empezaron a retumbar, los remos chapotearon en el agua
y los barcos dragón empezaron a apartarse de la playa.
—¿Adónde van?
—Vuelven a sus casas con sus nuevas pertenencias, chico. Ya no vivirán aquí.
Creen que después de esta batalla la isla quedará embrujada. Imagino que tu aparente
resurrección no hará más que reafirmar esa creencia. Éste será un lugar sagrado antes
de que pase mucho tiempo. De eso no tengo la menor duda.
—Y luego lo olvidarán. Los hombres siempre olvidan.
Ragnar observó cómo los barcos se alzaban sobre las olas y se preguntó si aquella
pequeña figura que parecía saludarlo sería Ana. No había forma de saberlo en ese
momento y dudó de que pudiera saberlo algún día.
Ranek lo devolvió a la playa y él volvió a saludar, preguntándose si la humedad
salada de sus mejillas eran lágrimas o, simplemente, salpicaduras del mar.
Ragnar se dirigió dando traspiés hacia la colina donde reposaba la nave celestial.
Trató de grabar en su memoria la aldea, porque creyó a Ranek cuando le dijo que no
volvería aquí nunca más.
Pasó por la pequeña choza, cercana al gran salón, que había sido la casa de Ulli.
Ahora Ulli estaba muerto, lo sabía. Debía de haber muerto con su padre durante la
batalla y no había sido elegido por los Buscadores. Parecía imposible que no volviera
a ver nunca más a Ulli, pero así eran las cosas. El amigo con el que había jugado
durante toda su infancia había desaparecido. Todos se habían ido.
Ragnar recordó haber jugado a las canicas, al fútbol y a la caza del monstruo en
ese mismo lugar. Si prestaba atención podía oír las voces fantasmales de aquellos
chicos que jugaban juntos, pero desde luego era una necedad. Todo aquello
pertenecía al pasado, se había ido para no volver. Estaba tan frío como las cenizas de
la casa quemada.
Ragnar dejó atrás el lugar en que había caído su padre, y aventó aquel
pensamiento de su mente. Ya habría tiempo para volver sobre ello más adelante. De
momento era un concepto demasiado grande para que pudiera lidiar con él. Si le
permitiese invadir su conciencia, estaba seguro de que la rabia y la tristeza acabarían
devorándolo.
Evitó conscientemente el paso por la cabaña que había ocupado su padre, la única
casa que podría recordar aparte de la cubierta del Lanza de Russ. Sus pasos vacilantes
lo empujaron hacia los límites de la aldea. Sabía que había cometido un error
internándose entre las ruinas. El recuerdo y el horror estaban demasiado frescos para
atreverse con ellos. Sólo quería marcharse, y con toda la velocidad que pudo caminó
hacia la nave celestial de los Buscadores.
A medida que se acercaba a la nave, Ragnar vio que había otro cuerpo en el suelo.
Estaba sobre una especie de camilla metálica y todo tipo de tubos transparentes
estaban enterrados en su carne. Todos ellos estaban conectados a un artilugio de
metal que se apoyaba sobre el pecho del joven como una araña. A través de los tubos
borboteaban una serie de líquidos y extrañas runas de colores rojos y verdes chillones
parpadeaban alrededor.
Cuando Ragnar estuvo más cerca se dio cuenta de que era Strybjorn, el
Cráneotorvo con el que había luchado. Al parecer, los Buscadores también le estaban
aplicando su magia, y lentamente llegó a la conclusión de que esto sólo podía
significar que Strybjorn también había sido elegido. A Ragnar se le revolvieron las
entrañas con odio y fría furia.
Parecía que el enemigo al que había matado estaba a punto de escapar a su
destino. Pensando en la forma en que el joven Cráneotorvo había masacrado a su
gente, recordando la mirada de odio que había en su cara cuando empezaron a luchar,
Ragnar se preguntó si los dioses se estaban burlando de él al salvar a su enemigo, al
igual que lo habían salvado a él.
Sin pensarlo dos veces se agachó, echó mano de una enorme piedra e intentó con
todas sus fuerzas levantarla para machacarle el cerebro y, luego, machacar el extraño
y místico artilugio colgado de su pecho. No sabía si daría resultado. Tal vez los
Buscadores encontrarían el modo de volverlo otra vez a la vida. Tal vez su magia era
así de poderosa. Ragnar no tenía ni la menor idea, pero trataba por todos los medios
de encontrarla. Se acercó más a la forma yacente de Strybjorn con la muerte en su
corazón.
Miró hacia su pretendida víctima y Strybjorn le devolvió una fiera aunque
tranquila mirada. Su enorme mandíbula y su abultada frente le daban el aspecto de un
salvaje primitivo. Ragnar sintió que una terrible y enfermiza alegría se desataba en su
interior mientras levantaba la piedra. En ese momento, no se preocupó de lo que
podrían pensar los Buscadores. No se preguntó si no estaría desafiando la voluntad de
los dioses. Lo único que le importaba era la venganza y trataba de conseguirla por
todos los medios.
Lo invadió la alegría mientras giraba su brazo hacia abajo. Sonrió lleno de
ansiedad al pensar cómo caería la piedra sobre la cabeza de Strybjorn, convirtiendo
su cerebro en papilla. No sucedió nada de eso, pues unos dedos fuertes como el acero
rodearon su brazo deteniendo instantáneamente el golpe. Los intentos de Ragnar por
moverlo fueron tan inútiles como si tratase de mover una montaña.
—Por Russ, chico, que fiereza la tuya —se oyó decir a Ranek—. Un asesino
natural sin la menor duda. Sin embargo, éste no es para ti. Ha sido elegido también, y
no para que tú lo mates.
—Lo veré morir —replicó Ragnar, con una voz terriblemente firme.
—Al lugar adonde vais, chico, muy bien podría ser así. Por otra parte, también es
posible que él vea tu fin.
—¿Qué quiere decir?
—Lo sabrás a su debido tiempo. ¡Ahora ve! ¡Sube a la Thunderhawk!
El anciano hizo un gesto hacia la nave celestial. En medio de la intensa
trepidación, Ragnar subió a bordo.
El interior de la nave tenía un aspecto que Ragnar no hubiera podido imaginarse
en ningún caso. El suelo era de metal, lo mismo que las paredes, excepto las
pequeñas ventanas circulares de vidrio que permitían mirar hacia fuera. El asiento al
que lo habían sujetado con correas era de una especie de extraño cuero antiguo. En
los paneles próximos a su cabeza parpadeaban runas desconocidas para él. Bramidos
extraños hacían temblar a la nave como si estuviera tratando de emprender el vuelo.
Ragnar se removía inquieto en su asiento. La nueva vestimenta que le había
proporcionado el Sacerdote Lobo resultaba extraña. Se componía de una túnica
enteriza de color gris que se ajustaba a su cuerpo como una segunda piel. A la altura
del corazón tenía la figura de la cabeza de un lobo, el símbolo de Russ. El traje le
cubría todo el cuerpo, salvo la cabeza. Estaba fabricado con un tipo de tela que
Ragnar no había visto jamás en su vida. Se ajustaba elásticamente al cuerpo, pero era
ligera y transpirable. Su tacto no era frío, sino levemente tibio. Mientras se la ponía,
Ragnar tuvo la impresión de que podría caminar entre la ventisca sin sentir frío, lo
cual era asombroso, porque la tela era más fina que la más fina de las pieles de
becerro.
De repente, la nave se sacudió fuertemente y el bramido aumentó de tono y de
volumen. Se sintió comprimido contra el asiento y mientras miraba por la ventanilla
sintió una leve sensación de mareo cuando la tierra empezó a quedar atrás. No era
normal ver cómo la isla se quedaba atrás, a medida que la nave se liberaba de las
fuerzas de la gravedad y se lanzaba al cielo abierto.
Todo se hizo más pequeño y Ragnar pudo observar la aldea en ruinas abandonada
sobre la tierra como si fuese el juguete de un niño. Vio también las playas que
rodeaban la isla, que aparecían lentamente por encima de las cumbres de las colinas a
medida que la nave celestial aceleraba su marcha.
Volviendo la vista hacia el interior, Ragnar pudo ver que toda la cubierta se había
desviado del mismo modo que se alza la proa de un barco. Miró de nuevo por la
ventanilla y comprobó que avanzaban con mayor rapidez y estaban cada vez más
altos y que su isla natal casi estaba a punto de perderse en la distancia. En el mar
pudo ver cómo los barcos de la flota de los Cráneotorvo avanzaban entre las olas, y
volvió a preguntarse por la gente que conocía y que iba a bordo de ellos.
Luego, una niebla gris fue envolviendo la nave, que empezó a sacudirse
violentamente. El miedo invadió a Ragnar al pensar que tal vez los demonios del aire
los estaban arrojando del cielo o que habían caído en las garras de algún maleficio.
Luego, poco a poco, tomó conciencia de que estaban pasando a través de una capa de
nubes.
Éste pensamiento no hizo más que abrirse paso en su cabeza cuando salieron a la
brillante luz del sol y cesó el estremecimiento de la nave. Por debajo de él, Ragnar
pudo ver un océano infinito de color blanco, interrumpido de cuando en cuando por
jirones azules. Comprendió que estaba mirando hacia abajo desde lo alto de las
nubes, disfrutando de un panorama que a pocos mortales les era dado ver. Por un
momento sintió que lo invadía una oleada de asombro y gratitud.
La nave celestial seguía subiendo y Ragnar aún se sentía comprimido contra su
sillón. Era como si un gigantesco puño lo estuviera presionando y amenazara con
aplastarlo. Miró alrededor y observó a los demás, especialmente a Ranek, cuyas
mejillas parecían retroceder como empujadas por dedos invisibles. Se preguntó qué
nueva brujería era ésta, pero estaba demasiado asombrado para sentir miedo. Fuera lo
que fuese no parecía molestar al anciano, simplemente sonreía e hizo a Ragnar una
señal levantando el dedo pulgar.
Ragnar miró hacia atrás a través de la ventanilla y se dio cuenta de que fuera
estaba oscuro y se veían las estrellas. Debajo de ellos había un hemisferio gigantesco,
tan grande que su curva ocupaba la mayor parte del campo visual. Era básicamente
azul y blanco, pero aquí y allá se veían retazos de verde. Se le ocurrió a Ragnar que
tal vez estaba viendo el globo terráqueo y que el azul era el mar, el blanco las nubes y
el verde la tierra.
La presión sobre su pecho se redujo con asombrosa rapidez y tuvo la sensación de
que se estaba despegando del sillón. Parecía como si sólo las correas lo sujetasen.
Sintió por un momento que su cuerpo no tenía peso, una sensación extraña pero no
desagradable. El ruido de la nave había cesado y el silencio era sobrecogedor y casi
ensordecedor.
De repente volvió a sentirse pesado. El morro de la nave celestial se inclinó hacia
abajo y la esfera del mundo se hizo cada vez más grande hasta ocupar todo el campo
visual.
Nuevamente, la nave empezó a sacudirse. Mirando por la ventanilla, Ragnar pudo
ver que las puntas de las alas habían empezado a ponerse de un color rojo intenso
como el carbón encendido. Lo invadió una ola de terror, mientras se preguntaba si la
nave acabaría consumida por las llamas mágicas, o si los demonios del cielo estarían
coléricos. Se atrevió a mirar otra vez a Ranek. El Sacerdote Lobo tenía los ojos
cerrados y parecía profundamente relajado. Ragnar luchó por controlarse durante un
largo rato, luego decidió dejar de preocuparse. Tal vez, las alas en llamas eran sólo
una parte del conjuro que mantenía a la nave en suspensión. Estaba más allá de su
comprensión; además, Ranek no parecía estar preocupado en absoluto. Como nadie
parecía preocupado, él decidió no preocuparse.
La nave celestial siguió sacudiéndose durante unos interminables minutos. En
cierto modo, le recordaba a Ragnar los descensos en trineo ladera abajo en las
postrimerías del invierno. De nuevo se oyó el bramido de la nave celestial y daba la
sensación de que se estaban aplicando grandes cantidades de potencia. Ragnar volvió
a sentir su pecho oprimido cuando el vehículo empezó a desacelerar.
Las estrellas desaparecieron y el color del cielo iba desde el negro profundo y el
oscuro sombrío hasta el azul oscuro y el azul claro. Las nubes salieron a su paso y la
nave se sumergió otra vez en un vacío neblinoso y se desvió de manera escalofriante
como una barca alcanzada de costado por una ola. Luego se enderezó y, por primera
vez, Ragnar pudo avistar la tierra que se extendía bajo sus pies.
Era un inmenso y desolado paisaje de rocas y montañas, de líquenes y de nieve.
El horizonte se veía muy lejano y entre los picos de las montañas se apreciaban
enormes glaciares. En todo aquel espacio no había vestigio de vida alguno. Parecía
tan muerto y ajeno como la superficie de la luna. La nave celestial corría por la
interminable e inhóspita llanura como él no había visto correr nada ni a nadie en su
vida.
—Asaheim —oyó murmurar a Ranek.
La tierra de los dioses, pensó Ragnar, y se preguntó qué le esperaba aquí.
SEIS
EL ÚLTIMO BALUARTE
—Todos vosotros habéis sido elegidos —empezó diciendo Ranek, al tiempo que
miraba fijamente a los recién llegados desde la Roca de los Oradores.
La enorme roca se levantaba del suelo como un colmillo; parte de la punta había
sido tallada para hacer el podio. Toda la roca estaba tallada por el lado del público en
forma de cabeza de lobo.
—Y ahora os estaréis preguntando por qué.
Ragnar dirigió la vista más allá de Ranek, hacia las lejanas montañas y sintió un
escalofrío. Sí, él estaba preguntándose eso y, por lo que vio en las caras de los que
estaban alrededor, también ellos se lo preguntaban. Sus ojos estaban clavados en la
figura del anciano Sacerdote Lobo con una intensidad casi fanática.
Había casi otros cuarenta recién llegados además de él. Los habían reunido al
amanecer en una planicie de las afueras de la ciudad para oír el discurso del
Sacerdote Lobo. Todos vestían las extrañas túnicas que Ragnar había vestido en la
nave celestial, y muchos de ellos lucían rasguños y cicatrices en la cara y las manos
que indicaban a Ragnar que habían sido sometidos a una cura semejante a la que él
había experimentado. Ragnar volvió a estremecerse. El aire era frío y su aliento se
condensaba al exhalarlo. Se dio cuenta de la extraña naturaleza de la luz de las
montañas, bajo la cual todo parecía más brillante, y del aire, que era anormalmente
delgado y transparente. Tenía la sensación de que podía ver mucho más lejos de lo
que era posible en las islas.
—Todos habéis sido elegidos por mí o por algún Sacerdote Lobo como yo,
porque nos pareció que podríais ser dignos de uniros a nosotros. Y pongo el acento en
la palabra «podríais».
»Ante todo, tendréis que desaprender muchas cosas. Se os ha dicho que teníais
que morir para uniros a los héroes de Russ en la gran sala. En algunos casos, con
respecto a algunos de vosotros, esto ha sido realmente así. Estabais muertos y os
hemos resucitado con nuestra magia. Otros habéis sido traídos aquí mientras estabais
vivos, pero, en cualquier caso, no hay diferencia alguna.
»Quiero que toméis conciencia de una cosa. No habrá una segunda oportunidad.
Si morís aquí, morís definitivamente y vuestro espíritu se internará en el más allá para
reunirse con vuestros antepasados. También debéis saber otra cosa: si morís aquí, será
porque no sois dignos de contaros entre los héroes.
»En este lugar y en este momento se os está dando una oportunidad de demostrar
que sois dignos de estar entre los mayores héroes de nuestro mundo. Se os dará la
oportunidad de demostrar que sois aptos para estar entre los elegidos de Russ, para
formar parte de las compañías de Lobos.
»En este instante no estáis en condiciones de daros cuenta del honor que se os
hace, ni del peso de la responsabilidad que algún día podéis veros obligados a asumir.
Por ahora tendréis que conformaros con mi palabra y os aseguro que no es nada fácil
lo que se os pide, ni la tarea que se os propone es de menor envergadura. En lo
venidero puede llevaros a la terrible oscuridad, a enfrentaros con el más terrible de
los enemigos, en lugares que ni siquiera podríais imaginaros ahora.
»Tal vez seáis llamados a situaros entre la humanidad y sus peores enemigos, a
luchar con monstruos mucho más terribles de lo que cuentan las leyendas. Puede ser
que os encontréis al lado del mismísimo Russ en los últimos días cuando las fuerzas
del mal se levanten para destruir todo lo que existe. Todo es posible, si demostráis
que sois dignos.
»Os ofrecemos una tarea digna de héroes y el premio no es una bagatela. Si tenéis
éxito, el premio será una vida más larga que la normal de cualquier mortal, y poderes
tan grandes como los de cualquier semidiós de leyenda. Viajaréis más allá del
firmamento, hasta las estrellas más lejanas, y lucharéis en batallas que demostrarán la
talla de los guerreros. Habrá oportunidades de gloria y honor y tendréis el respeto de
aquellos cuyo respeto es impagable.
»Si pasáis la prueba, entonces alcanzaréis el poder, la gloria y la inmortalidad;
pero, si falláis, os espera la muerte eterna. Éstos son los caminos que tenéis ante
vosotros. A partir del día de hoy, de este mismo instante, no habrá otros. O triunfáis o
moriréis. ¿Me habéis entendido?
Ragnar miró al Sacerdote Lobo y comprobó que en ese momento no había en él ni
amabilidad ni compasión. Éste era el brujo que había conocido por primera vez a
bordo del Lanza de Russ hacía ya toda una vida. El anciano parecía haber
magnificado su estatura y estaba envuelto en una capa de terrible aspecto. Sus
palabras tenían la fuerza de las de un profeta y se abrieron camino directamente hasta
la conciencia de Ragnar. Eran a la vez aterradoras e inspiradoras, y aunque Ragnar no
entendía muchas de las cosas que había oído, sentía la intensidad que el Sacerdote
Lobo había puesto en todo su discurso, y eso lo hacía importante también para
Ragnar.
—¿Me habéis entendido? —repitió el anciano.
—Sí —respondió un coro de voces al unísono.
—Bien. Ahora sois aspirantes al Capítulo de los Lobos Espaciales. Cuando
comprendáis lo que eso significa, entenderéis la grandeza del honor que se os ofrece.
Ahora, permitidme que os presente a Hakon. Es el hombre que os enseñará todo lo
que necesitáis saber, y que juzgará si sois dignos de vivir o de morir. Escuchad
atentamente sus palabras, porque ahora significan vida o muerte para vosotros.
El Sacerdote Lobo hizo un gesto al recién llegado, que subió a la plataforma y los
miró a todos con sus brillantes ojos lobunos y su sonrisa pretenciosa. Ragnar estudió
atentamente la cara del hombre. Era estrecha y casi esquelética, y la piel que la
recubría era demasiado enjuta y estaba marcada por docenas de cicatrices que
convertían sus mejillas en un tapiz de retazos de carne. Tenía el cabello gris recogido
en una larga cola de caballo. Su cara la componían unos ojos enormes, una nariz
prominente y afilada y unos labios finos y crueles. Tenía el aspecto de un depredador,
como un lobo al que se hubiera dado forma humana, y en ese mismo instante estaba
mirando a los jóvenes reunidos como un lobo miraría a un rebaño de ovejas. No había
nada tranquilizador en su fría mirada.
Una vez hecha la presentación, Ranek saltó de la plataforma sin más ceremonias
y tomó el camino de vuelta hacia la ciudad. Ragnar se fijó en que Hakon no se subió
a la Roca, sino que la rodeó hasta colocarse delante de ella. La enorme cabeza pétrea
de lobo parecía brillar sobre sus hombros, y era difícil decir cuál de las dos tenía un
aspecto más salvaje, si la de piedra o la del hombre.
—¡Bienvenidos a Russvik, perros! Dudo de que consigáis sobrevivir aquí. Como
habéis oído, soy Hakon —gritó airadamente el nuevo personaje—. Soy el sargento
Hakon, ése es mi título, y así me llamaréis vosotros o, por Russ, que os arrancaré los
miembros como quien le arranca las alas a una mosca.
Ragnar miró fijamente al orador y tuvo que reprimir un súbito sentimiento de
rabia. El sargento Hakon era una figura aterradora, pero en ese momento lo único que
sentía Ragnar por él era odio.
Hakon era fuerte y alto, como Ranek, y por lo tanto mucho más alto que un
hombre normal, y más corpulento incluso sin la reluciente armadura que revestía su
cuerpo. Al igual que Ranek dejaba al descubierto dos visibles colmillos cuando
sonreía, que era muy a menudo y de manera cruel. También como Ranek llevaba
consigo varios pequeños talismanes de indudable significado místico. Ceñía una
enorme espada de bordes aserrados, un arma mística como la que Ranek había usado
para deshacerse del dragón, y diferentes aditamentos. Ni su armadura ni sus fetiches
estaban tan ornamentados como los del Sacerdote Lobo, pero se veía claramente que
eran de las mismas características y que provenían de las mismas fábricas.
Ragnar se preguntó dónde estarían situadas. Mirando alrededor no percibió señal
alguna de fundiciones ni herrerías. Todo lo que pudo ver fue un campo poco
fortificado con pequeñas cabañas de madera y piedra muy diferentes de los edificios
de su lugar de origen. O del que fue su origen, se corrigió Ragnar. Ahora no había
lugar alguno al que pudiera volver.
—Puede que penséis que habéis sido elegidos, ¡pero no es así! Habéis sido
seleccionados para demostrar que sois dignos de estar entre los Elegidos. Sin
embargo, viendo ahora vuestra triste cara de cerdos dudo de que alguno de vosotros
llegue a estarlo y creo que los Sacerdotes Lobos se han equivocado y me han traído
un montón de basura de estúpidos, inútiles y tontos. ¿Qué pensáis vosotros?
Nadie era tan estúpido para responder. La voz de Hakon era áspera y gutural y su
tono era de permanente desprecio y ofensa a la naturaleza humana de los
congregados. En la aldea de los Puños de Trueno esos modales podrían haber
motivado que alguien retara a Hakon a un duelo. Aquí, al parecer, podía hablar como
le viniera en gana. A pesar del odio que despertaba, Ragnar dudaba mucho de que
alguno de los presentes le contestara. Hakon estaba armado y ellos no, y eso sin
contar con alguna magia de la que pudiera echar mano.
—¿No hay ninguno entre vosotros que tenga agallas para responderme? —volvió
a tronar Hakon—. ¿Acaso sois todos unos blandengues? Ya me parecía a mí que no
hay entre vosotros ningún hombre.
—Usted está armado y nosotros no —se oyó decir a una voz que, para sorpresa de
Ragnar, era la de Strybjorn. Le llamó la atención que el Cráneotorvo se hubiera
atrevido a hablar cuando nadie lo había hecho.
—¿Cómo te llamas, muchacho?
—Strybjorn Cráneotorvo, y no soy un muchacho, ya he pasado por el rito de
iniciación a la adultez.
Los brutales y gruesos labios de Strybjorn estaban fruncidos en una mueca. En
sus fríos ojos relampagueaba una mirada de ira.
—Strybjorn Cráneotorvo o como te llames, ¿eres estúpido, chico?
—No lo soy.
Strybjorn dio un paso adelante con los puños cerrados. Todos los aspirantes
respiraron hondo en ese momento. Nadie podía creer que el Cráneotorvo fuera tan
temerario.
—Entonces ¿qué es lo que te hace pensar que yo necesito armas para luchar con
un muñeco pretencioso como tú?
—¿No las necesitaría? Usted habla mucho porque va cubierto con una armadura y
ciñe una espada. Tal vez no sería tan duro sin ellas.
El sargento sonrió como si hubiera estado esperando que alguien le dijera
exactamente eso. Avanzó hasta colocarse frente a Strybjorn. El Cráneotorvo era alto y
fuerte, pero Hakon era mucho más alto y mucho más corpulento. Su sonrisa dejó a la
vista los enormes colmillos de su boca. En la mente de Ragnar surgió un conflicto de
emociones. Daba la impresión de que el Cráneotorvo había cometido un terrible error
y cabía la posibilidad de que Hakon lo matara. Sin embargo, a Ragnar 110 le
importaba tanto la posibilidad de que eso ocurriera como el hecho de que él perdería
la ocasión de ejecutarlo con sus propias manos. Claro que, en ese momento, no había
muchas posibilidades de reclamar semejante derecho.
El sargento desenvainó su espada y la levantó en alto. Strybjorn ni siquiera
parpadeó, por lo que Ragnar no tuvo más remedio que reconocer que el Cráneotorvo
era valiente, aunque estaba loco. Hakon lanzó la espada a los pies de Strybjorn y allí
se quedó la punta enterrada en la hierba, vibrando. Ragnar pudo comprobar que el
arma era extraña y parecía complicada. Estaba enteramente ribeteada por hojas
aserradas y la propia hoja contaba con un mecanismo complejo.
—Cógela, muchacho —lo incitó el sargento—. Úsala… si puedes. Tú estarás
armado y yo sin armas.
Por un instante, Strybjorn miró fijamente a Hakon. Parecía confuso y un poco
asombrado, pero de repente asomó a sus ojos la sed de sangre y una brutal sonrisa
torció sus abultados labios. Se acercó, echó mano a la empuñadura de aquella
voluminosa arma y dio un tirón confiando en levantarla sin esfuerzo, como había
hecho el sargento. Pero no fue así, pues el arma no se movió ni lo más mínimo.
Strybjorn la cogió entonces con ambas manos. Los músculos de su cuello se
hincharon como cuerdas tensadas, los bíceps se contrajeron y su cara se puso roja.
Finalmente, con mucho esfuerzo, logró despegar la espada del suelo.
—¿Demasiado pesada para ti? —se burló Hakon—. Tal vez te gustaría algo más
ligero. Tengo aquí un cuchillo.
Con un rugido de furia incoherente, Strybjorn se lanzó hacia adelante,
sosteniendo la espada en alto con la intención de dirigirla contra la cabeza
desprotegida del sargento. A la vista del peso del arma y de la fuerza y la velocidad
de Strybjorn, estaba claro que si alcanzaba su objetivo nada podía salvar al sargento.
Y parecía que lo iba a alcanzar. La espada trazó un silbante arco y el sargento no hizo
ni el menor intento de esquivarla ni de apartarse de su trayectoria. Luego, cuando ya
parecía que su cabeza quedaría convertida en puré, Hakon ya no estaba allí.
Sencillamente, había dado un paso hacia atrás y la hoja de la espada pasó por donde
se encontraba él una fracción de segundo antes.
—Usas la espada como una mujer, chico, y así no puedes ni partir astillas.
¡Inténtalo con más fuerza!
Strybjorn rugió y le imprimió al arma un movimiento de vaivén a la altura de la
cintura. Su cara estaba roja y desfigurada por la furia. Estaba claro que no le gustaba
que se rieran de él. Ragnar tomó nota de ello por si pudiera serle útil en el futuro,
para el inevitable día en que tuviera la oportunidad de vengarse de él.
Nuevamente, Hakon esperó hasta el último momento y luego, simplemente, se
elevó en el aire. El ímpetu del golpe hizo pasar la espada bajo él, que aterrizó
fácilmente en el suelo, mientras que Strybjorn estuvo a punto de perder el equilibrio.
—Eres torpe, muchacho. Te voy a dar una última oportunidad, si tienes el valor
de aceptarla. Pero quedas avisado de que te irá muy mal si vuelves a fallar.
Ésta vez Strybjorn apuntó alto, lanzando golpes laterales a la cabeza del sargento,
que se agachó y dejó que los torpes mandobles pasasen sobre su cabeza. Se quedó
parado allí por un instante, riéndose de manera antipática y luego golpeó él. A pesar
de lo atento que estaba al menor movimiento, el golpe resultó demasiado rápido para
que Ragnar pudiera seguirlo. Hakon lanzó un puñetazo que conectó con la mandíbula
de Strybjorn produciendo un escalofriante ruido. El Cráneotorvo cayó hacia atrás,
inconsciente antes de tocar el suelo. El arma cayó de su mano y Hakon se apoderó de
la espada en el aire sin esfuerzo aparente de su parte, cogiéndola con una sola mano y
alzándola por encima de su cabeza.
Tocó un tachón de la empuñadura y el arma cobró vida mágicamente. Las hojas
que ribeteaban sus bordes empezaron a rotar, acelerándose con tal rapidez que se
volvieron invisibles. Todos los recién llegados vieron atónitos cómo Hakon ondeaba
la espada en el aire, esperando a ver lo que haría el sargento ahora. ¿Iba a decapitar a
Strybjorn y quedarse con su cabeza como trofeo? Parecía lo más probable.
La suciedad que se le había adherido mientras estuvo en el suelo se desprendió
por completo. Pasados unos momentos, Hakon volvió a apretar el tachón y las hojas
dejaron de moverse con un chirrido que ponía los nervios de punta. Hakon la
inspeccionó con fastidio, asegurándose por todos los medios de que estaba
completamente limpia antes de devolverla a la vaina. Luego se inclinó sobre el
cuerpo inconsciente de Strybjorn y lo miró con petulancia. Ragnar pudo ver que el
pecho del Cráneotorvo seguía moviéndose acompasadamente. No supo decir si estaba
complacido o decepcionado.
—Cráneotorvo tenía razón —vociferó Hakon—. Ése golpe podría haber
despedazado la cabeza de cualquiera que no hubiera tenido la cabeza de un buey.
En una explosión de tensión nerviosa, todos los recién llegados rompieron a reír.
Ragnar se sorprendió al comprobar que él también se reía. La mirada de Hakon los
hizo callar enseguida.
—Muy pronto se os pasarán las ganas de reír. Vosotros dos llevadlo al segundo
gran salón y luego dirigios hacia las forjas. El resto que me siga, porque vamos a ver
si estáis debidamente equipados.
Los novatos cruzaron en silencio el pueblecito de Russvik detrás del sargento
Hakon. Atravesaron el foso que bordeaba las empalizadas que protegían el lugar y la
puerta abierta. Guardias armados con lanzas los observaban desde sus torretas de
madera situadas a ambos lados de la entrada.
Ragnar miró alrededor y observó con sorpresa las edificaciones. Era su primera
oportunidad real de estudiarlas de cerca, y comprobó lo diferentes que eran de
aquellas entre las que se había criado. Aquí, los principales materiales de
construcción no eran ni la piel ni los huesos de dragón. Eran la madera, la piedra y la
paja. Algunos de los edificios eran cabañas construidas con troncos de árboles
muertos y techadas con paja. Otros eran de piedras asentadas unas sobre otras a la
manera como se hacían los muros de piedra secos en las islas. También éstos estaban
techados con paja. A ambos tipos de edificación se les habían practicado agujeros
redondos en el tejado que servían de chimeneas para las fogatas que se encendían
dentro.
Todas las calles eran de tierra. Los cerdos se movían entre la basura y los pollos
revoloteaban piando alrededor de precarios gallineros. Había algo extrañamente
familiar en la presencia de estos animales domésticos. A Ragnar le recordaban un
poco a su casa. Lo que no tenía nada que ver eran las extrañas tallas que se veían en
todos los cruces de calles. Eran de madera y todas representaban lobos criando,
acechando una presa, gruñendo, saltando. Todas estaban magníficamente esculpidas y
daban una extraña sensación de estar vivas. Ragnar no tenía ni idea de lo que
significaban las runas talladas en ellos, pero estaba seguro de que tenían algún
significado místico.
Las calles estaban atestadas de jóvenes, todos ellos provistos de armas, cada uno a
lo suyo con un aire de tranquila seguridad que no tenía, en aquel momento, ninguno
de los de su grupo. Miraban a los recién llegados con una mezcla de conmiseración y
desprecio cuando pasaban. Aquí y allá se veían otros guerreros de mayor edad con
idéntico aspecto al de Hakon. A éstos todos los pasantes los trataban con enorme
respeto.
Algunos de los del grupo de Ragnar se quedaban extasiados al observar los
edificios de piedra, lo cual le indicó que se trataba de isleños como él, pero que no
habían visto nunca, a diferencia de Ragnar, la isla de los Señores del Hierro.
Todo era muy extraño. Russvik se levantaba en un anchuroso valle, a la orilla de
un lago de color azul profundo. Del otro lado se encontraban las enormes montañas,
cuya altura superaba todo lo que Ragnar había visto hasta entonces. Éstos picos
hacían que todo lo que se veía alrededor pareciese miniatura, que las obras del
hombre resultasen insignificantes. Era como si esta ubicación hubiese sido elegida a
propósito para que los recién llegados se sintieran disminuidos. Tal vez fuera así, se
reafirmó Ragnar, tal vez todo este proceso estuviera pensado para que se sintieran
totalmente insignificantes.
No tenía idea de por qué, pero ya no le cabía la menor duda de que era muy
posible. El emplazamiento, el discurso del Sacerdote Lobo y las malas maneras de
Hakon respondían a idéntico fin. Era un modo de decir a los recién llegados que no
tenían que preocuparse, que lo tenían todo para probarlos. En algún rincón muy
profundo, Ragnar sintió que se le encendía una pequeña chispa de rebeldía y que ésta
se convertía en llama. No estaba muy seguro de cuál era el objetivo de su rebelión,
pero estaba seguro de que iba a encontrar algo, y tal vez lograse acabar incluso con el
odiado Strybjorn por el mismo precio.
Echó un vistazo alrededor y trató de establecer contacto visual con los demás.
Sólo uno le devolvió la mirada, al tiempo que sonreía. El resto parecía haberse
perdido en un sueño de sí mismos. Ragnar no mostró sorpresa alguna. Había mucho
en lo que pensar y él había visto tantas cosas nuevas que costaba creer que hacía
apenas un día que había llegado aquí. Había pasado parte de la tarde sometido a un
interrogatorio por parte de Ranek. Todos los detalles que había dado al responder a
las preguntas del Sacerdote Lobo los habían registrado en un enorme tomo
encuadernado en cuero de la sala central. Luego lo habían sometido a una revisión
física que llevaron a cabo personas a las que Ranek se había referido como
Sacerdotes de Hierro. Le pasaron varios extraños amuletos por encima, y examinaron
su cuerpo minuciosamente como si buscasen algún estigma de mutación. Si la
situación no hubiera sido tan extraña, Ragnar se habría sentido casi insultado. No
había mutantes entre los Puños de Trueno. Todos los niños que presentaban señales
de Caos habían sido ahogados al nacer.
Cuando lo dejaron marcharse, ya había oscurecido. Lo condujeron hacia una
cabaña alargada construida de troncos. El interior olía a pinsapo. Cuando llegó,
algunos de sus compañeros ya se estaban quejando. Encontró un jergón de paja, se
echó sobre él y cayó dormido en el acto.
Sólo a la mañana siguiente tuvo oportunidad de echar una ojeada a sus
compañeros y de darse cuenta de que Strybjorn era uno de ellos. Debía de haber
entrado en la cabaña después de que Ragnar se quedara dormido. Sean cuales fueren
las heridas que había recibido en combate, también había sido curado por la magia de
los sanadores. A Ragnar se le abrieron las carnes sólo de pensar que había pasado la
noche bajo el mismo techo que su enemigo jurado. ¡Un enemigo que ya había matado
una vez! Ragnar dio una patada en el suelo, malhumorado.
Sin embargo, no tuvo tiempo de hacer nada al respecto porque el Sacerdote Lobo
había llegado y los condujo fuera para que escuchasen su discurso y se encontrasen
con el sargento Hakon. Ni siquiera había tenido tiempo de presentarse a los extraños.
Ahora más que nunca, Ragnar sintió la extrañeza de la situación. Estaba rodeado por
gente que procedía de docenas de clanes diferentes. En circunstancias normales,
todos ellos serían sus enemigos salvo si se encontraban en uno de los grandes
festivales. Claro que aquí ninguno llevaba armas, y ninguno de ellos parecía tener
intenciones hostiles. El sargento Hakon les había dado muchas otras cosas en que
pensar.
También le pareció a Ragnar que la mayoría de ellos parecía saber adonde iba.
Era indudable que los dos a los que les habían ordenado llevarse a Strybjorn sabían
adonde tenían que llevarlo. Esto le indicaba a Ragnar que la mayoría de los jóvenes
guerreros llevaba el tiempo suficiente en el desolado campamento para encontrar su
camino, y para tener cierta idea acerca de lo que había dicho Hakon. Ragnar supo que
era un recién llegado y, por el momento, decidió que lo más prudente era mantener la
boca cerrada y los ojos bien abiertos.
Llegaron a uno de los edificios de madera más grandes de Russvik, y Hakon pasó
al interior para volver a los pocos minutos con un montón de armas. Inmediatamente
empezó a gritar nombres y, a medida que cada joven nombrado se adelantaba hacia
Hakon, éste ponía una lanza y una daga en sus manos y luego le ordenaba volver a la
fila.
—¡Ragnar Puños de Trueno! —oyó gritar Ragnar, que dio un paso al frente.
El sargento se inclinó sobre él y, hasta que no lo tuvo tan cerca, Ragnar no se dio
cuenta realmente de lo enorme que era. Ahora pudo comprobar que era el hombre
más corpulento con el que se había encontrado jamás, incluso más corpulento y más
alto que Ranek. Ragnar pudo ver también que la armadura que llevaba estaba
recubierta de pequeños mecanismos como los que suponía que habían hecho rotar las
hojas de la espada encantada del sargento. El respeto de Ragnar por la valentía —y la
locura— de Strybjorn subió un punto.
—¿Qué estás mirando, chico?
—A usted, mi sargento —contestó Ragnar.
El golpe de Hakon fue casi invisible de tan rápido que era, pero Ragnar pudo
hasta cierto punto verlo venir. Se echó hacia atrás con el tiempo y el impulso
necesarios para aminorar el golpe. La fuerza del impacto era tal que, a pesar de todo,
lo derribó de espaldas contra el suelo polvoriento, pero él rodó y acabó poniéndose de
pie. Se sintió como si lo hubieran golpeado con el martillo de un herrero y vio las
estrellas, pero al menos seguía consciente.
—Tienes buenos reflejos, muchacho —dijo el sargento, y tiró el cuchillo
envainado y la lanza a Ragnar, que consiguió atraparlos en el aire y seguir
manteniendo el equilibrio. Vio que los demás lo miraban con envidia, o tal vez con
respeto. Esto le produjo cierta satisfacción.
La funda era de cuero y la hebilla de acero tenía la forma de la cabeza de un lobo.
Ragnar quedó asombrado por la ostentación, porque sólo una vez en su vida había
visto semejante riqueza y había sido en la isla de los Señores del Hierro. Entre la
gente de las islas, el apreciado acero se usaba sólo para las espadas, y para las puntas
de las lanzas y las herramientas. Podía ser que un jarl rico luciese algunos brazaletes
de acero, pero era más bien raro. Sacó el puñal de la funda aceitada de cuero y lo
examinó. La hoja era de la mejor calidad y el filo era como el de una navaja de
afeitar. La empuñadura estaba rematada con una pequeña cabeza de lobo idéntica a la
de la hebilla. El cuerpo de la lanza era de la apreciada madera de ygra, y la punta de
acero estaba afilada como una aguja y sin la menor traza de herrumbre. En el mango
de la lanza habían grabado pequeñas runas y toda el arma daba la impresión de estar
en buen estado. Ragnar tuvo una visión súbita de las generaciones de principiantes
que habrían usado esta lanza antes que él. No supo decir si aquello lo tranquilizaba, o
no.
Hakon volvió a hablar.
—Ahora, éstas son vuestras armas. Cuidadlas porque pueden salvar vuestra
miserable vida, y no las perdáis porque no recibiréis otras. En el caso improbable de
que alguno de vosotros sobreviva a la estancia en este lugar, se espera que las
devuelva. Si alguno de vosotros muere, se espera que los supervivientes las
devuelvan por él. Abandonad el cadáver a los cuervos si queréis, pero devolved estas
armas.
»Seguidamente, os voy a asignar a vuestras respectivas Garras. Son las unidades
básicas de combate. Los miembros de una Garra se entrenarán juntos, comerán
juntos, cazarán juntos y es probable que mueran juntos. Cuando pronuncie vuestros
nombres, daréis un paso al frente.
Hakon dijo en voz alta cinco nombres que Ragnar no reconoció. Cinco recién
llegados dieron un paso al frente y se detuvieron ante el sargento. Les hizo señas de
que se apartaran a un lado y, luego, gritó otros cinco nombres. Ragnar esperaba que
pronunciase su nombre, pero no fue así. Seguidamente sonaron otros cinco nombres,
y después otros cinco más, pero el de Ragnar seguía sin aparecer. Muy pronto, sólo
quedaron él y otros tres jóvenes.
—Kjel Falconero, Sven Fuego de Dragón, Strybjorn Cráneotorvo, Ragnar Puños
de Trueno, Henk Lobo de Invierno.
Ragnar miró a sus compañeros y se fijó en un joven de corta estatura y gesto
sombrío, corpulento y aparentemente fuerte. Luego recayó en un chico de cara lozana
que parecía el más joven de todos los presentes, y en un chico alto y pecoso, de
cabellos claros y una ancha sonrisa dibujada en su cara. El corazón le dio un vuelco
cuando comprobó que había sido asignado al mismo grupo que el Cráneotorvo. Por
un instante consideró la posibilidad de protestar, pero una mirada a Hakon lo
convenció de que no habría sido buena idea. En efecto, a juzgar por la maliciosa
sonrisa que se dibujaba en los labios del sargento, Ragnar sospechó que Hakon sabía
perfectamente lo que estaba haciendo y lo antipática que era su actitud.
De todos modos, pensó Ragnar, la situación tenía sus ventajas, pues de ese modo
tendría más a mano al Cráneotorvo para llevar adelante su venganza.
La perturbadora sonrisa de Hakon se hizo todavía más ostensible.
—Echad una mirada alrededor —incitó el sargento—. Fijaos en vuestros
camaradas y recordad bien sus caras. Quiero que sepáis que a menos que seáis muy,
pero que muy especiales, y no creo que así sea, por lo menos la mitad de vosotros
habrá muerto cuando llegue el momento de abandonar este lugar.
Ragnar sintió que un escalofrío le recorría la espina dorsal. Las palabras del
sargento tenían el sonido estremecedor de la verdad.
Fuera del barracón ululaba el viento y hacía tanto frío como en el interior de una
cueva helada. Los aspirantes yacían en sus jergones y sentían la necesidad de un buen
fuego. Había una chimenea en una esquina, pero faltaba leña. Los de cada grupo
habían llegado al mismo tiempo y habían ocupado jergones unos al lado de los otros.
En el grupo de Ragnar había un jergón vacío que estaba reservado para Strybjorn.
Ragnar estaba acostado de espaldas y miraba fijamente al techo mientras pensaba en
los acontecimientos del día. Más exámenes, más discursos de Hakon, mucho ejercicio
y muy duro. Habían hecho una sola comida compuesta por una papilla de cereales y
nabo y algo que se parecía al tocino de cerdo.
—El viejo Hakon es un poco fiero, ¿no os parece? —preguntó una voz tranquila y
agradable.
Ragnar desvió la mirada para encontrarse con el joven pecoso que había estado
observando antes y que ahora miraba en derredor sonriéndoles a todos. Sus rasgos
eran alargados y su pequeña nariz estaba ligeramente respingada, lo que lo hacía
parecer a la vez descarado y alegre. Una larga melena enmarcaba su cara y se lo veía
insensatamente feliz dadas las circunstancias. Ragnar no podía ayudarlo, pero sonrió
para sus adentros.
—Sí —respondió Ragnar—. Un poco fiero.
—Yo soy Kjel de los Falconeros —dijo mientras extendía la mano con gesto
amistoso y Ragnar se la estrechaba.
—Ragnar de los… Puños de Trueno.
—No pareces estar muy seguro de ello.
—De lo que no estoy seguro es de si quedan ya Puños de Trueno —respondió
simplemente Ragnar.
—¿Puede ser cierto eso?
—Sí.
—Supongo que habrás sido elegido después de la batalla en que tu clan fue…
asaltado.
—Sí.
—¿Fue una gran batalla?
—Fue feroz y despiadada. No estoy seguro de poder decir que fue una gran
batalla. Mi aldea fue quemada y mi gente atacada. Mi novia…
—¿Sí? —preguntó Kjel con gesto comprensivo.
—No sé qué fue de ella.
—Entonces es mejor que la olvides —sentenció el brutal joven del jergón de al
lado.
Sonrió como si le gustara ser el portador de malas noticias. Ragnar pudo ver que
sus dientes eran grandes, cuadrados y todos iguales. Le habían roto la nariz y estaba
fuera de su lugar. Su cabello rojizo estaba cortado con un estilo que no era habitual en
un isleño como Ragnar, estaba muy corto, casi al ras del cráneo.
—No la volverás a ver nunca más. No volverás a ver nunca más a nadie que
hayas conocido.
—No hay por qué alegrarse tanto de ello —respondió Ragnar.
El otro joven meneó la cabeza y cerró su puño. No era un gesto amenazador,
según pudo ver Ragnar, sino sólo de rabia.
—¡Por las sagradas pelotas de Russ, no me alegro de eso! No me gusta nada de
eso. Yo esperaba unirme a los Elegidos, entrar en la Sala de los Héroes. En lugar de
ello, ¿qué he conseguido? Vérmelas con el maldito sargento Hakon y sus malditos
discursos sobre lo malditamente inútiles que somos todos.
—Quizá tendrías que tratarlo con él —sugirió Kjel con una sonrisa.
—Puede ser que lo haga. Pero, por otra parte, después de haber visto lo que pasó
con Strybjorn y con Ragnar, tal vez no me decida. Al menos hasta que no sepa qué es
lo que lo hace tan diferente de nosotros.
—¿Crees que algo ajeno a él lo convirtió en lo que es? —preguntó Ragnar con
interés—. No crees que…
—Eso es exactamente lo que he oído rondando el campo, pero parece ser que a
los supervivientes de estas pequeñas bandas como la nuestra los llevan a algún
antiguo templo y los someten a la magia. Se transforman en bestias o en hombres
como Hakon y Ranek. Por las cagadas de marfil del Oso Blanco, tengo un hambre
que muerdo. ¿Cuándo pensáis que nos van a dar de comer?
—¿Crees que Hakon es un hombre? —preguntó el cuarto miembro del grupo, el
que parecía demasiado joven para estar allí.
Ragnar lo miró muy de cerca. Sus rasgos eran finos y tenía un aspecto delicado e
inteligente, más como el de un eskaldo que como el de un guerrero.
—Me refiero a esos colmillos y a las demás cosas.
—Seguro que no es un fantasma —respondió Ragnar—. No puede serlo por la
forma en que me golpeó hoy.
—Yo no podía con mi asombro al ver cómo casi lo esquivas —apuntó el
jovencito—. No creía que nadie pudiera hacerlo.
—Ragnar no lo consiguió —insistió el hosco.
—Casi lo consiguió.
—¿Quién eres tú, Sven Fuego de Dragón o Henk Lobo de Invierno? —preguntó
Ragnar.
—Soy el maldito Sven —respondió el achaparrado fortachón—. Y por la sagrada
nalga derecha del Oso Blanco que tienes buena memoria.
—Yo soy Henk —intervino el más joven y se levantó para estrecharles la mano a
todos.
Ragnar le estrechó la mano y lo mismo hizo Kjel, pero Sven permaneció allí
acostado con las manos entrelazadas detrás de la cabeza y mirando hacia el techo.
—Parecería que el último de nuestra maldita y alegre banda es Strybjorn
Cráneotorvo —concluyó Sven.
—Sí —estalló Ragnar e, incluso, él se asombró del veneno que había puesto en su
voz.
Los ojos grises de Sven giraron a la derecha para mirarlo.
—¿No te gusta, no es así, Ragnar? ¿Por qué?
—Él fue uno de los sucios asesinos que asaltó mi aldea.
—Eso está muy mal —saltó Kjel.
—Hay que matarlo. Pienso matarlo —irrumpió Ragnar.
—Entonces no hiciste un buen trabajo —dijo Sven—. Al fin y al cabo anda dando
vueltas por ahí, o al menos andaba hasta que el viejo Hakon lo mandó al mundo de
los sueños.
—El Sacerdote Lobo usó su magia para curarlo. Y lo mismo hicieron conmigo —
respondió Ragnar.
—Creo que hicieron lo mismo con todos nosotros —apuntó Kjel y abrió su túnica
para mostrar una larga cicatriz que le cruzaba el pecho hasta el vientre—. No creo
que nadie hubiera podido sobrevivir a la herida que me trajo aquí sin ninguna clase de
magia.
—¿Cómo llegaste aquí? —preguntó Ragnar.
—Hubo una batalla —respondió Kjel.
—Creo que no estamos muy interesados en ese maldito cuento —intervino Sven
con desprecio, y Kjel le dirigió una mirada de intenso disgusto.
—Yo iba con una partida de exploración que descendía del gran glaciar.
Buscábamos ovejas para llevárnoslas…
—¡Ovejas! —se asombró Sven—. ¿Me pregunto qué pensabais hacer con ellas?
—En los valles, la riqueza de un hombre se mide por el tamaño de su rebaño.
—Apuesto a que es así —dijo Sven, con un retintín en la voz.
—Bueno, sea lo que sea, el caso es que caímos en una emboscada de los Cabeza
de Lobo al caer la noche. La batalla fue intensa y feroz. Yo conseguí matar o herir a
unos cinco Cabeza de Lobo antes de que uno de ellos me ensartara con su lanza. En
ese momento pensé que se había acabado todo, pero miré hacia arriba y vi a un
anciano que miraba desde la cima de la colina antes de hundirme en las sombras.
Cuando desperté, el mismo anciano estaba allí, pero yo estaba en una de las naves
celestiales que llegaron aquí. Y tú, Sven, ¿qué hazaña heroica llevaste a cabo para
haber sido elegido?
—Yo maté a ocho hombres en un solo combate.
—¿Ocho a la vez?
—No. Uno después de otro, maldita sea. Eran todos hermanos. Mataron a mi tío y
rehusaron pagar la compensación económica, de modo que los cité en la Fiesta de
Todas las Cosas. El Sacerdote Lobo observaba mientras yo los mataba y, luego, me
dijo que estaba elegido.
—¿No te hirieron? ¿No has llegado a… morir?
—Murieron ocho hombres, ocho guerreros adultos. Murieron ellos, no yo, y ni
siquiera me hirieron.
—Realmente Sven, debes de haber sido un guerrero poderoso —se admiró Henk.
—Realmente —apostilló secamente Ragnar.
—Maldita sea, no me creéis ni una palabra ¿verdad? —irrumpió Sven, con un
brillo de violencia en los ojos.
—Yo nunca dije eso —repuso Ragnar—. Después de todo, estás aquí ¿no es
cierto?
—Y no lo olvides nunca, por tu bien —finalizó Sven.
—¿Y tú qué, Henk? —preguntó Kjel.
El jovenzuelo se puso rojo y parecía incómodo.
—Yo luché con un troll —respondió—. Lo maté con mi lanza. Había matado a mi
tío y a todos mis hermanos, pero ya estaba herido, por lo que rematarlo no fue una
gran hazaña.
—El Sacerdote Lobo debe de haber pensado que sí lo fue.
—Él lo habría matado con toda seguridad de no haberlo hecho yo.
—¿Por qué estaba allí? —preguntó Sven.
—No lo sé. Tal vez atrajese su atención nuestro huerto en llamas. ¿Quién puede
saberlo?
Ragnar se fijó en el jovenzuelo con asombro. Se había enfrentado y había dado
muerte a la criatura más odiada que jamás existió sobre la faz de Fenris, después de
que ésta hubiera matado a su familia, y hablaba de ello como si no tuviera
importancia. Incluso se sentía incómodo por tener que arrogarse el mérito. A la vista
de los relatos, parecía que todos sus compañeros eran dignos de respeto. Incluso el
Cráneotorvo, si cabe.
Se produjo una corriente de aire y todos los ojos se volvieron hacia la puerta
abierta. Entró el sargento Hakon trayendo el todavía inconsciente cuerpo de
Strybjorn. Se inclinó sobre un jergón vacío y lo dejó caer sin contemplaciones sobre
la paja.
—Mejor que durmáis un poco —dijo Hakon—. Necesitaréis todas vuestras
fuerzas mañana.
Sin decir ni una palabra más dio una vuelta por la habitación y apagó todas las
lámparas de aceite de ballena con sus dedos enfundados, luego se dirigió a la puerta
en medio de la oscuridad, sorteando los cuerpos tumbados sin aparente dificultad. Al
salir dio un portazo para anunciar que se iba.
El silencio se extendió por todo el barracón. Ragnar permaneció a oscuras largo
tiempo mientras consideraba la posibilidad de echar mano del cuchillo para cortarle
el cuello al Cráneotorvo. Finalmente desechó la idea. Quería que su enemigo
estuviese consciente cuando fuera a matarlo.
—Ése extraño gorgoteo que estáis oyendo es mi maldito estómago —murmuró
Sven—. Por las pelotas del Oso Blanco que tengo un hambre de muerte.
SIETE
EL ÚLTIMO BALUARTE
Ragnar lanzó un golpe con su bastón de madera alcanzando a Strybjorn en un ojo,
para luego rebotar en su maciza y dura frente.
—¡Mi ojo! ¡Estoy muerto! —gritó, retrocediendo.
El círculo de aspirantes que los miraba rugió con aprobación. Ragnar se arriesgó a
lanzar una mirada al sargento Hakon, para ver si confirmaría la muerte.
El Cráneotorvo gruñó y lanzó un contragolpe con su bastón de madera. La punta
curvada fue a dar bajo las costillas de Ragnar y le cortó la respiración. El impacto
llevaba toda la fuerza y el peso del corpachón del Cráneotorvo. Se trataba de la lucha
con cuchillos y se golpeaba a fondo. Hakon no quiso que se acostumbrasen a luchar
contra enemigos que golpeasen con menos fuerza y rapidez que en situaciones reales.
El dolor hizo doblarse a Ragnar y le provocó un mareo. Apenas era capaz de
mantenerse en pie y todo le daba vueltas. Alrededor pudo ver las caras sonrientes y
burlonas de los demás aspirantes dispuestos en un círculo para ver mejor las peleas.
Strybjorn golpeó con energía la cabeza de Ragnar haciéndole ver las estrellas.
Dejó escapar un prolongado gemido de dolor y cayó de rodillas. Vio cómo Strybjorn
se ponía de pie para golpearlo de nuevo.
De pronto, una furia asesina y fría brotó de algún recóndito lugar del cuerpo de
Ragnar. Se dejó caer hacia adelante en el último segundo y se aferró con los brazos a
las piernas del Cráneotorvo. Con un fuerte tirón consiguió derribarlo. Se oyó un
fuerte chasquido cuando la cabeza de su enemigo chocó contra una de las piedras que
afloraban entre la hierba. Ragnar se permitió un rugido victorioso y se lanzó hacia
adelante para sentarse a horcajadas sobre el cuerpo de Strybjorn. Echó mano de su
propio bastón y lo cruzó sobre la garganta del Cráneotorvo con la intención de
cortarle la respiración y dejarlo morir. Los gritos de la multitud colmaban sus oídos;
era evidente que no habían captado su intención.
En un abrir y cerrar de ojos, una mano fría y con armadura cogió a Ragnar por el
cuello y lo separó de Strybjorn. Ragnar golpeaba con el bastón, pero no hacía mella
en el duro caparazón de la armadura de Hakon y acabó rompiéndose. El sargento lo
miró fijamente.
—Entre vosotros va y viene un cuchillo que no es legal. O por lo menos estabais
luchando como si lo empuñarais.
Dejó a Ragnar en el suelo y echó una mirada a Strybjorn. El Cráneotorvo tosió,
escupió y clavó en Ragnar una mirada llena de odio.
—Yo vencí —dijo jadeando.
—No, no has vencido —replicó Hakon—. Tu último golpe habría destripado a
Ragnar, sin la menor duda, pero, si él hubiera tenido en la mano un cuchillo de
verdad en lugar de este bastón curvado, su último golpe te habría atravesado el ojo y
habría penetrado en tu cerebro.
Ragnar se permitió una sonrisa triunfal. El aire frío y limpio de la montaña le
supo dulce con la victoria. Incluso trató de olvidar el dolor de sus costillas.
—Incluso podría haberlo matado con mi rebote —gritó Strybjorn,
sorpresivamente.
—Tal vez lo hubieras conseguido —aceptó Hakon—. Eres suficientemente fiero
para ello.
Hakon se volvió hacia los presentes y señaló a Kjel y a otro de los novatos que
Ragnar no reconoció.
—¡Vosotros dos! ¡Adelante! ¡No tenemos todo el día!
Ragnar miró a Strybjorn una vez más, sabiendo que habría matado al Cráneotorvo
de no haber intervenido Hakon.
Ragnar respiraba con dificultad. De repente le parecía que el aire de la montaña
no tenía cuerpo suficiente para sostenerlo. El intenso frío de la madrugada le mordía
las carnes. El corazón palpitaba pesadamente en sus oídos y el sudor resbalaba por su
frente y le escocía en los ojos. Su largo cabello negro estaba pegado a la frente.
Sentía las piernas como si fueran de gelatina y la cuesta que tenía ante él le parecía
interminable.
—¡Vamos! —vociferaba el sargento Hakon—. Tú puedes hacer más que eso. Es
sólo un pequeño promontorio.
Kjel marchaba a la altura de Ragnar y ensayó un sonrisita maliciosa.
—Le resulta fácil decirlo. Nosotros no somos mitad cabra y mitad lobo —jadeó
Kjel.
—Ahorra tus huelgos para correr —respondió Ragnar entrecortadamente—.
Recuerda que el último en llegar a la cima tiene que hacer el recorrido otra vez.
—Entonces, será mejor que te deje atrás —retrucó Kjel y se despegó de Ragnar, a
grandes y rápidas zancadas.
Ragnar reunió las pocas fuerzas que le quedaban y volvió a la carga, pensando
que Kjel había estado bien. El sargento había hecho que pareciera fácil. Había
empezado detrás de ellos, pero a pesar de su pesada armadura había adelantado con
creces a los aspirantes de ligera túnica. Coronó la colina mientras los demás estaban
todavía a mitad de camino, y ahora estaba allí clavado mirando con profunda
contrariedad y dando gritos. Ragnar se preguntó cuál sería su secreto.
—¡Vamos! ¡Corre! —gritaba Hakon.
Ragnar echó una mirada por encima de su hombro. Habían recorrido un largo
camino y allá en el valle se veía Russvik. Desde esta altura parecía diminuto. Al ver
las lejanas figuras de los compañeros que venían tras él, se sintió gratificado al
comprobar que por lo menos no era el último. Y tenía que mantener ese ritmo si
quería conservar la posición.
Con las piernas temblorosas se lanzó decididamente a conquistar la cima de la
colina.
—¿Quiénes de vosotros sabéis cazar? —preguntó el sargento Hakon.
Casi media docena de voces desmayadas respondieron afirmativamente. Estaban
todos cansados, porque la semana anterior no habían hecho otra cosa que duros
ejercicios físicos. Habían corrido hasta la cima de todas las colinas que se veían desde
el campamento con tanta frecuencia que Ragnar sentía que ahora podría hacerlo
incluso dormido. Habían cortado leña y corrido colina arriba cargados con los haces
de la que habían cortado. Los que no lo habían hecho con suficiente rapidez para el
gusto de Hakon, tuvieron que hacerlo de nuevo hasta que se desmayaron por el
cansancio.
Habían hecho innumerables ejercicios de contorsión de sus cuerpos que habían
apurado su resistencia física hasta el límite, y los habían dejado tendidos en el frío
suelo tratando de llenar de aire sus pulmones mientras sus músculos eran presa de
espasmos y convulsiones. Se habían atravesado con lanzas y puñales y habían
aprendido a luchar con las hachas que usaban para cortar leña, sin contar las
innumerables lanzadas que habían tenido que dar a los hombres de paja.
Los momentos dedicados a la lucha o a la práctica de ésta habían sido casi una
gozada, pensaba Ragnar, y él había sobresalido en ellos. Siempre había sido elegido
como el mejor de su grupo de cinco para enfrentarse a las demás garras. Era algo que
parecía fastidiar a Strybjorn y a Sven, pero no podían hacer nada para impedirlo. Los
había superado con creces en la práctica. Con las armas era mejor que ambos. En la
lucha, le habían devuelto los golpes que les había propinado con las armas
embotadas. Tanto uno como el otro eran fuertes, rápidos y crueles.
Ragnar esperaba que muy pronto empezasen a practicar con armas de filo real.
Luego habría un accidente y Strybjorn Cráneotorvo iría a saludar a sus antepasados
sabiendo que Ragnar lo había enviado allí.
—¿Seguro que sólo éstos saben cazar? —interrogó Hakon con una mueca de
desprecio.
Todos los aspirantes se miraron unos a otros desconcertados. Habían aprendido a
no hacer reclamaciones al sargento. Por lo general, la cosa terminaba con la
asignación de tareas extra o con una buena paliza cuando su nivel de competencia no
satisfacía las altas expectativas de Hakon.
—Bien, si ninguno de vosotros sabe cazar, supongo que tendremos que enseñaros
a hacerlo. Es la única forma de que volváis a ver carne en vuestros platos.
La pequeña partida de cazadores avanzaba en fila india por el largo sendero rocoso.
Ragnar se dio vuelta y miró el camino que llevaban recorrido. El viento helado
revolvía sus largos cabellos negros y le tapaba la cara. Las nubes que atravesaban el
cielo parecían estar más cerca que nunca, pero al menos eran blancas e intermitentes,
no oscuras y pesadas y con amenaza de lluvia. Olfateó el aire y captó la esencia de
los pinos. Totalmente raro para él era la ausencia del olor salado del mar que había
conocido desde su infancia.
Allá abajo, a mucha distancia, podía verse Russvik como si fuera un diminuto
conjunto de chozas rodeadas por su empalizada de madera y su profundo foso.
Alrededor, se cernían los enormes picos como escrutando el cielo. Le costaba trabajo
respirar; a todos les pasaba lo mismo. Sus muslos parecían de gelatina debido al
prolongado esfuerzo de la subida y sentía debilidad en las rodillas; además, tenía la
cara enrojecida. Era un consuelo ver que los demás no tenían mejor aspecto que él.
Todo ese subir y bajar colinas empezaba a tener sentido ahora. Ragnar dudaba de
que hubiesen podido subir hasta esa altura sin hacer ningún descanso de no haberse
preparado para ello con el entrenamiento. Resultaba gracioso pensar que con todo lo
que habían andado el día anterior en su isla ya habrían caído al mar, pero apenas
había sido una mínima parte de esta vasta región. Parecía que no terminaba nunca y
los pilares de las montañas aguantaban la bóveda de un cielo que se extendía hasta el
infinito por encima de ellos. Las nubes eran blanco-grisáceas y estaban preñadas con
la amenaza de nieve. Las colinas estaban cubiertas de árboles extraños que tenían
agujas en lugar de hojas y una especie de conos de madera alfombraba el suelo bajo
sus pies. Se les había dicho que, si aquellos conos se abrían, lo más probable era que
fuese a llover. Si se mantenían cerrados, era señal de buen tiempo. Era otra parte de la
singular tradición que les habían enseñado en Russvik. En estos árboles anidaban
grandes pájaros y Sven había sugerido que podían aprovisionarse aquí de huevos,
pero los demás habían preferido seguir adelante, para encontrar algo de mayor
tamaño, un ciervo o una cabra salvaje que se llevarían para mostrársela a las otras
Garras.
Era la primera vez que la Garra de Ragnar había sido enviada a cazar. Se
consideraba todo un honor poder alejarse de Russvik bajo la propia responsabilidad,
lo cual en sí mismo era humillante, un hiriente insulto al orgullo de los jóvenes y
fieros guerreros. Nadie se había atrevido a quejarse al sargento Hakon de que estaban
recibiendo el trato propio de los niños. Ahora confiaban en sus recién adquiridas
habilidades. Habían pasado muchos días aprendiendo técnicas básicas de
supervivencia. Cómo sobrevivir en medio de las ululantes ventiscas de Asaheim;
cómo encontrar el camino guiándose sólo por las estrellas. Ragnar había encontrado
esto bastante fácil al estar acostumbrado a viajar por el mar. Es cierto que las estrellas
de Asaheim eran ligeramente diferentes, pero las constelaciones eran las mismas que
él conocía. Les habían enseñado cómo encender fogatas con rapidez y eficiencia;
cómo hacer cobertizos con ramas para resguardarse de los elementos. Les habían
enseñado los conocimientos básicos para reseguir huellas en descampado, lo cual no
era tan difícil de dominar. Ahora sabían buscar los lugares adonde los animales iban a
beber, y distinguir las huellas. Sabían cómo hacer trampas para cazar conejos y
liebres y otros animales pequeños. A los que no lo sabían se les enseñó a eviscerar a
un animal, a arrancarle la piel, abrirle el vientre y dejar salir las tripas. Una vez más,
Ragnar lo encontró fácil acostumbrado como estaba por haber limpiado pescado toda
su vida.
Ahora, armados con sus lanzas, escudos y dagas, habían sido enviados a la
espesura selvática. Así de sencillo. Dejaban la base para no volver hasta que no
hubieran cazado carne fresca para comer, salvo que perdieran a un guerrero en el
intento. Parecía que el entrenamiento para ser un Lobo consistía en que lo lanzasen a
uno al agua, y luego no lo socorriesen hasta que no supiese nadar. Para Ragnar, la
actitud de Hakon y de los demás de Russvik dejaba traslucir que había muchísimos
más iniciados en el lugar del que provenían. El deber de Ragnar era probarse a sí
mismo y se había dado cuenta de que ahora nadie más lo cuidaría.
De hecho, Ragnar estaba hasta cierto punto contento de haberse librado de la
vigilancia de Hakon. Estaba feliz de que la Garra hubiese sido enviada a su propio
albedrío. Sabía que antes de que terminase este viaje había muchas posibilidades de
que Strybjorn sufriese un accidente mortal. Sin duda lo tendría, si de Ragnar
dependiese. Se dio vuelta y miró al Cráneotorvo, comprobando sin mucha sorpresa
que Strybjorn lo estaba mirando a él. Ragnar se estremeció ligeramente al sentir la
mirada de su enemigo clavada en la suya. También era posible que el Cráneotorvo
estuviese pensando exactamente lo mismo con respecto a él. Con un gruñido de
aburrimiento, Ragnar consideró que debía andarse con cuidado allí en pleno campo.
Podría ser uno de los que se despeñasen por aquellos riscos o se encontrasen con una
avalancha de piedras si no prestaba la debida atención. Ahora estaba a cargo del
grupo, porque el sargento Hakon había decidido que era el más adecuado para dar
órdenes a la Garra. Hasta ese momento no había tenido problemas con Kjel ni con
Henk. Sólo Sven y Strybjorn se habían quejado.
Haciendo un alto en la marcha, Ragnar miró al cielo. El disco rojo del sol estaba a
punto de hundirse por el oeste. En el horizonte, el cielo estaba teñido del color de la
sangre, y a través de las nubes se filtraba una luz carmesí que daba a las montañas un
notable aspecto siniestro. A Ragnar le parecía perfectamente posible que este lugar
pudiera ser frecuentado habitualmente por trolls o por otras bestias más salvajes y
espantosas. En días anteriores habían circulado por el campamento las historias de
una criatura denominada wulfen. Nadie sabía exactamente quién había empezado a
contar esas historias de horror, pero, si había algo de verdad en los relatos de
descuartizamientos y muertes espeluznantes, entonces el wulfen era una bestia a la
que había que temer sin la menor duda. Ragnar sospechaba que, probablemente, la
alarma había sido sembrada por Hakon.
De esta terrible criatura se decía que era un monstruo, mitad hombre y mitad
lobo, y completamente feroz. Según las historias, era casi invulnerable a las armas
normales. Los relatos hablaban también de un demonio wulfen que se colaba en
Russvik y se llevaba a los aspirantes. Nadie estaba seguro de si eso ocurría, o no,
aunque todos sabían que algunos días atrás un aspirante llamado Loka había
desaparecido mientras montaba guardia. No se sabía con certeza si había desertado de
su puesto. Era posible que se lo hubieran llevado los trolls o algún brujo diabólico por
arte de magia. De todos modos, las historias del wulfen habían circulado
ampliamente. Hakon y los demás jefes se habían armado y habían salido tras un
rastro que, según decían, sólo ellos con sus sentidos extremadamente aguzados
podían percibir. Si habían encontrado algo, no lo habían comunicado a nadie. Ragnar
adivinó, por la postura de sus hombros y por las expresiones de disgusto cuando
volvieron, que no habían encontrado nada. La caza había sido infructuosa.
Ahora, en la creciente oscuridad, con todas esas historias dando vueltas en su
cansada cabeza, Ragnar trató de no pensar en la clase de monstruos que podrían estar
esperándolos en esta majestuosa cordillera. Algunos kilómetros más atrás habían
pasado por delante de una cueva en la que podrían haberse refugiado durante la
noche, pero la Garra había pasado por delante de ella sin decir ni una palabra, como
si hubiera un consenso generalizado. Ninguno de ellos había querido encontrarse con
algo que hubiese buscado refugio allí. Había muchas probabilidades de que estuviese
vacía, ¿pero quién lo sabía? Podría haber un troll, un hechicero, un oso o un wulfen.
Ni siquiera Sven ni Strybjorn parecían inclinados a volver y encontrarla.
Ragnar estaba contento de haber recogido leña para una fogata cuando aún había
claridad. Finalmente, bien avanzado el crepúsculo, eligió un sitio apropiado para
levantar el campamento. Cerca de allí, un pequeño arroyo caía por la ladera y éste les
sirvió para aprovisionarse de agua. Se abría paso hacia la orilla pedregosa de un
pequeño lago situado en el extremo más alejado del claro. Las aguas quietas y
oscuras parecían tener la profundidad del océano, y Ragnar se preguntó si habría
peces que les sirvieran de alimento. Sin embargo, esa noche se arreglarían como
pudieran con las provisiones que les quedaban, porque la noche se echaba encima
rápidamente. Ragnar ordenó a Kjel y a Henk que empezasen a preparar la hoguera
mientras que Strybjorn y Sven recogían ramas para hacer un refugio para pasar la
noche tal como les habían enseñado en Russvik. Él, por su parte, anduvo el trecho
que lo separaba del arroyo para recoger agua. Quería aprovechar la oportunidad para
apartarse de los demás por un momento, y también para tomarse el tiempo de estudiar
los alrededores.
A pesar de lo avanzado del crepúsculo, mientras contemplaba las agrestes colinas,
los cañones rocosos y los densos bosques que se extendían a lo largo de muchas
leguas en todas direcciones, Ragnar tuvo la certeza de que, si no fuera por las bestias
y los monstruos que se decía habitaban esta tierra salvaje, un hombre podría ser feliz
allí. Asintió en silencio como aprobando sus propios pensamientos. Allí, en la ladera,
había espacio suficiente para establecerse, pues no faltaban ni agua ni leña. Por lo que
habían dicho los demás, estas colinas podrían producir buenos pastos para ovejas y
cabras. Un hombre podía formar una familia allí, vivir en paz. Hasta es posible que
pudiese alcanzar cierto grado de alegría, una huida de los odios y las matanzas. Al
hilo de esto, los pensamientos de Ragnar volvieron a Ana, y sintió que la tristeza, que
le era tan familiar, inundaba su alma. Mirando colina abajo a Strybjorn volvió a sentir
un odio amargo. Ragnar iba a conseguir que el Cráneotorvo pagara, eso era lo único
seguro en su vida actual.
Murmurando, Ragnar hundió su cantimplora de cuero en la corriente con rabia,
como si fuera la cabeza del Cráneotorvo, y la mantuvo sumergida hasta que cesó
definitivamente el rosario de burbujas de plata. Cuando hundió la cantimplora en el
agua, Ragnar dio un respingo al sentirla tan fría. Hasta tal punto estaba helada que
parecía quemarle hasta el hueso. En pocos segundos, sus manos estaban entumecidas,
pero Ragnar se forzó a soportar el dolor y sacó el pellejo lleno de agua mientras
miraba hacia los distantes picos. Era agua del deshielo, según comprobó Ragnar, que
venía de los ventisqueros de las montañas. Estaba mucho más fría que la que afloraba
en los pozos más profundos de las islas.
Éstos pensamientos le recordaron abruptamente que estaba muy lejos de casa y
que no tenía una casa a la que volver.
La áspera carcajada de Ragnar retumbó en medio de la creciente oscuridad.
Ya estaba ardiendo la hoguera y las sombras se cernían sobre el cobertizo.
Strybjorn y Sven habían armado un útil refugio con ramas verdes que habían
arrancado de los grandes árboles que rodeaban el claro. La olla estaba colmada de
burbujeante sopa hecha con harina de avena, la única comida que traían con ellos.
Cada uno tenía una bolsa de ella y un poco de sal. No era precisamente apetitosa,
pero los dejaría satisfechos una vez que estuviera servida en las tazas de madera que
llevaban en su equipaje.
Ragnar echó una mirada en derredor del fuego y se encontró con las caras de sus
compañeros extrañamente alteradas por la luz parpadeante de las llamas. Eso
cambiaba los ángulos de los rostros, los hacía ligeramente diferentes. Lo mismo había
pasado con el sitio. En los pocos días que llevaban en Russvik, Ragnar se había
acostumbrado al campamento a pesar de las privaciones y de la dureza, porque en
cierto modo se había convertido en el lugar que solía asociar con sus recién
adquiridos compañeros. Ahora estaban todos en otro lugar, pero en un lugar extraño y
diferente y esto, en cierta medida, los convertía en personas mentalmente diferentes,
en extraños.
La luna llena había salido brillante y acogedora. En su superficie podía verse la
cara del lobo, una gran mancha de sombras que semejaba a grandes rasgos la cabeza
de un lobo aullando. Se decía que el propio Russ había puesto allí a su mascota, el
lobo Melenagrís, para que velase por el mundo hasta su regreso. Como si fuera una
respuesta a aquella visión, en la distancia se oyó un aterrador aullido, un sonido de
insuperable soledad y hambre. Todos los miembros de la Garra se miraron unos a
otros.
—No es más que un lobo —sentenció Kjel con una sonrisa que pretendía ser
alentadora.
Hubiera sido más convincente si las caras de los jóvenes no tuvieran un aspecto
tan pálido por efecto de la luz de la luna.
—Russ sabe bien que he oído muchos aullidos como ése. Solían amedrentar a
nuestras ovejas, que pastaban en los valles.
—Juraría que eso no es lo único que amedrenta a vuestras malditas ovejas —dijo
Sven de manera destemplada.
—¿Qué quieres decir con eso?
Antes de que Sven pudiera responder, el aullido del lobo recibió respuesta desde
la otra punta del valle. La nota largamente sostenida retumbó en la distancia y vació
de pensamientos la cabeza de Ragnar. Pareció ser la señal para todo un coro de
aullidos. Desde todos los picos, o eso parecía, al menos, enormes lobos aullaban a la
luna.
—Una jauría ha salido de caza —dijo Kjel.
—¿Tú crees? —interrogó Strybjorn.
—Yo nunca lo hubiera adivinado —añadió Sven.
—Basta ya —se impuso con energía Ragnar.
—No os preocupéis —siguió Kjel—. Los lobos difícilmente atacan a los hombres
armados. Tampoco suelen acercarse al fuego, a menos que estén hambrientos o
desesperados.
—Yo no sé nada sobre ellos —bromeó Sven—, pero por la sagrada nalga derecha
de los osos blancos que yo sí que me muero de hambre. Si se acercan, creo que los
despellejaré y me los comeré.
—Entonces ¿a qué esperamos? —preguntó Ragnar que, en todo caso, estaba de
acuerdo con Sven—. Henk, sirve las gachas.
—Sin perder minuto —aceptó el aspirante más joven, inclinándose hacia adelante
y empezando a servirlas en los cuencos que le alargaban.
—En el nombre de Russ, lo que daría yo por un buen trozo de pescado —dijo
Sven.
—O de pollo —añadió Strybjorn.
—Tampoco estaría mal de cordero —aumentó Kjel.
El aullido de los lobos subió de tono.
—Parece que los lobos están de acuerdo con vosotros —concluyó Ragnar, pero
nadie se rio.
Era tarde y el aullido de los lobos se había perdido en la distancia. Tal vez habían
encontrado otra presa, pensó Ragnar. O tal vez sólo guardaban silencio mientras se
aproximaban sigilosamente. De los cobertizos improvisados al otro lado de la
hoguera llegaba el sonido de los ronquidos. Eran altos y sibilantes, una combinación
del fuelle de un herrero y de una sierra aserrando un tronco. Era más que suficiente
para que Ragnar desechara todo pensamiento de poder dormir.
Ragnar fijó la mirada más allá de la fogata, como les había enseñado Hakon. No
tenía sentido estropear la visión nocturna cuando se está de guardia. Aferró la lanza
fuertemente con las manos, pensando en lo que haría si los lobos o algún monstruo
inmundo de la noche los atacara. La noche de aquella montaña tenía una magia
extraña como no la había sentido antes en su propia tierra.
Tal vez fuera la sensación de vastedad y soledad de las montañas la que sugería,
en cierto modo, que había un lugar allí fuera donde podría esconderse cualquier cosa
más allá de lo inhumana o maligna que fuese. Volviendo a la isla, Ragnar se había
dado cuenta de que era posible conocerlo prácticamente todo acerca del promontorio
rocoso en el que su tribu había vivido y muerto. Cuando eran niños, e iban de
acampada, nunca se alejaban demasiado del poblado, e inevitablemente deambulaban
por lugares que habían visto o en los que habían jugado antes cientos de veces. Aquí,
entre las montañas, Ragnar sentía que un hombre podía andar de aquí para allí
durante cien vidas sin llegar realmente a conocerlo todo. Era un pensamiento
espantoso e inspirador.
Ragnar se maravilló al comprobar lo rápido que se había adaptado. A pesar de la
naturaleza extraña y ajena del lugar, reconocía que se había acostumbrado
rápidamente a vivir en Russvik, a las caras de sus nuevos compañeros, a la vida de
entrenamiento y dura disciplina. Había momentos en los que su vida en las islas le
parecía como si hubiera sido un sueño, y todas las personas que había conocido
entonces eran poco más que fantasmas. ¿Había pisado realmente la cubierta del
Lanza de Russ durante una tormenta? ¿Había arrastrado desde el mar redes llenas de
peces? ¿Había visto arponear a la orea y matar a los dragones marinos?
Su mente sabía que lo había hecho, pero a su corazón a veces le costaba trabajo
aceptar que alguna vez había sido real. ¿Qué estaba haciendo aquí, sentado en la
ladera de una montaña y rodeado por la oscuridad, tratando de escrutar las tinieblas?
No lo tenía muy claro. Tampoco tenía ni la menor idea de por qué lo habían elegido.
Él no había hecho otra cosa que permanecer vivo mientras otros habían muerto o se
los habían llevado como esclavos.
Ése pensamiento volvió a provocar en su mente una oleada de puras y acuciantes
emociones. De pronto recordó la muerte y los enterramientos y a una chica, que
podría haber sido Ana, arrastrada a la esclavitud por la flota de los Cráneotorvo. La
certidumbre de que uno de los responsables de aquello se encontraba roncando a
apenas veinte pasos de él lo hacía desear ponerse a gritar de rabia o abalanzarse sobre
Strybjorn lanza en mano y hundírsela en el vientre. Casi podía imaginarse
haciéndolo, casi podía percibir la sensación de satisfacción que le produciría empujar
con todas sus fuerzas la gastada asta de la lanza e hincar la punta de metal brillante en
la carne blanda y yaciente. Los labios de Ragnar se retorcieron en una mueca y se
sintió tentado de hacer realidad sus pensamientos, pero en ese momento sintió el
ruido suave de unos pasos que se acercaban. Instintivamente blandió la lanza y
adoptó la posición correcta, pero una ojeada le permitió comprobar que la sombra que
se acercaba no era otra que la de Kjel.
Kjel se acuclilló en el suelo, a su lado.
—Si quieres puedo terminar tu guardia —musitó—. No puedo dormirme por más
que lo intento con ese par que roncan como un trueno.
—¿Estás seguro? —preguntó Ragnar—. ¿No estás demasiado cansado?
—Quizá si me canso lo suficiente podré dormirme más tarde.
Ragnar asintió con la cabeza, pero no se movió. Él tampoco estaba cansado y se
sentía bien hablando. Estaba seguro de que, a menos que hablaran a gritos, no
despertarían a los durmientes.
—Es un lugar raro —dijo al fin.
—¿El valle o las montañas?
—Ésta tierra. Nunca he visto nada semejante. Cualquiera de estas montañas
parece mayor que la isla en la que me crie.
—En cierto sentido, tal vez lo sean. O por lo menos podrían ser muy bien del
mismo tamaño.
—¿Qué quieres decir?
—He oído decir a algunos que las islas habrían sido en otro tiempo montañas que
fueron tragadas por el mar y de las cuales sólo sus cumbres sobresalen ahora de las
aguas.
—Qué historia más extraña.
—Es parte de una vieja leyenda que cuenta que en la época anterior a la llegada
de Russ había muchas más tierras, cada una de ellas más grande que Asaheim, pero
luego vino el diluvio y llovió durante cien años y se hundieron todas las tierras menos
Asaheim. Se dice que los demonios del mar viven entre las ruinas de las ciudades
sumergidas, cada una de las cuales es tan grande como una isla.
—¿Tú crees eso, Kjel?
—¿Por qué no? Puede que sea cierto. También puede que no lo sea. Las gentes de
mi país no eran grandes navegantes. Vivían en los valles, bajo los grandes glaciares y
pasaban su tiempo guerreando y cazando.
—He oído que la única vez que la gente del glaciar tomó un barco y perdió de
vista la tierra firme fue para visitar las islas de los Señores del Hierro.
—Eso no es cierto del todo. ¿Por qué querría alguien navegar hasta dejar atrás la
vista de la tierra firme? Los demonios del mar se habrían apoderado de ellos sin la
menor duda.
—También he oído que los habitantes de los glaciares eran… bueno… caníbales.
Kjel se rio.
—¿De verdad dicen eso? Yo había oído que eran los isleños los que se comían
unos a otros. No había comida suficiente en esas islas tan pequeñas.
—Siempre hay pescado y carne de orca —cortó secamente Ragnar.
Lo enfadaba que lo acusaran de canibalismo. Por otra parte, también él había
acusado a Kjel de lo mismo. ¿Entonces por qué rayos tenía que ofenderse? En la
oscuridad, sonrió por la ironía de sus leyendas, por su ignorancia.
—Sin embargo, tienes razón con respecto a este valle —reanudó Kjel—. Tengo
un mal presentimiento.
—¿Qué quieres decir con eso?
—No lo sé. Hay algo en él que me abre las carnes. Es como si hubiera algo ahí
fuera que no deja de mirarnos.
—¿Lobos?
—Tal vez, o quizá trolls o merodeadores de las sombras.
Ragnar se estremeció.
—¿Has visto alguna vez merodeadores?
—No, pero conozco a un hombre que los vio una vez. Eran cosas malignas y
retorcidas, con piel resplandeciente. Viven en los lugares antiguos bajo la tierra, eso
es lo que se dice, y salen a darse banquetes de carne humana. También se dice que
adoran a los poderes oscuros del Caos.
—Yo nunca oí tales cosas. Nosotros no hablábamos de ello.
—Vosotros vivíais en las islas. El mar está limpio de esa porquería.
Ragnar asintió con un gesto. A pesar del estremecimiento de miedo que le habían
provocado las palabras de Kjel, se estiró y bostezó. De repente estaba cansado.
Se echó al lado del fuego y cayó en un sueño atormentado. Soñó cosas extrañas y
terribles. Con los gusanos ciegos que se arrastran por el fondo del océano y roen las
raíces de las islas. Con los contrahechos merodeadores de la noche y con
monstruosos lobos. Con una bestia enorme con forma de hombre pero con cabeza de
lobo. La simple vista de él en su sueño lo volvió a la conciencia y se sentó en el suelo
escrutando su entorno con ojos de temor y el corazón latiendo desbocado.
De pronto, el miedo le retorció las entrañas porque creyó ver, justo frente a él, del
otro lado de la hoguera a la criatura con la que acababa de soñar. Sacudió la cabeza
para aclarar las ideas, deseando que aquello que tenía ante sus ojos no fuese más que
una imagen residual de su sueño, pero no lo era. El ser seguía allí sin moverse, en la
oscuridad, y era tan real como el propio Ragnar.
Por un instante, Ragnar se quedó paralizado y estudió por un momento a aquella
presencia. No, no era exactamente como la cosa de su sueño. No tenía la cabeza
como la de un lobo. En cambio pudo ver que tenía un cuerpo monstruoso y deforme.
De su carne brotaban enormes espinas córneas, que dotaban a su figura de una
apariencia abrupta y erizada. La cabeza era enorme y de ella sobresalían una potente
mandíbula y unas grandes orejas de murciélago. Sus ojos brillaban con una espectral
luz verdosa. Lentamente se acercó a Ragnar, que probablemente veía en él a un troll,
una criatura de los cuentos más malvados y horripilantes. Y con toda probabilidad un
troll hambriento, porque avanzaba lentamente en dirección al fuego.
Ragnar se preguntó dónde estaría Kjel o, en el nombre de Russ, quienquiera que
se suponía estaba de guardia. De todos modos, no importaba mucho y él mismo iba a
tener que hacer algo. Como un rayo echó mano de su lanza y de su escudo, pidiendo
entre dientes a Russ que el troll no se apercibiese de sus movimientos.
Lanzó un suspiro de alivio cuando tuvo sus armas fuertemente apretadas, y
adoptó lentamente la posición de lucha. A la luz de la hoguera pudo ver que los
demás seguían durmiendo. Strybjorn y Sven roncaban a todo pulmón. Kjel
permanecía acostado al lado del fuego. Henk estaba sentado de cara a las tinieblas,
pero la forma en que su cabeza colgaba sobre su pecho le hizo pensar a Ragnar que
estaba dormido.
Se dio cuenta de que le correspondería a él distraer a la criatura mientras sus
compañeros se preparaban. Y tuvo conciencia de que iba a tener que hacerlo muy
pronto. Sin embargo, una parte de su cerebro le decía que esperase; tal vez, si lo
hacía, la criatura echara mano de Strybjorn cumpliendo así la venganza en su lugar.
Los labios de Ragnar se retorcieron en una sonrisa maligna. Era una buena idea,
según le susurró esa parte de su mente.
No, se dijo a sí mismo, ésa no era la manera de hacerlo. Quería matar él mismo a
su enemigo, no quería abatir al Cráneotorvo mediante un acto traicionero. Además,
no había ninguna seguridad de que el troll eligiese a Strybjorn. Podría llevarse a uno
de los otros, y tenía que admitir que se había convertido rápidamente en sus amigos.
El monstruo estaba casi al lado de la hoguera, y Ragnar supo que había llegado el
momento de entrar en acción.
—¡Arriba! ¡Arriba todos! —gritó desesperadamente—. ¡Todos en pie! ¡Hay un
troll aquí!
Mientras gritaba se puso en pie de un salto y se lanzó en dirección al troll. Más de
cerca, iluminado por la luz de la hoguera, pudo verlo con más detalle. Pudo distinguir
la piel escamosa y correosa como la de un lagarto y el limo pegado a ella que brillaba
a la luz de la luna. La criatura daba la impresión de haber estado recientemente
mojada, como si no hiciera más que salir del cercano lago.
Ragnar acortó distancias rápidamente. La cosa era todavía más grande y terrible
vista de cerca. Tenía casi dos veces la estatura de Ragnar y era mucho, pero mucho
más pesada. Su pecho era tan musculoso como el del oso más grande, y sus manos
palmeadas eran tan grandes como su escudo. Cada dedo terminaba en una garra del
tamaño de una daga. Abrió la boca y lanzó un rugido que perforaba los tímpanos.
Ragnar pudo ver que tenía la boca provista de dos hileras de dientes afilados. Lanzó
un ataque con su lanza, esperando poder atravesar uno de sus grandes ojos como
tazones, pero la criatura giró la cabeza y la hoja apenas rozó su mejilla. Para horror
de Ragnar, ante sus propios ojos, la piel correosa empezó a retraerse con un sonido
espantoso de succión. Esto se estaba poniendo muy feo, se dijo para sus adentros.
El troll se lanzó sobre él. Ragnar se agachó para eludir un golpe, que de haberlo
alcanzado le hubiera arrancado la cabeza, y se lanzó puñal en mano contra la ingle de
aquella cosa. La respuesta fue un rugido tan intenso que casi lo dejó sordo. La cosa
contraatacó con otro potente golpe y Ragnar levantó el escudo, inclinándolo, en un
intento por desviar al menos parte del impacto. Tuvo la impresión de que había dado
resultado, pero la fuerza del golpe lo despidió hacia atrás haciéndolo caer. Aterrizó al
lado del fuego y enseguida sintió el hedor del cabello quemado cuando parte de su
negra cabellera se prendió fuego. El impacto del golpe lo dejó aturdido y debilitado,
pero se puso de pie y echó una mirada alrededor para ver lo que estaban haciendo los
demás.
Se habían despertado todos y habían cogido sus armas y escudos. Incluso,
mientras Ragnar miraba, Kjel tomó impulso y disparó su lanza que salió volando
directa y certera para clavarse en uno de los enormes ojos de la criatura. El corazón
de Ragnar saltó de gozo, pues aquél era un lanzamiento mortal, según su leal saber y
entender. Esperaba que el troll cayera en redondo y muriese, pero no fue así. En
cambio, echó mano a la lanza y, en su torpe intento por arrancarla, sólo consiguió
romper el asta mientras que la punta quedó clavada en su globo ocular. Silbó de rabia,
como una serpiente gigantesca, y el sonido era aterrador.
Strybjorn y Sven avanzaron a grandes zancadas, lanzas en ristre e hincaron las
afiladas puntas de hierro en la piel correosa del troll. Por un instante fluyó sangre
verdosa, pero las heridas volvieron a cerrarse enseguida de manera anormalmente
rápida. El troll avanzó raudamente y apresó a Sven con su enorme manaza. Ragnar
pudo ver cómo salía sangre de las heridas abiertas por las garras en el cuerpo de
Sven, pero éste no dio señales de dolor.
—¡Toma esto, perro troll, engendro del infierno! —gritó Sven mientras clavaba y
volvía a clavar su lanza en los tendones de la mano del troll. Éste aullaba de dolor y
acabó soltándolo. Por un terrible instante, Ragnar temió que Sven acabase aplastado
bajo el enorme pie del monstruo, pero él acertó a rodar hacia un lado poniéndose a
salvo. Entretanto, Strybjorn se había abalanzado sobre el troll y había conseguido
tener a pleno tiro su pecho, por lo que no esperó más y le hincó la lanza justo por
debajo de las costillas, empujándola con todas sus fuerzas para que se hundiera donde
se suponía que debía de tener el corazón la criatura. Aparte de gritar todavía más
fuerte, no parecía que el troll fuera a desplomarse. Ragnar se preguntaba si existiría
algo capaz de detenerlo y empezó a entrarle el miedo.
Luego percibió algo más, un extraño humo que se desprendía de la zona del
estómago perforado de la criatura; además, la herida que le había hecho la lanza de
Strybjorn empezaba a fundirse. Efectivamente, Ragnar recordó que en todos los
cuentos se decía que los jugos digestivos de los trolls eran tan ácidos que podían
disolver las piedras más duras. Las cosas iban de mal en peor. De un manotazo con el
revés de la mano, la monstruosa bestia lanzó a Strybjorn por los aires, que fue a
estrellarse contra el suelo casi diez pasos más allá. Eso tenía que haberlo herido,
pensó. En circunstancias normales habría estado encantado por la posibilidad de que
el Cráneotorvo muriera, pero se daba cuenta de que aquí y ahora eran necesarios
todos y cada uno de los guerreros. Pese a todo lo que habían hecho, no habían tenido
aún el menor éxito en cuanto a abatir al troll.
—¡Hay que usar el fuego! —gritó Henk.
—¿Qué dices?
—Que tenemos que echar mano del fuego. Así fue como maté yo por última vez a
un troll. Conseguí meterlo dentro de la hoguera y es sabido que sus heridas no se
cierran cuando están producidas por el fuego.
Lentamente, las palabras de Henk invadieron el cerebro de Ragnar. Eso tenía
sentido, ya que el fuego fue la mejor defensa de la humanidad contra gran parte de los
horrores de la oscuridad y había oído varias veces el antiguo relato de Imogrim sobre
cómo los hombres de Jarl Kraki habían espantado a uno de los monstruos con
antorchas encendidas y flechas llameantes. Se inclinó y cogió un tizón de la hoguera
y empezó a airearlo sobre su cabeza para aventar las llamas. Cuando el tizón empezó
a arder, Ragnar volvió a la lucha, teniendo a Henk a su lado, que también blandía un
tizón llameante.
El troll se agachó, alcanzando al caído Sven que, mientras luchaba
desesperadamente por ponerse de pie en el suelo rocoso, mantenía a raya al espantoso
monstruo tirándole frenéticos golpes con su lanza al único ojo que le quedaba sano.
Ragnar corrió y agitó el tizón flameante ante la cara del troll. Éste se dio vuelta
rápidamente con un potente rugido. Ragnar no pudo ayudar, pero se sintió bañado por
el aliento de la criatura, que olía a pescado podrido. El hedor le provocó náuseas,
pero atacó con su tizón encendido hasta tocar la carne. La bestia crepitaba, se
quemaba y ennegrecía, pero las heridas no cicatrizaban. Gracias a Russ, pensó
Ragnar, Henk estaba en lo cierto.
Una llamarada vista de reojo indicó a Ragnar que Kjel se había unido a la lucha.
Pudo ver al Falconero agitando un palo en cada mano y, dondequiera que tocaba la
carne del troll, la herida ardía y no cicatrizaba. El troll se había convertido ahora en
una bestia acorralada. Los tizones encendidos lo confundían y la pérdida de un ojo no
lo ayudaba demasiado. Henk lanzó un aullido de triunfo y se lanzó al ataque para
golpear violentamente al monstruo en la cara, dejándole un enorme verdugón negro.
—Toma ésta, bestia inmunda —gritó mientras reía victoriosamente.
El rugido de respuesta del troll ahogó su voz y luego el animal se agachó y apresó
a Henk. Clavó sus garras en la carne del joven, cortándole el brazo que sostenía la
antorcha, mientras introducía la cabeza de Henk en la enorme caverna de su boca y
luego cerraba las mandíbulas. La sangre empezó a chorrear y el alarido de Henk se
extinguió al cortarle la cabeza y tragársela entera.
Ragnar se quedó paralizado por la impresión durante un instante. No podía creer
que Henk estuviese muerto. Hacía un momento el joven estaba allí, vivo y
combativo, y ahora se había ido, lo había alcanzado la muerte y lo había decapitado.
Ésta terrible comprobación convenció a Ragnar de que lo mismo podría pasarle a él
muy fácilmente, ya que el troll, aunque herido, seguía siendo una criatura de enorme
fuerza, y podría abatirlos sin problemas a todos. Era obvio que el mismo pensamiento
ocupaba la mente de todos los miembros de la Garra, porque se habían quedado
helados, sin saber qué hacer. Ragnar se sintió impulsado a salir corriendo, pero sabía
que si él hacía eso los demás lo seguirían y la muerte de Henk quedaría sin vengar.
Todavía peor, era muy posible que el troll los alcanzase y los matase a todos mientras
escapaban. En un segundo de reflexión, Ragnar comprobó que, asustado como estaba,
no iba a poder correr.
—¡Vamos, adelante, perros! —rugió Ragnar—„ Es mejor morir cubiertos de
heridas, si vamos a morir definitivamente.
Los demás respondieron a su grito enardecido. Sven se puso de pie y empezó a
acuchillar al troll. Kjel se acercó con su antorcha mientras Ragnar se acercaba por el
otro lado. Strybjorn había conseguido ponerse de pie, y también se había armado con
un tizón llameante. Rodeado por todas partes por las odiadas llamas, aturdido,
deslumbrado y presa del dolor debido a su ojo herido, el troll se dio vuelta aullando y
echó a correr paralelamente al río, conservando aún el cadáver descabezado de Henk
clavado en las uñas de su garra. La sangre chorreaba sobre las heladas aguas, oscuras
bajo la luz de la luna.
Ragnar y los demás lo siguieron por el terreno quebradizo, con los tizones más
brillantes que nunca por la acción del viento que avivaba la llama. Fue una
persecución rápida, pero en vano. Pese a su enorme tamaño y a su apariencia pesada,
las zancadas del troll eran mucho más largas que las de ellos. Consiguió llegar hasta
la orilla del lago y se zambulló en sus aguas, levantando una estela de espuma
alrededor. Ragnar y los otros se detuvieron en la orilla y observaron cómo el troll se
deslizaba lentamente hacia las profundidades. Al final, su cabeza acabó
desapareciendo bajo la superficie.

—¿Creéis que se habrá ahogado? —preguntó Strybjorn.
—No —respondió Kjel—. Los trolls pueden vivir bajo el agua. Su guarida está
ahí abajo, seguramente.
—¿Podemos nadar y matarlo? —preguntó Sven.
—¿Cómo? —preguntó a su vez Ragnar—. Las antorchas no arden bajo el agua.
—Pero tiene a Henk, maldita sea —replicó Sven.
—Henk está muerto y ahora ya no podemos hacer nada aquí.
Sin embargo permanecieron en aquella orilla del lago vigilando hasta la salida del
sol. El troll no reapareció.
—¿Qué hacemos ahora? —preguntó Kjel.
—Volvemos a Russvik y contamos lo que ha pasado —respondió Ragnar.
No le hacía ninguna ilusión; después de todo, él era el jefe de la Garra y Henk
estaba bajo su responsabilidad.
Se miraron unos a otros y Ragnar sintió por un momento que debían de acusarlo a
él, pero sólo vio simpatía en las miradas de todos, incluso en la de Strybjorn. Era
como si el hecho de haber luchado del mismo lado contra el troll hubiese creado lazos
entre ellos. Ragnar desechó aquel pensamiento. Se produciría una tregua hasta que
llegasen al campamento. Hasta entonces serían necesarios todos los hombres, porque
¿quién sabía qué otros horrores podrían surgir de las colinas circundantes? Una vez
que hubieran regresado, sin embargo, cada uno cuidaría de sí mismo, decidió Ragnar.
Especialmente en lo que se refería a Strybjorn. El Cráneotorvo podía guardarse su
simpatía, pensó Ragnar.
—¿Estáis seguros de que fue eso lo que pasó? —interrogó Hakon. Ragnar asintió con
la cabeza y el sargento lo miró ponderativamente.
El anciano hizo repetir a Ragnar su relato del incidente, palabra por palabra, y
luego se quedó en silencio durante un largo rato. Ragnar miró por encima del hombro
del sargento, recordando la marcha de regreso a Russvik, que no había sido
precisamente agradable. Durante todo el camino vino reflexionando sobre el destino
de Henk. Lo embargaba el sentimiento de que el duelo que ahora hacían por este
compañero podrían haberlo hecho por él mismo. Henk había estado sencillamente en
el lugar equivocado en el momento equivocado. Con entera frialdad, Ragnar sabía
que podría haber sido él la víctima del troll.
Una mirada a las caras asustadas y cansadas de sus compañeros le indicó que
todos ellos estaban pensando lo mismo.
Durante la larga marcha de regreso al campamento, completamente agotados,
todos venían sobresaltados por los distantes aullidos de los lobos. Corriendo en
medio de las sombras, todos pensaban que iban a tener que luchar y que morirían allí,
pero no había ocurrido nada. Nada salvo que el espeluznante aullido de las bestias
parecía calarlos hasta los huesos y el eco que producía semejaba a un coro de voces

dolientes. Ragnar estaba seguro de que oiría aquel eco en sus sueños para toda la
vida, y de que vería unidos en una misma escena al troll, a los lobos y al difunto
Henk. Se sentía responsable de la muerte del chico y así se lo había dicho a Hakon
cuando éste empezó el interrogatorio. Hakon se había limitado a mirarlo impasible,
sin aprobar ni desaprobar nada, y lo dejó continuar con su relato. Ragnar era
consciente de la importancia de su propio fallo y había momentos en que le parecía
ver la fresca y joven cara de Henk, que lo miraba acusadoramente. Era casi tan
doloroso como la sensación que había experimentado después de la destrucción de su
aldea. Se preguntaba cómo podía ocurrirle esto si apenas conocía a Henk, en tanto
que a su clan lo había conocido toda su vida. En parte sospechaba que ya conocía la
respuesta. Entre los Puños de Trueno había sido sólo un seguidor, un zaguero, del que
sólo se esperaba que luchase y muriese por su pueblo. Con su Garra, completamente
solo en las llanuras de Fenris, había sido un jefe, era el responsable de la suerte que
corriera la Garra de Lobo que mandaba. Tal vez eso representara tanto como ser un
jarl o el capitán de un barco. No estaba totalmente seguro de encontrarse cómodo con
la situación, y por primera vez en su vida Ragnar empezó a sospechar que el poder y
la gloria podrían no ser precisamente una pura ventaja.
—¿Qué va a hacer ahora? —preguntó Ragnar—. ¿Cazar al troll?
—¿Por qué habríamos de hacerlo? —preguntó a su vez Hakon.
—Porque mató a uno de los nuestros.
—Si uno de los nuestros fue suficientemente débil para permitir que lo mataran,
nos ha hecho un favor.
—Yo no creo que sea así.
—Nadie le preguntó su opinión.
—¿Hemos terminado ya? —preguntó Ragnar con disgusto.
Hakon asintió y Ragnar, sintiéndose de pronto vacío y agotado, se levantó de la
silla y se dio media vuelta para marcharse.
—¡Ragnar!
El joven se volvió para encararse con el sargento y se sorprendió al ver una
especie de simpatía dibujada en las rígidas facciones de Hakon.
—¿Sí, mi sargento?
—Nunca resulta fácil perder a un hombre. Créame que lo sé.
Ragnar asintió y abandonó la sala.

OCHO
EL ÚLTIMO BALUARTE

—Más huellas —dijo Ragnar meneando la cabeza.
Lanzó una mirada al desolado paisaje que se veía alrededor buscando algún
indicio de una emboscada. Los árboles que los rodeaban parecían estar vacíos, los
pinos se escalonaban ladera abajo y los peñascos cerraban el camino hacia la derecha.
La cobertura era total, pero nada se movía. No tenía sensación de que se cerniese un
peligro sobre ellos. Se limpió el sudor de la frente y apartó el cabello de delante de
los ojos. Aquél imponente ciervo les había permitido hacer una buena caza, y tenían
un largo camino hasta llegar a Russvik.
—Es la quinta partida de esta semana —exclamó Kjel y sonrió—. Tal vez nos
estén buscando.
—Tal vez —respondió Ragnar.
Miró el cuerpo inerte del ciervo muerto. Strybjorn había terminado de destriparlo
mientras Ragnar y Kjel examinaban aquellas nuevas huellas.
—Procura ser un poco más cuidadoso con el cuchillo, Cráneotorvo —añadió.
Strybjorn clavó su mirada en él.
—Si crees que puedes hacerlo mejor, último de los Puños de Trueno, no tienes
más que coger tu cuchillo y ponerte manos a la obra. Quizá pueda enseñarte cómo
destripar algo más que un ciervo.
La mano de Ragnar acarició la empuñadura de su daga. Se sentía invadido por un
odio sordo. Kjel, viendo lo que estaba pasando, se plantó entre ellos
automáticamente. Sven echó una mirada, a la espera de lo que pudiera pasar.
—Basta ya, callaos los dos —se impuso Kjel—. Ya somos pocos debido a la
muerte de Henk y lo último que necesitamos es perder a otro hombre. Sobre todo si
hay otros que nos rodean y que nos pueden obligar a luchar para poder volver a casa.
Además, Strybjorn, no olvides que Hakon puso a Ragnar a cargo del grupo.
—Pues vaya favor que nos hizo —masculló desdeñosamente el Cráneotorvo.
Ragnar avanzó hacia él, pero Kjel lo contuvo. Se dio cuenta del imperceptible
movimiento de cabeza del Falconero. Poco a poco, su rabia se fue disipando. Las
palabras de Kjel fueron un recordatorio tanto para él como para Strybjorn. No podía
permitirse la pérdida de otro guerrero mientras fuera el jefe, y sobre todo no podía
perderlo por haberlo matado él. Le pareció que la idea era casi graciosa, y acabó por
relajarlo completamente. Se conformó con sonreírle con gesto maníaco al
Cráneotorvo.
Sven y Strybjorn ya estaban atando la pieza al largo palo que les iba a servir para
llevarlo a Russvik. Ragnar no encontró la vista de la carne roja y sanguinolenta tan
desazonadora como en el pasado. Ahora estaba acostumbrado a ello, después de
haber cazado y destripado docenas de magníficos animales. De todos modos, la presa
muerta no era el problema, sino las huellas que habían descubierto.
¿A quién pertenecían? ¿Quiénes eran y de dónde venían? Sin duda parecían

huellas de algo con forma humana, pero, no habiendo visto nunca las de los wulfen ni
las de los merodeadores de las sombras, Ragnar estaba dispuesto a ser cauteloso.
Podía examinar y seguir las huellas, y tal vez caer en una emboscada. Lo más
probable era que el hecho de seguirlas resultase una completa pérdida de tiempo. Las
frías nieves del invierno que caían en copos sobre las tierras altas los cubrirían antes
de que consiguiesen llegar hasta el punto de partida de las huellas y su presa podría
desvanecerse como un wulfen en la noche. Tal vez como un auténtico wulfen, pensó
Ragnar.
Parecía como si los rumores y leyendas sobre Asaheim fueran totalmente falsos.
Olvidándose por un momento de las huellas de las criaturas malignas que los estarían
siguiendo, Ragnar se cercioró de que eran auténticas, y que en este lugar podía vivir
gente de un tipo o de otro. Éstas huellas no pertenecían a ninguno de los aspirantes de
Russvik, que eran completamente planas. Debía de haber otros pueblos en las
montañas. Ragnar tuvo la sensación de que no necesitaba preguntarse si eran hostiles,
o no. En la superficie de Fenris también parecía que el estado natural de las cosas era
que todos los pueblos fueran rivales y enemigos unos de otros. Así había sido
siempre, y siempre sería así, porque Russ lo había ordenado de esa manera hacía
mucho tiempo para mantener fuerte a este pueblo.
Ragnar no tenía duda alguna de que los autores de las huellas habían sido
guerreros. Dudaba, en cambio, de que pudieran ser contrincantes a la altura de los
aspirantes por lo que se refiere a la potencia de las armas. Claro que sería diferente en
cuanto al número. Habían aprendido lo suficiente sobre técnicas de seguimiento de
huellas en el tiempo transcurrido para ser capaces de hacer buenos cálculos sobre
cuántas personas componían el grupo que había pasado por allí y, en ese caso, le
parecía que eran al menos doce. La cuestión ahora era saber si las huellas que habían
encontrado los demás de Russvik pertenecían al mismo grupo o a otro grupo
diferente. Ragnar decidió que debía ponerlo todo en conocimiento de Hakon tan
pronto como llegase al campamento. No parecía que pudiera hacerse mucho más por
el momento.
Ragnar enfiló el camino cuesta abajo hacia Russvik. Allá abajo podía ver el
parpadeo de las linternas en los largos barracones. Podía ver también el chisporroteo
de las chispas que salían por las chimeneas abiertas en el techo de la gran sala,
iluminando la oscuridad.
Estrellas desconocidas cuajaban el cielo y el canto de los pájaros nocturnos
invadía el aire. Se percibía el olor del humo de la leña quemada y los olores de la
tierra y la vegetación que traía la caída de la noche. Como siempre, le parecía que al
irse la luz los demás sentidos se aguzaban para compensar. En la distancia se oyó el
aullido de un lobo.
Se dio la vuelta para mirar a sus espaldas y comprobar si Sven y Strybjorn

seguían allí. Pudo percibir sus siluetas desvaídas en la creciente oscuridad y también
que entre ambos seguían transportando al ciervo muerto. Mirando al frente pudo ver a
Kjel internándose en la oscuridad e inspeccionando el camino. Si podía evitarlo, no
estaba dispuesto a perder más guerreros de esta Garra. No parecía que hubiera
ninguna posibilidad de que volviese a pasar, pues, en los meses transcurridos desde la
muerte de Henk, sus compañeros se habían hecho más duros y más fuertes. El
régimen de entrenamiento y ejercicio permanentes había dado sus resultados, los
había hecho más fuertes, mejor preparados y más rápidos que cualquier chico isleño
que Ragnar hubiese conocido nunca. Él mismo se sentía el doble de preparado que
cuando había llegado aquí y tal vez diez veces más competente.
Pensándolo bien, había hecho grandes progresos en los meses que habían
transcurrido. Ahora podía identificar toda la fauna y la flora comestibles de las
colinas circundantes. Sabía construir refugios y encender hogueras, e incluso podía
hacer pequeños iglúes con la nieve invernal para mantenerse a cubierto en las
tormentas de nieve que, de otro modo, congelarían sus carnes hasta los mismísimos
huesos. Sabía cómo tratar las heridas y la congelación y había aprendido a luchar con
las manos y ya era tan capaz como Sven o Strybjorn en los combates sin armas.
Siempre había sido bueno con la lanza o con el arpón, pero ahora ponía en duda que
pudiera haber algún hombre en su antigua aldea, incluidos los maestros arponeros,
que igualase su actual destreza.
No había sido nada fácil y la mitad de los aspirantes estaban ahora muertos. De
los dos grupos de veinte que había cuando él llegó, seguían vivos alrededor de unos
veinte. Algunos se habían despeñado por los riscos en los que practicaban la
escalada; otros habían desaparecido mientras cazaban, capturados por los wulfen, los
trolls o los lobos, o trasladados a algún destino desconocido por una nave celestial.
Sólo el sargento Hakon sabía adonde iban exactamente, y nadie se había atrevido
nunca a preguntárselo.
En todo este tiempo, Ragnar había conseguido sobre todo mantener a raya su odio
hacia Strybjorn. Y de un modo extraño, mientras Strybjorn seguía vivo, y el odio de
Ragnar permanecía latente, él conservaba un débil vínculo con su antigua vida en la
isla. Ragnar no quería que Strybjorn muriese mientras formaba parte de su Garra.
Estaba preparado para mantenerlo sano y salvo hasta que dejase de estar bajo su
responsabilidad.
—Hay que darse más prisa —animó Ragnar a los otros—. Hay bocas hambrientas
que alimentar en Russvik.
—Trata de no comértelo todo antes de llegar allí, Sven —gritó Kjel.
Ragnar se había dado cuenta de que durante todo el camino Sven había estado
metiéndose trozos de carne cruda en la boca y los masticaba mientras trabajaba.
—Eso, que ya has tenido bastante —reforzó Ragnar.

—Maldita sea, eso no es cierto —replicó Sven al tiempo que eructaba
estruendosamente.
Los aspirantes se rieron a grandes carcajadas, más animados, antes de seguir
ladera abajo hacia las parpadeantes lámparas de Russvik.
—Os digo que allí había más de cien —alardeó Nils.
Era un joven menudito, pero muy espabilado, jefe de otra de las Garras de
aspirantes que se habían formado el día de la llegada de Ragnar. Hasta el momento
había perdido a dos de sus hombres, aunque parecía que no había sido culpa suya. En
realidad había sido sólo mala suerte. Ragnar lo miró con interés, lo mismo que todos
los demás que estaban dando cuenta de su venado y de sus nabos cocidos en el gran
comedor. Éste era el primer avistamiento definido que alguien había hecho de un
amplio grupo de recién llegados.
—¿Dónde los habéis visto? —preguntó Strybjorn.
—Viniendo por el Paso de Cabeza de Hacha. Nosotros estábamos a mayor altura
que ellos, mirando desde los árboles. Llevábamos un par de horas siguiendo las
huellas de un gran ciervo y de sus dos ciervas cuando los vimos. Pensamos que lo
mejor era regresar y decírselo al sargento Hakon.
—Aproximadamente unos cien —repitió Kjel—. Es un montón.
Ragnar sabía que todos estaban pensando más o menos lo mismo que él. Con la
nueva hornada de aspirantes había a lo sumo cuarenta guerreros en Russvik, sin
contar a Hakon ni a los visitantes con armadura. No eran buenos pronósticos si se
planteaba una lucha. Por otra parte, siempre estaban las armas mágicas que el
sargento y los de su clase llevaban. Un centenar o un millar, no había nada que hacer
ante la magia que podía hacer pedazos a un dragón marino adulto.
—¿Qué dijo el sargento? —preguntó Ragnar.
—Lo único que hizo fue reírse de nosotros por preocuparnos. No era más que una
migración de invierno de los Montañeses. Dijo que no nos darían ningún problema si
no los molestábamos, a menos que tuviesen mucha hambre.
Ragnar sopesó esta información. Una migración invernal encajaba perfectamente
en la teoría de que este grupo era parte de un desplazamiento de gente mucho mayor.
Una vez más, se dio cuenta de su propia ignorancia sobre la tierra en la que lo había
depositado la nave celestial. Quería saber más y que alguien le diese la oportunidad
de aprenderlo.
Sin embargo, había algo que cada día era más patente. Los recién venidos estaban
matando una gran cantidad de caza a su paso por la zona. El ciervo que la Garra de
Ragnar había traído al campamento era la primera carne que había logrado traer al
campamento un grupo de aspirantes de un tiempo a esta parte. También podría ser la
última a la vista del recrudecimiento del invierno, y eso no era lo peor de todo. Poco a
poco se estaban vaciando las despensas de los barracones. Quedaban aún sacos de

cereales y algunos vegetales fibrosos, pero poco más. Ragnar se preguntaba cuánto
tiempo durarían y cuándo habría posibilidad de reponer sus provisiones. También se
preguntaba qué comerían el sargento Hakon y los demás Lobos. Nunca los había
visto compartir la comida de los aspirantes. Y pensándolo bien, nunca los había visto
comer. Había algo sobrenatural en todo aquello.
Se encogió de hombros y apartó aquel pensamiento de su cabeza. Desde luego,
siempre era posible que el sargento comiera cuando nadie lo veía. Tal vez tenía un
escondrijo secreto de provisiones en el que se atiborraba. Ésa idea también le pareció
ridícula, pues el sargento Hakon no era de los que hacen las cosas en secreto. ¿Por
qué habría de necesitarlo? Era el amo y señor de ese campamento.
Con todo, Ragnar estaba preocupado porque el invierno se recrudecía cada vez
más y los alimentos empezaban a escasear. Se habían unido a ellos más aspirantes y
se daban todas las condiciones para el desastre.
—¡Mátalo! ¡Mata a ese cerdo! —gritaba la multitud de los aspirantes.
En la sala grande había explotado repentinamente la pelea, que había derribado
por el suelo las mesas de madera y desparramado los cuencos humeantes de gachas.
Kjel había tropezado accidentalmente con Mika y Vol, dos miembros de la Garra de
Nils, mientras hacían cola para recibir las gachas. Uno de los cuencos se había
derramado embadurnando de comida a los chicos. Los ánimos se calentaron y
explotaron debido a las semanas de hambre, al duro entrenamiento y a los abusos del
sargento Hakon. En un instante, ambos cayeron sobre Kjel. Mika lo mantenía
inmovilizado sobre la mesa mientras Vol le daba patadas y puñetazos.
Ragnar lanzó una maldición. Tanto Mika como Vol eran corpulentos y fornidos y
ambos eran buenos luchadores. Ni Sven ni Strybjorn estaban allí todavía. No podía
hacerse otra cosa, pero si nadie se interponía lo más probable es que los dos
compañeros de la Garra de Nils golpeasen a placer a Kjel hasta matarlo. No parecía
que nadie tuviese intención de intervenir, ya que todos estaban muy ocupados
jaleando a los atacantes.
Ragnar echó a correr y saltó a un banco, aceleró la marcha a lo largo de una mesa
y saltó. El peso de su cuerpo y el impulso de su salto lo hicieron caer en el medio de
la lucha. Con los brazos agarró a Mika y a Vol por el cuello y los arrastró al suelo,
donde la cabeza del primero chocó con la tierra apisonada del piso del comedor.
Ragnar rodó para librarse de él y se puso de pie, girando mientras lo hacía para hacer
frente a Vol. Con increíble rapidez, el aspirante ya se estaba poniendo de pie. Ragnar
lo esquivó y lo alcanzó justamente bajo la mandíbula con el pie. Mantuvo los dedos
cerrados, tal como le habían enseñado a hacerlo, para que fuese la maza del pie la que
hiciese contacto. La fuerza de la patada lanzó hacia atrás la cabeza de Vol y su cuerpo
se desplomó sobre otra mesa desparramando comida y gachas en todas direcciones.
—¡Tú no puedes hacer eso y quedarte tan fresco! —gritó un robusto recién

llegado al que Ragnar no reconoció, al tiempo que saltaba sobre la mesa para
atacarlo.
—¿Qué no puedo, jovencito? —gruñó Ragnar, mientras le atizaba un tremendo
gancho bajo la barbilla. A los amigos del recién llegado esto les pareció muy mal,
como es obvio, y se lanzaron al ataque. Con una sonrisa fiera en los labios mientras
buscaba alrededor nuevos enemigos, Ragnar sintió una helada corriente de aire a sus
espaldas. Se había abierto la puerta del gran salón, y Ragnar oyó los aullidos de
alegría de Sven y Strybjorn ante la visión de la reyerta. Dos pesados cuerpos que
aterrizaron entre sus atacantes anunciaron a Ragnar la llegada de sus compañeros.
Fue como si alguien hubiese dado la señal para que empezase una trifulca
monumental. Los ánimos crispados hasta un punto sin retorno estallaron
violentamente. Sin razón alguna, los cuencos de gachas empezaron a volar en todas
direcciones. Algunos aspirantes rompían los bancos para agenciarse armas con sus
tablas. En aquella locura general, los camaradas luchaban contra sus camaradas y los
amigos contra sus amigos. Se convirtió en una lucha de cada uno para sí.
Ragnar dio un paso atrás y tropezó con alguien. Cerró rápidamente el puño para
golpearlo y se dio cuenta de que era Kjel. El Falconero se preparaba al mismo tiempo
para golpearlo a él, pero al ver quién era se encogió de hombros y sonrió con desdén.
—¡Pato! —gritó de improviso.
Ragnar tuvo el tiempo justo de tirarse al suelo mientras un trozo de banco roto le
volaba por encima de la cabeza. Sin molestarse en mirar alrededor, atacó lanzando
una patada y fue recompensado con un fortísimo alarido al acertar en la ingle de su
adversario. Rodó hacia un lado para evitar la rápida bota de alguien y se encontró
estirado bajo una mesa, fuera temporalmente del epicentro de la lucha.
Visto desde fuera, era una auténtica locura. Los rugidos, los aullidos y ayes de
dolor llenaban por completo el aire. La sangre manchaba abundantemente el suelo y
los aspirantes luchaban unos contra otros con una furia que hubiera dejado aterrado a
cualquier enemigo. Y, por raro que pareciese, hasta se hubiera dicho que se estaban
divirtiendo. La lucha y la pendencia habían formado parte de la cultura de Fenris
desde siempre, y al parecer les estaba sirviendo muy bien a los chicos para disipar sus
frustraciones. El propio Ragnar sintió el gusanillo de la excitación y se lanzó de
nuevo a la contienda, justo a tiempo para recibir un puñetazo de Nils en la cara.
La fuerza del golpe le hizo ver las estrellas. Luego dio un grito salvaje de alegría
que paralizó a Nils, antes de que Ragnar lo tumbase con una lluvia de golpes en la
cabeza. Luego se metió en la pelea riendo como un maníaco.
—¡Basta! —resonó una voz de trueno.
La violencia se paró instantáneamente. Ragnar se quedó paralizado como si lo
hubieran clavado en el sitio. El sargento Hakon apareció como por ensalmo y la
expresión de su cara no era precisamente placentera.

—De modo —dijo— que no tenéis nada mejor que hacer con vuestro tiempo que
pelear ¿eh? Y os gusta tan poco la comida que la usáis como arma arrojadiza. No me
sorprende, pues Asa cocina las gachas tan grumosas que pueden usarse como piedras
para honda, pero aun así es un desperdicio.
»¿Quién empezó esta pelea?
Nadie respondió mientras Hakon miraba alrededor. Su mirada se encontró con la
de Ragnar y éste se obligó a sostenerle la mirada al sargento.
—Nadie ¿eh? Bien, tengo la impresión de que eso quiere decir que todos vosotros
vais a hacer dos carreras hasta la cima de la colina para echar fuera la agresividad
antes de iros a dormir. Y eso después de que pongáis en orden y limpiéis esta pocilga.
Gruñidos de desaprobación resonaron en toda la sala, pues a nadie le
entusiasmaba la idea de marchar en la oscuridad y sobre la nieve antes de acostarse.
Kjel dio un paso al frente.
—Fui yo, mi sargento —confesó—. Yo lo hice.
—¿Y cómo ha sido eso, chico?
—Bueno… yo…
Enseguida habló Mika.
—Tropezó conmigo, mi sargento, pero yo lancé el primer puñetazo.
—¿Y qué pasó luego?
—Luego yo me uní a ellos —terció Ragnar.
No dijo nada de que Mika y Vol habían atacado a Kjel al mismo tiempo. Eso no
iba a castigarlo el sargento. Era algo que había quedado claro desde el principio.
—¿De modo que tú también?
—Yo también me sumé a la pelea —dijo Nils.
—También yo lo hice —gritó otra voz.
De pronto se levantó una oleada de voces por toda la sala, de los aspirantes que
reclamaban su parte de la culpa. Pareciera que los muy idiotas estuvieran reclamando
el reconocimiento por haber matado trolls, pensó Ragnar, pero al mismo tiempo se
sintió extrañamente orgulloso de ellos.
—Bueno, siendo así, creo que todos os merecéis la carrera ¿no estáis de acuerdo?
—cortó Hakon.
—¡Sí! —gritaron todos a una.
—Bien, pues ya podéis ir empezando —gritó Hakon—. Todos menos Kjel,
Ragnar, Mika y Nils que primero tienen que limpiar y ordenar esto.
Seguidamente, Hakon giró sobre sus talones y salió de la habitación. Los
aspirantes lo siguieron por la nieve. Los cuatro que se quedaron se miraron unos a
otros.
—Lo mejor es que vayamos a buscar los cubos —se apresuró a decir Nils como si
temiera que Ragnar fuera a golpearlo de nuevo.

Ragnar asintió, mientras Kjel le lanzaba una mirada y sonreía.
—Gracias, Ragnar, por venir en mi ayuda —dijo.
—De nada —le contestó Ragnar—. Tú habrías hecho lo mismo por mí.
—No lo dudes ni un instante.
Chocaron las manos y las estrecharon fuertemente.
—Gracias por este ojo negro, Ragnar —se burló Nils—. Pero no mucho.
—Oh, sí —intervino Mika, sonriendo—. Fue la mejor pelea que he tenido en
siglos. Deberíamos repetirla de vez en cuando.
Después se pusieron manos a la obra.
Los dedos de Ragnar estaban sangrando, lo cual resultaba peligroso. Él tenía plena
conciencia de ello por cuanto estaba colgado de un saliente helado casi a cien metros
del suelo. Los había envuelto en piel de ciervo para protegerse del frío antes de
empezar la ascensión, pero la fina piel se había desgastado mientras subía por la
ladera rocosa, y ahora las aristas de la piedra se le clavaban en los dedos.
El viento le arrancaba la túnica y el abrigo de piel de ciervo que él mismo se
había hecho, al tiempo que lo cegaba aplastándole la larga cabellera contra los ojos
inundados de lágrimas. El corazón le latía desaforadamente. Sentía el sudor frío como
si se le estuviera congelando en la cara. Trató de convencerse de que no tenía miedo,
de que no había por qué preocuparse, de que había sobrevivido a situaciones peores.
Sin embargo, en aquellas circunstancias, con el abismo bajo sus pies y los vientos
huracanados que azotaban su cuerpo, esto no resultaba en absoluto convincente. Ya
habían muerto aspirantes en aquella ladera rocosa. Sin ir más lejos, el día anterior,
Vol se había despeñado encontrando la muerte. Ragnar no quiso pensar en el modo en
que había permanecido allí caído durante unos interminables minutos, rota la
columna vertebral, las entrañas desparramadas y la sangre tiñendo de rojo la nieve
mientras se le iba la vida. En cuestión de segundos, él podía correr la misma suerte.
Ragnar trató de aferrarse todavía más, pero sus dedos no podían encontrar asidero
en la roca pulida y helada. Trató frenéticamente de afirmarse con los pies, pero la
roca helada se le resistía. Empezaba a deslizarse hacia la muerte. Mentalmente estaba
empezando a representarse la caída. Casi podía sentir el corto vuelo en el vacío, el
viento triunfante silbando en sus oídos, la agónica punzada de dolor cuando la tierra
fría acabase abrazando su cuerpo y, luego, la larga oscuridad de la muerte. Una parte
de él casi le daba la bienvenida.
Después de la tortura de las últimas semanas, casi sería un alivio. A partir de la
pelea, las cosas habían ido a peor. La comida escaseaba aún más y se había
intensificado el entrenamiento. Había más reyertas y palizas, y en el exterior del gran
salón habían encontrado a uno de los nuevos aspirantes apaleado hasta la muerte sin
que nadie hubiera admitido su culpa esta vez. El sargento Hakon no había investigado
el hecho muy a fondo todavía. Decía que la verdad acabaría saliendo a la luz y que el

culpable no podría esconderse para siempre. A Ragnar, el pensamiento no le había
parecido especialmente alentador. Le gustaría compartir la seguridad del sargento.
Otros habían sido simplemente incapaces de superar el estrés y se habían lanzado a
caminar sin rumbo sobre la nieve. Habían encontrado sus cuerpos congelados no lejos
del campamento. Sven había sugerido en tono de broma que podrían convertirse en
una fuente de carne fresca. Ragnar quería creer que estaba bromeando.
Sacudió la cabeza. ¿En qué estaba pensando? Como siempre le ocurría en los
momentos de máximo peligro, su mente parecía trabajar con increíble velocidad, pero
él la estaba usando sólo para soñar despierto y recordar el pasado. Tenía que salvarse
y tenía que hacerlo ahora, antes de que sus dedos resbalasen en el risco helado y él
encontrase la muerte precipitándose al vacío.
Desesperadamente levantó una mano del saliente y se encontró cayendo hacia
atrás. Se retorció, lanzando el peso hacia adelante, apretando la mano libre para
afirmarla en la fría piedra. Los dedos helados se negaron a responder, pero él puso
toda su fuerza de voluntad en ellos para conseguir que se movieran. Triunfante, sintió
algo bajo los dedos, algo como el cabello humano, algo que debía de ser musgo o
líquenes, pensó. Su triunfo pronto se volvió desesperación cuando percibió que éstos
se desprendían arrancados de sus raíces por el peso del cuerpo de Ragnar. Sus dedos
perdieron apoyo y empezó a caer.
Por un brevísimo instante sintió que su cuerpo formaba parte de la pared rocosa.
La espalda se le arqueó al iniciar el gran salto en el vacío. En ese momento supo que
estaba a punto de morir y que ninguna magia ni brujería lo resucitarían esta vez.
Luego, unos dedos fuertes lo agarraron por la muñeca y detuvieron su caída por
un momento. Miró hacia arriba y vio a Kjel que tenía la vista clavada en él. Dio
gracias a Russ de que Kjel se hubiera dado cuenta de sus dificultades y hubiera vuelto
atrás. Todo su cuerpo se sintió aliviado, pero él estaba débil. Se dio cuenta del gesto
de esfuerzo que afloraba en la cara del Falconero un instante antes de que empezase a
resbalarse de la mano de Kjel.
No, pensó Ragnar, apretando los dientes y luchando por apoyarse una vez más,
temiendo arrastrar finalmente a Kjel en su caída. Ésta vez, con el apoyo adicional que
le prestaba Kjel, logró asirse a una roca y afirmarse en el risco.
—Estuvimos a un pelo —jadeó Ragnar después de un momento de descanso.
El miedo y la reacción emocional habían reducido su voz a un ronquido sibilante.
—Sí —respondió Kjel con la cara todavía pálida por el esfuerzo.
—Te debo la vida —insistió Ragnar.
Kjel echó un vistazo al resto de la pared de roca y comprobó que todavía les
quedaba un largo trecho por delante. Ragnar comprendió que estaba calculando las
pocas fuerzas que les quedaban para hacer frente al resto de la escalada. La expresión
de la cara de Kjel le indicó que la conclusión no era muy esperanzadora.

—Agradécemelo cuando hayamos salido de ésta —fue la respuesta de Kjel.
Fatigosamente iniciaron la larga ascensión. Cuando llegaron a la cima, las piernas
temblorosas por el cansancio y la respiración entrecortada, el sargento Hakon los
esperaba de pie. En su cara había una expresión pensativa.
—Ragnar, acude con tu Garra al gran salón mañana al amanecer.
Ragnar no estaba seguro por su tono de voz si sería buena o mala idea aparecer
por allí.
La pálida luz de la mañana se filtraba por las rendijas que servían de ventanas en el
gran salón. El aire olía a madera quemada y a sudor concentrado. El sargento Hakon
se inclinó sobre la Garra de Ragnar y éste se sintió como un pigmeo en medio de su
gigantesca sombra. Había un extraño brillo en la mirada del sargento, pero su cara de
rigidez pétrea no dejaba traslucir expresión alguna que pudiera interpretarse. Parecía
que estuviese evaluándolos, tal vez con la idea de matarlos, tal vez con algún otro
propósito.
—Lo habéis hecho bien —dijo finalmente—. Al menos para llegar hasta este
punto. Habéis sobrevivido, y no os habéis deshonrado. Es muy poco lo que podéis
aprender aquí, en Russvik, y sois tan duros como puede permitíroslo vuestro
lamentable cuerpo.
Todas las miradas se fijaron ahora en el sargento. Esto era algo nuevo y sus
palabras permitían adivinar un cambio en la situación de todos ellos. Tal vez irían a
unirse con las otras Garras que ya se habían ido. Ragnar lo estaba considerando,
porque ninguno de esos aspirantes había vuelto jamás. Su corazón, acelerado por el
nerviosismo, golpeaba contra las costillas.
—Se os dará una oportunidad para salir de aquí —prosiguió Hakon—. No penséis
que va a ser fácil. A donde vais recordaréis los días pasados en Russvik como un
alegre carnaval.
Hizo una corta pausa para que sus palabras produjesen el efecto deseado. De
cualquier otro, Ragnar habría pensado que esas palabras eran una exageración
destinada a amedrentarlos, pero viniendo de Hakon sabía que no reflejaban más que
la dura y fría realidad que les esperaba.
—Cabe la posibilidad de que os elijan para pasar a la siguiente fase de vuestro
entrenamiento. Eso suponiendo que podáis atravesar la Puerta de Morkai.
A Ragnar no le gustó el cariz que estaba tomando aquello. En las leyendas de su
pueblo, Morkai era el perro de presa de dos cabezas de Russ. Guardaba las puertas
del infierno inferior. Una mirada a sus compañeros de Garra lo convenció de que
todos ellos estaban al tanto del significado del nombre.
—¿Cómo llegaremos hasta allí, sargento? —preguntó Kjel.
Ragnar podía asegurar que Kjel hizo todo lo que pudo para que su voz sonara
alegre, pero no pudo evitar el tono temeroso de su voz.

—La encontraréis a su debido tiempo —sentenció Hakon.

NUEVE
EL ÚLTIMO BALUARTE

Una vez más, Ragnar se encontró en una de las grandes naves celestiales, que ahora
sabía que se denominaban Thunderhawk. Tal vez era la Thunderhawk, pero le
resultaba dudoso. El modo en que Hakon y los demás hablaban de ella le hizo pensar
que había más de una.
Kjel, Strybjorn, Sven y él mismo no fueron los únicos en subir a bordo y
acomodarse en el interior. Vio que también habían sido avisados Nils y Mika.
Asimismo, reconoció a Lars, Hrolf y Magnus de la hornada inicial de aspirantes.
Parecía que eran los únicos supervivientes. A ninguno de ellos se lo veía
especialmente alegre, y Ragnar adivinó que habían escuchado la perorata final del
sargento Hakon. Nils trató, al menos, de sonreírles, pero su expresión resultó más
pensativa que feliz. Al igual que Ragnar estaba haciendo cábalas sobre lo que les
esperaba en la Puerta de Morkai.
Se produjo un intenso rugido cuando la Thunderhawk encendió los motores y
empezó a elevarse del suelo. Mirando por la escotilla redonda, Ragnar pudo ver que
la nieve se derretía en las alas de la nave a medida que se elevaba en el aire. Otra vez
se sintió comprimido contra su asiento por la fuerza de la aceleración, pero siguió con
la mirada clavada en la ventanilla decidido a echar una última mirada a Russvik. Por
más que pareciera una locura después de las penalidades que habían tenido que
soportar allí, Ragnar tuvo una extraña sensación de nostalgia del lugar. En los últimos
meses se había convertido en lo más parecido a un hogar que ahora tenía. Por brutal
que hubiera sido su vida en ese lugar, se había acostumbrado a ella. Ahora lo
arrancaban de allí para enfrentarse a lo desconocido y eso no dejaba de producirle
temor. Nada de lo que se había encontrado en las heladas llanuras de Asaheim había
sido agradable, y dudaba de que las cosas fueran a mejor en el futuro inmediato.
Los pensamientos sobre el hogar lo empujaron a mirar de reojo a Strybjorn y una
vez más se sintió invadido por el odio cuando percibió los rasgos brutales del
Cráneotorvo. Desconcertado, Ragnar tuvo que admitir que su persistente odio le
producía una lúgubre sensación placentera. Era el único compañero permanente y
fiable.
Strybjorn percibió la mirada de Ragnar y se la devolvió con furia en los ojos.
—¿Asustado, último de los Puños de Trueno? —preguntó.
—No —respondió Ragnar.
Supo que estaba muy cerca el día de su venganza, estaba completamente seguro
de ello. La tregua que había mantenido mientras estaban en Russvik se había
acabado. No tardaría mucho en enfrentarse a Strybjorn en el caso de que ambos
consiguiesen pasar a través de la Puerta de Morkai.
La Thunderhawk sobrevoló una tierra cubierta de nieve. Ésta vez no subió tan
alto como para estar a punto de tocar las estrellas. En esta ocasión, su rugido
retumbaba en los amplios valles y en las montañas, y asustaba a los animales que

recorrían los campos nevados.
Ragnar no tenía ni la menor idea de la rapidez con que volaban, pero su velocidad
era increíble. Parecía que hubieran recorrido tanta distancia en una hora como puede
cubrir un hombre en un mes. Su sombra avanzaba por las selvas de allá abajo con
más rapidez que cualquier pájaro o presa de caza.
Todas las tierras que se veían abajo estaban cubiertas por el manto blanco de la
nieve, interrumpido aquí y allá en los valles y en las colinas por el verde de los pinos.
También se veían de vez en cuando algunas corrientes de agua que se despeñaban
montaña abajo hasta terminar en grandes cascadas. Extrañamente, las montañas
parecían incluso más extensas desde su privilegiado punto de observación a bordo de
la rápida Thunderhawk. Surgían en las interminables y heladas ondas del horizonte,
como poderosos centinelas que permanecieran hombro con hombro haciendo frente
al interminable asalto del viento, de la lluvia y de la erosión.
En ese momento, la nave pasaba sobre la rocosa y estéril superficie de un glaciar,
que brillaba con un fulgor frío a la luz del sol filtrada por las nubes. Mirando hacia
abajo, Ragnar pudo ver a un grupo de hombres que avanzaba por la superficie helada.
No iban enfundados en pieles como las demás personas que había visto. Tras aquella
rápida ojeada, Ragnar habría jurado que llevaban la misma armadura que el sargento
Hakon, y que iban equipados con las mismas armas. Al parecer saludaban a los de la
nave; luego, en un abrir y cerrar de ojos, desaparecieron de su vista.
Jirones de nubes pasaban ahora bajo la Thunderhawk, que vibraba ligeramente
cuando las sobrevolaba. Ragnar volvió a sentir una secreta emoción en su alma. Es lo
que deben de sentir los dioses cuando miran al mundo desde arriba, pensó. Entonces
se le ocurrió que Hakon y sus hermanos eran poderosos magos que tenían el
privilegio de conocer los secretos de algún sortilegio suficientemente potente para
gobernar este mundo, si quisieran hacerlo.
Luego le dio por pensar que tal vez ya lo hacían, y que el mundo estaba ordenado
de la forma que estaba porque ellos lo querían así para sus inescrutables designios.
Tal vez, todos los clanes de Fenris no eran más que el ganado de los dioses crueles.
Tan pronto esa idea cruzó por su cabeza, un fino instinto le hizo pensar que era la
verdad. ¿Acaso no estaba volando en un vehículo como el usado por los Buscadores
de Valientes?, y ¿acaso no eran mensajeros de los dioses? Tal vez significase que
moraban junto a los dioses, o tal vez que ellos mismos eran dioses en cierto modo. A
decir verdad, Ranek y Hakon poseían muchos de los dones legendarios de Russ.
Tenían sus extraños ojos lobunos, sus largos colmillos, sus potentes músculos y esa
descomunal fuerza física. Que ellos eran, sin duda alguna, sus parientes más cercanos
resultaba obvio, al menos para Ragnar.
Ragnar no dudó ni por un instante que muy pronto descubriría más verdades. La
Thunderhawk los introducía cada vez más en el corazón del misterio. Habían pasado

ya muchas horas, y el terreno sobre el que volaban ahora había cambiado
radicalmente de aspecto y cada vez se volvía más abrupto e inhóspito. Aquí y allá se
elevaban hacia el cielo potentes chorros de lava, y la nieve fundida se convertía en
sibilantes nubes que remontaban desde la vaporosa superficie de las negras rocas. A
Ragnar se le ocurrió que, si hubiera alguna tierra apropiada para ser la entrada del
infierno, seguro que sería aquélla.
Las montañas eran cada vez más altas y más peladas. Por todas partes surgían
figuras monstruosas de las rocas cubiertas de líquenes. Grupos de gigantescos lobos
levantaban la cabeza y aullaban saludando el paso de la Thunderhawk. Las laderas
escarpadas estaban horadadas por las bocas de enormes cavernas. Toda la pequeña
vegetación de la zona estaba marchita y era raquítica.
Los valles eran cada vez más profundos; sus profundidades insondables, negras y
amenazadoras, y las montañas eran cada vez más grandes. Sin embargo, ahora, los
escarpados gigantes hacían que los picos que rodeaban a Russvik pareciesen meras
colinas, que ni siquiera mereciesen el nombre de montañas, aunque a decir verdad
habían sido las más altas que Ragnar había visto jamás. Las montañas que ahora
sobrevolaban eran de una altura realmente sobrecogedora, como una pared hecha por
los dioses para mantener prisioneros a los demonios. Clavados a sus asientos por la
velocidad de la Thunderhawk, avanzaban como el rayo a través de largos y oscuros
valles llenos de pedregales, sobre glaciares que brillaban como ríos de hielo cuando
los tibios dedos del sol los alcanzaban. La sombra de la nave, que se movía a gran
velocidad, caía en los lagos helados y se perdía en las nubes que nimbaban las
escarpadas cimas.
La ronca voz de la Thunderhawk se elevaba aún más cuando sobrevolaba las
montañas, como si también este carro de los dioses luchara para remontarse en el
finísimo aire. A medida que subían, el cielo se hacía más oscuro, y Ragnar estaba
convencido de que podía ver el frío parpadeo de las estrellas.
Luego, la nave celestial viró bruscamente y, mientras el estómago se le venía a la
boca, Ragnar la vio. Era la montaña más alta de todas, la más alta que había visto o
que vería jamás, y que no podía ser otra que la montaña más alta de la historia de la
creación. Se erguía por encima de los demás picos del mismo modo que un hombre
adulto se elevaría por encima de un niño. Sus estribaciones más bajas descendían
kilómetros por debajo de las nubes que ellos sobrevolaban. Era una montaña de
dimensiones épicas, la más adecuada para servir de morada a los dioses. Ragnar
sabía, sin que nadie se lo hubiera dicho, que aquél sería su punto de llegada, y
mirando alrededor en el interior oscurecido de la Thunderhawk pudo ver que los
demás estaban igualmente asombrados y en un silencio impresionante por la
magnificencia del pico que tenían ante ellos.
Ahora sabía, al contemplar esa imponente montaña a la luz del amanecer, que

nunca olvidaría aquel momento por más años que viviera. Nunca olvidaría el
asombro y el miedo que la vista de aquella poderosa cima habían provocado en su
corazón.
El tono de la voz de la aeronave cambió cuando inició su aproximación al pico. A
medida que estaban más cerca se reducía la velocidad y descendían. Y, cuanto más se
acercaban, más se perdía de vista el panorama de su inmensidad, para ser
reemplazado por detalles particulares de la tierra que tenían bajo los pies.
Ragnar vio que la ladera de la montaña estaba horadada por grandes cavernas
cada una de las cuales estaba cerrada por una gran puerta de metal, cuyas
dimensiones estaban más allá de su capacidad de comprensión. Hasta ese momento,
Ragnar ni se imaginaba que hubiera semejante cantidad de metal en todo Fenris para
revestir ni una sola de aquellas puertas gigantescas. No tenía ni la menor idea de lo
que podría esconderse tras semejantes portones y no deseaba saberlo. Ragnar no
podía, sencillamente, imaginarse nada tan grande que exigiera aquella vastedad y no
pudo evitar un escalofrío dominado por el sobrecogimiento.
Había otras cosas, por ejemplo, enormes conjuntos de metal unidos por
monstruosas y serpenteantes tuberías. En un primer momento, Ragnar pensó que la
propia serpiente del mundo abrazaba la montaña con sus anillos, pero cuando estuvo
más cerca esta idea fue reemplazada por la no menos perturbadora de que las
enormes estructuras de metal eran obra de los hombres, o incluso de los dioses. Ellos
unían los edificios de acero de los que salían potentes chorros de fuego. No sabía qué
finalidad tenían aquellos ingenios tan abstrusos, pero tenía la sensación de que
cualquiera que fuera la finalidad, ésta era muy poderosa. ¿Por qué habrían venido
aquí, a la montaña de los dioses?
Cuando bajaron más, vio que cada uno de los gigantescos edificios de metal era
tan grande como una pequeña isla, una auténtica colina de precioso acero. Enormes
discos, que le recordaban a los del Templo de Hierro, giraban encima de aquellas
estructuras. Muchos de ellos parecían hacerlo hacia la Thunderhawk, que se
aproximaba. Ragnar parpadeó, agarrado al arnés que lo sujetaba, y jadeó
procurándose aire, incapaz de absorber todas las maravillas y terrores que estaba
contemplando.
La Thunderhawk quedó suspendida en el aire cerca de una de las enormes puertas
de metal. Mirando hacia abajo, Ragnar pudo ver qué era realmente lo que parecía ser
un gran ojo de buey de piedra que se abría en el suelo bajo ellos. Mientras miraba, la
Thunderhawk empezó a descender para posarse sobre él. Ragnar comprobó que la
nave había aterrizado en el centro exacto de aquella enorme diana. La asombrosa
precisión de lo que acababa de hacer lo golpeó como el mandoble de una espada. La
nave había cruzado cientos de kilómetros de tierra, volado sobre un vasto continente
y, con todo, los navegantes del barco volador habían acertado a encontrar aquel punto

exacto y a posar su nave sobre él. Estaba seguro de que esta precisión no era casual,
sino producto de un potente conjuro, cuyo significado no podía entender aún.
Por encima incluso de los rugidos apagados de los motores, y a través de la
gruesa cubierta metálica de la Thunderhawk, Ragnar oyó un extraño ruido chirriante
de bombeo y el terror lo invadió al ver que la nave se estaba hundiendo en el suelo.
Del suelo parecían emerger paredes de piedra en torno a la Thunderhawk a medida
que la tierra lo tragaba. El estómago se le subió a la boca y su corazón se hundió
hasta que una rápida reconsideración de todo ello lo llevó a pensar que todo el
procedimiento estaba controlado y que el disco de piedra era una especie de
plataforma destinada a llevar a la aeronave hasta las entrañas de la tierra.
Se pegó todo lo que pudo a la ventana, mirando hacia arriba, y tuvo la
oportunidad de echar una última ojeada al pico que se alejaba vertiginosamente hacia
el cielo, como una lanza apuntada directamente al firmamento.
Descendieron de la nave dentro de la vasta caverna, que parecía tan grande como
la bóveda celeste. Las paredes despedían un destello cristalino como si hubieran sido
fundidas a una elevadísima temperatura. Las nubes se desplazaban bajo los grandes
arcos y oscurecían los enormes murales que cubrían el techo. Ragnar se quedó
boquiabierto de asombro al contemplar las escenas, parcialmente oscurecidas, de
batallas entre seres que no podían ser otra cosa que dioses y demonios. En las paredes
de la enorme cámara, gigantescas estatuas ocupaban hornacinas a su medida. Cada
una tendría cinco veces la altura de un hombre, y representaba una figura armada y
cubierta con armadura como el sargento Hakon o Ranek, el Sacerdote Lobo. Aquí,
pensó Ragnar, había brujería a una escala que nublaba la mente.
Ragnar no había visto nunca nada semejante. Todo aquel enorme espacio estaba
iluminado por linternas mágicas que daban una luz más brillante que mil lámparas de
aceite de ballena juntas, haciendo que el recinto estuviese casi tan iluminado como si
fuese de día. Todas las misteriosas y extrañas figuras que se veían iban de un lado
para otro con cometidos imposibles de adivinar.
Ragnar vio figuras vestidas con la misma armadura que el sargento Hakon y sus
compañeros, que iban y venían por la caverna hacia otras naves celestiales, y con las
armas listas para actuar. Vio a hombres que parecían más bien máquinas saltando a
bordo de naves con largas pértigas de metal que centelleaban y lanzaban llamas. Vio
figuras similares ajustando largos tubos al vientre de la nave celestial. Asimismo,
pudo ver figuras humanoides, aparentemente todas ellas de metal, que efectuaban el
mantenimiento de los vehículos. Mientras se movían de un lado para otro atendiendo
sus tareas, le recordaron a Ragnar a los calafates de barcos de su antigua aldea.
Tenían el mismo aire de hombres totalmente absortos en su trabajo.
El ruido era ensordecedor y el rugido de las aeronaves se mezclaba con el
entrechocar de los metales y los gritos de un millar de voces. Los hombres de metal

chirriaban y zumbaban. Las máquinas en las que rodaban producían estampidos como
truenos. Ragnar escuchó atentamente y comprobó que el lenguaje en que gritaban
estas personas no tenía ni el menor parecido con su lengua nativa. Incluso era más
áspero y gutural, y sin embargo algunas palabras tenían una pronunciación suave.
El aire olía a productos químicos, y no a los que en su aldea provenían de las
curtiembres ni a los hedores que rodeaban la ciudad de los Señores del Hierro. Era un
olor limpio y mentolado con un toque de aceite y de otras sustancias que Ragnar
asoció con la maquinaria.
El aire de sus pulmones y el del suelo bajo sus pies parecían vibrar con el
bullebulle del lugar. Todos sus sentidos eran asaltados por cosas que nunca había
experimentado antes. Sufrió una desorientación momentánea, pero luego sus ojos se
centraron en algo que reconoció en medio de todas aquellas rarezas.
De la sombría distancia surgió el Sacerdote Lobo Ranek, que venía andando hacia
ellos. Ragnar sintió un repentino escalofrío de miedo. La aparición del brujo siempre
había presagiado profundos cambios en su vida.
—¡Bienvenidos a El Colmillo! ¡Bienvenidos a la morada de los Lobos! —gritó—.
Espero que estéis listos para enfrentaros a la Puerta de Morkai.
Ranek los guió por largos y oscuros pasillos que se internaban en las entrañas de
la montaña. Caminaba con el paso decidido y confiado de un viejo lobo. Sabia
exactamente adonde iba y cómo llegar hasta allí. Ragnar estaba contento por todo
ello, porque todo el conjunto era un peldaño más de una escalera que nunca habría
imaginado. Toda su isla nativa podía meterse dentro de una de las habitaciones más
pequeñas de aquel enorme lugar.
Hubo momentos en que tuvo que luchar contra el terror que lo embargaba. Lo
asaltaban constantemente pensamientos sobrecogedores. ¿Qué impedía que esta
enorme montaña se cayese sobre ellos? ¿Qué pasaría si se derrumbase y los enterrase
vivos? ¿Cómo podrían volver a encontrar jamás el camino de salida? Una ojeada a
los pálidos rostros de los demás lo convenció de que todos ellos compartían sus
temores.
Máquinas, guerreros y otras cosas, en parte humanas, en parte máquinas,
avanzaban al mismo tiempo que ellos. Fueron recogidos por enormes máquinas con
ruedas que no disponían de medios visibles de propulsión y que llevaban cargas tan
pesadas como para que las movieran veinte hombres fornidos. Realmente, pensó
Ragnar, allí estaba funcionando una magia muy poderosa. Los habitantes de El
Colmillo tenían máquinas que hacían que las más grandes de los Señores del Hierro
pareciesen juguetes de niños.
Sintió que al fin habían llegado al corazón secreto del mundo. Era como si se les
hubiese levantado una cortina para revelarles el lugar donde los Tejedores Sombríos
hilan el destino de los hombres. Los mecanismos del destino estaban quedando al

desnudo. Ahora podía ver cómo vivían los dioses, y la visión era impresionante.
Ranek los condujo hasta dos aberturas como cuevas en la ladera de la montaña.
Del interior salía un extraño ruido jadeante. Sobre ambas aberturas habían grabado el
signo de un águila bicéfala. En sus garras sostenía un disco que mostraba el emblema
de la cabeza del lobo de Russ. En una de las aberturas se veía una flecha fluorescente
que indicaba hacia arriba. En la otra, una flecha igual que indicaba hacia abajo.
—Entrad —indicó Ranek, haciendo un gesto hacia la abertura izquierda con una
mano revestida de metal.
Sin pensarlo dos veces, Kjel avanzó. Se oyó un sonido como un grito al tiempo
que él desapareció de la vista. Los otros se quedaron rígidos en su sitio. ¿Será una
trampa?, se preguntó Ragnar. ¿Habrá un enorme pozo aquí? ¿Es ya la Puerta de
Morkai?
¿Los habían traído hasta allí simplemente para degollarlos como corderos? No era
probable. ¿O acaso era ésta alguna forma rara de sacrificio mágico? Era incapaz de
adivinarlo. Todo lo que había visto allí estaba fuera de su comprensión.
—¡Vamos! —ordenó Ranek. Pese al terror que atenazaba su corazón, Ragnar
decidió que no iba a tener más remedio que confiar en el viejo hechicero. Dio un paso
hacia la abertura y, por un segundo, no sintió más que el vacío bajo sus pies, luego
dio un paso al frente y empezó a caer. Aunque estaba determinado a no gritar, un
gemido de miedo se escapó de sus labios. El estómago se le revolvió cuando cayó a
un hondo pozo. Luces rojas y amarillas parpadeaban ante sus ojos mientras caía
rápidamente y con una velocidad cada vez mayor. Ahora sabía, sin duda, que había
sido una trampa y que su vida estaba acabada. Cuando empezaba a invadirlo una furia
asesina por la naturaleza absurda de la muerte que lo esperaba, una fuerza invisible lo
aferró y frenó su descenso hasta el punto de que se posó lentamente en el suelo al
final del pozo. Cuando tocó tierra tan suavemente como una pluma y comprobó que
no iba a morir, dejó escapar una carcajada.
Vio otra salida y allí estaba Kjel de pie con una amplia sonrisa en la cara.
—Fue impresionante —exclamó el Falconero.
Ragnar sólo pudo asentir con la cabeza y sonreír tibiamente.
—¡Atención arriba! —gritó una voz que procedía de lo alto.
Ragnar miró hacia arriba y vio las botas de Sven que descendían sobre su cabeza.
Apenas tuvo tiempo para lanzarse fuera a través de la puerta, antes de que Sven
tocara tierra. Sven no tardó en seguirlo, mientras uno por uno se veía caer a los
restantes aspirantes.
Finalmente, apareció Ranek. Aterrizó suavemente con una ligera flexión de las
rodillas que indicaba que había hecho aquello innumerables veces. En su cara no
había sonrisa tonta alguna. Ragnar comprobó que fuera cual fuese la magia que
operaba en aquel pozo hacía mucho tiempo que había dejado de maravillar al brujo.

Haciendo señas para que lo siguieran, Ranek echó a andar.
El lugar por el que pasaron casi podría haberse elegido exclusivamente para
inspirar terror, pensó Ragnar, y luego cayó en la cuenta de que lo más probable era
que ése fuera el caso. Era tenebroso y no había allí ninguno de los relucientes globos
que colgaban del techo y que iluminaban el resto del laberinto. La única fuente de luz
consistía en los llameantes pozos de fuego y en el brillo incandescente de las cubetas
borboteantes de lava molida que los rodeaban. El aire era caliente y olía a azufre.
Nubes de niebla hirviente recorrían los pasillos. Ragnar puso toda su atención en los
pasadizos por los que caminaban. Perder el pie allí significaba la muerte segura.
Ranek siguió adelante, sin mirar nunca atrás, confiado en que lo seguían todos.
Tenía razones suficientes para esa confianza, pensó Ragnar. ¿Qué otra cosa podían
hacer los aspirantes? Ninguno sabía el camino de regreso ni tenía idea alguna de los
secretos y peligros que podría esconder aquel lugar para el intruso incauto.
Ante ellos se erguía otra imponente arcada. En ésta estaban esculpidas cabezas de
lobo y runas de un tipo eldritch que Ragnar no sabía leer. Ranek se detuvo y se dio la
vuelta hacia ellos. Uno tras otro, los aspirantes se agruparon en el pasadizo. La
disciplina subconsciente que les habían imbuido en Russvik los obligaba a formar en
filas.
Sobre el lugar se cernía un aura de miedo. Ragnar podía sentir su presencia en el
aire caliente y sulfuroso. El sudor le aplastaba el cabello contra la frente y sabía que
tenía la cara roja por el calor. Tenía la impresión de encontrarse en la morada de los
demonios del fuego. Aquí actuaban antiguas y poderosas fuerzas y Ragnar detectaba
presencias invisibles, tal vez fantasmas o espíritus. Había poder en esa arcada y en
cualquiera que permaneciera bajo ella.
—He aquí la Puerta de Morkai —dijo Ranek al tiempo que señalaba la arcada—.
Por ella se entra en la muerte o en la gloria. Una vez que se traspasa no hay retorno
posible, salvo que se quiera pertenecer a los Lobos en cuerpo y alma.
»En este momento es el único camino que se abre ante vosotros. No podéis salir
vivos de aquí sin pasar por esta puerta. Al que se niegue lo arrojaré a los pozos de
fuego, y los demonios consumirán su alma. Sólo queda una cuestión por dilucidar:
¿quién será el primero?
En medio de un denso silencio, todas las miradas se dirigieron hacia la arcada. La
sensación de una presencia infernal al acecho se hizo más patente. Un miedo
supersticioso penetró en todas las mentes con paso sigiloso. Ragnar sabía que todos
sentían lo mismo que él. Ya no se trataba de una simple mirada a través de un arco
semioculto por la niebla. Parecía que tuvieran ante sí las fauces de una gigantesca
bestia que los tragaría de un solo bocado. Todos sabían que lo suyo sería que se
disputaran el honor de ser el primero; sin embargo, nadie se movía.
Ragnar sabía que en aquel lugar actuaba algún poderoso conjuro mágico, que

helaba de terror su corazón, tocando con los dedos helados del miedo su espina
dorsal. Cada segundo que pasaba se hacía más difícil moverse, hablar, incluso pensar.
Estaba como si fuera un pajarito hipnotizado por una serpiente. Quería atreverse a
hacer algo y, sin embargo, no podía.
Pero se dio cuenta de que la prueba ya había empezado por más que estuviera allí
inmovilizado, y esa extraña magia formaba parte de ella, y el valor era una de las
medidas más importantes que le aplicarían a la hora de juzgar si era digno, o no.
Obligó a su torpe e hinchada lengua a moverse, forzó la apertura de sus helados
labios y con una sensación de inmensa trepidación se oyó decir a sí mismo:
—Yo atravesaré la puerta.
—Pues adelante, muchacho. ¿A qué estás esperando?
Como un hombre mecánico o como la víctima de un encantamiento en las sagas,
Ragnar avanzó con las piernas rígidas para pasar bajo la Puerta de Morkai. A medida
que lo hacía se sintió invadido por una sensación de vértigo. Las runas de la puerta
parpadearon y las cabezas de lobo esculpidas en ella parecían estar vivas y venir a su
encuentro para saludarlo: espíritus lobunos, niebla y vacío arrastrando tras ellos una
cola de cometa de ectoplasma. En sus oídos creyó oír un débil y agudo aullido, como
al que podrían lanzar los fantasmas de una manada de lobos muertos hacía mucho
tiempo.
Los espíritus danzaron alrededor de él mientras caminaba hacia el arco. Se
colaban por su boca abierta y por la nariz; podía sentir cómo descendía el vapor por
su garganta y llenaba los pulmones. Pensó que acabaría chocando con el aire acre y
denso, pero siguió obligándose a avanzar y cada vez se acercaba más a la arcada…
Por un momento pensó que ya estaba del otro lado. Pudo entrever la presencia de
tres terribles ancianos, revestidos con armadura, echadas sobre los hombros sendas
pieles de grandes lobos blancos; luego sintió un frío que helaba los huesos, una
oleada de calor atroz y una sensación de caída mucho peor que la que había tenido en
el descenso del pozo. El tiempo y el espacio se tergiversaron y se modificaron. Su
carne pareció borbotear y fundirse y, de pronto, estaba en otro lugar.
Se encontraba de pie en una llanura helada y, a lo lejos, podía ver hombres y
máquinas. Algunos estaban embutidos en una armadura gris semejante a la que
llevaban Hakon y Ranek. Otros vestían armaduras de color rojo sangre cubiertas con
trabajadas calaveras de bronce, pero extrañamente parecidas a las armaduras de los
hombres de gris. Éstos luchaban contra los de rojo bajo la luz fría de un sol pálido y
blanco. Ragnar comprobó que estaba de pie sobre un montón de cuerpos. Una cabeza
cortada rodó a sus pies y bajo sus botas había miembros mutilados. También se dio
cuenta de que estaba cubierto por una armadura gris que presentaba mil melladuras y
cortes. Aceite y fluidos mezclados con su propia sangre y con las vísceras de sus
enemigos cubrían la antes pulida superficie. Él sostenía una de las extrañas espadas

mágicas como las que Hakon llevaba en cada mano. Una de ellas había dejado de
funcionar. La hoja estaba rota, los dientes saltados, pero la otra funcionaba
perfectamente, reanimándose de repente, chirriando y vibrando en sus manos y,
luego, deteniéndose como si el estímulo que la había animado hubiese desaparecido.
Mirando alrededor vio los cuerpos muertos de Kjel, de Sven y de Strybjorn e,
incluso, los del sargento Hakon y Ranek. Él estaba rodeado por los hombres de rojo,
algunos de los cuales llevaban las viseras de los cascos levantadas y sus caras estaban
retorcidas y distorsionadas en terribles parodias de humanidad. Dentro de los cascos
cerrados de los demás llamearon de odio sus relucientes ojos rojos. Sabía que eran
muchos y que eran demasiado fuertes para él, y también sabía, sin que nadie se lo
hubiera dicho, que eran servidores de Horus, seguidores de la oscuridad final y
enemigos de Russ. De la misma forma sabía que no había asesinos más feroces en
todo el universo y que en unos instantes estaría muerto.
Uno de los de armadura roja hizo una señal a sus seguidores para que se
detuviesen. Pararon por un momento como sabuesos que obedecen las órdenes de su
amo, pero Ragnar sabía que la tregua era momentánea. Seguían sedientos de su
sangre y ni siquiera la voluntad de su amo los detendría por mucho tiempo. El jefe
habló ahora y su voz metálica era persuasiva y sincera.
—Eres un poderoso guerrero, Ragnar —empezó diciendo—. Eres digno de unirte
a nosotros. Tira tus armas, participa en el rito de la sangre, ofrece tu espíritu a
Khorne, vive eternamente y conoce el éxtasis de la batalla interminable.
¿Quién será Khorne?, se preguntó Ragnar. El nombre le sonaba extrañamente
familiar y tenía resonancias siniestras. ¿Y por qué buscarían sus seguidores la alianza
con Ragnar? En realidad, no tenía mucha importancia. Ragnar sabía que aquélla era
una oferta sincera y una parte de él se emocionó. El guerrero enfundado en rojo le
estaba ofreciendo una eternidad de combates salpicados de sangre y vísceras como se
les prometía a los héroes que seguían a Russ. Además, sabía que una vez que
participase de sus ritos y vistiese su armadura roja sentiría mayor placer que nunca en
las matanzas, y obtendría una recompensa por ello, un poder semejante al de un dios.
Por un momento sintió una fuerte tentación. ¿Por qué no unirse a estos grandes
guerreros? ¿Por qué no ofrecer su espíritu a Khorne? ¿Por qué no ganar la
inmortalidad?
Sin embargo, mientras pensaba esto, otra parte de él se revolvía con repugnancia.
Vio que estos seguidores de la oscuridad estaban perdidos y condenados. Algo se les
había escapado de su interior, algo importante, y esa pérdida los había convertido en
algo inferior a los hombres. Puede que tuvieran un tipo de honor, pero no era el honor
tal como lo entendía Ragnar. Sus formas retorcidas reflejaban la deformidad de su
alma y ni siquiera la intrincada ornamentación de sus armaduras podía esconder eso.
Ragnar se rio y escupió a la cara del jefe, luego se lanzó contra el grupo dando

mandobles a derecha e izquierda. Ni siquiera las dentelladas de las espadas de Caos
en sus crujientes huesos le hicieron arrepentirse de la decisión. A sus pies se abrió un
pozo de tinieblas, y con vertiginosa rapidez, sin que tuviera tiempo de comprender
cómo había pasado, se encontró en un lugar y un tiempo diferentes.
Alrededor todo eran paredes de carne de color amoratado, cruzadas por grandes
arterias dentro de las que burbujeaban extraños fluidos. Arcos amarillentos de hueso
y cartílago, con el color de los dientes viejos y podridos, soportaban el techo. Todo
estaba cubierto por una odiosa mucosidad rojiza y pegajosa. Sus botas producían un
espantoso ruido de succión cada vez que daba un paso por aquel suelo semejante a
una lengua. El aire tenía la temperatura de la sangre y se notaba asfixiante y pegajoso.
Sintió una especie de vida ajena alrededor, como si hubiera sido tragado por algún
animal enorme y monstruoso.
Otra vez vestía la armadura gris y también volvía a empuñar las extrañas y
potentes armas. Sus oídos, a la vez remotos e inmediatos, le permitían percibir el
parloteo de voces que conocía: Kjel, Strybjorn y Sven. Alguna magia le permitía
escuchar sus palabras, que sonaban extrañamente planas y neutras. Podía oírlos
hablar y sus voces estaban teñidas por el asombro y el temor.
Se preguntó si aquello sería real, pero no estaba muy seguro de la respuesta.
Sentía que era real, puesto que bajo sus pies el suelo vibraba al unísono con los
bufidos del gran animal. Podía sentir el extraño hedor de sus entrañas, el sabor de
raros perfumes que se remansaban como veneno en su boca. Pero ¿cómo podía ser
real todo aquello? Ya había muerto bajo las espadas de los guerreros de armadura
roja. ¿Acaso había sido resucitado otra vez como después de la batalla con los
Cráneotorvo? ¿O tal vez nada de esto era real? ¿Estaría atrapado en las espirales de
un potente conjuro?
—Éste tiene un alma fuerte —tronó una voz en su cabeza.
No pudo reconocerla, pero le sonó antigua y sabia. Casi inmediatamente después
de oír estas palabras sintió en su mente un potente flujo que disolvió sus dudas, alteró
sus recuerdos y lo forzó a vivir en el presente. Sus dudas se diluyeron como la sangre
en un arroyo de montaña. Todos los pensamientos de cualquier naturaleza, salvo el
del peligro inmediato, se desvanecieron cuando oyó a lo lejos el rugido de una
poderosa bestia.
Las voces de sus compañeros aspirantes sonaban con fuerza en sus oídos. Eran
casi de pánico y él se atrevió a lanzar una mirada por encima del hombro. Vio el
miedo y el horror que asomaban a la cara de Kjel mientras los demás venían
rezagados tras ellos. En cada mano empuñaban un arma como la que Ranek había
usado para destruir al dragón marino hacía ya tanto tiempo en la otra vida de Ragnar.
Podría asegurarse que todos ellos se preguntaban qué estaban haciendo allí. Todos
lo miraban buscando su guía, tal como habían hecho la noche en que el troll se había

apoderado de Henk. Confiaban en su temple, en su valor, en sus conocimientos. Y lo
peor de todo era que no tenía idea de lo que iba a hacer. No sabía ni dónde estaban ni
cómo habían llegado hasta allí, ni siquiera qué tipo de enemigo se les venía encima, y
éste los estaba invadiendo con una escalofriante rapidez.
—Mantened la calma —les dijo, con la esperanza de que su voz no delatase
nerviosismo ni inseguridad.
El rugido volvió a oírse nuevamente, y un escalofrío recorrió la espina dorsal de
Ragnar. Fuera lo que fuese lo que producía semejante sonido, no cabía duda de que
era algo de gran tamaño. Y había más de un ejemplar, pues el sonido provenía de dos
puntos diferentes. Además era respondido por otra extraña llamada que procedía del
pasillo que tenían encima. Era un ruido semejante al chillido de un millar de ratas, o
tal vez al chasquido de cientos de garras córneas.
El ruido se acercaba cada vez más y Ragnar oyó gritar de miedo a Kjel. Luchó
por no perder el control de sí mismo para evitar que el horror de Kjel lo invadiese. En
esto sólo tuvo un éxito parcial, pues la vista de lo que se le venía encima por el
pasillo casi le hizo perder el dominio de sus facultades.
Eran cientos de criaturas, monstruos más grandes que una persona, con cuatro
brazos que terminaban en enormes garras. Sus caras eran de pesadilla, con ojos
diminutos y mandíbulas monstruosas; además eran rápidos, mucho más rápidos que
una persona y estaban recorriendo la distancia que los separaba del grupo a una
velocidad que el ojo casi no podía seguir.
—¡Vamos a morir todos! —gritaba Kjel, y Ragnar no tuvo más remedio que
coincidir con él. Claro que si iba a morir, se llevaría consigo a algunas de las bestias.
Y estaba totalmente convencido de que los demás harían lo mismo.
—¡Manteneos firmes y luchad! —gritó—. ¡De lo contrario os mataré yo a
vosotros, cochinos cobardes!
El rugido de las armas mágicas llenó el aire. La misma magia que había matado al
dragón empezó a hacer efecto sobre los atacantes. Ragnar se agachó mientras los
bólter de fuego pasaban sobre su cabeza y machacaban a los monstruos. Morían, pero
no con la suficiente rapidez. Las cabezas explotaban y los cuerpos se desgarraban,
sangre y nauseabundos fluidos se derramaban a chorros sobre la alfombra viviente. A
pesar de todo, los asaltantes seguían avanzando como una marea imparable de
hambrientos y odiosos seres alienígenas. Ragnar estaba a punto de caer presa de la
desesperación. ¿Qué sentido tenía seguir luchando? ¿Por qué no tirarse al suelo
simplemente y morir?
Se negó a escapar y, gritando con rabia y odio, se lanzó hacia la masa de
monstruos mientras golpeaba a diestra y siniestra con sus espadas. Algunos se
detuvieron para enzarzarse con él, los más siguieron adelante para lanzarse sobre sus
compañeros. En un instante se vio rodeado por un remolino de mandíbulas y garras

que traspasaban su armadura y su carne. Siguió luchando, siguió tratando de matar,
luchó contra la agonía que amenazaba con abrumarlo mientras se sumergía en las
tinieblas.
Una vez más despertó sano y salvo. Echó una mirada alrededor. La oscuridad era
total, el cielo estaba alumbrado por enormes estallidos de luz. Un ruido semejante al
trueno hizo estremecer el aire. Todo en derredor eran ruinas de una gigantesca ciudad
más grande que cualquiera de las que pudiera haber visto Ragnar, excepto, tal vez, El
Colmillo. Los muñones renegridos de los elevados edificios se cernían sobre él. Cada
uno de ellos parecía casi tan alto como una montaña.
En la distancia, al final de la calle, pudo ver cómo se movían unos enormes
animales mecánicos de metal. Tenían forma humana, pero puede que su altura fuera
diez veces mayor. Empuñaban enormes armas que lanzaban rayos luminosos que
surcaban el cielo como la luz de los dioses, y desde sus hombros disparaban bombas.
Por un instante, el aire se llenó de un zumbido ensordecedor, y luego a lo lejos se oyó
el estallido de una explosión que lo hizo estremecer todo. El suelo tembló bajo los
pies como un animal que se sacude y una nube de humo negro y escombros se elevó
en el cielo antes de empezar a caer sobre la tierra con una sorprendente y aparente
lentitud.
Ragnar observaba la escena y una vez más iba enfundado en la armadura gris con
el signo del lobo. Ahora estaba acostumbrado a ella y se le ajustaba como una
segunda piel, además de que lo hacía más rápido y más fuerte. Otra vez empuñaba
esas extrañas y potentes armas. Por un momento, se preguntó qué estaba haciendo
allí, pero volvió a sentir la poderosa presencia de las mentes antiguas y se esfumaron
todas sus dudas.
Miró en derredor y comprobó que estaba solo. Lo habían separado de sus
compañeros. Por primera vez, en sólo Russ sabía cuántos meses, estaba solo. No
había nadie alrededor que lo apoyase, que lo ayudase si caía, que lo cuidase cuando
estuviera herido. No tenía ni la menor idea de dónde estaban los demás ni de cómo
había quedado separado de ellos en aquel enorme, aterrador y extraño lugar. Se dio
cuenta de que el sol era una gigantesca esfera roja hinchada, y el cielo una sombra de
color azul cobalto como no había visto nunca en su vida. Lo embargaba una
sensación de aislamiento, de estar tan lejos del hogar que no podía comprender la
distancia.
Sabía que tenía que encontrar a los demás, que estaban por allí en algún lugar y
necesitaban que los guiase, pero no tenía posibilidad alguna de saber dónde ni por
qué. De pronto se sintió insignificante, perdido y solo como un niño a la intemperie.
Luchó contra el sentimiento de negrura y desesperación y empezó a avanzar en
dirección al campo de batalla. A medida que avanzaba tomaba conocimiento de su
entorno y cada vez se sentía más embargado por el asombro.

Aquél lugar había sido construido por seres humanos, y eso se veía por los
artefactos y los objetos que encontraba entre los escombros. Cuadros de familia
pintados con tal grado de detalle que hacía que pareciesen casi reales, aprisionados
por cristales que mostraban la escena desde diferentes ángulos a medida que se
giraban. Libros en una lengua que no entendía, impresos con una extraña regularidad
mecánica y que hubiera sido imposible producir en Fenris. Juguetes infantiles
fabricados con extrañas y exóticas sustancias suaves y frías al tacto.
Lentamente se fue abriendo camino en su mente la magnitud de lo que estaba
viendo allí. En aquella guerra se luchaba de un modo que era inimaginable para su
pueblo. Aquélla ciudad debía de haber tenido más habitantes que todo su mundo, y
había sido arrasada por fuerzas desencadenadas allí con una potencia semejante a la
de los dioses que hubiesen bajado del cielo y la hubiesen destruido hasta los
cimientos. Tal vez fuera exactamente eso lo que había ocurrido. Su mente desvariaba
cuando trataba de imaginarse el inmenso poder destructivo que se había concentrado
sobre aquella ciudad. Un poder que sobrepasaba los límites de su imaginación y que
ni siquiera podía comprender.
Ragnar tuvo la impresión de que tal vez lo estaban desafiando y probando allí, y
que parte de aquella prueba era ver si tenía capacidad para adaptarse a lo que estaba
viendo, de comprenderlo y de seguir funcionando. Sabía que algunos de sus
coterráneos habrían quedado paralizados por el miedo, por el agudo terror que
producía caminar entre aquellas titánicas ruinas. Decidió rápidamente que aquello no
significaba nada para él. Él era Ragnar y lucharía igual allí que sobre la cubierta de
un barco dragón y seguiría luchando sin importarle la presencia o la ausencia de sus
compañeros.
Se estaba felicitando por su fortaleza cuando de repente la tierra tembló y se
oyeron unas pisadas amenazadoras que se aproximaban. Una de las alejadas y
gigantescas figuras que había visto al principio dobló la esquina y quedó a plena
vista. Tenía casi diez veces su altura, y en cierto modo las proporciones de una figura
humana, sólo que más alta y más delgada. La cabeza era un alargado y elegante
ovoide y, a juzgar por su modo de darse la vuelta con toda precaución, diríase que
estaba al tanto de la presencia de Ragnar. Banderas rojas y amarillas implantadas en
sus hombros flameaban al viento. Sus poderosas garras aferraban extrañas y
alargadas armas.
Avanzaba ganando terreno con más velocidad que la de una persona. Ragnar se
sintió invadido por el terror, porque pensó que no podía hacer nada contra aquella
cosa. Su espada le pareció tan insignificante como un palo blandido por un niño
contra un guerrero adulto. Aquélla cosa podía convertirlo en papilla bajo su enorme
bota sin ni siquiera detener la marcha. De hecho, parecía que eso era exactamente lo
que pretendía.

El aire que desplazaba azotó al paso la cara de Ragnar y, cuando el monstruoso
pie descendía, una enorme sombra se proyectó sobre la tierra. En el último momento,
Ragnar consiguió dominarse y decidió que debía hacer algo. Intentó echarse a un
lado, fuera de la zona que cubría la extremidad que se le echaba encima, pero ésta era
demasiado ancha y no había forma de librarse de ella. Rugiendo con la rabia de la
frustración, pensó que había llegado el momento de evitar que aquella cosa lo matase,
de modo que levantó su espada en un intento final e inútil de desafío. Saltaron
chispas cuando los dientes de la espada empezaron a morder el metal. Fue lo último
que vio antes de que el enorme peso descendiera sobre él y convirtiera sus huesos en
gelatina.
Gritando todavía se sentó con el bólter hacia arriba y se encontró en un nuevo
escenario. Estaba convencido de que aquello era el infierno. Estaba condenado a
pasarse la eternidad muriendo mil muertes en lugares que no conocía, luchando
contra fuerzas que no comprendía. No, se dijo a sí mismo, gritando en atormentado
desafío, aquello no era más que una ilusión, un hechizo lanzado por aquellos amargos
ancianos que esperaban tras la Puerta de Morkai, y no permitiría que lo derrotasen.
—Éste es realmente fuerte, hermanos —retumbó una voz solemne en su cabeza
—. Si vive, tendrá un lugar entre los más poderosos.
Otra vez, Ragnar sintió que una enorme oleada de poder barría su mente,
paralizando su voluntad, venciendo su resistencia. Ésta vez luchó contra ello,
empleando cada gramo de su salvajismo y de su odio. No lo iban a relegar a aquellos
extraños mundos contra su voluntad. No iba a ser el muñeco de unos cuantos brujos
ancianos. No estaba dispuesto a permitir que…
¿Qué? ¿No estaba dispuesto a permitir qué? No lo podía recordar, ni había
necesidad de ello. Se encontraba en una playa contemplando la puesta del sol. La
suave brisa movía las ramas de unos árboles de extraña apariencia. El aire era tibio y
estaba perfumado con extrañas esencias. Las flores eran más exuberantes que
ninguna de las que habían florecido jamás en las vastas e inhóspitas tierras de Fenris
arañadas por los fuertes dedos del viento.
—Ragnar.
Cuando se dio la vuelta vio que caminaba hacia él la mujer más hermosa del
mundo. Sin embargo, «caminaba» no era la palabra que mejor describía la gracia y
armonía de sus movimientos. Su piel era ambarina, su cabello una cascada líquida.
En sus rasgos había algo que le recordaba a Ana, sólo que una Ana sin tacha a la que
le habían borrado sutilmente todos sus defectos. Sonreía y Ragnar sintió que el
corazón le daba un vuelco. La sonrisa entibió su entorno como sólo el sol podría
hacerlo. Se sintió atraído hacia ella por una fuerza sutil, a pesar de que su sonrisa
dejaba entrever pequeños y aguzados colmillos como los de un vampiro.
—Entonces ya lo has decidido —musitó.

Su voz era musical, insinuante como el pecado. Su mero sonido lo emborrachó
como si fuera un pellejo de vino.
—¿Decidido qué?
—No jugar conmigo. ¿Has decidido que nos reunamos? ¿Vas a unirte a nuestro
aquelarre y a ofrecer tu alma a nuestro gran amo Slaanesh?
¿De qué estaba hablando? ¿Quién era Slaanesh? No tenía ni la menor idea, pero
una vez más el nombre produjo en sus fibras más íntimas una sensación de maldad.
Es más, tuvo la impresión de que en las palabras de ella había un sentido más
profundo, como si su contaminada belleza fuera el trasunto de una realidad más
oculta. ¿A qué venía aquel atisbo de petulancia en su tono? ¿Estaba malinterpretando
su ignorancia de isleño como un rechazo? ¿Qué estaba pasando allí exactamente?
—Todavía no he decidido nada —respondió él, para ganar tiempo.
—Es una pena —lamentó la joven, y se adelantó para besarlo.
Los labios de Ragnar hormiguearon al entrar en contacto con los de ella. La piel
de la mujer parecía exhalar delicados narcóticos y su roce causaba un placer tan
intenso que era casi doloroso.
Mientras se prolongaba el beso, sintió que le estaban sorbiendo algo: la propia
esencia de su personalidad, su alma. Sin embargo, no le causaba dolor, más bien
resultaba placentero, como si estuviera cayendo dormido en una cama suave y
mullida con una hermosa mujer a su lado, después de haber experimentado todos los
placeres imaginables. Y sin embargo, algo no iba bien, pues no era así como se había
sentido con Ana.
De pronto, Ragnar tomó conciencia de que no quería someterse a aquella suave
destrucción de todo lo que era, en la misma medida que no estaría dispuesto a dejarse
aplastar por el pie de acero de ninguna máquina de guerra. Luchó contra ello, y
mientras lo hacía se dio cuenta de su fortaleza. Era como verse arrastrado por un
poderoso torbellino. Uno podía luchar con todo el denuedo y, a pesar de ello, acabar
engullido y arrastrado hacia el fondo del mar para encontrarse con los demonios
marinos. Trató de resistir y, a pesar de ello, se le escapaba su fuerza vital y la
oscuridad cerraba todos sus ángulos de visión.
De nuevo cayó en una pesadilla, y esta vez se encontraba ante un altar negro,
rodeado de figuras enfundadas en capas. Muy por encima de las cabezas flotaba un
brujo cornado sobre un gran disco brillante, desafiando la gravedad con la fuerza de
su magia. Sin embargo, cuando Ragnar lo contempló empezó a descender. Las manos
como garras del brujo estaban nimbadas de luz, pero hasta aquel momento no había
hecho ningún gesto amenazador. Ragnar levantó su arma, pero no lanzó ningún
golpe, porque quería ver qué iba a pasar.
—¿Qué es lo que te puede conceder mi amo a cambio de tu alma? —preguntó el
brujo con una voz modulada por artes mágicas—. ¿Qué es lo que quieres? Sólo tienes

que pensarlo y será tuyo.
Inmediatamente y sin quererlo, surgió en su mente la imagen del cadáver de
Strybjorn. Antes de que pudiese esconder sus pensamientos, Strybjorn apareció atado
sobre el altar y Ragnar apretaba con ambas manos un enorme cuchillo de sacrificios.
El odio revolvió sus entrañas y volvió a ver a su padre muerto en el suelo entre las
ruinas llameantes de su aldea natal. Vio a su gente conducida como esclavos hacia las
naves dragón de los Cráneotorvo. Revivió el duelo en el que había matado a
Strybjorn y en el cual el Cráneotorvo había estado a punto de matarlo a él. Sentía el
impulso de hundir el cuchillo en el pecho desprotegido de su enemigo y casi estuvo a
punto de hacerlo. Quería sentir cómo se hundía la hoja en el pecho del Cráneotorvo,
cómo chocaba la punta del cuchillo contra el hueso, cómo brotaba un borbotón de
sangre. Lo único que detuvo su mano, aunque sólo fuera por un momento, fue el
hecho de que Strybjorn llevaba al cuello un amuleto con el mismo icono de la cabeza
del lobo que tenía grabado Ragnar en su armadura gris.
—¡Adelante! ¡Descarga el cuchillo! —lo incitó el brujo—. Tómate tu venganza.
Las almas de tus antepasados claman por ello. Acuchíllalo y será tuyo.
La mano de Ragnar tembló en su ferviente deseo de hundir la hoja del cuchillo.
La imagen de aquellos terribles ancianos que se escondían tras la Puerta de Morkai
apareció de pronto en su mente. Sabía que ahora estaban fuera de allí, en algún lugar,
jugando con él, examinando los secretos más íntimos de su ser, escudriñando sus
pensamientos y juzgando sus merecimientos.
Aquél pensamiento lo llenó de una rabia más intensa que su odio. ¿Quiénes eran
ellos para juzgarlo? ¿Con qué derecho moldeaban su mente según sus voluntades? Ya
no quería seguir así por más tiempo. Se mordió la lengua hasta que el dolor invadió
todo su cuerpo, luego cogió el cuchillo y lo hundió en su propio estómago.
—¡Se acabaron estos juegos! —gritó cayendo de rodillas mientras veía
amontonarse la sangre a sus pies. La agonía invadió sus venas y sus labios se
torcieron en una mueca de rabia y dolor.
El mundo tembló, cayeron rocas del techo, todo pareció moverse, bailar y
fundirse.
—¡Yo soy Ragnar y os desafío! —deliró, mientras una oscuridad total y profunda
lo acogía por última vez.

DIEZ
EL ÚLTIMO BALUARTE

Ragnar despertó lenta y dolorosamente. Se sentía cansado como correspondía a un
hombre que había regresado una vez más de la muerte. Toda su energía, toda su
fuerza vital parecían haberse agotado. Pudo recordar muy poco de su experiencia.
Fue una interminable pesadilla de violencia y muerte en la que se había puesto a
prueba y al descubierto cada debilidad de su psique. Cuando se miró el cuerpo quedó
sorprendido al ver que no había marca alguna en él, ni heridas ni rasguños. No podía
creer que aquello estuviera pasando.
Estaba desnudo y echado sobre una fría losa de piedra dentro de una caverna. La
luz le llegaba de unos extraños y mágicos globos. En otras losas yacían otros
aspirantes entre los que reconoció a Sven, Strybjorn y Kjel. De sus bocas salía el frío
vapor de la respiración, que se congelaba en nubes al encontrarse con el aire frío de la
cueva. Ragnar temblaba y se dio cuenta de lo frío que estaba. Se irguió en la losa e
inspeccionó los demás cuerpos. Uno de ellos, un aspirante que no conoció, no parecía
respirar.
Ragnar avanzó unos pasos con los pies adormecidos por la helada frialdad y
examinó el cuerpo. Apoyó una mano sobre el pecho del joven y se dio cuenta de que
estaba frío y de que su corazón no latía. Los miembros ya estaban rígidos por el rigor
mortis. Entonces era cierto, pensó Ragnar, uno podía morirse cuando traspasaba la
Puerta de Morkai. Volvió a temblar, pero no se sabe si de frío o de miedo. Estaba
seguro de que se había librado por muy poco de seguir el mismo destino que aquella
pobre alma.
Sintió que en su interior empezaba a nacer una fría y tranquila rabia. Estaba
furioso de que alguien pudiese rebuscar entre sus pensamientos y sus recuerdos como
el ladrón que pone una casa patas arriba. ¿Quién había dado a aquellas personas
derecho a hacer una cosa semejante?, se preguntaba. O, mejor aún, ¿qué los hacía
sentirse con derecho a hacerlo?
Algo le hizo tomarse un respiro para reflexionar. Fueran quienes fuesen, seguro
que lo hacían con alguna finalidad. Detrás de aquella implacable serie de pruebas y
cribas, detrás de aquella interminable búsqueda de debilidades e indignidades debía
de haber un gran plan. De otro modo no tendría sentido alguno. No podía ser
simplemente una forma cruel de diversión de los dioses; ¿o tal vez sí?
No lo sabía, lo único que sabía es que estaba helado, cansado, hambriento y que
quería salir de aquel terrible lugar. Caminó hasta la entrada de la cueva y vio que
había otra más allá y en ella más losas, pero éstas estaban vacías. Una de las extrañas
criaturas, mitad hombre, mitad máquina, se paró a mirarlo. Uno de sus ojos era
humano y azul y, el otro, de cristal y acero y reflejaba la luz como un sol diminuto. Se
volvió para mirarlo otra vez y, cuando movía la cabeza, producía un agudo chirrido.
Ragnar pudo ver que su cuello estaba parcialmente recubierto de metal, y un collar de
acero lo ajustaba al pectoral metálico que cubría su pecho.

—Ven conmigo —le dijo con una extraña voz neutra y con un acento que no pudo
reconocer.
Ragnar lo siguió a través de muchas puertas metálicas y, a medida que pasaba de
una a otra, el aire era más caliente. En la última habitación había trajes del mismo
material elástico que las túnicas que los aspirantes habían recibido en Russvik. Claro
que éstas tenían cintas como garras en el pecho, así como el emblema de la cabeza
del lobo. Ragnar hizo una pausa y, sin esperar a que le dijeran nada, se puso uno.
Luego siguió al hombre mecánico hasta una gran habitación donde Ranek lo esperaba
con los tres terribles ancianos que había visto del otro lado de la Puerta de Morkai.
Miró a Ragnar de una manera extraña y, luego, sonrió fríamente mostrando sus
enormes colmillos.
—Nos has planteado un dilema, chico.
Ragnar lo miró a él primero, luego su mirada fue más allá para fijarse en los
ancianos cubiertos por sus armaduras y sus pieles de lobo. Se los veía un poco menos
encanecidos que Ranek y sobre ellos había un aura de poder y de rareza. Éstos tenían
un aire sobrenatural, pensó Ragnar, y no se equivocaba. A menudo había sospechado
que Ranek era un brujo, pero ahora pudo ver que estaba equivocado. Aquéllos eran
los verdaderos brujos, los hacedores de runas, los videntes que podían escudriñar las
mentes humanas. Sintió que su enfado y su miedo se centraban en ellos.
Si se dieron cuenta de ello, no dieron ni la menor señal. Lo miraban como una
persona mira a un perro que está tratando de comprar. Ragnar volvió a centrarse en
Ranek.
—Nadie estuvo tan cerca como tú de fallar —prosiguió Ranek—. Hay un defecto
en ti, muchacho, y todavía puede ser tu ruina.
—¿Un defecto?
—Él odio. Tienes una capacidad demasiado grande para odiar.
—¿Desde cuándo ha sido el odio un defecto en un guerrero? Odiar a los enemigos
hace fuerte a un hombre.
—Y así es, pero odiar a los compañeros es una debilidad que no puede permitirse
un guerrero.
—¿Cómo es eso?
—Tú odias al Cráneotorvo y quieres vengarte de él.
Ragnar no vio ninguna necesidad de negarlo.
—Sí.
—Tú no eres el primero que llega aquí en esas condiciones, chico. A menudo
elegimos guerreros de ambos bandos en una lucha. Es frecuente que dos enemigos se
unan a nuestras filas al mismo tiempo. Aprenden a luchar juntos, codo con codo.
—Eso me sorprende.
—No debería sorprenderte. El proceso por el que pasan los aspirantes crea fuertes

lazos. Sólo en tu caso no ha sido del todo satisfactorio.
—No se me puede pedir que deje vivo a mi enemigo.
—Tienes que decidir qué es lo más importante para ti. Matar a tu enemigo o vivir
tu vida con honor al servicio de una gran causa, la mayor de las causas. Créeme, en el
futuro, si vives, tendrás enemigos de sobra en los que descargar tus ansias de pelea.
—¿De modo que debo olvidarme de Strybjorn o no pasaré las pruebas?
—No, debes olvidarte de Strybjorn o morirás.
—¿Por qué me dice eso?
—Porque tienes todas las cualidades para ser un gran guerrero, muchacho. Y
nosotros tenemos una necesidad desesperada de grandes guerreros. Sin embargo, esos
guerreros deben ser leales y fieles a sus compañeros; de lo contrario, no son útiles ni
para ellos mismos ni para nosotros. Créeme, muchacho, el camino de tu corazón
hacia la oscuridad pasa por tu odio. Tenlo siempre presente.
Ragnar miró al anciano pensativamente y, como no se le ocurrió ninguna
respuesta, optó por quedarse callado. Miró a los demás, pero sus rostros
inconmovibles resultaban inescrutables.
—Ve a la antecámara y espera allí —le dijo Ranek—. Pronto sabrás qué es todo
esto.
Ragnar se detuvo al borde de un enorme anfiteatro sobre la ladera de El Colmillo. Era
tan grande que podía haber acogido a decenas de miles de personas en lugar del
reducido grupo de aspirantes que esperaba allí. Algunos rayos de sol se colaban entre
las nubes turbulentas. El aire era helado y el viento arrastraba pequeños copos de
nieve. En el centro de la arena había un enorme estrado en el que habían esculpido el
símbolo de la cabeza del lobo. Enormes estatuas con cabeza de lobo flanqueaban la
entrada. Ranek estaba de pie en el centro mirándolos. Su fría mirada hizo sentirse
pequeño a Ragnar.
—Todos vosotros lo habéis hecho bien para llegar hasta aquí —empezó el
Sacerdote Lobo.
Su voz tranquila y áspera llegaba sin esfuerzo a todos los rincones. Era un buen
orador y la acústica del lugar era perfecta, según comprobó Ragnar. Sus palabras
afectaron de un modo extraño a Ragnar, que sintió que una oleada de orgullo invadía
su pecho. Era la primera alabanza que recibían los aspirantes de él o de cualquiera de
los demás jefes.
—Habéis venido de Russvik, de Grimnir y de Valksberg, lugares en los que se
evalúa a los aspirantes. Habéis sobrevivido donde otros han perecido. Os habéis
mostrado dignos de aspirar a uniros a nuestras filas.
Hizo una breve pausa para que sus palabras calaran en los oyentes. Ragnar podía
ver la sonrisa en la cara de los demás aspirantes, y podía asegurar que las palabras de
Ranek los habían afectado exactamente del mismo modo que a él. Tal como

pretendían los jefes, pensó amargamente Ragnar.
—Así es, pero eso es todo lo que habéis demostrado. Todo lo que habéis
experimentado hasta ahora no ha sido más que un juego de niños comparado con lo
que os queda por pasar. La verdadera prueba acaba de empezar.
De la boca de todos los aspirantes escaparon exclamaciones de contrariedad.
Ranek sonrió malévolamente antes de continuar.
—No os quejéis. Cuando hayáis comprendido por qué tiene que ser así, os haréis
cargo de nuestro propósito. Sabréis lo que tendréis que soportar y conoceréis la razón
de por qué hay que soportarlo. Habéis llegado hasta aquí y merecéis conocer esto a
fondo.
Ahora estaban todos callados. Sentían que estaban a punto de ser partícipes de un
gran secreto. Ragnar se dio cuenta de que estaba avanzando, aguzado el oído por la
última palabra del Sacerdote Lobo. Como todos los demás, necesitaba
desesperadamente saber de qué se trataba.
—¿Quiénes pensáis que somos? —preguntó Ranek—. ¿Quién pensáis que vive
en esta enorme montaña?
—¡Guerreros de Russ! —vociferó Strybjorn.
Ranek rio y sus carcajadas resultaron heladoras.
—Sí, eso es lo que somos. También somos los Elegidos. Del mismo modo que lo
fueron los que nos antecedieron, y los que los antecedieron a ellos. Y así
sucesivamente hasta la época en que Russ andaba por entre los hombres, y el Padre
de Todas las Cosas, el Emperador, libraba sus grandes batallas contra las fuerzas de
las tinieblas.
«Estáis, pues, en el lugar de los elegidos, El Colmillo, una poderosa fortaleza en
una vasta lucha que se libra sin cuartel entre las fuerzas de la humanidad y las que la
quieren destruir. Éste es el lugar de donde salen los guerreros para moverse entre las
estrellas y llevar a cabo misiones que afectarán el destino de millones de seres.
»No tenéis ni idea de lo trascendentales que son esas misiones. No hay forma de
que la tengáis. Si sobrevivís pasarán muchos años, tal vez muchas vidas según las
miden los seres humanos, antes de que lleguéis a tener una ligera noción de ello.
»También voy a hablaros de Russ. Algunos de vosotros tal vez lo consideréis un
poderoso espíritu, un dios que vela por vosotros. No lo fue, al menos en el sentido
que vosotros pensáis. Fue un hombre. Sí, un hombre y algo más que eso, fue un
primarca, un ser superior que sobresalía por encima del nivel normal de los humanos
gracias al poder y a la tecnología del Padre de Todas las Cosas. Era más fuerte, más
rápido, más resistente de lo que nadie puede imaginarse. Fundó nuestro Capítulo para
que lo siguiera en la batalla. Eligió a nuestro pueblo, la gente de Fenris, para
convertirlo en sus guerreros. Eligió sólo a los más resistentes y a los mejores de
nuestros antepasados, porque sólo ellos eran dignos de este supremo honor. Es una

tradición que mantenemos incluso en esta época de penurias.
Hizo una breve pausa y los miró a todos. Sus ojos captaban la luz y parecían arder
como el fuego. Ninguno de los presentes pudo sostener su mirada.
—Yo llevo la marca de Russ. Todos los Lobos que vais a encontrar en esta
fortaleza la llevan. Es algo que me ha cambiado, que me ha hecho diferente de los
hombres mortales. Ha alargado mi vida durante siglos, me ha hecho más rápido, más
fuerte, más poderoso que cualquier mortal que hayáis conocido o que podáis conocer
en el futuro. Y lo mismo puede hacer con vosotros.
Se detuvo otra vez. Todos los aspirantes se miraban entre sí preguntándose qué
quería decir. Ragnar se sentía igual que ellos, porque su propia mente vacilaba
después de lo que había oído. ¿Cómo podía saber aquel hombre cuál era la naturaleza
de Russ? ¿Cómo podía hablar con tanta seguridad sobre los tiempos antiguos? No
estaba loco, por lo que sabía Ragnar. Además, parecía convencido de estar diciendo
la verdad y, desde luego, era diferente de todos los demás mortales que Ragnar había
conocido jamás. Era más alto, más fuerte y más rápido, y tenía aquellos terribles
colmillos y aquellos extraños ojos lobunos.
—Y digo «puede» porque hay otra posibilidad. Puede mataros o, lo que es
todavía peor que la muerte, puede transformaros en bestias monstruosas, en wulfen,
algo más que un animal y menos que un hombre. Además, hay otras cosas que
pueden salir mal.
El anciano hizo un gesto e, instantáneamente, el recinto quedó a oscuras. Sólo él
estaba iluminado, de pie en un mar de luz. Ragnar oyó que algunos aspirantes
hablaban de brujería, pero él estaba maravillado. Había visto muchas cosas desde que
había llegado allí. Parecía que el anciano tenía algunos medios ocultos para controlar
aquellas lámparas inagotables y hasta era posible que fueran simplemente máquinas,
versiones muchísimo más complejas de las lámparas que había visto en su casa. Lo
que ocurrió a continuación lo hizo dudar de aquel complaciente enfoque.
—Prestad atención ahora —prosiguió Ranek—. Estáis a punto de dar el primer
paso en el largo camino del conocimiento.
Hizo una nueva señal y, de pronto, sobre su cabeza apareció flotando un joven
desnudo de la misma edad, aproximadamente, que los aspirantes. Parecía tan real que
al principio Ragnar sospechó que se había materializado, que había sido convocado
como un espíritu a partir del aire impalpable. Pero, cuando centró su atención en él,
se dio cuenta de que no tenía ningún tipo de movimiento, y que si se miraba con
mucho detenimiento podía verse a través de él. Efectivamente era trasparente como
un espíritu y Ragnar se asombró con aquella magia.
—Es un joven humano, un muchacho muy parecido a vosotros. Mirad lo que
ocurre a continuación, cuando se incorpora la hélice genética Wulfen, la marca de
Russ.

Ante la mirada de Ragnar, el joven empezó a cambiar. Su cuerpo se volvió más
musculoso y peludo. Las uñas de los dedos de las manos se engrosaron y se
convirtieron en una especie de garras. Los ojos adquirieron la extraña mirada lobuna
que tenían Ranek y Hakon. De las encías empezaron a sobresalir los colmillos. Todo
él adquirió el aura de singularidad y poder que Ragnar había asociado con los
Señores de El Colmillo. Podían oírse las exclamaciones de asombro de los demás
aspirantes ante lo que estaban viendo.
—Al final de la transformación, si todo va bien, seréis mucho más fuertes y
rápidos de lo que sois ahora. Vuestras heridas se curarán con mayor rapidez, vuestros
sentidos serán más agudos, seréis más valientes y más feroces de lo que sois ahora,
pero eso sucederá si todo va bien. Si la transformación funciona mal pueden ocurriros
cosas peores.
En los ojos de la figura proyectada apareció una mirada de ferocidad idiota y de
locura, que se perdía en el vacío de un modo plenamente animal, desaparecido ya de
su rostro todo signo de inteligencia.
—Podéis enloquecer o convertiros en idiotas.
El cambio siguió adelante. El espesamiento y el crecimiento del pelo siguió su
curso hasta cubrir por completo el cuerpo como la piel de un animal. Los rasgos de la
cara se difuminaron al cubrirlos el pelo. Las uñas de los dedos de pies y manos se
alargaron hasta convertirse en auténticas garras y los colmillos crecieron tanto que
deformaron los rasgos del joven. Ragnar recordó la criatura con la que había soñado
una vez. Se parecía a ésta con pelos y señales, salvo por el color de la piel, que era
ligeramente diferente. No tuvo ni la menor duda de que había visto a un wulfen.
—O podéis convertiros en wulfen. ¿Por qué ocurre esto, os preguntaréis? Se debe
a que la marca de Russ libera el espíritu de la bestia que todos llevamos dentro.
Algunos hombres son suficientemente fuertes para controlar a ese animal, pero otros
dejan que él los controle. Cuando eso ocurre, nace un wulfen.
»Todo esto es lo que podría pasar cuando hayáis bebido del Cáliz de Wulfen. Si
sobrevivís a esta primera transformación, estaréis en el buen camino para convertiros
en Lobos Espaciales. La cuestión que se plantea ahora es si estáis dispuestos a hacer
frente a la bestia que lleváis dentro o, si por el contrario, entraréis en las sombras y os
consumiréis.
Ragnar miró al anciano y sopesó sus palabras. Pareciera que no tuvieran elección.
Era otra prueba que tenían que superar. ¿Se acabarían alguna vez?
En El Colmillo no había forma de distinguir el día de la noche. Los introdujeron en
celdas individuales y los cerraron con llave. En la pequeña habitación, los esperaba
una comida compuesta de carne caliente, pan recién horneado y cerveza con un sabor
ligeramente metálico. Ragnar engulló la comida como si aquélla fuese la última.
Sabía mejor que nada de lo que había comido antes.

Tan pronto como terminó, paseó por su celda arriba y abajo y comprobó la puerta,
pero estaba cerrada y abrirla era superior a sus fuerzas. Unos minutos más tarde se
apagó la luz y la habitación quedó sumergida en las sombras. Sin posibilidad de hacer
nada, se acostó sobre el catre y momentos después cayó dormido.
Tuvo sueños sombríos. Lo perseguía un monstruo por un laberinto y, por más que
corría y se escondía arteramente, el monstruo siempre le iba a la zaga, tres o cuatro
pasos atrás. Y sabía que no debía mirar atrás, porque si lo hacía vería que los rasgos
del monstruo eran los suyos propios.
Cuando despertó, un sudor frío empapaba su cuerpo.
El templo estaba muy trabajado y profusamente decorado con piedra finamente
trabajada y desgastada por el paso de las edades. A pesar de todo su esplendor,
Ragnar encontró el lugar sombrío. Brillantes lámparas artificiales sumaban su
resplandor sódico a un haz de luz amarilla perfectamente orientado que iluminaba la
pieza central de la antigua cámara. El altar estaba decorado con cabezas de lobo y
parecía estar tallado en una sola pieza. Sobre la mesa de piedra minuciosamente
tallada estaba posado un cáliz de un metal desconocido, que tenía esculpida también
la cabeza de lobo, símbolo de los Lobos Espaciales. Ranek estaba allí, con el aspecto
de ser tan viejo como la propia montaña. Estaba flanqueado por dos guerreros
enmascarados y con una armadura similar a la suya. Ragnar pudo ver que uno de los
enmascarados tenía un brazo totalmente de metal. Las partes visibles chasqueaban y
chirriaban cuando se movía. Ambos tenían en la mano un artilugio semejante a un
martillo. Ragnar pensó inmediatamente en el martillo de Russ, el Que Llama a las
Tormentas. Tal vez, aquellas armas eran de la misma familia.
Ranek los miró a todos y luego se acercó al altar. Levantó el gran cáliz con sus
enormes y sarmentosas manos, luego lo irguió tan alto como pudo como si estuviera a
punto de lanzarlo contra el suelo.
—He aquí el Cáliz de Wulfen —exclamó.
Su voz era ronca y a Ragnar le llevó un momento darse cuenta de que el tono era
reverencial.
—Contempladlo y maravillaos. Estáis viendo un objeto más antiguo que esta
fortaleza, un artefacto forjado en la noche de los tiempos por los siervos del Padre de
Todas las Cosas. Éste cáliz lo llevó el Capítulo a todas partes durante la Gran
Cruzada. Fue parte de nuestra herencia durante los tiempos oscuros de la Gran
Herejía y de la guerra contra Horus. Las manos del propio Russ sostuvieron este cáliz
en tiempos inmemoriales. Miradlo y pensad en mis palabras.
Ragnar miró de nuevo. Si lo que aseguraba Ranek era cierto, y no veía razón
alguna para dudar de las palabras del Sacerdote Lobo, aquél era un artefacto que una
vez había estado en las manos del dios de su pueblo. Era mucho más antiguo que
cualquier otra cosa que hubiera visto jamás. A primera vista no era gran cosa, pero

incluso cuando lo miró creyó ver runas parpadeantes de luz en su borde exterior,
además de un halo de extrañas energías que lo circundaba.
—Llamamos a esto el Cáliz de Wulfen por una razón. Los antiguos que fueron los
autores de esta copa le infundieron una potente magia. Quien beba de esta copa
incorporará, si es digno de ello, la marca de Russ, y con ella una parte de los poderes
del hombre-dios. Si es indigno, pagará un precio terrible. Escuchad la leyenda del
wulfen y sabréis por qué.
»En los lejanos días en que Russ vino por primera vez a Fenris para reclutar a sus
guerreros, había un jarl llamado Wulfen. Era un hombre poderoso, cruel y fuerte,
orgulloso de su poder. Era un hombre con dotes superiores a las de los demás en el
arte de la guerra y había sido superado sólo una vez en su vida, y su oponente era
Russ, que lo humilló ante todo su pueblo; sin embargo, al ver que era un guerrero
digno, le perdonó la vida y le ofreció un puesto entre sus guerreros.
»Russ habló a los hombres congregados de Fenris y les expuso su plan. Les
ofreció poder y una vida de cientos de años si lo seguían para hacer la guerra en las
estrellas. Todos gritaron su aceptación y nombraron a Russ como jefe. Les dijo que
debían beber una potente cerveza de una copa y, de ese modo, empezaría su
transformación. Wulfen fue el primero en dar un paso al frente y beber del cáliz, y de
un solo trago, el glorioso aguamiel de Russ.
»Sin embargo, el mal seguía escondido en Wulfen, que se consumía con el secreto
sentimiento de odio hacia Russ y que planeaba tomarse la venganza a traición del
hombre-dios. El espíritu guardián de la copa lo vio en el momento en que Wulfen
puso sus labios sobre el borde y le lanzó un conjuro, haciendo que su personalidad
exterior se adecuara a su maldad interior. Para horror de quienes lo miraban, el gran
jefe cambió, se convirtió en algo horroroso, medio hombre, medio lobo, y saltó sobre
Russ con un aullido de odio. Pero Russ no se amilanó: de un solo golpe machacó el
cráneo de Wulfen y mató a la bestia que se había manifestado en él.
»Miró fijamente a sus seguidores y les dijo que Wulfen era indigno, y que ése
sería el destino de todos los que bebieran del cáliz y tuvieran el mal en su corazón.
Les dijo que los que quisieran podían marcharse sin beber. Para gloria de nuestros
antepasados, nadie se marchó, y todos bebieron y todos consiguieron el poder que
Russ les había prometido. Y así se produjo la fundación de nuestro Capítulo.
Aquéllos hombres dieron un paso adelante para inscribir sus nombres en la historia de
todos los mundos humanos. Los que beban de este cáliz ahora harán lo mismo. Si son
dignos, claro está. Pensadlo por un momento.
Ragnar se preguntó si lo que acababa de oír sería sólo una historia. En cierto
modo, lo dudaba por cuanto el anciano no había dicho nada que no tuviera un
objetivo, y Ranek no parecía ser ningún advenedizo. Mientras miraba, los dos
guerreros habían empezado a vaciar un extraño brebaje en el cáliz que Ranek sostenía

en sus manos. Los ingredientes los vertían de dos frascos diferentes y, mientras los
mezclaban en el cáliz, empezaron a burbujear y despedir vapor. Mientras hacían esto,
Ranek dijo unas palabras en la extraña lengua que Ragnar había oído antes.
Aparentemente, si él bebía de aquel cáliz con el mal escondido en su corazón,
estaba condenado a convertirse en un monstruo, y no cabe duda de que lo matarían
como al primer Wulfen. Se preguntó de dónde vendrían entonces los monstruos que
ellos llamaban Wulfen. ¿Si no eran dignos, por qué seguían vivos? ¿Cómo escaparon
de El Colmillo? De nuevo se encontró con un misterio en aquel punto. Y era un
misterio que no estaba en condiciones de resolver todavía.
Otra pregunta lo atormentaba. ¿Tenía el mal en su corazón? ¿Tendría él el mismo
destino que Wulfen? Reflexionó sobre lo que había oído antes con respecto a su odio
por Strybjorn. ¿Era eso el mal? El no lo creía así. Era simplemente el modo en que un
guerrero de Fenris se podía sentir con respecto a uno de los asesinos de su clan. Sin
embargo, ¿por qué lo habían prevenido?
Los sacerdotes habían terminado de mezclar el contenido de ambos frascos.
Ranek depositó la copa sobre el altar. Dentro, todos pudieron ver el brebaje que
burbujeaba como un caldo demoníaco. El Sacerdote Lobo echó una mirada alrededor
y los miró uno por uno, luego metió la mano en su bolsillo y sacó un puñado de
astillas de madera.
—Debéis beber todos. No se piden voluntarios, pues resultaría contraproducente.
Dejaremos que Russ decida el orden. En la mano tengo un montón de astillas de
madera y cada una de ellas tiene un número determinado de muescas. Cada uno de
vosotros cogerá una astilla. Beberéis empezando por el que tenga la astilla con el
mayor número de muescas. Avanzaréis en orden, os arrodillaréis ante el altar y
beberéis un buen trago del sagrado hidromiel que llena el cáliz, ¿está claro?
Todos manifestaron su asentimiento. Ragnar pensó que había un poco de
nerviosismo en las voces de todos. Y no era para menos, pues cada uno debía de estar
pensando en la posibilidad de convertirse en una fiera corrupta. Ranek avanzó hacia
ellos con las manos extendidas. Uno por uno, los aspirantes cogieron de ellas una
astilla de madera. Ragnar miró sus caras buscando una respuesta. Se sintió satisfecho
al ver el rostro de Strybjorn un poco contraído como si estuviera desalentado. Cuando
llegó su turno, adelantó la mano y cogió decididamente una pequeña astilla. Antes
siquiera de mirarla, sus dedos supieron que tenía una sola muesca, por lo que sería el
último. No sabía si alegrarse o sentirlo.
Ranek les pidió que abrieran las manos, y examinó la astilla que cada uno había
cogido, los ordenó por número y volvió al altar. Ragnar vio que Strybjorn era el
primero, luego Sven, después Kjel. Seguían otros que los separaban de sus
camaradas. Como había sospechado, él era el último.
—Avanza hasta el altar —invitó Ranek.

Strybjorn se puso en marcha. Su cara estaba pálida, pero mostraba determinación.
Sabía que todos las miradas estaban fijas en él, esperando ver cómo respondía. No iba
a demostrar miedo. El odio se mezcló en el interior de Ragnar con la admiración por
la entereza y la valentía del Cráneotorvo. Strybjorn se arrodilló ante el altar y, luego,
se levantó con orgullo para echar mano del Cáliz de Wulfen con pulso firme. Lo llevó
a los labios, echó atrás la cabeza y bebió. Ranek se había adelantado un paso y cogió
la copa para evitar que se bebiera todo el contenido.
Strybjorn se quedó allí de pie por un momento. Todos lo miraban con la
respiración contenida, esperando lo que iba a suceder. Ragnar podía oír los latidos de
su corazón, sentir el sudor de sus manos mientras esperaba. Estaba listo para saltar
hacia adelante y matar a Strybjorn con sus propias manos, si mostraba el menor
asomo de cambio. Dudaba de que le diera tiempo a hacer nada antes que Ranek lo
hiciera, pero por lo menos lo intentaría.
Pasaron unos minutos y no ocurrió nada. Ranek le indicó a Strybjorn que volviese
a su sitio y así lo hizo el Cráneotorvo. Sven avanzó en segundo lugar. Sus
movimientos eran desenfadados y llevaba la barbilla muy alta. Se olvidó de
arrodillarse, pero Ranek lo obligó a ello de un pescozón. Sven meneó la cabeza,
sonrió al Sacerdote Lobo sin malicia y se levantó para beber del cáliz. Incluso
chasqueó los labios cuando terminó y lanzó un eructo. Ragnar se sorprendió de que
Ranek no le hubiera dado otro pescozón. En lugar de eso, simplemente se rio y le dijo
a Sven que se echase a un lado. Tampoco ahora se produjo cambio alguno.
Después le tocó el turno a Kjel, que estaba pálido y conmocionado, pero cogió el
cáliz y bebió. Puso mala cara al terminar de beber el brebaje y parecía que fuera a
esculpirlo, pero hizo un esfuerzo para tragarlo y, como no se produjo cambio alguno
en él, volvió a su sitio.
Uno por uno avanzaron los aspirantes y uno por uno bebieron del cáliz. Ninguno
se convirtió en monstruo. Luego, sin que ni siquiera se diese cuenta, ya le había
llegado el turno a Ragnar. Éste avanzó hacia el altar, sintiendo que las miradas de los
demás le quemaban la espalda. Ahora todos se fijaban en él, preguntándose si sería el
único en fallar. Todos habían pasado, estaban seguros, pero él no.
Ragnar siguió caminando con paso decidido y, cuando llegó al altar, se arrodilló,
dirigió una callada oración a Russ y luego se levantó para recibir el cáliz de manos de
Ranek. Era más pesado de lo que esperaba. El metal tenía un tacto frío y sus manos
hormiguearon en contacto con él. No cabía duda de que allí había magia, pensó. Se
llevó el cáliz a los labios e hizo una breve pausa. En su mente apareció como un
fogonazo la advertencia que le habían hecho después de haber atravesado la Puerta de
Morkai. ¿Sería su odio a Strybjorn la clase de defecto que podría desatar la fiera que
llevaba dentro?
La idea súbita de dejar caer el cáliz pasó como un rayo por su mente, de tirarlo

como si se hubiera convertido en una ponzoñosa serpiente en sus manos. Si el líquido
se derramaba, no tendría que beberlo y así no se convertiría en un monstruo. ¿Habían
tenido esa sensación los demás? ¿Habían sentido la tentación de tirar el cáliz?
¿Habían pensado en sus defectos antes de beber? Se armó de valor. No iba a provocar
su propia desgracia ahora. Ninguno de los otros lo había hecho, y él no haría caer la
vergüenza sobre el nombre Puños de Trueno y, aún menos, siendo el último de ellos.
Si su destino era convertirse en una espantosa bestia, que así fuese. Se enfrentaría
como un guerrero al sino que le habían urdido los hados.
Levantó el cáliz hasta sus labios y bebió. Por el olor, esperaba que el sabor
resultase terrible, pero no fue así. De hecho, no pudo averiguar a qué sabía realmente.
Le hormigueaba la lengua y el techo del paladar se le adormeció. En la parte posterior
de la lengua tuvo la impresión de haber tragado un sorbo de agua helada. Siguió
bebiendo sin parar hasta que finalmente sintió que el Sacerdote Lobo le quitaba
suavemente el cáliz de las manos.
A continuación sintió que toda su piel hormigueaba y que su cuerpo estaba
helado. Se preguntó qué era eso. ¿Acaso se trataba del preludio de su conversión en
bestia? ¿Estaba a punto de convertirse en un animal al que acabarían matando?
Levantó la vista y miró a los ojos de Ranek. No vio nada en ellos, ni simpatía, ni
horror, ni alarma. Sintió un leve mareo y le pareció como si lo abandonasen las
fuerzas. Podía oír el latido de su corazón como si fuera el sonido del trueno, y no tuvo
la menor duda de que en cualquier momento empezaría a sentir cómo se retorcían y
desgarraban sus músculos cuando comenzase en él el proceso de la transformación.

ONCE
EL ÚLTIMO BALUARTE

Otra vez el sueño. Iba corriendo por un oscuro corredor, en un laberinto sin fin, al pie
de una poderosa montaña. Tras él corría la bestia, enorme y de gran fiereza, y sabía
que si lo alcanzaba lo devoraría. Los pies le pesaban como si fueran de plomo. El
suelo se pegaba a sus suelas como el alquitrán, retardando sus movimientos, pero
dejaba correr libremente a su perseguidor a toda velocidad. Sus gritos resonaban por
las alamedas en tinieblas. Ragnar sentía en su cuello el aliento caliente de la bestia y
su baba resbalándose por todo su cuerpo. Cuando se daba la vuelta para hacerle
frente, la bestia tenía su cara, pero horriblemente alterada, exactamente como él sabía
que podía pasar. Levantaba sus manos para tratar de protegerse, pero no servía de
nada. Lo alcanzaban unas potentes garras que atravesaban su carne y le hacían
sangre. El dolor era como si le clavaran hierros al rojo vivo en el costado. Se despertó
con la boca abierta de par en par y apenas consiguió ahogar sus gritos.
Por un momento, vio cómo uno de los espíritus ectoplásmicos de lobo que lo
habían introducido en la Puerta de Morkai salía de repente de su alcance. Cuando
respiraba, brillaba y se desvanecía, como si entrara en sus pulmones con cada
bocanada de aire. Ragnar se dijo a sí mismo que era una alucinación, un engaño de su
mente febril.
Le dolía todo el cuerpo y se sentía como si lo hubieran estirado sobre un potro de
tortura. Tenía dolor de cabeza, le sangraban las encías y le dolían las manos. Sentía
calor y frío sucesivamente y el sudor empapaba su cuerpo sin una razón que pudiera
explicar. Le costaba trabajo pensar y sus pensamientos eran espesos como la melaza.
El dolor le dificultaba la acción de pensar. Estaba entumecido, helado e insensible.
Ragnar se miró las manos maravillado, entrecerrando los ojos para ver con más
claridad. Se veían diferentes, más grandes y planas; y sus músculos estaban más
definidos. Las uñas se habían vuelto más gruesas y afiladas. A decir verdad, todo el
mundo se veía diferente. Sus ojos volvían a lagrimear. Por lo menos era mejor que el
agudo dolor que algunas veces le producían como si alguien hubiera clavado una
aguja candente en su globo ocular. Olisqueó el aire y volvió a notar un extraño aroma.
¿De qué se trataba? Sacudió la cabeza. No tenía ni idea, pero durante la semana
anterior su nariz había sido asaltada por una oleada de olores tan fuertes que
amenazaban con abrumarlo.
Apartó a un lado las suaves sábanas del catre que estaban pegadas a su cuerpo. La
fricción que se produjo al despegar la seda de su piel la sintió como si alguien le
estuviese frotando la piel con un rascador. Se había vuelto extremadamente sensible.
En algún lugar, a lo lejos, pudo oír a alguien murmurar. De la celda de al lado podía
oír la respiración de Sven. El ruido era terrible, como si alguien estuviese rugiendo.
Volvió a sacudir la cabeza y esperó a que se calmasen las sensaciones.
Pero no fue así. Esto no le sorprendió, porque algunas veces las sensaciones
remitían y otras no. Lo más frecuente era que no se amortiguasen. Algunas veces

pensó que no eran las sensaciones las que se calmaban, sino que aumentaba su
capacidad para soportarlas. De cualquier modo, no estaba seguro. No estaba seguro
de nada, se sentía permanentemente enfermo y tenía náuseas, pero también sentía
hambre. Era un tormento que casi no podía soportarse.
Una furia salvaje invadió todo su ser. Se mordió los carrillos hasta que el sabor
salado de la sangre llegó a sus labios. Golpeó las paredes con las manos, preso de una
rabia ciega, hasta que se le ensangrentaron. El dolor era casi insoportable para sus
aguzadísimos sentidos, pero por alguna extraña razón le ayudaba a calmarse, a
recobrar la razón.
Frotó los enlaces elásticos entretejidos del brazalete de metal que llevaba en el
brazo, pero se detuvo cuando los dedos tocaron el disco de metal en el que habían
grabado su runa. Se lo habían puesto los Señores del Hierro después de que hubo
bebido del Cáliz de Wulfen. Todos los aspirantes tenían el suyo y no había nada
mágico en ellos, salvo la runa que tenían grabada. Cada aspirante tenía una runa
diferente. Ragnar, Kjel y los demás las habían comparado. La runa del brazalete de
Ragnar era una figura humana con dos líneas onduladas en la parte superior. Las
líneas podrían representar nubes o nada en absoluto. La runa de Kjel mostraba un
halcón estilizado. Teniendo en cuenta que tenía un cierto parecido con el emblema
del águila de dos cabezas que se veía por todas partes, podía decirse que era un buen
augurio.
Su mente se aclaraba y se nublaba sucesivamente. Piensa, se dijo. ¡Recuerda! Tu
nombre es Ragnar, eres el último de los Puños de Trueno y eres un ser humano, no
una bestia irracional. No estás enfermo, simplemente estás cambiando. Has
incorporado la marca de Russ. Y luego se miró otra vez las manos. Efectivamente,
eran más peludas que ayer, y su pecho también era más peludo; todo su cuerpo era
más peludo. Se puso repentinamente de pie, luchando contra una seguidilla de
mareos. Se mantuvo así por un momento, débil y tembloroso, y enseguida se
desvaneció la debilidad con tanta rapidez como lo había asaltado. Ahora se sentía
fuerte, más de lo que podía creerse, lo bastante fuerte para rasgar el hierro o
resquebrajar la piedra. Salió atropelladamente de la celda corredor hacia adelante,
decidido a encontrar comida para calmar el hambre que le retorcía las tripas.
Los pasillos estaban completamente a oscuras, pero eso no le preocupaba, pues
sus ojos podían ver ahora en la oscuridad mejor de lo que nunca habían visto. De
cualquier modo, no los necesitaba para encontrar la comida, puesto que podía olería.
Podía percibir el olor de la carne cruda fresca aunque estuviera a cientos de metros de
distancia. Pasó por delante de las celdas de los demás y vio que ninguno parecía estar
mejor que él; algunos incluso estaban peor, pero todos tenían un aspecto diferente.
Cuando pasó ante la celda de Kjel, vio al Falconero tumbado. Sus ojos estaban
abiertos de par en par y reflejaban una luz tenue como la de los ojos de un perro o los

de un lobo. Se estaban pareciendo a los ojos de Ranek y Hakon y a los de todos los
que había visto allí en El Colmillo. Ragnar sospechó que los suyos también. Kjel era
más grande y también más musculoso. Parecía haber germinado como una semilla,
aumentando de peso y ganando masa muscular. Todos lo habían hecho. La parte del
cerebro de Ragnar que seguía funcionando se preguntaba si ésa era una de las razones
de que el mundo pareciese ligeramente diferente. Él había crecido tanto en los
últimos días que sus ojos estaban a más distancia del suelo y eso había alterado su
perspectiva general, además de ser un motivo de asombro.
Otra parte de él no se preocupaba de eso, sólo quería carne. Necesitaba saciar su
hambre y su sed y, luego, quería estirarse en el suelo y dormir. Y estaba preparado
para matar a cualquiera que se lo impidiera. La parte de Ragnar que seguía siendo
humana quería estremecerse. Sabía que la parte animal se estaba fortaleciendo: se
hacía tan fuerte a veces que ahogaba su conciencia y eliminaba todo pensamiento
racional. Él trataba de luchar contra ello, sabiendo que cuantas más veces ocurriera
esto más fácil le resultaría al espíritu del lobo recuperar el control. Finalmente se
haría con todo el control de manera permanente y, luego, Ragnar acabaría muerto a
todos los efectos porque dejaría de existir como persona.
Se obligó a pensar. Era como si tuviera dos almas, una humana y otra animal. O,
más bien, era como si su alma se hubiera dividido en dos, una parte animal y otra
humana y ambas estuviesen luchando por el control. Ahora sabía que todos los
aspirantes se habían equivocado al pensar que habían triunfado, porque ninguno de
ellos había sufrido mutaciones después de beber del Cáliz de Wulfen. El cambio no
era el que se mencionaba en el relato de Ranek. No era instantáneo, sino lento y muy
sutil. Habían pasado varios días antes de que la bestia empezara a emerger y de que
los cambios internos se hicieran inevitablemente visibles en el exterior. Todos habían
pensado rápidamente que habían vencido, pero Ranek y los demás, los dos
Sacerdotes de Hierro como él los llamaba, sabían que no era así.
Ragnar se obligó a recordar cómo los habían conducido a través de los pasillos de
El Colmillo hasta aquellas celdas. En un primer momento parecía extraño que la zona
hubiera sido aislada con puertas forradas de metal. Parecía que fuera una prisión y no
un lugar para aspirantes que acababan de pasar por la prueba de una iniciación; y eso
era, ni más ni menos: una sección de celdas de prisión seguras. Los habían encerrado
en aquellos oscuros corredores para que soportasen los cambios y, al parecer, para
que se volvieran locos. Al principio, no se habían dado cuenta de lo que estaba
pasando, pero luego empezaron a sentirse enfermos.
Muy pronto estallaron las peleas a medida que se volvieron agresivos, empezaron
a tener hambre y los invadió el deseo de carne.
Ragnar meneó la cabeza mientras una oleada de rabia feroz recorría todo su ser.
El solo hecho de pensar que alguien podía tratar de impedirle que cogiera su comida

lo enfurecía. Que lo intenten, pensó. Les separaría la carne de los huesos con sus
propias manos y se la comería. Detente, se dijo a sí mismo. Ésta no es la forma de
proceder de un ser humano, ni la de un guerrero. Un guerrero tiene su orgullo, tiene
control. En algún recóndito lugar de su ser, la bestia aullaba mofándose de él.
Llegó a la zona donde se almacenaban los alimentos. Los despojos
sanguinolentos de un ciervo enorme yacían sobre una fría losa. Estaba de suerte,
porque ninguno de los demás se había despertado todavía. ¡No, espera! ¿Qué era eso?
Ragnar percibió de pronto el sonido de unos pies acolchados detrás de él. La
carne cruda cayó ruidosamente sobre la mesa de piedra. Se dio la vuelta y pudo ver a
Strybjorn que corría hacia él. Con la cara contorsionada por el odio y el hambre,
Strybjorn no tenía el mismo aspecto que el joven que había conocido Ragnar en
Russvik. Sus rasgos eran más grandes, más ásperos e, incluso, más brutales. Los ojos
tenían un aspecto salvaje, la nariz era más larga y tenía las fosas nasales más anchas.
Era más alto, más fornido y más musculoso y se adivinaba en él la fuerza ágil de un
guerrero adulto.
—Mía —rugió y saltó hacia adelante con los dedos de las manos extendidos y las
uñas encorvadas como si fueran una garra.
Por un brevísimo instante, Ragnar se quedó paralizado. La parte de él que seguía
siendo humana estaba horrorizada. Si el Cráneotorvo hubiera estado poseído por los
demonios, no habría sido más horrible. En su cara había una expresión transformada
y bestial cuya contemplación producía espanto. Su rostro brillaba con la rabia y, en
ese momento, parecía que tuviese la intención de matar a Ragnar. A una parte de
Ragnar no le preocupaba, incluso le resultaba satisfactorio. Ahora era la oportunidad
de vengarse de una vez por todas de su enemigo.
En el último segundo, Ragnar se hizo a un lado y las uñas de Strybjorn le
arañaron las costillas produciéndole sangre. El olor salado y penetrante inundó las
fosas nasales de Ragnar y, en algún lugar recóndito de su ser, se revolvió la bestia. De
pronto volvía a estar furioso, lleno de rabia y de un oscuro y sangriento odio. Se le
obnubiló la conciencia y fue reemplazada por un deseo de despedazar y matar. Su
cerebro fue invadido por el salvajismo del animal. Parecía como si su mente se
hubiera ahogado como un barco dragón en una tormenta marina.
Luchó con denuedo, tratando de contener la oleada de emociones animales,
sabiendo que necesitaría su inteligencia, así como su destreza y ferocidad animales,
para sobrevivir en la pelea que se avecinaba. Strybjorn saltó de nuevo, pero esta vez
Ragnar se inclinó hacia adelante y dejó que pasase por encima de su cabeza. Cuando
hubo pasado, Ragnar se enderezó, lo aferró con las manos y lo tiró al suelo. Strybjorn
cayó estrepitosamente y Ragnar se dio vuelta a tiempo para verlo aterrizar, pero cayó
rodando sobre un costado con lo que amortiguó la fuerza de la caída y, finalmente, se
volvió a poner de pie.

Una parte de Ragnar sabía que si aquella lucha seguía hasta sus últimas
consecuencias, entonces, uno de los dos acabaría muerto o malherido. El animal
interior aullaba y gruñía, pero no se preocupaba, sólo quería luchar, matar o morir y,
luego, si sobrevivía, comer hasta hartarse. Y la parte humana de Ragnar deseaba
desesperadamente hacer lo mismo.
En aquel momento, Ragnar era consciente de que estaba peleando aquella batalla
en varios niveles, y no sólo contra Strybjorn sino también contra sí mismo, contra la
cosa que se escondía en su interior. Ahora sabía que, si le daba paso a la bestia, ésta
sólo se haría más fuerte y eso, a fin de cuentas, lo conduciría a una destrucción tan
inevitable como la que podría causarle Strybjorn.
El Cráneotorvo ya se preparaba para volver al ataque, avanzando con pasos
cautelosos y amortiguados, abierta la boca y desnudos los dientes en una espantosa
sonrisa que dejaba al descubierto los colmillos emergentes. En ese momento tenía un
aspecto realmente demoníaco. Atacó, los dedos flexionados y las manos convertidas
en auténticas garras listas para desgarrar y despedazar. Otra vez volvió a hacerle
sangre y, de nuevo, Ragnar se encontró luchando no sólo contra el dolor sino contra
la marea casi irresistible de rabia y odio que lo impulsaba a saltar sobre el
contrincante y a clavarle los dientes en la yugular. El aviso que le había dado Ranek
después del paso de la Puerta de Morkai parpadeaba en su cerebro y comprobó que su
odio era también una debilidad, debilidad que alentaría a su bestia interior a
imponerse a su yo humano. Dejar que se manifestara en aquel momento podría
conducirlo lisa y llanamente a la destrucción de su alma. En ese momento, la
venganza no valía lo que la pérdida de su yo. Sabría esperar, y se la tomaría más
tarde, si podía.
En lugar de atacar con ímpetu bestial, cerró el puño y lanzó un puñetazo que
alcanzó a Strybjorn exactamente por encima del corazón. Mientras el Cráneotorvo
caía hacia atrás, Ragnar golpeó de nuevo. Su puño alcanzó a Strybjorn bajo la
mandíbula con tanta contundencia que lo levantó en el aire antes de que cayera al
suelo de espaldas, inconsciente. Ragnar luchó una vez más con la fuerza que lo
impulsaba a lanzarse sobre el cuerpo inerte y a desgarrarlo hasta que se desangrase,
para matarlo y devorarlo. En ese momento sintió como si su cordura y su alma
estuvieran a punto de caer a un hondo precipicio, a un neblinoso golfo en el que su
espíritu se hundiría para no volver jamás al mundo de los seres humanos.
Sabía que si se sometía a aquel impulso, perdería su humanidad, finalmente y
para siempre. Comer carne humana era uno de los tabúes más fuertes de su pueblo; si
lo hiciera, se avergonzaría de sí mismo, sería otro modo de hacer al Ragnar animal
más fuerte y, al Ragnar persona, más débil. No podía consentir que eso pasara. Y, sin
embargo, una parte de él deseaba que así fuera, deseaba sacudirse la constante y
pesada carga de pensar y convertirse en algo inferior a un hombre, pero superior a

una bestia. Sabía que había un traidor en él que quería sencillamente abrirse paso,
acabar con todo, terminar con aquella lucha unilateral y entrar en un mundo donde
todo fuera sencillo y básico, donde no fuera necesario razonar ni pensar ni tener
honor. Otra parte de él quería liberar el impulso prohibido y beber sangre humana. Y
lo que es peor, comprobó que la parte oscura había estado siempre allí, esperando
sólo el brebaje del Cáliz de Wulfen para salir a la luz, para fortalecerse. En aquel
momento, Ragnar no estaba seguro de si podría evitar que aquella parte lo siguiera
consumiendo, por más que quisiera.
Por un instante se quedó allí parado, en guerra consigo mismo, luchando por el
control. Era una lucha tan vertiginosa, tan feroz y tan a muerte como la que acababa
de tener con Strybjorn, y sabía que el desenlace era igual de importante. Luchó por el
control, buscó un medio de encadenar a la bestia. Se obligó a recordar todos los
asuntos sin terminar que no podría llevar adelante si se entregaba al animal interior.
Nunca podría conocer los secretos de los Lobos Espaciales, nunca entendería su
magia. Poco a poco, respirando acompasadamente, se tranquilizó. Su corazón dejó de
correr y él intentó centrar su mirada en la comida que había sido la causa inicial de su
reyerta con Strybjorn.
Se inclinó y desgarró un buen trozo de carne cruda y sangrante con los dedos. La
metió en la boca y empezó a masticarla con fruición. Tragó deprisa, y volvió a dar
otro bocado dispuesto a comer hasta llenarse antes de que los demás se lo impidieran.
Comió hasta aplacar el hambre y, sólo entonces, pareció recuperar algo de su juicio.
Caminó hasta la fuente de agua potable, de la que salía agua fría que se recogía en
un abrevadero de piedra. Por arte de magia, nunca rebosaba. El agua dejaba de manar
cuando el abrevadero estaba lleno. Agachó la cabeza para beber y se quedó helado al
ver el reflejo de su cara en el agua. Se vio y no fue una visión muy reconfortante.
Tenía el pelo enmarañado, los ojos le brillaban de un modo extraño, la sangre le
chorreaba por las comisuras de la boca y manchaba sus manos y su ropa. Su cara
estaba demacrada como la de los locos. Abrió la boca y vio que tenía los dientes más
largos y más afilados. Sus caninos tenían la apariencia de colmillos y, en general,
tenía un aspecto monstruoso y feroz. Pensó que ese mismo aspecto debían de tener
los wulfen cuando salían de su guarida por las noches para darse un atracón.
Rápidamente metió las manos en el agua y las juntó en cuenco para beber. Se dijo que
lo hacía porque estaba sediento. Sin embargo, en su alma, Ragnar sabía que la razón
real era borrar su reflejo con las ondas interminables.
En ese momento, Ragnar se sintió más tranquilo. No tenía idea del tiempo que
había pasado, sólo de que había pasado. Primero trató de llevar la cuenta del número
de días transcurridos, o al menos del número de veces que las luces se habían
apagado y encendido, por las muescas que había hecho en las paredes de su celda.
Sabía que aquello no siempre había funcionado, porque había pasado largos períodos

en estado de delirio o sumergido en un frenesí animal, y en ellos no había podido
hacer las muescas.
Se levantó y se dirigió al foso de la comida, porque así era como lo consideraba
ahora. Estaba hambriento aún, pero no tenía el hambre acuciante que había
amenazado con consumir su alma. La bestia seguía allí, pensó, pero ya conocía sus
dimensiones. Era parte de él, pero la tenía controlada. Los sentidos ya no eran tan
agudos para llegar a producirle daño. Sabía que eran más afinados de lo que lo habían
sido nunca, pero paulatinamente se iba acostumbrando a ellos. Podía filtrar la
información que le aportaban y entenderla. En cierto sentido era una especie de
pequeño milagro, pues podía ver cosas en la oscuridad seguir a las personas por su
olor y oír la caída de una pluma.
También se sentía más rápido y más fuerte de lo que lo había sido nunca y no
tenía duda alguna de que ahora tendría la sensación de que la gente más normal se
movía con la lentitud de las tortugas, si en algún momento llegaba a combatir.
Asimismo, era más fornido y podía levantar el gran banco de piedra de su habitación,
un esfuerzo con el que en Russvik podría haberse roto la espalda. Se sentía como si
fuera capaz de correr durante kilómetros sin cansarse, y estaba seguro de que era
mucho más resistente y saludable. Nunca se había sentido mejor en toda su vida.
No todos habían tenido la misma suerte. Se ponía violento cuando recordaba
algunas de las cosas que habían ocurrido. Eran escenas fugaces de alguna terrible
pesadilla. Algunos aspirantes se habían vuelto locos. Recordaba a Blarak
aplastándose los sesos contra una pared, y a otro tratando de comérselos. Lo único
que lo alegraba era no haber sido él, porque hubiera sido muy fácil caer en ello
cuando la locura lo rondaba.
Tembló mientras se preguntaba si realmente había acabado todo, si finalmente era
capaz de dominarse, o si la locura había remitido sólo temporalmente. Sabía que en el
foso de la comida lo esperaba la carne cruda fresca.
Los Sacerdotes de Hierro sacaron a Ragnar del ataúd sensor. Le pareció que ya
era hora de que lo hicieran, porque no estaba seguro de que hubiera podido aguantar
allí mucho más tiempo. Encerrado entre aquellas paredes de metal, los cables del
sensor enrollados en su cuerpo como serpientes, las extrañas descargas sensoriales
cuando los Sacerdotes invocaban sus aparatos mágicos, todo ello había conspirado
para colocarlo casi al borde de la locura. ¿Habría estado encerrado en aquella fría
tumba durante horas, días o tal vez años? No había forma de saberlo. El animal
interior había aullado y delirado, enfermo por el aprisionamiento, desesperado por
escapar, y por una vez Ragnar había estado en completo acuerdo con él.
Ahora sabía que todo eso tenía un objetivo, que los Sacerdotes de Hierro lo
estaban examinando, comprobaban si su cuerpo se estaba adaptando a los cambios, lo
controlaban para ver si algo había ido mal. Sabía que las muestras de sangre que

sacaban de su cuerpo con sus agujas de bronce las enviaban a algún lugar para
analizarlas con antiguas máquinas, y que las pruebas de reflejos que le habían hecho
con descargas de relámpagos encadenados eran evaluadas atentamente por los
sacerdotes. Aun así, a pesar de que Ragnar sabía que aquel rigor y aquellas pruebas
eran para un buen fin, eso no mitigó en absoluto la enloquecedora claustrofobia que
experimentó cuando se encontró comprimido en un espacio cerrado, y cuando su
mente reclamó a gritos los espacios abiertos del mundo exterior.
Además, nada de eso, pensó amargamente, era para su propio beneficio. Su magia
podía permitir a los sacerdotes predecir qué iba a pasar con él. Parecía que, una vez
en marcha los cambios de los aspirantes, ellos podían decir quién iba a hundirse en la
locura, quién iba a sufrir una mutación y quién iba a quedar rebajado a la monstruosa
naturaleza de wulfen. Ellos no podían hacer nada al respecto. Parecían contentos al
permitir que las cosas siguiesen su curso y anotaban los resultados en sus grandes
libros encuadernados en piel y con olor a humedad. Su actitud parecía ser la de que
había todos los aspirantes necesarios entre los que elegir, y si uno de ellos fallaba,
pues bien, era la voluntad de los dioses.
Meneó la cabeza y examinó toda la habitación. Era enorme y estaba iluminada
por la luz de antiguos globos luminosos. Alrededor había enormes máquinas que
soplaban y chirriaban. Se las veía incomprensiblemente antiguas, y en algunas partes
estaban oxidadas. Enormes manojos de cables unidos por bobinas de cobre y
marcados por extrañas runas unían unas máquinas con otras y las conectaban a
grandes altares de control tras los cuales se sentaban los Sacerdotes de Hierro e
invocaban a los singulares espíritus eléctricos a los que adoraban. El aire olía a
ozono, a aceite y a ungüentos empleados para limpiar las máquinas. Halos
luminiscentes coronaban las máquinas activas mostrando la presencia de los espíritus
a los que invocaban. Desde donde estaba, Ragnar podía ver a Strybjorn atado a un
monstruoso círculo de cobre. Sus brazos y piernas estaban extendidos como si
estuviera crucificado. El círculo flotaba dentro de otro y giraba lentamente, primero a
la izquierda, luego a la derecha y, finalmente, hacia arriba, de modo que Strybjorn
quedaba suspendido cabeza abajo y luego devuelto a su posición normal. Cuando lo
hizo, en el aire próximo a la máquina se formó una imagen. Era, a grandes rasgos, la
imagen de Strybjorn y su contorno estaba marcado por líneas brillantes de luz. En
algunas zonas, principalmente en torno a la cabeza y el pecho, las líneas eran de un
rojo rabioso; en muchas otras zonas eran verdes o amarillas. Ragnar adivinó que los
distintos colores indicaban las zonas en que se habían producido más cambios en el
cuerpo del aspirante, pero, como todas las cosas nuevas que experimentaba allí, no lo
sabía con certeza. Después de un momento de duda, Ragnar decidió que sólo había
una forma de saberlo.
—¿Qué significan las líneas en esa figura luminosa? —preguntó Ragnar

señalando en la dirección de Strybjorn.
El Sacerdote de Hierro se dio vuelta para mirarlo, cubiertas las facciones por su
inexpresiva máscara de metal. Apuntó con el dedo hacia una de las runas grabadas en
los lingotes de hierro que circundaban su cuello y miró a Ragnar como si estuviera
considerando la oportunidad de revelarle uno de los misteriosos secretos de su orden.
Ragnar se dio cuenta con un sobresalto de que la runa era igual a las que había visto
en el Templo de Hierro de las Islas del Fuego. Se preguntó si habría alguna conexión
entre ambas órdenes.
—Las zonas rojas de la sombra holográfica indican los lugares del cuerpo de los
aspirantes en los que todavía están en marcha grandes cambios de su química interna.
Las zonas amarillas son las que se han estabilizado o están empezando a cambiar, y
las zonas verdes son las estables.
Ragnar no tenía idea de lo que significaba la palabra «química», pero comprobó
que su idea general había sido correcta. Se sorprendió de que el sacerdote también le
hubiera dicho aquello. En el pasado, estos servidores de Russ habían sido escuetos,
nada comunicativos, pero ahora tal vez estuvieran cambiando. Éste no parecía que
considerase todavía a Ragnar como a un igual, pero al menos lo tenía en cuenta como
a alguien de méritos un poco inferiores. Una breve oleada de satisfacción recorrió el
cuerpo de Ragnar. Tal vez pudiera ver cómo avanzaba su propio proceso de cambio y
si los pronósticos eran favorables. O tal vez sería mejor no saber nada, hundirse en la
ignorancia, en la bestialidad enajenante, si ése era su destino. Se decidió a
averiguarlo.
Una vez más, el Sacerdote de Hierro consideró su pregunta durante largo rato
antes de responderle con su voz lenta y fría.
Ésta vez, Ragnar estaba muy seguro de reconocer el acento de la Isla del Fuego
en las expresiones del hombre.
—Su transformación se está produciendo de manera lenta y controlada —le
respondió finalmente.
—¿Es malo eso? —preguntó, con las tripas agarrotadas por la preocupación.
—Negativo. Por lo general es un indicador positivo. Un cuerpo que se adapta
lenta y sostenídamente suele aceptar los implantes genéticos favorablemente. En
general, las desgraciadas degradaciones del sujeto se producen cuando el cambio se
produce en secuencias rápidas y descontroladas.
—¿Entonces voy a sobrevivir?
—No queremos decir eso. Siempre hay un margen de error en estas predicciones.
Algunas veces, un aspirante se siente bien durante meses y parece que ha completado
satisfactoriamente su transformación, pero luego involuciona en el último minuto.
Otras veces, los aspirantes empiezan a degradarse y luego se recuperan. Nada es
seguro. Todo es cuestión de suerte y pertenece a la voluntad de Russ y de los espíritus

de la sangre.
Ragnar tembló. Podría haberse imaginado en qué sentido iría la respuesta del
sacerdote. Al parecer, aún había posibilidades de que se produjese un fallo.
Pasaron muchas semanas. Ragnar se sentía mucho mejor. Estaba como cuando se
había recuperado de la escarlatina siendo niño. Mientras estuvo enfermo le parecía
que no se iba a recuperar nunca, pero ahora que se había recuperado se sentía
profundamente agradecido por la sensación de salud y fuerza que lo embargaba. Todo
era más brillante, más colorido. El aire tenía un olor más dulzón y la comida sabía
mejor. La sensación de la extraña tela sobre su piel ya no era un tormento, sino un
placer.
Desde luego, se dijo a sí mismo, también podría ser que aquello no tuviera nada
que ver con su sensación de bienestar. Podría deberse también a los cambios
producidos por haber bebido del Cáliz de Wulfen. Todos sus sentidos estaban más
aguzados ahora, y por lo que se refería a la fuerza y a la forma física se sentía mejor
que nunca. Los Sacerdotes de Hierro habían manifestado que estaban muy satisfechos
con su transformación, si bien, como siempre, se habían encargado de dejar en el aire
algunas cautelas crípticas, diciendo que aún había peligro de que algo fuese mal.
Ragnar no necesitaba sus avisos para saberlo. Podía sentir el espíritu de la bestia
al acecho en su interior, aunque a decir verdad cada día que pasaba se sentía más
cómodo con su presencia. Ahora era simplemente parte de él, algo que le daría fuerza
y ferocidad cuando las necesitase, y que le permitiría comprender la información que
sus sentidos modificados le proporcionaban. En ese momento se sentía como si una
parte de él fuese humana y la otra loba, o seguramente algo más grande. Después de
haber visto a los demás aspirantes, podía decir que no todos se encontraban de la
misma manera. Tal vez estaban encontrando más dificultades para adaptarse.
Kjel parecía atormentado. En sus ojos se veía una extraña mirada extraviada y
tenía la cara demacrada y tensa. Miraba constantemente alrededor como una fiera
acosada. Cuando sintió la mirada de Ragnar sobre él, gruñó y escupió como si le
estuviera enviando un aviso. Ragnar se dio cuenta de que Kjel estaba empezando a
recubrirse totalmente de pelo. Tenía el dorso de las manos totalmente cubierto y
también le salía pelo por el cuello y los puños de la túnica. También había modificado
su postura: ahora se encorvaba hacia adelante y mantenía bajas las manos, mientras
sus dedos se combaban como garras. A Ragnar le resultaba duro ver al antes brillante
y festivo Kjel con aquel aspecto de criatura salvaje. Kjel rascaba el brazalete de su
muñeca, tratando de deshacerse de él, pero sólo conseguía producirse sangre. Había
algo en él que le recordaba a Ragnar a un lobo con una pata apresada en una trampa.
Sven, por su parte, estaba aparentemente menos cambiado, tal vez porque siempre
había sido más salvaje. Sonrió a Ragnar mostrándole su nuevos colmillos, y sus ojos
captaron la luz de los globos luminosos, reflejándola de un modo extraño. Pero, eso

sí, Sven se había vuelto todavía más fornido y musculoso. Sus brazos tenían ahora el
grosor de los muslos de Ragnar y su pecho tenía el perímetro de un barril. Ragnar se
dio cuenta de que Sven disfrutaba ahora con la transformación y de que estaba casi en
paz con la bestia que, sin lugar a dudas, rugía en su interior.
Consciente de una mirada que le quemaba la espalda, Ragnar se dio vuelta para
enfrentarse con Strybjorn. Ahora era un hombre que no estaba en absoluto relajado.
El Cráneotorvo estaba tenso como la piel de un tambor. Había algo salvaje en él; una
rabia demente asomaba a sus ojos, y eso mismo podía comprobarse en su postura.
Strybjorn parecía estar listo para entrar en acción en todo momento, a la menor
provocación. Mirándolo a los ojos, hundidos en las cuencas como cuevas, también le
fue fácil a Ragnar percibir a la bestia que se ocultaba en él.
Ragnar todavía encontraba extraña y hasta incómoda esa facilidad para sentir el
estado de ánimo de los demás y, tal vez, captar parcialmente sus pensamientos.
Seguramente sería otro de los efectos de la transformación. O también era posible que
se hubieran convertido en una especie de manada de lobos, capaces de entenderse por
otros medios que las palabras y los gestos. Tal vez estaba leyendo cosas en la postura
y el olor de sus compañeros aspirantes. En parte era eso, pensó Ragnar. Se sentía casi
como si pudiera olfatear el estado de ánimo de cada uno de ellos. La enajenación de
Kjel tenía un extraño olor acre. El olor de la ira contenida de Strybjorn le recordaba al
de la leña que se consumía lentamente. La animación de Sven tenía el aroma de la
cerveza. Sabía que eran maneras poco precisas de describir las cosas incluso para él,
pero le faltaban palabras para hacerlo de otro modo. No había palabras en su lenguaje
para expresar sus ideas, describir los olores o distinguir el millar de sutiles
modificaciones en los olores que Ragnar sabía, ahora, que se producían a cada
instante.
Ragnar miró a los demás, que estaban alrededor, y se le cayó el alma a los pies.
Había quedado sólo un puñado. Nils estaba todavía allí, y también un desconocido
llamado Mikal. No había señales de los demás. No tenía ni idea de lo que había
pasado con ellos. En algún momento de la locura febril y onírica que eran los
recuerdos de su propia transformación, creía haber discernido imágenes en las que los
Sacerdotes de Hierro entraban y sacaban a los aspirantes que se habían convertido en
monstruos espantosos o que habían caído en la locura profunda, pero no estaba
seguro. Sabía que por mucho que viviera nunca sabría con certeza lo que había
ocurrido en aquel período de su vida, y en cierto modo estaba contento. Tenía la
seguridad de que hubo situaciones que más valía no recordar.
La puerta de metal se abrió mágicamente con un susurro, dividiendo en dos las
distintas secciones. Ranek permaneció allí de pie en todo su místico esplendor. Los
examinó durante unos instantes y luego sonrió forzadamente. Lo que dijo a
continuación hizo estremecerse de miedo a Ragnar hasta los huesos.

—Ya no quedan muchos —dijo Ranek—. Quedan más bien pocos, y pronto serán
todavía menos. Llegó el momento de la prueba decisiva.

DOCE
EL ÚLTIMO BALUARTE

Ragnar temblaba. Tenía frío, todo estaba oscuro y él estaba solo. Echó una mirada al
paisaje helado y a los titánicos picos y se dio cuenta de que era muy posible que
muriese allí. Por primera vez en muchos meses, estaba real y verdaderamente a
merced de su suerte. No había nadie en cientos de kilómetros a la redonda. La
Thunderhawk ya se perdía en la distancia, desvaneciéndose en las densas nubes grises
que asomaban por el costado de El Colmillo. Él había sido el último al que habían
lanzado sobre la nieve. A los demás los habían ido dejando en diferentes lugares a
gran distancia entre los picos aislados. Ragnar no se dio cuenta de que había tantos
aspirantes hasta que los vio a todos reunidos a bordo de la cañonera. Todos incluidos,
había contado alrededor de una veintena en la Thunderhawk. Obviamente, pensó
Ragnar, a los candidatos a Lobos Espaciales los traían de otros lugares distintos de
Russvik y los mantenían separados en diferentes zonas de El Colmillo. No tenía idea
de por qué lo hacían, sólo sabía que era así. Era la única explicación que se le ocurría.
Rápidamente desechó el pensamiento por irrelevante en comparación con el asunto
que se traía entre manos, que no era otro que su supervivencia.
Ragnar contempló el inhóspito y monótono paisaje que tenía alrededor. En el
valle habían caído enormes piedras que, en gran medida, lo ocultaban a la vista.
Algunas de las gigantescas rocas estaban recubiertas con líquenes, lo cual demostraba
que al menos las plantas podían vivir en aquel páramo estéril. Muchas de las piedras
ya estaban parcialmente cubiertas por la nieve y estaban empezando a caer grandes
copos lenta, pero inexorablemente. Después de unos momentos de contemplación de
aquella desalentadora escena que tenía ante él, Ragnar sacudió la cabeza para aclarar
sus confusas ideas, aspiró una bocanada de aire helado y se hizo cargo de su
situación.
Todo lo que llevaba encima era la túnica gris de un aspirante y el cinturón de
cuero donde portaba la daga y su funda. Eso era todo. No tenía provisiones de ningún
tipo. Nada que pudiera ayudarlo a sobrevivir en aquel condenado lugar. Ragnar
comprendió, a primera vista, que su tarea podría parecer sencilla. No tenía más que
regresar a El Colmillo y presentarse a los Lobos Espaciales. Si sobrevivía, lo
iniciarían como un verdadero Marine del Espacio. Si fallaba, lo más probable es que
muriese, así de sencillo.
Las cosas no estaban tan mal, se dijo Ragnar. Podría haber sido peor. Por lo
menos su túnica de aspirante, tejida como estaba de algún raro material gris, se
mantenía increíblemente caliente. Y él tenía su cuchillo, pero incluso a Ragnar no le
parecía gran cosa solo como estaba en la oscuridad de las nevadas extensiones de las
montañas de Asaheim. Sin embargo, no era difícil volver a El Colmillo porque éste
sobresalía por encima de los demás picos de la cordillera y se divisaba en el
horizonte. Pero, por más que pensó en eso, otra parte de su mente le susurraba que
estaba condenado al fracaso. Las extensiones de tierra eran tan grandes que resultaba

fácil perderse y, por más que su túnica era caliente, dudaba de que le suministrara
calor suficiente si el viento empezaba a soplar de verdad y las temperaturas
empezaban a bajar. Además, cabía siempre la posibilidad de que se rasgara y se
rompiera durante la travesía. Ragnar se preguntaba si en ese caso podría conservar las
milagrosas cualidades térmicas.
Sí, El Colmillo estaba a la vista, pero, desde sus épocas en las montañas mucho
más bajas de Russvik, Ragnar sabía que las nubes y la niebla helada podían descender
en cualquier momento, con lo que la visibilidad se reduciría a cero. Lo más probable
era que aquellos valles fueran un laberinto y que resultara muy fácil perderse en ellos
entre la niebla. ¿Y qué iba a hacer con la comida? Aquél lugar era tan llano y tan
estéril como las llanuras desnudas del infierno. Dudaba de que pudiera encontrar algo
comestible por allí. Y si lo había, tal vez lo encontrasen a él mismo como algo
comestible.
Podría muy bien haber manadas de grandes lobos de color gris metálico en
aquellas montañas, o trolls, o merodeadores de las sombras o tribus de caníbales o, lo
que era peor, posiblemente hubiera wulfen. Ni siquiera el conocimiento de cómo
nacían los wulfen bastaba para disipar su temor por estos monstruos.
Ragnar pensó que habría tiempo suficiente para preocuparse de aquellas cosas
cuando se las encontrara. Por el momento, lo mejor sería ponerse en marcha. Tal vez
pudiera encontrar una cueva antes de que se hiciera noche cerrada.
Ante él se erguía un árbol achaparrado. Ragnar se sintió extrañamente reconfortado y
seguro por la presencia del valiente árbol. Era pequeño y nudoso, pero al menos se
había desarrollado, aferrándose a la ladera con sus raíces. Estaba desafiando a la
montaña y demostrando que las cosas vivas podían sobrevivir allí. Además, si era
inteligente, lo ayudaría a sobrevivir. Lo sabría enseguida si seguía descendiendo, pues
vería otros árboles. Había pasado el suficiente tiempo entre montañas para saber que
a partir de una determinada altura los árboles no crecían, y que las cimas y los picos
más altos estaban desnudos de vegetación, excepto los líquenes.
Cogió otro puñado de nieve y se lo metió en la boca. Al menos no moriría de sed
mientras hubiese nieve en el suelo. Por lo que les había dicho Hakon en Russvik,
sabían que existía la posibilidad de que los espíritus de la enfermedad estuviesen
ocultos en las aguas impuras, pero ahora eso no le preocupaba. La sed era el peligro
más real e inminente, y no tenía modo alguno de hacer fuego ni una olla para hervir
el agua.
La nieve le adormeció las encías y le congeló la lengua. En la mano, Ragnar
sostenía un trozo de pedernal que había cogido entre los peligrosos bancos de pizarra
y cantos rodados de la ladera de la montaña. Le hubiera gustado tener un bolsillo para
llevarlo, pero no lo tenía, de modo que llevarlo en un puño era la única posibilidad.
La piedra le serviría para dos fines, según esperaba Ragnar. El primero para

lanzársela a cualquier animal merodeador. Y, con su nueva fuerza muscular, Ragnar
confiaba en que podría lanzar una piedra aguzada con mucha fuerza. Aquél
pensamiento dibujó en su cara una sonrisa lobuna. El segundo uso consistía en sacar
chispas golpeándola con su cuchillo y, de ese modo, hacer fuego.
Había esperanzas, pensó Ragnar, sintiéndose desfallecer al mirar la húmeda
corteza del árbol. Ahora tenía toda la leña que necesitaba, pero estaba húmeda y fría y
Ragnar sabía que en esas condiciones no podía prenderse fuego.
Ragnar tembló de nuevo, y se preguntó cómo lo estarían pasando los demás.
¿Habrían sido los días transcurridos tan duros para ellos como para él, que había
hecho una larga marcha por la nieve y el frío, tratando de seguir los senderos del valle
sin perder de vista en ningún momento el gran pico de El Colmillo que tenía a la
vista? ¿Habrían temblado con los golpes de viento helados cuando pasaban por los
estrechos y resbaladizos senderos que colgaban sobre los horribles desfiladeros
rocosos? ¿Habrían mantenido las orejas aguzadas por las llamadas de la gran bestia,
el wulfen al que todos temían tanto? ¿Habrían observado con sobrecogimiento cómo
pasaba sobre sus cabezas una poderosa águila roquera escrutando el árido paisaje en
busca de presas con una vista suficientemente aguda para divisar desde trescientos
metros de altura a un ratón que se moviese? ¿Habrían sobrevivido también
masticando líquenes comestibles y comiendo huevos robados en los nidos de los
pájaros de la montaña?
Ragnar volvió a temblar. Era posible que los demás hubieran muerto. Había visto
tantas formas de morir en su larga marcha, y eso que sólo llevaba dos días andando.
En las montañas barridas por las tormentas siempre cabía la posibilidad de que se
produjeran avalanchas y desprendimientos de rocas. También estaba aquel frío
intenso que agotaba las fuerzas y que lo llevaba a uno a querer tumbarse en el suelo y
morir. Estaban los escarpados y estrechos senderos en los que un paso en falso podía
precipitar al caminante al vacío. Tal vez habían sido devorados por las bestias o, tal
vez, se habían vuelto locos. Incluso podía ser que los efectos retrasados de la
transformación los hubiesen convertido en monstruos, y que ahora estuviesen
buscando a Ragnar para dar cuenta de él trozo a trozo.
De todos los posibles destinos que se imaginaba, aquél era el que más afectaba a
Ragnar. Sabía que aún existía la posibilidad de que algo fuera mal. Los Sacerdotes de
Hierro le habían dicho que ningún aspirante estaba a salvo por lo menos hasta
después de un mes de la transformación, e incluso era posible que ni entonces lo
estuviera. La bestia que se agazapaba en su mente podía aún abalanzarse sobre su
alma y devorarla. Puede que aquel lugar salvaje fuera lo que la bestia necesitase para
hacerlo salir de su escondrijo y poseerlo profundamente. No era un pensamiento muy
tranquilizador.
Ragnar se obligó a seguir adelante un paso tras otro, sabiendo que pronto tendría

que encontrar un nuevo lugar para descansar por la noche. Incluso con sus nuevos
ojos modificados, viajar en medio de aquella oscuridad y por aquellas montañas
podría resultar suicida. Siempre existía la posibilidad de perder algo, de meterse en
una zona de cantos rodados y caer ladera abajo, de hundirse en un pozo escondido.
Además, por las noches, la temperatura descendería aún más y no quería poner a
prueba la capacidad de retención del calor de su túnica más de lo que ya lo había
hecho. En el tiempo que había permanecido en Russvik, Ragnar había aprendido una
cosa y era que la supervivencia en aquellas condiciones era más que nada una
cuestión de no provocar al destino. Más que de jugar el juego de las oportunidades,
de lo que se trataba era de mantener a favor de uno la mayor cantidad posible de
probabilidades. Esto significaba no correr riesgos a menos que fuera necesario.
Incluso aunque uno fuera fuerte, capaz y confiado, como lo era sin duda Ragnar con
su recién adquirida fortaleza y sus técnicas de combate, el más ligero error bastaría
para acabar con su vida en aquellas condiciones tan extremas. Incluso un accidente
menor, un esguince en la pierna, una torcedura de tobillo, el más mínimo achaque
bastaría. Ragnar sabía que un accidente de esa naturaleza le produciría cansancio, le
nublaría la mente, minaría su fortaleza, haría del guerrero más fornido una presa fácil
para otros peligros. Con el tiempo, los pequeños rasguños o heridas podían ir a más y
empeorar hasta que, finalmente, acabasen inmovilizando incluso al más fuerte de los
Lobos Espaciales. Ragnar decidió en aquel momento que el truco estaba en no caer
víctima de aquellos pequeños contratiempos evitables. Era más fácil decirlo que
hacerlo, pensó.
Miró a su alrededor buscando un lugar para descansar y vio que cerca del árbol
había un pequeño entrante sobrevolado por un saliente de roca que lo protegía de los
vientos más fuertes y de la nieve que caía. Ragnar decidió que ése era el mejor
refugio que podía encontrar aquella noche. Empezó a cortar ramas del árbol y a reunir
agujas de pino y piñas para encender un fuego, también cortó una rama grande que le
serviría de maza y de cayado a la vez. Después de algunos esfuerzos, incluso
consiguió cortar una más larga y más fina que Ragnar esperaba poder afilar por una
punta para que le sirviese de lanza.
Reunir su botín le llevó algún tiempo y, luego, volvió al lugar de descanso. Más
tiempo pasó tratando de encender una hoguera, valiéndose de las chispas que su
cuchillo sacaba al pedernal, y amontonando unas cuantas piñas y acículas. Las agujas
de pino estaban húmedas y las chispas no prendían en ellas. Aquélla actividad al
menos lo mantuvo despierto, y Ragnar pensó que probablemente eso era bueno en
aquel lugar helado y desolado. Finalmente, congelado y cansado, hizo una alfombra
de acículas de pino para aislarse un poco de la roca fría y se tendió sobre ella para
quedarse inmediatamente dormido. Su último pensamiento fue preguntarse si
volvería a despertar.

Ragnar soñó con lobos, con bestias que eran mitad ser humano, mitad lobo. Soñó
que lo perseguían a través de interminables cañones rocosos que corrían a la sombra
de las montañas. En su sueño tenía frío, en su mente sentía la presencia del otro, de la
bestia que se había despertado en su interior al beber del Cáliz de Wulfen. Era ella la
que respondía a los aullidos. Por una vez parecía no querer luchar contra su control.
Parecía que hubiera comprobado que ambos compartían un cuerpo y que, si Ragnar
moría, entonces su existencia también acabaría. Ella estaba tan recelosa de cualquier
amenaza como lo estaba él, y por primera vez Ragnar empezó a considerar la
posibilidad de algo más que una incómoda tregua entre él y su lado más oscuro y
feroz.
En aquel sueño, Ragnar empezó a perseguir a su enemigo, más que a huir de él, y,
guiado por el espíritu del lobo que llevaba dentro, supo que encontraría presas en
aquellos valles rocosos, que pronto podría hundir sus colmillos en carne caliente y
empapada en sangre.
Despertó en la oscuridad con el frío metido en los huesos, temblando, inseguro de
si el sonido que estaba oyendo procedía del mundo de las sombras de sus sueños o de
la dura y aplastante realidad que lo circundaba. No tuvo que esperar mucho para
confirmarlo. El aullido se oyó de nuevo, más alto y más cercano. Seguro que se
trataba del aullido de un demonio de la tormenta que llamaba a sus congéneres. Era
un grito de hambre, dolor y cansancio indecibles. Ragnar lo identificó como el aullido
de uno de los grandes lobos de Asaheim. Tembló, sabiendo que si cualquiera de los
congéneres de la criatura estaba cerca, su vida no duraría mucho. Contando con la
sorpresa, podría vencer a una de aquellas grandes bestias en combate, pero no podría
vencer a toda una manada. Ragnar sabía que, si actuaban en cooperación, los lobos de
Fenris podían arrastrar a un troll o a un dragón de las nieves. En todas las llanuras de
Asaheim no había otras criaturas del monte. Se acurrucó en su escondrijo y pasó
revista a sus opciones. Había al menos una cosa a favor en aquella situación. Por el
momento, el viento venía del lado del lobo. Él podía olerlo, pero el lobo a él no.
Desde luego, la situación podía cambiar bruscamente, pero no podía hacer nada a ese
respecto más que rezar a Russ para que no cambiara la dirección del viento. Había
algo más con respecto al olor del lobo, una contaminación, un hedor, un olor a
enfermedad. Ragnar no tenía aún experiencia suficiente para conocer exactamente
qué significaba dicho olor, pero esperaba que indicase solamente que la criatura
estaba enferma y que no era portadora de ninguna peste.
Comprobó sus armas y empuñó el cuchillo con la mano izquierda y, la lanza, con
la derecha. La maza estaba al lado, lista para echar mano de ella una vez que hubiera
clavado el venablo. Ragnar no esperaba mucho de la lanza; tenía la intención de
endurecer la punta con el fuego que nunca llegó a encender, de modo que no tenía
idea de hasta qué punto podría ser eficaz. De cualquier forma, era mejor que nada.

Ragnar pensó que era una lástima no tener un escudo a mano. Se encogió de hombros
pensando que también podría haber pedido una de las armas mágicas que usaba
Ranek. Ambas cosas eran igualmente inalcanzables para él.
Ragnar se calmó, pero el vello de la espalda se le erizó cuando oyó un débil
rasqueteo de una garra sobre la roca; luego, dando un largo rodeo, el lobo fenrisiano
se hizo visible. Maravillado por la capacidad de sus ojos de ver con detalle incluso en
la oscuridad de la noche, Ragnar pudo ver instantáneamente que se trataba de un lobo
viejo y herido. Su piel era blanca y raída y en el costado tenía una herida antigua y
gangrenada que era el origen de su hedor a podrido. Cojeaba un poco y se apoyaba
sobre la pata delantera derecha.
Ragnar contuvo el aliento. Era un lobo viejo, tal vez el jefe de una manada que
había perdido la pelea contra lobos más jóvenes y aguerridos y que, por eso, había
sido expulsado. Estaba claramente débil y hambriento, y sin embargo podía ser un
enemigo peligroso. Era tan corpulento como Ragnar y, débil como estaba, tal vez
pesara el doble que él. Sus colmillos eran como dagas y sus ojos brillaban con un
brillo de locura. A pesar de que Ragnar vio todo aquello, el lobo pareció darse cuenta
de su presencia por primera vez. Abrió la boca y dejó escapar otro prolongado y
solitario aullido de rabia y odio, y luego saltó.
Ragnar reaccionó instantáneamente, clavando su lanza directamente en el
poderoso pecho de la bestia. La punta del arma penetró empujada por la enorme
fuerza aplicada por los potentes músculos de Ragnar. Saltó un chorro de sangre al
perforarse la piel. El lobo vaciló y la lanza se partió. Ragnar tenía la esperanza de que
la punta estuviese bien hincada en la herida. No tuvo ni la menor intención de echar
mano de la maza, sino que aprovechando su ventaja se lanzó él mismo hacia adelante.
El enorme lobo gruñó y también atacó. Ragnar se echó a un lado y rodeó con su
brazo el cuello del animal, evitando sus mortíferos colmillos. No le cabía duda de que
un mordisco del monstruo le seccionaría la garganta o reduciría uno de sus miembros
a una pulpa sanguinolenta. Ragnar trataba de tumbar a la bestia, confiando en la
potencia de sus músculos sobrehumanos para vencer a un simple lobo. Cuando la
bestia gruñó y forzó al máximo al aspirante, Ragnar se dio cuenta rápidamente de que
su confianza ciega estaba fuera de lugar.
Era como tratar de contener una avalancha. Bajo la pelambrera enmarañada se
arracimaban los enormes tendones como cables. El olor del fétido aliento del lobo
hizo escocer las fosas nasales de Ragnar. Con la sabiduría de los años, el gran lobo
lanzó el enorme peso de su cuerpo contra Ragnar, aplastándolo contra las agudas
rocas esparcidas por todo el entorno. Las garras como navajas de afeitar le produjeron
una docena de cortes en sus brazos. Con el peso de la vieja bestia sobre su pecho,
Ragnar sintió que le faltaba el aire. Muy pronto empezó a jadear y ante sus ojos
bailaban miles de lucecitas. El lobo gruñía roncamente. Ragnar atenazó el cuello de la

bestia con su brazo y luchó con todas sus fuerzas para mantenerlo a distancia. El
animal se dio la vuelta y se liberó de él. Las horribles mandíbulas se cerraron como
una trampa para osos a pocos centímetros de la nariz de Ragnar. Alentando a duras
penas, Ragnar levantó rápidamente su cuchillo y lo hundió repetida y furiosamente en
la tibia carne de la garganta del lobo. Movió el cuchillo en varias direcciones y sintió
la resistencia del músculo, del tendón y de la arteria. La sangre salió a borbotones del
cuello del animal y, mientras fluía en el aire frío de la noche, Ragnar mantuvo al lobo
aferrado hasta que su resistencia se redujo, se debilitó y finalmente cesó.
Luego, Ragnar empezó a despedazar a la criatura.
Ragnar estaba satisfecho con el trabajo de aquella noche. Tenía una capa nueva de
piel cruda de lobo. Cierto que la piel raspada hedía, pero era una capa de aislamiento
más para su cuerpo. La carne cruda y las entrañas de la criatura habían calmado su
dolorosa sensación de hambre, y beber la sangre tibia en el cuenco de las manos lo
había refrescado. Mejor todavía, los tendones del lobo le proporcionarían la cuerda
necesaria para atar su cuchillo a la punta de la lanza, convirtiéndola en un arma
realmente poderosa, cuando encontrase otra rama apropiada. Un trozo de piel en
jirones le sirvió para hacer una bolsa en la que llevar sus pertenencias. Había usado
una tira de cuero para fabricarse una honda con la que lanzar a gran distancia y con
mucha velocidad trozos de piedra. Mientras iba andando practicaba con ella, hasta
que consiguió una puntería aceptable.
Ragnar observó el cielo y no le gustó nada lo que vio. El Colmillo y la porción
más meridional del cielo estaban cubiertos por enormes nubes negras de tormenta.
Creyó oír el lejano retumbar del trueno. Sin embargo, no podía hacer nada al
respecto, salvo seguir adelante. Masticando un trozo todavía jugoso de la carne del
lobo se echó a andar a buen paso cuesta abajo.
Usando su nueva lanza como bastón siguió andando bosque adelante. Estaba
contento con su nueva arma. La larga rama que había conseguido era fuerte y la daga
estaba firmemente sujeta en la punta. Ahora se sentía preparado para hacer frente a
casi todo.
Aquello le gustaba más, pensó, mientras miraba a la masa de pinos que bordeaba
el camino. El bosque parecía no tener fin, pero la temperatura era más tibia y se
encontraba ya lejos de las tierras áridas que estaban por encima de la línea de los
árboles.
Los arroyos corrían ladera abajo, llevando el agua del deshielo y de la lluvia de
las cumbres. Los pájaros piaban y cantaban y había indicios de animales pequeños
por todas partes. Sabía que al menos no iba a morir de hambre ni de sed.
Ya había subido a algunos árboles y había cogido huevos, cuyo contenido había
sorbido después de hacerles un pequeño agujero en la cáscara. La corriente de agua
era fría y refrescante y le hubiera gustado tener algo en que llevársela consigo. Si se

quedara en aquel bosque, no tendría inconveniente alguno para asegurarse la
subsistencia, pensó Ragnar. Tal vez debería intentarlo. Después de todo, no tenía por
qué volver a El Colmillo, y no tenía nada de los Lobos salvo un montón de dolores y
sufrimientos. Ragnar tenía dudas de que alguien pudiese encontrarlo allí, si se decidía
a quedarse aislado. De hecho tenía serias dudas de que alguien se preocupase por
encontrarlo. La actitud de los Lobos Espaciales era la de que no necesitaban a nadie
que no fuese capaz de encajar en sus patrones, y, si no regresaba, Ragnar estaba
seguro de que fracasaría en la prueba.
Mirando alrededor mientras seguía andando, Ragnar encontraba cada vez más
pruebas de que, en realidad una persona podía vivir en aquellos bosques muy bien.
Podría construirse un cobertizo según había aprendido, para usarlo hasta que
encontrase una cueva apropiada. Podría secar madera y hacer una fogata. Podría
cazar y encontrar plantas comestibles. Podría tener una larga vida en aquel lugar,
viviendo según sus propias normas en una tierra que sería su propio y pequeño reino.
Sin embargo, Ragnar sabía en lo más íntimo de su ser que no podía abandonar su
búsqueda. No era sólo una cuestión de orgullo, por más que éste también
desempeñaba su papel. En El Colmillo tenía cosas sin resolver con Strybjorn, siempre
y cuando el bastardo Cráneotorvo estuviese vivo. Pero, además de eso, había algo
más. Ragnar no quería vivir solo allí, en los bosques de las montañas. Había algo en
El Colmillo que lo atraía, del mismo modo que la camaradería de la manada atraía al
lobo. Ragnar había cambiado al beber del Cáliz de Wulfen, lo sabía. Se había
convertido en algo más y en algo menos que un ser humano. Era como si la bestia
que había despertado en su interior lo hubiera hecho parcialmente lobo, y el lobo
interior necesitase la compañía de la manada. El ansiaba la compañía de la manada
para conquistar su propio lugar dentro de la jerarquía.
Y, todavía más que eso, Ragnar sabía ahora que había algo en el propio El
Colmillo que también añoraba. Por más que sólo había recibido duros golpes de
Ranek, de Hakon y de los de su clase, ahora sabía que eran superhombres dignos de
respeto, y que ellos consideraban que sus tareas en esta vida eran dignas y
honorables. Ragnar sabía que quería lo que ellos tenían: su seguridad su orgullo, su
poder, su magia. Quería llegar a ser uno de los señores secretos de este mundo, y más
aún, quería ser digno de estar entre ellos. Y Ragnar sabía que todo eso no pasaría si se
quedaba allí entre los bosques y las montañas, por más atractiva que pudiese parecer
la idea.
También sabía Ragnar que, desde el momento en que había sido elegido, había
cambiado, y no simplemente por haber bebido del Cáliz de Wulfen. Ante él se había
abierto un nuevo mundo, un lugar más amplio y más vasto de lo que hubiera
imaginado jamás en su isla natal. Había hecho cosas que ninguno de los de su pueblo
habría podido hacer: había cabalgado en naves voladoras, cruzado la Puerta de

Morkai y visto las alturas de El Colmillo tapadas por las nubes. Había empezado a
comprender que el mundo no era como él siempre había pensado, y que había cosas
más grandes y terribles en el universo que las guerras tribales y los largos viajes por
mar. Había empezado a darse cuenta de que los Lobos Espaciales tenían una
grandiosa y terrible finalidad y que todas aquellas pruebas que le parecían tan
amenazadoras para su integridad eran necesarias en cierto modo para cumplir con esa
finalidad. En las visiones que había tenido en la Puerta de Morkai había empezado a
atisbar algo de la poderosa y terrible naturaleza de sus enemigos del otro mundo, y
del destino que lo esperaba si se mostraba digno. Ragnar estaba seguro de que no era
casual el hecho de haber visto todo aquello. Tenía la certeza de que haberle dado el
conocimiento de aquella terrible realidad había sido voluntad expresa de los ancianos
que le habían hecho las pruebas, y tenía la impresión de que lo que hiciera con aquel
conocimiento podría ser, incluso, parte de la prueba. Ragnar sabía, a través de las
conversaciones con sus compañeros, que algunos de ellos se negaban simplemente a
creer las terribles visiones, si bien las aceptaban, y él consideraba que aquello era un
error.
Por raro que pudiera parecer, Ragnar incluso estaba contento de estar allí, en
aquel momento, entre las elevadísimas montañas.
Sabía que estaba contemplando la salvaje y terrible belleza de la naturaleza en un
lugar en el que estaba seguro que ningún ser humano había estado jamás. Eso era
emocionante en sí mismo, como navegar por un mar tormentoso o ver cómo se hunde
en el mar el gran disco del sol al final de un duro día remando. Incluso sentía una
especie de gratitud hacia los Lobos Espaciales por haberlo dejado allí, donde podía
experimentar la impresionante soledad del lugar.
Meneando la cabeza, Ragnar respiró hondo y su aliento se congeló en el aire
helado. Sabía que necesitaba seguir adelante. Trataba de encontrar su camino de
vuelta a El Colmillo, y de no ser el último en llegar.
La niebla era espesa y pegajosa y lo reducía todo a un perfil borroso. Las rocas
que rodeaban a Ragnar eran fantasmas. El camino era apenas visible unos metros más
adelante. Por momentos, las nubes y la niebla se apartaban y era posible ver un poco
más lejos, pero la mayor parte del tiempo el espacio estaba encerrado por delgadas e
insustanciales paredes que amortiguaban el sonido, recortaban la visión y ocultaban
por completo el camino.
Ragnar recordaba la idea que tenía su gente del infierno: un lugar frío y brumoso
donde las sombras de los muertos vagaban por una tierra árida y rocosa. Aquél lugar
se ajustaba a esa descripción casi de manera exacta y, en aquel momento, a Ragnar le
parecía absolutamente posible haberse muerto sin saberlo y haber traspasado las
puertas de la muerte. Escuchó el suave movimiento de las corrientes de agua, trató de
captar los olores del aire y rezó para que no fuese cierto. Si lo era, al menos parecía

que incluso muerto era capaz de mantener sus poderes recién adquiridos. Sin
embargo, Ragnar sintió que sería muy difícil haber llegado tan lejos y haber muerto
sin haberse dado cuenta de ello.
Desechó el pensamiento como una fantasía de su imaginación hiperactiva. Seguía
vivo. La sangre corría aún por sus venas y su piel hormigueaba por efecto del frío. La
condensación brillaba sobre la tela de su túnica y podía sentir las gotitas de humedad
cuando pasaba la mano sobre ella. Aquello era real, y también era cierto que podía
morir allí, pero de momento estaba vivo. Se dedicó una sonrisa forzada.
La niebla era peligrosa y Ragnar no tenía ni la menor duda de ello. Avanzaba por
una cresta situada entre dos imponentes picos y el camino era difícil. En algunos
lugares era increíblemente estrecho y amenazaba con hundirse bajo sus pies. A
menudo no era más que un sendero al borde de un precipicio de cuya profundidad
Ragnar no tenía ni idea. Sólo sabía que no quería comprobarlo despeñándose por él.
Tal vez lo peor fueran las continuas vueltas y revueltas del sendero, en las que
siempre estaba el peligro de que girasen a la derecha y repentinamente a la izquierda
y de que Ragnar apoyase el pie en el vacío antes de cumplir su brumoso destino.
Ragnar usaba el extremo final de su improvisada lanza como bastón y con él
tanteaba el camino paso a paso a medida que avanzaba. No sabía si iba en la
dirección correcta, o no, pero estaba sencillamente convencido de que necesitaba
seguir adelante. De pronto, y sólo por un momento, se disipó la niebla y Ragnar se
encontró con una clara visión de todo el camino que tenía por delante. Por un
momento se sintió como si planease con alas por encima de las nubes. A lo lejos, muy
por debajo de él, los valles y las cumbres estaban oscurecidos por las sombras, pero
alrededor los picos emergían de entre las nubes como las islas en los mares de Fenris.
El sol empequeñecido lanzaba venablos de luz sobre la niebla. Ragnar carraspeó
estruendosamente cuando vio ante sí la poderosa columna de El Colmillo,
irguiéndose con siniestra majestuosidad entre las nubes grises y retorcidas. Realmente
era una visión de inconmensurable belleza.
Ragnar sintió que estaba escalando las mismísimas murallas del cielo, que
caminaba sobre las nubes. Aquello debía de ser lo más parecido a ser Russ, pensó, o a
ser un dios. De un modo extraño, era con mucho el panorama más impresionante que
jamás había visto, y eso lo conmovía profundamente. El corazón de Ragnar saltó de
gozo en su pecho y él se sintió invadido por una alegría feroz. ¡Sobreviviría!
¡Regresaría victorioso a El Colmillo para ocupar el lugar al que tenía derecho entre
los lobos!
Luego, con la misma rapidez, reaparecieron las nubes, como gigantescas olas que
se lanzan sobre una playa barrida por la tormenta. La húmeda niebla y la pegajosa
bruma se volvieron a abatir sobre él. La visión desapareció de su vista. Ragnar,
conteniendo un escalofrío, se ajustó la maloliente capa de piel de lobo alrededor de

los hombros y siguió adentrándose en el reino de las sombras.
Llevaba algún tiempo sintiendo que, en medio de la oscuridad grisácea de la
bruma pegajosa, había algo. No estaba seguro de dónde estaba ni de qué era, pero
estaba seguro de que había algo que lo observaba. Se imaginó que podía sentir cómo
su ardiente mirada le traspasaba la espalda como un cuchillo. Ragnar miró sobre su
hombro hacia atrás, por décima vez en otros tantos minutos, y no vio nada. Olfateaba
el aire constantemente y estaba seguro de captar el olor de algo a la vez familiar y
extraño, un aroma amargo en el aire, un olor que lo hizo estremecerse.
Ragnar sabía que cada vez estaba más cerca de El Colmillo. Después de una
tormentosa noche en vela sobre una elevada cresta, aquella misma mañana había
logrado ver las estribaciones más bajas de El Colmillo desde las colinas. Al
anochecer, cuando las sombras empezaban a cubrirlo todo, vio las pautas regulares de
luz en las laderas de la colina que marcaban la presencia de seres humanos. Pudo
representarse mentalmente las enormes estructuras que había visto cuando llegó por
primera vez, y no le costó trabajo alguno hacer coincidir las luces con las siluetas de
aquellas gigantescas máquinas. Ahora parecían darle la bienvenida las máquinas que,
en aquella otra ocasión, le parecieron aterradoras y extrañas.
Había hecho un largo camino, durante siete días de gran dureza, desde el lugar en
que lo abandonaron hasta aquella montaña que era su destino final. Estaba cansado,
hambriento y helado, pero lo embargaba una sensación de triunfo como no la había
sentido antes. Todo lo que había aprendido en Russvik lo había aprovechado con
creces. Había encontrado refugio, comida y agua. Había conservado su salud física y
mental. Había empleado a fondo las nuevas cualidades de sus sentidos. Se había
conservado vivo sin nada y sin la ayuda de nadie, salvo la bendición de Russ. Y la
verdad es que hasta hacía unos instantes nunca se había sentido mejor con respecto a
sí mismo y al resto del mundo. Sin embargo, ahora estaba temblando de miedo ante la
idea de que alguna presencia maligna e inhumana le estuviera siguiendo los pasos.
Ragnar calculó que una jornada más de marcha lo llevaría hasta uno de los
puestos de avanzadilla de los Lobos Espaciales, salvo que ocurriese algún accidente,
y estaba dispuesto a descansar aquella tarde y a reanudar el camino al amanecer.
Sintió la necesidad de seguir adelante mientras la luna llena iluminaba el camino. Fue
todo lo que pudo hacer para no salir corriendo como una liebre perseguida por un
zorro. Su lógica humana le dijo que no tenía prueba alguna de que algo o alguien lo
siguiera, que sus nervios estaban un poco alterados sencillamente por la larga marcha.
Sin embargo, el instinto del animal interior le contaba una historia diferente. Lo
acuciaba para que escapase o luchase, para que corriese o se detuviese a defender su
territorio. Y Ragnar había llegado a respetar a la bestia.
Creyó que correr no sería una buena táctica. Correr por un terreno accidentado
con una luz escasa podría ser la causa de un accidente, que incluso podría ser fatal si

a continuación lo atacaban. Ragnar sabía que lo mejor sería hacer un campamento,
encender una hoguera usando las hojas secas, las ramitas y las astillas que llevaba en
su bolsa y tratar de descansar. Tal vez, las llamas acabarían por espantar a
quienquiera que lo estuviese acechando. Tal vez no. Tal vez valdría la pena intentarlo.
En algún lugar recóndito de su ser sintió la presencia de la bestia, vigilante y
expectante, y que en ella crecía por momentos una rabia furiosa. No le gustaba acabar
cazada, no quería ser presa, sino predador. Quería dar marcha atrás y enfrentarse con
uñas y dientes con lo que la estaba siguiendo. Ragnar se sentía muy fortalecido por
aquello, y acabó estando de acuerdo. Correr en la oscuridad no iba a resultar de gran
ayuda, ni tampoco ayudaban ni el miedo ni la preocupación. Sólo lograban paralizar y
minar su energía. Con un feroz gruñido, Ragnar comprobó que había llegado el
momento de tomar una decisión. Alrededor había una profusión de grandes rocas que
eran como sombras en la oscuridad.
A su amparo encontraría reparo del viento y de los elementos. Avanzó hacia ellas
decidido a encender una fogata. Y esperó.
Las llamas crepitaron alegremente y el olor de la madera quemada inundó las
fosas nasales de Ragnar. Masticó las nueces y las frambuesas que había recogido
antes y le habría gustado tener un poco de agua para humedecer la boca. Mañana
encontraría un arroyo, se dijo, si aún seguía vivo.
Evitó mirar directamente a las llamas para no perturbar su extraordinaria visión
nocturna. Todavía era consciente de una presencia extraña. Ragnar escuchaba
atentamente los sonidos de la noche, y olisqueaba también el aire frío. Los pelos de la
parte posterior de su cuello se erizaron cuando oyó el sonido de las piedras que
rodaban por la bancada, alterado por la aproximación de algo pesado, de algo que se
movía con la cautela de un furtivo. Ragnar echó mano de su lanza y se incorporó
hasta quedar agachado, apoyando su espalda contra la mayor de las rocas, una piedra
que medía una vez y media su propia estatura. Al menos de aquel modo no lo
sorprenderían por detrás. Fuera lo que fuese tendría que enfrentarse con su ira y, si lo
hacía, él moriría matando, como le había enseñado su padre. Se pasó la lengua por los
labios, apretando y aflojando las manos sobre el rudo mango de su lanza.
El hedor que había percibido antes era cada vez más fuerte y tenía una mezcla de
algo humano y de algo animal. Era un olor como el de la piel de un lobo. Podía oír el
leve sonido de un olfateo, como si se tratase de un animal grande que olisqueaba el
aire. Sus dedos se cerraron fuertemente sobre el mango de la lanza y su cuerpo se
puso en tensión como un muelle comprimido cuando se preparó para saltar sobre el
enemigo invisible.
El miedo le hervía en la boca del estómago. El vello de su cuerpo se erizó y, por
fin, reconoció la silueta de la cosa que aparecía a la luz de las llamas. Era alto y fuerte
y parecía humano. Su torso estaba cubierto por los restos de una túnica gris andrajosa

que se veía demasiado pequeña para su abultada masa muscular. Sus manos
terminaban en largas zarpas como garras. Su cabeza seguía siendo humana, pero
estaba cubierta por una larga y espesa pelambrera, y su boca entreabierta dejaba ver
unos enormes colmillos. En sus ojos ardían el hambre, la rabia y una asombrosa
inteligencia. Abrió la boca y lanzó un feroz rugido. De los labios de Ragnar salió un
gruñido espontáneo de respuesta.
Era un wulfen. Ragnar sabía ahora que lo había estado siguiendo, sabía que lo
había sospechado a lo largo de todo el camino y que aquél había sido el origen de su
miedo y su incomodidad. La bestia interior había reconocido al wulfen. No tenía ni la
menor duda de que aquella cosa intentaba matarlo y darse un festín con su carne. Iba
a ser una cuestión de matar o morir. Sabía que tenía que golpear con rapidez y sin
piedad, si quería tener alguna oportunidad de seguir vivo. Echó mano de su
improvisada lanza y flexionó el brazo para el golpe de muerte. En su interior, la
bestia estaba lista para golpear.
En aquel momento, su mano quedó paralizada y se encontró con que no podía
hacerlo. Aquél wulfen había sido humano como él. Había sido un aspirante y había
bebido del cáliz. Había estado sometido a los mismos cambios y tormentos que él. En
el nombre de Russ, él mismo podría haberse convertido en aquello, si la bestia
hubiera tomado el control de su cuerpo. Además era muy posible que aquella criatura
fuera alguien conocido. Podrían ser Kjel o Sven o, incluso, Strybjorn. ¿Podría
matarlo a sangre fría?
Pareció que la criatura sintió la misma emoción. Se detuvo por un instante y sus
ojos se desplazaron de Ragnar al fuego y, luego, a Ragnar otra vez. Gruñó una vez
más y Ragnar pudo ver cómo se tensaban sus músculos. A continuación pudo ver
también que en la muñeca de la cosa brillaba un brazalete semejante al que él llevaba
en el brazo, y supo con un escalofrío de horror que lo más probable era que se tratase
de uno de sus antiguos compañeros. Pero cuál de ellos, se preguntó. ¿Era amigo o
enemigo?
En un instante, todas esas consideraciones quedaron a un lado. El wulfen dio un
salto. Ragnar, con una respuesta instintiva y refleja, disparó la lanza hundiéndola en
su pecho. La larga hoja perforó las costillas y se enterró en el corazón del monstruo.
El mango se curvó y, luego, se rompió bajo el peso de la criatura y la fuerza de su
caída. Ragnar salió despedido contra la roca que tenía a sus espaldas y, por un
momento, clavó su mirada en los ojos de la criatura. Entre ambos pareció fluir una
corriente de inteligencia humana.
Los labios retorcidos formaron una sola palabra, «Ragnar», y luego el wulfen
murió.
Ragnar se inclinó para mirar al caído, invadido a la vez por el horror y el triunfo
de lo que había hecho. Había matado a un wulfen él solo, pero también lo había

conocido como ser humano, como buen amigo. Ragnar examinó el brazalete de la
criatura para saber quién había sido, con la esperanza de que se tratase de Strybjorn.
A la luz parpadeante de la hoguera, la runa grabada en el metal era claramente
visible. Mostraba el signo de un halcón. Ragnar lanzó un largo aullido de rabia y
dolor en la fría e inhóspita noche, sabiendo que acababa de matar a Kjel, su único
amigo de verdad.

TRECE
EL ÚLTIMO BALUARTE

Ragnar estaba una vez más tendido en el altar quirúrgico. Levantó la vista para ver
los rostros enmascarados de los Sacerdotes de Hierro. Podía oír el tamborileo lejano
de su maquinaria, la extraña y espeluznante música de sus cánticos, el grito o aullido
ocasional de un guerrero que sentía en sus carnes la mordedura de las cuchillas
circulares de los sacerdotes.
La mesa sobre la que se encontraba estaba pegajosa con su sangre coagulada; el
olor de ésta, mezclada con el de diversas sustancias químicas, inundó sus fosas
nasales. Sus dedos se crisparon sobre las asas metálicas que había a los lados del
altar. Respiró hondo y se propuso calmarse.
Desde que había vuelto a El Colmillo, habían realizado con él muchos y extraños
ritos médicos. Lo habían colocado en diversas máquinas técnicas y lo habían
escaneado. Los Sacerdotes de Hierro lo habían pinchado con agujas sensoras, le
habían metido la cabeza en cascos de exploración, le habían enganchado a sus
miembros filamentos de control. Le habían dado una dieta a base de carne y cerveza
químicamente contaminadas con múltiples drogas extrañas. Sus sentidos mejorados
le habían revelado su presencia, pero supuso que las habían puesto allí para su bien y
no se preocupó. Claro que preocuparse no tenía mucho sentido, ya que estaba
totalmente a merced de los Sacerdotes de Hierro.
Al menos todavía estaba vivo, cosa que no podían decir todos los demás
aspirantes. Sven había vuelto, y también Strybjorn, y muchos de los demás, pero no
todos. Al menos cinco, entre ellos Kjel, no habían regresado de la prueba suprema.
Había pasado un mes completo y ya parecía poco probable que volvieran alguna vez.
Ragnar apartó de su mente la imagen de Kjel. No le gustaba pensar en él. Había
sido lo más parecido a un amigo que había tenido entre los aspirantes, y ahora no
estaba. En los últimos tiempos, Ragnar había permanecido despierto muchas veces
preguntándose cómo habrían ido las cosas para el Falconero, deambulando a solas
por el gran desierto mientras su cuerpo se transformaba en algo que no era humano, y
la bestia que tenía miedo devoraba su mente y su alma. ¿Habría tenido conciencia de
lo que estaba pasando todo el tiempo? ¿O habría caído pronto en un olvido piadoso?
Ragnar se dio cuenta de que nunca lo sabría.
Los Sacerdotes de Hierro le aseguraron que los cambios provocados por el Cáliz
de Wulfen estaban completos, que su cuerpo había integrado plenamente aquella cosa
mágica a la que denominaban la hélice genética Wulfen, y que estaba listo para pasar
a la siguiente parte del proceso que lo convertiría en uno de los Lobos. Estaba listo
para que le implantaran lo que llamaban la simiente genética.
Ragnar respiró hondo otra vez y procuró conservar la calma. A la bestia, al
aspecto animal de su naturaleza, no le gustaba aquello. Detestaba que lo ataran con
correas, que lo enjaularan, que lo sometieran a la voluntad de otros. Aquello no le
gustaba en absoluto, pero no podía hacer nada. Volvió un poco la cabeza y vio que

uno de los supremos Sacerdotes de Hierro se acercaba. Sostenía reverentemente con
sus dos manos un cáliz de cristal. Dentro había una sustancia carnosa y pulposa de la
cual salían varios nódulos y tubos de tejido. Los cánticos de los sacerdotes que
rodeaban el altar de Ragnar subieron de tono y se hicieron más rítmicos al acercarse
al guerrero.
Era la simiente genética, Ragnar lo supo al recordar las cosas que le habían
enseñado a lo largo de las últimas semanas. Era el componente maestro que
controlaba a todos los demás y que haría posible su transformación en un Lobo
Espacial propiamente dicho. Permitiría que su cuerpo se adaptara y controlaría todos
los demás implantes que los Sacerdotes de Hierro iban a meter en su carne. No
parecía gran cosa, pero era algo sagrado. Aquél recorte de carne ensangrentada había
sido recibido por muchos Lobos antes de Ragnar y, en los comienzos había sido
sacado de la carne y la sangre del propio Russ. Era un vínculo directo con los tiempos
antiguos y con el dios de su pueblo. A Ragnar le resultó extraño pensar que pronto
tendría dentro de su propio cuerpo una parte de su dios. Sin embargo, era algo que
todos los demás Lobos Espaciales tenían, y eso explicaba los atributos sobrehumanos
que poseían. En un sentido muy real estaban emparentados con los dioses. Y pronto,
pensó Ragnar, si todo salía bien, ¡también lo estaría él!
El Sacerdote de Hierro se acercó más. Ragnar sintió que le clavaban una aguja en
el brazo. En su estado de hipersensibilidad fue como si le hubieran clavado una
espada. Hubo un breve fogonazo de agonía y luego sintió un frío que partía de la
aguja y le corría por las venas. Después de un momento se sintió relajado y
entumecido y con la sensación de que su cuerpo era algo remoto y distante. Fue como
si su alma flotara en una nube de hielo y mirara desde arriba las cosas que le pasaban
a su carne.
Sintió que su piel se estremecía y una leve presión en el pecho cuando uno de los
Sacerdotes de Hierro se adelantó y lo cortó con una sierra de hilo. La carne se abrió,
saltó la sangre. Ragnar dudaba de que pudieran haberle hecho más daño con una
hacha y, sin embargo, lo percibió sólo como un malestar pasajero. Vio al supremo
Sacerdote de Hierro hacer un gesto complejo por encima del vaso en el que estaba
contenida la simiente genética, antes de cogerla con una mano cubierta con un
guantelete y de sacar aquella cosa carnosa. Oyó un extraño ruido de absorción cuando
colocaron la simiente genética en su caja torácica y empezó la tarea de injertarla a sus
nervios, venas y tendones. Era una extraña sensación que en nada se parecía a lo que
hubiera experimentado antes. Era como si tuviera algo vivo moviéndose dentro de su
cavidad torácica. Se imaginó unos tentáculos de carne emergiendo de su pecho, venas
que brotaban como las raíces de una semilla, terminaciones nerviosas que se unían
con las suyas. La imagen llenó su mente cuando le clavaron otra aguja. Un dolor
líquido lo recorrió como un fogonazo, dispersando el frío, y su espíritu saltó hacia

adelante, hacia un abismo negro.
Ragnar estaba arrodillado en la cámara de meditación. Ahora se sentía mejor. Ya
no tenía el pecho hinchado ni constreñido por la presencia de la simiente genética.
Las cicatrices de la ceremonia ya empezaban a borrarse, aunque sólo habían pasado
unos días. Sólo notaba una leve sensibilidad por toda la zona como si estuviera tierna
al tacto. Se había dado cuenta de que se la observaba a diario, como un hombre que
se hurga constantemente con la lengua una cavidad en la boca. En aquel momento le
parecía inconcebible que las cicatrices y la sensibilidad extrema fueran marcas del
favor de Russ, sin embargo sabía que debía ser así. Las cosas que había aprendido a
lo largo de los últimos días hacían que todo estuviera bien claro.
Desechó aquellas ideas y se concentró en Ranek. El Sacerdote Lobo estaba una
vez más ante los aspirantes indicándoles que comenzaran el rito. Ragnar despejó su
mente como le habían enseñado y empezó a entonar la extraña plegaria. Se sintió
relajado al estirar la mano y recoger la corona del conocimiento. Era un objeto
misterioso y antiguo de cobre y hierro conectado a las máquinas del conocimiento
mediante palpitantes cables de cobre y cristal. Ranek les había dicho que las coronas
estaban conectadas a grandes máquinas del conocimiento donde estaban almacenadas
toda la historia del Capítulo y costumbres muy antiguas. Al colocarse la corona, aquel
acervo cultural se transmitiría directamente a la cabeza a una velocidad que superaba
con mucho la velocidad normal de memorización de cualquier persona. A Ragnar,
todo aquel proceso le resultaba aterrador y mágico. Una vez colocada la corona y
entonadas las letanías correctas por los sacerdotes, llegaron los conocimientos. No
sólo en forma de palabras y recuerdos, sino también de sonidos, imágenes y
emociones. Ragnar sabía que sus propios sentimientos estaban siendo sutilmente
modificados por las máquinas, pero no le importaba: la posesión de aquel acervo bien
valía su precio. Había aprendido tanto en apenas unos días. Era una experiencia
realmente esclarecedora. Cuanto más aprendía, tanto más comprendía a los Lobos
Espaciales y tanto más comprendía el Capítulo y ansiaba servirlo y formar parte de él.
Ahora sabía que el mundo era mucho más grande y más complejo de lo que jamás
hubiera pensado. En realidad no había un solo mundo, sino muchos. Fenris era un
orbe que describía círculos en torno al Ojo de Russ. Era uno más de los muchos
mundos semejantes que flotaban en el espacio en torno a aquel enorme sol. Y a su
vez, el Ojo de Russ era apenas uno de los millones de soles que formaban la galaxia y
en torno a los cuales giraban otros mundos habitados. Y lo más extraño era que no
todos aquellos mundos estaban habitados por seres humanos. Algunos estaban
gobernados por monstruos de piel verde denominados orkos. Otros, por una gente
alta y bellísima y, sin embargo, sumamente alienígena llamada los eldar. Y había todo
un sector de la galaxia habitado por demonios y por aquellos que los servían.
La inmensa mayoría de los mundos humanos estaba gobernada por el Imperio, al

que servían los Lobos Espaciales. El Imperio estaba gobernado por el Emperador, el
Padre de Todas las Cosas, el dios tullido que había dado vida a Russ y a sus hermanos
y cuyo caparazón roto estaba ahora en una gran máquina del mundo ancestral de
Tierra. Al Emperador le servía un enorme cuerpo de sacerdotes, magistrados,
gobernantes y recaudadores de impuestos. En su nombre se movían ingentes ejércitos
por toda la galaxia, transportados en enormes naves capaces de navegar entre las
estrellas. Todas las demás razas, naciones y reinos de que tuvo conocimiento Ragnar
eran los enemigos del Emperador y de la Humanidad y estaban dispuestos a cualquier
cosa por debilitar el gobierno del Padre de Todas las Cosas y destruir su nombre. En
toda la galaxia se libraban guerras salvajes entre las legiones del Emperador y las de
sus enemigos, y en primera línea de muchas de estas guerras combatían los Lobos.
Vio la fundación de los Lobos, tanto tiempo atrás, cuando el Padre de Todas las
Cosas era joven y andaba entre los hombres. Presenció la llegada de Russ a Fenris y,
luego, la llegada del Padre de Todas las Cosas buscando a su hijo perdido. Vio a Russ
reclutando a su guardia de guerreros de honor y dándoles el nombre de Lobos
Espaciales. Vio también que el Padre de Todas las Cosas tenía muchos hijos fuertes,
denominados primarcas, que fundaron sus propios Capítulos, del mismo modo que lo
había hecho Russ. Aprendió que aquellos guerreros compartían la simiente genética
de sus primarcas y estaban englobados todos ellos en la categoría de Marines
Espaciales.
Ragnar presenció la fundación del Imperio, y luego la terrible guerra con el
traidor y archiherético Horus, que había provocado la división del Imperio de reciente
creación y no sólo había dejado tullido al Padre de Todas las Cosas, sino que él
mismo había muerto. Vio que muchos de los Marines Espaciales y sus primarcas
habían seguido a Horus en su locura y habían roto sus juramentos al Emperador. Los
vio partir a la extraña zona disforme de la galaxia conocida como el Ojo del Terror e
involucionar transformándose en cosas infrahumanas. Ragnar se dio cuenta de que lo
estaban iniciando en secretos que no estaban al alcance de la gran mayoría de la gente
y que nunca debería divulgar a nadie que no los conociera. Se estremeció al descubrir
los cuatro grandes poderes del Caos, los supremos archidemonios que nunca
descansaban en su empeño de destruir el imperio de la humanidad.
Estaba Khorne, el Dios de la Sangre, señor de las matanzas, cuyos seguidores
entraban riendo al campo de batalla llenos de una irrefrenable sed de sangre. Estaba
Tzeentch, el Gran Mutador, que transformaba a sus seguidores y los iniciaba en los
más oscuros secretos de la magia. Estaba Nurgle, el Señor de las Plagas, cuyos
seguidores sembraban plagas y enfermedades hasta los confines más lejanos del
cosmos. Estaba Slaanesh, dios depravado de placeres inenarrables. Ahora sabía lo
suficiente para reconocer que algunos de los seres que había encontrado en sus
visiones, más allá de la Puerta de Morkai, eran adoradores de esos dioses. Ragnar

rogó con todas sus fuerzas que nunca tuviera necesidad de aprender más.
Supo de la desaparición de Russ, que había partido en busca de las semillas del
árbol de la vida para curar a su Emperador. Aprendió la larga y honorable historia de
los Lobos hasta la era actual. El conocimiento seguía afluyendo a su ávido cerebro,
que lo absorbía como una esponja.
Vio cuántos y cuán terribles eran los enemigos de la especie humana y cuán
grande era la necesidad de poderosos guerreros que los combatieran. Comprendió por
qué los aspirantes habían sido sometidos a pruebas tan salvajes y brutales. En
aquellos tiempos oscuros no podía admitirse el menor defecto en aquellos que fueran
a colocarse como barrera entre la humanidad y sus enemigos.
Su mente se llenó de cánticos, letanías y plegarias. Ahora entendía muchos de
éstos. Servían para centrar la mente de un guerrero, para que su fe fuera tan fuerte
como su brazo. Sabía que otros habrían de ayudarlo a usar las nuevas capacidades
que iba adquiriendo a diario mientras los Sacerdotes de Hierro hacían su trabajo.
Ahora comprendía mejor los cambios que habían sido introducidos en su cuerpo.
Lo habían imbuido del conocimiento que lo hacía posible. Sabía que le habían puesto
un segundo corazón y que le habían aumentado la masa muscular y las glándulas que
lo habían inmunizado contra el aire y los alimentos envenenados. Habían agudizado
sus sentidos y aumentado la resistencia de su cuerpo. Sabía que ahora era capaz de
recuperarse de casi cualquier herida que no le provocara la muerte inmediata, incluso
sin atención médica. Conocía los elementos básicos de la medicina de campo para
cauterizar amputaciones.
La mayor parte de su cuerpo estaba protegida por un caparazón metálico negro y
flexible. Sabía que los diversos nódulos de plastiacero que sobresalían en él eran
puntos de contacto que hacían de interfaz con la armadura que todos los Marines
Espaciales llevaban como una segunda piel. Se quedó atónito al comprobar que ahora
poseía el vocabulario y los conocimientos necesarios para comprender aquellos
conceptos. El poder de todas aquellas máquinas antiguas era realmente enorme.
A su mente iba afluyendo cada vez más conocimiento. Aprendió sobre las armas
y su uso. Aprendió estrategia y estructuras organizativas. Aprendió las diez
maniobras ofensivas básicas y las cuatro poderosas defensas. Y, mientras lo hacía,
sonreía, al ser estimulados los centros cerebrales del placer por los sorprendentes y
sutiles mecanismos de las antiguas máquinas.
Vio la organización de su Capítulo. Supo que estaba dividido en doce grandes
compañías, al frente de cada una de las cuales había un poderoso líder guerrero del
cual ésta tomaba el nombre. Comprobó que había una decimotercera gran compañía
perteneciente al líder del Capítulo y que estaba formada por todos los sacerdotes y
otros tipos de guerreros. Entendió cómo tendría que ir progresando en el Capítulo.
Aprendió que, en caso de ser aceptado, se convertiría en un Garra Sangrienta, parte

de un grupo de jóvenes guerreros similares que luchaban por domeñar la bestia
ingobernable que llevaban dentro. Si vivía se convertiría primero en un Cazador Gris,
luego en un Colmillo Largo, y con la edad adquiriría más sabiduría, más poder y más
astucia.
Y el conocimiento seguía afluyendo, grabándose a fuego en su memoria,
aumentando su sabiduría y haciendo que su cerebro resplandeciese de amor a su
Capítulo, a Russ y al Emperador.
—Levanta el brazo —dijo el Sacerdote de Hierro.
Los servomotores zumbaron cuando Ragnar así lo hizo. El sacerdote hizo una
seña afirmativa con su cabeza enmascarada y, luego, ajustó una articulación con su
llave eléctrica. Ragnar sintió cómo lo hacía. Era una sensación extraña, no
exactamente dolorosa, pero le permitía saber que algo estaba sucediendo con su
caparazón de plastiacero. El conocimiento implantado en su cerebro le dijo que en los
meses y años venideros aprendería a reconocer mejor el significado de aquellas
sensaciones.
—Ahora mueve los dedos —continuó, y así lo hizo Ragnar. Una vez más, el
sacerdote hizo unos cuantos ajustes. Inmediatamente sintió mejor su mano, la notó
más flexible, más fuerte. El sacerdote entonó una letanía a los espíritus mecánicos y
luego inclinó una vez más la cabeza. Al parecer, el trabajo estaba listo.
—Puedes incorporarte —dijo el sacerdote.
Ragnar se incorporó del altar. Al hacerlo, los diversos cables y conexiones que
había colocado el sacerdote se retrajeron hacia el interior de la piedra sagrada. Podía
moverse con libertad. Ragnar sonrió y se miró el cuerpo. Sus corpulentas formas
habían sido metidas en una estructura de plastiacero y ceramita y, sin embargo, no se
sentía muy diferente. No tenía la sensación de que la pesada armadura le molestase.
En realidad más bien se sentía más ligero, más ágil y más fuerte. Supo entonces que
los poderosos servomecanismos incorporados a la armadura estaban haciendo su
trabajo, ayudándole a sostener su peso, dándole más movilidad. El Sacerdote de
Hierro advirtió aquella sonrisa y reconoció su significado.
—Debes tener mucho cuidado los próximos días, porque todavía no tienes una
idea clara de tu propia fuerza.
Ragnar lo miró, sin entender totalmente el significado de sus palabras. Un
pequeño servidor robot se acercó al sacerdote. Se abrió un compartimento de su
pecho y salió un largo brazo telescópico que puso una piedra en la mano del
sacerdote. Ragnar quedó sorprendido por la forma casi mística en que se
comunicaban el sacerdote y su máquina. No habían dicho una sola palabra.
—Coge esta piedra —dijo el Sacerdote de Hierro—. No te preocupes, no tiene
ninguna importancia. Se trata simplemente de demostrar algo.
Ragnar cogió la piedra maravillándose de la sensibilidad de los guanteletes, que le

permitían sentir su textura a pesar de tener el espesor suficiente para parar el golpe de
un hacha. No era precisamente como tocar la piedra con su mano desnuda. ¡Era como
si llevara unos guantes finos! El Sacerdote de Hierro tenía razón, iba a necesitar algún
tiempo para acostumbrarse.
—Aplasta la piedra —dijo el Sacerdote de Hierro.
Ragnar lo miró sin entender muy bien lo que decía. Sabía que teóricamente era
posible que los sistemas de su guantelete generasen presión suficiente para ello, sin
embargo, algo instintivo en su cerebro se rebelaba contra aquel concepto. No era
posible. Los seres humanos no podían aplastar rocas con la mano.
—Hazlo —dijo el sacerdote. Había una nota de mando en su voz que no podía
desobedecer. Ragnar cerró el puño. De inmediato sintió la resistencia y empezó a
aflojar la presión, pero el sacerdote le repitió la orden y Ragnar volvió a cerrar los
dedos. Se produjo un crujido y la piedra se deshizo como una cáscara de huevo
aplastada por un hombre fuerte. Ragnar abrió la mano y vio que la dura piedra había
quedado reducida casi a polvo.
Emitió un prolongado suspiro. Ahora empezaba a entender de verdad el poder que
se le había otorgado.
—Éstas son tus armas personales —dijo el armero—. Eres responsable de ellas.
En cada una se ha estampado tu signo rúnico para que las reconozcas y para que
podamos identificarlas en caso de que mueras.
Ragnar recogió las armas reverentemente. Había un arma de proyectiles llamada
pistola bólter. Era como el arma mágica con la que Ranek había matado al dragón
marino, aunque más pequeña. Y había una espada sierra, una de las armas potentes
que llevaba el sargento Hakon. En el cinturón en el que estaba la cartuchera de la
pistola había un dispensador de otras armas pequeñas, pero no menos potentes,
llamadas microgranadas.
—Ten cuidado con éstas —le dijo el armero—. Son tan peligrosas para los tontos
como para los enemigos. Ahora sigue al servidor y preséntate en los campos de tiro.
Ragnar miró alrededor y vio a Sven, Nils, Strybjorn y los demás que estaban
examinando sus armas. Ahora todos tenían un aspecto diferente. Eran más altos, más
pesados y corpulentos y llevaban las cabezas afeitadas, salvo por una larga franja de
pelo. Por supuesto, sus cuerpos estaban cubiertos por armaduras.
Todos tenían la misma expresión de orgullo y asombro que sabía que debía de
tener él. Todos daban la impresión de que acababan de recibir armas encantadas
salidas de una leyenda, y así era en cierto modo. Dirigió a Strybjorn otra mirada
aviesa. Pensó que era posible que el Cráneotorvo tuviera un accidente en los campos
de tipo. Strybjorn le respondió con una mirada igual y Ragnar pensó que era muy
posible que su enemigo estuviera pensando lo mismo sobre él.
La pistola bólter golpeó la mano de Ragnar. Incluso con la fuerza aumentada que

le daban su armadura y su cuerpo modificado, el retroceso era muy potente. La
pistola se movía como algo salvaje que tuviera atrapado en su mano.
La bala pasó de largo el blanco y fue a dar en la pared de piedra que había detrás,
arrancando un buen trozo de la piedra de la caverna. Ragnar estaba exultante por la
sensación de poder que le daba el uso del arma, pero también frustrado por su torpeza
para dar en el blanco. No era ésta la primera vez que tomaba conciencia de la
diferencia entre el conocimiento teórico que las máquinas antiguas le habían
introducido en la cabeza y la capacidad práctica y real para hacer algo.
Lo sabía todo sobre aquella arma. Sabía cómo funcionaba. Sabía que disparaba
munición autopropulsada no encapsulada capaz de atravesar una armadura a varios
cientos de pasos de distancia. Conocía la capacidad del cargador. En teoría, sabía
cómo desmontarla, limpiarla y repararla. Lo sabía todo… menos dispararla. Sabía
relajarse al hacer puntería, respirar suavemente al disparar. Por desgracia había una
gran diferencia entre conocer aquellas cosas y ser capaz de disparar.
—No te preocupes, muchacho —dijo el sargento Hengist, su instructor de armas
—. Insiste y lo conseguirás. Todo puede dominarse con la práctica. Y esto necesitas
dominarlo. Lo creas o no, hubo una época en que yo no podía acertar ni a la puerta de
un granero. Ahora…
En un solo y grácil movimiento, aparentemente sin apuntar ni concentrarse,
Hengist sacó su pistola, extendió el brazo, apuntó y disparó. Un grupo de tres balas
fue a dar directamente en el objetivo, por encima del corazón del blanco con forma
humana.
Ragnar se quedó mirando, extasiado.
—Usted hace que parezca tan fácil, sargento —dijo.
—Nada es nunca tan fácil como parece, muchacho. Es el toque del maestro lo que
hace que parezca fácil.
Ragnar asintió. Le gustaba oír a Hengist y aprender del avezado veterano. Era una
de las cosas de su situación actual que más gusto le daban. Él y los demás aspirantes
no estaban exactamente aceptados, pero al menos no los trataban como meras cosas
desechables. Ahora eran valiosos para los Lobos Espaciales. Podrían llegar a ser parte
del Capítulo en el futuro. O tal vez era simplemente que Hengist era más agradable
que los demás Marines Espaciales. Una cosa que empezaba a entender Ragnar era
que todos aquellos personajes fieros y sorprendentes eran diferentes. Todos ellos eran
personas tan diferentes como la gente de su aldea. De su antigua aldea, se corrigió, en
otra vida muy lejana.
No sabía por qué lo sorprendía aquello. Tal vez era simplemente que se había
acostumbrado a ver a todos los Lobos Espaciales como uno solo. Todos tenían un
aspecto similar. Todos eran mucho más altos y fuertes que el común de los mortales y
todos tenían esos extraños ojos lobunos y esos temibles colmillos. Y todos tenían

también un modo de ser fiero y feroz. Y, por supuesto, todos llevaban la armadura
gris que a veces hacía que se parecieran más a las máquinas que a los hombres. No
obstante, Ragnar empezaba a darse cuenta de que en el fondo eran hombres igual que
él. Y también empezaba a respetarlos, porque sabía que todos ellos habían pasado por
todo lo que él había hecho, o por cosas peores, y que además habían sobrevivido a
guerras terribles.
—Prueba otra vez, muchacho —dijo Hengist con un tono no exento de bondad—.
Y esta vez no pienses tanto en lo que estás haciendo. Sólo relájate y hazlo. Hazlo mil
veces si es necesario, pero sigue intentándolo. Un día, tu vida y la de tus camaradas
dependerán de tu puntería. Es tan cierto como que Russ era un bebedor.
Ragnar asintió y levantó la pistola una vez más. Se volvió para ver si Hengist
seguía mirándolo, pero el sargento ya seguía su recorrido de la línea de aspirantes y
estaba hablándole en voz baja a Sven. Ragnar cerró un ojo, respiró hondo y, mientras
soltaba el aire, apretó el gatillo. El disparo del bólter pasó de largo el blanco y fue a
estrellarse en la pared.
Ragnar suspiró frustrado. Iba a necesitar mucha práctica.
Ragnar avanzaba por la espesura de la selva. El aire era cálido y húmedo. Las ramas
verdes le golpeaban la cara y las plantas carnívoras se le lanzaban a las piernas.
Aplastó una vid silvestre que se le había enredado en las rodillas y avanzó entre la
frondosa vegetación hasta ocultarse tras el tronco caído de un árbol titánico.
Oyó un ruido en la maleza enfrente de él. Se quitó las esporas de la cara, miró
siguiendo la dirección del cañón de su pistola y disparó. El disparo se abrió camino
entre las hojas y explotó lanzando una nube de pintura y tinte sobre la figura
agachada de Sven.
—Te he dado —gritó Ragnar.
Con un gemido, Sven se puso la mano sobre el corazón y pulsó el botón que
desactivaría sus enlaces de comunicaciones. A continuación se dejó caer teatralmente
al suelo. Ragnar sonrió satisfecho. Era el tercero del equipo Rojo que dejaba fuera de
combate. Uno más y su escuadrón habría ganado. Habría barrido a todo el equipo
rival. Se lo estaba pasando bien. Le gustaba aquel extraño lugar y disfrutaba con
aquellos ejercicios de entrenamiento. Aquélla enorme caverna llena de flora
alienígena era el lugar donde se iniciaba a los reclutas en las técnicas básicas de la
lucha en la jungla. Se trataba de un entorno controlado en las profundidades de El
Colmillo, donde el calor y la humedad estaban minuciosamente controlados para
crear un lugar igual en todo el medio real. Se sentía satisfecho de sí mismo. Su
puntería había mejorado considerablemente con la práctica, exactamente como le
había prometido el sargento Hengist.
—Te he dado —murmuró, sabiendo que todo lo que le faltaba era encontrar a
Strybjorn, el último miembro del equipo rojo.

—Y yo te voy a dar a ti, Ragnar —dijo una voz detrás de él. Ragnar se volvió
tratando de apuntar con su pistola, pero era demasiado tarde. Strybjorn estaba allí, y
lo tenía encañonado. Apretó el gatillo y el impacto del disparo hizo caer a Ragnar.
Una nube de pintura cubrió su armadura. Durante un instante, Ragnar pensó en la
posibilidad de hacer caso omiso del disparo y de devolver el favor a Strybjorn, pero
su sentido del honor se lo impidió. Bueno, aquello y el hecho de que el sargento
Hengist podía estar observándolos a través de alguna de las cámaras montadas en los
aviones teledirigidos que sobrevolaban las cavernas. Frustrado, pulsó el botón de su
unidad de comunicaciones y se desconectó del enlace.
Ragnar profirió una maldición. Iba a tener que pasarse la noche frotando para
limpiar su armadura. De todos modos, se sintió agradecido de que sólo hubiera sido
una cápsula de pintura y no munición de verdad lo que había disparado Strybjorn.
Se preguntó si el Cráneotorvo hubiera disparado con la misma ligereza de haber
tenido balas de verdad. Ragnar sabía que él lo habría hecho.
Ragnar bajó la vista hacia el cadáver de Vrotwulf. Todo era muy confuso. Había
desaparecido toda la parte posterior de su cabeza y una masa sanguinolenta decoraba
la pared por encima del catre del aspirante.
—Por los huesos de Russ —suspiró Ragnar. Todo había pasado tan deprisa. En un
momento, Vrotwulf estaba allí sentado, riéndose, bromeando y limpiando su pistola
bólter. Luego se había oído un disparo y un gruñido y su cabeza se había
desintegrado. Todo había pasado tan deprisa que el chico ni siquiera había tenido
tiempo de gritar.
Sven se acercó y miró el cadáver. Recogió el arma y la miró.
—¡Idiota! —dijo entre dientes—. No había sacado el cargador.
Ragnar lo examinó atentamente.
—Y no había puesto el seguro. —Se miraron el uno al otro. Ragnar supuso que
los dos estaban pensando en lo mismo. Seguía habiendo muertes en los
entrenamientos, y la mayoría de las veces por descuido. Estaba empezando a
reconocer los signos. Aquello formaba parte del problema de cómo les había sido
transmitido el conocimiento. Todos los aspirantes sabían cosas, pero el conocimiento
todavía no formaba parte de ellos plenamente. Todos conocían los procedimientos
para limpiar sus armas, pero no habían aprendido todavía a respetar las armas de
fuego. Lo mismo sucedía con la mayoría de las cosas que habían aprendido. Como
siempre, había una enorme diferencia entre conocer la teoría y ser capaz de ponerla
en práctica.
—Supongo que alguien tendría que ir a decírselo a los jefazos —dijo Sven. Miró
a Ragnar significativamente con la esperanza de que se ofreciera.
—Pues ya puedes ir yendo —dijo Ragnar. Sven lo miró con sarcasmo, mostrando
los colmillos que empezaban a salirle, pero no discutió. Ragnar y él habían chocado a

menudo en las últimas semanas, tratando de determinar su posición dentro del grupo,
y Ragnar siempre había sido el mejor. Los demás estaban aprendiendo a no ponerlo a
prueba ya fuese en un simple enfrentamiento de voluntades o en un intercambio de
golpes. Ragnar siguió contemplando el cuerpo y elevando una plegaria a Russ.
Bueno, pensó, estaban aprendiendo a respetar por el camino más difícil. Se
preguntó cuántos más tendrían que morir antes de completar la instrucción.
Que Ragnar supiera, sólo murieron otros dos. Un aspirante al que conocían como
Logi acabó volando por los aires con una de sus propias granadas durante un ejercicio
con fuego real. Otro aspirante, Hrald simplemente se había caído muerto un día
mientras comía y su cuerpo se lo habían llevado los servidores para que los
Sacerdotes de Hierro lo diseccionaran. Nadie sabía qué había pasado, aunque se decía
que su cuerpo había rechazado o bien la simiente genética o bien los nuevos órganos
que le habían implantado. Ragnar no sabía muy bien cómo podía suceder eso, pero
los nuevos conocimientos implantados en su cerebro le decían que, a veces, los
cuerpos humanos se negaban sin más a aceptar implantes, que se rebelaban contra
cualquier alteración, y en eso quedaba todo. No era una idea como para animar a
Ragnar ni a los demás aspirantes, pero no podían hacer nada más que permanecer
despiertos en sus celdas por la noche preguntándose si les sucedería a ellos. Después
de algunos días, Ragnar dejó de preocuparse. No había muerto, y seguir pensando en
ello le parecía un derroche innecesario de energía.
Además, había tanto que aprender y que hacer que su mente y su espíritu estaban
constantemente ocupados. Se levantaba todo los días al amanecer y entraba en una de
las grandes cámaras de meditación donde rezaba las letanías que habían entrado en su
cerebro el día anterior. Después de tres horas de contemplación de los misterios
religiosos y de preparar su espíritu para la guerra, tomaba un buen desayuno.
Mientras su cuerpo lo digería, lo enganchaban a una de las antiguas máquinas
tutelares para bombear más conocimiento a su cerebro, junto con una adoración
incondicional a Russ y al Emperador. Al mediodía, un poco entumecido pero nada
cansado, era desenganchado de aquellos antiguos aparatos críticos y se dirigía a las
cámaras del armamento. Durante el resto del día, dependiendo del plan que le
hubieran asignado, o bien hacía ejercicio o bien practicaba combate sin armas o, a
veces, con las armas que le habían dado. Cada tantos días lo enviaban a una de las
cámaras ambientales, diseñadas para simular algún paisaje alienígena, y practicaba
las disciplinas de la guerra y las técnicas de supervivencia en aquellos extraños
parajes. Ragnar había llegado a reconocer rápidamente qué días eran ésos, ya que el
día anterior le implantaban en el cerebro algunos conocimientos específicos.
Después de eso solían retirarse al refectorio para la comida vespertina, y luego
tenían otra sesión o bien con las máquinas tutelares o bien con los Sacerdotes de
Hierro. Las cosas que aprendían ahora eran siempre de naturaleza técnica, por lo

general relacionadas con el mantenimiento de sus armas y armadura, o con los
nuevos órganos que les habían sido implantados en el cuerpo. El día solía terminar
con varias horas en las celdas de meditación antes de dormir, cosa que Ragnar solía
hacer rápida y profundamente.
Cada siete días se reunían en la Cámara de los Aspirantes donde Ranek les había
explicado por primera vez a qué estaban destinados. El propio Sacerdote Lobo solía ir
a predicarles, y les contaba historias sobre la gloria del Capítulo, exaltando sus
mentes y sus corazones con las hazañas de aquellos que los habían precedido. Les
mostraban El Colmillo, llevándolos siempre a lugares donde todavía no habían estado
antes. Les explicaban la naturaleza y la finalidad de los grandes dispositivos que les
permitían ver, y les mostraban los lugares gloriosos de la historia del Capítulo.
Ragnar miraba con admiración el escenario de antiguas batallas con las fuerzas de
Caos en aquellos tiempos oscuros en que el propio El Colmillo había sido invadido.
Miraban admirados el despegue de las poderosas aeronaves, que ahora sabía que
atravesaban la envoltura de aire que rodeaba a Fenris para encontrarse con las
poderosas naves que atravesaban las distancias inimaginables entre las estrellas.
Contemplaba las enormes fábricas automatizadas donde se fabricaban las armas y
municiones de los Lobos Espaciales a partir de los huesos mismos del planeta, de los
metales y minerales y del petróleo extraídos de profundos yacimientos.
Con el paso de los días, y de las semanas, y luego de los meses se iba sintiendo
cada vez más cómodo con su nuevo papel y su nueva posición. Había llegado a
conocer a mucha de la gente de El Colmillo, y veía que paulatinamente, a medida que
aprendía, crecía y sobrevivía, cada vez lo aceptaban más como uno de ellos. Cada vez
era más consciente de los ritmos del lugar y del hecho de que había muchos Lobos
Espaciales que estaban constantemente viajando por la galaxia ocupándose de los
asuntos del Emperador.
Ahora ya estaba más enterado de cómo estaba dividido el Capítulo en numerosas
y grandes compañías, los séquitos armados de poderosos líderes guerreros, y de que
era difícil que más de una de esas grandes compañías estuviese en El Colmillo en un
momento dado. A veces, las compañías volvían a casa durante breves temporadas
para ser rearmadas y reequipadas y para reemplazar las bajas que se habían producido
en las batallas con nuevos reclutas elegidos entre los aspirantes. Sabía que había un
flujo constante de aspirantes que pasaban por El Colmillo y que un día determinado
sería destinado o elegido para acompañar a una de aquellas grandes compañías en un
viaje interestelar.
Vio llegar a muchos nuevos aspirantes, traídos de Russvik y, como él, de otros
lugares de todo Asaheim, y destinados a la Puerta de Morkai. Empezó a reconocer a
los que habían llegado antes que él. A veces, en las cámaras de meditación, veía a
auténticos Lobos Espaciales. Guerreros encanecidos volvían de sus increíbles

aventuras y buscaban un momento de paz en los santuarios de El Colmillo antes de
reincorporarse a sus deberes. En esos momentos nada deseaba tanto como unirse a
ellos y tomar parte en una gran batalla en lugares remotos del universo, pero en su
fuero íntimo sabía que tenía mucho por delante antes de que llegara ese día. Ragnar
había hablado con los aspirantes más antiguos y había aprendido que a veces pasaban
años antes de que los embarcaran para unirse a sus hermanos más experimentados.
Con todo, se dijo, no era mala cosa. Eso le daría mucho tiempo para afinar sus
habilidades asegurándose así de no desempeñar un mal papel cuando llegara el gran
día.
Su odio hacia Strybjorn se convirtió en un dolor sordo que lo corroía, pero hasta
el Cráneotorvo había pasado a formar parte de su nueva vida, como Sven, Nils y los
demás. Ahora, todos hacían la instrucción juntos, y todos se daban cuenta de que
formaban parte de un equipo de guerra y que serían embarcados juntos cuando llegara
el momento. Todavía no eran Garras Sangrientas propiamente dichos, ni se les había
asignado un jefe de equipo, pero sabían que llegaría un día en que eso sucedería.
Nadie dudada ya de que eran buenos o de que podían dar la talla. Todos sabían que
ahora era sólo cuestión de tiempo.
Ranek los miraba desde la plataforma. Su cara surcada de cicatrices estaba llena de
orgullo, que se reflejaba en el corazón de Ragnar y en las facciones de todos los
aspirantes presentes.
—Lo habéis hecho bien —les dijo—. Habéis aprendido todo lo que se os propuso
y habéis superado pruebas que no muchos hombres soportan y de las que aún menos
sobreviven. Tenéis derecho a sentiros orgullosos.
»Pero no demasiado orgullosos, porque todo lo que habéis aprendido aquí debería
orientar vuestros pensamientos en la dirección de una gran verdad. La vida de un
Lobo Espacial es una larga prueba y todavía hay muchas formas en que un guerrero
puede fracasar. Podría caer en la cobardía, o desatender sus deberes, o podría caer en
el error o en el pecado. Podría albergar una sombra de duda o de odio… —Ragnar se
preguntó si serían imaginaciones suyas o el Sacerdote Lobo lo había mirado
directamente al decir esto—… o alguna mancha de debilidad por la cual los enemigos
demoníacos podrían entrar en su alma y corromperlo. Nunca debemos olvidar que
esto le sucedió a algunos de los Capítulos que nos precedieron en los tiempos
antiguos, y que en muchos sentidos eran hombres poderosos, aún más grandes que
nosotros. Nunca debemos olvidar que las guerras en las que luchamos son tanto
luchas espirituales como batallas físicas, y que la fe en Russ y en el Padre de Todas
las Cosas es nuestro escudo.
»Y no debemos olvidar nunca el propósito de esta larga vida de tribulaciones y de
pruebas. Es para ver si somos dignos de estar al lado de nuestro primarca en los
últimos días en que los poderes de Caos emerjan como dragones y se engullan al

universo y sea inminente el fin de todas las cosas. Porque en esos días los elegidos
estarán junto a Russ y harán la guerra contra el mal y se decidirá el destino de todo.
Tened esto en mente en el futuro, cuando se os pida que deis vuestra vida por
vuestros camaradas y vuestro Capítulo. Si demostráis vuestra valía, vuestra
recompensa será permanecer al lado del mayor de todos los héroes en la más
importante de todas las batallas, y seguramente ningún guerrero puede aspirar a más.
»Ahora habéis sido juzgados dignos de acercaros al sagrado Altar de Russ y de
uniros a las filas de los Lobos. Adelantaos, arrodillaos ante el altar y jurad servir en
este Capítulo de todas las maneras y en todos los tiempos, hasta la muerte y más allá,
con cuerpo, mente y alma.
El momento en que lo hizo fue el más digno de la vida de Ragnar.
Ragnar y Sven brindaron con sus jarras de cerveza. Ragnar se llevó la jarra a los
labios y bebió la espumosa cerveza de una sentada. Se limpió los labios con el dorso
de su mano enguantada y eructó estentóreamente. Estaba borracho y lo sabía. Se dio
cuenta de que aquella cerveza debía de ser fuerte si lo afectaba de aquella manera a
pesar de la capacidad de su organismo para metabolizar los venenos. Puede que aquél
fuera el origen de las leyendas de los que habían muerto después de beber la cerveza
de los dioses. No era que eso le importara demasiado en aquel momento.
Miró en derredor. El lugar estaba lleno. Era como si toda la gente de El Colmillo
se hubiera reunido para aquella fiesta de aceptación. La sala estaba llena de mesas.
Los aspirantes recién aceptados tenían un banco enorme reservado para ellos.
Criaturas mitad hombres mitad máquinas les traían una provisión interminable de
cerveza y bandejas de venado sacado de los enormes asadores que había en un
extremo de la sala. Sobre la mesa, frente a ellos, había platos repletos de pan,
mantequilla y queso. Ragnar pensó que jamás había probado una comida mejor. A lo
mejor se debía sólo a sus sentidos mejorados o a que realmente se trataba de
alimentos mejores a los que él estaba acostumbrado.
—Una más, Ragnar —dijo Sven con la cara roja y radiante de felicidad y de
cerveza—, y después un pulso.
—¡De acuerdo! —Ragnar sirvió más cerveza y sintió los ojos de Ranek fijos en
él. Levantó su jarra y brindó con el Sacerdote Lobo. Ranek respondió al gesto de
buena gana, lo cual fue repetido por las figuras cubiertas de armadura que lo
rodeaban por todas partes. De repente y espontáneamente, los Lobos reunidos
rompieron a cantar una canción ruda. Aunque no conocía la letra, Ragnar se unió a
ellos, entonando la música sin palabras, parando sólo para meterse más comida y más
cerveza en la boca.
Lo único que enturbiaba su felicidad era la presencia de Strybjorn en la mesa.
Pronto se produciría el enfrentamiento, pensó. Ya había pospuesto demasiado su
venganza. Después de que aquella idea se hubo instalado en la mente embotada de

Ragnar, la noche dejó de ser tan brillante, la cerveza ya no le pareció tan buena ni las
canciones tan estimulantes.

CATORCE
EL ÚLTIMO BALUARTE

Ragnar aferró con más fuerza la empuñadura de su espada sierra mientras miraba
cómo despegaba la Thunderhawk. El escape de la nave lanzó una llamarada al
acelerar en dirección a las montañas. En cuestión de segundos se produjo un ruido
parecido a un trueno y el vehículo desapareció. Se volvió a mirar a los demás para ver
cómo se estaban tomando las cosas.
Ninguno de los miembros del grupo parecía nervioso o fuera de sí, lo cual era
bueno teniendo en cuenta que aquélla era la primera misión activa de los Garras
Sangrientas. Todos tenían los ojos fijos en el sargento Hengist y esperaban sus
órdenes. Ragnar miró al sargento, pero el Lobo Espacial que lo superaba en edad
parecía sumido en sus pensamientos en aquel momento, de modo que Ragnar volvió
a dirigir su atención al entorno.
Se encontraban en un lugar desolado. No exactamente como las montañas por las
que había andado antes de ser aceptado, pero lo bastante escarpado como para dar
que pensar a la mayoría. Estaban en un claro del bosque en medio de un valle
alargado. Alrededor, los enormes picos elevaban hacia el cielo sus cabezas coronadas
de nieve. A lo lejos se oía el sonido de una corriente rápida de agua. Pensó que debía
de ser el río que habían visto antes desde el aire y que se precipitaba por la ladera
para incorporarse a los lagos del valle.
Los bosques que los rodeaban eran oscuros y sombríos. Olió a pino, a mirto y a
otros tipos de árboles duros, capaces de crecer en aquellas latitudes. También oyó la
carrera de animales pequeños en el sotobosque y el canto de los pájaros. Los rayos de
luz de las primeras horas atravesaron como lanzas las nubes iluminando la
encapotada mañana. A lo lejos vio que se acumulaban unas nubes de tormenta, negras
como el hollín. Eso no le preocupó. Se había acostumbrado al tiempo infinitamente
variable de las montañas. O, al menos, eso esperaba. Una pequeña voz de alerta
surgió en su interior diciéndole que ningún hombre se acostumbraba nunca del todo a
aquel clima, y que cualquiera que creyera lo contrario tenía reservada una tumba
temprana. Lo mejor era respetar las fuerzas elementales de la naturaleza.
Por lo que se veía, no había amenazas inmediatas, pero eso tampoco significaba
nada. Le habían enseñado a estar siempre preparado para los contratiempos. ¿Quién
sabía? Cualquier cosa podría acecharlos entre los árboles. A lo mejor había sido eso
lo que le había sucedido al grupo anterior.
Ragnar miró, siguiendo el cañón de su pistola bólter, en busca de objetivos. Nada
se puso a tiro, salvo algunas ardillas que juntaban nueces al pie de uno de los árboles
más próximos. No había evidencia de fuerzas oscuras o siniestras. A lo mejor, el
grupo simplemente se había perdido o demorado, o tal vez su equipo de
comunicaciones estaba estropeado. Ragnar sonrió en su fuero íntimo. Dudaba de que
explicaciones tan simples fueran probables. Un grupo de Garras Sangrientas dirigido
por un sargento Lobo Espacial experimentado no podía perderse en las montañas de

Asaheim. Tenían brújulas, localizadores y todo tipo de instrumentos seguros cuyo uso
había dejado atónito a Ragnar. Era indudable que las tormentas radioeléctricas podían
alterar las balizas de los localizadores y las redes de comunicaciones, y que los
torbellinos podían engañar a las brújulas, pero ¿cuáles eran las oportunidades de que
sucedieran ambas cosas al mismo tiempo, y de que se levantase también una niebla
que hiciera imposible el avance? Lo cierto era que el otro grupo se había atrasado y
no había acudido a su cita con la Thunderhawk. Era indudable que algo había pasado,
y al equipo de Hengist le correspondía ahora averiguar qué.
Ragnar volvió la vista hacia el sargento. Estaba examinando las muchas pistas
que salían del claro en el que se encontraban. Ragnar dudaba de poder encontrar
alguna señal. A esas alturas, los olores ya tenían más de una semana de antigüedad y
lo más probable era que la lluvia hubiera borrado todas las huellas. También era
cierto que nunca lo sabrían a menos que buscaran.
Los demás Garras Sangrientas parecían tan impacientes como él por entrar en
acción. Los presentes eran doce, los supervivientes de todos los grupos de aspirantes
con los cuales Ragnar se había incorporado a filas. Allí estaban Strybjorn, Sven y
Nils. También estaba aquel extraño joven, Lars, del que todos decían que un día sería
un sacerdote rúnico. Vio también a Snori, Wulf y Kezan, y a varios otros a los que no
conocía demasiado bien. Todos estaban deseando ponerse en marcha, ansiosos por
aprovechar aquella oportunidad para demostrar su valía a los ojos del sargento
Hengist.
Ragnar se alegraba de que Hengist fuera su jefe. La presencia del viejo guerrero
era muy tranquilizadora, pues daba la impresión de poseer una sabiduría y un
autocontrol del que ellos carecían. Tal vez eso viniera con las cicatrices y los largos
colmillos, pensó Ragnar. A Hengist lo rodeaba un aire de tristeza como corresponde a
un hombre que ha sobrevivido a su época. Ragnar sabía que, al igual que muchos de
los instructores de El Colmillo y de lugares como Russvik, Hengist era el único
superviviente de su grupo. Todos los antiguos camaradas con los que había hecho su
instrucción básica y con los que había combatido a lo largo de su carrera estaban
muertos o se habían marchado, dejando a Hengist solo en la última etapa de su vida.
Ragnar miró en derredor y, viendo a todos sus compañeros, pensó que era
perfectamente posible que a uno de ellos le pasara lo mismo. Oró a Russ para que ése
no fuera él.
De vez en cuando, el sargento se detenía y consultaba la pequeña unidad
localizadora que llevaba en la mano derecha. Ragnar se dio cuenta de que el sargento
no se limitaba a buscar un signo, sino que ponía en juego sus facultades lógicas
decidiendo qué pista era más probable que hubiera seguido el grupo perdido desde
allí hasta su última posición conocida.
Después de unos cinco minutos, el sargento movió la cabeza con satisfacción y

les indicó que lo siguieran por la pista que había elegido. Al internarse en la espesura,
se oyó a lo lejos la llamada de un pájaro. Ragnar no sabía a qué clase pertenecía, pero
había algo perturbador en su canto. Se estremeció, tocado momentáneamente por una
premonición de desastre. Miró alrededor y vio que Lars daba la impresión de sentir lo
mismo. Su rostro delgado, ascético, se veía crispado y sus ojos reflejaron brevemente
una expresión salvaje.
Ragnar desvió la mirada. Incluso para los niveles recientemente adaptados de los
Garras Sangrientas para los fines del Cáliz de Wulfen, Lars era considerado un tipo
salvaje.
La armadura de Ragnar rechinaba al subir con esfuerzo la colina. Los
servomotores y los giroestabilizadores trabajaban a toda potencia para mantener el
equilibrio en aquellas prolongadas pendientes, y sus pies blindados arrancaban
grandes terrones de la tierra mientras los Marines Espaciales avanzaban. Ragnar, por
su parte, se sentía feliz con el aire frío y claro de la mañana y con la belleza del
entorno. No sentía el menor cansancio en sus músculos mejorados. Era como si la
armadura fuera la que llevara todo el peso de la marcha y pudiera seguir andando
eternamente si quisiese.
Delante de él podía oír a Sven refunfuñando mientras caminaba. Daba la
impresión de que la hélice genética Wulfen le había deformado extrañamente la
mente. Hablaba más entre dientes, se quejaba constantemente y, por lo general, tenía
un aire sombrío. Así eran las cosas, pensó Ragnar encogiéndose de hombros en su
fuero íntimo. Hacía falta algo más que la sensación de desdicha de Sven para echar
por tierra el bienestar que él sentía. Ragnar se obligó a pensar en que ninguno de ellos
había escapado indemne al despertar la fiera que llevaban dentro. Reconoció sin
ambages que él mismo tenía estados de ánimo más cambiantes y que estaba dispuesto
a saltar a la menor provocación. Cada vez que alguien le llevaba la contraria o trataba
de ponerlo en su sitio, sentía la tentación de echársele encima y demostrar su
superioridad mediante pura fuerza física. Y, en los peores momentos, sentía el
impulso de desgarrarle la garganta con los dientes. En momentos así necesitaba de
toda su fuerza de voluntad para dominar a la bestia, y de toda la calma que podía
conseguir a base de repetir las antiguas letanías. Lo peor de todo era que a duras
penas se daba cuenta de aquellos accesos hasta que pasaban; simplemente, le parecían
una respuesta natural. Y aquéllos eran sólo los cambios que había observado. Con
frecuencia se preguntaba si habría otros más profundos que le habrían pasado
inadvertidos, ya que sabía que aquello era lo que les sucedía a algunos de los otros.
Al parecer, Sven no se daba cuenta de que hablaba solo. Nils no tenía conciencia
de que olfateaba constantemente el aire para rastrear la presencia de enemigos.
Strybjorn era más silencioso, sombrío y pensativo de lo que había sido antes. Al
parecer, era un precio que había que pagar por los grandes poderes que les habían

otorgado, y cada uno de ellos lo pagaba de una manera diferente. La idea resultaba
turbadora. Le habían dicho que con el tiempo se adaptaría, pero en aquel momento a
Ragnar le costaba creerlo.
Para apartarse de aquellas reflexiones sombrías volvió a pensar en su misión. El
grupo original había sido enviado a aquel lugar remoto para investigar la caída de una
extraña lluvia de meteoros. Aparentemente era algo que sucedía con bastante
frecuencia en aquella parte de Asaheim, pero de todos modos había que investigarla
ya que a veces los enemigos trataban de infiltrarse en la superficie planetaria usando
los meteoros para cubrirse. Ragnar no sabía con certeza qué podrían hacer aquellos
enemigos una vez que hubieran llegado, pero había aprendido que los Lobos
Espaciales casi nunca hacían nada sin una buena razón.
Pensando en los sorprendentes poderes de los enemigos de la humanidad Ragnar
se dio cuenta de que su Capítulo tenía buenos motivos para ser precavido. Había todo
tipo de magias y tecnologías extrañas que podían desplegarse desde aquellos remotos
lugares. Existía la posibilidad de que un espía se enterara de todos los secretos para la
preparación de El Colmillo y los aprovechara para una invasión en toda regla. Sabía
que cosas así habían sucedido en el pasado y bien podrían volver a suceder.
En cualquier caso, la unidad tenía que encontrar a los supervivientes de la patrulla
anterior, si los había, y prestarles toda la ayuda posible. En caso de que no los
hubiera, se suponía que debían encontrar los cadáveres y recuperar la simiente
genética sagrada, además de descubrir qué era lo que había aniquilado al primer
grupo, suponiendo que lo que hubiera hecho aquello no acabara también con el grupo
de Hengist. Siempre cabía una posibilidad pensó Ragnar. Después de todo, la unidad
anterior había sido tan numerosa y estaba tan bien armada como la suya.
La diferencia era, se dijo Ragnar, que ellos estaban preparados para que pasara
algo. Eso lo hizo sonreír. Un Marine Espacial siempre está preparado. Todas las
misiones deben realizarse como si fueran una cuestión de vida o muerte. Después de
todo, tarde o temprano, esa sólida premisa tenía que revelarse como una dolorosa
verdad.
Aquélla noche acamparon no tanto porque necesitaran descansar como por la
posibilidad de que se les pasara algo por alto al explorar en la oscuridad. Estaban
mucho más cerca del último paradero conocido de aquellos a quienes buscaban.
Ahora entendía Ragnar el sentido de soltar a los aspirantes a cierta distancia y de
hacer que los Lobos Espaciales hicieran el resto del camino a pie. Se encontraban en
valles estrechos y boscosos sin lugar evidente para el aterrizaje de una Thunderhawk.
La única forma razonable de llegar era a pie. Además habían descubierto algunas
huellas del grupo perdido: latas de comida vacías y zonas donde la maleza había sido
cortada con espadas sierra. En cierto sentido, eran pruebas de descuido y exceso de
confianza. El grupo de Hengist hacía lo posible por no dejar señales de su paso.

Ragnar no tenía la menor idea de qué era lo que el sargento temía encontrar, pero era
evidente que no quería correr riesgos.
No habían encendido fuegos y se habían apostado centinelas en todos los puestos
estratégicos. Todas las comunicaciones se establecían a través de enlaces
direccionales distorsionados dentro de la red. A cualquiera le resultaría muy difícil
interceptar uno de sus mensajes. A Ragnar todavía le costaba acostumbrarse a que
una pequeña cápsula en su oído y otra en su garganta le permitieran hablar con otros
Garras Sangrientas a distancia sin necesidad de gritar, pero estaba muy satisfecho de
que así fuera. Un centinela podría advertirles rápidamente y casi sin ruido en cuanto
detectara algo. Cualquier cosa que pretendiese reptar hasta ellos y tomarlos por
sorpresa vería desbaratados sus planes.
Ragnar miró a Sven. Al parecer había superado el arranque refunfuñador y ahora
volvía a ser él mismo. Absorbió pasta alimenticia de un tubo con cierre automático y
no pudo reprimir una mueca de asco.
—Me pregunto si ponen este excremento de perro directamente en los tubos o si
antes le agregan algo de vómito de gatos —dijo manteniendo la expresión aún
después de que el tubo quedara vacío. Ragnar entendía perfectamente a Sven. Las
raciones de campaña podían ser todo lo nutritivas que quisieran, contener todos los
elementos que necesita un guerrero para vivir durante una campaña, pero su sabor no
se parecía en nada al de la verdadera comida.
—Si no quieres la tuya, dámela —dijo Nils. Ragnar no podía entender cómo
alguien tan demacrado y esquelético podía comer tanto. Era un sentimiento que Sven
compartía, evidentemente.
—¿Quieres más de esto? —preguntó.
—No tiene nada de malo. A mí me gusta.
Una expresión de incredulidad atravesó la cara de Sven. Ragnar observó que, a
pesar de sus quejas, no hizo el menor intento de darle al otro su tubo de comida.
—¿Habrá algo que no estés dispuesto a comer? —preguntó Sven.
—No lo sé. Todavía no he encontrado nada. Al parecer, con mi nuevo estómago
mejorado hay pocas cosas que se me resistan.
Era cierto. Les habían dicho que todo tipo de «enzimas» y «glándulas» habían
sido incorporadas a su estómago, junto con la simiente genética. Ahora podrían
comer madera si se terciaba, y les habían asegurado que el veneno no les haría efecto.
Personalmente, Ragnar estaba contento de no haber tenido necesidad de probar nada
de eso todavía.
—Antes lo vi comerse un puñado de astillas —dijo Strybjorn.
—En una de ellas había una babosa gorda y hermosa —dijo Nils con fruición.
Ragnar no sabía con certeza si realmente lo había hecho o estaba inventándoselo para
asquear al resto de los Garras Sangrientas—. De todos modos, no sé por qué tiene que

meterse Sven constantemente con lo que como. Nunca he visto a nadie consumir
tanta comida como él.
—Sí —respondió Sven con una sonrisa—, pero comida real. Venado, pan, queso
y cerveza. ¡No esta bazofia!
—Ahora mataría por un trozo de queso —dijo Lars, y Ragnar lo apoyó. El mero
hecho de hablar de auténtica comida hacía que se le hiciera la boca agua. De repente,
la pasta alimenticia le pareció todavía peor que de costumbre.
—A dormir un poco —dijo el sargento Hengist—. Quién sabe… a lo mejor
pronto se os presenta la oportunidad de matar algo.
Ragnar vio romper el día sobre las montañas. Era el fin de su guardia y no estaba ni
levemente cansado. La belleza del espectáculo tenía algo emocionante. Al principio,
las montañas eran apenas visibles. Los contornos se veían como un corte
deshilachado en la tela de la noche. A medida que se fue iluminando el cielo, éstos
fueron haciéndose visibles, pero como escenas planas, pintadas sobre una pared de
piedra. Al intensificarse la luz, fueron cobrando más volumen, más profundidad más
detalle hasta que de repente resplandecieron al sol como si acabaran de ser creados.
La niebla se elevaba como humo de los árboles que estaban por debajo de ellos.
Era como si las montañas estuvieran dando a luz a las nubes en la claridad de la
mañana, o como si algún mago se hubiera valido de un conjuro para prender fuego al
bosque con alguna superchería secreta capaz de producir humo sin llama. Ragnar
sabía que no era así, que la niebla no tardaría en disiparse como un fantasma a la luz
del sol. No obstante, le gustaba asistir al renacimiento del mundo y escuchar el coro
de pájaros que saludaban al sol.
A lo lejos oyó a Sven y Nils discutiendo otra vez sobre la comida. Sven estaba
acusando a los demás Garras Sangrientas de robarle sus tubos de pasta alimenticia
durante la noche.
Avanzaban ladera abajo hacia una extraña zona alabeada del bosque. Ahora todos
iban en silencio, todos cansados. Mientras se habían abierto camino por la pista
habían visto aquella zona por debajo de ellos. El bosque parecía más profundo, más
oscuro y más enmarañado. Los árboles se veían manchados y enfermizos. El sargento
Hengist los estudió a través de unos binoculares de aumento antes de hablar.
—Esto es diferente —dijo—. Esto no aparecía en el informe de Urlek.
—Es como si esos árboles tuvieran una plaga —añadió Ragnar.
—No digas eso —intervino Sven—. Nils querrá comérselos.
Realmente daba la impresión de que los árboles estuvieran aquejados por alguna
especie de plaga, pensó Ragnar. Estaban achaparrados y doblados como hombres
enfermos. Era como si se estuvieran pudriendo y muriendo. Un extraño hongo
luminiscente se pegaba a su corteza, y su débil resplandor se veía incluso con la luz
acuosa que penetraba a través del techo del bosque. Ragnar no había visto nunca nada

ni remotamente parecido.
Miró en derredor. La cara de Lars estaba otra vez crispada por una mueca. Ragnar
se dio cuenta de que él también tenía un extraño presentimiento. Algo olía mal. Toda
la zona despedía un olor a corrupción y podredumbre, y un olor leve pero penetrante
que había en el aire hizo que se le erizara el vello de la nuca. Era obvio que el
sargento Hengist sentía lo mismo. Abrió un canal de banda ancha con El Colmillo y
empezó a transmitir su informe. Hubo un chisporroteo estático. Algún fenómeno
estaba interfiriendo su señal de comunicaciones. Por un momento, Ragnar tuvo la
funesta sensación de que la enfermedad de los árboles tenía algo que ver con la
interferencia, pero desechó la idea por absurda. ¿Cómo podía ser? En algún punto
recóndito de su cerebro, una voz le decía, sin embargo, que cosas mucho más
extrañas se habían visto.
Ragnar se preguntaba qué haría el sargento. Les podía ordenar que volvieran a
terrenos altos con la esperanza de superar el alcance de la interferencia, o también
que siguieran adelante. Por un momento dio la impresión de que el propio Hengist
estuviera indeciso, pero luego dio la señal de irse. Parecía como si fueran a seguir
adelante.
Se encontraban ahora en la última posición registrada del grupo extraviado. Era el
último punto de referencia en el que había podido detectarlos el complejo sistema de
detección de El Colmillo. Ragnar entendió ahora por qué. La pista que atravesaba los
bosques contaminados acababa en una pared rocosa. La única posibilidad de seguir
adelante era la boca de una cueva que se abría en la ladera de la montaña.
El sargento Hengist indicó a Ragnar con una señal de la mano que se adelantara
para investigar. Con sus armas preparadas, avanzó cautelosamente, como si la cueva
fuese la boca de algún dragón dispuesta a cerrarse y devorarlo. Al acercarse más, el
extraño olor se hizo más intenso y la inquietud de Ragnar creció de pronto. No sabía
por qué, pero tenía la sensación de que en el lóbrego interior de la cueva acechaba
algo de lo que desconfiaba, algo que no le gustaba, una nota de podredumbre muy
superior a la de todo el corrupto bosque que los rodeaba.
Cuidadosamente, Ragnar fue subiendo hacia la boca de la cueva y miró hacia las
sombras. No vio nada más que una larga pista que se internaba en la oscuridad por
debajo de la montaña. Tuvo la sensación de haberse asomado al esófago de alguna
enorme bestia.
—¿Se ve algo? —Hengist estaba usando la red de comunicaciones.
—Sólo un túnel —respondió Ragnar—. ¿Qué hacemos?
—Vamos a entrar —dijo Hengist.
Ragnar había temido que fuera a decir precisamente eso.

QUINCE
EL ÚLTIMO BALUARTE

Ragnar miró en derredor escudriñando la oscuridad. La lámpara escapular de su
armadura tendió un dedo brillante de luz para perforar la oscuridad estigia. Por el
momento, lo único que reveló fue la pared fría y húmeda de la caverna, pero Ragnar
tenía un presentimiento claro de que aquello iba a cambiar pronto. Las paredes tenían
un brillo perlado bajo la luz de la linterna. Había algo anormal. Todos los sentidos
aumentados y superentrenados de Ragnar se lo decían a gritos. Con los nervios de
punta, escuchó el canal de comunicaciones que tenía asignado, pero sólo oyó los
ruidos parásitos producidos por la corriente estática. Alguna fuerza, tal vez la
radiación de fondo de las rocas circundantes, interfería con la red de comunicaciones.
En todas las misiones de entrenamiento de las que había formado parte Ragnar se
había hecho hincapié en la importancia de unas buenas comunicaciones para la
efectividad de cualquier unidad.
—¿Qué es eso? —preguntó Sven. Ragnar pudo ver que Sven, que iba delante,
había dejado de moverse y se agachaba para inspeccionar algo en la arena húmeda
del suelo del túnel. Ragnar mantuvo los ojos enfocados en la zona que quedaba por
delante de su compañero, por si surgía de las sombras algo inesperado e
indudablemente amenazador. Siguió avanzando hasta pasar por delante de Sven y se
colocó en una posición desde la que abarcaba el túnel cortado en la roca. Al hacerlo,
vio de refilón lo que estaba estudiando Sven. La ceramita brilló desde la arena al
reflejar el haz de luz blanco de la lámpara de Sven. Daba la impresión de ser un trozo
de armadura de un Marine Espacial medio cubierta por la arena. Tal vez fuera un
trozo de peto. Una parte aislada de la mente de Ragnar notó, casi inconscientemente,
que a partir de aquel fragmento de insignia visible podía completarse fácilmente la
runa de los Cabeza de Lobo.
Mentalmente tomó nota de ello y miró hacia las profundidades del túnel, tratando
por todos los medios de mantenerse alerta mientras su mente procesaba aquella
información. Había algo inquietante. Muy pocas fuerzas naturales podían fracturar
una armadura de ceramita. Ragnar descartó la posibilidad de que hubiera sido a causa
de un desprendimiento de piedras o de que un animal hubiesen acabado con la vida
de quien la llevaba puesta. Eso suponiendo que hubiera muerto y no que,
simplemente, estuviera herido o prisionero dentro de aquellos pasadizos
aparentemente interminables.
Todo aquello le hizo pensar en otra idea inquietante. Ragnar se preguntó si habría
conocido a la persona que llevaba esa armadura. ¿Acaso habría pertenecido a alguno
de los Garras Sangrientas que habían sido aceptados en el Capítulo antes que él?
Había visto a muchos de ellos en El Colmillo. Ragnar empezó a recitar mentalmente
una de las antiguas letanías, tal como le habían enseñado. Al darles vuelta a las
palabras en su mente, éstas le resultaban como viejos amigos que le recordaban que
se centrara en el momento, en el entorno y no en recuerdos que pudieran distraerlo.

En aquel lóbrego lugar, todas esas instrucciones bien aprendidas le parecían muy
buenos consejos.
Ragnar trató de estimar la distancia que habían avanzado. Daba la impresión de
que hubieran recorrido leguas a través de aquellos túneles siguiendo el más leve
indicio de una huella. Según el cuentapasos incorporado en su armadura había
cubierto exactamente 5,06 kilómetros imperiales, pero eso no le permitía saber a qué
profundidad bajo tierra se encontraban. Los pasadizos se enrollaban y se retorcían
como una serpiente ebria. Lo mismo podían estar en las profundidades del estómago
de Fenris que a cien pasos de donde habían empezado. Era imposible saberlo.
De una cosa estaba seguro: no le gustaba cómo olía aquel lugar. Había un hedor
de corrupción en el aire frío y húmedo, y algo que le daba ganas de descubrir sus
colmillos y lanzarse contra lo primero que le saliera al paso. Era algo sobrenatural, y
la bestia que llevaba dentro instintivamente se sublevaba ante ello.
Sólo la presencia de sus hermanos de combate le daba cierta tranquilidad.
—Armadura de ceramita —oyó decir a Hengist con su tono grave y realista—.
Una fractura limpia además. Como si alguien hubiera usado una espada de
magnetoacero a juzgar por el corte. Muy interesante. —Por la emoción de su voz,
Hengist muy bien podría haber estado describiendo las características más destacadas
de los aviones de combate automatizados en las pistas de entrenamiento del Fang.
—Por lo que sé, los Extranjeros no tienen forjas de magnetoacero —dijo Sven.
—Puede que no —respondió Hengist.
—¿Qué quiere decir?
—Ya hablaremos. Sigamos adelante. Ragnar, al parecer te has puesto a la cabeza.
Puedes seguir así.
—Sí, sargento.
Ragnar siguió internándose cada vez más profundamente en la envolvente
oscuridad.
—Parece una especie de almacén —dijo Ragnar examinando la vasta caverna.
Las paredes cortadas a pico de un color verde grisáceo formaban por encima de
sus cabezas un arco que se perdía en la oscuridad. Las paredes estaban manchadas de
hierro como si fuera sangre seca. Ragnar dudaba de que aquella cueva fuera de origen
totalmente natural. La gruesa arena sobre la que pisaban era allí más seca y crujía
bajo sus botas. Criaturas con alas de murciélago huían de sus luces como jirones de
sombra. Los haces de búsqueda relumbraban inquisitivamente desde los hombros de
una docena de armaduras, proyectando unas sombras alargadas sobre las paredes. Lo
único que se oía era el leve rechinar de las servoarmaduras y el aleteo de los
murciélagos. Por toda la extensión de las paredes se veían urnas de arcilla. Ragnar se
acercó hasta la más próxima, preguntándose sobre la conveniencia de abrir la tapa.
Hengist se le adelantó y la rompió con el puño. Un olor a grano podrido y moho

inundó de inmediato las fosas nasales de Ragnar.
—Parece que estabas en lo cierto —dijo Hengist. Ragnar miró alrededor mientras
el resto del grupo entraba en la caverna. Aquél lugar tenía algo muy extraño. Había
partes de la caverna que eran naturales, y otras que eran indudablemente obra del
hombre. Ragnar hubiera jurado que podía ver parte de una viga de plastiacero casi
totalmente empotrada en la roca. Se la señaló al sargento.
—Echa una mirada —dijo Hengist. Ragnar buscó apoyos para sus manos en la
pared y empezó a subir. Al hacerlo, un espantoso olor a excrementos le dio en las
narices. Era, evidentemente, donde aquellas criaturas semejantes a murciélagos tenían
su guarida. Pronto se encontró a una altura considerable en las paredes, dejando atrás
muchos nichos que parecían nidos. El resto del grupo había quedado muy por debajo,
iluminado por el dedo parpadeante de la luz que él llevaba en su hombro.
Entonces, Ragnar llegó al techo de la caverna y no quedó totalmente sorprendido
al comprobar que su suposición inicial no era correcta. Eran vigas de plastiacero
parcialmente corroídas. El conocimiento que las máquinas docentes de El Colmillo
habían imbuido en su cabeza le permitió determinar que eran inmensamente antiguas.
Eran necesarios milenios para que el plastiacero empezara a corroerse. Volvió a bajar
hasta el suelo y le comunicó a Hengist sus observaciones.
—Da la impresión de que hemos encontrado uno de los emplazamientos de los
Antiguos —dijo el sargento—, y evidentemente no somos los primeros.
Ragnar lo miró con gesto inquisitivo.
—La especie humana se asentó hace mucho tiempo en Fenris. Ya estaban aquí
mucho antes de Russ y del Imperio. Se supone que los colonos originales se
refugiaron de los elementos en estas cavernas y se escondieron aquí durante la Era de
las Catástrofes.
Ragnar asintió. Aquello tenía sentido. Ésas cavernas eran un lugar perfecto para
refugiarse del frío y de las tormentas de las lluvias de meteoritos. Además, aquella
parte de Asaheim era estable, no había terremotos. Por supuesto que sólo quedaba
pendiente una cuestión: ¿por qué las habían abandonado? Ragnar se lo preguntó a
Hengist, y el sargento hizo una mueca y sacudió la cabeza.
—Lo único que tenemos son leyendas, pero se dice que hubo alguna fuerza
antigua presente en las rocas que causó mutaciones e hizo que los habitantes fueran
susceptibles a la influencia de Caos. Algunos dicen que fue una cosa natural, otros
que fue el resultado de la liberación de armas antiguas y prohibidas. Nadie lo sabe.
Lo único que se sabe es que las ciudades cavernícolas fueron abandonadas, y que el
propio Russ prohibió que nadie volviera a hacer aquí su casa.
—Da la impresión de que la orden de Russ fue desobedecida —dijo Ragnar.
—Sí —confirmó Hengist—. Siempre hay gente dispuesta a hacer cosas
prohibidas simplemente porque están prohibidas. Forma parte de la locura de la

especie humana.
Ragnar se sorprendió al darse cuenta de que simpatizaba, al menos en parte, con
los puntos de vista de quienes habitaban las cavernas. Después de todo, eran un
refugio perfecto contra las salvajes tormentas de Asaheim. Él sabía que las
necesidades del momento muchas veces eran más fuertes que un antiguo tabú.
Aunque todas aquellas ideas se le pasaron por la mente, no dijo nada. Tuvo un atisbo
de sospecha de que esos pensamientos subversivos podrían ser el resultado de alguna
influencia exterior que, insidiosamente, los infiltraba en su mente, aunque enseguida
descartó la idea por irracional.
—Será mejor que sigamos, si queremos encontrar algún rastro de nuestros
hermanos extraviados —dijo Hengist.
Por delante de sí, Ragnar podía oír el constante goteo de la humedad condensada
en el techo de la caverna y que, a continuación, caía en algún profundo estanque
subterráneo. Quedó sorprendido cuando, después de un recodo, vio ante sí un leve
resplandor amarillo. Apagó su linterna e hizo una señal con la mano a los Garras
Sangrientas para que se detuvieran. A continuación se agachó y avanzó lentamente
hacia la fuente de la luz.
El túnel se estrechaba y el suelo del pasadizo se elevaba ligeramente mientras
avanzaba. Se vio obligado a usar una mano para guardar el equilibrio mientras subía
la pendiente. Llevaba su pistola bólter preparada en la mano derecha. Cuando su
cabeza superó el nivel del pasadizo, una extraña escena se presentó ante sus ojos.
Se encontró mirando hacia abajo desde una abertura en lo alto de la pared de otra
vasta caverna en cuyo suelo, en forma de cuenco y bastante más abajo de donde él
estaba, se formaba un gran depósito de agua. Unas algas fosforescentes se
arremolinaban como nebulosas atrapadas en la superficie negra y aceitosa del agua.
Aquél era el origen del resplandor verde amarillento. Las ondas se expandían desde
los puntos donde las cuentas de humedad, como saliva que cayera desde las fauces
estalactitas de un gigante desde el techo, turbaban la quietud de la superficie. A
Ragnar le pareció como si él y sus camaradas estuvieran siendo engullidos vivos por
alguna bestia enorme, como si la montaña estuviera viva y se vieran arrastrados hacia
lo más hondo para ser digeridos. La sensación le produjo un escalofrío. Una rampa de
roca y arena bajaba abruptamente hacia el estanque.
Ragnar se volvió e indicó a Sven y Strybjorn que avanzaran. Sus dos camaradas
llegaron hasta él y superaron su posición. Mientras él los cubría desde su puesto,
fueron deslizándose con cautela por la pendiente hacia la superficie del agua. Ragnar
esperó en tensión, casi convencido de que una monstruosa cabeza iba a salir del
estanque para apoderarse de ellos, pero no sucedió nada. Sólo se oía el leve goteo del
agua y el roce de los pies de los dos Garras Sangrientas sobre la superficie
resbaladiza de la roca, matizado de vez en cuando por el zumbido o el chirrido

ocasional de un compensador tratando de ajustarse al desprenderse una roca bajo el
peso de la armadura de un Marine Espacial.
Sven y Strybjorn se quedaron un buen rato esperando, atentos a cualquier señal,
hasta que por fin indicaron que todo estaba despejado. Uno por uno, los demás Garras
Sangrientas entraron en la cámara, cerrando la marcha el sargento Hengist. Cuanto
todos estuvieron dentro, Ragnar bajó por la rampa y se unió a ellos.
—Esto no tiene sentido —oyó murmurar a Sven—. Nunca los encontraremos —
escupió con rabia en el lago—. Eso si es que estuvieron aquí alguna vez.
Sus palabras no pasaron inadvertidas para el fino oído de Hengist.
—Seguiremos hasta que hayamos establecido cuál fue el destino de nuestros
Hermanos Lobos —gruñó el viejo sargento—. Es nuestro deber y nuestro camino.
—Ya —dijo Sven—. De acuerdo. —Con aire ausente dio una patada a una piedra
y ésta describió un arco antes de caer en el estanque, desapareciendo con un chapoteo
sordo—. Pero este lugar tiene un aspecto realmente funesto. Parece como si una
guarida de trolls pudiera aparecer de un momento a otro.
Ragnar, por su parte, casi hubiera visto con buenos ojos la presencia de esas
monstruosas criaturas. Hubiera contribuido a dispersar la tensión que empezaba a
sentir y le habría ayudado también a olvidar la molesta sensación de ser observado
por ojos hostiles, una sensación que hacía que se le erizara el vello de la nuca. Puede
que su imaginación desbordada le estuviera jugando una mala pasada. Sin embargo,
aquella vez lo ponía en duda.
—Es como un mar sangriento —dijo Sven con cierta ironía—. A lo mejor
podemos pescar algo para la cena.
—Yo no comería nada sacado de estas aguas infectas —dijo Lars—. Ni tampoco
bebería de ellas.
Ragnar no pudo por menos que estar de acuerdo. Había algo profundamente
inquietante en aquel enorme lago subterráneo y en su reluciente superficie. Desde
donde estaba no podía ver la otra orilla y su miedo no había decrecido en lo más
mínimo. Ni tampoco había desaparecido la sospecha de que en algún momento
pudiese aparecer en la superficie una cabeza monstruosa. Ragnar se preguntaba si los
grandes dragones marinos tendrían parientes que habitaran bajo las aguas de aquellas
profundas cavernas. A cada rato se encontraba dirigiendo rápidas miradas nerviosas a
la superficie del agua y luego hacia atrás para comprobar que no había surgido nada
amenazador a sus espaldas. Algo en el olor y el comportamiento de sus camaradas le
decía que sentían lo mismo que él, a pesar de sus esfuerzos por ocultar su
nerviosismo.
Ninguno de ellos podía olvidar que otro grupo de sus hermanos se había perdido
en aquellas profundidades y, tal vez, estuviera muerto. Cada tanto le parecía oír un
suave deslizar de pies a sus espaldas, pero cuando miraba hacia atrás no podía

distinguir nada en la inmensidad oscura y sembrada de cantos rodados de la caverna.
Se sorprendió cuando el sargento Hengist empezó a recorrer la línea hacia atrás
deteniéndose para musitar instrucciones a cada uno de los Garras Sangrientas.
Cuando llegó a Ragnar, se puso a su lado.
—Apaga tu luz —dijo en un susurro—. Tú y yo vamos a esperar aquí para
sorprender a los que nos vienen siguiendo.
Ragnar asintió e hizo lo que le ordenaba. Ahora sabía que sus instintos le hacían
un buen servicio. Eso le produjo una pequeña y feroz satisfacción.
Los ojos de Ragnar se adaptaron rápidamente a la oscuridad. El débil resplandor del
lago le proporcionaba luz suficiente para ver. En la distancia podía ver las luces del
resto del grupo, que retrocedía hacia la parte más alejada. Podía oír sus leves pisadas
sobre la roca. La excitación y el miedo le atenazaban el estómago. Sabía que los
demás se darían la vuelta y volverían corriendo al menor indicio de problema, pero se
preguntaba si llegarían a tiempo.
La presencia del sargento Hengist agachado tras una roca cercana lo tranquilizaba
mucho. Hengist era un guerrero probado en muchas batallas y por el que Ragnar
sentía un gran respeto. En momentos como aquél, con su primera batalla real desde el
enfrentamiento en su aldea natal, ésa era una consideración importante. Se obligó a
concentrarse en las letanías que había aprendido en El Colmillo para eliminar de su
mente el miedo, la preocupación y todas las demás emociones capaces de reducir sus
oportunidades de supervivencia. Rogó a Russ y al Padre de Todas las Cosas que
dieran fuerza a su brazo y seguridad a su vista para guiarlo en el inminente conflicto.
Rápidamente, los iconos parpadearon en todos sus sentidos al comunicarle su
servotraje que todos sus sistemas de batalla estaban plenamente operativos. Ragnar
estaba preparado para la lucha.
Eso, suponiendo que hubiera conflicto. Ragnar no estaba todavía totalmente
seguro de que lo fuera a haber. Hasta el momento, sus agudos sentidos habían sido
incapaces de detectar signo alguno de algo o alguien que los siguiera. A lo mejor,
Hengist sólo se lo estaba imaginando. Al mismo tiempo sabía que aquello no era más
que una expresión de deseo. Los sentidos de Hengist eran mucho más finos que los
suyos, y el sargento tenía muchos más años de experiencia en interpretar los datos
que captaban. No parecía en absoluto probable que Hengist hubiera cometido un
error. Además, la propia capacidad de predicción de Ragnar y sus agudos instintos le
hablaban en un nivel más profundo y le decían que el peligro estaba cerca. En algún
lugar en las profundidades de su mente, la bestia se movía respondiendo a la
amenaza. De repente, Ragnar se alegraba de su presencia, de todos los implantes y
todo el entrenamiento que había recibido allá en El Colmillo. Se sentía fuerte,
poderoso y capaz. Sabía que el común de los mortales no tenía nada que hacer con él
y las potentes armas que llevaba. Pero la parte más precavida de su mente seguía

recordándole que un grupo de sus iguales, tan capaces y tan bien equipados como él,
se había perdido allí abajo, y sus premoniciones volvieron reduplicadas.
La visión fugaz por el rabillo del ojo de una mano que le hacía una señal le indicó
que Hengist había detectado algo. Un momento después, Ragnar oyó unas pisadas
amortiguadas, como de un pie descalzo sobre la arena húmeda… y supo que el
sargento estaba en lo cierto, que los estaban siguiendo.
Aferró sus armas fuertemente y se galvanizó para entrar en acción. Su cuerpo se
tensó y se comprimió como un gran muelle, preparándose para saltar y dar un golpe a
la menor señal. Sintió que el sargento también había hecho lo mismo. Ragnar
escudriñó las tinieblas y se dio cuenta de que una oleada de sombrías figuras
humanoides avanzaba hacia ellos, tan silenciosa, sigilosa e inexorable como una
marea que avanza hacia una playa.
El alma se le cayó a los pies cuando vio el tamaño de la multitud. Debían de ser
cientos los que los seguían. En aquel momento, le pareció que no tenían posibilidad
alguna. Sacudió la cabeza, encomendó su alma a Russ y al Emperador y se dispuso a
morir. Entonces, de repente, notó que Hengist se movía, oyó el ruido de algo que
restallaba en el aire, cerca de él, y un momento después una luz atravesó la caverna y
hubo un rugido parecido a un trueno al explotar algo en el centro de la multitud que
se acercaba.
Ragnar tuvo un segundo para darse cuenta de que el sargento había arrojado una
granada antes de que todo el horror de la escena iluminada por la terrorífica
detonación penetrara en su cerebro. En ese breve instante, bajo aquella luz infernal,
tuvo el primer atisbo real de los habitantes de las terribles profundidades de aquellas
cavernas que había bajo la superficie de Fenris. Por las descripciones que había oído,
vio que se trataba de auténticos merodeadores de las sombras.
Eran bestiales. Tenían cuerpos más o menos humanoides en términos generales,
pero estaban encorvados como los monos. Unos ojos enormes, como platos,
adaptados para captar hasta la luz más débil, dominaban sus rostros simiescos. Tenían
la piel de un blanco pálido y leprosa, manchada en algunos lugares por extrañas
marcas de nacimiento y por los estigmas de la mutación y la enfermedad. A Ragnar le
recordaron extrañamente al bosque retorcido que había delante de la entrada a la
caverna, y se dio cuenta de que probablemente aquellos individuos eran el
equivalente humano de aquellos árboles desfigurados.
Pero, a pesar de todo, lo más terrible era que esas criaturas evidentemente eran, o
habían sido en algún momento, seres humanos. Ellos o sus ancestros habían sido tan
humanos como su propio clan. ¿Cuánto tiempo había tardado en suceder aquello?
¿Cuántos eones de lenta evolución bajo tierra habían sido necesarios para producir
aquella raza de monstruos? ¿Se habían transmitido de generación en generación los
estigmas de la mutación agravándose paulatinamente mientras la gente de la caverna

se volvía más bestial e ignorante? ¿O habría sucedido de golpe, producto de alguna
extraña magia liberada en el mundo oscuro y profundo que se extendía debajo de las
montañas?
No era que eso tuviera mucha importancia en aquel momento. Incluso mientras
observaba, los merodeadores de las sombras se recuperaron de la conmoción de la
explosión que había destrozado a muchos de ellos. Se revolvieron buscando una
causa. Hengist aprovechó ese momento para arrojar otra granada. Una vez más, el
poderoso fogonazo rasgó las antiguas tinieblas. Una vez más, aquellos desgraciados
del inframundo murieron, con la carne destrozada y su sangre salpicando a los
supervivientes. Enceguecidos por la luz inhabitual de la explosión, recularon,
tapándose los ojos con sus garras palmeadas.
El olor de la sangre sumado a la tensión de la espera despertaron a la bestia que
había en Ragnar enfureciéndola. De un salto, Ragnar salió de su escondite, con su
pistola bólter escupiendo muerte. Descargó disparo tras disparo sobre la multitud de
perseguidores. Estaban tan apiñados que, la mayoría de las veces, cada disparo
encontraba un blanco. A veces atravesaban la carne de uno y se enterraban en otro
blanco. Gritos de dolor se mezclaban con rugidos de furia bestial.
Y, sin embargo, deformes como eran, a aquellos merodeadores de las sombras no
les faltaba coraje. O bien eso o bien eran de una estupidez supina. Ragnar sabía que
con toda probabilidad su propia gente habría salido en desbandada y huido ante el
torrente de muerte sobrenatural que se abatía sobre ellos, pero aquellos habitantes del
inframundo no corrían. Estaban hechos de una sustancia más dura, o quizá menos
racional. Rápidamente, Ragnar se dio cuenta de que abrir fuego había sido un error.
Los fogonazos de su pistola y la estela de luz de su bólter delataban
inconfundiblemente su posición ante los merodeadores de las sombras. Era imposible
que no se dieran cuenta de dónde estaba, y con un rugido poderoso de rabia frenética
se lanzaron contra él.
Ragnar respondió a su grito de guerra con un aullido lobuno, y se tranquilizó al
oírlo repetido por las gargantas de sus camaradas Garras Sangrientas, que se
acercaban. Volvió a apretar el gatillo una y otra vez mientras la masa de mutantes
enloquecidos se aproximaba, haciendo blanco indefectiblemente. Las cabezas
estallaban y los pechos se partían al estallar las balas en sus cuerpos. Los
merodeadores no tenían una armadura capaz de resistir esos mortíferos disparos. Lo
único que tenían a su favor era su superioridad numérica, eso y su coraje
demencialmente feroz.
Hengist arrojaba granada tras granada desde su escondite, y cada una de ellas
sembraba la muerte entre los merodeadores de las sombras. A Ragnar le parecía casi
como si la mano de un gigante bajara hasta el centro de las hordas enemigas y
dispersara las granadas como hojas en el viento.

Los merodeadores de las sombras estaban ahora lo suficientemente cerca para
poder distinguir detalles de su aspecto personal. Le chocó ver hasta qué punto la
mutación los había afectado. Algunas de aquellas miserables criaturas estaban
cubiertas de piel, algunas tenían cuernos que salían de sus cabezas y otras tenían
cascos, garras e hileras de dientes como los de un tiburón en unas mandíbulas
horriblemente distendidas. Era como si las puertas del infierno se hubieran abierto
dejando salir a una horda de cosas deformes que se había desparramado por el
mundo.
Incluso, mientras disparaba, una parte desapegada y calculadora de la mente de
Ragnar se preguntaba si los merodeadores de las sombras eran realmente tan
diferentes de él. Después de todo, él también poseía un exceso de vello corporal que
casi podía considerarse un manto, y tenía colmillos, y sus ojos habían sido
modificados. Rápidamente hizo a un lado esas ideas. No tenían nada que ver con la
lucha en que estaba metido, y tenían peligrosos visos de herejía. Las alteraciones de
su cuerpo eran signos de su parentesco con Russ, marcas del favor y la bendición del
Emperador. Eran productos de un antiguo proceso místico que se remontaba a la Era
Siniestra de la Tecnología. Los estigmas que presentaban esos merodeadores de las
sombras eran señal de otra cosa. Tal vez fueran el distintivo de Caos, de aquellos
cuyas almas habían sido corrompidas hasta tal punto por su influencia disforme como
lo habían sido sus cuerpos.
Ahora casi tenía encima a los merodeadores. Ragnar subió de un salto a la roca
tras la cual había estado esperando. Los merodeadores de las sombras no habían
respondido con fuego de misiles y él no había tenido necesidad de cubrirse. En un
combate cuerpo a cuerpo, el hecho de estar en una posición más elevada le daría una
ventaja temporal. Con una rápida orden mental elevó el aumento de su lámpara
escapular para que deslumbrara a cualquier merodeador que la mirase de lleno.
Pulsando un conmutador activó su espada sierra, que vibró furiosamente en su mano
mientras los bordes serrados de sus hojas aceleraban al máximo su velocidad de
corte. Ragnar rio sonoramente sintiéndose invadido por la furia plena del combate. La
bestia rugió dentro de su alma, pugnando por liberarse.
Los merodeadores de las sombras ya estaban junto a él. Hengist lanzó una última
granada y eliminó a otra buena porción. Ragnar oyó que el sargento también activaba
su espada sierra. El olor del hueso recalentado por la fricción impregnó las fosas
nasales de Ragnar, mientras el sonido de la espada sierra subía de tono al cortar
hueso. Ése momento pasó cuando la espada sierra cortó limpiamente el miembro. La
sangre manó del muñón. Ragnar seccionó una cabeza, cortando las vértebras con toda
limpieza y facilidad antes de pasar a la siguiente. Mientras lo hacía, oía el rugido
sostenido de los disparos de su bólter contra aquellos cuerpos demasiado cercanos
para errar el tiro. Los gritos y los aullidos de sus víctimas resonaban en sus oídos,

aumentando la furia de la bestia que había dentro de él y potenciando la fuerza de sus
miembros frenéticos.
Al cabo de un rato, los merodeadores de las sombras se recuperaron de la sorpresa
de su carga y saltaron hacia él. Como únicas armas llevaban hachas, garrotes con
puntas de piedra y lanzas. Al principio, le lanzaban golpes a ciegas, incapaces de
hacer contacto con su ágil forma, golpes que resbalaban sin producirle el menor daño
sobre la lisa y curva ceramita de su armadura. La sensación que le producían esos
golpes era similar a la forma en que el hombre percibe la lluvia que cae sobre su
capote. Como mucho era una sensación incómoda, pero en modo alguno dolorosa.
Ragnar avanzaba entre sus enemigos como un torbellino de muerte, dejando a su
paso merodeadores de las sombras muertos y moribundos. Durante un breve instante
triunfal sintió que nada podía contra él. Era invencible, imparable, un dios de la
muerte segando las vidas de sus enemigos. En ese instante de éxtasis tuvo un atisbo
de cómo debía de haberse sentido Russ después de su apoteosis. Giraba, golpeaba y
daba patadas, sintiendo el crujido de los huesos bajo su hoja. Aplastaba y reducía los
dedos y los cráneos de sus enemigos muertos transformándolos en gelatina.
Exultante, emitía aullidos prolongados y su sed de sangre se repetía en las llamadas
de sus camaradas. En ese momento, Ragnar sentía como si no los necesitara, como si
fuese capaz de aplastar y matar a todos los merodeadores de las sombras él solo. No
importaba cuántos hubiera o lo valientes que fueran. Simplemente no había forma
posible de que pudieran vencerlo. La lucha era absolutamente desigual.
Entonces sintió un dolor punzante en la caja torácica. Al bajar la vista vio la hoja
de un hacha alojada en la endurecida ceramita de su armadura. Estaba hecha de hierro
negro y, sin embargo, había atravesado una de las sustancias más duras que se
hubieran producido nunca en las fundiciones de El Colmillo. ¿Cómo era posible?
Luego reparó en las runas rojas y brillantes grabadas en su superficie y encontró la
respuesta. Se trataba de magia depravada.
Durante un momento sintió pánico. Casi esperaba sentir el poder del mal
corriendo por su cuerpo como veneno. Había oído hablar de esas armas funestas; las
máquinas didácticas de los Lobos Espaciales le habían implantado en el cerebro esas
historias. Podían tener todo tipo de poderes temibles incorporados por sus fabricantes
demoníacos. ¿Quién podía saber de lo que sería capaz aquélla?
Por un momento se quedó paralizado y los merodeadores aprovecharon su
confusión para abalanzarse sobre él y rodearlo, golpeándolo y destrozándolo. Un
golpe de una maza de piedra hizo caer su pistola. Otro golpe de hacha le abrió la
frente, que empezó a sangrar. Algunos merodeadores lo cogieron de las piernas y,
otros, de los brazos. Aullaban con furia triunfal, convencidos de que habían capturado
a su presa.
—En nombre del Emperador, ¡lucha, muchacho! —oyó gritar a Hengist. Las

palabras lo sacaron de su atontamiento y, de repente, se dio cuenta que no importaba
si estaba envenenado o maldito. Si no empezaba a resistirse estaría muerto en
cuestión de minutos al hundirse las armas de los merodeadores en los intersticios y
articulaciones de su armadura. Con un rugido, flexionó sus miembros. Los
servomotores rechinaron por el esfuerzo que representó apartar a sus atacantes, de
hacerlos a un lado como si fueran briznas de paja. Se revolvió, manejando su espada
sierra con ambas manos, segando cuantos miembros y cabezas se pusieron a su
alcance.
Por el rabillo del ojo vio a un cacique o chamán de los merodeadores levantando
otra de las malditas hachas para arrojársela. Con un gruñido sordo, Ragnar describió
con su hacha un arco mortífero. Alcanzó al chamán en el cráneo y atravesó su cuello,
pecho, estómago y cadera. De un golpe lo cortó en dos, desparramando las entrañas y
los órganos internos sobre el pétreo suelo de la caverna. En ese momento vio que
había despejado toda el área que lo rodeaba. Se agachó y arrancó el hacha de su
armadura arrojándola lo más lejos que pudo.
Al mirar en derredor vio que Hengist había abierto una brecha de destrucción en
el medio de la horda de merodeadores y que, en ese momento, llevaba las de ganar.
Mientras el sargento se preparaba para un nuevo asalto se oyó un aullido de
desaliento entre los merodeadores al caer sobre sus filas los demás Garras
Sangrientas. Juntos, Hengist y Ragnar, se reincorporaron al combate.
Era demasiado incluso para el valor de los merodeadores de las sombras. Ésta
vez, se volvieron y huyeron dejando el suelo de la caverna sembrado de los
innumerables cadáveres de sus hermanos.

DIECISÉIS
EL ÚLTIMO BALUARTE

Ragnar observó la escena de la matanza. No pudo empezar a contar los merodeadores
muertos, sólo calculó que habría al menos cien muertos. En derredor se oían disparos
esporádicos de los otros Garras Sangrientas sobre el enemigo en retirada. El también
podría haber seguido disparando, pero estaba más interesado en lo que se traía entre
manos el sargento Hengist.
Hengist se había inclinado sobre el cuerpo del chamán muerto e inspeccionaba su
hacha arrojadiza sin tocarla. Ragnar se acercó hasta ponerse junto a su jefe.
—¿Qué es, sargento? —preguntó.
—Éstas armas han sido tocadas por el poder de Caos —replicó Hengist.
—Eso me parecía. Uno de ellos atravesó mi armadura durante el combate.
—¿Qué? Déjame ver. —Hengist se inclinó y miró el lugar donde el hacha había
penetrado en la ceramita. Inspeccionó la brecha atentamente y olfateó.
—No hay sangre —dijo—. No llegó a la carne. Has tenido suerte.
—¿Suerte?
—A veces, estas armas tienen un poder ponzoñoso. A veces transmiten el toque
del Caos. Eso puede bastar para volver loco a un hombre.
El sargento dio un golpecito sobre el cinturón de herramientas que llevaba Ragnar
a la cintura.
—Es mejor que utilices cemento reparador para cerrar la brecha. Al menos servirá
para mantener entera tu armadura hasta que volvamos a El Colmillo.
Ragnar hizo lo que le decía, vertiendo la pasta de secado rápido en las brechas de
su armadura y esperando los escasos minutos que tardaba en secarse en contacto con
el aire.
—¿Y ahora? —preguntó.
—Seguimos adelante —respondió Hengist.
Los Garras Sangrientas siguieron su marcha hacia el interior de la montaña.
Mientras avanzaban, Ragnar empezó a distinguir con mayor claridad los signos de la
ocupación. Cada tanto, a lo largo del pasadizo, había huesos partidos para extraer la
médula. Un examen minucioso le demostró que habían pertenecido a algún humano o
cuasi humano.
—¿Qué comen estas gentes? —preguntó Sven.
—Siempre pensando en comer ¿eh? —replicó Nils.
—¿Quieres decir cuando no se comen los unos a los otros? —añadió Strybjorn.
Ragnar asintió. Era difícil imaginar cuál sería la base de la subsistencia de esa
gente, a menos que se comieran las enormes cucarachas que de vez en cuando
escapaban de la luz. A lo mejor se comían los murciélagos o los hongos de brillo
fantasmagórico que manchaban las paredes. O tal vez hacían incursiones a la
superficie para cazar. Las palabras de Strybjorn hicieron aparecer ante sus ojos otra
imagen de clanes de esos espantosos mutantes luchando entre sí en la oscuridad y

comiéndose a las víctimas muertas.
Se preguntó si habría sido eso lo que le había sucedido al grupo anterior. ¿Acaso
habrían abierto sus armaduras y habían extraído de ellas la carne como se saca la
carne de un cangrejo de su caparazón? Pero, de ser así, ¿cómo habría sucedido? No
parecía posible que los merodeadores de las sombras fueran capaces de vencer a un
grupo totalmente armado y preparado de Garras Sangrientas. Por Russ, si él y el
sargento Hengist solos habían acabado con el equivalente de toda una tribu. Sus
armas eran demasiado primitivas y sus tácticas demasiado simples para vencer a una
unidad completa.
Y, en primer lugar, ¿por qué habría ido allí el grupo? Su misión era realizar una
investigación rutinaria de la zona en la que había caído la gran lluvia de meteoros.
¿Algo los habría atraído hasta aquellas lóbregas regiones? ¿Acaso eso mismo era lo
que les estaba sucediendo ahora a Ragnar y a sus camaradas? Hubiera deseado tener
respuestas para aquellas preguntas, pero no era así.
De todos modos se dijo que no tardarían en encontrar la respuesta.
—Da la impresión de que este complejo de cuevas hubiera sido abandonado hace
poco —dijo Lars.
—Tienes razón —confirmó Ragnar echando una rápida mirada en derredor.
Por todas partes se veían cazuelas y cuencos, pequeñas estatuas de piedra,
collares hechos de huesos de dedos y bolsas de cuero llenas de cosas irreconocibles,
como si acabaran de abandonarlas. Ragnar olfateó el aire. El olor de los
merodeadores de las sombras todavía persistía, fresco y fétido. Algunos de los rastros
olfativos eran sutilmente diferentes. Tal vez mujeres y niños, pensó Ragnar.
—Deben de haber sabido que veníamos —dijo Sven, con una mueca
desagradable en su feo rostro—. A lo mejor los sobrevivientes de nuestra última
batalla vinieron aquí para advertirles que no se cruzaran con nosotros.
—O tal vez querían poner a salvo a sus mujeres antes de hacer caer el techo sobre
nosotros —sugirió Lars.
Sven dejó ver sus dientes. No le había gustado el tono de los otros Garras
Sangrientas. Hengist se puso entre ellos para poner coto a cualquier posible reyerta.
Ése no era el momento para iniciar un altercado sobre precedencia dentro del grupo.
Sven y Lars se apartaron inmediatamente.
—No creo que sea eso lo que vaya a suceder —dijo Hengist—. No creo que sea
eso lo que nos espera, sino algo diferente.
—¿Cómo qué? —preguntó Ragnar.
—Ojalá lo supiera. Pero sea lo que sea, lo cierto es que no será agradable.
Ragnar pensaba lo mismo. Al igual que el sargento, que todos ellos, podía sentir
la presencia de otra cosa en el aire, podía sentir cómo se unían fuerzas para oponerse
a ellos. Allí, en la profundidad de aquella montaña, había un poder. Estaba seguro de

ello. Y estaba seguro de que se trataba de un poder fuerte, antiguo y maléfico.
Decidió que tal vez era mejor expresar una idea que, evidentemente, estaba en la
mente de todos los Garras Sangrientas.
—Tal vez sería mejor que nos volviéramos, sargento —dijo.
—Todavía no —dijo Hengist—. Todavía no hemos encontrado lo que vinimos a
buscar.
—Y dudo de que vayamos a encontrarlo —dijo Sven entre dientes.
No, a menos que lo que hayamos venido a buscar sea la muerte, pensó Ragnar.
—¿Qué es eso? —preguntó Lars.
Ragnar lo miró. No era necesario preguntar a qué se había referido el rubio Garra
Sangrienta. Él también lo había oído. A lo lejos se oía el redoble de un gran tambor.
Sus vibraciones se comunicaban a través de las paredes como el palpitar de un
corazón gigantesco.
—Ésos son nuestros amigos infrahumanos que comunican a sus parientes que
pronto se servirá la cena y que ésta consiste en carne tierna de Garras Sangrientas —
dijo Sven con su tono más desabrido.
Nils sacudió la cabeza.
—Comida. Siempre pensando en comida —dijo burlándose.
El pasadizo descendía hacia las profundidades. El camino estaba iluminado por
hongos fosforescentes, enormes hongos que cubrían grandes trozos de paredes y
suelos y que despedían un extraño resplandor verdoso. Ragnar sentía el sabor de sus
esporas en la lengua y su olor casi tapaba todos los demás. Era dulzón y empalagoso,
un olor a podredumbre y corrupción. En él había algo cadavérico. De vez en cuando,
los rastros de babosas luminiscentes se abrían camino entre los hongos y
desaparecían en agujeros del tamaño de la cabeza de un hombre en las paredes del
túnel. La imagen de odiosas criaturas gelatinosas se pegó a la mente de Ragnar,
negándose a abandonarla. A lo mejor eso era lo que comían los merodeadores de las
sombras.
Sabía que había túneles paralelos a ése por el que circulaban. Tenía la sensación
de que esos túneles estaban llenos de enormes hordas de merodeadores. De vez en
cuando atisbaba sus formas al pasar por la boca de un túnel lateral, pero los mutantes
mantenían la distancia y no se ponían a tiro. O bien habían aprendido la lección, o
bien estaban esperando algo que sabían que iba a suceder.
Ragnar sospechaba que se trataba de lo último. Hengist seguía adelante
implacable, siguiendo una pista que sólo para él era evidente. Ragnar no estaba
seguro de si eso se debía a los sentidos más finos del sargento y a su mayor
experiencia en el rastreo, o a que lo andaba rondando su parca, que lo conducía hacia
su muerte. Ragnar había oído de casos así allá en su isla. Los hombres solían oír la
llamada de sirena de su destino y se levantaban de la mesa para salir al encuentro de

su muerte en la guarida de un troll. No veía razón alguna para que un Lobo Espacial
estuviera libre de una cosa así, aunque por el momento pensó que era mejor guardarse
esa sospecha.
Ragnar se arriesgó a mirar por encima de su hombro. A lo lejos, muy lejos, le
pareció ver el resplandor de unos ojos. Se dio prisa para incorporarse al resto del
grupo.
De repente, la pista terminaba. Ante ellos había un largo puente de piedra tendido
sobre una enorme sima. Ragnar se paró al borde de la sima. Le pareció que muy
abajo se oía correr agua. Sven cogió una piedra y la arrojó al abismo. Los dos se
quedaron allí esperando, pero no les llegó el ruido de la piedra al dar en el fondo.
Al otro lado de la sima había una arcada en la pared. Estaba hecha de piedra
labrada e, incluso a esa distancia, Ragnar vio que en cada bloque se había tallado una
lasciva cabeza de demonio. Daba la impresión de que las técnicas de rastreo de
Hengist no lo habían engañado y que realmente habían encontrado lo que andaban
buscando.
El sargento se volvió y miró a los Garras Sangrientas. Su rostro arrugado por la
edad se veía pálido y cansado a la luz de sus lámparas escapulares. Sus ojos brillaban
febrilmente en sus órbitas.
—Lo que había sospechado —dijo—. Un templo del Caos.
—Tal vez deberíamos volver ahora e informar —opinó Lars.
Hengist giró sobre sus talones, preparó su arma y se dirigió al puente a grandes
zancadas. Se detuvo al borde de la sima, sabiendo que no formaba parte del deber de
un líder correr riesgos innecesarios. Estuvo allí parado un momento y luego dijo:
—Ragnar, adelántate y explora la entrada. Ten cuidado. El puente podría no ser
seguro.
Como si necesitara que alguien le dijera eso, pensó Ragnar al avanzar. A lo lejos,
detrás de él, estaba seguro de que se oía el murmullo de una gran multitud.
El puente de piedra, cuyo ancho sólo permitía el paso de un solo Marine Espacial
por vez, y que tenía varios cientos de pasos de largo, parecía sólido bajos sus pies,
pero Ragnar no quería correr riesgos. Avanzó con cautela, poniendo cuidadosamente
un pie delante del otro, y desplazando gradualmente el peso de su cuerpo hacia el pie
adelantado. No tenía sentido olvidar que, a pesar de su agilidad y su velocidad, tenía
un peso considerable con su servoarmadura. Además, podía haber trampas o huecos
en el puente. Ragnar era consciente de que todo era posible cuando estaban
involucradas las mentes malignas de los adoradores del Caos. Las piedras parecían
sólidas, pero, si había la más leve posibilidad de que cedieran y lo dejaran caer en el
abismo, Ragnar quería estar preparado. Si había de morir allí, quería que fuera
peleando. Ésa era la única manera de partir para un guerrero.
Pero ¿de dónde había salido esa idea? Ragnar se lo preguntó sintiendo que se

removía la bestia que llevaba dentro. ¿Le vendría de lo que había en aquel templo,
fuera lo que fuese? Podía sentir la presencia de algo allí, con tanta seguridad como
podía sentir la brisa fría y húmeda sobre su frente. Le llegaba su latido a través de la
oscuridad como una baliza invisible, espectral. Elevó una plegaria a Russ y al
Emperador por la salvación de su alma y siguió avanzando, arrastrando con sus pies
blindados el polvo del puente.
Ante él, la arcada se agrandaba. Se dio cuenta de que era inmensa, del mismo
modo que el puente era más largo de lo que le había parecido al principio. Empezó a
apreciar el trabajo tan enorme que habría representado la creación de aquel lugar
obsceno. La estructura no era reciente, ya que las losas sobre las que pisaba habían
sido desgastadas por el roce de muchos pies. Aquello tenía siglos, o incluso milenios
de antigüedad.
Con la penumbra y la distancia, sus ojos lo habían engañado. Ahora empezaba a
darse cuenta de la magnitud de su engaño. Calculó que el arco tenía
aproximadamente diez veces su altura, y que cada uno de los bloques de que estaba
hecho era al menos tan alto como él. Las espantosas cabezas deformes cinceladas en
la piedra parecían lo bastante grandes para engullir a un hombre hecho y derecho de
un bocado. En cierto modo, el arte aplicado a su creación era increíble: parecían
cabezas de monstruos reales y vivos a punto de surgir de la piedra en toda su
magnitud. Casi esperaba que aquellas bocas abiertas se abrieran aún más y se lo
tragaran al aproximarse.
Le pareció que desde el frente, a través de la negra arcada, llegaban unos cánticos
amortiguados, pero no estaba seguro. Avanzó por el puente hasta el propio arco. Allí
se detuvo un momento y echó una mirada hacia adentro. Lo que vio lo dejó sin
respiración.
Un tramo de escalones de mármol conducía a una enorme cámara excavada en el
corazón mismo de la montaña. En el otro extremo de la cámara había una gran
estatua de lo que Ragnar pudo percibir como un enorme demonio. La estatua daba la
impresión de estar hecha de una especie de cristal e incrustada con hueso. Cada
escama de su piel tornasolada era una piedra preciosa. Los colores cambiaban
constantemente y se movían por su superficie mezclándose y desplazándose sin cesar.
La estatua tendría aproximadamente cinco veces la altura de un hombre, pero
irradiaba una sensación de poder tan enorme que parecía mucho más grande. Sus ojos
relucían como llamas. El brillo de la piel tenía algo que impedía enfocarla, que
desconcertaba a los ojos de Ragnar dando la impresión de que en cualquier momento
la estatua podría cambiar de forma y convertirse en otra cosa o cobrar una vida
mágica.
Los hombros de la estatua estaban cubiertos por unas grandes alas de metal
plegadas, como si fueran un manto. La cabeza, curiosamente, se parecía a la de un

pájaro. Extendía unas garras monstruosas en un gesto que era a un tiempo humano y
amenazante. Aquélla cosa daba la impresión de algo bestial y divino al mismo
tiempo, algo mucho mayor y mucho peor que humano, y de ella parecían irradiarse
olas de poder oscuro como el latido malvado del corazón de un dios demente. Sin
necesidad de que nadie se lo dijera, Ragnar sabía que esa efigie representaba algún
aspecto de Tzeentch, el Gran Mutador, el señor demoníaco de la magia maligna. La
sabiduría que le había sido implantada le permitía conocer con absoluta certidumbre
aquel hecho aborrecible.
A Ragnar se le erizaba la piel con las emanaciones mágicas que proyectaba
aquella cosa.
Tal fue la impresión que le produjo la estatua y tanto atrajo su atención que tardó
varios segundos en poder observar el resto de la cámara. Era tan nauseabunda como
impresionante era la estatua. Unas llamas multicolores salían de las paredes
proyectando su iluminación infernal hasta los rincones más alejados. Por la forma de
danzar y por su olor penetrante, Ragnar dedujo que estaban alimentadas por chorros
de gas natural.
Pero lo más espeluznante era lo que su luz permitía ver. Esparcidos por el suelo
había montones de cadáveres con mutaciones espantosas, hinchados y contrahechos,
pero en los que de inmediato podía reconocerse un origen humano. Era como si su
carne hubiera sido calentada hasta volverse líquida para darle después formas nuevas
y extrañas. Las cabezas estaban hinchadas como globos hasta el doble de su tamaño
habitual. Los dedos se habían fundido formando aletas. De los vientres salían las
entrañas para formar unos tentáculos retorcidos que daban la impresión de haber
estrangulado a sus dueños. En algunos casos, los pequeños colmillos de sus bocas se
habían convertido en colmillos como los del jabalí. Su piel se había cubierto de una
pelambre espesa en algunos casos, y en otros era translúcida y dejaba ver los órganos
internos. Un pobre desgraciado se había despojado totalmente de su piel como una
víbora, dejando al descubierto la masa rosada de músculos y venas que había debajo.
Ése era, sin duda, un horroroso ejemplo del verdadero poder de Tzeentch.
Por fin, Ragnar supo cuál había sido el destino del grupo que los había precedido.
Colgadas de grandes estructuras de hueso tallado estaban sus armaduras y armas. De
la boca abierta de Ragnar salió un aullido de horror y de rabia. A la luz vacilante de
las antorchas de gas pareció como si la gran estatua de Tzeentch se riera
burlonamente.
Ragnar se volvió e hizo señas a sus camaradas de que se acercaran. Llegaron
mucho más rápido de lo que lo había hecho él, saltando de piedra en piedra.
—¡Por Russ! —oyó murmurar a Sven—. Éste sí que es un lugar repugnante.
—Un templo de Tzeentch —dijo Hengist—. El Gran Mutador. Uno de los cuatro
mayores enemigos del Padre de Todas las Cosas.

—Debemos destruirlo —dijo Strybjorn.
—Excelente idea —dijo Lars—, pero ¿cómo?
—Usemos las granadas —propuso Nils.
—Eso no funcionará —dijo Hengist—. A menos que esté muy equivocado, ese
engendro del mal está cargado de magia peligrosa. Se necesitan armas más poderosas
que las que nosotros tenemos para destruirlo. Debemos informar al Capítulo de lo que
hemos encontrado aquí.
—Creo que tendrás otras cosas de que preocuparte, falso marine —dijo una voz
fría y burlona.
Ragnar levantó la vista. Una figura había aparecido ante el altar de Tzeentch. No
sabía a ciencia cierta cómo había llegado allí. No había visto a nadie entrar en el
templo. Ragnar no podía apartar sus ojos del que había hablado, era difícil resistir al
impulso de mirarlo.
El recién llegado estaba vestido como una extraña parodia de un Marine Espacial.
Su armadura era voluminosa y parecía de diseño antiguo. Además, daba la impresión
de que le habían quitado partes para reemplazarlas, repararlas o modificarlas con
bandas de oro o de hierro negro. En su casco enorme y de cuernos retorcidos
brillaban unos ojos rojos como llamas, y en cada mano sostenía una pistola bólter de
diseño igualmente antiguo.
Ragnar pudo ver que su armadura tenía unos adornos inverosímiles. Por toda su
superficie tenía incrustadas piedras preciosas y cabezas de demonios que brillaban a
la luz de las antorchas de gas. Puede que fuera un efecto de la luz, pero algunas de
esas cabezas parecían mirar de soslayo, bostezar y guiñar los ojos, estirándose de una
manera imposible para cualquier metal natural. Por los recuerdos implantados en su
cerebro por las máquinas didácticas de El Colmillo, Ragnar supo que estaba mirando
a uno de los enemigos más acérrimos de la humanidad, un Marine del Caos.
—Tú eres el falso marine —replicó Hengist—. Fueron los de tu clase los que
rompieron sus votos al Emperador y a la humanidad.
—Fue tu dios senil el que faltó a la palabra que nos había dado. Era demasiado
débil, y la humanidad se mostró ingrata e indigna de nuestra regla.
La voz tenía un tono arrogante, tal vez incluso hastiado.
—La regla de los demonios y los adoradores de demonios. La regla de los que
doblan la rodilla ante nuestros enemigos más antiguos. Sois escoria, peor que escoria.
—Y tú tendrás mucho tiempo para arrepentirte de tus palabras y para elevar
plegarias implorando piedad a Él, que pronto consumirá tu alma. Y créeme, tus
plegarias no tendrán respuesta.
—No hablarás con tanto orgullo cuando te haya cortado la cabeza y haya arrojado
tu asqueroso cuerpo al abismo.
El Marine del Caos se rio. No era una risa agradable, pensó Ragnar. Era

demasiado burlona y demasiado autosuficiente. Ningún guerrero debería reírse así
ante un grupo completo de Lobos Espaciales. Dio la impresión de que el guerrero de
la armadura azul y oro le hubiera leído el pensamiento.
—Ni tú ni todos tus vociferantes cachorros podrían conseguir eso.
—¿Qué no? El último de estos Garras Sangrientas es un guerrero mejor y más
auténtico que tú, quebrantador de juramentos. —Hengist escupió sobre el suelo
pulido del templo del Caos.
—Admito que fueron bastante hábiles frente a infrahumanos supersticiosos e
ignorantes, pero como puedes ver, yo voy armado y equipado al menos tan bien como
tú —dijo el marine brujo con un gesto teatral—. Tal vez debería dejar mis armas y
luchar contigo con una lanza. Así al menos tendrías una oportunidad, pero no, aun así
sería demasiado fácil para mí. Podría valerme únicamente de mis manos desnudas.
—¡Hablas con mucha valentía para alguien que se esconde en las sombras debajo
del mundo! —lo increpó Ragnar, sintiendo crecer su ira por momentos.
—No tengo nada que demostrar, esclavo de un dios falso. Durante diez mil años,
el nombre de Madok ha hecho temblar a todos sus enemigos.
—Serían unos tontos faltos de carácter que se dejaron acobardar por unas
baladronadas sin fundamento.
—Tu palabrería me cansa, joven, y puesto que habéis dado tiempo para que
llegaran mis hermanos creo que debemos empezar con la matanza.
Al pronunciar Madok aquellas palabras, las puertas de los lados del templo se
abrieron y aparecieron más Marines del Caos. Hengist levantó su pistola para
disparar, pero Madok fue más rápido. Sus dos pistolas empezaron a disparar y las
balas de bólter empezaron a desbarbar la armadura del sargento, que se refugió
inmediatamente detrás de la arcada. Dos miembros del grupo no tuvieron tanta suerte
y fueron alcanzados por el fuego de los Marines del Caos.
Ragnar siguió el ejemplo de Hengist y, de un salto, se apartó de la línea de fuego.
Strybjorn, Sven y varios otros mantuvieron su posición y respondieron. Sus balas
atravesaban el templo, pero algún poder maligno las desviaba y explotaban
inofensivas sobre las losas del suelo en torno a los Marines del Caos. Ragnar miró a
Hengist, esperando órdenes. El sargento cruzó de una carrera la arcada y se colocó
junto a Ragnar.
—Debe de haber un escuadrón completo de Marines del Caos ahí dentro, tal vez
más. Serán demasiados para un grupo de Garras Sangrientas. El Capítulo debe ser
advertido de esto. Llévate a Sven, Strybjorn, Nils y Lars y volved a la superficie. Los
demás nos quedaremos aquí y les haremos frente todo el tiempo que podamos.
Ragnar intentó protestar. La bestia que llevaba dentro era fuerte. El olor de la
sangre le hinchaba las fosas nasales y le inspiraba un instinto asesino. Más que eso
sentía que era injusto que lo privaran de la oportunidad de una muerte heroica. Dio la

impresión de que Hengist percibía las emociones que pasaban por su mente.
—A veces la vida de un Marine Espacial no es fácil —dijo—. Ahora reúne a los
otros y vete.
A voz en cuello ordenó a los Garras Sangrientas que habían de seguir a Ragnar
que así lo hicieran. Mientras miraba, Ragnar vio a Kraki y Volgard caer bajo el fuego
de los Marines del Caos. También vio que aquéllos todavía no habían tenido una sola
baja, aunque avanzaban despacio e implacablemente como autómatas por el espacio
abierto del templo. Pudo oír sus risas enervantes, de otro mundo, mientras avanzaban.
Sin duda estaban protegidos por algún poder maligno, pensó Ragnar, y supo sin lugar
a dudas que era hora de marcharse.

DIECISIETE
EL ÚLTIMO BALUARTE

—¡Vamos! —gritó Ragnar al tiempo que corría por el puente de piedra alejándose del
templo. No necesitó mirar hacia atrás para ver si los demás lo seguían. Sentía su
presencia detrás de él, le llegaba el olor de su miedo y de su rabia. Calculaba que, al
igual que él, estaban frustrados y furiosos por verse obligados a abandonar la lucha
con los traidores del Caos. Le afligía que se hubiese perpetrado semejante blasfemia
en el suelo sagrado de Fenris, y se preguntaba cuánto tiempo llevaría acechando la
escoria del Caos desde el subsuelo de Asaheim. Creía que habrían llegado
encubiertos por la última tormenta de meteoros, pero otra parte de él se horrorizaba
ante la idea de que tal vez llevaran meses allí, años o, incluso, décadas. Ragnar se
negó a albergar semejante pensamiento. ¡Y ahora que habían descubierto ese nido de
víboras tenían que huir!
Ragnar sabía que de todos modos iban a tener que luchar. Podría ver que tenían
bloqueado el camino de salida por una horda de merodeadores de las sombras
encabezada por lo que parecía ser un chamán portador de un arma rúnica. La criatura
apuntaba a Ragnar con un palo en cuyo punto se veía un cráneo. Advirtió el halo rojo
de una luz misteriosa que rodeaba el extremo y una descarga de destructora energía
mística. El Lobo Espacial saltó hacia un lado justo a tiempo y el rayo hizo trizas las
piedras en las que había estado de pie.
Sin dudarlo, Ragnar levantó su pistola bólter y efectuó un disparo. Las largas
horas de entrenamiento en los campos de tiro habían valido la pena. El disparo dio de
lleno en el blanco y la cabeza del chamán estalló como una medusa golpeada por un
martillo de herrero.
Los merodeadores lanzaron un rugido bestial y se lanzaron a la carrera hacia el
puente. Agitaban sus garrotes y sus hachas con furia y entonaban cánticos a Tzeentch.
A Ragnar le preocupaba menos su número y sus armas que el hecho de que pudieran
retrasar e impedir su salida antes de que los Marines del Caos que habían dejado atrás
los alcanzaran. Estaba decidido a que el mensaje del sargento Hengist llegara al
Capítulo.
—¡Granadas! —ordenó—. ¡Ahora!
Al sacar uno de los Garras Sangrientas las microgranadas que llevaba en su
cinturón y empezar a dispararlas sobre la horda que se aproximaba, una oleada de
explosiones estalló entre la multitud provocando una matanza. De todas partes caían
trozos de carne y chorros de sangre. El furioso cataclismo desencadenado por aquel
ataque detuvo la carga de los merodeadores haciendo que la multitud titubeara un
momento.
—¡A discreción! —gritó Ragnar con todas sus fuerzas, y los Garras Sangrientas
arrojaron sus granadas con furia redoblada. Más y más merodeadores caían y el olor a
sangre y a cuerpos despedazados impregnó el aire. En el último segundo, Ragnar se
dio cuenta de su error. La fuerza de tan elevado número de detonaciones concentradas

en un lugar había empezado a debilitar la estructura del puente. Ante sus ojos,
enormes bloques de piedra empezaron a desprenderse cayendo en la sima. Se dio
cuenta de que, si el grupo no atravesaba pronto el puente, éste se derrumbaría y todos
caerían al inmenso abismo.
Para empeorar aún más las cosas, un disparo de bólter melló la pared del puente
cerca de su brazo. Miró hacia atrás para ver si alguien le estaba disparando desde la
entrada del templo, pero lo único que vio fue a los hombres de Hengist disparando
desde la posición en la que se habían parapetado. Volvió a mirar a los merodeadores
de las sombras y su aguda vista detectó lo que sospechaba. Algunos de los jefes
mutantes llevaban pistolas bólter. Algunas eran de un diseño familiar, exactamente
iguales a la suya. Indudablemente eran las que habían cogido de los cadáveres de los
Lobos Espaciales que había visto en el templo. Algunas más eran de un diseño
arcaico similar al de las que llevaban los Marines del Caos. Seguramente habrían
llegado al planeta con los herejes, pensó Ragnar. Claro que nada de eso tenía
importancia si no conseguían abandonar pronto el puente.
Se volvió para comprobar si los demás habían notado lo mismo que él. Lo supo
enseguida por el olor que despedían y por su postura. No había tenido necesidad de
ordenar que dejaran de arrojar granadas. Con la independencia propia de los
auténticos Lobos Espaciales habían tomado ellos mismos la decisión. A pesar de todo
mantenían sus posiciones y descargaban un huracán de fuego sobre el enemigo,
matando con cada disparo. Ragnar se dio cuenta enseguida de que sólo podía hacerse
una cosa.
—¡Adelante! —gritó—. ¡Rápido! ¡Vamos! —Y, mientras corría, notó que el
puente se sacudía y temblaba a cada paso. Era evidente que en cuestión de segundos
se hundiría. Por delante de él, cada vez era mayor el número de piedras que caían
hacia el abismo. La brecha entre la parte que todavía se mantenía estable y el saledizo
del otro lado se ampliaba a ojos vista. Mientras corría se preguntaba si incluso sus
músculos mejorados serían capaces de impulsarlo para semejante salto. Bueno,
pensó, apretando los dientes con un gesto salvaje, sólo había una manera de
averiguarlo.
A cada paso estaba más cerca de la brecha. Sentía en sus oídos el retumbar de su
corazón, podía oler su propia tensión y su excitación. Sabía que tendría que coordinar
muy bien las cosas. Un paso en falso podía precipitarlo hacia la muerte. Saltar
demasiado pronto podía resultar tan fatal como no cubrir la distancia completa.
Sujetando bien su pistola y su espada se acercó al borde todo lo que le pareció
prudente y saltó.
En ese mismo momento se dio cuenta del enorme vacío que había bajo sus pies.
El viento le arremolinaba el pelo y sentía como si se estuviera moviendo a cámara
lenta. Pudo recoger cada detalle de los rasgos de los mutantes que tenía ante sí, ver

cada una de las verrugas y ampollas que desfiguraban sus caras deformes, contar los
poros de su piel. Jamás había visto nada con tanta claridad en su vida. Todos sus
sentidos sobrehumanos estaban programados en un nuevo nivel de conciencia
totalmente sorprendente. Estando como estaba tan cerca de la muerte, Ragnar jamás
se había sentido tan vivo.
Lanzó un prolongado aullido de guerra. Todavía estaba en el aire y ya había
sacado su pistola y disparado contra un merodeador que estaba al borde del
precipicio. El mutante se llevó las manos al estómago y se inclinó hacia adelante,
cayendo en aquella sima oscura. Ragnar hizo otro disparo y derribó a otro de sus
enemigos, y entonces, con una enorme sensación de alivio, volvió a sentir el suelo
sólido bajo sus botas. Flexionando las rodillas para absorber el impacto contra el
suelo rocoso, Ragnar volvió a emitir su grito desafiante contra la multitud de
merodeadores de las sombras. ¡Estaba vivo, y ahora se las iban a pagar todas! ¡Ahora
iban a conocer sin intermediarios la auténtica ira de un Lobo Espacial! Se lanzó hacia
adelante moviendo su espada sierra a diestro y siniestro en un intento desesperado de
abrir un claro entre la apretada multitud de merodeadores de las sombras antes de que
sus camaradas aterrizaran encima de ellos. Sabía perfectamente que en aquellas
circunstancias podían enredarse y perder el equilibrio, cayendo al vacío.
La carne se abría y los huesos se astillaban bajo el impacto de su espada sierra. Se
limitaba a apretar el gatillo de su bólter sabiendo que cada disparo encontraría su
blanco en aquella masa de cuerpos.
Ragnar se abría camino entre los merodeadores como un barco que avanza en
medio de una tormenta. Se había convertido en una máquina viviente de destrucción,
un torbellino de muerte que se retorcía, aullaba y avanzaba enfurecido entre las
hordas de mutantes. Detrás de sí podía oír los cánticos de sus hermanos, que hacían lo
mismo que él. Pronto se elevó ante sus ojos una fina neblina roja formada por la
sangre que saltaba de la carne, las venas y los tendones cortados. Los gritos de los
que morían eran casi ensordecedores a pesar de los amortiguadores sónicos
incorporados a su casco. En lo profundo de su ser, enardecida por el olor a sangre, la
bestia se hacía más fuerte.
Ahora Ragnar luchaba por puro instinto. No necesitaba pensar. Estaba bajo el
control de la bestia. Los reflejos, los nervios y los tendones estaban en perfecta
armonía. Reaccionaba a cualquier amenaza percibida por sus sentidos
hiperagudizados con la velocidad del pensamiento. En ese momento, su capacidad
combativa superaba con mucho a la de cualquier mortal. Nada podía interponerse en
su camino. Detrás de él, los otros Garras Sangrientas iban abriendo una brecha en las
filas de mutantes como una buena hacha afilada se abre camino en la madera podrida.
Unas caras de pesadilla clavaban en él sus ojos, y las bocas se abrían en gritos
mientras él iba segando vidas. Los cuerpos contrahechos iban abriéndose camino al

paso de su espada. Los golpes de los garrotes retumbaban en su armadura. Se agachó
para esquivar una piedra lanzada con una honda. Sus sentidos eran tan agudos que le
parecía que avanzaban hacia él en cámara lenta y que tenía todo el tiempo del mundo
para apartarse de su camino. Movió la cabeza y fue recompensado con el grito de un
merodeador que había detrás de él y que fue quien recibió el golpe. De un golpe
rápido, le partió el cráneo al de la honda y continuó abriéndose camino hacia la
libertad.
Una ráfaga de energía mágica atravesó el aire, una serpiente multicolor de luz
azul purpúrea que avanzaba hacia Ragnar. Le llegó un olor a ozono y a perfume acre
mientras se acercaba. Trató de apartarse hacia un lado saltando limpiamente por
encima de un merodeador, pero la luz chisporroteante alteró su trayectoria y, otra vez,
se dirigió directamente hacia él. Levantó la hoja de su espada para pararla, pero más
rápido que el pensamiento el dedo de energía zigzagueante dio un rodeo y golpeó la
armadura de Ragnar de lleno en el peto.
De manera instantánea, todo su cuerpo fue presa de una agonía que jamás había
sentido ni había imaginado. Todas sus terminaciones nerviosas gritaron de dolor.
Ragnar sintió que su armadura se inflaba y empezaba a fundirse. Empezaron a salir
chispas al cortarse los circuitos. Destellos de interferencias demenciales aparecían en
su visor y los ruidos parásitos rugían en sus oídos. Se le puso el pelo de punta. Las
descargas de energía provocaron espasmos en sus miembros mecanizados. Ragnar
tenía la sensación de que sus ojos iban a estallar en sus cuencas, le llegaba el olor a
quemado de su pelo y se tambaleaba como un borracho envuelto en un fuego de color
púrpura.
Poniendo en juego toda su fuerza de voluntad, Ragnar se obligó a concentrarse y
a buscar a su enemigo. Al apretar los dientes sintió el sabor a cobre de su propia
sangre en la boca. Levantando la vista vio a un chamán infrahumano de risa
estridente que hacía descabelladas cabriolas sobre un disco de luz flotante, por
encima de la multitud, elevándose hacia el mismo techo de la caverna. Más maldita
magia, pensó Ragnar. La serpiente de energía salía del extremo de una vara,
terminada en una calavera, que el hereje llevaba en su mano en forma de garra.
Desesperado, Ragnar trató de apuntar con su pistola, pero lágrimas de dolor
asomaron a sus ojos y le borraron la visión. Le resultaba difícil enfocar. Unas
estrellas negras y purpúreas le bailaban ante los ojos y la lengua se le pegaba al
paladar. Ragnar sabía, sin la menor duda, que en cuestión de minutos estaría muerto.
Entonces, de repente, un disparo de bólter hizo blanco en el corazón del chamán,
derribándolo del disco que ya empezaba a disolverse. Al caer, el chamán abrió los
brazos y la serpiente de luz desapareció. Incluso mientras caía, otra explosión detuvo
momentáneamente la vertiginosa caída del mago por la mera fuerza del impacto. El
disparo de bólter le entró por un ojo y salió por la nuca, junto con una efusión de

sesos y sangre. Ragnar miró alrededor para ver quién había matado a su enemigo y,
ante su sorpresa, vio que había sido el odioso Strybjorn. Su proverbial rival levantó la
mano en un saludo y volvió a poner todo su empeño en aplastar a los mutantes.
Ragnar luchó contra el vértigo que amenazaba con apoderarse de él. Su armadura
empezaba a realizar las pruebas automáticas de todos sus sistemas y veía líneas
interminables de iconos por los márgenes de su campo visual. Por el rabillo del ojo
pudo ver una granada que venía a su encuentro y calculó por la dirección que no
había sido arrojada por ninguno de sus camaradas. Debía de ser una de las armas de
las que los merodeadores habían despojado a los Marines Espaciales muertos. Lo
indudable era que, quien fuera que la había arrojado, no tenía el menor aprecio por las
vidas de sus congéneres. Ragnar estaba rodeado por ululantes merodeadores que
morirían sin la menor duda si explotase una granada en las inmediaciones.
Incluso en su estado de aturdimiento, Ragnar sabía que su armadura no estaba en
condiciones de resistir el impacto directo de una granada. Podía oír el daño en el
chirrido atonal de los servomecanismos, y los iconos rojos parpadeantes hablaban a
las claras de su estado lamentable. Sabía que tenía una sola oportunidad y que
dependía de lo corto que fuera el fusible del arma arrojadiza. Cuando la tuvo a tiro, la
paró de plano con su espada sierra y la impulsó lejos de sí, esperando que el impacto
no detonara su mecanismo. Por un instante, Ragnar casi esperó sentir que la
explosión le arrancaba el brazo, pero la granada salió volando hacia la muchedumbre
de merodeadores. Un momento después se oyó el estallido que despedazó a aquellas
formas infrahumanas haciéndolas volar en miles de fragmentos por todas partes.
Ragnar avanzaba cansinamente. Los merodeadores de las sombras percibían su
debilidad y se arremolinaban alrededor. Las hachas y las mazas de piedra golpeaban
en las líneas de fractura de su deteriorada armadura. Trozos de ceramita caían sobre
el suelo de piedra. Ragnar golpeó con la culata de su pistola y aplastó un cráneo,
apoyó la punta de su espada sierra en el pecho del merodeador al que tenía más cerca
y le partió el cuerpo en dos con un movimiento hacia arriba y hacia abajo de su arma.
Los mutantes más próximos, al ver la férrea determinación reflejada en su cara,
empezaron a retroceder. Esto permitió a Ragnar describir un círculo en torno a sí con
la espada sierra, cercenando miembros y cabezas a su paso. Se revolvió como un
ciclón entre la multitud y, en un momento, se dio cuenta de que se encontraba en un
claro. Ya no había merodeadores de las sombras alrededor.
Jadeando por el esfuerzo, Ragnar miró hacia atrás y vio a Sven, Nils, Lars y
Strybjorn, abriéndose paso todos ellos entre la masa de esforzados mutantes. Era
como si nadaran en un mar de carne y sangre. En derredor, los merodeadores caían
como el trigo bajo la hoz del segador. Los Garras Sangrientas parecían
sobrehumanos, invencibles, imparables. Pero, entonces, Ragnar vio otra granada que
iba disparada hacia Strybjorn y Sven. Gritó advirtiéndoles, vio la reacción de los

Garras Sangrientas y supo instintivamente que su grito había llegado demasiado
tarde.
Sven consiguió hacerse a un lado justo a tiempo. Se lanzó contra una masa de
merodeadores, aullando y segando lo que encontró en su camino. Strybjorn fue algo
más lento. Se vio atenazado por varios atacantes empeñados en atraerlo hacia abajo
para atacar su expuesta cabeza con sus armas. En el último momento se desembarazó
de ellos con un poderoso rugido y trató de evitar la granada. A punto estuvo de
conseguirlo, pero apenas había iniciado el salto cuando se oyó la detonación que
alcanzó su armadura y lo envió dando tumbos por el aire como un muñeco de trapo
desechado por un niño cruel.
Ragnar se quedó momentáneamente paralizado, presa de mil emociones
encontradas. Por un momento, le pareció que su odiado enemigo estaba muerto,
aniquilado por la explosión, privando a Ragnar de su venganza, pero eso no fue lo
peor. De repente, le pareció a Ragnar que era algo mezquino pensar en su venganza
frente a la amenaza de los Marines del Caos y del maligno dios al que adoraban. Eso
era una amenaza para toda la humanidad, y Strybjorn había caído luchando contra
ello. Todavía más, había salvado a Ragnar del malvado ataque del chamán y ahora no
tenía forma de pagarle su deuda. Aulló de rabia y de frustración, consciente de
repente de que después de todos esos meses de odio sordo no quería que Strybjorn
muriera así, que tal vez no quería en absoluto que el Cráneotorvo muriera.
Comparado con la amenaza que acechaba en las profundidades de aquella montaña,
su antiguo enfrentamiento tribal parecía mezquino y tonto.
Observó que Sven se había vuelto y avanzaba entre la multitud hacia donde había
caído Strybjorn. Mientras lo miraba, vio que Strybjorn se incorporaba súbitamente de
entre el mar de cuerpos malolientes y se ponía de pie. Tenía la armadura partida,
dejando ver la maquinaria interna. Había perdido la mitad de la piel de la cara y
podían verse los dientes y el hueso de la mandíbula. Uno de sus brazos colgaba inerte
y ensangrentado a un lado del cuerpo, pero seguía luchando, sacando chispas a su
espada sierra y matando a su paso. Por Russ, a pesar de todo, era un poderoso
guerrero, pensó Ragnar. Y entonces reaccionó y empezó a avanzar entre la marea de
enemigos hacia donde Sven y Strybjorn luchaban por sus vidas.
Momentos después había abierto un camino y, en torno a él y a los otros Garras,
había un espacio despejado. Sujetó al vacilante Strybjorn por un brazo y lo ayudó a
caminar mientras avanzaba.
—¡Granadas! —gritó, volviéndose hacia Sven y Nils.
Sven hizo una mueca cruel y empezó a lanzar una granada tras otra hacia la masa
de merodeadores de las sombras. Unos segundos después, Nils hizo lo mismo. En las
cuevas resonó el eco de las explosiones, y los fogonazos de las detonaciones surcaban
el aire como relámpagos. Habiéndose quedado sin líder tras la muerte de su chamán,

se volvieron y empezaron a retroceder en dirección al abismo. Llevados por su propio
peso y por la presión de unos sobre otros, empezaron a caer hacia la sima. Ragnar
podía oír sus gritos a medida que caían hacia la oscuridad eterna.
Rápidamente sacó el equipo médico de su cinturón. Sabía que tendría que actuar
velozmente si quería salvar la vida de Strybjorn. Sabía que era cuestión de minutos
que los Marines del Caos salieran en su persecución. Alzó la vista y vio a Sven de pie
ante él. Su armadura estaba salpicada de restos de sangre, vísceras y masa encefálica.
—Buen combate —dijo Sven con voz sorda. Ragnar lo miró y asintió,
preguntándose cuánto tiempo tardarían en aparecer los Marines del Caos. Sabía que
era indispensable informar al Capítulo de lo que habían encontrado allí, pero también
sabía que no iba a dejar a Strybjorn en aquel lugar, herido y solo esperando la llegada
de aquellos seres infernales. Recordó lo que le habían dicho los ancianos brujos del
otro lado de la Puerta de Morkai acerca de que su odio era una debilidad que sería la
vía de entrada del mal en su alma. Ahora sabía que no se habían equivocado y que
sólo había una forma de liberarse de ese odio. Rápidamente tomó una decisión,
rogando que fuera la correcta.
—Sven, llévate a Lars, a Nils y a los demás y salid de aquí. Id a la superficie.
Alejaos todo lo que sea necesario de este maldito lugar para que funcione vuestro
comunicador y entonces llamad al Capítulo.
A modo de respuesta, Sven levantó la mano y desenganchó su casco, que cayó
sobre la arena húmeda con un golpe sordo dejando ver el rostro feroz del Lobo
Espacial distorsionado por la rabia y con todo el aspecto de un demonio a la luz de la
linterna escapular de Ragnar.
—¿Y dejaros a ti y a Strybjorn aquí solos para que luchéis y os llevéis toda la
gloria? —Sven sacudió la cabeza con determinación—. ¿Estás loco o piensas que el
loco soy yo?
A pesar de la apurada situación en la que se encontraban, Ragnar no pudo
reprimir una sonrisa. Apoyó una mano cubierta por la armadura sobre el hombro de
Sven.
—Coge tu casco y ve ahora mismo, idiota, o te destrozaré la garganta con mis
dientes. ¿No te das cuenta de que es más importante que los Lobos Espaciales
descubran lo que sucede aquí abajo que conseguir una muerte heroica?
—Eso es lo que tú dices, pero mientras tanto te quedas —Sven miró a Ragnar con
los ojos entrecerrados y llenos de furia, su voz transformada en un susurro
amenazante.
—Eso es porque Strybjorn me salvó la vida y no estoy dispuesto a dejarlo aquí.
—¡Ve tú y yo me quedo! —la fiebre de la batalla brillaba en los ojos de Sven
mientras pasaba nerviosamente sus dedos por los dientes de su espada sierra.
La obstinación de Sven hizo que Ragnar perdiera la paciencia.

—¡No te lo voy a repetir! —rugió—. Vete ya o te mato yo mismo. —Se midieron
el uno al otro con la mirada, mostrando los dientes. El olor a rabia y a enfrentamiento
flotaba en el aire. Ragnar sintió que se le erizaba el vello de la nuca. Un momento
después, Sven advirtió al parecer la determinación de Ragnar, de una manera
instintiva, y como un lobo que cede terreno ante el jefe de la manada, retrocedió.
—Está bien —dijo, recogiendo su casco y limpiando del visor de ceramita los
granos de arena impregnados de sangre—. Me voy, pero la próxima vez seré yo quien
me quede con los heridos.
Ragnar le sonrió socarronamente.
—Me parece justo —dijo. Sven desvió la mirada un momento y, luego, repitió las
órdenes a Nils y Lars.
—Vosotros dos, ya habéis oído al héroe. En marcha. Y sin discutir u os arrancaré
los corazones y me los comeré ante vuestros propios ojos.
—Siempre pensando en comer —dijo Nils entre dientes. Le hizo a Ragnar una
señal con los pulgares hacia arriba y se puso en marcha.
—Volveremos a vernos —dijo Lars—. Lo sé.
—Ruego a Russ que tengas razón —dijo Ragnar, mientras los tres desaparecían
en la oscuridad.
Ragnar sacó un bote de carne sintética y roció con él la cara de Strybjorn. Se
endureció instantáneamente cubriendo el hueso y los dientes. No quedaba bonito,
pero al menos mantendría la herida limpia y estéril. Luego cogió el cemento
reparador y con la misma velocidad cubrió las grietas de la armadura de su
compañero, pero no sin volver a conectar y a empalmar las fibras de energía. Por
último, tras una rápida comprobación para asegurarse de que todo estaba en su sitio,
inyectó al Garras Sangrientas herido un poderoso estimulante. Strybjorn abrió los
ojos y dejó salir un aullido de dolor y de rabia.
—Todavía estás aquí, Puños de Trueno. Estoy sorprendido —su voz sonaba rota y
cargada de violencia y reflejaba el dolor que atenazaba todo su cuerpo herido.
—Me salvaste la vida y estoy pagando mi deuda.
—No necesito tu ayuda —dijo Strybjorn dejando salir las palabras por entre los
dientes apretados y tratando de incorporarse. Consiguió ponerse de rodillas, pero
enseguida empezó a tambalearse. Ragnar estiró la mano y lo sujetó poniéndola bajo
el brazo izquierdo de Strybjorn. Tenía la espada sierra enfundada y la pistola láser en
la mano izquierda. Hilillos de sangre salían por las grietas de la armadura y
mancharon de rojo el brazo de Ragnar.
—Será mejor que nos pongamos en marcha. Es sólo cuestión de tiempo que los
merodeadores de las sombras se vuelvan a armar de coraje o que los Marines del
Caos vengan a por nosotros.
A pesar de su dolor, Strybjorn adoptó una expresión pensativa.

—Me pregunto cómo les irá a Hengist y a los demás —dijo suavemente
Strybjorn.
Ragnar trató de oír algo. No le llegaron ruidos de lucha. Seguramente el grupo de
Hengist estaría muerto. O peor aún: capturado. Ragnar confiaba en que el puente
derrumbado impediría que los Marines de Caos salieran detrás de ellos por ahora,
pero en cierto modo estaba seguro de que no sería por demasiado tiempo.
Strybjorn se apoyó en Ragnar y siguieron avanzando entre las sombras.
Ragnar trató de desandar el camino que los había llevado hasta el templo. Era
difícil. Podía olfatear el rastro de los Lobos Espaciales, pero estaba tapado por el
hedor acre de los merodeadores de las sombras hasta tal punto que era difícil
encontrar el rastro de sus hermanos. Ragnar se dio cuenta de que habían caído en una
trampa, que les habían permitido penetrar hasta las profundidades de las montañas
mientras un ejército enorme de merodeadores se reunía en torno a ellos. Les habían
dejado llegar hasta el templo y habían entrado en él como víctimas propiciatorias para
El Que Transforma las Cosas. No era un pensamiento para animar a nadie.
La lámpara escapular de Ragnar iba sondeando las tinieblas. Se agachó y vio
huellas recientes que le indicaron que Sven y los demás habían estado allí. Eso al
menos lo tranquilizaba. De atrás le llegó un gruñido que le advirtió que Strybjorn no
se encontraba bien. Al volverse, vio que el Cráneotorvo estaba pálido y que su piel
estaba adquiriendo el tono amarillento que Ragnar había llegado a asociar con la
muerte durante su vida en las islas. Su única esperanza era que la fuerza sobrehumana
de Strybjorn marcara la diferencia y lo sacara adelante. Ragnar se preguntaba cómo
podía averiguar qué era lo que iba mal. A lo mejor tenía heridas internas para las que
no tenía ni la pericia ni el equipo necesario para tratarlas. Sabía que eso era muy
posible. Muchas veces no eran las heridas visibles las que mataban a los guerreros.
Cuando era muchacho, Ragnar había oído contar casos de hombres que habían
recibido lo que habían supuesto que era un golpe leve en el cráneo y que, después de
haber luchado hasta el final de la batalla, habían caído muertos en el momento del
triunfo. Existía la posibilidad de que eso le pasara a Strybjorn.
—Sigue sin mí, Puños de Trueno —le dijo Strybjorn. Las palabras tenían un
sonido extraño al salir de su mandíbula emparchada—. Yo esperaré aquí para
entretenerlos si te persiguen.
—Vas a venir conmigo Cráneotorvo, aunque tenga que dejarte inconsciente y
llevarte a cuestas. Si has llegado hasta aquí, sé un hombre y acaba el camino.
Se midieron con la vista. Lo mismo que le había sucedido con Sven, sintió la
resistencia en la mirada del otro, y otra vez volvió a imponerse. Tuvo la sensación de
que si Strybjorn hubiera estado en plenitud de facultades, tal vez no hubiera
obedecido, pero debilitado como estaba, no tuvo la fuerza de voluntad para desafiar a
Ragnar.

—Tú ganas —dijo—. Adelante. —Los motores de la armadura de Strybjorn
producían un ruido asmático al moverse, y los tubos de alimentación rotos dejaban
salir vapor de su mochila, pero el Cráneotorvo siguió avanzando un poco tambaleante
por el túnel.
Ragnar se dio cuenta de que apenas podía mantenerse de pie.
Ragnar suspiró aliviado. Reconocía aquel lugar. Era el gran lago subterráneo.
Jamás imaginó que pudiera alegrarse de ver sus ponzoñosas aguas, pero así era. La
vista de las aguas que rodeaban su isla natal no lo hubiera hecho más feliz en ese
momento. Por desolado y repugnante que fuera aquel lugar, era un hito que Ragnar
reconocía y le permitía determinar que estaba en el buen camino.
En las últimas horas había habido momentos en que había pensado que estaba
perdido. El camino parecía muy diferente al hacerlo de regreso. Ragnar sabía muy
bien por qué: era porque ahora iba en una dirección diferente, viendo los túneles y las
cuevas exactamente desde el punto de vista opuesto al que habían tenido hacía unas
cuantas horas. Como si eso no fuera suficiente, sabía que estaba cansado. Su única
compañía era Strybjorn. Todas esas cosas habían conspirado para alterar sus
percepciones del lugar, dándole un aspecto desconocido, amenazador y hostil.
Sacudió la cabeza y recordó que, en realidad, lo era.
—¿Es éste el lago de los muertos? —preguntó Strybjorn con una voz que era
apenas un susurro. Ragnar se dio cuenta de que su compañero era presa de una
alucinación—. ¿Hemos llegado por fin?
—No —respondió Ragnar—. No es más que ese estanque asqueroso tocado por
el Caos en el que Sven escupió cuando íbamos bajando. —Ragnar trató de sonreír,
pero sólo le salió una mueca de cansancio.
—Eres tú, Puños de Trueno. Yo te maté en aquella ocasión, y tú me mataste a mí,
y hemos llegado juntos al infierno.
Ragnar se estremeció. Durante un momento le pareció muy posible. La idea le dio
vértigo. Puede que Strybjorn estuviese en lo cierto. A lo mejor sus cadáveres habían
quedado allá, en las ruinas del poblado de los Puños de Trueno. A lo mejor todo el
viaje a Russvik, todo el proceso de incorporación a los Lobos había sido una
alucinación, una última fantasía onírica evocada por su cerebro enfebrecido al
hundirse en la muerte. A lo mejor estaban realmente muertos, se habían matado el
uno al otro y juntos habían entrado en el infierno.
Ragnar se aferró a un atisbo de cordura. Respiró hondo aquel aire hediondo y le
llegó el olor de agua estancada, moho y humedad. Vio los rastros de sangre donde
antes habían estado los cadáveres de los merodeadores de las sombras que habían
sido sacados a rastras, con toda probabilidad para ser devorados. Sintió el frío
guantelete de ceramita que cubría sus dedos y la culata de la pistola bólter en su
mano. Exploró la zona con sentidos más agudos que los de cualquier mortal.

No, se dijo, no estoy muerto. Ni tampoco Strybjorn. Todavía no. Somos Lobos
Espaciales, los elegidos de Russ, y no vamos a rendirnos.
Sacó otro vial de analgésico y lo aplicó a la válvula de inducción de la armadura
de Strybjorn. Con un zumbido, el vial se vació y la sustancia química se introdujo en
el torrente sanguíneo del Garra Sangrienta. Strybjorn soltó un prolongado gruñido y
sacudió la cabeza. Miró en derredor y sus ojos hundidos sólo reflejaron dolor, pero
quizá tenía algo menos de fiebre.
—Sigamos —dijo. Ragnar hizo una señal de asentimiento. A lo lejos, le pareció
oír el ruido de sus perseguidores.
—¿Qué fue eso? —preguntó Strybjorn. A Ragnar le sorprendió que el
Cráneotorvo hubiera oído algo. Durante la última hora, le había subido la fiebre y a
duras penas podía mantenerse de pie.
—No fue nada —respondió Ragnar. Estaba mintiendo. Era el ruido de unos pies
metálicos avanzando por el pasadizo en pos de ellos. Los ecos se repetían
ásperamente sobre la piedra. Era difícil saber a qué distancia estaba el origen del
ruido, pero Ragnar no podía creer que estuviera demasiado lejos. Quienquiera que
fuese el que los perseguía, era muy confiado. No hacía el menor intento de pasar
inadvertido. Venía a toda velocidad.
Ragnar farfulló una maldición. Se dio cuenta de que estaban en la larga galería a
la que había subido para ver las vigas antiguas. Le pareció que habían pasado días o
semanas desde que habían estado allí. Por lo que podía recordar, no estaban a una
gran distancia de la superficie. Casi lo habían conseguido. Casi. De todos modos se
consoló pensando que, al parecer, Sven y los demás habían escapado. No había
encontrado señal alguna de que les hubiera ocurrido algún desastre ni de que hubieran
sido capturados. A aquellas horas ya debían de estar en la superficie, pensó Ragnar.
Incluso era posible que hubieran salido de la zona de interferencia y hubieran pedido
ayuda. Seguramente habrían hecho un tiempo mucho mejor que él en el ascenso
desde el tenebroso corazón de la montaña. Ellos no llevaban la carga de un hombre
herido.
—Sigamos adelante —dijo Ragnar—, ya no falta mucho.
Strybjorn asintió y se puso en marcha.
Casi habían cruzado la galería cuando Ragnar oyó una melodiosa voz familiar,
pero siniestra, que sonaba tras él.
—¿Adónde vas, cachorro? Date la vuelta, por favor, quiero verte la cara, nunca
me gustó golpear a nadie por la espalda.
Ragnar reconoció la voz. Era la del Marine del Caos que había provocado al
sargento Hengist. Se dio la vuelta lentamente. Casi había esperado encontrarse con
todo un escuadrón de atemorizados Marines del Caos y una horda de merodeadores
de las sombras, pero todo lo que pudo ver fue una figura solitaria.

—¡Madok! —exclamó bruscamente.
Ragnar se dio cuenta de que algunos de los iconos de la armadura del Marine del
Caos resplandecían, sin duda por las energías malignas. Los cabellos que cubrían el
cuello de Ragnar se erizaron. ¿Se cernía una maldición sobre el lugar?
—Me recuerdas, y eso me halaga. También es buena cosa, porque cuando tu alma
se vaya al infierno podrás decirles a todos quién te mató. —Las palabras de Madok
atravesaron sibilantes el aire hediondo de la caverna.
—Todavía no estoy muerto.
—Créeme, es sólo cuestión de tiempo.
—¿Dónde están tus camaradas? ¿Todos muertos?
—No, están persiguiendo a los escasos supervivientes de tu pequeña partida que
huyeron del campo de batalla como cobardes que son.
—No te creo. —Ragnar sintió que se removía la bestia que llevaba dentro ante
tamaño insulto y que empezaba a salir a primer plano.
—Que lo creas, o no, carece de importancia. —Una vez más, Ragnar creyó
adivinar una nota de hastío en la voz del seguidor del Caos.
—Entonces ¿por qué me lo dices, escoria?
El brujo enfundado en la armadura suspiró, como admirado de la enorme
ignorancia del cachorro que tenía ante sí.
—Porque hace mucho tiempo que no tengo el placer de lanzar pullas a uno de tu
especie desde tan cerca. Y pretendo saborearlo. Es una insignificante revancha por la
quema de Próspero, pero estos días no desperdicio ningún placer.
—Entonces eres uno de los Mil Hijos.
Ragnar sabía ahora que Madok era uno de los enemigos más antiguos y temidos
de su Capítulo, endiablados magos además de temibles guerreros. Los Lobos
Espaciales habían arrasado el mundo de donde eran originarios los Mil Hijos,
Próspero, después de la rebelión de Horus, hacía ya miles de años. Los Marines
Traidores jamás los habían perdonado por ello. Varias veces habían atacado Fenris
aparentemente con la intención de devolverles el favor. Ragnar se preguntó si la
presencia de Madok en ese momento era una prueba de otro complot. Pensó que,
indudablemente, lo era. Por eso era tan importante que alguien saliera de allí para
advertir a los Lobos Espaciales. Ragnar tuvo un atisbo de satisfacción al pensar que
Sven habría transmitido el mensaje y que a continuación vendrían las represalias.
—Bravo. Entonces los idiotas de El Colmillo todavía enseñan algunos aspectos
de las verdades antiguas.
—Me contaron lo suficiente sobre tu traicionera estirpe como para reconocer a un
maldito e irrecuperable enemigo de la humanidad cuando lo tengo ante mí.
Para sorpresa suya, Madok se rio. Su voz burlona adoptó un tono académico.
—No te contaron nada. No fuimos nosotros quienes atacamos a tu Capítulo.

Fuisteis vosotros quienes atacasteis a traición nuestra patria.
—Cuando vosotros ya habíais faltado a vuestro juramento de servir a la
humanidad y al Emperador.
Madok sacudió la cabeza.
—Tanta seguridad y tan escaso conocimiento. Nosotros no faltamos a nuestro
juramento al Emperador. Fue él quien nos abandonó. Mandó a sus Lobos para que
nos atacaran simplemente porque no le gustaba el camino que había descubierto
nuestro primarca, el reverendo Magnus: el camino del conocimiento y el poder sin
límites.
—Del mal sin límites, querrás decir.
Madok sacudió la cabeza entristecido.
—Es bien cierto eso de que no vale la pena discutir con los que tienen la mente
cerrada. Y jamás hubo un Capítulo de mente más estrecha o incivilizada que el de los
Lobos Espaciales. No sé por qué he perdido el tiempo tratando de sacarte de tu
ignorancia.
Ragnar tampoco lo entendía. Se preguntó si el Marine del Caos estaría esperando
que sucediera algo. A lo mejor esperaba que llegaran sus compañeros y lo ayudaran a
capturar a Ragnar. En ese preciso momento, a Ragnar aquello lo tenía sin cuidado.
Todos los minutos que pudiera entretener a Madok eran minutos que ganaba Sven
para llevar las noticias a sus hermanos del Fang.
—Puede que seamos incivilizados, pero sabemos ser fieles a nuestros juramentos
—respondió Ragnar con voz ronca.
—Eres obcecado en tu desatino.
Ragnar se preguntaba qué querría decir Madok. Ahora empezaba a detectar algo,
algún encantamiento que afectaba a sus sentidos y le obligaba a escuchar lo que tenía
que decir el Marine del Caos. ¿Acaso sería algún sutil conjuro para hacerlo
vulnerable a la herejía?
Pensó que era mejor hacer algo, pero algo le impedía hacerlo. Sentía como si su
mente estuviera aprisionada en una red. ¿Brillaban ahora con mayor intensidad las
piedras preciosas de la armadura de Madok? ¿Serían la causa de su cautela?
Sacudiendo la cabeza para aclararse las ideas, Ragnar le preguntó:
—¿Cómo llegaste aquí?
—Llegamos respondiendo a las plegarias de quienes adoran al Gran Mutador.
Llegamos ocultos por la lluvia de meteoros que tus incautos camaradas vinieron a
investigar. Llegamos respondiendo a quienes nos veneran. El templo de allá abajo fue
consagrado por uno de mis hermanos que se quedó en este mundo después de nuestro
último ataque a El Colmillo. Les enseñó la verdad a esos mutantes. Los sacó de su
error y les mostró el camino de la libertad.
Ragnar asintió. Ahora había encajado la última pieza del rompecabezas. Obligó a

su brazo a moverse, a luchar contra el conjuro que indudablemente Madok estaba
usando con él. Lentamente, como si tuviera que levantar un peso enorme, levantó su
pistola bólter hasta apuntarla casi directamente hacia el Marine del Caos. Como si
Ragnar hubiera desvirtuado el conjuro, las piedras preciosas de la armadura del otro
dejaron de brillar.
—Tienes más fuerza de voluntad de lo que yo creía, cachorro —dijo Madok, con
una voz cargada de sorna y de odio—. Supongo que ahora tendré que matarte. Qué
pena. Me hubiera gustado que fueras voluntariamente al altar de Tzeentch y te
ofrecieras a El Que Transforma las Cosas. Pero no puede tenerse todo.
Con velocidad de vértigo, Madok sacó su arma y disparó. Los reflejos
adormecidos de Ragnar no estaban a la altura de los suyos. Antes de que pudiera
reaccionar, la pistola saltó de su mano. Era algo sorprendente. Consciente ahora de
que sólo tenía una oportunidad, Ragnar levantó su espada sierra y se lanzó hacia
adelante. El cañón del bólter de Madok se movió para cubrirlo. Le pareció tan
enorme como la boca de una caverna. Los sentidos aguzados de Ragnar advirtieron
que, en realidad, el cañón tenía la forma de la cabeza de un demonio cuya boca
escupía las balas. En ese momento supo que iba a morir. A esa distancia no había la
menor posibilidad de que un guerrero como Madok errase el tiro.
Se encogió al oír un disparo hasta que se dio cuenta de que, por inverosímil que
pareciera, no estaba herido. Vio que, en cambio, había hecho una buena hendidura en
la armadura de Madok que había obligado a éste a retroceder. Claro, sonrió Ragnar,
Strybjorn todavía tenía su pistola; seguramente habría recuperado la conciencia y
había abierto fuego. Madok trastabilló y, en un instante, recuperó el equilibrio y
disparó casi sin pensarlo hacia más allá de donde estaba Ragnar. El crujido de la
armadura al romperse y un gruñido de dolor le dijeron a Ragnar que el disparo había
ido a dar en el cuerpo de Strybjorn.
No obstante, el Cráneotorvo le había dado una oportunidad y Ragnar pensaba
aprovecharla plenamente. Mientras corría se disipó el último rastro de la letargía
inducida por encantamiento. Ragnar supo que volvía a ser él mismo, un Lobo
Espacial en pleno frenesí combativo. Con un aullido de guerra describió un amplio
arco con su espada sierra tratando de atravesar de lado a lado el cuerpo del hereje.
Madok giró en un intento desesperado de apuntarlo con su pistola. A punto estuvo de
conseguirlo, pero lo único que hizo fue ponerla en el camino de la hoja de Ragnar.
Se oyó el roce chirriante de metal sobre metal. Saltaron chispas al entrar en
contacto las dos armas y, luego, la espada sierra atravesó limpiamente la pistola del
Marine del Caos. Sin embargo, Madok tuvo tiempo de soltarla y retroceder. El brujo
extendió la mano con gesto de asir algo y una espada rúnica saltó de la vaina que
tenía a su costado y apareció en su mano. Su hoja era negra y tenía a lo largo unas
runas rojas que brillaban con energía mágica. Ragnar no necesitó que nadie le dijera

que su contacto sería mortal. Con la fuerza de sus dos manos trató de asestar un golpe
con su espada, pero el arma demoníaca de Madok salió a su encuentro parando el
golpe. El choque de una hoja con otra produjo el mismo ruido que un martillo de
herrero sobre el yunque.
Madok contraatacó. El Garra Sangrienta lo evitó de un salto y lanzó un violento
golpe contra el Marine del Caos que éste volvió a parar sin dificultad. Ahora
describían un círculo midiéndose con desconfianza, con las armas preparadas. A
Ragnar se le ponían los pelos de punta al oír el misterioso sonido de la espada rúnica
de Madok. Tenía la sensación de que estaba viva y sensible.
—Así es —dijo Madok, siguiendo el curso del pensamiento de Ragnar—. Ésta
arma demoníaca consumirá tu alma al mismo tiempo que tu sangre. Tiene sed, ¿no lo
ves?
—Primero tendrá que alcanzarme —dijo Ragnar dejando escapar un gruñido
sordo mientras atacaba al Marine del Caos. Madok se retrajo ante el golpe y lo
contrarrestó rápido como un relámpago.
—No creo que eso vaya a ser un problema —dijo descargando una andanada de
golpes que Ragnar trató de evitar con desesperación. Paraba, se retraía y saltaba de
lado para esquivar el asalto. La velocidad y la fuerza del enemigo eran increíbles.
Ragnar conocía bien su propia fuerza, pero comparada con la de Madok era como la
de un niño.
Ragnar pensó que no podía ser de otra manera mientras se doblaba para parar otro
golpe arrollador. El impacto le adormeció el brazo. Comparado con el Marine del
Caos, él era apenas un niño. Madok tenía milenios de experiencia y todos los dones
de que lo habían colmado los poderes del Caos. Luchar contra un hombre así
sobrepasaba los límites de la locura. Era imposible vencer a semejante enemigo.
Pensó que a lo mejor valía más abandonar, al fin y al cabo resultaría menos doloroso.
Una vez más, Ragnar tomó conciencia de que esas ideas le eran inducidas desde
fuera, que estaba siendo sometido a la influencia de algún poder externo. Ésa especie
de canto fúnebre que entonaba la espada rúnica lo estaba afectando. El efecto era sutil
y desmoralizador. Su alarido infernal restaba coraje y fuerza al brazo y a la voluntad
de Ragnar. Una vez más se repuso y echó fuera el encantamiento, parando la espada
de Madok y lanzándose en una furiosa ofensiva que hizo retroceder al Marine del
Caos, paso a paso, todo el terreno que había ganado hasta entonces.
Podía sentir la rabia del enemigo por aquella inesperada resistencia. Sus labios
adoptaron una expresión lobuna mientras asestaba un golpe tras otro. Uno de ellos
logró vencer la guardia de Madok y cercenó una de las cabezas demoníacas de su
armadura. Por un momento, Ragnar pensó que había dado en su carne hasta que vio
que lo que se vertía era una especie de metal líquido al rojo vivo. Burbujeó como el
magma y, luego, se evaporó formando una especie de nube argéntea y ponzoñosa.

Ragnar retrocedió rápidamente ante el conocimiento instintivo de que, si respiraba
aquel humo repugnante, estaba muerto. Sabía que la magia que rodeaba al Marine del
Caos era de tal magnitud que ni siquiera su propia capacidad sobrehumana para
adaptarse al veneno podría salvarlo.
—Un buen golpe —dijo Madok con sarcasmo. De una forma repentina e
inesperada lanzó un puntapié que alcanzó a Ragnar en la ingle con tal fuerza que
sintió que su armadura se arrugaba ante el impacto y salió disparado por el aire para
ir a dar sobre la pared de piedra junto al cuerpo desmadejado de Strybjorn.
Ragnar se dejó llevar por el impulso de la caída y, haciendo una voltereta hacia
atrás, puso los pies hacia abajo y cayó de pie. El dolor que desde la ingle se le
transmitía a todo el cuerpo a duras penas le permitía mantenerse erguido mientras
sacudía la cabeza para aclarar sus sentidos. Mientras tanto, Madok había cubierto la
distancia que los separaba con increíble rapidez. Llevaba levantada su ululante
espada rúnica, preparada para el golpe final.
En ese momento, Ragnar sintió que una debilidad se apoderaba de su mente y se
extendía a todo su cuerpo. Supo que no tendría fuerza suficiente para parar el golpe
asesino y que su vida había llegado a su fin. No pudo hacer otra cosa más que
observar cómo el Marine del Caos se acercaba cada vez más. Estaba fascinado por las
runas relumbrantes y por el sonido quejumbroso de la espada letal. Sabía que en
cuestión de segundos sentiría su gélida mordedura y, si todo lo que se decía de
aquella arma herética era verdad, sentiría también cómo absorbía su alma de su
cuerpo todavía vivo.
Al pasar Madok junto al cuerpo yacente de Strybjorn, el Cráneotorvo abrió los
ojos. Jadeando por el esfuerzo y movido por su fuerza de voluntad, extendió el brazo
sano y cogiendo al Marine del Caos por un tobillo le hizo perder pie. Ése ataque
inesperado hizo que Madok cayese cuan largo era. Instintivamente, Ragnar levantó su
espada sierra para protegerse del guerrero que caía. Se oyó el chirrido de metal sobre
metal al abrirse paso las cuchillas giratorias y saltaron chispas cuando cortó el metal
infernal de la armadura de Madok. Ragnar apenas tuvo tiempo para rodar hacia un
lado y evitar el gas venenoso que salió al golpear Madok contra el suelo, haciendo
que se hundiera aún más la sierra en su torso y saliera luego por la espalda. Un gran
chorro de repugnante humo se elevó hacia el techo de la caverna y se fue dispersando
lentamente, mientras un prolongado gemido de eones de desesperación asaltaba los
sentidos de Ragnar.
El casco de Madok se separó del peto de su armadura y Ragnar vio que estaba
absolutamente vacío, como si no hubiera habido nadie dentro. A lo mejor así era,
pensó, a lo mejor la forma física del Marine del Caos había desaparecido hacía
mucho tiempo dejando su armadura animada sólo por un residuo maligno o por la
esencia envilecida de su alma emponzoñada.

Ragnar se detuvo un momento jadeando pesadamente en la caverna. El dolor se
había adueñado de su cuerpo. En ese momento no sentía la menor sensación de
triunfo, aunque sabía que debería ser así. Entre los dos, él y Strybjorn habían vencido
a uno de los más poderosos enemigos con los que podía enfrentarse un Marine
Espacial. Contra todo pronóstico, habían ganado. Sí, pensó Ragnar, más por suerte
que por mérito. Eso, y el exceso de confianza de su enemigo. A Ragnar le bastaba la
victoria, independientemente de las circunstancias. Era lo mejor que cabía esperar.
Ragnar se agachó y sacó la espada de la forma contorsionada de su enemigo.
Recogió también la pistola caída de Strybjorn y la colocó en su cartuchera. Se cargó
al hombro el cuerpo inerte del Cráneotorvo y, reuniendo todas sus fuerzas, empezó a
recorrer lentamente el camino hacia la superficie. Su armadura dañada crujía y se
quejaba bajo el peso, y Ragnar recordó que debía agradecer personalmente a su
artificiero por el minucioso cuidado que había puesto en el mantenimiento de una
armadura tan antigua. Le había prestado muy buen servicio en su primera misión real.
Sintiendo el enorme peso sobre sus hombros, Ragnar hizo una mueca. Era la
tercera vez en el día que le debía la vida a Strybjorn, pensó, y era una deuda que iba a
pagar aunque le fuera la vida en ello.
No obstante, en ese momento supo que la única forma de hacerlo era que llegaran
los dos vivos a la superficie. Con un gesto de profunda determinación, Ragnar siguió
adelante por el túnel que habría de llevarlo a la superficie. Esperaba que no estuviera
demasiado lejos.
El frío aire nocturno golpeó la cara de Ragnar al salir de la boca de la caverna, y
con él le llegó un fuerte olor químico que era una mezcla de aceite y gasolina. Tardó
un segundo en tomar conciencia de que había llegado a la superficie, y otro segundo
en darse cuenta de que el área que rodeaba la boca de la cueva había sido limpiada de
follaje, pero apenas una décima de segundo le bastó para ver que los cañones de unas
cincuenta armas lo estaban apuntando. Sus fosas nasales se distendieron y captó el
olor de sus hermanos del Capítulo. De muchos de ellos.
—Soy yo, Ragnar —dijo para asegurarse de que supieran que no era hostil. Tenía
la certeza de que ya lo habían reconocido, pero en esas circunstancias había que
extremar la cautela. Sería tonto morir después de haber salido con vida del largo
periplo por las profundidades de aquella montaña demoníaca, y para colmo, a manos
de sus propios camaradas.
Las luces que enfocaron sobre él lo deslumbraron y aunque sus pupilas
modificadas se contrajeron de inmediato para compensar la luz enceguecedora,
durante un momento no pudo ver nada. Un instante después sintió el contacto de
mentes poderosas sondeando minuciosamente sus pensamientos, y tuvo la certeza de
sentir la presencia de los tres ancianos que habían esperado tanto tiempo más allá de
la Puerta de Morkai. Ésa vez, Ragnar les abrió su mente deseoso de que no hubiera la

menor posibilidad de malentendido. Unos dedos espectrales hurgaron en sus
pensamientos y sintió que era reconocido.
—Son los hermanos Ragnar y Strybjorn —dijo una voz—. Y no están
contaminados por el Caos. Russ sea loado.
—Adelántate, muchacho, y entrega al hermano Strybjorn para que lo atiendan los
sacerdotes —le indicó una voz que salía de las sombras. Ragnar reconoció la voz de
Ranek. Los haces de las luces de vigilancia barrían el terreno alrededor y, por encima
de su cabeza, advirtió las luces y los contornos fantasmales de varias cañoneras
Thunderhawk. Al parecer, el Capítulo había recibido la advertencia y había
respondido de inmediato y con gran despliegue. Ragnar sabía que era una prueba de
la seriedad con que debía tomarse la amenaza de lo que alentaba bajo la montaña.
Reuniendo sus últimas fuerzas, Ragnar avanzó hacia sus camaradas procurando
caminar erguido y con orgullo, a pesar del dolor, de su dañada armadura y del peso
del Cráneotorvo sobre sus hombros. Unos cuantos salieron a su encuentro para
liberarlo de Strybjorn. Vio que llevaban la insignia del equipo de apotecarios. Uno de
ellos lo examinó y le indicó que lo siguiera ladera abajo. Así lo hizo y, al poco rato,
se encontraron a la entrada de un hospital de campaña. Los apotecarios habían
conectado sus extraños aparatos a la armadura de Strybjorn y estaban empezando a
entonar los cánticos de sus antiguos ritos. Ragnar vio que uno de los médicos se
conectaba la maquinaria a sí mismo.
—¿Cómo está Strybjorn? —preguntó—. ¿Vivirá? Me salvó la vida, ¿saben? —
Las palabras le sonaron tontas al salir de su boca, pero el sanador se limitó a sonreír
mostrando sus colmillos.
—Y lo más probable es que tú lo hayas salvado a él trayéndolo hasta aquí a
tiempo. Ahora guarda silencio. Tengo que examinarte. —Las palabras sonaban como
una orden aunque fueron pronunciadas con suavidad y sin el menor reproche, de
modo que Ragnar obedeció. Oyó el soplido del aire que acompañaba a la
introducción de sustancias químicas en los orificios adecuados de su armadura, a
continuación un chasquido y los paneles de su peto se abrieron. Al cabo de un
instante se sintió relajado. Sacudió la cabeza para tratar de aclarar su visión un poco
borrosa y, entonces, vio a Sven parado en la puerta de la tienda.
—Así que lo conseguiste, hermano —dijo Sven—. Me alegro.
—Parece ser que tú también, y que conseguiste transmitir el mensaje.
—Sí, y vaya que nos costó. Creí que no íbamos a salir nunca de la zona de
interferencia. Debemos de haber recorrido unas buenas dos leguas antes de poder
hacer contacto con la red de comunicaciones de El Colmillo.
—¿Y qué pasó?
—Entonces todo se transformó en un infierno. Unos cinco minutos después de
haber transmitido el mensaje vi la estela de fuego de las Thunderhawk en el cielo.

Volando bajo empezaron a arrojar cohetes químicos sobre el bosque. En dos minutos
despejaron una zona de mil pasos en torno a la entrada de la caverna. Segundos
después de que los fuegos alquímicos cesaran, las Thunderhawk aterrizaron y fue
como si todos los Lobos de El Colmillo salieran de sus entrañas. Están todos aquí,
Ranek, los bibliotecarios, los Sacerdotes de Hierro. Hay un enorme monstruo
mecánico al que llaman Bjorn Garra Implacable. Dicen que es uno de los antiguos,
que iba con Russ. Todos los hermanos de pleno derecho que estaban en sus celdas de
meditación. Una cantidad ingente de equipo de apoyo. Da la impresión de que nos
hemos metido en un auténtico avispero y de que tienen intención de eliminarlo de
raíz.
—Nils, Lars y yo acabamos de volver desde donde tomamos contacto hace un par
de minutos. Quería volver para ver cómo estabas antes de volver a meter la cabeza
debajo de la montaña.
—¿Vas a volver allí?
—¡Haz la prueba de impedírmelo! Los primeros escuadrones ya se han puesto en
marcha. Están tendiendo cables de comunicación blindados, comprobando si hay
trampas, asegurándose de que no vayamos a meternos en la boca del lobo y de que no
vaya a venirse el techo abajo en cuanto estemos dentro. Las Thunderhawk están
escaneando la montaña, buscando otras salidas posibles. Una vez que lo hayamos
despejado todo, vamos a ir allá abajo para obligar a salir a toda la escoria del Caos.
—Hemos matado a uno de ellos —dijo Ragnar—. Strybjorn y yo. Matamos al
jefe, a Madok.
—Eso tengo entendido. Los bibliotecarios se lo han dicho a todo el mundo. En el
Capítulo no se habla de otra cosa. Al parecer, hace mucho tiempo que un Garra
Sangrienta no ganaba una pelea con un campeón del Caos hecho y derecho como
Madok. Al parecer, habéis realizado una auténtica hazaña.
—Tuvimos suerte.
—Si tengo que elegir entre un líder con suerte y otro sabio, me quedo con el que
tiene suerte —dijo Sven—. De todos modos, no lo digas demasiado alto o nos vas a
aguar la fiesta a todos los del campamento. Es la primera vez desde que llegué a
Russvik que alguien de por aquí nos trata como si importáramos algo.
—No creo que eso sea cierto. Siempre nos han tratado como si les importáramos.
Por eso eran tan duros con nosotros.
—Como quieras. Cuando te hayan curado las heridas, ven a unirte con nosotros.
Nils nos ha encontrado algo para comer.
—Eso no me sorprende en absoluto —dijo Ragnar con una sonrisa. Por fin se
sintió invadido por el júbilo. Había superado su bautismo de fuego sin desmedro
alguno de su honor. Sabía que pronto acabarían con aquel nido de víboras y vengarían
a sus hermanos muertos, y Ragnar estaba ansioso por desempeñar un papel en esa

brutal revancha.

EPÍLOGO

—Hermano Ragnar —dijo una fría voz de mando—. Hermano Ragnar, despierta.
Ragnar abrió los ojos y de inmediato tomó conciencia de su entorno, del fresco
olor mentolado del incienso medicinal, del frío contacto del mármol del altar
quirúrgico bajo su espalda, del vaho que formaba el aire al salir de su boca. Levantó
la cara y vio un rostro arrugado y lleno de cicatrices que le sonreía. Los dos colmillos
que la sonrisa dejó al descubierto le indicaron que estaba en presencia de sus
hermanos de combate. El dolor de su pecho le advirtió que volvía a estar entre los
vivos.
—No es posible que esté en el infierno, hermano Sigard. Es usted demasiado feo
para que lo dejen pasar por sus puertas.
—Y tú demasiado mezquino para morir, hermano Ragnar. Aunque, a decir
verdad, estuvisteis a un tris de iros allí. Hubo un momento en que los corazones de
los dos se pararon y vuestros espíritus anduvieron por ahí, liberados del cuerpo.
Pensamos que os habíamos perdido para siempre, pero algo os trajo de vuelta. No sé
bien qué fue.
—Todavía tengo cosas que resolver entre los vivos, hermano. Tengo enemigos
que matar y batallas que ganar. Todavía no estoy preparado para morir. ¿Cómo va la
guerra?
—Bien, hemos limpiado aquel estercolero y las fuerzas imperiales están entrando
para asegurar el perímetro. Ha sido un buen comienzo, pero la lucha continuará.
Éstos herejes son duros y corren rumores de que las fuerzas del Caos han acudido
para apoyarlos. Es posible que los Mil Hijos estén presentes una vez más. Se dice que
han visto a Madok liderando sus tropas.
—Y ahí está mi tarea pendiente, hermano. Dos veces creí haberlo matado. La
tercera será la vencida.
—Te deseo éxito en tu empresa, hermano, y es posible que tus deseos se vean
colmados muy pronto, porque nuestros enemigos están montando un poderoso
contraataque contra nosotros.
—¿Cuándo podré salir de aquí? —preguntó Ragnar.
—En cuestión de días, hermano.
—Eso es mucho —dijo Ragnar pasando por alto el dolor e incorporándose en el
altar. Los tubos de supervivencia se desconectaron automáticamente de los puntos de
inducción de su armadura—. El Capítulo necesitará a todos los hombres en este
conflicto inminente.
—Como tú digas, hermano Ragnar —dijo Sigard.
Ragnar asintió y avanzó lentamente hacia la puerta. Desde fuera le llegó el
estruendo de la batalla, que le daba la bienvenida.

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Ragnar

abandonó su escondite de un salto, escupiendo muerte con su

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