Thomas Harris - Domingo Negro

Una
novela tan actual y sobrecogedora como los titulares de los periódicos.

Los personajes principales son Michael Lander, ex piloto de la marina
norteamericana, que participó en la guerra de Vietnam; Dahlia Iyad, bella y
peligrosa guerrillera, famosa por su fanatismo, y un dirigible utilizado por la
televisión para filmar partidos de fútbol desde el aire.
Con estos ingredientes se prepara un ingenioso y diabólico atentado. El
Servicio Secreto israelí descubre que algo se está tramando, pero no sabe
cuál será el blanco elegido, ni quiénes serán sus autores.
La aventura es tan admirablemente urdida, con tal sentido del ritmo y el
suspenso, que obliga al lector a seguir su desarrollo, sin interrupción, hasta
llegar a la última página.
Dieciocho semanas en las listas de best sellers de los Estados Unidos.
www.lectulandia.com - Página 2
Thomas Harris
Domingo negro
ePUB v1.0
j666 23.05.12
Título original: Black sunday
Autor: Thomas Harris
Primera edición: Mayo de 1976.
Traducción: Versión de Mercedes Mostaza sobre la traducción directa del inglés de Elisa López de
Bullrich
ePub base v2.0
A Mary Ellen
1
Oscurecía mientras el taxi recorría desde el aeropuerto las seis millas del camino
costero hasta Beirut. Desde el asiento de atrás, Dahlia Iyad observaba cómo el blanco
de las olas del Mediterráneo se transformaba en gris con las últimas luces del
atardecer. Pensaba en el norteamericano. Tendría que contestar muchas preguntas
respecto de él.
El taxi dobló en la calle Verdun y se internó en el barrio de Sabra, en pleno centro
de la ciudad, repleto de refugiados palestinos. El chofer no precisaba que le dieran
instrucciones. Observó detenidamente por el espejo retrovisor, apagó luego los faros
y se detuvo frente a una pequeña entrada en la calle Jeb-el-Nakhel. El patio estaba
oscuro como boca de lobo. Dahlia podía oír el lejano ruido del tráfico y el golpeteo
del motor al enfriarse. Transcurrió un minuto.
El taxi se sacudió cuando se abrieron súbitamente las cuatro puertas y el poderoso
haz de luz de una linterna encegueció al conductor. Dahlia percibió el olor a aceite de
la pistola distante solamente un centímetro de su ojo.
El hombre de la linterna se aproximó a la puerta trasera del taxi y la pistola se
alejó.
—Djinniy —dijo la joven en voz baja.
—Bájese y sígame. —El hombre pronunció esas palabras en árabe con el típico
acento del Jabal.
Un severo tribunal esperaba a Dahlia Iyad en ese tranquilo cuarto de Beirut.
Hafez Najeer, jefe del Jihaz al-Rasd (RASD) el más importante grupo de inteligencia
de Al Fatah, estaba sentado frente a un escritorio apoyando su cabeza contra la pared.
Era un hombre alto con una cabeza pequeña. Sus subordinados lo llamaban
secretamente «el mamboreta». La gente se sentía mal y atemorizada cuando les
dispensaba su plena atención.
Najeer era el jefe de Septiembre Negro. No creía en el concepto de «la situación
del Medio Oriente». La restitución de Palestina a los árabes no lo habría llenado de
entusiasmo. Creía en el holocausto, en el fuego que purifica. Y Dahlia Iyad pensaba
igual que él.
Como así también los otros dos hombres presentes en el cuarto: Abu Ali, a cuyo
cargo estaban los grupos pertenecientes a la organización Septiembre Negro,
ejecutores de los asesinatos en Italia y Francia, y Muhammad Fasil, experto en
artillería y artífice del ataque a la villa olímpica de Munich. Ambos eran miembros de
RASD, los cerebros de Septiembre Negro. Su situación no era reconocida por el
grueso del movimiento guerrillero palestino, porque Septiembre Negro vivía dentro
de Al Fatah como el deseo vive en el cuerpo.
Esos tres hombres fueron los que decidieron que Septiembre Negro debía dar su
próximo golpe en los Estados Unidos de Norteamérica. Más de cincuenta planes
habían sido concebidos y luego desechados. Mientras tanto, los Estados Unidos
seguían desembarcando armamentos en los muelles israelitas de Haifa.
Súbitamente se presentó una solución y si Najeer daba ahora su aprobación final,
la misión estaría en manos de una joven muchacha.
Arrojó el djellaba sobre una silla y enfrentó al grupo.
—Buenas noches, camaradas.
—Bienvenida, camarada Dahlia —respondió Najeer. Permaneció sentado cuando
la joven entró al cuarto igual que los otros dos hombres. Su aspecto había cambiado
durante el año que pasó en Norteamérica. Estaba muy elegante con su traje de
pantalón y su apariencia resultaba algo desconcertante.
—El norteamericano está listo —anunció—. Estoy segura de que va a llevarlo a
cabo. Vive exclusivamente para eso.
—¿Es realmente digno de confianza? —Najeer parecía querer penetrar en el
cerebro de la joven.
—Lo suficiente. Yo le brindo apoyo. Depende de mí.
—Era lo que había supuesto por sus informes, pero el código es a veces confuso.
¿Alguna pregunta, Ali?
Abu Ali miró cuidadosamente a Dahlia. Ella lo recordaba por haber asistido a sus
conferencias sobre psicología en la universidad norteamericana de Beirut.
—¿El norteamericano parece siempre normal? —preguntó.
—Sí.
—¿Pero usted cree que es insano?
—La cordura y la racionalidad aparente no son lo mismo, camarada.
—¿Aumenta su dependencia de usted? ¿Tiene períodos de hostilidad hacia usted?
—A veces se muestra hostil, pero últimamente eso sucede cada vez menos.
—¿Es impotente?
—Dice que lo era desde que lo soltaron en Vietnam del Norte hasta hace dos
meses. —Dahlia observaba a Ali. Sus gestos breves y precisos y sus ojos húmedos le
hacían pensar en un gato montés.
—¿Se siente responsable de haber vencido su impotencia?
—No se trata de responsabilidad, camarada. Es un asunto de control. Mi cuerpo
me resulta útil para mantener ese control. Si un revólver fuera más útil, no titubearía
en usarlo.
Najeer movió la cabeza en señal de asentimiento. Sabía que estaba diciendo la
verdad. Dahlia lo había ayudado a entrenar a los tres terroristas japoneses que
realizaron ese asesinato a mansalva en el aeropuerto de Lod, en Tel Aviv.
Originalmente habían sido cuatro, pero uno se acobardó durante el entrenamiento y
Dahlia le voló los sesos con una pistola Schmeisser en presencia de los otros tres.
—¿Cómo puede estar segura de que no tendrá un súbito remordimiento de
conciencia y la entregará a las autoridades norteamericanas? —insistió Ali.
—¿Qué ganaría si lo hiciera? —dijo Dahlia—. Soy una pequeña presa.
Conseguirían los explosivos, pero los norteamericanos tienen ya suficiente cantidad
de plástico, como todo lo hace suponer. —Esta respuesta estaba dedicada a Najeer y
advirtió como la miraba agudamente.
Los terroristas israelíes empleaban casi siempre el plástico explosivo C-4 de
procedencia norteamericana. Najeer recordó el día en que cargó el cuerpo de su
hermano para sacarlo de un destrozado apartamento en Bhandoum y regresó para
buscar las piernas.
—El norteamericano se volvió hacia nosotros porque necesitaba el explosivo.
Usted lo sabe muy bien, camarada —respondió Dahlia—. Y va a seguir
necesitándome para otras cosas. No herimos sus sentimientos políticos porque no
tiene ninguno. Ni tampoco la palabra «conciencia» es aplicable a él en el sentido
usual. No me va a delatar.
—Démosle otro vistazo —dijo Najeer—. Camarada Dahlia, usted ha estudiado a
este hombre en un determinado ambiente. Permítame mostrárselo en circunstancias
totalmente distintas. ¿Ali?
Abu Ali instaló un proyector de dieciséis milímetros sobre el escritorio y apagó
las luces.
—Recibimos esto hace muy poco, desde Vietnam del Norte, camarada Dahlia.
Fue exhibido en una oportunidad por la televisión norteamericana, pero antes de que
usted estuviera asignada a la Casa de Guerra. Dudo que lo haya visto.
El número de la película apareció en la pared y un sonido confuso salió del
altavoz. A medida que la película tomaba velocidad, el sonido se fue transformando
en el himno de la República Democrática de Vietnam y el rectángulo iluminado en la
pared se convirtió en una habitación con paredes blancas. Dos docenas de prisioneros
de guerra norteamericanos estaban sentados en el suelo. La cámara enfocó luego el
atril con un micrófono. Un hombre alto y delgado se acercó caminando lentamente al
atril. Estaba vestido con el holgado uniforme de los prisioneros de guerra, medias y
sandalias con tiras de cuero. Una de sus manos permanecía dentro de los pliegues de
su chaqueta y la otra se apoyaba sobre su muslo al inclinarse para saludar a los
oficiales situados en el frente del cuarto. Se acercó al micrófono y habló lentamente.
—Soy Michael J. Lander, capitán de corbeta de la marina de los Estados Unidos,
capturado el 10 de febrero de 1967 mientras bombardeaba un hospital civil cerca de
Ninh Binh... cerca de Ninh Binh. A pesar de que no cabe duda alguna sobre la
autenticidad de mis crímenes de guerra, la república democrática de Vietnam no me
ha infligido castigo alguno, sino que se limitó a mostrarme el sufrimiento que es el
resultado de crímenes de guerra similares a los míos y a los de otros... de otros.
Siento mucho haber hecho lo que hice. Siento mucho que hayan muerto niños. Les
suplico a los ciudadanos norteamericanos que pongan fin a esta guerra. La república
democrática de Vietnam no guarda rencor... no guarda rencor contra el pueblo
norteamericano. Los responsables son los que están en el poder y que disfrutan con
esta guerra. Estoy avergonzado por lo que hice.
La cámara enfocó a los otros prisioneros, sentados como atentos alumnos, con
caras cuidadosamente inexpresivas. El himno indicaba el fin de la película.
—Bastante torpe —dijo Ali cuyo inglés era casi perfecto—. Debe haber tenido la
mano atada a un lado. —Había observado detenidamente a Dahlia durante la
proyección de la película. Sus ojos se abrieron ligeramente durante un segundo
cuando salió un primer plano de la cara delgada. Pero eso fue lo único que quebró su
impasibilidad.
—Bombardeó un hospital —musitó Ali—. Por lo visto tiene experiencia en este
tipo de cosas.
—Fue capturado mientras pilotaba un helicóptero tratando de rescatar la
tripulación de un Phantom abatido —explicó Dahlia—. Debe haberlo leído en mi
informe.
—Leí lo que le contó —observó Najeer.
—Sólo me dice la verdad. No es capaz de mentirme —dijo la joven—. Hace dos
meses que vivimos juntos. Lo sé muy bien.
—Es un pequeño detalle, de todos modos —dijo Ali—. Hay otras cosas respecto
de él mucho más interesantes.
Ali la interrogó durante la siguiente media hora sobre detalles más íntimos del
comportamiento del norteamericano. Cuando terminó, Dahlia tuvo la sensación de
que sentía un leve olor en el cuarto. Real o imaginario, pero la transportó al campo de
refugiados palestinos en Tiro, cuando ella tenía ocho años y debía enrollar la estera
mojada sobre la cual su madre y el hombre que les llevaba la comida se habían
revolcado en la oscuridad.
Fasil se hizo cargo del interrogatorio. Sus manos chatas y hábiles eran las de un
técnico, y tenía callos en las puntas de sus dedos. Se inclinó ligeramente hacia
adelante en su silla, con la pequeña maleta en el suelo junto a sus pies.
—¿El norteamericano ha utilizado anteriormente explosivos?
—Solamente los equipos militares. Pero ha planeado todo cuidadosamente hasta
el último detalle. Su plan parece ser bastante razonable —respondió Dahlia.
—A usted le parecerá razonable, camarada. Quizá porque está íntimamente
envuelta en él. Veremos si es realmente tanto como usted dice.
Deseó entonces que estuviera presente el norteamericano, y que todos pudieran
oír su voz suave mientras explicaba paso a paso las distintas etapas del terrible
proyecto, reduciéndolo a una serie de problemas perfectamente definidos, cada uno
de ellos con su correcta solución.
Respiró hondo y comenzó a hablar sobre los problemas técnicos inherentes a la
aniquilación simultánea de ochenta mil personas, incluyendo entre ellas al
recientemente elegido primer magistrado de los Estados Unidos, ante la vista y
paciencia de toda la nación.
—La única limitación es el peso —explicó Dahlia—. Debemos restringirnos a
seiscientos kilos de plástico. Déme por favor un cigarrillo, un lápiz y una hoja de
papel.
Se inclinó sobre el escritorio y dibujó una línea curva que se asemejaba a la
sección transversal de un estadio. Dentro de la anterior y ligeramente más arriba,
dibujó otra línea curva menor del mismo parámetro.
—Este es el blanco —explicó señalando la curva más grande. Su lápiz se movió
hacia la otra más pequeña—. El principio de la carga...
—Sí, sí —interpuso Fasil—. Como una enorme mina Claymore. Simple. ¿Cuál es
la densidad del público?
—Sentados hombro contra hombro, totalmente expuestos desde este ángulo de la
pelvis para arriba. Necesito saber si el plástico...
—El camarada Najeer le dirá todo lo que precisa saber —respondió Fasil
altivamente.
Dahlia prosiguió impertérrita:
—Necesito saber si el plástico que decidirá entregarme el camarada Najeer es el
pre-empaquetado antipersonal con municiones de acero como el Claymore. El peso
requerido incluye solamente al plástico. La cobertura y ese tipo de municiones no van
a ser necesarios.
—¿Por qué?
—El peso, por supuesto. —Estaba cansada ya de Fasil.
—¿Y si no tiene municiones, qué hará, camarada? Si cuenta con la onda
expansiva, permítame informarle...
—Permítame informarle a usted, camarada. Necesito su ayuda y la obtendré. No
pretendo un peritaje de su parte. Usted y yo no estamos compitiendo. Los celos no
tienen cabida dentro de la Revolución.
—Dile lo que quiere saber —dijo Najeer con voz áspera.
Fasil respondió inmediatamente:
—El plástico no contiene municiones. ¿Qué es lo que piensa utilizar?
—El exterior de la carga estará recubierto por capas de dardos para rifle calibre
177. El norteamericano cree que se dispersarán sobre 150 grados verticalmente sobre
un arco horizontal de 260 grados. Calcula que ello brindará un promedio de 3,5
proyectiles por persona en la zona letal.
Fasil abrió desmesuradamente los ojos. Había visto cómo una mina
norteamericana de las del tipo Claymore, del tamaño de un manual de colegio, había
hecho estragos en una columna de soldados, segando el pasto a su alrededor. Lo que
la joven proponía era equivalente a mil de esas minas que explotaran al mismo
tiempo.
—¿Y el detonador?
—Una cápsula de explosión eléctrica detonada por un sistema de doce voltios
existente en la aeronave. Hay también otro idéntico en caso de que el primero no
funcionara, provisto de pilas propias. Y también una mecha.
—Eso es todo —dijo el técnico—. He terminado.
Dahlia lo miró. Sonreía, pero no podía precisar si la sonrisa era de satisfacción o
de miedo de Hafez Najeer. Se preguntó para sus adentros si Fasil sabría que la gran
curva representaba el estadio de Tulane, donde se jugarían el 12 de enero los
primeros veintiún minutos del Super Bowl.
Dahlia esperó durante una hora en un cuarto que daba al vestíbulo. Cuando fue
llamada nuevamente a la oficina de Najeer, se encontró con que el jefe de la
operación Septiembre Negro estaba solo. Ahora lo sabría.
El cuarto estaba a oscuras con excepción de una zona iluminada por una lámpara.
Najeer, reclinado contra la pared, estaba en el cono de sombra. Pero sus manos
estaban iluminadas y jugaban con un cuchillo de los usados por los comandos.
Cuando habló lo hizo con una voz muy suave.
—Hágalo, Dahlia. Mate a todos los que pueda.
Súbitamente se inclinó hacia la parte iluminada, sonrió como si se sintiera
aliviado, y sus dientes blancos resaltaron contra su rostro oscuro. Su aspecto era casi
jovial cuando abrió la maleta del técnico y sacó una estatuilla de su interior. Era la
imagen de una virgen, igual a las que se exhiben en los escaparates de los comercios
dedicados a la venta de artículos religiosos, pintada de brillante colores y de rápida
manufactura.
—Examínela —le dijo a la muchacha.
La joven tomó la estatuilla en sus manos. Pesaba alrededor de medio kilo pero no
parecía ser de yeso. Una ligera protuberancia era perceptible a lo largo de sus
costados, como si hubiera sido modelada a presión en un molde y no fundida. En su
base podía leerse una inscripción que decía «Made in Taiwan».
—Plástico —dijo Najeer—. Semejante al C-4 norteamericano pero hecho en el
lejano este. Tiene ciertas ventajas sobre el C-4. En primer lugar es más poderoso, a
costa de cierta disminución de su estabilidad, y es sumamente maleable al calentarse
a una temperatura mayor de 50 grados centígrados.
—Doce mil estatuillas llegarán dentro de dos semanas a Nueva York a bordo del
carguero Leticia. El manifiesto de embarque indicará que han sido transportadas
desde Taiwan. Muzi, el importador, se encargará de reclamarlas en la aduana. Usted
deberá responsabilizarse luego de su silencio.
Najeer se levantó y se desperezó.
—Ha hecho un buen trabajo, camarada Dahlia y ha recorrido un largo camino.
Ahora podrá descansar en mi compañía.
Najeer tenía un apartamento sobriamente amueblado en uno de los pisos altos del
número dieciocho de la calle Verdun, semejante a los que tenían Fasil y Ali en los
otros pisos del edificio.
Dahlia estaba sentada en el borde de la cama de Najeer con un pequeño grabador
en sus rodillas. Le había ordenado que hiciera una grabación para ser transmitida por
radio Beirut después de la realización del golpe. La joven estaba desnuda y Najeer,
que la observaba desde el diván, advirtió claramente cómo se excitaba a medida que
hablaba por el micrófono.
—Ciudadanos de Norteamérica —dijo—, los guerrilleros que luchan por la
liberación de Palestina han asestado hoy un gran golpe en pleno centro de vuestra
nación. Los responsables de este desastre son los mercaderes de la muerte de vuestro
propio país que suministran armamentos a los asesinos de Israel. Vuestros jefes han
permanecido sordos a los gritos de los desposeídos. Vuestros jefes han cerrado los
ojos a los desastres perpetrados por los judíos en Palestina y han cometido a su vez
graves crímenes en el Sudeste de Asia. Armamentos, aviones, y cientos de millones
de dólares han salido de vuestro país para ir a parar a manos de los traficantes de la
guerra mientras millones de norteamericanos mueren de hambre. El pueblo no debe
ser despojado.
—«Oigan lo siguiente, ciudadanos norteamericanos. Queremos ser hermanos
vuestros. Ustedes deben encargarse de echar del poder a la basura que está a cargo del
gobierno. Por lo tanto por cada árabe que muera a manos de un israelí, morirá un
norteamericano a manos de un árabe. Cada lugar sagrado musulmán o cristiano que
sea destruido por los criminales judíos será vengado con la destrucción de una
propiedad norteamericana.
El rostro de Dahlia había adquirido color y sus pezones estaban erectos mientras
seguía hablando.
—Esperamos que esta crueldad no tenga que seguir adelante. La elección está en
vuestras manos. Confiamos en no tener que volver a empezar nunca más otro año con
derramamientos de sangre y sufrimientos. Salaam Aleikum.
Najeer estaba parado frente a ella y la joven se abalanzó hacia él cuando éste dejó
caer su robe de chambre al suelo.
A dos millas de distancia del cuarto en el que Dahlia y Najeer yacían abrazados entre
las sábanas, una pequeña lancha israelí surcaba silenciosamente las aguas del
Mediterráneo.
La embarcación viró a mil metros al Sur de la Gruta de las Palomas y bajaron una
balsa por uno de sus lados. Doce hombres armados se instalaron en la balsa. Estaban
vestidos con trajes de hombres de negocios y con corbatas de fabricación rusa,
francesa y árabe. Todos usaban zapatos con gruesas suelas de goma y ninguno
llevaba documentos de identidad. Sus rostros tenían expresiones duras. No era esa la
primera vez que visitaban el Líbano.
El agua tenía un color gris humo bajo la débil luz del cuarto creciente y una tibia
brisa proveniente de mar adentro rizaba su superficie. Ocho hombres remaban,
tratando de alargar lo más posible los golpes de sus remos para cubrir los
cuatrocientos metros que los separaban de la arenosa playa en la que desembocaba la
calle Verdun. Eran las cuatro horas y once minutos de la mañana, faltaban veintitrés
minutos para que saliera el sol y diecisiete hasta que el primer resplandor azulado se
desparramara sobre la ciudad. Arrastraron silenciosamente la balsa hacia la playa, la
cubrieron con una lona color arena y caminaron rápidamente hasta llegar a la calle
Ramlet el-Baida, donde cuatro hombres y cuatro coches los esperaban, con sus
siluetas perfiladas contra el resplandor de los hoteles de turismo más al Norte.
Estaban a pocos metros de los coches cuando un Land-Rover marrón y blanco
clavó sonoramente los frenos a treinta metros de la calle Ramlet, iluminando con sus
faros a la pequeña procesión. Dos hombres vestidos con uniformes marrones saltaron
del camión esgrimiendo sus armas.
—Quietos. Identifíquense.
Se oyó un sonido semejante al del maíz tostado y un poco de tierra voló de los
uniformes de los oficiales libaneses cuando cayeron al suelo, acribillados por los
proyectiles de nueve milímetros de las Parabellum equipadas con silenciadores.
Un tercer oficial a cargo de la dirección del vehículo trató de escapar. Una bala
destrozó el parabrisas y se incrustó en su frente. El camión se desvió hasta chocar
contra una palmera de la vereda y el policía cayó sobre la bocina. Dos hombres
corrieron hacia el vehículo y retiraron el cuerpo del hombre muerto que hacía sonar la
bocina, pero enseguida comenzaron a encenderse luces en las ventanas de algunos
apartamentos que daban sobre la playa.
Una ventana se abrió y una airada voz gritó en árabe:
—¿Qué demonios es ese escándalo? ¿Por qué no llama alguien a la policía?
El jefe del grupo invasor que estaba parado junto al camión gritó con voz ronca
como un borracho:
—¿Dónde está Fátima? Nos iremos si baja de una vez.
—Borracho sinvergüenza, váyase de aquí enseguida o yo mismo me encargaré de
llamar a la policía.
—Aleikum salaam, vecino. Ya me voy —respondió la voz del borracho desde la
calle. La luz de la ventana se apagó.
En poco menos de dos minutos el mar devoró el camión y los cadáveres.
Dos de los coches tomaron hacia el Sur de la calle Ramlet, mientras los otros dos
avanzaron por la Corniche Ras Beyrouth durante dos manzanas y doblaron luego
nuevamente en dirección al Norte por la calle Verdun...
El número 18 de la calle Verdun estaba vigilado durante las veinticuatro horas del
día. Un centinela estaba apostado en el vestíbulo de entrada y el otro, armado con una
ametralladora, vigilaba desde el techo del edificio del otro lado de la calle. El
centinela de la azotea estaba en esos momentos en una extraña postura junto a la
ametralladora y la luz de la luna permitía advertir el húmedo brillo de una nueva boca
abierta en su garganta. El centinela del vestíbulo yacía tirado junto a la puerta de
entrada, donde había ido a investigar quién era el borracho que se había dedicado a
cantar serenatas.
Najeer se había quedado dormido, Dahlia logró librarse de su abrazo y se dirigió
al baño. Permaneció un largo rato bajo la ducha, disfrutando de la fuerte presión del
chorro de agua. Najeer no era un amante excepcional. Sonrió al enjabonarse y pensar
en el norteamericano, sin oír los pasos que se aproximaban por el pasillo.
Najeer pegó un brinco en la cama al oír abrirse bruscamente la puerta del
apartamento y la luz de una linterna lo encegueció.
—¡Camarada Najeer! —exclamó el hombre apremiante.
—Aiwa.
La ametralladora relampagueó y la sangre brotó del cuerpo de Najeer al ser
proyectado por las balas contra la pared. El asesino guardó todo lo que estaba sobre el
escritorio de Najeer en una bolsa al mismo tiempo que una explosión en otra parte del
edificio estremeció la habitación.
La muchacha desnuda parada en la puerta del baño parecía paralizada de horror.
El asesino apuntó con la ametralladora a su pecho mojado. Su dedo pulsó el gatillo.
Era un pecho magnífico. El cañón de la ametralladora osciló.
—Cúbrete con algo, ramera árabe —dijo al salir del cuarto.
La explosión que destrozó el apartamento de Abu Ali situado dos pisos más
abajo, mató instantáneamente a Ali y a su esposa. Los invasores corrían hacia las
escaleras tosiendo por el polvo, cuando salió de un apartamento del fondo del pasillo
un hombre flaco vestido con pijama, tratando de disparar una metralleta. Estaba
todavía en ello cuando fue destrozado por una lluvia de balas, que se incrustaron
dentro de su cuerpo y desparramaron por el pasillo pequeños trozos del género del
pijama.
Los invasores ganaron la calle, subieron a los coches y partieron rumbo al Sur en
dirección al mar, y sólo entonces resonaron a lo lejos las sirenas de la policía.
Dahlia, vestida con la bata de Najeer y sujetando su cartera, llegó a la calle en
pocos segundos, y se mezcló con la gente que había salido de los apartamentos
vecinos. Estaba haciendo desesperados esfuerzos por pensar cuando sintió que una
mano la agarraba con fuerza el brazo. Era Muhammad Fasil. Una bala lo había herido
en la mejilla. Envolvió la corbata alrededor de su mano y la acercó a la herida.
—¿Y Najeer? —preguntó.
—Murió.
—Creo que Ali también. Su ventana estalló justo cuando yo daba la vuelta a la
esquina. Les disparé desde el coche, pero... escúchame detenidamente. Najeer ha
impartido la orden. Tu misión debe llevarse a cabo. Los explosivos no han sido
dañados, llegarán en la fecha convenida. Armas automáticas también, tu Schmeisser
y un AK-47, desarmados y escondidos dentro de repuestos para bicicletas.
Dahlia lo miró con ojos enrojecidos por el humo.
—Lo pagarán —dijo—. Pagarán diez mil por uno.
Fasil la llevó a una casa en la Sabra donde podría esperar segura durante ese día.
Cuando oscureció la acompañó al aeropuerto en su destartalado Citroen. El vestido
que le habían prestado era dos números más grande que su talle, pero estaba
demasiado cansada para que le importara.
El 707 de Pan Am despegó a las diez y media de la noche y Dahlia cayó en un
pesado sueño cuando aún podían verse las luces de la ciudad mientras el avión
enfilaba rumbo al Mediterráneo.
2
En ese mismo momento, Michael Lander estaba haciendo lo único que realmente le
gustaba. Pilotaba el pequeño dirigible de Aldrich, a doscientos cincuenta metros de
altura, sobre el Orange Bowl de Miami, que proveía una firme plataforma al equipo
de televisión instalado en la góndola detrás de él. Debajo de ellos, en el estadio
atestado de gente, el equipo de los Miami Dolphins, campeón mundial, estaba
dándole una paliza a los Pittsburg Steelers.
El rugido de la multitud ahogaba prácticamente el chirrido de la radio situada
sobre la cabeza de Lander. Cuando sobrevolaba el estadio en días calurosos tenía la
sensación de que podía oler la multitud y el dirigible parecía estar suspendido sobre
una poderosa corriente de gritos despreocupados y calor humano. Lander encontraba
que esa corriente era sucia. Prefería los viajes entre las ciudades. Entonces el dirigible
parecía limpio y tranquilo.
Sólo ocasionalmente miraba hacia el campo de juego. Observaba entonces el
borde del estadio y el campo visual que había establecido entre la punta de un mástil
y el horizonte para mantenerse exactamente a ochocientos pies de altura.
Lander era un piloto excepcional de un complicado tipo de aeronave. No es nada
fácil pilotar un dirigible. Su fuerza ascensional es prácticamente cero y su vasta
superficie lo deja a merced del viento a menos que esté hábilmente comandado.
Lander tenía el instinto de un marino para el viento, y tenía el don que poseen los
mejores pilotos de este tipo de aeronaves: antelación. Los movimientos de un
dirigible son cíclicos, y Lander estaba dos movimientos adelantado; sujetando a la
enorme ballena gris entre la brisa, como un pez que nada contra la corriente,
enterrando ligeramente la trompa en las ráfagas y levantándola en los momentos de
calma, oscureciendo parte del campo de juego con su sombra. Muchos de los
espectadores miraban hacia arriba en los períodos de descanso entre cada tiempo de
juego y varios agitaban sus manos.
Lander tenía un piloto automático en la cabeza. Y mientras le dictaba las
constantes y los pequeños detalles que mantenían firme al dirigible, sus pensamientos
se desviaban hacia Dahlia. Pensaba en la pequeña mancha de vello donde se
estrechaba su espalda y la sensación que le producía en sus dedos. En la agudeza de
sus dientes. En el sabor a miel y sal.
Miró su reloj y pensó que Dahlia debía haber salido hacía una hora de Beirut en
viaje de regreso.
Lander podía pensar sin problemas en dos cosas: en Dahlia y en pilotar.
Su mano izquierda cubierta de cicatrices empujó suavemente hacia adelante los
controles del acelerador y de la hélice e hizo girar hacia atrás la gran rueda del timón
de profundidad situada junto a su asiento. La enorme nave ascendió rápidamente
mientras Lander hablaba por el micrófono.
—Nora Uno Cero, abandono el estadio para realizar un giro a cuatrocientos
sesenta metros.
—De acuerdo, Nora Uno Cero —respondió jovialmente la torre de Miami.
A los empleados del tráfico aéreo y de la radio siempre les gustaba hablar con el
dirigible y varios tenían un chiste listo cuando sabían que se acercaba. La gente lo
miraba con simpatía, como si fuera un oso de juguete. Para los millones de
norteamericanos que lo veían durante los acontecimientos deportivos o en las ferias,
el dirigible era un enorme y simpático amigo que se movía lentamente en el cielo.
Las metáforas de este tipo de aeronaves son invariablemente «elefante» o «ballena».
Nadie le ha dicho jamás «bomba».
El partido terminó finalmente y la sombra del dirigible de sesenta y cinco metros
cayó sobre los miles de coches que se alejaban del estadio. El camarógrafo de la
televisión y su asistente habían sujetado su equipo y estaban comiendo sándwiches.
Lander había trabajado a menudo con ellos.
El sol ya bajo proyectaba una línea dorada y rojiza sobre la bahía de Biscayne
mientras la aeronave sobrevolaba el mar. Lander giró entonces hacia el Norte pasando
a cincuenta metros de las playas de Miami, lo que aprovecharon el ingeniero de vuelo
y el equipo de televisión para enfocar con los prismáticos a las muchachas en bikinis.
Algunos de los bañistas los saludaron al pasar.
—Eh, Mike. ¿Aldrich fabrica preservativos? —preguntó Pearson, el camarógrafo,
mientras masticaba un bocado de sándwich.
—Sí —respondió Lander por encima del hombro—. Preservativos, neumáticos,
descongeladores, limpiaparabrisas, juguetes para niños, globos y bolsas.
—¿Te regalan preservativos por hacer este trabajo?
—Por supuesto. Tengo uno puesto ahora.
—¿Para qué son las bolsas?
—Son muy grandes y vienen en un único tamaño que sirve para todas las medidas
—respondió Lander—. Son oscuras en su interior. El tío Sam las usa como
preservativos. Cuando veas una tirada, sabrás que ha estado de parranda. —No sería
nada difícil liquidar a Pearson; no sería nada difícil liquidar a cualquiera de ellos.
El dirigible no volaba a menudo en invierno. Sus cuarteles de invierno quedaban
cerca de Miami, y el inmenso hangar hacía parecer minúsculas las demás
construcciones vecinas al aeropuerto. Todas las primaveras emprendía viaje rumbo al
Norte a una velocidad de treinta y cinco a sesenta nudos, según el viento, haciendo
etapas en las ferias de los distintos estados y en los partidos de baseball. La compañía
Aldrich le proporcionaba a Lander un apartamento cercano al aeropuerto de Miami
en invierno, pero ese día, cuando amarró debidamente la gran aeronave, tomó el
vuelo de la National rumbo a Newark y se dirigió a su casa que quedaba en
Lakehurst, Nueva Jersey, cerca de la base Norte del dirigible.
Su esposa le dejó la casa cuando lo abandonó. Las luces del garaje-taller
permanecieron encendidas hasta bien tarde esa noche, mientras Lander trabajaba
esperando a Dahlia. Revolvía en esos momentos una lata de resina de epoxi sobre su
mesa de trabajo y el penetrante olor de ese compuesto de oxígeno y carbono se
desparramó por todo el garaje. En el suelo y detrás de él había un curioso objeto de
cinco metros y medio de largo. Era un molde fabricado por él del casco de un
pequeño velero. Había invertido el casco y lo había partido a lo largo de la quilla. Las
mitades estaban separadas a una distancia de cuarenta centímetros y se unían entre sí
por un lazo ordinario. Visto desde arriba, parecía una gran herradura rayada. La
construcción de ese artefacto le había llevado muchas semanas de trabajo. Ahora
estaba recubierto de grasa y terminado.
Lander aplicaba capas de fibra de vidrio y resina mientras silbaba bajito,
terminando prolijamente los bordes. Cuando la cubierta de la fibra de vidrio se secara
y la sacara del molde, tendría una barquilla liviana y suave que encajaría justo debajo
de la góndola del dirigible de Aldrich. La rueda de aterrizaje de la aeronave y la
antena del transmisor-receptor cabrían justo en la abertura del centro. El bastidor con
la carga que iba a ser encerrado dentro de la barquilla colgaba de un clavo en una de
las paredes del garaje. Era muy liviano y fuerte a la vez, y tenía dos quillas gemelas
con caños cromo y cuadernas del mismo material.
Cuando Lander se casó, transformó en taller el garaje para dos coches, y
construyó allí buena parte de sus muebles en los años anteriores a su partida a
Vietnam. Las cosas que su esposa no había querido llevarse seguían todavía
guardadas allí, suspendidas de las vigas: una silla de respaldo alto, una mesa
plegadiza para camping, y otros muebles de paja. La luz fluorescente era muy intensa
y Lander se había puesto una gorra de béisbol mientras trabajaba en el modelo
silbando suavemente.
Se detuvo una vez para pensar atentamente durante un buen rato. Pero luego
prosiguió alisando la superficie, levantando cuidadosamente los pies al caminar para
evitar romper las hojas de periódicos desparramados por el suelo.
El teléfono sonó poco después de las cuatro de la mañana. Lander contestó por el
aparato instalado en el garaje.
—¿Michael? —Todas las veces experimentaba una sorpresa al percibir el acento
británico e imaginó el auricular del aparato oculto en su tupido pelo negro.
—¿Quien quieres que sea?
—Mi abuelita está muy bien. Estoy en el aeropuerto y llegaré más tarde. No me
esperes levantado.
—Qué...
—Estoy deseando verte, Michael. —La comunicación se cortó.
Dahlia llegó a casa de Lander casi al amanecer. No se veía ninguna luz en las
ventanas. Sintió un poco de desconfianza, pero no tanto como la primera vez que fue
a verlo, cuando tuvo la sensación de que en el cuarto había una víbora oculta.
Después de que fue a vivir con él, separó la parte letal de Michael Lander del resto de
su persona. Y desde que vivían juntos, sabía que ambos compartían el mismo cuarto
con la víbora pero con la diferencia de que ahora conocía el lugar donde se ocultaba y
podía decir si estaba dormida o despierta.
Entró a la casa haciendo más ruido del necesario y repitió suavemente su nombre
varias veces al subir la escalera. No quería asustarlo. El dormitorio estaba totalmente
a oscuras.
Desde la puerta vio el cigarrillo encendido, semejante a un pequeño ojo rojizo.
—Hola —le dijo.
—Ven aquí.
Se acercó en la oscuridad hacia el punto brillante. Tocó con el pie el revólver,
oculto a buen resguardo debajo de la cama. Todo estaba en orden. La serpiente
dormía.
Lander soñaba con las ballenas y no quería despertar del sueño. En éste veía
moverse la enorme sombra del dirigible de la marina sobre el terreno
cubierto de hielo, mientras volaba en ese día interminable. Corría el año
1956 y viajaba rumbo al polo.
Las ballenas dormitaban bajo el sol del Ártico y no vieron al dirigible
hasta que estuvo prácticamente encima de ellas. Pero entonces se
zambulleron, levantando sus colas y provocando una lluvia de espuma al
ocultarse bajo una capa de hielo azul en el mar Ártico. Lander podía ver
desde la barquilla las ballenas escondidas bajo la saliente. En ese lugar frío y
azul donde no se oía ruido alguno.
Pero al cabo de un momento se encontró sobre el polo y su brújula
magnética se enloqueció. La actividad solar interfería con el transmisor de
señales y mientras Fletcher se hacía cargo del timón de profundidad, se guió
por el sol, mientras la bandera sujeta al pesado arpón se hundía en el hielo.
—La brújula —dijo despertándose en su casa—. La brújula.

—El rayo del radiogoniómetro de Spitsbergen, Michael —dijo Dahlia
acariciándole con su mano la mejilla—. Te traigo el desayuno.
Conocía el sueño. Y esperaba que soñara a menudo con las ballenas, porque era
más fácil en su trato entonces.
—Ojalá no tuvieras que irte.
—Te lo repetiré una vez más —manifestó Lander—. Te vigilan muy de cerca
cuando tienes carnet de piloto. Si no te presentas envían enseguida a un visitador
social de la Asociación de Veteranos con un cuestionario. Viene provisto de un
formulario que dice más o menos lo siguiente: a) Estudie el medio ambiente en que
vive, b) ¿Parece deprimido el sujeto? Y sigue más o menos por el estilo
indefinidamente.
—Tú puedes responder a eso.
—Una sola llamada a la Agencia Federal de Aviación, una estúpida sugestión de
que no estoy perfectamente bien, y listo. Me quitan el carnet de piloto. ¿Y qué crees
que pasaría si el visitador social decide investigar el garaje? —Bebió un trago de jugo
de naranja—. Además quiero ver una vez más a los empleados.
Dahlia estaba parada junto a la ventana y los tibios rayos del sol calentaban su
cuello y su mejilla.
—¿Cómo te sientes?
—¿Te refieres a si estoy un poco loco hoy? Pues en honor a la verdad no lo estoy.
—No quería decir eso.
—Por supuesto que no. Todo lo que tengo que hacer es entrar con uno de ellos a
una pequeña oficina donde me dirá qué cosas nuevas piensa hacer el gobierno por mí.
—Algo extraño se ocultaba en la mirada de Lander.
—Muy bien, ¿estás realmente loco hoy? ¿Piensas echar todo a perder? ¿Vas a
agarrar por el cuello a uno de los empleados de la Asociación de Veteranos y
estrangularlo para que los otros se hagan cargo de ti? Entonces podrás sentarte
cómodamente en una celda y cantar y masturbarte. «Dios bendiga a América y a
Nixon».
Había accionado dos gatillos simultáneamente. Antes lo había hecho por separado
y ahora quería observar cuáles eran las consecuencias de ese doble accionar.
Lander tenía una aguda memoria. A veces fruncía el ceño al recordar despierto
cosas del pasado. Y muchas veces lo hacían gritar cuando dormía.
Masturbación: el guardia norvietnamita que lo sorprendió masturbándose en

su celda y lo obligó a hacerlo luego delante de los demás.
«Dios Bendiga a América y a Nixon». El cartel escrito a mano y que un
oficial acercó a las ventanillas del C-141 en Clark, base de la Fuerza Aérea
en las Filipinas, cuando los prisioneros de guerra regresaban a su país.
Lander, que estaba sentado del otro lado del pasillo, lo había leído de atrás
para adelante mientras el sol se reflejaba a través del papel.
Miró a Dahlia con ojos velados. Su boca se abrió ligeramente y su cara pareció
aflojarse. Ese era el momento peligroso. Los segundos parecían eternos mientras las
partículas de polvo bailaban a la luz del sol, revoloteaban alrededor de Dahlia y de la
fea arma corta escondida debajo de la cama.
—No precisas liquidarlos de uno en uno, Michael —dijo suavemente—. Y
tampoco precisas hacer lo otro. Yo quiero hacértelo en tu lugar. Me encanta hacerlo.
Estaba diciendo la verdad. Lander lo sabía. Sus ojos se abrieron nuevamente y en
un instante dejó de oír los latidos de su corazón.
Pasillos sin ventanas. Michael Lander caminaba en medio del aire viciado de las
oficinas de esa repartición gubernamental, recorriendo interminables corredores por
los que la lustradora de pisos había dejado sus huellas de pared a pared. Guardias
vestidos con el uniforme azul de la General Services Administration revisaban
paquetes. Lander no tenía ningún paquete.
La recepcionista estaba leyendo una novela titulada La enfermera que quería
casarse.
—Me llamo Michael Lander.
—¿Sacó un número?
—No.
—Tome un número —dijo la recepcionista.
Agarró una ficha redonda con un número de una bandeja que estaba sobre el
escritorio.
—¿Cuál es su número?
—El treinta y seis.
—¿Cómo se llama?
—Michael Lander.
—¿Incapacidad?
—No. Se supone que debo presentarme hoy —respondió entregándole la carta de
la Administración de Veteranos.
—Tome asiento por favor. —Y dirigiéndose al micrófono que tenía junto a ella
llamó—: Diecisiete.
El diecisiete, un hombre joven y desaliñado vestido con una chaqueta vinílica,
pasó junto a Lander y se introdujo en el cuarto situado detrás de la secretaria.
La mitad de los cincuenta asientos que había en la sala de espera estaban
ocupados. La mayor parte de los hombres eran bastante jóvenes, antiguos miembros
de las fuerzas especiales, que parecían tan desaseados con sus ropas de civil como lo
eran cuando llevaban uniformes. Lander podía imaginarlos jugando con la máquina
tragamonedas en una terminal de autobús vestidos con sus equipos de la Clase A.
Frente a Lander estaba sentado un hombre que tenía una reluciente cicatriz sobre
la sien. Trataba de cubrirla con el pelo. Cada dos minutos sacaba un pañuelo del
bolsillo y se sonaba.
El que estaba sentado junto a Lander permanecía sumamente quieto, con las
manos apoyadas sobre los muslos. Lo único que movía eran los ojos. No permanecían
quietos ni un segundo, siguiendo los movimientos de todos los que pasaban por el
cuarto. A menudo tenía que desviarlos muchísimo, porque se negaba a girar la
cabeza.
Harold Pugh esperaba a Lander en una de las numerosas oficinas situadas detrás
de la recepcionista. Harold Pugh era secretario general con perspectivas de ascender.
Que lo hubieran asignado a la sección especial dedicada a prisioneros de guerra era
para él motivo de orgullo.
Su nueva designación traía consigo aparejado un copioso material literario. Entre
tantos papeles figuraba un folleto escrito por el consultor psicológico del cirujano
general de la Fuerza Aérea. El panfleto decía lo siguiente: «Es imposible que un
hombre sometido a graves abusos, aislamientos y privaciones no desarrolle un estado
depresivo originado en una tremenda ira reprimida durante un largo período de
tiempo. Es sencillamente una cuestión de cuándo y cómo aparecerá y se manifestará
la reacción depresiva».
Pugh tenía intenciones de leer todos los panfletos cuando tuviera tiempo. La hoja
de servicios del ejército que tenía sobre su escritorio era realmente impresionante.
Mientras esperaba a Lander le echó nuevamente una mirada.
Lander, Michael J. 0214578603. Corea. Escuela de Oficiales de la Marina.

Excelentes calificaciones. Entrenamientos en dirigibles en Lakehurst, N. J.,
1954. Clasificaciones excepcionales. Recomendado para investigaciones en
formaciones de hielo. Expedición polar de la Marina en 1956. Trasladado a
Administración cuando la Marina suspendió el proyecto con dirigibles en
1964. Se ofreció como voluntario para helicópteros en 1964. Vietnam. Dos
periodos. Derribado el 10 de febrero de 1967 en las proximidades de Dong
Hoi. Prisionero de guerra durante seis años.
Pugh pensó que era algo curioso que un oficial con una hoja de servicios como la de
Lander decidiera renunciar a su cargo. Había algo raro en eso. Pugh recordaba las
audiencias a puerta cerrada cuando regresaron los prisioneros de guerra. Mejor no
preguntarle a Lander el motivo de su renuncia.
Miró su reloj. Eran las quince y cuarenta. El sujeto estaba atrasado. Oprimió un
botón del teléfono que estaba sobre su escritorio y le respondió la recepcionista.
—¿No ha llegado todavía el señor Lander?
—¿Quién, señor Pugh?
—Lander. Lander. Es uno de los especiales. Recuerde que tiene instrucciones de
hacerlo pasar en cuanto llegue.
—Sí, señor Pugh. Haré exactamente eso.
La recepcionista reanudó nuevamente la lectura de la novela. A las quince y
cincuenta cogió por casualidad la carta de Lander al buscar algo con qué marcar el
libro. El nombre le llamó la atención.
—Treinta y seis. Treinta y seis. —Llamó a la oficina de Pugh y le dijo—: Aquí
está el señor Lander.
Pugh experimentó una ligera sorpresa al ver a Lander. Vestido con el uniforme de
comandante de vuelo de una aeronave civil, su aspecto era el de un tipo ágil. Se
movía rápidamente y su mirada era directa. Pugh había imaginado que tendría que
vérselas con uno de esos sujetos de mirada vacía.
Lander no experimentó sorpresa alguna por el aspecto de Pugh. Había odiado a
los funcionarios durante toda su vida.
—Parece en muy buen estado, comandante. Me aventuraría a decir que ha
regresado en muy buenas condiciones.
—Así es.
—Estoy seguro de que debe sentirse muy contento de estar nuevamente con su
familia.
Lander sonrió. Pero sus ojos no participaron de la sonrisa.
—Tengo entendido que mi familia está muy bien.
—¿No viven con usted? Tenía la impresión de que usted era casado, veamos un
poco qué es lo que dice aquí. En efecto. ¿Padre de dos hijos?
—Así es, tengo dos hijos. Pero soy divorciado.
—Lo siento. Mucho me temo que el que se ocupaba antes de su caso, el señor
Gorman, dejó muy pocas notas. —Gorman había sido alejado de ese puesto por
incompetencia.
Lander observaba atentamente a Pugh sonriendo ligeramente.
—¿Cuándo se divorció, comandante Lander? Tengo que poner esto al día —Pugh
parecía una vaca pastando plácidamente al borde de un pantano sin presentir lo que
estaba oculto en las sombras desde donde soplaba el viento espiándolo.
De repente Lander comenzó a hablar de cosas en las que nunca podía pensar.
Nunca podía pensar.
—La primera vez que inició los trámites fue dos meses antes de que me soltaran.
Cuando las conversaciones en París se estancaron en vísperas de las elecciones, me
parece. Pero no siguió adelante con el juicio. Se fue de casa un año después de mi
regreso. No se aflija, Pugh, por favor, el gobierno hizo todo lo que pudo.
—Estoy seguro, pero debe...
—Un oficial de la marina vino varias veces a tomar té con Margaret después de
que me capturaron para aconsejarla. Existe un procedimiento clásico para preparar a
las esposas de los prisioneros de guerra como usted debe saberlo.
—Supongo que a veces...
—Le explicó que existe un marcado porcentaje de homosexualidad e impotencia
entre los prisioneros de guerra liberados. De modo que debía saber qué esperar
¿comprende? —Lander quería detenerse. Tenía que detenerse.
—Es mejor dejar...
—Le dijo que las posibilidades de readaptación a una vida normal de un
prisionero de guerra eran del cincuenta por ciento. —Lander sonreía ampliamente en
ese momento.
—Pero estoy seguro, comandante, de que deben haber existido otros motivos.
—Oh, por supuesto, ya había conquistado a otro, si es a eso a lo que se refiere. —
Lander rió sintiendo el viejo aguijón que lo atravesaba, y advirtiendo cómo
aumentaba la presión detrás de sus ojos. No tienes que liquidarlos de uno en uno,
Michael. Siéntate en una celda, canta y mastúrbate.
Lander cerró los ojos para no ver la vena que latía en el cuello de Pugh.
Pugh reaccionó riéndose con Lander, tratando de congraciarse con él. Pero se
sintió ligeramente ofendido en su puritanismo por esas vulgares referencias al sexo.
Dejó de reír justo a tiempo. Y eso fue lo que le salvó la vida.
Cogió nuevamente el legajo y le preguntó:
—¿Le brindaron algún tipo de indicaciones al respecto?
Lander se había tranquilizado un poco.
—Oh, sí. Estuve hablando con un psiquiatra del hospital Naval de St. Alban.
Mientras bebía un buen trago.
—Si precisa otro consejo puedo hacer los arreglos necesarios para ello.
Lander guiñó el ojo.
—Mire, señor Pugh, usted es un hombre de mundo como yo. Son cosas que
pasan. El motivo de mi visita era para tratar de conseguir alguna clase de
compensación por esta mano —manifestó al tiempo que exhibía su mano
desfigurada.
Pugh pisaba ahora terreno conocido. Sacó del legajo de Lander el formulario 214.
—Tendremos que encontrar alguna forma, ya que evidentemente no está
incapacitado, pero —le retribuyó el guiño a Lander y prosiguió—: Nos ocuparemos
de usted.
Eran las cuatro y media de la tarde cuando Lander salió del edificio de la
Asociación de Veteranos al viciado aire vespertino de Manhattan y se encontró con
que ya estaban llenas las calles con la gente que volvía de sus trabajos. Sentía que le
corría un sudor frío por la espalda mientras observaba desde los escalones de la
entrada la muchedumbre de empleados de la industria del vestido que se dirigían
rápidamente a la boca del metro de la calle veintitrés. No podía unirse a ellos y viajar
encerrado en el tren.
Muchos de los empleados de la Asociación de Veteranos salían más temprano de
su trabajo. Un buen número de ellos se agolparon frente a las puertas del edificio y lo
empujaron contra la pared. Sentía ganas de pelear. El recuerdo de Margaret se
presentó violentamente, le parecía estar oliéndola y tocándola. Tener que hablar de
ella del otro lado de un escritorio de oficina. Tenía que pensar en otra cosa. En el
silbido de la tetera. No, en eso no, por el amor de Dios. Sintió entonces un dolor
agudo en el colon y metió la mano en el bolsillo para tomar una pastilla de Lomotil.
Demasiado tarde para el Lomotil. Tendría que buscar un baño. Rápido. Regresó a la
sala de espera, y el aire de la habitación chocó contra su cara como si fuera una
telaraña. Estaba pálido y el sudor perlaba su frente cuando entró al pequeño toilette.
El único inodoro estaba ocupado y había un hombre esperando junto a la puerta.
Lander dio media vuelta y regresó a la sala de espera. Colon espasmódico, decía su
ficha médica. No le habían recetado ningún remedio. Descubrió el Lomotil por su
propia cuenta.
¿Por qué demonios no tomé antes una pastilla?
El hombre que movía solamente los ojos miró a Lander desde lejos sin girar la
cabeza. Lander sentía en esos momentos oleadas de dolor en sus intestinos, sus
brazos se cubrieron con piel de gallina y comenzó a hacer arcadas.
El portero gordo manoteó las llaves e hizo pasar a Lander al baño de los
empleados. Mientras esperaba afuera no podía oír los sonidos desagradables. Lander
miró finalmente hacia el techo de Celotex. Las lágrimas provocadas por los vómitos
corrían por sus mejillas.
Se acuclilló durante un instante a un lado del camino, mientras lo observaban los
guardias que lo acompañaban durante la marcha forzada a Hanoi.
Era lo mismo, lo mismo. De repente oyó el silbido de la tetera.
—Idiotas —musitó Lander—. Idiotas —repitió secándose la cara con su mano
deformada.
Dahlia, que había estado muy atareada durante todo el día con las tarjetas de crédito
de Lander, estaba esperándolo en la plataforma cuando se apeó del tren local. Lo vio
bajar los escalones con cuidado y comprendió que estaba tratando de no sacudir sus
tripas.
Llenó un vaso de papel con agua del surtidor y sacó un frasquito de su cartera. El
agua se volvió lechosa al echarle unas gotas del calmante.
No la vio hasta que se le acercó con el vaso en la mano.
Tenía gusto amargo y le dejó ligeramente adormecidos los labios y la lengua. El
opio comenzó a hacer efecto antes de que subieran al coche y el dolor desapareció a
los cinco minutos. Se metió en cama en cuanto llegó a la casa y durmió tres horas.
Lander se despertó algo confuso y exageradamente prevenido. Sus defensas
comenzaron a funcionar y su mente rechazó imágenes dolorosas a gran velocidad.
Sus pensamientos se concentraron en las inofensivas imágenes pintadas entre los
timbres y chicharras. Podía estar tranquilo porque hoy no había echado todo a perder.
La tetera... su cuello se puso tieso. Sentía un escozor entre los hombros y la
columna en un lugar que no podía alcanzar. Le era imposible mantener los pies
quietos.
La casa estaba completamente a oscuras, los fantasmas listos para moverse a una
indicación de su mente. De repente vio desde la cama una luz vacilante que subía la
escalera. Dahlia llevaba una vela en su mano y su sombra se proyectaba gigantesca
contra la pared. Estaba vestida con un negligé negro, largo hasta el suelo que la
cubría completamente, y sus pies descalzos no hacían ruido al caminar. En ese
momento estaba parada junto a él, y la luz de la vela se reflejaba como un diminuto
punto rojo en sus inmensos ojos negros. Estiró la mano.
—Ven, Michael. Ven conmigo.
Lo guió, caminando lentamente por el pasillo oscuro, sin apartar los ojos de su
cara. El pelo oscuro caía sobre sus hombros. Caminaba de espaldas, y sus pies
blancos asomaban por debajo del dobladillo del negligé. Retrocedió hasta lo que
había sido el cuarto de juegos y que había estado desocupado durante esos siete
meses. Lander pudo ver a la luz de la vela una gran cama en el fondo del cuarto y las
paredes cubiertas por pesadas cortinas. Una oleada de incienso chocó contra su rostro
y la pequeña llama azul de una lámpara de alcohol osciló sobre una mesa junto a la
cama. No era ya el cuarto en el que Margaret había... no, no, no.
Dahlia depositó la vela junto a la lámpara y con gran suavidad le quitó a Lander
la chaqueta del pijama. Le deshizo el lazo y se arrodilló para quitarle los pantalones,
rozándole los muslos con el pelo.
—Estuviste tan fuerte, hoy. —Dijo empujándolo suavemente hacia la cama.
Sintió el frescor de la seda bajo su espalda y el aire fresco castigó suavemente sus
genitales.
Permaneció acostado mirándola encender dos velas y colocarlas en dos
candeleros contra la pared. Le alcanzó luego la delgada pipa de haschich y se quedó
parada a los pies de la cama, mientras las sombras de las velas se agitaban a sus
espaldas.
Lander sintió que caía dentro de esos ojos sin fondo. Recordó cuando era niño y
se acostaba sobre el pasto durante las claras noches de verano, mirando un cielo que
inesperadamente había adquirido dimensiones y profundidad. Mirando hasta que
dejaba de ser algo allá arriba y él comenzaba a caer entre las estrellas.
Dahlia se quitó el negligé y quedó frente a él, espléndida en su desnudez.
La visión de su cuerpo lo impresionó tal como lo había impresionado la primera
vez, y sintió un nudo en la garganta. Dahlia tenía unos pechos grandes, sus curvas no
eran las curvas de una vasija sino las de una cúpula, y estaban separados por una
profunda hendidura aun cuando no usaba sujetador. Sus pezones se oscurecieron al
erguirse. La luz de las velas acariciaba sus montes y valles, era opulenta, pero no
repulsiva.
Lander sintió un dulce estremecimiento cuando se volvió para agarrar un frasco
de aceite de oliva que estaba sobre la lámpara de alcohol y la luz jugueteó
caprichosamente sobre su cuerpo. Se arrodilló poniendo una pierna a cada lado de él,
comenzó a friccionar su pecho y vientre con el óleo tibio, mientras sus pechos se
balanceaban ligeramente durante la operación.
Su vientre se redondeó ligeramente al inclinarse hacia adelante y retroceder
nuevamente hacia el oscuro triángulo.
Su erección no se demoró y mientras ella alcanzaba el orgasmo, sus ojos
permanecieron fijos como los de un felino sobre la cara de Lander.
3
Un sonido semejante al de un trueno estremeció el aire del cuarto y la luz de las velas
titiló, pero Dahlia y Lander, concentrados el uno en el otro, no lo advirtieron. Era un
ruido común, producido por el último jet en su vuelo diario de Nueva York a
Washington. El Boeing 727 pasaba a 1800 metros sobre Lakehurst y continuaba
ascendiendo.
Esa noche llevaba a bordo al cazador. Era un hombre de espaldas anchas vestido
con un traje marrón, sentado junto al pasillo, detrás del ala. La azafata estaba
cobrando los pasajes. Le entregó un billete nuevo de cincuenta dólares. La muchacha
frunció el ceño.
—¿No tiene nada más pequeño?
—Para dos billetes —dijo señalando al hombre grandote que dormía junto a él—.
El de él y el mío. —Tenía un acento que la azafata no conseguía situar. Decidió que
debía ser alemán u holandés. Pero estaba equivocada.
Era el mayor David Kabakov, del Mossad Aliyah Beth, el servicio secreto israelí,
y esperaba que los otros tres hombres sentados detrás de él del otro lado del pasillo
tuvieran billetes más pequeños para pagar sus pasajes. De lo contrario la azafata
podría recordarlos. Pensó que debía haberse ocupado de eso en Tel Aviv. La
combinación para tomar el otro avión en el aeropuerto Kennedy no le había dado
tiempo para buscar cambio. Era un pequeño error, pero le fastidiaba. El mayor
Kabakov había vivido hasta los treinta y siete años porque no solía cometer errores.
El sargento Robert Moshevsky roncaba suavemente, sentado junto a él con la
cabeza echada hacia atrás. Ni Kabakov ni Moshevsky habían dejado entrever durante
el largo viaje desde Tel Aviv, que conocían a los otros tres hombres instalados detrás
de ellos, a pesar de que habían trabajado juntos durante años. Los tres eran
corpulentos, con rostros en los que el tiempo había dejado sus huellas y estaban
vestidos con trajes discretos, algo amplios. Integraban lo que el Mossad denominaba
«un equipo de incursión táctica». En América del Norte se llamarían una fuerza de
choque.
Kabakov había dormido muy poco durante los tres días transcurridos desde que
mató a Hafez Najeer en Beirut, y sabía que tendría que dar una detallada información
en cuanto llegara a la capital norteamericana. El Mossad analizó el material que había
juntado después de la operación contra los integrantes del Septiembre Negro y actuó
inmediatamente después de oír la grabación. Hubo una rápida conferencia en la
embajada norteamericana, de resultas de la cual Kabakov fue enviado a Occidente.
Durante la reunión mantenida en Tel Aviv por los servicios de inteligencia
israelíes y norteamericanos quedó perfectamente entendido que Kabakov sería
enviado a los Estados Unidos para ayudar a los norteamericanos a determinar si
existía un peligro y para ayudarlos a identificar a los terroristas si podían ser
localizados. Sus instrucciones eran muy precisas.
Pero el alto mando del Mossad le había dado una directiva adicional. Impedir
cualquier operación árabe por cualquier medio.
Las negociaciones para la venta a Israel de nuevos Phantom y Skyhawks habían
alcanzado un punto crítico y las presiones árabes para impedir dicha venta se veían
intensificados por la escasez de petróleo en Occidente. Israel necesitaba esos aviones.
Los tanques árabes iniciarían la marcha el primer día que los Phantoms no
sobrevolaran el desierto.
Una catástrofe de envergadura dentro de los Estados Unidos inclinaría la balanza
del poder a favor de los aislacionistas norteamericanos. La ayuda a Israel no debería
tener un precio muy alto para los estadounidenses.
Tanto el Departamento de Estado israelí como el norteamericano ignoraban la
presencia de los tres hombres sentados detrás de Kabakov. Se instalarían en un
apartamento en las cercanías del aeropuerto internacional y esperarían a que él los
llamara. Kabakov confiaba en que no sería necesario realizar la llamada. Prefería
encargarse discretamente del asunto.
Kabakov esperaba que los diplomáticos no interfirieran en el asunto. Desconfiaba
de los políticos y de los diplomáticos.
Su posición y su actitud se reflejaban en sus rasgos esclavos: ásperos pero
inteligentes.
Kabakov pensaba que los judíos descuidados morían jóvenes y que los débiles
terminaban detrás de cercas de alambre. Era un hijo de la guerra, había tenido que
huir de Latvia con su familia justo antes de la invasión alemana y después tuvo que
huir de los rusos. Su padre murió en Treblinka. Su madre los llevó a él y a su
hermana a Italia, pero ese viaje le costó la vida. El fuego que le dio ánimos para
llegar a Trieste, consumió sus entrañas.
Cuando Kabakov recordaba al cabo de treinta años el camino a Trieste, lo hacía
viendo el brazo de su madre interrumpiendo diagonalmente su visión, mientras
caminaba sujetándolo de la mano, y su codo, sobresaliendo en el brazo delgado,
evidente a través de los harapos con que se cubría. Recordaba también su cara, casi
incandescente al despertar a su hijos antes de que las primeras luces alcanzaran la
zanja donde dormían.
Cuando llegó a Trieste los entregó a la resistencia sionista y murió en un zaguán
del otro lado de la calle.
David Kabakov y su hermana llegaron a Palestina en 1946 y dejaron entonces de
huir. Cuando cumplió diez años hizo de correo para el Palmach y peleó en la defensa
del camino que unía Tel Aviv con Jerusalén.
Después de veintisiete años de guerra Kabakov conocía mejor que cualquier otro
hombre el valor de la paz. No odiaba al pueblo árabe, pero creía que tratar de
negociar con Al Fatah era una estupidez. Esa era la palabra que empleaba cuando era
consultado al respecto por sus superiores, lo que no ocurría muy a menudo.
El Mossad consideraba a Kabakov como un buen oficial del servicio de
inteligencia, y su hoja de servicios en combates era extraordinaria y había alcanzado
demasiados éxitos en el campo de batalla para ser confinado al trabajo de una oficina.
Pero en el campo de batalla corría el riesgo de ser capturado y por ese motivo había
sido excluido obligatoriamente de las deliberaciones internas del Mossad. Figuraba
en la rama ejecutiva del servicio de inteligencia, luchando una y otra vez contra las
fortificaciones de Al Fatah en el Líbano y Jordania. Las altas esferas del Mossad lo
apodaban «la solución final».
Pero nadie se lo había dicho en su cara.
Las luces de Washington pasaron debajo del ala del avión mientras ingresaba a la
zona de tráfico del aeropuerto internacional. Kabakov alcanzó a distinguir el
Capitolio, cuya blancura resaltaba por la luz de los poderosos reflectores. Se preguntó
para sus adentros si no sería el Capitolio el blanco elegido.
Los dos hombres que esperaban en la pequeña sala de conferencias de la
embajada israelí estudiaron detenidamente a Kabakov cuando entró acompañado por
el embajador Yoachim Tell. Cuando Sam Corley del FBI vio al mayor israelí, recordó
a un capitán de los Ranger, que había sido su jefe en el destacamento de Fort
Benning.
Fowler, de la CIA, no había realizado nunca el servicio militar, y Kabakov le hizo
pensar en un perro bulldog. Ambos hombres habían estudiado apresuradamente el
curriculum del israelí, pero éste trataba en su mayor parte, de la actuación que le
había correspondido durante la guerra de los seis días y la guerra de octubre, viejas
copias Xerox de la sección de la CIA relacionada con el Medio Oriente. Recortes en
los que podían leerse títulos como «Kabakov, el Tigre del Paso Mitla».
El embajador Tell que seguía llevando todavía su traje de etiqueta después de
asistir a una recepción de la embajada, procedió a realizar las presentaciones.
El auditorio quedó en silencio y Kabakov oprimió el botón de su pequeño
grabador. La voz de Dahlia Iyad quebró el silencio.
—Ciudadanos de Norteamérica...
Cuando la grabación terminó, Kabakov comenzó a hablar lenta y
cuidadosamente, eligiendo las palabras.
—Creemos que el Ailul al Aswad, o sea Septiembre Negro, está preparándose
para dar un golpe aquí. En esta oportunidad, no están interesados en rehenes,
negociaciones o acciones teatrales. Buscan un gran número de víctimas, quieren que
todos ustedes se sientan asqueados. Pensamos que el plan está bastante adelantado y
suponemos que esta mujer es la principal ejecutora. —Hizo una pausa—. Suponemos
también que se encuentra actualmente en este país.
—Pues entonces debe tener otra información para completar la grabación —dijo
Fowler.
—Es completa por el hecho de que sabemos que quieren dar un golpe aquí por las
circunstancias en que fue encontrada la grabación. Lo intentaron antes —dijo
Kabakov.
—¿Sacó usted la grabación del apartamento de Najeer después de haberlo
asesinado?
—En efecto.
—¿No lo interrogó primero?
—Habría sido totalmente inútil tratar de interrogar a Najeer.
Sam Corley vio la ira reflejada en el rostro de Fowler. Corley estudió el legajo
que tenía frente a él.
—¿Qué le hace pensar que la que hizo la grabación fue la mujer que vio usted en
el cuarto?
—Porque Najeer no tuvo tiempo de guardarla en un lugar seguro —dijo Kabakov
—. No era un hombre descuidado.
—No fue lo suficientemente cuidadoso como para evitar que usted lo matara —
interpuso Fowler.
—Najeer duró bastante —manifestó Kabakov—. Lo suficiente como para que
ocurriera lo de Munich y lo del aeropuerto de Lod, demasiado tiempo. Y si ustedes no
andan ahora con cuidado volarán por el aire piernas y brazos norteamericanos.
—¿Por qué supone que el plan va a seguir en marcha a pesar de que Najeer esté
muerto?
Corley levantó la vista del papel que estaba examinando y decidió responderle a
Fowler.
—Porque la grabación era peligrosa. Debe haber sido prácticamente el último
paso del golpe. Las órdenes ya debían haber sido impartidas. ¿Estoy en lo cierto,
mayor?
Kabakov sabía reconocer un experto en interrogaciones cuando veía uno. Corley
se había convertido en el abogado.
—Exactamente —respondió.
—La operación podía haber sido montada en otro país y trasladada aquí en el
último momento —explicó Corley—. ¿Por qué piensa que está instalada aquí la
mujer?
—El apartamento de Najeer había sido vigilado durante un buen tiempo —
explicó Kabakov—. No fue vista en Beirut antes o después de la noche de la
incursión. Dos lingüistas del Mossad llegaron a la misma conclusión: debe haber
aprendido inglés de niña con alguien de origen británico, pero ha sido expuesta luego
durante uno o dos años al inglés que se habla en Norteamérica. En el cuarto se
encontraron además, ropas de origen norteamericano.
—A lo mejor era simplemente un correo, esperando que Najeer le diera las
instrucciones finales —dijo Fowler—. Podían impartirse órdenes desde cualquier
parte.
—Si hubiera sido solamente un correo, nunca habría tenido oportunidad de
conocer el rostro de Najeer —aclaró Kabakov—. El grupo de Septiembre Negro está
dividido en células como si fuera un nido de avispas. La mayor parte de sus agentes
solamente conocen a uno o dos miembros de la organización.
—¿Por qué no mató también a la mujer, mayor? —Fowler hizo la pregunta sin
mirar a Kabakov. Si lo hubiera mirado no lo habría hecho durante mucho rato.
El embajador habló entonces por primera vez.
—Porque no había motivos que justificaran matarla en ese momento, señor
Fowler. Espero que no llegue a desear que lo hubiera hecho.
Kabakov parpadeó una vez. Esos hombres no comprendían el peligro que corrían.
No querían ser prevenidos. Kabakov vio detrás de sus ojos al ejército árabe
avanzando por el Sinaí y marchando en las ciudades, desalojando a los civiles judíos.
Porque no tenían aviones. Porque los norteamericanos se habían desanimado. Porque
él no había matado a esa mujer. Sus numerosas victorias se convirtieron en cenizas.
El hecho de que no podía haber adivinado que la mujer era un personaje importante
no lo excusaba en lo más mínimo ante sus propios ojos. La misión de Beirut no había
sido perfecta.
Kabakov miró a Fowler.
—¿Tiene usted un curriculum sobre Hafez Najeer?
—Figura en una lista de oficiales de Al Fatah.
—Junto con mi informe figura su historial completo. Le sugiero que mire las
fotografías, señor Fowler. Fueron tomadas después de algunas de las primeras
acciones de Najeer.
—He visto ya muchas atrocidades.
—Pero ninguna como éstas. —La voz del israelí subió de tono.
—Hafez Najeer ha muerto, mayor Kabakov.
—Y lo bueno quedó enterrado junto con sus huesos, Fowler. Si no encontramos a
esta mujer, Septiembre Negro se encargará de refregarle la nariz en las entrañas.
Fowler miró al embajador como si esperara que éste interviniera, pero los ojos
pequeños e inteligentes de Yoachim Tell tenían una expresión dura. Apoyaba a
Kabakov.
Cuando el mayor habló nuevamente su voz sonó demasiado suave.
—Tiene que creerme, señor Fowler.
—¿La reconocería si la viera otra vez, mayor? —preguntó Corley.
—Sí.
—¿Por qué se trasladaría a Beirut si estaba asignada aquí?
—Necesitaría algo que no podía conseguir aquí. Algo que solamente podía darle
Najeer, y debía tener que confirmarle algo personalmente para poder obtenerlo. —
Kabakov no estaba muy satisfecho porque sabía que esa explicación era algo vaga.
Estaba descontento también por haber usado tres veces seguidas la palabra «algo».
Fowler abrió la boca pero Corley lo interrumpió.
—Debían ser armas.
—Traer armas aquí es como llevar arena al desierto —replicó Fowler
pesarosamente.
—Debía tratarse de armamentos o acceso a otra célula o a algún agente
importante —prosiguió Corley—. Pero dudo que necesitara ponerse en contacto con
un agente. Según tengo entendido, el servicio de inteligencia de la RAU aquí deja
mucho que desear.
Así es —interpuso el embajador—. El ordenanza de la embajada les vende el
contenido de mi papelera. Y le compra a su vez al ordenanza de ellos, el contenido de
la suya. Nos encargamos de llenar el nuestro con cartas sin importancia y
correspondencia falsa. El de ellos está lleno de intimaciones de sus acreedores y
avisos de inusuales productos de goma.
La reunión se prolongó durante otros treinta minutos hasta que los
norteamericanos se pusieron de pie para marcharse.
—Trataré de que esto figure en la agenda de Langley mañana por la mañana —
dijo Corley.
—Si ustedes quisieran, yo podría...
Fowler interrumpió a Kabakov.
—Bastará con su informe y la grabación, mayor.
Los norteamericanos salieron de la embajada pasadas las tres.
—Cuidado que vienen los árabes —le dijo Fowler a Corley mientras caminaban
hasta sus coches.
—¿Qué piensas de todo esto?
—No siento ninguna envidia por ti al pensar que mañana vas a hacerle perder el
tiempo a Bennett con este asunto —dijo Fowler—. Si andan por aquí algunos locos
sueltos, la Agencia no tiene nada que ver con ellos. Nada de tonterías en los Estados
Unidos. —La CIA estaba restañando todavía sus heridas después del escándalo de
Watergate—. Te avisaremos si la sección dedicada al Oriente Medio descubre algo.
—¿Por qué estabas tan quisquilloso allí dentro?
—Estoy cansado de esto —respondió Fowler—. Hemos trabajado con los
israelitas en Roma, Londres, París e inclusive una vez en Tokio. Descubres un árabe
sospechoso, les pasas el dato y ¿qué pasa? ¿Tratan de detenerlo? No. ¿Lo vigilan? Sí.
Lo suficiente para averiguar quiénes son sus amigos. Y luego dan un gran golpe. Los
árabes son liquidados y tú te quedas mirando.
—No era preciso que enviaran a Kabakov —dijo Corley.
—Claro que sí. No sé si habrás advertido que el agregado militar no estaba
presente. Ambos sabemos que trabaja para el servicio secreto. Pero está ocupándose
de la venta de los Phantom. No quieren relacionar oficialmente las dos cosas.
—¿Estarás mañana en Langley?
—Firme como una roca. No dejes que Kabakov te meta en un lío.
El servicio de inteligencia norteamericano se reúne todos los jueves por la mañana en

un cuarto sin ventanas y protegido con paneles de plomo en el cuartel general de la
Central Intelligence Agency en Langley, Virginia. En dicha reunión están
representadas la CIA, el FBI, la National Security Agency, el Servicio Secreto, la
National Reconnaissance Office y los consejeros militares del servicio de inteligencia
de los jefes del Estado Mayor. Se llama a otros especialistas cuando es necesario. La
agenda tiene una lista de catorce oradores. Hay muchos temas que discutir y el
tiempo está estrictamente limitado.
Corley habló durante diez minutos. Fowler cinco y el representante de la sección
subversiva de Inmigración y Naturalización, menos tiempo todavía.
Kabakov estaba esperando en la pequeña oficina de Corley en la casa central del
FBI cuando éste regresó de la reunión.
—Tengo que darle las gracias por haber venido —dijo Corley—. El secretario de
Estado le dará las gracias al embajador y nuestro embajador en Tel Aviv a Yigal
Allon.
—No tiene por qué, pero dígame ahora qué es lo que piensa hacer.
—Poco y nada —dijo Corley encendiendo su pipa—. Fowler llevó un montón de
grabaciones registradas en la radio de El Cairo y en la de Beirut. Dijo que eran
amenazas de distintas clases pero que no llegaron nunca a nada. La Agencia está
haciendo un estudio de la voz de la grabación para compararla con las otras.
—Esta grabación no es una amenaza. Iba a ser usada después.
—La Agencia está verificando su procedencia en el Líbano.
—La CIA consigue la misma dudosa información en el Líbano que conseguimos
nosotros, y prácticamente de las mismas personas —dijo Kabakov—. El tipo de
noticia que aparece a las dos horas en los periódicos.
—A veces inclusive antes de dos horas —respondió Corley—. Mientras tanto
puede entretenerse mirando las fotografías. Tenemos fichados alrededor de cien
simpatizantes de Al Fatah, gente que sospechamos que forman parte aquí del
movimiento 5 de julio. Inmigración y Naturalización no lo dicen pero tiene un
archivo sobre árabes extranjeros sospechosos. Tendrá que ir a Nueva York para verlo.
—¿Puede enviar una alerta general a las aduanas?
—Ya lo hice. Es nuestra mejor esperanza. Si se trata de una operación importante,
tendrán que traer la bomba del exterior, siempre y cuando se trate de una bomba —
manifestó Corley—. Durante los últimos dos años hemos tenido tres pequeñas
explosiones relacionadas al movimiento 5 de julio, todas en oficinas israelitas en
Nueva York. De eso...
—Usaron una vez plástico y las otras dos dinamita —acotó Kabakov.
—Exactamente. Está bien informado, ¿verdad? Aparentemente no debe haber
mucha facilidad para conseguir plástico aquí porque de lo contrario no habrían
acarreado dinamita ni explotarían tratando de obtener nitroglicerina.
—Ese movimiento está lleno de aficionados —interpuso Kabakov—. Najeer no
hubiera confiado en ellos para este proyecto. El armamento debe venir por separado.
Si no está ya aquí, ellos se encargarán de traerlo —el israelita se levantó y se dirigió a
la ventana—. ¿De modo que todo lo que piensa hacer su gobierno es permitirme el
acceso a unos archivos y alertar a los empleados de aduana sobre sujetos que intenten
entrar con una bomba?
—Lo siento, mayor, pero no sé qué otra cosa podríamos hacer con la información
que poseemos.
—Los Estados Unidos podrían pedirle a sus nuevos aliados egipcios que
presionaran a Khadafy en Libia. El financia el movimiento de Septiembre Negro. Ese
sinvergüenza les dio cinco millones del tesoro de su país como recompensa por el
asesinato de Munich. Quizás podría suspender la operación si Egipto insistiera lo
suficiente.
El coronel Muammar Khadafy, jefe del Comando del Consejo Revolucionario de
Libia estaba adulando nuevamente a Egipto en su afán de construir una sólida base de
poder. Era posible que en ese momento estuviera dispuesto a acceder a una petición
de Egipto si éste ejerciera suficiente presión.
—El Departamento de Estado no quiere meterse en el asunto —anunció Corley.
—El servicio de inteligencia norteamericano no cree que vayan a dar un golpe
aquí, ¿verdad Corley?
—No —respondió de mala gana Sam Corley—. Creen que los árabes no se
atreverán.
4
En esos momentos el carguero Leticia cruzaba el meridiano veintiuno rumbo a las
Azores y Nueva York. En la última bodega de proa descansaban cuatrocientos kilos
de plástico embalado en unos cajones grises.
Alí Hassan yacía semiinconsciente junto a los cajones en la total oscuridad de la
bodega. Una enorme rata estaba sobre su vientre y caminaba hacia su cara. Hacía tres
días que Hassan estaba tirado allí, herido de un balazo en el estómago por el capitán
Kemal Larmoso.
La rata estaba hambrienta pero no famélica. Al principio se había asustado al oír
los quejidos de Hassan, pero ahora oía solamente su respiración traqueal y hueca.
Estaba sobre la costra del hinchado estómago y luego de olfatear la herida avanzó por
el pecho.
Hassan sentía las uñas de las patas a través de la camisa. Debía esperar. En su
mano izquierda sujetaba una barra de hierro que había dejado caer el capitán Larmoso
cuando Hassan lo sorprendió inspeccionando los cajones. En la mano derecha tenía la
Walther PPK automática que había sacado demasiado tarde. Pero no pensaba utilizar
en ese momento la pistola. Alguien podría oír el disparo. Ese traidor de Larmoso
debía darlo por muerto cuando volviera nuevamente a la bodega.
El hocico de la rata estaba prácticamente tocando el mentón de Hassan. La difícil
respiración del hombre hacía estremecer los bigotes del roedor.
Hassan esgrimió la barra con todas sus fuerzas sobre su pecho y la sintió golpear
el flanco de la rata. Las uñas se incrustaron en su cuerpo cuando el animal pegó un
salto alejándose de él, y oyó cómo sonaban al correr sobre la cubierta metálica.
Transcurrieron varios minutos. Hassan sintió un débil crujido. Le pareció que
provenía del interior de la pernera del pantalón. Daba gracias por estar totalmente
insensible de la cintura para abajo.
Tenía permanentemente la tentación de matarse. Poseía fuerzas suficientes como
para ponerse la pistola en la sien. Y lo haría en cuanto se presentara Muhammad
Fasil. Pero custodiaría los cajones hasta que llegara ese momento.
Hassan no sabía cuánto tiempo hacía que estaba tirado allí en la oscuridad. Sabía
que su mente estaría despejada durante pocos minutos esta vez, y trató de pensar. El
barco estaba a poco más de tres días de las Azores cuando sorprendió a Larmoso
inspeccionando los cajones. Si Muhammad Fasil no recibía el telegrama que Hassan
había quedado en enviarle desde las Azores el 2 de noviembre, tendría dos días para
actuar antes de que zarpara nuevamente el Leticia, y las Azores eran la última escala
antes de Nueva York.
Fasil actuará, pensó Hassan. No voy a fallarle.
Cada sacudida del viejo motor Diesel del Leticia hacía vibrar los tablones de la
cubierta sobre los que tenía apoyada la cabeza. Ondas rojizas se extendían detrás de
sus ojos. Se esforzó por escuchar el ruido del motor y pensó que era el pulso de Dios.
El capitán Kemal Larmoso reposaba en su cabina, quince metros por encima de la
bodega donde yacía Hassan, y bebía una cerveza mientras escuchaba las noticias por
la radio. El ejército libanés y las guerrillas luchaban nuevamente. Bien, pensó. Mierda
para ambos.
Los libaneses eran una amenaza para sus papeles y las guerrillas para su vida.
Tenía que pagarles a ambos cada vez que hacía escala en Beirut, Tiro o Tobruk. No
tanto a los guerrilleros como a esos sinvergüenzas de la aduana libanesa.
Pero ahora estaba en la lista negra de los guerrilleros. Lo comprendió en el
momento en que Hassan lo sorprendió inspeccionando los cajones. Fasil y los demás
se encargarían de buscarlo cuando regresara a Beirut. Quizás los libaneses habían
aprendido la lección del rey Hussein y liquidarían a los guerrilleros. Entonces tendría
que pagar tributo a una sola facción. Estaba harto ya. «Llévalo allí». «Trae las
armas». «Mantén la boca cerrada». Como si no supiera lo que significaba mantener
la boca cerrada, pensó Larmoso. Mi oreja no está así por afeitarme
apresuradamente. Una vez encontró una mina adherida al casco del Leticia con el
fusible listo para entrar en funcionamiento si rehusaba cumplir con las exigencias de
los guerrilleros.
Larmoso era un hombre grande y peludo, cuyo olor corporal hacía lagrimear hasta
a los mismos miembros de su tripulación y su peso había desfondado prácticamente
su litera. Abrió otra botella de Sapporo con sus dientes y se quedó meditando
mientras la bebía, sin apartar la vista de una revista pornográfica italiana que colgaba
de la mampara.
Levantó luego la pequeña imagen de la virgen que estaba en el suelo junto a su
litera y la apoyó sobre su pecho. Tenía unas marcas donde la había raspado con su
cuchillo antes de adivinar qué era.
Larmoso conocía tres lugares donde podía convertir los explosivos en dinero.
Había un exiliado cubano en Miami con más contante y sonante que sentido común.
En la República Dominicana vivía un hombre que pagaba con cruzeiros brasileros
por cualquier cosa que detonara o explotara. Y el otro posible cliente era el gobierno
de los Estados Unidos de Norteamérica.
Habría una recompensa, por supuesto, pero Larmoso sabía que lograría además
otras ventajas al negociar con los norteamericanos. Quizás la aduana de ese país
olvidaría ciertos prejuicios que tenían en contra de él.
Larmoso abrió los cajones porque quería sacarle un poco de dinero a Benjamín
Muzi, el importador, para ajustar cuentas, y necesitaba saber el valor del contrabando
para tener una idea aproximada de lo que podía exigirle. Larmoso nunca había metido
mano en los embarques de Muzi, pero habían llegado a sus oídos unos insistentes
rumores de que Muzi pensaba retirarse del negocio con el Medio Oriente, y si eso
llegaba a suceder, las entradas ilícitas de Larmoso disminuirían considerablemente.
Quizás éste era el último embarque de Muzi y Larmoso quería sacar una buena
tajada.
Había esperado encontrarse con un extraordinario cargamento de haschich,
mercancía que Muzi compraba a menudo a los secuaces de Al Fatah. Pero en cambio
descubrió plástico, y entonces apareció Hassan enloquecido tratando de sacar su
pistola. El plástico era un asunto difícil, mucho más que las drogas, con las que un
amigo podía presionar al otro.
Larmoso esperaba que Muzi pudiera resolver el problema con las guerrillas y
poder percibir además una ganancia con el plástico. Pero Muzi iba a enfadarse
muchísimo con él por haber revisado los cajones.
Si no quería cooperar, si se negaba a pagarle y arreglar su situación con los
guerrilleros, entonces no tendría más remedio que guardarse el plástico y venderlo en
alguna otra parte. Mejor ser un fugitivo rico que pobre.
Pero primero tendría que hacer un inventario de lo que debía vender, y librarse de
algunas basuras que le incomodaban en la bodega.
Larmoso sabía que había herido gravemente a Hassan. Y le había dejado tiempo
suficiente para morir. Decidió envolverlo en una bolsa, y cuando llegaran al puerto de
Ponta Delgada donde quedaba solamente un vigía en el ancla, tirarlo por la borda en
las aguas profundas al salir de las Azores.
Muhammad Fasil llamó cada hora a la oficina receptora de telegramas en Beirut. Al

principio tenía esperanzas de que el cable de las Azores estuviera algo demorado.
Anteriormente llegaban siempre al mediodía. Había recibido tres telegramas, uno de
Benghazi, otro de Túnez y otro de Lisboa, mientras el viejo carguero avanzaba rumbo
a Occidente. Los términos variaban en cada uno, pero el significado era siempre el
mismo: los explosivos no habían sido dañados. El siguiente debería decir: «Mamá se
encuentra hoy mucho mejor» y debía estar firmado por José. Fasil se dirigió al
aeropuerto a las seis de la tarde al no haber recibido todavía el telegrama. Llevaba
unas credenciales de un fotógrafo argelino y una cámara fotográfica vaciada que
contenía en su interior un revolver .357 Magnum, Fasil había hecho las reservas una
semana antes como medida de precaución. Sabía que podía llegar a Ponta Delgada a
las cuatro de la tarde del día siguiente.
El capitán Larmoso relevó al primer piloto del timón cuando el Leticia avistó las
cumbres de Santa María en la madrugada del 2 de noviembre. Pasaron junto a una
pequeña isla al Sudoeste y luego viraron hacia el Norte, rumbo a San Miguel y el
puerto de Ponta Delgada.
La ciudad portuguesa quedaba preciosa bajo la luz invernal que hacía resaltar la
blancura de sus edificios con techos de tejas coloradas, separados por grupos de
árboles de hojas perennes casi tan altos como el campanario de la iglesia. Detrás de la
ciudad se alzaban las suaves pendientes de las montañas, con sus cuadrados de tierras
labradas.
El Leticia, amarrado al muelle, parecía más descascarado que nunca, y su
despintada línea de flotación emergió fuera del agua cuando la tripulación descargó
un embarque de equipo liviano de agricultura y se hundió nuevamente cuando
cargaron cajones de agua mineral en sus bodegas.
Larmoso no estaba preocupado. El movimiento de carga y descarga se realizaba
exclusivamente en las bodegas de popa. El pequeño compartimiento de la bodega de
proa cerrado con llave no sería afectado en la maniobra.
Casi la totalidad del trabajo fue terminado durante la tarde del segundo día, por lo
que dio a la tripulación permiso para bajar a tierra, encargándose el comisario de a
bordo de darle a cada hombre el dinero justo para pasar una noche en los burdeles y
en los bares.
La tripulación se apresuró a pisar tierra firme y recorrió con paso rápido la
longitud del muelle; el marinero más apurado tenía todavía un poco de jabón de
afeitar junto a su oreja. Ninguno vio al hombre delgado parado bajo la columnata del
Banco Nacional Ultramarino, que los contaba a medida que pasaban.
El barco quedó en un silencio quebrado solamente por los pasos del capitán
Larmoso mientras bajaba al taller del cuarto de máquinas, pequeño compartimiento
iluminado débilmente por una bombilla recubierta por un armazón de alambre.
Después de escarbar en un montón de partes de máquinas desechadas, eligió una
varilla de pistón con el correspondiente eje, que había sido estropeada cuando el
Leticia amarró en Tobruk durante la última primavera. Parecía un enorme hueso de
hierro al tomarlo en sus manos. Confiado en que sería lo suficientemente pesado
como para arrastrar al fondo del Atlántico el cuerpo de Hassan, Larmoso llevó la
varilla a popa y la guardó en un armario junto con varios metros de soga.
Sacó luego de la cocina una de las grandes bolsas de basura y la llevó a proa
después de pasar por el salón de los oficiales y subir por una escalera que conducía a
proa. Dobló la bolsa sobre su hombro como si se tratara de una chalina y caminó
pisando fuerte por el corredor mientras silbaba entre dientes. De repente oyó un ruido
a sus espaldas. Larmoso se detuvo para escuchar. Posiblemente eran solamente los
pasos del viejo que estaba de guardia junto al ancla. Pasó por la escotilla del cuarto de
oficiales, llegó a la escalera y bajó los escalones de metal hasta estar a la altura de la
bodega de proa. Pero en lugar de entrar a la bodega, cerró ruidosamente la escotilla y
se quedó parado contra la mampara al pie de la escalerilla, mirando hacia la escotilla
que remataba los peldaños en sombra. La Smith-Wesson de cinco tiros parecía una
pistola de juguete en su enorme manaza.
Vio cómo se abría la escotilla del cuarto de oficiales y cómo aparecía lentamente
como una serpiente curiosa, la pequeña y prolija cabeza de Muhammad Fasil.
Larmoso disparó, y el tiro resonó con inusitada violencia dentro de las paredes
metálicas mientras la bala rozaba el pasamanos. Se zambulló en la bodega y cerró la
escotilla a su paso. Estaba transpirando y mientras esperaba en la oscuridad, el olor a
rancio que exudaba su cuerpo se mezclaba con el de la grasa fría.
Los pasos que bajaban por la escalerilla eran lentos y rítmicos. Larmoso sabía que
Fasil estaba agarrado del pasamanos con una mano y que la otra sujetaba el revólver
con el que apuntaba a la escotilla cerrada. Larmoso se escondió detrás de un cajón
distante cuatro metros de la puerta por la que debía entrar Fasil. Tenía el tiempo a su
favor. La tripulación debía llegar dentro de un rato. Pensó en los tratos y excusas que
podría ofrecerle a Fasil. Pero nada serviría. Le quedaban cuatro tiros. Mataría a Fasil
en cuanto entrara por esa puerta. Estaba decidido.
El pasillo quedó en silencio durante un momento. Luego resonó el Magnum de
Fasil y la bala perforó a su paso la escotilla, desparramando fragmentos metálicos por
la bodega. Larmoso disparó a la escotilla cerrada, pero la bala del 38 solamente
abolló el metal de la puerta, y disparó otras dos veces más al ver que ésta se abría y
que un bulto oscuro entraba por ella.
Pero al mismo tiempo que disparaba el último proyectil, Larmoso advirtió,
gracias al fogonazo de su arma, que había hecho blanco en un almohadón del cuarto
de oficiales. Comenzó entonces a correr, tropezando y maldiciendo en la oscura
bodega en dirección al compartimiento de proa.
Buscaría la pistola de Hassan. Mataría a Fasil con esa arma.
Larmoso era bastante ágil considerando su enorme tamaño y conocía al dedillo la
topografía de la bodega. Llegó a la escotilla del depósito de proa en menos de treinta
segundos y comenzó a manotear la llave para abrirla. El hedor que lo envolvió al
abrir la puerta le provocó náuseas. No quería usar una luz, por lo que se arrastró sobre
el suelo de la oscura bodega buscando a Hassan y murmurando en voz baja. Tropezó
con los cajones y dio la vuelta alrededor de ellos. Su mano tocó un zapato. Larmoso
recorrió con su mano la pierna hasta llegar al vientre. El revólver no estaba en la
cintura. Palpó ambos costados del cuerpo. Encontró el brazo, lo sintió moverse, pero
no encontró el arma hasta que explotó en su cara.
Los oídos de Fasil comenzaron a zumbar y pasaron varios minutos hasta que oyó
el débil susurro proveniente del compartimiento de proa.
—Fasil. Fasil.
El guerrillero iluminó la bodega con su linterna y pequeñas patas resonaron
contra las tablas del suelo. Fasil iluminó con el haz de luz el rostro de Larmoso
semejante a una máscara roja, tirado de espaldas y muerto, y pasó entonces al interior.
Se arrodilló y tomó entre sus manos la cara de Ali Hassan comida por las ratas.
Los labios se movieron.
—Fasil.
—Te portaste bien, Hassan. Buscaré un médico. —Fasil sabía que sería inútil.
Hassan, cuyo vientre estaba hinchado por la peritonitis, no tenía ya salvación. Pero
Fasil podía secuestrar un médico media hora antes de que zarpara el Leticia y
obligarlo a acompañarlo. Mataría luego al médico antes de que el barco llegara a
Nueva York. Era lo menos que merecía Hassan. Era lo más humano que podía hacer.
—Regresaré dentro de cinco minutos con un equipo de primeros auxilios, Hassan.
Te dejaré mientras tanto la linterna.
—¿He cumplido con mi deber? —susurró.
—Cumpliste, viejo amigo. Espera un poco que te traeré primero la morfina y
luego buscaré un médico.
Fasil caminaba a tientas en la oscuridad en busca de la puerta de la bodega
cuando oyó el disparo de la pistola de Hassan. Se detuvo y apoyó la cabeza contra las
frías planchas de acero del barco.
—Van a pagar por esto —musitó. Se dirigía a gente que jamás había visto.
El viejo que hacía la guardia junto al ancla seguía inconsciente y tenía un gran
chichón en la nuca de resultas del golpe que le había dado Fasil. Este lo arrastró hasta
la cabina del primer contramaestre y luego de depositarlo sobre el catre se sentó a
pensar.
El plan original consistía en que los cajones serían buscados en el muelle de
Brooklyn por Benjamín Muzi, el importador. No había forma de saber si Larmoso se
había puesto en contacto con Muzi y lo había hecho partícipe de su traición. No
quedaba más remedio que despachar a Muzi porque de todos modos, ya sabía
demasiado. La aduana podría mostrarse curiosa por la ausencia de Larmoso. Harían
preguntas. No parecía probable que los demás miembros de la tripulación estuvieran
enterados del contenido de los cajones. Las llaves de Larmoso colgaban aún de la
cerradura en la bodega de proa cuando lo mataron. Ahora estaban en el bolsillo de
Fasil. Era evidente que el plástico no debía ir al puerto de Nueva York.
Mustafá Fawzi, el primer contramaestre, era un hombre razonable y no muy
valiente. Fasil mantuvo una breve conversación con él cuando regresó al barco
alrededor de la medianoche. Fasil tenía en una de sus manos un revólver grande y
negro. Y en la otra, dos mil dólares. Le preguntó por la salud de su madre y de su
hermana que vivían en Beirut, y luego le dio a entender que dicha salud dependía en
su mayor parte de la cooperación de Fawzi. Todo quedó solucionado muy
rápidamente.
El teléfono sonó en la casa de Michael Lander a las siete de la tarde, hora del Este.
Trabajaba en el garaje y pasó allí la comunicación. Dahlia estaba mezclando una lata
de pintura.
A juzgar por el ruido que se oía en la línea, Lander supuso que el que lo llamaba
estaba muy lejos. Tenía una voz muy agradable con un acento inglés como el de
Dahlia. Preguntó por «la señora de la casa».
Dahlia contestó la llamada sin pérdida de tiempo, comenzando una aburrida
conversación en inglés sobre parientes y propiedades. De repente la conversación se
interrumpió durante veinte segundos con una rápida frase en argot.
Dahlia se apartó del teléfono cubriendo el auricular con la mano.
—Michael, tendremos que recoger el plástico en alta mar. ¿Podrás conseguir una
embarcación?
La mente de Lander trabajó febrilmente.
—Sí. Toma nota del lugar de la cita. Cuarenta millas al Este del faro de Barnegat
media hora antes de la puesta del sol. Estableceremos contacto visual con la última
luz y nos aproximaremos cuando esté oscuro. Si los vientos soplan a más de cuarenta
kilómetros hora, postérgalo exactamente por veinticuatro horas. Dile que lo prepare
en unidades que puedan ser cargadas por un hombre.
Dahlia repitió rápidamente el mensaje y luego colgó.
—El martes 12 —dijo, mirándolo curiosamente—. Qué rápido se te ocurrió la
solución, Michael.
—No me parece —respondió Lander.
Dahlia hacía tiempo que sabía que no debía mentirle jamás a Lander. Sería algo
tan estúpido como programar una computadora con verdades a medias y pretender
recibir respuestas correctas. Además, siempre se daba cuenta aun cuando ella sólo
sintiera la tentación de mentir. Ahora se alegraba de haber confiado en él desde el
principio para hacer los arreglos necesarios para traer el plástico.
La escuchó tranquilamente mientras le explicaba lo que había sucedido en el
barco.
—¿Crees que Muzi metió a Larmoso en el asunto? —le preguntó.
—Fasil no lo sabe. No tuvo oportunidad de interrogar a Larmoso. Tenemos que
suponer que Muzi le contó todo a Larmoso. No podemos permitirnos el lujo de
pensar en otra forma, ¿verdad Michael? Si Muzi se arriesga a interferir con el
embarque, si planea quedarse con nuestro adelanto en dinero y vender el plástico en
otra parte, quiere decir que nos ha vendido a las autoridades de aquí. Tendría que
hacerlo para su propia protección. No hay más remedio que liquidarlo aun cuando no
nos haya traicionado. Sabe demasiado y te ha visto. Podría identificarte.
—¿Pensabas matarlo desde el primer momento?
—Sí. No es uno de los nuestros y está metido en un negocio peligroso. Quién
sabe lo que sería capaz de contar si las autoridades lo amenazan por cualquier otra
causa —Dahlia advirtió que estaba siendo demasiado dogmática—. No podría tolerar
la idea de que siempre sería una amenaza para ti, Michael —agregó con voz suave—.
Tú tampoco confiabas en él, ¿verdad Michael? Y habías planeado de antemano
recoger la mercancía en el mar por las dudas, ¿no es así? Qué curioso.
—Sí, muy curioso —acotó Lander—. Pero en primer lugar, nada debe sucederle a
Muzi hasta de que tengamos el plástico en nuestro poder. Si ha acudido a las
autoridades para conseguir inmunidad para su persona en algún otro asunto, la trampa
la habrán preparado en el muelle. Mientras sigan pensando que vamos a ir a recoger
la mercancía a los depósitos de la aduana es menos probable que decidan enviar por
aire un equipo investigador al barco. Si Muzi cae antes de que entre el barco, sabrán
que no iremos al muelle. Estarán esperándonos cuando vayamos allí. —Lander se
puso súbitamente furioso y un círculo pálido rodeó su boca—. Así que Muzi fue lo
mejor que tu cerebro de mierda consiguió.
Dahlia no pestañeó. Se abstuvo de hacerle notar que Lander había sido el primero
en ir a ver a Muzi. Sabía que se le pasaría la furia pero que se incorporaría a la que
tenía acumulada cuando su mente volviera irresistiblemente a considerar el problema.
Cerró los ojos durante un momento.
—Tendrás que salir de compras —le dijo la muchacha—. Dame un lápiz.
5
Muertos Hafez Najeer y Abu Ali, los únicos que conocían la identidad de Lander eran
Dahlia y Muhammad Fasil, pero Benjamín Muzi lo había visto varias veces, pues
había sido la primera conexión de Lander con el grupo Septiembre Negro y con el
plástico.
Desde el primer instante el gran problema fue obtener los explosivos. En los
primeros y agitados momentos en que concibió su fantástica idea, Lander no pensó
que necesitaría ayuda. Parte de la estética de la operación era hacerlo solo. Pero a
medida que el plan se desarrollaba en su mente y mientras contemplaba desde lo alto
una y otra vez a la multitud, decidió que merecían algo más que unas cuantas cajas de
dinamita que tendría que comprar o robar. Debería dedicárseles algo más especial que
las dispersas esquirlas de una barquilla destrozada y unos cuantos kilos de clavos y
cadenas.
Había veces cuando estaba despierto a medianoche, que los rostros de la gente
mirando hacia lo alto con las bocas abiertas y meciéndose como un campo de flores
con el viento, invadían el techo de su cuarto. Muchos de ellos adquirían las facciones
de Margaret. Y al cabo de un momento la enorme bola de fuego alejaba el calor de su
cara y se dirigía hacia ellos, formando un remolino semejante a la nebulosa con forma
de cangrejo de la constelación de Tauro, quemándolos hasta convertirlos en carbones
y devolviéndole la tranquilidad como para poder dormir.
Tenía que conseguir plástico.
Lander viajó dos veces por el interior del país en busca de ese explosivo. Fue a
tres arsenales militares para estudiar las posibilidades de robo pero vio que era
imposible. Fue a la fábrica de una gran compañía productora de aceite para bebes y
napalm, adhesivos industriales y explosivos plásticos, y descubrió que el sistema de
seguridad era tan completo como cualquiera de las otras fábricas militares pero
mucho más imaginativo. La inestabilidad de la nitroglicerina descargaba la
posibilidad de extraerla de la dinamita.
Lander revisó meticulosamente los diarios en busca de informes sobre actividades
terroristas, explosiones, bombas. La pila de recortes que tenía en su dormitorio crecía
diariamente. Se habría sentido muy ofendido si hubiera sabido que eso era algo típico
y que las personas mentalmente enfermas como él, juntaban recortes en sus cuartos
esperando la ocasión propicia. Muchos se vinculaban con sucesos acaecidos en el
extranjero: Roma, Helsinki, Damasco, La Haya, Beirut.
La idea se le ocurrió a mediados de julio mientras estaba en un motel de
Cincinnati. Había volado ese día sobre una feria estatal y estaba emborrachándose en
el bar del motel. Era bastante tarde. Un televisor colgaba del techo al final del
mostrador. Lander estaba sentado prácticamente debajo del aparato, con la mirada fija
en su bebida. La mayoría de los clientes estaban mirando hacia él, con la fría luz de la
televisión reflejada en sus caras.
Lander se estremeció y prestó atención. Había algo especial en los rostros de los
parroquianos que miraban la televisión. Recelo. Ira. No era exactamente miedo,
porque estaban a buen resguardo, pero sus expresiones eran semejantes a las de un
hombre que mira los lobos por la ventana de su cabaña. Lander cogió su copa y
caminó hasta el otro extremo del bar para poder ver la pantalla. Era una película de
un Boeing 747 recostado sobre el desierto mientras ondas de calor bailaban a su
alrededor. Explotó primero la parte de atrás, luego la parte central y el avión se
consumió luego en una gran llamarada. El programa era una reedición de un
noticiario especial sobre atentados terroristas árabes.
Un corte para transmitir lo sucedido en Munich. El horror de la villa olímpica. El
helicóptero en el aeropuerto. El sonido ahogado de disparos en su interior cuando
ametrallaron a los atletas israelíes. La embajada de Kartum donde asesinaron a los
diplomáticos belgas y norteamericanos. Yasir Arafat, delegado de Al Fatah, negando
todo tipo de responsabilidad.
Yasir Arafat nuevamente durante una conferencia de prensa en Beirut acusando
denodadamente a Inglaterra y a los Estados Unidos de ayudar a los israelitas en las
incursiones contra los guerrilleros.
—Cuando llegue el momento, nuestra venganza será enorme —dijo Arafat
mientras se reflejaban en sus ojos las dobles lunas de los focos de la televisión.
Una declaración de apoyo del coronel Khadafy, estudioso de Napoleón y aliado y
banquero permanente de Al Fatah:
—Los Estados Unidos merecen recibir un buen golpe.
Un nuevo comentario de Khadafy:
—Dios maldiga a Norteamérica.
—Mierda —dijo un hombre vestido con una chaqueta para jugar a los bolos,
parado junto a Lander—. Puros mierdas.
Lander rió ruidosamente. Varios de los que estaban en el bar lo miraron.
—¿Te parece gracioso?
—No señor. Le aseguro que no es nada gracioso. Grandísima mierda. —Lander
depositó el dinero sobre el bar y salió en medio de los reiterados insultos del hombre.
Lander no conocía ningún árabe. Se dedicó entonces a leer informes sobre la
actividad de grupos árabes-norteamericanos que simpatizaban con la causa de los
árabes de Palestina, pero después de asistir a una reunión en Brooklyn, quedó
convencido que los comités de árabes-norteamericanos eran demasiado correctos para
él. Discutían sobre la «justicia» y los «derechos del individuo» y consideraban
seriamente presentar sus mociones por escrito a algunos miembros del Congreso. Si
se hubiera dedicado a buscar entre ellos a algún militante, sospechaba y con razón,
que no tardaría mucho en aproximársele un policía secreto con un transmisor sujeto
en la pierna.
Tampoco eran mucho mejores las manifestaciones realizadas en Manhattan
apoyando la guerrilla palestina. En el Unión Square y en la plaza de las Naciones
Unidas se encontró con menos de veinte jovencitos árabes rodeados por un mar de
judíos.
No, lo que precisaba era un bribón ambicioso y competente con buenos contactos
en Medio Oriente. Y finalmente encontró uno. Lander obtuvo el nombre de Benjamín
Muzi de boca de un piloto comercial de su relación, que traía cargamentos peligrosos
del Oriente Medio ocultos en su máquina de afeitar y entregaba luego a dicho
importador.
La oficina de Muzi, situada en los fondos de un destartalado depósito de la calle
Sedgwick en Brooklyn era bastante tétrica, Lander fue acompañado por un enorme y
hediondo griego, cuya cabeza calva reflejaba la débil luz que pendía del techo,
iluminando el camino entre un verdadero laberinto de cajones.
Lo único lujoso era la puerta, de hierro, con dos pasadores y un candado Fox. La
abertura para la correspondencia quedaba a la altura del estómago, y la tapa de hierro
podía ser cerrada con una tranca del otro lado.
Muzi era muy gordo y dejó escapar un quejido al levantar un montón de facturas
de una silla y hacerle señas a Lander para que se sentara.
—¿Puedo ofrecerle algo? ¿Un refresco, quizás?
—No.
Muzi vació el contenido de su botella de agua Perrier y sacó otra de la nevera.
Dejó caer en su interior dos tabletas de aspirinas y bebió un largo trago.
—Me dijo por teléfono que quería hablarme sobre un asunto sumamente
confidencial. Ya que no me ha dicho su nombre, ¿tendría algún inconveniente en que
lo llame Hopkins?
—En absoluto.
—Excelente. Cuando la gente habla de un asunto confidencial, señor Hopkins,
siempre se refiere a algo contrario a las leyes. Si se trata de eso, entonces no quiero
tener nada que ver con usted, ¿entendido?
Lander sacó un fajo de billetes de su bolsillo y lo depositó sobre el escritorio de
Muzi. Este no tocó el dinero, ni siquiera lo miró. Lander agarró el fajo y se encaminó
a la puerta.
—Un momento, señor Hopkins. —Muzi le hizo una seña al griego que se
adelantó y cacheo minuciosamente a Lander. Miró luego a Muzi y meneó la cabeza.
—Siéntese, por favor. Gracias, Salop. Puedes esperar afuera. —El grandote cerró
la puerta a su paso.
—Qué feo nombre —dijo Lander.
—En efecto, pero él no conoce el significado —respondió Muzi secándose la cara
con un pañuelo. Apoyó los dedos de sus manos bajo el mentón y se dispuso a esperar.
—Tengo entendido que usted es una persona con grandes influencias —comenzó
a decir Lander.
—Soy en efecto una gran persona con influencias.
—Ciertos consejos...
—Contrariamente a lo que usted puede creer, señor Hopkins, no es necesario
recurrir a interminables circunloquios árabes al tratar con un árabe, especialmente,
porque los norteamericanos en su mayoría no poseen la sutileza como para hacerlo
interesante. Dígame qué es lo que quiere.
—Quiero que una carta llegue a manos del jefe del servicio de inteligencia de Al
Fatah.
—¿Y quién es?
—Lo ignoro. Usted puede averiguarlo. Me han informado que puede conseguir
prácticamente cualquier cosa en Beirut. La carta va a ser lacrada y cerrada en una
forma un tanto especial y debe ser entregada sin haber sido abierta.
—Sí, así lo supongo —los ojos de Muzi estaban velados como los de una tortuga.
—Usted está pensando en una carta explosiva —dijo Lander—. Pero no es eso.
Puede observarme guardar el contenido en el sobre a diez metros de distancia. Puede
cerrar la solapa del sobre y luego yo me encargaré de poner los otros sellos.
—Yo trabajo con hombres interesados en dinero. Los que están metidos en
política difícilmente pagan sus cuentas o lo matan a uno por incapaz. No creo.
—Dos mil dólares ahora y dos mil si el mensaje es entregado a satisfacción. —
Lander depositó nuevamente el dinero sobre el escritorio—. Y otra cosa. Le aconsejo
que abra una cuenta numerada en un banco de La Haya.
—¿Con qué objeto?
—Para depositar allí una buena suma de dinero de Libia si llegara a decidir
retirarse.
Hubo un largo silencio, que fue interrumpido finalmente por Lander.
—Debe comprender que esto debe ser entregado de primera intención al hombre
indicado. No debe circular por todos lados.
—Como no sé qué es lo que usted quiere, trabajaré a ciegas. Pueden hacerse
ciertas averiguaciones, pero inclusive eso puede resultar peligroso. Usted debe saber
que Al Fatah está desmembrado, dividido entre ellos mismos.
—Entrégueselo a Septiembre Negro —dijo Lander.
—¿Por cuatro mil dólares? Ni soñarlo.
—¿Cuánto, entonces?
—Será difícil realizar las averiguaciones y muy caro y aún así nunca se puede
estar seguro...
—¿Cuánto?
—Por ocho mil dólares pagados inmediatamente, quizás accedería a hacer todo lo
posible.
—Cuatro mil ahora y cuatro mil después.
—Ocho mil dólares ahora, señor Hopkins. Después no sabré quién es usted y
nunca más volverá a poner los pies aquí.
—De acuerdo.
—Iré a Beirut dentro de una semana. No quiero que me entregue la carta hasta
inmediatamente antes de mi partida. Puede traerla aquí el 7 por la noche. Será sellada
en mi presencia. Le aseguro que no tengo el menor interés en leer su contenido.
Además de estipular el nombre real de Lander y su dirección, la carta aclaraba
que podría realizar un gran servicio para la causa de Palestina. Solicitaba encontrarse
con algún representante de Septiembre Negro en cualquier lugar del hemisferio
occidental. Adjuntaba además un giro por mil quinientos dólares para cubrir gastos.
Muzi aceptó la carta y los ocho mil dólares con una seriedad que no condescendía
con el acto. Una de sus características era que cumplía con su palabra cuando se
pagaba el precio solicitado por él.
Lander recibió al cabo de una semana, una tarjeta postal proveniente de Beirut.
No contenía mensaje alguno. Se preguntó si Muzi habría decidido abrir la carta y
obtener así su nombre y dirección.
Pasó una tercera semana. Tuvo que volar cuatro veces fuera de Lakehurst.
Durante esa semana tuvo la sensación de que lo seguían en dos oportunidades
mientras se dirigía al aeropuerto, pero no estaba completamente seguro. El jueves 15
de agosto sobrevoló Atlantic City durante la noche llevando un cartel en el que
aparecían mensajes iluminados provenientes de los paneles de luces controlados por
una computadora a ambos lados del dirigible.
Cuando regresó a Lakehurst y se introdujo en su coche advirtió una tarjeta sujeta
por la escobilla del limpiaparabrisas. Bajó algo fastidiado esperando encontrarse con
una propaganda. Examinó la tarjeta a la luz del coche. Era un vale para hacer uso de
la piscina de natación del Maxie's Swim Club, situado en las cercanías de Lakehurst.
En su dorso estaba escrito: «Mañana a las tres de la tarde; apague y encienda los faros
si la respuesta es afirmativa».
Lander echó un vistazo por el desierto aparcamiento del campo de aviación. No
vio a nadie. Encendió y apagó lo faros y se dirigió a su casa.
En Nueva Jersey existen muchos clubs privados de natación, todos bien
mantenidos y bastante caros, que ofrecen una variedad de reglas exclusivas. La
clientela de Maxie era en su mayor parte de procedencia judía, pero a diferencia de
otros, Maxie aceptaba unos pocos negros y portorriqueños siempre y cuando los
conociera. Lander llegó a la piscina a las dos y cuarenta y cinco, y se puso el traje de
baño en un vestuario con el suelo salpicado por charquitos de agua. El sol, el
penetrante olor a cloro y el ruido de los niños lo hicieron pensar en épocas anteriores,
cuando iba a bañarse al club de oficiales acompañado de Margaret y sus hijas.
Recordaba cómo Margaret, sujetando un vaso con sus dedos arrugados por el agua,
reía echando la cabeza hacia atrás y sacudiendo su pelo negro mojado, consciente de
las miradas de los tenientes.
Lander se sentía ahora sumamente solo, algo incómodo por la blancura de su piel
y su mano desfigurada mientras avanzaba por el caliente suelo de cemento. Colocó
sus pertenencias en una canasta de alambre tejido y se la entregó al encargado del
vestuario, guardando la tarjeta de plástico para reclamarlas dentro del bolsillo de su
bañador. La piscina tenía un tono azul algo artificial y la luz del sol bailaba sobre su
superficie, hiriendo su vista.
Pensó que una piscina de natación tenía muchas ventajas. Nadie puede llevar un
arma o una grabadora, y tampoco pueden tomarse impresiones digitales a hurtadillas.
Nadó pacientemente de una punta a la otra durante media hora. Dentro de la
piscina había por lo menos quince niños con sus correspondientes salvavidas de
variadas formas y cámaras de goma. Varias parejas jóvenes jugaban con una pelota a
rayas y un musculoso muchacho estaba embadurnándose con una loción bronceadora
a un lado de la piscina.
Lander se volvió y comenzó a nadar lentamente de espaldas en dirección a la
parte más profunda, fuera del alcance de los que se zambullían. Estaba observando
una pequeña y rápida nube cuando chocó con una bañista, enredándose los brazos y
piernas de ambos, una muchacha provista de una máscara para bucear, observando
aparentemente el fondo en lugar de mirar hacia donde se dirigía.
—Lo siento —dijo chorreando agua. Lander sopló el agua que se le había metido
por la nariz y siguió nadando sin decir nada. Se quedó otra media hora más en la
piscina y luego decidió salir. Estaba por subir al borde cuantío surgió de dentro del
agua justo frente a él, la muchacha con el equipo de buceo. Se quitó la máscara y
sonrió.
—¿Se le cayó esto? Lo encontré en el fondo de la piscina. —Tenía en su mano la
tarjeta de plástico de Lander.
Lander bajó la vista y advirtió que el bolsillo de su traje de baño estaba vuelto
hacia afuera.
—Será mejor que revise su billetera y se fije si no le falta algo —le aconsejó
antes de sumergirse otra vez.
Prolijamente doblado dentro de la billetera estaba el giro que había enviado a
Beirut. Entregó la canasta nuevamente al encargado del vestuario y se reunió con la
muchacha en la piscina. Estaba tomando parte en una pelea con agua con dos niños
pequeños. Ambos se lamentaron ruidosamente cuando los abandonó. Su aspecto en el
agua era espléndido, y Lander, que tenía frío y se sentía achicharrado dentro de su
bañador, se sintió enojado ante el espectáculo.
—Será mejor que conversemos dentro de la piscina, señor Lander —dijo
dirigiéndose hacia una parte donde el agua llegaba justo a la altura de sus pechos.
—¿Qué se supone que debo hacer, desembuchar todo el asunto aquí?
La joven lo miró fijamente mientras multicolores manchas de luz bailaban en sus
ojos. Súbitamente Lander puso su mano deformada sobre el brazo de la muchacha,
sin apartar los ojos de ella, esperando descubrir el clásico rechazo. Pero la única
reacción que vio fue una sonrisa cordial. Lo que no vio fue su reacción debajo de
agua. Volvió hacia arriba su mano izquierda con los dedos como ganchos, lista para
golpear si fuera necesario.
—¿Puedo llamarlo Michael? Yo soy Dahlia Iyad. Este es un buen lugar para
conversar.
—¿Le satisfizo el contenido de mi billetera?
—Debería estar contento de que la haya revisado. No creo que le interesara
negociar con un tonto.
—¿Qué es lo que sabe de mí?
—Sé cuál es su trabajo. Sé que fue prisionero de guerra. Que vive solo y lee hasta
altas horas de la noche y que fuma una clase de marihuana bastante mediocre. Sé que
su teléfono no está intervenido, por lo menos desde la terminal que tiene en el sótano
de la casa ni en el poste de la vereda. Pero no sé bien qué es lo que quiere.
Tendría que decírselo tarde o temprano. Aparte de su desconfianza por la mujer,
era difícil manifestarlo, tan difícil como abrirse con un psicoanalista. Muy bien.
—Quiero detonar mil doscientas libras de plástico explosivo en un estadio.
Lo miró como si hubiera reconocido penosamente una aberración sexual que ella
apreciara particularmente. Con tranquila y cariñosa compasión, y contenido
entusiasmo. Bienvenido a casa.
—No tiene el plástico ¿verdad Michael?
—No. —Miró hacia otro lado mientras le preguntaba—: ¿Puede conseguirlo?
—Es una cantidad grande. Todo depende.
Gotas de agua cayeron a su alrededor al girar bruscamente la cabeza para mirarla.
—No quiero oírle decir eso. Eso no es lo que quiero oír. Hable bien.
—Sí, tengo el convencimiento de que puede hacerlo, si puedo afirmar a entera
satisfacción de mi jefe que usted puede hacerlo y que lo hará, entonces sí podrá
conseguirle el plástico. Lo conseguiré.
—Muy bien. Me parece razonable.
—Quiero ver todo. Quiero que me lleve a su casa.
—¿Por qué no?
Pero no fueron directamente a la casa de Lander. Debía realizar un vuelo nocturno
con una propaganda luminosa y llevó a Dahlia como acompañante. No era habitual
llevar pasajeros durante ese tipo de vuelos nocturnos ya que se quitaban la mayor
parte de los asientos en la góndola para hacer sitio para la computadora de a bordo
que controlaba las ocho mil luces diseminadas a ambos lados del dirigible. Pero
cabrían todos si se apretaban un poco. Farley, el copiloto, había molestado a todos
previamente en dos ocasiones al llevar a bordo a su novia de Florida, de modo que no
estaba en situación de protestar por tener que cederle su asiento a la joven. El y el
encargado de la computadora se relamieron al ver a Dahlia y se entretuvieron
realizando silenciosas y obscenas pantomimas en el fondo de la barquilla mientras la
muchacha y Lander no miraban.
Manhattan resplandecía en la noche como un enorme y brillante barco mientras
volaron por encima a ochocientos metros. Bajaron en dirección al círculo
resplandeciente del estadio Shea, donde los Mets jugaban un partido nocturno y los
flancos del dirigible se convirtieron en enormes y refulgentes carteles con letras que
se movían en sus costados. «No olvide hermano, contrate al veterano», rezaba el
primer mensaje. «Winston sabe a gloria...», pero este mensaje se interrumpió
mientras el técnico maldecía y luchaba contra la cinta perforada.
Dahlia y Lander se quedaron luego observando cómo el equipo del aeropuerto de
Lakehurst aseguraba al iluminado dirigible a tierra firme. Prestaron atención especial
a la góndola, mientras los hombres vestidos con monos, retiraban la computadora e
instalaban nuevamente los asientos.
Lander señaló el firme pasamanos que rodeaba la base de la cabina. La condujo
luego a la parte posterior de la barquilla para que observara cómo le quitaban el
turbogenerador que accionaba las luces. El generador es un artefacto delgado y
pesado con una forma similar a la de un pescado y que posee un fuerte sistema de
fijación en tres puntos que podría serles de gran utilidad.
Farley se les aproximó llevando en su mano la tablilla con las hojas en que hacía
las anotaciones y les dijo:
—Supongo que no pensarán quedarse aquí toda la noche.
Dahlia sonrió inexpresivamente.
—Es tan interesante.
—Ya lo creo —respondió Farley ahogando una risita y despidiéndose con un
guiño.
Un rubor coloreaba el rostro de Dahlia y sus ojos relampagueaban mientras
regresaban del aeropuerto.
Desde el primer momento puso en claro que no pretendía ninguna actuación de
ninguna clase por parte de Lander cuando llegaron a su casa. Y tuvo la precaución de
no demostrar tampoco ninguna repulsión por él. Su actitud parecía dar a entender que
había llevado allí su cuerpo porque le resultaba cómodo hacerlo. Su deferencia física
hacia Lander era tan sutil, que no existen palabras para describirla en este idioma. Y
era muy, pero muy suave y dulce.
La situación cambiaba cuando se trataba de negocios. Lander descubrió
rápidamente que no podía intimidarla con sus conocimientos técnicos superiores.
Tenía que explicarle su plan hasta el más mínimo detalle, aclarando los términos
paulatinamente. Los desacuerdos con él eran generalmente por la forma de manejar a
la gente, descubrió que era un buen juez de las personas y sumamente experimentada
en la actuación de los hombres presionados por el miedo, y aun cuando estuviera en
total desacuerdo sobre algún punto, nunca lo recalcaba con un movimiento de su
cuerpo o con una expresión del rostro que reflejara algo más que concentración.
A medida que iban resolviéndose los problemas técnicos, en teoría, por lo menos,
Dahlia advirtió que el mayor de todos los peligros que amenazaban el proyecto era la
inestabilidad de Lander. Era una maravillosa máquina controlada por un niño
homicida. Su misión se volvió cada vez más protectora y de apoyo. Pero en ese
aspecto no le era posible basarse siempre en cálculos sino que estaba obligada a
guiarse por sensaciones.
A medida que transcurrían los días comenzó a contarle muchas cosas sobre él,
cosas inocuas que no le dolían. A veces, cuando estaba ligeramente borracho por la
tarde, censuraba interminablemente las injusticias de la marina hasta que por fin ella
se retiraba a su dormitorio alrededor de medianoche, dejándolo maldiciendo a la
televisión. Y una noche, cuando estaba sentada junto a su cama le contó una anécdota
como si estuviera haciéndole un regalo. Le explicó cuándo había visto por primera
vez un dirigible.
Era un niño de ocho años con impétigo en las rodillas, y estaba en el patio de
juegos de un colegio de provincia, cuando levantó la cabeza y vio la aeronave. Su
estructura plateada flotaba sobre el patio de la escuela, luchando para encontrar una
brecha sobre el viento, desparramando desde el aire pequeños objetos que caían a la
tierra en diminutos paracaídas: chupetines con la imagen de Baby Ruth. Michael echó
a correr siguiendo la sombra del dirigible que cubría por completo todo el patio,
mientras los demás niños corrían también detrás, afanados en recoger los chupetines.
Llegaron entonces a un campo arado del otro lado del colegio y la sombra se apartó
velozmente, ondeando sobre cada surco. Lander, que usaba pantalones cortos, se cayó
en el campo arado y se le cayeron las costras de las rodillas. Se puso nuevamente de
pie y se quedó parado mirando el dirigible hasta perderlo de vista, sujetando en su
mano un chupetín y su paracaídas, mientras hilos de sangre corrían por sus canillas.
Dahlia se acostó junto a él sobre la cama mientras estaba ensimismado en su
relato, y él se le aproximó desde el patio de juegos, con el asombro y la luz de ese
lejano día reflejados aún en su rostro.
Después perdió totalmente la vergüenza. Ella había escuchado su terrible deseo y
lo había aceptado como propio. Lo había recibido en su cuerpo. No con marchitas
esperanzas, sino con gracia abundante. No advertía fealdad alguna en él. Sintió
entonces que ahora podría contarle cualquier cosa, y comenzó a brotar
impetuosamente todo lo que hasta entonces no podía mencionar, ni siquiera a
Margaret, especialmente a Margaret.
Dahlia lo escuchó con compasión e interesada preocupación. Jamás demostró un
dejo de disgusto o recelo, si bien aprendió a tener cuidado cuando hablaba de ciertas
cosas porque podía enfurecerse súbitamente con ella por daños que le habían hecho
otras personas. Dahlia tenía que conocer bien a Lander, y consiguió conocerlo
perfectamente, mejor de lo que jamás lo conocería cualquier otro, inclusive las
comisiones especiales que investigaron su última actuación. Los investigadores
tuvieron que basarse en pilas de documentos y fotografías, mientras sus testigos
estaban sentados rígidos en sus lugares. Dahlia lo obtuvo directamente de labios del
monstruo.
Es verdad que estudió a Lander para poder utilizarlo, ¿pero quién está dispuesto a
escuchar algo porque sí? Podría haber hecho mucho por él de no haber tenido el
crimen como objetivo.
Su franqueza total y sus propias deducciones le abrieron muchas ventanas de su
pasado. Y a través de ellas podía observar cómo se forjaba su arma...
Willet-Lorance Consolidated School, escuela rural entre Willet y Lorance, California

del Sur, 2 de febrero de 1941:
—Michael, Michael Lander, ven aquí y lee tu trabajo.

Quiero que prestes mucha atención, Buddy Ives. Y tú también, Junior Atkins.
Ustedes dos han estado perdiendo el tiempo mientras las patatas queman. Cuando se
tomen las pruebas bimestrales esta clase va a estar dividida en ovejas y carneros.
Michael tuvo que ser llamado al frente dos veces más. Parecía increíblemente
pequeño mientras caminaba por el pasillo entre los bancos. Willet-Lorance no tenía
ningún programa acelerado para niños excepcionales. En cambio Michael fue
adelantado un grado. Tenía ocho años y estaba en cuarto grado.
Buddy Ives y Junior Atkins tienen doce años y durante el recreo anterior se
entretuvieron metiéndole la cabeza a un alumno de segundo grado dentro del inodoro.
Ahora prestan mucha atención. A Michael. No a su trabajo.
Michael sabe que va a tener que sufrir las consecuencias. Parado al frente de la
clase, vestido con sus holgados pantalones cortos (los únicos de toda la clase), lee el
deber en voz apenas audible y sabe que tendrá que pagar el precio de su sabiduría.
Espera que se produzca en el patio. Prefiere que lo aporreen a que le metan la cabeza
dentro del inodoro.
Su padre es pastor y su madre ocupa un cargo importante dentro de la Liga de
Padres de Familia. No es un chico rico, atractivo. Está convencido de que tiene una
falla enorme. Y hasta donde alcanza su memoria, ha tenido siempre terribles
sensaciones que no consigue comprender. No puede todavía identificar la ira y el
desprecio por uno mismo. No consigue pensar en él sino como en un niño remilgado
vestido con pantalones cortos y detesta esa imagen de su persona. A veces observa a
los otros niños de su edad jugando a los cowboys entre los arbustos. Trató de jugar
algunas veces, gritando «bang-bang» y apuntando con su dedo. Pero se siente muy
tonto. Los demás saben perfectamente bien que no es realmente un cowboy y que no
cree en el juego.
Se dirige entonces a sus compañeros de clase, cuyas edades oscilan entre los once
y doce años. Están eligiendo compañeros para jugar al fútbol. Se para en el grupo y
espera. No es tan malo ser el último elegido, siempre y cuando lo elijan a uno. Ha
quedado solo entre los dos bandos. Pero no lo eligen. Se fija en cuál equipo fue el
último en elegir y se dirige al otro. Puede verse caminar hacia ellos. Le parece estar
viendo sus rodillas huesudas bajo sus pantalones cortos y se da cuenta que están
hablando de él en el grupo. Le dan la espalda. No puede suplicar que lo dejen jugar.
Se aleja de ellos sintiendo un fuego en su cara. No existe ningún lugar dentro del
campo de juegos donde pueda perderse de vista.
Como buen sureño, Michael tiene bien grabado el Código. Un hombre lucha
cuando lo llaman. Un hombre debe ser duro, derecho, honrado y fuerte. Debe saber
jugar al fútbol y le debe gustar cazar, y se guardará muy bien de hablar en términos
vulgares frente a las damas, si bien hablará de ellas en términos lascivos con sus
amigos.
Cuando se es niño, el Código sin los correspondientes avíos puede llegar a ser
mortal.
Michael aprendió a no pelear contra los niños de doce años siempre que pueda
evitarlo. Lo acusan entonces de ser un cobarde. Y lo cree. Es distinto y no ha
aprendido a disimularlo. Le dicen que es una mujercita. Piensa que quizás eso sea
verdad.
Terminó de leer su trabajo frente a la clase. Sabe cómo será el aliento de Junior
Atkins contra su cara. La maestra le dice a Michael que es un gran «ciudadano
estudiante». Pero no comprende por qué vuelve la cara.
10 de septiembre de 1947, la cancha de fútbol detrás del Willet Lorance

Consolidated:
Michael Lander ha decidido jugar al fútbol. Está en décimo grado y sus padres
ignoran la decisión que ha tomado. Pero siente que tiene que hacerlo. Quiere tener la
misma deliciosa sensación que sienten sus compañeros por el deporte. Siente
curiosidad por su persona. El uniforme lo vuelve maravillosamente anónimo. No
consigue pensar que es él, cuando se lo pone. El décimo grado es un poco tarde para
empezar a jugar al fútbol, y tiene mucho que aprender. Ante su gran sorpresa los otros
son tolerantes con él. Después de unos cuantos días de práctica, los otros descubren
que si bien es un novato en el juego, es capaz de pegar y quiere aprender de ellos. Es
un momento feliz para él. Dura una semana. Sus padres descubren que está jugando
al fútbol. Odian al entrenador, un hombre sin fe que, según se rumorea, guarda
bebidas alcohólicas en su casa. El reverendo Lander forma parte actualmente de la
junta de directores del colegio. Los Lander llegan al campo de juego en su Kaiser.
Michael no los ve hasta que oye que lo llaman. Su madre se acerca por uno de los
flancos, caminando con paso firme por el césped. El reverendo espera dentro del
coche.
—Quítate ese disfraz.
Michael simula no oír. Está jugando como zaguero de línea y los demás están
juntos en el serum. Asume su puesto. Cada mata de césped se destaca nítidamente
ante sus ojos. El tackle frente a él tiene una marca roja en la pantorrilla.
Su madre se aproxima por el costado. Cruza la línea demarcatoria. Se acerca.
Setenta kilos de furia contenida.
—Te dije que te quitaras ese disfraz y subieras al coche.
Michael pudo haberse salvado en ese momento. Pudo haberle gritado a su madre
frente a todos. El entrenador podía haberlo salvado, de haber sido más rápido y temer
menos por su puesto. Michael no puede permitir que los otros sigan presenciando ese
espectáculo. No puede seguir más con ellos después de esto. Están intercambiando
miradas entre ellos con expresiones que no puede tolerar. Se dirige corriendo hacia la
casa prefabricada que utilizan como vestuario. Se oyen risas a sus espaldas.
El entrenador tiene que hablar dos veces con los muchachos para reanudar la
práctica.
—De todos modos, no nos hace falta ningún nenito de su mamá —explica.
Michael se mueve con gran precisión dentro del vestuario, dejando su equipo
cuidadosamente doblado sobre el banco con la llave del armario encima. Siente
solamente un embotamiento en su interior, pero ninguna ira aparente.
Mientras regresa a su casa en el Kaiser de sus padres, debe escuchar una serie de
improperios. Responde que sí, que comprende cómo ha abochornado a sus
progenitores y que debía haber pensado en los demás. Asiente solemnemente cuando
le recuerdan que debe cuidar sus manos para el piano.
Julio 18 de 1948:
Michael Lander está sentado en el porche de atrás de su casa, una modesta parroquia
junto a la iglesia bautista de Willett. Está arreglando una máquina de cortar césped.
Gana unos pocos centavos arreglando ese tipo de máquinas y otras herramientas. A
través del alambre tejido puede ver a su padre recostado sobre una cama, con las
manos detrás de la cabeza, escuchando la radio. Cuando piensa en su padre, Michael
ve inmediatamente sus manos blancas e inútiles, en cuyo dedo anular lleva el anillo
de la Cumberland-Macon Divinity School. En el Sur, como en muchos otros lugares,
la Iglesia es una institución de, por y para mujeres. Los hombres la toleran en pro de
la paz de sus familias. Los miembros masculinos de la comunidad no sienten respeto
alguno por el reverendo Lander porque nunca trabajó en una cosecha y nunca hizo
nada práctico. Sus sermones son aburridos y vagos, compuestos mientras el coro
canta el himno del ofertorio. El reverendo Lander pasa gran parte del tiempo
escribiendo cartas a una muchacha que conoció cuando iba al colegio secundario.
Nunca las envía, las guarda cuidadosamente en una cajita de lata en su escritorio. La
combinación del candado es sumamente sencilla. Hace años que Michael lee las
cartas. Nada más que para divertirse un poco.
La pubertad ha transformado notablemente a Michael. A los quince años es un
muchacho alto y delgado. Con considerable esfuerzo ha conseguido aprender a
realizar mediocres tareas en el colegio. Y contrariamente a lo que parecía, ha
desarrollado una personalidad agradable. Conoce el chiste del loro pelado y lo cuenta
con gracia.
Una muchacha pecosa dos años mayor que él, ayudó a Michael a descubrir que es
un hombre. Lo que representa para él un gran alivio después de oírse llamar «un tipo
raro», con ninguna evidencia para poder juzgar si pertenecía a uno u otro bando.
Pero al mismo tiempo que Michael Lander alcanzaba la madurez, una parte de su
ser permanecía a un lado, fría y observadora. Es la misma parte que reconoció la
ignorancia de sus compañeros de clase, que constantemente repite pequeñas viñetas
de los grados haciendo fruncir al nuevo rostro, que se empeña en proyectar la imagen
del poco agraciado niño de escuela en los momentos de gran tensión y que puede
abrir ante él un gran vacío al ver amenazada su nueva imagen.
El pequeño escolar encabeza una cohorte de ira, sabe todas las veces la respuesta,
y su credo es Dios los Maldiga a Todos. Lander funciona muy bien a los quince años.
Un observador especializado podría advertir quizás algunas pocas cosas de él que
podrían denotar sus sentimientos, pero que no son en sí muy sospechosas. No tolera
competencias personales. Nunca ha experimentado inclinaciones hacia esa agresión
controlada que nos permite sobrevivir a casi todos. No tolera ni siquiera juegos de
salón, le es imposible jugar a ningún juego de cartas tampoco. Comprende
objetivamente el significado de una limitada agresión pero no puede tomar parte en
ella. Desde el punto de vista emocional, no existe para él término medio entre una
atmósfera agradable, no competitiva y una guerra total a muerte con el cadáver
profanado y quemado. Por eso es que no tiene ninguna válvula de escape y ha
tolerado el veneno durante más tiempo de lo que muchos podrían haberlo soportado.
A pesar de que repite una y otra vez que detesta la Iglesia reza numerosas veces
durante el día. Está convencido de que sus oraciones tendrán más éxito si adopta
ciertas posiciones. Tocarse la rodilla con la frente es una de las más efectivas. Cuando
le es necesario hacerlo en público inventa una artimaña para que no sea tan notorio.
Dejar caer algo debajo de la silla y agacharse para recogerlo es una buena
estratagema. Las oraciones formuladas en los umbrales o al tocar la cerradura de las
puertas son también mucho más eficaces. Reza a menudo por personas que aparecen
súbitamente como chispazos en su mente varias veces en el día dejándolo agotado. Y
sin quererlo y a pesar de sus renovados esfuerzos por impedirlo, mantiene a menudo
diálogos interiores mientras está despierto. En estos momentos está dialogando:
—Ahí está la vieja señorita Phelps trabajando en el patio del colegio. Me

pregunto cuándo se jubilará. Hace mucho que trabaja en esa escuela.
—¿Desearías que estuviera muriéndose de un cáncer?
—¡No! Perdóname Jesús querido, no deseo que esté muriéndose de un
cáncer. Desearía morirme de cáncer yo antes que ella. (Toca madera.) Dios
querido, permíteme morir de cáncer primero, oh Padre mío.
—¿Te gustaría agarrar tu escopeta y reventarle las tripas de un tiro?
—¡No! ¡No! No lo deseo Jesús, Padre mío. Quiero que viva sana y feliz.
No puede evitar ser lo que es. Es una señora buena y amable. Es una persona
muy bien. Perdóname por decir Maldito seas.
—¿Te gustaría incrustarle la cara en la cortadora de césped?
—De ningún modo, de ningún modo. Oh Jesucristo ayúdame a no seguir
con ese pensamiento.
—A la mierda con el Espíritu Santo.
—¡No! No debo pensar semejante cosa, no quiero pensar en eso, es un
pecado mortal. Ni siquiera me van a perdonar. No voy a pensar más en que se
vaya a la mierda el Espíritu Santo. Oh, ya pensé en ello otra vez.
Michael se vuelve hacia atrás para tocar la cerradura de la puerta de alambre tejido.
Toca la rodilla con su frente. Se concentra luego en la cortadora de césped. Está
ansioso por terminar ese trabajo. Está ahorrando dinero para pagarse unas lecciones
de piloto.
Lander se sintió atraído desde el primer momento por la mecánica y tenía un
verdadero don para trabajar en las máquinas. Esto se convirtió en una pasión sólo
cuando descubrió las que lo rodeaban, y que se transformaron así en parte de él.
Cuando estaba dentro de ellas, olvidaba completamente al pequeño escolar.
La primera de todas fue un Piper Cub en un campo de aterrizaje de césped. Al
hacerse cargo de los controles perdió completamente de vista a Lander, y veía en
cambio el pequeño avión inclinarse, perder velocidad y caer en picada y la gracia y
fuerza de esos movimientos era también suya y podía sentir el viento sobre la
máquina y sentirse libre a su vez.
Lander entró en la Marina a los dieciséis años y nunca más volvió a su casa. No
fue aceptado en la escuela de vuelo la primera vez que se presentó y durante la guerra
de Corea tuvo a su cargo el manipuleo de armamentos en el transporte Coral Sea. En
una fotografía de su álbum aparece frente al ala de un Corsair, junto a un grupo de
tripulantes detrás de una pila de bombas de fragmentación. Los demás miembros de
la tripulación sonríen y están abrazados unos a otros. Lander no sonríe. Tiene en su
mano una espoleta.
El 1.° de junio de 1953, Lander despertó en el cuartel de Lakehurst, Nueva Jersey,
poco después del amanecer. Llegó a su nuevo destino a medianoche y necesitaba
darse una ducha fría para despertarse. Luego se vistió cuidadosamente. La Marina le
había hecho mucho bien. Le gustaba el uniforme, le gustaba como le quedaba y el
anonimato que le brindaba. Era competente y fue aceptado. Ese día debía presentarse
para realizar su nuevo trabajo que consistía en el manejo de detonadores que actuaban
a presión en las cargas submarinas que estaban preparándose para realizar
experimentos con armas antisubmarinas. Como a muchos hombres con ocultas
inseguridades, le encantaba la nomenclatura de las armas.
Se dirigió esa fresca mañana hacia el sector reservado para los armamentos,
mirando curiosamente a su alrededor descubriendo un montón de cosas que no había
visto en la oscuridad. Ahí estaban los hangares gigantescos donde se guardaban los
aviones. Las puertas del más próximo a él comenzaron a abrirse con estrépito. Lander
controló la hora en su reloj y se detuvo a observar. La nariz apareció lentamente y
luego el resto del fuselaje. Era un ZPG-1, con capacidad de un millón de pies cúbicos
de helio. Nunca había visto uno tan de cerca. Trescientos veinticuatro pies de metal
plateado iluminado por el fuego rojo del sol naciente. Cruzó corriendo la pista de
asfalto. La tripulación de tierra estaba atareada debajo de la máquina. Uno de los
motores de babor rugió y una nube de humo azul quedó suspendida en el aire detrás.
A Lander no le interesaba armar dirigibles con cargas de profundidad. No quería
trabajar en ellos o ayudar a empujarlos afuera o dentro del hangar. Lo único que veían
sus ojos era el tablero de controles.
Pasó holgadamente el siguiente examen para entrar en la escuela de oficiales.
Doscientos ochenta reclutas se presentaron a la prueba una calurosa tarde de julio de
1953. Lander obtuvo el primer lugar. Esa puntuación le sirvió para poder elegir entre
varias posibilidades. Se decidió por las aeronaves.
La dimensión del sentido kinestético para controlar máquinas voladoras nunca ha
sido explicada satisfactoriamente. Algunos son titulados como «aptos», pero el
término es inadecuado. Mike Hailwood el gran corredor de motocicletas es «apto».
Como podría atestiguarlo también cualquiera que haya visto a Betty Skelton realizar
acrobacias con su pequeño biplano. Lander era apto. Al frente de los controles de un
dirigible, libre de sí mismo, tenía una seguridad y decisión a prueba de presiones.
Mientras volaba, parte de su mente podía adelantarse, estudiando las probabilidades y
los problemas subsiguientes.
En 1955, Lander era uno de los más eficientes pilotos de dirigibles en el mundo
entero. En diciembre de ese mismo año, ocupó el puesto de segundo oficial en una
serie de azarosos vuelos desde la base de la marina en South Weymouth,
Massachusetts, experimentando los efectos del hielo acumulado durante malas
condiciones atmosféricas. Esos vuelos hicieron acreedora a la tripulación al Harmon
Trophy de ese año.
Y entonces apareció Margaret. La conoció en el mes de enero en el club de
oficiales en Lakehurst, donde se lo consideraba como una celebridad de resultas de
los vuelos desde South Weymouth. Fue el comienzo del mejor año de su vida.
Margaret tenía veinte años, era bonita y acababa de salir de la universidad de
West Virginia. Lander el héroe, con su uniforme inmaculado, la conquistó
inmediatamente. Aunque parezca extraño, fue el primer hombre en su vida y si bien
el poder enseñarla fue motivo de gran satisfacción, ese recuerdo le dificultó
muchísimo todo, más adelante, cuando sospechó que tenía otros hombres.
Se casaron en la capilla de Lakehurst, cuya placa conmemorativa había sido
hecha con los restos del dirigible Akron.
Lander llegó a definirse en base a Margaret y su profesión. Pilotaba el dirigible
más grande, más largo y más esbelto de todo el mundo. Pensaba que Margaret era la
mujer más bonita de todo el mundo.
¡Qué diferente era a su madre! Cuando a veces se despertaba después de haber
estado soñando con su madre, se quedaba mirando a Margaret durante un buen rato,
admirándola al tiempo que constataba sus diferencias físicas.
Tenían dos hijos y durante el verano iban a la costa de Nueva Jersey con su barco.
Pasaron momentos muy agradables. Margaret no era una persona muy suspicaz, pero
gradualmente comenzó a darse cuenta de que Lander no era exactamente lo que ella
había pensado. Ella necesitaba un considerable y constante grado de aliento, pero él
oscilaba entre los extremos en su trato. A veces era terriblemente solícito. Pero
cuando había sufrido un inconveniente en su trabajo o en su casa, se volvía frío y
lejano. A veces demostraba rasgos de crueldad que la aterrorizaban.
No podían discutir sus problemas. El adoptaba una modesta y pedante actitud o se
negaba a hablar. Les había sido negada la catarsis de una ocasional pelea.
En los primeros años de la década del 60 pasaba la mayor parte del tiempo
pilotando el gigantesco ZPG-3W. No se había construido hasta entonces ninguna
aeronave de tipo flexible de ciento veinte metros. La antena del radar de doce metros
que giraba en su interior constituía un enlace clave dentro del primitivo sistema de
alarma del país; Lander estaba feliz y su comportamiento en familia era
idénticamente bueno. Pero la expansión de la Distant Early Warning Line, la «DEW
Line» de instalaciones permanentes de radar, estaba restándole importancia al papel
de las aeronaves en el plan de defensa, y en 1964 llegó el fin de la carrera de Lander
como piloto de dirigibles de la Marina. Su grupo fue desmembrado, las aeronaves
desarmadas y le fue asignado un trabajo en tierra firme en la Administración.
Su comportamiento con Margaret se deterioró ostensiblemente. Hirientes
silencios se producían durante las horas que estaban juntos. Por las noches la sometía
a un interrogatorio sobre sus actividades del día. Era realmente inocente. Pero él se
negaba a creerlo. Se volvió físicamente indiferente hacia ella. A fines de 1964 sus
actividades durante el día dejaron de ser inocentes. Pero más buscaba cariño y
amistad que sexo.
Lander se ofreció como voluntario para pilotar helicópteros durante la
prolongación de la guerra de Vietnam y fue rápidamente aceptado. Su entrenamiento
sirvió para distraerlo. Estaba en el aire una vez más. Le compró a Margaret regalos
muy caros. Ella se sentía incómoda e intranquila al aceptarlos, pero con todo, eso era
mejor que la forma en que se había comportado antes.
Durante su último permiso antes de embarcarse hacia Vietnam fueron a pasar
unos días a las Bermudas. Si bien la conversación de Lander estaba saturada de
aburridos tecnicismos sobre los helicópteros, se mostró por lo menos más atento y a
veces inclusive cariñoso. Margaret respondió. Lander pensó que nunca la había
querido tanto.
El 10 de febrero de 1967 Lander realizó su centésima-decimocuarta misión de rescate

aeromarítima, desde el transporte Ticonderoga en el Sur del Mar de la China. Media
hora después de ocultarse la luna sobrevoló el oscuro océano en dirección a Dong
Hoi. Se mantuvo a quince millas de la costa esperando que regresaran de cumplir con
su misión unos F-4s y Skyraiders. Uno de los Phantom había sido alcanzado por la
metralla enemiga. El piloto comunicó que fallaba el motor de estribor y que había un
principio de incendio. Trataría de llegar al mar antes de saltar él y el segundo oficial.
Lander hablaba todo el tiempo con el piloto desde la estrepitosa cabina de su
helicóptero, mientras Vietnam parecía una masa oscura a su izquierda.
—Ding Cero Uno, cuando estén sobre el mar háganme una señal si es que tienen
con qué. —Lander podía encontrar a la tripulación del Phantom en el agua por su
sistema de guía a la base, pero quería ahorrar el mayor tiempo posible—. Señor
Dillon —dijo el artillero—, descenderemos y usted estará mirando hacia la tierra.
Parece que no hay amigos cerca. Los botes que no son de goma no son nuestros.
La voz del piloto del Phantom resonaba claramente en sus audífonos.
—Mixmaster, tengo otro principio de incendio y el avión se está llenando de
humo. Vamos a usar los asientos eyectores —le comunicó las coordenadas y su voz
se perdió antes de que Lander pudiera repetirlas para confirmarlas.
Lander sabía lo que estaba pasando: los dos hombres que integraban la tripulación
del Phantom estaban bajando las viseras de sus cascos, haciendo volar el techo de la
cabina, saliendo proyectados hacia el aire frío, dándose la vuelta en sus asientos
eyectables, cayéndose los asientos y luego la sacudida y el frío descenso hacia la
oscura jungla.
Enfiló el gran helicóptero hacia la tierra, con sus paletas golpeando el pesado aire
marino. En ese momento tenía dos posibilidades. Esperar a tener protección aérea,
quedándose allí dando vueltas, tratando de establecer contacto con los otros por la
radio, esperando protección, o lanzarse directamente al rescate.
—Allí está, señor —dijo el copiloto señalando.
Lander vio una lluvia de fuego, una milla tierra adentro, producida por el estallido
del Phantom en el aire. Estaba sobre la playa cuando recibió la señal. Pidió
protección aérea pero no se quedó esperándola. El helicóptero descendió sobre la
tupida selva con sus luces apagadas.
Una luz se encendió y se apagó en el estrecho camino cubierto de piedras. Los
pilotos que estaban en tierra habían tenido la buena idea de señalarle una zona para
poder bajar. Las hileras de árboles a ambos lados del camino dejaban espacio
suficiente para el helicóptero. Más rápido sería aterrizar que tratar de levantarlos uno
por uno con el gancho. Tocó tierra entre los grupos de árboles, haciendo tumbarse las
matas de hierba a ambos lados del camino y de repente la oscuridad se llenó de luces
naranjas y una ráfaga de ametralladoras perforó el fuselaje a su alrededor. Salpicado
por la sangre del copiloto, cayó hacia un lado meciéndose desesperadamente, rodeado
por el olor a goma quemada.
La jaula de bambú no era lo suficientemente grande como para que Lander
pudiera acostarse en su interior. Su mano había sido destrozada por una bala y el
dolor era constante y terrible. Deliraba la mayor parte del tiempo. Sus captores no
tenían nada con qué curarlo excepto un poco de polvo de sulfamidas de un viejo
botiquín francés. Arrancaron una delgada plancha de madera de un cajón y le
vendaron la mano contra la tabla. La herida latía constantemente. Después de pasar
tres días en la jaula, fue obligado a caminar hasta Hanoi, empujado por esos hombres
pequeños y delgados. Estaban vestidos con unos sucios pijamas negros y portaban
unos limpios y relucientes rifles automáticos AK- 47.
Lander pasó el primer mes de reclusión en Hanoi enloquecido por el dolor de su
mano. Compartía la celda con un navegante de la Fuerza Aérea, un compasivo
exmaestro de zoología llamado Jergens. Este le ponía paños húmedos en la mano
herida y trataba de consolarlo lo mejor que podía, pero Jergens había estado preso
desde hacía mucho tiempo y se encontraba a su vez muy inestable emocionalmente.
Treinta y siete días después que llegara Lander, el estado de Jergens empeoró.
Comenzó a gritar constantemente y tuvieron que llevárselo. Lander lloró cuando se
fue.
En la tarde de la quinta semana apareció en su celda un médico vietnamita
llevando un maletín negro. Lander se apartó de él. Pero lo agarraron los guardias y lo
sujetaron mientras el médico le inyectaba un poderoso anestésico local en su mano.
La sensación de alivio fue como si corriera sobre su cuerpo un chorro de agua fresca.
Durante la hora siguiente, mientras estaba en condiciones de pensar, le ofrecieron un
trato.
Le explicaron que en la República Democrática de Vietnam los recursos médicos
terapéuticos eran muy limitados, inclusive para curar a sus propios heridos. Pero le
conseguirían un cirujano que le arreglara su mano y drogas para calmar sus dolores si
firmaba una confesión reconociendo sus crímenes de guerra. Lander sabía muy bien
que si no le arreglaban debidamente ese montón de carne y huesos destrozados que
colgaban del extremo de su brazo, perdería la mano y probablemente el resto del
brazo. Nunca más podría volver a volar. No creía que una confesión firmada bajo
esas circunstancias pudiera ser considerada seriamente en su país. Y aún así, prefería
conservar su mano más que la buena opinión de la gente. Estaba empezando a pasarse
el efecto de la anestesia. El dolor comenzaba a hacerse sentir nuevamente en el brazo.
Dijo que sí.
No estaba preparado para lo que vino después. Cuando vio el atril y el cuarto
lleno de prisioneros sentados como en una clase, cuando le dijeron que debía leerles
su confesión, se quedó helado.
Lo empujaron a una antecámara. Una mano poderosa que olía a pescado le cerró
la boca mientras un guardia le retorcía los metacarpos. Casi se desmayó. Asintió
vehementemente, luchando contra la mano que le cerraba la boca. Le dieron otra
inyección mientras le ataban la mano ocultándola dentro de su chaqueta.
Leyó el papel, pestañeando por la luz de los reflectores mientras giraba la
filmadora.
En primera fila estaba sentado un hombre con el cuero cabelludo coriáceo y
cubierto de cicatrices como un halcón desplumado. Era el coronel Ralph DeJong, el
oficial norteamericano de más alto grado en el campo de prisioneros Plantation; el
coronel DeJong había cumplido doscientos cincuenta y ocho días de reclusión
solitaria. Cuando Lander terminó de leer su confesión, el coronel DeJong exclamó
súbitamente con una voz potente que resonó en todo el cuarto:
—Son mentiras.
Dos guardias se abalanzaron inmediatamente sobre DeJong y lo arrastraron fuera
del cuarto. Lander tuvo que leer el final una segunda vez. DeJong pasó cien días en
reclusión solitaria con raciones reducidas.
El Vietcong se ocupó de curarle la mano a Lander en un hospital situado en los
suburbios de Hanoi, un edificio grande, totalmente blanqueado a la cal por dentro,
con cortinas de cañas cubriendo las aberturas donde habían sido voladas las ventanas.
No hicieron un trabajo fino. El cirujano de ojos enrojecidos que se ocupó de Lander
no poseía conocimientos suficientes de cirugía estética para solucionar el problema
de esa araña roja sujeta sobre su mesa y tenía pocos remedios. Pero poseía alambre de
acero inoxidable y ligaduras y paciencia y con el tiempo la mano recobró el
movimiento. El médico hablaba inglés y practicaba este idioma con Lander en
terriblemente aburridas conversaciones mientras realizaba su trabajo.
Lander, desesperado por distraerse, mirando a cualquier lugar que no fuera su
mano mientras le hacían las curas, descubrió un viejo resucitador de fabricación
francesa, evidentemente en desuso, tirado en un rincón del quirófano. Funcionaba con
un motor de corriente directa provisto de un volante excéntrico que accionaba los
fuelles. Con voz entrecortada por el dolor, preguntó si funcionaba.
El médico le dijo que el motor se había quemado. Nadie sabía arreglarlo.
Tratando de concentrar su atención en cualquier cosa que le distrajera del dolor,
Lander comenzó a hablar sobre dínamos y rebobinamientos. Gotas de sudor corrían
por su cara.
—¿Podría arreglarlo? —El doctor tenía el ceño fruncido. Estaba atando un
pequeño nudo. Un nudo que no era mayor que la cabeza de una hormiga colorada, ni
que la pulpa de un diente, pero más grande que el sol resplandeciente.
—Sí —respondió Lander hablando sobre alambre de cobre y bobinas, algunas de
sus palabras cortadas por la mitad.
—Bueno —acotó el médico—. Terminé con usted por el momento.
La mayoría de los prisioneros de guerra se comportaron de una manera admirable a

los ojos de los militares norteamericanos. Soportaron años de sufrimientos y
regresaron a su país saludando marcialmente por encima de sus ojos hundidos. Eran
hombres decididos con personalidades fuertes y animosas. Hombres a los que les
resultaba posible creer en algo.
El Coronel DeJong era uno de ellos. Cuando salió de la reclusión solitaria para
volver a tomar el mando de los prisioneros de guerra, pesaba cincuenta kilos. Sus
ojos tenían destellos rojizos en sus profundas órbitas, como el fuego reflejado en los
ojos de los mártires. No había emitido juicio alguno sobre Lander hasta que lo vio en
una celda con un carrete de alambre de cobre, rebobinando el dínamo de un motor
norvietnamita, y junto a él un plato en el que podían verse espinas de pescado.
El coronel DeJong hizo correr la voz y Lander recibió el tratamiento del silencio
en el campamento. Se convirtió en un paria.
Lander no pudo nunca valerse de su habitual grado de habilidad manual para
presionar en el débil sistema de defensas que le permitía sobrevivir. Su vergüenza
frente a los otros prisioneros, la aislación que debió soportar luego, todo eso era un
resurgimiento de los malos tiempos. El único que se dignaba hablarle era Jergens,
pero Jergens estaba muy a menudo en reclusión solitaria. Era encerrado cada vez que
no podía dejar de gritar.
Debilitado por su herida, enfermo de malaria, Lander quedó reducido a sus dos
antagónicas personalidades: el niño, odiado y lleno de odio y el hombre que había
creado a imagen de lo que quería ser. Se reanudaron los viejos diálogos en su cabeza,
pero la voz del hombre, la de la cordura seguía siendo la más fuerte. Permaneció en
ese estado durante seis años. Fue necesario algo más que la prisión para que Lander
aflojara y permitiera que el niño le enseñara al hombre a matar.
Le enseñaron una carta de Margaret durante la última Navidad que pasó en el
campamento de prisioneros. Le contaba que tenía un trabajo. Los niños estaban muy
bien. Le enviaba una fotografía en la que estaba con los niños frente a la casa. Los
chicos habían crecido. Margaret estaba un poco más gordita. En primer plano podía
verse la sombra de la persona que había tomado la fotografía. Caía sobre las piernas
de sus familiares. Lander se preguntó quién habría tomado la fotografía. Miraba más
esa sombra que a su esposa e hijos.
Lander fue conducido a bordo de un C-141 de la fuerza aérea en Hanoi el 15 de
febrero de 1973. Un asistente le colocó el cinturón de seguridad. No miró hacia
afuera por la ventanilla.
El coronel DeJong estaba a bordo del mismo avión, pero era difícil reconocerlo.
Tenía la nariz rota y le habían arrancado los dientes a patadas durante los dos últimos
años al intentar dar una demostración de no cooperación a sus hombres. Ahora estaba
dando otra demostración ignorando a Lander. Si éste lo advirtió, no dio señales de
ello. Estaba delgado y pálido y en cualquier momento podía sufrir una crisis de
malaria. El médico de la fuerza aérea que estaba en el avión no lo perdía de vista. Un
carrito con refrescos era empujado permanentemente de una punta a otra del pasillo.
Varios oficiales habían sido enviados en el avión para conversar con los
prisioneros de guerra que tuvieran ganas de hablar. Uno de éstos estaba sentado junto
a Lander. Pero Lander no tenía ganas de conversar. El oficial le señaló el carrito con
comida. Lander cogió un sándwich y le dio un mordisco. Masticó varias veces y
luego escupió el bocado en la bolsita de papel. Guardó el resto del sándwich en el
bolsillo. Acto seguido cogió otro sándwich y lo guardó también en un bolsillo.
El oficial que estaba sentado junto a él se apresuró a asegurarle que los sándwich
no escasearían pero luego se interrumpió. Le palmeó entonces el brazo. Pero no
obtuvo respuesta.
El avión llegó a Clark, base de la fuerza aérea en las Filipinas. Los esperaban una
banda de música y el comandante de la base. Había cámaras de televisión listas para
filmar el recibimiento. El primero en bajar del avión iba a ser el coronel DeJong.
Caminó por el pasillo en dirección a la puerta, vio a Lander y se detuvo. La ira se
reflejó durante un instante en el rostro de DeJong. Lander lo miró y desvió
rápidamente la vista. Estaba temblando. DeJong abrió la boca, pero luego su
expresión se suavizó casi imperceptiblemente y prosiguió caminando en medio de los
vítores hacia el sol.
Lander fue llevado a St. Alban's, hospital de la marina en Queens. Allí comenzó a
escribir un diario, pero ese proyecto no duró mucho. Escribía lenta y cuidadosamente.
Tenía miedo que de hacerlo más deprisa la pluma se le escapara de las manos y
escribiera algo que no quería ver.
Las siguientes son las primeras cuatro anotaciones:
St. Alban's, 2 de marzo.
Estoy en libertad. Margaret vino a verme todos los días durante la primera
semana. En esta segunda vino tres veces. Los otros días le tocaba llevar a las
chicas al colegio. Margaret está bien pero no como yo la recordaba en
Vietnam. Da la sensación de que está siempre satisfecha. Trajo a las chicas
dos veces. Hoy estuvieron de visita. Todo lo que hicieron fue quedarse
sentadas mirándome y mirando el cuarto. Mantuve la mano oculta debajo de
las sábanas. No tienen mucho con qué distraerse en el hospital. Pueden ir al
comedor y tomar una gaseosa. Debo recordar que tengo que conseguir
cambio. Margaret tuvo que darles el dinero. Supongo que debo parecerles un
bicho raro. Margaret es muy buena y tiene mucha paciencia y las chicas le
hacen caso. Anoche soñé otra vez con la Comadreja y estaba un poco
distraído cuando conversaba con ellas. Margaret se ocupó de mantener la
conversación.
Los médicos dicen que tengo malaria falciparum y por eso es que las fiebres
no son regulares. Me están tratando con cloroquinina, pero no surte efecto
inmediatamente. Hoy tuve un ataque de fiebre mientras estaba Margaret. Se
ha cortado el pelo. No le queda muy bien pero huele deliciosamente. Me
sujetó mientras temblaba. Se mostró afectuosa pero apartó su cara. Espero no
oler mal. Quizás sean mis encías. Tengo miedo de que Margaret oiga algún
comentario. Espero que no vea nunca la película.
Buenas noticias. Los médicos afirman que mi mano está dañada solamente
en un diez por ciento. No debería afectar mi condición de piloto. Margaret y
las chicas van a tener que verla tarde o temprano.
Jergens está al final del pasillo. Espera poder trabajar nuevamente como
maestro. Pero está en muy mal estado. Fuimos compañeros de celda
exactamente dos años, según me parece. El dice que fueron setecientos
cuarenta y cinco días. Está soñando también. A veces con la Comadreja. Tiene
que tener abierta la puerta de su cuarto. Esa larga reclusión solitaria fue la que
lo arruinó. No querían creer que no gritaba a propósito todas las noches en su
celda. La Comadreja lo insultó y llamó al general Smegma. Su verdadero
nombre era capitán Lebrón Nhu, no debo olvidarlo. Mitad francés y mitad
vietnamita. Empujaron a Jergens contra la pared y lo abofetearon y lo
siguiente es lo que dijo Jergens:
—Varias especies de plantas y animales son portadores de factores letales
que, cuando son homocigóticos, detienen en cierto momento el desarrollo del
individuo y éste muere. Un caso conspicuo es el de la raza amarilla de la rata
casera, mus musculus, cuyas crías no son iguales. Esto debería interesarle,
Smegma (Ahí fue cuando comenzaron a arrastrarlo fuera de la celda). Si una
rata amarilla se aparea con una no-amarilla (Jergens se aferraba a los barrotes
en ese momento y la Comadreja salió de la celda para patearle los dedos), la
mitad de la cría es amarilla y la otra mitad no, proporción que debe esperarse
al unir un animal heterocigótico amarillo, con un recesivo homocigótico, que
no sea amarillo, como por ejemplo el acutí, pequeño y voraz roedor, de patas
largas, semejante a un conejo pero con orejas más pequeñas. Si se unen dos
amarillos, las crías serán dos amarillas y una de otro color, pero la proporción
que debería resultar sería de un amarillo puro a dos amarillos heterocigóticos
y uno no amarillo. (Le sangraban las manos y seguía gritando mientras lo
arrastraban por el pasillo.) Pero, el amarillo homocigótico muere siendo un
embrión. Y ése es usted, Smegma. La gallina rastrera con patas cortas y
torcidas se comporta genéticamente como la rata amarilla.
Jergens pasó seis meses de reclusión solitaria por eso y perdió los dientes
de resultas de su dieta alimenticia. Había grabado todo lo referente a las ratas
amarillas sobre las tablas de su catre y yo me entretenía leyéndolo después de
que se fue.
Pero no voy a seguir pensando en eso. Sí, seguiré haciéndolo. Puedo
decirlo para mí mismo durante las otras cosas. Tengo que levantar este
colchón y fijarme si alguien ha dejado algo grabado en las tablas.
St. Alban’s, 1º de abril, 1973
Podré volver a casa dentro de cuatro días. Se lo dije a Margaret. Cambiará su

turno de buscar los chicos en el colegio para venir a llevarme. Tengo que tener
cuidado con mi carácter ahora que estoy más fuerte. Esta tarde estallé cuando
Margaret me dijo que había cambiado el coche. Me dijo que había encargado
una camioneta rural en diciembre de modo que ya no hay nada que hacer.
Debió haber esperado. Podría haber conseguido un precio más conveniente.
Dijo que el vendedor le había hecho un precio muy especial. Parecía muy
contenta consigo misma.
Si tuviera un transportador, un nivel, cartas de navegación y un piolín,
podría calcular la fecha sin necesidad de un calendario. Recibo una hora de
sol directo a través de mi ventana. Las varillas de madera que dividen los
paneles vidriados de las ventanas, proyectan la imagen de una cruz sobre la
pared. Sé que hora es y conozco la latitud y longitud del hospital. Eso y el
ángulo del sol me darían la fecha. Podría calcularla con la pared.
El regreso de Lander fue muy difícil para Margaret. Se había organizado una nueva
vida con gente nueva durante su ausencia y tuvo que interrumpir ese ritmo para
llevarlo de vuelta a casa. Es muy probable que lo hubiera abandonado si hubiera
regresado durante su último período en 1968, pero no quiso iniciar un juicio de
divorcio mientras estaba preso. Trató de ser justa y no podía soportar la idea de
dejarlo mientras estaba enfermo.
El primer mes fue espantoso. Lander estaba muy nervioso y sus píldoras no
resultaban siempre eficaces. No toleraba tener las puertas cerradas con llave, ni
siquiera de noche, y rondaba por la casa hasta altas horas verificando que estuvieran
abiertas. Abría la nevera veinte veces al día para comprobar que estaba llena de
comida. Las chicas eran amables con él pero generalmente hablaban sobre personas
que no conocía.
Recuperó fuerzas progresivamente y comenzó a hablar de retornar al servicio
activo. La historia médica del St. Alban's registró un aumento de peso de seis kilos en
los dos primeros meses.
Los archivos del juez y abogado general del departamento de la marina indican
que Lander fue convocado a una audiencia a puerta cerrada el 24 de mayo para
responder a acusaciones de colaboración con el enemigo presentadas por el coronel
Ralph DeJong.
La transcripción de dicha audiencia señala que inmediatamente después de la
proyección de la Prueba Siete, que consistía en una película de propaganda
norvietnamita, la audiencia fue suspendida durante quince minutos a petición del
acusado. Inmediatamente después se oyeron las declaraciones del acusado y del
coronel DeJong.
La transcripción de la audiencia registra que en dos oportunidades el acusado se
dirigió al tribunal como «mamá». Mucho tiempo después esas citas fueron
consideradas por la comisión investigadora como errores tipográficos de la
transcripción.
Los oficiales que integraban el tribunal se mostraron indulgentes con el acusado
en vista de sus excepcionales antecedentes previos a la captura y su condecoración
por lanzarse al rescate de la tripulación del avión derribado, lo que derivó en su
prisión.
Un memorándum firmado por el coronel DeJong está agregado a la transcripción.
Manifiesta que está dispuesto a abandonar los cargos «para el beneficio del servicio»
en vista del deseo expresado por el Departamento de Defensa de evitar propaganda
adversa en relación al comportamiento de los prisioneros de guerra.
Las alternativas eran renunciar o un consejo de guerra. Lander no se sentía capaz
de soportar nuevamente la exhibición de la película.
Una copia de su renuncia a la marina de los Estados Unidos fue agregada a la
transcripción.
Lander salió de la sala de audiencias totalmente atontado. Tenía la sensación de
que le habían arrancado uno de sus miembros. Iba a tener que contárselo a Margaret
pronto, y si bien ella nunca había mencionado la película, tendría que saber las
razones de su renuncia. Deambuló sin rumbo por Washington, solitaria figura en un
día primaveral, elegantemente vestido con el uniforme que nunca más podría volver a
llevar. La película seguía proyectándose en su cabeza. Figuraban todos los detalles,
excepto quizás, que su uniforme de prisionero de guerra había sido reemplazado por
pantalones cortos. Se sentó en un banco cerca de la Elipse. No quedaba muy lejos del
puente que conducía a Arlington, ni del río. Se preguntó para sus adentros si el
empleado de la funeraria le cruzaría las manos sobre el pecho. Se preguntó si podría
escribir una nota solicitando que pusieran encima la mano sana. Se preguntó si la nota
se desintegraría dentro del bolsillo. Miraba el monumento a Washington sin verlo. Lo
veía con la visión especial de un suicida, el monumento dentro de un círculo brillante,
como la guía del retículo de una mira telescópica. Algo se movió dentro del campo de
visión, atravesando el círculo brillante, adelante y detrás del retículo punteado.
Era el dirigible plateado de su niñez, el dirigible de Aldrich. Podía verlo
meciéndose suavemente por el viento detrás del punto fijo que constituía el
monumento, y se aferró del borde del banco como si fuera el timón de profundidad.
La aeronave giraba, cada vez más rápidamente al recibir el viento del lado de estribor,
desviándose ligeramente por su impulso. Lander se sintió invadido de nuevas
esperanzas en ese claro día primaveral.
La compañía Aldrich se alegró de contratarlo. Nunca mencionaron el hecho de
que su rostro había aparecido frente a las cámaras de televisión denunciando a su
país. Descubrieron que volaba maravillosamente bien y eso les era suficiente.
Tembló toda la noche en la víspera de su prueba como piloto. Margaret tenía
serias dudas mientras lo conducía al aeropuerto, distante solamente cinco kilómetros
de su casa. Pero no era necesario preocuparse. Cambió en cuanto se dirigió hacia la
aeronave. Se sintió invadido y fortalecido por antiguas sensaciones que dejaron su
mente en paz y tonificaron sus manos.
Volar pareció ser una maravillosa terapia y así resultó serlo para una parte de él.
Pero la mente de Lander estaba dividida como un látigo y a medida que recuperaba
confianza la otra mitad de su mente que se afirmaba por esa confianza, infundía
fuerza a los golpes de la otra mitad. La humillación de Hanoi y Washington resurgió
con más bríos en su interior durante el otoño e invierno de 1973. El contraste entre su
propia imagen y la forma en que había sido tratado se acentuó haciéndose más
intolerable.
Su confianza no le servía de apoyo durante los momentos de oscuridad.
Transpiraba, soñaba y seguía impotente. Era durante las noches que el niño oculto en
su interior, el niño lleno de odio, alimentado por su sufrimiento le susurraba al
hombre:
—¿Qué más te costó? ¿Qué más? Margaret da vueltas en su sueño, ¿no es
verdad? ¿No crees que aflojó un poquito mientras tú no estabas?
—No.
—Tonto. Pregúntaselo.
—No necesito hacerlo.
—Grandísimo idiota.
—Cállate.
—Mientras tú aullabas en una celda ella se consolaba con otro.
—No. No. No. No. No. No.
—Pregúntale.
Se lo preguntó una tarde fría a fines de octubre. Sus ojos se llenaron de lágrimas y
salió del cuarto. ¿Inocente o culpable?
Le obsesionó la idea de que le había sido infiel. Le preguntó al farmacéutico si la
receta para píldoras anticonceptivas había sido renovada regularmente durante los
últimos dos años y le respondieron que no era asunto suyo. Acostado junto a ella
después de otro fracaso, lo atormentaban escenas gráficas de su actuación con otros
hombres. A veces los hombres eran Buddy Ives y Junior Atkins, uno de ellos sobre
Margaret y el otro esperando turno.
Aprendió a esquivarla cuando estaba enfadado y receloso y pasó varias tardes
meditando preocupado en el taller que había instalado en el garaje. Otras veces
trataba de conversar de banalidades, fingiendo interesarse en cosas de la rutina diaria,
en las actividades de las niñas en el colegio.
Margaret fue engañada por su recuperación física y por el éxito alcanzado en su
trabajo. Pensó que estaba prácticamente bien. Le aseguró que su impotencia era
pasajera. Dijo que un consejero de la marina le había hablado de ello antes de que él
regresara. Empleó la palabra impotencia.
El primer vuelo del dirigible durante la primavera de 1974 fue restringido al
Noroeste de modo que Lander pudo quedarse en su casa. El segundo debía recorrer la
costa Este hasta Florida. Estaría fuera tres semanas. Unos amigos de Margaret daban
una fiesta a la que habían sido invitados los Lander la víspera de su partida. Lander
estaba de buen humor. Insistió en ir.
Fue una agradable reunión de otras ocho parejas. La comida era buena y todos
bailaron. Pero Lander no bailó. Hablando rápidamente mientras una película de
transpiración cubría su frente, les dio a un grupo de maridos una serie de
explicaciones técnicas sobre el mecanismo de un dirigible. Margaret interrumpió su
discurso para enseñarle el patio. Cuando regresó la conversación había pasado al
fútbol profesional. Volvió a su lugar para reanudar la explicación desde donde había
sido interrumpido.
Margaret bailó con el dueño de casa. Dos veces. La segunda vez el anfitrión le
sujetó la mano durante unos instantes después de que la música hubo terminado.
Lander los observaba. Hablaban en voz baja. Sabía que estaban hablando de él. Inició
otra explicación técnica mientras sus interlocutores miraban el fondo de sus copas.
Pensó que Margaret actuaba con gran cuidado. Pero podía ver que atraía las miradas
de los otros hombres. Era algo que formaba parte de su ser.
Cuando volvieron a su casa, permaneció callado, lívido de ira.
Finalmente ella no pudo aguantar más su silencio.
—¿Por qué no empiezas a gritar y te descargas? —le dijo mientras estaba en la
cocina—. Di lo que estás pensando.
Su gatito entró en la cocina y se restregó contra la pierna de Lander. Lo agarró,
temerosa de que le diera una patada.
—Dime qué fue lo que hice, Michael, estábamos pasándolo muy bien. ¿No lo
crees?
Era tan bonita. Su belleza la acusaba. Lander no dijo nada. Se le acercó
rápidamente mirándola a los ojos. Ella no retrocedió. Nunca le había pegado ni jamás
podría hacerlo. Agarró el gatito y se dirigió a la pila. Cuando se dio cuenta de lo que
había hecho el gato estaba ya, en el triturador de basuras. Corrió a la pila y se prendió
de sus brazos mientras él hacía funcionar el aparato. Podía oír los gritos del gato
mientras el triturador daba cuenta de sus miembros y despedazaba sus órganos.
Lander no apartó la vista ni un segundo de su cara.
Sus gritos despertaron a las chicas. Fue a dormir con ellas y la oyó partir poco
después del amanecer.
Le envió flores desde Norfolk. Trató de llamarla desde Atlanta pero ella no
contestó el teléfono. Quería decirle que comprendía que sus sospechas eran
infundadas, que se debían a una imaginación enfermiza. Le escribió una larga carta
desde Jacksonville, diciéndole lo arrepentido que estaba y que sabía que había sido
muy cruel y que había actuado como un loco pero que eso no volvería a repetirse.
A los diez días de su gira, el copiloto estaba maniobrando para conducir el
dirigible a la pista de aterrizaje, cuando una ráfaga de viento lo arrojó contra un
camión, destrozándose parte de la tela. La aeronave tendría que quedarse en tierra
durante un día y una noche hasta que terminaran de repararla. Lander no podía tolerar
la idea de pasar una noche y un día en un motel sin tener noticias de Margaret.
Tomó el primer vuelo hacia Newark. En la veterinaria de Newark compró un gato
persa. Llegó a su casa a mediodía. La casa estaba en silencio, las chicas estaban en el
campamento. El coche de Margaret estaba aparcado delante del garaje. La tetera
estaba calentándose a fuego lento. Le daría el gatito y le diría que lo sentía mucho y
entonces se abrazarían nuevamente y ella lo perdonaría. Sacó el gato de la caja y le
enderezó el moño que tenía en el cuello. Subió la escalera.
El desconocido estaba recostado contra el diván y Margaret estaba sobre él,
moviéndose frenéticamente, sacudiendo sus pechos. No lo vieron hasta que Lander
gritó. Fue una breve lucha. Lander no había recuperado todas sus fuerzas y el
desconocido era grande, rápido y estaba asustado. Le pegó dos veces a Lander en la
sien y huyó en compañía de Margaret.
Lander quedó sentado en el suelo del cuarto de juguetes, apoyado contra la pared.
Tenía la boca abierta y de ella corría un hilo de sangre. Su mirada era vaga. La tetera
silbó durante media hora. No se movió, y cuando el agua se evaporó por completo, un
olor a metal quemado invadió toda la casa.
Cuando el dolor y la ira alcanzan niveles mucho más altos que los que la mente puede
enfrentar, se produce una curiosa sensación de alivio, pero que exige una muerte
parcial.
Lander sonrió con una sonrisa horrible, un rictus sanguinolento, cuando sintió
morir su voluntad. Le pareció que pasaba entre su boca y nariz como una fina
columna de humo que se alzaba bien alto en un suspiro. Experimentó entonces esa
sensación de alivio. Había terminado. Oh, sí, había terminado. Para la mitad de él.
Los restos del hombre que era Lander sentirían cierto dolor, se estremecerían
violentamente como las patas de una rana al arrojarla a una cacerola, lloraría de
alivio. Pero nunca más volvería a hundir sus dientes en el palpitante corazón de la ira.
La ira no destrozaría nunca más su corazón ni refregaría sus fragmentos contra su
cara.
Lo que quedaba viviría en medio de la ira porque había sido engendrado en la ira
y ésta constituía su elemento, donde crecía tal como un mamífero crece con el aire
que respira.
Se levantó, se lavó la cara, y cuando salió de su casa para regresar a Florida lo
hizo con paso firme. Su mente era tan fría como la sangre de un reptil. No había más
diálogos en su interior. Se oía solamente una voz ahora. El hombre funcionaba
perfectamente porque el niño lo precisaba, necesitaba su mente rápida y sus manos
hábiles. Para encontrar su propio alivio. Matando y matando y matando. Y muriendo.
No sabía todavía qué iba a hacer, pero la idea se le ocurriría al sobrevolar los
estadios repletos de gente semana tras semana. Y cuando supo qué era lo que quería
hacer, buscó el medio para hacerlo, pero Dahlia se presentó antes. Y Dahlia se enteró
de todas estas cosas y dedujo todo lo demás.
Estaba borracho cuando le contó que había descubierto a Margaret con su amante
en su propia casa, pero luego se puso violento. Ella le dio un golpe detrás de la oreja
con el filo de la mano y lo dejó inconsciente. A la mañana siguiente cuando se
despertó no recordaba que ella le había pegado.
Dos meses transcurrieron antes de que Dahlia estuviera segura de él, dos meses
de escuchar, observarlo construir, planear y volar, acostada junto a él durante las
noches.
Cuando estuvo bien segura le contó a Hafez Najeer lo que había averiguado y éste
dio su aprobación.
Y ahora que los explosivos estaban en alta mar, dirigiéndose rumbo a los Estados
Unidos a una velocidad de doce nudos en el carguero Leticia, todo el proyecto se veía
amenazado por la traición del capitán Larmoso, y quizás por la del propio Benjamín
Muzi. ¿Habría inspeccionado Larmoso el contenido de los cajones cumpliendo
órdenes de Muzi?
Quizá éste había decidido quedarse con el primer pago, denunciar a Lander y a
Dahlia a las autoridades y vender el plástico en otra parte. En ese caso, no podían
correr el riesgo de recoger los explosivos en los muelles de Nueva York. Tendrían que
buscarlos en el mar.
6
El aspecto de la embarcación era común y corriente, un pesquero deportivo de diez
metros de largo, de línea esbelta, del tipo utilizado por los hombres con mucho dinero
y poco tiempo. Todos los fines de semana en la época veraniega muchas de estas
lanchas ponen proa al Este y se internan en medio de las grandes olas llevando a
bordo unos gordos barrigones vestidos con bermudas, rumbo a las abruptas
profundidades afuera de la costa de Nueva Jersey, donde vienen a comer los grandes
peces.
Pero a pesar de tratarse de la era de los barcos de fibra de vidrio y aluminio, éste
estaba construido en madera, con un doble forro de caoba de las Filipinas. Tenía una
línea muy bonita, una estructura sólida y había costado mucho dinero. Su
sobreestructura era también de madera, pero ello no era aparente ya que la mayor
parte de las áreas barnizadas habían sido pintadas. La madera refleja muy mal las
ondas del radar.
Estaba equipado con dos poderosos motores diesel a turbina y gran parte del
espacio destinado a comedor y estar, en los barcos comunes, había sido sacrificado
para hacer sitio a reservas extra de agua y combustible. Su dueño lo utilizaba en el
Caribe durante el verano, traficando haschich y marihuana desde Jamaica a Miami a
la luz de la luna. Durante el invierno se dirigía al Norte y lo alquilaba, pero no a
pescadores. El precio eran dos mil dólares diarios, sin ninguna clase de preguntas,
más un gigantesco depósito. Lander hipotecó su casa para conseguir el depósito.
Estaba guardado en un varadero al final de una serie de muelles desiertos en
Toms River, saliendo de la bahía de Barnegat, con los tanques llenos de combustible,
listo para ser usado.
Lander y Dahlia llegaron al varadero en una camioneta alquilada a las diez de la
mañana del 10 de noviembre. Caía una lluvia fría y persistente y los muelles
invernales estaban desiertos. Lander abrió la puerta doble del fondo del varadero que
daba a tierra y entró con la camioneta marcha atrás hasta quedar a dos metros de
distancia de la popa de la lancha. Dahlia dejó escapar una exclamación al ver la
embarcación, pero Lander estaba atareado constatando si estaba todo lo que figuraba
en su lista y no le prestó atención. Durante los veinte minutos siguientes estuvieron
ocupados cargando un variado equipo a bordo, varios metros de soga, un mástil
delgado, dos escopetas de cañón largo, una con el cañón recortado, un poderoso rifle,
una pequeña plataforma sujeta sobre cuatro flotadores, más cartas de navegación para
completar la bien provista colección con que contaba el barco y varios bultos
cuidadosamente envueltos, que constituían un almuerzo.
Lander ató todos los objetos con tanta fuerza que aun si el barco diera una vuelta
de campana, nada se habría caído.
Oprimió un interruptor situado en una de las paredes, y la gran puerta de la casilla
que daba al agua se levantó, dejando entrar la gris luz invernal. Subió al puente
volante. El primero en rugir fue el motor de babor; luego el de estribor, y una nube de
humo azul inundó el cobertizo. Sus ojos pasaban de uno a otro indicador mientras se
calentaban los motores.
A una señal de Lander, Dahlia soltó los cables de popa y se reunió con él en el
puente. Empujó los aceleradores hacia adelante, el agua se infló como un músculo a
popa, la hélice apareció en la superficie y la lancha se internó lentamente en la lluvia.
Cuando dejaron atrás Toms River, Lander y Dahlia se trasladaron al tablero de
controles situado dentro de la cabina climatizada y pusieron rumbo a Barnegat Inlet,
al final de la bahía, para internarse en mar abierto. Soplaba viento del Norte que hacía
encresparse ligeramente el agua. Avanzaron fácilmente, mientras los limpiaparabrisas
barrían lentamente las gotas de lluvia. No se veía ninguna otra embarcación. El largo
banco de arena que protegía la bahía se divisaba por debajo de la niebla de babor y
del otro lado podían ver una chimenea en el extremo de Oyster Creek.
Llegaron a Barnegat Inlet en menos de una hora. El viento soplaba ahora del
Noreste y una fuerte marejada castigaba la entrada de la caleta. Lander lanzó una
carcajada al enfrentarse a las primeras y grandes olas del Atlántico cuya espuma
salpicaba desde la proa. Habían subido nuevamente al puente exterior para salir de la
caleta y una llovizna fría mojaba sus caras.
—Las olas no van a ser tan grandes mar afuera —dijo Lander mientras Dahlia se
secaba la cara con el dorso de la mano.
Podía ver que estaba divertido. Le encantaba sentir el barco bajo su control. No
había nada que fascinara más a Lander que la sensación de flotar. Esa fuerza fluida
que cedía y empujaba con un respaldo firme como el de una roca. Movió lentamente
la rueda del timón hacia uno y otro lado, alterando ligeramente el ángulo en el que la
lancha hendía las olas, aumentando la percepción de sus músculos para sentir las
distintas fuerzas que golpeaban el casco. La tierra firme iba quedando cada vez más
atrás a ambos lados y la luz del faro de Barnegat podía verse a estribor.
Pasaron de la llovizna a la tenue luz de un sol de invierno al dejar atrás la línea de
la costa y cuando Dahlia miró por encima de su hombro vio gaviotas volando en
círculos, con sus siluetas blancas, recortadas contra las nubes grises. Dando vueltas
como lo hacían sobre la playa de Tiro cuando ella era una niña y las observaba parada
sobre la arena caliente, con sus pies pequeños y bronceados que asomaban por el
deshilachado dobladillo de su vestido. Se había internado en demasiados vericuetos
de la mente de Michael Lander durante demasiado tiempo. Se preguntó en qué forma
incidiría en sus relaciones la presencia de Muhammad Fasil, si es que todavía estaba
vivo y los esperaba con los explosivos pasando la curva de los noventa pies de
profundidad. Tendría que hablar con Fasil inmediatamente. Había cosas que debería
explicarle antes de qué cometiera un error fatal.
Cuando volvió la cabeza para mirar al mar que se extendía adelante, Lander
estaba observándola desde el asiento del timonel, con una mano apoyada sobre el
timón. El aire marino había coloreado sus mejillas y sus ojos brillaban. El cuello de
su chaquetón forrado de piel de oveja estaba vuelto contra su cara y los pantalones se
ceñían contra sus muslos, al inclinarse siguiendo el balanceo de la embarcación.
Lander al comando de dos poderosos motores diesel, ocupado en algo que sabía hacer
bien, echó la cabeza hacia atrás y se puso a reír. Fue una risa auténtica que la
sorprendió. No la había oído a menudo.
—¿Sabe señora que usted es pura dinamita? —dijo secándose los ojos con los
nudillos.
La joven bajó los ojos y luego levantó nuevamente la cabeza mirándolo sonriente.
—Vayamos a buscar un poco de plástico.
—Por supuesto —respondió Lander sacudiendo la cabeza— Todo el plástico de la
tierra.
Fijó un rumbo de ciento diez grados, apenas un poco más al Norte que al Este con
las variaciones de la brújula y luego lo corrigió cinco grados más al Norte cuando las
campanas y las sirenas de las boyas fuera de Barnegat le indicaron con más exactitud
el efecto del viento. La marejada golpeaba ahora contra la banda de babor, pero con
mucha menos fuerza, salpicando apenas mientras la lancha hundía la proa en ellas. En
algún lugar más allá del horizonte esperaba el carguero, cabalgando sobre ese mar
invernal.
Se detuvieron al promediar la tarde mientras Lander constataba su posición con el
radiogoniómetro. Lo hizo temprano para evitar la distorsión que ocurriría al atardecer
y lo hizo muy cuidadosamente, tomando tres puntos de referencia y señalándolos en
su carta, anotando horas y distancias con diminutos y cuidados números.
Mientras avanzaban a toda velocidad hacia el Este, rumbo a la «X» de la carta,
Dahlia preparó café en la pequeña cocina, que bebieron acompañado por los
sándwiches que había comprado y luego guardó todo lo que había sobre la mesa.
Utilizando pequeños trozos de cinta adhesiva sujetó a la contratapa un par de tijeras
de cirujano, gasas, tres jeringas descartables con morfina y otra con Ritalin. Apoyó
unas cuantas tablitas sobre la mesa sujetándolas contra la barandilla con tiras
engomadas.
Llegaron al punto fijado para el encuentro, situado bastante más allá de la ruta
usual de los barcos que iban de Barnegat-Ambrose, una hora antes de la puesta de sol.
Lander controló su posición con el radiogoniómetro y la corrigió ligeramente en
dirección al Norte.
Lo primero que vieron fue el humo, una mancha oscura en el horizonte hacia el
Este. Luego dos puntos debajo del humo al aparecer la sobreestructura del carguero.
No tardó mucho en aparecer su casco, aproximándose lentamente. El sol estaba
bajando por el Sudoeste, a espaldas de Lander, mientras éste se aproximaba al barco a
toda máquina. Todo sucedía como lo había planeado. Saldría de la zona iluminada
por el sol para inspeccionarlo, y cualquier artillero a bordo del barco provisto de una
mira telescópica quedaría encandilado por la luz.
La lancha pesquera avanzó hacia el descarado carguero a reducida velocidad,
Lander estudiándolo con sus prismáticos. Pudo ver entonces que por las drizas de
babor subían dos banderines. Uno tenía una X blanca sobre fondo azul y el de abajo,
un rombo colorado sobre fondo blanco.
—M. F. —leyó Lander.
—Eso es, Muhammad Fasil.
Quedaban todavía cuarenta minutos de luz. Lander decidió aprovecharlos. Como
no se divisaba ningún otro barco en las cercanías era mejor arriesgarse a hacer el
trasbordo con luz de día que correr el riesgo de un accidente con el carguero en la
oscuridad. El y Dahlia podrían vigilar la borda del carguero mientras tuvieran luz.
Dahlia izó el banderín con la D. El barco se acercaba cada vez más dejando a su
paso una estela de espuma. Dahlia y Lander se colocaron unas máscaras hechas con
medias.
—Escopeta grande —dijo Lander.
La joven se la puso en la mano. Abrió el parabrisas que tenía frente a él y
depositó el arma sobre el panel de instrumentos, con el cañón apuntando a la cubierta
de proa. Era una Remington de calibre doce automático con cañón largo y
estrangulado, cargado con perdigones grandes 00. Lander sabía que sería imposible
disparar con precisión un rifle desde el barco en movimiento. El y Dahlia lo habían
ensayado muchas veces. Si Fasil había perdido el control del barco carguero y les
disparaban, Lander devolvería el fuego, haría girar la lancha pesquera hasta ponerla
de proa al sol mientras Dahlia vaciaba el contenido de la otra escopeta grande contra
el carguero. Cambiaría de arma y tomaría el rifle cuando la distancia aumentara.
—Con el movimiento del barco, no te preocupes por tratar de herir a alguien —le
dijo—. Dispara suficiente cantidad de plomo junto a sus cabezas y ellos cesarán el
fuego. —Recordó entonces que la muchacha tenía más experiencia que él con armas
pequeñas.
El carguero viró lentamente y se meció pausadamente con la marejada en ángulo
recto con la quilla. A trescientos metros de distancia, Lander podía ver solamente tres
hombres sobre la cubierta y un solo vigía sobre el puente. Uno de los hombres corrió
hacia la driza con los banderines y los bajó, indicando así el reconocimiento de las
señales que había izado Lander. Hubiera sido más sencillo utilizar la radio, pero Fasil
no podía estar al mismo tiempo sobre la cubierta y en la cabina de la radio.
—Ese es él, el de la gorra azul es Fasil —dijo Dahlia dejando los prismáticos.
Cuando Lander estaba a menos de cien metros de distancia, Fasil les dijo algo a
los dos hombres que estaban junto a él. Bajaron un aparejo para un bote salvavidas
por la borda y luego se quedaron con las manos bien visibles sobre la baranda.
Lander aminoró al máximo los motores, se dirigió a proa para colocar una
defensa sobre la borda de estribor y regresó luego al puente llevando la escopeta
corta.
Parecía que Fasil estaba al mando del carguero. Lander podía ver que llevaba un
revólver en la cintura. Debía haber ordenado que despejaran todos la cubierta con
excepción del piloto y un tripulante. Las manchas de óxido en los costados del barco
tenían reflejos dorados a la luz del sol poniente cuando Lander acercó la lancha hacia
sotavento y Dahlia le arrojó un cabo al marinero. Este comenzó a asegurarlo a una
cornamusa de la cubierta del carguero, pero Dahlia meneó la cabeza y le hizo señas
con la mano. Comprendió entonces y después de pasar el cabo por la cornamusa le
tiró la otra punta.
Esto había sido cuidadosamente ensayado por ella y Lander, y lo sujetó con un
nudo especial que podía ser desatado desde la lancha con un solo tirón. Giró el timón
al máximo y la potencia de las máquinas mantuvieron la embarcación paralela al
carguero, con la popa junto al barco.
Fasil había reempaquetado el explosivo de plástico en bolsas de diez kilos.
Cuarenta y cinco bolsas estaban apiladas sobre la cubierta junto a él. La defensa
golpeaba contra el costado del carguero mientras la lancha subía y bajaba por la
marejada junto al barco. Echaron una escala de cuerdas por el costado del Leticia.
—Va a bajar el piloto —le gritó Fasil a Lander—. No está armado. Podrá
ayudarlos a estibar la carga.
Lander asintió y el hombre bajó por el costado. Trataba evidentemente de no
mirar a Dahlia y a Lander a quienes las máscaras les otorgaban un aspecto siniestro.
Utilizando el aparejo del bote salvavidas como un guinche en miniatura, Fasil y el
marinero bajaron las seis primeras bolsas dentro de una red de las que se utilizaban
para bajar la carga, junto con varias armas automáticas envueltas en una lona. Era
bastante difícil calcular el momento preciso para desenganchar la carga y en una
oportunidad Lander y el piloto cayeron de bruces.
Después de haber guardado doce bolsas en la cabina, la operación de carga se
detuvo mientras los tres que estaban en la lancha pasaban las bolsas a proa,
apilándolas en la cabina de adelante. Era todo lo que Lander podía hacer para evitar
la tentación de abrir una bolsa y examinar su contenido. Los tres que trabajaban en la
lancha estaban empapados de sudor a pesar del frío.
El grito del vigía situado en el puente fue casi arrastrado por el viento. Fasil dio
media vuelta y colocó las manos detrás de sus orejas. El hombre agitaba los brazos y
señalaba algo. Fasil se asomó por la borda y gritó a los de la lancha.
—Viene alguien por allí, desde el Este. Voy a investigar.
Subió al puente en menos de quince segundos y le arrebató los prismáticos al
atemorizado vigía. Regresó inmediatamente a la cubierta y después de luchar durante
un instante con la red, les grito por la borda:
—Tiene una raya blanca cerca de la popa.
—Guardacostas —respondió Lander—. ¿Cuál es el alcance... a qué distancia
están?
—Ocho kilómetros avanzando a toda velocidad.
—Bajen eso de una vez, carajo.
Fasil abofeteó al marinero parado junto a él y le colocó las manos sobre el
aparejo. La red cargada con las últimas doce bolsas de plástico se meció sobre el mar
y descendió rápidamente, mientras las sogas chirriaban. Cayó sobre la lancha con un
ruido sordo y fue rápidamente vaciada de su contenido.
A bordo del carguero, Muhammad Fasil se dirigió al sudoroso marinero.
—Quédate parado con las manos visibles sobre la borda.
—El hombre fijó sus ojos en un punto del horizonte y pareció retener la
respiración mientras Fasil se aproximaba al costado del barco.
El piloto parado en la cubierta de la lancha no podía apartar su mirada de Fasil. El
árabe le entregó al hombre un fajo de billetes y extrajo su revólver apuntando a la
boca del hombre.
—Has hecho un buen trabajo. El silencio es la razón de la salud. ¿Me
comprendes?
El hombre quiso asentir pero no pudo hacerlo por la pistola que apuntaba debajo
de su nariz.
—Ve en paz.
Trepó la escala de sogas lo más rápido que pudo. Dahlia soltaba en ese momento
el cabo que los mantenía amarrados al carguero.
Lander parecía pensativo mientras transcurrían todas estas acciones. Estaba
esperando que su mente le brindara la respuesta basada en todas las posibilidades que
conocía.
El guardacostas que se aproximaba del otro lado del carguero no podía verlos
todavía. Posiblemente su curiosidad se había despertado al ver anclado el barco, a
menos que hubieran sido alertados. Lancha guardacostas. Había seis en esta zona,
todas de veinte metros de largo, equipadas con dos motores Diesel, que podían
desarrollar una velocidad de veinte nudos. Provistas de un radar Sperry-Rand SPB-5,
y una tripulación de ocho personas. Una ametralladora de calibre 50 y un mortero de
81 milímetros. Lander consideró rápidamente la posibilidad de provocar un incendio
en el carguero, obligando a la lancha a detenerse y prestarles ayuda. Pero no, el piloto
alegaría piratería y se armaría un gran alboroto. Aparecerían aviones, algunos
equipados con instrumental infrarrojo, que registrarían la temperatura de sus motores.
Estaba oscureciendo. La luna no saldría en cinco horas. Mejor sería una persecución.
Lander regresó al presente. Sus deliberaciones le habían llevado cinco segundos.
—Dahlia, instala el radar. —Apretó a fondo los aceleradores y la lancha se alejó
del carguero dejando a su paso una estela de espuma. Se dirigió hacia la tierra,
distante treinta kilómetros, los motores trabajando al máximo, haciendo unos
enormes bigotes de agua al hendir las olas. A pesar de estar bien cargado, la
magnífica lancha desarrollaba una velocidad de aproximadamente diecinueve nudos.
El guardacostas tenía cierta ventaja respecto a velocidad. Trataría de mantener el
carguero entre ellos mientras fuera posible.
—Sintoniza la banda de dos mil ochenta y dos kilociclos.
Correspondía a la frecuencia internacional de emergencia del radioteléfono, era
una frecuencia utilizada para realizar peticiones de auxilio entre los barcos.
El carguero había quedado bien atrás, pero mientras lo observaban vieron
aparecer la lancha guardacostas, levantando una gran cortina de agua a su paso.
Lander miró por encima de un hombro y vio la proa de su perseguidor balancearse
ligeramente hasta quedar apuntando directamente a ellos.
Fasil trepó por la escalerilla hasta que su cabeza quedó por encima del nivel del
puente de mando.
—Nos está dando órdenes de detenernos.
—Al diablo con él. Cambia a la frecuencia de los guardacostas. Está marcada en
el dial. Veremos si llama pidiendo ayuda.
La lancha avanzaba hacia el último resplandor en el Oeste, con sus luces
apagadas. Detrás de ellos aparecía graciosamente, entre dos bigotes de espuma, la
lancha guardacostas persiguiéndolos como un perro.
Dahlia había terminado de instalar la pantalla del radar sobre la baranda del
puente. Tenía una forma semejante a un barrilete y estaba formada por varillas
metálicas. La compró en una tienda dedicada a implementos navieros, le costó doce
dólares y se estremecía con el cabeceo de la lancha en la marejada.
Lander envió a Dahlia abajo para verificar que todo estuviera bien sujeto. No
quería que nada se soltara por la vibración que tendría que soportar la lancha.
Revisó la cabina de mando en primer lugar y luego se dirigió a la de proa donde
Fasil escuchaba la radio con el ceño fruncido.
—Nada todavía —le dijo hablando en árabe—. ¿Para qué demonios la pantalla de
radar?
—Los guardacostas deben habernos visto ya, de todos modos —respondió
Dahlia. Tenía que hablar a gritos para que pudiera oírla por la vibración del barco—.
Cuando el capitán del guardacostas se dé cuenta de que la persecución va a seguir en
la oscuridad, hará que el operador del radar nos localice mientras somos todavía
visibles y luego no tendrá problemas en identificar el «blip» que haremos en su
pantalla cuando haya oscurecido —Lander había explicado anteriormente todo esto
con gran lujo de detalles—. Con ese reflector, el ruido será intenso y profundo, bien
perceptible a pesar de la interferencia del oleaje. Como el reflejo de un barco de
casco metálico.
—Crees...
—Escúchame —dijo la muchacha apresuradamente mirando hacia el puente de
mando situado por encima de su cabeza—. No debes tratarme de ningún modo con
familiaridad ni tocarme ¿comprendes? Debes hablar exclusivamente en inglés en su
presencia. No se te ocurra nunca subir al primer piso de su casa. No debes tratar de
sorprenderlo. Por el buen éxito de nuestra misión.
El rostro de Fasil estaba iluminado por debajo de los controles de la radio y sus
ojos resplandecían en sus oscuras órbitas.
—Por el éxito de la misión, entonces, camarada Dahlia. Lo complaceré mientras
trabaje eficazmente.
—Si no lo complaces, descubrirás que puede trabajar con gran eficiencia —
respondió la joven pero sus palabras se perdieron en el viento cuando subió a proa.
Había oscurecido. Se veía solamente la débil luz de la bitácora del puente, visible
solamente a los ojos de Lander. Podía ver las luces rojas y verdes del guardacostas
con gran claridad como así también la de su poderoso faro horadando la oscuridad.
Calculó que el barco del gobierno tenía medio nudo de ventaja sobre él y que ellos le
llevaban cuatro millas y media de distancia. Fasil subió la escalera y se paró junto a
Lander.
—Ha enviado un mensaje radial advirtiendo a la aduana acerca del Leticia. Dice
que él se encargará de detenernos.
—Dile a Dahlia que ya es casi la hora.
Avanzaban hacia los bancos de arena a toda velocidad. Lander sabía que los
hombres del guardacostas no podían verlo, sin embargo podían registrar la menor
alteración en su curso. Le parecía sentir los dedos del radar sobre su espalda. Sería
mejor si hubiera otros barcos... ¡sí! Por la banda de babor aparecieron las luces de
posición de un barco a medida que se acercaron se hicieron visibles las luces de un
costado. Un carguero con rumbo al Norte, avanzando a toda máquina. Alteró
ligeramente su rumbo para pasar lo más cerca posible de su costado. Lander vio en su
mente la pantalla del radar del guardacostas, la luz verde titilando frente al operador
que observaba cómo convergían la gran imagen del carguero y la más pequeña de la
lancha, sus «blips» haciéndose más fuertes a medida que la aguja barría la pantalla.
—Prepárense —le gritó a Dahlia.
—Vamos —le dijo ésta a Fasil, que se abstuvo de hacer preguntas. Empujaron
juntos la pequeña plataforma provista de flotadores, apartándola de los explosivos
firmemente sujetos. Cada flotador consistía en un tambor de cinco litros con un
agujerito en la parte superior y una canilla en la inferior. Dahlia sacó el mástil de la
cabina, y el reflector del radar del puente. Ajustaron el reflector en la punta del mástil
y sujetaron a éste dentro de un agujero expresamente hecho en la plataforma.
Ayudada por Fasil sujetó una soga de dos metros a la parte inferior de la plataforma y
le ató al otro extremo un gran trozo de plomo. Levantaron la vista de su trabajo para
ver las luces del carguero prácticamente encima de ellos, su costado semejante a un
enorme acantilado. Pasaron junto a él en menos de lo que canta un gallo.
Lander que había puesto rumbo al Norte, miró hacia la popa, tratando de
mantener al carguero entre su barco y el guardacostas. Los ecos del radar se habían
mezclado, y la gran mole del barco lo protegía de la persecución del radar.
Calculó la distancia que lo separaba de sus perseguidores.
—Media vuelta a las canillas. —Acto seguido detuvo los motores—. Arrójenlo
por la borda.
Dahlia y Fasil dejaron caer la plataforma flotante por un lado de la lancha, y su
mástil se meneó agitadamente mientras el peso que colgaba por abajo lo mantenía
firme como una quilla, con el reflector del radar bien por encima de la superficie del
agua. El aparato se meció nuevamente cuando Lander aceleró a fondo rumbo a la
costa, rumbo al Sur con todas las luces del barco apagadas.
—El operador del radar no puede estar seguro de si la imagen del reflector es la
nuestra, si se trata de algo nuevo, o si estamos avanzando del otro lado del carguero
—dijo Fasil—. ¿Cuánto tiempo seguirá flotando?
—Quince minutos con las canillas a medio abrir —respondió Dahlia—. Habría
desaparecido cuando llegue el guardacostas.
—¿Seguirá entonces al carguero rumbo al Norte para ver si navegamos junto a él?
—Quizás.
—¿Qué es lo que puede ver de nosotros en estos momentos?
—Tratándose de un barco de madera, yo diría que muy poca cosa por no decir
nada. Ni siquiera la pintura tiene plomo. Habrá ciertas interferencias desde el barco.
El ruido de las máquinas ayudará también si se detienen a escuchar. No sabemos
todavía si ha mordido el anzuelo.
Lander observaba desde el puente las luces del guardacostas. Podía ver las dos
luces blancas de posición y la colorada de babor. Si viraba rumbo a ellos vería
también la luz verde de estribor.
Dahlia estaba parada junto a él y juntos observaban las luces de sus
perseguidores. Veían solamente la colorada y a medida que aumentaba la distancia,
fueron perceptibles únicamente las blancas, y luego nada, salvo un ocasional destello
del faro al elevarse el barco sobre la cresta de una ola, inspeccionando la oscuridad.
Lander advirtió una tercera persona en el puente.
—Un bonito trabajo —dijo Muhammad Fasil.
Lander no le contestó.
7
El mayor Kabakov tenía los ojos colorados y estaba algo irascible. Los empleados de
la oficina neoyorquina del Servicio de Naturalización e Inmigración habían aprendido
a caminar a su alrededor sin hacer ruido, mientras se pasaba sentado día tras día
estudiando fotografías de los árabes que residían en el país.
Los grandes libros apilados junto a él sobre la gran mesa contenían en total ciento
treinta y siete mil fotografías y descripciones. Estaba decidido a revisarlas una por
una. Tenía el convencimiento de que si esa mujer iba a cumplir con una misión en los
Estados Unidos, lo primero que debía haber hecho era tratar de disimular bajo falsas
apariencias sus verdaderos propósitos. El archivo de «árabes sospechosos» que
mantenía en secreto el departamento de Inmigración contenía muy pocas mujeres, y
ninguna de ellas se parecía a la que estaba en la habitación de Hafez Najeer. Dichas
dependencias calculaban que en la zona Este del país había por lo menos ochenta y
cinco mil árabes que habían entrado ¡legalmente con el correr de los años y que no
figuraban en ningún archivo. La mayoría trabajaba pacíficamente en tareas poco
importantes, sin molestar a nadie y rara vez tenían contactos con las autoridades. Lo
irritaba la posibilidad que esta mujer fuera uno de ellos.
Dio la vuelta a otra página con gran desánimo. Otra mujer. Katherine Ghalib.
Trabajaba con niños retardados en Phoenix. Tenía cincuenta años y no los disimulaba.
Se le aproximó un empleado.
—Lo llaman por el teléfono de la oficina, mayor.
—Bien. No mueva esos malditos libros porque de lo contrario perderé la página.
Era Sam Corley desde Washington.
—¿Qué tal anda eso?
—Hasta ahora absolutamente nada. Todavía me falta revisar a ochenta mil árabes.
—Recibí un informe de los guardacostas. Quizás no sea importante, pero uno de
sus barcos vio ayer por la tarde una poderosa lancha junto a un carguero con bandera
de Libia en las afueras de la costa de Nueva Jersey. La lancha se les escapó cuando se
aproximaron a investigar.
—¿Ayer?
—Sí, estuvieron muy ocupados con un incendio en un barco y los sorprendieron
cuando volvían. El carguero procedía de Beirut.
—¿Dónde está ahora ese barco?
—Detenido en Brooklyn. El capitán está ausente. No tengo todavía los detalles.
—¿Qué pasó con la lancha?
—Se les escapó en la oscuridad.
Kabakov lanzó un juramento.
—¿Por qué tardaron tanto en avisarnos?
—No tengo la menor idea, llamaré a la aduana de allí. Ellos se encargarán de
explicarle todo el asunto.
Mustapha Fawzi, primer oficial del Leticia, que ocupaba actualmente el lugar del
capitán, conversó durante una hora con los oficiales de la aduana en su pequeña
cabina, agitando sus brazos en ese ambiente saturado por el humo acre de sus
cigarrillos turcos.
Les dijo que en efecto, la lancha se había acercado al barco. Estaban escasos de
combustible y solicitaban ayuda. De acuerdo a las leyes del mar, le fue imposible
negársela. Su descripción de la lancha y sus ocupantes fue algo vaga. Hizo hincapié
en que todo había ocurrido en aguas internacionales. No, no estaba dispuesto a
permitir una inspección de su barco. De acuerdo a las leyes internacionales el
carguero era territorio de Libia y él era el responsable a consecuencia de haberse
caído por la borda el capitán Larmoso.
La aduana no tenía interés en suscitar un incidente con el gobierno libio,
especialmente en ese momento en que la situación en el Oriente Medio era algo tensa.
Lo que habían visto los guardacostas no era excusa suficiente para obtener una orden
judicial para revisar el barco. Fawzi prometió entregarles una declaración sobre el
accidente de Larmoso y los oficiales de la aduana bajaron a tierra para consultar con
los departamentos de Justicia y Estado.
Fawzi bebió una botella de cerveza del desaparecido capitán y se quedó
profundamente dormido por primera vez en varios días.
Una voz parecía llamarlo desde lejos. Repetía su nombre en tono grave y algo le
lastimaba los ojos. Fawzi se despertó y levantó la mano para protegerse la vista de la
fuerte luz.
—Buenas noches, Mustapha Fawzi —dijo Kabakov—. Mantenga sus manos
sobre la sábana, por favor.
La alta silueta del sargento Moshevsky que se alzaba detrás de Kabakov encendió
las luces. Fawzi se sentó de un brinco e invocó la protección divina.
—Quédate quieto —dijo Moshevsky acercando su navaja a la oreja de Fawzi.
Kabakov cogió una silla y la acercó junto a la cama. Encendió un cigarrillo, y
dijo:
—Me gustaría poder conversar un poco con tranquilidad. ¿Será posible?
Fawzi asintió y Kabakov le hizo señas a Moshevsky de que se apartara.
—Y ahora le explicaré, Mustapha Fawzi, cómo podrá ayudarme sin correr usted
ningún riesgo. Pues le advierto que no titubearé en matarlo si no coopera, pero no
tengo motivos para hacerlo si decide ayudarme. Es sumamente importante que
entienda muy bien eso.
Moshevsky se movió impacientemente y colocó su frase:
—Déjame primero que le corte...
—No, no —respondió Kabakov alzando la mano—. Pues verá usted, Fawzi, que
con hombres menos inteligentes que usted a menudo es necesario dejar sentado en
primer lugar, que va a sufrir un terrible dolor y será mutilado si no me convence, y en
segundo lugar, que recibirá una maravillosa recompensa si decide cooperar. Ambos
sabemos en qué consiste normalmente la recompensa —Kabakov hizo caer la ceniza
de su cigarrillo con la punta de su dedo meñique—. Por lo general dejaría que mi
amigo le rompiera los brazos antes de iniciar nuestra charla. Pero verá usted, Fawzi,
no tiene nada que perder si me cuenta qué fue lo que ocurrió aquí. Su negativa a
cooperar con los de la aduana ha sido ya registrada. Pero su cooperación conmigo
permanecerá en secreto. —Le arrojó sobre la cama su tarjeta de identificación israelí
—. ¿Va a ayudarme?
Fawzi miró la tarjeta y tragó. No dijo nada.
Kabakov se levantó y suspiró.
—Voy a salir a respirar un poco de aire fresco, sargento. Quizás a Mustapha
Fawzi le gustaría algún aperitivo. Llámeme cuando haya terminado de comer sus
testículos —dijo dirigiéndose a la puerta de la cabina.
—Tengo parientes en Beirut. —A Fawzi le resultaba difícil controlar su voz.
Kabakov podía percibir los latidos de su corazón en su cuerpo delgado y medio
desnudo.
—Por supuesto —repuso Kabakov—. Y estoy seguro de que deben haber sido
amenazados. Dígales todas las mentiras que quiera a los empleados de la aduana.
Pero no me mienta a mí, Fawzi. No existe lugar alguno en el que pueda estar a salvo
de mí. Ni aquí, ni en su país, ni en ningún puerto del mundo. Siento respeto por sus
parientes. Comprendo su situación y no lo descubriré.
—El libanés mató a Larmoso en las Azores —comenzó a explicar Fawzi.
Moshevsky no disfrutaba con la tortura. Sabía que a Kabakov tampoco le gustaba.
Tuvo que hacer un gran esfuerzo para no sonreír cuando empezó a registrar la cabina.
Cada vez que Fawzi hacía una pausa en su relato, Moshevsky interrumpía su trabajo,
lo miraba frunciendo el ceño y aparentaba cierta desilusión al no poder hacer uso de
su cuchillo.
—Describe al libanés.
—Delgado, altura mediana. Tenía una cicatriz en la cara que conservaba aún la
costra.
—¿Qué había dentro de las bolsas?
—Alá es testigo de que no tengo la menor idea. El libanés las llenó con el
contenido de los cajones guardados en la bodega de proa. No dejó que nadie se
aproximara.
—¿Cuántas personas había en la lancha?
—Dos.
—Descríbelas.
—Uno alto y delgado y el otro más bajo. Llevaban puestas máscaras. Estaba
asustado y no quise mirar.
—¿En qué idioma hablaban?
—El más grande hablaba en inglés con el libanés.
—¿Y el más bajo?
—No decía nada.
—¿Podría haber sido una mujer?
El árabe se sonrojó. No quería reconocer que había sido intimidado por una
mujer. Era inconcebible.
—El libanés apuntándote con una pistola, tus parientes amenazados, estos
pensamientos fueron los que te hicieron cooperar, Fawzi —dijo Kabakov
suavemente.
—El más bajo podía haber sido quizás una mujer —dijo Fawzi finalmente.
—¿Viste sus manos cuando agarraba las bolsas?
—Usaba guantes. Pero había una protuberancia en la parte de atrás de la máscara
que podía haber sido quizás su pelo. Y luego su trasero...
—¿Qué pasa con su trasero?
—Era redondeado, comprende. Más ancho que el de un hombre. ¿Sería quizás un
muchacho bien formado?
Moshevsky que estaba inspeccionando la nevera, sacó una botella de cerveza.
Había algo detrás de la botella. Lo sacó y se lo entregó a Kabakov.
—¿Los principios religiosos del capitán Larmoso lo obligaban a mantener objetos
de su culto guardados en la nevera? —preguntó Kabakov acercando la estatuilla de la
Virgen raspada por el cuchillo a la cara de Fawzi.
Fawzi la miró con genuina incomprensión mezclada con cierto disgusto
musulmán hacia las imágenes religiosas. Kabakov, concentrado en sus pensamientos,
olió la estatua y clavó en ella su uña. Plástico. Dedujo que Larmoso sabía de qué se
trataba pero que no conocía muy bien sus propiedades. El capitán pensó que estaría
mucho más segura si la conservaba en el frío, igual que el resto de los explosivos
guardados en la bodega. Kabakov pensó que podía haberse ahorrado ese trabajo. Dio
vuelta a la estatuilla en sus manos. Si se habían tomado el trabajo de disimular en esa
forma el plástico, quería decir que en un primer momento habían pensado hacerla
pasar por la aduana.
—Quiero ver los libros del barco —acotó Kabakov.
Fawzi encontró el manifiesto y el conocimiento de embarque después de una
breve pausa. Agua mineral, cueros sin restricciones, porcelana... eso era. Tres cajones
de estatuillas religiosas. Hechas en Taiwan. Despachadas a nombre de Benjamín
Muzi.
Muzi observaba desde sus oficinas en Brooklyn Heights cómo el Leticia entraba
al puerto de Nueva York escoltado por la lancha de los guardacostas. Lanzó toda
clase de juramentos en varios idiomas. ¿Qué demonios habría hecho Larmoso? Muzi
se dirigió a una cabina telefónica a toda velocidad, es decir un kilómetro y medio por
hora. Se movía con la dignidad de un elefante, poseía la misma sorprendente gracia
en sus extremidades que esos paquidermos y le gustaban las cosas ordenadas. Este
asunto era de lo más desorganizado.
Su tamaño le impidió introducirse en la cabina, pero consiguió alcanzar el dial
con su brazo. Llamó al servicio de Búsqueda y salvamento de los guardacostas
dándose a conocer como un reportero del diario La Prensa. El solícito empleado del
servicio de guardacostas le brindó los detalles que podían transmitirse por radio
referentes al Leticia y su capitán desaparecido y la persecución de la lancha pesquera.
Muzi se dirigió en su coche por la autopista Brooklyn-Queens desde la cual
pueden verse los muelles de Brooklyn. En el muelle al que estaba amarrando el
Leticia advirtió la policía de aduanas y la de puertos. Sintió cierto alivio al constatar
que ni el carguero ni la lancha guardacostas ostentaban el gallardete que indicaba que
llevaban carga peligrosa a bordo. Lo que quería decir que o bien las autoridades no
habían descubierto todavía los explosivos, o que la lancha había sacado el plástico del
carguero. En este último caso, que era lo más posible, le quedaba un poco de tiempo
en lo concerniente a la ley.
Las autoridades tardarían varios días en inventariar el cargamento de Leticia y
descubrir lo que faltaba. Posiblemente no lo buscaba todavía la policía. Pero sentía
que no tardarían mucho en hacerlo.
Algo andaba muy mal. No sabía quién era el culpable, pero él sería acusado.
Tenía doscientos cincuenta mil dólares en un banco de los Países Bajos y sus
superiores no aceptarían ninguna clase de excusa. Si habían bajado el plástico en alta
mar, es porque pensaban que estaba dispuesto a traicionarlos, mejor dicho que ya los
había traicionado. ¿Qué demonios había hecho ese idiota de Larmoso? Fuera lo que
fuera, Muzi sabía que jamás tendría oportunidad de explicar que era inocente.
Septiembre Negro se encargaría de liquidarlo en la primera ocasión. Evidentemente
tendría que jubilarse antes de lo previsto.
Sacó de la caja de seguridad que tenía en un banco de Manhattan un gran fajo de
billetes y varias chequeras. Una de ellas llevaba el nombre de una de las más viejas y
prestigiosas instituciones bancarias de Holanda. Registraba un saldo de doscientos
cincuenta mil dólares, depositados en una sola vez, y que solamente él podía sacar.
Muzi suspiró. ¡Habría sido tan bonito juntarse con los segundos doscientos
cincuenta mil cuando entregaran el plástico!... Estaba seguro de que los guerrilleros
vigilarían ahora durante un tiempo el banco holandés. No importaba. Transferiría la
cuenta y cobraría el dinero en algún otro lugar.
Lo que más le preocupaba no estaba en la caja de seguridad. Sus pasaportes.
Durante años los había tenido guardados en el banco, pero inexcusablemente los
había dejado en su casa después de su último viaje al Oriente Medio. Tendría que
buscarlos. Volaría entonces de Newark a Chicago, Seattle y a Londres pasando sobre
el polo. ¿En qué restaurante solía comer Farouk cuando estaba en Londres? Muzi,
gran admirador de los gustos y el estilo de Farouk, decidió averiguarlo.
No tenía intenciones de volver a su oficina. Que se divirtieran interrogando al
griego. Su ignorancia los dejaría boquiabiertos. Era muy posible que los guerrilleros
estuvieran vigilando también su casa. Pero no lo harían durante mucho tiempo. Con
los explosivos quemándoles las manos, tendrían cosas más importantes que hacer.
Sería una tontería apresurarse a regresar allí. Mejor era dejar que pensaran que ya
había huido.
Se registró en un motel del West Side, bajo el nombre de Chesterfield Pardue.
Enfrió doce botellas de Perrier en el lavabo del baño. Sintió durante un instante un
estremecimiento nervioso. Experimentó una urgente necesidad de sentarse en la
bañera seca con la cortina de baño corrida, pero tuvo miedo de que su enorme trasero
se quedara atascado en la bañera como le había sucedido una vez en Atlantic City. Se
le pasó el frío después de recostarse un rato en la cama, con las manos apoyadas
sobre su prominente estómago, mirando el techo con el ceño fruncido. Qué tonto fue
en meterse con esos roñosos guerrilleros. Una colección de flacos idiotas a los que lo
único que les interesaba era la política. Beirut había resultado algo funesto para él
hace unos años cuando quebró el banco Intra en 1967. Eso le comió una buena parte
de la suma que había juntado para poder jubilarse. De no haber ocurrido ese desastre
haría tiempo ya que habría dejado de trabajar.
Estuvo a punto de recuperar lo perdido cuando los árabes se presentaron con esa
oferta. La fantástica suma que cobraría por conseguir el plástico lo haría salir
nuevamente a flote. Esa fue la razón por la que decidió correr el riesgo. Bueno,
tendría que arreglárselas con la mitad del dinero prometido por los guerrilleros.
Jubilarse. Vivir en su deliciosa casa cerca de Nápoles sin escalones que subir.
Hacía mucho que lo esperaba.
Comenzó a trabajar como camarero del carguero Ali Bey. A los dieciséis años su
volumen le hacía ya difícil subir y bajar las escalerillas del barco. Cuando el Ali Bey
llegó a Nueva York en 1938, Muzi echó una larga mirada a la ciudad y abandonó el
barco sin más trámite. Dominaba cuatro idiomas y era hábil con los números, por eso
le resultó fácil conseguir trabajo en la zona portuaria de Brooklyn como contador de
un depósito propiedad de un turco llamado Jahal Bezir, un hombre de una astucia casi
satánica, que se llenó de dinero trabajando en el mercado negro durante la segunda
guerra mundial.
Bezir estaba muy impresionado por Muzi, porque nunca pudo sorprenderlo
robando. En el año 1947, Muzi llevaba los libros de Bezir, y a medida que transcurría
el tiempo, el viejo confiaba más y más en él.
La mente del anciano turco seguía despejada y activa, pero cada vez adoptaba
más frecuentemente el idioma turco de su niñez, dictando inclusive su
correspondencia en esa lengua y dejando que Muzi se ocupara de hacer la traducción.
Bezir hacía la gran parodia de leer las traducciones, pero si las cartas eran varias, a
menudo no sabía cuál era la que tenía en su mano. Esto intrigaba a Muzi. La vista del
viejo era buena. Estaba lejos de ser senil. Hablaba inglés corrientemente. Después de
realizar unas cuantas pruebas atinadas, Muzi llegó a la conclusión de que Bezir ya no
podía leer. Una excursión a la biblioteca pública lo puso al tanto sobre varias
características de la afasia. Era lo que tenía el anciano. Muzi pensó un buen rato sobre
su descubrimiento. Luego comenzó a hacer pequeñas especulaciones con moneda
extranjera, aprovechándose del crédito del turco, sin que éste lo supiera ni lo
autorizara a hacerlo.
Las fluctuaciones monetarias de la posguerra fueron beneficiosas para Muzi. Con
la única excepción de tres días terribles en que un grupo de especuladores de Muscat
se presentaron a las puertas del negocio para reclamar los diez mil certificados
retenidos por Muzi a veintisiete dólares por libra, mientras el turco roncaba
pacíficamente en el piso de arriba. Eso le costó tres mil dólares de su propio bolsillo,
pero en ese momento tenía con qué pagarlos.
Mientras tanto había hecho las delicias de Bezir al inventar un cable hueco para
contrabandear haschich. Cuando el turco murió, aparecieron unos parientes lejanos
que se hicieron cargo de su negocio y lo arruinaron. Muzi se quedó con sesenta y
cinco mil dólares que había ganado con divisas y unas excelentes relaciones para
entrar contrabando. Eso era todo lo que necesitaba para convertirse en un traficante
de cualquier cosa que le produjera beneficios, con excepción de narcóticos. El
astronómico beneficio potencial de la heroína lo tentó, pero resistió la tentación. No
quería quedar marcado para el resto de su vida. No quería tener que dormir en una
caja de seguridad todas las noches. No quería correr los riesgos ni le gustaban las
personas que traficaban con heroína. Haschich era algo totalmente distinto.
En 1972 la sección Jihaz-al-Rasd de Al Fatah estaba muy metida con el
contrabando de haschich. Muchas de las bolsitas de medio kilo que Muzi importaba
del Líbano estaban decoradas con su marca de fábrica: un fedayin empuñando una
metralleta. Fue a través de esas conexiones que Muzi entregó la carta del
norteamericano y a través de ellos fue contactado para contrabandear el plástico.
Muzi había estado alejándose del tráfico de haschich durante los últimos meses, y
liquidando sistemáticamente todos sus otros intereses en el Oriente Medio. Quería
hacerlo gradualmente y no dejar clavado a nadie. No tenía interés en llenarse de
enemigos que podrían interferir luego la paz de su alejamiento de esas actividades y
la interminable sucesión de comidas al fresco en su terraza que daba a la bahía de
Nápoles. Este asunto del Leticia había amenazado todo eso. Quizás los guerrilleros
no confiaban ya en él al enterarse de que pensaba desvincularse del Oriente Medio.
Posiblemente el mismo Larmoso se había enterado de sus intenciones, se había
sentido incómodo y decidió aprovechar esa oportunidad para entrar en el negocio.
Fuera lo que fuera lo que había hecho Larmoso, había conseguido molestar a los
árabes.
Muzi sabía que podría arreglárselas muy bien en Italia. Tenía que correr un
pequeño riesgo en Nueva York y luego quedaría libre de irse a su casa. Tirado sobre
la cama del motel, esperando poder hacer algún movimiento mientras su estómago
protestaba, Muzi imaginó estar comiendo en el Lutece.
Kabakov estaba sentado sobre una manguera enroscada, tiritando. Una corriente de
aire frío entraba por el desván donde se guardaban las herramientas en la parte alta
del depósito y las paredes estaban cubiertas de escarcha, pero además de ser un buen
escondite, desde la barraca podía verse perfectamente bien la casa de Muzi situada en
la vereda de enfrente. El hombre somnoliento que vigilaba por la ventana del costado
del cobertizo, quitó el papel a una tableta de chocolate y comenzó a mordisquearla,
haciendo ruiditos secos al quebrarse cada barrita. El y otros dos integrantes del
equipo táctico invasor habían viajado desde Washington en un coche alquilado
después de recibir la llamada de Kabakov.
El agotador viaje por carretera fue necesario porque el equipaje del grupo habría
despertado mucho interés bajo el fluoroscopio del aeropuerto: metralletas, rifles,
granadas. Otro miembro del equipo estaba apostado sobre el techo de otra casa en la
misma manzana pero del otro lado de la calle. El tercero estaba con Moshevsky en la
oficina de Muzi.
El somnoliento israelí le ofreció un pedazo de chocolate a Kabakov, pero éste
meneó la cabeza y prosiguió observando la casa con los prismáticos espiando por la
pequeña rendija en la puerta de la barraca. Kabakov se preguntó si habría hecho bien
al no contarle a Corley y las otras autoridades norteamericanas lo que había
averiguado sobre Muzi y la estatuilla de la Virgen. Resopló por la nariz. Por supuesto
que había hecho bien. Lo más que le habrían permitido hacer los norteamericanos era
conversar con Muzi en una antesala de la comisaría con un abogado presente. Así
podría hablar con él en circunstancias más favorables si es que los árabes no lo
habían matado ya.
Muzi vivía en una simpática calle con árboles a ambos lados en el barrio Cobble
Hill de Brooklyn. El edificio, cuyo frente era de piedra, contenía cuatro apartamentos.
El suyo era el más grande de la planta baja. La única entrada estaba en el frente y
Kabakov estaba seguro de que por ahí iba a pasar Muzi cuando llegara. Era
demasiado gordo para tratar de meterse por una ventana a juzgar por el tamaño de la
ropa guardada en el armario.
Kabakov esperaba terminar con su asunto rápidamente si Muzi le daba una buena
pista de dónde podían haber ido a parar los explosivos. Llamaría a Corley cuando
hubiera terminado. Miró el reloj con sus ojos irritados: eran las siete y media de la
mañana. Si Muzi no aparecía durante el día tendría que organizar guardias alternadas
para que sus hombres pudieran dormir. Kabakov se repitió una y otra vez que iba a
aparecer. Los pasaportes del importador, tres de ellos con distintos nombres, estaban
en el bolsillo de la chaqueta de Kabakov. Los encontró durante un rápido registro del
dormitorio de Muzi. Habría preferido esperarlo allí, pero sabía que donde Muzi corría
más peligro era en la calle y prefería estar en un lugar donde poder defenderlo.
Inspeccionó una vez más las ventanas del otro lado de la calle. Una cortina se
corrió en un apartamento. Kabakov se puso tenso. Una mujer se paró junto a la
ventana. Cuando se alejó pudo ver detrás de ella un niño sentado a la mesa de la
cocina.
Unos pocos madrugadores circulaban por las veredas, pálidos todavía de sueño y
apurando el paso para llegar a la parada de autobús en Pacific Street, distante una
manzana. Kabakov abrió los pasaportes y estudió por centésima vez la cara de Muzi.
Se levantó para estirar las piernas que tenía acalambradas. El walkie-talkie chilló.
—Jerry Dimples, un hombre en la puerta principal con un manojo de llaves.
—Roger Dimples —respondió Kabakov en el micrófono. Con un poco de suerte
debía ser el relevo del sereno que había pasado la noche roncando en la planta baja de
la barraca. La radio funcionó nuevamente al ratito, y el israelita que estaba en el techo
de la casa situada en el otro extremo de la manzana confirmó que el sereno estaba
saliendo del edificio. Cruzó la calle dentro del campo visual de Kabakov y se dirigió
hacia la parada del autobús.
Kabakov se dedicó nuevamente a vigilar las ventanas y cuando miró otra vez a la
parada vio que un grupo de mujeres que hacían trabajos de limpieza bajaban del
autobús. Mujeres maduras, provistas de bolsas para hacer compras, que comenzaron a
menear sus traseros mientras avanzaban por la calle. Muchas de ellas tenían rasgos
eslavos similares a los del propio Kabakov. Se parecían mucho a las vecinas que
había tenido durante su niñez. Las siguió con los prismáticos.
El grupo se fue achicando a medida que desaparecían una tras otra en las casas
donde trabajaban. Pasaban en ese momento frente a la de Muzi; una gorda en medio
del grupo se volvió para acercarse a la entrada llevando un paraguas colgado del
brazo y una bolsa en cada mano. Kabakov la enfocó con los binoculares. Tenía algo
raro... los zapatos. Eran unos zapatos abotinados de cuero graneado español y una de
las gruesas pantorrillas tenía un corte de navaja bien fresco.
—Dimples Jerry —dijo Kabakov por el micrófono de su walkie-talkie—. Creo
que la mujer gorda es Muzi. Voy a entrar. Cubran la calle.
Kabakov dejó su rifle a un lado y cogió un hacha de un rincón del depósito.
—Cubran la calle —repitió al hombre que estaba junto a él. Bajó la escalera a
toda velocidad importándole un comino que el sereno de día lo oyera. Una rápida
mirada al exterior, una carrera hasta el otro lado, llevando el hacha adelante.
La entrada del edificio no tenía echada la llave. Se quedó parado del otro lado de
la puerta de Muzi esforzándose por oír lo que hacía. Golpeó entonces con el hacha
con todas sus fuerzas, dando de lleno en la cerradura.
La puerta se abrió violentamente, arrancando parte del marco y Kabakov entró al
apartamento antes de que las astillas cayeran al piso, apuntando con una gran pistola
al hombre gordo vestido de mujer.
Muzi se quedó parado en la puerta que daba al dormitorio con la manos llenas de
papeles. Sus mandíbulas se estremecieron y sus ojos miraron a Kabakov con una
expresión enferma y cansada.
—Juro que no...
—Dé media vuelta y apoye las manos contra la pared —Kabakov registró
minuciosamente a Muzi, quitándole una pequeña pistola automática. Cerró entonces
la puerta destrozada y apoyó una silla contra ella.
Muzi reaccionó a gran velocidad.
—¿Le importa si me quito la peluca? Me pica, sabe.
—No. Siéntese —Kabakov habló por su radio—. Dimples Jerry. Busca a
Moshevsky. Dile que traiga el camión. —Sacó los pasaportes del bolsillo—. ¿Tiene
ganas de seguir viviendo, Muzi?
—Una pregunta retórica, sin duda alguna. ¿Puedo preguntarle quién es usted? No
ha exhibido una orden de arresto ni me ha liquidado. Esas son las únicas credenciales
que reconocería inmediatamente.
Kabakov le entregó a Muzi su tarjeta de identificación. La expresión del gordo no
se alteró, pero su cerebro comenzó a funcionar aceleradamente pues le pareció
advertir una posibilidad de sobrevivir. Muzi cruzó las manos sobre el delantal y
esperó.
—Ya le han pagado ¿verdad?
Muzi titubeó. La pistola de Kabakov entró en funcionamiento, haciendo silbar el
silenciador y una bala se incrustó en el respaldo de la silla junto al cuello de Muzi.
—Si no me ayuda, es hombre muerto. No lo dejarán vivo. Si se queda aquí
terminará en la cárcel. Es obvio que yo constituyo su única esperanza de vida. Le
haré esta propuesta una sola vez. Dígame todo lo que pasó y lo depositaré en un avión
en el aeropuerto Kennedy. Mis hombres y yo somos los únicos que podremos meterlo
vivo en un avión.
—Reconozco su nombre, mayor Kabakov. Sé a qué se dedica y creo poco
probable que me deje con vida.
—¿Cumple usted con su palabra en los negocios?
—Frecuentemente.
—Pues yo también. Ya tiene el dinero o por lo menos una buena parte. Dígame lo
que sabe y vaya a disfrutarlo.
—¿En Islandia?
—Ese es un problema estrictamente suyo.
—Muy bien —asintió Muzi pesadamente—. Se lo diré. Pero quiero partir esta
misma noche.
—Si la información concuerda no habrá inconveniente.
—La verdad es que no sé dónde está actualmente el plástico. Fui contactado dos
veces, una aquí y otra desde Beirut. —Muzi se secó la cara con el delantal, mientras
una sensación de alivio se desparramaba por su cuerpo como los efectos del coñac—.
¿Le importa si saco una botella de agua mineral? Esta charla me está dando mucha
sed.
—Sabe que la casa está rodeada.
—Le aseguro mayor que no tengo intenciones de escapar.
La cocina estaba separada del salón por una mesa. Kabakov podía observar
permanentemente sus movimientos. Asintió.
—El primero fue el norteamericano —dijo Muzi junto a la nevera.
—¿El norteamericano?
Muzi abrió la puerta de la nevera y vio el dispositivo durante un breve instante
antes de que la explosión lo hiciera volar en pedazos por la pared de la cocina. El
cuarto se estremeció, Kabakov fue lanzado por el aire, le salía sangre de la nariz y
cayó al suelo, en medio de los restos de los muebles diseminados a su alrededor. Todo
se volvió oscuro. Un silencio estridente y luego el chasquido de las llamas.
La primera alarma sonó a las ocho y cinco minutos. El empleado lo describió
como «un edificio de ladrillos de cuatro pisos, totalmente envuelto en llamas en la 75
y 125, Autobomba 224. Escalera 118 y Servicio de Emergencia respondiendo».
Los teletipos de la policía tabletearon en las comisarías, imprimiendo el mensaje.
SLIP 12 0820 HRS 76 COMISARIA INFORMA EXPLOSION SOSPECHOSA E INCENDIO 382

CALLE VINCENT DOS MUERTOS TRANSPORTADOS KINGS COUNTY HOSPITAL OPR 24
ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ
El rodillo de la máquina sonó dos veces, el carro volvió a su posición original y

registró el siguiente mensaje:
SLIP 13 0820 HRS CQN SLIP 12 UN MUERTO UN HERIDO AUTH LONG ISLAND COLLEGE
HOSP OPR 24
ZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZZ
Reporteros del «Daily News», «New York Times» y AP esperaban en los corredores
del hospital del Long Island College cuando salió del cuarto el jefe de bomberos, con
la cara arrebatada y muy enojado. Junto a él estaban Sam Corley y un comisario. El
jefe de bomberos carraspeó.
—Creo que fue una explosión de gas en la cocina —dijo apartando la vista de las
cámaras—. Estamos investigándolo.
—¿Identidad de las victimas?
—Solamente del muerto. —Echó una ojeada a la hoja de papel que tenía en la
mano—. Benjamín Muzi. Luego les darán otros detalles. —Se abrió paso entre los
reporteros y salió del edificio. La parte de atrás del cuello estaba muy colorada.
8
La bomba que mató a Benjamín Muzi el jueves por la mañana había sido instalada
veintiocho horas antes en la nevera por Muhammad Fasil, al que casi le costó una
mano antes de colocar un detonador en el plástico. Porque Fasil cometió un error,
pero no con el explosivo sino con Lander.
Era casi medianoche del martes cuando Lander, Fasil y Dahlia amarraron la
lancha y cerca de las dos de la mañana cuando llegaron a la casa de Lander con el
plástico.
Dahlia sentía todavía el movimiento de la lancha cuando entró al salón. Preparó
rápidamente una comida caliente y Fasil, con el rostro gris por el cansancio, dio
buena cuenta de ella en la cocina. Tuvo que llevarle el plato a Lander al garaje. No
quería separarse del plástico. Había abierto una bolsa y tenía seis estatuillas puestas
en fila sobre su mesa de trabajo. Dio vueltas a una en sus manos, la olió y la
mordisqueó como si fuera un mapache con una almeja. Decidió que debía ser
hexógeno de fabricación china o rusa, mezclado con TNT o kamnikita y una clase
especial de goma sintética para unir la mezcla. La sustancia, de un color blanco
azulado, tenía un olor particular que se adhería a los conductos nasales, como el de
una manguera olvidada al sol, o el olor de un preservativo. Lander sabía que iba a
tener que ponerse a trabajar rápidamente para poder tener todo listo durante las seis
semanas que faltaban para el gran partido. Depositó la estatuilla sobre la mesa y se
esforzó en tomar la sopa hasta que sus manos dejaron de temblar. No se molestó
prácticamente en mirar a Dahlia y Fasil cuando entraron al garaje, este último
ingiriendo una pastilla de anfetamina. El guerrillero se aproximó a la mesa de trabajo
con la hilera de estatuillas, pero Dahlia lo detuvo presionando ligeramente su brazo.
—Por favor Michael, necesito medio kilo de plástico —dijo—. Para lo que
estábamos hablando. —Hablaba como lo hace una mujer con su amante, dejando las
cosas a medio decir en presencia de un tercero.
—¿Por qué no matan a Muzi de un tiro?
Fasil había pasado una semana bajo gran tensión custodiando el plástico
almacenado en el barco y sus ojos inyectados en sangre se entrecerraron al oír el tono
indiferente empleado por Lander. —¿Por qué no matan a Muzi de un tiro? —repitió
imitándolo—. Usted no tendrá que hacer nada más que darme el plástico. —El árabe
se aproximó a la mesa de trabajo. Lander movió su brazo con rapidez, sacó la sierra
eléctrica del estante de abajo y la puso en funcionamiento, acercando la ruidosa hoja
a medio centímetro de la mano de Fasil.
Este se quedó quieto como una estatua.
—Lo siento, señor Lander. No fue una falta de respeto —cuidado, con mucho
cuidado—. Quizás no nos sea posible dispararle. Quiero cubrir cualquier
eventualidad. Su proyecto no debe interrumpirse.
—Muy bien —respondió Lander en una voz tan baja que le resultó inaudible a
Dahlia por el ruido de la sierra. Soltó el gatillo y la hoja dentada se detuvo. Lander
cortó una estatua en dos con un cuchillo—. ¿Tienen un detonador y alambre?
—Sí, gracias.
—¿Les hará falta alguna pila? Tengo varias.
—No, muchas gracias.
Lander se dedicó nuevamente a su trabajo y no levantó la vista cuando Dahlia y
Fasil se alejaron en su coche, dirigiéndose hacia el Norte, rumbo a Brooklyn para
organizar la muerte de Muzi.
La estación de radio WCBS «Newsradio 88» transmitió el primer boletín relativo
a la explosión a las ocho y media de la mañana del jueves y confirmó la identidad de
Muzi a las nueve y cuarenta y cinco. El acto había sido consumado. La única posible
conexión entre él y el plástico acababa de ser eliminada. El jueves se presentaba en
forma favorable. Lander oyó que Dahlia entraba al taller. Le traía una taza de café.
—Buenas noticias —le dijo a la joven.
Escuchó cuidadosamente la repetición del noticiero mientras comía un
melocotón.
—Ojalá pudieran identificar al herido. Existe una mínima posibilidad de que sea
El Griego.
—No me preocupa El Griego —dijo Lander—. Me vio solamente una vez y no
oyó lo que hablamos. Muzi no demostró ningún respeto por él. Dudo que le tuviera la
más mínima confianza.
Lander hizo una pausa en su trabajo para mirarla recostada contra la pared
comiendo el melocotón. Dahlia tenía pasión por la fruta. Le gustaba verla absorbida
en un placer tan sencillo. Satisfaciendo su apetito. Le hacía sentir que no estaba
complicada en todo el asunto, que no era peligrosa, que se movía alrededor de ella sin
que pudiera verlo. Se sentía el oso bueno contemplando cómo alguien
desempaquetaba las provisiones del campamento junto al fuego. Durante los primeros
días que vivieron juntos, se había vuelto repentinamente muchas veces esperando ver
malicia o astucia o desagrado en su expresión. Pero siempre era la misma: una actitud
insolente y una expresión benévola en su cara.
Dahlia estaba bien al tanto de todo eso. Aparentaba estar observando con interés
cuando él se dedicó nuevamente a fabricar el armazón de alambre, pero en realidad
estaba preocupada.
Fasil había dormido la mayor parte del día anterior y toda esa mañana, pero no
tardaría mucho en despertarse. Iba a estar entusiasmado por el éxito de su invento y
debía evitar que lo demostrara. Dahlia sentía mucho que Fasil hubiera terminado su
entrenamiento antes de 1969, cuando llegaron al Líbano los instructores chinos.
Podrían haberle enseñado mucho respecto a modestia, algo que jamás aprendió
durante su entrenamiento en Vietnam del Norte, ni en Alemania Oriental. Observó
cómo los dedos largos de Lander manipulaban hábilmente el alambre de soldar. Fasil
había cometido un error casi fatal con Lander y ella debía asegurarse de que no
volvería a suceder. Debía hacerle comprender que si no actuaba con sumo cuidado, el
proyecto podría tener un final sangriento en la propia casa de Lander. La mente
rápida y salvaje de Fasil era necesaria para el éxito del plan, y su músculo y potencia
eran esenciales para el penúltimo instante cuando debía sujetar el explosivo al
dirigible. Pero tenía que mantenerlo a raya.
Fasil era nominalmente, su superior en la organización terrorista, pero esta misión
había sido reconocida como de ella nada menos que por el propio Hafez Najeer. Más
aún, era el trampolín hacia Lander y Lander era irremplazable.
Por otra parte, Hafez Najeer había muerto y Fasil no tenía que temer ya su ira. Y
tampoco era muy progresista en sus opiniones sobre las mujeres. Sería mucho más
fácil si todos hablaran en francés. Pensó que esa pequeña diferencia hubiera sido
invalorable.
Como muchos árabes educados, Fasil practicaba dos tipos de comportamiento
social. En las reuniones al estilo occidental, hablaba en francés y trataba a las mujeres
con amabilidad y de igual a igual. Pero cuando estaba en medio de los tradicionalistas
árabes, su innato chauvinismo sexual aparecía con toda su fuerza. Una mujer era una
vasija, un sirviente, un animal de tiro con ninguna clase de control sobre sus
necesidades sexuales, una cerda permanentemente en celo.
Fasil podía mostrarse cosmopolita en sus modales y radical en sus ideas políticas,
pero Dahlia estaba segura de que en el vaivén de sus emociones, no estaba tan
distante de los tiempos de su abuelo, la época de la circuncisión de las mujeres,
clitoridectomía e infibulación, esos sangrientos ritos que aseguraban a la familia que
no sufriría deshonra de parte de su descendencia femenina. Siempre le parecía
advertir un leve desdén en su voz cuando la llamaba camarada.
—Dahlia —la voz de Lander le hizo volver a fijar su atención en él. El cambio no
se registró para nada en su cara. Era un truco que había aprendido—. Alcánzame el
alicate de punta fina —su voz era tranquila, su pulso firme. Buen presagio de lo que
podría ser un día difícil. Estaba decidida a evitar las discusiones estériles. Dahlia
confiaba en la inteligencia y dedicación básica de Fasil aunque no en su
comportamiento. Tenía confianza en la fuerza de su propia voluntad. Creía en la
auténtica comprensión y cariño que compartía con Lander y creía en los cincuenta
miligramos de clorpromazina que había disuelto en su café.
9
Kabakov luchaba por recuperar el conocimiento como un buceador agotado tratando
de llegar a la superficie para respirar. Sentía un fuego en su pecho y trató de agarrar
con las manos su garganta ardiente, pero sus muñecas estaban sujetas por un puño de
hierro. Comprendió que estaba en un hospital. Sintió bajo su cuerpo la aspereza de la
sábana mal planchada y sintió la presencia de alguien parado junto a la cama. No
quería abrir sus ojos doloridos. Su cuerpo estaba controlado por su voluntad. Tenía
que aflojarse. No debía forcejear y desangrarse. No era la primera vez que
recuperaba el conocimiento en un hospital.
Moshevsky, cuya alta figura se alzaba junto a la cama, aflojó la presión con que
sujetaba las muñecas de Kabakov y volviéndose hacia un asistente parado al lado de
la puerta le dijo con su voz más suave:
—Está volviendo en sí. Dígale al médico que venga. ¡Rápido!
Kabakov abrió y cerró una mano y luego la otra. Movió la pierna derecha y luego
la izquierda. Moshevsky casi sonrió de alivio. Sabía lo que estaba haciendo Kabakov.
Un inventario de su persona. Moshevsky lo había hecho también en repetidas
ocasiones.
Varios minutos pasaron mientras Kabakov flotaba alternadamente entre la
oscuridad y el cuarto del hospital. Moshevsky se dirigió a la puerta mascullando un
juramento entre dientes, justo cuando entró el médico seguido por una enfermera. El
médico era un hombre joven con patillas.
Miró el cuadro clínico mientras la enfermera abría la carpa de oxígeno y
levantaba la sábana de arriba, suspendida como una carga sobre una armazón
metálica para evitar que tocara al paciente. El médico acercó una pequeña linterna a
los ojos de Kabakov. Estaban colorados y comenzaron a lagrimear cuando los abrió.
La enfermera le aplicó un colirio y sacudió un termómetro mientras el médico
escuchaba la respiración.
La piel se estremeció con el frío del estetoscopio y el médico vio entorpecida su
tarea por la tela adhesiva que cubría el costado izquierdo de las costillas. La sala de
emergencia había realizado un buen trabajo. Miró con curiosidad profesional las
viejas cicatrices salpicadas por el cuerpo de Kabakov.
—¿Le importa quitarse de la luz? —le dijo a Moshevsky.
Este se balanceó sobre uno y otro pie y finalmente se puso junto a la ventana en
una posición semejante a la del descanso de los soldados, y se quedó mirando hacia
afuera hasta que terminó la revisión. Acompañó entonces al médico fuera del cuarto.
Sam Corley estaba esperando en el pasillo.
—¿Y bien?
El joven doctor arqueó las cejas y pareció molesto:
—Ah, sí. Usted es del FBI —Parecía estar identificando una planta—. Tiene una
pequeña conmoción. Tres costillas rotas. Quemaduras de segundo grado en el muslo
izquierdo. Y el humo que respiró le ha irritado mucho la garganta y los pulmones.
Tiene un seno roto al que quizás haya que punzar. Esta tarde vendrá un ORL. Sus
ojos parecen estar en buen estado pero creo que debe sentir un zumbido en los oídos.
Es muy común.
—¿Le dijo algo al director del hospital respecto de que debía catalogarlo como
muy delicado?
—El director puede catalogarlo como más le plazca. Yo diría que su estado es
regular o inclusive bastante pasable. Tiene un cuerpo increíblemente resistente, pero
muy vapuleado.
—Pero usted...
—Señor Corley, a mí no me importa que el director le diga al público que está
embarazado si tiene ganas. No lo contradeciré. ¿Puedo preguntarle cómo pasó esto?
—Creo que explotó una cocina.
—Sí, seguramente —refunfuñó el médico alejándose por el pasillo.
—¿Qué es un ORL? —le preguntó Moshevsky a Corley.
—Un especialista otorrinolaringólogo. A propósito, creía que usted no sabía
hablar inglés.
—Muy mal —respondió Moshevsky introduciéndose rápidamente otra vez al
cuarto mientras Corley lo miraba maliciosamente.
Kabakov durmió la mayor parte de la tarde. A medida que se pasaba el efecto del
sedante que le habían administrado, sus ojos se contraían bajo sus párpados cerrados
y comenzó a soñar sueños de brillantes colores. Estaba en su apartamento de Tel Aviv
y sonaba el teléfono rojo. No podía alcanzarlo. Estaba enredado en un montón de
ropa tirada en el suelo y esa ropa tenía olor a cordita.
Las manos de Kabakov estrujaron la sábana del hospital. Moshevsky oyó el ruido
de la tela al desgarrarse y se levantó de su silla con la velocidad de un búfalo. Aflojó
los puños cerrados de Kabakov y colocó nuevamente las manos a cada lado del
cuerpo, aliviado al comprobar que había roto solamente la sábana y que no se había
arrancado el vendaje.
Kabakov se despertó recordando lo sucedido. Los hechos acaecidos en la casa de
Muzi no se presentaron en forma ordenada y le resultaba exasperante tener que
reordenar las piezas a medida que acudían a su memoria. Le quitaron la carpa de
oxígeno esa misma tarde y el zumbido de sus oídos había disminuido lo suficiente
como para escuchar a Moshevsky mientras le contaba los detalles de los episodios
posteriores a la explosión: la ambulancia, los fotógrafos, los periodistas engañados
momentáneamente pero sospechando algo distinto.
Kabakov no tuvo inconveniente alguno en oír a Corley cuando le permitieron
entrar al cuarto.
—¿Qué pasó con Muzi? —Corley estaba lívido de ira.
Kabakov no quería hablar. Cuando hablaba le daban ganas de toser y la tos hacía
que le doliera más el pecho. Le hizo señas con la cabeza a Moshevsky y masculló:
—Cuéntale.
La pronunciación de Moshevsky mejoró notablemente.
—Muzi era un importador...
—Por el amor de Dios, eso lo sé de memoria. Tengo un archivo sobre él. Dígame
lo que vio y oyó.
Moshevsky miró a Kabakov y recibió una señal de asentimiento. Empezó con el
interrogatorio de Fawzi, el descubrimiento de la estatuilla de la Virgen, y la revisión
de los papeles del barco. Kabakov completó la escena en el apartamento de Muzi.
Cuando terminaron, Corley agarró el teléfono que estaba junto a la cama de Kabakov
e impartió rápidamente una cuantas órdenes: mandamientos judiciales para
inspeccionar el Leticia, y su tripulación, y un equipo de laboratorio para revisar el
barco.
Kabakov lo interrumpió una vez.
—Dígales que insulten a Fawzi delante de la tripulación.
—¿Qué dice? —inquirió Corley cubriendo con su mano el auricular del teléfono.
—Diga que van a arrestarlo por no cooperar con las autoridades. Sacúdanlo un
poco. Le debo un favor. Tiene parientes en Beirut.
—Nos va a reventar si llega a quejarse.
—No lo hará.
Corley agarró nuevamente el teléfono y prosiguió dando instrucciones durante
varios minutos.
—... Sí, Pearson y dígale a Fawzi que es un...
—Degenerado hijo de... —interpuso Moshevsky.
—... Sí, eso es lo que le dije que lo llamara —manifestó Corley finalmente—.
Cuando le explique cuáles son sus derechos, eso es. No haga preguntas Pearson,
limítese a obedecer —y colgó el teléfono.
—Muy bien, Kabakov. Lo sacaron de la casa dos tipos provistos de sendas bolsas
de golf que pasaban casualmente por allí, según dice el informe del departamento de
bomberos. Unos golfistas. —Corley, vestido con un traje arrugado se quedó parado
en la mitad del cuarto jugando con un manojo de llaves—. Da la casualidad que esos
sujetos desaparecieron del lugar en un furgón cerrado en el preciso momento en que
llegó la ambulancia. ¿Qué demonios era ese furgón? ¿Un expreso hacia un club de
golf donde todos hablan de un modo especial? Repito lo que figuraba en el acta de la
policía. —Ambos hablaban en una forma especial—. Usted también habla en una
forma curiosa. ¿Qué demonios está tramando hacer aquí, Kabakov? ¿Piensa reírse de

mí o qué demonios?
—Iba a llamarlo en cuanto averiguara algo. —El débil murmullo de Kabakov no
registraba ningún tono de disculpa.
—Me iba a mandar una tarjeta postal desde Tel Aviv diciendo «Siento mucho el
agujero y la onda expansiva». —Corley se acercó a la ventana y miró al exterior
durante más de un minuto. Su furia se había desvanecido cuando se acercó
nuevamente a la cama. Había conseguido dominarla y estaba dispuesto a seguir
luchando otra vez. Era una demostración de capacidad muy apreciada por Kabakov
—. Un norteamericano —musitó Corley—. Muzi dijo un norteamericano. A
propósito, Muzi era un tipo muy correcto. Tiene una sola entrada en la policía.
Agresión, ataque y alteración del orden en un restaurante francés. Los cargos fueron
luego retirados.
—No sacamos mucho en limpio de la casa. La bomba estaba hecha con plástico,
pesaba casi un kilo. Suponemos que debe haber estado conectada con la luz de la
nevera. Alguien desenchufó la nevera conectó el detonador, la cerró nuevamente y
volvió a enchufarla. Poco común.
—He oído hablar de ese procedimiento en otra oportunidad —respondió Kabakov
suavemente, demasiado suavemente.
—Voy a transferirlo al Hospital Naval de Bethesda a primera hora de mañana.
Allí podremos tomar buenas medidas de seguridad.
—No voy a quedarme...
—Por supuesto que sí —Corley sacó la última edición del «Post» de Nueva York
del bolsillo de su chaqueta y se la enseñó. La fotografía de Kabakov aparecía en la
tercera página. Había sido tomada por encima del hombro de uno de los camilleros de
la ambulancia cuando lo trasladaban a la sala de primeros auxilios. La cara estaba
manchada de humo, pero los rasgos eran inconfundibles—. Lo han bautizado como
«Kabov», sin dirección ni ocupación conocidas. Pudimos ocultárselo al equipo
periodístico policial justo antes de que se confirmara su identidad. Los de Washington
están enojadísimos. El director piensa que los árabes reconocerán su fotografía y
atentarán contra usted.
—Magnífico. Podríamos entonces tomar uno vivo y discutir el asunto con él.
—Oh, no. Imposible en este hospital. Habría que evacuar primero todo el
pabellón. Y además podrían tener éxito. Muerto no me sirve de nada. No queremos
que se convierta en un segundo Yosef Alón.
El coronel Alón, agregado de la embajada israelí en Washington, fue asesinado al
entrar a su casa en Chevy Chase, Maryland, por unos guerrilleros en el año 1973.
Kabakov conocía y apreciaba a Alón, estuvo junto a Moshe Dayan en el aeropuerto
de Lod cuando bajaron del avión sus restos y el viento arrugaba la bandera que cubría
su ataúd.

—Posiblemente envíen a la misma gente que mató al coronel Alón —dijo
Moshevsky con una sonrisa digna de un cocodrilo.
Corley meneó la cabeza aburrido.
—Enviarán unos matones como usted bien lo sabe. No. No vamos a permitir que
haya un tiroteo en el hospital. Si usted quiere puede pronunciar más adelante un
discurso en la escalinata de la representación de la RAU por lo que a mí me importa.
Mis órdenes son mantenerlo vivo. El médico dice que deberá permanecer en cama
durante una semana por lo menos. Prepare sus cosas mañana por la mañana. Vamos a
trasladarlo a Bethesda. Le diremos a la prensa que ha sido trasladado al Instituto de
Quemados del ejército en San Antonio.
Kabakov cerró los ojos durante varios segundos. Si lo trasladaban a Bethesda
caería en manos de los burócratas. Le harían revisar fotografías de árabes
sospechosos de traficar en narcóticos durante los siguientes seis meses.
No tenía ningún interés en ir a Bethesda. Necesitaba una moderada atención
médica, absoluta privacidad y un lugar donde descansar durante uno o dos días sin
que nadie impartiera órdenes respecto de su convalecencia. Y sabía dónde podía
obtener esas cosas.
—Corley, puedo conseguir un arreglo mejor. ¿Le dijeron que tenía que ser
específicamente Bethesda?
—Dijeron que yo era responsable de su seguridad. Y usted va a estar a salvo. —
Allí estaba la amenaza tácita. Si Kabakov no cooperaba, el Departamento de Estado
se encargaría de enviarlo de vuelta a Israel.
—Bien, pero atiéndame un momento. Tendrá todo organizado para mañana por la
mañana y usted podrá verificarlo hasta quedar conforme.
—No le prometo nada.
—¿Pero será capaz de cierta elasticidad? —A Kabakov no le gustaba nada insistir.
—Veremos. Mientras tanto apostaré cinco hombres en este piso. Qué rabia da
perder una partida ¿verdad?
Kabakov lo miró y Corley recordó súbitamente un tejón que atrapó en Michigan
siendo niño. El tejón se le había acercado arrastrando la trampa y dejando una huella
en la tierra con su fémur roto. Sus ojos lo habían mirado con la misma expresión que
los de Kabakov.
Cuando el representante del FBI salió del cuarto hizo un esfuerzo por sentarse
pero tuvo que recostarse nuevamente, mareado por el esfuerzo.
—Llama a Rachel Bauman, Moshevsky —dijo.
Bauman, Rachel, M.D., figuraba en las páginas médicas de la guía telefónica de
Manhattan. Moshevsky marcó el número con su dedo meñique, el único que cabía
dentro de los agujeros, y recibió una respuesta de un contestador automático. La
doctora Bauman estaría ausente tres días.

Encontró «Bauman R.» en las páginas de abonados particulares en la guía de
Manhattan. Le respondió la misma operadora del servicio telefónico. Le dijo que tal
vez la doctora Bauman regresara pero que no estaba segura. ¿Tenía algún número
dónde poder llamarla? Lo sentía mucho pero no podía darle esa información.
Moshevsky consiguió que uno de los agentes del FBI de guardia en el pasillo
accediera a hablar con la operadora. Esperaron un momento hasta que ésta verificara
su identificación y volviera a llamarlos.
—La doctora Bauman se encuentra en el albergue del Mount Murray en las
Montañas Pocono —dijo finalmente el agente—. Le dijo a la operadora que la
llamaría más tarde para darle el número de su cuarto. Eso fue ayer, pero no ha
llamado todavía. Si dijo que iba a llamar nuevamente para darle el número de su
cuarto, quiere decir que no se ha registrado bajo su nombre.
—Sí, sí —masculló Kabakov.
—Una aventura, posiblemente. —El hombre no quería quedarse callado.
Bueno, pensaba Kabakov, ¿qué puede esperarse cuando no se llama a una persona
en siete años? —¿A qué distancia queda ese lugar?
—Más o menos tres horas.
—Ve a buscarla, Moshevsky.
A más de cien kilómetros del hospital, en Lakehurst, Nueva Jersey, Michael Lander
manipulaba nerviosamente los controles de su televisor. La imagen era excelente —
todos sus aparatos funcionaban a la perfección— pero nunca estaba satisfecho.
Dahlia y Fasil no demostraban su impaciencia. El noticiario de la seis de la tarde
hacía rato que había empezado cuando Lander dejó finalmente en paz el televisor.
—Una explosión ocurrida en la mañana de hoy en Brooklyn causó la muerte del
importador Benjamín Muzi. Un segundo hombre resultó gravemente herido —
anunciaba el locutor—. Aquí tenemos a Frank Frizzell con la nota tomada en el lugar
del siniestro.
El locutor miró a la cámara durante un prolongado momento antes de que se
proyectara la película. Podía verse a Frank Frizzell parado en medio de una maraña
de mangueras de incendio en la vereda de enfrente de la casa de Muzi.
—... Hizo volar la pared de la cocina y causó otros daños de menor importancia
en la casa de al lado. Treinta y cinco bomberos con seis equipos lucharon contra el
fuego durante más de media hora antes de poder controlarlo. Seis de ellos fueron
asistidos por intoxicación por humo.
La escena se trasladó a un lado de la casa, pudiendo apreciarse el boquete en la
pared. Lander se inclinó hacia adelante con vehemencia, tratando de calcular la
fuerza de la explosión. Fasil observaba la escena como si estuviera hipnotizado.
Los bomberos comenzaron a enroscar las mangueras. Evidentemente el equipo de

la televisión llegó cuando la operación había prácticamente terminado. Enseguida
pasaron una secuencia tomada desde la rampa de acceso del hospital. Un inteligente
empleado del canal conocedor del Long Island College Hospital, era el que tenía a su
cargo cubrir los accidentes ocurridos dentro del área perteneciente a la comisaría
setenta y seis, y envió un equipo de camarógrafos directamente al hospital en cuanto
recibió la noticia del siniestro. Los camarógrafos llegaron justo antes que la
ambulancia. En ese momento podía verse a los camilleros sacar la camilla del interior
del vehículo mientras un tercero sujetaba un frasco de suero endovenoso. La imagen
se movió al ser empujado el camarógrafo por la gente. La imagen subía y bajaba
mientras el operador trotaba al lado de la camilla. Una pausa cuando llegaron a la sala
de emergencia justo al final de la rampa. Un primer plano de una cara tiznada por el
humo.
—David Kabov, sin dirección conocida, quedó internado en el Long Island
College Hospital en estado muy delicado.
—¡Kabakov! —exclamó Fasil. Sus labios se encogieron dejando los dientes a la
vista y acto seguido prorrumpió en una serie de improperios en idioma árabe. Dahlia
comenzó a hablar también en árabe. Estaba pálida y recordaba el cuarto de Beirut, el
cañón negro de la ametralladora apuntándola, Najeer proyectado contra la pared
salpicada de sangre.
—Hablen en inglés —repitió Lander dos veces antes de que lo oyeran—. ¿Quién
es ese hombre?
—No puedo estar completamente segura —dijo Dahlia inspirando
profundamente.
—Pero yo sí —Fasil se agarró el puente de la nariz con el pulgar y el índice—. Es
un judío asqueroso y cobarde que se presenta durante las noches para matar y matar y
matar, mujeres, niños... lo mismo le da. Ese judío degenerado mató a nuestro jefe, a
muchos otros y casi mata también a Dahlia. —La mano de Fasil se había movido
inconscientemente hacia la cicatriz que le había dejado la bala en la mejilla durante la
incursión israelí a Beirut.
El principal móvil de Lander era el odio, pero era un odio originado por heridas y
locura. Este era un odio condicionado y a pesar de que Lander no podía precisar la
diferencia, ni tenía plena conciencia de ella, lo hacía sentirse incómodo.
—Quizás se muera —dijo.
—Oh, sí —afirmó Fasil—. Morirá.

10
Kabakov permaneció despierto durante varias horas después de la medianoche,
cuando el ruido del hospital se reduce al crujir de los uniformes almidonados, el
chirrido de los zapatos con suela de goma sobre los suelos encerados, el grito de un
anciano enfermo y sin dientes, que se oye desde el fondo del pasillo, llamando a Jesús
en su ayuda. Estaba controlándose, como lo había hecho antes, manteniéndose
despierto escuchando el movimiento en los pasillos del hospital. Estos nos amenazan
con los viejos dramas de la niñez, la vejiga incontrolable y las ganas de llorar.
Kabakov no pensaba en términos de valor y cobardía. Cuando pensaba en todo
ello lo hacía siguiendo ese sistema que sostiene que la psicología debe fundarse
exclusivamente en el análisis de los actos objetivamente observables. Sus referencias
le acreditaban la posesión de varias virtudes, algunas de las cuales suponía
inexistentes. El hecho de que sus hombres lo miraran con temor le resultaba muy útil
para dirigirlos, pero no era para él motivo de orgullo. Eran muchos los que habían
muerto junto a él.
Había visto el coraje. Lo definiría como el hacer lo necesario, sin miramientos.
Pero la palabra eficaz era necesario, no sin miramientos. Conoció dos o tres hombres
que no tenían lo que se dice ni un poquito de miedo. Eran todos psicóticos. El miedo
podía controlarse y guiarse. Era el secreto de un soldado con éxito.
Kabakov era capaz de reírse ante la sugestión de que era un idealista, pero tenía
en su interior una dicotomía más cercana al centro de lo que se llama judaísmo. Podía
ser totalmente pragmático en su punto de vista del comportamiento humano y sentir
no obstante la candente mano de Dios en el mismo centro de su corazón.
Kabakov no era un hombre religioso de acuerdo a lo que se considera
universalmente un hombre religioso. No había recibido instrucción para cumplir con
los ritos del judaísmo. Pero desde el primer momento tuvo conciencia de ser un judío.
Creía en Israel. Haría todo lo que fuera capaz de hacer y dejaría que los rabinos se
ocuparan del resto.
Sentía una picazón debajo de la tela adhesiva que le sujetaba las costillas.
Descubrió que torciéndose un poco conseguía que la tela adhesiva tirara en la parte
que le picaba. No era tan satisfactorio como rascarse, pero era con todo un alivio. El
médico, ese joven cuyo nombre no recordaba, le había preguntado varias veces sobre
sus viejas cicatrices. Kabakov se rió para sus adentros al recordar cómo había
molestado a Moshevsky la curiosidad del galeno. Le dijo que Kabakov era un
motociclista profesional. No le contó la lucha por el paso de Mitla en 1956 ni lo
ocurrido en los fortines sirios en Rafid durante el año 1967 y los otros campos de
batalla menos convencionales en los que Kabakov había sido herido —como la
azotea del hotel de Trípoli, los muelles de Creta donde las balas se incrustaban en las

maderas— y en todos esos lugares donde se habían refugiado los terroristas árabes.
El interrogatorio del médico sobre sus viejas heridas fue lo que lo hizo pensar a
Kabakov en Rachel. Ahora mientras estaba acostado en la oscuridad de su cuarto,
comenzó a recordar cómo había empezado todo.
9 de junio de 1967: El y Moshevsky tirados sobre unas camillas afuera de un
hospital de campaña en Galilea, mientras el viento silbaba y hacía volar la arena
contra los costados de la lona, y los gritos de los heridos ahogados por el ruido del
generador. Un médico cuya alta figura junto a las camillas en el suelo le hacía pensar
en un ibis, cumpliendo con la ingrata tarea de decretar prioridades entre los heridos.
Kabakov y Moshevsky, ambos heridos por armas cortas durante una escaramuza en
las montañas sirias en la oscuridad, fueron transportados al interior del hospital de
campaña, a la luz provista por lámparas de emergencia que se balanceaban junto a las
lámparas de la sala de operaciones. La insensibilidad brindada por el líquido de la
jeringa, el médico con la cara oculta inclinándose sobre él. Kabakov, observándolo
como si fuera otra persona, sin atreverse a mirarse, sorprendido al descubrir que las
manos que el médico estiró para que le colocaran los guantes esterilizados eran las de
una mujer. La doctora Rachel Bauman, residente psiquiatra en el hospital Mt. Sinaí
de Nueva York, convertida en cirujano de hospitales de campaña, le extrajo la bala
que tenía incrustada en una vértebra del cuello.
Estaba recuperándose en un hospital de Tel Aviv cuando entró a la sala donde él
estaba internado realizando una ronda de control postoperatorio. Era una mujer
atractiva de alrededor de veintiséis años con pelo colorado oscuro peinado en un
moño. Kabakov mantuvo los ojos fijos en ella desde que comenzó a revisar
alternativamente a sus pacientes, acompañada por un médico de mayor edad, y una
enfermera.
Esta levantó la sábana. La doctora Bauman no le dirigió la palabra a Kabakov.
Estaba absorta en la herida, apretando la piel contigua a ella con sus dedos. El médico
lo examinó también a su vez.
—Un magnifico trabajo, doctora Bauman —dijo.
—Gracias, doctor. Me dieron los más fáciles.
—¿Usted hizo esto? —preguntó Kabakov.
Lo miró como si acabara de darse cuenta de que estaba allí.
—Así es.
—Tiene acento norteamericano.
—Soy norteamericana.
—Gracias por venir.
Una pausa, un pestañeo, y la joven se sonrojó.
—Gracias por respirar —dijo abandonando la sala. La sorpresa se reflejó en el
rostro de Kabakov.

—Tonto —le dijo el otro médico—. ¿Qué le parecería si un judío le dijera
«Gracias por haberse comportado durante todo el día como un judío»? —Y palmeó el
brazo de Kabakov antes de alejarse también del lugar.
Una semana después volvió a verla abandonar el hospital vestido con su
uniforme.
—Doctora Bauman.
—Mayor Kabakov. Me alegro de verlo salir de aquí. —Respondió sin sonreír. El
viento empujó un mechón de pelo contra su cara.
—Comamos juntos.
—Gracias, pero no tengo tiempo. Debo irme. —Y acto seguido desapareció en el
interior del hospital.
Kabakov estuvo ausente de Tel Aviv durante las dos semanas siguientes,
restableciendo contactos con fuentes de la inteligencia a lo largo del frente sirio.
Realizó una incursión exploratoria del otro lado de la línea de alto el fuego,
adentrándose en una noche sin luna hasta una base siria de lanzamiento de cohetes
que persistía en violar la orden de alto el fuego a pesar de la vigilancia de las
Naciones Unidas. Los cohetes de fabricación rusa detonaron simultáneamente en las
rampas de almacenaje, dejando un cráter en la ladera.
Cuando le ordenaron volver a la ciudad, buscó algunas mujeres de su relación y
las encontró tan satisfactorias como siempre. Y persistió en invitar a Rachel Bauman.
Trabajaba como ayudante en la sala de operaciones y con heridos en la cabeza hasta
dieciséis horas diarias. Finalmente, cansada y oliendo a desinfectante comenzó a
encontrarse con Kabakov cerca del hospital para comer juntos una rápida comida. Era
una mujer reservada que trataba de protegerse y proteger el rumbo de su vida. A
veces, cuando había terminado la última operación de la tarde, se sentaban en el
banco de una plaza y bebían coñac de una petaca. Estaba demasiado cansada para
mucha conversación, pero le resultaba agradable estar junto a la corpulenta y oscura
silueta de Kabakov. Pero se negaba a ir a su apartamento.
Ese arreglo terminó repentinamente. Estaban sentados en la plaza, y si bien
Kabakov no podía ver por la oscuridad, Rachel estaba al borde de las lágrimas. Había
fracasado una peligrosa operación de cuatro horas, una operación de cerebro.
Especializada en lesiones craneanas, fue llamada en consulta para el diagnóstico, y
confirmó los síntomas de un hematoma en la duramadre en un soldado árabe de
diecisiete años. El aumento de la presión del fluido cerebroespinal y la presencia de
sangre en el fluido no dejaban lugar a dudas. Ayudó al neurocirujano durante la
operación. Se produjo una inevitable hemorragia intracerebral y el joven murió a
pesar de todos sus esfuerzos.
Kabakov, totalmente ajeno al drama, le contó riendo una historia sobre el
conductor de un tanque que tenía un escorpión entre la ropa interior, y que aplastó

una casilla de emergencia. La muchacha no respondió.
—¿En qué piensa? —le preguntó.
Una columna de carros blindados pasó por la calle detrás de donde estaban
sentados y tuvo que hablar en voz alta para que la oyera.
—Estoy pensando que en algún hospital de El Cairo deben estar trabajando duro
para arreglar los desastres que usted hace. No descansan ni siquiera en épocas de paz
¿verdad? Usted y los fedayines.
—No existen épocas de paz.
—Se oyen muchos rumores en el hospital. Usted es una especie de
supercomando, ¿verdad?
No podía detenerse ya y su voz adquirió un tono agudo.
—¿Sabe una cosa? Lo oí nombrar cuando pasaba por el vestíbulo de entrada del
hotel al dirigirme a mi cuarto. Un hombre bajito y gordo, segundo secretario de una
de las comisiones extranjeras estaba tomando una copa con unos oficiales israelitas.
Decía que si llegaba a conseguirse una verdadera paz, iban a tener que meterlo en una
cámara de gas como un perro de la guerra.
Silencio. Kabakov permaneció sentado inmóvil, confundiéndose su perfil entre el
follaje de los árboles.
De repente desapareció toda la furia que sentía, quedando cansada y disgustada
por haberlo herido. Le costó un gran esfuerzo seguir hablando, pero le debía el resto
del cuento.
—Los oficiales se pusieron de pie. Uno de ellos le dio una bofetada al gordo y se
marcharon dejando sus bebidas sin terminar sobre la mesa —concluyó desesperada.
Kabakov se puso frente a ella.
—Trate de dormir, doctora Bauman —le dijo y se marchó.
La tarea que le asignaron durante el mes siguiente, trabajo de oficina, lo tuvo muy
ocupado. Había sido transferido nuevamente al Mossad, que trabajaba
denodadamente para determinar la exacta magnitud de los daños infligidos por los
israelitas a sus enemigos durante la guerra de los seis días y estimar su actual
potencial en caso de un segundo golpe. Hubo agotadores interrogatorios de pilotos,
jefes de unidades y soldados. Kabakov condujo muchos de ellos, y se encargó de
comparar las informaciones obtenidas con las brindadas por otras fuentes dentro de
los países árabes, resumiendo los resultados en prolijos memorándum
cuidadosamente estudiados por sus jefes. Era un trabajo agotador y aburrido y Rachel
Bauman entró muy pocas veces en sus pensamientos. Ni la vio ni la llamó. Dedicó en
cambio sus atenciones a una robusta sargento con una abultada blusa, que podía
haber jineteado un toro Brahman sin sujetarse a las riendas. Pero al poco tiempo fue
transferida a otro lugar y se quedó solo nuevamente, pero por propia elección,
agotado por la rutina de su trabajo, hasta que una fiesta lo hizo salir a la superficie.

Dicha fiesta era la primera verdadera celebración a la que asistía desde el fin de la
guerra. Había sido organizada por dos docenas de hombres que integraban el grupo
de paracaidistas de Kabakov y habían sido invitadas unas cincuenta personas más,
entre hombres, mujeres y soldados. Todos tenían miradas ardientes y estaban
quemados por el sol y la mayoría eran más jóvenes que Kabakov. La guerra de los
seis días había borrado la juventud de sus rostros, y ahora volvían con la fuerza
indomable de una especie resistente. Las mujeres se sentían felices de estar vestidas
nuevamente con faldas, sandalias y blusas de brillantes colores en vez del uniforme, y
resultaba muy agradable mirarlas. Se hablaba muy poco sobre la guerra y nadie
mencionaba los hombres que habían perdido. Ya se había dicho el Kaddish y sería
repetido otra vez más.
El grupo alquiló un café situado en las afueras de Tell Aviv junto a la ruta que
conducía a Haifa, un edificio aislado, al que la luz de la luna le daba un tono blanco
azulado. Kabakov oyó el bullicio de la fiesta a doscientos metros de distancia al
acercarse con su jeep. Sonaba como una pelea con acompañamiento musical. Las
parejas bailaban dentro del café y en la terraza cubierta por una parra. La atención de
todos se centró en la figura de Kabakov al hacer su entrada al cuarto, avanzando entre
las parejas de bailarines, respondiendo a innumerables saludos proferidos a gritos por
encima de la fuerte música. Algunos de los soldados jóvenes lo señalaban a sus
compañeros con una mirada o una inclinación de cabeza. Todo eso le resultó muy
placentero a Kabakov, pero se guardó muy bien de demostrarlo. Sabía que era un
error convertirlo en un personaje especial. Cada hombre corría sus propios riesgos.
Estos eran lo suficientemente jóvenes como para disfrutar con esas tonterías, pensó.
Deseó que Rachel estuviera allí, que hubiera venido con él y creyó con toda inocencia
que ese deseo no tenía nada que ver con la bienvenida que había recibido. ¡Al cuerno
con Rachel!
Se dirigió hacia una mesa larga situada en el fondo de la terraza, donde estaba
sentado Moshevsky en compañía de unas jóvenes muy alegres. Moshevsky tenía una
variedad de botellas frente a él y estaba contando uno tras otro, toda suerte de chistes
de subido color. Kabakov se sentía contento y el vino lo hacía sentirse mejor aún. Los
hombres presentes tenían diversos rangos, oficiales y soldados rasos, y a nadie le
llamaba la atención que un mayor y un sargento se embriagaran codo a codo. La
disciplina que había acompañado a los israelitas a través del Sinaí estaba basada en el
respeto mutuo y sostenida por esprit, y era semejante a una cota de malla que podía
dejarse colgada en la puerta en esas ocasiones. Era una buena fiesta: los concurrentes
se llevaban bien, el vino era de Israel y los bailes eran los que se bailaban en el
kibbutz.
Kabakov descubrió a Rachel justo antes de la medianoche, parada titubeando en
el límite del área iluminada, del otro lado de las parejas que bailaban. Se acercó a la

terraza poblada de bailarines que aplaudían y cantaban.
La suave brisa acariciaba sus brazos y las piernas cubiertas por una falda corta de
algodón, una brisa que olía a vino, tabaco negro y cálidas flores. Vio a Kabakov
recostado como Nerón junto a la mesa larga. Alguien le había puesto una flor detrás
de la oreja y tenía un cigarro en la boca. Una muchacha se inclinó y le habló.
Rachel se aproximó tímidamente a la mesa, avanzando a través de los bailarines y
la música. Un joven teniente la agarró al pasar y la hizo unirse a los danzarines, y
cuando el cuarto dejó de dar vueltas se encontró con Kabakov parado frente a ella con
los ojos brillantes por el vino. Había olvidado lo alto que era.
—David —comenzó a decir mirándolo a los ojos, quería decirte...
—Que te hace falta un trago —respondió Kabakov entregándole un vaso.
—Vuelvo a casa mañana... me dijeron que estabas aquí y no podía irme sin...
—¿Sin bailar conmigo? Por supuesto que no.
Rachel había bailado durante los años que pasó en el kibbutz, y no le costó
trabajo recordar los pasos. Kabakov tenía una extraordinaria facilidad para bailar con
un vaso en la mano, consiguiendo llenarlo en medio de los giros y bebieron de él por
turnos. Acercó su otra mano a la espalda de la joven y le quitó las horquillas con que
sujetaba el moño. El pelo cayó como un manto colorado oscuro cubriéndole parte de
la espalda y enmarcando sus mejillas, una enorme cantidad de pelo mucho mayor de
lo que Kabakov había imaginado. El vino estimuló a Rachel y su risa se mezcló con
el baile. Lo demás, el dolor y la mutilación en la que había estado sumergida,
parecían muy lejanos.
De repente se hizo muy tarde. El ruido había disminuido y muchos de los
comensales habían partido sin que Kabakov o Rachel se dieran cuenta. Quedaban
solamente unas pocas parejas bailando debajo de la parra. Los músicos estaban
dormidos, sus cabezas apoyadas sobre una mesa junto a la tarima de la orquesta. Los
bailarines bailaban muy juntos al compás de una vieja canción de Edith Piaf tocada
por el tocadiscos tragamonedas situado junto al bar. La terraza estaba cubierta de
flores marchitas y de colillas de cigarrillos y llena de charquitos de vino. Un soldado
muy joven que tenía una pierna enyesada apoyada sobre una silla cantaba
acompañando al disco, sujetando una botella bajo el brazo. Era tarde, muy tarde, era
esa hora en que la luna palidece y los objetos parecen endurecerse con esa media luz
para recibir el peso del día. Kabakov y Rachel se movían apenas al compás de la
música. Se detuvieron por completo, sintiendo el calor de sus cuerpos. Kabakov besó
una gota de sudor que caía por el cuello de la muchacha y que sabía a agua de mar. El
aire entibiado y perfumado por ella ascendió hasta rozar sus ojos y su cuello. Ella
trastabilló, dio un paso para recuperar el equilibrio, rozando su muslo contra el de su
compañero, rodeándolo, apretándolo, recordando absurdamente la primera vez que
había apoyado su mejilla contra el tibio cuello de un caballo.

Se separaron lentamente, formando una profunda V que dejaba pasar la luz entre
ellos, y se alejaron caminando en ese tranquilo amanecer, agarrando Kabakov una
botella de coñac al pasar junto a una mesa. El césped húmedo mojó los tobillos de
Rachel al subir por el camino de la ladera y vieron detalles de las piedras y de la
maleza con esa extraña y clara visión resultante de una noche de vigilia.
Contemplaron la salida del sol, sentados de espaldas contra una roca. Kabakov
pudo apreciar a la clara luz del día las pequeñas imperfecciones de su tez, las pecas,
las líneas de fatiga debajo de sus ojos, los pómulos salientes. La deseaba mucho y el
tiempo se le iba de las manos.
La besó durante varios minutos, abrigada su mano por el espeso manto de pelo.
Una pareja bajó por el sendero desde el matorral de arriba, intimidados por la luz,
sacudiéndose las hojas de sus ropas. Tropezaron con los pies de Kabakov y Rachel
sentados junto a la senda y pasaron de largo, inadvertidos.
—David, estoy patitiesa —dijo Rachel finalmente arrancando una brizna de
hierba—. Sabes que no tenía intenciones de dar cuerda a todo esto, supongo.
—¿Patitiesa? ¿Dar cuerda?
—Inquieta, alarmada. Es argot.
—Bueno, yo... —Kabakov trató de decir una frase bonita pero refunfuñó para sus
adentros. La muchacha le gustaba. La charla no servía de nada. Al demonio con tanta
charla. Siguió hablando—: Calzoncillos manchados y vagos remordimientos son
tonterías de quinceañeros. Ven conmigo a Haifa. Puedo conseguir una semana de
licencia. Quiero que me acompañes. Hablaremos sobre tus responsabilidades durante
la próxima semana.
—La próxima semana. Entonces quizás no tenga ya ningún sentido de
responsabilidad. Tengo obligaciones que cumplir en Nueva York. ¿Qué podría
cambiar tanto en una semana?
—Romper los elásticos de una cama y tirarse al sol mirándonos el uno al otro
podría ser todo un cambio.
Se volvió rápidamente.
—No te hagas la estrecha, tampoco.
—No me hago la estrecha —respondió la joven.
—Deja de decir cosas como hacerse la estrecha entonces. Da la impresión de que
realmente lo fueras —sonreía ampliamente. Ella retribuyó su sonrisa y luego se hizo
un incómodo silencio.
—¿Volverás? —preguntó Kabakov.
—No pronto. Tengo que terminar mi residencia. A menos que haya guerra otra
vez. Pero para ti no ha cesado ni un segundo, ¿verdad David? Nunca termina para ti.
No le respondió.
—Es gracioso, David. Se supone que las mujeres tienen vidas simples y sencillas,

pero los hombres deben cumplir con el Deber. Lo que yo hago es valioso e
importante. Y si digo que es mi deber es porque quiero que así lo sea, pues entonces
es tan real como un uniforme. No «hablaremos de eso la semana que viene.»
—Muy bien —dijo Kabakov—, ve a cumplir con tu deber.
—No te hagas el estrecho, tampoco.
—No me hago el estrecho.
—David, gracias por tu proposición. Te propondría lo mismo si me fuera posible.
Ir a Haifa. O a cualquier otro lugar y romper los elásticos de la cama. —Una pausa y
luego agregó—: Adiós, mayor David Kabakov. No me olvidaré de ti.
Y echó a correr por el sendero. No se dio cuenta de que lloraba hasta que su jeep
tomó velocidad y el viento desparramó las lágrimas mojando sus mejillas. Lágrimas
secada por el viento siete años atrás en Israel.
Una enfermera entró al cuarto de Kabakov interrumpiendo el hilo de sus
pensamientos y las paredes del hospital se cerraron nuevamente sobre él. Llevaba una
píldora en un vasito de papel.
—Ahora me retiro, señor Kabakov —dijo la enfermera—. Lo veré mañana por la
tarde.
Kabakov miró su reloj. Moshevsky debería haber llamado desde el albergue a
estas horas, era ya cerca de medianoche.
Dahlia Iyad observaba desde el coche aparcado al otro lado de la calle el grupo de
enfermeras del último turno que entraban por la puerta del frente del hospital. Ella
también consultó en su reloj. Y luego se marchó.

11
En el preciso momento en que Kabakov tomaba la píldora, Moshevsky estaba parado
en la puerta del Boom-Boom Room, el club nocturno del Mt. Murray Lodge, mirando
a la concurrencia con el ceño fruncido. El viaje de tres horas por el estrecho camino
nevado que conducía a las montañas Pocono había resultado agotador y lo había
puesto de mal humor. Tal como lo había supuesto, en el registro de pasajeros no
figuraba nadie que se llamara Rachel Bauman. No la había visto entre los que estaban
comiendo en el piso de abajo a pesar de que su vigilancia había llamado la atención
del maître que se le acercó tres veces para ofrecerle una mesa. La orquesta del Boom-
Boom Room era muy ruidosa pero bastante buena y el animador del hotel actuaba
como maestro de ceremonias. Un reflector móvil iluminaba por turno las mesas y sus
ocupantes saludaban frecuentemente al ser enfocados por el haz de luz.
Rachel Bauman, que estaba sentada en compañía de su novio y de otra pareja que
conocieron en el hotel, no agitó su mano al ser blanco de luz. Encontraba que ese
hotel era feo y que no tenía ni siquiera buena vista. Le parecía que las Poconos eran
unas montañas pequeñas e insípidas. La concurrencia tampoco era de su agrado.
Numerosos anillos de compromiso y de boda de rebuscados diseños centelleaban en
el cuarto como una opaca constelación. Eso la deprimía porque le hacía recordar que
había consentido, en cierto modo, en casarse con el buen mozo y joven abogado
sentado junto a ella. No era el tipo de hombre que iba a interferir con su vida.
Más aún, el cuarto que ocupaban era vulgar, costaba sesenta dólares al día y tenía
pelos en la bañera. Los muebles de estilo oriental era fabricados en Brooklyn y los
pelos de la bañera de inconfundible procedencia. Su novio usaba pañuelo de seda al
cuello con la robe de chambre y no se quitaba el reloj ni para acostarse. ¡Santo
Cielo!, miren en que me he convertido, pensaba Rachel. Tengo pequeños anillos
esmaltados en los dedos.
Moshevsky apareció junto a la mesa como si fuera una ballena inspeccionando un
bote a remo. Había repasado lo que iba a decir. Su apertura sería chistosa.
—Doctora Bauman, siempre que la veo está en plena fiesta. ¿Se acuerda de mí?
Moshevsky, Israel 1967. ¿Podría hablar unas palabras en privado?
—¿Cómo dice?
Eso era todo lo que se le había ocurrido decir a Moshevsky como introducción.
Titubeó, juntó ánimos y luego de inclinarse como para enseñarle la cara a un
dermatólogo insistió.
—Robert Moshevsky, Israel 1967. Con el mayor Kabakov En el hospital y en la
fiesta, ¿recuerda?
—¡Por supuesto! Sargento Moshevsky. No le reconocí con sus ropas de civil.
El novio de Rachel y la otra pareja lo miraron atentamente.

—Marc Taubman, éste es Robert Moshevsky, un viejo amigo —le dijo Rachel a
su acompañante—. Siéntese sargento, por favor.
—Siéntese, por favor —repitió Taubman sin mayor entusiasmo.
—¿Qué diablos está haciendo...? —La expresión del rostro de la joven cambió
rápidamente—. ¿David está bien?
—Casi —Basta ya de tonterías sociales. Sus instrucciones no incluían sentarse y
conversar. ¿Qué diría Kabakov? Se inclinó hacia la joven y le dijo al oído—: Tengo
que hablar con usted a solas, por favor. Es urgente —farfulló.
—¿Nos disculpan un momento? —Puso una mano sobre el hombro de Taubman
cuando éste se dispuso a levantarse también—. Enseguida vuelvo, Marc. No te
preocupes.
Rachel regresó a la mesa al cabo de cinco minutos para pedirle a Taubman que la
acompañara. Diez minutos después estaba sentado frente al bar con los codos sobre el
mostrador y el mentón apoyado sobre las manos. Rachel y Moshevsky emprendían el
regreso a Nueva York a toda velocidad, mientras la nieve caía dejando rayas blancas
sobre el parabrisas.
En el Sur la nieve se transformó en granizo, que golpeaba sonoramente contra el

techo y el parabrisas de la camioneta de Lander, conducida por Dahlia Iyad.
Avanzaba por la Garden State Parkway, que había sido cubierta de arena, pero cuando
giró hacia el Oeste, en dirección a Lakehurst, la carretera setenta estaba muy
resbaladiza. Llegó a las tres de la mañana a la casa de Lander. Entró y lo encontró
sirviéndose un café. Apoyó la edición del «Daily News» sobre la mesa de la cocina y
la abrió en la sección del medio. La cara del hombre de la camilla se veía con gran
nitidez. Era indudablemente Kabakov. Frías gotas de agua mojaron su cuero
cabelludo al derretirse el granizo en su pelo.
—Conque es Kabakov —dijo Lander—, ¿y entonces qué?
—Entonces qué, por supuesto —respondió Fasil saliendo de su cuarto—. Tuvo
una oportunidad de hablar con Muzi, puede conocer su descripción. Debe haber
averiguado la conexión con Muzi en el barco y es posible que allí también le hayan
dado mi descripción. Quizás no ha obtenido mi identidad todavía, pero sabe quién
soy. Se le va a ocurrir en cualquier momento. Ha visto a Dahlia. Por lo tanto tiene que
desaparecer.
Lander depositó la taza con gran estrépito.
—No trate de engañarme, Fasil. Hace rato que se habrían presentado aquí las
autoridades si realmente supieran algo. Usted quiere matarlo solamente para
vengarse. El mató a su jefe, ¿verdad? Entró en la mitad de la noche y lo reventó a
balazos.
—Entró a hurtadillas mientras dormía...

—Ustedes no dejan de asombrarme. Los israelitas los derrotan vuelta a vuelta
porque en lo único en lo que ustedes piensan es en vengarse, en tomar represalias por
lo de la semana anterior. Y son capaces de poner en peligro todo este asunto nada más
que para poder vengarse.
—Kabakov debe morir —dijo Fasil alzando el tono de voz.
—Y tampoco es solamente por venganza. Tienen miedo de que si no lo liquidan
ahora que está herido, tarde o temprano se les aparecerá para liquidarlos, cualquiera
de estas noches.
La palabra «miedo» quedó suspendida en el aire entre ellos. Fasil estaba haciendo
un esfuerzo tremendo para no perder los estribos. Nada le resulta más difícil a un
árabe que tolerar un insulto. Dahlia se acercó rápidamente a la cafetera
interponiéndose entre la visual de ambos hombres. Sirvió una taza y se quedó
apoyada contra la mesa, con una mano apoyada en el cajón donde se guardaban los
cuchillos de cocina.
Cuando Fasil habló parecía tener muy seca la garganta.
—Kabakov es lo mejor que tienen. Es indudable que si muere va a ser
reemplazado, pero nunca será lo mismo. Permítame señalarle, señor Lander, que
Muzi fue liquidado por haberlo visto a usted. Había visto su cara y su... —La
verbosidad árabe de Fasil podía ser muy maliciosa cuando así lo deseaba. Titubeó
justo el tiempo necesario como para que Lander anticipara la palabra «mano» y luego
transformó la frase con lo que parecía ser una demostración de tacto— ...su acento le
era familiar. ¿Además, acaso no estamos todos marcados por distintas cicatrices? —Y
acto seguido se tocó la cicatriz de su mejilla. Lander no dijo nada y Fasil prosiguió—:
Tenemos entonces un hombre que conoce de vista a Dahlia. Puede obtener su
fotografía en ciertos lugares.
—¿Dónde?
—Mi fotografía figura en el registro de extranjeros. Estaba bien disfrazada en ésa
—dijo Dahlia—, pero en los anales de la universidad norteamericana en Beirut...
—¿Anales de colegio? Vamos, jamás se le ocurriría...
—Lo han hecho antes, Michael. Saben que generalmente nos reclutan allí y en la
universidad de El Cairo. Muchas veces se toman fotografías y se publican los anales
antes de que una persona ingrese al movimiento. Deben estar buscándola.
—Si llegan a identificarla, su fotografía va a circular por todas partes —agregó
Fasil—. Cuando llegue el momento en que usted dará el golpe, habrá hombres de la
policía secreta por todos los rincones... si es que el presidente decide asistir.
—Irá, irá. El mismo dijo que pensaba ir.
—Pues entonces es muy posible que los del servicio secreto estén también en el
aeropuerto. Quizás hayan visto la fotografía de Dahlia o la mía, y posiblemente una
descripción suya —agregó Fasil—.Todo gracias a Kabakov... si se lo deja con vida.

—No pienso arriesgarme a que los capturen a usted o a Dahlia —interpuso
Lander— Y sería estúpido que fuera yo.
—Eso no será necesario —acotó Dahlia—. Podemos hacerlo por control remoto.
Estaba mintiendo.
Cuando Rachel llegó al Long Island College Hospital, tuvo que enseñar en dos
lugares distintos su identificación a los agentes federales, para poder acompañar a
Moshevsky hasta el piso donde estaba Kabakov.
Este se despertó al oír el ruido de la puerta que se abría. Rachel atravesó el cuarto
oscuro, puso su mano sobre la mejilla de Kabakov, sintió que las pestañas acariciaban
la palma y comprendió que estaba despierto.
—Aquí estoy, David —le dijo.
Seis horas más tarde Corley regresó al hospital. Había comenzado la hora de
visita y los familiares de los pacientes iban con sus flores por los pasillos y
conversaban con preocupación en grupos ante las puertas con carteles que decían:
«No se admiten visitas». «No fumar».
Corley encontró a Moshevsky sentado en un banco frente a la puerta del cuarto de
Kabakov, comiendo una enorme hamburguesa. Junto a él había una niña de ocho años
sentada en una silla de ruedas. Estaba comiendo también una gran hamburguesa.
—¿Kabakov duerme?
—Se está bañando —respondió Moshevsky con la boca llena.
—Buenos días —dijo la niña.
—Buenos días. ¿Cuándo terminará, Moshevsky?
—Cuando la enfermera termine de refregarlo —respondió la niña—. Hace
muchas cosquillas. ¿Lo bañó alguna vez una enfermera?
—No. Moshevsky, dígale que se de prisa. Tengo que...
—¿Quiere un bocado de hamburguesa? —inquirió la chiquilla—. El señor
Moshevsky y yo mandamos buscarlas. La comida de aquí es muy mala. El señor
Moshevsky no le dio permiso al señor Kabakov para comer una hamburguesa. El
señor Kabakov se enfadó y dijo unas palabras feísimas.
—Comprendo —dijo Corley comiéndose la uña del dedo pulgar.
—Tengo una quemadura igual a la del señor Kabakov.
—Cuánto lo siento.
La niña se inclinó cuidadosamente en su silla para sacar unas patatas fritas de una
bolsa que tenía Moshevsky sobre sus rodillas. Corley abrió la puerta, introdujo la
cabeza, intercambió unas breves palabras con la enfermera y salió nuevamente.
—Falta una pierna —musitó—. Falta una pierna todavía.
—Estaba cocinando y me tiré encima una cacerola de agua hirviendo —agregó la
niña.

—¿Qué dijiste?
—Dije que estaba cocinando y me quemé con agua caliente.
—Oh, cuánto lo siento.
Se lo estaba contando al señor Kabakov, porque a él le pasó lo mismo, sabe que la
mayoría de los accidentes caseros ocurren en la cocina.
—¿Tú estuviste hablando con el señor Kabakov?
—Por supuesto. Estuvimos mirando desde la ventana de su cuarto el partido de
fútbol que jugaban al otro lado de la calle. Juegan todas las mañanas antes de entrar al
colegio. Desde mi cuarto lo único que puedo ver es una pared de ladrillos. El sabe
unos cuantos chistes bastante buenos. ¿Quiere que le cuente uno?
—No, gracias. Ya me contó bastantes.
—Sé ése de las camas...
La enfermera salió al pasillo llevando una palangana con agua.
—Puede entrar ahora, si quiere.
—Bien —acotó la niña.
—Espera, Dotty —musitó Moshevsky—. Quédate conmigo. No hemos terminado
todavía las patatas fritas.
Corley encontró a Kabakov sentado en la cama.
—Ahora que está limpio podré contarle todo lo que sé. Conseguimos una
autorización para el Leticia. Tres tripulantes vieron la lancha. Nadie recuerda los
números, pero de todos modos seguramente los habrían falsificado. Conseguimos una
muestra de pintura del costado en que rozaron el barco. Está siendo analizada.
Kabakov hizo un gesto de impaciencia. Corley hizo caso omiso y prosiguió:
—Los de electrónica hablaron con el operador del radar de la lancha
guardacostas. Creen que era una lancha de madera. Sabemos que era muy rápida.
Suponemos por la descripción del ruido que sus motores eran diesel a turbina. En
resumen, una lancha de contrabandistas. La encontraremos tarde o temprano. Debió
haber sido construida en un muy buen astillero.
—¿Y qué averiguaron del norteamericano?
—Nada. El país está lleno de esos tipos. La tripulación del Leticia está
cooperando en la fabricación del identikit del hombre que subió a bordo. Tenemos
que trabajar con un intérprete, empero. Es un trabajo lento. «Ojos como el culo de un
cerdo», nos dicen. Todas las descripciones son por el estilo. Le traeré uno cuando esté
listo y usted puede hacer otro de la mujer. El laboratorio está trabajando con la
estatuilla.
Kabakov asintió.
—Bueno, arreglé para que estuviera listo el avión ambulancia a las once y treinta.
Saldremos de aquí a las once, iremos a la terminal de la marina en la Guardia...
—¿Me permite unas palabras, señor Corley? —dijo Rachel desde la puerta. Traía

las radiografías y la historia clínica de Kabakov y llevaba un delantal muy blanco y
almidonado.
—Podría haber ido ya a la misión israelí —dijo Kabakov—. Allí no podrían
hacerme nada. Hable con ella, Corley.
Media hora más tarde, Corley conversaba con el administrador del hospital el que
a su vez se comunicó con el encargado de las informaciones públicas, que estaba
tratando de salir temprano ese viernes. El oficial de informaciones dejó bajo el
teléfono una nota para la prensa y no se molestó en despachar la carpeta con el estado
del paciente.
Los canales de televisión, programando el noticiero vespertino, llamaron a media
tarde para averiguar el estado de las víctimas de varios accidentes. El empleado les
informó, de acuerdo a lo que decía en la nota que le dejaron, que el señor Kabov
había sido transportado al Brooke Army Hospital. Era un día con muchas noticias.
Ninguno utilizó la información.
El «New York Times», concienzudo como siempre, publicó un breve informe en
el que transcribía la noticia del traslado del señor Kabov. El «Times» fue el último en
llamar y tiraron la nota. La primera edición de ese diario no sale a la calle hasta las
diez y media de la noche. Para entonces era demasiado tarde. Dahlia ya estaba en
camino.

12
El tren expreso pasó rugiendo bajo el East River y se detuvo en la estación Boro Hall,
cerca del Long Island College Hospital. Se bajaron once enfermeras que debían
presentarse a las once y media para el turno de la noche. Cuando subían las escaleras
se convirtieron en doce. Se movían en un grupo apretado, caminando por la oscura
vereda de Brooklyn, volviendo las cabezas apenas para escudriñar las sombras,
impulsadas por el agudo instinto de supervivencia de la mujer de la ciudad. El único
otro ser visible era un borracho. Caminaba balanceándose hacia ellas. Pero éstas lo
habían visto desde lejos y después de asegurar las carteras bajo sus brazos, lo
esquivaron y siguieron de largo, dejando a su paso un agradable aroma a dentífrico y
spray para el pelo, que le fue imposible apreciar por tener tapada la nariz. La mayoría
de las ventanas del hospital estaban a oscuras. La sirena de una ambulancia aulló una
y otra vez, aumentando paulatinamente su volumen.
—Está tocando nuestra canción —dijo una voz resignada.
Un somnoliento guardia abrió la puerta de vidrio.
—Tarjetas de identificación, señoras.
Las mujeres escarbaron en sus carteras protestando y exhibieron sus
identificaciones, pases para las que integraban el personal y las tarjetas verdes de la
universidad de Nueva York para las particulares. Esa sería la única medida de
seguridad con que tropezarían.
El guardia echó un vistazo a las credenciales como si estuviera contando votos.
Les hizo señas de que pasaran y se desparramaron hacia los distintos puestos de
trabajo dentro del enorme edificio. Una de ellas entró al toilette para damas que
estaba frente al ascensor en la planta baja. El cuarto estaba a oscuras como lo había
imaginado.
Encendió la luz y se miró al espejo. La peluca rubia le quedaba a la perfección y
el detalle de teñirse las cejas, bien había valido el esfuerzo. Los algodones con que se
había rellenado las mejillas y las gafas con rebuscada armazón alteraban
notablemente las proporciones de su cara, haciendo difícil reconocer a Dahlia Iyad.
Colgó su abrigo en el perchero del toilette y sacó del bolsillo interior una pequeña
bandeja. Colocó sobre ella dos frascos, un termómetro, un bajador de lengua plástico,
un vaso de papel y los tapó con un lienzo. La bandeja era parte del disfraz. La pieza
realmente importante era una jeringa llena de cloruro de potasio, suficiente como para
provocarle un paro cardíaco a un buey.
Se colocó el almidonado gorro de enfermera y lo aseguró con unas horquillas.
Verificó una última vez su aspecto en el espejo. El uniforme holgado no hacía justicia
a su figura, pero ocultaba la pistola Beretta automática metida en la cintura de los
leotardos. Pareció satisfecha.

El vestíbulo de la planta baja, al que daban las oficinas administrativas, estaba
oscuro y desierto, solamente había unas débiles luces encendidas, debido a la escasez
de energía. Revisó los carteles al pasar por el corredor. Contaduría, archivos; ahí
estaba el Registro de Pacientes. La ventanilla de informaciones con su agujero
redondo para hablar, estaba a oscuras.
Un simple pasador cerraba la puerta. Treinta segundos de trabajo con el bajador
de lengua fueron suficientes para mover el pestillo y poder abrir la puerta. Había
pensado cuidadosamente su próximo paso, y a pesar de que iba en contra de su
natural instinto por actuar a escondidas, encendió las luces de la oficina en lugar de
utilizar una linterna. Uno a uno zumbaron y se encendieron los tubos fluorescentes.
Se acercó al gran libro que estaba sobre la mesa de informaciones y lo abrió. K.
No figuraba Kabakov. Ahora tendría que ir de puerta en puerta, controlando los
puestos de las enfermeras, atenta a los guardias, arriesgando exponerse demasiado.
Un momento. El noticiario de la televisión lo había pronunciado Kabov. Los diarios
había escrito Kabov. Aquí estaba al final de la página. Kabov, D. Sin dirección. Todas
las averiguaciones deberían hacerse con el administrador del hospital. Si alguien
hacía averiguaciones personalmente, informar al administrador, al jefe de seguridad
del hospital y a la Agencia Federal de Investigaciones, LE 5-7700. Estaba en el
cuarto 327.
Dahlia respiró hondo y cerró el libro.
—¿Cómo hizo para entrar aquí?
Dahlia casi saltó pero se contuvo y miró tranquilamente al guardia que la
inspeccionaba por la ventanilla de informaciones.
—Oiga, ¿quiere hacer algo útil? —le preguntó—. Llévele este libro al
administrador del turno nocturno así me evitará volver a subir. Pesa ocho kilos.
—¿Cómo hizo para entrar aquí?
—Con la llave del administrador. —Si le pedía que se la enseñara lo mataría.
—Se supone que no debe venir nadie aquí de noche.
—Mire, si quiere llamar arriba y decirles qué tienen que pedirle permiso a usted,
yo no tengo inconveniente. A mí me dijeron que viniera a buscarlo y eso es todo. —
Si trataba de llamar lo mataría—. ¿Por qué tengo que presentarme primero a usted si
me mandan abajo? Lo habría hecho, pero no sabía.
—Soy responsable de todo esto, comprende. Tengo que saber quién está aquí. Veo
la luz encendida, no sé quién está adentro y entonces tengo que dejar la puerta para
averiguarlo. ¿Qué pasa si hay alguien esperando para entrar en este momento? Se
enfurecerán conmigo por no estar en la puerta. Cuando tenga que venir abajo hágame
el favor de avisarme.
—Seguro, por supuesto. Lo siento.
—No se olvide de cerrar todo y apagar las luces. ¿Comprendido?

—Comprendido.
Asintió y se alejó caminando lentamente por el pasillo.
El cuarto 327 estaba en silencio y a oscuras. La única luz que se veía era la de la
calle que se filtraba por las rendijas de las persianas, proyectando débiles rayas
iluminadas en el techo. Los ojos acostumbrados a la oscuridad pudieron advertir la
cama, provista del armazón de aluminio para evitar el roce de las sábanas con el
cuerpo del paciente. Dotty Hirschburg dormía pacíficamente en la cama, con el
profundo sueño de los niños, la punta del pulgar tocando levemente el paladar, y los
dedos abiertos apoyados sobre la almohada. Había observado durante toda la tarde la
cancha de juegos, desde la ventana de su nuevo cuarto y se había cansado mucho.
Estaba acostumbrada ya a las idas y venidas de las enfermeras del turno de la noche y
no se movió cuando se abrió suavemente la puerta. Una franja de luz se proyectó
sobre la pared opuesta, quedó bloqueada luego por una sombra y se desvaneció
paulatinamente al cerrarse otra vez la puerta.
Dahlia Iyad estaba parada con la espalda apoyada contra la puerta esperando que
se dilataran sus pupilas. La luz del pasillo le había permitido ver que con excepción
del paciente, el cuarto estaba vacío, quedando todavía en el almohadón de la silla, las
huellas del trasero de Moshevsky. Dahlia abrió la boca para que no se oyera su
respiración. Podía escuchar otra respiración en la oscuridad. Oyó también los pasos
de una enfermera en el pasillo, advirtió que se detenían y que entraban al cuarto de
enfrente.
Se acercó silenciosamente al pie de la cama que parecía una carpa. Depositó la
bandejita sobre la mesa rodante y sacó la jeringa del bolsillo. Quitó el cobertor de la
larga aguja y apretó el émbolo hasta sentir el líquido en la punta de la aguja.
En cualquier parte era lo mismo. La carótida, entonces. Muy rápido. Se acercó a
la cama en la oscuridad y tanteó suavemente para encontrar el cuello: tocó el pelo y
luego la piel. Era suave. ¿Dónde estaba el pulso? Ahí. Demasiado suave. Tanteó con
el pulgar y los dedos el cuello. Demasiado pequeño. El pelo muy suave, la piel muy
suave, el cuello demasiado pequeño. Guardó la jeringa en el bolsillo y encendió su
pequeña linterna.
—Hola —dijo Dotty Hirschburg pestañeando por la luz. Los dedos de Dahlia se
inmovilizaron sobre su garganta.
—Hola —respondió Dahlia.
—La luz me hace doler los ojos. ¿Tienen que ponerme una inyección? —Miró
ansiosamente a Dahlia cuya cara estaba iluminada desde abajo por la luz de la
linterna. La mano se deslizó hacia la mejilla.
—No. No es necesario ponerte una inyección. ¿Estas bien? ¿Precisas algo?
—¿Entra a todos los cuartos para ver si todos duermen?
—Sí.

—¿Y entonces para qué los despierta?
—Para asegurarme de que están bien. Vuelve a dormir ahora.
—Qué tontería despertar a la gente para ver si duerme.
—¿Cuándo te pasaron aquí?
—Hoy. El señor Kabakov tenía este cuarto. Mi padre pidió que me lo dieran para
poder ver el campo de deportes.
—¿Dónde está el señor Kabakov?
—Se fue.
—¿Estaba muy enfermo, lo sacaron cubierto con una sábana?
—¿Quiere decir muerto? No, por Dios. Pero le afeitaron un cuadradito en la
cabeza. Hoy vimos juntos el partido de fútbol. La doctora se lo llevó. Quizás se fue a
su casa.
Dahlia titubeó un instante en el pasillo. Sabía que no debía apurarse. Que tenía
que salir del hospital. Podía equivocarse. Se apuró. Pasó varios minutos llenando un
balde con hielo en la nevera junto al office de las enfermeras. La enfermera principal,
toda almidonada, con anteojos y pelo gris, estaba hablando con una ayudante, una de
esas conversaciones intrascendentes que se arrastran durante una noche de vigilia y
que parecen no tener principio ni fin. Finalmente la enfermera más importante se
levantó y se alejó por el corredor para atender a la llamada de una enfermera del piso.
Dahlia se acercó rápidamente a su escritorio y comenzó a hojear el índice. No
figuraba Kabakov. Y tampoco figuraba Kabov. La ayudante la observaba. Dahlia se
volvió hacia ella.
—¿Qué pasó con el paciente del 327?
—¿Quién?
—El hombre del 327.
—No puedo acordarme de todos. No la he visto a usted antes, ¿verdad?
—No, estuve en el St. Vincent's. —Era verdad, pues había robado sus
credenciales en el Hospital St. Vincent's en Manhattan durante el cambio del turno de
la tarde. Tenía que apurarse por más que despertara las sospechas de la mujer. —Si lo
trasladaron a algún otro lugar debería figurar en alguna parte ¿verdad?
—Estaría guardado bajo llave. Si no figura en el registro no está en este piso, y si
no se encuentra en este piso lo más probable es que ya no esté en el hospital.
—Las chicas comentaban que hubo un gran alboroto cuando lo trajeron.
—Aquí hay alboroto permanentemente, querida. La doctora llegó ayer a las tres
de la mañana y pidió ver las radiografías. Tuve que ir arriba y abrir la sección de
rayos. Debieron trasladarlo de día cuando yo no estaba.
—¿Quién era el médico?
—No lo sé. Pero quería ver esas placas contra viento y marea.
—¿Tuvo que firmar para verlas?

—En rayos es obligatorio firmar, eso tienen que hacerlo todos.
Se aproximaba la jefa de enfermeras. Rápido, sin perder tiempo.
—¿Rayos queda en el cuarto piso?
—En el quinto.
La jefa de enfermeras y la ayudante reanudaron la conversación cuando Dahlia
subió al ascensor. Las puertas se cerraron. No vio que la ayudante señalaba el
ascensor con un movimiento de cabeza, ni vio cómo cambiaba la expresión de la jefa
al recordar las instrucciones recibidas la noche anterior, ni tampoco la vio dirigirse
rápidamente hacia el teléfono más cercano.
El cinturón del agente John Sullivan comenzó a sonar en el cuarto de emergencia.
—¡Cállate la boca! —exclamó maldiciendo al borracho que sujetaba ayudado por
su compañero. Sullivan desenganchó su walkie-talkie y respondió a la llamada.
—Aquí Emma Ryan, jefa del tercer piso informando que, una persona
sospechosa, blanca, sexo femenino, rubia, alrededor de 1,70, cerca de los treinta años,
vestida de enfermera, posiblemente trate de llegar a la sala de rayos del quinto piso
—le informó el dispositivo policial a Sullivan—. Un guardia de seguridad lo esperará
junto al ascensor. Equipo siete-uno en camino.
—Diez-cuatro —respondió Sullivan cerrando el contacto—. Jack, sujeta a este
borracho con las esposas a una silla y vigila la escalera hasta que llegue aquí siete-
uno. Yo voy a subir.
El guardia de seguridad lo esperaba con un manojo de llaves.
—Detén todos los ascensores excepto el primero —le dijo a Sullivan—. Vamos.
Dahlia no tuvo dificultad para abrir la cerradura del laboratorio de rayos. Cerró la
puerta detrás de ella y no tardó mucho en descubrir la mesa de radiografías, y la tabla
vertical del fluoroscopio. Cubrió la puerta de vidrio opaco con una de las pesadas
mamparas de plomo y encendió la linterna, el pequeño haz de luz pasó junto al tubo
de bario, las antiparras y los guantes que colgaban junto al fluoroscopio. Oyó a lo
lejos el sonido de una sirena. ¿Ambulancia? ¿Policía? Miró rápidamente a su
alrededor. Esta puerta... el cuarto oscuro. Un cubículo con grandes muebles archivos.
El cajón se abrió dejando a la vista radiografías guardadas en sobres. Una pequeña
oficina, un escritorio, un libro. Pasos en el corredor. Un círculo de luz en las páginas.
Flip, flip. La fecha de ayer. Una página con firmas y números. Tenía que ser un
nombre de mujer. Fíjate en la hora en la columna de la izquierda. Las cuatro de la
mañana, número del caso, no figura el nombre del paciente. Radiografía firmada por
la doctora Rachel Bauman. No figura firma de devolución.
Los pasos se detienen en la puerta. Un ruido de llaves. La primera no sirvió. Tira
la peluca detrás del archivo y las gafas también. La puerta que se golpea contra la
mampara de plomo. Entran un corpulento policía acompañado de un guardia de
seguridad.

Dahlia Iyad estaba parada frente a una pantalla de radiografía iluminada. Una
radiografía de tórax estaba sujeta sobre ella, y las costillas proyectaban rayas de luz y
sombra sobre su uniforme blanco. Las sombras de los huesos se movían en su cara al
volverse para mirar a los hombres. El policía tenía desenfundada su arma.
—¿Sí, oficial? —Simulando advertir el revólver exclamó—: ¿Dios mío, qué es lo
que pasa?
—Quédese quieta, señora —Sullivan tanteó con su mano libre hasta encontrar el
interruptor de la luz. El cuarto cobró vida. Dahlia vio por primera vez detalles que no
había advertido en la oscuridad. El policía inspeccionó el resto de la habitación
rápidamente de una mirada.
—¿Qué está haciendo aquí?
—Evidentemente, examinando una radiografía.
—¿Hay alguien más aquí?
—Ahora no. Estuvo una enfermera hace un momento.
—¿Rubia, más o menos de su estatura?
—Creo que sí.
—¿Dónde fue?
—No tengo la menor idea. ¿Qué es lo que sucede?
—Estamos tratando de averiguarlo.
El guardia inspeccionó los cuartos contiguos y regresó, meneando la cabeza. El
policía miró a Dahlia. Había algo en ella que no acababa de convencerlo pero no
sabía qué. Podría cachearla y llevarla abajo donde estaba el que había hecho la
denuncia. Debía cuidar de ese piso. Llamar por radio a su compañero. Las enfermeras
provocan un aura de santidad a su alrededor. No quería manchar con sus manos el
uniforme blanco. No quería ofender a una enfermera. No quería aparecer como un
tonto, esposando a una enfermera.
—Tendrá que acompañarnos un momento, señora. Tendremos que hacerle unas
preguntas.
La mujer asintió. Sullivan guardó su arma pero no le puso el seguro. Le dijo al
guardia de seguridad que vigilara las otras puertas que daban al pasillo y desenganchó
la radio de su cinturón.
—Seis-cinco, seis-cinco.
—Sí, John —le respondieron.
—Una mujer en el laboratorio. Dice que la sospechosa estuvo aquí y se fue.
—Están cubiertos el frente y el fondo. ¿Quieres que suba? Estoy en el descanso
del tercer piso.
—La bajaré hasta el tercer piso. Pídele al que hizo la denuncia que nos espere.
—John, el denunciante dice que no debería haber nadie en el laboratorio a estas
horas.

—La llevaré abajo. Espérame.
—¿Quién dijo eso? —preguntó Dahlia furiosa—. Ah no, parece mentira...
—Vamos. —Caminó detrás de ella hacia el ascensor, observándola atentamente,
sin apartar su mano del revolver. La mujer se puso junto a los botones del ascensor.
Las puertas se cerraron.
—¿Tercer piso? —le preguntó.
—Yo lo haré. —Estiró la mano del arma para oprimir el botón.
La mano de Dahlia se movió hacia el interruptor de la luz. El ascensor quedó a
oscuras. Ruido de forcejeo de pies, una cartuchera arañada, un gemido de dolor, una
maldición, golpes, un angustioso esfuerzo por respirar, las luces del indicador
pestañeando a medida que descendía el ascensor a oscuras.
El compañero del oficial Sullivan observaba desde el tercer piso cómo se
encendían las luces sobre las puertas del ascensor. Tres. Esperó. El ascensor siguió de
largo. Dos. Se detuvo.
Desconcertado, oprimió el botón que decía «Subir», y esperó hasta que llegara
nuevamente adonde estaba. Se quedó parado frente a la puerta. Las puertas se
abrieron.
—¿John? ¡Dios mío, John!
El oficial John Sullivan estaba sentado apoyado contra la pared del fondo del
ascensor, con la boca abierta, los ojos en blanco y una jeringa colgando de su cuello
como una banderilla.
Dahlia corría en esos momentos por el pasillo del segundo piso. Pasó junto a un
azorado asistente y después de doblar en una esquina se metió en un cuarto que
resultó ser el ropero. Se puso rápidamente un traje verde de cirujano. Metió el pelo
dentro de la gorra y se colgó el barbijo del cuello. Bajó por la escalera hasta la sala de
emergencias situada al fondo de la planta baja. Caminó lentamente al ver tres policías
mirando a su alrededor como perros de caza. Familiares preocupados sentados en los
bancos. Los alaridos de un borracho apuñalado. Heridos en rencillas menos
importantes esperando ser curados.
Una pequeña mujer portorriqueña estaba sentada en un banco sollozando. Dahlia
se le acercó, se sentó junto a ella y rodeó con su brazo su figura regordeta.
—No tenga miedo —le dijo.
La mujer levantó la vista, dejando ver sus dientes de oro en su cara morena.
—¿Julio?
—Va a quedar muy bien. Venga, venga conmigo. Caminaremos un poco y
respiraremos aire fresco. Así se sentirá mejor.
—Pero...
—Sshhh, haga lo que le digo.
Consiguió hacerla ponerse de pie, y quedarse parada como una niña bajo su brazo

protector, con su vientre arruinado y reventado y los zapatos rotos.
—Se lo dije. Se lo dije tantas veces...
—Deje de preocuparse ahora.
Caminaron en dirección a la salida lateral de la sala de emergencias. Había un
policía en la puerta. Un hombre muy grande que transpiraba bajo su uniforme azul.
—¿Por qué no viene a casa conmigo? ¿Por qué siempre tiene que pelear?
—Está bien. ¿Le gustaría rezar un rosario?
Los labios de la mujer comenzaron a moverse. El policía no se movió. Dahlia
levantó la vista hacia él.
—Oficial, esta señora necesita tomar un poco de aire fresco. ¿Podría acompañarla
afuera durante unos minutos?
La mujer tenía la cabeza inclinada y sus labios se movían. Las radio-llamadas
resonaban en el cuarto. La alarma sonaría en cualquier momento. Policía muerto.
—No puedo abandonar la puerta, señora. Esta salida está clausurada
momentáneamente.
—¿Podría acompañarla un ratito? Tengo miedo de que se desmaye allí adentro.
La mujer murmuraba mientras las cuentas resbalaban entre sus gruesos dedos
morenos. El policía se rascó la nuca. Tenía una cara grande y con varias cicatrices. La
mujer se tambaleó contra Dahlia.
—Este... ¿cuál es su nombre?
—Doctora Vizzini.
—Muy bien, doctora —recostó su cuerpo contra la puerta. El aire frío chocó
contra sus caras. La vereda y la calle iluminada con destellos rojos por las luces de
los patrulleros. No debía correr, había muchos policías alrededor.
—Respire hondo y lentamente —dijo Dahlia. La mujer asintió con la cabeza. Se
detuvo en ese instante un taxi. Un médico interno se bajó. Dahlia consiguió llamar la
atención del chofer y detener al interno.
—¿Va a entrar?
—Así es.
—¿Le importaría acompañar a esta señora adentro? Gracias.
Gowanus Parway, a muchas manzanas de distancia. Se recostó contra el respaldo
del asiento del taxi, arqueando su cuello, con los ojos cerrados y diciendo para sus
adentros:
—De veras que me intereso mucho por ella, sabe.
El oficial John Sullivan no era un policía muerto, por lo menos hasta ese
momento, pero estaba muy próximo a serlo. Su compañero se arrodilló en el suelo del
ascensor, y al apoyar la cabeza contra el pecho de Sullivan oyó un confuso murmullo
en su caja torácica. Arrastró a Sullivan y lo apoyó contra el suelo de la cabina. La
puerta estaba tratando de cerrarse y el policía la bloqueó con su pie. Emma Ryan no

había ascendido a jefa porque sí. Su mano salpicada de manchas hepáticas hizo
funcionar la palanca con que se detenía el ascensor y con un grito requirió la
presencia del equipo traumatológico. Se arrodilló luego junto a Sullivan
examinándolo de arriba a bajo con sus ojos grises y procediendo a darle un masaje
externo en el corazón. El oficial inclinado junto a la cabeza de Sullivan comenzó a
hacerle respiración boca a boca. La ayudante reemplazó al oficial para permitirle
transmitir la alarma por radio, pero se habían perdido valiosos segundos.
Llegó una enfermera con una camilla. Colocaron el pesado cuerpo sobre ella,
desplegando Emma Ryan una asombrosa fuerza. Arrancó la jeringa que colgaba aún
del cuello de Sullivan y se la entregó a otra enfermera. La aguja había pinchado la
piel en dos partes dejando dos marcas coloradas como la mordedura de una serpiente.
Parte de la dosis se había perdido contra la pared del ascensor al salir nuevamente al
exterior la punta de la aguja, y había chorreado dejando un pequeño charco en el
suelo.
—Busque al doctor Field y entréguele la jeringa —ordenó Ryan a la enfermera y
dirigiéndose a otra le indicó—: Averigüe el grupo sanguíneo mientras lo llevamos. En
marcha.
En menos de un minuto Sullivan estaba en el pulmotor en la sala de terapia
intensiva y el doctor Field a su lado. Armado con los resultados del análisis de sangre
y de orina y con una bandeja de antídotos junto a su brazo, Field luchaba por salvar a
Sullivan. Viviría. Lo harían vivir.

13
Tratar de matar a un policía de la ciudad de Nueva York es como tocar una anaconda
con un cigarrillo encendido. Los agentes de esa ciudad son capaces de una violenta y
terrible ira. Nunca dejan de perseguir al asesino de un compañero, nunca olvidan,
nunca perdonan. Un atentado con éxito en la persona de Kabakov —con la
consecuente protesta diplomática e indignación del Departamento de Justicia—
habría tenido como resultado una serie de conversaciones entre el intendente y el jefe
de policía, discursos y exhortaciones del comando zonal de Brooklyn y veinte o
treinta detectives dedicados por entero a la investigación del crimen. Pero más de
treinta mil policías de los cinco distritos se pusieron en movimiento al enterarse de
que al oficial John Sullivan le habían clavado una aguja en el cuello.
A pesar de las protestas de Rachel, Kabakov abandonó la cama ortopédica que le
había instalado en su segundo dormitorio y se dirigió a ver a Sullivan a mediodía del
día siguiente de su traslado. Había sobrepasado la etapa de furia y controlado su
desesperación. Sullivan estaba lo suficientemente fuerte como para poder hacer un
identikit, y había visto a la mujer de frente y perfil con muy buena luz. Entre el
identikit, el dibujante de la policía, Kabakov, Sullivan y el guardia del hospital,
compusieron un retrato que se parecía notablemente a Dahlia Iyad. Cuando los
policías del turno de las tres de la tarde iniciaron su trabajo, no había patrullero ni
detective que no tuviera en su bolsillo una copia del identikit. La primera edición del
«Daily News» la reproducía en la segunda página.
Seis agentes de la División Identificaciones y cuatro empleados de Inmigración y
Naturalización revisaron el archivo de extranjeros árabes, provistos cada uno de una
copia del retrato.
La conexión entre el incidente del hospital y Kabakov era solamente conocida por
la jefa Emma Ryan, los agentes del FBI asignados al caso y los más altos
funcionarios del Departamento de Policía de Nueva York. Emma Ryan era capaz de
mantener la boca cerrada.
Washington no tenía interés en sembrar la alarma por un ataque terrorista y
tampoco lo tenían las otras agencias. No querían que la prensa los enloqueciera con
un caso que podía terminar tan mal como este otro. La policía declaró públicamente
que el hospital tenía narcóticos y elementos radioactivos que podían haber sido el
móvil del intruso. Los periodistas no se quedaron totalmente satisfechos con esa
explicación, pero entre tantas cosas que sucedían diariamente en la ciudad, podían
olvidar fácilmente las noticias del día anterior. Las autoridades confiaban en que el
interés del público decaería al cabo de unos días.
Y Dahlia confiaba en que se le pasara la indignación a Lander dentro de unos
días. Se enfureció cuando vio su retrato en el periódico y se enteró de lo que había

hecho. La joven pensó durante un instante que iba a matarla. Asintió mansamente
cuando le prohibió atentar nuevamente contra Kabakov. Y Fasil permaneció dos días
sin salir de su cuarto.
La convalecencia de David Kabakov en el apartamento de Rachel Bauman le resultó

a la joven un trance extraño y casi irreal. Su hogar era de un orden inmaculado, y el
israelita irrumpió en él como un gato de albañal después de una pelea en la lluvia.
Tuvo la sensación de que las proporciones y el tamaño de los cuartos y los muebles se
habían modificado por la presencia de Kabakov y Moshevsky. A pesar de ser
hombres muy grandotes no hacían mucho ruido. Eso le resultó un alivio al principio,
pero luego la preocupó ligeramente. Un gran tamaño y el silencio forman una
siniestra combinación en la naturaleza. Son los instrumentos de la ruina.
Moshevsky hacía todo lo posible para ser servicial. Después de haberla asustado
varias veces al aparecer súbitamente en la cocina con una bandeja, aprendió a
carraspear para anunciar sus movimientos. Los vecinos de Rachel que vivían al otro
lado del pasillo estaban de vacaciones en las Bahamas y le habían dejado las llaves de
su apartamento. Instaló allí a Moshevsky cuando le resultó intolerable seguir
oyéndolo roncar en su diván. Kabakov escuchó respetuosamente las instrucciones
respecto a su tratamiento y cumplió con ellas a excepción de la excursión para ver a
Sullivan. No hablaron mucho al principio. No parecían poder engranar. El estaba
ausente y Rachel no quería perturbar sus pensamientos.
Rachel había cambiado desde la guerra de los seis días, pero el cambio no había
sido radical sino algo gradual. Se habían acentuado más los rasgos de su
personalidad. Tenía mucho trabajo y una vida ordenada. Uno o dos hombres en todos
esos años. Dos compromisos. Comidas en lugares elegantes y frívolos, donde los
chefs adornan con complicados firuletes platos comunes y corrientes, lugares elegidos
por sus acompañantes. Ninguna de sus experiencias retumbaba en sus oídos. Desechó
a hombres que quedaban profundamente impresionados por ella. Su única meta era la
mejor: trabajar bien, y eso le bastaba. Hacía muchos trabajos como voluntaria,
sesiones de terapia con ex drogadictos, liberados, niños perturbados. Durante la
guerra de octubre de 1973 trabajó en dos turnos en el hospital Mt. Sinaí, en Nueva
York, para que un médico con más reciente experiencia en cirugía pudiera ir a Israel.
Su aspecto exterior se transformó rápidamente. Bloomingdale's y Bonwit Teller,
Lord & Taylor y Saks eran las citas inevitables de sus salidas de los sábados. Hubiera
parecido una prolija matrona judía, lujosamente vestida pero un poquito atrasada con
respecto a la moda, si no hubiera estropeado ese efecto con toques audaces, que la
hacían parecer algo vulgar. Durante una época pareció una mujer peleando contra sus
treinta años armada de los accesorios de su hija. Luego le importó un comino lo que
usaba y pasó a los discretos vestidos de calle para ahorrarse el trabajo de pensar. Se

alargaron sus horas de trabajo, su apartamento se volvió más ordenado y árido.
Pagaba una fortuna por una mujer que le hacia la limpieza y que era capaz de colocar
todo exactamente en el mismo lugar en que estaba antes.
Pero ahora había aparecido Kabakov, que inspeccionaba los libros de su
biblioteca comiendo al mismo tiempo una tajada de salami. Parecía deleitarse
examinando cosas que jamás volvía a colocar donde las había encontrado. No se
había puesto las zapatillas y tampoco se había abotonado la chaqueta del pijama.
Evitaría mirarlo.
Rachel no esta ya tan inquieta por la conmoción. Y él parecía no preocuparse en
absoluto. Sus relaciones cambiaron a medida que sus mareos se hicieron menos
frecuentes hasta desaparecer por completo. Comenzó a ablandarse esa impersonal
relación médico-paciente que había tratado de mantener.
A Kabakov le resultó muy estimulante la compañía de Rachel. Cuando hablaba
con ella sentía una agradable necesidad de pensar. Se oyó decir cosas que no sabía
que sentía o conocía. Le gustaba mirarla. Tenía piernas largas y era propensa a
adoptar posturas angulares y sus atractivos rasgos parecían duraderos. Kabakov
decidió ponerla al tanto de su misión, pero le resultó difícil precisamente debido al
cariño que sentía por ella. Había sido discreto durante años. Sabía que tenía cierta
debilidad por las mujeres y que la soledad de su profesión lo incitaba a hablar de sus
problemas. Rachel le habla brindado ayuda cuando le había hecho falta,
inmediatamente y sin hacer preguntas innecesarias. Estaba comprometida ahora y
podía correr peligro —no ignoraba el motivo de la visita del asesino al laboratorio de
rayos.
Pero no fue su sentido de la justicia lo que lo impulsó a, contárselo, ni la
sensación de que tenía derecho a saberlo. Sus consideraciones fueron más prácticas.
Tenía una aguda inteligencia y a él le venía de perillas. Posiblemente uno de los
maquinadores del complot había sido Abu Ali, un psicólogo. Rachel era psiquiatra.
Uno de los terroristas era una mujer. También Rachel era una mujer. Sus
conocimientos sobre el comportamiento humano y el hecho de que con esos
conocimientos era un producto de la cultura norteamericana, podría hacerla capaz de
múltiples y útiles suspicacias. Kabakov creía que él era capaz de pensar como un
árabe, ¿pero podía pensar como un norteamericano? ¿Existía alguna forma de poder
pensar como un norteamericano? Los había encontrado inconsistentes. Se le ocurrió
que quizás cuando los norteamericanos hubieran vivido más tiempo, tendrían tal vez
un modo de pensar.
Le explicó la situación a la joven mientras le vendaba la quemadura de la pierna,
sentados junto a una ventana por la que entraba el sol. Comenzó por el hecho de que
una célula de la organización Septiembre Negro estaba escondida en el Noreste, lista
para dar un golpe en algún lugar con una gran cantidad de plástico explosivo,

posiblemente media tonelada o más aún. Le explicó desde el punto de vista de Israel
la absoluta necesidad de detenerlos y agregó presurosamente las consideraciones
humanitarias. Terminó con el vendaje y se quedó escuchándolo sentada sobre la
alfombra con las piernas cruzadas. De vez en cuando levantaba la mirada para hacerle
una pregunta. Pero el resto del tiempo lo único que podía ver era la parte superior de
su cabeza inclinada y la raya del pelo. Se preguntó para sus adentros cómo estaría
tomándolo. No podía saber lo que pensaba, ahora que la horrible lucha que había
presenciado en el Oriente Medio se había trasladado a éste, su seguro hogar.
En realidad se sentía muy aliviada al escuchar a Kabakov. Siempre quiso conocer
detalles específicos. Saber exactamente qué habían dicho y hecho, especialmente
justo antes de la explosión en la casa de Muzi. Se alegraba de comprobar que sus
respuestas eran rápidas y consistentes. Cuando lo interrogaron en el hospital respecto
de sus recuerdos más recientes, le había dado al médico unas respuestas muy vagas, y
Rachel no podía estar segura de si lo había hecho deliberadamente o si era el
resultado de una lesión en el cerebro. Su renuncia en interrogar más detalladamente a
Kabakov la había inducido a evaluar el estado de Kabakov desde una posición
desventajosa. Ahora sus minuciosas preguntas cumplían con dos fines. Necesitaba la
información para poder ayudarlo y quería verificar cómo respondía emocionalmente.
Estaba atenta a descubrir si sus preguntas producían la irritación característica del
Korsakoff, o síndrome de amnesia que es consecuencia frecuente de las conmociones.
Satisfecha con su paciencia y claridad, se concentró en la información. Era algo
más que un paciente, y ella se convirtió en una especie de socio cuando terminó de
contar la historia. Kabakov terminó el relato con las preguntas que lo torturaban:
¿Quién era el norteamericano? ¿Dónde darían el golpe los terroristas? Y cuando
terminó de hablar se sintió ligeramente avergonzado, como si ella lo hubiera visto
llorando.
—¿Cuántos años tenía Muzi? —le preguntó suavemente.
—Cincuenta y seis.
—¿Y sus últimas palabras fueron: «Primero se presentó el norteamericano» ?
—Eso fue lo que dijo —Kabakov no veía adonde quería llegar. Habían
conversado bastante por el momento.
—¿Quieres una opinión?
Asintió.
—Creo que existe una pequeña probabilidad de que tu norteamericano sea un
hombre caucásico-no-semita, posiblemente mayor de veinticinco años.
—¿Cómo lo sabes?
—No lo sé, es una suposición. Pero Muzi era un hombre maduro. La persona que
yo describo es lo que hombres de su edad llaman un «norteamericano». Si hubiera
sido negro posiblemente lo habría mencionado. Hubiera utilizado una designación

racial, ¿Hablaron todo el tiempo en inglés?
—Así es.
—Si se hubiera tratado de una mujer, probablemente habría dicho «la mujer» o
«la mujer norteamericana». Un hombre de la edad y los antecedentes étnicos de Muzi
no consideraría a un árabe-norteamericano o un judío-norteamericano como un
«norteamericano». En todos los casos, negro, mujer, semítico o latino, la palabra
«norteamericano» es un adjetivo. Es un sustantivo aplicable sólo a la mayoría de los
hombres caucásicos. Debe sonar algo pedante, posiblemente, pero es verdad.
Kabakov llamó a Corley por teléfono y le repitió al agente del FBI lo que le había
dicho Rachel.
—Eso reduce el número a cuarenta millones de personas —respondió Corley—.
No, escuche, por el amor de Dios, cualquier dato es útil.
El informe de Corley sobre la búsqueda de la lancha no era satisfactorio.
Empleados de la aduana y agentes de la policía de Nueva York habían revisado todos
los astilleros de City Island. La policía de Nassau y Suffolk había inspeccionado
todas las caletas de Long Island. La policía estatal de Nueva Jersey había interrogado
a propietarios de lanchas a todo lo largo de la costa. Agentes del FBI habían revisado
los mejores astilleros —inclusive los legendarios Rybovich, Trumpy y Huckins— y
aquellos menos conocidos donde existen artesanos que construyen todavía lanchas de
madera. En ninguna parte pudieron identificar la lancha fugitiva.
—Lanchas, lanchas, lanchas —repitió Rachel para sus adentros.
Kabakov se quedó mirando caer la nieve desde la ventana mientras Rachel
preparaba la comida. Luchaba por recordar algo, tratando de hacerlo en forma
indirecta, de la misma forma en que utilizaría la visión periférica para ver en la
oscuridad. La técnica utilizada para hacer volar a Muzi mortificaba incesantemente a
Kabakov. ¿En qué otra parte había sido utilizada? Uno de los miles de informes que
pasaban sobre su escritorio durante los últimos cinco o seis años había mencionado
una bomba colocada dentro de una nevera. Recordaba que el informe venía dentro de
una carpeta algo anticuada, de cartulina con un elástico en el lomo. Eso quería decir
que la había visto antes de 1972 cuando el Mossad cambió las carpetas para facilitar
la microfilmación. Recordó también otro detalle. Un memorándum sobre técnicas en
bombas del tipo cazabobos, repartido entre los comandos que estaban años atrás bajo
sus órdenes. Se explicaba el funcionamiento de interruptores a mercurio, muy en
boga por ese tiempo entre los fedayines, con un agregado sobre aplicaciones
eléctricas.
Estaba redactando un telegrama a los altos mandos del Mossad con los trozos de
información que recordaba cuando súbitamente le vino a la memoria. Siria, 1971. Un
agente del Mossad murió en una explosión en una casa de Damasco. La carga no
había sido excesiva pero la nevera quedó destrozada. ¿Coincidencia? Kabakov llamó

al consulado israelí y dictó el telegrama. El empleado de telegramas advirtió que eran
las cuatro de la mañana en Tel Aviv.
—Son las 02:00 GMT en todo el mundo, amigo —respondió Kabakov—. Nunca
cerramos. Despache enseguida ese telegrama.
La fría llovizna de ese diciembre aguijoneaba la cara y el cuello de Moshevsky

mientras esperaba un taxi parado en la esquina. Dejó pasar tres Dodge hasta que vio
finalmente lo que buscaba, un gran Checker que avanzaba entre el tráfico matutino.
Su interés en un coche tan grande era para evitar que Kabakov tuviera que doblar la
pierna herida. Moshevsky le dijo al conductor que se detuviera frente al apartamento
de Rachel, en la mitad de la manzana. Kabakov se acercó a saltos, se instaló junto a él
y le dio al chofer la dirección del consulado israelí.
Kabakov había descansado obedeciendo las órdenes de Rachel. Ahora se pondría
nuevamente en movimiento. Podía haber llamado por teléfono al embajador Tell
desde el apartamento, pero su comisión exigía utilizar un teléfono muy seguro, uno
que estuviera equipado con un interceptor. Decidió pedirle a Tel Aviv que el
Departamento de Estado de los Estados Unidos se pusiera en contacto con los rusos
para pedir ayuda. La petición de Kabakov debía ser hecha por intermedio de Tell.
Recurrir a los rusos no resultaba muy agradable teniendo en cuenta su orgullo
profesional. Pero Kabakov no podía permitirse ninguna clase de orgullo profesional
en ese momento. Lo sabía, lo aceptaba, pero no le gustaba.
Desde la primavera de 1971, el Soviet Komitet Gosudarstvennoy Bezopastveny,
el infame KGB, tenía una sección especial que le brindaba ayuda técnica a la
organización Septiembre Negro a través del servicio de inteligencia de Al Fatah. Esta
era la fuente con la que Kabakov quería establecer contacto.
Sabía que los rusos no ayudarían jamás a Israel, pero en vista de la nueva detente
de Oriente y Occidente, quizás estarían dispuestos a cooperar con los Estados Unidos.
La petición a Moscú debería hacerse por intermedio de los norteamericanos pero
Kabakov no podía sugerir ese movimiento sin la autorización de Tel Aviv.
Precisamente porque le repugnaba tanto hacer la petición, firmaría con su nombre el
mensaje a Tel Aviv, en lugar de endosarle la responsabilidad mayor a Tell.
Kabakov decidió jurar que el plástico era ruso, así fuera o no verdad. Quizás los
norteamericanos estarían dispuestos a jurarlo también. La culpa caería entonces sobre
los moscovitas.
¿Por qué una cantidad tan grande de explosivos? ¿Estaría en relación con una
oportunidad especial en este país que podía ser aprovechada por los árabes? Quizás el
KGB podría ser útil en ese punto.
La célula de Septiembre Negro en Norteamérica iba a quedar ahora totalmente
aislada, inclusive de los jefes guerrilleros de Beirut. Sería terriblemente difícil

descubrirla. La actividad policial con motivo del identikit de la mujer haría que los
terroristas se escondieran bien adentro de su cueva. Debían estar por ahí, pues habían
reaccionado demasiado rápidamente después de la explosión. Maldito sea Corley por
no haber organizado una vigilancia permanente del hospital. Maldito sea ese
desgraciado fumador de pipa.
¿Qué era lo que se había planeado en el cuartel general de Septiembre Negro en
Beirut y quién había tomado parte?
Najeer, Najeer había muerto. La mujer. Estaba escondida. ¿Abu Ali? Había
muerto. No había forma de tener la certeza de que Ali estaba en el complot pero era
muy probable, por tratarse de uno de los pocos hombres en que confiaba Najeer. Ali
era un psicólogo. Pero también era muchas otras cosas. ¿Para qué les haría falta un
psicólogo? Ali no podría decírselo ya a nadie.
¿Quién era el norteamericano? ¿Quién era el libanés que trajo los explosivos?
¿Quién hizo volar a Muzi? ¿Sería la mujer que vio en Beirut, la que se fue al hospital
para matarlo?
El chofer del taxi aceleró todo lo que le permitía el pavimento mojado, saltando
sobre los baches y frenando en seco con la primera luz roja. Moshevsky, con
resignada expresión, se bajó del coche y se sentó en el asiento de adelante junto al
chofer.
—Tómatelo con calma. Nada de sacudidas ni frenazos —le dijo.
—¿Por qué? —pregunto el chofer—. El tiempo es oro, amigo.
Moshevsky se inclinó hacia él y le dijo en tono confidencial:
—Porque de lo contrario te romperé el cuello.
Kabakov miró distraídamente a la gente que caminaba apurada por las calles. Era
temprano todavía y ya comenzaba a oscurecer. Qué lugar. Había más judíos que en
Tel Aviv. Se preguntó cómo se habrían sentido los inmigrantes judíos, amontonados
en Ellis Island, algunos perdiendo inclusive sus apellidos al garabatear Smith y Jones
en sus papeles de inmigración esos semianalfabetos empleados de inmigración.
Expulsados de Ellis Island en una tarde gris como ésta, deambulando por estas frías
rocas donde nada era gratis excepto lo que podían darse mutuamente. Familias
destrozadas, hombres solos. ¿Qué le pasaba a un hombre que moría allí antes de
poder hacerse una situación y mandar a buscar a su familia? ¿Un hombre solo?
¿Quién se sentaba shivah? ¿Los vecinos?
La Virgen de plástico en el tablero del taxi llamó la atención a Kabakov y sus
pensamientos derivaron culpables otra vez hacia el problema que lo mortificaba.
Cerró los ojos a la tarde fría, y repasó nuevamente desde el principio la misión a
Beirut que tuvo como consecuencia su viaje a este país.
Kabakov había recibido minuciosas instrucciones antes de la incursión. Los
israelitas sabían que Najeer y Abu Ali estarían en esa casa de apartamentos y que

también estarían presentes otros integrantes de la plana mayor de Septiembre Negro.
Kabakov estudió el historial de los jefes guerrilleros que se sabía estaban en el
Líbano, hasta aprenderlo de memoria. Le parecía estar viendo en ese momento las
carpetas, apiladas sobre el escritorio por orden alfabético.
El primero era Abu Ali. Abu Ali, muerto durante la incursión a Beirut, no tenía
parientes ni familia excepto su esposa, y ella también había muerto. El, ¡un hombre
solo! Antes de terminar el pensamiento Kabakov golpeó en el plástico que lo
separaba del chofer. Moshevsky abrió la mampara.
—Dile que se dé prisa.
—Así que ahora quieren que corra —dijo el chofer por encima del hombro.
Moshevsky sonrió enseñándole los dientes.
—Y por eso es que ahora acelero —respondió el chófer.
El consulado israelí y la representación en las Naciones Unidas compartían un

edificio de ladrillos pintados de blanco en el N° 800 de la segunda Avenida en
Manhattan. El sistema de seguridad estaba bien organizado y era realmente efectivo.
Kabakov fumaba en el salón de reuniones y luego se trasladó rápidamente al centro
de comunicaciones.
No habían transcurrido cinco minutos cuando desde Tel Aviv acusaron recibo de
su telegrama cifrado respecto de Abu Ali. Una complicada maquinaria se puso en
marcha. A los quince minutos un hombre joven y fornido salió de las oficinas del
Mossad rumbo al aeropuerto de Lod. Debía tomar un avión rumbo a Nicosia, Chipre,
cambiar de pasaporte y tomar el próximo vuelo a Beirut. Su primera ocupación en la
capital del Líbano consistiría en tomar un café en un pequeño bar desde el que podía
apreciarse satisfactoriamente el Departamento de Policía de Beirut, donde se suponía
que esperaba que terminara el período establecido por la ley un paquete numerado
conteniendo las pertenencias de Ab Ali. Ahora había llegado alguien para
reclamarlas.
Kabakov estuvo junto al interceptor en compañía de Tell durante media hora. El

embajador no pareció sorprenderse ante la solicitud de Kabakov referente a pedir la
colaboración de los rusos. Kabakov tenía la impresión de que Yoachim Tell no se
había sorprendido nunca en su vida. Pensó que había advertido un dejo de simpatía en
la voz del embajador al despedirse de él. ¿Sería realmente simpatía? Kabakov se
sonrojó y se dirigió a la puerta que conducía al centro de comunicaciones. El telex
situado en un rincón golpeteaba y la voz del empleado lo detuvo al trasponer la
puerta. Acababan de recibir una respuesta a su pregunta sobre el bombardeo sirio en
1971.

El telex informaba que el atentado tuvo lugar el 15 de agosto. Ocurrió durante una
de las mayores campañas de reclutamiento organizadas ese año en Damasco por Al
Fatah. Se sabía que estaban presentes en ese momento en Damasco tres
organizadores.
—Fakhri al-Amari, que capitaneaba el equipo que asesinó al primer ministro
jordano, Wasfi el-Tel, y que bebió su sangre. Se suponía que Amari estaba en la
actualidad en Argelia. Se había ordenado investigarlo.
—Abdel Kadir, que disparó en una oportunidad un bazooka contra un autobús
escolar israelí: murió al explotar su fábrica de bombas en 1973 en las proximidades
de Cheikh Saad. El telex agregaba que indudablemente Kabakov no necesitaría que le
recordaran el fallecimiento de Kadir ya que él había estado presente.
—Muhammad Fasil, alias Yusuf Halef, alias Sammar Tufiq. Considerado el
artífice de la «Matanza de Munich» y uno de los hombres más buscados por el
Mossad. Se suponía que Fasil estaba a la sazón en Siria. El Mossad creía que estaba
en Damasco cuando Kabakov realizó la incursión a Beirut durante las últimas tres
semanas. El servicio de inteligencia israelí estaba iniciando averiguaciones en Beirut
y en otros lugares referentes al paradero de Fasil.
Se transmitieron vía satélite fotografías de al-Amari y Fasil a la embajada israelí
en Washington para ser entregadas luego a Kabakov. Enviarían luego los negativos.
Kabakov frunció el ceño. Si habían decidido enviar los negativos era porque las
fotografías no eran buenas, bastante malas en realidad para ser transmitidas
electrónicamente. Pero, era algo. Deseó haber esperado un poco para pedirles ayuda a
los rusos.
—Muhammad Fasil —musitó Kabakov—. Sí. Este es tu tipo de trabajo. Espero
que esta vez hayas venido en persona.
Salió nuevamente a la lluvia para regresar a Brooklyn. Moshevsky, y el trío israelí
bajo sus órdenes registraron todos los bares de Cobble Hill y todos los modestos
restaurantes y salas de juegos en busca del ayudante griego de Muzi. Quizás éste
había visto al norteamericano. Kabakov sabía que el FBI había hecho lo mismo, pero
sus hombres no tenían aspecto de policías, y podían mezclarse mejor con el
conglomerado étnico de la vecindad y además podían escuchar y entender varios
idiomas. Kabakov se instaló en la oficina de Muzi donde revisó la increíble cantidad
de papeles que había dejado el importador, con la esperanza de poder encontrar algún
dato referente al norteamericano o a los contactos de Muzi en el Oriente Medio. Un
nombre, un lugar, cualquier cosa. Si existía una persona entre Estambul y el golfo de
Aden que conociera la finalidad de la misión de Septiembre Negro en los Estados
Unidos, Kabakov averiguaría su nombre, secuestraría a esa persona o moriría
intentándolo. Ya avanzada la tarde descubrió que Muzi tenía por lo menos tres
equipos diferentes de libros, pero no había averiguado nada más. Regresó muy

cansado al apartamento de Rachel.
Estaba levantada esperándolo. Parecía algo diferente y al mirarla dejó de sentirse
cansado. Su separación diurna había servido para poner algo en limpio para ambos.
Se convirtieron en amantes sin mayor estrépito. Y sus encuentros de ahí en
adelante empezaron y terminaron con gran suavidad, como si ambos temieran
quebrar la frágil defensa construida por sus sentimientos alrededor de la cama.
—Soy una tonta —dijo ella al descansar en una oportunidad—. Pero no me
importa ser una tonta.
—Te aseguro que a mí tampoco me importa que seas una tonta —respondió
Kabakov—. ¿Quieres un cigarrillo?
El embajador Tell telefoneó a las siete de la mañana, mientras Kabakov estaba

bañándose. Rachel abrió la puerta del baño y lo llamó. Kabakov emergió rápidamente
de la nube de vapor mientras Rachel seguía todavía en la puerta. Se envolvió con una
toalla y se dirigió al teléfono. Rachel comenzó a inspeccionar detenidamente sus
uñas.
Kabakov parecía algo incómodo. Si el embajador había obtenido una respuesta de
los rusos, no se lo comunicaría por ese teléfono. La voz de Tell reflejaba tranquilidad
e indiferencia.
—Mayor, hemos recibido una petición de informes sobre su persona del «New
York Times». Y también una serie de preguntas molestas respecto del incidente con el
Leticia. Me gustaría que pasara por aquí. Estaré libre un poco después de las tres, si le
resulta conveniente.
—Lo veré allí.
Kabakov encontró el «Times» en el felpudo de la puerta del apartamento de
Rachel. Primera página: LLEGO A WASHINGTON EL PRIMER MINISTRO ISRAELÍ PARA
CONVERSAR SOBRE LA SITUACIÓN EN EL ORIENTE MEDIO. Lo leeré después. EL COSTO DE LA
VIDA. GM ANULA CONTRATO DE VENTA DE CAMIONES. Página dos. Oh, cuernos. Aquí
está:
CIUDADANO ÁRABE TORTURADO AQUÍ

POR AGENTES ISRAELÍES
SEGÚN DENUNCIA EL CÓNSUL
Por Margaret Leeds Finch
El cónsul del Líbano manifestó el martes por la noche que un ciudadano de su país
fue interrogado después de ser sometido a torturas por agentes israelitas que

abordaron un barco mercante de Libia en el puerto de Nueva York, antes de ser
detenido por agentes de la aduana de los Estados Unidos bajo la acusación de
contrabando.
El cónsul Yusuf el-Amedi presentó una protesta redactada en enérgicos términos
al Departamento de Estado aduciendo que Mustapha Fawzi, primer oficial del
carguero Leticia fue golpeado y torturado con picana eléctrica por dos hombres que
se identificaron como israelitas. Dijo que no sabía qué era lo que buscaban dichos
agentes y se negó a comentar los cargos de participar en un contrabando levantados
contra Fawzi.
Un portavoz israelí negó enfáticamente las acusaciones, diciendo que era un torpe
intento por «despertar sentimientos antisemitas».
El doctor Cari Gillete, médico del departamento correccional dijo que examinó a
Fawzi en la Federal House of Detention de West Street y que no encontró prueba
alguna de que hubiera sido golpeado.
El cónsul Amedi dijo que Fawzi fue atacado por el mayor David Kabakov de la
Fuerza de Defensa Israelí y por otro hombre aún no identificado. Kabakov está
agregado a la embajada israelita en Washington. El Leticia fue retenido...
Kabakov salteó el resto del artículo. Las autoridades aduaneras habían mantenido la
boca cerrada respecto de la investigación del Leticia y el diario no lo había
relacionado todavía con Muzi, gracias a Dios.
—Ha sido transferido oficialmente a Israel —le dijo el embajador Tell.

Las comisuras de los labios de Kabakov se crisparon ligeramente. Sintió como si
le hubieran dado una patada en el estómago.
Tell movió los papeles que tenía sobre el escritorio con la punta de su pluma.
—La detención de Mustapha Fawzi fue notificada rutinariamente al cónsul del
Líbano, ya que Fawzi es un ciudadano de dicho país. El consulado le proporcionó un
abogado. Este está actuando aparentemente cumpliendo órdenes de Beirut y utiliza a
Fawzi como un instrumento para cumplir sus fines. Los libios fueron informados
también, ya que el barco tiene bandera de Libia. No me cabe la menor duda que en
cuanto se mencionó su nombre, Al Fatah puso la oreja como así también el coronel
Khadafy, el iluminado estadista libio. No he visto la declaración supuestamente
firmada por Fawzi pero tengo entendido que es muy pintoresca. Muy gráfica
anatómicamente. ¿Lo lastimó?
—No fue necesario.
—Los libaneses y los libios insistirán con sus protesta hasta que lo expulsen de
aquí. Probablemente se les unan los sirios. Khadafy tiene en su poder a más de un

diplomático árabe. Y dudo que alguno de ellos sepa realmente el motivo de su visita a
este país, con la posible excepción de Khadafy.
—¿Qué dice al respecto el Departamento de Estado de los Estados Unidos? —
Kabakov se sentía asqueado.
—No quieren armar un alboroto diplomático por este asunto. Quieren ahogarlo.
Oficialmente, usted ha dejado de ser bienvenido como representante de Israel.
—¡Grandísimos idiotas! Merecen... —Kabakov cerró la boca con un chasquido.
—Como usted sabe, mayor, las Naciones Unidas considerarán esta semana la
moción de la RAU de sancionar a Israel por la incursión contra los campamentos
guerrilleros en Siria durante el mes pasado. Ese asunto no debe ser exacerbado por
otro incidente.
—¿Qué pasaría si renunciara a mi misión y obtuviera un pasaporte común? Tel
Aviv podría repudiarme en ese caso si fuera necesario.
El embajador Tell no lo escuchaba.
—Resulta tentador pensar que si los árabes logran su propósito, Dios no lo
permita, los norteamericanos se pondrán furiosos y redoblarán su apoyo a Israel —
dijo—. Usted y yo sabemos que eso no sucederá. El hecho sobresaliente será que esa
atrocidad pudo llevarse a cabo porque Israel cuenta con la ayuda de los Estados
Unidos. Porque se vieron mezclados en otra guerra pequeña y sucia. El episodio de
Indochina los ha vuelto renuentes a inmiscuirse otra vez más, tal como les sucedió a
los franceses, y resulta muy fácil comprenderlo. No me sorprendería que Al Fatah
decidiera dar un golpe en París si los franceses nos venden sus Mirages.
—De todos modos, si llegara a suceder aquí, los gobiernos árabes acusarían a Al
Fatah por centésima vez y Khadafy le daría otros cuantos millones de dólares. Los
Estados Unidos no pueden permitirse el lujo de seguir enfadados con los árabes
durante mucho tiempo. Suena horrible, pero Norteamérica encontrará que es más
conveniente culpar solamente a Al Fatah. Este país consume demasiado petróleo para
que pueda ocurrir otra cosa.
—Si los árabes tienen éxito y nosotros hemos hecho el esfuerzo de detenerlos,
entonces no será tan malo para nosotros. Si dejamos de colaborar, aun a solicitud del
Departamento de Estado, y los árabes logran su propósito, entonces seguiremos
estando mal.
—A propósito, los norteamericanos no pedirán ayuda al servicio de inteligencia
ruso para solucionar el problema del Oriente Medio. El Departamento de Estado nos
ha notificado que el Oriente Medio es una «zona de constantes tensiones entre el Este
y el Oeste» y que no es posible cumplir con esa petición. No quieren reconocer frente
a los rusos que la CIA no puede conseguir la información. Pero de todos modos,
David, hizo usted muy bien en sugerirlo.
—Y ahora tenemos esto —Tell le entregó a Kabakov un telegrama de la oficina

central del Mossad—. La información le ha sido enviada también por correo a Nueva
York.
El telegrama decía que Muhammad Fasil había sido visto en Beirut el día
siguiente a la incursión de Kabakov. Tenía una herida en la mejilla similar a la
descripta por Mustapha Fawzi, primer oficial del Leticia.
—Muhammad Fasil —dijo Tell en voz baja—, el peor de todos.
—Yo no voy a...
—Espere, David, espere. Esta es una ocasión para hablar con total franqueza.
¿Conoce usted alguien en el Mossad o en cualquier otro lugar que pueda estar más
capacitado que usted para tratar este asunto?
—No señor —Kabakov tenía ganas de decirle que si no hubiera sacado él la
grabación en Beirut, si no hubiera interrogado a Fawzi, si no hubiera registrado la
cabina del barco, revisado sus libros y sorprendido a Muzi en una situación
desventajosa, no sabrían nada de nada. Pero todo lo que dijo fue: «No señor».
—Ese es también nuestro consenso —El teléfono de Tell comenzó a sonar—.
¿Sí? Cinco minutos, muy bien —se volvió hacia Kabakov y agregó—: ¿Le importaría
presentarse, mayor, en la sala de reuniones del segundo piso? Y será mejor que se
ajuste la corbata.
Kabakov sentía que el cuello de la camisa se le incrustaba y tenía la sensación de
que estaba estrangulándolo. Se detuvo un instante antes de entrar al salón de
reuniones para dominarse. Quizás el agregado militar quería leerle la orden de
regresar a su país. No conseguiría absolutamente nada gritándole al pobre hombre en
la cara. ¿Qué era lo que quería decir Tell con lo del consenso? Si tenía que regresar a
Israel regresaría, pero los guerrilleros de Siria y el Líbano rezarían para que volviera
a los Estados Unidos.
Kabakov abrió la puerta. El hombre delgado que estaba mirando por la ventana se
volvió.
—Pase, mayor Kabakov —dijo el ministro de Relaciones Exteriores de Israel.
Kabakov salió nuevamente al vestíbulo al cabo de quince minutos tratando de
borrar su sonrisa. Un coche de la embajada lo llevó hasta el aeropuerto nacional.
Llegó a la terminal de El Al en el aeropuerto internacional Kennedy veinte minutos
antes de la hora fijada para la partida del vuelo 601 a Tel Aviv. Margaret Leeds Finch,
periodista del «Times», estaba al acecho. Comenzó a interrogarlo mientras
despachaba el equipaje y pasaba por el detector de metales. Le respondió con
amables monosílabos. Lo siguió hasta la puerta agitando su pase de periodista ante
los oficiales de la línea aérea y lo persiguió hasta que subía al avión donde fue
detenida, amable pero firmemente, por los agentes de seguridad de El Al.
Kabakov pasó por la primera clase, atravesó la clase turista, llegó hasta el office
donde estaban subiendo la comida caliente a bordo. Después de dirigirle una sonrisa a

la azafata, se dirigió a la puerta abierta, salió al exterior instalándose en la parte
superior de la escalerilla del camión de las provisiones, la escalera chirrió, comenzó a
bajar y el camión regresó a su garaje. Kabakov se bajó del vehículo y se introdujo en
el coche en que lo esperaban Corley y Moshevsky.
Kabakov había sido expulsado oficialmente de los Estados Unidos y había
regresado extraoficialmente.
Debía tener mucho cuidado de ahora en adelante. Si llegaba a cometer un error, su
país perdería prestigio. Se preguntó para su adentros qué temas se habrían tocado
durante el almuerzo del ministro de Relaciones Exteriores con el secretario de Estado.
Nunca conocería los detalles, pero evidentemente la situación había sido analizada
exhaustivamente. Sus instrucciones eran las mismas de antes: detener a los árabes. Su
equipo había sido enviado a Israel con excepción de Moshevsky. Kabakov debería
actuar en calidad de consejero exofficio de los norteamericanos. Estaba seguro de que
la última parte de sus instrucciones no había sido discutida durante el almuerzo; si
llegaba a ser necesario hacer más de lo aconsejable, no debía dejar testigos hostiles.
Un tenso silencio se hizo en el coche durante el trayecto de vuelta a Manhattan,
que fue quebrado finalmente por Corley.
—Siento mucho lo que pasó, amigo.
—No soy su amigo, amigo —respondió Kabakov tranquilamente.
—Los de la aduana descubrieron el plástico y pedían a gritos que detuviéramos a
esos tipos. No tuvimos más remedio que hacerlo.
—No se preocupe, Corley. Estoy aquí para ayudarlos, amigo. Échele un vistazo a
esto. —Kabakov le entregó una de las fotografías que le habían dado al abandonar la
embajada. Estaba todavía mojada, recién salida del cuarto oscuro.
—¿Quién es?
—Muhammad Fasil. Lea su historia.
Corley dejó escapar un silbido.
—¡Munich! ¿Cómo pueden estar tan seguros de que es realmente él? La
tripulación del Leticia no lo identificará. Por consejo del abogado, por supuesto.
—No necesitarán identificarlo. Siga leyendo. Fasil estaba en Beirut el día
siguiente a nuestra incursión. Debimos haberlo pescado junto con los demás pero no
sabíamos que estaba allí. Una bala le rozó la mejilla. El libanés del carguero tenía una
cicatriz fresca en la mejilla. Así lo dijo Fawzi.
La fotografía había sido tomada en un café de Damasco con poca luz y no era
muy nítida.
—Si tiene el negativo podríamos mejorarla utilizando la computadora de la
NASA —dijo Corley—. De la misma forma en que agrandan las fotografías del
Proyecto Mariner —Corley hizo una pausa—. ¿Ha hablado con usted algún
representante del Departamento de Estado?

—No.
—Pero su gente ha hablado con usted.
—Mi gente, como usted dice, Corley, habla siempre conmigo.
—Referente a trabajar con nosotros. Le habrán aclarado que usted deberá
ayudarnos con sus ideas y que nosotros nos encargaremos de ponerlas en práctica,
¿verdad?
—Así es, viejo amigo.
Kabakov y Moshevsky se bajaron en la embajada israelí. Esperaron hasta que el
coche desapareció, llamaron un taxi y se dirigieron a la casa de Rachel.
—Corley sabe de todos modos donde estamos ¿verdad? —preguntó Moshevsky.
—Sí, pero no quiero que ese desgraciado piense que puede presentarse en
cualquier momento —dijo Kabakov. Mientras hablaba no pensaba en Corley ni en el
apartamento de Rachel. Estaba pensando en Fasil. Fasil. Fasil.
Muhammad Fasil estaba también sumido en sus pensamientos acostado sobre la
cama del cuarto de huéspedes de la planta baja en casa de Lander. Fasil tenía pasión
por los chocolates suizos y estaba saboreando uno en ese momento. En campaña
comía el rancho de los fedayines, pero en privado le gustaba refregar el chocolate
suizo entre los dedos hasta que se derretía, y entonces se los lamía. Fasil tenía unos
cuantos placeres privados de ese tipo.
Poseía cierta dosis de una pasión superficial y la medida de sus emociones
visibles era amplia pero no profunda. Pero él era en verdad profundo, y frío, y en esas
frías profundidades anidaban ideas ciegas y salvajes que se rozaban y mordían
mutuamente en la oscuridad. Había descubierto su personalidad muy temprano. Al
mismo tiempo se encargó de hacerse conocer por sus compañeros de colegio, los que
entonces lo dejaron solo. Tenía magníficos reflejos y una gran fuerza. No tenía miedo
ni piedad, pero poseía malicia. Era la prueba viviente de que la fisonomía no es una
ciencia exacta. Era delgado y bastante atractivo. Pero era un monstruo.
Resultaba curioso cómo los únicos que lo descubrían eran los más primitivos y
los más astutos. Los fedayines lo admiraban de lejos y alababan su comportamiento
en el campo de batalla, sin darse cuenta de que su frialdad era algo diferente del
valor. Pero no le era posible mezclarse con los más ignorantes y analfabetos entre
ellos, los que mordisqueaban trozos de oveja y engullían garbanzos junto al fuego.
Esos hombres supersticiosos no tenían callos en sus instintos. Al poco rato de estar
con él se sentían incómodos, y en cuanto sus modales se lo permitían se alejaban.
Tendría que solucionar ese problema si es que pensaba convertirse en su jefe algún
día.
Abu Ali también. Ese hombrecito inteligente, ese psicólogo que había recorrido
los intrincados vericuetos de su mente, había reconocido a Fasil. Una vez, mientras
estaba tomando el café, Ali describió uno de sus primerísimos recuerdos: un cordero

que caminaba dentro de su casa. Le preguntó luego a Fasil cuál era su primer
recuerdo. Fasil respondió que era el de su madre matando un pollo metiéndole la
cabeza en el fuego. Después de haber hablado comprendió que ésa no era una
conversación cualquiera. Afortunadamente Abu Ali no había podido hacerle daño a
Fasil ante los ojos de Hafez Najeer, porque Najeer era a su vez un sujeto muy
extraño.
Las muertes de Najeer y Ali habían dejado una brecha en la dirección de
Septiembre Negro que Fasil pensaba llenar. Por ese motivo estaba ansioso por
regresar al Líbano. Un rival podría surgir o hacerse fuerte en ausencia de Fasil dentro
de las sangrientas guerras intestinas de la política de los fedayines. Había gozado de
un gran prestigio en el movimiento después de la masacre de Munich. ¿Acaso no lo
había abrazado personalmente el presidente Khadafy cuando llegaron a Trípoli los
guerrilleros supervivientes para ser recibidos como héroes? Fasil tuvo la impresión de
que el gobernante de Libia abrazó a los hombres que habían estado presentes en
Munich con más emoción de lo que lo abrazó a él que era el que había planeado el
golpe. Pero Khadafy había quedado indudablemente muy impresionado. ¿Acaso no le
había entregado cinco millones de dólares de recompensa a Al Fatah por lo de
Munich? Eso era otro resultado de sus esfuerzos. Si el golpe que pensaban dar en los
Estados Unidos tenía éxito y si Fasil asumía la responsabilidad de ser su ejecutor,
sería el guerrillero más famoso del mundo entero, más conocido aún que ese idealista
llamado Guevara. Fasil creía que entonces podría contar con el apoyo de Khadafy —
y el tesoro de Libia— para asumir el mando de Septiembre Negro y reemplazar
eventualmente a Yasir Arafat como jefe máximo de Al Fatah. Fasil sabía
perfectamente bien que todos los que habían tratado de reemplazar a Arafat habían
muerto. Necesitaba tiempo para montar una base segura, porque los asesinos de
Arafat se presentarían en cuanto hiciera el primer amago de asumir el poder.
Ninguno de sus propósitos podría cumplirse si lo mataban en Nueva Orleans.
Originalmente no había pensado tomar parte en la acción, como no lo hizo tampoco
en Munich. No tenía miedo de hacerlo, pero estaba obsesionado por la idea de lo que
podría llegar a ser si vivía. Todavía estaría en el Líbano de no haber ocurrido ese
incidente en el Leticia.
Fasil podía advertir que las posibilidades de escapar a salvo de Nueva Orleans no
eran muy buenas según el plan actual. Su trabajo consistía en utilizar sus músculos y
cubrir con sus armas a los que aseguraban la bomba al dirigible en el aeropuerto
Lakefront en Nueva Orleans. No era posible sujetar la barquilla a la aeronave en
ningún otro lugar, era necesario contar con el personal de tierra y el mástil de amarre
porque el dirigible había de mantenerse bien firme al realizar el trabajo.
Lander podría engañar al personal de tierra durante unos cuantos minutos con la
excusa de que la barquilla contenía un misterioso equipo de televisión, pero la treta

no duraría mucho. Habría lucha y después del despegue, Fasil quedaría al descubierto
en el aeropuerto, posiblemente rodeado ya por la policía. Fasil no consideraba ese
papel digno de sus habilidades. Ali Hassan se habría encargado de cumplir con esa
tarea de no haber muerto en el barco. Era indudablemente un trabajo que no
justificaría la pérdida de Muhammad Fasil.
Si no lo apresaban en el lugar del despegue, la mejor posibilidad de escapar era
secuestrar un avión y dirigirse a un país vecino. Pero en el aeropuerto de Lakefront,
una propiedad privada en las márgenes del lago Pontchartrain, no había vuelos de
pasajeros a larga distancia. Podría apoderarse de un avión privado con suficiente
autonomía de vuelo como para llegar a Cuba, pero eso tampoco resultaría. Cuba no
era un refugio en el que podía confiarse. Fidel Castro era duro con los piratas aéreos y
si los norteamericanos se enfurecían, entregarían a Fasil sin más trámite. Además no
contaba con la ventaja de un avión repleto de rehenes, y ninguna máquina particular
era lo suficientemente veloz como para escapar de los cazas norteamericanos que se
presentarían rugiendo desde numerosas bases costeras.
No, no tenía ninguna intención de caer en el golfo de México metido dentro de
una cabina llena de humo, sabiendo que todo habría terminado en cuanto el agua lo
rodeara y lo tragara. Eso sería una estupidez. Fasil era lo suficientemente fanático
como para morir contento si ello era necesario para satisfacer su ego, pero no estaba
dispuesto a morir estúpidamente.
Aun si conseguía escapar de la ciudad y llegar al aeropuerto internacional de
Nueva Orleans, no había vuelos comerciales con suficiente autonomía como para
llegar a Libia sin cargar combustible, y las probabilidades de llenar los tanques y
escapar otra vez con éxito eran remotas.
El Templo de la Guerra se enfurecería como no lo había hecho desde Pearl
Harbor. Fasil recordó las palabras del almirante japonés después del bombardeo de
Pearl: «Temo que hemos despertado a un gigante dormido y le hemos infundido una
terrible resolución».
Lo detendrían cuando se detuvieran a cargar combustible —si es que conseguía
despegar en primer lugar. Posiblemente el tráfico aéreo sería paralizado minutos
después de la explosión.
A Fasil le resultaba evidente que su lugar estaba en Beirut, dirigiendo un nuevo
ejército de guerrilleros que acudirían en masa hacía él después de su triunfo. Si moría
en Nueva Orleans fallaría en su deber para con la causa.
Resumiendo. Lander tenía evidentemente las condiciones para cumplir con el
papel de técnico del golpe. Después de haberlo visto, Fasil quedó convencido de que
estaba dispuesto a hacerlo. Dahlia parecía ejercer control sobre él. Quedaba
solamente el problema del empleo de la fuerza física en el aeropuerto en el último
momento. Si Fasil lograba encontrar una solución para ese problema, su presencia no

sería necesaria. Podía estar esperando tranquilamente en Beirut con un micrófono en
la mano. Una comunicación con Nueva York vía satélite pondría su imagen y su voz
en las pantallas de televisión de todo el mundo en cuestión de minutos. Ofrecería una
conferencia de prensa. Y se convertiría en un abrir y cerrar de ojos en el árabe más
importante del mundo entero.
Lo único que se necesitaría sería un par de buenos pistoleros en el aeropuerto de
Nueva Orleans, contratados en el último momento, bajo las órdenes de Dahlia e
ignorando su misión hasta entrar en acción. Eso podría conseguirse. Fasil había
tomado una decisión. Se quedaría hasta ver terminada la barquilla, se encargaría de
que llegara a Nueva Orleans. Y entonces se iría.
A Fasil le parecía que Lander no progresaba lo suficientemente rápido en la

fabricación de la inmensa bomba. Lander había solicitado la mayor cantidad de
explosivos que podía transportar el dirigible, incluida la metralla, bajo condiciones
ideales. No había esperado en realidad conseguir todo lo que había pedido. Y ahora
que estaba en su poder pensaba utilizarlo en su totalidad. El problema residía en el
peso y en las condiciones meteorológicas. ¿Qué tiempo haría en Nueva Orleans el 12
de enero? El dirigible podía volar bajo las mismas condiciones atmosféricas en que
podía jugarse un partido de fútbol, pero la lluvia significaba un peso extra y en Nueva
Orleans había llovido el año anterior mil setecientos cincuenta milímetros,
muchísimo más que el promedio nacional. Un simple rocío que cubriera la gran
superficie del dirigible pesaría más de doscientos kilos, cantidad que debería
deducirse de su fuerza ascensional. Lander había calculado cuidadosamente la fuerza
ascensional y estaría exigiendo el máximo a la aeronave cuando se elevara hacia el
cielo transportando su carga mortífera. Si llegaba a ser un día claro con sol, podía
contar con la ayuda del efecto de «recalentamiento», peso extra ganado al ser
superior la temperatura del helio dentro de la nave, que la del aire externo. Pero si no
tomaba medidas, la lluvia podía arruinar toda la operación. Cuando estuviera listo
para ascender, parte del personal de tierra habría sido asesinado y no podía demorarse
ni un segundo en despegar. El dirigible debía elevarse lo más rápidamente posible.
Había partido en dos la barquilla calculando la eventualidad de una lluvia, de modo
que parte de ella podría dejarse atrás si el tiempo no era bueno. Era una pena que
Aldrich no utilizara uno de los dirigibles del surplus de la marina en lugar de este
más pequeño, pensó Lander. Había pilotado aeronaves de la marina cargadas con seis
toneladas de hielo, gruesas capas que descendían por los costados y caían formando
una cascada cuando el dirigible llegaba a zonas de aire más caliente. Pero esos
ejemplares desaparecidos hacía ya mucho tiempo, eran ocho veces más grandes que
el dirigible de Aldrich.
El equilibrio debía ser prácticamente perfecto en la totalidad o tres cuartas partes

de la barquilla. Lo que significaba tener lugares opcionales para el montaje del
marco. Esos cambios habían tomado tiempo, pero no tanto como Lander había
temido. Le quedaba un poco más de un mes antes de la fecha del partido. De ese mes
perdería la mayor parte de las últimas dos semanas volando sobre otros partidos de
fútbol. Lo que le dejaba diecisiete días de trabajo. Podía realizar todavía su último
perfeccionamiento.
Puso sobre su mesa de trabajo una gruesa capa de fibra de vidrio de cinco por
siete pulgadas y una pulgada y media de espesor. La plancha estaba reforzada con
malla de alambre y combada en dos partes, como una tajada de melón. Calentó un
pedazo del explosivo plástico y le dio la misma forma de la capa de fibra de vidrio,
aumentando cuidadosamente el espesor del plástico desde el centro hacia los
extremos.
Lander sujetó el plástico a la parte convexa de la lámina de fibra de vidrio. El
artefacto parecía ahora un libro combado forrado de un solo lado. Encima del
explosivo plástico colocó tres capas de una tela engomada, de las que se utilizan para
los colchones de enfermos. Encima de todo eso puso un pedazo de una lona liviana
erizada de dardos para rifle calibre 177. Los dardos estaban apoyados sobre sus bases
chatas, pegados a la lona y más juntos entre sí que los clavos de la cama de un fakir.
Al estirarse la tela sobre la superficie convexa del artefacto, las agudas puntas de los
dardos se separaban ligeramente entre sí. Esta divergencia era el objeto de la comba
del aparato, era necesaria para que los dardos recorrieran una trayectoria determinada
al ser disparados. Lander había estudiado cuidadosamente la balística. La forma de
los dardos contribuiría a estabilizarlos durante su vuelo, tal como las flechitas de
acero utilizadas en Vietnam.
Agregó enseguida otras tres cubiertas de lona tapizadas de dardos. Las cuatro
capas contenían en total, novecientos cuarenta y cuatro dardos. Lander había
calculado que a una distancia de cincuenta y cinco metros cubrirían un área de
noventa metros cuadrados, cayendo un dardo cada nueve centímetros cuadrados con
la velocidad de una poderosa bala de rifle. Nada podría quedar con vida en la zona
del impacto. Y éste era solamente el pequeño modelo de prueba. El verdadero, que
colgaría debajo del dirigible, tenía una superficie y un peso trescientos diecisiete
veces mayor y alcanzaba un promedio de 3,5 dardos por cada una de las ochenta mil
novecientas ochenta y cinco personas que podía albergar sentadas el estadio de
Tulane.
Fasil entró al taller en el momento en que Lander estaba colocando la cubierta
exterior, una lámina de fibra de vidrio del mismo espesor que el caparazón de la
barquilla.
Lander no le dirigió la palabra.
Fasil parecía prestar poca atención al objeto que estaba sobre la mesa de trabajo,

pero comprendió lo que era y se quedó absorto. El árabe miro a su alrededor durante
varios minutos, cuidando de no tocar nada. Era a su vez un técnico, entrenado en
Alemania y Vietnam del Norte. No podía dejar de admirar la prolijidad y economía
con que estaba construyendo la gran barquilla.
—Este material es muy difícil de soldar —dijo palpando el material para hacer la
aleación—. No veo ningún equipo de soldar por aquí, ¿encargó que le hicieran el
trabajo en otra parte?
—Pedí prestado el equipo a la compañía para el fin de semana.
—Veo que el armazón está libre de presiones, también. Y eso es presumir
demasiado, señor Lander —Fasil lo dijo como un chiste elogiando la pericia de
Lander. Había decidido que su deber era llevarse lo mejor posible con el
norteamericano.
—Si el armazón se torciera y se quebrara la cobertura de fibra de vidrio, alguien
podría ver los dardos al sacar la barquilla del camión —dijo Lander en un soliloquio.
—Creía que ya habría comenzado a empaquetar el plástico ya que solamente falta
un mes.
—No está listo todavía. Tengo que probar algo antes.
—Quizás pueda ayudarle.
—¿Conoce usted el índice explosivo de este material?
Fasil meneó la cabeza pesarosamente.
—Es muy nuevo.
—¿Ha presenciado alguna vez una explosión con este plástico?
—No. Me informaron que es más potente que el C-4. Ya vio lo que pasó con el
apartamento de Muzi.
—Vi un agujero en la pared y eso no es suficiente. El error más común al fabricar
un artefacto para ser utilizado contra la gente es colocar la metralla demasiado cerca
de la carga explosiva, porque de ese modo pierde su integridad al ocurrir la
explosión. Piense en eso, Fasil. Si no lo sabe, debería saberlo. Lea este manual de
campaña y se enterará de todos los detalles. Le traduciré las palabras difíciles. No
quiero que se destrocen estos dardos durante la explosión. No me interesa que se
llenen setenta y cinco institutos para sordos. No sé cuánto aislante se necesita poner
entre los dardos y el plástico para protegerlos.
—Pero piense cuánto más se utiliza en el tipo Claymore...
—Eso no quiere decir nada. Estoy trabajando con distancias mucho mayores y un
explosivo mucho más fuerte. Nadie ha construido hasta ahora un artefacto tan grande.
Un Claymore es del tamaño de un libro de texto. Este es del tamaño de un bote
salvavidas.
—¿En que posición estará situada la barquilla cuando sea detonada?
—Sobre la línea de los cuarenta y cinco metros y exactamente a treinta metros de

altura, a lo largo del campo de juego. Puede ver cómo la forma de la barquilla se
adapta a la curva del estadio...
—Entonces...
—Entonces Fasil, debo estar seguro de que los dardos se dispersarán en el arco
correcto y que no se amontonarán en un solo lugar. Tengo una pequeña desviación
dentro del caparazón. Puedo exagerar las curvas si es necesario. Averiguaré lo del
aislante y la dispersión cuando detonemos esto —dijo Lander acariciando el artefacto
colocado sobre su mesa de trabajo.
—Tiene por lo menos medio kilo de plástico.
—En efecto.
—Pero no podrá hacerlo explotar sin llamar la atención de las autoridades.
—Está equivocado.
—Esto es... —estuvo a punto de decir «una locura» pero se detuvo a tiempo—. Es
muy apresurado.
—No se preocupe, árabe.
—¿Puedo verificar sus cálculos? —Fasil confiaba en encontrar una forma de
evitar el ensayo.
—Adelante. Recuerde que éste no es un modelo a escala del costado de la
barquilla. Contiene solamente las dos curvas compuestas, indispensables para
dispersar la metralla.
—Lo recordaré, señor Lander.
Fasil habló en voz baja con Dahlia cuando ésta se llevó la bandeja.
—Habla con él —le dijo en árabe—. Sabemos que la bomba funcionará tal como
está. Este asunto del ensayo no me parece un riesgo aceptable. Perderá todo.
—Quizá no funcione perfectamente —le respondió en inglés—. Tiene que estar a
prueba de cualquier fallo.
—No es necesario que sea tan perfecto.
—Para él sí. Y para mí también.
—Cumplirá con el objeto de la misión, de lo que nos propusimos hacer, tal como
está.
—Camarada Fasil, lo último que hará Michael Lander en su vida será apretar el
botón en esa barquilla el 12 de enero. No verá los resultados. Y yo tampoco, si me
precisa para acompañarlo en el vuelo. Tenemos que saber lo que ocurrirá después,
¿comprende?
—Comprendo que estás comenzando a hablar más como él que como una
guerrillera.
—Pues entonces su inteligencia es muy limitada.
—Si estuviéramos en el Líbano te mataría por lo que acabas de decir.
—Estamos muy lejos del Líbano, camarada Fasil. Puedes hacer la prueba si

alguno de los dos vuelve a ver el Líbano otra vez.

14
Rachel Bauman, M.D. estaba sentada frente a un escritorio en Halfway House en
South Bronx, esperando. El centro de rehabilitación de drogadictos estaba lleno de
recuerdos. Paseó la vista por el cuarto alegre y pequeño, con sus paredes pintadas por
aficionados y sus muebles recogidos un poco en todos lados y pensó en algunas de
las destrozadas y desesperadas mentes que había luchado por penetrar, en las cosas
que había escuchado y en su trabajo como voluntaria allí. Era precisamente por los
recuerdos que ese cuarto le traía a la memoria que había elegido ese lugar para
encontrarse con Eddie Stiles.
Alguien golpeó suavemente la puerta y entró Stiles, un hombre delgado, casi
calvo y que dirigía miradas furtivas a su alrededor. Se había afeitado para esa
ocasión. Tenía un trocito de papel pegado a un corte en su mandíbula. Stiles sonrió
algo incómodo e hizo girar la gorra entre sus manos.
—Siéntate, Eddie. Qué bien estás.
—Nunca me he sentido mejor, doctora Bauman.
—¿Qué tal anda el trabajo con el remolcador?
—Para decirle la verdad, bastante aburrido. Pero me gusta, me gusta, por
supuesto —agregó rápidamente—. Me hizo un gran favor al conseguirme ese trabajo.
—Yo no te conseguí el trabajo, Eddie. Solamente le pedí a ese hombre que te
vigilara.
—Ya sé, pero jamás lo hubiera conseguido de otro modo. ¿Qué tal anda usted? La
veo algo distinta, quiero decir como si se sintiera contenta. Qué estoy diciendo, al fin
y al cabo el médico es usted —agregó tímidamente.
Rachel advirtió que había aumentado de peso. Cuando lo conoció, hacía tres años,
acababa de ser detenido por contrabandear cigarrillos desde Norfolk, en un barco
rastreador de catorce metros de largo, tratando de satisfacer un hábito de heroína que
le costaba setenta y cinco dólares diarios.
Eddie pasó muchos meses en Halfway House, y muchas horas hablando con
Rachel. Había empezado a trabajar con él cuando lo único que hacía era gritar.
—¿Para qué quería verme, doctora Bauman? Quiero decir que me alegro mucho
de verla y además y si lo que quería saber era si seguía bien...
—Sé que sigues bien, Eddie. Quería pedirte un consejo —Nunca había abusado
antes de una relación profesional y le molestaba tener que hacerlo. Stiles lo advirtió
instantáneamente. Su desconfianza innata luchaba contra el respeto y cariño que
sentía por ella.
—No tiene nada que ver contigo —le dijo—. Déjame que te lo explique y me
dirás entonces qué opinas.
Stiles se tranquilizó un poco. No le pedían que se comprometiera a nada

inmediatamente.
—Tengo que encontrar una lancha, Eddie. Una determinada lancha. Una lancha
que se dedica a negocios extraños.
Su cara no aparentó nada.
—Le dije que trabajaría en un remolcador y eso es lo único que hago. Usted lo
sabe bien.
—Lo sé. Pero conoces mucha gente, Eddie. Yo no conozco a nadie que se
dedique a hacer negocios ilegales en lanchas. Necesito tu ayuda.
—Siempre fuimos sinceros entre nosotros, ¿verdad?
—Sí.
—Usted nunca comentó las cosas que yo decía cuando estaba en la camilla,
¿verdad?
—No.
—Bien. Hágame la pregunta y dígame exactamente quién quiere saberlo.
Rachel titubeó. La verdad era la verdad. Ninguna otra cosa serviría. Se lo dijo.
—Ya me interrogaron los del FBI —dijo Stiles cuando terminó—. Se presentó un
tipo a bordo y empezó a hacerme preguntas delante de todos, y eso no me gustó nada.
Sé que les preguntaron también a otros... otros tipos que conozco.
—Y no les dijiste nada.
Stiles sonrió y se sonrojó.
—No sabía nada que pudiera interesarles, ¿comprende? Para decirle la verdad no
me concentré demasiado. Creo que nadie lo hizo tampoco, y tengo entendido que
siguen dando vueltas por ahí.
Rachel no quiso presionarlo y esperó. El hombrecito se tiró del cuello, se acarició
el mentón y colocó deliberadamente las manos sobre sus rodillas.
—¿Usted quiere hablar con el dueño del barco? No quiero decir usted misma, eso
no sería... quiero decir sus amigos quieren hablar con él.
—Exacto.
—¿Nada más que hablar?
—Nada más.
—¿Por dinero? Quiero decir, no para mí, doctora Bauman. No piense eso, por
favor, ya estoy bastante en deuda con usted. Pero quiero decir que si conociera a otro
tipo, pocas cosas son gratis. Tengo ahorrados unos cuantos cientos que puedo
prestarle, pero...
—No te preocupes por el dinero —le dijo.
—Dígame nuevamente desde dónde vieron por primera vez la lancha los
guardacostas y quién hizo qué.
Stiles escuchó asintiendo y haciendo de vez en cuando una pregunta.
—Francamente, no sé si voy a poder ayudarla, doctora Bauman —dijo por fin—.

Pero se me ocurre algo. Me mantendré atento.
—Con mucho cuidado.
—Ya me conoce.

15
Harry Logan conducía su destartalada camioneta a lo largo del perímetro que
encerraba las dependencias de equipos pesados de la United Coal Company,
cumpliendo con su ronda, observando las hileras de topadoras y camiones. Se
suponía que debía verificar la presencia de ladrones o saboteadores, pero jamás vio
ninguno. No había nadie en kilómetros a la redonda. Todo estaba bien, podía
entonces desaparecer.
Se dirigió por un camino de tierra que seguía la gigantesca herida cavada por la
mina en las colinas de Pennsylvania, levantando a su paso una nube de polvo
colorado. La brecha tenía doce kilómetros de largo y tres kilómetros de ancho y se
ensanchaba a medida que las máquinas excavadoras corroían las colinas. Dos de las
más grandes excavadoras del mundo cerraban sus mandíbulas contra las laderas de
las colinas, como enormes hienas rompiendo un vientre a dentelladas, veinticuatro
horas por día durante seis días a la semana. Se detenían únicamente el Sabbath, ya
que el presidente de la United Coal era un hombre muy religioso.
Era domingo y lo único que se movía en esa tierra desierta eran columnas de
polvo. Harry Logan aprovechaba ese día para ganar un poco de dinero extra. Era un
recolector de residuos y trabajaba en esa zona condenada que muy pronto sería
engullida por la mina. Logan dejaba su puesto en las dependencias de maquinarias
todos los sábados para dirigirse al pequeño pueblo abandonado en una colina por
donde pasarían las excavadoras.
Las casas descascaradas estaban vacías y olían a orina de los vándalos que
rompieron sus ventanas. Los propietarios se habían llevado al mudarse todo lo que
ellos consideraban de valor, pero su ojo para lo que podía ser vendido no era tan
agudo como el de Logan. Era un recolector de chatarra innato. Había bastante plomo
en las antiguas canaletas y en las tuberías. Podían sacarse los interruptores de
electricidad de las paredes y también las duchas, y metros de alambre de cobre.
Vendía todas esas cosas en el negocio de chatarra de su yerno. Logan estaba ansioso
por lograr una buena cosecha ese domingo pues solamente quedaba una octava parte
de una milla de bosques entre el pueblo y la mina. El pueblo habría desaparecido en
las fauces de las máquinas dentro de dos semanas.
Entró con su camión en el garaje de una casa. Reinaba una gran calma y silencio
cuando apagó el motor. Se oía solamente el viento, silbando entre las casas
destartaladas y sin ventanas. Estaba cargando un montón de cajas en su camión
cuando oyó el ruido del avión.
El Cessna colorado de cuatro plazas realizó dos pasadas a baja altura sobre el
pueblo. Logan miró entre los árboles hacia la falda de la colina y lo vio dirigirse hacia
el camino de tierra de la mina. Si Logan hubiera sabido apreciar esas cosas, se habría

deleitado observando un aterrizaje con viento cruzado, un desplazamiento y el
pequeño avión rodando suavemente, levantando una nube de tierra hacia un costado.
Se rascó la cabeza y el trasero. ¿Qué demonios querrían? Con toda seguridad eran
unos inspectores de la compañía. Podía decir que estaba revisando el pueblo. El avión
corrió hasta quedar fuera del alcance de su vista, detrás de una espesa arboleda.
Logan descendió cuidadosamente por la ladera cubierta de árboles. Cuando logró ver
nuevamente el avión, comprobó que estaba vacío y que sus ruedas estaban
aseguradas. Oyó voces a su izquierda entre los árboles y se dirigió tranquilamente en
esa dirección. Allí había un enorme cobertizo vacío y junto a él una finca de casi dos
hectáreas. Logan sabía perfectamente bien que no contenía nada que valiera la pena
robar. Desde el borde del bosque vio que en la finca había dos hombres y una mujer
caminando entre el verde trigo invernal que les cubría los tobillos.
Uno de los hombres era alto, llevaba gafas oscuras y estaba vestido con una
chaqueta de esquiador. El otro era más moreno y tenía una cicatriz en la cara. Los
hombres desenrollaron una larga soga y midieron la distancia que había entre el
costado del cobertizo y la finca. La mujer instaló un teodolito y el hombre alto miró
por él mientras el moreno hacía unas marcas con pintura en la pared del cobertizo.
Los tres se reunieron junto a un tablero, gesticulando con sus brazos.
Logan salió de entre los árboles. El moreno fue el primero en verlo y dijo algo
que Logan no pudo oír.
—¿Qué están haciendo ustedes aquí?
—Hola —respondió la mujer sonriendo.
—¿Tienen alguna identificación de la compañía?
—No pertenecemos a la compañía —dijo el hombre alto.
—Esto es propiedad privada. No pueden quedarse aquí. Para eso estoy yo, para
echar a los intrusos.
—Sólo queríamos sacar unas fotografías —dijo el hombre alto.
—Aquí no hay nada que fotografiar —respondió Logan receloso.
—Por supuesto que lo hay —interpuso la mujer—. A mí —agregó pasándose la
lengua por los labios.
—Estamos haciendo la nota de portada de lo que podría llamarse una revista
privada, sabe, una revista picaresca.
—¿Se refiere a una de desnudos?
—Preferimos llamarla una publicación naturalista —aclaró el alto—. No se puede
hacer este tipo de cosas en cualquier parte.
—Podrían llevarme presa —acotó la mujer riendo. Era realmente bastante
atractiva.
—Hace mucho frío para eso —respondió Logan.
—La nota se va a llamar «Piel de Gallina».

Mientras tanto el moreno desenrollaba un carrete de alambre que iba desde el
trípode hasta los árboles.
—No traten de engañarme, no entiendo nada de estas cosas. La oficina jamás me
dijo que podía permitir la entrada de nadie. Mejor será que vuelvan a sus casas.
—¿Quiere ganarse cincuenta dólares ayudándonos? Será solamente media hora y
luego desapareceremos —dijo el hombre alto.
Logan lo consideró durante un momento.
—Bueno, pero no me desnudaré.
—No será necesario. ¿Hay alguien más por aquí?
—No. Nadie en muchos kilómetros a la redonda.
—Pues entonces no tendremos problemas. —El hombre sacó un billete de
cincuenta dólares—. ¿Le molesta mi mano?
—No, no.
—¿Por qué mira así, entonces? —La mujer se aproximó algo incómoda al hombre
alto.
—No era mi intención —aclaró Logan. Podía ver su imagen reflejada en las gafas
del hombre alto.
—Busquen ustedes dos la cámara en el avión y este señor y yo prepararemos
todo. —El moreno y la mujer desaparecieron entre los árboles.
—¿Cómo se llama?
—Logan.
—Muy bien, señor Logan, busque un par de tablas y póngalas en la hierba justo
aquí en la mitad de la pared del cobertizo para que la señorita se ponga allí.
—¿Qué haga qué?
—Que busque unas tablas y las coloqué ahí en el medio. El suelo está frío y
queremos que sus pies sobresalgan de la hierba para poder verlos. A algunas personas
les gustan mucho los pies.
Mientras Logan buscaba los tablones, el hombre alto quitó el teodolito del trípode
y colocó en su lugar un extraño objeto curvo. Se volvió y le gritó a Logan:
—No, no. Una tabla sobre la otra —hizo un marco con sus manos y miró entre
ellas—. Quédese parado allí y déjeme ver si está bien. Quédese quieto allí, no se
mueva, aquí traen la lente especial —el hombre alto desapareció entre los árboles.
Logan levantó el brazo para rascarse la cabeza. Su cerebro registró durante un
instante el chispazo enceguecedor, pero no llego a oír el estampido. Veinte dardos lo
despedazaron y la explosión lo incrustó contra la pared del cobertizo.
Lander, Fasil y Dahlia salieron corriendo entre el humo.
—Carne picada —dijo Fasil. Dieron la vuelta al cuerpo inerte y examinaron la
espalda. Sacaron rápidamente fotografías de la pared del cobertizo. Estaba combada y
parecía un gigantesco colador. Lander entró al cobertizo. Cientos de pequeños

agujeros en la pared dejaron pasar rayos de luz que lo llenaron de pecas luminosas
mientras su cámara funcionaba una y otra vez.
—Todo un éxito —comentó Fasil.
Arrastraron el cuerpo al interior del granero, lo rociaron con gasolina y rociaron
también la madera junto a él, dejando un pequeño reguero hasta veinte metros fuera
de la puerta. El fuego estalló en el interior y encendió el combustible con un ruido
sordo que retumbó en sus personas.
Humo negro salía del cobertizo cuando el Cessna se alejaba del lugar.
—¿Cómo encontró ese lugar? —preguntó Fasil inclinándose hacia adelante desde
su asiento para que pudieran oírlo.
—El verano pasado estuve buscando dinamita —explicó Lander.
—¿Cree que las autoridades vendrán muy pronto?
—Lo dudo, todo el tiempo hay explosiones aquí.

16
Eddie Stiles estaba sentado junto a la ventana del bar Acuario de la ciudad de Nueva
York bastante preocupado. Desde su mesa podía ver a Rachel Bauman, a veinte
metros de distancia, apoyada contra la baranda de la jaula de los pingüinos. El origen
de sus preocupaciones no era Rachel Bauman sino los dos hombres que estaban a su
lado. A Stiles no le gustaba en lo más mínimo su aspecto. El de la izquierda parecía el
Hombre Montaña. El otro era un poco más bajo pero su aspecto era peor. Poseía esos
movimientos fáciles y escuetos y el equilibrio que Eddie había aprendido a temer.
Los hombres violentos que integraban el submundo de Eddie se movían en esa forma.
Los lujosos. Muy diferentes de los fortachones utilizados por los explotadores, esos
tipos robustos y duros bien afirmados sobre los talones.
No le gustaba la forma en que los ojos de ese hombre inspeccionaban las partes
altas, el techo del lugar reservado para los tiburones, los cercos en las dunas que
separaban el Acuario de la pasarela de Coney Island. Barría el terreno con su mirada,
inspeccionándolo minuciosamente, al estilo de un soldado de infantería, desde cerca
hasta lo lejos, y meneando todo el tiempo el dedo en dirección a un pingüino.
Eddie estaba arrepentido de haber elegido este lugar para el encuentro. La
concurrencia de un día de semana no era lo suficientemente numerosa como para
proporcionarle la tranquilizadora sensación de anonimato.
La doctora Bauman le había dado su palabra de que no se vería mezclado en el
asunto. Nunca le había mentido. Su vida, la que estaba tratando de construir, estaba
basada en lo que había aprendido de su persona gracias a la ayuda de la doctora
Bauman. Si eso no era cierto, entonces nada era cierto. Terminó de un trago su café,
bajó rápidamente las escaleras y pasó junto al tanque de la ballena. La oyó resoplar
antes de llegar al tanque. Era una ballena asesina de doce metros de largo, cuyas
rayas blancas y negras le daban un aspecto muy elegante. En ese momento se estaba
llevando a cabo una representación. Un hombre joven que estaba sobre una
plataforma situada sobre el agua sujetaba en su mano un pescado que lanzaba
brillantes reflejos con la pálida luz invernal. Se formó una onda sobre la superficie
del agua a lo largo del tanque al aproximarse desde abajo la ballena con la velocidad
de una locomotora. Emergió verticalmente y su enorme silueta pareció suspendida en
el aire durante un instante mientras agarraba el pescado con sus dientes triangulares.
Eddie oyó los aplausos a sus espaldas al bajar la escalera que conducía a la galería
inferior, flanqueada por esos enormes ventanales de vidrio. El cuarto estaba
semioscuro y húmedo, su iluminación provenía de la luz del sol que se filtraba entre
el agua azul-verdosa del tanque de la ballena. Eddie miró al interior. La ballena se
movía, sobre el fondo salpicado de manchas de luz, dando vueltas y vueltas,
masticando. Tres familias bajaron por la escalera y se pararon junto a él. Todo tenían

niños gritones.
—No puedo ver, papito.
El padre alzó al niño para colocarlo sobre sus hombros, le golpeó la cabeza contra
el techo y se lo llevó afuera llorando.
—Hola, Eddie —dijo Rachel.
Sus dos compañeros se mantuvieron del otro lado de la joven, apartados de Eddie.
Eran bien educados, pensó. Si hubieran sido un par de matones se habrían parado a
cada lado. Y lo mismo habrían hecho unos policías.
—Hola, doctora Bauman —sus ojos inspeccionaron por encima del hombro de la
muchacha.
—Eddie, este es David y éste Robert.
—Encantado de conocerlos —Eddie estrechó la mano de los hombres. El más
grande tenía un arma bajo el brazo izquierdo, no cabía la menor duda. Quizás el otro
también, pero la chaqueta le quedaba mejor. Este David. Sus primeros dos dedos
tenían gruesos nudillos y el costado de la mano parecía una lima para madera. No
había conseguido eso jugando al yo-yo. Eddie pensó que la doctora Bauman era una
mujer muy inteligente y comprensiva pero que había ciertas cosas que ignoraba en
absoluto.
—Doctora Bauman, me gustaría hablar un momento con usted, en privado si no le
importa.
Cuando llegaron a la otra punta del cuarto le habló al oído. Los gritos de los niños
cubrían su voz.
—Doctora. Quiero que me diga si usted conoce bien a estos tipos. Sé que usted
cree conocerlos, ¿pero sabe realmente lo que son? Estos son dos tipos muy duros,
doctora Bauman. Hay varias clases de tipos duros. Lo sé muy bien. Pero estos son los
duros más duros que conozco. Son de los que no andan con muchos miramientos. No
puedo comprender qué hace usted con esta clase de gente. A menos que sean
parientes suyos o algo por el estilo que no puede evitarse.
Rachel lo cogió del brazo.
—Gracias Eddie. Sé lo que quieres decir. Pero hace muchos años que conozco a
estos dos. Son amigos míos.
Habían metido una marsopa en el tanque para hacerle compañía a la ballena.
Estaba muy atareada escondiendo trozos de pescado en la rejilla mientras el
entrenador distraía al cetáceo. La ballena pasó junto al ventanal del fondo del tanque,
demorándose diez segundos en su recorrido, mirando con su ojo pequeño a las
personas que conversaban del otro lado del cristal.
—El tipo de que me hablaron, Jerry Sapp, hizo un trabajito en Cuba hace unos
cuantos años —le dijo Stiles a Kabakov—. ¡Cuba! Entró llevando unos cubanos de
Miami y burlándose del radar costero cerca de Puerta Cabanas —Stiles miró

alternativamente a Kabakov y a Rachel—. Tenían un negocio en tierra, comprende,
pasaron la rompiente en un bote inflable y volvieron trayendo esa caja. No sé qué
demonios era, pero este tipo no regresó a Florida. Se encontró con un guardacostas
cubano en las afueras de Bahía Honda y se dirigió directamente a Yucatán. Tenía un
gran tanque de reserva en la cubierta de proa.
Kabakov lo escuchaba tamborileando sus dedos sobre la baranda. La ballena se
había quedado quieta ahora, descansando sobre la superficie. Su gran cola se arqueó y
las aletas aparecieron tres metros por debajo de la superficie.
—Estos chicos me están rompiendo los nervios —dijo Eddie—. Alejémonos.
Se detuvieron en el oscuro pasillo frente al ventanal de los tiburones, observando
sus siluetas largas y grises perpetuamente en movimiento, y los pequeños y brillantes
peces que se movían a toda velocidad entre ellos.
—De todos modos, siempre me pregunté cómo hizo este tipo para acercarse así a
Cuba. Desde el episodio de la bahía de Cochinos está lleno de radares por todos
lados. Dice usted que este sujeto esquivó el radar de los guardacostas. Lo mismo que
el otro. Por eso comencé a hacer unas cuantas preguntas respecto a este Sapp. Hace
dos semanas estuvo en Sweeney's, en Asbury Park, pero nadie lo ha visto desde
entonces. Su lancha es para pesca deportiva de doce metros de largo, hecha por Shing
Lu. Construida en Hong Kong. Es toda de madera.
—¿Dónde guarda la lancha? —preguntó Kabakov.
—No lo sé. Nadie parece saberlo. Quiero decir que no puedo insistir mucho,
¿comprende? Pero oiga, el barman de Sweeney's recibe mensajes para este tipo, creo
que podría ponerse en contacto con él. Si se trata de un negocio.
—¿Qué tipo de negocios le interesan?
—Depende. Tiene que estar muy bien pagado. Si se metió en este asunto que le
interesa a usted, deben pagarle muy bien. Si se trataba de un contrato, si alquiló la
lancha, entonces debería haber estado escuchando todo el tiempo la frecuencia de los
guardacostas. ¿No habría hecho usted lo mismo?
—¿A dónde escaparía usted si fuera este hombre?
—Habría observado la lancha durante un día entero después de su regreso para
asegurarme de que no estaba siendo vigilada continuamente. Si tuviera un lugar
donde poder hacerlo, la pintaría, guardaría nuevamente a bordo la documentación
legítima y la modificaría. Le colocaría un aparejo para pescar atún. Buscaría un grupo
de ricachones rumbo a Florida y me acoplaría a ellos. A esos tipos les encanta
desplazarse en grupo.
—Déme una idea de algo que produzca buenas ganancias lejos de aquí y que
pudiera haberlo tentado —dijo Kabakov—. Algo para lo que sea necesario utilizar
una lancha.
—Drogas —dijo Eddie lanzando una mirada culpable a Rachel—. Heroína.

Sacarla de Méjico para llevarla a Corpus Christi, digamos o Arrancas Pass en la costa
de Texas. Eso podría interesarle. Pero sería necesario poner un poco de dinero,
primero. Y habría que acercársele con pies de plomo. Se espantaría con gran
facilidad.
—Piense en el contacto, Eddie. Y muchas gracias —dijo Kabakov.
—Lo hice por la doctora. —Los tiburones se movían silenciosamente en la
piscina iluminada—. Miren, ahora voy a separarme de ustedes, no quiero seguir
mirando más a esos bichos.
—Nos veremos nuevamente en la ciudad, David —dijo Rachel.
Kabakov se sorprendió al advertir una expresión de disgusto en sus ojos cuando
lo miró. La muchacha y Eddie se alejaron caminando juntos, con las cabezas
inclinadas, conversando. Ella había rodeado con el brazo la espalda del hombrecito.
Kabakov hubiera preferido mantener a Corley fuera del asunto. Hasta el momento, el
agente del FBI no sabía nada de sus tratos con Jerry Sapp y su lancha. Kabakov
quería seguir adelante solo. Necesitaba hablar con Sapp antes de que ese hombre se
amparara en la Constitución.
No le importaba violar los derechos de un hombre, su dignidad o su persona si esa
violación le brindaba resultados inmediatos. El hecho de hacerlo no le preocupaba,
pero la simiente interior que se nutría con el éxito de esas tácticas lo hacía sentirse
incómodo.
Se daba cuenta de que estaba desarrollando actitudes despreciativas hacia la red
de defensas existentes entre el ciudadano y la velocidad de su investigación. No
trataba de razonar sus actos con frases capciosas como «el mayor bien», porque no
era un hombre reflexivo. Al mismo tiempo que creía que sus métodos eran necesarios
—y le constaba que eran efectivos— temía que la mentalidad que podría adquirir un
hombre al practicarlos era algo feo y peligroso, algo que tenía un rostro para él. El de
Hitler.
Kabakov reconocía que las cosas que hacía dejaban marcas en su mente como así
también en su cuerpo. Quería pensar que el aumento de su impaciencia ante las
restricciones de la ley era exclusivamente el resultado de su experiencia, que sentía
rabia contra esos impedimentos tal como sentía tirones en las viejas cicatrices durante
las mañanas de invierno.
Pero eso no era totalmente cierto. El origen de sus actitudes residía en su
naturaleza, y eso lo había descubierto años atrás cerca de Tiberiades en Galilea.
Estaba en camino para inspeccionar unas posiciones en la frontera siria, cuando
detuvo su jeep junto a un pozo de agua en la ladera de una montaña. Un molino de
viento, un viejo American Aermotor, bombeaba agua de la roca. El molino chirriaba a
intervalos regulares mientras sus paletas giraban lentamente, produciendo un sonido

triste en ese día luminoso y tranquilo. Recostado contra el jeep con la cara mojada
todavía por el agua, Kabakov contemplaba una majada de ovejas pastando en lo alto
de la ladera. Una sensación de soledad pareció agobiarlo y hacerlo tomar conciencia
de la forma y posición de su cuerpo en esos enormes y agrestes espacios. Y entonces
vio un águila en lo alto, dejándose llevar por una corriente de aire cálido, las plumas
en las puntas de sus alas desplegadas como los dedos de la mano, planeando de
costado hacia la montaña, su sombra pasaba raudamente sobre las rocas. El águila no
estaba buscando ovejas, porque era invierno y no tenían corderos, pero volaba sobre
la majada y cuando la vieron comenzaron a balar lastimeramente. Kabakov se mareó
al observar el pájaro, pues su punto de referencia horizontal estaba distorsionado por
la ladera de la montaña, y tuvo que sujetarse al jeep para no perder el equilibrio.
Comprendió entonces que le gustaba más el águila que las ovejas y que así sería
siempre y que por eso mismo, porque era innato en él, jamás sería perfecto ante los
ojos de Dios.
Kabakov se alegraba al pensar que nunca tendría un poder real.
Sentado en un apartamento en un rascacielos de Manhattan, pensaba en qué forma

podría lograr que Jerry Sapp mordiera el anzuelo. Si lo perseguía solo, Eddie Stiles
tendría que ser fatalmente el contacto. Era la única persona que conocía con acceso al
ambiente criminal de los muelles. De lo contrario, tendría que recurrir a Corley. Stiles
estaría dispuesto a hacerlo por Rachel.
—No —dijo ésta cuanto tomaban el desayuno.
—Lo haría si se lo pidieras. Podríamos protegerlo todo el tiempo...
—No lo hará, de modo que olvida el asunto.
Era difícil creer que veinte minutos antes había sido tan tierna y cariñosa con él,
acariciando con el pelo como un suave péndulo su cara y su pecho.
—Sé que no te gusta utilizarlo, pero por Dios...
—No me gusta usarlo, no me gusta que tú me uses a mí. Yo te estoy usando
también pero en otra forma diferente que no he identificado todavía. No importa que
nos utilicemos el uno al otro. Tenemos algo además de eso y es bonito. Pero basta de
insistir con Eddie.
Al verla sonrojarse desde el encaje del escote hasta la cara Kabakov pensó que
era realmente espléndida.
—No puedo hacerlo y no lo haré —dijo— ¿Quieres jugo de naranja?
—Por favor.
Kabakov recurrió a Corley de muy mala gana. Le pasó la información que tenía
sobre Jerry Sapp pero no le dijo de dónde la había obtenido.
Corley trabajó dos días con la Oficina de Narcóticos y Drogas Peligrosas. Pasó
una hora hablando por teléfono con la ciudad de Méjico. Y luego se encontró con

Kabakov en la oficina del FBI en Manhattan.
—¿Averiguó algo sobre el griego?
—Todavía no —respondió Kabakov—. Moshevsky sigue investigando en los
bares. ¿Qué pasa con Sapp?
—La Agencia no tiene ningún prontuario sobre Jerry Sapp —dijo Corley—. Sea
quien sea, está limpio bajo ese nombre. No figura tampoco en los registros de los
guardacostas. Sus archivos no son tan minuciosos como para darnos los detalles que
precisamos. La pintura servirá para compararla, pero no para localizar el origen. No
es pintura de barcos. Es una marca comercial de un semiesmalte aplicado sobre una
gruesa mano de pintura de fondo, que se puede comprar en cualquier parte.
—Dígame qué sabe sobre las drogas.
—A eso voy. Esto es lo que averigüé. ¿Leyó por casualidad lo del caso Krapf-
Mendoza en Chihuahua? Bueno, yo tampoco conocía los detalles. Desde 1970 a 1973
entraron ciento quince libras de heroína a este país. Dirigidas a Boston utilizando un
sistema muy ingenioso. Por cada embarque inventaban un pretexto para contratar un
ciudadano norteamericano para que viajara a Méjico. A veces era un hombre, otras
una mujer, pero siempre un solitario sin parientes cercanos. El candidato utilizaba un
visado turístico y a los pocos días moría. El cuerpo era embarcado de regreso a su
país, con el vientre lleno de heroína. Tenían una empresa fúnebre en este lado. A
propósito, veo que el pelo le está creciendo rápidamente.
—Prosiga, prosiga.
—Sacamos dos cosas en limpio. El hombre de Boston, que es el que tenía el
dinero, sigue gozando de buena reputación entre ellos. Coopera con nosotros porque
está tratando de evitar cuarenta años de cárcel. Las autoridades mejicanas dejaron a
un hombre en la calle en Cozumel. Mejor no tratar de averiguar qué era lo que estaba
tratando de evitar.
—De modo que si nuestro hombre hace correr la voz por el ambiente de que está
buscando a alguien de confianza que tenga una lancha para sacar la droga de
Cozumel y meterla en Texas, no va a llamar la atención de nadie porque el viejo
método fue interrumpido —dijo Kabakov. Y si Sapp llama a nuestro hombre, puede
dar referencias de Méjico y Boston.
—Sí. Este Sapp va a verificarlo antes de salir a la luz. Van a ser necesarios varios
intermediarios inclusive para hacerle llegar la noticia. Eso es lo que me preocupa. Si
lo encontramos no tendremos prácticamente nada contra él. Podríamos arrestarlo
inventando una conspiración para la que habría utilizado su lancha, pero eso tomaría
mucho tiempo. No tenemos nada con qué amenazarlo.
Ya lo creo que sí, pensó Kabakov para sus adentros.
Corley pidió permiso a mediodía al Tribunal de Justicia de Newark para intervenir los

dos teléfonos del bar y grill de Sweeney en Asbury Park. La petición fue rechazada a
las cuatro de la tarde. Corley no tenía ninguna prueba de alguna irregularidad en el
Sweeney's y según el magistrado actuaba bajo acusaciones anónimas de poca
importancia. El magistrado dijo que lo sentía mucho.
Un furgón azul entró a las diez de la mañana del día siguiente al estacionamiento
adyacente al restaurante Sweeney's. Una señora mayor estaba a cargo del volante. El
aparcamiento estaba lleno y prosiguió la marcha buscando un sitio. Un hombre
dormitaba en un coche estacionado junto al poste telefónico a treinta metros del
fondo del Sweeney's Bar.
—Por el amor de Dios, se ha quedado dormido —dijo la señora mayor hablando
aparentemente con su regazo.
El hombre dormido despertó cuando la radio comenzó a chillar sonoramente. Se
retiró con su coche de donde estaba estacionado, con cara de culpable. El furgón dio
marcha atrás y se situó en el espacio vacío. Unos pocos compradores empujaban sus
carritos por las vías de acceso. El hombre que había dejado el lugar vacío se bajó del
coche.
—Me parece que está en llanta, señora.
—¿Ah, sí?
El hombre se dirigió a la parte de atrás del furgón, bien cerca del poste. Por el
poste de madera bajaban dos delgados alambres marrones que iban de la línea
telefónica al suelo y terminaban en una toma doble. El hombre enchufó la toma en un
hueco del guardabarro del furgón.
—No, está baja nada más. Puede seguir adelante si quiere —manifestó antes de
irse con su coche.
Kabakov estaba recostado en la parte de atrás del furgón con las manos bajo la
cabeza. Tenía puestos unos auriculares y estaba fumando un cigarro.
—No es necesario que los tenga puestos todo el tiempo —dijo el joven
prematuramente calvo que estaba manipulando el minúsculo conmutador—. Dije que
no necesita tenerlos puestos todo el tiempo. Cuando suene o cuando hagan un
llamada desde aquí, se encenderá la luz y oirá el timbre. ¿Quiere tomar un poco de
café? Aquí tiene —Se inclinó sobre la división que separaba la parte de adelante del
furgón de la de atrás—. ¿Quieres café, mamá?
—No —respondió una voz desde el asiento de adelante—. Y deja los bizcochos
en la bolsa. Sabes que te dan gases.
La madre de Bernie Biner se había cambiado del asiento del conductor al del
acompañante. Estaba tejiendo un suéter. En su calidad de madre de uno de los
mejores expertos free-lance en teléfonos, le correspondía conducir el coche, aparentar
un aire inocente y estar atenta a la policía.
—Me cobra once dólares con cuarenta la hora y me controla lo que como —le

dijo Biner a Kabakov.
Sonó el timbre. Los ágiles dedos de Bernie pusieron en marcha el grabador.
Kabakov y él se colocaron los auriculares. Ambos oyeron sonar el teléfono en el bar.
—Hola. Sweeney's.
—¿Freddy? —Una voz de mujer—. Escucha querido, me va a ser imposible ir
hoy.
—Déjate de bromas, France, qué es esto, ¿dos veces en dos semanas?
—Lo siento Freddy, pero no te imaginas los retortijones que tengo.
—¿Todas las semanas te sucede lo mismo? Será mejor que vayas al médico. ¿Qué
pasa con Arlene?
—Ya la llamé, pero no está en su casa.
—Bueno, mejor será que consigas otra, porque no puedo atender las mesas y el
bar al mismo tiempo.
—Haré lo posible, Freddy.
Oyeron al barman colgar el receptor y una risa de mujer antes de que se
interrumpiera la comunicación del otro extremo. Kabakov formó un anillo de humo y
se dijo para sus adentros que debía ser paciente. El soplón de Corley había dejado un
mensaje urgente para Sapp media hora antes, justo cuando abrió Sweeney's. El sujeto
le había dado cincuenta dólares al barman para que acelerara el trámite. Era un recado
simple en el que le informaba que había posibilidades de un buen negocio y
pidiéndole a Sapp que llamara a un determinado número de Manhattan para discutir
el asunto o pedir informes. El número sería dado exclusivamente a Sapp. Si éste
llamaba, Corley trataría de engañarlo para combinar una cita. Kabakov no parecía
satisfecho. Y por ese motivo había contratado a Biner, que recibía ya una paga
semanal para comprobar que los micrófonos de la embajada israelí no estuvieran
intervenidos. Kabakov se abstuvo de consultar a Corley sobre el asunto.
Una luz en el tablero de Biner indicó que alguien había decidido utilizar el
segundo teléfono. Oyeron por los auriculares que marcaba diez números. Luego se
oyó un teléfono que llamaba. Pero nadie respondía.
Bernie Biner hizo retroceder la cinta del grabado para oír lo marcado y la hizo
funcionar nuevamente a velocidad muy lenta, contando los clicks. —Tres, cero,
cinco. Esa es la característica de Florida. Ahora viene el número. Ocho-cuatro-cuatro-
seis-cero-seis-nueve. Un segundo —Inspeccionó una gruesa carpeta de números—.
Queda por los alrededores de Palm Beach.
Pasó media hora antes de que el tablero del furgón registrara otra llamada hecha
desde el bar. Diez números otra vez.
—Glamareef Lounge.
—Sí, estoy buscando al señor Sapp. Dijo que podría dejarle un mensaje en ese
número si fuera necesario.

—¿Quién lo llama?
—Freddy Hodges de Sweeney"s. El señor Sapp sabe quien soy.
—Muy bien. ¿Qué es lo que quiere?
—Que me llame.
—No sé si podré encontrarlo. ¿Dijo usted Freddy Hodges?
—En efecto. El sabe el número. Dígale que es importante. Un negocio.
—Este, mire, creo que volverá alrededor de las cinco o seis. A veces da una
vuelta por aquí. Se lo diré si lo veo.
—Dígale que es importante. Que llamó Freddy Hodges.
—Sí, sí, no se preocupe. Se lo diré. —Se oyó un click.
Bernie Biner llamó al servicio de informaciones de West Palm Beach donde le
confirmaron que el número era en efecto del Glamareef Lounge.
La ceniza del cigarro de Kabakov medía tres centímetros de largo. Estaba
entusiasmado. Había supuesto que Sapp utilizaría un intermediario para su llamada,
alguien que no conociera su identidad, pero al que podría llamar bajo un nombre
supuesto para transmitirle mensajes. Pero resultó ser en cambio un simple mensaje
dejado en un bar. No sería necesario ya realizar una complicada maniobra para
combinar una cita con Sapp. Podría encontrarlo en el bar.
—Bernie quiero que vigiles el teléfono hasta que Sapp llame a Sweeney. Cuando
eso suceda, me avisas inmediatamente de tener la seguridad de que es él.
—¿Dónde lo encontraré?
—En Florida. Te daré un número cuando llegue allí —Kabakov miró su reloj.
Pensaba llegar al Glamareef a las cinco de la tarde. Le quedaban seis horas.
El Glamareef es un edificio grisáceo situado en West Palm Beach sobre una base
arenosa. Como muchos otros bares del Sur, construidos después de popularizarse el
aire acondicionado, no tiene ventanas. Originalmente era un bar llamado Shangala
que tenía una mesa de billar y un fonógrafo mecánico y provisto de un ruidoso equipo
de aire acondicionado y un bloque de hielo en el lavabo. En la actualidad su
concurrencia era más sofisticada. Sus reservados tapizados en cuero y su oscuro bar
atraían gente de dos mundos diferentes: los gigolós y los adinerados dueños de
lujosos barcos con veleidades bohemias. El Glamareef, originalmente el Shangala,
era un buen sitio para buscar mujeres jóvenes con problemas conyugales. Era el lugar
indicado para que una mujer mayor y opulenta encontrara un candidato que nunca
había hecho el amor entre sábanas de seda.
Kabakov estaba sentado en el extremo del bar bebiendo una cerveza. Alquiló un
coche en el aeropuerto en compañía de Moshevsky y su apresurada inspección de los
cuatro fondeaderos más próximos resultó algo descorazonante. Había una enorme
flota de barcos en West Palm Beach, la mayoría lanchas de pesca. Tendrían que

encontrar primero al hombre y luego el barco.
Había estado esperando casi una hora cuando entró al local un hombre fornido
que frisaba los cuarenta años. Kabakov pidió otra cerveza y solicitó cambio. Estudió
al recién llegado en el frente cubierto de espejos de la máquina expendedora de
cigarrillos. Era de altura mediana, estaba muy bronceado y podía advertirse una
fuerte musculatura debajo de su chaqueta. El barman le sirvió una copa y le entregó
una nota.
El hombre fornido terminó su copa en unos pocos y largos tragos y se dirigió a la
cabina telefónica situada en un rincón del bar. Kabakov jugueteaba con su servilleta.
Podía ver moverse los labios del hombre dentro de la cabina.
El teléfono del bar sonó dos veces antes de que el barman contestara. Cubrió el
auricular con la mano y preguntó:
—¿Se encuentra aquí Shirley Tatum? —Miró a su alrededor y respondió—: Lo
siento pero no —y colgó el auricular.
Era Moshevsky que llamaba al bar desde un teléfono público de la calle,
transmitiendo la señal de Bernie Biner en Asbury Park. El hombre que estaba en la
cabina telefónica estaba hablando con Sweeney's Bar en Asbury Park y Bernie
escuchaba la conversación. Era Jerry Sapp.
Kabakov introdujo una moneda en el teléfono público de la calle media hora antes
de que oscureciera. Marcó el número de Rachel.
—Hola. No me esperes a cenar. Rachel. Estoy en Florida.
—Encontraste la lancha.
—Sí. Encontré primero a Sapp y luego lo seguí hasta donde está fondeada. Pero
no la he revisado todavía. Ni he hablado tampoco con él. Escucha atentamente,
quiero que llames a Corley mañana. Dile que Sapp y la lancha están en el fondeadero
Clear Springs en West Palm Beach. ¿Entendiste? La lancha está pintada ahora de
verde. Su matrícula es FL 4040 AL. No lo llames antes de las diez de la mañana.
—Piensas subir a bordo esta noche y si mañana estás vivo me llamarás para
decirme que has cambiado de idea respecto de Corley, ¿no es así?
—Correcto. —Hubo un largo silencio. Kabakov tenía que interrumpirlo—: Es un
fondeadero privado y muy exclusivo. Lucky Luciano guardaba aquí una lancha años
atrás. Como así también otros famosos delincuentes. Eso me lo contó el hombre que
vende carnada. Tuve que comprarle un balde de camarones para poder averiguarlo.
—¿Por qué no lo revisas con Corley y una autorización judicial?
—No admiten judíos.
—Moshevsky te acompañará, ¿verdad?
—Por supuesto. Estará junto a mí.
—¿David?
—Sí.

—Te quiero, hasta cierto punto.
—Gracias, Rachel. —Colgó el auricular.
No le dijo que el fondeadero quedaba completamente aislado, que el lado que
daba a tierra estaba rodeado por un cerco contra huracanes de tres metros de alto,
iluminado de punta a punta. Ni que dos hombres grandotes armados con revólveres
custodiaban la entrada y patrullaban los muelles.
Kabakov anduvo medio kilómetro por ese camino sinuoso en medio de
matorrales, haciendo saltar la barca que había alquilado y que arrastraba detrás de su
coche en un pequeño acoplado. Estacionó el coche en un matorral espeso y trepó una
pequeña loma donde lo esperaba Moshevsky con dos pares de prismáticos.
Está todavía a bordo —dijo Moshevsky—. Esta maldita arena está llena de
pulgas.
Kabakov inspeccionó con los prismáticos los tres largos muelles que se
adentraban en el Lake Worth. Un guarda caminaba lentamente en el espigón más
apartado con el sombrero echado hacia atrás de la cabeza. El fondeadero tenía un
aspecto siniestro y poco correcto. Kabakov podía imaginarse lo que ocurriría si
alguien presentaba en el portón de entrada una orden del juez para revisar el lugar.
Sonaría arrojada por la borda. Debía existir una pista en la lancha de Sapp. O algo en
su cabeza que pudiera guiarlo hasta los árabes.
—Va a salir —dijo Moshevsky.
Kabakov apuntó sus prismáticos a la gran lancha verde amarrada por la popa al
muelle del medio, paralela a las otras. Sapp salió por la puerta de proa y la cerró con
llave. Estaba vestido con traje de etiqueta. Caminó hacia la popa, saltó a una barca, se
separó considerablemente de su barco hasta un espacio vacío y subió entonces al
muelle.
—¿Por qué no habrá caminado por la lancha y saltado directamente al muelle? —
musitó Moshevsky bajando los prismáticos y restregándose los ojos.
—Porque la lancha tiene una alarma —respondió Kabakov hastiado—.
Busquemos nuestro bote.
Kabakov nadó lentamente bajo el muelle oscuro, tanteando hacia adelante para no
chocar contra los pilotes. Telarañas que colgaban de los tablones de madera se
enganchaban en su cara y a juzgar por el olor, debía haber un pescado muerto por las
cercanías. Se detuvo abrazándose a un pilote que no podía ver, sujetándose con los
pies al poste cubierto de algas debajo de la superficie del agua. Una débil luz se
filtraba por los bordes del largo muelle, y podía advertir las siluetas de las lanchas
amarradas desde la proa contra el malecón.
Había contado siete barcos del lado derecho. Le faltaba pasar seis. La parte
inferior del muelle, a menos de medio metro de su cabeza, estaba erizada de clavos
que sujetaban los tablones. Su cuero cabelludo sufriría bastante si llegaba a

sorprenderlo la marea alta. Una araña corrió por su cuello y se sumergió para
ahogarla. El agua tenía gusto al combustible utilizado por las lanchas.
Kabakov oyó una risa de mujer y ruido a hielo. Corrió la bolsa con su equipo más
hacia su espalda y siguió nadando. Debía ser éste. Dio la vuelta alrededor de un cable
oxidado y se detuvo justo en el borde del muelle, junto a la popa del barco que se
alzaba en la oscuridad.
El aire no era tan viciado allí y respiró profundamente mientras miró la hora en el
dial luminoso de su reloj. Habían pasado quince minutos desde que Moshevsky guió
la barca hasta el extremo más alejado de la caleta y él se dejó caer al agua. Esperaba
que Sapp se demorara un rato comiendo el postre.
Estaba seguro de que tenía un dispositivo de alarma. Quizás un felpudo sensible
al peso en la escotilla abierta en la popa o quizás algo más sofisticado. Kabakov nadó
junto a la popa hasta encontrar el cable que venía de tierra llevando ciento diez
voltios a la lancha. Desconectó la unión del cable en la popa. Si la alarma funcionaba
con corriente de tierra, había quedado inutilizada. Oyó pasos y se escondió
nuevamente debajo del muelle. Las pisadas pasaron de largo por encima de su
cabeza, sobre la que cayó un poco de arena.
Decidió que de haber colocado él un sistema de alarma, sería independiente de la
corriente suministrada desde tierra. No entraría por la popa. Entraría por el mismo
lugar por donde había salido Sapp.
Nadó a lo largo del casco hasta llegar a la proa sobresaliente. Dos cables flojos,
por si cambiaba la marea, partían desde la proa hasta dos postes a ambos lados del
muelle. Kabakov se izó por uno de ellos hasta asirse a uno de los candeleros que
sujetaban la baranda de proa. Podía ver lo que ocurría en la cabina de la lancha
amarrada al lado. Un hombre y una mujer estaban sentados en un diván. Distinguía la
parte de atrás de sus cabezas. Estaban besuqueándose. La cabeza de la mujer
desapareció. Kabakov subió a la cubierta de proa y se recostó contra el parabrisas, la
cabina lo hacía invisible desde el muelle. El parabrisas estaba cerrado. Aquí estaba la
escotilla.
Con la ayuda de un destornillador sacó la gruesa ventanilla de plástico situada en
el medio. El agujero era lo suficientemente grande como para poder pasar el brazo.
Metió la mano adentro, hizo girar el pasador y tanteó los bordes de la escotilla hasta
encontrar el contacto para el dispositivo de alarma para ladrones. Imaginaba la
situación de los cables mientras sus manos tanteaban el techo acolchado. El
interruptor situado en el reborde que impedía la entrada del agua, estaba corrido y
sujeto por un imán. «Saca el imán y coloca nuevamente en su lugar el interruptor. ¡No
lo dejes caer! Abre suavemente la escotilla. Que no suene, que no suene, que no...
suene».
Se dejó caer en la oscura cabina de proa y cerró la escotilla colocando

nuevamente el imán y la ventanilla.
Kabakov se sentía contento. Había desaparecido en parte la depresión que tuvo
desde el desastre ocurrido en la casa de Muzi. Encontró con la linterna la caja de la
alarma y desconectó las pilas. Sapp había realizado un cuidadoso trabajo. Un
cronómetro le permitía salir sin hacer funcionar la alarma, un interruptor imantado
colocado contra el barco le permitía volver a entrar.
Kabakov podía moverse ahora con tranquilidad. Revisó rápidamente la cabina de
proa y no descubrió nada anormal, salvo una onza de cocaína y una cucharita especial
para poder aspirarla.
Apagó la linterna y abrió la escotilla que conducía a la cabina principal. Las luces
de los muelles que entraban por los ojos de buey la iluminaban débilmente. De
repente Kabakov sacó su Parabellum, le quitó el seguro y apoyó los dedos sobre el
gatillo listo para disparar.
Algo se movía en la cabina. Lo vio otra vez, un movimiento pequeño y repetido,
y otra vez al proyectar una sombra oscura contra el ojo de buey. Kabakov se apoyó
contra la escalerilla para ver bien la silueta contra la luz. Sus labios dibujaron una
sonrisa. Era una pequeña sorpresa instalada por Sapp para el intruso que entrara a la
cabina desde el muelle. Un nuevo y caro modelo de antena electrónica. Barría
constantemente la cabina de mando, lista para hacer sonar la alarma. Kabakov se
acercó por detrás del dispositivo y desconectó el interruptor.
Registró la lancha durante una hora. Encontró un rifle automático belga FN y un
revólver en un compartimiento disimulado junto al timón. Pero no había nada que
probara que Sapp o su barco habían estado complicados en el traslado del explosivo
plástico.
En el cajón de cartas marinas encontró lo que buscaba. Pero un golpe contra la
proa lo interrumpió en su trabajo. La barca. Sapp regresaba. Kabakov se metió en la
cabina de proa y se deslizó en la punta más estrecha y saliente.
Se abrió la escotilla situada sobre su cabeza. Aparecieron primero unos pies
seguidos por un par de piernas. Sapp tenía todavía la cabeza fuera de la escotilla
cuando Kabakov le aplicó una patada en el diafragma.
Recobró el conocimiento y se encontró acostado en una de las camas, atado de
pies y manos y con una media dentro de la boca. Una luz amarillenta y un fuerte olor
a kerosene provenían de una lámpara colgada del techo. Kabakov estaba sentado en
la otra cama fumando un cigarro y limpiándose las uñas con el punzón para hielo.
—Buenas noches, señor Sapp. ¿Se le pasó el mareo o quiere que le eche un poco
de agua? ¿Está bien? El doce de noviembre cargó una gran cantidad de plástico
explosivo de un carguero en las proximidades de la costa de Nueva Jersey. Quiero
saber quién estaba con usted y dónde está ahora el plástico. No tengo ningún otro
interés en su persona. No le pasará nada si me lo dice. De lo contrario lo dejaré peor

que muerto. Quedará ciego, mudo y mutilado. ¿Tendré que lastimarlo ahora para
demostrarle que hablo en serio? No lo creo. Le quitaré la media de la boca. Si grita le
daré un motivo para que grite de veras. ¿Me comprende?
Sapp asintió. Escupió una hilacha y preguntó:
—¿Quién demonios es usted?
—Eso no le importa. Hábleme del plástico.
—No sé nada. No tiene nada con qué acusarme.
—No piense en términos legales, señor Sapp. La ley no lo protege de mí. Las
personas para las que trabajo no están relacionadas con el hampa, de modo que no
necesita protegerlas.
Sapp no dijo nada.
—El FBI lo está buscando por contrabando. Muy pronto agregarán asesinato en
masa a la acusación. Era una cantidad muy grande de plástico, Sapp. Muchas
personas morirán a menos que me diga dónde está. Míreme cuando le hablo.
—Déjese de joder.
Kabakov se levantó y metió nuevamente la media dentro de la boca de Sapp. Lo
agarró del pelo y apoyó la cabeza contra la mampara de madera. La punta del punzón
de hielo estaba apoyada ligeramente en el ángulo del ojo de Sapp. Un rugido salió del
pecho de Kabakov al retirar el punzón y golpear a Sapp en el oído contra la mampara.
El color había desaparecido de la cara de Sapp y un olor feo se desparramó por la
cabina.
—Es necesario que me mire cuando le hablo —dijo Kabakov—. ¿Está dispuesto a
cooperar? Pestañee si es afirmativo. De lo contrario morirá.
Sapp pestañeó y Kabakov le quitó la media de la boca.
—Yo no fui. No sabía que se trataba de plástico.
Kabakov pensó que posiblemente decía la verdad. Sapp era más bajo que el
hombre descrito por el primer oficial del Leticia.
—Pero su lancha fue.
—Sí. No sé quién la llevó. ¡No! De veras no lo sé. Mire, mi negocio consiste en
no saber. No quería saberlo tampoco.
—¿Cómo establecieron contacto con usted?
—Me llamó un hombre la última semana de octubre. Quería que la lancha
estuviera preparada y lista para zarpar durante la semana del 8 de noviembre. No dijo
quién era y no se lo pregunté —Sapp hizo una mueca de dolor—. Hizo unas cuantas
averiguaciones sobre la lancha, pero no demasiadas. Algunas preguntas sobre los
motores y si estaba equipada con modernos equipos electrónicos.
—¿Modernos equipos electrónicos?
—Sí, le dije que el loran estaba afuera... por el amor de Dios, sáqueme esta cosa
del oído.

—Muy bien. Pero se lo meteré en el otro si lo sorprendo mintiendo. ¿Este hombre
conocía ya la lancha?
—¡Ouch! —Sapp movió la cabeza hacia uno y otro lado rotando los ojos como si
pudiera ver su oído—. Supongo que la conocía, daba la impresión por lo menos.
Debía pagar mil dólares como seña para alquilarla. Recibí esa suma por correo en el
bar de Sweeney's dos días después.
—¿Guardó el sobre?
—No, era un sobre común con matasellos de la ciudad de Nueva York.
—Lo llamó nuevamente.
—En efecto, alrededor del 10 de noviembre. Quería utilizar el barco el día 12, un
martes. Esa noche depositaron el dinero en el Sweeney's.
—¿Cuánto?
—Dos mil por la lancha, sesenta y cinco mil como depósito. En efectivo.
—¿Cómo se lo entregaron?
—Un taxi lo trajo dentro de una canasta de picnic. Encima de todo había comida.
Pocos minutos después sonó nuevamente el teléfono. Era el tipo. Le dije donde estaba
amarrada la lancha.
—¿No lo vio cuando la sacaba ni cuando volvía?
—No. —Sapp describió el amarradero de Toms River.
Kabakov tenía la fotografía de Fasil y el identikit de la mujer metidos en un
guante dentro de su bolsa. Las sacó y se las mostró a Sapp, pero éste se limitó a
menear negativamente su cabeza.
—Si sigue pensando que salí con el barco, permítame decirle que tengo una
coartada para ese día. Un dentista de Asbury Park me arregló los dientes. Tengo su
recibo.
—Así lo supongo —replicó Kabakov—. ¿Hace cuánto tiempo que tiene esa
lancha?
—Bastante. Ocho años.
—¿Tuvo otros dueños?
—Yo la hice construir.
—¿Cómo se las arregló para devolver el depósito?
—Lo dejé en la misma canasta dentro del maletero de mi coche estacionado junto
a un supermercado y dejé la llave del maletero debajo de la alfombra. Alguien lo
sacó.
La carta de la costa de Nueva Jersey que había encontrado Kabakov en el cajón
de mapas de Sapp, tenía señalado el derrotero de la cita con una cuidadosa línea
negra, indicando la hora de salida y el horario de cada punto con otra marca. Estos
estaban marcados a lápiz con los rumbos indicados por dos radiogoniómetros. Con
una tercera variante por punto.

Kabakov cogió la carta marítima por los bordes y la colocó bajo la lámpara,
donde le resultaría visible a Sapp.
—¿Hizo usted las marcas de esta carta?
—No. No sabía que estaba en la lancha pues de lo contrario la habría destruido.
Kabakov sacó otra carta del cajón, una de Florida.
—¿Señaló usted el rumbo de ésta?
—Sí.
Comparó ambos mapas. La caligrafía de Sapp era diferente. Había utilizado
solamente dos rumbos por cada punto indicado o por el radiogoniómetro. Las horas
de Sapp estaban escritas con el huso horario del Este. La hora de la cita con el Leticia
señalada en la carta de Nueva Jersey era dos uno uno cinco. Esto intrigaba a
Kabakov. Sabía que la lancha de los guardacostas había avistado a la lancha junto al
carguero a las 17, hora del Este. La lancha debería haberse demorado unos minutos
en cargar el plástico de modo que la cita debió haberse realizado a las 16,15 ó 16,30.
Sin embargo en el mapa figuraba marcada cinco horas después. ¿Por qué? La hora de
partida de Toms River y el horario de la travesía estaban también marcadas cinco
horas después de lo que debían haber sido. No tenía sentido. Pero de repente
comprendió por qué. El hombre que buscaba Kabakov no había utilizado la hora del
Este sino la hora de Greenwich, la hora Zulu, el huso horario utilizado por los pilotos.
—¿Qué pilotos conoce? —le preguntó Kabakov—. Pilotos profesionales.
—Creo que no conozco ningún piloto profesional —respondió Sapp.
—Piense bien.
—Quizás un tipo de Jamaica que vuela para una línea comercial. Pero ha estado
encerrado allí desde que los agentes federales registraron el compartimiento de
equipajes. Es el único piloto profesional que conozco. Estoy seguro.
—No conoce ningún piloto, no sabe quién alquiló la lancha. Sabe muy pocas
cosas, señor Sapp.
—Qué quiere que le haga. No conozco otros pilotos. Mire, puede hacer lo que
quiera conmigo, como posiblemente lo hará pero seguiré sin saberlo.
Kabakov consideró durante un momento la posibilidad de torturar a Sapp. La idea
le resultaba repugnante pero estaba dispuesto a hacerlo si los resultados valían la
pena. Pero no. Sapp no era una primera figura en el complot. Amenazado con
persecución, temeroso de ser cómplice de una terrible catástrofe relacionada con los
explosivos, hubiera cooperado sin lugar a dudas. Trataría de recordar cualquier
detalle ínfimo que ayudaría a identificar al hombre que alquiló su lancha. Mejor sería
no lastimarlo mucho por el momento.
El próximo paso consistiría en un exhaustivo interrogatorio de Sapp sobre sus
actividades y asociados y un minucioso análisis de la carta en el laboratorio. El FBI
estaba mejor equipado para realizar ambas cosas. Kabakov había venido de muy lejos

para muy poca cosa.
Llamó a Corley desde un teléfono público del muelle.
Sapp no había mentido a sabiendas, pero estaba equivocado al afirmar que no conocía
a ningún piloto profesional. Era un comprensible fallo de su memoria, ya que habían
transcurrido muchos años desde que vio por última vez a Michael Lander o que había
recordado el aterrador e irritante día en que se conocieron.
Sapp estaba realizando su periódica migración al Norte, cuando una madera
abolló las dos hélices de su lancha en las afueras de Manasquan, Nueva Jersey,
obligándolo a detenerse. Sapp era fuerte y hábil, pero no podía cambiar una hélice
abollada en medio del océano y con mar gruesa. El barco navegaba a la deriva
acercándose lentamente a la costa, arrastrando el ancla, impulsado por un empecinado
viento que lo empujaba hacia tierra. No podía solicitar la ayuda de los guardacostas
porque olfatearían el mismo olor que le hacía sentir náuseas al bajar para buscar el
ancla de mar, el olor a cueros de cocodrilo comprados en el mercado negro a un
cazador furtivo de Florida en cinco mil quinientos dólares, para ser revendidos en
Nueva York. Cuando Sapp subió a la cubierta vio que se acercaba otra lancha.
Michael Lander navegaba con su familia en un pequeño y cuidado crucero, le tiró
un cabo a Sapp y lo remolcó hasta una bahía protegida de la marejada. Sapp no quería
quedarse allí con un barco averiado cargado con material de contrabando y le pidió a
Lander que lo ayudara. Se pusieron máscaras para bucear y patas de rana y trabajaron
debajo del barco. Sus esfuerzos combinados fueron suficientes para desatascar una de
las hélices y arreglar la otra. Sapp estaba en condiciones de emprender el regreso.
—Disculpe el olor —le dijo algo incómodo cuando se sentaron a descansar en la
popa. Era evidente que Lander había visto los cueros ya que había bajado durante la
reparación de la lancha.
—No es asunto mío —respondió Lander.
El incidente fue el comienzo de una amistad que terminó cuando Lander regresó
por segunda vez a Vietnam. La relación de Sapp con Margaret continuó, empero,
durante varios meses más. En las raras oportunidades en que pensaba en los Lander,
Sapp recordaba más vividamente a la mujer que al piloto.

17
El presidente le informó al jefe de personal el 1.° de diciembre que asistiría al partido
en Nueva Orleans así jugaran o no los Washington Redskins.
—Maldición —dijo Earl Biggs, agente especial a cargo del Servicio Secreto de la
Casa Blanca. Dijo estas palabras en voz baja y a solas. No fue una sorpresa, ya que el
presidente había dejado entrever previamente sus intenciones de asistir al encuentro
deportivo, pero Biggs esperaba que el viaje sería anulado en el último momento.
No sé para qué demonios alenté tantas esperanzas, se dijo Biggs para sus
adentros. La luna de miel del Hombre con el país había terminado y su popularidad
estaba disminuyendo ligeramente, pero no quería perderse la ovación que recibiría en
el Lejano Sur, ante los ojos de miles de espectadores.
Biggs marcó el número del departamento de Investigaciones Defensivas del
Servicio Secreto.
—12 de enero. Nueva Orleans —dijo—. Pónganse a trabajar.
El departamento de Investigaciones Defensivas tenía tres categorías diferentes de
archivos. El más grande contenía cuanta amenaza había recibido el presidente por
teléfono, correo o de viva voz, durante los últimos cuarenta años. Las personas que lo
han amenazado repetidas veces o que son consideradas potencialmente peligrosas
figuran en un «archivo activo».
Los archivos activos son revisados cada seis meses. En ellos se registran todo
cambio de domicilio, trabajo y viajes al exterior. En ese momento figuraban
ochocientos cuarenta nombres en el archivo activo.
De éstos, los trescientos veinticinco considerados más peligrosos figuran además
en un archivo con índice geográfico titulado «archivo de viajes». Las personas
incluidas en él son vigiladas antes de cada viaje presidencial.
Teniendo aún cuarenta y tres días por delante, los empleados del departamento de
Investigaciones Defensivas y los agentes activos tenían tiempo de sobra para realizar
investigaciones en Nueva Orleans.
Lee Harvey Oswald no figuró nunca dentro del archivo de viajes del Servicio
Secreto. Como así tampoco Michael Lander.
Tres agentes del Servicio Secreto asignados a la Casa Blanca salieron el 3 de

diciembre rumbo a Nueva Orleans para hacerse cargo de los arreglos concernientes a
la seguridad del presidente. Cuarenta días de anticipación y un equipo de tres
hombres habían sido el procedimiento habitual desde 1963. Jack Renfro, jefe de la
delegación, envió el 7 de diciembre un informe preliminar a Earl Biggs, asignado a la
Casa Blanca.

A Renfro no le gustaba el estadio de Tulane. Siempre que el presidente hacía
apariciones en público, Renfro sentía que se le ponía la piel de gallina por el peligro
que corría. El estadio, cuna de la Green Wave de Tulane, del Sugar Bowl Classic, y
de los New Orleans Saints, es el más grande estadio de acero del mundo entero. Es de
color gris herrumbre y marrón y la zona de abajo de las tribunas es una selva de vigas
y tablones, un infierno para revisar. Renfro y los otros dos hombres del Servicio
Secreto pasaron dos días registrando todo el estadio. Cuando Renfro salió al campo
de juego, sintió que cada uno de los 80.985 asientos constituía una amenaza. La
cabina de cristal para VIP situada en lo alto de la parte Oeste del estadio, al final del
área reservada para los periodistas era inútil. Sabía que el presidente se negaría a
utilizarla, aun en caso de mal tiempo. Nadie podría verlo allí dentro. Utilizaría el
palco para VIP, situado frente de la línea de las cincuenta yardas, en la tribuna Oeste.
Renfro pasó varias horas sentado en el palco. Destacó a un miembro de la policía de
Nueva Orleans allí, durante todo un día, mientras él y los otros dos agentes revisaban
las líneas de visión desde diferentes situaciones en las tribunas. Inspeccionó
personalmente la flor y nata del departamento de Acontecimientos Especiales de la
policía de Nueva Orleans integrada por los oficiales que serían destinados al estadio.
Inspeccionó los accesos desde el aeropuerto internacional de Nueva Orleans vía
nacional 61, estatal 3046, y la nacional 90 y una combinación de la interestatal 10 y
la sección de la avenida Clairbone de la nacional 90. Todos los caminos parecían
interminables, considerando especialmente la terrible congestión de tráfico que se
produciría en la zona del estadio.
El primer estudio enviado por Renfro al agente especial Biggs de la Casa Blanca
decía lo siguiente:
Sugerimos que haga hincapié valiéndose de los más violentos términos en que el
presidente se traslade en helicóptero del aeropuerto internacional de Nueva Orleans al
estadio, de acuerdo al siguiente procedimiento:
Una escolta de motociclistas esperará en el aeropuerto pero será utilizada por

integrantes de la comitiva.
No se marcará en el estadio el lugar para que descienda la máquina hasta que el

helicóptero presidencial haya salido del aeropuerto internacional de Nueva Orleans.
En ese instante se desplegará un indicador portátil de lona en el extremo Sur del
campo de juego en la pista exterior del ángulo Noroeste del estadio (ver A-l en el
diagrama adjunto). La pista no tiene cables suspendidos y proporciona una
conveniente zona de aterrizaje dentro del campo pero tiene tres altos postes de luz a
cada lado. Estos postes no figuran en la seccional de Nueva Orleans y en la carta de
la zona terminal de la VFR (Visual Flight Rules). Su presencia debe serle advertida al
piloto.

Hay cien pasos desde el lugar de aterrizaje a la puerta 19 (Adjunto fotografía A-2).
Solicité se retirara el feo cubo de basura situado junto a la pared del estadio. Sugiero
que los agentes destacados en el lugar del aterrizaje vigilen los arbustos en el margen
del estadio a las cero menos un minuto.
La zona de aterrizaje puede ser cubierta desde el último piso interior de cinco
casas de Audubon Boulevard. Son los números 49, 55, 65, 71 y 73. Una inspección
previa demostró que estaban ocupados por ciudadanos que no constituían ninguna
amenaza. No obstante, deberían vigilarse los techos y ventanas en el momento de la
llegada del presidente.
Si llegara a quedar mucha gente agolpada frente a la ventanilla expendedora de
entradas de la puerta 19, en el momento del arribo del primer mandatario, podrían
utilizarse la puerta 18 y la taquilla 18A, pero se las considera menos convenientes ya
que requerirían una breve caminata por debajo de las tribunas.
Desde la puerta 19 el presidente estaría expuesto a la zona debajo de las tribunas
por setenta y cinco pasos antes de llegar a la línea de límite de la cancha a la altura de
la línea del arco.
El presidente utilizará el palco 40, un palco doble situado frente a la línea de las
cincuenta yardas. (Ver A-3 en el diagrama adjunto). Advierta que las barandas
permiten el acceso desde adelante y atrás. Advierta también que la parte posterior del
palco está sobreelevada quince centímetros por un escalón. Agentes de elevada
estatura sentados detrás del presidente en el palco cuarenta le brindarían satisfactoria
protección desde atrás. Los palcos destinados al Servicio Secreto serán los 14 y 13 en
frente del palco del presidente a su derecha e izquierda. Por lo menos un agente debe
ser destinado a los palcos 71, 70, 69 y 68 al fondo.
La baranda del palco 40 es un tubo de hierro. Los extremos tienen un casquete.
Deberían quitarse los casquetes y examinarse el interior de los tubos inmediatamente
antes de la llegada del presidente.
El palco está provisto de un teléfono. Sugiero ciertos detalles al Cuerpo de
Señales (Nota adjunta aparte). En el diagrama A-4, vista del estadio desde lo alto y el
plano de butacas, están señaladas las situaciones individuales de los agentes y sus
zonas de vigilancia.
La frecuencia de nuestra radio es clara.
Detalles sobre la salida son sujetos a modificaciones dependiendo del estudio que
hagamos del partido jugado por el Sugar Bowl el 31 de diciembre.
Jack Renfro era un hombre minucioso y consciente, un gran experto en su trabajo.

Había estudiado el estadio palmo a palmo y había memorizado cada detalle. Pero
cuando catalogó sus peligros no se le ocurrió nunca mirar al cielo.

18
Lander terminó la bomba dos días después de Navidad. Su suave cubierta de color
azul oscuro con la brillante insignia de la National Broadcasting System, reflejaba la
fuerte luz del garaje mientras reposaba sobre la canastilla en que debía ser
transportada. Las grapas que la sujetarían a la canastilla del dirigible colgaban del
borde superior como manos abiertas y las conexiones eléctricas y la mecha posterior
estaban enroscadas y sujetas con cintas adhesivas encima de todo. Debajo de la
cubierta yacían los quinientos kilos de explosivo plástico, distribuidos en dos grandes
láminas de un exacto espesor, formando una curva bajo las capas de puntiagudos
dardos. Los detonadores estaban envueltos aparte, listos para ser colocados en su
lugar.
Lander estaba sentado mirando la enorme bomba. Podía ver el reflejo
distorsionado de su imagen en uno de sus costados. Pensó que le gustaría sentarse
sobre ella, enchufar los detonadores, y sujetar los alambres como riendas, conectarlos
a las pilas y cabalgar esa enorme bola de fuego hasta encontrarse con Dios. Faltaban
dieciséis días.
Hacía rato que sonaba el teléfono cuando se decidió a contestarlo. Dahlia llamaba
desde Nueva Orleans.
—Está lista —dijo Lander.
—Has hecho un magnífico trabajo, Michael. Ha sido un privilegio observarte.
—¿Conseguiste el garaje?
—Sí. Queda cerca del muelle de la calle Galvez. A veinte minutos del aeropuerto
de Lakefront en Nueva Orleans. Recorrí dos veces la carretera.
—¿Estás segura de que es lo suficientemente grande?
—Es bastante grande. Es una parte de un depósito separada del resto por una
pared. Compré los candados y ya los coloqué. ¿Puedo volver ahora a tu casa,
Michael?
—¿Estás satisfecha?
—Estoy satisfecha.
—¿Con el aeropuerto también?
—Sí. No tuve dificultad en entrar. Podré hacerlo conduciendo el camión cuando
llegue la ocasión.
—Vuelve a casa.
—Te veré esta noche.
Hizo un buen trabajo, pensó Lander cuando colgó el teléfono. Pero con todo
hubiera preferido hacer él los arreglos en Nueva Orleans. Pero no tuvo tiempo. Tenía
que volar todavía durante un desempate de la National Football Conference y el
Sugar Bowl de Nueva Orleans antes del Super Bowl. Tenía todo el tiempo ocupado.

El problema del transporte de la barquilla hasta Nueva Orleans le había
preocupado bastante y la solución que encontró no era la ideal. Había alquilado un
camión de dos toneladas y media, que estaba actualmente estacionado en el camino
de entrada a su casa, y había contratado dos chóferes profesionales para llevarlo a
Nueva Orleans. Saldrían mañana. Precintaría la puerta de atrás del camión y aun si
los chóferes lograban ver el aparato no tendrían la menor idea de lo que era.
Lander no se sentía tranquilo al tener que confiar la bomba en manos extrañas.
Pero no había más remedio. Ni Fasil ni Dahlia podían conducir el camión. Lander
estaba seguro de que las autoridades habían transmitido sus descripciones en el
Noroeste. El falsificado carnet de conductor internacional de Fasil no dejaría de
llamar la atención de la policía si llegaban a detenerlo. Dahlia sería demasiado
conspicua conduciendo un camión tan grande. Sería controlada en cada etapa.
Además Lander quería que estuviera junto a él.
Podría estar ahora a mi lado, pensó amargamente Lander, si hubiera podido
confiar en que Fasil cumpliría con la misión en Nueva Orleans. Pero no confiaba en
él desde el momento en que el árabe anunció que no estaría presente en el momento
del atentado. Lander apreció el desprecio en los ojos de Dahlia al mirar a Fasil. Se
suponía que Fasil estaba ocupándose de conseguir otros tipos que realizaran su
trabajo en el aeropuerto. Dahlia se había encargado de no dejar solos en la casa a
Fasil y Lander.
A Lander le faltaba comprar solamente una cosa de su lista: una lona engomada
para tapar la barquilla. Eran las cinco menos cuarto. La ferretería estaba abierta
todavía. Tenía justo el tiempo de comprarla.
Veinte minutos después, Margaret Feldman, ex Margaret Lander, detuvo su

camioneta junto al gran camión estacionado en el camino de entrada de la casa de
Lander. Se quedó sentada un momento mirando la casa.
Era la primera vez que la veía desde su divorcio y nuevo matrimonio. Margaret
sentía cierto resquemor por volver allí, pero no cabía duda de que la cunita y el coche
para bebés le pertenecían, los necesitaría dentro de pocos meses y estaba decidida a
llevárselos. Había llamado previamente para asegurarse de que Michael no estaba en
la casa. No quería verlo llorar por ella. Antes de su desequilibrio había sido un
hombre fuerte y orgulloso. Sentía todavía a su manera un gran cariño por la memoria
de ese hombre. Había tratado de olvidar su enfermizo comportamiento de los últimos
tiempos. Pero seguía soñando todavía con el gatito, y aún le parecía oír sus gritos en
sueños.
Antes de bajar del coche sacó la polvera, se miró automáticamente en el espejo,
se arregló un mechón de pelo rubio y cuidó de que sus dientes no estuvieran
manchados de carmín. Era parte de la rutina, tanto como cerrar la llave del contacto.

Esperaba no ensuciarse al transportar el cochecito y la cunita a la camioneta.
Realmente Roger podría haberla acompañado. Pero no le parecía bien ir a la casa de
Lander cuando éste estaba ausente.
Roger no había pensado siempre así, pensó fríamente. ¿Por qué había tratado de
pelear Michael? Bueno, de todos modos ya había pasado.
Se agachó en el camino de entrada cubierto por una fina capa de nieve y
descubrió que la cerradura del garaje había sido reemplazada por otra más fuerte.
Decidió entrar a la casa y abrir el garaje desde dentro. Su llave vieja funcionaba
todavía. Pensó ir directamente al garaje pero una vez dentro de la casa se despertó su
curiosidad.
Inspeccionó a su alrededor. Todavía estaba la vieja mancha en la alfombra frente
al televisor, resto de las innumerables veces que chorreaban los chicos sus gaseosas.
Nunca pudo limpiarla. Pero el salón estaba limpio igual que la cocina. Margaret había
esperado encontrarse con una hilera de latas de cerveza y numerosas bandejas con
restos de comidas. Se sentía un poco molesta por la limpieza de la casa.
Es común sentir una sensación de culpabilidad al quedarse solo en la casa de otra
persona, y particularmente si se trata de un familiar. Muchas cosas pueden
descubrirse en la forma en que una persona arregla sus pertenencias y más todavía si
se trata de cosas íntimas. Margaret subió al primer piso.
Sacó poco en limpio al entrar a su viejo dormitorio. Los zapatos de Lander
estaban ordenadamente guardados dentro del armario y los muebles habían sido
repasados. Se quedó mirando la cama y sonriendo para sus adentros. Roger se
enfadaría si supiera en lo que estaba pensando, y en lo que pensaba a veces aún
estando junto a él.
El baño. Dos cepillos de dientes. Una pequeña arruga apareció entre sus ojos. Un
gorro de baño. Cremas faciales, loción para el cuerpo, baño de espuma. Bueno,
bueno. Se alegró en ese momento de haber violado la intimidad de Lander. Se puso a
pensar qué aspecto tendría esa mujer. Quería ver el resto de sus pertenencias.
Inspeccionó el otro dormitorio y luego abrió la puerta del cuarto de juegos. Se
quedó boquiabierta contemplando la lámpara de alcohol, las colgaduras de las
paredes, los candelabros y la gran cama. Se acercó a la cama y tocó la almohada.
Seda. ¡Oh, la-la! —se dijo para sus adentros.
—Hola Margaret —dijo Lander.
Dio media vuelta dejando escapar un sonido entrecortado. Lander estaba parado
en el umbral con una mano sobre el picaporte y la otra en su bolsillo. Estaba pálido.
—Sólo estaba...
—Qué bien estás. —Era verdad. Estaba espléndida. La había visto anteriormente
en ese mismo cuarto en sus pensamientos. Llamándolo como Dahlia, tocándolo como
Dahlia. Lander sintió un vacío en su interior. Deseó que Dahlia estuviera allí. Miraba

a su antigua esposa tratando de ver a Dahlia, con una urgente necesidad de ver a
Dahlia. Pero vio a Margaret. Desparramaba vitalidad a su alrededor.
—Pareces estar muy bien, también, quiero decir que tienes muy buen semblante
también, Michael. Debo... debo confesar que no esperaba encontrarme con esto. —
Barrió el cuarto con su mano.
—¿Qué era lo que esperabas? —Su cara estaba bañada en transpiración. Oh, las
cosas que había encontrado nuevamente en este cuarto no podían compararse con
Margaret.
—Michael, preciso las cosas de bebé. La cunita y el cochecito.
—Ya veo que Roger te preñó. Pero por supuesto, te otorgo el beneficio de la
duda.
Sonrió sin pensar no obstante en el insulto, tratando de dejar pasar la frase,
tratando de escapar. Esa sonrisa le dio a entender a Lander que consideraba divertida
la infidelidad, y que era una broma que podían compartir juntos. Pero lo hirió como
un hierro rojo.
—Puedo buscar las cosas en el garaje —agregó dirigiéndose a la puerta.
—¿Fuiste ya a buscarlas? —Muéstraselo. Muéstraselo y luego mátala.
—No, estaba por ir...
—La cuna y el cochecito no están allí. Los guardé en un depósito. Los gorriones
se meten en el garaje y ensucian todo. Haré que te los manden. —¡No! Llévala al
garaje, y muéstrale lo que has fabricado y luego mátala.
—Gracias, Michael. Sería muy amable de tu parte.
—¿Cómo están las chicas? —Le sonaba rara su propia voz.
—Muy bien. Pasaron una Navidad muy bonita.
—¿Quieren a Roger?
—Sí, es muy bueno con ellas. Pero les gustaría verte alguna vez. Preguntan
siempre por ti. ¿Vas a mudarte? Vi el enorme camión en la entrada y pensé...
—¿El de Roger es más grande que el mío?
—¿Qué dices?
Ya era imposible detenerse.
—Maldita hija de puta —dio un paso hacia ella. Tengo que detenerme.
—Adiós, Michael. —Lo esquivó y se dirigió a la puerta.
La pistola que tenía en el bolsillo le quemaba la mano. Debo detenerme.
Arruinaré todo. Dahlia dijo que era un privilegio verme trabajar. Dahlia me dijo qué
fuerte estás hoy Michael. Dahlia dijo me encanta hacerlo por ti, Michael. Fui tu
primer hombre, Margaret. No. El elástico dejó marcas rojas en tus caderas. No
pienses más. Dahlia volverá pronto, volverá pronto, volverá pronto. No debo... Click.
—Siento mucho lo que dije, Margaret. No debí haberlo dicho. No es cierto y lo
siento.

Seguía asustada. Quería irse.
Podía aguardar un minuto más.
—Margaret, quería mandarte algo. Para ti y para Roger. Espera, espera. Me he
comportado muy mal. Me importa mucho que no te enfades conmigo. Me molestará
mucho que te enfades conmigo.
—No estoy enfadada contigo, Michael. Tengo que irme. ¿Has visto últimamente a
un médico?
—Sí, sí. Estoy muy bien, lo que pasa es que fue una gran sorpresa volver a verte
—sus próximas palabras se le atragantaban, por el esfuerzo de decirlas—. Te he
extrañado y me ofusqué un poco. Eso es todo. Espera un segundo. —Caminó
rápidamente hasta el escritorio de su cuarto; cuando regresó Margaret estaba bajando
la escalera—. Toma, quiero que te lleves esto. Llévatelo y que te diviertas y no te
enfades.
—Muy bien, Michael. Adiós, entonces. —Cogió el sobre y cuando llegó a la
puerta se detuvo y se volvió hacia él. Sentía la necesidad de decírselo. No sabía bien
por qué. Tenía que enterarse. —Michael, sentí mucho lo de tu amigo Jergens.
—¿Qué pasa con Jergens?
—Era él quien nos despertaba para hablar contigo a medianoche, ¿verdad?
—¿Qué pasa con él?
—Se suicidó. ¿No lo leíste en el periódico? Decían que era el primer prisionero
de guerra que se suicidaba. Tomó unas pastillas y se colocó una bolsa de plástico en
la cabeza —dijo—. Lo sentí mucho. Recuerdo cómo le hablabas por teléfono cuando
no podía dormir. Adiós, Michael —sus ojos parecían cabezas de alfileres y se sentía
más aliviada sin saber por qué.
Cuando estuvo a tres manzanas de distancia, esperando en un semáforo en rojo,
abrió el sobre que le había entregado Michael. Contenía dos entradas para el partido
del Super Bowl.
Lander corrió al garaje en cuanto se fue Margaret. Estaba con los nervios de punta.
Comenzó a trabajar rápidamente, tratando de ignorar los pensamientos que surgían
como aguas arremolinadas en su mente. Empujó hacía adelante el elevador a
horquilla que había alquilado, deslizando la horquilla debajo del soporte que contenía
la barquilla. Puso en marcha el motor y se subió al asiento. Pensó en todos los
elevadores de cargas que había visto en los depósitos y en los muelles. Pensó en los
principios de las palancas hidráulicas. Salió afuera y abrió la puerta de atrás del
camión. Enganchó la rampa metálica a la parte posterior del vehículo. Recordó los
dispositivos de aterrizaje que había visto y la forma en que estaban enganchadas las
rampas. Pensó desesperadamente en las rampas de carga. Echó un vistazo a la calle.
Nadie vigilaba. De todos modos no tenía importancia. Se instaló nuevamente en el

elevador a horquilla y levantó la barquilla del suelo. Con mucha suavidad. Era un
trabajo delicado. Tenía que concentrarse en él. Tenía que obrar con sumo cuidado.
Condujo el pequeño tractor lentamente hasta la rampa del camión y se introdujo en la
parte posterior del vehículo. Los elásticos crujieron con el peso. Bajó la horquilla que
sujetaba la barquilla, puso el freno, aseguró las ruedas firmemente y ató fuertemente
la barquilla y el tractor con una gruesa soga. Pensó en los nudos. Conocía toda clase
de nudos. Podía atar doce nudos diferentes. Debía recordar dejar un cuchillo grande
en la parte posterior del camión para que Dahlia pudiera cortar las sogas llegado el
momento. No tendría tiempo de manipular nudos. Oh, Dahlia. Vuelve pronto, estoy
ahogándome. Guardó la rampa y una bolsa con armas pequeñas dentro del camión y
cerró con un candado la puerta posterior. Listo.
Vomitó en el garaje. No debo pensar. Se dirigió al armario donde guardaban las
bebidas y sacó una botella de vodka. El estómago rechazó la vodka. La segunda vez
se quedó. Sacó la pistola del bolsillo y la tiró detrás de la cocina donde no podría
alcanzarla. Otra vez la botella y otra vez más. Había consumido la mitad del
contenido y le chorreaba por la camisa y el cuello. La botella una y otra vez. La
cabeza le daba vueltas. No debo vomitar. Tengo que aguantar. Estaba llorando. La
vodka comenzaba a hacerse sentir. Se sentó en el suelo de la cocina. Dentro de dos
semanas estaré muerto. Gracias a Dios que habré muerto. Todos los demás también.
Donde reina la calma. Y donde nada existe realmente. Oh, Dios, qué espera tan
larga. Oh Dios, he esperado desde hace tanto. Hiciste bien en suicidarte, Jergens.
¡Jergens!... Comenzó a gritar. Se levantó y caminó dando tumbos hasta la puerta de
atrás. Salió y siguió gritando. Una lluvia fría mojaba su cara mientras daba alaridos
en el patio. ¡Hiciste bien, Jergens! Se le vinieron encima los escalones y cayó al
césped seco cubierto por la nieve, quedando de cara a la lluvia. Un último
pensamiento antes de perder totalmente el conocimiento. El agua es buena
conductora del calor. Observen millones de motores y mi corazón helado sobre la
tierra.
Era ya tarde cuando Dahlia depositó la maleta en el salón y lo llamó. Lo buscó en el

taller y luego subió al primer piso.
—Michael —las luces estaban encendidas y la casa estaba fría. Se sintió
incómoda—. Michael —se dirigió a la cocina.
La puerta de atrás estaba abierta. Corrió afuera. Cuando lo vio creyó que estaba
muerto. Tenía la cara lívida con un ligero tinte azulado y su pelo estaba pegoteado
por la lluvia fría. Se arrodilló junto a él y tanteó su pecho a través de la camisa
empapada. El corazón latía. Se quitó los zapatos de tacones altos y lo arrastró hacia la
puerta. Sentía el suelo helado bajo sus pies. Lo arrastró por los escalones gimiendo
por el esfuerzo y lo metió en la cocina. Sacó las mantas de la cama del cuarto de

huéspedes y las colocó sobre el suelo al lado de Lander. Le quitó la ropa mojada y lo
envolvió en las mantas. Lo friccionó con una toalla gruesa y se sentó junto a él en la
ambulancia que lo conducía al hospital. Cuando amaneció su temperatura era de
cuarenta grados. Tenía una neumonía virósica.

19
El jet se acercaba a Nueva Orleans sobre el lago Pontchartrain manteniéndose a una
considerable altura del agua, pero luego se zambulló violentamente en dirección al
aeropuerto internacional. Ese rápido descenso hizo que Muhammad Fasil
experimentara una desagradable sensación en su estómago, haciéndolo maldecir para
sus adentros.
¡Neumonía! ¡El precioso protegido de la mujer se emborrachó y quedó tendido
bajo la lluvia! El muy tonto estaba semiinconsciente y débil como un gatito, y la
mujer sentada junto a él en el hospital lo miraba con cara tierna. Por lo menos iba a
encargarse de que no pronunciara ni una palabra respecto de la misión. Fasil pensó
que las posibilidades de que Lander pudiera pilotear el dirigible el día del gran
partido eran prácticamente nulas. Cuando se convenciera finalmente de ello esa
porfiada mujer, cuando comprobara que lo único que podía hacer Lander era vomitar
en su mano, entonces lo mataría y se reuniría con Fasil en Nueva Orleans. Le había
dado su palabra.
Fasil estaba desesperado. El camión que transportaba la bomba iba puntualmente
camino hacia su destino. Tenía lista la bomba pero no tenía cómo utilizarla. Debía
planear otra solución y ése era el lugar indicado para hacerlo, el lugar donde debía
ocurrir el atentado. Hafez Najeer había cometido un gran error al permitir que Dahlia
Iyad se hiciera cargo de esa misión, se dijo Fasil por centésima vez. Bueno, ya no la
controlaba más. El nuevo plan sería suyo.
El aeropuerto estaba lleno de personas que venían a presenciar el Sugar Bowl, el
partido por la copa invitación intercolegial, que se jugaría dentro de tres días en el
estadio de Tulane. Fasil llamó a ocho hoteles. Todos estaban completos. Tuvo que
conformarse con un cuarto en la YMCA (Young Men's Christian Association).
El pequeño cuarto donde apenas tenía sitio para estirar las piernas contrastaba
tristemente con el Plaza de Nueva York, donde había dormido la noche anterior, el
Plaza con las banderas de dignatarios extranjeros flameando en el frente y un
telefonista acostumbrado a realizar llamadas internacionales. Las banderas de Arabia
Saudita, Irán y Turquía figuraban entre otras durante la actual sesión de las Naciones
Unidas y las llamadas al Oriente Medio eran muy frecuentes. Fasil podría haber
hablado con Beirut sentado cómodamente en su habitación y haber hecho los arreglos
para que se presentaran en Nueva Orleans los pistoleros que le hacían falta. Había
terminado de codificar su mensaje y estaba a punto de hacer su llamada cuando fue
interrumpido por una llamada de Dahlia, anunciándole el estúpido traspié de Lander.
Fasil rompió furioso el mensaje para Beirut y lo arrojó por el inodoro de su elegante
baño.
Ahora estaba encerrado en ese sofocante cuartucho de Nueva Orleans con el plan

hecho pedazos. Era hora de inspeccionar el lugar. Fasil no conocía el estadio de
Tulane. Había dejado a Lander hacerse cargo de todo eso. Salió a la calle presa de
gran amargura y le hizo señas a un taxi para que se detuviera.
¿Cómo se las arreglaría para realizar el atentado? Tendría el camión y la bomba.
Todavía le quedaba tiempo para buscar dos pistoleros. Contaría con los servicios de
Dahlia a pesar de que su infiel había quedado eliminado. Si bien Fasil era ateo,
siempre pensaba en Lander como en un infiel y escupía al musitar el nombre.
El taxi se dirigió por la autopista nacional 90 rumbo a la parte baja de la ciudad y
tomó hacia al Sudeste, en dirección al sol. El chofer repetía un monólogo en un
dialecto apenas inteligible para Fasil.
—Estos vagos no quieren trabajar. Quieren ganar dinero sin hacer nada —decía el
chofer—. El hijo de mi hermana me ayudaba cuando yo trabajaba de fontanero, antes
de que se me arruinara la espalda. Pero la mitad de las veces no podía encontrarlo. No
se puede trabajar de fontanero sin un ayudante. Hay que salir de abajo de la casa todo
el tiempo si no tiene quien le alcance las herramientas. Por eso es que se me arruinó
la espalda, a fuerza de arrastrarme para entrar y salir.
Fasil no veía el momento de que se callara. Pero no fue así.
—Ese es el Superdome, que me parece que jamás van a terminar. Primero dijeron
que iba a costar ciento sesenta y ocho millones y ahora resulta que cuesta doscientos.
Todo el mundo asegura que lo compró Howard Hughes. Qué lío. Los metalúrgicos se
fueron primero y luego...
Fasil miró la gran mole del estadio cerrado con una enorme cúpula. Estaban
trabajando en él a pesar de ser fiesta. Podía ver pequeñas figuras que se movían. En
los primeros momentos de su misión se corrió la voz de que el Superdome estaría
terminado a tiempo para que se jugara allí el Super Bowl, por lo tanto el dirigible no
sería utilizado. Pero todavía se veían partes del techo sin terminar. De todos modos ya
no tenía importancia, pensó Fasil fastidiado.
Decidió investigar la posibilidad de utilizar gas tóxico en estadios cerrados.
Podría resultar una técnica útil para el futuro.
El taxi se internó por la banda de alta velocidad, y su conductor seguía charlando
por encima de su hombro.
—No sé si sabe que en un momento dado pensaron qué podría jugarse allí el
Super Bowl. Y ahora tienen que pagar un terrible precio que toda la ciudad protesta
porque no está listo todavía. Les dan dos veces y media su paga habitual para que
sigan trabajando durante las fiestas, sabe. Están moviendo cielo y tierra para tenerlo
listo para la primavera. A mí no me vendría nada mal trabajar horas extras.
Fasil estuvo por decirle al hombre que se callara pero luego cambió de idea.
Quizás lo recordaría si lo trataba de malos modos.
—Usted sabe lo que pasó en Houston con el Astrodome. Se hicieron los

exquisitos con los Oilers y ahora juegan en el Rice Stadium. Estos tipos no quieren
que pase lo mismo. No pueden dejar de tener a los Saints, ¿comprende? Quieren que
todo el mundo vea que siguen adelante con la obra, el NFL y demás, por eso es que
trabajan durante las fiestas también. ¿Usted cree que yo no sería capaz de trabajar
durante Navidad y Año Nuevo si me pagan dos veces y media el sueldo normal? Ja.
Mi señora se quedaría sola con el arbolito.
El taxi siguió por la carretera 90 en dirección al Noroeste y el chofer bajó el
parasol. Estaban acercándose a la universidad de Tulane.
—Ese de la izquierda es el Ursuline College. ¿A qué lado del estadio quiere ir, a
Willow Street?
—Sí.
Fasil sintió una gran excitación al ver la enorme mole marrón grisácea del
estadio. Las películas de Munich se repetían en su cerebro.
Era muy grande. Recordó la primera vez que vio un portaaviones. Alto, alto, sin
límites. Se bajó del taxi y golpeó la puerta con su máquina fotográfica.
Estaba abierta la entrada Sudeste. Empleados encargados del mantenimiento
entraban y salían rápidamente terminando los preparativos para el próximo partido, el
Sugar Bowl. Fasil tenía preparada su credencial de periodista y las otras que había
traído desde las Azores, pero no lo detuvieron. Miró los amplios y sombríos espacios
debajo de las tribunas, atravesados por intrincados tubos de acero y luego salió a la
cancha.
¡Qué grande era! Su tamaño lo entusiasmó. El césped artificial era nuevo, y los
números blancos resaltaban contra el verde esmeralda. Pisó el césped y casi
retrocedió. Experimentó la sensación de estar pisando carne. Caminó por la cancha
sintiendo la presencia de innumerables filas de butacas. Resulta difícil caminar por la
cancha de un estadio, por más que se trate de un estadio vacío, sin experimentar la
sensación de ser observado. Se dirigió rápidamente hacia el lado Oeste y subió por las
tribunas hasta los palcos reservados para la prensa.
Miró hacia lo alto, hacia la curva formada por las tribunas y recordó las curvas
idénticas de la bomba y a pesar de sí mismo, quedó impresionado por el genio de
Michael Lander.
El estadio desplegaba sus costados hacia el cielo, como una boca abierta,
esperando. Fasil sintió una emoción muy próxima a la lujuria al pensar en esas
tribunas colmadas por 80.985 personas, moviéndose en sus asientos, dando vida al
hierro y el cemento. Era una suave apertura al Templo de la Guerra. Dentro de poco
esos flancos abiertos estarían atestados de personas que esperarían ansiosas.
—Quss ummak —musitó Fasil. Es un viejo insulto árabe que quiere decir «la
vulva de tu madre».
Pensó en las distintas posibilidades. Cualquier explosión dentro o próxima al

estadio garantizaría titulares en los periódicos del mundo entero. Las puertas no eran
realmente tan sólidas. Posiblemente el camión podría tirar abajo una de las cuatro
entradas y llegar a la cancha antes de que detonara la bomba. Habría indudablemente
muchas bajas, pero gran parte de la explosión se desperdiciaría abriendo un gran
cráter en la tierra. Existía además el problema de un embotellamiento de tráfico en las
estrechas calles adyacentes al estadio. ¿Y si llegaban a estar estacionados frente a las
entradas vehículos para emergencias? Si concurría el presidente habría hombres
armados en las puertas. ¿Qué pasaría si mataban al chofer antes de que hiciera estallar
la bomba? ¿Quién conduciría el camión? El no, por cierto. Dahlia entonces. Tenía el
coraje necesario para hacerlo, de ello no cabía la menor duda. La alabaría luego
póstumamente durante su conferencia de prensa en el Líbano.
Quizás un vehículo para emergencias, una ambulancia, tendría más posibilidades.
Podría entrar a la cancha haciendo sonar la sirena.
Pero la barquilla era demasiado grande para caber en el interior de una
ambulancia común y el camión actual no tenía ningún aspecto de vehículo para
emergencias. Sin embargo, se parecía a los utilizados para transportar equipos de
televisión. Aunque un vehículo de emergencia sería mejor. Un furgón grande,
entonces. Lo pintaría de blanco con una cruz roja. Hiciera lo que hiciera, tendría que
darse prisa. Faltaban sólo catorce días.
El cielo abierto pesaba sobre Fasil mientras estaba parado en la parte más alta de
las tribunas y el viento agitaba el cuello de su abrigo. El cielo abierto e indefenso era
un magnífico acceso pensó amargamente. Robar un avión y meter la barquilla dentro
era prácticamente imposible. Aun si consiguiera cargar la barquilla valiéndose de una
treta como si fuera una carga común, no estaba seguro de que Dahlia pudiera obligar
a un piloto a descender lo suficiente sobre el estadio, ni siquiera con un revolver en su
sien.
Fasil miró hacia el Noreste estudiando las siluetas que se perfilaban contra el
cielo de Nueva Orleans. El Superdome a dos kilómetros, el Hotel Marriott, el
Internacional Trade Mart. Detrás de ese grupo de edificios, a menos de ocho
kilómetros, estaba el Lakefront Airport de Nueva Orleans. El enorme e inofensivo
dirigible vendría desde ese lugar hasta el Super Bowl el 12 de enero, mientras él se
quedaba en tierra luchando como una hormiga. Malditos sean Lander y su prole
podrida hasta la décima generación.
Fasil tuvo durante un instante la visión de lo que podía haber sido el atentado. El
plateado y resplandeciente dirigible avanzando inadvertido en un primer momento
por la multitud concentrada en el partido. Luego más y más espectadores alzando la
cabeza al ver aproximarse su enorme, inmensa silueta, cada vez más baja, hasta
quedar suspendido sobre sus cabezas, oscureciendo con su sombra el campo de juego
y algunos espectadores mirando directamente a la barquilla en el momento en que

explotaba con un fogonazo como si estallara el sol, las tribunas que se estremecían,
probablemente desmoronándose, atestadas de quinientas toneladas de carne
destrozada. El estampido ensordecedor y la onda expansiva sintiéndose en todos los
edificios altos, rompiendo las ventanas de las casas en veinte kilómetros a la redonda,
haciendo cabecear a los barcos como si fuera un monzón. Y el viento gritando por
encima de las torres del Templo de la Guerra:
¡Fasiiiiiil!
Hubiera sido increíblemente bello. Tuvo que sentarse porque estaba temblando. Hizo
un esfuerzo por pensar nuevamente en las restantes posibilidades. Trató de reducir
sus pérdidas. Cuando se tranquilizó nuevamente se sintió orgulloso por la fuerza de
su carácter, por su paciencia frente a la adversidad. Era Fasil. Trataría de hacerlo lo
mejor posible.
Los pensamientos de Fasil se concentraron en camiones y pintura mientras
regresaba a Nueva Orleans. Todo no está perdido, se dijo a sí mismo. Quizás era
mejor así. La intervención del norteamericano había empañado siempre la misión.
Ahora él era el único responsable del golpe. No sería tan espectacular, quizás; no
tendría un cien por ciento de eficacia como si hubiera sido lanzada desde el aire, pero
él adquiriría de todos modos un gran prestigio, y se realzaría la importancia del
movimiento guerrillero, agregó rápidamente para sus adentros.
Tenía ahora a su derecha el estadio cerrado. El sol se reflejaba en la cúpula
metálica. ¿Y qué era eso que se alzaba por detrás? Un helicóptero del tipo «guinche
aéreo». Estaba levantando algo. Una pieza de una máquina. Avanzaba en ese
momento sobre el techo. Un grupo de obreros esperaban junto a una de las aberturas
de la cúpula. La sombra del helicóptero se deslizó por ésta y los cubrió. Lenta y
delicadamente descargó la máquina el pesado objeto dentro del agujero del techo. El
casco de uno de los obreros voló y cayó por la cúpula como si fuera un pequeño
puntito, rebotando arrastrado por el viento. El helicóptero ascendió nuevamente,
liberado de su carga y desapareció de la vista detrás del inconcluso Superdome.
Fasil dejó de pensar en camiones. No tendría problemas en conseguir un camión.
Su cara se cubrió de gotas de sudor. Pensaba si el helicóptero trabajaría también los
domingos. Le pidió al chofer que le condujera al Superdome.
Dos horas más tarde Fasil estaba en la biblioteca pública estudiando un párrafo de
«Jane's All the World's Aircraft». De la biblioteca pasó al hotel Monteleone, donde
copió el número de uno de los teléfonos del vestíbulo. Copió el número de otro
teléfono público en la Union Passenger Terminal, y se dirigió luego a la oficina de
Western Union. Pidió un formulario de telegrama y redactó cuidadosamente un
mensaje consultando repetidas veces una pequeña tarjeta con números de un código

pegada en el interior del estuche de su máquina fotográfica. En cuestión de minutos el
breve mensaje personal fue transmitido por la extensa línea submarina hasta
Benghazi, Libia.
Fasil volvió a la terminal a las nueve de la mañana del día siguiente. Quitó un
papel engomado amarillo en el que podía leerse «no funciona» de un teléfono situado
junto a la entrada y lo pegó en el teléfono que había elegido y que estaba situado al
final de la hilera de casillas. Miró su reloj. Faltaba media hora. Se sentó en un banco
cerca del teléfono y se dispuso a leer el periódico.
Fasil no había abusado hasta entonces de las conexiones de Najeer en el Líbano.
Y no se atrevería a hacerlo ahora de haber estado éste vivo. Se había limitado a
recoger el explosivo plástico en Benghazi una vez que Najeer hizo los arreglos
necesarios, pero el nombre de «Sofia», que Najeer había adoptado como código para
la misión, había servido para abrirle todas las puertas en Benghazi. Lo incluyó en su
telegrama y confiaba en que volvería a dar resultado.
El teléfono sonó a las nueve y treinta y cinco. Fasil contestó a la segunda llamada.
—¿Hola?
—Sí. Estoy tratando de hablar con la señora Yusuf —Fasil reconoció a pesar de la
mala conexión la voz del oficial libio que actuaba como enlace con Al Fatah.
—Busca entonces a Sofía Yusuf.
—Adelante.
Fasil habló rápidamente. Sabía que el libio no permanecería mucho tiempo en el
teléfono.
—Necesito un piloto capaz de manejar un helicóptero de carga modelo Sikorsky
S-58. Prioridad absoluta. Debe presentarse en Nueva Orleans dentro de seis días.
Debe ser sacrificable —Sabía que estaba pidiendo algo extremadamente difícil. Sabía
también que Al Fatah disponía de grandes recursos en Benghazi y Trípoli. Prosiguió
rápidamente antes de que el oficial pusiera objeciones—. Es similar a las máquinas
rusas utilizadas en la represa de Assuan. Lleve la petición al más alto nivel. El más
alto. Estoy investido de la autoridad de Once —Once era Hafez Najeer.
La voz del otro extremo era suave, como si el hombre tratara de susurrar en el
teléfono.
—Quizá no encuentre semejante hombre. Me parece muy difícil. Seis días es muy
poco tiempo.
—Si no lo consigo para entonces no me servirá de nada. Se perderá mucho. Me es
absolutamente necesario. Llámeme dentro de veinticuatro horas al otro número.
Prioridad absoluta.
—Comprendo —dijo la voz a diez mil kilómetros de distancia. La línea
enmudeció.
Fasil se alejó del teléfono y salió de la terminal con paso rápido. Era muy

peligroso comunicarse directamente con el Oriente Medio, pero el escaso tiempo de
que disponía justificaba correr el riesgo. La petición de un piloto era difícil de
satisfacer. No había ninguno entre los fedayines. Manejar un helicóptero de carga con
un objeto pesado suspendido debajo de él requiere una gran habilidad. No abundan
los pilotos capaces de hacerlo. Pero los libios habían ayudado anteriormente a
Septiembre Negro. ¿Acaso el coronel Khadafy no había cooperado con el ataque de
Khartoum? Las armas utilizadas para asesinar a los diplomáticos norteamericanos
habían sido metidas en el país por un diplomático libio. El tesoro de Libia facilita
anualmente treinta millones de dólares a Al Fatah. ¿Cuánto podía valer un piloto?
Fasil tenía razón en no perder las esperanzas. ¡Si consiguieran encontrarlo pronto!
El límite de seis días impuesto por Fasil no era estrictamente exacto, ya que
faltaban dos semanas hasta el Super Bowl. Pero iba a ser necesario modificar la
bomba para poder transportarla en otra máquina diferente a la original, y necesitaba
tiempo y la experimentada ayuda del piloto.
Fasil comparó las posibilidades de encontrar un piloto y el riesgo inherente a
pedir uno, contra el magnífico resultado que podía obtenerse de encontrarlo.
Consideró que valía la pena correr el riesgo.
¿Y si su telegrama, aparentemente inocente, llegaba a ser examinado por las
autoridades de los Estados Unidos? ¿Qué pasaría si el judío Kabakov conocía el
número de código utilizado para los teléfonos? Fasil pensó que eso no era muy
probable, pero no le impidió sentirse incómodo. Era indudable que las autoridades
estaban buscando el plástico, pero no conocían la naturaleza de la misión. No había
nada que los hiciera pensar en Nueva Orleans.
Se preguntó para sus adentros si Lander seguiría delirando. Tonterías. La gente no
delira ya por fiebre alta. Pero los locos desvarían a veces, con o sin fiebre. Dahlia lo
mataría a la primera indiscreción.
En ese momento ocurrían en Israel una serie de cosas que harían sentir mucho más su
peso en la petición de Fasil que cualquier influencia del fallecido Hafez Najeer.
Catorce pilotos israelíes subían a bordo de siete Phantom caza-bombarderos F-4 en
una base aérea de Haifa. Corrieron por la pista, distorsionando el calor el aire detrás
de ellos, como un vidrio resquebrajado. Avanzaron de a dos por el asfalto y
ascendieron al cielo dando un largo giro que los condujo sobre el Mediterráneo, hacia
el Oeste, rumbo a Tobruk, Libia, al doble de la velocidad del sonido.
Era una incursión en represalia. Humeaban todavía los escombros de la casa de
apartamentos de Rosh Pina destruida por cohetes rusos Katyusha, suministrados a los
fedayines por Libia. Está vez la represalia no sería contra las bases de los fedayines
en el Líbano y Siria. Esta vez sufrirían las consecuencias los proveedores.
El jefe de la escuadrilla divisó a los treinta y nueve minutos de despegar un

carguero libio. Estaba exactamente en el lugar que les había indicado el Mossad, a
dieciocho millas de Tobruk rumbo al Este, cargado con armas para los guerrilleros.
Pero tenían que tener la absoluta certeza. Cuatro Phantoms permanecieron en lo alto
para cubrir a los otros del fuego antiaéreo árabe. Los otros tres se lanzaron en picada.
El guía aceleró a doscientos nudos, y pasó sobre el barco a dieciocho metros de
altura. No estaban equivocados. Los otros tres se lanzaron entonces hacia el barco,
descargaron sus bombas y ascendieron velozmente otra vez. No resonaron gritos de
victoria en las cabinas cuando el barco se incendió. Los israelitas escudriñaron
esperanzadamente el cielo durante el viaje de regreso. Se sentirían mucho mejor si
vieran aparecer los MIG.
El Comando revolucionario de Libia fue presa de una terrible ira de resultas del
ataque israelí. Nunca se sabrá quién de entre ellos estaba enterado del golpe
programado por Al Fatah en los Estados Unidos. Pero un engranaje se puso en
marcha en los iracundos pasillos de Benghazi.
Los israelitas habían atacado con aviones que les habían dado los
norteamericanos.
Ellos eran los que habían dicho: «Los proveedores sentirán las consecuencias».
Así sería.

20
—Le dije que podía irse a la cama pero respondió que tenía órdenes de entregarle
personalmente la caja —le explicó a Kabakov el coronel Weisman, agregado militar,
mientras se dirigían al salón de reuniones de la embajada israelí.
El joven capitán cabeceaba en su silla cuando Kabakov abrió la puerta. Se puso
en pie de un salto.
—Mayor Kabakov. Soy el capitán Reik. El paquete de Beirut, señor.
Kabakov hizo un esfuerzo por sofocar la urgente necesidad de abrir la caja y
revisar su contenido. Reik había realizado un largo viaje.
—Lo recuerdo muy bien, capitán. Usted estaba a cargo del mortero en Qanaabe.
—Se estrecharon la mano demostrando gran entusiasmo el más joven de los dos.
Kabakov se dirigió a la mesa donde había depositado la caja de cartón. Medía
sesenta centímetros de largo por treinta de profundidad y estaba atada con un cordel.
Sobre la tapa podía leerse escrito en idioma árabe: «Pertenencias personales de Abu
Ali, calle Verdun 18, fallecido. Expediente 186047. Debe conservarse hasta el 23 de
febrero». En uno de los ángulos de la caja podía apreciarse un gran agujero. El
agujero de una bala.
—El Servicio de Inteligencia la revisó en Tel Aviv —dijo Reik—. Había polvo en
los nudos. Dedujeron que no había sido abierta desde bastante tiempo atrás.
Kabakov quitó la tapa y desparramó el contenido sobre la mesa. Un reloj
despertador con el cristal roto. Dos frascos de pastillas. Una chequera. Un cargador
para una pistola automática Llama —Kabakov estaba seguro de que la pistola había
sido robada—, un estuche para gemelos, unos anteojos torcidos, y unos cuantos
periódicos. Indudablemente la policía se había incautado de todos los artículos
valiosos y lo que quedaba había sido cuidadosamente revisado por Al Fatah.
Kabakov se sintió muy desilusionado. Esperaba que por una vez el obsesivo
secreto de Septiembre Negro se volvería en contra de dicha organización terrorista,
que la persona designada para revisar las pertenencias de Abu Ali no supiera
distinguir lo peligroso de lo inofensivo, y pasar por alto entonces una clave
fundamental. Miró a Reik y le dijo:
—¿Cuál fue el precio de esto?
—Yoffee fue herido superficialmente en el muslo. Le envió un mensaje, señor,
dijo...—El capitán tartamudeó.
—Prosiga.
—Dijo que le debía una botella de Remy Martin y... que no se le ocurriera
mandarle ese pis de cabra con que los convidó en Kuneitra, señor.
—Comprendo— respondió Kabakov sonriendo a pesar de todo. Por lo menos esa
colección de porquerías no había costado ninguna vida.

—Yoffee fue el que entró —prosiguió Reik—. Tenía unas extrañas credenciales
de una firma de abogados sauditas. Decidió que trataría de conseguirla con una sola
maniobra, en lugar de sobornar al empleado de antemano, para que no tuvieran
tiempo de revisar la caja y entregarle una llena de porquerías. Le dio tres libras
libanesas y le pidió permiso para ver la caja. El empleado la buscó pero la guardó
debajo del mostrador y le explicó que iba a tener que solicitarle una autorización al
oficial de guardia. Eso hubiera significado normalmente otro soborno, pero Yoffee no
confiaba demasiado en sus credenciales. Le dio un golpe al empleado y se apoderó de
la caja. Tenía un Mini Cooper afuera y todo anduvo bien hasta que dos patrulleros
bloquearon el Mazraa delante de sus narices en la calle Unesco. Por supuesto que los
esquivó subiéndose a la calzada, pero recibieron unos cuantos balazos. Avanzó por
Ramlet el Baida llevándoles cinco manzanas de ventaja. Jacoby piloteaba el Huey y
se acercaba a rescatarlo. Yoffee trepó por la ventana corrediza del techo del coche
mientras estaba todavía en movimiento y lo rescatamos. Bajamos hasta una altura de
cien pies en la oscuridad. El helicóptero está equipado con ese nuevo dispositivo que
indica las ondulaciones del terreno y lo que hay que hacer es esperar.
—¿Usted estaba en el helicóptero?
—Sí, señor. Yoffee me debe dinero.
Kabakov imaginó lo que habría sido el trayecto en la oscuridad mientras el
helicóptero negro esquivaba las colinas.
—Me sorprende que hayan tenido suficiente autonomía de vuelo.
—Tuvimos que bajar en Gesher Haziv.
—¿Los libaneses no enviaron sus aviones?
—Sí señor, casi al final. La noticia no se difundió tan rápidamente. Regresamos a
Israel veinticuatro minutos después de que la policía avistó el helicóptero.
Kabakov no pensaba demostrar su desilusión por el contenido de la caja, sobre
todo cuando tres hombres habían arriesgado sus vidas para conseguirla. En Tel Aviv
debían considerarlo un grandísimo tonto.
—Muchas gracias, capitán Reik, por el increíble trabajo realizado. Dígale lo
mismo a Yoffee y Jacoby de mi parte. Vaya ahora a dormir. Es una orden.
Kabakov y Weisman permanecieron sentados frente a la mesa donde estaban
desparramadas las pertenencias de Abu Ali. Weisman guardaba un cauto silencio. No
había papeles personales de ninguna clase, ni siquiera una copia de «La Lucha
Política y Armada», el omnipresente manual de Al Fatah. Eran indudablemente las
pertenencias de Abu Ali. Kabakov echó un vistazo a los periódicos. Dos ejemplares
de Al-Tali'ah, publicación mensual egipcia. Aquí había algo subrayado... «el rumor
sobre el poderío del Servicio de Inteligencia Israelí es un mito. Israel no está tan
adelantada como lo que se dice en su Servicio de Inteligencia» —Kabakov refunfuñó.
Abu Ali estaba burlándose de él desde la tumba.

Había además unos ejemplares viejos del periódico «Al-Hawadess» de Beirut. Un
ejemplar de «Paris-Match». Otro del «Sports Illustrated» fechado el 21 de enero de
1974. Kabakov frunció el ceño al verlo. Lo cogió y comprobó que era la única
publicación en lengua inglesa de la caja. La portada tenía una mancha oscura,
probablemente de café. Lo revisó una y otra vez. Se refería principalmente a fútbol.
El próximo partido árabe, pero el principal artículo era sobre... Kabakov pensaba
rápidamente. Fasil. Munich. Deportes. La grabación decía: «Empezar un nuevo año
con derramamiento de sangre»
Weisman levantó rápidamente la vista al oír la voz de Kabakov. —¿Qué sabe
usted sobre este «Super Bowl», coronel Weisman?
John Baker, director del FBI, se quitó las gafas y se restregó el puente de la nariz.
—Es una hipótesis de considerable magnitud, caballeros.
Corley se agitó en su asiento.
Kabakov estaba cansado de hablarle al inexpresivo Baker, cansado de la
prudencia con que Corley enunciaba observaciones a su jefe.
—Es algo más que una hipótesis. Mire los hechos...
—Lo se, lo sé, mayor. Lo ha expuesto con gran claridad. Usted piensa que el
objetivo es el Super Bowl porque este hombre... Fasil ¿verdad?, organizó el ataque de
Septiembre Negro en la Villa Olímpica; porque la grabación que secuestraron en
Beirut menciona un atentado que deberá realizarse a principios de año y porque el
presidente piensa asistir al partido. —Era como si recitara las distintas partes de una
oración.
—Y porque será transmitido en directo por la red televisiva con un terrible
impacto sobre el público —dijo Corley.
—Pero todo este razonamiento se origina en el hecho de que este hombre, Ali,
tenía en su poder una copia del «Sports Illustrated» y ni siquiera tiene la certeza de
que Ali formara parte del golpe. —Baker miró por la ventana como si pudiera
encontrar en esa tarde gris y en las calles de Washington la respuesta al interrogante.
Baker tenía sobre la mesa el informe 302, confeccionado por Corley con todo lo
referente al caso. Kabakov se preguntaba a sí mismo para qué lo habrían hecho venir,
pero de repente comprendió que Baker, profesionalmente paranoico, quería verlo.
Quería investigar la fuente con sus propios instintos policiales. Kabakov advirtió
rasgos de firmeza en la cara de Baker. Sabe que va a tener que hacer algo, pensó
Kabakov. Pero necesita que yo discuta con él el asunto. No le gusta que le digan lo
que debe hacer, pero quiere obedecer las indicaciones. Tiene que hacer algo y ahora.
Dejémoslo preocuparse. Es su turno.
—Gracias por haberme dedicado parte de su valioso tiempo, señor Baker —dijo
Kabakov poniéndose de pie.
—Un momento, mayor, si no le importa. Ya que usted tiene experiencia con este

tipo de cosas, ¿cómo cree que procederán? ¿Esconderán el plástico en el estadio y
cuando esté lleno de gente amenazarán con hacerlo volar si no se cumple con ciertos
requerimientos: libertad para Sirhan Sirhan, suspender la ayuda a Israel, ese tipo de
cosas?
—No pedirán nada. Lo harán volar y luego se adjudicarán la autoría.
—¿Qué lo lleva a pensar así?
—¿Qué es lo que usted puede darles? La mayor parte de los terroristas detenidos
por secuestros de aviones están en libertad. Los de Munich fueron liberados para que
devolvieran otros rehenes de un subsiguiente acto de piratería aérea. Lelia Khaled
recobró la libertad en la misma forma. Los guerrilleros que asesinaron a los
miembros de vuestra representación diplomática en Khartoum fueron devueltos a su
país de origen por las autoridades sudanesas. Están todos libres, señor Baker.
¿Suspender la ayuda de Israel? De hacerse esta promesa, no existen garantías. En
primer lugar la promesa no se haría y de todos modos no se mantendría por haber
sido formulada a la fuerza. Además para utilizar rehenes es necesario haberlos
apresado antes. Eso no puede hacerse en un estadio. Cundiría el pánico y el público
se precipitaría a las salidas, aplastando a unos cuantos en el camino. No, lo harían
volar sin más trámite.
—¿Cómo?
—No lo sé. Teniendo en su poder media tonelada de plástico podrían tirar abajo
dos costados de las tribunas, pero para estar seguros de lograrlo tendrían que poner
cargas en distintos lugares y detonarlas simultáneamente. Eso no sería sencillo. Fasil
no es ningún tonto. Hay demasiadas transmisiones radiales en un evento así, para
hacerlo estallar usando una señal electrónica de control remoto, y el hecho de tener
que colocarlo en distintos lugares aumenta las posibilidades de ser descubierto.
—Podemos verificar que el estadio esté limpio —dijo Corley—. Será un trabajo
espantoso pero podemos hacerlo.
—El Servicio Secreto querrá encargarse de realizar personalmente esa tarea,
supongo, pero necesitarán ayuda —dijo Baker.
—Podemos investigar todo el personal asignado al Super Bowl, revisaremos los
carritos de salchichas, los puestos de bebidas, podemos prohibir la entrada de
paquetes —prosiguió Corley—. Podemos emplear perros y detectores electrónicos.
Todavía tenemos tiempo de entrenar los perros utilizando el plástico que encontramos
en el barco.
—¿Y qué pasa con el cielo? —dijo Kabakov.
—Usted está pensando en ese asunto del piloto y la carta marítima,
indudablemente —dijo el director del FBI—. Creo que podremos prohibir los vuelos
en aviones privados durante la realización del partido. Lo verificaremos con la
Federal Aviation Agency. Esta tarde llamaré a las respectivas oficinas. Sabremos algo

más para entonces.
Lo dudo, pensó Kabakov.

21
El ruido de los interminables pasos de Abel Awad comenzó a molestar al guardia
apostado en el pasillo. Levantó la mirilla de la puerta de la celda y maldijo a Awad a
través de la puerta. Cuando lo hizo se sintió un poco avergonzado. El hombre tenía
derecho a caminar. Levantó nuevamente la mirilla y le ofreció un cigarrillo
advirtiéndole que lo apagara y lo escondiera en cuanto oyera ruido de pasos que se
acercaban.
Hacía rato que Awad estaba atento a oír ruido de pasos. En cualquier momento,
esta noche, mañana, pasado mañana, se aproximarían, para cortarle las manos.
Siendo piloto de la fuerza aérea libia fue acusado de robo y tráfico de drogas. La
pena de muerte fue conmutada y reemplazada por una doble amputación, teniendo en
cuenta los servicios prestados anteriormente a su país. Este tipo de castigo,
recomendado por el Corán, había caído en desuso hasta que asumió el poder el
coronel Khadafy que lo puso nuevamente en vigencia. Debe decirse, no obstante, que
junto con su política de modernización, Khadafy reemplazó el hacha en la plaza por
el bisturí de un cirujano en una aséptica sala de un hospital de Benghazi.
Awad trató de escribir sus pensamientos, trató de escribirle a su padre
disculpándose por la vergüenza que había hecho caer sobre su familia, pero le
resultaba difícil encontrar las palabras. Tenía miedo de que la carta estuviera a medio
terminar cuando vinieran a buscarlo y no tener más remedio que despacharla en esas
condiciones. O terminarla sujetando el lápiz entre sus dientes.
Se preguntó para sus adentros si la anestesia estaría permitida por el castigo.
Pensó si no podría enganchar una pierna del pantalón en la bisagra de la puerta y
atarse la otra alrededor del cuello y ahorcarse sentado. Esos pensamientos lo
torturaban desde que se enteró de la sentencia, una semana antes. Sería más fácil si le
dijeran cuándo. Quizás la incertidumbre era parte del castigo.
La mirilla se levantó.
—Apáguelo, Apáguelo —susurró el guarda. Awad pisó el cigarrillo torpemente y
lo empujó debajo de su catre. Oyó el ruido de los cerrojos que se corrían. Se paró
frente a la puerta con las manos detrás de su cuerpo, clavándose las uñas en las
palmas.
Soy un hombre y un buen oficial, pensó Awad. Ni siquiera en el juicio pudieron
negarlo. No haré un papelón ahora.
Un hombre pequeño vestido de civil entró en la celda. Estaba diciéndole algo y
sus labios se movían bajo el diminuto bigote.
—...¿Me oyó, teniente Awad? Todavía no ha llegado la hora de... de su castigo.
Pero sí ha llegado el momento para tener una seria conversación. Hable en inglés, por
favor. Siéntese en la silla, yo me sentaré en el catre —el hombrecito tenía una voz

suave, y sus ojos no se apartaban ni un instante del rostro de Awad mientras hablaba.
Awad tenía manos muy sensitivas, manos de un piloto de helicóptero. Cuando le
ofrecieron la oportunidad de conservarlas, de obtener la condonación de su pena,
aceptó rápidamente las condiciones.
Fue trasladado de la prisión de Benghazi al destacamento de Ajdabujah, donde en
medio de estrictas medidas de seguridad, fue puesto a bordo de un MIL-6, helicóptero
ruso para tareas pesadas que es conocido en la NATO bajo el nombre de «Hook». Es
uno de los tres que posee el ejército libio. Awad conocía ese tipo de máquina, si bien
su experiencia había sido mayor con otros modelos más pequeños. Lo pilotaba bien.
El MIL-6 no era exactamente igual a un Sikorsky S-58, pero se le parecía bastante.
Por las noches estudiaba concienzudamente un manual de vuelo del Sikorsky que
habían conseguido en Egipto. Manejando cuidadosamente el acelerador y los
controles de vuelo y vigilando con atención las distintas presiones, estaría en
condiciones de pilotarlo cuando llegara el momento.
El gobierno del presidente Khadafy está imbuido de fuertes principios morales,
respaldados por terribles castigos y en consecuencia hay cierto tipo de delitos que han
sido drásticamente reprimidos en Libia. El civilizado arte de la falsificación no
florece allí, y fue necesario recurrir a un falsificador de Nicosia para que le
consiguieran a Awad una nueva documentación.
Awad debía ser depurado íntegramente, no debía quedar en él rastro alguno de su
origen. En realidad todo lo que se necesitaba eran unos buenos documentos de
identidad para que pudiera entrar a los Estados Unidos. De allí no saldría vivo, ya que
se desintegraría durante la explosión. Awad no estaba enterado de esto último. En
verdad, lo único que se le había dicho era que se presentara ante Muhammad Fasil
para cumplir órdenes. Le habían asegurado que podría escapar sin inconvenientes.
Para mantener esa ilusión era necesario proveerlo de un plan de huida y la
documentación correspondiente.
El 31 de diciembre, el día siguiente a la salida de Award de la prisión, su
pasaporte libio, varias fotografías recientes y muestras de su caligrafía fueron
entregadas a una pequeña imprenta de Nicosia.
El concepto de proveer de un «panorama» completo —un conjunto de
documentos interrelacionados como un pasaporte, carnet de conducir,
correspondencia reciente con sus correctos matasellos y recibos— es un adelanto
reciente entre los falsificadores del hemisferio occidental, que pusieron en práctica
después de que el tráfico de drogas estuvo en condiciones de pagar esos refinados
trabajos. Los falsificadores del Oriente Medio han creado «panoramas» para sus
clientes desde generaciones atrás.
El falsificador empleado por Al Fatah en Nicosia realizaba unos trabajos
admirables. Les suministraba también pasaportes libaneses en blanco a los israelitas,

que se encargaban de llenarlos ellos mismos. Y le vendía información al Mossad.
El trabajo solicitado por los libios era muy caro: dos pasaportes, uno italiano con
un visado de entrada a los Estados Unidos y uno portugués. Pero no regatearon el
precio. Lo que resulta valioso para uno suele ser igualmente valioso para otro, pensó
el falsificador al ponerse la chaqueta.
Antes de que hubiera transcurrido una hora, el cuartel general Mossad en Tel Aviv
sabía quién era Awad y en quién se convertiría. Su juicio fue objeto de gran atención
en Benghazi. Todo lo que debía hacer el agente del Mossad era revisar los periódicos
para descubrir cuál era la especialidad de Awad.
En Tel Aviv ataron cabos. Awad era un piloto de helicópteros que iba a entrar a
los Estados Unidos en una forma y salir de otra distinta. La larga línea que
comunicaba con Washington estuvo ocupada durante cuarenta y cinco minutos.

22
El 30 de diciembre por la tarde se inició una gigantesca búsqueda en el estadio de
Tulane en Nueva Orleans en previsión de la realización del Sugar Bowl Classic que
debía jugarse la víspera de Año Nuevo. Revisiones similares estaban programadas
también para el 31 de diciembre en los estadios de Miami, Dallas, Houston,
Pasadena, y en todas las ciudades en las que se jugaría un campeonato importante de
fútbol entre los equipos universitarios durante el primero de enero.
Kabakov se alegraba de que los norteamericanos hubieran decidido finalmente
poner en marcha sus grandes recursos contra los terroristas, pero le hacía gracia el
proceso necesario para haber llegado a dicha decisión. Era típico de la burocracia.
John Baker, director del FBI convocó a una reunión a los altos jefes del FBI, de la
National Security Agency y del Servicio Secreto la tarde anterior, de resultas de su
conversación con Kabakov y Corley. Kabakov, sentado en primera fila, sentía muchas
miradas penetrantes mientras los oficiales reunidos hacían hincapié en la poca
consistencia de las pruebas concernientes al objetivo del atentado: un ejemplar de una
revista, sin marca alguna, conteniendo un artículo sobre el Super Bowl.
Cada uno de los figurones del FBI y de la National Security Agency parecían
decididos a que ningún otro se sintiera más importante mientras Corley exponía la
teoría de un ataque durante la realización del partido en Nueva Orleans.
Los únicos que permanecían silenciosos eran Earl Biggs y Jack Renfro,
representantes del Servicio Secreto. Kabakov pensó que esos agentes eran los dos
hombres menos joviales que había visto. Aunque en honor a la verdad, no les faltaban
preocupaciones.
Sabía que los presentes en esa reunión estaban lejos de ser tontos. Cada uno de
ellos hubiera sido más receptivo a una idea peculiar si esa idea le hubiera sido
presentada en privado. La mayoría de los hombres tienen dos tipos de reacciones
cuando están en compañía de sus pares: las verdaderas y las otras destinadas a
impresionar a sus compañeros. Desde los primeros momentos de la reunión el
escepticismo pareció ser la reacción correcta, y una vez establecida como tal,
prevaleció durante toda la exposición de Corley.
Pero esa norma colectiva actuó también en otro sentido. La semilla de alarma
quedó implantada mientras Kabakov relataba las maniobras de Septiembre Negro
previas a la masacre de Munich y el frustrado atentado a los partidos de fútbol por la
copa mundial hacía seis meses. Teniendo en cuenta esos antecedentes ¿les parecía
menos plausible un ataque durante el Super Bowl que el asesinato perpetrado en la
Villa Olímpica? preguntó Kabakov.
—No juega ningún equipo judío —fue la respuesta inmediata. Pero no se oyó
ninguna risa. Mientras los funcionarios escuchaban a Kabakov el temor se hizo

presente en el cuarto, transmitido sutilmente entre los propios oyentes por pequeños
movimientos de sus cuerpos y cierta impaciencia. Manos que se retorcían, manos que
restregaban los rostros. Kabakov pudo ver el cambio operado en su auditorio.
Siempre había perturbado a los policías, inclusive a la policía israelí. Lo atribuía a su
propia impaciencia con ellos, pero era algo más que eso. Había algo en su persona
que inquietaba a los policías tal como el olor a almizcle en el viento pone nerviosos a
los perros, y los hace acercarse al fuego. Les indica que más lejos hay algo que no se
siente atraído por el fuego; que los observa y no tiene miedo.
La prueba de la revista, reforzada por los antecedentes de Fasil comenzó a hacer
sentir su peso al ser analizada por los presentes. Una vez admitida la posibilidad del
peligro, un funcionario no se contentaría con medidas menos drásticas que las
solicitadas por su vecino: ¿Por qué tenía que ser el Super Bowl el único objetivo? La
fotografía de la revista mostraba un estadio lleno de gente, ¿y si fuera otro estadio?
Dios mío, el Sugar Bowl se juega la víspera de Año Nuevo, pasado mañana, y en
todo el país se jugarán otros partidos de fútbol el primero de año. Hay que revisar
todos los estadios.
Junto con el temor se presentó la hostilidad. Kabakov se percató súbitamente de
que era un extranjero, y además un judío. Se dio cuenta inmediatamente de que
muchos de los espectadores estaban pensando en su calidad de judío. Lo había
esperado. No se sorprendió entonces cuando de acuerdo con la mentalidad de estos
hombres de pelo cortito y premisas legales, él representaba el problema y no la
solución. La amenaza provenía de un grupo de extranjeros y él era extranjero. Nadie
lo expresó en palabras pero estaba latente.
—Gracias, amigos —dijo Kabakov al sentarse. Ustedes no conocen la mentalidad
de los extranjeros, pensó. Pero quizás lo descubran el 12 de enero.
A Kabakov no le parecía lógico que ya que Septiembre Negro tenía la posibilidad
de perpetrar un atentado en algún estadio, lo hiciera en uno al que no concurriría el
presidente. Insistía en su teoría del Super Bowl.
Llegó a Nueva Orleans el 30 de diciembre por la tarde. La búsqueda ya se había
iniciado en el estadio de Tulane, en anticipación del Sugar Bowl. El contingente
asignado al estadio se componía de cincuenta hombres, entre los que se contaban
agentes del FBI y del destacamento de bombas de la policía, detectives policiales, dos
entrenadores de perros de la Federal Aviation Administration con perros
especialmente adiestrados para olfatear explosivos y dos técnicos del ejército con un
detector electrónico, calibrado con la estatuilla recuperada del Leticia.
Nueva Orleans era un caso especial por el hecho de que personal del Servicio
Secreto cooperaba en la búsqueda y en la necesidad de hacer dos veces el trabajo, un
día para el Sugar Bowl y una segunda vez el 11 de enero, víspera del Super Bowl.
Los hombres realizaban su tarea sin ocasionar alboroto alguno, y eran ignorados por

el grupo de empleados encargados del mantenimiento de la cancha ocupados en dar
los últimos toques al estadio.
Kabakov no parecía interesarse demasiado en la búsqueda, ya que no creía que
lograran encontrar nada. Se dedicó en cambio a estudiar el rostro de todos los
empleados del estadio. Recordaba que Fasil había enviado a sus guerrilleros en busca
de trabajo a la Villa Olímpica con seis semanas de antelación al atentado. Sabía que
la policía de Nueva Orleans estaba revisando el historial de cada empleado, pero a
pesar de ello seguía inspeccionando sus caras como si creyera poder experimentar
una reacción interna instintiva al enfrentarse con un terrorista. Pero no experimentó
ninguna sensación extraña al examinar a los trabajadores. La revisión de los
historiales tuvo como consecuencia el descubrimiento de un bígamo que fue
entregado al condado de Coahoma, en Missisipi.
Kabakov asistió al partido jugado la víspera de Año Nuevo por el Super Bowl
Classic, entre Los Tigres de la universidad del Estado de Louisiana contra Nebraska.
Los Tigres perdieron trece a siete.
Nunca había visto antes un partido de fútbol y tampoco vio mucho de este
encuentro. Pasó la mayor parte del tiempo paseándose debajo de las tribunas y cerca
de las entradas en compañía de Moshevsky, ignorados por los numerosos agentes del
FBI y la policía presente en el estadio. Kabakov tenía un especial interés en averiguar
cómo se controlaban los accesos y a quién se permitía entrar después de haberse
llenado el estadio.
La mayoría de los espectáculos públicos, y éste, con las «pompons», los
estandartes y las bandas le resultó especialmente ultrajante. Siempre le habían
parecido ridículas las bandas de música que desfilaban. El único momento agradable
de la tarde fue durante un período de descanso, cuando sobrevoló el estadio una
escuadrilla de los Blue Angels de la Marina, formando una especie de diamante con
sus jets en los que se reflejaba el sol mientras se balanceaban en el espacio, por
encima del dirigible zumbón que flotaba alrededor del estadio. Kabakov sabía que
había además otros jets —interceptores de la Fuerza Aérea listos para despegar de
pistas aledañas en el caso de que se aproximara a Nueva Orleans una máquina
desconocida durante el transcurso del partido.
Sus sombras se proyectaron durante un buen rato sobre la cancha hasta que
desapareció de su vista el último de la formación. Se sentía agotado por los gritos que
había oído durante esas horas. Le resultaba difícil comprender el idioma que hablaba
la gente y a menudo se sintió molesto. Corley lo encontró parado junto al límite de la
cancha, fuera del estadio.
—Bueno, no hizo ¡pum! —dijo Corley.
Kabakov lo miró rápidamente esperando encontrarse con una sonrisa burlona.
Pero Corley parecía cansado. Kabakov pensó que la expresión «una búsqueda

quimérica» estaría repitiéndose con entusiasmo en los estadios de las otras ciudades,
donde hombres cansados buscaban explosivos en vísperas del partido del día de Año
Nuevo. Suponía que se estaban diciendo muchas cosas, lejos del alcance de sus oídos.
Jamás dijo que el blanco sería un partido interuniversitario, ¿pero quién lo recordaba?
De todos modos no tenía importancia. Corley y él se alejaron del estadio en dirección
al estacionamiento. Rachel estaría esperándolo en el Royal Orleans.
—Mayor Kabakov.
Miró a su alrededor durante un instante antes de darse cuenta que la voz provenía
de la radio que tenía en el bolsillo.
—Kabakov, adelante.
—Lo llaman en el puesto de mando.
—Bien.
El puesto de mando del FBI estaba situado en la oficina de relaciones públicas del
estadio de Tulane, justo debajo de las Tribunas. Un agente en mangas de camisa le
pasó el teléfono.
Lo llamaba Weisman desde la embajada israelí. Corley trató de deducir la
naturaleza de la conversación por las breves respuestas de Kabakov.
—Vayamos fuera —dijo Kabakov después de terminada la conversación. No le
gustaba la forma en que los agentes de la oficina evitaban mirarlo después de ese día
de trabajo extra.
Kabakov, parado junto a la línea de límite de juego, levantó la vista hacia lo alto
del estadio donde flameaban las banderas al viento.
—Van a traer a un piloto de helicópteros. No sabemos si es para este trabajo, pero
viene para aquí. Desde Libia. Y están muy apurados.
Hubo un breve silencio durante el cual Corley digirió la información.
—¿Qué es lo que saben de él?
—Su pasaporte, su fotografía, todo. La embajada le entregará el informe a vuestra
oficina de Washington. Estará allí dentro de media hora. Posiblemente reciba usted
una llamada dentro de un minuto.
—¿Dónde esta?
—Todavía en el extranjero, no sabemos dónde. Pero mañana recogerán su
documentación en Nicosia.
—Ustedes no intervendrán...
—Por supuesto que no. Los dejaremos actuar libremente allí. Vigilaremos el lugar
de Nicosia donde recogerán la documentación y el aeropuerto. Eso es todo.
—¡Un ataque por aire! Aquí o en algún otro lado. Eso es lo que planearon desde
el primer momento.
—Quizás —repuso Kabakov—. Puede ser que Fasil invente otra variante. Todo
depende de qué es lo que supone que nosotros sabemos. Si vigila éste o cualquier otro

estadio, se dará cuenta de que sabemos bastante.
Corley y Kabakov revisaron el informe sobre el piloto de Libia en la oficina del
FBI en Nueva Orleans.
—Va a entrar utilizando el pasaporte portugués y saldrá con el italiano que ya
tiene el sello de entrada al país —dijo Corley golpeando suavemente la hoja amarilla
del telex—. Si utiliza el pasaporte portugués para entrar al país por cualquier lugar, lo
sabremos en diez minutos. Los tendremos, David, si es que forma realmente parte del
proyecto. El nos conducirá a la bomba, a Fasil y a la mujer.
—Quizás.
—¿Pero dónde pensarán conseguirle un helicóptero? Si el blanco es el Super
Bowl debe haber alguien por aquí que lo tenga preparado.
—Así es. Y bastante cerca. No tienen gran autonomía de vuelo —Kabakov abrió
un sobre de cartulina. Sacó del interior cien fotografías tres cuartos perfil de Fasil y
cien copias del identikit de la mujer. Todos los agentes del estadio habían recibido
copias de cada una—. La NASA realizó un buen trabajo con esto —dijo Kabakov. La
fotografía de Fasil era extraordinariamente nítida y un dibujante de la policía le había
agregado la cicatriz de la mejilla.
—Se las entregaremos a las líneas aéreas, al destacamento de marina y en todas
partes donde tengan helicópteros —dijo Corley—. ¿Qué es lo que le pasa?
—¿Por qué tardarían tanto en hacer venir al piloto? Todo concuerda
perfectamente excepto ese detalle. Una bomba grande, un ataque por aire. ¿Pero por
qué buscaron tan tarde al piloto? Lo primero que hizo sugerir la intervención de un
piloto fue la carta marítima encontrada en la lancha, pero si la marca fue hecha por un
piloto quiere decir que ya estaba aquí.
—En cualquier parte del mundo se pueden conseguir esas cartas marítimas,
David. Quizás fue marcada en el otro lado, en el Oriente Medio. Una medida
prudente. Una cita de emergencia en el mar, por las dudas. La carta puede haber
venido con la mujer. Y la cita les resultó inevitable al desconfiar de Muzi.
—Lo que no concuerda es la prisa de último momento para conseguir la
documentación. Si hubieran sabido de antemano que iban a utilizar un piloto libio,
habrían tenido listos los pasaportes con mucha anticipación.
—Cuanto más tarde lo hicieran enterarse del asunto, menos peligro.
—No —insistió Kabakov meneando la cabeza—. Esa prisa en conseguir los
papeles no es el estilo de Fasil. Usted sabe con qué anticipación hizo los arreglos para
Munich.
—Es una posibilidad de todos modos. Lo primero que haré mañana será enviar a
los agentes con estas fotografías a todos los aeropuertos —dijo Corley—. Muchas
líneas van a estar cerradas por la festividad de Año Nuevo. Posiblemente tardaremos
un par de días en hablar con todos.

Kabakov subió en el ascensor del Hotel Royal Orleans en compañía de dos parejas
que reían con todas sus ganas, ambas mujeres luciendo complicados peinados. Trató
de entender lo que decían, pero después decidió que aun si hubiera logrado
comprender lo que hablaban, la conversación no debía tener mucho sentido.
Encontró el número y llamó a la puerta. Las puertas de los cuartos de hotel
siempre parecen poco atractivas. No dan la impresión de que detrás de ellas pueda
haber personas a las que amamos. Rachel estaba allí, y abrazó con fuerza y durante
unos minutos a Kabakov sin decir una sola palabra.
—Me alegro de que la policía te entregara mi mensaje en el estadio. Podías
haberme invitado a reunirme contigo aquí, sabes.
—Pensaba esperar hasta que todo terminara.
—Siento como si estuviera abrazando a un robot —dijo soltándolo—. ¿Que tienes
debajo de la chaqueta?
—Una metralleta.
—Bueno, déjala por ahí y ven a tomar una copa.
—¿Cómo hiciste para conseguir semejante cuarto sin haberlo reservado antes?
Corley tuvo que ir a vivir a casa de un agente local del FBI.
—Tengo un amigo en el Plaza de Nueva York y ellos son los dueños de este hotel
también ¿Te gusta?
—Sí —era una suite pequeña pero muy lujosa.
—Siento mucho no haber podido encontrarle un lugar a Moshevsky.
—Está esperando en el pasillo. Creo que podría dormir en el sofá... no, estoy
bromeando. Está muy bien albergado en el consulado.
—Pedí que nos subieran algo de comer.
No la escuchaba.
—Dije que van a subir la comida. Un Chateaubriand.
—Creo que han mandado buscar un piloto —acto seguido procedió a contarle
todos los detalles.
—Si el piloto te conduce a los otros, ya está todo listo —dijo ella.
—Siempre y cuando consigamos el plástico y los encontremos a todos.
Rachel estaba por hacerle otra pregunta pero cambió de idea.
—¿Cuánto tiempo puedes quedarte? —preguntó Kabakov.
—Cuatro o cinco días. Más si puedo serte de ayuda. Pensé que tal vez podría
regresar a Nueva York, reasumir mi trabajo y volver, digamos el 10 o el 11, si es que
quieres.
—Por supuesto que quiero que vuelvas. Cuando termine todo esto nos
dedicaremos a conocer a fondo a Nueva Orleans. Parece una bonita ciudad.
—Oh, David, no sabes qué ciudad tan maravillosa es.

—Una cosa. No quiero que asistas al Super Bowl. Encantado de que vengas a
Nueva Orleans, pero no quiero que pongas ni un pie en el estadio.
—Si yo no estoy segura allí, nadie lo estará tampoco. Creo que en ese caso sería
lógico prevenir a la gente.
—Eso mismo es lo que les dijo el presidente al FBI y a los del Servicio Secreto.
Si el Super Bowl se juega, él va a asistir.
—¿Hay posibilidades de que lo posterguen?
—Llamó a Baker y Biggs y les dijo que si el público que asistirá al partido no
puede ser protegido debidamente, suprimirá el evento y hará públicos los motivos.
Baker le respondió que el FBI puede protegerlos.
—¿Qué dijeron los del Servicio Secreto?
—Biggs no hace promesas estúpidas. Está esperando a ver qué pasa con este
piloto. No piensa invitar a nadie a ver el partido y yo tampoco. Prométeme que no
pisarás el estadio.
—De acuerdo, David.
—Háblame ahora sobre Nueva Orleans —agregó sonriendo.
La comida fue magnífica. Se instalaron junto a la ventana y Kabakov se
tranquilizó por primera vez en el día. Nueva Orleans resplandecía afuera, junto a la
curva del río, y dentro estaba Rachel, sus rasgos suavizados por la luz de las velas
contándole que su padre la había traído una vez allí cuando era una niña y cómo se
había sentido de importante cuando la llevó a comer a Antoine's, donde un mozo
colocó con gran tacto un almohadón sobre su asiento al verla entrar.
Ambos planearon una gran comida en Antoine's para la noche del 12 de enero, o
para el día en que él terminara su misión. Se acostaron en la gran cama saturados de
Beaujolais y llenos de maravillosos planes. Rachel se durmió sonriendo.
Se despertó a medianoche y vio a Kabakov apoyado contra la cabecera. Cuando
se movió la acarició distraídamente y comprendió que estaba pensando en otra cosa.
El camión que transportaba la bomba entró a Nueva Orleans el 31 de diciembre

exactamente a las once de la noche. El conductor avanzó por la carretera nacional 10
hasta pasar el Superdome y llegar al cruce con la 90, dobló entonces en dirección al
Sur y se detuvo cerca del muelle situado en la calle Thalia, debajo del puente del
Missisipi, zona totalmente desierta a esa hora de la noche.
—Este es el lugar —le dijo el chofer a su acompañante—. Te juro que no veo ni
un alma. El muelle está todo cerrado.
Una voz junto a su oreja sorprendió al chofer.
—En efecto, este es el lugar —dijo Fasil subiéndose al estribo—. Aquí están los
papeles. Ya firmé el recibo —Fasil inspeccionó los precintos de la parte posterior del
camión mientras el chofer revisaba los documentos con su linterna. Estaban intactos.

—Amigo, ¿no nos podría acercar al aeropuerto? Quisiéramos alcanzar el último
vuelo a Newark.
—Lo siento pero no puedo —respondió Fasil—. Los acercaré a un taxi.
—Cielo santo, el viaje hasta el aeropuerto nos va a costar diez dólares.
Fasil no quería una discusión. Le dio los diez dólares al hombre y los dejó a una
manzana de la parada de taxis más próxima. Sonrió y silbó desatinadamente entre sus
dientes mientras volvía al garaje. No había dejado de sonreír durante todo el día,
desde que la voz que habló por el teléfono público del hotel Monteleone le comunicó
que el piloto estaba en camino. Su mente era un hervidero de planes y tuvo que hacer
un esfuerzo para concentrarse en el volante.
Lo primero que debía hacer era establecer un dominio absoluto sobre el tal Awad.
Debía temerlo y respetarlo. Eso era fácil de conseguir. Debería luego ponerlo al tanto
de todos los detalles, e inventar una explicación convincente de la forma en que
escaparían después del atentado.
El plan de Fasil estaba basado en su mayor parte en lo que había aprendido en el
Superdome. El helicóptero Sikorsky S-58 que le había llamado la atención era una
máquina veterana, vendida como sobrante por el ejército de Alemania Occidental. No
podía compararse con. los modernos Skycranes, ya que su capacidad de carga era de
dos mil kilos, pero era más adaptable a los fines de Fasil.
Para poder levantar una carga son necesarias tres personas: el piloto, el que se tira
sobre el suelo y el jefe de cargas, según había aprendido Fasil al observar los trabajos
en el Superdome. El piloto mantiene la máquina sobre la carga. Es guiado por el que
está tirado sobre el suelo en la parte posterior del fuselaje, mirando directamente a la
carga y comunicándose con el piloto por medio de auriculares sujetos a su cabeza.
El jefe de cargas está en tierra. Es el que sujeta la carga al gancho. Los hombres
que están en el helicóptero no pueden cerrar el gancho por control remoto. Debe
hacerse desde tierra. En un caso de emergencia, el piloto puede dejar caer
instantáneamente la carga apretando un botón colorado en la palanca de controles.
Fasil se enteró de esto conversando con el piloto durante un breve descanso en su
trabajo. Este resultó ser bastante simpático, un negro con ojos claros y separados,
ocultos tras unas gafas oscuras. Era posible que si le presentaba otro colega, accediera
a que Awad lo acompañara durante un vuelo. Sería una magnífica oportunidad para
que Awad se familiarizara con la cabina y los controles.
Fasil esperaba que Awad resultara ser un tipo simpático.
El domingo del Super Bowl, mataría inmediatamente al piloto de un tiro y a
cualquier otro que se le cruzara en el camino. Awad y Dahlia se encargarían de
trabajar dentro del helicóptero mientras él cumplía en tierra con el trabajo de jefe de
carga. Dahlia se encargaría de que la máquina estuviera situada correctamente sobre
el estadio y mientras Awad esperaba la orden de echar la barquilla, ella soltaría el

gancho de debajo del helicóptero. Fasil no dudaba de que Dahlia sería capaz de
cumplir con esa tarea.
Lo que le preocupaba era el botón colorado. Debería hacerlo inoperante. Si Awad
se ponía nervioso y dejaba caer el artefacto, se perdería el efecto. No había sido
diseñado para dejarse caer. Una atadura en el gancho que sujetaba la carga sería
suficiente. Debería atarse fuertemente la carga al gancho en el último momento, justo
antes del despegue, para que Awad no pudiera ver lo que transportaba debajo de la
máquina. Fasil no podía confiar en un guerrillero importado para cuidar de ese
detalle. Por ese motivo él debía ser el supervisor de la carga.
El riesgo era aceptable. Tendría mucha más protección que la que hubiera tenido
en el aeropuerto de Lakefront con el dirigible. Tendría que enfrentarse con obreros
indefensos en lugar de tener que vérselas con la policía del aeropuerto. Cuando
ocurriera la explosión, él estaría próximo a los límites de la ciudad, rumbo a Houston
y un avión hacia la ciudad de Méjico.
Awad pensaría hasta el último momento que Fasil lo esperaba con un coche en
Audubon Park, más allá del estadio.
Aquí estaba el garaje, ligeramente apartado de la calle tal como lo había descrito
Dahlia. Una vez adentro y habiendo asegurado la puerta, Fasil abrió la parte de atrás
del camión. Todo estaba en orden. Probó el motor del elevador a horquilla. Arrancó
inmediatamente. Perfecto. Tan pronto llegara Awad y pudiera terminar los
preparativos, sería el momento de llamar a Dahlia, ordenarle matar al norteamericano
y venir a Nueva Orleans.

23
Lander lanzó un quejido y se movió en su cama del hospital. Dahlia Iyad dejó el
plano de Nueva Orleans que estudiaba concienzudamente y se puso de pie. Se le
había dormido una pierna. Renqueó hasta llegar junto a la cama y colocó su mano
sobre la frente de Lander. Su piel quemaba. Le pasó un lienzo frío por las sienes y las
mejillas y cuando su respiración tomó un ritmo constante, regresó nuevamente a su
asiento junto a la luz.
Un cambio curioso se registraba en Dahlia cada vez que se aproximaba a la cama.
Sentada en su silla con el mapa, pensando en Nueva Orleans, podía mirar a Lander
con la mirada fría y firme de un gato, una mirada llena de posibilidades, determinadas
todas y cada una solamente por su voluntad. Su cara denotaba ternura y preocupación
cuando se acercaba al lecho del enfermo. Ambas expresiones eran auténticas. Nadie
tuvo jamás una enfermera más solícita y peligrosa que Dahlia Iyad.
Durmió durante cuatro días en un catre del hospital de Nueva Jersey. No se
atrevía a dejarlo por miedo a que delirara y hablara sobre la misión. Deliró varias
veces, pero sobre Vietnam y personas que no conocía. Y sobre Margaret. Se pasó una
tarde entera repitiendo:
—Tenías razón, Jergens.
No sabía si había perdido la razón. Sabía que faltaban doce días para la fecha del
atentado. Estaba dispuesta a hacerlo si lograba salvarlo. Si no, bueno, moriría de
todas formas. Una alternativa no era peor que la otra.
Sabía que Fasil tenía prisa. Pero la prisa puede resultar peligrosa. Si Lander no
estaba en condiciones de volar y el nuevo arreglo de Fasil no le gustaba, lo
eliminaría. La bomba era demasiado valiosa para desperdiciarla en una operación
organizaba a toda prisa en el último minuto. Valía mucho más que Fasil. No le
perdonaría jamás el haber tratado de esquivar el bulto en Nueva Orleans. Sus rodeos
no fueron la consecuencia de una falta de valor como el caso del japonés que mató
antes del atentado en el aeropuerto de Lod. Fueron el resultado de una ambición
personal, y eso era mucho peor.
—Esfuérzate, Michael —susurró—. Trata con todas tus fuerzas.
Durante las primeras horas de la mañana del primero de enero, agentes federales
y la policía local registraron los aeropuertos que circundaban Nueva Orleans: Houma,
Thibodaux, Slidell, Hammond, Greater St. Tammany, Gulfport, Stennis International
y Bogalusa. Sus informes no cesaron de llegar durante toda la mañana. Nadie había
visto a Fasil ni a la mujer.
Corley, Kabakov y Moshevsky se dedicaron al aeropuerto internacional de Nueva
Orleans y al de Lakefront, pero sin éxito. El viaje de regreso a la ciudad fue bastante
tétrico. Corley, encargado de verificar por la radio, fue informado de que todas las

comunicaciones de la aduana en los lugares de acceso al país y todos los datos
suministrados por Interpol eran negativos. No había rastros del piloto libio.
—Ese desgraciado puede estar rumbo a cualquier parte —dijo Corley al apretar a
fondo el acelerador en la autopista.
Kabakov miraba por la ventanilla en un silencio lleno de amargura. El único
despreocupado era Moshevsky. La noche anterior había presenciado la última función
del Hotsy-Totsy Club de Bourbon Street en lugar de irse a la cama, y en esos
momentos dormía plácidamente en el asiento de atrás.
Giraron en Poydras rumbo al edificio federal cuando apareció el helicóptero sobre
los edificios circundantes, como un gran pájaro ahuyentado de su nido, planeando
sobre el Superdome con un objeto pesado y cuadrado colgando debajo del fuselaje.
—Epa, epa, epa, David —dijo Corley. Se inclinó sobre el volante para observar
por el parabrisas y clavó los frenos. El coche que venía detrás hizo sonar la bocina
indignado y lo pasó por la derecha, profiriendo su conductor toda clase de insultos del
otro lado de la ventanilla.
El corazón de Kabakov dio un salto al ver la máquina y siguió latiendo
aceleradamente. Sabía que era demasiado temprano todavía para tratarse del atentado,
y pudo advertir que el objeto que estaba suspendido debajo del helicóptero era una
pieza de maquinaria, pero la visión coincidía perfectamente con la imagen fabricada
en su mente.
El lugar de aterrizaje quedaba hacia el Este del Superdome. Corley estacionó el
coche a cien metros de distancia, junto a un montón de vigas.
—Si Fasil está vigilando el lugar será mejor que no lo reconozca —dijo Corley—,
buscaré unos cascos.— Desapareció en la construcción y volvió con tres cascos de
plástico amarillo y unas antiparras.
—Coge unos prismáticos y sube a la cúpula, allí donde puede verse el lugar de
aterrizaje desde esa abertura —le dijo Kabakov a Moshevsky—. Ocúltate del sol y
vigila las ventanas del otro lado de la calle, a cualquier altura y en el perímetro de la
zona de carga.
Moshevsky se puso en marcha al escuchar la última palabra.
El personal terrestre arrastró otra carga hacia el helipuerto y la máquina comenzó
el descenso para recogerla, balanceándose suavemente. Kabakov entró a la casilla
situada al borde de la pista y miró por la ventana. Cuando Corley se acercó el director
de cargas estaba protegiéndose los ojos con su mano del reflejo del sol y daba
órdenes por una radio.
—Pídale al helicóptero que baje, por favor —dijo Corley disimulando su chapa de
identificación entre las manos de modo que solamente el jefe de cargas pudiera verla.
Este miró la chapa y levantó luego la vista hacia Corley.
—¿Qué pasa?

—¿Le dirá que baje?
El jefe de cargas habló por su radio e impartió una orden a gritos al personal
terrestre. Arrastraron la gran bomba refrigerante de la pista y volvieron sus caras para
evitar el polvo que volaba mientras la máquina se posaba torpemente en tierra. El jefe
hizo una señal con su mano como si estuviera serruchando la muñeca y luego lo
llamó. El gran rotor disminuyó la velocidad de sus giros hasta detenerse por
completo.
El piloto dio media vuelta en su asiento y se dejó caer a tierra. Estaba vestido con
un traje azul de la aviación de la marina, tan gastado que sus rodillas y codos parecían
blancos.
—¿Qué pasa, Maginty?
—Este sujeto quiere hablar contigo —dijo el jefe de cargas.
El piloto examinó la credencial de Corley. Kabakov no advirtió reacción alguna
en su cara morena.
—¿Le importa si entramos a la casilla? ¿Podría acompañarnos, señor Maginty?
—Bueno —respondió el jefe de cargas—. Pero no olvide que esta batidora le
cuesta quinientos dólares por hora a la compañía de modo que le agradecería que
fuera lo más breve posible.
Corley sacó la fotografía de Fasil una vez que estuvieron dentro de la
desordenada casilla.
—Han visto...
—¿Por qué no se presentan primero? —dijo el piloto—. Es lo correcto, y total, a
Maginty sólo le costará doce dólares por el tiempo perdido.
—Sam Corley.
—David Kabakov.
—Me llamo Lamar Jackson —respondió estrechándoles las manos con
solemnidad.
—Es un asunto relativo a la seguridad de la nación —dijo Corley. Kabakov creyó
advertir un dejo de diversión en los ojos del piloto ante el tono de Corley—. ¿Han
visto a este hombre?
Jackson arqueó las cejas al ver la fotografía.
—Sí, hace tres o cuatro días. Mientras ustedes sujetaban una viga al guinche para
cabriadas, Maginty. ¿Quién es, de todos modos?
—Un fugitivo. Lo estamos buscando.
—Bueno, pues entonces quédense por aquí. Dijo que pensaba volver.
—¿Eso dijo?
—Así es. ¿Cómo se les ocurrió buscarlo aquí?
—Porque ustedes tienen lo que él necesita —respondió Corley—. Un helicóptero.
—¿Para qué lo quiere?

—Para lastimar a muchas personas. ¿Cuándo dijo que volvería?
—No lo dijo. Para decirle la verdad no le presté mucha atención. Era un tipo
siniestro tratando de hacerse simpático, ¿comprende? ¿Qué fue lo que hizo? En fin,
como ustedes dijeron que era peligroso...
—Es un psicópata y un criminal, un fanático político —acotó Kabakov—. Ha
cometido muchos crímenes. Pensaba matarlo a usted y robar el helicóptero en el
momento oportuno. Cuéntenos qué pasó.
—Dios mío —exclamo Maginty secándose la cara con un pañuelo—. Esto no me
gusta nada —Miró rápidamente hacia el exterior por la puerta de la casilla como si
esperara ver aparecer al loco.
Jackson sacudió la cabeza como si estuviera tratando de convencerse de que
estaba realmente despierto, pero cuando habló lo hizo con voz tranquila.
—Estaba parado junto al lugar de descenso cuando vine aquí a tomar un café. No
le presté mayor atención ya que muchas personas se acercan a observar el trabajo,
sabe. Pero luego comenzó a hacerme preguntas, cómo se cargaba y demás, cómo se
llamaba el modelo. Me preguntó si podía mirar el interior. Le respondí que podría
mirar por la puerta lateral del fuselaje, pero que no tocara nada.
—¿Y miró?
—En efecto y esperé, creo que me preguntó cómo se hacía para ir de la cabina de
mando al compartimiento de carga. Recuerdo que me llamó la atención la pregunta,
ya que lo que casi todos quieren saber es qué peso puede levantar y si no me da
miedo de que se caiga. Me contó después que tenía un hermano que era piloto de
helicóptero y que le interesaría mucho ver esta máquina.
—¿Le preguntó si trabajaban los domingos?
—A eso iba. Este tipo me preguntó tres veces si pensábamos trabajar durante el
resto de las fiestas y yo le respondí tres veces que sí. Tenía que volver a mi tarea y él
se empeñó en estrecharme la mano y todo.
—¿Le preguntó cómo se llamaba? —inquirió Kabakov.
—Sí.
—¿Y de dónde venía?
—Correcto.
Kabakov sintió instintivamente una gran simpatía por Jackson. Parecía un hombre
con buenos nervios. Se necesitaba un gran dominio sobre los nervios para poder
realizar su trabajo. Le dio además la impresión de que podía ser muy fuerte cuando
las circunstancias lo requerían.
—¿Fue piloto de la marina? —le preguntó Kabakov.
—Así es.
—¿Vietnam?
—Treinta y ocho misiones. Al cabo de las cuales resulté herido levemente y me

retiraron hasta el final de la guerra.
—Necesitamos que nos ayude, señor Jackson.
—¿Para agarrar a este tipo?
—Sí —respondió Kabakov—. Queremos seguirlo cuando se vaya de aquí
después de su próxima visita. Se limitará a venir con su falso hermano para echar un
vistazo. No debe asustarse mientras esté aquí. Tendremos que seguirlo durante un
rato antes de detenerlo. Por eso es que necesitamos su cooperación.
—Aja. Bueno, pues resulta que yo también preciso vuestra cooperación. Déjeme
ver sus credenciales, señor FBI —dijo mirando a Kabakov, pero Corley le entregó su
tarjeta de identificación. El piloto cogió el teléfono.
—El número es...
—Yo conseguiré el número, señor Corley.
—Pregunte por...
—Preguntaré por el jefe —respondió Jackson.
La Oficina de Nueva Orleans del FBI confirmó la identidad de Corley.
—Veamos —dijo Jackson colgando el teléfono—, usted quería saber si el
chiflado me preguntó de dónde era yo. Eso quiere decir si no me equivoco, que
piensa localizar a mi familia. Por si precisa presionarme.
—Es posible que haya pensado en eso. Si fuera necesario —agregó Kabakov.
—Bueno, ¿de modo que ustedes quieren que actúe normalmente cuando vuelva a
venir el sujeto en cuestión?
—Lo cubriremos permanentemente. Lo que nos interesa es seguirlo cuando salga
de aquí —manifestó Corley.
—¿Cómo saben que su próxima visita no será el día que piensa dar el golpe?
—Porque traerá primero a su piloto para que se familiarice antes con la máquina.
Sabemos que día piensa atacar.
—Ajá. Bueno, lo haré. Pero dentro de cinco minutos llamaré a mi mujer que está
en Orlando. Quiero oírla decir que frente a la casa está aparcado un coche del
gobierno con los cuatro fortachones más grandes que ha visto en su vida.
¿Comprenden?
—Permítame utilizar el teléfono —dijo Corley.
Hacía cuatro días que el helicóptero era vigilado permanentemente. Corley,
Kabakov y Moshevsky estaban allí durante las horas de trabajo. Tres agentes del FBI
los reemplazaban cuando era amarrado durante la noche hasta el día siguiente. Fasil
no apareció.
Jackson llegaba todos los días de muy buen humor y dispuesto a trabajar,
quejándose únicamente de los dos agentes federales que lo acompañaban trabajo.
Decía que arruinaban su estilo.
Una tarde fue a tomar una copa al Royal Orleans invitado por Kabakov y Rachel,

y sus dos guardaespaldas con caras serias y compungidas se sentaron en la mesa de al
lado. Jackson había estado en muchos lugares y había visto muchas cosas, y a
Kabakov le gustaba más que la mayoría de los norteamericanos que había conocido.
Maginty era otro asunto. Kabakov deseaba haber podido evitar el meterlo en el
baile. La tensión del jefe de cargas se hacía cada vez más visible. Estaba nervioso e
irritable.
La lluvia obligó a hacer una pausa en la operación de carga durante la mañana del
4 de enero y Jackson aprovechó para tomar un café en la casilla.
—¿Qué es esa arma que tiene allí? —le preguntó a Moshevsky.
—Un Galil —Moshevsky había pedido a Israel el nuevo modelo de rifle
automático de asalto con la venia de Kabakov. Le quitó el cargador y la bala que tenía
en la recámara y se lo entregó a Jackson. Moshevsky le indicó el abridor de botellas
anexado al soporte, detalle que le parecía de gran interés.
—En el helicóptero que utilizábamos en Vietnam solíamos llevar un AK-47 —
dijo Jackson—. Alguien se lo quitó a un vietcong. Me gustaba más que el M-16.
Maginty entró en ese momento a la casilla y al ver el arma salió nuevamente.
Kabakov decidió decirle a Moshevsky que guardara el rifle de la vista. No había
objeto en poner más nervioso a Maginty de lo que estaba.
—Pero para decirle la verdad ninguna de esas cosas me gusta —decía Jackson—.
Usted sabe que muchos tipos alardean de lo lindo con las armas... No me refiero a
usted, ése es su trabajo, pero muéstreme uno que le guste realmente una pieza y yo...
La radio de Corley interrumpió a Jackson.
—J-7. J-7. J-7, adelante.
—Nos avisan de Nueva York que el candidato Mayfly salió de la aduana de JFK a
las nueve y cuarenta, hora del Este. Tiene pasaje reservado en el Delta 704 que
llegará a las doce y treinta al Central Standard de Nueva Orleans —Mayfly era el
nombre en código de Abdel Awad.
—De acuerdo, J-7. Afuera. ¡Kabakov, ese hijo de puta viene para aquí! Nos
conducirá a Fasil y al plástico y a la mujer.
Kabakov lanzó un suspiro de alivio. Era la primera prueba realmente convincente
de que la pista que seguía era la correcta, y que el blanco del atentado sería el Super
Bowl.
—Espero que podamos separarlos del plástico cuando los detengamos. De lo
contrario se oirá un ruido muy fuerte.
—Conque hoy es el día —dijo Jackson. Su voz no denotaba preocupación. Estaba
tranquilo.
—No lo sé —respondió Kabakov—. Quizás sea hoy o quizás mañana. Mañana es
domingo. Debe querer verlo trabajar en domingo. Ya lo sabremos.

Abdel Awad descendió del delta jet en el aeropuerto internacional de Nueva Orleans
exactamente tres horas y cuarenta y cinco minutos después. Llevaba una pequeña
maleta. Entre los pasajeros alineados detrás de él había un hombre de edad madura,
alto, vestido con un traje gris. Los ojos del hombre se cruzaron un instante con los de
Corley que estaba del otro lado del pasillo. El hombre miró un segundo a Awad en la
espalda y luego apartó la vista rápidamente.
Corley, que llevaba una maleta, siguió al pasajero hasta el vestíbulo. No
observaba a Awad, observaba a la gente que se había reunido para recibir a los recién
llegados. Estaba tratando de localizar a Fasil o a la mujer.
Pero resultó evidente que Awad no esperaba ser recibido por nadie. Descendió
por la escalera mecánica y salió afuera, donde titubeó durante un instante frente a la
cola de pasajeros que esperaban los grandes autobuses que los transportarían hasta las
oficinas céntricas de las diferentes líneas.
Corley se instaló en el coche junto a Kabakov y Moshevsky. Kabakov aparentaba
estar leyendo un periódico. Habían convenido en que no se dejaría ver por si le
habían enseñado su fotografía a Awad al darle las instrucciones.
—Ese grandote es Howard —dijo Corley—. Lo acompañará si coge el autobús.
Pero si toma un taxi, se lo indicará a los otros que están en los coches con los radios.
Awad tomó un taxi. Howard caminó detrás de él y se detuvo para sonarse la nariz.
Era un placer observar cómo hicieron para seguirlo. Tres coches y una camioneta
fueron utilizados, pero ninguno de los vehículos permanecía más de unos pocos
minutos detrás del taxi mientras duró el largo viaje hasta el centro de la ciudad.
Cuando resultó evidente que el taxi iba a detenerse frente al hotel Marriott, uno de los
coches se metió a toda velocidad por la entrada lateral y antes de que Awad se
acercara al mostrador para preguntar por su reserva, ya estaba parado allí uno de los
agentes.
Este se dirigió rápidamente hacia el ascensor y al pasar junto a otro apostado bajo
una planta le susurró:
—Seis once. —El que estaba bajo la palmera subió al ascensor. Estaba ya en el
sexto piso cuando Awad seguía al botones que lo guió hasta su cuarto.
En menos de media hora el FBI tenía el cuarto de al lado y un agente en el
conmutador telefónico. Awad no recibió ninguna llamada ni bajó tampoco a comer. A
las ocho de la noche pidió por teléfono que le mandaran un bistec a su cuarto. Se lo
subió un agente que recibió una moneda de veinticinco centavos como propina, la
que sujetó cuidadosamente por el borde hasta llegar abajo donde debía ser
investigadas las impresiones digitales. La vigilancia duró toda la noche.
El domingo 5 de enero amaneció frío y nublado. Moshevsky se sirvió un café bien

cargado y le pasó una taza a Kabakov y otra a Corley. A través de las delgadas

paredes de la casilla podían oír las paletas del rotor del gran helicóptero sacudiendo el
aire al elevarse nuevamente.
Kabakov había actuado contrariando sus instintos al abandonar el hotel donde se
alojaba Awad, pero el sentido común le decía que ése era el lugar donde debía
apostarse y esperar. No podía vigilar muy de cerca sin correr el riesgo de ser visto por
Awad o por Fasil si llegaba a ir allí. La vigilancia del hotel estaba bajo el control
directo del agente de Nueva Orleans y era de lo mejorcito que había visto Kabakov.
No dudaba ni por un momento de que vendrían a ver el helicóptero antes de revisar la
bomba. Awad podría modificar la carga para que se adaptara al helicóptero, pero no
podía modificar a éste para adaptarse a la carga. Tenían que ver primero el
helicóptero.
Ese era el lugar más expuesto. Los árabes estarían a pie en este laberinto de
materiales de construcción en medio de civiles, dos de los cuales sabían que eran
peligrosos. Por suerte Maginty no había aparecido, lo que hacia sentirse muy aliviado
a Kabakov. Durante los seis días que se había prolongado la espera, había dado parte
de enfermo dos veces y había llegado tarde otras dos.
La radio de Corley chilló. Manipuló el botón de contacto.
—Unidad Cuatro a Unidad Uno. —Ese era el agente del sexto piso del Marriott
llamando al agente a cargo de la operación.
—Adelante, Cuatro.
—Mayfly salió de su cuarto rumbo a los ascensores.
—Correcto, Cuatro. ¿Oyó eso, Cinco?
—Cinco a la orden —transcurrió un minuto.
—Unidad Cinco a Unidad Uno. Está en estos momentos en el vestíbulo de
entrada —la voz de la radio era ahogada y Kabakov supuso que el agente del
vestíbulo de entrada estaba hablando a un minúsculo micrófono colocado en su
solapa.
Kabakov miró la radio y se le crispó un músculo de la mandíbula. Si Awad se
dirigía a otro lugar de la ciudad, podría unirse a sus perseguidores en cuestión de
minutos. Oyó débilmente en la radio el ruido de la puerta giratoria y luego los de la
calle al salir al exterior el agente en pos de Awad.
—Este es Cinco, Uno. Camina hacia el Oeste por Destur —una larga pausa—.
Uno, va a entrar a la Bienville House.
—Tres, cubra el fondo.
—De acuerdo.
Pasó una hora y Awad no había salido. Kabakov pensó en todos los cuartos en
que había tenido que esperar. Había olvidado qué enfermo y cansado se siente un
hombre al tener que permanecer en un cuarto vigilando constantemente. Nadie
conversaba. Kabakov miró por la ventana. Corley tenía la vista fija en la radio.

Moshevsky inspeccionaba algo que se había sacado de la oreja.
—Unidad Cinco a Unidad Uno. Acaba de salir. Acompañado por Roach. —
Kabakov inspiró profundamente y expiró lentamente. Roach era Muhammad Fasil.
Cinco seguía hablando.
—Tomaron un taxi. Patente número cuatro, siete, cinco, ocho. Patente comercial
de Lousiana cuatro, siete, ocho, Juliett Lima. Móvil Doce tiene... —Un segundo
mensaje lo interrumpió.
—Unidad Doce, lo tenemos. Doblaron hacia el Oeste por Magazine.
—De acuerdo, Doce.
Kabakov se aproximó a la ventana. Vio cómo el personal de tierra colocaba un
aparejo en la próxima carga, actuando uno de ellos como director de cargas.
—Unidad Doce a Unidad Uno. Doblaron hacia el Norte por Poydras. Parece que
van hacia ustedes, J-7.
—Este es J-7, gracias, Doce.
Corley permaneció en la casilla mientras Kabakov y Moshevsky se situaban
afuera. Kabakov se escondió en la parte posterior de un camión, oculto por una
cortina de lona. Moshevsky en un baño portátil que tenía un pequeño agujerito en la
puerta. Los tres hombres formaban un triángulo perfecto alrededor de la pista de
aterrizaje del helicóptero.
—J-7, J-7, ésta es la Unidad Doce. Los sujetos están en Poydras y Rampart,
rumbo al Norte.
Corley esperó hasta que Jackson, que piloteaba el helicóptero, estuviera lejos del
techo y listo para descender para hablarle por la frecuencia de su máquina.
—Va a tener compañía. Tómese un descanso dentro de cinco minutos.
—De acuerdo —Jackson parecía muy tranquilo.
—J-7, habla Unidad Doce. Están del otro lado de la calle, bajándose del taxi.
—De acuerdo.
Kabakov no había visto nunca a Fasil y ahora lo observaba por una rendija de la
cortina como si fuera un extraño ser viviente. El monstruo de Munich. Seis mil
kilómetros era una larga persecución.
La máquina fotográfica, pensó. Ahí es donde oculta su arma. Debía haberte
liquidado en Beirut.
Fasil y Awad se detuvieron junto a una pila de tablas a un lado de la pista,
observando el helicóptero. Estaban muy cerca de Moshevsky pero fuera de su ángulo
de visión. Conversaban. Awad dijo algo y Fasil asintió con la cabeza. Awad, dio
media vuelta y trató de abrir la puerta del escondite de Moshevsky. Estaba cerrada. Se
acercó al siguiente baño portátil y al cabo de un momento se reunió nuevamente con
Fasil.
El helicóptero tocó tierra y volvieron entonces las caras para evitar la nube de

polvo. Jackson saltó de la cabina y se dirigió hacia el bebedero utilizado por los
obreros.
Kabakov se alegró al verlo moverse lenta y naturalmente. Se sirvió un vaso de
agua y sólo entonces pareció advertir a Fasil, acusando su reconocimiento con un
casual movimiento de la mano.
Muy bien, pensó Kabakov, muy bien.
Fasil y Awad se acercaron a Jackson. Fasil le presentó a Awad. Estrecharon sus
manos. Jackson movía la cabeza en señal de asentimiento. Caminaron hacia el
helicóptero, conversando animadamente, y Awad gesticulando con los típicos
ademanes de los pilotos hablando de su trabajo. Awad se apoyó contra la puerta
lateral y miró al interior. Hizo una pregunta. Jackson pareció titubar. Miró a su
alrededor como si estuviera buscando a su jefe y luego asintió. Awad subió de un
salto a la cabina.
Kabakov no temía que Awad se llevara el helicóptero, sabía que Jackson tenía un
fusible del contacto en su bolsillo. Jackson subió a su vez a la cabina. Fasil
inspeccionó los alrededores con su mirada alerta pero tranquilo. Transcurrieron dos
minutos. Jackson y Awad bajaron. Jackson meneaba la cabeza y señalaba su reloj.
Todo marcha bien, pensó Kabakov. Como lo esperaba Awad le había pedido
permiso a Jackson para acompañarlo. Jackson le respondió que no podía hacerlo subir
durante las horas de trabajo por razones del seguro, pero que quizás podía arreglarlo
para otro día en que el jefe llegará más tarde a trabajar.
Se estrecharon nuevamente las manos. Ahora irían en busca del plástico.
Maginty se acercó por el ángulo de la casilla, escarbando las viandas que
constituían su almuerzo. Estaba en el centro de la pista cuando vio a Fasil y se quedó
paralizado.
Los labios de Kabakov se movieron silenciosamente al lanzar un juramento. Oh,
no. Sal de ahí, hijo de puta.
Maginty palideció y se quedó boquiabierto. Fasil estaba mirándolo. Jackson
sonrió ampliamente. Jackson salvará la situación. Jackson se encargará de
arreglarlo, pensó Kabakov.
La voz de Jackson resonó con más fuerza. Moshevsky lo oyó. —Discúlpenme un
momento, amigos. Eh, Maginty, menos mal que apareciste, ya era hora.
Maginty se había convertido en una estatua.
—Después de lo que bebiste durante toda la noche tienes un aspecto espantoso,
viejo —Jackson trataba de guiarlo hacia la casilla cuando Maginty dijo con voz bien
audible—: ¿Dónde está la policía?
Fasil le pegó un grito a Awad y corrió hacia el límite de la pista con la mano sobre
la cámara fotográfica.
—Reviéntelos, por Dios. Reviéntelos —exclamaba Corley por su radio.

Kabakov corrió la cortina.
—No te muevas, Fasil.
Fasil disparó contra él y su Magnum hizo un agujero del tamaño de un puño en el
fondo del camión. Fasil corría a toda velocidad, zigzagueando entre las pilas de
materiales de construcción, y Kabakov lo perseguía a veinte metros de distancia.
Awad se lanzó en pos de Fasil, pero Moshevsky salió de su escondite y sin perder
un minuto le asestó un golpe en la base del cráneo que lo dejó tendido en el suelo,
corrió luego detrás de Kabakov y Fasil. Awad trató de levantarse pero Jackson y
Corley estaban ya sobre él.
Fasil corría en dirección del Superdome. Se detuvo dos veces para hacer fuego
contra Kabakov. Este sintió el silbido de la bala junto a su cara al zambullirse para
esquivarla.
Fasil avanzó por el espacio libre entre los montones de materiales y el portón
entreabierto del Superdome. Kabakov disparó una ráfaga de ametralladora haciendo
volar el polvo delante de Fasil
—¡Alto! ¡Andek!
Fasil no titubeó ni aun cuando la arenilla levantada por los proyectiles se incrustó
en sus piernas. Desapareció dentro del Superdome.
Kabakov oyó un desafío y un disparo mientras corría hacia la entrada. Agentes
del FBI avanzaban del otro lado, desde el interior del estadio. Esperaba que no
hubieran matado a Fasil.
Kabakov se abalanzó por el portón y se dejó caer dentro de un tinglado lleno de
marcos para ventanas. Las partes superiores del enorme y sombrío recinto
resplandecían con las luces de los obreros encargados de la construcción. Kabakov
podía ver los cascos amarillos de los hombres que miraban hacia abajo. Tres disparos
resonaron en el estadio. Y después se oyó el grave sonido de la Magnum de Fasil. Se
arrastró hasta el final del tinglado.
Había dos agentes del FBI agazapados en el suelo tratando de ocultarse detrás de
un generador eléctrico portátil. Una alta pila de bolsas de cemento se alzaba a treinta
metros de distancia de ellos en un ángulo de la pared. Uno de los agentes disparó
haciendo volar una nube de polvo de la parte superior del montón de bolsas.
Kabakov atravesó el recinto corriendo rápido y agachado en dirección a los
agentes. Algo se movió rápidamente detrás de la pila, Kabakov se tiró al suelo y
rodando consiguió ocultarse detrás del generador mientras resonaban los disparos de
la Magnum. Un hilo de sangre corría en su antebrazo por el corte producido por un
trozo de cemento.
—¿Está herido? —preguntó Kabakov.
—No lo creo —respondió un agente.
Fasil estaba cercado. Las bolsas de cemento lo protegían por el frente y el ángulo

de la pared resguardaba sus flancos. Treinta metros de suelo sin protección lo
separaban de Kabakov y los agentes ocultos detrás del generador.
Fasil no podía escapar. El problema sería atraparlo vivo y obligarlo a decir dónde
estaba escondido el plástico. Tratar de atrapar a Fasil vivo era como intentar agarrar a
una serpiente cascabel por la cabeza.
El árabe disparó una vez. El proyectil se incrustó dentro del generador, haciendo
brotar un hilo de agua. Kabakov disparó cuatro veces para cubrir a Moshevsky, que
corría a reunirse con ellos.
—Corley ha pedido gases y humo —dijo Moshevsky.
La voz que resonó detrás de la barricada de cemento tenía una extraña
entonación.
—¿Por qué no viene a buscarme, mayor Kabakov? ¿Cuántos de ustedes morirán
tratando de cogerme con vida? Nunca lo lograrán. Venga mayor, venga. Tengo algo
para usted.
Kabakov estudió la situación de Fasil a través de un agujero en la máquina que lo
escudaba. Tenía que actuar rápidamente. Temía que Fasil se matara antes de que
llegaran con el gas. Había una sola cosa que podía ser de utilidad. Un gran extintor de
incendios adosado a la pared junto al lugar donde se ocultaba Fasil. Debía estar muy
cerca. Muy bien. Hazlo. No pienses más en ello. Le dio unas instrucciones a
Moshevsky y rechazó sus objeciones con un único movimiento de la cabeza.
Kabakov adoptó la postura de un corredor junto al extremo del generador.
Moshevsky alzó su rifle y lanzó una terrible andanada de proyectiles sobre la
parte superior de la defensa de Fasil. Kabakov se echó entonces a correr, agachado
bajo la cortina de balas, en dirección a la pila de bolsas de cemento. Se quedó
agazapado junto al parapeto al resguardo de los proyectiles; con todos sus músculos
en tensión y sin mirar a Moshevsky, hizo un gesto con la mano. Instantáneamente se
oyeron nuevos disparos del Galil y el extintor de incendios explotó sobre el Fasil
desparramando una abundante espuma. Kabakov se lanzó sobre el parapeto,
zambulléndose en medio de la espuma y encima de Fasil, todo cubierto de espuma.
Su Magnum resonó estruendosamente junto al cuello de Kabakov. Este agarró por la
muñeca la mano que empuñaba el arma, movió rápidamente la cabeza hacia uno y
otro lado para impedir que le clavara los dedos en los ojos, y con la mano libre le
rompió la clavícula en ambos costados. Fasil se escurrió debajo de él y cuando trató
de levantarse Kabakov le golpeó el diafragma con el codo, haciéndolo caer de
espaldas sobre el suelo.
Moshevsky intervino entonces, levantó la cabeza de Fasil y le tiró hacia adelante
la mandíbula y la lengua para asegurarse de que estaba libre su faringe. La serpiente
había sido agarrada.
Corley oyó los gritos al acercarse corriendo al Superdome con un rifle de gases

lacrimógenos. Procedían de detrás de la pila de cemento, donde dos agentes del FBI
enfrentaban titubeantes la amenazadora figura de Moshevsky.
Corley encontró a Kabakov sentado sobre Fasil, con su cara a diez centímetros de
la del árabe.
—¿Dónde está, Fasil? ¿Dónde está Fasil? —Le preguntaba al tiempo que
presionaba las fracturas de su clavícula. Corley pudo percibir el crujido de los huesos
—. ¿Dónde está el plástico?
Corley empuñaba su revólver. Acercó el cañón al puente de la nariz de Kabakov.
—Suficiente, Kabakov. Maldito seas, suficiente.
Kabakov habló pero no se dirigió a Corley.
—No le dispares, Moshevsky —y levantó la vista hacia Corley agregó—. Esta es
la única oportunidad que tendremos de averiguarlo. No es necesario que inicie un
proceso contra Fasil.
—Lo interrogaremos. Quítele las manos de encima.
Tres segundos después respondió:
—Muy bien. Mejor será que lea lo que dice en la tarjeta que guarda en su
billetera.
Kabakov se levantó. Se apoyó, tambaleándose y salpicado por la espuma del
extintor, contra el parapeto de bolsas y vomitó. Corley se sintió mal también al
mirarlo, pero ya no estaba enojado. No le gustaba la forma en que lo miraba
Moshevsky, pero tenía que cumplir con su deber. Cogió la radio de uno de los agentes
del FBI.
—Aquí J-7. Pidan una ambulancia y dígale que espere en la entrada Este del
Superdome. —Miró entonces a Fasil que se quejaba tirado en el suelo. Tenía los ojos
abiertos.
—Queda detenido. Tiene derecho a permanecer en silencio —comenzó a decir
lentamente.
Fasil fue detenido bajo la acusación de entrada ilegal al país y conspiración para
violar las reglamentaciones aduaneras. Awad fue detenido por entrada ilegal. La
embajada de la Unión de Repúblicas Árabes hizo los arreglos necesarios para que los
representara una firma de abogados de Nueva Orleans. Ninguno de los árabes dijo
nada. Corley interrogó durante horas a Fasil el domingo por la noche en la enfermería
de la prisión y lo único que obtuvo fue una mirada burlona. El abogado de Fasil
renunció al caso al enterarse de la naturaleza de las preguntas que le hicieron. Fue
reemplazado por otro proporcionado por la Ayuda Legal. Fasil no hizo caso a
ninguno de los dos. Parecía no preocuparle en absoluto la espera.
Corley vació el contenido de un sobre de cartulina sobre un escritorio de la
oficina del FBI.

—Esto es todo lo que Fasil tenía.
Kabakov inspeccionó el montón. Había una billetera, un sobre con dos mil
quinientos dólares en efectivo, un boleto de avión abierto para la ciudad de Méjico,
las credenciales y el pasaporte falsos, cambio variado, las llaves del cuarto de la
YMCA en la Bienville House y otras dos llaves.
—En su cuarto no hay nada —dijo Corley—. Un poco de ropa. El equipaje de
Awad es igualmente limpio. Estamos tratando de saber el origen del revólver de Fasil,
pero creo que lo trajo cuando vino aquí. Uno de los agujeros del Leticia había sido
hecho por una Magnum.
—¿Ha dicho algo?
—No —Corley y Kabakov, por un tácito acuerdo, no mencionaron más su
violento encuentro en el Superdome, pero ambos lo recordaron en ese momento.
—¿Ha amenazado a Fasil con una inmediata extradición a Israel para ser
sometido ajuicio por el atentado de Munich?
—Lo he amenazado con cualquier cosa.
—¿No probó con pentotal sódico o alucinógenos?
—No puedo hacerlo, David. Mire, estoy casi seguro de lo que probablemente
tiene en su cartera la doctora Bauman. Por eso es que no le he permitido ver a Fasil.
—Está equivocado. Ella no haría semejante cosa. No es capaz de drogarlo.
—Pero estoy seguro de que usted le pidió que lo hiciera.
Kabakov no respondió.
—Estas llaves son de un candado Master —dijo Corley—. El equipaje de Fasil no
tiene ningún candado, como así tampoco el de Awad. Fasil tiene algo encerrado con
un candado. Si la bomba es grande y debe serlo aunque conste de una o dos cargas,
entonces probablemente debe estar guardada en un camión o cerca de un camión. Eso
equivale a un garaje, un garaje cerrado con un candado.
—Hemos mandado hacer quinientas llaves iguales. Se les entregarán a agentes de
patrulleros con instrucciones de probarlas en todos los candados que encuentren en su
zona. Si uno llegara a abrirse, el agente debe avisarnos y esperar.
—Sé lo que le preocupa. Cada candado nuevo trae dos juegos de llaves, ¿verdad?
—Así es —respondió Kabakov—. Alguien debe tener el otro juego.

24
—¿Estas aquí, Dahlia? —El cuarto estaba muy oscuro.
—Sí, Michael. Aquí estoy.
Sintió su mano sobre el brazo.
—¿Me quedé dormido?
—Has dormido dos horas. Es la una de la mañana.
—Enciende la luz. Quiero ver tu cara.
—Muy bien. Aquí está. La misma de siempre.
Le cogió la cara con ambas manos y acarició suavemente con los pulgares los
suaves hoyuelos debajo de sus pómulos. Habían pasado tres días desde que comenzó
a ceder la fiebre. Le aplicaban doscientos cincuenta miligramos de Eritromicina
cuatro veces al día. Daba resultado, pero muy lentamente.
—Veamos si puedo caminar.
—Mejor será esperar...
—Quiero saber ahora si puedo caminar. Ayúdame a levantarme —se sentó en el
borde de la cama del hospital—. Listo, ahí vamos —pasó su brazo por encima de los
hombros de la muchacha y ella lo sujetó por la cintura. Se levantó y dio un paso algo
vacilante—. Qué mareo —dijo—. Sigamos.
Lo sintió temblar.
—Volvamos a la cama, Michael.
—No. Quiero llegar hasta la silla. —Se sentó en la silla y luchó contra el mareo y
las náuseas. La miró y sonrió débilmente—. Son ocho pasos. Desde el camión a la
cabina no son más de veinticinco. Hoy es 5 de enero, no, 6 de enero, pasada ya la
medianoche. Nos quedan cinco días y medio. Lo lograremos.
—Jamás lo dudé, Michael.
—Por supuesto que dudaste. Y dudas ahora mismo. Serías una tonta en no dudar.
Ayúdame a volver a la cama.
Durmió hasta entrada ya la mañana y tomó gustoso el desayuno. Era hora ya de
decírselo.
—Michael, mucho me temo que algo le haya ocurrido a Fasil.
—¿Cuándo hablaste con él por última vez?
—El martes dos. Llamó para avisar que el camión estaba guardado en el garaje.
Debía haber vuelto a llamar anoche. No lo hizo. —No le había contado a Lander lo
del piloto libio. Nunca lo haría.
—¿Crees que lo han pescado, verdad?
—No es tipo de olvidarse de llamar. Si no lo ha hecho mañana por la noche,
quiere decir que lo han detenido.
—¿Si lo hubieran atrapado lejos del garaje, que podría llevar para que lo

descubrieran?
—Solamente su juego de llaves. Quemé el recibo de alquiler en cuanto lo recibí.
El ni siquiera lo tuvo. No tenía nada para que pudieran identificarnos. En caso
contrario, ya estaría aquí la policía.
—¿Y el número de teléfono del hospital?
—Lo sabía de memoria. Y utilizó teléfonos públicos para llamar aquí.
—Seguiremos adelante, entonces. O bien el plástico está todavía allí o no. Será
más complicado cargar la barquilla siendo solamente nosotros dos, pero podremos
hacerlo si obramos rápidamente. ¿Hiciste las reservas?
—Sí, en el Fairmont. No pregunté si la tripulación del dirigible estaba allí porque
me dio miedo.
—Está bien. La tripulación siempre se aloja allí cuando vamos a Nueva Orleans.
Lo mismo harán en esta oportunidad. Caminemos un poco más.
—Se supone que debo llamar esta tarde a la oficina de Aldrich para hacerles saber
cómo te encuentras.
Se presentó como la hermana de Lander cuando llamó para avisar que estaba
enfermo.
—Diles que todavía estoy mal y que no podré volver hasta dentro de una semana
y media. Tendrán a Farley como primer piloto y a Simmons como segundo oficial.
¿Recuerdas que aspecto tiene Farley? Lo viste una vez nada más, cuando volamos de
noche sobre el Shea.
—Lo recuerdo.
—En casa hay otras fotografías de él por si quieres refrescarte la memoria.
—Mañana —respondió—. Mañana iré a casa. Debes estar harto de verme siempre
con el mismo vestido. —Había comprado unas mudas de ropa interior en una tienda
frente al hospital y se había bañado en el baño de Lander. Fueron las únicas veces que
se apartó de su lado. Apoyó la cabeza sobre el pecho de Lander. El sonrió y le
acarició el cuello.
No oigo ruidos, pensó. Sus pulmones están limpios.

25
La presencia de Fasil y Awad en Nueva Orleans convenció al FBI y al Servicio
Secreto de que los árabes habían planeado realizar el atentado durante el Super Bowl.
Las autoridades creyeron que al capturar a Fasil y a Awad había quedado conjurada la
principal amenaza del Super Bowl, pero sabían que todavía les faltaba enfrentarse a
una peligrosa situación.
Dos personas involucradas por lo menos periféricamente en el plan —la mujer y
el norteamericano— no habían sido descubiertas. Ni siquiera identificadas a pesar de
haberse fabricado un identikit de la mujer. Peor aún, más de media tonelada de un
poderoso explosivo estaba escondida en algún lugar, posiblemente dentro de Nueva
Orleans.
Corley esperó oír una terrible explosión en alguna parte de la ciudad en las horas
siguientes a la detención de los árabes, o por lo menos una llamada telefónica
exigiendo la liberación de Fasil como condición para que los guerrilleros no hicieran
explotar la bomba en una zona poblada. Pero nada de eso ocurrió.
Los mil trescientos hombres que integraban la policía de Nueva Orleans pasaron a
sus reemplazantes del turno siguiente los duplicados de las llaves del candado. Las
instrucciones de probarlas en depósitos y garajes fueron repetidas en cada llamada al
personal. Pero la policía de Nueva Orleans no es lo suficientemente numerosa
considerando el tamaño de la ciudad que tiene además muchas puertas. La búsqueda
prosiguió durante toda la semana, entre el revuelo producido por el Super Bowl y el
gentío que aumentaba a medida que se aproximaba la fecha del partido.
El público que venía para el Super Bowl era diferente del grupo anterior del
Sugar Bowl. Era una concurrencia más diversificada en su origen y vestida más
elegantemente. Los restaurantes sabían que sus clientes serían más nerviosos y más
exigentes. El dinero corría siempre con gran fluidez en Nueva Orleans, pero ahora
circulaba más todavía. Las colas frente a Galatoire's y Antoine's y The Court of Two
Sisters llegaban hasta la mitad de la manzana y la música del barrio francés se oía por
sus calles durante toda la noche.
Se habían agotado ya las entradas de pie, y el total estimado de la concurrencia al
Super Bowl alcanzaba a ochenta y cuatro mil personas. Junto con los hinchas
llegaron los jugadores, los ladrones y las prostitutas. La policía estaba muy ocupada.
Kabakov fue al aeropuerto el jueves y observó la llegada de los Washington
Redskins y los Miami Dolphins. Se sentía molesto en medio del gentío al recordar la
forma en que habían muerto los atletas israelitas en el aeropuerto de Munich,
escudriñaba las caras de los aficionados y prestaba poca atención a los jugadores que
descendían del avión saludando a la entusiasta multitud.
Kabakov visitó en una oportunidad a Muhammad Fasil.

Se paró a los pies de la cama en la enfermería de la prisión y miró al árabe
durante cinco minutos. Corley y dos fornidos agentes del FBI lo acompañaban.
Kabakov habló por fin.
—Fasil, si te alejas de la custodia norteamericana, eres hombre muerto. Los
norteamericanos podrán tramitar tu extradición a Israel para ser juzgado por la
masacre de Munich y te ahorcarán en una semana. Me gustaría mucho poder
presenciarlo.
«Pero si dices dónde está oculto el plástico, te acusarán de contrabando y pasarás
un tiempo preso. Cinco años, quizá un poco más. No dudo que piensas que para
entonces Israel habrá desaparecido y que ya no correrás peligro. Pero no habrá
desaparecido por más que creas lo contrario. Piensa en eso un momento.
Los ojos de Fasil se entrecerraron hasta parecer dos guiones. Sacudió la cabeza y
escupió a Kabakov manchándolo el frente de la camisa. El esfuerzo le resultó muy
doloroso debido a las correas que le sujetaban los hombros, y se recostó contra la
almohada haciendo una mueca de dolor. Corley dio un paso hacia adelante, pero
Kabakov no se movió. El judío se quedó mirando a Fasil durante un momento y
luego dio media vuelta y salió del cuarto.
A media noche del viernes se recibió la esperada decisión de la Casa Blanca.
Salvo nuevos inconvenientes, el Super Bowl se jugaría en la fecha prefijada.
Earl Biggs y Jack Renfro, del Servicio Secreto impartieron las últimas
instrucciones durante una reunión realizada en la oficina central del FBI de Nueva
Orleans en la mañana del sábado 11 de enero. Estaban presentes treinta agentes del
Servicio Secreto que se agregarían a los que viajaban con el presidente, cuarenta
agentes del FBI y Kabakov.
Renfro estaba parado frente a un gran diagrama del estadio de Tulane.
—El estadio será inspeccionado minuciosamente otra vez en busca de explosivos
a partir de las dieciséis de hoy —dijo—. La búsqueda terminará a medianoche, hora
en que será sellado. Su equipo rastrillador está listo, Carson —no era una pregunta.
—Listo.
—Deberá tener además seis hombres con el detector electrónico en el palco del
presidente para una última inspección mañana a las trece y cuarenta.
—Correcto. Ya han sido informados.
Renfro se volvió hacia el diagrama que colgaba de la pared.
—Una vez eliminada la posibilidad de que los explosivos estén escondidos en el
estadio, el atentado puede llevarse a cabo de dos formas. Los guerrilleros podrán
tratar de introducir la bomba en un vehículo o pueden decidir asistir al partido
llevando escondida entre sus ropas la mayor cantidad posible de explosivos.
—Analicemos los vehículos en primer lugar —cogió un puntero—. Se prepararán
barricadas para cerrar el paso de vehículos en Willow Street, a ambos lados del

estadio y en Johnson, Esther, Barret, Story y Delord. Hickory estará bloqueada en su
intersección con Audubon. Estas son barricadas positivas, capaces de detener a un
vehículo que avance a gran velocidad. No quiero ver a nadie parado junto a un
caballete haciendo señales a los coches de que deben desviarse. Las vías de acceso
quedarán herméticamente cerradas en cuanto se llene el estadio.
Un agente levantó la mano.
—Sí.
—La televisión está enloqueciéndonos por la clausura de medianoche. Tendrán el
camión con el equipo de color listo por la tarde, pero quieren tener acceso durante la
noche.
—Difícil exigencia —dijo Renfro—. Dígales que no. Nadie entrará después de
medianoche. Los camarógrafos pueden instalarse en sus lugares el domingo a las diez
de la mañana. Nadie entrará con ninguna clase de objeto. ¿Donde está el
representante de la FAA?
—Aquí —respondió un joven ligeramente calvo—. Se considera la utilización de
cualquier máquina voladora debido a las personas detenidas. —Hablaba como si
estuviera leyendo un informe—. Ambos aeropuertos han sido revisados
minuciosamente tratando de encontrar armas escondidas. —El joven titubeó dudando
entre decir «empero» o «no obstante»—. No obstante, ninguna máquina particular
despegará del aeropuerto internacional de Nueva Orleans ni del de Lakefront
mientras esté lleno el estadio, con excepción de los vuelos de carga y charter que han
sido ya revisados individualmente por nosotros.
—Los vuelos comerciales funcionarán normalmente. La policía de Nueva Orleans
vigilará ambos aeropuertos por si alguien tratara de secuestrar un avión.
—Muy bien —manifestó Renfro—. La fuerza aérea informa que ningún avión no
identificado podrá entrar en la zona de Nueva Orleans. Estarán preparados para
interceptarlo como lo estuvieron el 31 de diciembre. Naturalmente, tendrán que
solucionar el problema bastante lejos de la ciudad. El perímetro establecido por ellos
tiene un radio de doscientos kilómetros. Vigilaremos al público con un helicóptero.
—Respecto de la infiltración en el estadio. Por radio y televisión se les pide a los
espectadores que se presenten una hora y media antes de la iniciación del partido —
dijo Renfro—. Algunos lo harán y otros no. Antes de entrar al estadio tendrán que
pasar por los detectores de metales que nos prestaron las líneas aéreas. Eso
corresponde a usted, Fullilove. ¿Están preparados sus hombres para trabajar con esos
equipos?
—Sí, señor.
—Los que lleguen tarde se enfurecerán si se pierden el puntapié inicial por tener
que hacer cola para pasar por el detector de metales, pero no hay más remedio.
¿Tiene usted alguna sugerencia en especial, mayor Kabakov?

—Efectivamente —respondió Kabakov acercándose al frente del cuarto—.
Respecto de detectores de metales y registros personales: Ningún terrorista va a
esperar hasta estar frente al detector y que comience a sonar la alarma, para sacar su
arma. Observen la fila que se aproxima al detector. Un hombre armado mirará a su
alrededor en busca de otra forma de entrar. Va a mirar uno por uno a todos los
policías. Tal vez su cabeza no se mueva, pero sus ojos sí lo harán. Si deciden que hay
un sospechoso en la fila, agárrenlo de repente de ambos lados. No den previo aviso.
Cuando se dé cuenta de que su disfraz ha caído, comenzará a matar a todos los que
pueda antes de entregarse —Kabakov pensó que quizás a los oficiales no les gustaría
que él les dijera lo que debían hacer. Pero no le importa.
—De ser posible, debería haber un pozo para granadas en cada entrada. Un
círculo rodeado por bolsas de arena será suficiente; un pozo con bolsas de arena a su
alrededor sería mejor. Es muy difícil coger una granada que rueda por el suelo entre
la multitud. Y peor aún es cogerla y no tener dónde arrojarla. Las granadas de
fragmentación que son las que generalmente utilizan, tienen una mecha de cinco
segundos de duración. Está sujeta a su ropa por la argollita. No le arranquen la
granada. Mátenlo o controlen antes sus manos. Luego quítensela con sumo cuidado.
»Si está herido o caído y no pueden acercársele inmediatamente para sujetarle las
manos, dispárenle otra vez. En la cabeza. Posiblemente lleve un maletín con
explosivos, y lo hará detonar si le dan tiempo. —Kabakov advirtió una mueca de
disgusto en algunos rostros. Pero no le importaba.
«Disparos en una entrada no deben distraer a los hombres apostados en otra. Ese
es el momento de cuidar el área que está bajo vuestra responsabilidad. Cuando
empiece en un lugar, con toda seguridad va a empezar también en otra parte.
»Y otra cosa más. Como ustedes bien lo saben, uno de ellos es una mujer —
Kabakov miró hacia el suelo durante un instante y carraspeó. Cuando habló
nuevamente su voz era más fuerte—. Una vez en Beirut la miré como mujer más que
como guerrillera. Esa es una de las razones por las que estamos hoy aquí reunidos.
No cometan el mismo error».
Un gran silencio reinaba en el cuarto cuando se sentó Kabakov.
—A cada lado del estadio habrá un equipo de refuerzo —anunció Renfro—.
Responderán a cualquier alarma. No dejen su posición. Busquen esta tarde sus
credenciales en el escritorio cuando termine la reunión. ¿Alguna otra pregunta? —
Renfro paseó su mirada por los presentes. Sus ojos brillaban como dos carbones
encendidos—. Prosigan, caballeros.
El estadio de Tulane estaba iluminado y en calma bien entrada la tarde de la víspera

del Super Bowl. La gran amplitud del recinto parecía absorber los ruidos pequeños de
la búsqueda. La niebla que avanzaba desde el río Missisipi, apenas a dos kilómetros

de distancia, se arremolinaba bajo la luz de los reflectores.
Kabakov y Moshevsky estaban en lo alto de las tribunas, y sus cigarros
encendidos resplandecían como dos minúsculas luces en el palco reservado a la
prensa. Habían permanecido en silencio durante media hora.
—De todos modos podrían entrar con parte del explosivo —dijo finalmente
Moshevsky—. Oculto en su ropa. Si no utilizaran pilas o armas blancas los detectores
de metales no registrarían nada.
—No.
—Aunque solamente fueran dos, sería suficiente para causar mucho daño.
Kabakov no respondió.
—No hay nada que podamos hacer para evitarlo —dijo Moshevsky. La ceniza del
cigarro de Kabakov se encendió varias veces al dar éste unas cuantas caladas
nerviosas. Moshevsky decidió callarse.
—Quiero que mañana te reúnas con el equipo de refuerzo del lado Oeste —
agregó Kabakov—. Ya le avisé a Renfro. Estarán esperándote.
—Sí, señor.
—Si se presentan en un camión, súbete rápidamente a la parte de atrás y arranca
los detonadores. Cada equipo tiene un hombre asignado a ese trabajo, pero ocúpate tú
también de que se haga.
—Si la parte de atrás es de lona, quizás sería mejor hacer un tajo en un costado
para entrar. Tal vez tienen conectada una granada a la puerta de atrás.
Kabakov asintió.
—Díselo también al jefe del equipo en cuanto te reúnas con ellos. Rachel está
soltándole el dobladillo a un chaleco antibalas para ti. A mí tampoco me gustan, pero
quiero que lo uses. Si llegara a haber un tiroteo mejor será que te parezcas a los
demás.
—Sí, señor.
—Corley te buscará a las ocho y cuarenta y cinco. Me enteraré si te quedas en el
Hotsy-Totsy Club hasta después de la una.
—Sí, señor.
Las luces de neón de Bourbon Street parecían manchones relucientes en la brumosa

noche de Nueva Orleans. El dirigible de Aldrich volaba sobre el puente del río
Missisipi, por encima de la niebla, al mando de Farley. A ambos lados de la aeronave
podían leerse en enormes letras iluminadas las recomendaciones de un cartel de
propaganda.
Dahlia Iyad sacudía un termómetro y lo ponía en la boca de Lander en un cuarto
del hotel Fairmont, dos pisos más arriba del de Farley. Lander estaba agotado por el
viaje desde Nueva Jersey. Para evitar llegar al aeropuerto internacional de Nueva

Orleans, donde Dahlia podía ser reconocida, volaron hasta Baton Rouge y allí
alquilaron un coche. Lander viajó acostado en el asiento de atrás. En ese momento
estaba pálido, pero no tenía los ojos límpidos. Verificó la temperatura que indicaba el
termómetro. Normal.
—Mejor será que vayas a ver qué pasó con el camión —le dijo.
—Está en el garaje o no está en el garaje, Michael. Si quieres que vaya iré por
supuesto, pero cuanto menos me vean en la calle...
—Tienes razón. Está o no está. ¿Mi uniforme quedó bien?
—Está colgado. Parece en buen estado.
Pidió que le subieran un vaso de leche caliente y se la hizo beber junto con un
suave sedante. A la media hora se quedó dormido. Dahlia Iyad no durmió. Tenía que
acompañar mañana a Lander, a pesar de lo débil que estaba, para ayudarlo a realizar
el atentado con la bomba, aun cuando tuvieran que dejar parte de la barquilla. Podría
ayudarlo con el timón de profundidad y encargarse de hacerla detonar. Era necesario.
Lloró silenciosamente durante media hora sabiendo que moriría al día siguiente,
pero lloró por ella. Y luego evocó súbitamente los dolorosos recuerdos del campo de
refugiados. Repasó las últimas agonías de su madre, esa delgada mujer que a los
treinta y cinco años parecía una vieja, retorciéndose dentro de la deshilachada carpa.
Dahlia tenía diez años y lo único que podía hacer era espantarle las moscas de la cara.
Había tantos que sufrían Su vida no era nada, absolutamente nada. Se tranquilizó al
cabo de un momento pero no durmió.
Rachel Bauman estaba sentada frente a la mesa de toilette de su suite en el Royal

Orleans, cepillándose el pelo. Kabakov, recostado sobre la cama, fumaba y la
observaba. Le gustaba admirar la forma en que brillaba el pelo cuando se lo cepillaba.
Le gustaban los pequeños hoyuelos que se formaban a lo largo de su columna al
arquear la espalda y echar el pelo por encima de sus hombros.
—¿Cuántos días más piensas quedarte, David? —le preguntó mirándolo por el
espejo.
—Hasta que encontremos el plástico.
—¿Y qué pasará con los otros dos, la mujer y el norteamericano?
—No lo sé. Supongo que tarde o temprano arrestarán a la mujer. No puede hacer
gran cosa sin el plástico. Cuando lo encontremos tendré que llevar de regreso a Fasil
para que sea juzgado por lo de Munich.
Había dejado de mirarlo.
—¿Rachel?
—Sí.
—Israel necesita psiquiatras, ¿sabes? Te sorprenderías al enterarte del gran
número de judíos locos. Cristianos también, durante el verano. Conozco un árabe que

vive en Jerusalén y que les vende fragmentos de la Verdadera Cruz, que fabrica
rompiendo...
—Hablaremos de eso cuando estés menos distraído y puedas ser más explícito.
—Hablaremos sobre ello mañana por la noche en Antoine's. Ahora basta de tanta
conversación y cepillado, ¿o es que tengo que ser más explícito?
Se apagaron las luces de los cuartos del Royal Orleans y del Fairmont. La ciudad
vieja se extendía alrededor de ambos. Nueva Orleans conocía muy bien todo eso.

26
Los edificios de Nueva Orleans parecían envueltos en fuego al levantarse el rojo sol
del domingo 12 de enero. Michael Lander se despertó temprano. Había soñado con
las ballenas y por un momento no podía recordar dónde estaba. Pero recobró la
memoria súbitamente. Vio cómo se aclaraba el cielo por encima de la niebla baja. —
Va a ser un buen día —dijo. Marcó el número del servicio meteorológico del
aeropuerto. Soplaba viento del Noreste a una velocidad de veinte kilómetros
aumentando hasta los treinta. Muy bien. Viento de cola desde el aeropuerto de
Lakefront hasta el estadio. En cielo abierto podría lograr el dirigible una velocidad
superior a los cien kilómetros.
—¿No puedes descansar un poco más, Michael?
Estaba pálido. Sabía que no tenía muchas fuerzas. Quizás tuviera las necesarias.
El dirigible estaba siempre en el aire por lo menos una hora antes del partido para
darle tiempo a los técnicos de la televisión para los últimos arreglos y para permitir
que los espectadores lo vieran llegar. Lander tendría que volar ese rato extra antes de
volver a buscar la bomba.
—Descansaré —dijo—. A mediodía llamarán a la tripulación. Farley voló anoche
de modo que va a dormir toda la mañana, pero se levantará antes de mediodía y
saldrá a comer.
—Lo sé, Michael y me haré cargo de él.
—Me sentiría mejor si tuvieras un arma —no pudieron correr el riesgo de llevar
armas durante el vuelo a Baton Rouge. Las armas pequeñas estaban en el camión
junto con la bomba.
—No importa. Puedo arreglármelas perfectamente. Confía en mí.
—Lo sé —respondió—. Sé que puedo confiar en ti.
Corley, Kabakov y Moshevsky salieron para el estadio a las nueve de la mañana.
Las calles de Nueva Orleans estaban llenas de gente pálida por los festejos de la
noche anterior, recorriendo el barrio francés a pesar de lo mal que se sentían después
de haber bebido en exceso, como si fuera obligatorio recorrer todos los puntos de
interés. El viento húmedo hacía volar por Bourbon Street vasos y servilletas de papel.
Corley tuvo que conducir despacio hasta salir de esa zona. Estaba nervioso. Había
cometido el error de olvidarse de reservar plaza en un hotel cuando todavía era
posible conseguir algo, y durmió muy mal en el cuarto de huéspedes de un agente del
FBI. El desayuno que le sirvió la esposa del agente dejaba mucho que desear.
Kabakov parecía haber dormido y desayunado bien, lo que fastidiaba más aún a
Corley. Y más molesto se sintió todavía al percibir el olor del pequeño melón que
comía Moshevsky en el asiento de atrás.
Kabakov se movió en su asiento y algo golpeó contra la puerta.

—¿Qué demonios fue eso?
—Se me aflojaron los dientes postizos —respondió Kabakov.
—Muy gracioso.
Kabakov echó hacia atrás su chaqueta dejando a la vista el grueso cañón de la
metralleta Uzi que colgaba debajo de su brazo.
—¿Qué arma tiene Moshevsky, un bazooka?
—Tengo un disparador de melones —dijo una voz desde el asiento de atrás.
Corley se encogió de hombros. Normalmente le resultaba difícil entender lo que
decía Moshevsky, mucho más incomprensible le resultó entonces con la boca llena de
comida.
Llegaron al estadio a las nueve y media. Las calles que no servirían de vías de
acceso ya estaban cerradas. Los vehículos y barreras que lo aislarían cuando
empezara el partido estaban en sus lugares, estacionados sobre el césped de las
calzadas. Diez ambulancias aguardaban junto a la entrada Sudeste. Los únicos
vehículos que podrían trasponer las barricadas, serían los de emergencia que salieran
del recinto. Hombres del Servicio Secreto ocupaban ya sus puestos sobre los techos
de los edificios de la avenida Audubon, vigilando el lugar donde descendería el
helicóptero del presidente.
Todos estaban preparados y atentos.
Resultaba curioso ver bolsas de arena apiladas en las tranquilas calles. Algunos
agentes del FBI recordaron el Ole Miss campus en 1963.
A las nueve de la mañana Dahlia Iyad pidió que le subieran tres desayunos a su
cuarto del hotel Fairmont. Mientras esperaba cogió unas tijeras bien grandes y un
rollo de cinta aislante plástica. Desatornilló el tornillo que sujetaba ambas partes de
las tijeras y lo reemplazó por uno delgado y de casi diez centímetros de largo,
sujetándolo con la cinta aislante a una de las mitades. Cubrió luego por completo el
puño de las tijeras con la cinta aislante y se la metió dentro de la manga.
Le trajeron el desayuno a las nueve y veinte.
—Tómalo antes de que se enfríe, Michael —dijo Dahlia—. Volveré enseguida —
se dirigió hacia el ascensor llevando una bandeja de desayuno y bajó dos pisos.
Farley respondió con voz de dormido a su llamada.
—¿El señor Farley?
—Sí.
—Su desayuno.
—No pedí que me subieran el desayuno.
—Un obsequio del hotel. Para toda la tripulación. Pero me lo llevaré si no lo
quiere.
—No, déjemelo. Un momento por favor.

Farley, vestido únicamente con los pantalones y con el pelo revuelto la hizo entrar
al cuarto. Si alguien hubiera pasado en ese momento por el pasillo habría oído el
principio de un grito, ahogado abruptamente. Dahlia salió nuevamente al cabo de un
minuto. Colgó el cartel de «No Molestar» del picaporte de la puerta y subió a
desayunar.
Faltaba todavía arreglar un último detalle. Esperó hasta que ambos terminaron el
desayuno. Estaban recostados en la cama y le acariciaba la mano desfigurada.
—Michael, sabes que tengo muchas ganas de volar contigo. ¿No crees que sería
mejor?
—Yo puedo hacerlo. No es necesario.
—Quiero ayudarte. Quiero estar contigo. Quiero ver todo.
—No verías gran cosa. Lo oirías adonde quiera que fuera tu avión.
—No podría salir nunca del aeropuerto, Michael. Sabes que ahora el peso no hará
mucha diferencia. Estamos a treinta grados de calor y el dirigible ha estado expuesto
al sol durante toda la mañana. Por supuesto si crees que no podrás hacerlo remontar...
—Lo haré remontar. Tendremos calor de sobra.
—¿Me das permiso, Michael? Hemos andado un trecho muy largo juntos.
Se volvió y la miró a la cara. Su mejilla tenía marcas rojas de la almohada.
—Tendrás que sacar rápidamente de la góndola las bolsas de lastre. Las que están
debajo del asiento de atrás. Podemos arreglarlo cuando despeguemos. Puedes
acompañarme si quieres.
Lo estrechó con fuerza y no hablaron más.
Lander se levantó a las once y media y Dahlia lo ayudó a vestirse. Sus mejillas
estaban hundidas, pero la loción bronceadora que le había puesto disimulaba su
palidez. A las once y cincuenta sacó una jeringa de novocaína de su maletín de
remedios. Le enrolló la manga y le aplicó una inyección anestesiando una pequeña
parte del antebrazo. Sacó otra jeringa más pequeña. Era un tubo de plástico con una
aguja previamente adherida y contenía una solución de treinta miligramos de Ritalin.
—Te sentirás más conversador después de usar esto, Michael. Mucho más
animado. Tendrás que compensarlo. No lo uses a menos que sientas perder fuerzas.
—Muy bien, colócala.
Le insertó la aguja en la zona anestesiada del antebrazo y sujetó firmemente en su
lugar la jeringa con una tela adhesiva. En cada extremo del émbolo había un pequeño
trozo de lápiz para evitar que fuera accionado accidentalmente.
—Tantea la manga y empuja el émbolo con el pulgar cuando lo precises.
—Lo sé, lo sé.
Lo besó en la frente.
—Si no pudiera llegar al aeropuerto con el camión, si estuvieran esperándome...
—Lanzaré el dirigible sobre el estadio —respondió—. Mataré a unos cuantos.

Pero no pienses en las posibilidades negativas. Hasta ahora nos ha ido muy bien,
¿verdad?
—Has sido tan inteligente...
—Te veré en el aeropuerto a las dos y cuarto.
Lo acompañó hasta el ascensor y luego volvió al cuarto y se sentó sobre la cama.
Todavía no era hora de ir a buscar el camión.
Lander vio a la tripulación del dirigible parada en el mostrador de la entrada del
hotel. Estaba Simmons, el copiloto de Farley, y dos camarógrafos de la red televisiva.
Se acercó esforzándose por caminar ágilmente.
Descansaré en el autobús, pensó.
—Pero si es el mismísimo Mike —dijo Simmons—. Creíamos que estabas
enfermo. ¿Dónde está Farley? Hemos llamado a su cuarto. Estamos esperándolo.
—Farley tuvo una noche brava. Una muchacha borracha le metió el dedo en el
ojo.
—¡Cielos!
—Está bien, pero los médicos no lo han dado de alta. Volaré yo.
—¿Cuándo llegaste?
—Esta mañana. El desgraciado de Farley me llamó a las cuatro de la madrugada.
Vamos, que si no llegaremos tarde.
—No pareces estar del todo bien, Mike.
—Estoy mejor que tú. Vamos de una vez.
Cuando llegaron al portón de entrada del aeropuerto de Lakefront el chofer no
conseguía encontrar el pase para su coche y todos tuvieron que enseñar sus
credenciales. Había tres patrulleros estacionados cerca de la torre.
El dirigible, con sus doscientos veinticinco pies de colorado, azul y plateado
descansaba en un triángulo cubierto de césped entre las pistas. A diferencia de los
aviones parados en tierra frente a los hangares, la aeronave daba la sensación de estar
volando, aun cuando estaba amarrada al suelo. Apoyada levemente sobre su única
rueda, la nariz contra la torre de amarre, apuntaba hacia el Noreste como si fuera una
gigantesca veleta. Junto a ella estaba el inmenso autobús que transportaba la
tripulación terrestre y el tractor con remolque que hacía las veces de oficina de
mantenimiento rodante. Los vehículos y los hombres parecían diminutos al lado del
dirigible plateado.
Vickers, el jefe de la tripulación, se limpió las manos con un trapo.
—Me alegro de verlo otra vez por aquí, comandante Lander. Ya está listo.
—Gracias —Lander procedió a realizar la tradicional inspección alrededor de la
aeronave. Todo estaba en orden, como sabía que lo estaría. El dirigible estaba limpio.
Siempre le había gustado lo limpio que era—: ¿Listos, muchachos? —preguntó.
Lander y Simmons revisaron el resto de la lista previa al despegue dentro de la

góndola.
Vickers estaba regañando a los dos camarógrafos de la televisión. —Señor Video,
¿tendría la amabilidad usted y su ayudante de posar sus traseros en la góndola para
que pueda remontar?
La tripulación terrestre cogió el pasamanos que rodeaba la góndola y sacudió la
aeronave apoyada sobre su tren de aterrizaje. Vickers quitó varias bolsas de doce
kilos que colgaban del pasamanos. Los ayudantes sacudieron nuevamente el dirigible.
—Está un poquito pesado. Muy bien. —A Vickers le gustaba que estuviera algo
pesado en el momento del despegue; el consumo de combustible lo aligeraría luego.
—¿Dónde están las gaseosas? ¿Trajeron gaseosas? —preguntó Simmons. Pensaba
que estarían en el aire durante tres horas por lo menos—. Sí, aquí están.
—Hazte cargo, Simmons —dijo Lander.
—Muy bien —Simmons se instaló en el asiento del piloto situado a la izquierda
de la góndola. Agitó la mano junto al parabrisas. Los hombres que estaban junto a la
torre de amarre soltaron el cable que lo sujetaba y otros ocho tiraron de las sogas que
amarraban la nariz y lo hicieron girar—. Ahí vamos —Simmons accionó hacia atrás
el timón de profundidad, empujó los aceleradores y la enorme aeronave se remontó
en un empinado ángulo.
Lander se recostó hacia atrás en el asiento situado junto al del piloto. El vuelo
hasta el estadio duró nueve minutos y medio gracias al viento de cola. Lander calculó
que si el viento se mantenía podría hacerlo en poco más de siete en cielo abierto.
Una gran afluencia de vehículos entorpecía el tráfico en la autopista próxima a la
salida del estadio Tulane.
—Me parece que algunas personas se perderán el puntapié inicial —dijo
Simmons.
—Así lo supongo —respondió Lander. Todos perderían el medio tiempo, pensó.
Eran la una y diez de la tarde. Tenía que esperar casi una hora.
Dahlia Iyad se bajó del taxi cerca del muelle de la calle Galvez y caminó
rápidamente por la manzana hasta llegar al garaje. La bomba estaba allí o no estaba.
La policía la esperaba o no. No había advertido antes las grietas y la inclinación de la
calzada. Avanzó mirando las roturas. Un grupo de niños pequeños jugaban al béisbol
en la calle. El bateador, que no mediría más de un metro, silbó al verla pasar.
Un coche de la policía obligó a desparramarse a los jugadores y pasó junto a
Dahlia a baja velocidad. Volvió rápidamente la cara como si estuviera buscando una
dirección. El patrullero dobló en la próxima esquina. Buscó las llaves en la cartera y
siguió caminando por el callejón hasta llegar al garaje. Aquí estaban los candados.
Los abrió y se deslizó al interior, cerrando la puerta a su paso. El garaje estaba algo
oscuro. Unos pocos rayos de sol entraban por los agujeros de clavos en las paredes.
El camión parecía intacto.

Subió a la parte posterior y encendió la débil luz. Una fina capa de polvo cubría la
barquilla. Todo estaba en orden. Si el lugar estuviera vigilado, no le habrían
permitido acercarse a la bomba. Se vistió con un mono que tenía las iniciales del
canal de televisión y arrancó los paneles vinílicos de los costados del camión,
dejando al descubierto el emblema del canal en radiantes colores.
Encontró la lista sujeta a la barquilla. La leyó rápidamente. Primer punto, los
detonadores. Los sacó del paquete y estirándose hasta alcanzar el medio de la
barquilla, los colocó en sus respectivos lugares, uno en el mismo centro a cada lado
de la carga. Los extremos de los detonadores estaban unidos a los cables conectados
con la fuente de energía de la aeronave. La mecha y el detonador quedaron en sus
correspondientes lugares.
Cortó todas las cuerdas que la sujetaban excepto dos. Debía revisar ahora la
maleta de Lander. Un revólver calibre treinta y ocho con silenciador, un par de pinzas
para cortar alambre, ambos dentro de una bolsa de papel. Su metralleta Schmeisser
con seis cargadores extras y un rifle automático, AK-47 con sus correspondientes
cargadores, estaban dentro de una bolsa.
Cuando salió, depositó sobre el suelo del camión su Schmeisser y la cubrió con
una manta. El asiento del camión estaba cubierto de tierra. Sacó un pañuelo de la
cartera y lo limpió cuidadosamente. Se colocó una gorra con el emblema de la ciudad
de Nueva York y metió dentro todo el pelo.
La una y cincuenta. Hora de partir. Abrió las puertas del garaje y salió con el
camión, pestañeando por el resplandor del sol, dejando al vehículo solo durante un
instante mientras cerraba las puertas.
Mientras conducía rumbo al aeropuerto experimentaba una extraña y agradable
sensación de caer, caer y caer.
Kabakov observaba desde el puesto de mando en el estadio cómo entraba por la
puerta Sudeste ese río humano. Estaban todos tan bien vestidos y tan bien
alimentados, y completamente ignorantes del trabajo que le estaban dando.
Se oyeron algunas protestas cuando los hicieron formar fila frente a los detectores
de metales y otras más violentas cuando de tanto en tanto uno de los espectadores era
obligado a vaciar el contenido de sus bolsillos en un recipiente de plástico. Parados al
lado de Kabakov estaban los integrantes de la fuerza de choque del lado Este, diez
hombres equipados con chalecos antibalas y armados hasta los dientes. Caminó hacia
afuera, alejándose del chirrido de las radios y se quedó mirando cómo se llenaba el
estadio. Las bandas ya habían comenzado a tocar, y la música se hacía menos
distorsionada a medida que más y más cuerpos eliminaban los ecos de las tribunas.
La mayor parte de los espectadores estaban ya en sus asientos a la una y cuarenta y
cinco. Las barricadas fueron instaladas en las calles de acceso.
A doscientos cincuenta metros por encima del estadio, los integrantes del equipo

de televisión instalados en el dirigible hablaban por radio con el director situado en el
enorme furgón del canal estacionado detrás de las tribunas. El «NBS Espectacular
Deportivo» debía iniciarse con una toma abierta del estadio desde el dirigible, en la
que figuraban sobrepuestas el emblema del canal y el título. El director sentado en el
furgón frente a doce pantallas, no parecía satisfecho.
—Eh, Simmons —dijo el camarógrafo—, ahora quiere que lo saquemos desde la
otra punta, con Tulane como fondo. ¿Puedes hacerlo?
—Por supuesto —el dirigible giró majestuosamente hacia el Norte.
—Muy bien, así está perfecto, perfecto —el camarógrafo consiguió enfocar la
cancha verde flanqueada por ochenta y cuatro mil personas, y el estadio coronado por
banderas que flameaban al viento.
Lander vio el helicóptero de la policía volando como una libélula por encima del
perímetro del recinto.
—Torre a Nora, Uno Cero.
Simmons agarró el micrófono.
—Nora, Uno Cero, adelante.
—Tráfico en su área una milla al Noroeste acercándose —dijo el operador—.
Déjele mucho espacio.
—De acuerdo. Estoy viéndolo. Nora Uno Cero afuera.
Simmons señaló con su mano y Lander vio un helicóptero del ejército que se
acercaba a doscientos metros.
—Es el presidente. Quítate el sombrero —dijo Simmons y alejó la aeronave del
extremo Norte del estadio.
Lander vio cómo desplegaban la lona que indicaba el lugar de aterrizaje del
helicóptero en la pista exterior al campo de juego.
—Quieren una toma de la llegada —dijo el asistente del camarógrafo—. ¿Puede
situarse paralelo a él?
—Así está bien —manifestó el camarógrafo. A través de sus largos lentes,
ochenta y seis millones de personas vieron tocar tierra al helicóptero del presidente.
Este salió de la cabina y caminó con paso rápido hacia el estadio, perdiéndose de
vista.
—Toma dos —indicó el director dentro del furgón de la televisión. La teleplatea a
lo largo y ancho del país y en otros lugares del mundo vio cómo el presidente se
dirigía a su palco.
Lander miró hacia abajo y vio nuevamente su figura fornida y la cabeza rubia
rodeada por un grupo de hombres, levantando los brazos para saludar a la multitud y
los espectadores poniéndose de pie al verlo pasar.
Kabakov oyó el rugido con que fue recibido el presidente. No lo conocía y sintió
cierta curiosidad. Refrenó el impulso por ir a verlo. Su lugar era ése, cerca del puesto

de mando, donde se le comunicaría inmediatamente cualquier inconveniente.
—Yo me haré cargo, Simmons, mira si quieres el puntapié inicial —dijo Lander.
Cambiaron de lugar. Lander ya se sentía cansado y le costó bastante trabajo mover el
timón de profundidad.
En la cancha estaban repitiendo nuevamente «la tirada de la moneda» para
beneficio de la audiencia televidente. Los equipos se alinearon luego para el puntapié
inicial.
Lander miró a Simmons. Tenía la cabeza fuera de la ventanilla. Lander se inclinó
hacia adelante y apretó el control de la mezcla de combustible del motor de babor.
Hizo que la mezcla se aligerara lo suficiente como para que se calentara el motor.
El marcador de temperatura subió en contados minutos hasta la zona marcada en
rojo. Lander aflojó la palanca para que la temperatura volviera al nivel normal.
—Tenemos un pequeño problema, señores —Simmons se volvió inmediatamente.
Golpeó el indicador de temperatura.
—¿Qué demonios pasa ahora? —dijo Simmons. Se dirigió al otro lado de la
góndola para echarle un vistazo al motor de babor, por encima de los encargados de
la televisión—. No pierde aceite.
—¿Qué? —preguntó el camarógrafo.
—Ha recalentado el motor de babor. Déjeme pasar por encima suyo. —Se dirigió
al compartimiento de atrás y trajo un extintor de incendios.
—¡Eh, no me diga que se está quemando! —El camarógrafo y su asistente
estaban muy preocupados, tal como lo había supuesto Lander.
—No, cuernos, no —respondió Simmons—. Tenemos que sacar el extintor, es
obligatorio.
Lander puso en bandera la hélice del motor. Estaba apartándose en ese momento
del estadio tomando rumbo al Noroeste, hacia el aeropuerto.
—Le pediremos a Vickers que le eche un vistazo —dijo.
—¿Le avisaste?
—Mientras estabas atrás —Lander dijo algo por el micrófono pero no apretó el
botón para transmitir.
Volaba por encima de la carretera nacional 10, abajo a su derecha estaba el
Superdome y el terreno de las ferias con su pista ovalada a la izquierda. Volar con un
solo motor viento en contra era un procedimiento lento. Mejor será la vuelta, pensó
Lander. Estaba en ese momento encima de la cancha de golf de Pontchartrain y podía
ver extenderse allá adelante las pistas de aterrizaje del aeropuerto. Ahí estaba el
camión, acercándose al portón de entrada. Dahlia había logrado llegar.
Dahlia vio aproximarse la aeronave desde la cabina del camión. Esta adelantada
unos pocos segundos. Había un policía junto al portón. Sacó el pase por la ventana y
le hizo señas de seguir adelante. Avanzó lentamente por el camino que bordeaba la

pista.
El personal de tierra vio el dirigible en ese momento y se amontonó alrededor del
autobús y del acoplado. Lander quería que se dieran prisa. Cuando estuvo a noventa
metros de altura oprimió el botón del micrófono.
—Muy bien, bajaré con ciento setenta y cinco, necesito bastante sitio.
—Nora, Uno Cero, ¿qué es lo que pasa? ¿Por qué no avisaste que volvías, Mike?
—Era la voz de Vickers.
—Lo hice —respondió Lander. Que se rompiera el seso. La tripulación de tierra
corría hacia sus puestos—. Me acercaré a la torre con viento de costado y quiero que
inmovilicen la rueda. No lo dejes mecerse con el viento, Vickers. Tengo un pequeño
problema con el motor de babor, un problema pequeño. No es nada pero quiero que el
motor de babor quede a sotavento de la aeronave. No quiero que se sacuda,
¿entendido?
Vickers comprendió. Lander no quería que los camiones de auxilio en una
emergencia avanzaran por el aeropuerto haciendo sonar sus sirenas.
Dahlia Iyad esperó para atravesar la pista. La torre había encendido una luz roja.
Esperó hasta que el dirigible tocó tierra, rebotó, tocó tierra nuevamente y la
tripulación terrestre se precipitó a agarrar las sogas que colgaban de la nariz.
Consiguieron controlarlo en pocos segundos.
La torre encendió la luz verde. Dahlia atravesó la pista y estacionó el camión
detrás del tractor con acoplado, fuera de la vista del personal atareado con el
dirigible. En menos de lo que canta un gallo bajó la tapa posterior y colocó la rampa.
Cogió la bolsa de papel que contenía la metralleta y las pinzas y corrió por detrás del
acoplado hasta el dirigible. El personal no reparó en ella. Vickers abrió la tapa del
motor de babor. Dahlia le entregó a Lander por la ventanilla de la góndola la bolsa y
corrió nuevamente hacia el camión.
Lander se dirigió a los camarógrafos de la televisión y les dijo:
—Tienen tiempo de estirar un rato las piernas.
Ambos bajaron y él hizo lo mismo.
Lander se dirigió al autobús y regresó inmediatamente a la aeronave.
—Eh, Vickers, lo llaman de Lakehurst.
—Oh, cuernos... Está bien, Frankie, echa una mirada aquí pero no cambies nada
hasta que yo vuelva. —Fue corriendo hacia el autobús. Lander lo siguió. Vickers
acababa de coger el radio-teléfono cuando Lander le disparó en la nuca. La
tripulación de tierra había quedado sin jefe. Oyó el ruido del elevador de horquilla al
bajar del autobús. Dahlia ocupaba el asiento, y pasó con el vehículo por detrás del
acoplado. La tripulación, azorada ante la aparición de la enorme barquilla, dejó pasar
el vehículo. La joven prosiguió la marcha, deslizando la gran barquilla debajo de la
góndola. Levantó la horquilla veinte centímetros y quedó a la altura correcta.

—¿Qué pasa, qué es todo esto? —preguntó el hombre que estaba en el motor.
Dahlia hizo caso omiso de él. Ajustó las dos grapas de adelante al pasamanos.
Faltaban otras cuatro.
—Vickers dijo que quitáramos las bolsas —dijo Lander.
—¿Dijo qué?
—Que quitáramos las bolsas. ¡Vamos, muévanse!
—¿Qué sucede, Mike? Nunca vi semejante cosa.
—Vickers te lo explicará. A la televisión le cuesta ciento setenta y cinco mil
dólares cada minuto, de modo que manos a la obra. El canal quiere este aparato. —
Dos hombres desengancharon las bolsas mientras Dahlia terminaba de ajustar la
barquilla. Alejó luego el elevador de cargas. La tripulación estaba confusa. Algo
andaba mal. Esta enorme barquilla con las letras del canal no había sido probada
jamás en la aeronave.
Lander se dirigió al motor de babor y miró al interior. No le habían quitado nada.
Cerró la tapa.
Se aproximaron los camarógrafos.
—¿NBS? ¿Qué demonios es eso? No es nuestro...
—El director se lo explicará, llámenlo desde el autobús —Lander se subió a su
asiento y puso en marcha los motores. La tripulación retrocedió asustada. Dahlia
estaba ya en el interior de la góndola con las pinzas. No había tiempo para desatar
nada. Había que tirar el equipo de la televisión antes de que el dirigible remontara
vuelo.
El camarógrafo la vio cortando sus pertenencias.
—Eh, ¿qué está haciendo? —exclamó metiéndose dentro de la góndola. Lander se
volvió y le disparó en la espalda. Un tripulante asomó su cara asombrada por la
puerta. Los que estaban cerca de la aeronave comenzaron a retroceder. Dahlia soltó
las cámaras.
—¡La calza y la torre ahora! —gritó Lander.
Dahlia saltó a tierra esgrimiendo su Schmeisser. El personal de tierra retrocedía,
algunos se echaron a correr. Retiró la calza que sujetaba la rueda y mientras el
dirigible se mecía con el viento, corrió hacia la torre y soltó los cabos. El dispositivo
que sujetaba la nariz tendría que soltarse de la torre. No podía fallar. El dirigible se
balanceaba. Los hombres habían soltado los cables que le sujetaban la nariz. El viento
lo haría, el viento lo haría girar y zafarse. Oyó la sirena. Un patrullero avanzaba por
la pista a toda velocidad haciendo funcionar la sirena.
La nariz quedó libre pero el dirigible seguía en tierra por el peso del cuerpo del
camarógrafo y su equipo. Subió de un salto a la góndola. Tiró en primer lugar el
transmisor, que se hizo añicos contra el suelo. Luego arrojó la cámara.
El patrullero avanzaba de frente al dirigible con su faro encendido. Lander

empujó los aceleradores y la gran aeronave comenzó a moverse. Dahlia luchaba con
el cuerpo del camarógrafo. Tenía la pierna enganchada debajo del asiento de Lander.
El dirigible pegó un respingo y volvió a posarse. Se encabritaba como un animal
prehistórico. El patrullero estaba a cuarenta metros de distancia y sus ocupantes
abrieron las puertas. Lander descargó gran parte del combustible. El dirigible se
levantó pesadamente.
Dahlia se asomó por la góndola y disparó su Schmeisser contra el patrullero,
destrozándole el parabrisas. El dirigible se remontaba, un policía salió del coche con
la camisa manchada de sangre esgrimiendo su arma y mirando a Dahlia mientras la
aeronave pasaba por encima de ellos. Una ráfaga de la metralleta lo cortó en dos
mientras Dahlia arrojaba a tierra de un patada el cuerpo del camarógrafo que cayó
con los brazos y piernas abiertos sobre el capot del patrullero. El dirigible remontó el
vuelo. Se acercaron en ese momento otros patrulleros, abrieron sus puertas, pero se
hicieron cada vez más pequeños a medida que la aeronave ganaba altura. Oyó un
«shock» contra la bolsa de gas. Habían comenzado a disparar. Apuntó al patrullero
más próximo y disparó, levantando una nube de polvo alrededor del vehículo. Lander
conducía el dirigible con una inclinación de cincuenta grados y los motores a fondo.
Arriba y arriba, fuera del alcance de las balas.
¡La mecha y los cables! Dahlia se tiró sobre el suelo ensangrentado de la góndola
desde donde podía alcanzarlos.
Lander cabeceaba, próximo a desmayarse. Estiró el brazo por encima del hombro
del piloto y presionó el émbolo de la jeringa oculta bajo su manga. Levantó la cabeza
casi inmediatamente.
Revisó el interruptor de la luz de la cabina. Estaba cerrado.
—Enciéndelo.
Quitó la tapa de la luz de la cabina, destornilló la bombilla y conectó los cables a
la bomba. La mecha que debía usarse si fallaba el sistema eléctrico, debía asegurarse
al soporte de un asiento en la parte de atrás de la góndola. Dahlia trabajó bastante
para atar el nudo ya que la mecha, mojada con la sangre del camarógrafo se había
puesto resbaladiza.
El indicador de velocidad registraba sesenta nudos. Llegarían al Super Bowl en
seis minutos.
Corley y Kabakov corrieron al coche del primero en cuanto recibieron las confusas
noticias de un tiroteo en el aeropuerto. Avanzaban a toda velocidad por la carretera
número 10 cuando les transmitieron una información más precisa.
—Desconocidos disparan desde el dirigible Aldrich —dijo la radio—. Dos
oficiales muertos. La tripulación de tierra advierte que la aeronave tiene suspendido
debajo un extraño objeto.

—¡Se apoderaron del dirigible! —exclamó Corley golpeando con su puño el
asiento de al lado—. Ese es el otro piloto. —En esos momentos alcanzaron a ver la
silueta del dirigible por encima de los edificios, agrandándose minuto a minuto.
Corley se comunicó por radio con el estadio—. ¡Saquen al presidente!—exclamó.
Kabakov luchaba contra sentimientos de ira y frustración, contra la sorpresa y la
imposibilidad de todo el asunto. Estaba atrapado, indefenso en medio de la autopista
entre el estadio y el aeropuerto. Tenía que pensar, tenía que pensar, tenía que pensar.
Pasaron en esos momentos por el Superdome. Sacudió entonces violentamente a
Corley por el bruzo.
—Jackson —exclamó—. Llamar a Jackson. El helicóptero. Hay que alcanzar a
ese miserable.
Habían pasado ya la salida de la autopista y Corley atravesó tres carriles haciendo
chirriar las ruedas, y se dirigió de contramano por la vía de acceso, por donde venía
otro coche al que esquivaron por centímetros y después de hacer un trompo,
desembocaron en la avenida Howard junto al Superdome. Un sonoro giro alrededor
del enorme edificio y una brusca frenada. Kabakov corrió hasta el lugar de aterrizaje
del helicóptero, alarmando al equipo de vigilancia que seguía custodiando el lugar.
Jackson bajaba desde el techo para recoger unos tubos. Kabakov se acercó
corriendo al director de cargas, al que no conocía.
—Hágalo bajar. Hágalo bajar.
El dirigible estaba a poca distancia del Superdome, avanzando rápidamente, justo
fuera del alcance de ellos. Estaba a casi cuatro kilómetros del estadio atestado de
gente.
Corley salió del coche que tenía el maletero abierto. Llevaba en su mano un rifle
automático M-16.
El helicóptero se posó y Kabakov corrió agachado para protegerse del rotor. Se
subió a la ventana de la cabina. Jackson se puso la mano detrás de la oreja.
—Tienen el dirigible de Aldrich —dijo Kabakov señalando a lo alto—. Tenemos
que subir. Tenemos que alcanzarlo.
Jackson miró al dirigible y tragó. Su cara tenía una expresión extraña y decidida.
—¿Están secuestrándome?
—Se lo estoy pidiendo. Por favor.
Jackson cerró los ojos durante un instante.
—Suban. Pero hagan bajar al otro hombre. No quiero ser responsable de él.
Kabakov y Corley sacaron por la fuerza al sorprendido ayudante tirado boca
abajo y se metieron dentro del compartimiento de cargas. El helicóptero se remontó
haciendo resonar con fuerza sus paletas. Kabakov se dirigió hacia la cabina y empujó
el asiento vacío del copiloto.
—Podríamos...

—Escuche —dijo Jackson— ¿Piensa reventarlos o hablar con ellos?
—Reventarlos.
—De acuerdo. Si es que podemos alcanzarlos. Trataré de acercarme por encima,
no pueden ver lo que pasa sobre sus cabezas desde dentro de ese aparato. ¿Piensa
dispararle al tanque de combustible? No hay mucho tiempo para que se vacíe.
Kabakov meneó la cabeza.
—Podrían tratar de hacerla explotar cuando estén perdiendo altura. Tendremos
que destruir la góndola.
Jackson asintió.
—Me acercaré por encima de ellos entonces. Cuando usted esté listo me dejaré
caer a un lado. Este aparato no aguantará muchos impactos. Esté atento. Utilice los
auriculares para comunicarse conmigo.
El helicóptero avanzaba a una velocidad de ciento diez nudos, pero el dirigible le
llevaba una gran ventaja. Sería muy justo.
—Si liquidamos al piloto el viento lo arrastrará igual hasta el estadio —dijo
Jackson.
—¿Y el gancho? ¿No podríamos sujetarlo con el gancho y arrastrarlo a alguna
otra parte?
—¿Cómo haríamos para engancharlo? El maldito aparato es resbaladizo.
Podríamos probar si tuviéramos tiempo suficiente; mire ahí van los policías.
Pudieron ver adelante de ellos el helicóptero de la policía que ascendía para
enfrentarse con el dirigible.
—¡Desde abajo no! —exclamaba Jackson—. No sé acerquen. —Pero antes de
terminar la frase el pequeño helicóptero de la policía se estremeció bajo una andanada
de proyectiles y cayó hacia un lado, su rotor agitándose desesperadamente hasta
precipitarse a tierra.
Jackson podía ver los movimientos del timón de la aeronave cuando la enorme
aleta pasó por debajo de él. Estaba sobre el dirigible y el estadio se encontraba debajo
de ellos. Había llegado el momento de hacer el desesperado intento. Kabakov y
Corley se sujetaron con fuerza a la puerta del fuselaje.
Lander sintió que el rotor rompía la tela del dirigible y oyó el ruido del motor del
helicóptero. Tocó a Dahlia y apuntó con el pulgar hacia arriba.
—Dame diez segundos más —dijo.
La joven colocó un nuevo cargador en el Schmeisser. Kabakov oyó la voz de
Jackson en los auriculares.
—Agárrense fuerte.
El helicóptero se dejó caer bruscamente hacia el costado de la aeronave
haciéndoles sentir el estómago en la boca. Kabakov oyó incrustarse los primeros
proyectiles contra la panza del helicóptero y acto seguido él y Corley comenzaron a

disparar, haciendo añicos los vidrios de la góndola y desparramando cápsulas
servidas por todos los rincones. Los proyectiles silbaban alrededor de Kabakov.
Corley estaba herido y sus pantalones estaban manchados de sangre a la altura del
muslo.
Jackson, con numerosos cortes en la frente producidos por los vidrios rotos de la
cabina, se limpió la sangre que caía sobre sus ojos.
Todas las ventanas de la góndola estaban rotas como así también el tablero de
controles, de donde saltaban numerosas chispas. Dahlia estaba tirada en el piso, pero
no se movía.
Lander, herido en el hombro y en la pierna, advirtió que el dirigible perdía altura.
La aeronave estaba cayendo, pero todavía era posible trasponer la pared del estadio.
Se acercaba, estaba debajo de él, y miles de caras miraban hacia lo alto. Tenía la
mano sobre el disparador. Ahora. Accionó el conmutador. Nada. El interruptor de
atrás. Nada. Los circuitos eléctricos habían sido interrumpidos. La mecha. Haciendo
un gran esfuerzo abandonó el asiento del piloto llevando el encendedor en la mano, y
utilizando su brazo y pierna sanos para arrastrarse hacia la mecha situada en la parte
de atrás de la góndola, mientras el dirigible era arrastrado por el viento entre las
tribunas atestadas de gente.
El gancho colgaba del helicóptero suspendido de un cable de nueve metros de
largo. Jackson descendió hasta que el gancho se deslizó por la suave superficie del
dirigible. La única abertura era el espacio entre el timón y la aleta debajo de la
bisagra del timón. Kabakov dirigía a Jackson y consiguieron acercarse muchísimo,
pero el gancho era demasiado grueso.
Avanzaban rápidamente sobre el estadio. Kabakov miró a su alrededor angustiado
y vio, enroscada en una percha de la pared, una soga de nylon bastante gruesa con un
gancho en cada extremo. Durante el medio segundo que perdió en mirarla,
comprendió con una terrible certeza lo que debía hacer.
Moshevsky los contemplaba desde tierra, sus ojos parecían escapársele de las
órbitas y apretó los puños con fuerza al ver aparecer la figura que se deslizaba como
una araña por el cable que pendía del helicóptero. Le arrebató los prismáticos a un
agente que estaba junto a él, pero lo sabía de antemano antes de verlo. Era Kabakov.
Podía ver cómo el rotor rozaba casi a Kabakov mientras se deslizaba por el cable
grasiento. Tenía una soga atada a la cintura. Estaban ahora justo encima de
Moshevsky. Este cayó de espaldas en su desesperación por no perderse detalle, y no
dejó de observar ni un segundo lo que pasaba.
Kabakov tenía el pie en el gancho. Podía verse la cara de Corley por el agujero en
el suelo del helicóptero. Estaba hablando por los auriculares. El gancho se deslizó
hacia abajo y Kabakov llegó junto a la aleta, ¡pero no! La aleta se levantó
meciéndose. Golpeó a Kabakov apartándolo, pero se balanceó hacia atrás, pasó la

cuerda entre el timón y la aleta, debajo de la bisagra superior del timón atándola al
gancho con un lazo y agito luego su brazo. El helicóptero ascendió, y el cable se
estiró contra el cuerpo de Kabakov como si fuera una barra de acero.
Lander, que se arrastraba por el suelo cubierto de sangre de la góndola para llegar
hasta la mecha, sintió que el suelo se inclinaba agudamente. Resbaló y manoteó para
encontrar algo de qué sujetarse.
El helicóptero rasgaba el aire. La cola del dirigible estaba inclinada en ese
momento en un ángulo de cincuenta grados y la nariz apuntaba hacia la cancha de
fútbol. Los espectadores gritaban y corrían en dirección a las salidas, forcejeando
para escapar. Lander podía oír sus gritos. Hizo un nuevo esfuerzo por llegar a la
mecha, esgrimiendo el encendedor en su mano.
La nariz del dirigible avanzaba hacia las tribunas donde la multitud corría
despavorida. Se enganchó en los mástiles situados en lo alto del estadio y se lanzó
hacia adelante, liberado y sobrevolando las casas en dirección al río, mientras rugían
los motores del helicóptero. Corley miró hacia abajo y vio a Kabakov sobre la aleta,
agarrado del cable.
—Llegaremos al río, llegaremos al río —repitió Jackson una y otra vez mientras
el indicador de temperatura llegaba a la raya colorada. Su pulgar estaba apoyado
sobre el botón para echar la carga.
Lander se arrastró los últimos centímetros y encendió el encendedor.
Moshevsky subió hasta la parte de arriba de la tribuna. El helicóptero, el dirigible
y el hombre parado sobre la aleta permanecieron un instante sobre el río, y su imagen
se quedó para siempre en la memoria de Moshevsky, para desaparecer luego en un
enceguecedor destello luminoso y una atronadora explosión, que lo hizo caer de
espaldas sobre las tambaleantes tribunas. La metralla azotó los árboles de la ribera y
el estampido los arrancó de cuajo, y el agua, convertida en espuma, voló por los aires
dejando una hoya vacía, que se llenó nuevamente con un terrible rugido, formando un
enorme cono que se alzó hacia el humo. Segundos después, y río abajo, trozos de
metralla salpicaron el agua como cristales de granizo, resonando contra los cascos de
acero de los barcos.
Rachel presenció la explosión, a varios kilómetros de distancia mientras
terminaba un almuerzo tardío en el Top of the Mast desde donde podía apreciarse
toda la ciudad. Se levantó y el alto edificio tembló, sus cristales se rompieron y se
encontró tirada en el suelo en medio de una lluvia de cristales, y al mirar la parte de
abajo de la mesa comprendió. Luchó por ponerse de pie y vio junto a ella a una mujer
sentada en el suelo con la boca abierta.
—El ha muerto —dijo Rachel mirándola.
La lista final de víctimas totalizó quinientas doce personas. Catorce murieron

aplastadas en el estadio al tratar de alcanzar la salida, cincuenta y dos resultaron con
fracturas al intentar escapar y el resto recibió cortaduras y magullones. Entre éstos se
contaba el presidente de los Estados Unidos. Sus magullones fueron el resultado de
los diez agentes del Servicio Secreto que se tiraron encima de él para protegerlo.
Ciento dieciséis personas sufrieron heridas de poca importancia por cortaduras de
cristales al estallar las ventanas.
Rachel Bauman y Robert Moshevsky se encontraban a mediodía del día siguiente
en el muelle de la orilla Norte del río Missisipi. Habían estado allí durante horas,
observando las lanchas de la policía atareadas en rastrear el fondo. La operación se
había llevado a cabo durante toda la noche. Durante las primeras horas las rastras
habían sacado unas pocas piezas metálicas totalmente carbonizadas pertenecientes al
helicóptero. Pero desde entonces no habían encontrado nada más.
El muelle en que esperaban estaba acribillado y astillado por las esquirlas. La
corriente hacía chocar contra el embarcadero un gran pez muerto. El animal estaba
lleno de agujeros.
Moshevsky permanecía impasible. Sus ojos no abandonaron las lanchas de la
policía. Sobre el muelle y junto a él estaba su maleta de lona, porque dentro de tres
horas tenía que acompañar a Muhammad Fasil de regreso a Israel para someterlo
ajuicio por la masacre de Munich. En el jet de El Al que venía a buscarlos viajaban
además catorce comandos israelitas. Se tenía la impresión de que podrían ser un
efectivo paragolpes entre Moshevsky y su prisionero durante el largo viaje de
regreso.
Rachel tenía la cara hinchada y sus ojos estaban colorados y secos. Había llorado
desconsoladamente sobre la cama de su suite del Royal Orleans, abrazada a una
camisa de Kabakov impregnada por el aroma de sus cigarros.
El viento que soplaba en el río era bastante fresco. Moshevsky cubrió a Rachel
con su chaqueta, que le llegó hasta las rodillas.
Finalmente la lancha capitana hizo sonar prolongadamente su silbato. La flota de
la policía recogió sus rastras vacías y emprendió el regreso río abajo. Ahora sólo
quedaba el río, desplazándose en una sólida masa hacia el mar. Rachel oyó un extraño
y ahogado sonido que provenía de Moshevsky y lo vio volver la cara. Apoyó la
mejilla contra su pecho y lo rodeó con sus brazos, hasta donde podía, palmeándolo y
sintiendo sus lágrimas que caían sobre su pelo. Lo cogió luego de la mano y lo
acompañó por la orilla tal como lo habría hecho con un niño.

Thomas Harris (nacido el 11 de abril de 1940 en Jackson, Tennessee) es un escritor,
famoso por su libro The Silence of the Lambs,1988 (El silencio de los corderos en
España, El silencio de los inocentes en Latinoamérica), del cual fue hecha una
película en 1991, que ganó los 5 Oscar principales: mejor película, mejor director
(Jonathan Demme), mejor guion adaptado, mejor actriz principal (Jodie Foster) y
mejor actor principal (Anthony Hopkins). El libro y la película son la secuela del
libro El dragón rojo (el cual fue hecho película bajo el nombre de Manhunter y más
tarde bajo el título Red Dragon) el que incluye a Lecter como un personaje
secundario. En ella, el principal rasgo de Dolarhyde es su labio leporino, y
técnicamente es una novela en la cual empieza a dibujar su brillante narrativa sobre la
mente criminal, que explotará exitosamente siete años más tarde en el personaje de
Lécter.
Harris nació en Tennessee, pero se mudó a Rich, Misisipi siendo un niño. Asistió
a la Baylor University en Texas, donde se graduó en 1964. Mientras estaba en la
universidad trabajó como reportero en el periódico local, el Waco Tribune-Herald,
cubriendo la zona policial. En 1968, se mudó a Nueva York para trabajar en
Associated Press.
La muerte de 11 atletas israelíes en los Juegos Olímpicos de Múnich en 1972 hizo
que Thomas Harris terminara en 1975 el best-seller Domingo Negro, una novela de
ficción sobre los planes de un grupo terrorista para tomar el control de un dirigible,
poner una bomba a bordo, y hacerla explotar en el Super Bowl. Este libro tiene una
película de igual nombre, protagonizada por Robert Shaw y Bruce Dern.

Su siguiente novela, Hannibal hecha en 1999, fue también filmada en el 2001. La
trama se centra en Hannibal Lecter (Hopkins) y Clarice Starling (interpretada esta vez
por Julianne Moore en lugar de Jodie Foster, quién decidió no participar). Dirigida
por Ridley Scott, Hannibal recaudó $351.7 millones de dólares en los cines a nivel
mundial, lo que es US$79 millones más que los obtenidos por su predecesor.
La siguiente novela de Harris, Hannibal: el origen del mal, se centra en un Lecter
joven. Debía lanzarse en el 2006, aunque llegó a principios de 2007. Fue igualmente
llevada al cine, con el título Hannibal, el origen del mal y dirigida por Peter Webber.
Es bien conocido por haber evitado la prensa durante unos veinte años. Harris
declinó participar en la película El Silencio de los Corderos, pero cuando estuvo lista,
envió regalos a todos los que trabajaron en ella.

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Una

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Willet-Lorance Consolidated School, escuela rural entre Willet y Lorance, California

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10 de septiembre de 1947, la cancha de fútbol detrás del Willet Lorance

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La convalecencia de David Kabakov en el apartamento de Rachel Bauman le resultó

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La fría llovizna de ese diciembre aguijoneaba la cara y el cuello de Moshevsky

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