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    Los Felices

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    Mauro Curci Rodriguez
    Literatura

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    Los Felices

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    Literatura

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    Los felices

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    Los felices son como una andanada, una ráfaga de disparos para quien sólo

    conoce en los recovecos oscuros de la vida, la amarga lumbre de las congojas


    existenciales. Los felices son un prismático introspectivo que siempre apuntan a
    un mismo horizonte: el vacío propio. La vida arde en pesares que sólo
    reconocemos en la abundancia del otro. En los felices, quienes encontraron un
    paraíso, constatamos la súplica que extendemos al universo. Sólo basta encontrar
    a alguien feliz para entender porque no somos felices. ¿Por qué alguien feliz, sea
    quien sea, convida cada desdicha a sublimarse hasta el punto cruel de desfigurar
    la superficie? Porque es justo cuando un ser aquejado descubre el drama de la
    finitud existencial; un aquejado entonces se pregunta: «¿cuánto tiempo más me
    falta?». La interrogante, manifiestamente recalcitrante y sofocante, conduce a una
    desesperación vertiginosa en que los instantes se transforman en una crisis
    asmática, pues cada segundo que corre, es un segundo más en que los alvéolos
    conocen el engrosamiento y los pulmones, la falta de aire. Seguidamente, está
    esa pulsión de vivir más, de apresurar el deseo hacia el término de sus fronteras,
    de anular el Sísifo que secuestró el protagonismo de la dicha y la plenitud interior.
    El deseo, colosal amargura en pronto devenir, emerge a través del pesar
    convidado por los rostros jubilosos para, de un modo u otro, depredar la
    realización ansiada. El *deseante* es pletórico en tumores; todo deseo que invoca
    la vehemencia de un espíritu, a su vez, está acelerando la tumoración del ser,
    hasta que el organismo en su totalidad es un cáncer imposible de erradicar.

    El deseo que *exulta de nosotros mismos*, consigue lo que ningún otro hombre ha
    podido: robar el protagonismo del tiempo sobre la carne, porque el deseo depreda
    al *deseante* sin que éste siquiera lo note y mucho más rápido que el tiempo,
    porque, para el momento en que el tiempo por fin hace de la carne la golosina
    favorita del bisturí, el cuerpo del aquejado ya estaba muerto mucho antes de
    conocer la muerte. ¿Cuánto tarda el deseo en aniquilar a la víctima? En cuanto
    éste descubre que aquello que desea no es para él. En ese preciso instante, el
    Tiempo ya no es victimario ni protagonista excelso en la carrera que
    emprendemos al nacer. ¿Quién no sucumbe ante el angustioso placer de ser un
    Tántalo de su propia realización? Posiblemente, aquél que entendió el absurdo y
    siguió adelante como si nada sucediera. No son réprobos los felices, aquellos que
    en su maravillosa dicha han revelado para algunos el motivo de sus desdichas y
    ausencia de satisfacciones. Sucede que, el paraíso que muchos han encontrado,
    es la imagen que unos cuantos consideran faltante.

    Para entender el absurdo que constituye la situación propia y seguir adelante


    como si nada sucediera, es precisa una irreverencia artera, gélida y tísica como la
    grandilocuencia de un Baudelaire danzando entre putas. La vida no tiene sentido y
    no es urgente hallarle uno. Ni siquiera necesario. Si es posible, hacer del absurdo
    y el vacío irremediables, un stand up comedy

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