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    Siempre a mi lado
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    Siempre a mi lado
    Libro electrónico150 páginas2 horas

    Siempre a mi lado

    Por Betty Neels

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    Información de este libro electrónico

    Cuando el doctor Oliver Fforde se presentó en la casa de huéspedes de Amabel durante aquella tormenta invernal, a ella le causó una tremenda impresión…, porque no esperaba volver a verlo. Pero lo más sorprendente era el modo en el que Oliver parecía aparecer siempre que Amabel tenía un problema.
    Con un hombre tan atento y caballeroso resultaba muy difícil intentar ser una mujer independiente. Pero Amabel tenía una enorme duda: ¿sería aquella sincera amistad una buena base para el matrimonio?
    IdiomaEspañol
    EditorialHarperCollins Ibérica
    Fecha de lanzamiento14 ene 2016
    ISBN9788468780146
    Siempre a mi lado
    Autor

    Betty Neels

    Romance readers around the world were sad to note the passing of Betty Neels in June 2001.Her career spanned thirty years, and she continued to write into her ninetieth year.To her millions of fans, Betty epitomized the romance writer.Betty’s first book, Sister Peters in Amsterdam,was published in 1969, and she eventually completed 134 books.Her novels offer a reassuring warmth that was very much a part of her own personality.Her spirit and genuine talent live on in all her stories.

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      Siempre a mi lado - Betty Neels

      Editado por Harlequin Ibérica.

      Una división de HarperCollins Ibérica, S.A.

      Núñez de Balboa, 56

      28001 Madrid

      © 2001 Betty Neels

      © 2016 Harlequin Ibérica, una división de HarperCollins Ibérica, S.A.

      Siempre a mi lado, n.º 1731 - enero 2016

      Título original: Always and Forever

      Publicada originalmente por Mills & Boon®, Ltd., Londres.

      Publicada en español en 2002

      Todos los derechos están reservados incluidos los de reproducción, total o parcial. Esta edición ha sido publicada con autorización de Harlequin Books S.A.

      Esta es una obra de ficción. Nombres, caracteres, lugares, y situaciones son producto de la imaginación del autor o son utilizados ficticiamente, y cualquier parecido con personas, vivas o muertas, establecimientos de negocios (comerciales), hechos o situaciones son pura coincidencia.

      ® Harlequin, Jazmín y logotipo Harlequin son marcas registradas propiedad de Harlequin Enterprises Limited.

      ® y ™ son marcas registradas por Harlequin Enterprises Limited y sus filiales, utilizadas con licencia. Las marcas que lleven ® están registradas en la Oficina Española de Patentes y Marcas y en otros países.

      Imagen de cubierta utilizada con permiso de Harlequin Enterprises Limited. Todos los derechos están reservados.

      I.S.B.N.: 978-84-687-8014-6

      Conversión ebook: MT Color & Diseño, S.L.

      Índice

      Portadilla

      Créditos

      Índice

      Capítulo 1

      Capítulo 2

      Capítulo 3

      Capítulo 4

      Capítulo 5

      Capítulo 6

      Capítulo 7

      Capítulo 8

      Capítulo 9

      Si te ha gustado este libro…

      Capítulo 1

      SE CERNÍA una tormenta: el cielo azul de la tarde veraniega desaparecía poco a poco tras negros nubarrones, claro anuncio de lluvia sobre la placida campiña de Dorset. La joven, que estaba recogiendo la ropa seca de la cuerda, oteó el horizonte antes de entrar con la cesta llena en la cocina.

      Era una joven no muy alta de agradables curvas, y si bien su rostro no era bonito, tenía unos hermosos ojos castaños. Llevaba el cabello, de color cobrizo, recogido en un moño alborotado en la coronilla y un vestido de algodón bastante usado.

      Dejó la cesta en el suelo, cerró la puerta y fue a buscar velas y cerillas. Luego buscó dos quinqués, porque lo más probable era que hubiese un corte de luz durante la tormenta.

      Avivó el fuego de la cocina de leña, puso el agua a hervir y dirigió luego su atención al viejo perro y al gato, lleno de cicatrices de guerra, que esperaban pacientemente su comida. Al tiempo que les llenaba sus cuencos respectivos les habló, porque la inquietaba la extraña quietud que precedía a la tormenta. Hizo el té y se sentó a beberlo mientras los primeros goterones comenzaban a caer.

      Con la lluvia se levantó un viento que le hizo recorrer la casa cerrando ventanas. Un relámpago relució en el cielo y lo siguió un trueno ensordecedor.

      –Bueno, seguro que con esta tormenta ya no vendrá nadie –les dijo la joven a los animales, de nuevo en la cocina.

      Se sentó a la mesa y el perro se tumbó a su lado. El gato le saltó al regazo. Cuando la bombilla titiló, encendió una vela antes de que la luz se apagase del todo. Hizo lo mismo con los quinqués, llevó uno al vestíbulo y volvió luego a la cocina. Lo único que podía hacer era esperar que pasase la tormenta.

      Retumbó otro trueno y en el silencio que lo siguió se oyó el timbre de la puerta, tan inesperado que ella se quedó sentada un momento, sin poder dar crédito. Pero cuando el timbre volvió a sonar, la joven se apresuró a dirigirse a la puerta con el farol en la mano.

      Había un hombre en el porche. La joven levantó el quinqué alto para poder verlo bien. Era muy alto, le sacaba más de una cabeza.

      –He visto el cartel. ¿Nos puede alojar esta noche? No quiero seguir conduciendo con esta tormenta.

      Hablaba pausadamente y parecía sincero.

      –¿Cuántos son?

      –Mi madre y yo.

      –Adelante –dijo ella, quitando la cadena para abrir la puerta. Miró más allá de él y preguntó–: ¿Ese es su coche?

      –Sí. ¿Tiene garaje?

      –Al costado de la casa hay un granero. Tiene la puerta abierta. Hay mucho espacio.

      Él asintió con la cabeza y volvió al coche para ayudar a su madre a bajarse.

      –Vuelva a entrar por la puerta de la cocina –dijo la joven, guiándolos hasta el recibidor–. Enseguida le abro. Al salir del granero, es la puerta que verá cruzando el patio.

      El hombre volvió a asentir con la cabeza y salió. Un hombre de pocas palabras, supuso ella. Se dio la vuelta para mirar a su segundo huésped. Era una mujer alta y guapa de cerca de sesenta años, que vestía con discreta elegancia.

      –¿Quiere ver su habitación? ¿Y desearían algo de comer? Ya es tarde para ponerse a cocinar, pero les puedo hacer una tortilla francesa o huevos revueltos con beicon.

      –Soy la señora Fforde –se presentó la señora, extendiendo la mano–, con dos efes. Mi hijo es médico. Me llevaba al otro lado de Glastonbury, pero se a hecho imposible conducir con estas condiciones. Su cartel fue como un regalo del cielo –tenía que levantar la voz para que se la oyese por encima del ruido de la tormenta.

      –Yo soy Amabel Parsons –dijo la joven, estrechándole la mano–. Siento que tuviesen un viaje tan desagradable.

      –Odio las tormentas, ¿usted no? ¿Está sola en la casa?

      –Pues sí, estoy sola. Pero tengo a mi perro Cyril y a Oscar, el gato –dijo Amabel y titubeó–. ¿Quiere pasar al saloncito hasta que vuelva el doctor Fforde? Luego pueden decidir si quieren comer algo. Me temo que tendrán que subir a sus habitaciones con una vela.

      Cruzó el recibidor hasta un salón pequeño en el que había un cómodo tresillo y una mesa redonda pequeña. A ambos lados de la chimenea, estantes con libros cubrían las paredes. Amabel cerró las cortinas de un gran ventanal antes de depositar el quinqué sobre la mesa.

      –Iré a abrir la puerta de la cocina –dijo, y corrió a la cocina a tiempo para abrirle al doctor.

      –¿Las llevo arriba? –preguntó este, refiriéndose a las dos maletas que portaba.

      –Sí, por favor –dijo Amabel–. Le preguntaré a la señora Fforde si quiere subir a su habitación ahora. ¿Querrán algo de comer?

      –Desde luego que sí. Es decir, si no resulta demasiado trastorno. Cualquier cosa: unos sándwiches...

      –¿Tortilla francesa, huevos revueltos, huevos fritos con beicon? Como le he dicho a la señora Fforde, es un poco tarde para ponerse a hacer algo más complejo.

      –Estoy seguro de que a mi madre le encantará una taza de té –sonrió el doctor–. Y unas tortillas francesas me parece bien –miró a su alrededor–. ¿No hay nadie más en la casa.

      –No –respondió Amabel–. Los acompañaré arriba.

      Les dio las dos habitaciones que daban a la parte delantera de la casa y señaló luego el cuarto de baño.

      –Hay agua caliente en abundancia –dijo antes de volver a la cocina.

      Cuando sus huéspedes bajaron al poco rato, había puesto la mesa y les ofreció unas tortillas francesas hechas a la perfección, tostadas con mantequilla y una gran tetera.

      La tormenta finalmente amainó después de la medianoche, pero para entonces Amabel, que había lavado los cacharros de la cena y preparado la mesa para el desayuno, estaba demasiado cansada para notarlo.

      Se levantó temprano, pero también lo hizo el doctor Fforde, que aceptó el té que ella le ofreció antes de salir y dar una vuelta por el patio y el huerto acompañado por Cyril. Al rato volvió y se quedó en el vano de la puerta de la cocina mirándola preparar el desayuno.

      –¿Cree que la señora Fforde querrá desayunar en la cama? –preguntó Amabel, cohibida por su mirada.

      –Me parece que le encantará. Yo tomaré el mío aquí con usted.

      –No, no puede hacer eso –dijo ella, sorprendida–. Quiero decir que tiene la mesa puesta en el salón. Le llevaré el desayuno en cuanto esté listo.

      –No me gusta comer solo. Si pone lo de mi madre en una bandeja, se la subiré en un momento.

      Era un hombre afable, pero Amabel tuvo la impresión de que no le gustaba discutir. Le preparó la bandeja y cuando él volvió a bajar y se sentó ante la mesa de la cocina, le puso delante un plato de beicon, huevos y champiñones, añadiendo luego las tostadas y la mermelada antes de servir el té.

      –Siéntese y tome usted también su desayuno –invitó el doctor–, y cuénteme por qué vive aquí sola.

      Era como un hermano mayor o un tío amable, así que ella aceptó, mirando cómo saboreaba la comida del plato, con evidente placer, antes de untar una tostada con mantequilla y mermelada.

      Amabel se sirvió una taza de té, pero dijese lo que dijese, no iba a desayunar con él... El médico le pasó la tostada.

      –Coma y dígame por qué vive sola.

      –¡Pero bueno…! –dijo Amabel, pero luego, al encontrarse con su mirada amable, añadió–: Es solo por un mes. Mi madre se ha ido a Canadá a acompañar a mi hermana mayor, que acaba de tener un bebé. Era un momento magnífico para que fuera, ¿sabe? En verano tenemos muchos huéspedes, así que no estoy sola. Es diferente en el invierno, por supuesto.

      –¿No le preocupa estar sola? ¿Y los días y las noches en que nadie viene a alojarse?

      –Tengo a Cyril –dijo ella, a la defensiva–. Y Oscar es una compañía espléndida. Además, está el teléfono.

      –¿Y su vecino más próximo? –preguntó él sin alterarse.

      –La señora Drew, una anciana que vive después de la curva hacia el pueblo. Además, el pueblo está a menos de un kilómetro –dijo Amabel, todavía desafiante.

      Él le pasó su taza para que le sirviese más té. A pesar de sus valientes palabras, sospechaba que ella no se sentía tan segura como quería hacerle ver. No era una belleza, pensó, pero tenía unos ojos hermosos y una bonita voz. No parecía interesarse en la ropa; la falda vaquera y la blusa floreada estaban impolutas y recién planchadas, pero pasadas de moda. Sus manos, pequeñas y con una bonita forma, mostraban señales de realizar trabajo físico.

      –Una mañana hermosa después de la tormenta –dijo él–. Tiene un huerto agradable allí atrás. Y una vista magnífica.

      –Sí, es una vista espléndida todo el año.

      –¿Se quedan aisladas en invierno?

      –Sí, a veces. ¿Quiere más té?

      –No, gracias. Veré si mi madre está lista para marcharnos –sonrió–. El desayuno estaba delicioso.

      Pero no demasiado amistoso, reflexionó. Amabel Parsons le había dado la clarísima impresión de que quería que se fuese cuanto antes.

      Una hora después se habían ido en el Rolls Royce azul oscuro. Amabel se quedó en la puerta, mirándolo desaparecer tras la curva. Había sido providencial que apareciesen en mitad de la tormenta: la habían mantenido ocupada y no había tenido tiempo de tener miedo. No le habían causado ninguna molestia y el dinero le vendría bien.

      Sería agradable tener un amigo como el doctor Fforde. Sentada con él durante el desayuno, la había asaltado el deseo de explayarse, contarle lo sola y, a veces, lo asustada que se sentía. Lo cansada que estaba de hacer camas y desayunos para un extraño tras otro, de mantenerlo todo funcionando hasta que su madre volviese, y todo el tiempo simulando que era una mujer competente capaz de apañárselas perfectamente sola.

      Había tenido que hacerlo, porque de lo contrario los vecinos bienintencionados del pueblo habrían disuadido a su madre de que se fuese, o incluso sugerido que Amabel cerrase la casa y se quedase con una tía abuela de Yorkshire

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