Desde Edimburgo V: Mairi Sharratt

Aquí os dejo uno de los poemas que Mairi Sharratt leyó la noche de Open Mic en el festival Underword. He intentado traducir -en la medida de lo posible- el poema. Me he encontrado con infinidad de dificultades. Ahora valoro más la calidad de una buena traducción. Me he visto obligado a salir de la literalidad e intentar recrear lo que Mairi trataba de decir. Espero que la traducción acerque el texto a los no angloparlantes. Seguro que sabréis disculparme los errores y las libertades.
Comienza el poema con el sufijo (intraducible) que se utiliza en la lengua inglesa para formar el pasado en los verbos regulares (-ed).



-ed

- what must it feel like.
To notice,
last breaths slipping
from your mouth.
Blood
slowing on its circular route.
A destination never to be meet.

How does it hurt?
In a thousand tiny different ways.
In your memories,
your past,
that future you will never taste
which tantalises
with a promise of effervescence.

What must it feel like?
Unbearable
and mundane.
An inescapable individual
act.
Equalising and repeated
from the melton birth
of the world.
From plant, to mouse, to king to god.
A fact, like birth, like pain.
Remarkable and terrible.
The ever opening mouth,
salivating for the swallow,
waiting to consume
the little we have collected and
come to understand.
The mysteries kept in hearts,
occasionally fingered.

What it must feel like.
Not the way it was planned.
Not peaceful with sentiment.
Not bulging with meaning.
Not neat and without piss
and stretched dry skin and
longing and regret.

What secret we can never share.
What heartbeat, pounding
pounding
pounding
________________________ Mairi Sharratt


-ED (Pasado)

Lo que se debe sentir.
Notar,
los últimos alientos deslizándose
por tu boca.
La sangre
disminuyendo por su ruta circular.
Un destino para no conocer.

¿Cómo duele?
De mil pequeñas maneras distintas.
En tu memoria,
en tu pasado,
en ese futuro que nunca probarás
que te atormenta
con una promesa de efervescencia.

¿Qué se debe sentir?
Insoportable
y mundano.
Un ineludible
acto individual.
Equilibrando y repitiendo
desde el licuado nacimiento
del mundo.
De la planta al ratón, del rey al mismo Dios.
Un hecho concreto, como el nacimiento, como el dolor.
Notable y terrible.
La boca siempre abierta,
salivando para el trago,
esperando para consumir
lo poco que hemos recogido
y llegamos a entender.
Los misterios guardados en los corazones,
ocasionalmente manoseados.

Lo que se debe sentir.
Ni la manera en que fue planeado.
Ni el sentimiento de paz.
Ni pleno de significado.
Ni aseado y sin meados
y la piel seca y estirada
y la nostalgia y la pena.

El secreto que nunca podremos compartir.
Ese latido palpitando
palpitando
palpitando.
___________________ Traducción libre de Jesús Ge

Desde Edimburgo IV: lo prometido es deuda.

Evidentemente, durante estos días en Edimburgo, he conocido a muchas personas, todas muy distintas, distintas nacionalidades, distintas edades y pareceres. Y entre ellas entablé amistad con Rocío Ovalle, una joven leonesa (de Bembibre, por cierto). Una muchacha revoltosa, inquieta y de un caracter arrollador. En cuanto nos conocimos, supimos que teníamos algo en común: estar en la vida de forma activa. Compartimos el teatro, la poesía, los cafés. Y fue cuando decidimos participar en el West Port Book Festival. Todavía no me han enviado las fotos del evento, pero sí os puedo dejar un par de poemas suyos y una pequeña biografía.
Rocío se está iniciando ahora en esto de la poesía, pero ya está "mordida" por el veneno de lo poético, está "enferma de búsqueda". Estoy seguro que, tarde o temprano, oiremos hablar de ella.


El vi fa sang,
les venes es buiden,
les ments s'omplen
de fum insomne
mai resolt.
Llavors arriba el verb,
l'emperador de sempre,
cridant paraules al vent
recollides per qui?
Desfem els nostres lligams,
desfem les nostres lliçons,
llavors arribes tu
amb els teus propis somnis
i fiques al meu llit
la teva veu calenta...
I el teu cos es desfà en el vi.


Los caminos se
tropiezan
_______________ piedras, deseo, asfalto
recorren anónimos los pasos.
Quiebra la calma
el laberinto.


Rocío Ovalle, 1986.
Nacida en Bembibre, en la comarca leonesa de El Bierzo, donde comienza su carrera literaria.
Se traslada a tierras celtas y comienza sus estudios de Periodismo en la Universidad de Santiago de Compostela. Continúa sus estudios en Barcelona, obteniendo el Master de Radio Profesional (UPC). Desarrolla su carrera como periodista en diferentes revistas nacionales y en el periódico La Vanguardia; así como productora y presentadora en varios programas radiofónicos. Participa en varios recitales poéticos, entre ellos, la Mostra d'Art de Dones (Barcelona). Actualmente trabaja en el departamento de cultura de la Universidad Autónoma de Barcelona.

Desde Edimburgo III

Aparte de los innumerables espectáculos que vi en el festival de Edimburgo (del que hablaré en otro momento), también hubo otros que quise ver y no pude. Éste es el caso de Les doigts de l'homme, un grupo francés que participaba en el Edinburgh Jazz and Blues Festival (sí, amigos, otro de los festivales que coincidían en la ciudad).

El programa del festival decía esto de ellos:

From Lyon, this band are rocking the gypsy jazz tradition into a new direction, without chucking away the core values of swing and fiery guitar solos. They are three guitar players and a bassist with rock sensibilities to go with their Django roots. Their strength is in the force of their collective personality, a vision of Manouche music in a contemporary world, and a musicianship to deliver it with huge impact, passion and spirit.

El segundo día de clase organice un grupo para ir a verlos pero, bad luck!!, todas las entradas vendidas.

Os dejo un vídeo suyo y el enlace a su Myspace para que escuchéis -si os gustan- más canciones.
Besos.

Desde Edimburgo II

Entre los miles de festivales que se dan a la vez en Edimburgo en Agosto (no exagero, hasta 7 festivales oficiales con sus correspondientes festivales alternativos), se encuentra el famoso Edinburgh Book Festival. Uno de las Ferias del Libro, al parecer, más reconocida del mundo (eso dice la publicidad, habrá que creerlo). Pues bien, como reacción a esta feria de los grandes nombres, una agrupación de librerías de segunda mano que, a modo de los antiguos gremios, puedes encontrar en la misma zona, organiza el West Port Book Festival. Es el segundo año, y tan solo dura cuatro días (hacen lo que pueden los chicos). Para ser una cosa alternativa y de tan breve duración, la cosa no pinta mal. La coordina Hanna, desde la librería Edinburgh Bookshop, y organizan presentaciones de libros, talleres de encuadernación artesanal, un circuito de magos (¿?) y recitales. Entre estas actividades, están los Tea Tales. Una actividad abierta donde, recordando las reuniones victorianas alrededor del té, en las que se contaban cuentos y se recitaban poemas con disfraces que la anfitriona proporcionaba, se invita a la gente que quiera participar a leer algo. Pues bien, me animé a participar con Rocío Ovalle (una joven revoltosa que intenta ser poeta), y escribimos a la organización para ver si podíamos participar. Hicimos una especie de recital trilingüe (porque Rocío tenía algún poema en catalán), con los poemas originales mezclados con las versiones traducidas, versiones nuevas y cerrando con el intraducible poema a Rita Barberá.
La experiencia fue intensa, altamente respaldada por nuestros amigos españoles trasladados allí. Al final, Gavin Inglis (sí, es su apellido real), que había ejercido de Maestro de Ceremonias, nos invitó al evento que él organiza: el Underword.
El Underword es un festival (¿no te lo decía yo? otro festival) absolutamente gratuito (esto es importante decirlo en la ciudad en la que pagas hasta por mear) en el que cada noche, se presenta un recital de Spoken Word. Tienen un programa muy intenso, todas las noches del mes de agosto presentan el trabajo de alguien excepto los lunes que es la sesión Open Mic (micrófono abierto), una especie de Jam en la que los poetas que quieran se apuntan con antelación vía web para recitar esa noche.
Pues bien, nos acercamos una noche para escuchar a los Chemical Poets, y la gente del local nos reconoció. “Hey, tú eres el de RRRR –dijo como pudo. Bienvenidos”. ¿Por qué no participáis en la sesión de Open Mic el lunes? Pero Gavin no puso buena cara, había ya muchos poetas concertados. Cuando le dije que el miércoles me iba, hizo un esfuerzo. Les pidió a los poetas que acortaran sus lecturas (ya sabéis lo que eso significa) y me dio un minuto. “Just a poem, ok?” Podéis adivinar cuál elegí.
La noche se desarrolló fluidamente, al ritmo de una Jam normal y corriente. Poetas de diferentes estilos (dentro de lo que pude entender), quizá todos muy virados a lo cómico. Me gustaron especialmente Anne Armstrong y Mairi Sharratt, de la que en breve colgaré un poema.
Cuando me presentó Gavin se hizo un silencio. ¿Quién es este? ¿De dónde sale? se podía leer en el vacío. Nervioso, pedí disculpas por my speaking y ataqué. La gente quedó impactada y sorprendida. Risas al fondo que luego se convirtieron en cálidos reconocimientos.
Fue una noche especial en medio de un viaje extraño y muy muy intenso.

Desde Edimburgo I

Después de tanto tiempo sin escribir (maldita página en blanco!), las calles de Edimburgo y sus encuentros me invitan a dejar estos retales. Como siempre, inacabados esbozos que esperan vuestros sinceros y cercanos comentarios.


Uno a uno,

lo que quisiste.

No dije más.

Cerraron tus ojos

las cordilleras y las preguntas.

Por las grietas

___________ apenas la nada.

Lo que pudiste.


_____________________ Jesús Ge