Die Höhle der Ahnen

Kapitel 1

Der Abend war mild, herrlich und ungewöhnlich warm für diese Jahreszeit. Der süße Duft von Weihrauch, der sanft in der windstillen Luft aufstieg, trug zur Beruhigung unserer Gemüter bei. In der Ferne ging die Sonne glühend hinter den hohen Gipfeln des Himalaya unter und färbte die schneebedeckten Bergspitzen blutrot, wie als Warnung vor dem Blut, das Tibet dereinst tränken würde.

Von den Doppelgebäuden des Potala und unserem eigenen Chakpori Lamakloster krochen langsam immer längere Schatten auf die Stadt Lhasa zu. Unter uns, auf der rechten Seite, bahnte sich eine verspätete Karawane indischer Händler ihren Weg zum Pargo Kaling, dem Westtor. Die letzten frommen Pilger eilten mit ungebührlicher Hast auf ihrem Rundgang über die Lingkhorstraße, als fürchteten sie, von der samtenen Dunkelheit der schnell herannahenden Nacht überholt zu werden.

Der Kyi Chu, der Fluss des Glücks, floss fröhlich auf seiner endlosen Reise zum Meer und warf helle Lichtblitze als Anerkennung an den zu Ende gehenden Tag. Die Stadt Lhasa war erleuchtet von den goldenen Schimmern der Butterlampen. Vom nahegelegenen Potala erklang eine Langhorntrompete und kündete das Ende des Tages an und ihre Klänge hallten durch das ganze Tal, prallten an den Felsen ab und kehrten mit einem veränderten Ton wieder zu uns zurück.

Ich blickte auf die mir vertraute Szene und schaute zum Potala hinüber, wo Hunderte von Fenstern funkelten, während Mönche jeden Ranges am Ende des Tages ihren eigenen Beschäftigungen nachgingen. Hoch oben auf dem mächtigen Bauwerk bei den goldenen Grabmälern stand beobachtend eine einsame und unnahbare Gestalt. Und während die letzten Sonnenstrahlen hinter den Gebirgsketten versanken, ertönte erneut eine Langhorntrompete und der Klang tiefer Gesänge erhob sich aus dem Tempel darunter. Schnell verblasste das letzte Licht. Schnell tauchten die Sterne am Himmel auf, die wie glitzernde Juwelen auf einem purpurfarbenen Hintergrund prangten. Ein Meteor schoss über den Himmel und verglühte in einer letzten flammenden Pracht, bevor er als rauchendes Staubkorn auf die Erde fiel.

«Eine wunderschöne Nacht, Lobsang», sagte eine mir vertraute und geliebte Stimme.

«Ja, wirklich ein herrlicher Abend», erwiderte ich, während ich mich schnell erhob, sodass ich mich vor meinem Mentor verbeugen konnte. Er setzte sich an eine Wand und gab mir ein Zeichen, mich ebenfalls zu setzen. Er deutete mit dem Finger nach oben und sagte: «Bist du dir bewusst, Lobsang, dass die Menschen, wie du und ich, wie das da oben aussehen könnten?»

Ich blickte ihn sprachlos an. Wie konnte ich denn wie die Sterne am Nachthimmel aussehen? Der Lama war ein großer, stattlicher Mann mit einem vornehmen Kopf. Dennoch sah er nicht gerade wie eine Ansammlung Sterne aus!

Er lachte über mein erstauntes Gesicht. «Wie üblich nimmst du immer alles viel zu wörtlich, Lobsang, viel zu wörtlich.» Er lächelte. «Ich wollte damit nur andeuten, dass die Dinge nicht immer so sind, wie sie scheinen. Wenn du ‹Om mani padme hum› so groß schreiben könntest, dass die Buchstaben das ganze Lhasatal ausfüllen würden, dann wären die Leute nicht in der Lage, sie zu lesen. Sie wären viel zu groß für sie, um sie erfassen zu können.» Er machte eine kurze Pause und sah mich an, um sich zu vergewissern, dass ich seiner Erklärung folgen konnte. Dann fuhr er fort: «Dasselbe gilt für die Sterne: Sie sind so ‹groß›, dass wir nicht erkennen können, was sie in Wirklichkeit darstellen.»

Ich sah ihn an, als wäre er nicht ganz bei Trost. Was, die Sterne sollen etwas darstellen? Die Sterne waren doch, nun, eben – Sterne! Dann dachte ich an eine Schrift, die so groß war, dass sie das Tal ausfüllen würde und aufgrund ihrer Größe unlesbar wurde.

Die liebenswürdige, sanfte Stimme fuhr fort: «Nun stell dir vor, du würdest schrumpfen und schrumpfen und so klein werden wie ein Sandkorn. Wie würde ich dann für dich aussehen? Angenommen, du würdest noch kleiner werden, so klein, dass selbst ein Sandkorn für dich so groß wie eine Welt wäre. Was würdest du dann von mir sehen?» Er hielt inne, sah mich eindringlich an und fragte: «Nun, was würdest du dann sehen?»

Ich saß da und starrte ihn an. Ich war wie vor den Kopf gestoßen und mein Mund stand offen, wie bei einem frisch an Land gezogenen Fisch.

«Du würdest, Lobsang», sagte der Lama, «eine Gruppe weit verstreuter Welten in der Dunkelheit schweben sehen. Aufgrund deiner winzigen Größe würdest du die Moleküle meines Körpers als einzelne Welten mit unermesslich viel Raum dazwischen sehen. Du würdest Welten sehen, die um andere Welten kreisen. Du würdest ‹Sonnen› sehen, die die Moleküle gewisser geistiger Zentren wären. Du würdest ein ‹Universum› sehen!»

Mein Kopf streikte. Ich hätte beinahe schwören können, dass die «Maschinerie» oberhalb meiner Augenbrauen krampfhaft zuckte vor lauter Bemühung, all diesem sonderbaren und spannenden Wissen zu folgen.

Mein Mentor, der Lama Mingyar Dondup, streckte seine Hand aus und hob sachte mein Kinn an. «Lobsang», kicherte er, «du schielst ja vor Anstrengung, mir zu folgen.» Er lehnte sich lachend zurück und ließ mir einige Augenblicke Zeit, um mich etwas zu erholen. Dann sagte er: «Schau dir einmal den Stoff deiner Robe an. Befühle ihn!»

Ich tat wie geheißen und kam mir beim Befühlen und Ansehen meiner alten Robe, die ich trug, irgendwie albern vor.

Der Lama bemerkte: «Der Stoff fühlt sich weich an und du kannst nicht hindurchsehen. Doch stell dir nun vor, du blickst durch ein Vergrößerungsglas, das diesen Stoff um das Zehnfache vergrößern würde. Denke dabei an die dicken Fäden der Yakwolle. Jeder Faden wäre zehnmal dicker als diese, die du hier siehst. Dann wärst du in der Lage, Licht zwischen den Fäden hindurchzusehen. Aber wenn man die Fäden millionenfach vergrößern würde, dann könnte man mit einem Pferd zwischen ihnen hindurchreiten, außer wenn der Fadenstrang zu hoch wäre, um darüber hinwegzusteigen!»

Jetzt, nachdem er mir das erklärt hatte, ergab es einen Sinn für mich. Ich saß da und dachte nickend nach, worauf der Lama spöttisch bemerkte: «Wie eine alte klapprige Frau!»

«Herr Lehrer», sagte ich schließlich, «dann besteht sämtliches Leben aus sehr viel Raum, der mit Welten bestückt ist?»

«Nein, ganz so einfach ist das nicht», erwiderte er. «Setz dich etwas bequemer hin. Ich werde dir jetzt ein wenig von dem Wissen erzählen, das wir in der Höhle der Ahnen entdeckt haben.»

«In der Höhle der Ahnen!», rief ich voller Neugier aus. «Werden Sie mir davon und von der Expedition erzählen!»

«Ja, ja», beschwichtigte er, «das werde ich, aber zuerst wollen wir uns mit dem Menschen und dem Leben befassen, so wie es die Ahnen in den Tagen von Atlantis verstanden haben.»

Insgeheim interessierte mich die Höhle der Ahnen weitaus mehr. Eine Expedition hoher Lamas hatte sie entdeckt. Sie enthielt einen sagenhaften Schatz von Wissen und Artefakten, die aus einer prähistorischen Zeit stammten, als die Erde noch sehr jung war. Aber da ich meinen Mentor gut kannte, wusste ich, dass es zwecklos war, darauf zu hoffen, dass er mir die Geschichte erzählen würde, bevor er dazu bereit war – und das war er noch nicht. Über uns schienen die Sterne in voller Pracht, die in der dünnen, reinen Luft von Tibet durch nichts getrübt wurden. In den Tempeln und Lamaklöstern ging ein Licht nach dem anderen aus. Aus der Ferne, getragen von der Nachtluft, drang das klagende Heulen eines Hundes herüber, gefolgt vom Antwortgebell jener im Dorfe Shö unter uns. Die Nacht war ruhig, geradezu friedlich. Nicht eine Wolke segelte an dem soeben aufgegangenen Mond vorüber. Die Gebetsfahnen hingen schlaff und leblos an ihren Masten. Von irgendwoher war ein schwaches Geklapper einer Gebetsmühle zu vernehmen. Ein frommer Mönch im Aberglauben gefangen und sich der Realität nicht bewusst, drehte sein Rad in der vergeblichen Hoffnung, die Gunst der Götter zu erlangen.

Der Lama, mein Mentor, lächelte über den Klang und sagte: «Jedem nach seinem Glauben, jedem nach seinem Bedürfnis. Die Inszenierungen der zeremoniellen Religionen sind für viele ein Trost. Wir sollten daher jene nicht verurteilen, die auf ihrem Weg noch nicht so weit gekommen sind oder noch nicht in der Lage sind, ohne Krücken dazustehen. Ich werde dir jetzt etwas über die Natur der Menschen erzählen, Lobsang.»

Ich fühlte mich diesem Mann sehr nahe. Der Einzige, der mir jemals Rücksicht und Liebe entgegengebracht hatte. Ich hörte aufmerksam zu, um ja sein Vertrauen in mich nicht aufs Spiel zu setzen. Jedenfalls dachte ich zu Beginn so, doch schon bald fand ich das Thema faszinierend und hörte ihm mit gespannter Ungeduld zu.

«Die ganze Welt ist aus Schwingungen erschaffen. Alles Leben, alles Unbelebte, besteht aus Schwingungen. Selbst der mächtige Himalaya», sagte der Lama, «ist lediglich eine Ansammlung schwebender Teilchen, in der kein Teilchen das andere berühren kann. Die Welt, das Universum, besteht aus winzigen Materieteilchen, um die andere Materieteilchen kreisen. Und genauso wie Welten um unsere Sonne kreisen, die ihre Distanz immer wahren und sich nie berühren, so besteht auch alles andere, was existiert, aus sich drehenden Welten.» Er hielt inne und blickte mich an. Vielleicht fragte er sich, ob ich die ganze Sache nachvollziehen konnte. Doch das konnte ich leicht.

Er fuhr fort: «Die Geister oder Geistwesen, die wir Hellsichtigen in den Tempeln sehen, sind Menschen, lebendige Menschen, die diese Welt verlassen haben und in ein Stadium eingetreten sind, wo ihre Moleküle so weit auseinander liegen, dass der ‹Geist› durch die dicksten Mauern gehen kann, ohne auch nur ein einziges Molekül dieser Wand zu berühren.»

«Ehrwürdiger Herr Lehrer, warum empfinden wir ein Kitzeln, wenn ein Geist an uns vorbeigeht?», fragte ich.

«Jedes Molekül und jedes noch so kleine Sonnen- und Planetensystem ist von einem elektrischen Feld umgeben. Es ist natürlich nicht die Art Elektrizität, die der Mensch mit Maschinen erzeugt, sondern von einer feineren Art. Es ist die Elektrizität, die wir manchmal nachts am Himmel leuchten sehen. Und genauso, wie die Erde an den Polen über die Nordlichter oder Aurora Borealis verfügt, so besitzt selbst das kleinste Materieteilchen sein ‹Nordlicht›. Ein Geist, der uns zu nahe kommt, versetzt unserer Aura einen leichten Schlag und dies nehmen wir als ein Kitzeln wahr.»

Um uns herum war die Nacht still. Kein Windhauch störte die Stille. Uns umgab eine Ruhe, wie man sie nur in Ländern wie Tibet kennt.

«Ist denn dieses elektrische Feld, das wir sehen, die Aura?», fragte ich.

«Ja», erwiderte mein Mentor. «In Ländern außerhalb Tibets, wo der Strom durch Hochspannungsleitungen fließt, wird ein ‹Koronaeffekt› beobachtet und selbst die Elektroingenieure bestätigen diesen. Bei diesem ‹Koronaeffekt› scheinen die Stromleitungen von einem bläulichem Korona- oder Auralicht umgeben zu sein. Es wird meistens in einer dunklen, nebligen Nacht beobachtet. Doch für die, die es sehen können, ist es natürlich immer da.» Er blickte mich eingehend an. «Wenn du nach Chungking gehst, um Medizin zu studieren, wirst du ein Apparat benutzen, der die elektrischen Gehirnwellen aufzeichnen kann. Sämtliches Leben, alles was existiert, besteht aus Elektrizität und Schwingung.»

«Jetzt bin ich aber etwas verwirrt!», entgegnete ich. «Wie kann denn das Leben gleichzeitig Schwingung und Elektrizität sein? Ich verstehe zwar das eine, aber nicht beides.»

«Aber mein lieber Lobsang», lachte der Lama, «ohne Schwingung und ohne Bewegung gibt es keine Elektrizität! Es ist die Bewegung, welche die Elektrizität erzeugt, daher sind sie eng miteinander verbunden.»

Er sah meinen ratlosen Blick und mit seinen telepathischen Kräften las er meine Gedanken. «Nein», sagte er, «es geht hier nicht um irgendeine Schwingung! Lass es mich dir auf folgende Weise erklären: Stell dir eine riesige Tastatur eines Musikinstrumentes vor, die sich von hier bis in die Unendlichkeit erstreckte. Die Schwingung, die wir als fest und stofflich betrachten, wird von einer Taste, das heißt, von einer Note auf dieser Tastatur repräsentiert. Die nächste Taste könnte den Ton repräsentieren und die übernächste das Augenlicht. Weitere Tasten stehen für Gefühle, Sinneswahrnehmungen und Zwecke, für die wir auf dieser Erde kein entsprechendes Verständnis haben. Ein Hund kann höhere Töne hören als ein Mensch, und ein Mensch kann tiefere Töne hören als ein Hund. Einem Hund könnte in hohen Tönen etwas gesagt werden, die er hören kann und der Mensch würde davon nichts mitbekommen. Auf diese Weise können Menschen aus der sogenannten geistigen Welt mit jenen kommunizieren, die noch auf dieser Erde leben, sofern der irdische Mensch die besondere Gabe des Hellhörens hätte.»

Der Lama unterbrach und lachte leise: «Ich halte dich vom Bett ab, Lobsang, aber morgen Vormittag hast du frei, um dich davon zu erholen.» Er zeigte nach oben zu den Sternen, die in der klaren Luft so hell funkelten. «Seit ich die Höhle der Ahnen besucht und die wunderbaren Instrumente ausprobiert habe, die seit den Tagen von Atlantis unversehrt geblieben sind, habe ich mich immer wieder mal mit einem wunderlichen Gedankenspiel vergnügt. Ich stelle mir gerne zwei kleine empfindungsfähige Geschöpfe vor, kleiner noch als der kleinste Virus. Es spielt keine Rolle, welche Form sie haben, Hauptsache, sie sind intelligent und besitzen hochentwickelte Superinstrumente. Stell sie dir nun vor, wie sie sich draußen unter freiem Himmel in ihrer eigenen unendlich kleinen Welt unterhalten, genauso wie wir es gerade tun:

‹Oh, ist das nicht eine wundervolle Nacht›, rief A aus und blickte fasziniert zum Himmel hinauf.

‹Ja›, erwiderte B, ‹da fragt man sich nach dem Sinn des Lebens, was wir sind und wohin wir gehen?›

A blickte zu den Sternen hinauf, die in endlosen Reihen über den Himmel zogen und sann darüber nach und sagte: ‹Welten, nichts als Welten, Millionen, Milliarden davon. Ich frage mich nur, wie viele davon wohl bewohnt sind?›

‹Unsinn!›, wetterte B, ‹das ist Frevel! Das ist vollkommen lächerlich! Du weißt doch so gut wie ich, dass es kein Leben außer auf dieser, unserer Welt gibt. Sagen uns die Priester nicht immer, dass wir nach dem Ebenbild Gottes erschaffen wurden? Und wie kann es anderes Leben geben, wenn es nicht genau wie unseres ist? Nein, das ist unmöglich. Du verlierst langsam den Verstand!›

Und während A davonging, murmelte er schlecht gelaunt vor sich hin: ‹Sie alle könnten sich irren, weißt du, sie könnten sich alle irren!›»

Der Lama Mingyar Dondup lächelte mich an und sagte: «Ich habe mir sogar noch eine Folgegeschichte ausgedacht! Hier ist sie:

In einem fernen Forschungslabor mit einer für uns unvorstellbaren Technik, in dem Mikroskope von fantastischer Leistungsfähigkeit zur Verfügung stünden, arbeiteten zwei Wissenschaftler zusammen. Einer saß nach vorn gebeugt auf einem Hocker und blickte, seine Augen fest auf ein Super-Supermikroskop gepresst, hindurch. Plötzlich begann er seinen Stuhl auf dem polierten Boden mit einem kratzenden Geräusch rückwärtszuschieben. ‹Komm, Chan, schau dir das mal an!›, rief er seinem Assistenten zu.

Chan erhob sich und ging zu seinem aufgeregten Vorgesetzten hinüber und setzte sich vor das Mikroskop.

‹Ich habe ein Millionstel eines Körnchens Bleisulfid auf dem Objektträger›, sagte der Vorgesetzte. ‹Jetzt schau dir das einmal an!›

Chan regulierte die Einstellung und Pfiff vor Überraschung durch die Zähne. ‹Du meine Güte!›, rief er aus. ‹Das sieht ja aus, als blicke man durch ein Teleskop ins Universum. Lodernde Sonnen, kreisende Planeten…!›

Der Vorgesetzte sagte versonnen: ‹Ich frage mich, ob wir jemals genügend Vergrößerung haben werden, um eine einzelne Welt zu sehen. Ich möchte zu gerne wissen, ob es dort auch Leben gibt?›

‹Unsinn!›, sagte Chan schroff. ‹Das kann es nicht geben. Das kann nicht sein. Sagen uns die Priester nicht immer, dass wir nach dem Ebenbild Gottes erschaffen wurden? Wie kann es also dort intelligentes Leben geben?›»

Über uns kreisten die Sterne endlos und ewig auf ihren Bahnen. Lächelnd griff der Lama Mingyar Dondup in seine Robe und brachte eine Schachtel Streichhölzer hervor. Eine Kostbarkeit, die aus dem fernen Indien hierher gebracht wurde. Langsam entnahm er der Schachtel ein Streichholz und hielt es hoch. «Ich werde dir jetzt Schöpfung zeigen, Lobsang!», sagte er unbekümmert.

Vorsichtig zog er den Kopf des Streichholzes über die Reibfläche der Schachtel, und als es aufflammte, hielt er den brennenden Spahn hoch. Dann blies er ihn aus. «Schöpfung und Auflösung», sagte er. «Der aufflammende Streichholzkopf stieß Tausende von Partikeln aus, von denen sich jedes von seinen Artgenossen löste. Jedes war eine separate Welt. Das Ganze war ein Universum. Und das Universum starb, als die Flamme ausging. Kannst du sagen, dass es auf diesen Welten kein Leben gab?»

Ich sah ihn zweifelnd an und wusste nicht, was ich darauf antworten sollte.

«Wenn es Welten gewesen wären, Lobsang, und es Leben auf ihnen gegeben hätte, dann hätten die Welten für diese Leben Millionen von Jahren existiert. Sind wir vielleicht letztlich nur ein entzündetes Streichholz? Leben wir hier mit unseren Freuden und Leiden, meistens Leiden und denken, dass dies eine Welt ohne Ende ist? Denke darüber nach und morgen werden wir uns weiter darüber unterhalten.» Er erhob sich und entschwand meinen Blicken.

Ich stolperte über das Dach und tastete blindlings nach dem oberen Ende der Leiter, die nach unten führte. Unsere Leitern waren anders als die in der westlichen Welt; sie bestanden aus eingekerbten Pfosten. Ich fand die erste Einkerbung, die zweite und die dritte, dann rutschte ich mit dem Fuß aus, wo jemand Butter aus einer Lampe verschüttet hatte. Ich sauste dem Pfosten entlang nach unten und landete in einem wirren Knäuel an dessen Fuße und sah mehr Sterne, als es am Himmel gab. Proteste der schlafenden Mönche hagelten auf mich ein. Aus dem Dunkeln tauchte eine Hand auf und verpasste mir eine Ohrfeige, dass es in meinem Kopf nur so klingelte. Schnell sprang ich auf und eilte in die mich schützende Dunkelheit. So leise wie möglich suchte ich mir einen Platz zum Schlafen, wickelte meine Robe um mich und löste mich von meinem Bewusstsein. Nichts störte mich, weder die Geräusche der herumeilenden Füße noch unterbrachen die Schneckenhörner oder Silberglocken meine Träume.

Der Morgen war schon weit fortgeschritten, als ich von einem beherzten Fußtritt geweckt wurde. Benommen blickte ich in das Gesicht eines stämmigen Chelas.

«Wach auf! Wach auf, du fauler Hund!» Er trat erneut mit dem Fuß gegen mich und das nicht gerade zimperlich. Ich schnappte seinen Fuß und drehte ihn um. Mit einem knochenerschütternden Knall schlug er auf den Boden auf und schrie: «Der Herr Abt! Der Herr Abt! Er will dich sprechen, du durchgedrehter Blödmann!»

Ich verpasste ihm einen Tritt für die vielen, die er mir gegeben hatte und rückte meine Robe zurecht und eilte davon. «Kein Essen, kein Frühstück!», brummte ich. «Warum will mich immer dann jemand sprechen, wenn gerade Essenszeit ist?» Ich rannte die endlosen Korridore entlang, schwang mich um die Ecken herum und löste bei den wenigen alten Mönchen, die tattrig herumgingen beinahe eine Herzattacke aus. Doch die Räumlichkeiten des Herrn Abts erreichte ich in Rekordzeit. Ich eilte hinein, fiel auf die Knie und verbeugte mich respektvoll vor ihm.

Der Abt nahm meinen Rekord zur Kenntnis. Nur kurz vernahm ich ein hastig unterdrücktes Kichern. «Ah!», sagte er. «Der wilde junge Mann, der über die Felsen fällt, die Stelzenfüße mit Fett beschmiert und für mehr Wirbel sorgt als jeder andere hier.» Er hielt inne und sah mich streng an. «Doch du hast fleißig studiert. Deine Leistungen sind gut, sogar außerordentlich gut», sagte er. «Deine metaphysischen Fähigkeiten sind von sehr hoher Qualität und du bist in deinen geisteswissenschaftlichen Arbeiten so weit fortgeschritten, dass ich dich ganz speziell und persönlich vom Oberlama, Mingyar Dondup, ausbilden lasse. Auf ausdrücklichen Wunsch Seiner Heiligkeit wird dir damit eine beispiellose Gelegenheit geboten. Nun erstatte deinem Lama, deinem Mentor, Bericht.» Der Herr Abt entließ mich mit einer Handbewegung und wandte sich dann wieder seinen Unterlagen zu. Erleichtert, dass keine meiner zahllosen «Sünden» ans Licht gekommen waren, eilte ich weg. Mein Mentor, der Lama Mingyar Dondup, saß da und wartete auf mich. Er betrachtete mich eingehend, als ich eintrat und fragte: «Hast du dein Fasten schon gebrochen?»

«Nein, Herr Lehrer, der ehrwürdige Herr Abt ließ mich kommen, als ich noch schlief. Ich bin hungrig!»

Er lachte und meinte: «Ach, dachte ich mir’s doch, du hättest so einen leidvollen Gesichtsausdruck, so als wärst du misshandelt worden! Also, geh und iss zuerst dein Frühstück und komm nachher wieder hierher zurück.» Ich brauchte keine weitere Aufforderung dazu. Ich war wirklich hungrig und das mochte ich gar nicht. Wie wenig wusste ich doch damals, obwohl es mir prophezeit worden war, dass mich der Hunger durch viele Jahre meines Lebens begleiten würde.

Gestärkt durch das reichliche Frühstück, aber dennoch etwas verzagt bei dem Gedanken an noch mehr harte Arbeit, kehrte ich zu meinem Mentor zurück. Er erhob sich, als ich eintrat. «Komm», sagte er, «wir werden eine Woche im Potala verbringen.» Er ging voraus und trat von der Vorhalle ins Freie, wo bereits ein Stallmönch mit zwei Pferden auf uns wartete. Besorgt betrachtete ich das mir zugewiesene Pferd, und noch besorgter starrte dieses zu mir zurück, da es von mir noch weniger hielt als ich von ihm. Mit einem Gefühl drohenden Unheils bestieg ich das Pferd und hielt mich fest. Pferde waren schreckliche Geschöpfe, gefährlich, temperamentvoll und ohne Bremsen. Die Reitkunst zu erlernen, wäre die allerletzte Ausbildung gewesen, die ich hätte ausüben wollen.

Wir ritten den Bergpfad vom Chakpori hinunter, überquerten die Mani Lakhangstraße, wo zu unserer Rechten der Pargo Kaling lag. Bald erreichten wir das Dorf Shö, wo mein Mentor einen kurzen Halt einlegte. Dann mühten wir uns die steilen Stufen des Potala hinauf. Auf einem Pferd die Stufen hinaufzureiten ist eine unangenehme Erfahrung, und meine größte Sorge war, nicht herunterzufallen! Mönche, Lamas und Besucher marschierten allesamt in einem unaufhörlichen Strom die Treppen hinauf und hinunter. Einige blieben stehen und bewunderten die Aussicht und andere, die vom Dalai Lama persönlich erwartet wurden, dachten nur an ihre Audienz mit ihm. Zuoberst auf dem Treppenabsatz angekommen, blieben wir stehen und ich rutschte dankbar und ohne Anmut von meinem Pferd. Der arme Gaul gab ein entrüstetes Wiehern von sich und wandte mir angewidert den Hintern zu!

Zu Fuß gingen wir weiter und kletterten Leiter um Leiter hoch, bis wir die höheren Etagen des Potala erreichten, wo der Lama Mingyar Dondup in der Nähe des Raums der Wissenschaften seine ihm zugeteilten Dauerzimmer hatte. Im Raum der Wissenschaften befanden sich seltsame Geräte aus allen Ländern der Welt, aber die sonderbarsten von allen waren die aus der fernsten Vergangenheit. Endlich erreichten wir unser Ziel, und ich ließ mich in dem Zimmer, das nun meines war, häuslich nieder. Von meinem Fenster aus, hoch oben im Potala, nur ein Stockwerk tiefer als das des Dalai Lama, konnte ich über Lhasa und das Tal blicken. Weit entfernt konnte ich die große Kathedrale, den Jokhang, sehen, dessen goldenes Dach im Sonnenschein glänzte. Die Ringstraße oder Lingkhor erstreckte sich über eine weite Entfernung und bildete einen kompletten Rundgang um die ganze Stadt Lhasa herum. Andächtige Pilger drängten sich auf ihm, um am größten Sitz okkulter Gelehrsamkeit der Welt Niederwerfungen zu erbieten. Ich wunderte mich über mein großes Glück, einen solch wunderbaren Mentor wie den Lama Mingyar Dondup zu haben. Ohne ihn wäre ich nur ein einfacher Chela, der sein Leben in einem dunklen Schlafsaal fristen müsste, anstatt beinahe auf dem Dach der Welt zu sein.

Plötzlich, so urplötzlich, dass ich vor Überraschung aufschrie, packten mich zwei starke Arme und hoben mich in die Luft. Eine tiefe Stimme sagte: «So, so, alles, was du über deinen Mentor denkst, ist, dass er dich hoch hinauf in den Potala bringt und dich mit diesem ungesunden, süßen Konfekt aus Indien füttert?» Mein Mentor lachte über meinen Protest und ich war zu naiv oder zu verwirrt, um zu realisieren, dass er wusste, was ich von ihm dachte!

Schließlich sagte er: «Wir stehen in Verbindung miteinander. Wir kannten einander in einem vergangenen Leben gut. Du besitzt das ganze Wissen dieses vergangenen Lebens und brauchst lediglich daran erinnert zu werden. Jetzt aber haben wir zu arbeiten. Komm mit in mein Zimmer.»

Ich rückte meine Robe zurecht, steckte meine Schale in die Brusttasche zurück, die mir während des Hochhebens herausgefallen war und begab mich rasch hinüber in das Zimmer meines Mentors. Er bat mich, mich zu setzen. Und als ich es mir bequem gemacht hatte, fragte er: «Und, hast du dir die Sache mit dem Leben, über die wir letzte Nacht gesprochen haben, überlegt?»

Niedergeschlagen ließ ich den Kopf hängen und antwortete: «Herr Lehrer, zuerst musste ich schlafen. Dann wollte der Abt mich sprechen, danach Sie. Anschließend musste