Krimi Quintett Sonderband 1001

Alfred Bekker , W.A.Hary, Jan Gardemann

Krimi Quintett Sonderband 1001

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Inhaltsverzeichnis

Krimi Quintett Sonderband 1001

Copyright

Mörderpost

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Caravaggio verschwindet

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TREFFPUNKT HÖLLE

Trevellian im Visier der Triaden-Killer

Trevellian und das U-Boot

Krimi Quintett Sonderband 1001

von Alfred Bekker, W.A.Hary, Jan Gardemann

Dieser Band enthält folgende Krimis:

Mörderpost (Alfred Bekker)

Caravaggio verschwindet (Alfred Bekker)

Treffpunkt Hölle (Alfred Bekker & W.A.Hary)

Trevellian im Visier der Triaden-Killer (Jan Gardemann)

Trevellian und das U-Boot (Jan Gardemann)

JAY BROWNING, PRIVATE ERMITTLUNGEN ALLER ART - so stand es auf dem Schild an meiner Bürotür. Die Großbuchstaben hatten leider nicht dazu geführt, daß mir die Klienten die Tür einrannten.

In der Linken hielt ich eine halbvolle Flasche Bourbon, die Rechte suchte in der Seitentasche des Jacketts nach dem Türschlüssel. Es war halb vier am Morgen, ich war hundemüde und der Bourbon trug sicherlich auch nicht zu einem klaren Kopf bei. Aber als ich die Kratzspuren am Türschloß sah, war mir klar, daß etwas nicht stimmte.

Innerhalb einer Sekunde war ich hellwach und so nüchtern wie ein reformierter Prediger. Ich stellte die Bourbon-Flasche auf den Boden, nahm mit der Linken den Schlüssel und riß mit der Rechten die 45er Automatik aus dem Schulterholster, das mein Jackett ausbeulte.

Kalte Wut stieg in mir auf. Ich zählte zwei und zwei zusammen. Jemand hatte mir einen unangemeldeten Besuch abstatten wollen, soviel stand fest.

Copyright

Ein CassiopeiaPress Buch: CASSIOPEIAPRESS, UKSAK E-Books, Alfred Bekker, Alfred Bekker präsentiert, Casssiopeia-XXX-press, Alfredbooks, Uksak Sonder-Edition, Cassiopeiapress Extra Edition, Cassiopeiapress/AlfredBooks und BEKKERpublishing sind Imprints von

Alfred Bekker

© Roman by Author

COVER A.PANADERO

© dieser Ausgabe 2023 by AlfredBekker/CassiopeiaPress, Lengerich/Westfalen

Die ausgedachten Personen haben nichts mit tatsächlich lebenden Personen zu tun. Namensgleichheiten sind zufällig und nicht beabsichtigt.

Alle Rechte vorbehalten.

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Alles rund um Belletristik!

Mörderpost

Thriller von Alfred Bekker (Henry Rohmer)

Der Umfang dieses Ebook entspricht 140 Taschenbuchseiten.

Attentate mit Sprengstoffbriefen verbreiten Angst und Schrecken. Opfer sind ausschließlich Angehörige der New Yorker Polizei. Für die Ermittler ein heikler Fall. Eine Mauer aus Schweigen und Gewalt begegnet ihnen. Führen die Syndikate einen Privatkrieg gegen missliebige Cops? Oder will sich da jemand für vermeintliches oder tatsächliches Polizei-Unrecht rächen?

Ein packender Action Krimi von Henry Rohmer (Alfred Bekker).

Henry Rohmer ist das Pseudonym eines Autors, der unter dem Namen Alfred Bekker vor allem als Verfasser von Fantasy-Romanen und Jugendbüchern bekannt wurde, sowie historische Romane schrieb. Daneben verfasste er Romane zu Spannungsserien wie Jerry Cotton, Cotton Reloaded, Kommisar X, John Sinclair und Ren Dhark.

Covermotiv: STEVE MAYER

1

Los!, sagte Milo.

Mit einem mächtigen Tritt ließ ich die Tür des Apartments aufspringen. Den Griff meiner Waffe hielt ich beidhändig und ließ den Blick in Sekundenschnelle durch den Raum schweifen.

Nichts.

Eine Kommode, auf dem ein Telefon stand, eine Garderobe mit zwei Jacken daran und ein fleckiger Teppich, auf dem irgendwann einmal jemand eine halbe Flasche Rotwein vergossen haben musste.

Eine Tür führte in einen Nebenraum.

Sie stand halb offen.

Vorsicht, raunte mein Freund und Kollege, Special Agent Milo Tucker. Auch er hielt die Waffe im Anschlag.

Mit einem Satz war ich neben der Tür und presste mich gegen die Wand. Gleichzeitig bellte ein Schuss in meine Richtung.

Es war die gewaltige Feuerkraft eines Magnum-Revolvers. Der Schütze feuerte einfach durch die Tür des Nachbarraums hindurch. Das Projektil riss ein faustgroßes Loch in die Tür, ehe es auf der anderen Seite des Raums einen Spiegel in Stücke gehen ließ.

Mit weiten Sätzen durchquerte Milo den Raum und riss die Tür zum Bad auf.

Er schaute in meine Richtung und schüttelte den Kopf.

Hier ist das FBI!, rief ich indessen laut. Nunez, wir wissen, dass Sie da drin sind! Geben Sie auf! Das Haus ist umstellt! Sie kommen hier nicht raus!

Keine Antwort.

Auf der anderen Seite der zerschossenen Tür schien sich nicht das Geringste zu regen und die Stille, die dort herrschte, wirkte unwirklich.

Ich atmete tief durch.

Milo stellte sich auf die andere Seite der Tür.

Wir wechselten einen kurzen Blick.

Unser Gegner saß in der Falle - und das wusste er auch. Er hatte nicht den Hauch einer Chance, dieses Haus auf eine andere Weise zu verlassen, als in Handschellen.

Jeder andere hätte unter diesen Umständen vermutlich aufgegeben und sich lieber auf die Kunst der Anwälte als auf die eigenen Schießfertigkeiten verlassen.

Aber Nunez war ein ganz besonderer Fall...

Der Mann, mit dem wir es zu tun hatten, war eine lebende Kampfmaschine. Ein Mann, der in perfekter Weise zum Töten ausgebildet war und den Mord zu seinem Beruf erkoren hatte.

In Chicago hatte er einen Mann mit einer zusammengerollten Zeitschrift getötet, mit der er seinem Gegner den Adamsapfel eingedrückt hatte. Nunez war ein Mann, vor dem man sich in Acht nehmen musste - genau wie vor jenen, die sich seiner Dienste versichert hatten...

Niemand wusste, wie viele Menschen dieser Kerl umgebracht hatte, der einmal unter dem Namen Gabriel Nunez geboren worden war und seitdem unter Dutzenden von Identitäten gelebt hatte. Zuletzt hatte er eine Stellung als Barmixer gehabt.

Eine Tarnung, sowohl für ihn selbst als auch für jenen Mann, dessen Drecksarbeit Nunez zuletzt vermutlich verrichtet hatte: einen gewissen Ray Tarantino.

Nunez war eine Art Mischung aus Chamäleon und Bluthund. Als Chamäleon verhielt er sich uns gegenüber - den Bluthund spielte er für seine Auftraggeber.

Es war eine Tatsache, dass auch ein vielfacher Mörder nur einmal auf dem elektrischen Stuhl Platz nehmen konnte.

Nunez hatte nichts zu verlieren.

Und das machte ihn unberechenbar.

Er würde buchstäblich über Leichen gehen. In Pittsburgh hatte er sich vor zwei Jahren gegenüber vier G-men, die ihn festnehmen wollten, den Weg freigeschossen. Er kannte keine Rücksicht weder gegen sich selbst noch gegen andere.

Ich packte meine Waffe fester, als ich von der anderen Seite der Tür ein Geräusch hörte. Irgendetwas wurde geschoben...

Dann hörte ich Schritte...

Ich sah Milo an.

Mein Freund nickte.

Jetzt, zischte ich.

Ein Tritt öffnete die Tür. Ich stürmte vorwärts. Sekunden zwischen Leben und Tod, in denen alles geschehen konnte.

Eine Gestalt kletterte durch das Fenster.

Weit aufgerissene, entschlossen dreinblickende Augen sahen mich an. Das Haar fiel ihm tief in die Stirn. Zwei Reihen makelloser Zähne bleckte er wie ein Raubtier.

Und in der Rechten hielt er den gewaltigen Magnum-Revolver, dessen 45er Kaliber einem den halben Kopf wegblasen konnte.

Nunez war schon halb aus dem Fenster heraus. Er hing noch mit der Kniekehle des rechten Beins auf der Fensterbank.

Seine Muskeln und Sehnen spannten sich. Vermutlich wollte er über die Feuertreppe entkommen.

Waffe weg, Nunez!, brüllte ich.

Sekundenbruchteile lang hing alles in der Schwebe.

Aber Nunez war in jeder Hinsicht Profi.

Er wusste, dass er seine Waffe nicht mehr hochreißen und abfeuern konnte, bevor ich ihm eine tödliche Kugel in den Oberkörper gejagt hätte.

Er wusste es und deshalb löste sich die Spannung seiner Arm-Muskeln ein wenig. Sein Gesicht verzog sich zu einem hässlichen Grinsen.

Und dann ließ Nunez tatsächlich seine Waffe fallen. Mit einem harten Geräusch kam sie auf den Parkettboden auf.

Zufrieden, G-man?, knurrte er.

Sein Gesichtsausdruck wirkte wölfisch. Es waren nicht die Züge eines Mannes, der gerade aufgegeben hatte und sich mit dem Gedanken anfreunden musste, sich bald vor einer Geschworenenjury zu verantworten.

Kommen Sie ganz langsam wieder herein!, forderte ich.

Milo war neben mir und nahm den Walkie-Talkie aus der Manteltasche.

Hier Agent Tucker. Wir haben ihn.

Ich machte einen Schritt nach vorne und sagte: Sie sind verhaftet, Nunez. Sie haben das Recht zu schweigen. Falls Sie auf dieses Recht verzichten, kann alles, was Sie von nun an sagen, vor Gericht...

Spar dir die Litanei, G-man!, grunzte er.

Irgendetwas stimmt nicht, ging es mir durch den Kopf. Ich zermarterte mir in diesen Sekunden den Kopf darüber, was es wohl war... Mein Instinkt schlug Alarm und ich war immer gut damit gefahren, auf ihn zu hören. Ich ließ kurz den Blick schweifen.

Die Einrichtung war nichts besonderes. Vermutlich hatte Nunez das Zimmer möbliert übernommen. Kaufhausmöbel, die man selbst zusammenbauen musste. Nachgemachtes Kiefernholz. Die Sessel wirkten schon ziemlich abgenutzt und fast ein bisschen durchgesessen. Auf einem niedrigen Glastisch lagen einige Zeitschriften, deren Titelbilder zumeist nackte Frauen mit riesigen Brüsten zeigten.

Unruhe erfüllte mich.

Ich blickte wieder zu Nunez.

Er bewegt sich zu langsam!, durchfuhr es mich. Aber ich wusste nicht, wie ich das interpretieren sollte. Und dann war da dieses Geräusch...

Ein Ticken.

Verdammt!, rief Milo.

In derselben Sekunde begriff ich es auch.

Mit einem ohrenbetäubenden Knall schien alles zu explodieren. Glas splitterte. Die Sitzecke flog in Fetzen auseinander.

Ein wahres Inferno brach aus.

Ich fühlte die mörderische Hitze und die Druckwelle. Hart kam ich auf den Boden. Durch das Chaos hörte ich Milos heiseren Schrei.

Nunez hatte uns hereingelegt!

2

Ich rollte mich auf dem Boden herum. Ich rang nach Atem.

Beißender Qualm ließ mich würgen. Ich rappelte mich hoch und riss die Waffe in Fensterrichtung.

Von Nunez war nichts mehr zu sehen.

Er hatte uns eiskalt abserviert.

Die kleine Sprengladung mit Zeitzünder hatte es ganz schön in sich gehabt. Nunez hatte sie offenbar einfach in einen Sessel gelegt. Kein Wunder, dass er gezögert hatte, in den Raum zurückzukommen. Er hatte gewusst, dass das Inferno nur noch Sekunden auf sich warten lassen würde...

Ein Schritt weiter und ich wäre zerfetzt worden.

Ich schaute nach Milo.

Er saß auf dem Boden, den Rücken gegen die Wand gelehnt.

Blut rann ihm in Strömen über die Stirn. Es tropfte auf sein Jackett und auf den Boden. Er ächzte.

Er sah mich an.

Das ist nichts!, schrie er. Irgend so ein verdammter Splitter!

Er presste den Ärmel seiner Jacke auf die Wunde, um die Blutung zu stillen.

Ich hörte Schritte und wirbelte herum.

Zwei Kollegen kamen mit gezogener Waffe herein. Es handelte sich um Special Agent Medina und seinen Partner Clive Caravaggio.

Milo stand auf.

Er ist weg, erklärte er.

Mit zwei Schritten war ich beim Fenster. Der Qualm biss in den Augen und ließ sie tränen. Dieser Kerl hatte genau gewusst, was er tat. Alles auf eine Karte. Das sah Gabriel Nunez ähnlich. Ein Killer ohne Pardon.

Ich sah hinaus.

Über den Fenstersims war Nunez offenbar bis zum Balkon der Nachbarwohnung gekommen. Halsbrecherisch!, dachte ich.

Und von dort hatte er die Feuerleiter erreicht.

Ich hörte seine klappernden Schritte auf den Metallrosten, sah ihn wie panisch hinabstolpern.

Nunez hob den Kopf.

Er feuerte ohne zu zielen. Ich duckte mich.

Die Kugel zerfetzte den Fensterrahmen dicht neben mir.

Offenbar hatte Nunez noch eine zweite Waffe dabeigehabt.

Bei einem wie ihm wunderte mich das nicht. Dem Einschussloch im Fensterrahmen nach war es ein kleinkalibrigeres Eisen.

Eine 22er vielleicht. Aber tödlich waren auch diese Projektile.

Ich feuerte zurück. Meine Kugel verfing sich irgendwo zwischen den Metallrosten der Feuertreppe und sorgte dort für einen Funken.

Nunez lief weiter.

Ich stieg auf die Fensterbank.

Jesse, was hast du vor? Bist die wahnsinnig?

Das war Agent Medina. Er sah mich ziemlich verwundert an.

Ich kletterte derweil aus dem Fenster und begann, mich den Sims entlangzubalancieren.

Ich sah hinunter.

Die Feuertreppe führte in einen Hinterhof. Ein Durchgang verband diesen mit der Hauptstraße. In diesem Fall war das die Rivington Street in der Lower East Side von Manhattan.

Unsere Leute hatten den Block abgeriegelt. Nunez würde nicht weit kommen.

Hoffte ich.

Ich sprang vom Fenstersims aus auf den Balkon der Nachbarwohnung. Dann war ich mit einem weiteren Satz auf der Feuertreppe. Ich hetzte hinunter, zwei drei Stufen mit einem Schritt. Nunez ballerte ungezielt in meine Richtung. Der Schuss ging ins Leere, kratzte irgendwo an dem ohnehin nicht mehr ganz taufrischen Putz.

Und dann brauste ein Einsatzwagen von der Rivington Street den Durchgang entlang bis in den Hof. Ein zweiter folgte.

Beamte mit Maschinenpistolen sprangen heraus und gingen in Stellung. Sie trugen die blauen Einsatzjacken des FBI und kugelsichere Westen.

Stehenbleiben, Nunez!, rief ich. Oder Sie sind ein Sieb.

Der Killer zögerte.

Eine Treppe noch, dann wäre er unten gewesen.

Aber er wusste, dass das jetzt keinen Sinn mehr machte. Ans Aufgeben dachte er allerdings auch nicht. Nicht im Traum.

Eine schnelle Bewegung, ein Sprung...

Er machte einen Satz durch das nächste Fenster. Das Glas splitterte. Er schützte den Kopf mit dem Arm. Ich wusste, was er vorhatte. Er hoffte, in irgend einer der anderen Wohnungen dieses Blocks eine Geisel zu finden. Das war es.

Seine letzte Chance. Und er war skrupellos genug, sie beim Schopf zu packen.

Ich setzt nach, stolperte die Stufen hinunter. Auch in die Einsatzkräfte, die im Hof in Stellung gegangen waren, kam jetzt Bewegung.

Aber ich hatte das Fenster, durch das Nunez verschwunden war, schneller erreicht. Ich stieg hindurch. Die Wohnung schien verlassen zu sein. Es war kein Mobiliar in dem Raum, den ich betrat. Die Fußbodenbretter knarrten auf eine Weise, die in dieser Situation tödlich sein konnte. Ich schaute zur Tür. Sie stand offen. In dem Flur dahinter herrschte Halbdunkel, aus dem es plötzlich hervorblitzte.

Ein Schuss krachte.

Ich warf mich zur Seite und feuerte zurück. Dann rappelte ich mich auf. Ich spurtete los und presste mich neben der Tür gegen die Wand.

Ich lauschte.

Es war nichts zu hören.

Dann machte es klick.

Der Hahn eine Waffe wurde gespannt.

Ich blickte auf und sah direkt in den Lauf eines Revolvers. Nunez richtete ihn auf mich. Er war blitzschnell durch die Tür gekommen.

Er setzte alles auf eine Karte. Diese Wohnung war unbewohnt. Also war ich die einzige Geisel, die er hier nehmen konnte.

Er grinste wölfisch.

Dumm gelaufen, was G-man!

Geben Sie auf, Nunez!

Um auf den Stuhl zu kommen und bei lebendigem Leib gegrillt zu werden? Darauf kann ich verzichten!

Es ist aus!

Er setzte mir den Lauf seiner Waffe an den Kopf.

Fallenlassen!, zischte er.

Ich ließ die Waffe sinken.

Unsere Leute hatten indessen das zertrümmerte Fenster erreicht. Sie erstarrten.

Ich habe Ihren Mann!, rief Nunez. Wenn sich einer von euch rührt, dann hat er keinen Kopf mehr.

Der Lauf seines Revolvers drückte hart gegen meine Schläfe.

Nunez packte mich bei der Schulter und zog mich mit sich hinter die Tür ins Halbdunkel.

Wir waren außerhalb des Schussfeldes der FBI-Leute.

Keine gute Wahl, einen G-man als Geisel zu nehmen, knurrte ich.

Ich konnte nicht sonderlich wählerisch sein. Er kicherte wie irre. Seltsam nicht? Eigentlich hättest du doch gerade schon ins Gras beißen sollen... Wenn du nur einen Schritt weiter nach vorne gekommen wärst...

Ein Geräusch ließ ihn zusammenzucken. Es kam von der anderen Seite der Wohnung, auf der sich vermutlich ein Flur befand. Vermutlich arbeiteten sich einige unserer Leute von dort an den Ort des Geschehens heran. Hoffte ich.

Gib auf!, zischte ich.

Er schwitzte. Angst flackerte in seinen Augen. Er wirkte wie ein in die Enge getriebenes wildes Tier.

Nimm deine Handschellen vom Gürtel! Aber langsam.

Ich gehorchte.

Gib sie mir!

Ich gab sie ihm. Er nahm sie mit der Linken.

Wie heißt du?, fragt er.

Trevellian. Jesse Trevellian.

Ich glaube, ich habe schon von dir gehört!

Schon möglich.

Kannst du was für mich tun, G-man?

Ein Deal?

Er nickte. Ja.

Dafür ist es reichlich spät, Nunez. Aber letztlich ist das Sache des Staatsanwalts.

Und wenn ich euch einen ganz Großen ans Messer liefere?

Lass mal hören!

Ray Tarantino. Das ist doch eine der großen Nummern, hinter der ihr alle her seid. Ihr seid nur zu dumm, ihm wirklich etwas anzuhängen...

So?

Geschwätz, dachte ich. Nichts als Geschwätz.

Er hatte wirklich Angst. Er sah, wie sich die Schlinge zuzog. Und ich wollte Zeit gewinnen. Meine eigenen Handschellen legte er jetzt mit der Linken um mein rechtes Handgelenk. Jetzt den anderen Arm!, forderte er.

In dieser Sekunde ließ ich die Linke hervorschnellen. Mit einem gezielten wohl platzierten Hieb schlug ich ihm die Waffe zur Seite. Die darauffolgende Rechte traf ihn mitten ins Gesicht und schickte ihn auf die Bretter. Er taumelte rückwärts und stieß gegen die kahle Wand, von der der Putz blätterte. Schimmel fraß sich in den Stein hinein.

Nunez wollte die Waffe sofort hochreißen, aber ich war schnell genug bei ihm. Meine Hand klammerte sich um seinen Waffenarm und drückte ihn zur Seite. Ich schlug die Hand gegen die Wand, und die Waffe entfiel ihm. Im nächsten Moment bekam ich einen furchtbaren und ziemlich unerwarteten Hieb in die Magengrube. Mir wurde schwarz vor Augen. Ich taumelte rückwärts und konnte dem nächsten Hieb nur notdürftig ausweichen.

Nunez hechtete zu der am Boden liegenden Waffe.

Er ergriff sie, riss sie herum.

Sein Finger spannte sich um den Abzug.

Er zielte auf meine Augen.

Und drückte ab.

Ich blickte direkt ins Mündungsfeuer, das in diesem Halbdunkel wie ein plötzlicher Blitz wirkte.

3

Ein Ruck ging durch Nunez' Körper. Der Lauf seiner Waffe glitt nach oben, seine Augen waren starr. Der Stoff seines Hemds wurde blutrot. Nunez rührte sich nicht mehr. Es war ein glatter Herzschuss, der ihn erwischt hatte. Ich wandte mich herum.

Einer unserer Leute stand in der Tür und senkte die Waffe.

Es war Special Agent Mike Sutter, ein breitschultriger Mann um die fünfzig mit kurzen Haaren und sehr kantigem Gesicht.

Ich kannte ihn gut. Früher war er bei der City Police gewesen. Dort hatte er sich hochgearbeitet. Zeitweilig war er bei der Drogenfahndung, später wurde er von seinen Vorgesetzten für die FBI-Ausbildung vorgeschlagen.

Er schaute mich an.

Alles in Ordnung, Jesse?

Ich nickte.

Ja, mit mir schon, murmelte ich.

Sutter atmete tief durch. Dann stecke er die Waffe ins Halfter zurück und ging auf den toten Killer zu. Ich hatte keine andere Wahl, sagte er.

Ich weiß, erwiderte ich. Du hast mir das Leben gerettet, Mike!

4

Sie brauchen sich keine Vorwürfe zu machen, Agent Sutter, sagte später Jonathan D. McKee, der Chef des FBI-Districts New York, als wir in seinem Büro saßen.

Sutter zuckte die Schultern.

Milo war auch dabei. Ein Wundverband zierte seine Stirn.

Aber es sah viel schlimmer aus, als es war. Ein Glassplitter hatte ihn touchiert. Die Wunde war desinfiziert und genäht worden. Er würde allenfalls eine kaum sichtbare Narbe zurückbehalten. Er hatte Glück gehabt. Das Ding hätte buchstäblich auch ins Auge gehen können.

Sie haben Gabriel Nunez in einer Notwehr-Situation erschossen, stellte Mister McKee klar. Er ließ Ihnen keine andere Wahl...

Ich weiß, sagte Sutter. Und trotzdem...

McKee sah ihn an und nickte verständnisvoll.

Ich denke, ich weiß, was Sie meinen.

Jedenfalls habe ich beim letzten Mal eine ganze Weile gebraucht, um darüber hinwegzukommen.

Du hast schon einmal jemanden erschossen, Mike?, fragte ich.

Er drehte sich zu mir herum. Bevor er sprach, führte er den Becher mit dem dampfenden Kaffee zum Mund. Mandy hatte ihn gekocht, Mister McKees Sekretärin. Ihr Kaffee war zwar nicht weltberühmt, aber diejenigen, die im Hauptquartier des FBI-Districts an der Federal Plaza ihren Dienst taten und schon einmal von diesem dunklen Gebräu gekostet hatten, waren begeistert.

Sutters Augen wurden schmal.

Seine Augen flackerten unruhig.

Ist schon lange her, Jesse, sagte er dann. Und ich habe eigentlich auch keine Lust darüber zu reden.

Ich hob die Hände.

So war das nicht gemeint.

Sutter nickte.

Er wirkte sehr ernst. Nicht erst seit diesem Vorfall. So war er immer schon gewesen, solange ich ihn kannte. Er war einer, der sich von ganz unten hochgearbeitet hatte. Als Streifenbeamter des NYPD hatte er angefangen, hatte Kurse besucht, sich fortgebildet. Seine Vorgesetzten hatten ihn stets für Beförderungen und Zusatzausbildungen vorgeschlagen.

Sutter schien einer der Männer zu sein, die ihr Leben voll und ganz dem Kampf gegen das Verbrechen gewidmet hatten. Ein Eins-A-Cop. Wir waren froh, ihn bei uns zu haben. Ich persönlich hatte noch nicht so viel mit ihm zu tun gehabt.

Aber Medina und Caravaggio arbeiteten öfter mit ihm zusammen.

Wollen Sie 'nen Tag Urlaub?, fragte McKee.

Sutter zuckte die Achseln. Wäre vielleicht nicht schlecht

Aber grübeln Sie nicht zuviel, Mike.

Keine Sorge. Er grinste. Janice wird das schon verhindern.

Na, dann...

Ich nippte an meinem Kaffee.

Er war noch ziemlich heiß.

Seltsam, sagte ich dann nachdenklich.

McKee sah mich aufmerksam an und machte einen Schritt auf mich zu. Ich saß in einem der Sessel, die in Mister McKees Büro standen und hatte die Beine übereinandergeschlagen.

Worüber denken Sie nach, Jesse?, fragte er.

Ich blickte auf.

Darüber, dass dieser Nunez mich kurz vor seinem Tod noch bereden wollte...

Bereden? Das was Sutter. Er wirkte plötzlich sehr aufmerksam.

Ich nickte.

Ja, er wollte einen Deal. Und ich sollte mich dafür einsetzen.

Nun, es steht fest, dass Gabriel Nunez für die ganz Großen gemordet hat, stellte Mister McKee fest. Allerdings war er immer sehr diskret, was seine Auftraggeber anging.

Die dürften gerade diese Seite sehr an ihm geschätzt haben, mischte sich Milo Tucker ein.

Er sprach von Ray Tarantino, sagte ich.

Was? McKee zog die Augenbrauen hoch.

Ich nickte.

Ja, er wollte ihn ans Messer liefern, wie er sagte... Kurz zuvor hatte er bemerkt, dass sich offenbar auch von der anderen Seite der Wohnung unsere Leute heranpirschten. Er muss geahnt haben, dass selbst für einen eiskalten Haifisch wie ihn jetzt die Felle wegschwimmen...

Hinter Tarantino waren wir schon lange her. Ihm gehörten einige Nobel-Discos und Nachtlokale, von denen wir vermuteten, dass es sich in Wahrheit um Umschlagplätze für Designer-Drogen handelte. Allerdings hatten diverse Razzien unserer Kollegen der DEA und verschiedener Sondereinheiten zur Drogenfahndung, die die einzelnen Polizeireviere unterhielten, zu keinem Ergebnis geführt.

Caravaggio, ein blondhaariger Italo-Amerikaner, stellte seinen leeren Pappbecher auf den Tisch.

Würde mich nicht wundern, wenn dieser Nunez auch etwas mit dem Fall Gordon zu tun hätte.

Harry Gordon war Geschäftsführer in einer Tarantino-Discothek gewesen, bis er vor einer Woche in seinem Wagen erschossen wurde.

Bis jetzt kann das niemand beweisen, meinte Sutter.

Caravaggio hob die Hand. Aber das ändert sich vielleicht, wenn die Kollegen von der Scientific Research Division die Waffen unter die Lupe genommen haben, die sich in Nunez' Wohnung befanden...

Während Clive Caravaggio redete, beobachtete ich Sutter.

Seine Augen flackerten immer noch unruhig. Ich fragte mich, was in ihm vorging.

Er stand auf.

Er strich sich mit der Hand über das Gesicht. Als er meinen Blick bemerkte, ging ein verkrampftes Lächeln über sein Gesicht. Irgendetwas machte ihn verlegen und ich fragte mich was es war.

War ein harter Tag heute, was, Jesse?

Allerdings!

Wenigstens wird diese lebendige Kampfmaschine jetzt niemanden mehr umbringen können...

Ja.

Aber diese Kampfmaschine namens Nunez war lediglich ein Werkzeug, fügte ich in Gedanken hinzu. Eine Waffe in den Händen ganz anderer Leute, die im Hintergrund agierten...

Immer noch.

5

Als Mike Sutter am nächsten Morgen neben sich griff, war die andere Betthälfte leer. Vage und etwas verschwommen tauchten die Erinnerungen an eine heiße Nacht in ihm auf, in der er ziemlich wenig geschlafen hatte. Janice war unersättlich gewesen. Und ihm hatte es geholfen, zu vergessen und den Kopf frei zu bekommen.

Sutter schlug die Decke zur Seite und stand auf. Er zog sich einen Morgenmantel über und ging gähnend aus dem Schlafzimmer.

Das Wohnzimmer war ultramodern eingerichtet. Alles war in schwarz und weiß gehalten. Tisch, Sitzecke, Schränke. Janice hatte die Sachen ausgesucht.

Hallo, Darling, sagte sie mit ihrer säuselnden, sirenenhaften Stimme.

Sie stand da, vollkommen nackt. Ihr Lächeln war verführerisch. Sutter dachte an die vergangene Nacht.

Hallo, sagte er.

Du machst dir immer noch Gedanken, meinte sie, während sie sein Gesicht musterte.

Mache ich nicht.

Sie lachte. Du lügst, Mike. Und du weißt, dass das völlig sinnlos ist!

Ach, ja?

Weil ich Gedanken lesen kann. Zumindest deine!

Mike Sutters Lächeln war dünn. Janice kam auf ihn zu. Ihre schweren Brüste wippten dabei aufreizend auf und nieder. Sie blieb vor ihm stehen, stemmte den schlanken Arm in die geschwungene Hüfte. Dann warf sie das dichte, dunkle Haar zurück.

Dieser Kerl war es nicht wert!

Ich weiß.

Aber...

Es ist seit damals so mit mir, Janice. Verstehst du?

Sie kam noch etwas näher. Sie schlang ihre Arme um seinen Hals. Ihre Brüste drängten sich an ihn. Sie küsste ihn voller Leidenschaft und schließlich zog er sie an sich.

Atemlos löste sie sich von ihm.

In ihren Augen blitzte es herausfordernd. Sie strich mit den Fingerkuppen über seine Schulter und sagte dann. Ich geh unter die Dusche. Kommst du mit?

Sutter nickte. Ja.

Mit katzenhaften Bewegungen ging sie auf die Tür des Bades zu.

In diesem Moment klingelte es an der Wohnungstür.

Einen Moment, murmelte Sutter an Janice gerichtet. Aber die war schon gar nicht mehr im Raum.

Sutter ging durch einen Flur zur Tür.

Er öffnete. Vor der Wohnungstür stand der Postbote. Ein kleiner. etwas gedrungen wirkender Mann mit spitzem Kinn.

Guten Tag, Sir. Ich brauche eine Unterschrift für ein Einschreiben.

Sutter unterschrieb und nahm dann seine Post in Empfang.

Ein paar Briefe, eine Zeitschrift, ein größerer Umschlag.

Die Stromrechnung erkannte er am Umschlag.

Einen schönen Tag noch, Sir!

Danke, Ihnen auch, erwiderte Sutter.

Die Tür klappte zu. Er ging zurück ins Wohnzimmer und legte die Postsendungen auf den niedrigen Tisch aus pechschwarzem Holzimitat.

Und dann fiel ihm der Brief ohne Absender auf.

Dauert es noch lange, Mike?, hörte er Janice' Stimme.

Nein, knurrte er zwischen den Zähnen hindurch. Sutter war G-man. Er hatte den besonderen Instinkt, den man sich in vielen Dienstjahren erwirbt, ob nun bei der Polizei oder beim FBI.

Auf Sutters Stirn bildete sich eine tiefe Furche.

Mit einer schnellen Bewegung riss er dann das Couvert auf.

Genau in diesem Moment brach das Inferno los. Es gab einen ohrenbetäubenden Knall.

Mike!, schrillte Janice' Stimme dazwischen. Sie kam aus dem Bad. Das Haar klebte ihr feucht am Kopf. Ihre Augen waren starr vor Entsetzen. Sie sah, wie Mike Sutter reglos am Boden lag. Seine Hände waren zerfetzt.

Und er hatte kein Gesicht mehr.

Der abstoßende Geruch von verbranntem Menschenfleisch hing schwer in der Luft.

Blut war überall und auch von einem der Sessel waren nur noch zerborstene Einzelteile übrig. Die Federn des Polsters segelten umher und schwebten langsam zu Boden.

Janice stieß einen hysterischen Schrei aus.

Sie war wie von Sinnen.

Ein Luftzug aus dem Schlafzimmer wirbelte eine paar verkohlte Papierfetzen auf...

Reste eines Briefes, der den Tod gebracht hatte.

6

Mike Sutters Wohnung lag in der 45th Road im Stadtteil Queens, der New Yorker Schlafstadt.

Der Besuch eines Tatorts ist immer eine traurige Sache. In diesem Fall traf das das ganz besonders zu.

Ich wandte den Blick von Mike Sutters Leiche ab und sah Milos Gesicht. Es war bleich.

Die Kollegen der Scientific Research Division, dem zentralen Erkennungsdienst der New Yorker Polizei, der sowohl von uns als auch von allen Revieren des New Yorker Police Departments angefordert werden konnte, waren bereits bei der Arbeit.

Ein Gerichtsmediziner namens Cochrane war auch schon da.

Wenn ich die Kerle erwische, die dafür verantwortlich sind!, hörte ich Agent Clive Caravaggio wutentbrannt hervorpressen. Er hatte die Hände zu Fäusten geballt. Sein Gesicht war dunkelrot angelaufen, und er blickte in Richtung Fenster.

Ich ließ den Blick etwas durch die Wohnung schweifen.

In den Regalen gab es kaum persönliche Dinge von Mike. Irgendwie verwunderte mich das. Als ob er hier zu Besuch gewesen wäre. Langsam durchquerte ich das Wohnzimmer. Ich versuchte dabei, den Spurensicherern das Handwerk nicht schwerer zu machen, als es ohnehin schon war.

Ich warf einen Blick ins Schlafzimmer.

Auf dem Bett saß eine Frau.

Miss Janice Morgan?, fragte ich.

Sie sah mich an. Dann nickte sie. Ich zeigte ihr meinen Ausweis. Ich bin Special Agent Trevellian. Nennen Sie mich Jesse.

Mike hat mir von Ihnen erzählt, Jesse, sagte sie.

Und er mir von Ihnen, Janice.

Ein mattes Lächeln glitt über ihr verheultes Gesicht. Die Augen waren rotgeweint. Sie erhob sich. Sie verschränkte die Arme vor der Brust und bewegte sich auf mich zu. Sie trug ein knappes Sweat-Shirt und eine Jeans. Ihr Gesicht war blass.

Der Schrecken war deutlich in ihre Zügen abzulesen.

Ich weiß, dass es hart für Sie ist, jetzt über das Geschehene zu reden, begann ich.

Sie schluckte.

Es war furchtbar... flüsterte sie. Mit einer fahrigen Geste wischte sie sich die Haare aus dem Gesicht.

Beschreiben Sie, was geschehen ist... Jede Einzelheit kann wichtig sein. Und je schneller wir dem auf den Fersen sind, der Mike diese Briefbombe geschickt hat, desto größer die Chance, ihn auch auch zu kriegen.

Natürlich.

Janice musste sich sichtlich zuammenreißen.

Sie atmete tief durch.

Ich berührte sie leicht an der Schulter und hob die Augenbrauen.

Ich war im Bad, sagte sie. Es klingelte. Mike ging an die Tür. Ich hörte, dass er mit jemandem redete.

Mit wem?

Ich nehme an, dass es der Postbote war. Aber ich konnte nicht verstehen, was gesagt wurde, weil ich die Dusche schon angestellt hatte. Und dann... Sie schluchzte auf. Ein Knall. Es war so... Sie stockte. Grauenvoll, flüsterte sie dann.

Seit wann lebten Sie und Mike zusammen?

Seit drei Jahren.

Hat er mit ihnen über dienstliche Dinge geredet?

Nein, niemals.

Wissen Sie von irgendwelchen Feinden, die seinen Tod wollten?

Sie sah mich erstaunt an. Das fragen Sie mich, Jesse? Ein G-man macht sich ja wohl nicht überall beliebt...

Ich nickte.

Das stimmt natürlich. Aber es muss für diese Tat ja nicht zwangsläufig ein Motiv geben, das aus dem dienstlichen Bereich kommt.

Sie seufzte. Ich verstehe, sagte sie. Zuerst müssen Sie in alle Richtungen ermitteln.

Sie sagen es, Janice.

Sie trat näher an mich heran. Der Tonfall, in dem sie dann zu mir sprach, war dunkel und sehr leise. Es klang beinahe vertraulich. Sie versprechen mir, dass Sie den Kerl kriegen, ja, Jesse?

Ja, sagte ich. Mike hat mir das Leben gerettet. Ich bin ihm etwas schuldig.

Jeder Mord war ein furchtbares Verbrechen.

Aber wenn es einen Kollegen traf, dann ging das besonders nahe.

7

Es würde einige Zeit dauern, bis Janice über das schreckliche Erlebnis hinwegkommen würde, das hinter ihr lag. Nachdem ich mit ihrer Vernehmung fertig war, nahm Milo mich zur Seite.

Er schien sehr darauf bedacht zu sein, dass Janice nicht mitbekam, was er mir zu sagen hatte.

Was ist los?, fragte ich.

Hier, das war in Mikes Schreibtisch, sagte er und hielt mir einen Hefter mit Kontoauszügen unter die Nase. Ich nahm den Hefter und blätterte etwas darin herum.

Er hatte einen beneidenswert hohen Kontostand, stellte ich fest. Außer Miete, Strom und dergleichen scheint fast nichts abgebucht worden zu sein...

Milo nickte.

Das kann zweierlei bedeuten, raunte er. Entweder Mike war sehr sparsam oder...

Du meinst, er hat seinen Lebensunterhalt aus einer anderen Quelle als seinem FBI-Gehalt bestritten?

Das hast du jetzt gesagt, gab Milo zu bedenken.

Wir wechselten einen Blick.

Uns war beiden nicht wohl dabei, einen solchen Gedanken überhaupt auszusprechen. Janice kam aus dem Schlafzimmer heraus. Sie blickte kurz zu uns hinüber und vermied es sichtlich, den Kopf zu Mikes Leiche hinzuwenden.

Ich atmete tief durch und gab Milo den Hefter mit den Auszügen zurück.

Ein Verdacht war schnell gesät. Auch gegen einen G-Man. Ich dachte im ersten Moment daran, Janice auf den Kontostand anzusprechen.

Aber dann ließ ich es. Nicht heute, dachte ich. Später, falls sich der Verdacht erhärten sollte. Wir wussten einfach noch zu wenig. Außerdem konnte ich mir nicht vorstellen, dass ein Vorzeige-G-man wie Mike Sutter vielleicht Honorare der anderen Seite kassierte. Natürlich gab es auch bestechliche Beamte in allen Bereichen der Polizei. Aber sie waren die absolute Ausnahme.

Und bei Mike konnte ich einfach nicht glauben, dass es bei ihm auch der Fall sein sollte.

Es ist nur ein Indiz, gab Milo zu bedenken. Aber eines, das wir im Auge behalten sollten.

Ja, murmelte ich.

Janice ging auf mich zu. Ich trat ihr entgegen.

Brauchen Sie mich noch?

Im Moment nicht... Haben Sie jemanden, der sich ein bisschen um Sie kümmern könnte?

Ich habe eine Schwester, die wohnt auf Staten Island. Ich denke, dort werde ich für ein paar Tage hinziehen...

Das ist keine schlechte Idee. Sagen Sie mir die Adresse, damit ich Sie erreichen kann.

Natürlich, hauchte sie.

In diesem Augenblick ertönte eine Stimme von einem Bandgerät. Es war der Anrufbeantworter, der auf einer Kommode stand. Clive Caravaggio hatte ihn eingeschaltet. Nur ein Anruf war gespeichert worden. Eine Männerstimme meldete sich, ohne den Namen zu nennen.

Na, wie fühlst du dich jetzt, du Super-Cop! Die Stimme klang rau und kehlig. Und sehr wütend. Hast du schon die Zeitung gelesen? Heute haben Sie Ed verurteilt... Das Leben meines Sohnes ist jetzt ruiniert, Mike. Und meins auch. Nur, weil du nicht über deinen Schatten springen konntest. Ich hoffe, du fühlst dich gut dabei! Eine Pause folgte. Dann ein heftiges Atmen. Du kotzt mich an, Mike... Dann ein Knacken in der Leitung. Der Anrufer hatte aufgelegt.

Ich bemerkte Janice's Anspannung.

Wer war das?, fragte ich.

Barry Mancini, gab sie Auskunft. Vor ungefähr einem Jahr hat sein Sohn Ed einen Mann erschlagen, bei dem er Spielschulden hatte. Es war Mikes Fall. Er hat Ed überführt. Barry hat von Mike verlangt, ein Auge zuzudrücken und Beweise zu unterdrücken. Das wäre damals auch möglich gewesen. Mike hätte nur die Ermittlungen in eine andere Richtung lenken müssen, bis etwas Gras über die Sache gewachsen wäre. Schließlich wäre das nicht der erste unaufgeklärte Todesfall in New York gewesen...

Wie kam dieser Mancini auf die Idee, dass Mike so etwas tun würde?

Weil sie in Vietnam Kameraden gewesen waren. Bei derselben Einheit. Deshalb. Barry meinte immer, Mike sei ihm noch etwas schuldig. Aber Mike machte seinen Job.

Und von wann stammt dieser Anruf?

Sie zuckte die Achseln. Muss gestern gewesen sein. Ich glaube nicht, dass einer von uns beiden den Anrufbeantworter noch abgehört hat.

Sie haben das jetzt zum ersten Mal gehört?

Ja, nickte sie. Außerdem - gestern war die Urteilsverkündung gegen Ed Mancini. Ich habe es in der Zeitung gelesen.

Clive Caravaggio, der uns die ganze Zeit über zugehört hatte, machte jetzt einen Schritt auf Janice zu. Er hielt einen Schlüssel in der Hand.

Wissen Sie, wozu der hier passt?, fragte er.

Janice schüttelte den Kopf.

Keine Ahnung.

Sieht nach einem Schließfach aus, kommentierte ich.

Janice wurde sehr einsilbig. Eine leichte Röte überzog ihr Gesicht. Wenn Mike so etwas besessen hat, dann hat er mir nichts davon gesagt. Ich sehe den Schlüssel zum ersten Mal! Wo haben Sie ihn her?

Clive hob die Augenbrauen.

Er war hinter der Leiste des Türrahmens versteckt!

8

Der Gedanke, dass Mike Sutter möglicherweise Geld von der andere Seite bekommen hatte, ließ mich nicht los. Ich hoffte, dass es sich nicht als wahr herausstellte. Obwohl man so etwas nie ganz ausschließen kann. Insgesamt waren im Stadtgebiet von New York etwa 80 000 Cops im Einsatz, wenn man alle Einheiten des FBI-Districts, der City Police, der DEA, des Secret Service und der Hafenpolizei zusammenfasste. Eine Anzahl von Menschen, die einer mittleren Stadt entsprach. Es hätte schon an ein Wunder gegrenzt, wenn es darunter nicht auch hin und wieder jemanden gegeben hätte, der der Versuchung nicht widerstehen konnte.

Nur - an Mike Sutter hätte in diesem Zusammenhang niemand von uns gedacht.

Vielleicht gab der Inhalt des Bankschließfachs ja in irgend einer Form Aufschluss. Clive und Medina gaben sich alle Mühe, herauszufinden, bei welcher Bank es zu finden war. Und irgendwie sagte mir mein Instinkt, dass Janice Morgan in diesem Punkt gelogen hatte. Ich glaubte, dass sie genau wusste, was das für ein Fach war und wo es sich befand.

Vielleicht auch, was drin war. Aber niemand konnte Janice bislang beweisen, dass sie log.

Milo und ich nahmen uns inzwischen die andere Spur vor, die wir in dem Fall hatten.

Barry Mancini, der es Mike offenbar nicht verzeihen konnte, dass dieser für den Sohn eines alten Vietnam-Kameraden nicht das Gesetz vergessen konnte.

Der Fall war deswegen ein FBI-Fall gewesen, weil der Kerl, den Ed Mancini erschlagen hatte, ein Bürger des Staates New Jersey gewesen war, das Verbrechen aber auf dem Boden New Yorks stattgefunden hatte.

Per Datenfernleitung versuchten wir mehr über Barry Mancini herauszufinden. Und tatsächlich wurden wir fündig.

Nach seiner Zeit in Vietnam war Mancini einige Jahre lang im Polizeidienst der Stadt New York gewesen. Vor fünf Jahren war er im Rang eines Sergeant ausgeschieden. Heute arbeitete er für ein Unternehmen, das Alarmanlagen herstellte und einbaute.

Aber eines war wirklich interessant.

In Vietnam war er zuletzt bei einer Sprengstoff-Sondereinheit gewesen.

Vielleicht ist das wirklich unser Mann, meinte ich.

Seine aktuelle Adresse herauszufinden war eine Kleinigkeit.

9

Barry Mancini wohnte in einem Mietshaus im East Village. Es lag in der Avenue A, nördlich des Tompkins Square Parks.

Seine Frau machte uns die Wohnungstür auf.

Wir zeigten ihr unsere Dienstausweise, und sie führte uns ins Wohnzimmer. Barry Mancini, ein großgewachsener, dunkelhaariger Mann, dessen Haar inzwischen graudurchwirkt war, saß in sich zusammengesunken in einem der tiefen Sessel.

Der buschige Schnurrbart verstärkte den Eindruck, den die nach unten gerichteten Mundwinkel hinterließen.

Er sah auf.

FBI?, fragte er, nachdem wir auch ihm unsere Ausweise hingehalten hatten. Was wollen Sie?

Können wir Sie allein sprechen, Mister Mancini?

Ich habe keine Geheimnisse vor meiner Frau.

Wie Sie wollen...

Heraus damit, worum geht es? Anstatt uns einen Platz anzubieten, stand er auf. Er zwängte die Hände in die engen Taschen seiner Jeans.

Einer unserer Kollegen ist heute durch ein Attentat ums Leben gekommen, begann Milo. Mike Sutter. Sie wissen, wer das ist?

Ja, das weiß ich...

Ich hatte einen Kassettenrecorder dabei. Ich setzte das Gerät auf den niedrigen Tisch und spielte das Band ab. Einen Augenblick später war jene Stimme zu hören, die Mikes Anrufbeantworter gespeichert hatte.

Das waren Sie, nicht wahr?, sagte ich.

Mancini atmete tief durch.

Ist wohl sinnlos, das zu bestreiten!

In der Tat.

Jetzt mischte sich Mancinis Frau ein. Hätten Sie nicht alles getan, um Ihren Sohn vor dem Gefängnis zu bewahren?, rief sie. Ich kann mir denken, was jetzt in Ihrem Kopf vorgeht, Sir! Aber Sie irren sich! Mein Mann hat diesen Sutter nicht umgebracht.

Mike Sutter starb durch eine Briefbombe. Das schränkt den Kreis der Verdächtigen in so fern ein, als es sich um jemanden handeln muss, der sich mit Sprengstoff auskennt...

Ah, daher weht der Wind. Sie haben ausgegraben, dass ich bei einer Sondereinheit war... Sehen Sie sich hier um! Durchsuchen Sie alles! Sie werden kein Gramm Sprengstoff finden!

Darauf kommen wir gerne zurück, sagte Milo kühl. Für den Fall, dass Sie es sich zwischendurch anders überlegen, habe ich hier schonmal einen Durchsuchungsbefehl...

Barry Mancini wurde blass.

Und ich fragte: Wann haben Sie Mike Sutter angerufen?

Heute Morgen. So gegen 10 Uhr. Ich war noch unter dem Eindruck des Urteils... Ich habe per Handy vom Gerichtsgebäude aus angerufen, und die Mobilfunkgesellschaft führt jedes Gespräch mit Einzelnachweis in der Rechnung auf.

Er grinste schief. Aber darauf wären Sie sicher auch selbst gekommen...

Zehn Uhr, dachte ich.

Da war Mike Sutter schon tot.

10

Das ergibt keinen Sinn, meinte Milo, während wir zurück fuhren Warum sollte er Mike noch anrufen, wenn dieser gar nicht mehr lebte. Offenbar wusste er nichts von dem Mord.

Oder er wollte genau diesen Anschein erwecken, gab ich zurück.

Und dabei erst einmal den Verdacht auf sich lenken?

Warum nicht? Dass die Sache mit seinem Sohn ans Tageslicht kommen würde, musste ihm - als Ex-Cop - doch klar sein. Also ist er vielleicht in die Offensive gegangen.

Ich glaub nicht dran, meinte Milo. Und in der Wohnung haben wir nichts gefunden, was einen Verdacht erhärten könnte...

Eins zu null für dich, sagte ich. Andererseits: Mancini hatte ein Motiv, er hatte die Gelegenheit und vor allen Dingen die Fähigkeit, eine derartige Briefbombe auf den Weg zu schicken...

Ich weiß, sagte Milo. Aber es dürfte schwer sein, ihm das zu beweisen. Es gab kaum Spuren am Tatort...

11

Später im Büro studierten Milo und ich noch einmal eingehend die Daten, die über Mike in unserem Computer gespeichert waren. Eine makellose Karriere, vor der man nur bewundernd den Hut ziehen konnte.

Clive Caravaggio war aus dem Raum, den er sich mit Agent Medina teilte, zu uns herübergekommen.

Im Moment hingen wir nicht nur dadurch etwas in der Luft.

Der Bericht der Spurensicherung lag noch nicht auf dem Tisch.

Wir alle hofften, dass uns darin ein Hinweis erwartete.

Schließlich gab es sicher nicht allzu viele Leute, die eine Briefbombe von der Art fertigen konnten, wie sie Mike Sutter zerfetzt hatte.

Immerhin hatte die Suche nach dem Schließfach etwas ergeben.

Clive und Orry waren in einer Filiale der First National Bank in SoHo fündig geworden. Der Schlüssel hatte gepasst.

Eine genaue Überprüfung von Mike Sutters Kontoauszügen hatte die beiden auf die Spur gebracht. Die Schließfachgebühren waren nämlich jährlich per Dauerauftrag abgebucht worden.

Der Inhalt des Faches lag vor uns auf dem Tisch.

Vierzigtausend Dollar in bar.

Sie waren sorgfältig in Plastik verpackt. Eine kriminaltechnische Untersuchung hatten sie noch vor sich...

Es stimmte also: Mike hatte ein Nebeneinkommen gehabt.

Vermutlich aus Schwarzgeld.

Es stimmt also, sagte Milo irgendwann, als hätte er neben seinem Gehalt noch eine andere Einnahmequelle gehabt.

Clive runzelte die Stirn und nickte.

Ich konnte seine Gedanken förmlich lesen.

Er war schockiert, so wie wir alle. Besonders traf das auf Clive zu, der mit Mike befreundet gewesen war.

Er hat dir das Leben gerettet, Jesse, gab er dann zu bedenken. Er richtete dabei den Zeigefinger der linken Hand auf mich. Vergiss das nicht, bevor du ihn verdächtigst!

Sag jetzt nicht, dass du wirklich glaubst, dass das hier Mikes Ersparnisse sind, Clive, meinte ich.

Clive ballte die Hände zu Fäusten.

Verdammt..., flüsterte er.

Ich kann mir das ebenso wenig vorstellen wie du, Clive. Aber seine Kontoauszüge sprechen eine deutliche Sprache...

Und dieser Mancini?, fragte Clive.

Vielleicht eine Sackgasse, meinte Milo. Aber natürlich werden wir den weiter im Auge behalten...

Drüben bei Medina ging in diesem Moment das Telefon.

Eine Minute später kam er durch die halboffene Tür zu uns herein. Er machte ein ziemlich ratloses Gesicht.

George Kalman hat angerufen...

Ich sah erstaunt auf.

Und was wollte er? Kalman arbeitete als Barmixer in einem von Ray Tarantinos Läden. Und ganz nebenbei war er unser Spitzel. Bis jetzt allerdings nur mit mäßigem Erfolg. Dem großen Ray Tarantino nachzuweisen, dass er ein Großdealer von Designer-Drogen war und außerdem Schutzgelder von mehreren Discothekenbesitzern kassierte, war uns bislang nicht gelungen. Und außerdem war da immer noch der unaufgeklärte Mord an Harry Gordon, dem Ex-Geschäftsführer einer Tarantino-Nobel-Discothek mit dem Namen Magic...

Kalman will sich mit uns treffen, sagte Medina. Er hätte etwas herausgefunden. Über Mike!

Milo pfiff durch die Zähne.

Dann hat sich die Sache also schon herumgesprochen!

Hat er sonst noch was gesagt?

Nein. Er wirkte ziemlich hektisch. Treffpunkt ist der Pier 62, heute Abend um zehn. Früher kann er sich nicht absetzen...

12

Es war bereits dunkel, als wir den Pier 62 über die Eleventh Avenue erreichten. In unmittelbarer Nähe des ungefähr zweihundert Meter in den Hudson hineinragenden Pier befanden sich mehrere Lagerhäuser einer kürzlich in Konkurs gegangenen Import/Export-Firma. Jetzt hatten diese Lagerhäuser noch nicht einmal mehr Tore. Man hatte buchstäblich alles, was nicht niet- und nagelfest war abtransportiert und mit der Konkursmasse versteigert.

Im Moment war das Gelände eine Industriebrache.

Ich stellte meinen Sportwagen ab. Milo und ich stiegen aus.

Einen Augenblick später kamen Medina und Clive. Milo hatte eine Taschenlampe dabei, ließ sie aber noch ausgeschaltet.

Dann gingen wir zum Pier.

Auf der anderen Seite des Hudson war die Silhouette von Hoboken zu sehen. Ein Lichtermeer in der Nacht.

Ich hoffe, dieser Kalman kann auch wirklich was vorweisen, meinte Clive.

Ich glaube schon, sagte Medina.

Und wieso?, fragte Clive.

Medina zuckte die Achseln.

Instinkt, meinte er.

Ich überprüfte den Sitz meiner Waffe. Sicher war sicher.

Ein einsamer Treffpunkt, ging es mir durch den Kopf. Aber für jemanden wie George Kalman konnte es unter Umständen lebenswichtig sein, nicht mit uns gesehen zu werden.

Wir betraten den Pier.

Ein kühler Wind fegte von Westen über den Hudson River. Er blies von Westen her, aus New Jersey. Ein hell erleuchtetes Schiff kroch den Fluss entlang in Richtung Mündung.

Am Ende des Piers hob sich dunkel eine Gestalt ab. Der Mantelkragen war hochgeschlagen, die Hände in den Taschen vergraben.

Er kam auf uns zu.

Kalman!, rief Medina, der ihn offenbar erkannt hatte.

Er blieb stehen und musterte uns. Das Auffälligste an seinem Gesicht war der buschige Schnauzbart. Seine Augen wirkten unruhig.

Schön, dass Sie da sind..., murmelte Kalman. Er drehte dabei den Kopf nervös zur Seite. Er hatte Angst.

Sie wollten uns etwas über unseren Kollegen Mike Sutter sagen, stellte ich fest. Ich wollte, dass wir gleich zur Sache kamen.

Ich musterte aufmerksam das Gesicht des Spitzels. Und dabei fragte ich mich, wie man ihn einschätzen sollte. Er war lange Zeit erfolglos gewesen und hatte uns nichts anbieten können, was für uns von Interesse war. An die entscheidenden Informationen war er einfach nicht herangekommen. Oder er scheute das Risiko. Wie auch immer.

Er ist ein Maulwurf, stellte Kalman fest. Ich habe selbst beobachtet, wie er in das Magic kam, um sich einen Packen Dollars in der Bar abzuholen... Er verschwand mit Tarantino in einen Nebenraum. Die Tür stand einen Spalt offen und so konnte ich das Geld sehen... Er atmete tief durch.

Ich war Sutter zuvor einige Male begegnet. Er hat mich sogar befragt. Schließlich war Sutter doch auch an der Untersuchung des Mordfalls Harry Gordon beteiligt.

Ja, das ist richtig, bestätigte ich.

Sutter hat offenbar Beweise unterschlagen.

Welche Beweise?, hakte ich nach. Ich wollte etwas Konkreteres. Alles, was er bisher von sich gegeben hatte, hörte sich in meinen Ohren ziemlich vage an.

Ein bisschen Arbeit müsst ihr auch noch leisten, G-men, erwiderte Kalman etwas ärgerlich. Ich habe nur ein Gespräch vom Boss...

Sie meinen Ray Tarantino!

Ja, den! Also, der sprach mit Clayton und Jimenez darüber, dass Sutter mehr Geld wollte.

Wer sind Clayton und Jimenez?, wollte ich wissen.

Sie führen für ihn einen Großteil der Geschäfte. Wie soll man ihre Funktion beschreiben? Er zuckte die Schultern. Mädchen für alles, würde ich sagen. Er verzog das Gesicht.

Jetzt braucht sich niemand mehr zu wundern, weshalb Tarantino immer bestens darüber informiert war, wenn etwas gegen ihn vorbereitet wurde...

Allerdings!, knurrte Medina.

Und Clive sagte: Ich glaube Ihnen nicht, Kalman! Sie wollen sich nur interessant machen. Am besten wir streichen Sie von unserer Liste...

Hören Sie...

Sie lügen doch, was das Zeug hält, nur um sich wichtig zu machen! Clive atmete tief durch.

Clive!, ermahnte ich ihn. Ich konnte ihn verstehen. Mike war sein Freund gewesen, und er konnte einfach nicht wahrhaben, was sich immer mehr als Tatsache abzuzeichnen begann. Schließlich war da ja nicht nur die Aussage dieses Spitzels.

Clive ging ein paar Schritte weiter. Er strich sich das Haar zurück.

Kalman schaute mich an.

Ich glaubte meinen Augen nicht zu trauen.

Vorsicht!, rief ich.

Mitten auf seiner Brust war ein kleiner roter Punkt.

Ein Laserstrahl!

Jemand zielte mit einem Spezialgewehr auf Kalman, das über eine Laserzielvorrichtung verfügte. Auch über lange Distanzen konnte man damit punktgenau treffen.

Der Bruchteil einer Sekunde - mehr blieb mir nicht, um zu handeln.

Ich riss den verdutzten Kalman zur Seite.

Wir taumelten beide zu Boden. Die anderen waren verwirrt.

Im selben Moment krachte der Schuss durch die Nacht.

Ich rollte mich am Boden herum.

Meine Hand ließ wie automatisch Mantel und Jackett zur Seite gleiten. Ich fasste nach dem Griff meiner Waffe und riss sie heraus.

Die anderen G-men waren indessen auch zu Boden gegangen, die Händen an den Griffen ihrer Waffen.

Ich blickte über das Becken zwischen Pier 62 und 61.

Dieses Becken war etwa hundert Meter breit und zweihundert Meter lang.

Fast bis zur Spitze war Pier 61 mit Industrieanlagen bebaut. Lagerhallen, großen Kränen und so weiter. Als dunkle Umrisse hoben sich diese Anlagen gegen die Dunkelheit ab.

Und dann sah ich die Gestalten am Ende des Piers.

Es waren mindestens zwei.

Etwas blitzte auf.

Ein weiterer Schuss bellte auf.

Clive Caravaggio feuerte zweimal zurück, obwohl das mehr oder minder sinnlos war. Auf diese Entfernung waren unsere Waffen hoffnungslos unterlegen.

Von der anderen Seite des Hafenbeckens kamen noch ein paar Schüsse zu uns herüber. Und auch die waren verdammt gut gezielt. Dicht sirrten die Projektile über unsere Köpfe hinweg.

Ich blickte zur Seite.

George Kalman sah mich mit starren, gebrochenen Augen an.

Blut sickerte durch den Stoff seiner Jacke hindurch