Dan Shocker's LARRY BRENT 109: Kastell des Dämons

Digitale Originalausgabe

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»Maritim« ist eine eingetragene Wort-/Bild-Marke und Eigentum der Skyscore Media GmbH, Biberwier/Tirol, www.skyscore.media

Autor: Dan Shocker

Lizenziert von Grasmück, Altenstadt

Covergestaltung & E-Book-Erstellung: René Wagner

ISBN 978-3-96282-228-6

E-Book Distribution: XinXii

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Der Motor machte zweimal „PIupp", der Wagen zuckelte noch drei Meter weiter und blieb dann stehen.

„Auch das noch! Und dann in dieser Gegend", knurrte John Sallinger.

Er zündete den Motor mehrmals, aber er sprang nicht wieder an.

„Ist was?" fragte Conny, seine junge Frau, und wandte den Kopf. Sie war eingeschlafen.

Der Regen prasselte auf das Auto. Die Nacht war kalt und stürmisch. Die Wipfel der kahlen Bäume schaukelten hin und her.

Einsamkeit! Hier im Süden Englands, in der Nähe von Cornwall, war die Landschaft dünn besiedelt, hin und wieder ein Dorf, ein einzeln stehendes Haus.

Sallinger kratzte sich im Nacken. Die Situation war verfahren. Heute nacht würden sie es nicht mehr zu Aunt Jane schaffen. Es sei denn . ..

Plötzlich sah er das Haus.

Es stand etwa vierzig Meter von der schmalen Straße entfernt.

Dort brannte ein verschwommenes Licht.

John atmete tief durch. „Glück muß der Mensch haben", sagte er.

Conny war inzwischen hellwach. „Wo sind wir denn hier?" wollte sie wissen.

„Zwischen Bodmin und Launceston". lautete seine Erwiderung.

„Dann sind wir mitten im Moor. Na, dann gute Nacht! Und das bei diesem Wetter. Meinst du, das da vorn ist ein Gasthaus? Einen Grog und ein Steak würde ich jetzt noch verkraften, Jonny."

„Ich frag’ mal nach. Ein paar Pfund für die Übernachtung zahle ich noch drauf. Ich hab’ keine Lust, bei diesem Wetter Mechaniker zu spielen. Ich bin gleich zurück. Mal sehen, was für’n Haus das da vorn ist."

Er trug eine Windjacke, aber ohne Kapuze, verließ den Wagen, zog sich die Jacke über die Ohren und rannte los.

Wind und Regen peitschten in sein Gesicht. Der Wind war kalt.

Das Pfeifen und Heulen des Sturms fing sich in den kahlen Wipfeln und dem Gemäuer des Hauses, auf das er zulief.

Je näher er kam, desto mehr erkannte er.

John Sallinger glaubte sich in den Süden, nach Spanien oder weit unten nach Frankreich versetzt, wo spanischer Einfluß in der Architektur schon zu sehen war.

Vor ihm stand kein Landhaus im herkömmlichen Stil. Hier hatte jemand seinen Traum verwirklicht und sich ein richtiges kleines Schloß, ein Kastell, errichtet mit Bögen und Türmen und einer mannshohen Mauer, die mit Lehm verschmiert war.

Winzige, vergitterte Fenster hatte das alte Kastell. Aber es war noch bewohnt, wie der Lichtschein hinter einem Fenster bewies. John Sallinger war zu sehr beschäftigt mit Wind und Wetter, als daß ihm an dem Licht etwas aufgefallen wäre. Es bewegte sich und war unruhig wie eine Kerzenflamme.

●

Sallinger erreichte das vom Wind geschüttelte Tor. Es gab eine Glocke. Die betätigte er. Aber sie ging offensichtlich nicht. Das Tor war nicht verschlossen, nur eingehängt. Mit einem einzigen Griff ließ sich der Haken zur Seite legen.

Wer immer hier wohnte, schien keinen Wert darauf zu legen, sich vor der Umwelt zu schützen. Er fürchtete weder Diebe noch Fremde.

John Sallinger lief den schlammigen Weg nach vorn. Braune Regenbrühe spritzte an seinen Hosenbeinen empor. Er achtete nicht darauf. Seine Hose war sowieso völlig durchnäßt.

Der Schlamm unter seinen Füßen schmatzte.

Die Treppe führte zum Eingang. Zwei Stufen auf einmal nehmend, jagte John Sallinger empor.

Mit schnellem Blick vergewisserte er sich, daß es weder eine Klingel noch ein Namensschild gab.

Er klopfte heftig an die Tür. Die klapperte im Schloß, und Sallinger mußte festeilen, daß sie genau wie das Tor nicht verschlossen war.

Der Bewohner mußte entweder ein komischer Kauz sein oder so vertrauensselig, daß er niemand und nichts fürchtete. Außerdem - grellte es kurz in Sallingers Bewußtsein auf - schien der Besitzer nicht besonders gut bei Kasse zu sein. Das Haus hätte eine Renovierung gut vertragen, doch es war noch bewohnbar, und das schien dem derzeitigen Insassen vollauf zu genügen.

Sallinger zuckte zusammen. Die Tür ließ sich öffnen.

Er trat schnell zwei Schritte vor. Regen und Wind trieben in das Haus.

„Hallo", rief er.

Seine Stimme hallte durch das Halbdunkel.

Der schwache Schein, den er schon vom Auto aus wahrgenommen hatte, schimmerte durch das Haus.

Eine große Diele. Alte, schwere Möbel. Es roch modrig. Niemand meldete sich. Das war sehr merkwürdig.

John Sallinger verhielt im Schritt. Der Wind fuhr ins Gebälk, und die Dachbalken ächzten.

„Hallo? Ist da jemand?"

Sein Rufen verhallte. Keine Antwort.

Er schüttelte sich und klopfte sich den Regen von den Schultern.

Ihn fröstelte.

Er ging durch den Korridor auf die Tür zu, die zur Hälfte offenstand, und hinter der Lichtschein vordrang.

Er klopfte an.

Vielleicht hatte man sein Kommen überhört? Das war leicht möglich. Das Prasseln des Regens auf das Dach und gegen die Fensterscheiben, das Pfeifen des Windes . . .

Ein großes Zimmer mit Tisch, hochlehnigen Sessel und offenem Kamin tat sich vor ihm auf. Links war eine Fensternische mit bunten Scheiben. In dieser Nische stand ein Schreibsekretär und darauf ein bronzefarbener Leuchter. Zwei Kerzen brannten. Die Flammen bewegten sich unruhig hin und her. Das Fenster war nicht ganz dicht, die Zugluft traf das offene Licht ständig.

Kerzenlicht? Es war jemand hier. Aber dieser Jemand ließ sich nicht sehen.

Unbehagen überfiel John Sallinger, obwohl Angstgefühle ihm unbekannt waren.

Er näherte sich der Kerze. Die Tischplatte war staubbedeckt. Das verstand er nicht.

Irgend etwas stimmte doch hier nicht!

Plötzlich vernahm er ein Geräusch hinter sich.

Er warf den Kopf herum - und erstarrte . . .

●

Conny Sallinger wartete auf ihren Mann. Sie starrte in das regnerische Dunkel. Die Nacht war pechschwarz. Conny hatte die Scheinwerfer ausgeschaltet, um die Batterie nicht zu belasten.

Der jungen Frau war es kalt. Fröstelnd zog sie die Schultern hoch und griff nach der Strickjacke, die auf dem Rücksitz lag.

Der Regen prasselte auf das Autodach, und die Frau kam sich vor, als würde sie unter einer riesigen Konservendose sitzen und auf John warten. Warum blieb er nur so lange? Sie kniff die Augen zusammen. Schwach und fern kam ihr der Lichtschein vor.

War es doch kein Restaurant, wie John vermutet hatte? Dann versuchte er von dort wahrscheinlich telefonisch eine Werkstätte zu erreichen und auf alle Fälle Aunt Jane, die sich Sorgen wegen ihres Ausbleibens machte.

Conny wandte den Kopf.

War da eben nicht ein Schatten gewesen.

John?

Sie starrte in die verschwimmende Finsternis.

Eine eiskalte Hand griff urplötzlich nach ihrem Herzen . . .

Da war jemand und beobachtete sie. Und sie war allein.

Connys Atem stockte. Mit einem Mal kam ihr die Gegend besonders unheimlich vor.

Schnell drückte sie den Knopf herunter, der die Tür sicherte.

Ihr Blick war auf die kahle Buschgruppe am Wegrand gerichtet. Dort bewegte sich etwas. Sie konnte nur noch nicht erkennen, was. Ein wildes Tier? Was für Tiere sollte es hier, mitten im Moor, schon geben?

Also ein Mensch. Jemand, der beobachtet hatte, daß Jonny ging und sie nun unter Kontrolle nahm.

Wirre Gedanken reihten sich aneinander, und nervös kaute sie auf ihrer Unterlippe.

Wenn nur John endlich käme!

Wie ein Ruck ging es durch ihren Körper, und ungläubiges Erstaunen trat in ihren Blick.

„Aber ..murmelte sie, als könne sie nicht fassen, was sie sah. Ein erleichterter Atemzug hob und senkte ihre Brust. „Na, so etwas. ." Sie lachte plötzlich, zog den Knopf in die Höhe und öffnete die Tür.

„Was machst du denn da draußen, bei diesem scheußlichen Wetter?" fragte sie verwundert. Das hatte sie jedoch nicht erwartet, und ihre ganze Angst und alle Zweifel waren schlagartig weggewischt.

„Komm her, rief sie. „Du wirst ja ganz naß. Bist du ganz allein hier? Wo sind denn . . . ?

Das waren die letzten Worte in ihrem Leben.

Etwas Grausiges, Unfaßbares geschah ...

Ein langes Messer blitzte vor Conny auf. Sie sah es zu spät, um noch rechtzeitig die Tür zuziehen zu können, die sie weit geöffnet hatte.

Die Klinge bohrte sich in ihre Brust, und ein langer Schlitz entstand in ihrem Leib, aus dem ruckartig das Blut quoll.

Wahnsinn! Ich sterbe ... signalisierten ihre Gedanken.

Sie schrie nicht, sie stöhnte nicht. Lautlos kippte sie nach vorn.

Mit dem Rücken fiel sie auf den nassen, schwammigen Boden.

Mit weit aufgerissenen, gebrochenen Augen starrte sie in den wolkenbehangenen, sternenlosen Himmel. Der Regen platschte hernieder, durchnäßte sie, klatschte auf ihr Gesicht, ihre Augen, die nichts mehr wahrnahmen, und verdünnte das Blut, das gurgelnd mit dem Regenwasser weggespült wurde.

Conny Sallinger konnte niemand mehr sagen, was sie gesehen hatte ...

●

Wie ein Geist kam die dunkle Gestalt auf ihn zu, und John Sallinger hielt den Atem an.

Unwillkürlich wich er einen Schritt zurück. Er bemühte sich, das Gesicht des Fremden zu erkennen, aber es war nur eine einzige schattige Fläche, und das flackernde Licht der Kerze reichte nicht aus, es zu erhellen.

Die Atmosphäre um ihn war mit einem Mal mit einer Spannung, Gefühlen und Stimmungen geladen, die wie Gift durch seine Poren schlichen, als wollten sie von seinem ganzen Körper Besitz ergreifen.

„Wer ... sind ... Sie?" fragte er matt und erschrak vor seiner eigenen Stimme. die kraftlos und rauh tönte und ihm selbst fremd schien.

John Sallinger brach der Schweiß, aus.

Unheilvolle, flüsternde Stimmen redeten von allen Seiten auf ihn ein. Lachen, Stöhnen und entsetzte, qualvolle Schreie mischten sich.

Die Wände bewegten sich schwankend, als würde er sie hinter einem Wasservorhang wahrnehmen.

Schatten. Nicht mehr nur einer. Viele . ..

Ketten rasselten. Das kam aus dem Boden unter seinen Füßen.

Ein entsetzlicher Schrei drang aus dem Keller. Dort unten wurde jemand schrecklich gequält.

Wo war er hingeraten?

Seit drei Sekunden ließ er Bilder, Geräusche und Stimmungen auf sich wirken.

Dann riß er sich los aus dem Bann, der ihn gefangenhielt.

John Sallinger warf sich nach vorn. Mit drei schnellen Schritten durchmaß er den Raum, und unwillkürlich rempelte er mit dem Ellbogen die dunkle Gestalt, die wie ein Mensch aussah, dessen Umrisse er deutlich wahrnahm, und der sich bisher mit keinem Laut geäußert hatte.

Panik ergriff ihn, als er merkte, daß sein Ellbogen nicht gegen einen Widerstand traf, sondern in dem dunklen Schemenkörper versank wie ein heißes Messer