Una confusión me llevó a coger un tren, que me trasladaba sin saberlo a una habitación de un hotel cualquiera. Una habitación que presentaba con todo el orgullo que una puerta puede soportar el número 2046.

Y tras ella se encontraban unas bellas mujeres, cada una con su propio carisma, todas demasiado perfectas para que con inteligencia el objetivo de la cámara se deslizara hasta relegar su posición a un lado, compartido con una inerte pared. Lo excesivo cansa, y no se
debía quitar protagonismo a nada, a nadie.

Los años se suceden, las personas pasan por su vida, la del personaje número 2047. Y él puede escribir y disfrutar de lo que luego quedarán como vivencias, como mujeres que habrá despreciado en ese instante, y habrá añorado al evocarlas en ese tren.

Tres lágrimas han bastado para encumbrar esta belleza, ni siquiera consecutivas, no derramadas en la parte por la que mejor he viajado, pero suficientes para despertar.

Una de esas mujeres me ha recordado cuál es mi paso firme, el nuevo que siempre se debe dar. Tal vez no haya sido ella, tal vez fuera la forma en la que él habló del paseo que ella dio en su vida. Todo tiene un significdado, pero como siempre me quedaré con mi propio sentido, el que se aleja de las explicaciones que se dan. El que me hace escribir esto, el que no siente respeto por el amor del que se habla, pero que respeta las imágenes y las palabras, se inunda con la música y se extiende de forma amorfa, ilógica, para dar un propio significado. Este no lo comparto.

No necesito un viaje a ese año, el 2046, en el que los recuerdos se pueden volver a encontrar. Yo nunca cogeré ese tren, pero siempre podré volver a ver la película para anhelar paredes inertes que descuiden mis textos.