LA PRIMERA BOCA

 LA PRIMERA BOCA

"alguna vez de un costado de la luna
verás caer los besos que brillan en mí"
Alejandra Pizarnik



La primera boca viene.

Labios como hilos

anudándome

a la travesía anticipada.

Labios como agujas

tejiéndome el cuerpo

(así se empieza una mujer,

así se degüellan las muñecas,

todas vestidas con volados,

todas detenidas

en un ensueño de alfileres).



La primera boca viene.

Hay que festejarlo.

Descorchar los sentidos.

Es un anzuelo limpio

que atraviesa mi lengua

(así se empieza el universo,

así se ahogan papá y mamá

en una taza de rocío).



Soy nueva,

soy otra

(otra al costado de la luna,

aullando,

goteando).

Nunca más

el beso antes de dormirme.

Nunca más

las mediecitas blancas. 

Del poemario "Todos los hombres que me amaron"  (2012)

PELIGRO DE OTOÑO

PELIGRO DE OTOÑO

“Y la sed, mi memoria es de la sed, yo abajo, en el fondo, en el pozo, yo bebía, recuerdo.” – Alejandra Pizarnik



Lo digo y digo otoño.

Pero no un otoño rebuznado.

Un otoño que valió la pena.

La plaza era un reducto de hojas crepitantes.

Tan vivas como el tacto.

(Hay quien barre las hojas,

hay quien no las barre.

A eso se reduce el mundo.

A los catorce.)



Yo tenía los ojos de un ángel.

Era tan blanca.

Era la luz vertical,

la trampa débil

donde su boca se asomaba

y no.



Ni siquiera hubo un beso.

Todo en él se redujo al otoño.

Al paso simultáneo.

Unos dedos marcando pertenencia

en las palabras que iban sobrando.

No abrí la boca al juego

de saliva y botánica.

No abrí los muslos a lo que venía.

Yo tenía los ojos de un ángel

(las alas,

en su sentido más diverso)

y me quedaba quieta.



Peligro de otoño en el recuerdo.

Yo no barro las hojas del pasado.



Las abrazo.

Arte: "Lady of Autumn", Chris Holden

Del poemario "Todos los hombres que me amaron" (2012)

   

LUNA PERDIDA

LUNA PERDIDA

Pleno, sortílego, perenne,

ese hombre me supo.

Se deslizó por mi sed como un cuchillo,

como un violín profeta.

Multiplicó el fuego genital que se propaga

con las leyes del alba.

Él se afiló sus uñas en mi espalda

y  yo arrojé mi ojos a su paso,

le di mi duda anclada en enjambres de lluvia,

mi flecha de claveles.

Ese hombre se obligó

a dejar una huella

cuando se hirió en mi herida.

Pero no supo bailar con el dolor,

no resistió

publicar sus entrañas

(así es como se pierde la luna).

Fuimos pan amasado con harinas gemelas

y ahora somos nada.

Del poemario "Todos los hombres que me amaron" (2012)

CORREGIR EL AZAR

 

CORREGIR EL AZAR

Él se demoraba en mis heridas,

el alacrán de raso

(el veneno de seda).

Él me  llenaba el hambre

(ese cofre de piernas sin sosiego)

con la destreza de una lengua sin suturas.

En un nido de ojos enredados,

de crímenes sin puño,

hicimos el  amor

con ladrillos de furia.

Ahora sólo resta

corregir el azar

para que sea azahar

y quede algún perfume

después de haber vivido tan poco cielo juntos.

Después de habernos muerto tanto.

Arte: Duy Huynh

Del poemario "Todos los hombres que me amaron" (2012)

BARCOS QUE SE CRUZAN EN LA NOCHE

 BARCOS QUE SE CRUZAN EN LA NOCHE

A Clara Bow y Béla Lugosi

El océano dilata su panoplia

de espeso celuloide:

miles de metros descuidados

bajo la luz insultante del olvido.

Hay barcos que se cruzan en la noche,

cuando los cuernos de la luna pescan estrellas muertas

en las aguas amargas.
  

Desesperar es no esperar mañanas;

enloquecer es tripular bajeles,

barcos que se cruzan en la noche,

se reconocen, se tocan, se desnudan,

se aparean con el canto sugestivo

de una sirena negra.

Y parten,

en destinos opuestos,

con el luto del llanto purgándoles los ojos,

cada uno

hacia su propio naufragio.

Arte: "Separation", Edvard Munch

Del poemario "Cierta condición nocturna" (2013)

JIMMY DEAN

 JIMMY DEAN 

A James Dean 

"Y el óxido sembró cristal y níquel..."

Federico García Lorca  

Jimmy Dean se indaga en un espejo imaginario

y ensaya su mirada de cachorro apaleado

entornando sus ojos miopes

insoportablemente azules. 

Jimmy Dean es el primer rebelde, 

con causa o sin ella,

y cuando los adolescentes se buscan 

en el espejo imaginario

sueñan con encontrar su bello rostro torturado 

y su insolente jopo rubio. 

Jimmy Dean ha buscado el aplauso, 

como todos los huérfanos.

Es mamá la que aplaude  multiplicada millones de veces, 

cómodamente instalada

en las butacas de tantos cines

alrededor del mundo. 

Jimmy Dean pisa el acelerador de su Porsche

y traza su adiós en el asfalto.

A las seis de la tarde tiene una cita impostergable con los ángeles.

Arte: "James Dean", The Postman Art

Del poemario "Cierta condición nocturna", GPU Ediciones, 2013 

JENNY

 JENNY 

A Robert Burns  

La pobre chica

arrastraba las enaguas a través del centeno.

Las enaguas empapadas de llanto y sudor,

casi tan pesadas como una mortaja.

No había guardianes

entre el centeno

que vigilaran que ella no fuera más allá

y cayera en la fosa de la hipocresía.

Un beso puede ser una cuchilla de afeitar

hincada en las venas del insomnio,

un retablo de lutos y graznidos,

un prólogo de latitudes muertas.

La pobre chica casi nunca estaba seca

(a veces llueve sobre un solo relámpago).

Y arrastraba las enaguas a través del centeno.

El fuego elemental de sus enjambres

estaba muerto

antes de que alguien le dijera que no

y el gallo cantara tres veces

y ella supiera que, cuando dos personas se encuentran

entre el centeno,

alguien tiene que llorar,

siempre.

  

Del poemario "Cierta condición nocturna" (2013)

Arte: Vladimir Dunjic