Conto Psicológico - 9º Ano

INSTITUTO PIAGET DE EDUCAÇÃO CONSTRUTIVA
Através da educação o homem continua sua evolução.

Aluno (a): Nº Nota:
Série: 9º ano Turma: única Turno: MANHÃ

Professor (a): Lara Dumarez Disciplina: Português. Data:_____/_____/2021
FICHA DE LEITURA
CONTO PSICOLÓGICO
Nesta aula, aprenderemos o que é um Conto Psicológico através de “A Fuga”, conto de Clarice Lispector,
uma grande representante desse tipo de narrativa. Em seus textos, geralmente, um fato do cotidiano ou uma
lembrança aparentemente banal desencadeia no personagem uma viagem ao próprio interior, para
questionar a própria existência ou ressuscitar dramas existenciais.
Os contos psicológicos são narrativas cujo fato principal sempre estão relacionados às lembranças e
sentimentos dos personagens, o que acarreta a predominância do tempo psicológico, que flui de acordo
com as emoções. A apresentação do enredo pode não seguir a ordem natural dos acontecimentos, já que o
tempo das emoções não é linear; o espaço físico também é marcado do ponto de vista de como são sentidas
as experiências.
A FUGA
Começou a ficar escuro e ela teve medo. A chuva caía sem tréguas e as calçadas brilhavam úmidas
à luz das lâmpadas. Passavam pessoas de guarda-chuva impermeável, muito apressadas, os rostos
cansados. Os automóveis deslizavam pelo asfalto molhado e uma ou outra buzina tocava maciamente.
Quis sentar-se num banco do jardim, porque na verdade não sentia a chuva e não se importava com
o frio. Só mesmo um pouco de medo, porque ainda não resolvera o caminho a tomar. O banco seria um
ponto de repouso. Mas os transeuntes olhavam-na com estranheza e ela prosseguia na marcha.
Estava cansada. Pensava sempre: “Mas que é que vai acontecer agora” se ficasse andando. Não
era solução. Voltar para casa? Não. Receava que alguma força a empurrasse para o ponto de partida. Tonta
como estava, fechou os olhos e imaginou um grande turbilhão saindo do “Lar Elvira”, aspirando-a
violentamente e recolocando-a junto da janela, o livro na mão, recompondo a cena diária. Assustou-se.
Esperou um momento em que ninguém passava para dizer com toda a força: “Você não voltará”. Apaziguou-
se.
Agora que decidira ir embora tudo renascia. Se não estivesse tão confusa, gostaria infinitamente do
que pensara ao cabo de duas horas: “Bem, as coisas ainda existem”. Sim, simplesmente extraordinária a
descoberta. Há doze anos era casada e três horas de liberdade restituíam-na quase inteira a si mesma:
primeira coisa a fazer era ver se as coisas ainda existiam. Se representasse num palco essa mesma
tragédia, se apalparia, beliscaria para saber-se desperta. O que tinha menos vontade de fazer, porém, era
de representar.
[...] Atravessou o passeio e encostou-se à murada, para olhar o mar. A chuva continuava. Ela tomara
o ônibus na Tijuca e saltara na Glória. Já andara para além do Morro da Viúva.
O mar revolvia-se forte e, quando as ondas quebravam junto às pedras, a espuma salgada salpicava-
a toda. Ficou um momento pensando se aquele trecho seria fundo, porque tornava-se impossível adivinhar:
as águas escuras, sombrias, tanto poderiam estar a centímetros da areia quanto esconder o infinito.
Resolveu tentar de novo aquela brincadeira, agora que estava livre. Bastava olhar demoradamente para
dentro d’água e pensar que aquele mundo não tinha fim. Era como se estivesse se afogando e nunca
encontrasse o fundo do mar com os pés. Uma angústia pesada. Mas por que a procurava então?
[...] Um homem gordo parou a certa distância, olhando-a. Que é que eu faço? Talvez chegar perto e
dizer: “Meu filho, está chovendo.” Não. “Meu filho, eu era uma mulher casada e sou agora uma mulher”. Pôs-
se a caminhar e esqueceu o homem gordo.
Abre a boca e sente o ar fresco inundá-la. Por que esperou tanto tempo por essa renovação? Só
hoje, depois de doze séculos. Saíra do chuveiro frio, vestira uma roupa leve, apanhara um livro. Mas hoje
era diferente de todas as tardes dos dias de todos os anos. Fazia calor e ela sufocava. Abriu todas as janelas
e as portas. Mas não: o ar ali estava, imóvel, sério, pesado. Nenhuma viração e o céu baixo, as nuvens
escuras, densas.
Como foi que aquilo aconteceu? A princípio apenas o mal-estar e o calor. Depois qualquer coisa
dentro dela começou a crescer. De repente, em movimentos pesados, minuciosos, puxou a roupa do corpo,
estraçalhou-a, rasgou-a em longas tiras. O ar fechava-se em torno dela, apertava-a. Então um forte estrondo
abalou a casa. Quase ao mesmo tempo, caíam grossos pingos d’água, mornos e espaçados.
Ficou imóvel no meio do quarto, ofegante. A chuva aumentava. Ouvia seu tamborilar no zinco do
quintal e o grito da criada recolhendo a roupa. Agora era como um dilúvio. Um vento fresco circulava pela
casa, alisava seu rosto quente. Ficou mais calma, então. Vestiu-se, juntou todo o dinheiro que havia em
casa e foi embora.
Agora está com fome. Há doze anos não sente fome. Entrará num restaurante. O pão é fresco, a
sopa é quente. Pedirá café, um café cheiroso e forte. Ah, como tudo é lindo e tem encanto. O quarto do hotel
tem um ar estrangeiro, o travesseiro é macio, perfumado, a roupa limpa. E quando o escuro dominar o
aposento, uma lua enorme surgirá, depois dessa chuva, uma lua fresca e serena. E ela dormirá coberta de
luar...
Amanhecerá. Terá a manhã livre para comprar o necessário para a viagem, porque o navio parte às
duas horas da tarde. O mar está quieto, quase sem ondas. O céu de um azul violento, gritante. O navio se
afasta rapidamente... E em breve o silêncio. As águas cantam no casco, com suavidade, cadência... Em
torno, as gaivotas esvoaçam, brancas espumas fugidas do mar. Sim, tudo isso!
Mas ela não tem suficiente dinheiro para viajar. As passagens são tão caras. E toda aquela chuva
que apanhou, deixou-lhe um frio agudo por dentro. Bem que pode ir a um hotel. Isso é verdade. Mas os
hotéis do Rio não são próprios para uma senhora desacompanhada, salvo os de primeira classe. E nestes
pode talvez encontrar algum conhecido do marido, o que certamente lhe prejudicará os negócios.
Oh, tudo isso é mentira! Qual a verdade? Doze anos pesam como quilos de chumbo e os dias se
fecham em torno do corpo da gente e apertam cada vez mais. Volto para casa. Não posso ter raiva de mim,
porque estou cansada. E mesmo tudo está acontecendo, eu nada estou provocando. São doze anos.
Entra em casa. É tarde e seu marido está lendo na cama. Diz-lhe que Rosinha esteve doente. Não
recebeu seu recado avisando que só voltaria de noite? Não, diz ele.
Toma um copo de leite quente porque não tem fome. Veste um pijama de flanela azul, de pintinhas
brancas, muito macio mesmo. Pede ao marido que apague a luz. Ele beija-a no rosto e diz que o acorde às
sete horas em ponto. Ela promete e torce o comutador.
Dentre as árvores, sobe uma luz grande e pura.
Fica de olhos abertos durante algum tempo. Depois enxuga as lágrimas com o lençol, fecha os olhos
e ajeita-se na cama.
Dentro do silêncio da noite, o navio se afasta cada vez mais.
Clarice Lispector

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Dentre as árvores, sobe uma luz grande e pura.

Dentro do silêncio da noite, o navio se afasta cada vez mais.

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