UNOS DIAS.....

Queridos amigos:

Con vuestro permiso, os dejo por unas cortas vacaciones.

Un besito a todos y gracias por vuestra inestimable compañia.

Es un lujo...

LOS JUEVES LITERARIOS - esta semana ... EL CONCIERTO

Paco entra en el establo sujetando el ramal de Caret0.

Careto es un mulo grande y gris, con unas manchas blancas que enmarcan sus ojos.

El cuadrúpedo sigue sumiso las órdenes de su amo.

Hace calor y unas moscas perennes le reciben, instalándose en su pelo.

Paco le libera de los aperos de labranza, lo cepilla y lo acerca al pesebre a comer.

Entra en la casa, deja la gorra en una percha y la blusa negra de labranza, al lado.

Se quita el pañuelo de cuadros que lleva al cuello, seca el sudor de su frente y se lo vuelve a anudar.

Se acerca a la pila de la cocina, una pieza robusta de mármol tallada de uno sólo bloque, que va pasando de generación en generación, siempre por el primogénito, desde su bisabuelo, oriundo de Macael.

Se lava la cara, se moja la cabeza y bebe a morro desde el mismo grifo, manantial de agua fresca y abundante.

En eso entra Carmen por la puerta posterior, la que dá al huerto de la casa, con dos lechugas para ensalada y un puñado de judías verdes para el hervido de la cena.

Se saludan con una frases ininteligible, fruto de la costumbre... de tantos años...

-Esta tarde vienen los chicos y también Paquito.

-Bien , ya es hora, que desde que va al Instituto, poco le vemos por aquí.

-Hombre, no seas así, que tiene que estudiar, por su bien, tiene que aprender, saber y alcanzar, las cosas que ni tú ni yo pudimos dar a nuestros hijos.

-Pues tampoco les faltó de nada.

-Juan, su padre sin ir más lejos, que se aprendió las cuatro reglas y a escribir ... y con lo mucho que leyó, no le va mal en la tienda.

-Y no iba al colegio la cantidad de horas que va el muchacho. Dios sabrá en tantas horas, que cosas le enseñarán , con las maquinillas y aparatos de teclas, que parece que les sorben el seso, todo el día mirando esas pantallas.

-Paco, no hables así de lo que no sabes.

-¡No he de saber! no hay más que verlo.

-Yo a su edad, ya estaba en el campo con mi padre, iba con él a cazar y conocido a unas cuantas mozas...

-Paco...no empieces otra vez con lo que hacías o dejabas de hacer, que éstos son otros tiempos...

-Eso, ponte de su parte, como hacías con nuestros hijos...

Paco ha salido de la cocina y entrado en su dormitorio.

Allí también, la cama de forja de hierro, heredada de generación en generación, preside la alcoba.

En esa cama, se habían engendrado y luego parido con sudor, dolores y fatigas, desde sus abuelos hasta sus hijos.

Un armario oscuro, con una puerta central cubierta por un espejo, es testigo mudo de todas las vivencias íntimas de esa família.

Dos puertas más a cada lado, albergan a un lado, el ajuar de ropa blanca de la casa, de níveo inmaculado, perfecto planchado y doblado, sobre baldas cubiertas con paños primorosamente rematados por puntillas de ganchillo, hechos con maestría.

Al otro, las otras dos puertas, guardan la poca ropa de vestir que tiene cada uno.

Ropa bien cepillada y planchada, cubierta con sábanas viejas para resguardarlas del polvo.

Ropa para las grande ocasiones.

La boda de los hijos, el bautizo y la comunión de Paquito, y algún entierro, que ya se hacen mayores, y por lo tanto, ultimamente era frecuente acompañar a familiares y amigos al camposanto.

De un baúl, de color oscuro también, a los pies de la cama, saca Paco un estuche de piel negra, desteñida por el tiempo y el uso.

Lo abre, y de dentro, con mucha parsimonia, como si de un ritual se tratara, saca un instrumento negro-dorado, reluciente.

Se sienta en la silla, y con un paño de franela lo frota con solemnidad, para borrar cualquier huella y trazo de sudor dejado por las manos.

Cualquiera que viera aquella escena repararía lo primero, en el contraste de aquellas manos grandes, de dedos anchos, de piel seca y dura, fruto del trabajo de toda una vida en el campo, con la fragilidad y finura cuidada del instrumento.

El clarinete que había heredado de su padre, que al igual que él, también había tocado en la banda de música del pueblo.

Después del trabajo, muchos hombres del campo, con sus ropas burdas y manos encallecidas por el trabajo, secas y agrietadas por las jornadas al sol y al frío en los campos de cultivo, marchaban a ensayar al Casino del pueblo los martes y jueves, que acudía el maestro de música.

Ya desde pequeños, acompañaban a sus mayores en esa afición innata por la música.

Como decían los niños, "iban a solfa", señal inequívoca de que se hacían mayores...

Se acerca la boquilla a la boca, lame varias veces la lengüeta y cierra los ojos.

Empieza a tocar la parte de la partitura de "El Gato Montés" que corresponde a su instrumento.

Una cascada de notas acompasadas, dulces y cadenciosas llena la habitación y se extienden por toda la casa.

Carmen sonríe mientras sus manos hábiles, mueven las agujas de tejer.

Está haciendo ropita para el nuevo nieto que viene de camino.

Deja la labor en el regazo y cierra los ojos.

-Que bien tocas...jodío...

-Sabes decir con la música lo que las vergüenzas y la parquedad, te impiden decir con palabras.

Y llega el momento cumbre.

El solo del clarinete...

Su mente la transporta a aquella noche en el Casino, en que el Concierto de la Banda de Música, dá comienzo a las Fiestas Patronales del Pueblo.

Ella, está junto a su madre y hermanas, sentada en el patio improvisado del local, viendo como el director de la banda, Pepe el Músico, batuta en mano, dá entrada al comienzo de la partitura.

La "pieza" como decían en el pueblo, era el paso-doble de Manuel Penella, El Gato Montés.

En el escenario con sus elegantes trajes azules, los músicos daban rienda suelta a todo el saber y voluntad de que eran capaces.

Fué entonces, cuando se fijó en Paco.

Es buen mozo, formal y educado.

Allí está, con los ojos cerrados, metido completamente en la ejecución de la partitura que lleva grabada en su mente.

De repente, todos los sonidos de todos los instrumentos desaparecieron y ella sólo percibe el sonido dulce de un clarinete. Del clarinete que toca Paco.

Él abre los ojos, y sin proponérselo, se cruzan sus miradas.

A partir de ese momento él solo tocó para ella, y ella sólo escuchó lo tocaba...para ella.

Paco estaba nervioso.

Esa noche empezaban las fiestas y como siempre, inaugura la temporada la Banda de Música, en el Nuevo Teatro, que se estrena para la ocasión.

Mientras hace sonar el clarinete, con los ojos cerrados , en la habitación, revive la imagen de aquella muchacha del vestido blanco sentada entre el público... ya siempre, sólo tocó para ella.

Más conciertos, en el BLOG DE GUS

Quiero hacer un homenaje a todos los pueblos de mi tierra, Valencia, que con tanto cariño, afición y esfuerzo, propician esas miles de bandas de música que imprimen carácter y personalidad a nuestra cultura.

¿ MALA MEMORIA????

Tenemos la memoria muy débil, siempre vivimos... el invierno más frío, el verano más caluroso, la peor crisis, lo más, la más...

Quizás por eso no aprendemos y volvemos a repetir una y otra vez los mismos errores y además, nos parecen completamente nuevos...

Suelo decir en muchas ocasiones que "Lo que pudo haber sido...y no fue es una ecuación imposible" por lo tanto no debemos sentarnos en un rincón a lamernos las heridas lastimosamente, a no ser que lo que queramos es despertar pena, cosa por cierto, que tampoco sirve de nada.

Pero sí debemos mirar atrás para no cometer los mismos errores, como referencia de lo que produce dolor , a nosotros mismos o a los demás...

Dicen que el ser humano es el único que tropieza varias veces con la misma piedra...

LOS JUEVES LITERARIOS - HISTORIA II... esta semana... ELLA (Dedicado a todas las mujeres)

Ahí están, en los parques infantiles, rodeadas de niños, andando detrás de ellos para darles la merienda, mientras juegan.

Cortan un pedacito del bocadillo, se lo meten en la boca mientras los nietos juegan con otros niños.

-Por lo menos así se comen las merienda...

-Si, la verdad es que los míos tampoco me comen nada.

Son mujeres mayores, algunas ya se mueven con las dificultades de unas piernas cansadas, unas rodillas cuyos cartílagos desaparecieron, manos arrugadas por el tiempo y los trabajos.

Algunas de ellas, en su juventud, salieron del pueblo a la ciudad, en busca del reclamo de la mano de obra que las fábicas necesitaban.

Mano de obra barata... pero con un sueldo todos los meses.

Otras se pusieron a servir, o aprendieron un oficio. Costureras, peluqueras, dependientas. La mujer se incorporaba al trabajo.

Les llamaban " mujeres liberadas."

Pero algunas dudaban de que eso fuera así.

Trabajaban fuera de casa, con un sueldo inferior al de los hombres y luego, en casa seguían llevando todo el peso de los trabajos del hogar y crianza de los hijos.

Pero bueno, eran dos sueldos y así por lo menos darían estudios a los hijos, cosa que ellas no tuvieron.

-¿Cuántos niños tienes?

-Tres, tengo tres niños. Dos niñas y un niño.

-Las dos niñas son de Pilar, mi mayor, que se ha separado y está trabajando en Mercadona de reponedora, y cuando sale pues limpia un par de oficinas.

Ya ves, hizo económicas, pero de lo de ella, no hay trabajo.

-El niño es de mi Miguel.

-¿Cómo está?

-Bueno, pues también se ha separado, está en el paro y tiene problemas con las drogas.

-Empezó con malas compañías y ya sabes, como no escuchan ni atienden, pues al final lo pillaron trapicheando y estuvo una temporada en la cárcel.

-Intentamos que se fuera a un centro de rehabilitación, pero no quiere...

-Hay veces que no sabemos en dónde está, luego vuelve en silencio y se acuesta en la cama con la mirada perdida en el techo.

-¿Pero vivís todos en casa?

-Si, claro, que remedio...

-Con la pensión de viuda que me ha quedado y el poco sueldo de Pilar, que tampoco es fijo, vamos tirando.

-Cuando me veo muy apurada, voy ahí a la Plaza Grande y me pongo en la cola y me llevo comida para todos.

-Si ya sé, los de Cáritas...

-Sí, allí hablo muchas veces con una "iaia" como nosotras que está de voluntaria y que es un cielo de mujer, Montserrat...

-Sí, claro, sé quién es. Una mujer extraordinaria, siempre está atenta a todo...

-Pero debo muchos meses de alquiler, de luz, de agua...

-Si hija, que me vas a contar...

-Mis hijos también se han separado y están viviendo conmigo en casa, de la pensión de Miguel, ya ves, quinientos euros al mes para cuatro adultos y cuatro niños.

-Mira, hoy para merendar, pan aceite y sal...

-Miguel ha ido esta mañana a ver si lo contrataban para recoger naranjas, pero los campos están llenos de naranjas en el suelo. El precio está tan bajo que no les compensa pagar jornales para recogerlas...

-Por lo menos se ha traído un saco a casa, que para los niños, con estos catarros del invierno, les viene muy bien.

-¿Y tus hijos no trabajan?

-No, cerraron la Empresa, ya sabes, la crisis...

-Bueno, me voy detrás del pequeño, que no me fío, es muy travieso, no vaya a ser que encima se me descalabre...

-Si, yo también me voy a casa, tengo que lavar a mano pues se me estropeó la lavadora y el técnico me ha pedido mucho para arreglarla...

-Hija, malos tiempo...

-Si, malos tiempos, yo que cuando los chicos se casaron pensé que ya había cumplido mi misión en la vida y ya ves, aquí otra vez criando hijos, pero no los míos, que encima tengo que dar cuentas...

-Por cierto, por las mañanas, a las 6 limpio un par de portales, antes de levantar los niños para llevarlos al colegio y he visto que buscan una señora para limpiar en una oficina por la noche...

-Sí, sí, gracias, nunca vienen mal unos dineritos.

-¡Dios! que tarde se ha hecho. Aún tengo que bañar a los niños, hacer la cena, ver los deberes que tienen...

-Bueno, yo poco puedo ayudar a los míos, ya ves, las cuatro reglas, leer y poco más.

-Bueno pues mañana a las 6 menos cuarto de la mañana, ahí en ese portal.

-Si, sí ahí estaré.

-Niños!!!!

Gracias a las iaias (abuelas) que sostienen nuevamente a las famílias, en estos casos las de sus hijos, y a las iaias que desde el voluntariado como Montserrat, también ayudan a otras familias que no son las suyas.

Una gran cadena de mujeres que sostienen a la sociedad, desde el anonimato....

LOS JUEVES LITERARIOS - esta semana... ELLA (Dedicado a todas las mujeres)

Por motivos de trabajo, los trasladaron de Tenerife a Las Palmas de Gran Canaria.
Los niños eran pequeños, mucho trabajo para arreglar e instalar nuevamente la casa, cambio de colegios, de médicos, un sinfín de papeles...
Decidieron buscar ayuda, para las tareas del hogar.
Pero sobretodo, para que cuidara a los niños si ella se tenía que salir a la compra y demás, ya que no contaba con nadie, a 2.500 km. de la família.
Se lo comentó a la vecina y le dijo que conocía a la persona indicada.
Así fue, una mujer rubia, menuda, fibrosa, con el pelo recogido en una coleta, se presentó a hablar con ella.
La simpatía se estableció enseguida.
Tenía Marta, que así se llamaba, 23 años y una hija de 8 años y otra de 6.
Su marido estaba sin trabajo hacía mucho tiempo, bueno si es que había trabajado alguna vez ...

Entre otras cosas, acordaron que cuando el matrimonio tuviera que salir alguna noche, ella se quedaría a cuidar a los niños, y a su regreso, el marido la llevaría en su coche hasta casa.
Todo fue normal, y todos estaban contentos con el trabajo de Marta y ella con el trato de cariño que recibía, merecidamente, en la casa

La primera noche que tuvo que salir el matrimonio, según lo establecido, Marta se quedó a cuidar a los niños, que ya estaban bañados, cenados y dormiditos.
Cuando regresaron, mientras ella subía a casa, la muchacha bajó y se subió al coche, para que Pepe la llevara a casa.
Al poco rato, Pepe regresó.
Mientras se preparaban para dormir, le preguntó:
-Que tal Marta?
-Pues vengo impresionado.
-Y eso?
-¿Sabes dónde vive?
-Sí, tengo el domicilio, pero no sé dónde es .
-Pues...vive en una cueva en un monte.
-¿Cómo? ¿En una cueva?
-Sí, cuando llegamos a donde ella me indicó que parara, le dije que me esperaría en el coche hasta que la viera entrar en casa.
-Subió por la ladera del monte, detrás de las casas y se metió en una cueva.

Durmieron mal esa noche.
Imaginaban a esas niñas, con humedades cuando lloviera, con mala ventilación, sin comodidades...
Al día siguiente, le preguntó, con cautela, para no herirle.
La historia de siempre, se repetía.
Se quedó embarazada muy jovencita, la echaron de casa, y él era un holgazán que nunca había querido trabajar, No encontraba trabajo.
Ella cargaba con el peso de toda la casa, además de no tratarla muy bien.
No tenían ninguna ayuda, más que una Trabajadora Social le había proporcionado que las niñas fueran al colegio, y comieran allí, sin coste alguno.
Tenían solicitada una vivienda, de las que iba a sortear el Cabildo Insular, para gente sin medios.
Tenían que dar una entrada, y luego una pequeña mensualidad.Pero con la mala suerte que tenía....Y así transcurrieron cerca de dos años.

Un día Marta llegó al trabajo algo deprimida, apagada...
Le había tocado una de esas casas del Cabildo en el sorteo, pero no tenía el dinero de la entrada.

A eso, se unía el hecho de que iba a quedarse sin trabajo...
Pepe y Maruja, por motivos de trabajo, nuevamente cambiaban de ciudad,
Marta se quedó muy triste y abatida.
Es como si la vida, nuevamente se volviera contra ella.

Por la noche, Pepe y Maruja, muy intranquilos con la situación de Marta, estuvieron hablando sobre ello y decidieron darle ese dinero, el que necesitaba para la entrada de la casa, sobretodo por las niñas, para que pudieran vivir en una casa con las mínimas condiciones.
Una casa digna.
Entre lágrimas, les agradeció el gesto, pidiendo al cielo que les recompensara la ayuda .
Se marcharon al nuevo destino, y quedaron con Marta , que cuando vinieran a recoger los muebles, volverían a verse y les contaría de la nueva casa, y cómo les iba.

Al cabo de casi un mes, cuando ya tuvieron vivienda en la nueva ciudad, volvieron a recoger los muebles y enseres con la Empresa de Transportes.
Mandaron aviso a Marta , por medio de una vecina, la que la había recomendado para el trabajo.
Pero no acudió.
Extrañada, llamó a la vecina para preguntarle por la chica.
-No vendrá
-Por qué?
-Pasa algo?
-Sí, sí pasa...
-Está enferma?
-No, tiene la cara llena de moretones, de una paliza que le dio su marido.
-Dios mío...qué ha pasado?
-Pues cuando llegó a casa con un dinero, que por lo visto le habíais regalado, para las casas que sorteaba el Cabildo, el marido la llamó puta y le dio una paliza.
-Dijo que nadie da dinero a cambio de nada, que estaría liada con tu marido..
-Que nadie regala nada, porque sí...
Mientras oía lo que le contaba su vecina, pensaba en Marta, pobrecita... y sus niñas...Por sus mejillas se deslizaban lágrimas de pena, lágrimas de rabia, lágrimas de dolor..
lágrimas amargas...

Mas historias de ELLAS EN CASA DE GUS

ESE GRAN... ¿DESCONOCIDO?????

Os recomiendo este magnífico post en el dia de la mujer. Es de Mar







Calificar a Muamar el Gadafi de dictador excéntrico sería empequeñecer al personaje. Primero, porque no solo cumple hasta el último precepto del manual del buen tirano (41 años en el poder, conversión de Libia en una finca familiar, pretensiones dinásticas, culto a la personalidad, represión minuciosa de la disidencia), sino que aporta un toque exquisitamente cínico al oficio: acusa a los libios de todos los males del país, ya que, dice, en 1977 él les entregó el poder absoluto a través de la jamahiriya, un sistema político de su invención traducible como república de las masas; si las cosas no funcionan, es culpa de ellos


Segundo, porque Gadafi es más que excéntrico. Hace cosas como viajar con su famosa falange de amazonas supuestamente vírgenes y con sus camellos, o lucir un vestuario singularmente exclusivo, pero además carece de límites cuando intenta expresar un punto de vista o desea permitirse un capricho: es capaz de irrumpir en una reunión de la Liga Árabe y ponerse a orinar en la sala, o de comparecer en un acto oficial maquillado como una Barbie y con zapatos de tacón.

Hablar de un "dictador excéntrico", aunque fuera en términos superlativos, seguiría empequeñeciendo al personaje. Gadafi es también un dirigente astuto y pragmático, que supo abandonar a tiempo el papel de azote de Occidente y máximo financiador del terrorismo mundial para convertirse en un estadista elogiado en Washington y las capitales europeas. Un diplomático francés le definió como "un kamikaze que jamás pierde el control". Un diplomático estadounidense le definió como "inteligente y reflexivo, bajo una apariencia estúpida".

A los hombres suele conocérseles por su infancia y su juventud. Muamar el Gadafi nació el 7 de junio de 1942 en un campamento beduino cercano al puerto libio de Sirte. Entonces, el país se llamaba aún Noráfrica Italiana. La guerra, cuyo fin supuso la caída del imperio de Mussolini, dejó tras sí un territorio desértico y arruinado, plagado de minas, del que nadie quería hacerse responsable. Se decidió entregárselo a un rey, Idris, más o menos complaciente con las potencias vencedoras. El niño Gadafi fue un beduino despreciado por sus compañeros de clase. El joven Gadafi, militar de academia, absorbió el sentimiento que más unía a la sociedad libia, un anticolonialismo furioso, y tomó como ídolos al Che Guevara y al presidente egipcio Gamal Abdel Nasser.

El 1 de septiembre de 1969, cuando participó en el golpe de Estado contra la monarquía, Gadafi no era nadie en la jerarquía militar: un simple capitán del Cuerpo de Señales, sin armas a su disposición. Pero era alguien entre sus compañeros, unos cuantos oficiales que nombraron presidente a un tipo carismático de solo 27 años.

En Libia acababan de descubrirse gigantescas reservas de un petróleo de excelente calidad, lo cual permitió a Gadafi establecer un régimen basado en los servicios sociales gratuitos (el nivel educativo y la esperanza de vida son hoy de los más altos en África), en el código moral islámico y en el nacionalismo panarabista. Imitando a Mao, otro de sus modelos, publicó entre 1972 y 1975 los tres tomos del Libro Verde, en el que expuso los principios teóricos de la jamahiriya, un sistema asambleario que definía como "democracia perfecta". Tan perfecta, según Gadafi, que el presidente y jefe supremo de las Fuerzas Armadas no requería un rango superior al de coronel, dado que en una sociedad como la libia, cuyo poder era ejercido directamente por el pueblo, carecían de sentido las jerarquías tradicionales.

Imposible detallar aquí su actividad diplomática. Conviene recordar que intentó fusionar Libia con Egipto, Siria, Túnez y Sudán, que invadió Chad, que respaldó a los tres tiranos más sangrientos del África poscolonial (Bokassa en el Imperio Centroafricano, Idi Amin en Uganda, Mobutu en Zaire), que financió sin discriminaciones ideológicas a cualquier grupo guerrillero o terrorista que le pidiera dinero (solo exigía que el grupo en cuestión se definiera como "anticolonialista" o "antiimperialista"), y que participó en casos de terrorismo de Estado en el extranjero como la destrucción de dos aviones de pasajeros (UTA en 1986, Pan Am en 1988) o de una discoteca en Berlín (1986).

Es posible que su responsabilidad en esas matanzas no fuera tanta como la atribuida y que algo tuvieran que ver los servicios secretos sirios e iraníes. Pero Gadafi prefirió asumirla por completo y pagar el precio del perdón. El que fue gran aliado de Moscú descubrió, tras la caída de la Unión Soviética, que entre el odiado imperialismo estadounidense y el peligroso integrismo islámico debía elegir un mal menor, el que le permitiera mantenerse como "líder fraternal" de la revolución libia.

Había soportado en 1986 un bombardeo ordenado por Ronald Reagan en el que murió su hija adoptiva Ana, de cuatro años. Aun así, eligió la reconciliación. Pagó indemnizaciones, ofreció contratos petrolíferos, renunció a combatir el neocolonialismo, se sumó a la "guerra contra el terrorismo" de George W. Bush y en 2008 acabó siendo invitado por Barack Obama a la cumbre del G-8. Incluso propuso que israelíes y palestinos hicieran la paz compartiendo un país llamado Isratina; cuando vio que no le hacían caso, afirmó que israelíes y palestinos eran "idiotas".

Cuatro décadas de poder absoluto
- 1969. Gadafi y otros oficiales del ala izquierdista del Ejército derrocan al rey Idris I e instauran el Consejo Supremo de la Revolución.

- 1973. Declara la Revolución Cultural para crear una sociedad nueva e instalar comités populares en escuelas, hospitales y en la Administración.

- 1975. Gadafi presenta el Libro verde, que expone su original concepción de un islam politizado, ni laico ni integrista.

- 1977. Proclama la Yamahiriya (República de las masas), que instaura el Congreso General del pueblo y los comités revolucionarios.

- 1981. EE UU derriba dos aviones libios en el golfo de Sirte, reivindicado por Trípoli.

- 1985. Doble atentado terrorista en los aeropuertos de Roma y Viena. Mueren 19 personas. EE UU acusa al Gobierno libio de estar vinculado con los terroristas.

- 1986. Atentado contra una discoteca en Berlín frecuentada por soldados norteamericanos: 3 muertos y 300 heridos. Como represalia, aviones de EE UU bombardean Trípoli y Bengasi, matando a 44 personas, incluida una hija de Gadafi.

- 1988. Atentado contra un avión de Pan Am que estalla sobre Lockerbie (Escocia), matando a 270 personas.

Dos libios son acusados por la justicia británica, pero Gadafi se niega a entregarlos.

- 1992. La ONU impone sanciones económicas y diplomáticas a Libia para que entregue a los sospechosos

del atentado de Lockerbie.

- 1999. Entrega de los acusados del caso Lockerbie.

La ONU suspende las sanciones contra Libia, que restablece las relaciones diplomáticas con Reino Unido.

- 2003. El régimen libio asume su responsabilidad por el atentado y acepta indemnizar a las víctimas. Gadafi renuncia al programa de desarrollo de las armas de destrucción masiva.

- 2006. Se restablecen las relaciones diplomáticas y económicas entre EE UU y Libia, que Washington borra de su lista de Estados terroristas.

- 2008. Visita a Trípoli de Condoleezza Rice, la primera de un secretario de Estado norteamericano en 55 años a Libia. Los dos países firman un acuerdo para indemnizar a las víctimas de ataques en Libia.

- 2009. Reino Unido entrega a Libia a uno de los acusados del atentado de Lockerbie por razones de salud.

- 2010. Acuerdo entre la UE y Libia para frenar la inmigración clandestina.

periódico El Mundo-

LOS JUEVES LITERARIOS - esta semana ... LA PRIMAVERA LA SANGRE ALTERA...

Más alteraciones primaverales en el blog de GUS



-Venga nena, no te enfades.
-Siempre estamos igual.
-Ya sé que mucha culpa de lo que pasa la tengo yo, pero ahora prometo que voy a ayudarte más en la casa, participar más en las tareas domésticas...

Los niños estaban acostados, como casi siempre, la mesa puesta para la cena, la lavadora en marcha, el lavaplatos cumplía con su función y en el sofá, una pila de ropa doblada y otra para planchar, aguardaban su turno.

De la cocina salía, impregnando la casa, un delicioso olor a algo que se cocinaba en el horno.
-Sí Carlos, esa oración de contrición, tu credo particular, lo has rezado otras veces, con golpes de pecho incluidos, no te molestes.

-Nena...
-Y no me llames nena, que sabes que no me gusta.
-Bueno, Marita, es que a la salida del trabajo Julio nos invitó a tomar una copa y unos pinchos para celebrar su...
-Calla, que no te he pedido explicaciones, no empeores la situación con mentiras y excusas, que esta conversación no es nueva.
-Pero Marita, si todo lo que hago, todas las horas que dedico al trabajo es para que tengamos una vida mejor, con más comodidades, que no falte de nada.
-Vale, y yo trabajo por deporte ¿no?
-¿Mi sueldo no cuenta?
-Marita que si trabajas es porque quieres, que te he dicho mil veces que te quedes en casa.
-Claro, menuda alternativa, de tener asistenta por las tardes, a asistenta por veinticuatro horas...
-Y cuando los niños sean un poco mayores, ¿qué hago? ...
-¿Un cursillo de sexadora de pollos ?
-Mujer...
-Si, claro siempre me queda un curso de fotografía, de macramé, de bolillos y de chino, que por lo visto es el idioma del futuro...
-Y todos los años que he empleado en prepararme profesionalmente, pues lo olvido...
-Así, podrás estar libre para ir a tu trabajo, almuerzos, cócteles, cenas, vinos de honor, etc. etc. como si fueras soltero.
-No mujer, podrías venir conmigo...
-¿Quééééééééééé????
-¡Sí hombre, de señora de... de florero!!!

Un portazo terminó con la conversación.
Carlos se sentó en el sofá, se aflojó el nudo de la corbata, y se sirvió un refresco.
El caso es que Marita tenía razón, esa conversación se había producido muchas veces.
Se marchaba temprano y regularmente comía fuera de casa y por las noches, no sabía ni cómo se dejaba liar a la salida...
Tenía que poner remedio, se jugaba mucho.

A la mañana siguiente, mientras se afeitaba, miró por la ventana y vio como nacía un día maravilloso, promesa de la cercana primavera.
Sí, ahora es la mejor ocasión. Un nuevo hombre nacerá como las flores de este jardín...
-Marita, esta semana, empieza una nueva vida.
-Yo me ocuparé del baño y de la cena de los niños... Y los fines de semana, me encargo de la casa...
-Bien, Carlos, no te olvides que es tu enésima promesa...
-Dáme tiempo.

Se oye la puerta del coche y enseguida el ruido de las llaves abriendo la puerta...
-Aquí está papá...que se va a encargar de tooodoooooo...
-Venga al bañito, que lo vamos a pasar fenomenal.
-¡¡¡A la bañera!!!!

Se abre el grifo y los niños se desnudan y se meten en el agua con gran alborozo...
-¡La guerra!!!! a la guerra....
-Pasa media hora y los gritos de los niños llenan toda la casa.
Marita está en la cocina, revisando algo de su trabajo en el portátil, mientras se hace la cena y, como de costumbre la lavadora y lavaplatros trabajan a pleno rendimiento.

-¡Maritaaaaaaaa!
-¡Maritaaaaaaaaa!
Se abre la puerta...
-¡ Dios mío!!!! pero si el agua llega al pasillo y, toda la ropa por el suelo, mojada...
-Marita, cariño, no veo el champú de los niños,
-Claro, que no lo ves, es que este baño es el nuestro, el champú de los niños, sus toallas, sus pijamas, zapatillas, sus cosas de aseo están en el baño de ellos.
-¿Me lo puedes traer????
-Dios mio, paciencia, paciencia....

-¡Esa cenita, para dos niños con mucha hambre!!!!
En la mesa de la cocina, estaban los platos preparados con la cena de los niños, el vaso de leche con cacao, las vitaminas, todo a punto.
Marita sale del baño, después de una hora, y en los brazos lleva un fardo de ropa mojada, las toallas llenas de jabón, la fregona y el cubo hasta arriba de la espuma que había estado recogiendo por todos lados.
-Marita, ahora querrás que los acueste, ¿verdad?
-Sí, por favor, a ser posible sin desmontar los muebles de la habitación.
Recoge la mesa, limpia las sillas, barre todas la migas del suelo y pasa la fregona por el suelo para limpiar la leche con cacao se se había derramado.
Mientras, en la habitación la algarabía subía cada vez de tono.
-Niños, por favor, a dormir que mañana hay que madrugar para ir al cole.
-Caray---mami con lo bien que lo estamos pasando...
-Nada, que hay que dormir, niños, lo que diga mami.

-Marita, ¿cenamos? tanta actividad me ha dado hambre.
-Ahora te pongo tu cena, yo no tengo hambre y tengo que tender la ropa, guardar las cosas limpias del lavavajillas, dejar los uniformes del cole preparados para mañana...
No terminó de hablar, un beso le hizo silenciar.
-Bueno, pues ceno y me voy a la cama mi amor, no tardes.

Estaba trabajando en su propuesta, cuando vio que tenía un email en la entrada del correo.
Lo abre y ve que es de Carlos.
"- Cariño, mañana he pensado que podríamos invitar a comer a mis hermanos con sus familias.
No te preocupes, yo me ocupo de todo...
Haré un asado en la barbacoa.
Sólo te pido que pases por la carnicería, pues a ti te conocen y te darán mejor carne.
Bueno, ya que estás allí, mira a ver si hace falta algo más....
Besitos, Carlos."-

Salió del trabajo y se marchó a la carnicería.
De paso, entró en el supermercado y también compró algunas bebidas, ensalada, un pastel de chocolate y helados para los niños.
Llegó a casa y en el contestador tenía un mensaje de Carlos.
-"Cariño, no voy a cenar, volveré tarde."-
Bañó, dio de cenar a los niños, les contó un cuento, planchó y se dio una ducha.
Ni siquiera pudo leer, estaba muy cansada y se acostó.
A la mañana siguiente, Carlos salió a la terraza y vio que tenía todo preparado.
La mesa puesta, los aperitivos, la ensalada...
-¿Enciendes tú la barbacoa, o lo hago yo?
-Marita, tu voz suena a reproche... es que anoche regresé muy tarde y...
El timbre de la puerta interrumpe la conversación.
Entran todos, e inmediatamente, Carlos, sus hermanos y cuñados se dirigen la barbacoa...
-Marita, ¿nos puedes traer unas cervezas?
-Marita, ¿puedes traer la sal y el aceite?
-Marita, ¿está haciendo un poco de humo...no estaría húmedo el carbón?
-Marita, cariño, ¿Un poco más de cerveza y unas almendritas?
-Marita...no te quejarás... cómo tienes dominado a Carlos, nos está contando que baña a los niños, ahora se encarga de la comida....qué suerte has tenido.
Marita que estaba llegando con la bandeja de las cervezas, se pára y deja caer todo lo que llevaba en las manos... Se hace un silencio muy molesto...
Carlos se acerca, y le susurra al oído
-¿Qué pasa? es que tienes la regla....
Marita coge el bolso y grita...
-No, es que... ¡la primavera la sangre altera!
Al momento se oye como el coche de Marita se aleja...
-Nunca entenderé a las mujeres.