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La Mémoire du thé
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DU MÊME AUTEUR
Fleur de neige, Flammarion (2006), J'ai lu (2007)
Le Pavillon des pivoines, Flammarion (2008), J'ai lu (2009)
Filles de Shanghai, Flammarion (2010), J'ai lu (2012)
Ombres chinoises, Flammarion (2012), J'ai lu (2014)
Poupées de Chine, Flammarion (2014), J'ai lu (2016)
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Lisa See

La Mémoire du thé
J
Traduit de l'anglais (États-Unis)
par Samuel Sfez
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https://www.editions-pygmalion.fr/

Titre original : The Tea Girl of Hummingbird Lane

© 2017 by Lisa See
© 2018, Pygmalion, département de Flammarion,
pour la traduction française
ISBN : 978-2-7564-2242-8
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À la mémoire de ma mère, Carolyn See

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NOTE DE L'AUTEUR

Quand le roman débute, en 1988, les feuilles de thé récoltées

dans les montagnes du Yunnan se vendent 4 yuans le kilo (environ
50 cents américains actuels). Le revenu moyen des producteurs de
thé est à l'époque d'environ 200 yuans (soit 25 dollars) par mois.
Il existe différentes orthographes et prononciations pour la caté-
gorie de thé noir appelée Pu'er : Pu'ehr, selon le système de trans-
litération du chinois Wades-Giles, créé par les missionnaires au
XIXe siècle ; Puehr à Taiwan ; Pu'er selon le système pinyin de la
République populaire de Chine, officiellement adopté par les
Nations Unies en 1986 ; Ponay ou Bonay en cantonais.
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Quand naît un fils,

qu'il dorme dans un lit.
Donne-lui de bons vêtements
et du jade pour jouet (…)
Quand naît une fille,
qu'elle dorme par terre.
Emmaillote-la dans une toile ordinaire
et donne-lui des tuiles brisées pour jouet (…)
Le Livre des poèmes
(1000 – 700 avant J.-C.)
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Première partie

LA VOIE DES AKHA

1988-1990
J
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UN CHIEN SUR LE TOIT

« Pas de coïncidence, pas d'histoire », scande mon a-ma. Comme

toujours, cela semble mettre un terme à la discussion quand Premier
Frère finit de nous raconter le rêve qu'il a fait hier soir. J'ignore
combien de fois ma mère a utilisé cet aphorisme élogieux au cours
des dix années que j'ai passées sur cette Terre. De même, j'ai l'impres-
sion d'avoir entendu différentes versions du rêve de Premier Frère de
nombreuses fois. Un pauvre paysan porte des navets fraîchement
cueillis au marché pour les échanger contre du sel. Il fait un faux pas
et tombe d'une falaise. Cela aurait pu se solder par une « mort ter-
rible » loin de chez lui – le pire qui puisse arriver à un Akha –, mais
il atterrit dans le camp d'un riche marchand de sel. Le marchand
prépare du thé, les deux hommes se mettent à discuter et… La coïn-
cidence peut être n'importe quoi : le marchand de sel épousera la fille
du paysan, ou sa chute l'a empêché d'être emporté par une inonda-
tion. Cette fois-ci, le paysan a pu échanger avec le marchand sans
devoir marcher jusqu'à la ville.
C'était un bon rêve, sans mauvais augure, ce qui plaît à tous ceux
qui sont assis autour du foyer. Comme l'a dit A-ma, chaque histoire,
chaque rêve, chaque minute de notre vie est une succession de coïn-
cidences décisives. Les hommes, les animaux, les feuilles, le feu, la
pluie – nous tournons tous les uns autour des autres comme une
poignée de grains de riz jetés en l'air. Un grain seul ne peut changer
de direction. Il ne peut choisir de voler à gauche ou à droite, pas plus
qu'il ne peut choisir où il atterrit – s'il se posera en équilibre sur un
rocher, et donc utilisable, ou s'il rebondira sur ce même rocher pour
tomber dans la boue, perdant alors toute valeur. Leur point d'arrivée

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dépend du destin et rien – en tout cas rien de matériel – ne peut

changer leur destin.
C'est au tour de Deuxième Frère de raconter son rêve. Il est ordi-
naire. Troisième Frère dit le sien, qui est plus que terne.
A-ba me pousse du coude.
« Fille, raconte-nous le rêve que tu as fait hier soir.
— Mon rêve ? »
Cette demande me surprend, car aucun de mes deux parents ne
s'est jamais intéressé à mes rêves auparavant. Je ne suis qu'une fille.
Sans importance, comme on me l'a souvent dit. J'ignore pourquoi
A-ba a choisi ce jour précis pour attirer l'attention sur moi, mais
j'espère m'en montrer digne.
« Je rentrais au village après avoir cueilli du thé. Il faisait déjà
sombre. Je voyais de la fumée s'élever des maisons. L'odeur de la
nourriture aurait dû me donner faim. (J'ai toujours faim.) Mais mon
estomac, mes yeux, mes bras et mes jambes étaient tous heureux de
savoir que j'étais là où je devais être. Notre foyer ancestral. »
J'observe les visages de ma famille. J'ai envie d'être honnête, mais
je ne veux alarmer personne avec la vérité.
« Qu'as-tu vu d'autre ? » demanda A-ma.
Dans notre village, le pouvoir et l'importance se répartissent ainsi :
le chef ; le ruma – le prêtre des esprits –, qui veille à l'harmonie entre
esprits et humains ; et le nima – le shaman –, qui a le pouvoir d'entrer
en transe, de visiter les arbres que Dieu a plantés dans le monde des
esprits pour représenter chaque âme sur Terre, puis de déterminer
quelles incantations peuvent être utilisées pour guérir ou accroître la
vitalité. Viennent ensuite tous les grands-pères, les pères et les hommes
de tous âges. Ma mère occupe le premier rang des femmes non seule-
ment dans notre village, mais sur toute la montagne. Elle est sage-
femme, mais pas seulement : elle soigne les hommes, les femmes et les
enfants tout au long de leur vie. Elle est aussi connue pour sa capacité à
interpréter les rêves. Les boules d'argent qui ornent sa coiffe tremblent,
reflétant la lueur des flammes tandis qu'elle attend ma réponse. Les
autres penchent la tête au-dessus de leur bol, inquiets pour moi.
Je me force à parler.
« J'ai rêvé d'un chien. »
Tout le monde tressaille à cette révélation.
« Nous autorisons les chiens à vivre parmi nous pour trois raisons,
dit doucement A-ma pour tenter de rassurer la famille. Ils sont

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essentiels pour les sacrifices, ils nous alertent des mauvais présages, et
ils sont bons à manger. À quelle catégorie appartenait le tien ? »
J'hésite à nouveau. Le chien de mon rêve se tenait sur notre toit,
en alerte, le museau pointé vers le haut, la queue dressée. J'avais
l'impression qu'il gardait notre village, et sa présence me faisait sentir
que je rentrerais chez moi sans encombre. Mais les Akha croient…
A-ma m'adresse un regard sévère.
« Les chiens ne sont pas humains, mais ils vivent dans le monde
des humains. Ils n'appartiennent pas au monde des esprits, mais ils
ont le don de voir les esprits. Quand on entend un chien hurler ou
aboyer la nuit, on sait qu'il a senti un esprit, et on peut espérer qu'il
lui a fait peur. Maintenant, réponds-moi, Fille, dit-elle en faisant
remonter ses bracelets d'argent sur son poignet. À quelle catégorie
appartenait le tien ?
— Toute la famille était assise dehors quand le chien s'est mis à
aboyer », dis-je, alors que je sais pertinemment que rêver d'un chien
sur le toit signifie qu'il n'a pas fait son travail et qu'un esprit a franchi
la protection du portail du village et erre à présent parmi nous. « Il a
fait fuir un mauvais esprit. A-po-mi-ye l'a récompensé en donnant
un poulet à manger à chaque membre de notre famille.
— Notre dieu suprême a donné à chaque homme et chaque
femme son propre poulet ? se moque Premier Frère.
— Aux enfants aussi ! Chacun avait un poulet entier.
— Impossible ! Insensé ! Pure invention ! » Premier Frère regarde
A-ba, indigné. « Fais-la taire.
— Jusqu'à présent, son rêve me plaît, répond A-ba. Continue,
Fille. »
Plus je sens de pression pour continuer mon histoire, plus il m'est
facile de mentir.
« J'ai vu des oiseaux dans un nid. Les bébés venaient de percer
leur coquille. L'a-ma oiseau a tapé doucement chacun avec son bec.
Tap, tap, tap. »
Un moment passe, au cours duquel mes parents et mes frères
réfléchissent à cet ajout. A-ma scrute mon visage. J'essaie de garder
une expression aussi lisse qu'un bol de lait de soja qu'on aurait
laissé dehors toute la nuit. Finalement, elle hoche la tête d'un air
approbateur.
« Elle compte ses bébés. De nouvelles vies. Une mère protectrice. »
Elle sourit. « Tout va bien. »

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A-ba se lève, faisant comprendre que le petit déjeuner est terminé.

Je ne sais pas ce qui est le plus inquiétant : qu'A-ma ne parvienne pas
à voir tout ce qui se passe dans ma tête comme je l'en ai toujours
crue capable, ou que je m'en sois tirée avec mes affabulations. Je
me sens assez mal, jusqu'à ce que je me rappelle que j'ai épargné à
ma famille l'inquiétude que leur aurait provoquée mon rêve. Je lève
mon bol à mes lèvres et avale ce qui reste de mon bouillon. Quelques
feuilles de montagne amères glissent dans ma bouche avec le liquide
épicé. Des flocons de piment me brûlent l'estomac. Tant que dure
cette chaleur, je me sentirai pleine.
______________

Quand nous quittons la maison, les étoiles luisent encore au-

dessus de nous. Je porte un petit panier sur mon dos. Les autres
membres de ma famille ont de grands paniers sur les épaules.
Ensemble, nous empruntons le chemin de terre qui divise le village
de la Source de Printemps, qui compte environ quarante maisons,
nichées dans l'un des nombreux cols du mont Nannuo. La plupart de
ces maisons se dressent à l'ombre d'anciens théiers. Les terrasses et les
jardins à thé où nous travaillons se trouvent à l'extérieur du village.
Nous retrouvons nos voisins, qui vivent quatre maisons plus loin.
Leur plus jeune fille, Ci-teh, a mon âge. Je pourrais repérer mon
amie n'importe où, car sa coiffe est la plus décorée de tout le village.
Outre le thé, sa famille cultive des citrouilles, des choux, de la canne
à sucre et du coton. Ils font aussi pousser de l'opium, qu'ils vendent
au prêtre pour ses cérémonies et à A-ma qui l'utilise comme médica-
ment pour ceux qui souffrent d'os cassés, d'une maladie débilitante
ou de l'angoisse causée par la perte d'un proche. L'argent supplé-
mentaire que gagne la famille de Ci-teh signifie qu'ils peuvent sacri-
fier davantage d'animaux en offrande, ce qui signifie également que
la part habituelle de viande qui revient à chaque habitant du village
est plus abondante. La richesse de la famille de Ci-teh veut dire
aussi que sa coiffe est ornée de nombreux charmes d'argent. À part
ces différences, Ci-teh et moi sommes comme des sœurs – peut-être
encore plus proches que des sœurs, car nous passons beaucoup de
temps l'une avec l'autre.
Sur le chemin du travail, nous laissons la dernière maison derrière
nous et continuons jusqu'à atteindre le portail des esprits. Une

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silhouette d'homme et une silhouette de femme sont gravées sur les

piliers. La femme a des seins énormes. L'homme a un pénis aussi
épais qu'un tronc de bambou, plus long que je ne suis haute, dressé.
Des oiseaux de proie et des chiens taillés dans le bois pendent à la
poutre transversale. Vous êtes prévenus. Si quelqu'un ne franchit pas
le portail correctement – par exemple en le touchant –, quelque
chose de terrible peut se produire, par exemple un décès. Nous
devons tous faire très attention au portail.
Nous commençons notre ascension. Ci-teh et moi bavardons,
nous nous donnons des nouvelles comme s'il s'était écoulé plusieurs
semaines et non une nuit.
« J'ai travaillé ma broderie avant d'aller me coucher, me confie
Ci-teh.
— Moi, je me suis endormie avant que mon a-ba fume sa pipe.
— De l'eau chaude ou du thé pour le petit déjeuner ?
— Du thé.
— Des rêves ? »
Je n'ai pas envie de lui en parler. Nous avons encore beaucoup
de chemin, et la seule autre manière de le faire passer rapidement,
ce sont les jeux et les défis.
« Combien de parasites différents tu peux compter avant qu'on
atteigne ce rocher ? » je lance.
Neuf, je gagne.
« Comment avance ton tissage ? demande Ci-teh, qui sait que je
n'ai aucun talent pour ça.
— C'est tellement ennuyeux ! » je crie. Les hommes me jettent des
regards désapprobateurs. « Voyons combien de sauts on fait entre ce
rocher et celui-là, tout là-haut. »
Sept, je gagne à nouveau.
« Hier soir, Deh-ja (la belle-sœur de Ci-teh) a dit qu'elle veut
avoir un fils.
— Ça n'a rien de nouveau. » J'indique un petit promontoire. « Je
parie que j'arrive là-haut avant toi. »
Mes pieds connaissent ce sentier par cœur, je bondis de rocher
en rocher, je saute par-dessus des racines. Par endroits, la terre est
poudreuse entre mes orteils. À d'autres, des graviers me piquent la
voûte plantaire. Il fait encore nuit, je sens donc plus que je ne vois
les vieux théiers, les camphriers, les ginkgos et les canneliers, ainsi
que les bambous qui se dressent autour de moi.

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Je gagne à nouveau, ce qui vexe Ci-teh. Mais c'est ce qui arrive

entre les sœurs. Ci-teh et moi sommes proches, mais nous sommes
constamment en compétition. J'ai remporté les défis du jour ; elle
me rappelle qu'elle est meilleure que moi pour broder et tisser.
Notre professeur dit que je pourrais prouver que je suis intelligente si
je travaillais un peu plus ; jamais il ne dirait la même chose de Ci-teh.
« On se voit au centre de collecte du thé », dis-je quand Ci-teh
suit son a-ma sur un autre sentier.
Je m'attarde pour les regarder gravir une pente escarpée, leurs
paniers vides rebondissant sur leur dos, puis je cours pour rattraper
A-ma.
Au bout d'une demi-heure de marche, la nuit commence à
s'estomper et le ciel pâlit. Les nuages prennent des teintes rose et
lavande. Puis tout s'éclaire quand le soleil franchit la montagne. Les
cigales s'éveillent et se mettent à chanter. Nous montons toujours.
Mon a-ba et mes frères maintiennent leurs distances devant nous
pour pouvoir discuter entre hommes. A-ma est aussi forte qu'un
homme, mais elle prend son temps, cherche des herbes et des cham-
pignons qu'elle pourrait utiliser dans ses potions. Première Belle-
sœur est restée à la maison avec les enfants encore trop jeunes pour
cueillir du thé et trop grands pour que leur mère les porte, mais ma
deuxième et ma troisième belles-sœurs nous accompagnent, leur
bébé contre la poitrine, et elles aussi fouillent le sol humide de la forêt
pour trouver de quoi agrémenter la soupe du dîner.
Nous atteignons enfin les terrasses de Premier Frère. J'avance len-
tement entre les rangées serrées de buissons, j'observe les branches
extérieures à la recherche des bourgeons et des deux ou trois feuilles
qui commencent à se déployer pour se réchauffer aux rayons du
soleil. Je pince délicatement l'ensemble entre l'ongle de mon pouce
et la pulpe de mon index. Mon pouce est teinté et mon index calleux.
Je porte déjà la marque des cueilleurs de thé.
Au bout de deux heures, A-ma vient me voir. Elle passe les mains
dans mes feuilles, les retourne, les inspecte.
« Fille, tu es très douée pour trouver les bourgeons de premier
choix. Peut-être trop douée. » Elle jette un regard en direction d'A-
ba, quelques terrasses plus loin, se penche vers moi et murmure :
« Cueille un peu plus vite. Tu peux prendre quelques feuilles un peu
plus dures et un peu plus vieilles. Il nous faut plus de feuilles, pas
seulement les meilleures de chaque buisson. »

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Je comprends. Plus de feuilles signifie plus d'argent au centre de

collecte du thé. Quand mon panier est plein, Premier Frère trans-
fère ma récolte dans un sac de toile, et le processus recommence.
Nous nous arrêtons pour déjeuner de boules de riz roulées dans
de la mousse séchée, puis nous cueillons tout l'après-midi. Je reste
près de ma mère, qui chante pour garder le rythme et détourner
notre esprit de la chaleur et de l'humidité. Finalement, A-ba lance :
« Ça suffit. »
Nous nous rassemblons à l'endroit où Premier Frère a entassé
notre récolte. Nous fourrons les dernières feuilles dans des sacs de
toile. Ensuite, chaque sac est refermé avec une corde et une planche
plate. A-ma pose le plus petit sur mon dos, enroule les cordes autour
de mes épaules et place la planche sur mon front. Tout ceci nous aide
à répartir le poids de manière égale, mais la tension des cordes sur mes
épaules et la pression du bois contre mon front me font mal aussitôt.
Quand les autres ont chargé leurs sacs et que nos paniers ont été
attachés ensemble pour que nous les récupérions sur le chemin du
retour, nous entamons la marche de deux heures jusqu'au centre de
collecte du thé. Nous savons tous que nous devons nous dépêcher,
mais notre allure est forcément lente. Un pas assuré après l'autre.
Nous montons, dépassons d'autres terrasses à thé, chacune plus
escarpée que la précédente. Puis nous nous retrouvons à nouveau
dans la forêt, qui a englouti des plantations de théiers abandonnées.
Des lianes s'enroulent autour des troncs, qui abritent maintenant des
orchidées, des champignons et des parasites comme l'heliconia. Quel
âge ont ces arbres ? Cinq cents ans ? Mille ans ? J'ignore la réponse.
Ce que je sais, c'est qu'on ne vend plus leurs feuilles depuis long-
temps. Seules les familles comme la nôtre utilisent les feuilles d'arbres
comme ceux-ci pour boire à la maison.
Quand nous arrivons au centre de collecte, je suis tellement fati-
guée que j'ai envie de pleurer. Nous entrons dans la cour par un
grand portail. Mon regard volette dans cet espace, à la recherche de
la coiffe caractéristique de Ci-teh. Nous, les Akha, avons notre
propre style vestimentaire. Les Dai aussi, les Lahu, les Bulang et les
autres tribus qui vivent ici avec nous. Chacun porte des vêtements de
travail, mais chaque coiffe, écharpe ou casquette est décorée selon les
traditions du clan et les goûts personnels de chaque femme ou fille.
Je ne vois pas Ci-teh. Sa famille doit déjà être repartie. Ils sont peut-
être déjà à la maison, en train de dîner.

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Mon estomac m'appelle, agacé et charmé par les odeurs qui pro-
viennent des stands de nourriture. Le parfum des brochettes de
viande grillée sur une flamme nue m'emplit la tête. Je salive. Un
jour, j'en goûterai une. Peut-être. Parfois, nous nous offrons des
crêpes aux échalotes qu'une femme dai vend sur un chariot juste à
gauche, à l'entrée de la cour du centre. L'odeur est alléchante – pas
aussi riche que la viande grillée, mais on sent l'arôme des œufs frais.
A-ma, mes belles-sœurs et moi nous accroupissons au sol tandis
que mon a-ba et mes frères portent nos sacs derrière une double
porte qui mène à la zone de pesée. À l'autre bout de la cour, je
repère un garçon de mon âge qui traîne près d'une montagne de
sacs de toile remplis de thé qui attendent d'être transportés jusqu'à
la grande ville de Menghai, où il sera traité dans une usine gouver-
nementale. Ses cheveux sont aussi noirs que les miens. Lui aussi est
pieds nus. Je ne l'ai jamais vu à l'école. Mais je m'intéresse moins à
sa personne qu'à la crêpe fumante qu'il tient entre ses doigts tachés
de thé. Il regarde autour de lui pour s'assurer que personne ne
l'observe – de toute évidence, il ne me voit pas – avant de disparaître
derrière la montagne de toile. Je me lève, traverse la cour et regarde
derrière ce mur de thé.
« Qu'est-ce que tu fiches ici ? » je lui demande.
Il se tourne vers moi avec un sourire. Ses joues luisent d'huile.
Avant qu'il puisse parler, j'entends mon a-ma m'appeler.
« Fille ! Fille ! Reste près de moi. »
Je retourne vers elle en courant et la rejoins juste au moment où
A-ba et mes frères sortent de la zone de pesée. Ils n'ont pas l'air
content.
« Nous sommes arrivés trop tard, dit mon père. Ils avaient déjà
acheté leur quota pour la journée. »
Je gémis intérieurement. Nous sommes une famille de huit
adultes et de nombreux enfants. Nous vivons difficilement avec ce
que nous gagnons au cours des dix jours par an que dure la saison
de la cueillette principale, les deux saisons secondaires de dix jours
chacune, plus le riz et les légumes que nous cultivons et ce qu'A-ba
et mes frères nous fournissent grâce à la chasse. Maintenant, nous
allons devoir ramener les feuilles à la maison, espérer qu'elles restent
fraîches et, très tôt demain matin, grimper jusqu'ici pour les vendre
avant de passer à la terrasse de Deuxième Frère pour notre journée
de travail.

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« Encore une double journée demain », soupire A-ma.

Les belles-sœurs se mordent la lèvre. Je n'ai aucune envie de mar-
cher deux fois jusqu'ici demain. Mais quand mon deuxième et mon
troisième frère évitent leurs regards, je comprends qu'une autre mau-
vaise nouvelle nous attend.
« Pas besoin, avoue A-ba. J'ai vendu les feuilles à moitié prix. »
Seulement 2 yuans le kilo. Le son qui s'élève de la gorge
d'A-ma est moins un grognement qu'un gémissement. Tout ce tra-
vail à moitié prix. Les deux belles-sœurs s'en vont à la fontaine pour
remplir nos cruches en terre. Les hommes s'asseyent. Mes belles-
sœurs reviennent offrir l'eau aux hommes. Ensuite, les deux femmes
s'installent à côté d'A-ma, rajustent leurs bébés emmaillotés et leur
donnent le sein. C'est notre repos avant les deux heures de marche
pour redescendre à la Source de Printemps.
Tandis que les autres se détendent, je retourne voir le garçon à
l'autre bout de la cour.
« Tu vas me dire pourquoi tu te caches ici ? je lui demande comme
si je venais juste de lui poser la question.
— Je ne me cache pas, répond-il, alors que c'est clairement le cas.
Je mange ma crêpe. Tu veux un bout ? »
Plus que tout.
Par-dessus mon épaule, je jette un regard vers A-ma et les autres.
Je ne sais pas ce qui me prend, mais ce qui a commencé avec mes
mensonges au petit déjeuner continue. Je franchis le mur de sacs qui
sentent les feuilles de thé fraîchement cueillies. Maintenant que je
suis là, le garçon n'a pas l'air de savoir quoi faire. Il ne me détache
pas un morceau, ne me tend pas sa crêpe pour que je la morde. Mais
il m'en a proposé un bout, et je l'aurai. Je me penche, enfonce mes
dents dans la mollesse de la crêpe et arrache une bouchée – tel un
chien qui arrache des restes de la main de son maître.
« Comment tu t'appelles ? demande-t‑il.
— Li-yan », je réponds, la bouche pleine.
Je n'utilise mon prénom qu'à l'école ou pour les cérémonies.
Dans mon village, les gens m'appellent Fille-de-Sha-li (la fille de
mon a-ba) ou Fille-de-So-sa (la fille de mon a-ma). Dans ma famille,
je suis Fille.
« Moi, je m'appelle San-pa, dit-il. Je viens du village de l'Abri de
l'Ombre. Mon père est Lo-san. Mon grand-père était Bah-lo. Mon
arrière-grand-père était ZA-bah… »

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Chaque garçon akha apprend à Réciter sa Lignée en nommant ses

ancêtres mâles sur cinquante générations – la dernière syllabe d'une
génération devient la première syllabe de la suivante. J'ai l'impres-
sion que c'est ce qu'il s'apprête à faire, quand une voix de femme en
colère l'interrompt.
« Ah, te voilà, petit voleur ! »
Je me retourne et vois la femme dai qui tient le chariot de crêpes
qui se dresse entre nous et la cour. Elle saisit le tissu de ma tunique.
Puis, de son autre main, elle attrape l'oreille de San-pa. Il glapit tandis
qu'elle nous tire de notre cachette.
« Lune et Soleil ! Au voleur ! » Sa voix perce le brouhaha de la
cour. « Où sont les parents de ces deux-là ? »
A-ma regarde dans notre direction et penche la tête, incrédule.
Jusqu'à ce jour, je n'ai jamais causé de soucis. Je ne croise jamais les
jambes devant les adultes, j'accepte les mots de mes parents comme
un bon remède, et je couvre toujours ma bouche pour cacher mes
dents quand je ris ou souris. J'ai peut-être déformé mon rêve ce
matin, mais je ne vole pas et ne triche pas à l'école. Malheureuse-
ment, les résidus huileux autour de ma bouche montrent que j'ai au
moins mangé de la crêpe, même si je ne l'ai pas volée sur le chariot
de la femme dai.
A-ma et A-ba traversent la cour. La confusion qui se peint sur leur
visage me rougit les joues. Je baisse les yeux et me concentre sur leurs
pieds calleux pendant qu'ils discutent avec la commerçante. Bientôt,
deux autres paires de pieds nous rejoignent, prenant place de part et
d'autre de San-pa : ses parents.
« Que se passe-t‑il ? »
La voix d'A-ba est égale et polie. Il peut se montrer bourru à la
maison, mais il essaie clairement d'apaiser la colère de la marchande
de crêpes avec sa politesse akha.
« J'ai déjà eu des ennuis avec celui-là. » La vieille femme tire sur
l'oreille de San-pa. « Où qu'il aille, qu'un tigre le dévore. S'il passe
près de l'eau, qu'il s'enfonce dans ses profondeurs. Quand il passe
sous un arbre, qu'il tombe sur lui. »
Ce sont là des malédictions communes mais puissantes, car elles
visent à lui faire subir une mort terrible, mais le garçon à côté de
moi ne semble pas s'en soucier. Il ne couvre même pas sa bouche
pour cacher son large sourire.
La femme dai regarde ma mère avec compassion.

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« Maintenant, on dirait qu'il a entraîné votre fille dans sa bande.

— C'est vrai, Fille ? demande A-ma. Pourquoi faire une chose
pareille ? »
Je lève les yeux.
« Je ne pensais pas faire quelque chose de mal.
— Pas mal ? répète A-ma.
— Il me l'a donnée. Je ne savais pas qu'il l'avait volée. »
Des curieux s'assemblent autour de nous pour voir ce qui se passe.
« N'accusons pas cette petite fille, dit l'homme qui doit être le
père de San-pa. Tu as déjà eu des ennuis ici, Garçon. Dis la vérité
devant tout le monde.
— Je l'ai volée », reconnaît San-pa, qui ne semble pourtant éprou-
ver aucun remords.
Il est tellement détaché qu'on croirait qu'il parle de la pluie et du
beau temps ou des œufs qu'ont pondus les poules hier soir.
« Il m'a offert une bouchée, j'ajoute. Il a voulu partager avec
moi. »
Mes excuses n'intéressent pas A-ma.
« Maintenant, le monde est déséquilibré pour ces deux enfants,
annonce-t‑elle. Nous suivons la loi akha.
— Nous aussi adhérons à la loi akha, affirme le père de San-pa.
Chaque Akha sur Terre partage le souvenir de ce qu'on peut ou ne
peut pas faire.
— Dans ce cas, nous devons procéder à une cérémonie de puri-
fication pour ces deux enfants, nos familles et nos villages. La seule
question qui reste est : la cérémonie sera-t‑elle menée avec les deux
enfants ensemble ou séparés ? » demande A-ma. A-ba est le chef de
notre famille, mais A-ma, avec son statut de sage-femme, mène ces
négociations. « Le plus propice serait que nos deux familles puissent
le faire ensemble. » Sa voix doit paraître aussi douce et chaude que
celle de mon père aux oreilles de ces étrangers – nous pouvons effacer
cette fausse note et être amis –, mais je la connais trop bien. J'entends
sa déception et son inquiétude. « Puis-je vous demander quel jour
du cycle est né votre fils ?
— San-pa est né le jour du Tigre, le neuvième jour du cycle »,
répond sa mère pour se rendre utile.
Les membres de ma famille dansent d'un pied sur l'autre en appre-
nant cette regrettable information. Les Akha suivent une semaine de
douze jours, dont chacun porte le nom d'un animal différent. Je suis

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née le jour du Porc. Tout le monde sait que les tigres et les porcs ne
doivent jamais se marier, être amis ou travailler ensemble car les
tigres mangent les porcs.
A-ma annonce la mauvaise nouvelle.
« Elle est née le jour du Porc. Mieux vaut des cérémonies de purifi-
cation séparées. » Elle incline courtoisement la tête, faisant tinter les
boules et les médailles de sa coiffe. Puis elle pose une main sur mon
épaule. « Rentrons à la maison.
— Attendez ! » C'est la marchande de crêpes. « Et moi ? Qui va
me payer ? »
Le père de San-pa plonge la main dans une sacoche indigo accro-
chée à sa hanche, mais A-ba intervient :
« Une fille n'a que sa réputation. Étant son père, je paierai la
somme due. »
Il extrait quelques pièces de la somme dérisoire que nous avons
gagnée aujourd'hui et les pose dans la main de la femme dai.
Je me sentais déjà mal. Maintenant, c'est encore pire. Si Ci-teh
avait été là, je n'aurais jamais franchi ce mur de thé, rencontré San-
pa, mordu dans cette crêpe…
La femme dai tire une dernière fois l'oreille de San-pa.
« Que je te voie partir mais jamais revenir. »
Une autre malédiction familière mais tenace, qui sous-entend elle
aussi une mort terrible. Heureusement, elle ne m'adresse pas les
mêmes mots. Les parents de San-pa l'entraînent. Par-dessus son
épaule, il m'adresse un dernier sourire. Je ne peux m'empêcher de le
lui rendre.
______________

Cette dernière étincelle me permet de tenir jusqu'à la maison.

Ma famille est clairement agacée par mes actions, et leur silence est
pesant. Nous ne nous arrêtons qu'une seule fois, pour ramasser les
paniers que nous avons laissés sur la terrasse de Premier Frère. Nous
arrivons au village de la Source de Printemps bien après la nuit
tombée. Dans les maisons, les foyers ouverts et les lampes à huile
brillent d'une lueur dorée. Quand nous entrons chez nous, nous
sommes tous affamés, et l'odeur du riz à la vapeur qu'a préparé
Première Belle-sœur est presque douloureuse à respirer. Mais nous
ne mangeons pas encore. Premier Frère doit sortir chercher un

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poulet. Deuxième Frère doit aller déranger le ruma pendant sa pipe

du soir. Troisième Frère époussette de la main une pierre plate
enfoncée dans la terre compacte devant notre porte. A-ma fouille
dans ses paniers à la recherche d'herbes et de racines, tandis que
Première Belle-sœur alimente le feu. Mes petits neveux et nièces se
rassemblent autour de leur a-ma et me regardent avec de grands
yeux.
Deuxième Frère revient avec le ruma, vêtu de sa cape de
cérémonie – lourdement décorée de plumes, d'os et de queues
d'animaux –, qui porte un bâton fait d'une tige de jonc séchée.
Il est notre intermédiaire entre le monde des esprits – qu'il
s'agisse des esprits intérieurs comme ceux de nos ancêtres ou des
esprits extérieurs qui apportent la malaria, volent le souffle des
nouveau-nés ou dévorent le cœur de nos grands-pères bien-aimés
– et le monde des humains de Source de Printemps. Ce soir, il
est ici pour moi.
Ma famille se rassemble dans l'aire ouverte entre la maison et
les huttes des jeunes mariés, où mes frères dorment avec leur
femme. Premier Frère tient le poulet par les pattes. Ses ailes
battent misérablement, inutilement. Les anciens du village, qui
nous dirigent et prennent soin de nous, sortent sur leur véranda et
descendent les marches. Bientôt, d'autres voisins quittent leur mai-
son pour nous rejoindre, car je ne dois pas rester seule dans mon
malheur.
J'aperçois le forgeron et sa famille, le meilleur chasseur avec la sienne,
Ci-teh et ses parents, son frère et sa femme – Ci-do et Deh-ja –,
qui dorment dans la hutte des jeunes mariés à côté de la maison
familiale. Ci-do a toujours été gentil avec moi, et j'apprécie Deh-ja. La
tête et le visage de Ci-do sont hirsutes, car les hommes ne doivent
pas se raser ni se couper les cheveux quand leur femme entre dans leur
cinquième mois de grossesse. Comme à chaque fois qu'une femme
est enceinte, tout le village retient son souffle jusqu'à la naissance du
bébé de Deh-ja, quand on saura s'il s'agit d'une bonne naissance,
c'est‑à-dire un garçon parfait, ou même une fille, et non d'une mau-
vaise naissance, marquée par l'arrivée de ce que nous appelons un rejet
humain.
Les yeux du ruma plongent dans les miens. Il commence à trem-
bler, et les petites pièces de sa coiffe et de ses vêtements s'agitent

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avec lui. Mes dents s'entrechoquent, je frissonne, j'ai envie de faire

pipi.
« A-ma Mata était la mère des humains et des esprits, dit le ruma
d'une voix si basse que nous devons tous nous pencher vers lui pour
l'entendre. A-ma signifie mère et Mata signifie ensemble, car autrefois
les hommes et les esprits vivaient ensemble en harmonie. A-ma Mata
avait deux seins devant, pour nourrir ses enfants humains. Elle avait
neuf seins dans son dos pour nourrir ses enfants esprits. Les humains
ont toujours travaillé le jour, les esprits la nuit. Le buffle d'eau et le
tigre, le poulet et l'aigle aussi vivaient ensemble. Mais il faut toujours
que quelqu'un détruise le paradis. » Il me désigne avec son bâton.
« Quel a été le résultat ?
— Humains et esprits, buffles et tigres, poulets et aigles ont dû
être séparés, je récite nerveusement.
— Séparés. Exactement. Puisque la décision de diviser l'univers a
eu lieu pendant le jour, les hommes furent les premiers à choisir
dans quel royaume ils voulaient vivre. Ils choisirent la Terre avec ses
arbres, ses montagnes, ses fruits et son gibier. Les esprits reçurent le
ciel et gardèrent une rancune éternelle. Jusqu'à ce jour, ils se vengent
en causant des problèmes à l'humanité. »
J'ai entendu cette histoire de nombreuses fois, mais savoir qu'il la
raconte pour moi me fait mal au cœur.
« Pendant la saison humide, les esprits descendent sur Terre avec
la pluie, emmenant avec eux la maladie et les inondations, poursuit-
il. Au printemps, au début de la saison sèche, nous faisons du bruit
pour encourager les esprits malveillants à s'en aller. Mais ils ne
partent pas toujours. Ils sont particulièrement actifs la nuit. C'est
leur heure, non la nôtre. »
Ma famille et nos voisins écoutent attentivement. Çà et là, des
gens claquent la langue pour désapprouver ce que j'ai fait. Je ne veux
regarder personne de trop près, car je ne veux pas voir la honte qu'ils
éprouvent pour moi. Cependant, je parviens à trouver les yeux de
Ci-teh. Elle me dévisage d'un air de pitié. Rien ne pourra dissimuler
le déshonneur qui mortifie ma chair.
« Nous adorons de nombreux dieux, mais aucun n'est plus grand
qu'A-po-mi-ye, dont le nom signifie ancêtre aux grands pouvoirs. Il a
créé le monde et cette âme devant moi. » Le ruma marque une
pause pour s'assurer qu'il a l'attention de tout le monde. « Nous
avons de nombreux tabous. Les hommes ne doivent pas fumer, ni

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les femmes mâcher des noix de bétel quand ils franchissent le portail
des esprits. Une femme enceinte, comme Deh-ja, ne doit pas se
rendre dans un autre village, sinon elle risque d'y faire une fausse
couche. Une femme ne doit jamais enjamber son mari étendu sur sa
natte. Nous faisons toujours attention, nous essayons toujours de
redresser nos torts, mais je vous en prie, notre Li-yan ne voulait pas
vous offenser. »
Est-il en train de dire que rien de mal ne va m'arriver ?
Puis il place son doigt sous mon menton et lève mon visage vers
lui. Il voit ce qu'A-ma n'a pas vu en moi. Je le sais. Il voit tout.
Mais ce qu'il dit aux autres est bien différent.
« C'est juste une petite fille qui a faim, explique-t‑il. De même
que le soleil se lève toujours, de même que la terre est toujours sous
nos pieds, de même que les rivières coulent de la montagne et que
les arbres poussent vers le ciel, remettons tous ensemble Li-yan sur
le droit chemin des Akha. »
Il frappe trois fois le sol de son bâton. Il m'asperge d'eau et me
tapote la tête. Il a fait preuve de tant de clémence et d'indulgence
que je décide que je n'aurai plus jamais peur de lui. Mais quand
il se détourne pour accomplir le rite de purification, mon estomac
se serre à nouveau. Il prend le poulet des mains de Premier Frère,
le pose sur la pierre que Troisième Frère a nettoyée tout à l'heure,
puis lui coupe la tête. Ma famille a peu de poulets, ce qui signi-
fie peu d'œufs. Maintenant, à cause de moi, nous perdons de la
nourriture. Mes belles-sœurs me jettent un regard noir. Mais à ce
moment-là…
A-ma saisit le poulet et plume rapidement la carcasse qui se
convulse. Puis, tchac, tchac, tchac. Elle jette les morceaux de poulet
dans la marmite qui pend au-dessus du feu entretenu par Première
Belle-sœur.
Vingt minutes plus tard, A-ma remplit nos bols de soupe. Les
hommes se rassemblent d'un côté de la maison, les femmes de l'autre.
Nous nous asseyons pour recevoir notre part. Les bruits de langue, de
déglutition et de mastication goulue sont les plus heureux que j'aie
entendus de ma vie, bien que les grenouilles, les moustiques et les
oiseaux de nuit m'indiquent combien d'heures de sommeil nous
avons déjà perdues. Tandis que je ronge un os, de petites étincelles
d'idées volent dans ma tête. Dans mon rêve de la veille, le mauvais
augure du chien sur le toit m'avertissait que j'aurais des ennuis. Et

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j'en ai eu. Mais à présent, à cette seconde précise, chaque personne de

ma famille ainsi que le ruma a un morceau de poulet à manger et un
bouillon nourrissant à manger. Exactement comme dans mon rêve.
Mon faux rêve… Celui que j'ai inventé… Mais dans celui-là, nous
avions un poulet chacun. Tout de même…
Pas de coïncidence, pas d'histoire.
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UNE CASCADE DE LARMES DU CIEL

Nous sommes un peuple errant, qui voyage d'un endroit à un

autre, utilisant la tradition ancestrale qui consiste à abattre et brûler
les forêts pour créer des champs à cultiver, avant de nous déplacer
quand les dons de la nature ont fini de donner leurs récoltes. Mais
au cours des dernières générations, il est devenu plus difficile de
s'approprier de nouvelles terres sur le mont Nannuo et les autres
montagnes à thé de la préfecture de Xishuangbanna, alors nous – et
d'autres – sommes restés. Pour toujours, dit A-ba, bien que cette
idée soit contre notre nature. Pourtant, notre maison, comme toutes
les structures du village de la Source de Printemps, sont temporaires.
Avant ma naissance, mon père et mon grand-père sont allés dans la
forêt pour cueillir le chaume de notre toit. Ils ont coupé des bam-
bous, retiré les feuilles puis attaché les troncs ensemble avec des
cordes tressées à la main pour créer les murs qui sépareraient les
quartiers des hommes et des femmes. Notre maison est bâtie sur des
pilotis de bambou, laissant un espace protégé sous nos pieds pour
notre bétail, bien que nous n'ayons ni porcs, ni bœufs, ni mules, ni
buffles d'eau, seulement quelques poulets déplumés, un coq et deux
canards. La résidence principale et les trois huttes des jeunes mariés
composent la seule maison que j'aie jamais connue, mais quelque
chose dans mon sang me donne envie de l'abandonner pour un
autre endroit, où ma famille pourrait poser l'autel de nos ancêtres et
bâtir une maison aussi légère et dans laquelle circule autant d'air que
celle-ci. Cette obsession du mouvement augmente pendant la saison
des pluies – les mois où les esprits dominent.
Aujourd'hui, les femmes et les filles de notre maison sont rassem-
blées autour du foyer dans les quartiers féminins de la maison pour

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les travaux d'aiguille. Le feu nous éclaire et nous réchauffe, tandis

que la fumée étouffante éloigne les moustiques. Première Belle-sœur
et Deuxième Belle-sœur sont penchées l'une vers l'autre, absorbées
par une conversation privée. Des boules colorées au bout de fils de
fer brodés pointent de la coiffe de Première Belle-sœur telles des
fleurs des champs. La coiffe de Deuxième Belle-sœur est bordée
d'une rangée de boules d'argent creuses de la taille d'un petit pois,
qui balayent son front comme une frange. Je m'agite tandis que
Troisième Belle-sœur examine mon ouvrage. D'habitude, Ci-teh est
à mes côtés pendant ces inspections, mais elle n'a pas été autorisée à
venir me voir depuis mon mauvais comportement au centre de col-
lecte il y a plusieurs cycles.
L'après-midi s'interrompt quand Deh-ja et sa belle-mère se pré-
sentent pour offrir des cacahuètes à A-ma. Il n'est jamais trop tôt
pour sceller le lien avec la femme qui mettra votre bébé au monde.
Pauvre Deh-ja. D'habitude, on remarque à peine quand une femme
est enceinte. Nos vêtements sont conçus pour être amples et confor-
tables, nous portons plusieurs couches pour avoir chaud, démontrer
la richesse de notre famille et cacher ce qu'il y a en dessous. En outre,
dès l'enfance, les filles apprennent le comportement à tenir pendant
la grossesse, afin que nous comprenions pleinement nos responsabili-
tés quand nous nous marions. Le temps venu, nous devons nous
montrer réservées quant à notre condition et nous tenir penchées
pour que notre ventre semble moins proéminent. Nous avons même
une expression polie pour évoquer une femme qui porte un bébé en
elle comme « une vivant sous un autre », car elle doit obéir à son mari
et ne jamais s'enfuir loin de lui. Difficile d'imaginer Deh-ja sous Ci-
do ou s'enfuir loin de lui, car pour son premier enfant son ventre est
tellement énorme qu'on dirait un melon laissé trop longtemps sur sa
tige, prêt à exploser.
« Il doit y avoir un grand fils, là-dedans, dit A-ma en prenant la
bouilloire sur le feu. Il veut sortir pour saluer son a-ma et son a-ba,
et surtout les parents de son a-ba. »
Deh-ja sourit, radieuse.
« Que ce soit un fils. Que ce soit un fils. Que ce soit un fils. »
Sa psalmodie est constante, et je vois que sa fidélité plaît à sa
belle-mère, ainsi que les commentaires de mon A-ma sur le fait que
le bébé souhaite rencontrer ses grands-parents. Une grossesse est un
don pour tout le village. Même moi, je sais reconnaître quand une

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femme a « culminé », cela se remarque aux nausées matinales. A-ma

m'a appris à identifier si le bébé sera un garçon ou une fille à la
manière dont il dort dans le ventre de sa mère. Si le bébé se tient
du côté droit, ce sera un garçon. S'il est plutôt à gauche, ce sera
une fille. Je dois apprendre ces choses si je veux suivre le chemin de
ma mère et devenir un jour la sage-femme du village, comme elle le
souhaite.
Non seulement Deh-ja se montre assidue dans son chant, mais
elle a déjà mémorisé les règles pour introduire son bébé à la Source
de Printemps. Elle prend soin de ne pas jurer et de ne pas manger sur
un porche ouvert – ce qui attirerait trop d'attention sur elle. Quand
elle affirme « Ci-do et moi nous retiendrons d'avoir des rapports
pendant dix cycles après la naissance de notre fils, comme il
convient », sa belle-mère sourit fièrement et répond par la phrase
coutumière : « Je t'augure une naissance facile. »
« Il est bon de voir que Ci-do aussi fait sa part, dit A-ma en
versant du thé à tout le monde. Il évite de grimper aux arbres, car
tout le monde sait que cela peut faire pleurer facilement le bébé, ce
que personne ne désire au village.
— Et il n'entreprend que des activités d'homme, surtout la chasse,
pour être sûr que son premier-né sera un fils, poursuit triomphale-
ment la mère de Ci-do.
— Dans ce cas, tout devrait bien se passer », conclut A-ma, bien
que je l'aie déjà entendue s'inquiéter de la taille du ventre de Deh-
ja auprès de mes belles-sœurs.
Troisième Belle-sœur a entièrement ignoré cet échange. Elle fronce
les sourcils, concentrée tandis qu'elle recompte mes points – mauvais
signe. On la considère comme la meilleure couturière du village. Sa
coiffe est couverte de motifs brodés et appliqués représentant diffé-
rentes créatures à la signification spéciale : une grenouille jouant avec
un singe pour exprimer l'harmonie, un oiseau avec un ver dans le bec
pour montrer son amour maternel, un papillon à la tête brodée pour
ressembler à un crabe jaune et lavande. Elle est si douée qu'elle peut
se permettre d'étaler son talent et sa créativité juste pour le plaisir.
Finalement, elle relève la tête et jette la pièce de tissu sur mes
genoux.
« Il faut que tu défasses tous les points et que tu recommences. »
Troisième Belle-sœur est ma préférée, mais parfois j'ai l'impres-
sion qu'elle ne fait que me brimer. Elle a un fils et, un jour, j'irai

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vivre dans la famille de mon mari. C'est pour cela qu'A-ma le tolère.
Mais alors Troisième Belle-sœur va trop loin et montre sa langue
acérée.
« Tu n'auras jamais de demande en mariage si tu t'appuies sur
ton ouvrage. »
A-ma lève une main pour l'empêcher de prononcer un mot de
plus. Rien d'aussi désagréable ne doit être dit en face.
« Laisse-la tranquille », dit A-ma d'un ton destiné à clore le sujet.
La fille ira au mariage avec une dot précieuse. Elle trouvera un mari
au village seulement pour cela. »
La pièce est petite, et A-ma voit certainement les regards
qu'échangent les trois belles-sœurs et nos voisines. J'ai une dot,
certes, mais elle n'a rien de précieux. Il s'agit d'un bosquet de théiers
très haut dans la montagne, transmis par les femmes de sa famille.
Son emplacement est secret à cause de la tradition et parce qu'on dit
que l'endroit porte malheur à ceux qui s'y aventurent sans permis-
sion. Certains disent même qu'il est hanté…
« Viens t'asseoir à côté de moi, Fille, poursuit A-ma dans le silence
gêné. Je veux te donner quelque chose. »
S'agit-il de son bien le plus précieux – le bracelet d'argent avec les
deux dragons qui se font face –, qui se transmet d'une femme à l'autre
dans sa famille ? Non, car elle lève les mains et fait danser ses doigts
sur sa coiffe. Elle y travaille depuis des années, y ajoutant perles,
boules d'argent, clochettes et ailes de scarabée. La coiffe de Troisième
Belle-sœur est peut-être la plus ouvragée, mais celle d'A-ma est vrai-
ment la plus exquise du village, comme il convient à son statut de
sage-femme. Ses doigts atteignent leur destination. Avec de petits
ciseaux, elle coupe puis dissimule le trésor dans sa main. Elle répète
l'opération encore deux fois avant de poser les ciseaux. Le silence de la
pièce s'épaissit. Les autres attendent de voir ce qui va se passer.
« Maintenant que j'ai dépassé l'âge de quarante-cinq ans, après
lequel les femmes ne doivent plus envisager de porter des enfants, il
est temps que je me consacre à ma seule fille, à la femme, l'épouse
et la mère qu'elle deviendra. Donne-moi ta main. »
Les autres tendent le cou telles des oies volant dans le ciel. Sans
révéler ce qu'elle a caché d'autre, A-ma laisse tomber l'un de ses
trophées dans ma paume tendue. Il s'agit d'une pièce d'argent déco-
rée d'écritures étrangères d'un côté et d'une miniature représentant
des temples de rêve de l'autre.

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« Cette pièce vient de Birmanie, explique-t‑elle. J'ignore ce qu'elle

dit. »
J'ai vu la Birmanie sur une carte à l'école. C'est le pays le plus
proche de nous, mais je ne sais pas non plus ce que signifient les
caractères birmans.
« À présent, voici un coquillage. »
À l'autre bout de la pièce, Première Belle-sœur siffle entre ses
dents serrées. Elle a souvent complimenté A-ma pour ce coquillage.
Je la soupçonne d'avoir toujours cru qu'il lui reviendrait. La décep-
tion se peint sur son visage, mais elle et les autres belles-sœurs ne
devraient pas encore se partager les charmes sur la coiffe de ma mère.
« Celle-ci est l'une de mes préférées. C'est une plume qui a voyagé
avec une caravane sur la route du thé et des chevaux depuis le Tibet
jusqu'à nos montagnes. Réfléchis, Fille. Ces objets ont franchi les
rivières et les océans, les cols et les longues routes de commerce.
Bientôt, tu pourras les attacher à la coiffe sur laquelle tu travailles,
qui te marquera comme une fille en âge de te marier. »
Mon cœur bat d'une joie immense. Pourtant, je sais qu'elle dit
seulement cela pour détourner la conversation de la terre maudite
qui constitue ma dot.
______________

Une semaine plus tard, la rumeur court dans le village que Deh-ja
a commencé son travail. Sa belle-mère veille sur elle, comme il est de
coutume au cours des premières heures. A-ma passe la matinée à
fouiller ses étagères, choisit des remèdes et des outils dans divers
paniers et boîtes, les place dans sa sacoche pour que tout soit prêt
quand Ci-do viendra la chercher. Le silence prudent est brisé quand
quelqu'un accourt sur les marches de la véranda des hommes. Avant
même que Troisième Frère ne frappe contre la cloison qui sépare les
deux parties de la maison, A-ma s'est levée et a pris sa sacoche. Pre-
mière Belle-fille attend à la porte, tenant la cape d'A-ma faite d'écorce
et de feuilles.
« Donne-la à Fille », dit A-ma en prenant une autre cape au cro-
chet. Ses yeux me trouvent. « Tu viens avec moi, aujourd'hui. Tu es
assez grande. Si tu dois devenir sage-femme, il faut commencer à
apprendre dès maintenant. »

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Les trois belles-sœurs me regardent avec un mélange de crainte et

de fierté. J'éprouve la même chose. L'idée de revêtir la cape d'A-ma
fait frémir ma peau d'excitation, comme si des fourmis me parcou-
raient les bras et les jambes, mais l'aider avec une naissance ?
« Prête ? » demande A-ma.
Sans attendre de réponse, elle ouvre la porte de la véranda des
femmes. Ci-do s'est approché de notre côté de la maison. Il se tient
dans l'allée boueuse qui divise le village et se frotte les mains avec
une telle urgence que je dois combattre mon envie de rentrer en
courant. A-ma doit le sentir, car elle m'ordonne : « Viens ! »
Les présages sont particulièrement inquiétants. C'est la saison des
esprits. Il pleut. Et le bébé de Deh-ja arrive plus tôt que prévu, alors
que son ventre est énorme depuis de nombreux cycles. Le seul signe
favorable est que nous sommes le jour du Rat, or les rats vivent dans
des vallées fertiles, ce qui devrait aider Deh-ja pendant les prochaines
heures.
Quand nous approchons de la maison de la famille de Ci-do,
j'aperçois Ci-teh qui regarde par la porte. Son sourire courageux
me redonne momentanément confiance. A-ma et moi poursuivons
vers la hutte des jeunes mariés. Ci-do nous laisse au pied des
marches. Il est connu comme la Lune et le Soleil que si un mari voit
sa femme donner la vie, il peut en mourir. À l'intérieur, la tante
aînée de Ci-do nous aide à retirer nos capes. A-ma secoue les gouttes
de sa tête et inspecte la pièce, encore plus enfumée que la nôtre. La
mère de Ci-do est accroupie sur la natte d'accouchement, les mains
sous Deh-ja. Elle la masse.
« Écartez-vous. »
A-ma réduit ses mots au minimum. Elle a chassé les parties d'elle
qui sont fille, sœur, épouse, mère et amie. Elle est ici en tant que
sage-femme.
En un seul mouvement – tels trois arbres qui se plient ensemble
dans une tempête – la mère de Ci-do glisse vers la droite, loin de la
natte, ma mère s'y accroupit, m'entraînant avec elle. Curieuse de
savoir ce que faisait la mère de Ci-do quand nous sommes entrées,
mes yeux vont automatiquement entre les jambes de Deh-ja. Du
sang et du mucus ont formé une flaque sous elle. Waaa ! Je ne
m'attendais pas à ça ! Clignant des yeux, je lève le regard vers le
visage de Deh-ja. Elle serre la mâchoire de douleur, elle rougit sous
l'effort, ses yeux sont hermétiquement fermés. Quand ce qui était en

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train de se passer semble se calmer, les mains d'A-ma se déplacent

rapidement, fouillant d'abord entre les jambes de Deh-ja avant de
remonter sur son ventre, qu'elle pince à plusieurs reprises.
« Ton fils te donne du mal », dit A-ma.
J'ignore s'il s'agit des mots de ma mère – ton fils – ou du ton
agréable qu'elle a employé, comme si la situation de Deh-ja n'était
pas différente de celle de toutes les femmes qui accouchent sur le
mont Nannuo, mais Deh-ja répond par un sourire.
A-ma étend un morceau de tissu indigo brodé sur la natte d'accou-
chement. Elle y pose son couteau, une ficelle et un œuf.
« Deh-ja, je veux que tu essaies une position différente. Mets-toi à
quatre pattes. Voilà, comme ça. Cette fois-ci, quand la douleur vient,
prends une inspiration et laisse-la sortir doucement. Sans pousser. »
Trois heures plus tard, il ne s'est pas passé grand-chose. A-ma est
assise et fait tourner son bracelet dragon à son poignet. Elle réfléchit.
« Je crois qu'il faut appeler le prêtre des esprits et le shaman. »
La mère et la tante de Ci-do se figent comme si elles venaient de
repérer un cerf qu'elles traquaient dans la forêt.
« Le ruma et le nima ? »
La panique dans la voix de la mère de Ci-do est évidente.
« Tout de suite. S'il vous plaît », ordonne A-ma.
Dix minutes plus tard, l'a-ma de Ci-do revient avec les deux
hommes. Il n'y a pas un instant à perdre. Le nima entre en transe,
mais les douleurs de Deh-ja s'intensifient. Elle garde les yeux fermés.
Je ne peux imaginer quelles horreurs elle doit voir à l'intérieur de ses
paupières. Un supplice rouge. Je suis en partie soulagée de savoir que
toutes les femmes ne subissent pas cela.
Finalement, le nima revient dans notre monde.
« Le mal ne peut être caché. Un esprit extérieur est offensé car
Deh-ja a commis une erreur dans l'une de ses offrandes aux
ancêtres. »
Le nima ne précise pas l'injustice, mais il peut s'agir de n'importe
quoi. Nous faisons des offrandes aux montagnes, aux rivières, aux
dragons, au ciel. Chaque cycle, nous faisons également des offrandes
à nos ancêtres. Toutes ces offrandes contiennent de la nourriture.
Peut-être n'a-t‑elle pas été partagée équitablement, à moins qu'un
chien n'en ait pris une part pour la manger sous la maison.
Le ruma prend le relais. Il demande un œuf – pas celui sur la
natte d'accouchement, un nouveau. « Cru », exige-t‑il. On apporte

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l'œuf, il le fait passer trois fois sur le corps de Deh-ja en s'adressant

à l'esprit.
« Ne mange et ne bois plus dans cette maison. Retourne chez toi. »
Il met l'œuf dans sa poche, puis parle directement à Deh-ja. « Ton
travail dure depuis si longtemps que nous sommes maintenant le
jour du Buffle. Le buffle aide l'homme dans son labeur. À présent,
l'esprit du jour t'aidera à nettoyer la pièce de toute malveillance. »
Deh-ja gémit quand sa belle-mère et A-ma l'aident à se lever.
Elle ne tient pas debout. On la traîne à l'autre bout de la pièce,
où se trouve le balai. J'ouvre la bouche pour émettre une objection.
A-ma m'aperçoit et me jette un regard sévère qui me ferme aussitôt
la bouche. Je reste interdite tandis que le nima et le ruma s'assurent
que Deh-ja balaie chaque recoin. Elle est nue sous sa tunique, et un
liquide sanglant coule sur ses jambes.
Quand le nima et le ruma affirment que la pièce est libérée du
mauvais esprit, ils partent, emportant en cadeau de l'argent, du riz
et l'œuf.
« Tu as la force de t'accroupir ? » demande A-ma quand Deh-ja
regagne la natte. Deh-ja gémit en se mettant en position. « Imagine
ton enfant glisser de ton corps, aussi lisse et mouillé qu'un poisson. »
Les sons qu'émet Deh-ja sont affreux – un chien qu'on étrangle.
A-ma continue à l'encourager et à masser l'ouverture par où sortira
le bébé. Tout est trop rouge pour moi, mais je ne détourne pas le
regard. Impossible, surtout après que j'ai déjà déçu A-ma. Elle m'a
fait ce cadeau, je dois tenter de me montrer à la hauteur. Le corps
entier de Deh-ja se contracte, elle pousse fort. Puis, comme l'a dit
A-ma, le bébé glisse et s'abat sur la natte. Deh-ja s'effondre sur le
côté. Les vieilles femmes fixent l'enfant. C'est un garçon, mais per-
sonne ne bouge pour le toucher ou le ramasser.
« Un bébé n'est pas vraiment né avant d'avoir crié trois fois »,
récite A-ma.
Il est bien plus petit que je ne m'y attendais, vu comme Deh-ja
était grosse. Nous comptons tous : dix orteils, dix doigts ; ses
membres correspondent – deux jambes, deux bras de tailles égales ;
pas de bec-de-lièvre ; pas de palais fendu. Il est parfait. J'ai entendu
murmurer ce qui se passerait s'il était un rejet humain. Ci-do
devrait…
Enfin, la petite chose pleure. On dirait un oiseau de la jungle.
« Le premier cri est pour la bénédiction. »

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A-ma prononce les mots rituels. Il inspire de l'air dans ses pou-
mons neufs. Cette fois-ci, le cri est encore plus fort.
« Le deuxième cri est pour l'âme. »
Arrive ensuite un hurlement perçant.
« Le troisième cri est pour sa longévité. »
A-ma sourit, le ramasse et le tend à sa grand-mère. A-ma attache
la ficelle au cordon ombilical, qu'elle coupe avec son couteau.
Deh-ja pousse encore deux fois et ce qu'A-ma appelle l'ami-qui-vit-
avec-l'enfant – un pâté rouge visqueux – tombe sur la natte. Il est
mis de côté pour que Ci-do l'enterre sous la maison de ses parents,
juste en dessous de l'autel des ancêtres.
A-ma prend son souffle – prête à donner au bébé son nom tempo-
raire afin que les mauvais esprits ne s'emparent pas de lui avant que
son père ne lui attribue son véritable nom – quand soudain, Deh-ja
gémit. L'expression qui se peint sur le visage des femmes plus âgées
m'indique qu'il se passe quelque chose de grave. Deh-ja ramène ses
genoux contre sa poitrine, roulée en boule. A-ma touche son ventre,
puis retire vivement les mains, comme si elle s'était brûlée.
« Tsaw caw, annonce-t‑elle. Des jumeaux. Des rejets humains. »
La tante de Ci-do se couvre la bouche, choquée. Sa mère laisse
tomber le premier bébé au sol. Il inhale l'air enfumé avec frénésie,
ses petits bras remuent comme s'il cherchait sa mère. Et Deh-ja ?
Elle souffre tant qu'elle n'a pas conscience que le pire s'est produit.
La mère et la tante de Ci-do sortent pour lui apprendre la terrible
nouvelle. Je m'agite sur la natte, prête à m'enfuir, mais ma mère me
prend le bras.
« Reste ! »
Le premier bébé est étendu seul, nu, sans protection. Le deuxième
– une fille – sort rapidement. Nous ne la touchons pas. Nous ne
comptons pas ses cris.
« Les jumeaux sont le pire tabou dans notre culture, car seuls les
animaux, les démons et les esprits donnent naissance à des portées,
me dit A-ma. Les rejets animaux sont contre nature, eux aussi. Si
une truie donne naissance à un seul porcelet, il faut immédiatement
les tuer tous les deux. Si une chienne met bas un seul chiot, il faut
aussi les tuer immédiatement. On ne peut pas manger leur viande.
La naissance de jumeaux – ce qui n'était jamais arrivé à la Source de
Printemps – est une calamité non seulement pour la mère, le père
et la famille des bébés, mais pour tout le village. »

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à L’Isle-d’Espagnac (16)