Jack O'Lion: Le Clan du Lion, #15

JACK O’LION

LE CLAN DU LION #15

EVE LANGLAIS

TABLE DES MATIÈRES

Introduction

Prologue

Chapitre Un

Chapitre Deux

Chapitre Trois

Chapitre Quatre

Chapitre Cinq

Chapitre Six

Chapitre Sept

Chapitre Huit

Chapitre Neuf

Chapitre Dix

Chapitre Onze

Chapitre Douze

Chapitre Treize

Chapitre Quatorze

Chapitre Quinze

Épilogue

Notes

Du même auteur

Copyright © 2023 Eve Langlais

Couverture réalisée par Yocla Designs © 2023

Traduit par Emily B, 2023

Produit au Canada

Publié par Eve Langlais

http://www.EveLanglais.com

ISBN livre électronique: 978-1-77384- 436 7

ISBN livre pochet: 978-1-77384- 437 4

Tous Droits Réservés

Ce roman est une œuvre de fiction et les personnages, les événements et les dialogues de ce récit sont le fruit de l’imagination de l’auteure et ne doivent pas être interprétés comme étant réels. Toute ressemblance avec des événements ou des personnes, vivantes ou décédées, est une pure coïncidence. Aucune partie de ce livre ne peut être reproduite ou partagée, sous quelque forme et par quelque moyen que ce soit, électronique ou papier, y compris, sans toutefois s’y limiter, copie numérique, partage de fichiers, enregistrement audio, courrier électronique et impression papier, sans l’autorisation écrite de l’auteure.

INTRODUCTION

Un lion grincheux se voit offrir une seconde chance en amour.

Un bonbon ou un Grrrrr ?

Un jeune Jack ivre décide de faire une farce à la sorcière de la ville, sauf qu’il se fait prendre la griffe dans le sac. Un sort plus tard, il se retrouve coincé dans la maison qu’il a voulu piéger, littéralement, car il ne peut plus en sortir. Pauvre lion.

Plusieurs décennies plus tard, il est toujours prisonnier et il est de très mauvaise humeur. Son attitude ne s’améliore pas lorsqu’un accident stupide l’oblige à compter sur une infirmière pour le soigner.

Harper ne croit pas à la magie, alors quand on lui demande d’aider un reclus, elle est déterminée à trouver l’origine de son agoraphobie. Sauf qu’il s’avère qu’il ne ment pas. On lui a vraiment jeté un sort et cette féline curieuse ne peut s’empêcher de s’y intéresser.

L’amour serait-il le moyen de vaincre la malédiction ?

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Le Clan du Lion

PROLOGUE

— V as-y. Je te mets au défi, railla Harold, le meilleur ami de Jack alors qu’ils traînaient devant la clôture de la maison où vivait la sorcière.

Une vraie sorcière, avec un félin familier qui aimait s’asseoir devant sa fenêtre en jetant des regards noirs.

Elle vivait ici depuis des décennies. On la voyait rarement, mais tout le monde la connaissait. D’après les rumeurs, elle aimait attirer les jeunes hommes dans sa maison, mais les commères avaient ensuite différentes théories quant à savoir si elle les faisait cuire dans son four ou les mettait dans son lit.

Le dernier point était plutôt intrigant. Quel gars n’avait pas déjà fantasmé sur une Madame Robinson ? Pour lui, c’était oui, jusqu’au bout des griffes !

Jack prit une gorgée de sa flasque, goûtant à peine la liqueur. Il buvait avec ses potes depuis cet après-midi. En même temps, Halloween tombait rarement un samedi, c’était parfait pour faire la fête. Il avait passé des heures à boire et à chahuter sur le campus, mais le départ anticipé avait conduit les autres à s’effondrer avant minuit.

Nul. En tant que métamorphes lions, Jack et ses amis avaient un métabolisme qui fonctionnait bien plus vite que la plupart des gens, ce qui voulait dire qu’ils pouvaient continuer quand les autres se dégonflaient. Étant donné que le campus était devenu silencieux, ils erraient dans la petite ville qui longeait leur université, jouant à nicky nicky nine doors – une blague d’enfants qui consistait à sonner à une porte et à s’enfuir avant que quelqu’un n’ouvre – utilisant leur seul rouleau de papier toilette pour décorer un arbre avant de vomir dans un buisson.

Leurs bêtises les avaient amenés jusqu’à la clôture blanche et la maison qui, d’après tout le monde, appartenait à une sorcière.

Harold, son cousin bien en chair, lui dit :

— Ce serait pas trop drôle si on faisait peur à la sorcière et qu’elle pétait des feux d’artifice ou transformait son chat en crapaud ?

Peter, son autre ami, avait ricané.

— Elle va surtout appeler les flics.

Le rappel les ramena à la réalité, leur faisant réaliser que cela pourrait affecter leur vie étudiante à l’université.

— C’est seulement un problème si on se fait prendre, répliqua sournoisement Harold.

Peter finit par adhérer.

— C’est pas compliqué de s’assurer qu’ils ne puissent pas retrouver le coupable.

Mais Jack n’était pas convaincu.

— Je sais pas, mec. On ferait peut-être mieux de partir.

Il jeta un coup d’œil à la vieille maison qui lui rappelait Amityville ¹ – un film qu’il avait regardé récemment et qui l’avait terrorisé – et il hésita. Il n’arrivait jamais rien de bon aux jeunes hommes qui se moquaient des sorcières du voisinage, surtout un soir de Toussaints.

— Poule mouillée, chantonna Harold en agitant les bras.

— J’aime pas spécialement faire peur aux vieilles dames, rétorqua-t-il.

C’est là que Peter ricana en fredonnant :

— Jack a peur. Jack O’ Lion ² est un trouillard.

— Je n’ai pas peur, dit-il en bombant le torse.

Parce que, allô, il était un mec et il ne pouvait pas laisser passer cette insulte.

— Alors, fais-le, l’encouragea Harold. Chiche et re-re-chiche !

Et c’est pour cela que Jack se déshabilla derrière la clôture, sans trop s’inquiéter d’être vu par des enfants. À minuit passé, les plus petits étaient déjà couchés dans leurs lits. Même la plupart des adultes ne se promenaient pas si tard. Seuls les étudiants stupides qui avaient trop bu et avaient besoin d’impressionner les autres traînaient le soir dans une petite ville qui n’existait presque que grâce à l’université. Mais Peter n’avait pas tort. Si la sorcière se plaignait, ils seraient à la recherche d’un lion et non d’un homme.

Une fois nu, il se transforma, et non il n’avait pas besoin que ce soit la pleine lune pour ça ni même de faire beaucoup d’efforts. L’autre apparence de Jack, un lion majestueux, ne lui avait jamais causé de problèmes. Il adorait venir jouer en rugissant. Il secoua la tête, ébouriffant sa crinière.

Peter siffla :

— Belle crinière, frérot.

Il secoua la tête. Comme s’il ne le savait pas déjà.

La queue haute, il franchit la clôture et marcha en se pavanant dans le jardin de la sorcière.

Un jardin laissé à l’abandon s’étendait du porche aux barrières autrefois blanches, délimitant la propriété. Il remarqua des gravures au bout de chacune, la peinture blanche étant usée par les rainures qui paraissaient plus sombres à cause de la saleté. Bizarre. Encore une preuve de plus que c’était bien une sorcière qui vivait ici.

Dommage qu’il ne soit pas parti à ce moment-là.

Il se dirigea vers la maison, le lambris était recouvert d’une peinture écaillée et le bois exposé avait pris une couleur grise. Les volets avaient perdu leur éclat depuis bien longtemps, le vinyle était décoloré et certains étaient de travers.

La porte d'entrée, protégée par le porche couvert, avait conservé une partie de sa couleur originelle et était surmontée d'un heurtoir des plus impressionnants : une énorme tête d'aigle avec de gros bijoux bleus en guise d’yeux. Les rideaux étaient tirés sur les nombreuses fenêtres et elles étaient toutes sombres à l’exception d’une au rez-de-chaussée. Une baie vitrée avec deux fenêtres latérales. Les rideaux empêchaient de voir directement à l’intérieur, mais la pièce paraissait visiblement occupée étant donné que les coutures brillaient, éclairée par une lumière de l’autre côté.

La sorcière était forcément là. Il s’avança. La farce était simple. Il s’assiérait dehors et miaulerait, se faisant passer pour un chaton. Et quand la sorcière viendrait jeter un coup d’œil, il lui rugirait dessus, lui montrerait sans doute ses crocs, assez pour qu’elle se mette à crier ou qu’elle use de sa magie.

Durant une fraction de seconde, et malgré son état d’ébriété, une pensée lui traversa l’esprit. Ce n’est peut-être pas très sympa de faire ça ? Et s’il l’effrayait à mort ? Les humains pouvaient être fragiles.

Et certains avaient même des armes. Il préférait éviter de se faire trouer la chair. Les balles, ça faisait mal. Il n’en avait jamais fait l’expérience, mais il l’avait entendu dire par ceux qui s’étaient fait tirer dessus. Ce n’était pas agréable.

Il s’arrêta un instant et entendit immédiatement des gloussements derrière lui.

Il soupira.

Il continua d’avancer, choisissant soigneusement les endroits où poser ses pattes dans cette jungle qui entourait la maison. L’inquiétude le fit s’arrêter à nouveau. Jetant un coup d’œil par-dessus son épaule, il vit Harold imiter une poule avec les bras.

Connard.

Jack avait le sentiment qu’il allait le regretter. Mais s’il faisait demi-tour maintenant, il ne pourrait jamais supporter ce sentiment de honte. Il avait presque atteint la fenêtre. Assez près pour que ça fasse l’affaire. Dès que la sorcière le verrait, il s’enfuirait. Cela devrait suffire à apaiser Harold sans que ce soit trop terrifiant pour que la sorcière crève d’une crise cardiaque.

Un plan parfait.

Il eut soudain le hoquet. Alors qu’il retenait son souffle pour éviter un deuxième hoquet bruyant, le rideau bougea. Sa poitrine se serra alors que ses poumons lui hurlaient de respirer. Un chat apparut à la fenêtre, perché sur ses pattes grises, la tête haute, ses yeux verts et brillants rivés sur lui. Le chat ne mit qu’une seconde avant de siffler. Il arrondit le dos et continua de cracher, ce qui attira l’attention.

Le rideau s’écarta et une vieille femme apparut, le visage ridé, les épaules affaissées. Elle avait un châle drapé autour d’elle. Elle avait l’air fragile et il dégrisa immédiatement, plein de remords. Ce n’était pas gentil de faire ce genre de farce à une personne âgée.

Avant que Jack ne puisse s’enfuir, elle tourna son regard laiteux vers lui et ses lèvres s’étirèrent en un sourire qui déplaça ses rides de façon étonnante.

— Quel joli chaton, dit-elle en tapant des mains.

Il ne comprenait pas comment il pouvait l’entendre si distinctement avec la fenêtre fermée. Tout comme il n’aimait pas la façon dont elle semblait si heureuse de voir un lion dans son jardin. Elle ne semblait pas le moins du monde effrayée.

Derrière lui, il entendit Harold s’exclamer :

— Oh non, un lion ! Hiiii. Fuyez si vous voulez vivre.

L’exagération lui fit lever les yeux au ciel alors qu’il jetait un coup d’œil à son ami pendant que Peter gloussait. Ces deux-là s’amusaient beaucoup trop à ses dépens.

Jack se tourna vers la fenêtre et cligna des yeux en voyant le chat qui était assis par terre, toujours en train de le regarder. Pendant qu’il jetait un regard noir à ses amis sur le trottoir, la vieille dame avait ouvert la baie vitrée. Mais comment ? Il n’avait vu aucun système d’ouverture. C’était étrange. Il ne pensait pas que ces grandes plaques de verre pouvaient être déplacées une fois installées. L'ouverture expliquait la présence du chat à l'extérieur, mais pas le fait qu'il ne se soit pas sauvé en courant. Même si les mèmes aimaient prétendre le contraire sur Internet, dans la vie de tous les jours, les petits chatons étaient terrorisés par les plus gros félins.

Sans doute à cause de leur mémoire génétique qui leur rappelait qu’ils avaient été les jouets et les casse-croûtes de nombreux lionceaux à l’époque.

La femme se pencha par la fenêtre ouverte.

— Coucou, petit chaton. Moi c’est Glinda. Comme c’est gentil de venir me rendre visite. Cela fait tellement longtemps que personne n’est venu me faire une farce. Ça m’a manqué d’avoir de la compagnie.

Sa solitude le frappa. Cela devait être horrible d’être seule. Ce n’était pas quelque chose dont il aurait à s’inquiéter. Entre sa mère collante et le clan de lions auquel il appartenait, il ne manquerait jamais de compagnie.

Elle tendit la main et chantonna :

— Viens là, minou, minou.

Quelle humiliation. Comme s’il allait répondre à cet appel si enfantin. Son souffle dédaigneux n’empêcha pas ses pattes d’avancer. Il fit deux pas vers la fenêtre avant d’enfoncer ses pattes dans le sol pour s’arrêter. Que se passait-il ? C’était comme s’il n’avait pas contrôlé ses membres durant un instant.

— J’ai dit, viens là, minou, minou.

La vieille dame chantonna les mots et il aurait pu jurer qu’ils s’enroulaient autour de lui, le faisant avancer de quelques pas supplémentaires.

C’était forcément de la magie, un sort, qui l’obligeait à avancer. Il chercha à s’éloigner, à faire demi-tour et à quitter cet endroit étrange. Même ivre, il comprit que quelque chose n’allait pas.

Mais un peu trop tard.

Les bandes invisibles qui semblaient l’entourer se refermèrent autour de lui l’attirant jusqu’à la femme qui se tenait désormais dehors. Quand était-elle sortie ? Était-ce important ?

Elle chantonna :

— Quel gros minou. Dommage que tu ne sois pas venu vingt ans plus tôt. On aurait pu tellement s’amuser toi et moi. J’étais plutôt agile à mon apogée.

Attendez, est-ce qu’elle sous-entendait que…

Il eut un haut-le-cœur.

— Oh, tu trouves ça horrible ? Attends de me vouloir telle que je suis aujourd’hui, car tu n’auras jamais rien de plus.

Qu’est-ce que c’était censé vouloir dire ?

— Viens là, minou, minou.

Le doux murmure l’attira en avant, comme s’il glissait sur de la glace. Il s’arrêta devant la femme – une sorcière aux cheveux gris qui flottaient autour de sa tête, une lueur émanant de sa silhouette. Elle tendit le bras et posa la main sur sa tête, un simple contact, alors qu’elle marmonnait un langage inconnu, une sorte de charabia qu’il ne comprenait pas.

Bizarre, mais aussi effrayant, car pendant qu’elle baragouinait, sa main se mit