Camille Claudel: Tétranébreuses - Tome 4

Nicole Parlange

TETRANEBREUSES

T4 - CAMILLE CLAUDEL

Thriller historique

ISBN : 979-10-388-0173-81

Collection : Hors Temps

ISSN : 2111-6512

Dépôt légal : juin 2021

© couverture Ex Aequo

© 2021 Tous droits de reproduction, d’adaptation et de traduction intégrale ou partielle, réservés pour tous pays Toute modification interdite

Éditions Ex Æquo

6 rue des Sybilles

88370 Plombières Les Bains

www.editions-exaequo.com

À MADELEINE, ma grand-mère, qui partage avec Camille le triste sort d'être née à une époque où les femmes n'étaient pas autorisées à mener la vie qu'elles avaient choisie.

Préface

La vieille, si vieille âme nous accompagne depuis déjà six cents ans. Elle a successivement rencontré trois personnages qui ont marqué l’Histoire : Agnès Sorel en 1420, Madame de Sévigné en 1644 et Marie-Antoinette en 1745. Son cycle va se terminer sur cet opus dans lequel elle prend corps auprès de la sculptrice de génie Camille Claudel en 1862. Dans ce roman, vous allez donc suivre les pas de Rodin et de sa muse. Vous vivrez au rythme de l’atelier et de ses intrigues. Vous en saurez plus sur la genèse des œuvres de l’artiste tout en plongeant dans une histoire passionnante. Je vous laisse vibrer avec les Tétranébreuses une dernière fois et boucler le cycle des réincarnations ! On appelle ça le Nirvana.

Catherine Moisand

Directrice de la Collection Hors-Temps

Quand la vieille, si vieille âme se réincarne, traversant les siècles pour accompagner des femmes qui chacune à leur manière ont marqué notre histoire.

 Quand la vieille, si vieille âme par trois fois déjà a suivi de bien tortueux chemins, marchant d'abord dans les pas de « Agnès Sorel » favorite du roi Charles VII, puis dans ceux de « Madame de Sévigné » femme de lettres sous le règne de Louis XIV, évoluant ensuite dans le sillage de la jeune Marie-Antoinette, future reine de France.

 Quand la vieille, si vieille âme pour la quatrième fois se réincarne à une autre époque et d'autres d'autres lieux, nouvelle Tétranébreuse dans le sillage de Camille Claudel, sculpteure de génie.

PERSONNAGES

Ceux qui ont vraiment existé :

- Camille Claudel (1864 – 1943) 

- Louis-Prosper Claudel (1826 – 1913) : père de Camille.

- Louise- Athénaïse Claudel (1840 – 1929) : mère de Camille.

- Louise Claudel (1866 – 1935) : sœur de Camille.

Elle a épousé en 1885 Ferdinand de Massary, magistrat décédé en 1896. 

- Paul Claudel (1868 – 1955) : frère de Camille. Écrivain.

- Auguste Rodin (1840 – 1917) : sculpteur.

- Alfred Boucher (1850 – 1934) : sculpteur.

- Adèle Hugo (1830 – 1915) : deuxième fille de Victor Hugo et dernière des cinq enfants de l'écrivain.

- Jessie Lipscomb (1861 – 1952) : sculpteure de nationalité anglaise.

Ceux qui sont de pure fiction :

- Famille Steiner : Peter le père, Ulrike la mère, Charlotte la fille.

- Ingrid Rossi : cousine germaine de Charlotte, fille de Jutta Rossi, née Steiner.

- Vanessa Clarck : amie de Charlotte.

- Angelo Esposito : amant de Charlotte.

- Madame Vignal : logeuse de Charlotte à Paris.

- Madame Lumeau : voisine et amie de Madame Vignal.

- Marie Lumeau : fille de Madame Lumeau épouse de John Cooper.

- Eugène Cooper : fils de Marie Lumeau.

- Inspecteur de police Andrieu

PROLOGUE

« Quand la vieille, si vieille âme se voit contrainte de repartir

à la recherche d'un abri protecteur »

15 août 1770 – Vienne – Autriche

Toute sa vie, Bettina von Kalk a redouté que le sol s'ouvre sous ses pieds. Toute sa vie, elle a redouté d'être aspirée par les entrailles de la terre. Par une froide et sombre journée d'hiver. Finalement elle a préféré devancer l'appel de la Camarde.

À trente ans à peine, Bettina von Kalk a choisi de sauter dans le vide. À trente ans à peine elle a choisi de se jeter du clocher de la cathédrale. Par une chaude et lumineuse journée d'été.

Bettina von Kalk se sent d'abord étonnamment légère. Puis la chute s'accélère et son corps se tord dans un tourbillon vertigineux. Elle perd conscience juste avant de s'écraser sur le sol.

À l'instant, la vieille, si vieille âme s'échappe du corps disloqué.

L'instant d'après, la vieille, si vieille âme se met en quête d'un enfant à naître.

Il lui faudra errer presque un siècle dans la profondeur des ténèbres avant de retrouver la chaleur bienfaisante d'un corps où se loger.

08 décembre 1862 – Berlin – Royaume de Prusse

Pour la première fois, après tant espoirs déçus, Ulrike Steiner va enfin donner la vie. Pour la première fois elle éprouve les douleurs de l'enfantement : l'intolérable souffrance qui irradie de la tête aux pieds, l'eau et le sang mêlés qui ruissellent le long de ses cuisses, le ventre écartelé qui ne lui appartient plus.

Et puis l'irrésistible poussée jusqu'à ce qu'enfin, dans un dernier effort, elle laisse s'échapper d'elle une masse gluante dont les mains habiles de la sage-femme s'emparent promptement.

L'instant d'avant, la vieille, si vieille âme s'est glissée dans le corps de la presque née.

À l'instant, Charlotte Steiner aspire l'air du dehors. À l'instant, Charlotte fait entendre sa voix.

02 février 1882 – Paris – Boulevard Saint Jacques

Le franc soleil qui illumine le ciel d'un bleu intense ne parvient pas à réchauffer l'air glacé de ce dimanche d'hiver. Parvenu à l'adresse indiquée, le cocher retient à grand peine ses chevaux dont les sabots glissent sur le sol étincelant. Le fiacre s'arrête devant un portail à double vantaux au bas d'un immeuble cossu. La fille brune descendue la première tend une main secourable à la silhouette enveloppée dans une cape de fourrure dont on n'aperçoit que les bottines sur le marche-pied. Celle-ci dédaignant l'aide qu'on lui propose, rabat le large capuchon qui dissimulait ses cheveux roux, saute prestement à terre et s'esclaffe :

— Que crois-tu donc Ingrid ? As-tu déjà oublié que les rues de Berlin sont gelées de Noël à Pâques ?

Elle esquisse quelques pas de danse, marque un temps d'arrêt et s'écrie tout à coup d'une voix vibrante :

— C'est donc ici que je vais vivre ! Ingrid, pince-moi, je veux être sûre que je ne rêve pas. C'est vrai, c'est bien vrai, je vais vivre à Paris !

À peine les deux jeunes femmes ont-elles atteint le palier du troisième étage et tiré le cordon de la sonnette que Madame Vignal leur ouvre la porte avec un large sourire :

— Mademoiselle Charlotte, votre cousine m'a tant parlé de vous que j'ai déjà l'impression de vous connaître. Je suis ravie de vous accueillir dans mon modeste logis et j'espère que vous vous y plairez. Posez votre sac sur cette banquette, prenez ces patins et suivez-moi, poursuit-telle d'un ton sans réplique avant d'ajouter d'un air malicieux !

— Ingrid m'a dit que vous parliez français presque aussi bien qu'elle mais n'hésitez pas à me reprendre si je cause trop vite. C'est là mon moindre défaut !

Lotte avance dans le sillage de la petite femme replète en glissant sur le parquet ciré. À gauche du couloir se succèdent quatre vastes et lumineuses pièces en enfilade. Lorsqu'elles pénètrent dans la dernière, l'hôtesse tourne son visage avenant vers la nouvelle venue :

— Voilà votre chambre. Comme vous le voyez, c'est la plus claire de la maison. Et de votre balcon vous pourrez à tout moment profiter de l'animation du quartier. Il se passe toujours quelque chose sur le boulevard.

La visite s'achève par l'office qui jouxte l'étroit réduit où la propriétaire a installé son lit, près des cabinets de toilette et d'aisance.

Après avoir bu une tasse de thé brûlant avec leur hôtesse, les deux cousines commencent à ranger quelques affaires dans la chambre de Charlotte quand cette dernière fait part de son profond étonnement :

— Ingrid, comment se fait-il que Madame Vignal qui semble être une femme de goût dorme dans un affreux trou de souris au lieu de profiter du soleil qui rentre à flot dans son appartement ?

— Revers de fortune, ma chère enfant. Son mari est mort il y a quatre ans ne lui laissant que des dettes. Il a dépensé toute sa dot au jeu, elle s'est retrouvée sans ressource et n'a eu d'autre choix que de louer en chambres meublées les pièces les plus agréables. Voilà le triste sort des malheureuses qui...

Mais les dernières paroles d'Ingrid se perdent dans le vide, Charlotte collée contre le mur du balcon n'entend plus sa cousine. Immobile, les yeux fermés, elle est soudain saisie par l'irrépressible envie de se précipiter vers le garde-corps. Ce n'est qu'au bout de quelques secondes qu'elle réussit à calmer les battements affolés de son cœur pour humer à pleins poumons l'odeur de cette ville dont elle a tant rêvé et qui désormais lui appartient.

12 février 1882

J'attends avec la plus vive impatience qu'on me livre la malle qui contient les outils sans lesquels je n'existe qu'à moitié. Maillets, marteaux, pointerolles, ciseaux me sont aussi indispensables que l'air que je respire. Sans eux ma vie n'a aucun sens et je tremble à l'idée qu'entre Berlin et Paris ils se soient égarés dans quelque gare de province où nul ne connaissant leur usage, ils s'abîmeront dans un coin.

Par bonheur le temps passe vite car chaque jour je pars à la découverte de Paris la superbe. Parfois avec Ingrid mais le plus souvent seule, sans crainte et sans appréhension, nullement gênée par mes difficultés à m'exprimer en français aussi aisément que je le voudrais. Malgré le froid vif, la bise mordante et le ciel bas, ce m'est une joie toujours renouvelée d'arpenter à pied la capitale qui me révèle peu à peu ses secrets. Petites rues tortueuses du quartier de la Sorbonne, sombres échoppes d'artisans du Faubourg Saint Antoine, mais aussi grands boulevards étincelants de lumière, larges places et vastes esplanades, somptueuse avenue des Champs-Élysées, et partout, partout des chantiers ... Ingrid m'a raconté qu'un certain baron Haussmann au mitan du siècle avait entrepris de modifier de fond en comble la physionomie de la ville.

J'ignore à quoi elle ressemblait auparavant mais telle qu'elle m'apparaît aujourd'hui, elle me plaît infiniment. Elle mêle avec harmonie le grandiose et le modeste, la parade et le labeur, l'habit de fête et le bleu de travail. Cela me frappe d'autant plus qu'à Berlin le mélange est moins réussi.

Et puis il y a les bords de Seine. Au premier regard je suis tombée sous le charme de ce fleuve tranquille qui a façonné la cité le long de ses rives. Là encore Berlin n'est pas à la hauteur qui n'a que la modeste Spree à mettre en avant, rivière au cours étroit que l'on découvre presque par hasard.

Quand pour éviter de mourir figée en statue de glace, je n'arpente pas les rues à l'allure d'une gazelle poursuivie par un lion affamé, je passe de longs moments dans ma chambre où je me sens vraiment chez moi. Le soleil y règne en maître, éclairant le petit bureau où j'écris chaque jour à mes parents, leur racontant par le menu les détails de ma nouvelle vie. Malgré les vicissitudes et les difficultés qu'elle a subies, Madame Vignal ne manifeste aucune aigreur. C'est une hôtesse charmante, à la fois