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    Les trophées
    Les trophées
    Les trophées
    Livre électronique173 pages1 heure

    Les trophées

    Par José-Maria (de) Heredia

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    À propos de ce livre électronique

    Cumulant plusieurs inspirations au fil des trente années de leur composition, les Trophées, unique recueil de Heredia, se présentent comme une histoire poétique de l'humanité. Nouvelle Légende des siecles, cette production s'impose comme l'une des plus représentatives de l'esthétique parnassienne. Ensemble de médailles ou de joyaux, elle dut son succes a une perfection formelle, qui ne va pourtant pas sans un art de la dramatisation, subtilement agencée dans un recueil fondé sur la fragmentation.

    LangueFrançais
    ÉditeurBooklassic
    Date de sortie29 juin 2015
    ISBN9789635256754
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      Les trophées - José-Maria (de) Heredia

      *

      ÉPÎTRE LIMINAIRE

      À Leconte de L’Isle

      C'est à vous, cher et illustre ami, que j'aurais dédié ces Trophées, si le respect d'une mémoire sacrée qui, je le sais, vous est chère aussi, ne m'eût interdit d'inscrire un nom, si glorieux soit-il, au frontispice de ce livre.

      Un à un, vous les avez vus naître, ces poèmes. Ils sont comme des chaînons qui nous rattachent au temps déjà lointain où vous enseigniez aux jeunes poètes, avec les règles et les subtils secrets de notre art, l'amour de la poésie pure et du pur langage français. Je vous suis plus redevable que tout autre : vous m'avez jugé digne de l'honneur de votre amitié. J'ai pu, au cours d'une longue intimité, comprendre mieux l'excellence de vos préceptes et de vos conseils, toute la beauté de votre exemple. Et mon titre le plus sûr à quelque gloire sera d'avoir été votre élève bien aimé.

      C'est pour vous complaire que je recueille mes vers épars. Vous m'avez assuré que ce livre, bien qu'en partie inachevé, garderait néanmoins aux yeux du lecteur indulgent quelque chose de la noble ordonnance que j'avais rêvée. Tel qu'il est, je vous l'offre, non sans regret de n'avoir pu mieux faire, mais avec la conscience d'avoir fait de mon mieux.

      Recevez-le, cher et illustre ami, en témoignage de mon affectueuse gratitude, et comme il serait malséant de clore sans le vœu traditionnel une épître liminaire, quelque brève qu'elle soit, permettez que je vous souhaite, à vous et à tous ceux qui feuilletteront ces pages, de prendre à lire mes poèmes autant de plaisir que j'eus à les composer.

      José-Maria de Heredia

      Partie 1

      LA GRÈCE ET LA SICILE

      L'Oubli

      Le temple est en ruine au haut du promontoire.

      Et la Mort a mêlé, dans ce fauve terrain,

      Les Déesses de marbre et les Héros d'airain

      Dont l'herbe solitaire ensevelit la gloire.

      Seul, parfois, un bouvier menant ses buffles boire,

      De sa conque où soupire un antique refrain

      Emplissant le ciel calme et l'horizon marin,

      Sur l'azur infini dresse sa forme noire.

      La Terre maternelle et douce aux anciens Dieux

      Fait à chaque printemps, vainement éloquente,

      Au chapiteau brisé verdir un autre acanthe ;

      Mais l'Homme indifférent au rêve des aïeux

      Écoute sans frémir, du fond des nuits sereines,

      La Mer qui se lamente en pleurant les Sirènes.

      HERCULE ET LES CENTAURES

      Némée

      Depuis que le Dompteur entra dans la forêt

      En suivant sur le sol la formidable empreinte,

      Seul, un rugissement a trahi leur étreinte.

      Tout s'est tu. Le soleil s'abîme et disparaît.

      À travers le hallier, la ronce et le guéret,

      Le pâtre épouvanté qui s'enfuit vers Tirynthe

      Se tourne, et voit d'un œil élargi par la crainte

      Surgir au bord des bois le grand fauve en arrêt.

      Il s'écrie. Il a vu la terreur de Némée

      Qui sur le ciel sanglant ouvre sa gueule armée,

      Et la crinière éparse et les sinistres crocs ;

      Car l'ombre grandissante avec le crépuscule

      Fait, sous l'horrible peau qui flotte autour d'Hercule,

      Mêlant l'homme à la bête, un monstrueux héros.

      Stymphale

      Et partout devant lui, par milliers, les oiseaux,

      De la berge fangeuse où le Héros dévale,

      S'envolèrent, ainsi qu'une brusque rafale,

      Sur le lugubre lac dont clapotaient les eaux.

      D'autres, d'un vol plus bas croisant leurs noirs réseaux,

      Frôlaient le front baisé par les lèvres d'Omphale,

      Quand, ajustant au nerf la flèche triomphale,

      L'Archer superbe fit un pas dans les roseaux.

      Et dès lors, du nuage effarouché qu'il crible,

      Avec des cris stridents plut une pluie horrible

      Que l'éclair meurtrier rayait de traits de feu.

      Enfin, le Soleil vit, à travers ces nuées

      Où son arc avait fait d'éclatantes trouées,

      Hercule tout sanglant sourire au grand ciel bleu.

      Nessus

      Du temps que je vivais à mes frères pareil

      Et comme eux ignorant d'un sort meilleur ou pire,

      Les monts Thessaliens étaient mon vague empire

      Et leurs torrents glacés lavaient mon poil vermeil.

      Tel j'ai grandi, beau libre, heureux, sous le soleil ;

      Seule, éparse dans l'air que ma narine aspire,

      La chaleureuse odeur des cavales d'Épire

      Inquiétait parfois ma course ou mon sommeil.

      Mais depuis que j'ai vu l'Épouse triomphale

      Sourire entre les bras de l'Archer de Stymphale,

      Le désir me harcèle et hérisse mes crins ;

      Car un Dieu, maudit soit le nom dont il se nomme !

      A mêlé dans le sang enfiévré de mes reins

      Au rut de l'étalon l'amour qui dompte l'homme.

      La Centauresse

      Jadis, à travers bois, rocs, torrents et vallons,

      Errait le fier troupeau des Centaures sans nombre ;

      Sous leurs flancs le soleil se jouait avec l'ombre ;

      Ils mêlaient leurs crins noirs parmi nos cheveux blonds.

      L'été fleurit en vain l'herbe. Nous la foulons

      Seules. L'antre est désert que la broussaille encombre ;

      Et parfois je me prends, dans la nuit chaude et sombre,

      À frémir à l'appel lointain des étalons.

      Car la race de jour en jour diminuée

      Des fils prodigieux qu'engendra la Nuée,

      Nous délaisse et poursuit la Femme éperdument.

      C'est que leur amour même aux brutes nous ravale ;

      Le cri qu'il nous arrache est un hennissement,

      Et leur désir en nous n'étreint que la cavale.

      Centaures et Lapithes

      La foule nuptiale au festin s'est ruée,

      Centaures et guerriers ivres, hardis et beaux ;

      Et la chair héroïque, au reflet des flambeaux,

      Se mêle au poil ardent des fils de la Nuée.

      Rires, tumulte… Un cri !… L'Épouse polluée

      Que presse un noir poitrail, sous la pourpre en lambeaux

      Se débat, et l'airain sonne au choc des sabots

      Et la table s'écroule à travers la huée.

      Alors celui pour qui le plus grand est un nain,

      Se lève. Sur son crâne, un mufle léonin

      Se fronce, hérissé de crins d'or. C'est Hercule.

      Et d'un bout de la salle immense à l'autre bout,

      Dompté par l'œil terrible où la colère bout,

      Le troupeau monstrueux en renâclant recule.

      Fuite de Centaures

      Ils fuient, ivres de meurtre et de rébellion,

      Vers le mont escarpé qui garde leur retraite ;

      La peur les précipite, ils sentent la mort prête

      Et flairent dans la nuit une odeur de lion.

      Ils franchissent, foulant l'hydre et le stellion,

      Ravins, torrents, halliers, sans que rien les arrête ;

      Et déjà, sur le ciel, se dresse au loin la crête

      De l'Ossa, de l'Olympe ou du noir Pélion.

      Parfois, l'un des fuyards de la farouche harde

      Se

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