NATACHA

Avertissement :

Ce livre est une fiction. Les noms, les personnages, les lieux et les évènements sont imaginaires.

Toute ressemblance avec des personnes, vivantes ou non, serait pure coïncidence.

Jean Chabaud

NATACHA

Extrait (version 2) de LA FIN D’UN MONDE

ISBN 978-2-8106-1912-2 Dépôt légal : 08/2010

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1

« L'homme n'est rien d'autre que son projet, il

n'existe que dans la mesure où il se réalise, il

n'est donc rien d'autre que l'ensemble de ses

actes. »

Jean-Paul Sartre

Qui suis-je ?

Vous est-il déjà arrivé de vous poser cette question ?

Qui suis-je ?

Ne trouvez-vous pas que cela peut sembler

étrange que l’on puisse se la poser, cette question.

Qui suis-je ?

C’est peut-être possible d’envisager de se la poser après un traumatisme, si l’on est amnésique grave, par exemple. Mais dans le cas contraire…

Il parait que la chose la plus importante au monde est de se préserver et de rester soi.

Qui suis-je ?

Cette interrogation me taraude les méninges et s’en prend sournoisement à mes neurones.

Cherchons.

Procédons par ordre.

Physiquement, je suis un homme. Je n’ai absolument aucun doute à ce sujet. Il est possible que certains se posent la question. Ils ont l’apparence d’un homme mais le sont-ils réellement ? Il en est qui s’habillent avec des vêtements féminins et d’autres se font retirer les attributs de leur masculinité. D’autres encore ne savent pas de quel côté faire pencher leur barque ni s’il faut hisser la voile ou mettre la vapeur.

Moi, je suis un homme. Entier. De sexe masculin. C’est une certitude. D’ailleurs, les femmes avec qui j’ai vécu (et les autres avec qui je n’ai pas vécu) n’ont jamais contesté cette évidence. J’ai des poils un peu partout sur le corps. Un système pileux développé, disaient-elles. Elles s’en sont amusées. Ma taille est légèrement supérieure à celle d’un bon nombre d’individus. J’ai des grands pieds. Je chausse du… Tiens, je porte des charentaises, aujourd’hui. J’ai oublié d’enfiler mes godasses qui affichent sans rougir : taille 44. Elles me font mal aux pieds.

Donc, je suis un homme. Ce point là est réglé.

Nous n’y reviendrons pas. Je ne m’égosillerai pas

à clamer : « je suis un homme, je suis un homme ». Cela ne servirait qu’à faire planer un doute alors qu’il n’y en a pas.

Qui suis-je ?

Si ce n’est pas sur le physique, c’est donc ailleurs que se situe le problème.

S’agirait-il, par exemple, de ma personnalité ?

Serais-je victime du syndrome des personnalités multiples ?

Je sais que nous avons tous un peu de Docteur Jekyll et Mister Hyde en nous.

La nature m’aurait-elle pourvu d’une double personnalité ? Une face A et une face B ? Et je ne connaitrais pas l’une des deux faces ?

Manifesterais-je des comportements contradictoires ou opposés ? Je ne peux pas juger.

On ne peut pas être juge et parti. Personne ne m’a jamais dit : « tiens, aujourd’hui tu es comme ça, hier tu étais autrement ». On me disait plutôt que j’avais de la suite dans les idées. C’est vrai, je suis un peu têtu. Dans le bon sens du terme, c'est-à-dire que lorsque je désire quelque chose, je n’abandonne pas à la moindre difficulté. Sinon je ne suis pas entêté. Si on me démontre que j’ai tort, je sais le reconnaître. En fait, je hais les discussions stériles et bien souvent je donne raison à mes interlocuteurs pour ne pas entrer en conflit avec eux. Il ne faut pas leur ôter l’illusion qu’ils possèdent le savoir ou la science infuse.

Donc je ne crois pas avoir à ma disposition une personnalité multiple. Je ne me suis pas métamorphosé en Mister Hyde. Je ne suis pas un digne représentant du concept du bien et du mal.

Enfin, je ne crois pas.

Laissons cela.

Abandonnons cette piste.

La connaissance de la personnalité est souvent un enjeu important en ce qu'elle permet de prévoir avec une marge d'erreur limitée le comportement de la personne dans des situations ordinaires. Elle est aussi l'objectif de la connaissance de soi.

Qui suis-je ?

Récapitulons. Je suis un homme et je suis en apparence doté d’une personnalité normale.

D’ailleurs deux personnalités peuvent-elles partager le même corps et pendant combien de temps ?

Alors, où est le problème ?

Pourquoi me posé-je la question ?

S’il n’y a pas de problème, il n’y a pas de question. Forcément ! Et pourtant, cette question me taraude les méninges et s’en prend sournoisement à mes neurones.

Ah ! J’y pense. Et si c’était sur mon identité qu’il y ait un doute ?

Peut-être en analysant une période de ma vie pourra-t-on mieux comprendre.

Alors, reformulons la question : « quelle est ma véritable identité ? ».

Ou plutôt, posons simplement la question : quelle est mon identité ? Sans rajouter « véritable » car dans ce cas il y aurait une vraie et donc une fausse. Il faudrait rechercher deux identités. Trop compliqué.

Cherchons simplement.

Quelqu’un a dit : « s’interroger sur son identité, ce n’est pas rechercher ses racines, c’est se demander : qui d’autre puis-je être ?».

C’est cela. Qui d’autre puis-je être ?

2

« Il n’est pas de plus grande folie que de ne pas

en avoir ».

Emile Zola

Je me souviens.

C’était un jour très ordinaire, un simple jour de semaine. Surement pas un samedi et encore moins un dimanche. Il s’agissait d’un jeudi, je crois. À moins que ce soit un mercredi. Oui, c’était plutôt un mercredi. Il faisait beau. Pas très chaud. Quelques nuages blancs disséminés se déplaçaient, poussés par un peu de vent. Il y avait toujours du vent. Je savais pertinemment ce qui allait se passer et pourtant lorsque j’ai vu le cercueil sortir du fourgon mortuaire, j’ai eu comme un choc. À ce moment précis j’étais en pleine réflexion sur la mort. Y a-t’il une réincarnation possible ? Y a-t-il une vie après la mort ? L’idée de l’hypothèse d’un paradis est-elle soutenable ? Quoiqu’il en soit la mort marque la fin d’un voyage. Est-il possible que ce soit aussi le début d’un autre ? C’est dans ces moments là que l’on fait fi de toutes les convictions acquises et accumulées durant toute une vie. Les questions dégoulinent alors.

Argelès-sur-Mer. J’étais dans un minuscule appartement au troisième et dernier étage d’un petit immeuble. De la fenêtre, bien planqué derrière le voilage, je pouvais apercevoir la rue conduisant au cimetière communal. Avec une paire de jumelles, j’assisterai, un peu plus tard, à la descente du cercueil dans le caveau de famille.

J’avais, comme tout un chacun, parcouru des ouvrages traitant plus ou moins de la vie après la mort. Des témoins de bonne foi, réanimés après quelques instants de mort clinique, décrivaient leur ressenti. Mais, à ma connaissance personne n’avait jamais raconté ses propres obsèques. Ce serait donc une découverte totale.

Je trouvais étrange et quelque part un peu jouissif d’observer les rares amis ou supposés tels,