Rémoras

Préface

Lorsque « Missing In Action », M.I.A, m'a proposé de préfacer REMORAS, un honneur ressenti, une émotion tangible m’ont envahi. D’une part, car l'ouvrage en question est d'une qualité narrative exceptionnelle. Ceux qui le liront auront l'impression immédiate d'assister à un des meilleurs films d'espionnage que le cinéma contemporain peut produire.

D’autre part, et c'est à ce niveau que je fus le plus touché, car c'est un roman à clés. Et, malheureusement pour ce qui pouvait me rester de naïveté et de confiance en l'État, je connais les clés dont il est question.

Ce sont justement ces « clés », que je vous laisse découvrir par vous-même, qui ont à la fois séduit et dissuadé plusieurs maisons d'éditions françaises contactées pour la publication de cet ouvrage.

Séduites elles furent, car les rebondissements sont présents quasiment toutes les quatre pages. Pendant toute l’histoire, et dès la première scène. Captivées, également, par les personnages, extrêmement charismatiques. Vandercarmere, spécialisé dans le retournement psychologique, Giraud, agent « Roméo » nouvelle génération, et Balard, plus imprévisible dans sa violence, constituent ce trio de choc utilisé pour les pires bassesses gouvernementales, tels des instruments, qui décide, un jour, de se retourner contre ses maîtres.

Dissuasion elles ressentirent, car il est impossible d'écrire un roman d'espionnage avec autant de précision et de sous-entendus particulièrement éclairants pour le lecteur désireux d'en savoir plus sur le mystérieux monde des barbouzes, sans en avoir fait soi-même partie.

Ce qui est le cas.

À travers REMORAS, M.I.A n’écrit pas seulement un roman pour divertir le public. L’histoire de REMORAS est le miroir brisé d’une histoire réelle, reposant sur une trahison ignoble de l’Etat français à l’encontre d’une douzaine de soldats d’élite envoyés au suicide lors d’une mission où le soutien militaire opérationnel qui devait encadrer leur action a répondu, au dernier moment : « absent ».

La plupart de ces soldats furent tués. D'autres survécurent en nageant des heures entières sous les rafales de tirs ennemis. Ceci à cause d’un mot : « absent ». Et les poissons, ces Rémoras, durent nager…

M.I.A n'a pas oublié cette trahison. Mais a décidé de transformer les balles en fleurs en vous offrant la possibilité de lire cette charmante allégorie de secrets étatiques.

Ils auraient pu agir autrement. Très facilement.

Ils auraient pu utiliser les mêmes méthodes pour lesquelles ils ont été formés afin d'aller rappeler physiquement à leurs commanditaires si versatiles, installés dans un salon parisien devant un thé tiède, le sens du mot « honneur ».

Ils ont réagi avec sagesse et ne l'ont pas fait. Ce que je peux comprendre. Néanmoins, c'est une bien belle revanche de faire frissonner le Tout-Paris dans le secret des affaires uniquement avec du texte, une histoire, sans avoir besoin de sortir la moindre arme.

C'est également une bien belle revanche que de voir l'édition classique faire dans sa vêture ce qui lui reste de courage et de regarder, paisiblement, REMORAS côtoyer sur le marché numérique des auteurs comme Harlan Coben ou Stieg Larsson. Et devenir classé, en tant qu’e-book, au même rang que ces géants, toutes références confondues.

Ce constat vous donnera une petite idée de la qualité du scénario qui vous attend. Car REMORAS a déjà, en quelques semaines à peine, réussi à dominer totalement le marché du e-book, jusqu’à rivaliser avec les plus grands auteurs d’espionnage, qui eux, éditent encore sur papier.

Derrière chaque allusion se cache une histoire vécue.

Dégustez-les bien.

John Bastardi Daumont

Avocat

Major Master Sécurité intérieure - promotion 2005

Major Master Sciences criminelles - promotion 2004

Auteur de « Décryptage du mensonge et de la manipulation »

(Éditions La Martinière)

Je suis un homme des plus malheureux. J’ai inconsciemment ruiné mon pays. Une grande nation industrielle est contrôlée par son système de crédit. Notre système de crédit est concentré dans le privé. La croissance de notre nation, en conséquence, ainsi que toutes nos activités, sont entre les mains de quelques hommes. Nous en sommes venus à être un des gouvernements les plus mal dirigés du monde civilisé, un des plus contrôlés et dominés non pas par la conviction et le vote de la majorité mais par l’opinion et la force d’un petit groupe d’hommes dominants.

Woodrow Wilson, Président des Etats-Unis - 1913-1921

Nous sommes reconnaissants au Washington Post, au New York Times, au magazine Time, et aux autres grandes publications dont les directeurs ont assisté à nos réunions et respecté leurs promesses de discrétion depuis presque quarante ans. Il aurait été pour nous impossible de développer notre projet pour le monde si nous avions été exposés aux lumières de la publicité durant ces années. Mais le monde est aujourd’hui plus sophistiqué et préparé à l’entrée dans un gouvernement mondial. La souveraineté supranationale d’une élite intellectuelle et de banquiers mondiaux est assurément préférable à l’autodétermination nationale des siècles passés.

David Rockefeller, Commission Trilatérale - 1991

Prologue

21 décembre 2012

« Alors que je m’adresse à la planète entière, de cette belle ville de Jérusalem qui fut le berceau des trois grandes religions qui nous ont guidés au cours des siècles… je me réjouis !

Huit mois après la mort des trois terroristes qui ont détruit tellement de vies à travers le monde, et qui en menaçaient tant d’autres, je suis heureux de pouvoir vous dire que le chaos a cédé la place à la reconstruction.

Ces hommes ont tenté de détruire les fondements de notre société, ils ont essayé de saccager le modèle capitaliste qui nous soutient, ils ont tout fait pour semer le doute dans vos esprits… et ils ont échoué !

Devant vous, devant les chefs d’état assis derrière moi, je veux donc remercier ces hommes…

Les remercier d’avoir involontairement permis de resserrer les liens qui unissent nos pays et leurs citoyens ;

Les remercier d’avoir, bien malgré eux, permis à toutes les nations du monde volontaires d’intégrer l’Agence Internationale de Transition ;

Enfin, je veux les remercier d’avoir accéléré la mise en place du gouvernement mondial dont je suis aujourd’hui l’heureux Président.

Je suis heureux car l’avenir s’annonce prospère !

Nous tournons enfin le dos à une ère de divisions et de conflits sans fin, et nous voulons croire que ce changement sera durable.

Et je pense que les présidents des états membres, qui sont aujourd’hui à mes côtés, seront d’accord avec moi pour saluer ce nouveau monde qui avance désormais sur un seul chemin.

Et à ceux qui doutent encore, à ceux qui refusent d’ouvrir les yeux et d’accueillir l’avenir qui s’offre à nous, je ne dirai qu’une chose… une citation tirée de la Bible, mais qui trouvera un écho universel dans le cœur de chaque homme et femme de bonne volonté vivant sur cette planète…

Méditez les mots que Paul adressa aux Thessaloniciens…

« Car vous savez très bien vous-mêmes que le jour du Seigneur vient ainsi qu'un voleur pendant la nuit.

Quand les hommes diront : « Paix et sûreté ! », c'est alors qu'une ruine soudaine fondra sur eux comme la douleur sur la femme qui doit enfanter, et ils n'y échapperont point.

Mais vous, frères, vous n'êtes pas dans les ténèbres, pour que ce jour vous surprenne comme un voleur.

Oui, vous êtes tous enfants de lumière et enfants du jour ; nous ne sommes pas de la nuit, ni des ténèbres ».

Ces mots nous parlent à travers les siècles, et nous disent que nous sommes enfin prêts à accueillir une nouvelle ère !

Une ère de prospérité et d’abondance !

Une ère de paix et de sécurité pour tous !

Une ère de lumière qui nous éclairera pour les siècles à venir !

Alors… encore une fois, merci à ces hommes qui ont tenté sans succès de nous repousser dans les ténèbres…

Car en échouant, ils ont fait jaillir du monde les fondations d’un ordre nouveau !... ».

1- OUVERTURE

Seuls les petits secrets ont besoin d'être protégés; les plus gros sont gardés par l'incrédulité publique.

Marshall McLuhan

Chapitre 1 - 11 septembre 2001

Assis sur un canapé à moitié défoncé, les quatre hommes fixaient l’écran de la télévision sans parvenir à détacher leur regard des images irréelles qui défilaient en boucle devant leurs yeux.

Depuis plus de vingt minutes, ils écoutaient sans y croire les commentaires presque hystériques des reporters qui couvraient l’effondrement des tours du World Trade Center à New York et avaient la sensation déplaisante de baigner en plein cauchemar.

L’un des hommes, visiblement plus affecté que ses compagnons, se leva soudainement en dépliant sa longue silhouette, renversa au passage la table basse placée devant lui, et se retourna vers les trois autres.

— Mais c’est quoi ce bordel ? Ce n’était pas du tout prévu comme ça !

L’un de ses compagnons, un homme petit et corpulent qui semblait imperturbable malgré les images qu’il venait de voir, le regarda d’un air peu ému.

— Nous ne savions pas ce qu’ils feraient exactement et maintenant nous sommes au courant, voilà tout. C’est le résultat de l’opération de préparation. Nous nous étions juste trompés en pensant qu’ils s’en serviraient au Pakistan.

— Mais merde, ils ont fait sauter leurs propres citoyens ! Des civils, des touristes, des types qui se trouvaient dans ces tours mais qui n’avaient rien à foutre dans cette histoire !

Les deux autres hommes les écoutaient sans rien dire, encore trop choqués pour réagir.

— Ça ne sert à rien que tu réagisses comme un amateur. Nous avons accompli notre mission, nous avons permis à Atta et ses collègues de mener leurs tests, et on peut dire que nous avons bien bossé, quand on voit qu’ils ont réussi à faire s’effondrer deux bâtiments de cette taille d’un seul coup.

— Comment tu peux rester assis tranquillement, en me disant que c’est juste un foutu ajustement de cible ? Bon sang, ils nous ont embauchés pour préparer un crime d’état ! Nous sommes complices dans une attaque contre les citoyens américains, putain de merde !

— Parce que tu aurais eu meilleure conscience si les cibles avaient été des pauvres cons de pakistanais ? Voir les attaques se produire dans un pays situé suffisamment loin d’ici t’aurait causé moins de soucis ? C’est la mission, et c’est comme ça !

Le troisième homme décida de se joindre au débat et leva les mains en signe d’apaisement.

— Tu peux quand même comprendre que c’est un peu dur à encaisser, non ? On bosse pendant six mois sur des usines désaffectées, à regarder Atta et ses collègues ajuster leurs explosions planifiées, et pendant tout ce temps, on nous persuade que c’est une préparation d’attaques américaines contre le Pakistan. A la place, ils frappent sur leur propre territoire, en nous collant deux avions de ligne en supplément, pour que ça ait l’air plus vrai. C’est quand même pas rien à regarder. Tu te doutais de quelque chose, toi ?

Il venait de se tourner vers le quatrième homme, le seul à ne pas avoir encore parlé, qui répondit en butant légèrement sur les mots.

— Non, je suis aussi surpris que vous. Tous les tests que mon équipe a menés étaient censés permettre la planification d’une attaque surprise au Pakistan, même si on ne nous a jamais dit où elle se produirait exactement. Je n’y comprends rien…

Le premier homme reprit la parole, l’air toujours aussi remonté, et s’en prit à son compagnon impassible.

— Alors on fait quoi maintenant ? On est comme des abrutis, à attendre dans cette planque minable et à regarder des types se jeter du cinquantième étage ! On attend de nouveaux ordres en faisant comme si on ne nous avait pas pris pour des cons ?

— On a déjà nos ordres, tu le sais très bien.

— Je les emmerde ! Rien ne se passe comme prévu !

— L’attaque devait être notre signal, et même si la localisation a changé, ce signal est toujours valable.

— J’emmerde aussi le signal et je raccroche ! C’est fini ! Ça n’a aucun sens de faire ce qu’on fait ! J’en ai marre de cette mission, j’en ai marre de Nice et j’en ai marre de tes remarques paternalistes !

Le deuxième homme se leva subitement, lassé de ces enfantillages.

— Du calme ! N’oublie pas les enjeux ! Même si tu décides de tout arrêter maintenant, ce qui n’est pas forcément une bonne idée si tu veux mon avis, il te reste encore une chose à faire. Et tu sais très bien qu’elle doit être faite. Tu as été payé pour. Est-ce que je dois te rappeler combien on a touché pour cette mission ?

— Je peux pas… je sais plus où j’en suis. Je veux simplement me casser et changer de vie. Je veux oublier tout ce merdier et je veux surtout oublier que j’ai eu les deux pieds dedans.

Le troisième homme s’extirpa lui aussi du canapé avachi et vint prendre le premier par les épaules, en le regardant bien en face. Le bleu de ses yeux était si intense qu’il en était presque dérangeant.

— Hé ! On est tous secoués, ici, chacun à notre manière, mais ça ne veut pas dire qu’on n’est plus des pros. T’as une dernière mission à terminer, avant de tourner le dos à tout ça, si c’est vraiment ce que tu veux. Et dis-toi que si tu ne le fais pas, ils n’oublieront pas de te le faire payer. Fais-le en sachant qu’après le contrat sera bouclé. Tu seras libre et tu seras tranquille.

Le quatrième homme, seul à être encore assis, commença à s’agiter.

— De quoi parlez-vous ? Quels ordres et quel signal ? Pourquoi est-ce que je ne suis pas au courant ?

Le petit homme corpulent se tourna vers lui avec un sourire presque tendre, tout en jetant un coup d’œil à son collègue agité mais qui semblait avoir soudainement recouvré son calme.

— Tu n’es pas au courant, parce que les ordres te concernent directement, Atta. Mais maintenant que tu as vu ton œuvre grandeur nature, tu peux partir tranquille… ma'as-salama, mon ami, et salue Allah de notre part.

Le visage basané de l’égyptien devint très pâle, lorsqu’il vit l’œil sombre du Glock 17 s’approcher lentement de lui et fixer un point situé quelque part entre ses deux sourcils.

Chapitre 2 - 18 décembre 2009

Il faisait froid.

La neige tombait par intermittence depuis la veille et Paris s’était couverte d’une mince pellicule blanche, comme toute la moitié nord du pays.

Avec l’apparition deux jours plus tôt d’un vent glacial en provenance de Russie, la capitale semblait s’être endormie, ses habitants préférant manifestement éviter la morsure du gel et rester à l’abri chez eux, en attendant Noël et ses réjouissances.

Pour ces trois sans-abris du 19ème arrondissement, l’arrivée d’un tel froid n’était pas vraiment synonyme de festivités, mais annonçait plutôt le retour définitif de leur routine hivernale, qui consistait avant tout à ne pas se retrouver dans la rue après la tombée de la nuit.

Et en ce vendredi particulièrement éprouvant, il était hors de question qu’ils dorment dehors.

Familiers d’une procédure qu’ils connaissaient maintenant depuis plusieurs années, ils comptaient rejoindre le bus de la BAPSA, qui les attendrait près de la porte de la Villette à 18h, comme chaque soir.

La brigade d’assistance aux personnes sans-abri les conduirait ensuite au CHAPSA de Nanterre, un centre d’hébergement à la réputation peu reluisante, mais où ils trouveraient le confort suffisant pour passer une nuit décente.

Depuis la fin du mois de novembre, ils avaient déjà dû s’y rendre une dizaine de fois, et ils savaient que l’installation durable de l’hiver ne leur permettrait plus d’échapper à ce qui était pour eux bien plus une contrainte qu’un soulagement.

Comme à leur habitude, les trois hommes avaient passé la journée à l’extérieur de la Cité des Sciences, dans le parc de la Villette, situé à quelques centaines de mètres du point de rendez-vous avec le bus.

Là-bas, les touristes et autres passants étaient suffisamment nombreux pour espérer récolter un peu d’argent et se payer un café de temps en temps, et chacun des hommes avait un coin favori pour s’installer.

Si Moutaux préférait généralement rester au nord de la Cité, sur l’esplanade jouxtant la sortie de métro qui déversait régulièrement son flot de visiteurs, Bélanger et Jannet affectionnaient le calme du canal de l’Ourcq, au sud, et passaient une bonne partie de leur temps dans les jardins avoisinants.

Leur point de ralliement était par contre toujours le même, et ils se retrouvaient sans faute à 17h vers l’écluse, sur le quai de la Charente situé à l’ouest du complexe, d’où ils pouvaient lentement remonter vers l’avenue Corentin Cariou.

De là, il ne leur restait plus qu’à suivre la route jusqu’à l’arrêt de bus pour y retrouver quelques visages familiers, les habitués se présentant toujours en avance au rendez-vous afin d’être sûrs que des places d’hébergement seraient encore disponibles.

Les trois hommes se connaissaient plutôt bien mais ne parlaient pas beaucoup. En vérité, ils avaient peu de choses à se dire, car les mots ne suffisaient plus pour décrire le vide qui les habitait.

Chacun connaissait les souffrances des deux autres : la faim, le froid, l’inconfort et la solitude les rongeaient de la même façon, et souligner verbalement cette évidence ne présentait plus aucun intérêt depuis longtemps.

Mais ils avaient plaisir à se retrouver pour marcher ensemble et partager quelques cigarettes, tout en longeant tranquillement le canal St Denis qui était désert, à l’exception d’une poignée de véhicules garés ça et là.

A les voir avancer de front, portant un gros sac à dos sur l’épaule, on aurait pu simplement croire à la balade de trois amis venant tout juste de visiter un des nombreux sites culturels du parc, car chacun d’eux faisait son maximum pour ne pas ressembler à un vagabond.

Moutaux était nettement plus grand que Bélanger, dépassait Jannet carrément d’une bonne tête, et avait souvent du mal à trouver des pantalons à sa taille parmi les vêtements usagés que le centre d’hébergement leur fournissait de temps à autre.

Mais malgré cela, il conservait une certaine allure, celle d’un homme qui était encore médecin cinq ans plus tôt, avant qu’un stupide accident professionnel vienne emporter son travail, sa famille, et ne lui laisse que quelques bribes de vie entre les mains.

Ses deux camarades, qui avaient été restaurateur et vendeur d’assurances dans une autre existence, avaient eux aussi connu la dégringolade sociale qui accompagne parfois les échecs, et s’il ne leur restait qu’une chose à préserver pour ne pas disparaitre totalement, c’était bien le souci de leur apparence.

Pendant qu’ils marchaient tout en faisant des paris sur le menu du soir qui les attendait au centre, Moutaux remarqua une vieille fourgonnette noire qui roulait au pas sur le quai, juste derrière eux, et la signala à ses camarades pour qu’ils se poussent un peu afin de la laisser passer.

Le véhicule les doubla lentement, et les sans-abris furent surpris de voir l’homme assis à la droite du conducteur leur faire un geste amical de la main, lorsque la fourgonnette les dépassa.

Encore plus intrigués de la voir s’arrêter quelques mètres plus loin, en plein milieu de la sortie de parking de la Cité, ils ralentirent le pas, prenant soudain conscience de la nuit tombante et de l’aspect désertique des lieux.

Ils furent soulagés de voir la portière du passager s’ouvrir pour laisser descendre un homme au sourire jovial, qui les interpella tout en marchant vers eux.

— Et, les gars ! Vous vous rendez au bus de la BAPSA ?

— Oui, on compte prendre celui de 18 h, répondit Moutaux, rassuré de voir que l’homme connaissait manifestement le quartier.

— Vous ne voulez pas qu’on vous emmène ? On fait partie des bénévoles qui livrent du matériel aux centres d’hébergement de Paris et on a des piles de couvertures à remettre au brigadier Larcher pour les prochaines maraudes de son équipe. Ça caille dur et vous arriverez plus vite.

Moutaux se détendit complètement en entendant le nom familier d’un policier qu’ils avaient l’habitude de retrouver à l’arrêt de bus, et se tourna vers ses camarades en haussant les épaules.

— Ça vous dit de gagner un peu de temps et d’économiser nos semelles, les gars ?

Bélanger et Jannet hochèrent la tête sans rien dire et se rapprochèrent du véhicule, alors que l’homme se dirigeait vers l’arrière pour ouvrir les deux portes.

A l’intérieur, un autre homme était assis sur une grosse pile de couvertures, et il les salua à son tour en les invitant à monter le rejoindre et à s’asseoir sur les caisses rangées contre la paroi.

Les sans-abris s’installèrent rapidement, les portes furent refermées et l’homme qui leur avait parlé en premier reprit sa place de passager, puis se tourna vers eux pour leur faire un sourire engageant par-dessus son appuie-tête, avant de s’adresser au conducteur.

— C’est bon, on peut y aller !

La fourgonnette s’ébranla, et repartit vers l’avenue Corentin Cariou, sur laquelle elle tourna à droite, en direction de la porte de la Villette.

Lorsqu’elle attint le point de rendez-vous de la BAPSA quelques centaines de mètres plus loin, elle ne ralentit pas, à la surprise des sans-abris, et le conducteur enfonça au contraire un peu plus l’accélérateur, s’élançant vers l’entrée du périphérique tout proche.

Moutaux voulut protester, et reçut immédiatement en réponse un coup brutal sur la nuque qui l’étourdit un court instant. Lorsqu’il rouvrit les yeux, l’homme assis à l’avant et celui qui leur tenait compagnie à l’arrière pointaient chacun une arme en direction des trois sans-abris.

— Désolé, messieurs, changement de programme, leur dit le conducteur, qui parlait pour la première fois. On a une balade plus sympa que celle de Nanterre à faire et je compte sur vous pour ne pas faire de bêtises inutiles pendant le trajet !

Chapitre 3 - Eté 1995

Tandis qu’il s’amusait à expirer des ronds de fumée entre les pales du ventilateur de plafond, Giraud se fit la réflexion qu’il adorait vraiment son boulot.

Etre aussi bien payé pour passer son temps dans une chambre d’hôtel à s’envoyer en l’air n’était pas donné à n’importe qui, et il sourit en pensant à tous ceux qui marnaient comme des cons pour un salaire de misère.

La fenêtre ouverte laissait entrer un air chaud mais agréable, les persiennes baissées filtraient la lumière éblouissante de ce début d’après-midi, et au milieu des draps chiffonnés, Giraud savourait avec satisfaction la sensation du devoir accompli.

Il entendait l’eau couler dans la salle de bain attenante à la chambre. Ce bruit, mélangé aux sons assourdis provenant de la rue, l’entraîna dans une douce torpeur contre laquelle il dut résister pendant quelques minutes.

— Secoue-toi, mec, t’as encore du boulot !

Il se redressa dans le lit, et éteignit sa cigarette dans le cendrier noir en forme de rose posé sur la table de chevet à côté de lui. Drôle d’idée d’écraser un mégot puant dans une fleur, se dit-il, mais après tout, l’hôtel voulait peut-être faire preuve d’un peu d’humour.

Pendant qu’il étirait ses membres engourdis, la porte de la salle de bain s’ouvrit, et une femme en sortit, emmitouflée dans un épais peignoir, ses cheveux roux relevés en une torsade encore mouillée.

C’était une femme d’environ quarante-cinq ans, encore séduisante même si Giraud les préférait généralement plus jeunes, et elle était manifestement consciente de sa beauté.

— Tu ne veux pas prendre une douche, toi aussi ? Avec cette chaleur, ça ne te ferait pas de mal.

— Je préfèrerais profiter encore un peu de ta présence, lui dit-il en l’attirant vers le lit, et en glissant ses mains sous le peignoir.

Elle se mit à rire doucement, et tenta de le repousser.

— Quoi, tu n’en as pas eu assez ? Il faut encore que je me prépare, et tu sais bien que je dois partir avant 16 h, sinon il se demandera où je suis passée. Il rentre plus tôt aujourd’hui, c’est dimanche.

Giraud la retint en serrant une de ses cuisses de la main gauche, tandis que de la droite, il tentait de défaire la ceinture de son peignoir.

— Allez, une dernière fois ! On a encore un peu de temps devant nous…ne te fais pas prier, je sais que tu en as autant envie que moi.

— Je dois me préparer, je te dis, pas de caprice ! Laisse-moi m’habiller, sois mignon.

Elle se dégagea souplement et s’éloigna du lit, se débarrassant au passage de son peignoir d’un geste provocateur. Giraud la regarda entrer nue dans la salle de bains, amusé, et se dit qu’il allait regretter leurs après-midis ensemble. Elle avait de la classe, quand même, et était pleine d’imagination dans un lit.

— Ça fait combien de temps qu’on se voit ? Deux semaines ?

— Plutôt trois, lui répondit-elle.

— Le temps file vite !

— Ça prouve qu’on n’a pas eu le temps de s’ennuyer, dit-elle en pouffant, pendant qu’elle enfilait ses sous-vêtements. Tu n’aurais pas vu ma jupe ?

— Regarde près de la porte d’entrée, il me semble qu’elle avait déjà disparu quand je t’ai jetée sur le lit, lui dit-il en faisant une grimace suggestive.

— C’est malin ! J’espère que tu n’as pas cassé la fermeture…ah, la voilà !

— Je ne suis pas fou. Je me doute bien que ton mari aurait du mal à comprendre pourquoi tu reviens d’une séance de shopping avec des chiffons sur le dos !

— En parlant de chiffons, répondit-elle en riant, tu as réussi à ravoir la chemise hors de prix sur laquelle a fini mon café, le jour où nous nous sommes rencontrés ?

— Quoi, celle qui a maintenant une tache en forme d’Afrique ? Tu plaisantes ! Elle est marquée à vie !

Il se leva pour commencer à s’habiller à son tour, et partit à la recherche de son pantalon et de sa chemise, pendant qu’elle se séchait les cheveux.

— Mais je n’ai pas pu me résoudre à la jeter, non plus…je la garde précieusement parmi mes trophées de guerre.

— Qu’est-ce que tu veux dire ? répondit-elle en reposant sa brosse sur le lavabo.

— Ben, tu vois, c’est important pour moi de me rappeler chaque femme qui m’a marqué, et même si je n’aurais pas parié dessus au début, je dois dire que tu ne m’as pas déçu. Alors la chemise, je compte bien la garder en souvenir.

— Pourquoi tu parles de souvenirs ? Tu en as déjà marre de moi ? dit-elle en prenant un air faussement vexé.

Il s’assit pour nouer les lacets de ses chaussures, et lui adressa un regard en coin.

— Disons que j’ai largement dépassé mon planning initial et que j’ai un peu plus profité que prévu de nos petites rencontres clandestines.

— Mais de quoi tu parles ?

Elle n’avait manifestement plus l’air amusée, et une expression de perplexité commençait à envahir son visage.

— Tu sais, quand la chemise d’un homme entre en collision avec une tasse de café immobile sur un comptoir, il y a deux raisons possibles : soit il est très maladroit, soit il est au contraire très agile. Et je ne pense pas vraiment appartenir à la première catégorie…

La femme l’observait sans parler, consciente que quelque chose ne tournait plus rond, tandis qu’il se relevait pour s’approcher d’elle.

— Katia Frantz, épouse de notre cher député Alain Martin…à l’avenir, souviens-toi que les noms de jeune fille ne servent pas à grand-chose, ma belle, à part à embrouiller le réceptionniste qui dort en bas, et qui se fout de toute façon complètement de ton vrai nom, tant que tu payes ta chambre en liquide.

— Mais de quoi tu parles ? répéta-t-elle, en élevant le ton. Tu as cherché à connaître ma vie privée ? Pourquoi ? Tu veux de l’argent, c’est ça ?

— Je n’ai pas besoin d’argent, j’ai tout ce qu’il me faut de ce côté-là, même si je suis loin d’avoir ta fortune, bien sûr.

Giraud la regardait maintenant d’un air apitoyé, et semblait vouloir en finir.

— Je n’ai pas besoin d’argent, mais j’ai besoin d’un service.

— Je ne rends pas de service à ceux qui me prennent pour une conne !

— Allons, allons. Ne me sors pas ces phrases toutes faites qui manquent de conviction, et attends un peu de savoir ce que j’ai à te demander, dit-il en lui caressant le visage.

— Ne me touche pas ! Laisse-moi tranquille et barre-toi.

— Oh, ne t’inquiète pas, je vais partir. Mais avant, je dois t’expliquer ce que j’attends de toi.

Il leva la main alors qu’elle ouvrait la bouche pour répliquer et s’adressa soudain à elle d’un ton sec.

— Laisse-moi parler, maintenant, et fais-moi le plaisir de te taire jusqu’à ce que j’aie fini.

Il se mit à déambuler dans la chambre.

— Tu es en train de te demander si c’est vraiment aussi grave que ça que ton mari apprenne que tu te fais tripoter tous les après-midis dans une chambre d’hôtel. Tu te dis que je vais aller le voir avec une photo de toi et moi en train de nous bécoter au café d’en bas, et réclamer de l’argent s’il ne veut pas te voir à la une d’un journal à scandales. Et tu te dis que ce n’est pas grave, qu’il payera, qu’il ne t’a pas touchée depuis 6 mois de toute façon, et qu’il ne dira rien car c’est toi, l’héritière Franz, qui détient l’argent du couple et qui finance ses petites magouilles politiques. Tu te dis aussi que tu pourrais lui faire avaler que la photo est un vulgaire montage, ou alors me promettre directement une très belle somme pour la boucler et disparaitre…mais comme je te l’ai dit, je ne veux pas d’argent, et je préfère que tu économises ton souffle.

Il se tourna d’un coup vers elle.

— Regarde dans ton sac à main.

Elle fouilla fébrilement parmi ses affaires, et en retira une cassette VHS qui n’était pas là auparavant.

— Je t’ai laissé un petit souvenir, à toi aussi, et tu verras qu’il est beaucoup plus excitant que ma chemise tachée ! Evidemment, c’est une copie …

— Qu’est-ce qu’il y a dessus ? répondit-elle d’un air angoissé.

— Voyons…ça fait donc vingt jours qu’on couche ensemble, à raison de deux heures par séance quotidienne…soit quarante heures du meilleur porno qui soit ! Enfin non, pas quarante heures, ça ne rentrerait pas sur la cassette. Disons que tu as là quelques extraits de tout ce que peut faire une femme frustrée qui se laisse aller dans les bras d’un mec qui ne rechigne pas à la tâche.

— Ce n’est pas vrai, je ne te crois pas !

— Je ne peux pas te la montrer ici, mais quand tu rentreras chez toi, profite de l’absence de notre brave député pour te faire une petite séance. C’est du classé X de haut vol.

Il se mit à rire en la regardant.

— Oui, il y a des trucs vraiment cochons sur cette cassette, et là, pas moyen de parler de trucage photographique ! On doit même avoir une belle vue de ta cicatrice sur l’épaule, celle que tout le monde connaît, entre deux gros plans gynécologiques.

Redevenant sérieux, il continua.

— Je détiens quarante heures de porno fait maison à envoyer à qui je veux, y compris aux camarades députés de ton mari, qui se feront un plaisir de s’en servir comme ça les arrange. Mme Martin en pleine sodomie, c’est un truc qu’on sait exploiter, si on a un peu de bon sens politique.

— Mais merde, qu’est-ce que tu veux ?

— Que ton mari renonce au projet de loi qu’il est censé présenter demain devant l’Assemblée. S’il persiste, sa carrière est finie. On n’est pas crédible quand on a une femme qui se fait tringler dans tous les sens pendant quarante heures.

— Mais je ne peux pas ! Il ne va pas y croire, et il va demander à voir la cassette ! Je ne peux pas lui montrer ça !

— Et alors ? Peut-être que ça lui donnera quelques idées ! Entre nous, je pense qu’il en a besoin…

Il alla jusqu’à la chaise placée près de la fenêtre, pour prendre sa veste.

— Parle-lui ce soir, et sois convaincante. S’il présente son projet demain, même les vidéoclubs du fin fond de l’Afrique disposeront de ce film en location dès la semaine prochaine.

— Mais comment as-tu fait ça ? Pourquoi ?... Pour qui ?

— Pour ce qui est du comment, fixer un objectif discret sur la télé n’est pas très difficile, même si je te passe les détails techniques qui ne t’intéresseraient pas. Mais c’est quand même marrant que tu ne sois jamais tombée dessus en presque trois semaines, quand on sait comme les femmes sont curieuses !

Il regroupa ses affaires et mit ses clés et son portefeuille dans la poche de sa veste.

— Le pourquoi ? Eh bien, disons que je n’allais pas laisser une mission aussi agréable que celle-ci à quelqu’un d’autre !

Il s’approcha à nouveau d’elle, et lui sourit encore.

— Quant au qui…je ne peux malheureusement pas répondre à cette question, tu t’en doutes bien…

Il se dirigea vers la porte, et se retourna pendant qu’il l’ouvrait.

— Tu aurais dû profiter de la dernière partie de jambes en l’air que je t’offrais tout à l’heure. C’était un cadeau bonus de la maison, et quelque chose me dit que tu ne risques pas de rebaiser de sitôt.

Il lui sourit une ultime fois, lui fit un clin d’œil et franchit la porte qu’il referma doucement derrière lui.

Katia Martin, la cassette encore entre les mains, écouta le son de ses pas s’éloigner dans le couloir de l’étage, et fondit brutalement en larmes lorsque le silence revint.

Chapitre 4 - Printemps 2009

Iris contemplait son reflet et réalisa pour la première fois que de minuscules rides commençaient à apparaitre au coin de ses yeux.

Quand est-ce que cela s’était produit ? se demanda-t-elle. Est-ce qu’elles étaient déjà là avant et pourquoi les remarquait-elle seulement maintenant ? Avait-elle franchi, sans même s’en rendre compte, la frontière invisible qui sépare la période de l’insouciance de celle où l’on commence déjà à mesurer le temps qu’on ne rattrapera plus ?

Est-ce qu’elle avait vraiment connu l’insouciance, de toute façon ?

S’approchant du miroir de sa chambre, elle interrogea son propre regard, cherchant en vain à déceler au fond de ses yeux d’un bleu électrique presque violet la réponse à ces questions.

Tu as peut-être pris quelques rides, mais une chose est sûre, se dit-elle, si quelqu’un porte bien son prénom, c’est toi.

Elle recula de quelques pas, et s’intéressa cette fois à sa silhouette, observant son corps nu de haut en bas d’un œil critique, mais sans la coquetterie ou l’orgueil que l’on pourrait attendre d’une femme aussi belle.

Le temps l’avait épargnée, se dit-elle. Sa peau était restée tonique, ses seins fermes et son ventre plat, et elle avait toujours l’allure de ses vingt ans, mais pour combien de temps ? Dans quatre ans elle atteindrait le cap de la quarantaine, et elle n’aurait alors sans doute plus le même succès auprès de ses clients les plus exigeants, ceux qui couraient après la fraîcheur de la jeunesse.

Mais peut-être en avait-elle assez de son métier, tout simplement.

C’est pour ça qu’elle avait recruté de nouvelles filles dernièrement. Bientôt, elle n’assurerait plus aucune prestation personnellement, et elle devait faire en sorte que sa clientèle ne lui file pas entre les doigts.

Ce soir, elle allait tester ce que valait Anna, qu’elle avait remarquée quelques jours auparavant à un angle de rue, en train d’arpenter un trottoir sur lequel elle gâchait manifestement son talent. Avait-elle vraiment le profil et les capacités nécessaires pour intégrer son équipe ? Serait-elle à la hauteur de ses exigences ?

L’horloge du couloir sonna 18 heures, et lui rappela qu’elle devait se préparer, car elle allait finir par être en retard.

Ouvrant la porte d’un immense dressing attenant, elle étudia sa garde-robe, hésitant entre plusieurs tenues de soirée avant d’arrêter son choix sur une longue robe noire à la coupe fluide qui mettrait sa silhouette mince et sa peau blanche en valeur, tout en lui conférant une certaine autorité.

Elle ouvrit un tiroir pour y sélectionner des sous-vêtements, puis reposa le soutien-gorge lorsqu’elle se souvint que le sénateur Corland serait parmi les invités. Elle savait exactement comment lui faire plaisir !

Elle se décida pour une paire d’escarpins à hauts talons afin de compléter sa tenue, et revint dans sa chambre pour choisir les bijoux qui relèveraient la légère austérité de sa tenue.

Au fil des années, ses clients s’étaient montrés généreux, et les coffrets rangés sur sa commode étaient bien remplis, à sa grande satisfaction. Elle opta pour une parure particulièrement raffinée, en or blanc et saphirs.

Voilà qui lui apporterait un peu de couleur, tout en rehaussant le magnétisme de ses yeux.

Elle s’intéressa ensuite à sa coiffure, releva ses longs cheveux noirs en chignon, puis décida finalement de les laisser flotter librement sur ses épaules.

A force de vouloir maîtriser ton image, on va finir par croire que tu portes le deuil, se dit-elle.

Elle mit une touche finale à son maquillage, se parfuma légèrement, et se contempla une dernière fois dans le miroir de sa chambre. Elle était parfaite. A la fois mystérieuse et distinguée, sexy et stylée. La bonne combinaison pour la soirée raffinée qui allait commencer dans un peu plus de deux heures.

Mais avant que les invités arrivent, il lui fallait accueillir Anna.

Elle quitta sa chambre, suivit