En El Rep

En el rap, en tanto música, suceden cosas que no se explican
https://www.unprofesor.com/lengua-espanola/como-se-miden-los-versos-4269.html
https://tuscrucigramas.com/crucigramas/-/Contar+el+verso+po%C3%A9tico%2C+sus+s
%C3%ADlabas+o+pies/
Toda la variedad, todo el encanto, toda la belleza de la vida está hecha de luces y sombras.
(Lev Tolstoj)
"Los poemas son como las personas. Hay pocas auténticas".
Robert Graves
Un hombre con fuerza de voluntad, disciplina y corazón puede lograr cualquier cosa, digo alguien
"Tu Dios es judío,

Tu música es negra,
Tu auto es japonés,
Tu pizza es italiana,
Tu gas es argelino,
Tu café es brasileño,
Tu democracia es griega,
Tus números son árabes
Tus letras son latinas
Yo soy tu vecino. ¿Y tú me llamas extranjero?"
⁣Eduardo Galeano - "El cazador de Historias
"Aquí estoy vivo, y no es mi culpa, así que tengo que intentar salir adelante lo mejor que pueda
sin herir a nadie hasta que la muerte se haga cargo".
- León Tolstó
”Nadie me peina tan bien como el viento”. Alda Merin
"La ideología consumista... En vez de llevar una bandera, se ponen ropas que son una bandera.
Han cambiado algunos medios y algunos instrumentos externos, pero, en la práctica, es un
empobrecimiento de la individualidad que se disfraza a través de su valorización".
Pier Paolo Pasolini
"Es imposible tener un corazón para el odio y otro para el amor. El ser humano tiene un solo
corazón, y yo siempre pensaba en cómo salvar el mío". "La guerra no tiene rostro femenino",
Svetlana Alexievich
"Siempre he vivido como un transeúnte, con la voluptuosidad de no poseer; nunca hubo objeto
alguno que fuera mío, y me horroriza lo mío.
Me estremezco de horror cuando oigo a alguien decir "mi mujer".
Soy metafísicamente soltero."
Emil Cioran | Cuadernos
"Querría bañarme en extrañeza:

estas comodidades amontonadas encima de mí,
me asfixian!
¡Me quemo, ardo en deseos de algo nuevo,
amigos nuevos, caras nuevas y lugares!
Oh, estar lejos de todo esto,
esto que es todo lo que quise…salvo lo nuevo.
¡Y tú, amor, la que mucho, la que más he deseado!
¿Acaso no me repugnan todas las paredes,
las calles, las piedras,
todo el barro, la bruma, toda la niebla,
todas las clases de tráfico?
A ti, yo te querría
fluyendo encima de mí como el agua,
¡oh, pero fuera de aquí!
Hierba y praderas y colinas y sol
¡oh, suficiente sol!
¡Lejos y a solas, en medio de gente extraña!"
"La zambullida", Ezra Pound
Dar la mano a alguien ha sido siempre lo que esperé de la alegría. Muchas veces, antes de
dormirme –en esa pequeña lucha por no perder la conciencia y entrar en un mundo más vasto–,
muchas veces, antes de tener el valor de embarcarme en el gran viaje del sueño, finjo que
alguien me tiende la mano y entonces avanzo, avanzo hacia la enorme ausencia de forma que es
el sueño. E incluso cuando, así acompañada, me falta la valentía, entonces sueño. Sumergirse
en el sueño se parece tanto al modo en que ahora debo avanzar hacia mi libertad... Entregarme
a lo que no entiendo será como colocarme en los límites de la nada. Será como avanzar sin
avanzar apenas, y como una ciega perdida en el campo.
Clarice Lispector,
La pasión según G.H.
"Sé quien eres y no quien alguien más piensa que deberías ser".
Octavia E. Butler
┬«Yo estoy muy capacitado para no hacer nada. O sea, yo no soy una persona de esas, de
las que se dice “necesitan estar trabajando, porque o si no no se realizan”». Si yo hubiera sido
heredero, estaría perfectamente sin hacer nada. Dijo.
«El tiempo es la imagen móvil de la eternidad».

Platón
"La literatura ha cumplido y cumple una función que debiéramos agradecerle: la función de
sacarnos por un momento de nuestras casillas habituales y mostrarnos, aunque sólo sea a través
de otro, que quizá las cosas no finalicen en el punto en que nuestros hábitos mentales
presuponen".
- Julio Cortáza
"Sé gentil. No dejes que el mundo te endurezca. No dejes que el dolor te haga odiar. No dejes
que la amargura te robe la dulzura. Siéntete orgulloso de que, aunque el resto del mundo esté en
desacuerdo, todavía crees que es un lugar hermoso ”.
Kurt Vonnegu
"Al parecer durante la cena tuve sentada a mi derecha a una persona que era donante, y la
directora del departamento, una académica medievalista, me susurró que procurar ser afable, y
fue más tarde cuando tuve tiempo de reflexionar en lo extraño que debió de resultarle pedirme
que interpretara ese papel. Aunque, normalmente, es eso lo que hago: sonreír y estar de
acuerdo. Es por eso, creo, que Walser es tan importante para mí, su pasividad y su servilismo
quedan subvertidos por un toque más impertinente cuando se sienta a escribir. Escribir es una
manera de contrarrestar esa faceta pública, que constantemente tiene que mostrarse amable para
que no la despidan, en esta vida agotadora que he empezado a considerar la de la increíble
profesora adjunta itinerante".
- Kate Zambren
“Las ilusiones son peligrosas, no tienen defectos”.

"Sabrina", Billy Wilder
"Hay algo en el espíritu humano que sobrevivirá y prevalecerá, hay una pequeña y brillante luz
ardiendo en el corazón del hombre que no se apagará sin importar cuán oscuro se vuelva el
mundo”.
León Tolstói
Entonces lloré por ella y por mí, y recé de todo corazón para no encontrarme con ella nunca
más en mis días.
—Gabriel García Marquez
"En aquel tiempo Jesús vivía en Nazaret:

Crecía en virtud el niño y también crecía en años.
Una mañana, cuando vio que los tejados se ponían rubescentes
salió de su cama, mientras todo dormía bajo un pesado sopor,
para que José, al levantarse, encontrara la tarea ya acabada. Volcado sobre el trabajo y con el
rostro sereno, tirando y
empujando una enorme sierra,
cortaba muchas tablas con sus brazos de niño.
Lejos, sobre los altos montes, el claro sol subía
y sus llamas de plata entraban por las humildes ventanas…
Ya conducen los boyeros los rebaños a los pastos
y admiran, al pasar, al joven artesano y los ruidos del trabajo matutino.
«¿Quién es este niño?», preguntan.
Su cara expresa una seriedad mezclada de belleza; y la fuerza nace en sus brazos.
El joven artífice trabaja el cedro con arte, como un veterano;
ni los trabajos de Hiram fueron antaño tan grandes, cuando, en presencia de Salomón,
con vigoroso y prudente brazo, cortaba los enormes cedros y los maderos del templo.
Sin embargo, su cuerpo se arquea más flexible que una grácil caña,
alcanzando su espalda el hacha, cuando la levanta.»
Pero su madre, oyendo el rechinar de la hoja de la sierra, había abandonado el lecho,
y entrando sigilosa y en silencio,
sorprendida ve al niño que se afana y que maneja enormes tablas…
Apretando los labios mira,
y, mientras abraza a su hijo con su mirada serena, por sus trémulos labios se pierden
vagos murmurios; Brilla la risa en sus lágrimas…
Mas la sierra, de pronto, se rompe, hiriendo los dedos incautos
y su cándida túnica se mancha con la sangre purpúrea…
un leve gemido se eleva de su boca.
Pero, al ver de repente a su madre, los dedos enrojecidos esconde bajo su vestido
y, fingiendo sonreír, la saluda.
La Madre, postrada a rodillas de su hijo,
acaricia, ¡que pena!, con sus dedos los dedos del niño
y besa repetidamente sus tiernas manos, con largos gemidos,
bañando su cara con enormes lágrimas.
Pero el niño impertérrito dice: «¿Por qué lloras, madre ignorante?
¿Porque el hiriente filo de la sierra rozó mis dedos?
¡Aún no ha llegado el momento en el que te sea preciso llorar!»
Y, entonces, reemprende el trabajo:
su madre, silenciosa, vuelve hacia el suelo su rostro luminoso, pensando en tantas cosas
y mirando a su hijo con tristes miradas:
«Gran Dios, hágase tu voluntad santa.»"
Arthur Rimbaud | Jesús de Nazaret
Nota: Este poema es parte de simples ejercicios escolares de Rimbaud. El que sean ejercicios
de clase ha llevado a los editores de la obra de Rimbaud a no tenerlos en cuenta en muchas
ocasiones. Este poema fue compuesto en clase de retórica por Rimbaud a la edad de quince o
dieciséis años. Pueden encontrarlo junto con cuatro poemas más escritos en Poesías completas,
un volumen de poesías escritas entre 1869 y 187
Cada otoño que llega está más cercano de nuestro último otoño y lo mismo se puede decir del
verano, pero el otoño nos lo recuerda porque él mismo es la conclusión de todo y en el verano
es más fácil que al mirar lo olvidemos. No es todavía otoño, no está aún en el aire el amarillo
de las hojas caídas o la tristeza húmeda del tiempo que más tarde será ya invierno. Hay, sin
embargo, un resquicio de tristeza anticipada, una pena vestida para el viaje, un sentimiento en
el que estamos vagamente atentos a la difusión colorida de las cosas, al otro tono de viento, al
sosiego más viejo que se arrastra, cuando la noche cae, por la presencia inevitable del universo.
Fernando Pessoa ,
Libro del desasosiego
Comienza a escribir, sin asco.
Libro multimodal para hacer cercana la filosofía a los pelados
Mi sueñi se fundamenta en el pensamiento puro
El rap y los ensueños, puede ser

Dale duro, embebido, sin mirar a los lados, solo escribiendo, sin asco. Para escribir, hay que
arrojarse, y sobre ese arrojarse, el texto se aclara.
Cuanndo escribes todo se aclara, todo se desenmaraña
No te dejes coger desarmado, habla, escribe.
Déjate llevar por la creatividad, por la exploración.
No pienses en una estructura otra, escríbelo como se te venga en gana

No preguntes, aprópiate.
La gente vive esperando que la manden la gente es borrega
LA voluntad es un querer: un proceso dialectico de desarrollo, querer instintivo, no es tan real, lo

más real es el pensamiento, al parecer. Lo universal abstracto no es tampoco lo más real. Se
concatene lo social con lo libre, es decir, que se sincronice con el espíritu el deseo concreto. El
querer va ganado pensamiento hasta que se convierta en deseo social, de derecho.
El derecho comprende la realidad . En la eticidad se realiza el derecho
Habla con palabras concentradas, no hables por hablar. Concéntrate a la hora de hablar. No te
dejes coger desprevenido. Está afilado siempre.
"Nunca sabrás que tu alma viaja

Dulcemente refugiada en el fondo de mi corazón,
Y que nada, ni el tiempo ni la edad ni otros amores,
Impedirá que hayas existido.
Ahora la belleza del mundo toma tu rostro,
Se alimenta de tu dulzura y se engalana con tu claridad.
El lago pensativo al fondo del paisaje
Me vuelve a hablar de tu serenidad.
Los caminos que seguiste, hoy me señalan el mío,
Aunque jamás sabrás que te llevo conmigo
Como una lámpara de oro para alumbrarme el camino
Ni que tu voz aún traspasa mi alma.
Suave antorcha tus rayos, dulce hoguera tu espíritu;
Aún vives un poco porque yo te sobrevivo".
Marguerite Yourcenar
«Bovarismo: el lector cree lo que lee y confunde la literatura con la vida. No le gusta la realidad
y aspira a otro destino. Los libros son sus planes de acción y lee para aprender a vivir».ricargo
piglia
"La muerte no se reparte como si fuera un bien. Nadie anda en busca de tristezas".
"Pedro Páramo", Juan Rulf
"Desde la infancia he sido fiel a los monstruos, me han salvado. Porque los monstruos, creo,
son los santos patronos de nuestra dichosa imperfección. Y permiten y encarnan la posibilidad
de fallar y vivir".
Guillermo del Toro
Soy un signo de interrogación rodeado de ojos y de fuego. (...)
La viudez de mi destino enmarcó mis huesos. Tengo lo oscuro que vaga silbando en mis
aterrorizadas vísceras. Tengo la jocosa maraña de inimaginables plebiscitos artísticos.
Tengo la burda emboscada de mi ardor innato. Y tengo mucho más que no digo, pues ya es
tarde. Muy tarde. Tengo dieciocho años.
Pensar en la novela, o en las cartas a Andrea. Convencerse de la importancia secundaria del
argumento. Lo esencial son los trozos de caracteres. Tiemblo por mi subjetividad. Desconfío de
mi constancia. ¿Cómo podría lograr llegar hasta el fin?
Pienso que actualmente todo argumento sería autobiográfico. No tengo el menor deseo de crear
seres felices, ni países que no he visto ni situaciones en que no intervine. Tal es mi egoísmo o
lo que sea. Cierro los párpados y recorro mi vida. Sonrío. ¿Se la puede llamar intensa? Creo
que sí.
Inconscientemente intensa. Cada día lo siento más. Cada minuto tomo más conciencia de mí y
mi sonrisa se amarga.
Me siento agotada. En estos momentos oigo los furiosos arranques de algún jazz-band cercano.
Risas, fiesta, baile, bromas, hermosos vestidos y el corazón saltando. ¡Cuán lejano! Es como si
hubiese sucedido hace veinte años.
Mis ojos se irritan. Sí. Estoy agotada. Deshecha. Me pesa el disfraz de extravagante
originalísima, de niñita adorable, de liberal, de todo. Me siento desdichada… ¿y la novela?
Me gustaría una novela autobiográfica, pero escrita en tercera persona. Por supuesto que
comenzaría en mis diecisiete años. Lo anterior no tiene interés. (¿Y todas las escapatorias de tu
ambiente? ¿Y tus sollozos en las escaleras? ¿Y el temor a los lazos?)
Pero pienso que hay que escribir cuando se tiene qué decir. ¿Qué diría yo? ¡Mis angustias! ¡Mis
anhelos! ¡Mis invisibilidades!
Una descripción del Atelier.
Los patios de la Facultad.
Las charlas del Florida.
27 de junio
Ningún libro puede ya sostenerme. Dostoievski me aburre. Nietzsche me deja insensible. Siento
un caos. No sé por dónde empezar.
El vacío. Apollinaire aconsejaba para vencer el vacío escribir una palabra luego otra y otra
hasta que se llene.
Me siento como un bicho de laboratorio. Como si estarían [sic] probando los efectos que
produce el vacío, la nada. Una dice que no se aburre nunca estando sola. Sí, es cierto.
Pero con libros, música y humo. Ahora no tengo fuerzas ni ganas de leer, fumar o escuchar
música. Y eso me desespera. Es como si hubiese perdido la facultad de gozar. Nada me
conmueve. Mis párpados se cierran. ¡Dormir!
ALEJANDRA PIZARNIK
DIARIOS Alejandra Pizarnik. A cargo de Ana Becciú
Flora Alejandra Pizarnik (Avellaneda, 29 de abril de 1936-Buenos Aires, 25 de septiembre de
1972) fue una poeta, ensayista y traductora argentina.
#AlejandraPizarnik
"El amor es algo eterno, el aspecto puede cambiar, pero no la esencia".
– Vincent van Gogh.
"Para un árbol, cambiar de sitio es la muerte; para un hombre, cambiar de sitio es la vida".
"Cambios", Mo Yan
“La muerte no existe, la gente sólo muere cuando la olvidan; si puedes recordarme, siempre
estaré contigo".
– Isabel Allende
“La soledad no es estar parada en el muelle, a la madrugada, mirando el agua con avidez. La
soledad es no poder decirla por no poder circundarla por no poder darle un rostro por no poder
hacerla sinónimo de un paisaje. La soledad sería esta melancolía rota de mis frases”
Alejandra Pizarnik
"Cuando un muchacho de 14 o 15 años descubre que es más dado a la introspección y a la

conciencia de sí mismo que la mayoría de los chicos de su misma edad, incurre fácilmente en el
error de creer que ello se debe a que ha alcanzado una madurez superior a la de sus
compañeros. Ciertamente cometí ese error. En realidad, aquella tendencia a la introspección se
debía, en mi caso, a que yo tenía mayor necesidad que los demás de comprenderme a mí
mismo. Ellos podían comportarse de acuerdo con su natural manera de ser, en tanto que yo
debía interpretar un papel, lo cual exigía notable comprensión y estudio de mí mismo. En
consecuencia, no se debía a la madurez, sino a mi sensación de incertidumbre, de incomodidad,
que era la que me obligaba a tener pleno conocimiento de mí. Esa conciencia era un puente que
me llevaba a la aberración, y, entonces mi manera de pensar tenía que limitarse a la
incertidumbre, a la formulación de hipótesis".
-Yukio Mishima. [Confesiones de una máscara].
Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.

Crecen los muros de su cárcel, como en un sueño atroz.
La hermosa máscara ha cambiado, pero como siempre es la única.
¿De qué me servirán mis talismanes: el ejercicio de las letras,
la vaga erudición, el aprendizaje de las palabras que usó el áspero Norte para cantar sus mares y
sus espadas,
la serena amistad, las galerías de la biblioteca, las cosas comunes,
los hábitos, el joven amor de mi madre, la sombra militar de mis muertos, la noche intemporal,
el sabor del sueño?
Estar contigo o no estar contigo es la medida de mi tiempo.
Ya el cántaro se quiebra sobre la fuente, ya el hombre se
levanta a la voz del ave, ya se han oscurecido los que miran por las ventanas, pero la sombra no
ha traído la paz.
Es, ya lo sé, el amor: la ansiedad y el alivio de oír tu voz, la espera y la memoria, el horror de
vivir en lo sucesivo.
Es el amor con sus mitologías, con sus pequeñas magias inútiles.
Hay una esquina por la que no me atrevo a pasar.
Ya los ejércitos me cercan, las hordas.
(Esta habitación es irreal; ella no la ha visto.)
El nombre de una mujer me delata.
Me duele una mujer en todo el cuerpo.
“El amenazado” de Jorge Luis Borges
"Una de las lecciones más tristes de la historia es esta: si nos han engañado el tiempo suficiente,
tendemos a rechazar cualquier evidencia de dicho engaño. Ya no estamos interesados en
descubrir la verdad. El engaño nos ha capturado".
Carl Sagan
“He disfrutado de la felicidad que puede proporcionar el mundo: he amado".

Friedrich Schiller
—Pero mientras bajaba la colina, una tristeza le vino, y pensó en su corazón: «¿Cómo puedo
irme en paz y sin pena? No, no sin herida en el espíritu me iré de esta ciudad. Largos fueron los
días de dolor que he pasado dentro de sus murallas, y largas las noches de soledad; y, ¿quién
puede salir de su dolor y soledad sin remordimiento. Demasiados fragmentos del espíritu he
desparramado en estas calles, y demasiados son los hijos de mi anhelo que andan desnudos por
estas colinas, y no me puedo retirar de ellos sin una carga y un dolor. No es una prenda de la
que me deshago hoy, sino una piel que rasgo con las propias manos. Pero ya no puedo
demorarme. El mar que llama a todos a regresar a sí mismo me llama, y tengo que embarcar».
Kahlil Gibran,
El profeta
¿Se puede decir más en cinco palabras?: "Si habéis amado, habéis vivido."
Alfred de Muset
Todas las reacciones:

1,3 mil1,3 mil
"El arte es técnica: todo arte es siempre y de por sí producto de la técnica; pero en la verdadera
obra de arte, antes y después de la técnica, hay algo esencial, un centro perdurable del ser, que
es aquello que la técnica moldea y muestra y libera. La estatua dentro de la piedra. ¿Cómo hace
el artista para encontrarla, verla, antes de que sea visible? Esa es la pregunta seria.
Una de mis respuestas favoritas es la siguiente: cuando alguien le preguntó a Willie Nelson
cómo se le ocurrían sus melodías, dijo: «El aire está lleno de melodías, yo solo estiro la mano y
cojo una».
No se trata de un secreto, pero es un dulce misterio.
Y un misterio verdadero. Un verdadero misterio. En efecto. Para un escritor de ficción, un
narrador, el mundo está lleno de historias, y cuando una historia está presente, lo está, y solo
hace falta estirar la mano y cogerla.
Luego hay que ser capaz de dejar que se cuente a sí misma".
Ursula K. Le Guin
A veces, cuando, abatido y humilde, la propia fuerza del soñar se me deshoja y se me seca, y mi
único sueño consiste en pensar en mis sueños, los hojeo como al libro que hojeas y vuelves a
hojear sin leer más que palabras inevitables. Y entonces me pregunto sobre quién puedas ser,
figura que atraviesas cada una de mis visiones dilatadas de lentos paisajes, de interiores
antiguos y de fastuosos rituales de silencio. En todos mis sueños o apariciones, sueño o realidad
falsa, me acompañas. Visito contigo regiones que son tal vez sueños tuyos.
Fernando Pessoa,
Libro del desasosiego
Me encanta tu ardiente amor a la vida. Se debe amar la vida por encima de todo. Hay que
amarla antes de razonar, sin lógica, como has dicho. Sólo entonces se puede comprender su
sentido".
"Los hermanos Karamazov", #Dostoievski
"No te mientas a ti mismo. El hombre que se miente a sí mismo y escucha su propia mentira
llega a un punto en que no puede distinguir la verdad dentro de él, ni a su alrededor, y por lo
tanto pierde todo respeto por sí mismo y por los demás".
"Los hermanos Karamazov", #Dostoievski
"Cuando el hombre se extinga,
cuando la estirpe humana al fin se acabe,
todo lo que ha creado
comenzará a agitarse,
a ser de nuevo,
a comportarse libremente
—como
los niños que se quedan
solos en casa
cuando sus padres salen por la noche.
Héctor conseguirá humillar a Aquiles,
Luzbel volverá a ser lo que era antes,
fornicará Susana con los viejos,
avanzará un gran monte hacia Mahoma.
Cuando el hombre se acabe
—cualquier día—,
un crepitar de polvo y de papeles
proclamará al silencio
la frágil realidad de sus mentiras."
Ángel González | Cuando el hombre se extinga
"No temas al otoño, si ha venido.
Aunque caiga la flor, queda la rama.
La rama queda para hacer el nido".
Leopoldo Lugones
Cuando podemos empezar a tomar nuestros fracasos sin seriedad quiere decir que estamos
dejando de temerles. Es de enorme importancia aprender a reírnos de nosotros mismos".
Katherine Mansfield
"En aquella época tenía sólo veinticuatro años. Ya entonces mi vida era sombría, desordenada y
solitaria hasta la hosquedad. No tenía amigos ni conocidos, evitaba hablar con la gente y me iba
acurrucando cada vez más en mi madriguera. Durante mi trabajo, en la oficina, procuraba no
fijar la vista en nadie y me percataba claramente de que mis colegas no sólo me tenían por un
tipo raro, sino que además ―o al menos así me parecía― me miraban casi con asco. Uno de
los oficinistas tenía una cara repugnante, picada de viruelas, la cara, diríase de un facineroso.
Con una cara así yo no me atrevería a mirar a nadie. Otro tenía un uniforme tan raído y
pringoso que nadie podía acercarse a él por el mal olor que despedía. Y, sin embargo, ninguno
de estos señores parecía avergonzarse de su atavío, de su cara, o de la impresión moral que
producía. Ninguno de ellos imaginaba que alguien pudiera mirarle con asco; y, aun de
habérselo imaginado, no le habría importado, con tal que sus jefes se dignasen mirarle. Ahora
comprendo perfectamente que, a causa de mi infinita vanidad y, por ende, de mi morbosa
sensibilidad en todo lo tocante a mi persona, solía observarme a mí mismo con un feroz
disgusto rayano en asco, y por ello tendía a atribuir a los demás mi propio estado de ánimo. Por
ejemplo, detestaba mi propia cara, la veía como si fuera la cara de un pillo, e incluso
sospechaba que su expresión era ruin; por eso cada vez que iba a la oficina trataba
angustiosamente de comportarme con la mayor independencia posible para que no fueran a
creer que era servil y para dar a mi semblante el aspecto más digno posible. “Pues sí, mi cara es
fea ―me decía―, pero al menos trataré de que parezca digna, expresiva y sobre todo
extraordinariamente inteligente.” Pero sabía tan plena como penosamente que mi cara nunca
expresaría ninguno de esos atributos. Lo más horrible era que me parecía estúpida sin lugar a
dudas. Me habría contentado con que me pareciese inteligente. Incluso habría tolerado su
expresión ruin si al mismo tiempo esa cara les hubiera parecido a otros enormemente
inteligente.
Ni que decir tiene que detestaba a todos esos oficinistas, desde el primero hasta el último. Los
despreciaba a todos; y, sin embargo, también los temía. A veces sucedía que los ensalzaba por
encima de mí mismo. Me ocurría que de pronto los despreciaba y al instante siguiente los tenía
por mejores que yo. Un hombre honrado y bien instruido no puede ser vanidoso sin exigirse
mucho y sin menospreciarse a veces hasta el extremo de odiarse a sí mismo. Pero tanto si
menospreciaba a mis colegas como si los ensalzaba por encima de mí, bajaba los ojos casi
siempre que me encontraba con alguno de ellos."
Fiódor Dostoievski,
Apuntes del subsuelo
#literatura #literaturaun
“En mi soledad he visto cosas muy claras que no son verdad”.

Antonio Machado
"Los misteriosos médanos cambiaban

de forma con el viento.
Me parecían las nubes que al derrumbarse por tierra
se transformaban en arena errante.
De mañana jugaba en esas dunas sin forma.
Al regresar por la tarde
ya eran diferentes y no me hablaban.
Cuando soplaba el Norte hacían estragos en casa.
Lluvia de arena como el mar del tiempo.
Lluvia de tiempo como el mar de arena.
Cristal de sal de la Tierra entera insasible.
Viento que se filtraba entre los dedos.
Horas en fuga, vida sin retorno.
Médanos nómadas.
Al fin plantaron
las casuarinas para anclar la arena.
Ahora dicen: «Es un mal árbol.
Destruye todo».
Talan las casuarinas.
Borran los médanos.
Y a la orilla del mar que es mi memoria
sigue creciendo el insaciable desierto."
José Emilio Pacheco,
La arena errante
"No pido otra cosa: el cielo sobre mí y el camino bajo mis pies".
Robert Louis Stevenson
"Resolución de ser feliz por encima de todo, contra todos y contra mí, de nuevo -por encima de
todo, ser feliz- vuelvo a tomar esa resolución. Pero más que el propósito de enmienda dura el
dolor del corazón".
Jaime Gil de Biedma
"Somos muchos los que buscamos darle algún sentido a la vida, pero la vida solo tiene sentido
si somos capaces de cumplir estos tres propósitos: dar amor, recibirlo y saber perdonar. Todo lo
demás es una pérdida de tiempo".
"El libro de los Baltimore", Joël Dicker
"Los hombres quieren volar, pero temen al vacío. No pueden vivir sin certezas. Por eso
cambian el vuelo por jaulas. Las jaulas son el lugar donde viven las certezas.”
‘Los hermanos Karamazov’, Fiódor #Dostoievski
CONOZCO LA LENGUA DEL MUNDO
El mundo ya gira conmigo,
ya me va abriendo sus puertas.
Puedo escuchar a quienes hablan,
a quienes ríen, a quienes lloran.
Voy descubriendo el misterio del mundo.
El mundo ya gira conmigo,
me enseña y me habla.
Porque yo conozco la lengua del mundo.
Porque yo conozco la lengua del cerro,
del trueno, del árbol y del día.
Porque yo conozco la lengua del sol.
Porque yo conozco la lengua de la piedra,
de la tierra, de la flor y de la noche.
Porque yo conozco la lengua de la estrella.
Porque yo conozco la lengua de la luna,
de la nube, del mar y de la muerte.
Que vengan ahora las flores.
Que vengan ahora los pájaros.
Que vengan ahora los gallos.
Que canten conmigo.
Que llegue ahora el copal.
Que llegue ahora el tabaco.
Que llegue ahora el cacao,
que me escuchen.
Ellos serán mis guardias.
Ellos serán las llaves
que me abrirán las puertas.
Ellos me vigilarán
en lo nítido, en lo visible,
en lo oscuro y las sombras.
Ellos serán mis guardias.
III
Así es como está tendido el día,
así es como está tendida la imagen,
siete leguas de distancia,
siete zontles al infinito.
Hasta aquí se escucha mi voz
hasta aquí se tiende mi espíritu,
casa de seres principales.
Soy yo quien hace su presencia,
el sabio, el guía, el adivinador.
Porque yo tengo el permiso,
porque yo tengo la licencia
de entrar al lugar sagrado
donde yacen los libros sabios.
Benditos sean ustedes
por vivir en la casa limpia.
Gracias por la luz que alumbra,
gracias por la noche que llega.
Hasta aquí llegan mis pasos,
hasta aquí llega mi presencia,
en esta casa que da sombra,
en esta casa que refresca.
Juan Gregorio Regino (México, Nación Mazateca)
"En el dolor hay tanta sabiduría como en el placer; ambas son las dos fuerzas conservadoras de
la especie".
Nietzsche
"El estado en que me encuentro no es la desdicha, pero tampoco es la dicha, ni la indiferencia,

ni la debilidad, ni el cansancio, ni ningún otro interés, ¿qué es, pues? Sin duda mi ignorancia al
respecto tiene que ver con mi incapacidad de escribir. Y aunque no conozco la razón de esa
incapacidad, creo comprenderla. En efecto, ninguna de las cosas que a mí se me ocurren se me
ocurre desde la raíz, sino sólo desde algún lugar situado hacia la mitad. Que alguien intente
sostenerla entonces, que alguien intente sostener esa hierba y sostenerse a sí mismo en ella, en
esa hierba que no empieza a crecer hasta la mitad del tallo".
Franz Kafka sobre el bloqueo del escritor
Todo me cansa, hasta lo que no me cansa. Mi alegría es tan dolorosa como mi dolor.
Ojalá fuese un niño que echa barcos de papel en el estanque de una quinta con un dosel rústico
de redes de parral poniendo ajedreces de luz y sombra verde en los reflejos sombríos de la poca
agua.
Entre mí y la vida hay un cristal tenue. Por más claramente que vea y comprenda la vida, no
puedo tocarla.
¿Raciocinar mi tristeza? ¿Para qué, si el raciocinio es un esfuerzo? Y quien es triste no puede
esforzarse.
Ni siquiera abdico de esos gestos triviales de la vida de los que tanto querría abdicar. Abdicar
es un esfuerzo, y yo no poseo el alma con que esforzarme.
¡Cuántas veces me aflige el no ser el accionador de aquel coche, el conductor de aquel tren!
¡Cualquier trivial otro supuesto, cuya vida, por no ser mía, deliciosamente se me penetra de yo
quererla y se me empostiza ajena!
Yo no tendría el horror a la vida como a una Cosa. La noción de la vida como un Todo no me
agobiaría los hombros del pensamiento.
Mis sueños son un refugio estúpido, como un paraguas contra un rayo.
Soy tan inerte, tan pobrecillo, tan falto de gestos y de actos.
Por más que por mí me embreñe, todos los atajos de mi sueño van a dar en los claros de la
angustia.
Incluso yo, el que sueña tanto, tengo intervalos en que el sueño huye de mí. Entonces, las cosas
se me aparecen claras. Se desvanece la neblina en la que me cerco. Y todas las aristas visibles
hieren la carne de mi alma. Todas las durezas miradas me lastiman lo que en mí las sabe
durezas. Todos los pesos visibles de objetos me pesan por dentro del alma.
Mi vida es como si me golpeasen con ella.
Fernando Pessoa
Intervalo doloroso
CUIDA LA ENERGÍA DE TU CASA

HAZ LA CAMA: todos los días al despertarte, acomodala para cerrar el ciclo del descanso y
comenzar el día bien activo.
VENTILA: abre ventanas dejá que el aire circule y remueva todo lo que debe irse en lo
posible que entre el sol.
APLAUDE: cuando necesites despertar un poco tu casa o a ti mismo para hacer una
actividad, aplaude 3 veces.Puedes acompañarlo con palabras de acción. Por ejemplo ¡VAMOS!
AGUA : ubica frascos de vidrio con agua en lugares donde más circulas en tu casa. Vas a
ayudar a descargar la energía acumulada cámbialo al día siguente.
ORDENÁ: manten el orden en tu casa, trata de no apoyar muchas cosas en sillas, mesas,
camas por varios días. Esto colabora con que se estanque y no circule la energía. Además te
ayuda a mantener en orden tu mente.
DESBLOQUEA: trata de que no haya ningún mueble u objeto bloqueando la puerta de
entrada de tu casa. De esta forma, vas a ayudar a que lo que tenga que llegar, encuentre su
camino.
SAHUMA: con velitas con fragancias, sahumerios, palo santo, laurel, romero.
MUSICA: Cuando hagas estas limpiezas puedes acompañar con musica que te guste. Y por
supuesto BAILA.
Y por sobre todo SONRÍE, y disponte a comenzar un nuevo CICLO
“— Hablé con mi mujer y ella se alegra mucho de que mi novela vea la luz en ‘Memorias de la
Patria’.
Nekrásov, un poco ofendido de que para esos asuntos se requiriese el consejo de una mujer,
dijo:
—Nunca supuse que estaría usted bajo las faldas de su mujer.
—¿De qué se asombra? —replicó F. M. [Dostoievski] — Vivo con mi mujer en gran amistad.
Le he confiado todos mis asuntos, me fío de su inteligencia y de su intuición comercial. ¿Cómo
puedo dejar de pedir su consejo en un problema tan importante como este para nosotros?
—Sí, sí, comprendo —dijo Nekrásov.
Se quedó todavía casi veinte minutos, después se despidió amablemente de F. M., pidiéndole
que le hiciera saber la respuesta de Katkov.
Para darse prisa, F. M. decidió partir hacia Moscú y aclarar la situación personalmente. Se fue a
finales de abril. Katkov, después de conocer la oferta de Nekrásov, aceptó dar también la
misma retribución, pero cuando F. M. le pidió el anticipo de dos mil rublos, le dijo que había
pagado hacía muy poco una gran suma por la novela ‘Ana Karenina’ y que la redacción no
disponía en ese momento de medios.
Así, el asunto se resolvió a favor de Nekrásov”.
- Ana G. Dostoievskaia | “Dostoievski, mi marido”
Nota: Hoy, por el aniversario del nacimiento de Dostoievski, queremos recordar esta biografía
que le dedicó su esposa Ana G. Dostoievskaia y que hace dos años publicó –por primera vez en
español- la Editorial Espinas. En la obra la autora retrata, no solo el talento de su marido,
también su adicción al juego, sus problemas de salud o los entresijos del ámbito editorial (como
vemos en el fragmento elegido). Además, explica las dificultades que como matrimonio
vivieron, entre ellas la triste pérdida de una hija. Desde Hermeneuta recomendamos
ampliamente este título, por ser muy atípico entre la bibliografía dedicada al gran autor ruso, y
por ser muy escasas las obras de este tipo escritas por mujeres de la época.
#Dostoievski
"Creo que ya escribí en mis notas que el amor se parecía mucho a una tortura o a una operación
quirúrgica. Pero esta idea puede desarrollarse del modo más amargo. Aunque ambos amantes
estuvieran muy enamorados y muy llenos de deseos recíprocos, uno de los dos estará siempre
más tranquilo o menos poseído que el otro. Aquél o aquélla es el operador o el verdugo; el otro
es el sujeto, la víctima. ¿No escucháis esos suspiros, preludios de una tragedia deshonrosa, esos
lamentos, esos gritos, esos estertores? ¿Quién no los ha proferido, quién no los ha arrancado
violentamente? ¿Y qué es lo que encontráis peor en estos cuidadosos torturadores? Esos ojos de
sonámbulo convulso, esos miembros cuyos músculos saltan y se atirantan como bajo la acción
de una pila eléctrica, la borrachera, el delirio, el opio en sus más furiosos efectos no os podrían
ofrecer más horrible y curioso ejemplo. Y el rostro humano, que Ovidio creía modelado para
reflejar los astros, he aquí que sólo tiene ya una expresión de ferocidad loca, o se distiende en
una especie de muerte. Porque yo creería cometer un sacrilegio aplicando la palabra “éxtasis” a
esta clase de descomposición."
Charles Baudelaire,
Diarios íntimos
"Si yo fuese Dios

y tuviese el secreto,
haría un ser exacto a ti;
lo probaría
(a la manera de los panaderos
cuando prueban el pan, es decir:
con la boca),
y si ese sabor fuese
igual al tuyo, o sea
tu mismo olor, y tu manera
de sonreír,
y de guardar silencio,
y de estrechar mi mano estrictamente,
y de besarnos sin hacernos daño
—de esto sí estoy seguro: pongo
tanta atención cuando te beso—;
entonces,
si yo fuese Dios,
podría repetirte y repetirte,
siempre la misma y siempre diferente,
sin cansarme jamás del juego idéntico,
sin desdeñar tampoco la que fuiste
por la que ibas a ser dentro de nada;
ya no sé si me explico, pero quiero
aclarar que si yo fuese
Dios, haría
lo posible por ser Ángel González
para quererte tal como te quiero,
para aguardar con calma
a que te crees tú misma cada día
a que sorprendas todas las mañanas
la luz recién nacida con tu propia
luz, y corras
la cortina impalpable que separa
el sueño de la vida,
resucitándome con tu palabra,
Lázaro alegre,
yo,
mojado todavía
de sombras y pereza,
sorprendido y absorto
en la contemplación de todo aquello
que, en unión de mí mismo,
recuperas y salvas, mueves, dejas
abandonado cuando —luego— callas...
(Escucho tu silencio.
Oigo
constelaciones: existes.
Creo en ti.
Eres.
Me basta)."
Ángel González | Palabra sobre palabra
"Cuando veo fotos de mi presidente, o le oigo hablar, me parece una especie de payaso, una
criatura torpe y repugnante a la que se ha otorgado decisión sobre mi vida, mis posibilidades, y
las de todos los demás."
• Charles Bukowski
"¡silencio sin confín, lirio maduro!
Huye de mí, caliente voz de hielo,
no me quieras perder en la maleza
donde sin fruto gimen carne y cielo.
Deja el duro marfil de mi cabeza,
apiádate de mí, ¡rompe mi duelo!
¡que soy amor, que soy naturaleza!"
Federico García Lorca
"Seamos agradecidos con las personas que nos hacen felices, ellos son los encantadores
jardineros que hacen florecer nuestra alma".
Marcel Proust
"La necesidad metafísica es un muchacho que se contenta con un poco de comida. A veces le
basta con toscas fábulas y cuentos banales. Si se le han inculcado al hombre desde muy pronto,
serán para él explicaciones suficientes de su existencia y soportes de su moralidad"
El mundo como voluntad y representación,
complementos al libro primero,
Arthur Schopenhauer
“Todos tenemos nuestros momentos de flaqueza, menos mal que todavía somos capaces de
llorar, el llanto muchas veces es una salvación, hay ocasiones en que moriríamos si no
llorásemos”.
"Ensayo sobre la ceguera", José Saramago
"La madurez del hombre es haber recobrado la serenidad con la que jugábamos cuando éramos
niños".
Frederich Nietzsche
Insomne, poseído, casi feliz, pensé que nada hay menos material que el dinero, ya que cualquier
moneda (una moneda de veinte centavos, digamos) es, en rigor, un repertorio de futuros
posibles. El dinero es abstracto, repetí, el dinero es tiempo futuro. Puede ser una tarde en las
afueras, puede ser música de Brahms, puede ser mapas, puede ser ajedrez, puede ser café,
puede ser las palbras de Epicteto, que enseñan el desprecio del oro; es un Proteo más versátil
que el de la isla de Pharos. Es tiempo imprevisible, tiempo de Bergson, no duro tiempo del
Islam o del Pórtico. Los deterministas niegan que haya en el mundo un solo hecho posible, id
est un hecho que pudo acontecer; una moneda simboliza nuestro libre albedrío.
Jorge Luis Borges,
El Zahir
"Recuerdo una noche en la estación ferroviaria de Mérida. Mi amiga dormía dentro del saco y
yo velaba con un cuchillo en el bolsillo de la chaqueta, sin ganas de leer. Bueno... Aparecieron
frases, quiero decir, en ningún momento cerré los ojos ni me puse a pensar, sino que las frases
literalmente aparecieron, como anuncios luminosos en medio de la sala de espera vacía. En el
otro lado, en el suelo, dormía un vagabundo, y junto a mí dormía mi amiga y yo era el único
despierto en toda la silenciosa y asquerosa estación de Mérida. Mi amiga respiraba tranquila
bajo el saco de dormir rojo y eso me tranquilizaba. El vagabundo a veces roncaba, a veces
hablaba en sueños, hacía días que no se afeitaba y usaba su chaqueta de almohada. Con la mano
izquierda se cubría el pecho. Las frases aparecieron como noticias en un marcador electrónico.
Letras blancas, no muy brillantes, en medio de la sala de espera. Los zapatos del vagabundo
estaban puestos a la altura de su cabeza. Uno de los calcetines tenía la punta completamente
agujereada. A veces mi amiga se movía. La puerta que daba a la calle era amarilla y la pintura
presentaba en algunos lugares un aspecto desolador. Quiero decir muy tenue y al mismo tiempo
completamente desolador. Pensé que el vagabundo podía ser un tipo violento. Frases. Cogí el
cuchillo sin llegar a sacarlo del bolsillo y esperé la siguiente frase. A lo lejos escuché el silbato
de un tren y el sonido del reloj de la estación. Estoy salvado, pensé, íbamos camino a Portugal y
eso sucedió hace tiempo. Mi amiga respiró. El vagabundo me ofreció un poco de coñac de una
botella que sacó de su hatillo. Hablamos unos minutos y luego nos callamos hasta que llegó el
amanecer."
Roberto Bolaño,
El vagabundo
"Mi sensación es que en lo que se refiere a la creatividad, es necesario el aislamiento. La

persona creativa esta, en cualquier caso, trabajando continuamente en ello. Su mente está
barajando su información en todo momento, incluso cuando no esta consciente de ello. La
presencia de otros sólo puede inhibir este proceso, ya que la creación es vergonzosa. Por cada
nueva buena idea que se tiene, hay un centenar, diez mil insensatas, que naturalmente, no les
interesa mostrar".
Isaac Asimov
"La muerte no es lo peor del mundo. Lo peor del mundo es saber que ocurre algo realmente
malo y no hacer nada por miedo".
Orson Scott Card
"Los domingos han matado a más hombres que muchas bombas."
• Charles Bukowski
"Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba,
como en tu rostro y en tus acciones vía
que con palabras no te persuadía,
que el corazón me vieses deseaba;
y Amor, que mis intentos ayudaba,

venció lo que imposible parecía,
pues entre el llanto que el dolor vertía,
el corazón deshecho destilaba.
Baste ya de rigores, mi bien, baste,

no te atormenten más celos tiranos,
ni el vil recelo tu quietud contraste
con sombras necias, con indicios vanos:

pues ya en líquido humor viste y tocaste
mi corazón deshecho entre tus manos".
"Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba", Sor Juana Inés de la Cruz
la humanidad entera en una nuez.

¡Qué cáscara tan dura y tan rugosa!
Y, adentro, el simulacro
de los dos hemisferios cerebrales
que, obviamente, no aspiran a operar
sino a ser devorados, alabados
por ese sabor neutro, tan insatisfactorio
que exige, al infinito,
una vez y otra y otra, que se vuelva a probar.
Ninfomania,
Rosario Castellanos.
Continué viéndola y aún la recuerdo así: soberbia y mendicante, inclinada hacia el brazo que
sostenía la valija, no paciente, sino desprovista de la comprensión de la paciencia, con los ojos
bajos, generando con su sonrisa el apetito suficiente para seguir viviendo, para contar a
cualquiera, con un parpadeo, con un movimiento de la cabeza, que esta desgracia no importaba,
que las desgracias sólo servían para marcar fechas, para separar y hacer inteligibles los
principios y los finales de las numerosas vidas que atravesamos y existimos.
Juan Carlos Onetti
Lo que sucede es que no deja de parecerme irrisorio y sorprendente donar siete horas de mi día,
donarlas así, sabiendo que la muerte existe, y muchas cosas hermosas existen, y muchas cosas
terribles, y trabajar así, como si no pasara nada, como si uno no viniera a la tierra por un tiempo
breve" ..
Cartas a León Ostrov , Alejandra Pizarnik ..
Cuando el sol se levantaba, abría los ojos, se cepillaba los dientes, se vestía con lo primero que
encontraba, subía al tren, iba a la universidad y tomaba apuntes en clase. Simplemente se movía
en función del horario que tuviera que cumplir, como quien se agarra a una farola ante la
acometida de un vendaval. No hablaba con nadie salvo que fuera necesario y, una vez de vuelta
en su apartamento, apoyado contra la pared de su dormitorio, reflexionaba sobre la muerte,
sobre lo que significaba no estar vivo.“ .
Haruki Murakami,
Los años de peregrinación del chico sin color
"La vida está hecha de días que no significan nada y de momentos que significan todo”.
Cristina Peri Rossi
Eres es como la vida, sigue, aun después de perder e cuerpo
"A veces no basta con saber qué significan las cosas, a veces tienes que saber qué no
significan."
Bob Dylan
Extraviado en la soledad de su inmenso poder, empezó a perder el rumbo. Le molestaba la

gente que lo aclamaba en los pueblos vencidos, y que le parecía la misma que aclamaba al
enemigo. Por todas partes encontraba adolescentes que lo miraban con sus propios ojos, que
hablaban con su propia voz, que lo saludaban con la misma desconfianza con que él los
saludaba a ellos, y que decían ser sus hijos. Se sintió disperso, repetido, y más solitario que
nunca. Tuvo la convicción de que sus propios oficiales le mentían. Se peleó con el duque de
Marlborough. «El mejor amigo —solía decir entonces— es el que acaba de morir». Se cansó de
la incertidumbre, el círculo vicioso de aquella guerra eterna que siempre lo encontraba a él en el
mismo lugar, sólo que cada vez más viejo, más acabado, más sin saber por qué, ni cómo, ni
hasta cuándo. Siempre había alguien fuera del círculo de tiza. Alguien a quien le hacía falta
dinero, que tenía un hijo con tos ferina o que quería irse a dormir para siempre porque ya no
podía soportar en la boca el sabor a mierda de la guerra y que, sin embargo, se cuadraba con sus
últimas reservas de energía para informar: «Todo normal, mi coronel». Y la normalidad era
precisamente lo más espantoso de aquella guerra infinita: que no pasaba nada. Solo,
abandonado por los presagios, huyendo del frío que había de acompañarlo hasta la muerte,
buscó un último refugio en Macondo, al calor de sus recuerdos más antiguos.
Cien años de soledad,
Gabriel José García Márquez
Si por mí sólo ha latido su noble corazón, hoy mudo y yerto, ¿he de mostrarme desagradecido y
olvidarla, no más porque ha partido y dejarla, no más porque se ha muerto?“.
Amado Nervo,
La Amada Inmóvil.
Nuestro intercambio con los demás no se produce más que por un cierto tiempo; se
desvanece una vez lograda la satisfacción, la lección sabida, el servicio obtenido, la obra
acabada. Lo que era capaz de decir ya está dicho; lo que hubiera podido aprender ya está
aprendido. Ocupémonos ahora de otras cosas."
Marguerite Yourcenar,
Memorias de Adriano
"Pidan perdón a tiempo, amen todo lo que puedan. El pasado no se puede cambiar. La mayoría
de las oportunidades no vuelven jamás"."
"Fresas salvajes", Ingmar Bergmanç
Hay cosas que sentimos en la piel, otras que vemos con los ojos, otras que nomás nos laten en
el corazón."
"La silla del águila", Carlos Fuentes
Si te encuentras actuando para impresionar a los demás, o evitando la acción por miedo a lo que
puedan pensar, te has perdido en el camino.
Epicteto
Es la ecografía de una amiga del colegio, pero particularmente parecen las notas de un piano, no
puede ser coincidencia, es la vida
"Y él había suspirado entonces y ella le había dicho "qué". Y él le había respondido "nada",
como respondemos cuando estamos pensando "todo".
"Sobre héroes y tumbas", Ernesto Sabato
Un hombre trabajado por el tiempo,

un hombre que ni siquiera espera la muerte
(las pruebas de la muerte son estadísticas
y nadie hay que no corra el albur
de ser el primer inmortal),
un hombre que ha aprendido a agradecer
las modestas limosnas de los días:
el sueño, la rutina, el sabor del agua,
una no sospechada etimología,
un verso latino o sajón,
la memoria de una mujer que lo ha abandonado
hace ya tantos años
que hoy puede recordarla sin amargura,
un hombre que no ignora que el presente
ya es el porvenir y el olvido,
un hombre que ha sido desleal
y con el que fueron desleales,
puede sentir de pronto, al cruzar la calle,
una misteriosa felicidad
que no viene del lado de la esperanza
sino de una antigua inocencia,
de su propia raíz o de un dios disperso.
Sabe que no debe mirarla de cerca,
porque hay razones más terribles que tigres
que le demostrarán su obligación
de ser un desdichado,
pero humildemente recibe
esa felicidad, esa ráfaga.
Quizá en la muerte para siempre seremos,
cuando el polvo sea polvo,
esa indescifrable raíz,
de la cual para siempre crecerá,
ecuánime o atroz,
nuestro solitario cielo o infierno.
Jorge Luis Borges,
Alguien
Mi corazón oprimido
Siente junto a la alborada
El dolor de sus amores
Y el sueño de las distancias.
La luz de la aurora lleva
Semilleros de nostalgias
Y la tristeza sin ojos
De la médula del alma.
La gran tumba de la noche
Su negro velo levanta
Para ocultar con el día
La inmensa cumbre estrellada.
¡Qué haré yo sobre estos campos
Cogiendo nidos y ramas
Rodeado de la aurora
Y llena de noche el alma!
¡Qué haré si tienes tus ojos
Muertos a las luces claras
Y no ha de sentir mi carne
El calor de tus miradas!
¿Por qué te perdí por siempre
En aquella tarde clara?
Hoy mi pecho está reseco
Como una estrella apagada.
Federico García Lorca,
Alba.
Escribo porque no sé bailar el tango, tocar un instrumento musical como la celesta o el

glockenspiel, resolver problemas de matemáticas superiores, correr una maratón en Nueva
York, trazar las órbitas de los planetas, escalar montañas, jugar al fútbol, jugar al rugby,
excavar ruinas arqueológicas en Guatemala, descifrar códigos secretos, rezar como un moje
tibetano, cruzar el Atlántico en solitario, hacer carpintería, construir una cabaña en Algonquin
Park, conducir un avión a reacción, hacer surf, jugar a complejos videojuegos, resolver
crucigramas, jugar al ajedrez, hacer costura, traducir del árabe y del griego, realizar la
ceremonia del té, descuartizar un cerdo, ser corredor de Bolsa en Hong Kong, plantar
orquídeas, cosechar cebada, hacer la danza del vientre, patinar, conversar en el lenguaje de los
sordomudos, recitar el Corán de memoria, actuar en un teatro, volar en dirigible, ser
cinematógrafo y hacer una película, en blanco y negro, absolutamente realista de Alicia en el
País de las Maravillas, hacerme pasar por un banquero respetable y estafar a miles de personas,
deleitarme con un plato de tripas à la mode de Caën, hacer vino, ser médico y viajar a un lugar
devastado por la guerra y tratar con gente que ha perdido un brazo, una pierna, una casa, un
hijo, organizar una misión diplomática para resolver el problema del Medio Oriente, salvar
náufragos, dedicar treinta años al estudio de la paleografía sánscrita, restaurar cuadros
venecianos, ser orfebre, dar saltos mortales con o sin red, silbar, decir por qué escribo.
- Alberto Manguel
"Lo más importante que tengo sobre mis libros es una sensación de sinceridad. De haber sido
siempre Onetti. De no haber usado nunca ningún truco, como hacen los porteños, o hacían
cuando había plata y se lustraban los zapatos dos veces al día. O esa manía de grandeza de los
porteños que siempre hablan de millones. Tengo la sensación de no haberme estafado a mí
mismo ni a nadie, nunca. Todas las debilidades que se pueden encontrar en mis libros son
debilidades mías y son auténticas debilidades".
- Juan Carlos Onetti
Clásicos sin caducidad: “Carpe diem quam minimum credula postero”.

“Aprovecha cada día, no te fíes del mañana”.
Horacio
"El miedo a envejecer nace del reconocimiento de que uno no está viviendo la vida que desea.
Es la sensación de estar usando mal el presente".
Susan Sontag
"Hay mujeres que inspiran deseos de vencerlas y de gozar de ellas; pero ésta da deseo de morir
lentamente bajo su mirada."
Charles Baudelaire | Pequeños poemas en prosa
"No hay mayor dolor que recordar la felicidad en tiempos de miseria."

Dante Alighieri | La divina comedia
"La gente puede morir de un momento a otro, es un fenómeno natural. Bebamos café porque en el
otro mundo no se puede."
Immanuel Kant
Tengo confianza. Vivo más tranquilo (...) Pero no olvido que la vida y todas sus grandes cosas
son momentáneas, y que de pronto en un instante podemos quedarnos ciegos en medio de la
luz, muertos en medio de la vida, solos en medio del amor".
Pedro Salinas
orges no existe
"Todo empezó cuando Lucio Lombardo Radice, al aproximarse en clave matemática a La
Biblioteca de Babel (el célebre cuento de Borges que habla de la identidad entre la biblioteca y el
Universo), calculó que el número de “libros posibles”, en base a las coordenadas borgianas, era 25
elevado a la 656 milésima potencia.
Eso llamó la atención del físico Tullio Regge, que publicó un artículo en el que se preguntaba si
podía existir esa biblioteca, cómo situarla en relación con el Universo y, finalmente, si Borges, su
autor, existía o era, simplemente, un impostor. “Quisiera –escribió Regge- que todo el mundo
tuviera en cuenta que, si nos fiamos de Borges, el volumen del Universo, en centímetros cúbicos,
requiere un número de 85 cifras. Y yo me pregunto: ¿cómo podría contener el Universo todos los
libros? La biblioteca de Borges no parece probable, pues no cabe en nuestro Universo. Además, si,
según la teoría Newtoniana, situamos la densidad media de la biblioteca igual a un décimo de la del
agua, obtenemos una estructura cuyo diámetro no puede superar más de un centenar de millones de
kilómetros, por lo que, yendo aún más lejos, es evidente que iríamos inexorablemente hacia un
catastrófico agujero negro”.
Un anónimo comunicante escribió a Tullio Regge y le informó de que hacía ya tiempo que
desconfiaba del cuento y de Borges mismo, “pues sabiendo, como sabemos, que a lo largo de su
vida, lo máximo que un hombre puede andar es medio millón de kilómetros, resulta inexplicable
cómo alguien pudo mantener una velocidad constante por los estrechos corredores y escaleras de la
biblioteca. En la mejor de las hipótesis, ese bibliotecario habría recibido noticias locales, a escala
provincial, no ciertamente planetaria...”.
Tras el misterioso anónimo, Regge tuvo nuevos motivos para inquietarse, pues Víctor Knud se
incorporó a la polémica, al debate sobre la existencia de Borges. Knud, un célebre físico que está
convencido de que existen universos paralelos, planos y grandes, donde la Física tiene un valor
diferente, escribió: “El día en que leí La Biblioteca de Babel palidecí. Sí, palidecí, porque por un
momento tuve la sospecha de que una construcción tan grande existía sobre uno de esos
superplanetas en un universo paralelo y que Borges había logrado encontrar la fórmula para
visitarlo a placer”.
¿Era Borges el misterioso comunicante anónimo? Todo parece indicar que no, que ni siquiera tuvo
nunca noticia de la polémica de los físicos. Sin embargo, para la sorpresa general, al celebrar el
pasado agosto su 86 aniversario, Borges, probablemente de forma involuntaria, sacó de dudas a los
físicos, cuando al ser felicitado por una lectora agradecida, dijo: “No se preocupe por saludarme,
señora, no existo. No, no existo. Soy un fantasma”."
Enrique Vila-Matas | Borges no existe
303303
"Hay cosas peores que
estar solo
pero a menudo toma décadas
darse cuenta de ello
y más a menudo
cuando esto ocurre
es demasiado tarde
y no hay nada peor
que
un demasiado tarde."
Charles Bukowski | ¡ OH, SI !
En el año 1951 fue publicado por primera vez El hombre rebelde, la que sería la segunda
entrega ensayística y continuación del hilo filosófico visto en El mito de Sísifo de Albert
Camus, provocando que los intelectuales de la época comenzaran a publicar de igual modo sus
críticas y pensamientos respecto a la obra en los diarios de importancia. - Felipe Adrián
Becerra Galicia.
Es realmente posible para un hechicero del clan Zenin domar a Mahoraga?

Algo que siempre me ha parecido curioso, es que, en principio, para un usuario de las 10
sombras debería ser posible domar a mahoraga,
"En los momentos cruciales de la vida, la ayuda del cigarro es más eficaz que la de los
Evangelios".
Emil Cioran
"Como de un ataúd verde, en hoja de lata,

con pelo engominado, moreno, y con carencias
muy mal disimuladas, de una añosa bañera
emerge, lento y burdo, un rostro de mujer.
El cuello sigue luego, craso y gris, y los hombros
huesudos, una espalda que duda en su salida
y, después, los riñones quieren alzar el vuelo:
bajo la piel, el sebo, a capas, como hojaldre.
El espinazo, rojo, y el conjunto presentan
un regusto espantoso, y se observa ante todo
detalles que es preciso analizar con lupa.
El lomo luce dos palabras: CLARA VENUS.
Un cuerpo que se agita y ofrece su montura
hermosa, con su úlcera, tenebrosa, en el ano."
Arthur Rimbaud | Venus Anadiomena
Nocturno III
Una noche
Una noche toda llena de perfumes, de murmullos y de músicas de alas,
Una noche
En que ardían en la sombra nupcial y húmeda las luciérnagas fantásticas,
A mi lado lentamente, contra mí ceñida, toda,
Muda y pálida
Como si un presentimiento de amarguras infinitas,
Hasta el más secreto fondo de las fibras te agitara,
Por la senda florecida que atraviesa la llanura florecida
Caminabas,
Y la luna llena
Por los cielos azulosos, infinitos y profundos esparcía su luz blanca,
Y tu sombra
Fina y lánguida,
Y mi sombra
Por los rayos de la luna proyectada
Sobre las arenas tristes
De la senda se juntaban
Y eran una
Y eran una
Y eran una sola sombra larga!
Esta noche
Solo, el alma
Llena de las infinitas amarguras y agonías de tu muerte,
Separado de ti misma, por la sombra, por el tiempo y la distancia,
Por el infinito negro
Donde nuestra voz no alcanza,
Solo y mudo
Por la senda caminaba,
Y se oían los ladridos de los perros a la luna,
A la luna pálida,
Y el chillido
De las ranas,
Sentí frío, era el frío que tenían en la alcoba
Tus mejillas y tus sienes y tus manos adoradas,
Entre las blancuras níveas
De las mortüorias sábanas!
Era el frío del sepulcro, era el frío de la muerte
Era el frío de la nada...
Y mi sombra
Por los rayos de la luna proyectada,
Iba sola,
Iba sola
¡Iba sola por la estepa solitaria!
Y tu sombra esbelta y ágil
Fina y lánguida,
Como en esa noche tibia de la muerta primavera,
Como en esa noche llena de murmullos de perfumes y de músicas de alas,
Se acercó y marchó con ella
Se acercó y marchó con ella,
Se acercó y marchó con ella... ¡Oh las sombras enlazadas!
¡Oh las sombras que se buscan en las noches de negruras y de lágrimas!...
José Asunción Silva
"Puede que el paraíso no sea

sino una sonrisa
mucho tiempo
esperada,
y una boca
que susurre nuestro
nombre".
Jaroslav Seifert
"¡Animo, corazón mío! Siempre hay luz detrás de las nubes".

Louisa May Alcott
Un 28 de noviembre de 1820 nace Friedrich Engels.

"El viejo método de investigación y de pensamiento que Hegel llama “metafísico” método que
se ocupaba preferentemente de la investigación de los objetos como algo hecho y fijo, y cuyos
residuos embrollan todavía con bastante fuerza las cabezas, tenía en su tiempo una gran razón
histórica de ser. Había que investigar las cosas antes de poder investigar los procesos. Había
que saber lo que era tal o cual objeto, antes de pulsar los cambios que en él se operaban. Y así
acontecía en las Ciencias Naturales. La vieja metafísica que enfocaba los objetos como cosas
fijas e inmutables, nació de una ciencia de la naturaleza que investigaba las cosas muertas y las
vivas como objetos fijos e inmutables. Cuando estas investigaciones estaban ya tan avanzadas
que era posible realizar el progreso decisivo consistente en pasar a la investigación sistemática
de los cambios experimentados por aquellos objetos en la naturaleza misma, sonó también en el
campo filosófico la hora final de la vieja metafísica."
Ludwig Feuerbach y el fin de la filosofía clásica alemana.
itágoras y la Reencarnación
Pitágoras fue un filósofo y matemático griego que vivió en el siglo VI a. C. Enseñó que el
cosmos se regía por leyes matemáticas y que el hombre podía llegar a conocerlas. Según
Pitágoras, el hombre es un ser espiritual que está atado a un cuerpo material y que al morir el
alma se libera del cuerpo para ir a otro. Esta doctrina se llamó Metempsicosis (Teoría de la
"Transmigración" de las Almas o Teoría de la Reencarnación).
Pitágoras fue el fundador de una sociedad secreta conocida como la Hermandad Pitagórica. Los
miembros de esta hermandad se dedicaban a estudiar y practicar la filosofía y la religión
pitagóricas. Las principales enseñanzas de Pitágoras se centraban en la armonía, la belleza y el
equilibrio. Enseñaba que todos los seres vivos estaban compuestos de números y que estos
números eran la clave para comprender el cosmos.
Pitágoras también enseñaba que el alma humana era inmortal y que al morir el cuerpo, el alma
pasaba a otro. Esta doctrina se llamó metempsicosis. Según Pitágoras, el alma humana
reencarnaba en otro ser vivo después de la muerte del cuerpo. Esta doctrina era muy similar a la
doctrina de la reencarnación del hinduismo.
Pues de hecho Pitágoras consideraba que, si nuestro comportamiento era bestial,
reencarnariamos en seres bestiales, mientras que si su cmportamiento era racional, se elevaría
por encima de las condiciones materiales, quizá para llegar a un estado divino.
Pitágoras era vegetariano y enseñaba que el consumo de carne no era ético. Según él, el alma
humana podría reencarnarse en otro ser vivo, de forma que quizá, al consumir un animal, tal
vez estaríamos matando a un familiar nuestro (reencarnado en ese animal), para alimentarnos,
lo cual obviamente es inmoral.
De todas formas, seguiría siendo inmoral no solo porque podríamos comer a un familiar
nuestro, sino que aunque no fuera familiar nuestro, ese ser (y su "alma") merecerían el mismo
respeto que nosotros (pues tiene igual dignidad que nosotros, dado que es un alma de la misma
categoría que la nuestra). Para Pitágoras, todas las almas estarían intimamente relacionadas.
Más allá de esta curiosa defensa del vegatarianismo, un tanto radical al basarse en la teoría de
la reencarnacion, las enseñanzas de Pitágoras resuenen a través del tiempo, enseñando que
todos los seres vivos son parte de lo mismo, así como fundamentando propuestas metafísicas
clásicas, como la de que el fundamento del universo es un orden matemático racional (noción
que hasta hoy en día se mantiene en algunos pensadores y científicos).
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EXTRAÑOS DE LA FILOSOFÍA' explicados de forma simple para todos. Disponible:
10 MANDAMIENTOS DEL POETA MALDITO:

1 - AMARÁS A QUIÉN TU LÓGICA TE DIGA QUE NO DEBES AMAR
2 - FUMARAS, BEBERÁS O TENDRÁS CUALQUIER OTRO VICIO QUE DISTRAIGA
TU MENTE
3 - RECORDARÁS PARA SENTIRTE VIVO, MIENTRAS MUERES EN EL PROCESO
4 - LLORARÁS POR LOS MÍNIMOS DETALLES DE LA VIDA Y SONREIRÁS ANTE
GRANDES TRAGEDIAS
5 - MENTIRÁS SIEMPRE QUE SEA NECESARIO Y SERÁS SINCERO CUANDO SEA
INNECESARIO
6 - TE GUSTARÁ LA POESÍA, LA MÚSICA CLÁSICA Y EL BLUES
7 - MIRARÁS A LOS OJOS FIJAMENTE HASTA QUE PIENSEN QUE ESTÁS
DEMENTE. QUIZÁ LO ESTÉS
8 - TE REBELARÁS ANTE CUALQUIER NORMA O REGLAMENTO. INCLUYENDO
ÉSTAS.
9 - VOLVERÁS A CUMPLIRLAS PORQUE ERES UN MALDITO
10 - HABRÁS LEÍDO ESTO HASTA EL FINAL Y ESTARÁS SONRIENDO. ESTÁS
ENFERMO.
Autor: Alberto Tovar (TODOS LOS DERECHOS RESERVADOS)
Qué es la navaja de Ockham, la

idea de un monje que ha guiado a
mentes brillantes desde el
Medioevo
FUENTE DE LA IMAGEN,GETTY IMAGES

Pie de foto,
Hay varias navajas filosóficas, y la de Ockham es una de las más utilizadas.

Article information
 Author,BBC News Mundo

 Role,Redacción
 18 noviembre 2023
En igualdad de condiciones, la solución más sencilla suele ser,
también, la más probable.
Con esa y otras frases similares se ha popularizado el principio
planteado por un monje franciscano del siglo XIV que se ha
aplicado en una variedad de campos, de la ciencia a la lógica, y
sigue vigente.
Ese monje, uno de los más grandes filósofos de la Europa
medieval, se llamaba William, o Guillermo, en español, y como
nació en la pequeña aldea de Ockham, en el sur de Inglaterra,
pasó a la historia como Guillermo de Ockham.
Sus ideas sobre la libertad y la naturaleza de la realidad influyeron
en el filósofo político Thomas Hobbes y ayudaron a impulsar la
Reforma protestante.
Durante su carrera logró ofender al Canciller de la Universidad de
Oxford, discrepar de su propio orden eclesiástico y ser
excomulgado por el Papa.
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nunca se dijeron
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Declaró que la autoridad de los gobernantes deriva del pueblo que
gobiernan, siendo uno de los primeros en hacerlo.
Y que la Iglesia y el Estado debían estar separados.
Insistió, además, en que la ciencia y la religión nunca deberían
mezclarse, porque la ciencia se basa en la razón, mientras que la
religión deriva de la fe.
Acorde con eso, provocó una gran ira por utilizar la lógica
científica para refutar las cinco pruebas racionales de la
existencia de Dios de Tomás de Aquino.
De ahí su entonces transgresora afirmación: "La existencia de
Dios no puede deducirse sólo por la razón".
Pero por turbulenta que haya sido su vida, e interesante y valiosa
su obra, su nombre se siguió mentando más que todo por su
asociación con ese principio del que hablábamos.
Su idea era que los argumentos filosóficos deben mantenerse lo
más simples posible, algo que él mismo practicó severamente con
sus teorías y las de sus predecesores.
Siglos después, cuando ya había sido aplicado por varias mentes
brillantes, a esa idea se le daría el nombre de la navaja de
Ockham u Occam.
FUENTE DE LA IMAGEN,ALDRIAN MIMI

Pie de foto,
“Pluralitas non est ponenda sine necessitate”, que significa “la pluralidad no debe
postularse sin necesidad” fue literalmente lo que dijo Ockham.
Un atajo mental
Una navaja filosófica es un atajo mental que puede ayudar a
llegar a mejores explicaciones de un fenómeno al descartar
hipótesis innecesariamente complejas o poco probables.
Y hay muchas, como la de Hitchens, "Aquello que se afirma sin evidencia se
puede rechazar sin evidencia", o la de Hanlon, "Nunca atribuyas a la malicia
aquello que puede ser explicado adecuadamente por la estupidez".
Ockham expresó la suya de una manera algo opaca, pero existen
versiones de otros autores que dan una idea más clara.
Entre las varias, hay incluso una mucho anterior a Ockham, escrita
nada menos que por Aristóteles, en "Segundos analíticos":
"Podemos asumir la superioridad, en igualdad de condiciones, de la demostración que se
deriva de menos postulados o hipótesis".
O quizás prefieras...
 "Es vano hacer con más lo que se puede hacer con menos",
 "Una explicación de los hechos no debe ser más complicada de lo necesario"

 o, ante una encrucijada, "la solución más simple suele ser la más
acertada".
Pero si te da curiosidad saber cuál fue la de Ockham, la dio

cuando estaba reflexionando sobre lo que estaba más allá de la
Tierra.
“Me parece... que la materia en los cielos es del mismo tipo que la materia aquí abajo. Y
esto se debe a que la pluralidad nunca debe postularse sin necesidad”.
Esos cielos también estaban en la mente de uno de los primeros
en adoptar su navaja: Nicolás Copérnico.
En Commentariolus, de1543, declaró que la "monstruosa" complejidad de
la idea dominante de que los cuerpos astronómicos giraban
alrededor de la Tierra "podría resolverse con menos construcciones y mucho más
simples".
El modelo geocéntrico del universo que prevaleció desde la época
de los antiguos griegos se había vuelto cada vez más engorroso.
Observaciones de los movimientos de los planetas habían
requerido que se hicieran retoques, como agregar epiciclos sobre
epiciclos y alejar ligeramente la Tierra del centro de las órbitas de
todos los demás cuerpos.
Buscando simplicidad, Copérnico llegó al modelo de planetas que
orbitan alrededor del Sol, que seguía siendo algo complicado pero
nada como el anterior.
FUENTE DE LA IMAGEN,BIBLIOTECA DEL CONGRESO DE EE.UU.
Pie de foto,
La cosmología heliocéntrica de Copérnico en este diagrama de su "De Revolutionibus".

Curiosamente, Claudio Ptolomeo, el matemático, astrónomo y
geógrafo griego del siglo II famoso por su teoría geocéntrica que
Copérinco derrocó, había afirmado algo similar a la navaja de
Ockham:
"Consideramos un buen principio explicar los fenómenos mediante la hipótesis más simple
posible".
En cualquier caso, Copérnico no fue el único de los devotos
renombrados de la navaja.
En 1632, Galileo Galilei, al realizar una comparación detallada de
los modelos ptolemaico y copernicano del Sistema Solar, sostuvo
que “la naturaleza no multiplica las cosas innecesariamente; utiliza los medios más
fáciles y sencillos para producir sus efectos; no hace nada en vano...”.
Isaac Newton, por su parte, hizo del principio de Ockham una de
sus tres "Reglas de razonamiento en filosofía" al comienzo del
Libro III de "Principia Mathematica" (1687):
Regla I: No debemos admitir más causas de las cosas naturales que las que sean
verdaderas y suficientes para explicar sus apariencias.
“La naturaleza -añadió- se complace con la simplicidad".
Un siglo después, en su "Crítica de la razón pura", Immanuel
Kant citó la máxima de que “los rudimentos o principios no deben multiplicarse
innecesariamente” y sostuvo que se trataba de una idea reguladora de
la razón pura que subyacía a las teorizaciones de los científicos
sobre la naturaleza.
La historia está llena de historias similares de científicos que
dejaron que la simplicidad los guiara hacia una mejor comprensión
de la realidad.
Pero cerremos este recuento con Albert Einstein, quien escribió:
"El gran objetivo de toda ciencia... es cubrir el mayor número posible de hechos empíricos
mediante deducciones lógicas a partir del menor número posible de hipótesis o axiomas".
FUENTE DE LA IMAGEN,GETTY IMAGES

Pie de foto,
Con la navaja de Ockham se corre el riesgo de eliminar la complejidad, y frustar facetas tan
importantes como la imaginación.
La navaja de Ockham, entonces, insta a elegir las explicaciones
más simples para cualquier fenómeno que observemos.
Si ves una luz moviéndose en el firmamento, antes de sospechar
que es un platillo volador, piensa que es más probable que sea un
avión o un satélite, o que tuviste la suerte de ver una estrella
fugaz.
Siguiendo ese principio, a los estudiantes de medicina les
aconsejan: “cuando escuches el ruido de los cascos, piensa en
caballos, no en cebras”, para guiarlos a buscar primero el
diagnóstico más simple que explique los síntomas de sus
pacientes.
Esta navaja es, en muchos sentidos, la precursora de la teoría de
la probabilidad moderna, y ha servido en campos tan diversos
como la física, la economía, la filosofía y el diseño.
Los científicos la siguen invocando en temas que van desde los
orígenes del covid hasta la materia oscura cósmica.
Pero como cualquier navaja, hay que usarla con precaución.
La de Ockham es considerada usualmente como un principio
heurístico, es decir, una regla general que con la experiencia ha
mostrado ser una herramienta útil pero sin una base lógica o
teórica firme.
No es una ley.
Escoger ciegamente explicaciones por el mero hecho de que son
más sencillas implicaría, por ejemplo, deshacerse de teorías como
la de la evolución, a pesar de la evidencia científica que la
sostiene.
En comparación, la teoría no científica del creacionismo, de que
toda la vida surgió como es hoy gracias a un creador sobrenatural,
es más simple.
Pero no por eso necesariamente correcta.
Parafaseando algo que Einstein dijo en una conferencia en 1933,
todo debe hacerse lo más simple posible, pero no más simple.
Eliminar cualquier aparente complejidad, además, puede frustrar
líneas de investigación o restringir la imaginación.
Fuera del mundo de la ciencia, en ámbitos como la política o la
opinión pública, donde la navaja de Ockham ha encontrado un
espacio, esta puede ser en ocasiones limitante, alertan algunos
pensadores.
A menudo, las cuestiones sociales son más complicadas de lo que
los discursos políticos y las opiniones estridentes reflejan en los
medios o las redes sociales.
Los puntos de vista aparentemente simples e inequívocos
seducen, pues parecen ofrecer claridad.
Sin embargo, para tener realmente claridad sobre un tema a
menudo es vital comprender su complejidad.
Y, puede sorprender cuánto más simples se tornan tras
examinarlos más detenidamente.
Así que el truco está en aprender a usar la navaja de Ockham de
manera reflexiva y estratégica para poder entender bien la
realidad
Escríbeme a todas horas. A todas horas me haces falta, me dueles. Mi Chepita linda, qué ganas
tengo de tenerte a mi lado, de acariciarte, de hablarte, de saber que existes, porque ya no sé
cómo eres, cómo besas, cómo es tu voz; sólo sé un montón de cosas acerca de los dos, pero
todo me parece un cuento, no sé en dónde estás, quiero saberlo, quiero tocarte; vamos a
empezar a querernos, nos vamos a conocer ahora, antes no existíamos, todo esto es un lío
tremendo, sólo sé que me faltas, que me estás matando.
Cartas a Chepita,
Jaime Sabines
"Se encontraron más allá de la piel,

por un instante el mundo fue exacto y bondadoso
Y la vida algo más que una historia desolada
luego y antes y ahora y para siempre
Todo fue un juego de espejos enemigos".
María Mercedes Carranza
"A lo único a lo que uno se acostumbra es a ser abandonado."

-Alejandra Pizarnik. [Diarios].
"No hemos sido educados para pensar. Eso que llaman opinión pública es en realidad una
opinión mediática creada por los poderosos".
José Luis Sampedro
"Ayer pensé en tí, además, pensé lo bueno que sería yo si encontrara el camino hacia el durazno
de tu corazón; lo pronto que se acabaría la maldad a mi alma.
Por lo pronto, me puse a medir el tamaño de mi cariño y dio 685 kilómetros por la carretera. Es
decir, de aquí a donde tú estás. Ahí se acabó. Y es que tú eres el principio y fin de todas las
cosas."
Juan Rulfo,
Cartas a Clara
La gente ha sido inexplicablemente buena conmigo. No tengo enemigos, y si ciertas

personas se han puesto ese disfraz, han sido tan bondadosas que ni siquiera me han
lastimado. Cada vez que leo algo que han escrito contra mí, no sólo comparto el
sentimiento sino que pienso que yo mismo podría hacer mucho mejor el trabajo. Quizá
debería aconsejar a los aspirantes a enemigos que me envíen sus críticas de antemano, con
la seguridad de que recibirán toda mi ayuda y mi apoyo. Hasta he deseado secretamente
escribir, con seudónimo, una larga invectiva contra mí mismo. ¡Ay, las crudas verdades que
guardo!
A mi edad uno debería tener conciencia de los propios límites, y ese conocimiento quizá
contribuya a la felicidad. De joven pensaba que la literatura era un juego de variaciones
hábiles y sorprendentes. Ahora que he encontrado mi propia voz, pienso que corregir y
volver a corregir mis originales no los mejora ni los empeora.
Supongo que ya he escrito mis mejores libros. Eso me da una cierta satisfacción y
tranquilidad. Sin embargo, no creo que lo haya escrito todo. De algún modo, la juventud me
resulta más cercana que cuando era joven. Ya no considero inalcanzable la felicidad como
me sucedía hace tiempo. Ahora sé que puede ocurrir en cualquier momento, pero nunca hay
que buscarla. En cuanto al fracaso y la fama, me parecen irrelevantes y no me preocupan.
Lo que quiero ahora es la paz, el placer del pensamiento y de la amistad. Y aunque parezca
demasiado ambicioso, la sensación de amar y ser amado.
JORGE LUIS BORGES.
AUTOBIOGRAFÍA.
EL ATENEO, Buenos Aires, 1999.

4343
Otra vez la frustración. Jorge Luis Borges sin lograr el Nobel de Literatura. Se dijo que han
sido injustos en todos los años anteriores con usted, ¿qué le parece?
- No, por favor. Bueno, depende. Si pienso en ciertos candidatos que luego obtuvieron el
premio, no soy inferior a ellos. Por ejemplo, si pienso en Gabriela Mistral, en Tagore, es gente
mediocre. Pero si pienso en Juan Ramón Jiménez, Rusell, Gide, Shaw, entre otros, entonces
ciertamente no soy nadie para compararme con ellos.
Fragmento de entrevista publicada en Revista Acaecer, Nov. 1980, Año VI, Nº 54.
"¿Qué valor tiene una creación que no se puede compartir? La visión que resplandece en los
ojos de un loco no nos sirve de nada a los demás. De manera que cuando un artista se encuentra
con que se rechaza su creación surge el miedo de que su imaginación personal haya retrocedido
a un estado solitario e incomunicable".
Carson McCullers
Quiero llorar porque me da la gana, como lloran los niños del último banco, porque yo no soy
un poeta, ni un hombre, ni una hoja, pero sí un pulso herido que ronda las cosas del otro lado."
Federico García Lorca, Poema doble del lago Edem
«Y ya que por lo visto tampoco podía aguantar la soledad, ya que la compañía de mí mismo se
me había vuelto tan indeciblemente odiada y me producía tal asco, ya que en el vacío de mi
infierno me ahogaba dando vueltas, ¿qué salida podía haber todavía? No había ninguna. ¡Oh,
padre y madre míos! ¡Oh, fuego sagrado lejano de mi juventud, oh vosotros, miles de alegrías,
de trabajos y de afanes de mi vida! Nada de todo ello me quedaba, ni siquiera arrepentimiento,
sólo asco y dolor. Nunca como en esta hora me parecía que me había hecho tanto daño el mero
tener que vivir».
Hermann Hesse,
Lobo estepario
"La vida no posee más que un encanto verdadero: el encanto del juego. Pero ¿y si nos resulta
indiferente ganar o perder?"
Charles Baudelaire
Takiji Kobayashi (1 de diciembre 1903 - 20 de febrero de 1933), escritor japonés.

Fuertemente comprometido con sus ideas se destacó por denunciar, a través de su producción
literaria, la explotación salvaje del sistema socio-económico capitalista.
Su vinculación con el comunismo y su descarnada exposición de las condiciones de los obreros
japoneses en las primeras décadas del siglo XX le valieron no pocos enemigos en las esferas
políticas y policiales. Su trágica y terrible muerte en 1933, cuando apenas contaba con treinta
años, como resultado de una brutal paliza y tortura de la policía imperial, silenció una de las
voces más lúcidas y necesarias del movimiento sindical del Japón de principios de siglo.
Es autor de dos novelas fundamentales en la literatura del proletariado japonés, "Kanikosen. El
pesquero" (1929), todo un clásico de la narrativa nipona, y "El camarada" (1932). También
incursionó en cuentos y en ensayos.
**************************
Kanikosen. El pesquero (fragmento)
"El destructor, que se balanceaba de forma casi imperceptible, flotaba como un albatros con las
alas cerradas. Su casco entero parecía pedir a gritos un sueño reparador. De su chimenea salía,
hacia un cielo sin viento, una columna de humo tan fina como la de un cigarrillo. Parecía un
hilo de lana.
Al mediodía, el patrón, el capataz de los obreros y los otros todavía no se habían levantado.
«¡Serán señoritos!», se quejaban los hombres mientras se deslomaban trabajando.
Al lado de la cocina había un montón de botellas de cerveza y latas de cangrejo tiradas de
cualquier manera. Viéndolas de día, incluso el camarero que las había servido se sorprendía de
que hubieran comido y bebido tanto.
Por su trabajo, el camarero conocía perfectamente la vida desvergonzada que llevaban el
capitán, el patrón y el representante de la factoría. Era algo que los pescadores y los obreros no
debían saber. Y también sabía otra cosa de la vida de los pescadores y los obreros, y era que el
patrón, cuando se emborrachaba, se refería a ellos como «cerdos». Desde su posición neutral
como camarero, veía que los de arriba conspiraban para conseguir más beneficios mientras
pescadores y marineros caían en sus redes. No era algo que le gustase. De hecho, estaba
convencido de que sería mucho mejor para él no saber nada.
Estaba seguro de que podía predecir qué pasaría y qué no.
Eran cerca de las dos. El capitán, el patrón y los otros, con la ropa arrugada y descuidada,
dieron unas latas a dos marineros para que las llevaran y se fueron en una lancha al destructor.
En la cubierta, los pescadores y los obreros que estaban pescando cangrejos se quedaron
mirando aquello sin dejar de trabajar, como si vieran a una novia desfilando hacia el altar."
¡Oh, Muerte, capitana venerable, ya es tiempo! ¡Levemos el ancla!
Esta tierra nos hastía, ¡oh, Muerte! ¡Aprestémonos!
¡Si el cielo y la mar están negros cual la tinta,
Nuestros corazones, los que tú conoces, están radiantes!
¡Viértenos tu veneno para reconfortarnos!
Este fuego nos abraza tanto el cerebro, que queremos
Sumergirnos en el fondo del abismo, Infierno o Cielo, ¿qué importa?
¡Hasta el fondo de lo Desconocido, para encontrar lo nuevo!
Charles Baudelaire ,
El viaje
Formato de lista de chequeo, primeras artes
- "Una lección sin dolor no tiene sentido. Eso es porque no se puede ganar algo sin
sacrificar algo a cambio. Sin embargo, una vez que hayas soportado el dolor y lo hayas
superado, ganarás un corazón que es más fuerte que todo lo demás. Así es, un corazón de
acero"
Anime: Fullmetal Alchemist: Brotherhood
“Mi madre, pobre pececillo,

deseosa de ser feliz, apaleada dos o tres veces por
semana, diciéndome que fuera feliz: “¡Henry, ¡sonríe!
¿por qué no sonríes nunca?”
y entonces sonreía ella, para enseñarme,
y era la sonrisa más triste que he visto nunca.
un día se murieron los peces, los cinco,
quedaron flotando en el agua, de lado,
con los ojos todavía abiertos,
y cuando mi padre llegó a casa se los tiró al gato
en el mismo suelo de la cocina y nosotros nos quedamos mirando y mi madre
sonreía".
El Minotauro es un monstruo de la mitología griega, con cuerpo de hombre y cabeza de toro. Su

nombre significa "Toro de Minos", y era hijo de Pasífae y el Toro de Creta. Fue encerrado en un
laberinto diseñado por el artesano Dédalo, hecho expresamente para retenerlo, ubicado en la ciudad
de Cnosos en la isla de Creta. Durante muchos años, siete hombres y otras siete mujeres eran
llevados al laberinto como sacrificio para ser el alimento de la bestia, hasta que la vida de este
terminó a manos del héroe Teseo. Los catorce jóvenes eran internados en el laberinto, donde
vagaban perdidos hasta ser encontrados por el Minotauro. El mito tiene su versión más completa en
la Biblioteca mitológica de Apolodoro.
Existían varias versiones acerca de la afrenta que ocasionó que la esposa de Minos, Pasífae, tuviese
la necesidad de unirse al Toro de Creta sintiendo por él una pasión insensata la cual llevó a su
embarazo. La versión más extendida dice que Minos, hijo de Zeus, pidió apoyo al dios Poseidón
para que su gente lo aclamara como un temprano rey, ya que su padre Asterión era el antiguo rey ya
difunto de Creta. Poseidón lo escuchó e hizo salir de los mares un hermoso toro blanco, al cual
Minos prometió sacrificar en su nombre. Sin embargo, al quedar Minos maravillado por las
cualidades del hermoso toro blanco, lo ocultó entre su rebaño y sacrificó a otro toro en su lugar
esperando que el dios del océano no se diera cuenta del cambio. Al saber esto Poseidón, se llenó de
ira, y para vengarse, inspiró en Pasífae un deseo tan insólito como incontenible por el hermoso toro
blanco que Minos guardó para sí.
Para consumar su unión con el toro, Pasífae requirió la ayuda de Dédalo, que construyó una vaca de
madera recubierta con piel de vaca auténtica para que ella se metiera. El toro yació con ella,
creyendo que era una vaca de verdad. De esta unión nació el Minotauro
El Minotauro solo comía carne humana, y conforme crecía se volvía más salvaje. Cuando el
monstruo se hizo incontrolable, Dédalo construyó el laberinto de Creta, una estructura gigantesca
compuesta por cantidades incontables de pasillos que iban en distintas direcciones, entrecruzándose
entre sí, de los cuales solo uno conducía al centro de la estructura, donde el Minotauro fue
abandonado.
A la par que el laberinto encerraba al Minotauro, uno de los hijos de Minos, Androgeo, fue
asesinado en Atenas después de una competición olímpica donde quedó campeón. El rey de Creta
declaró la guerra a los atenienses. Minos atacó el territorio ateniense y, ayudado por la peste que
azotó a los asediados, conquistó Megara e hizo rendir a Atenas. La victoria de Minos imponía varias
condiciones por la rendición, y se dice que el oráculo de Delfos fue quien aconsejó a los atenienses
ofrecer un tributo a Creta. Así, una de las condiciones emergentes era entregar siete efebos y siete
doncellas como sacrificio para el Minotauro. Existen varias versiones conocidas acerca de la
frecuencia de este tributo: cada año, cada tres años o cada nueve años. Los catorce jóvenes eran
internados en el laberinto, donde vagaban perdidos durante días hasta encontrarse con el Minotauro,
sirviéndole de alimento.
Años después de impuesto el castigo a los atenienses, Teseo, hijo de Egeo, se dispuso a matar al
Minotauro y así liberar a su patria de Minos y su condena. Se cuentan dos cosas acerca de cómo
llegó Teseo a introducirse en el laberinto de Creta. Unos dicen que después de ayudar a Egeo contra
los Palántidas, Teseo se enteró del sacrificio de los jóvenes y decidió él mismo ser parte de la
ofrenda para enfrentarse a la bestia. Otra narración dice que era el propio Minos quien elegía a los
jóvenes que servirían de alimento al Minotauro,6 y, enterado del aprecio que sentía Egeo por Teseo,
quiso que este fuera devorado en el laberinto. Era la tercera vez que catorce jóvenes atenienses,
siete efebos y siete doncellas, iban a ser sacrificados en favor del monstruo,6 cuando Teseo llegó a
Creta, 18 años después de iniciado el terror del Minotauro.
Al llegar a Creta, los jóvenes fueron presentados a Minos. Teseo conoció entonces a Ariadna, hija
del rey, quien se enamoró de él, la princesa rogó a Teseo que se abstuviera de luchar contra el
Minotauro, pues eso le llevaría a una muerte segura, pero Teseo la convenció de que él podía
vencerlo. Ariadna, viendo la valentía del joven, se dispuso a ayudarlo, e ideó un plan que ayudaría a
Teseo a encontrar la salida del laberinto en caso de que derrotara a la bestia. En realidad ese plan
fue solicitado por parte de Ariadna a Dédalo, quien se las había ingeniado para construir el laberinto
de tal manera que la única salida fuera usar un ovillo de hilo, el cual Ariadna le entregó a Teseo
para que, una vez que hubiera ingresado en el laberinto, atara un cabo del ovillo a la entrada. Así, a
medida que penetrara en el laberinto el hilo recordaría el camino y, una vez que hubiera matado al
Minotauro, lo enrollaría y encontraría la salida.
Teseo recorrió el laberinto hasta que se encontró con el Minotauro, lo mató y para salir de él, siguió
de vuelta el hilo que Ariadna le había dado.
Las historias no concuerdan siempre entre sí en cómo pasó lo anterior. No está claro, por ejemplo,
qué relación había entre Teseo y Ariadna. Lo cierto es que ambos confabularon contra Minos para
terminar con la vida del Minotauro, que tenía encerrado en el laberinto y escapar de Creta. Pudo
haber sido solo el amor que se tenían, o el que ella sentía por Teseo, o simplemente que Teseo le
había prometido a Ariadna sacarla de Creta y llevarla consigo.6 Del mismo modo hay versiones y
múltiples representaciones que explican que Teseo dio muerte al Minotauro no usando sus manos
desnudas, sino con ayuda de una espada que le proporcionaría secretamente Ariadna junto con el
ovillo antes de entrar al laberinto. Según esto, Ariadna había sido aconsejada por Dédalo, el
constructor del laberinto. Sin embargo, otras fuentes indican que Teseo mató al Minotauro a
puñetazos, mientras otras fuentes dicen que Teseo mató al Minotauro clavándole su propio cuerno.6
No hay unanimidad ni siquiera en cómo fue que Teseo logró salir del laberinto, aunque la forma
más generalizada es por medio del hilo de Ariadna (que ha inspirado la figura retórica del mismo
nombre), pero otras historias dicen que Teseo logró escapar gracias a la luz de la corona de oro que
obtuvo de Anfitrite en una aventura en el mar, la cual lo guio en el laberinto
La gente ha sido inexplicablemente buena conmigo. No tengo enemigos, y si ciertas personas
se han puesto ese disfraz, han sido tan bondadosas que ni siquiera me han lastimado. Cada vez
que leo algo que han escrito contra mí, no sólo comparto el sentimiento sino que pienso que yo
mismo podría hacer mucho mejor el trabajo. Quizá debería aconsejar a los aspirantes a
enemigos que me envíen sus críticas de antemano, con la seguridad de que recibirán toda mi
ayuda y mi apoyo. Hasta he deseado secretamente escribir, con seudónimo, una larga invectiva
contra mí mismo. ¡Ay, las crudas verdades que guardo!
A mi edad uno debería tener conciencia de los propios límites, y ese conocimiento quizá
contribuya a la felicidad. De joven pensaba que la literatura era un juego de variaciones hábiles
y sorprendentes. Ahora que he encontrado mi propia voz, pienso que corregir y volver a
corregir mis originales no los mejora ni los empeora.
Supongo que ya he escrito mis mejores libros. Eso me da una cierta satisfacción y tranquilidad.
Sin embargo, no creo que lo haya escrito todo. De algún modo, la juventud me resulta más
cercana que cuando era joven. Ya no considero inalcanzable la felicidad como me sucedía hace
tiempo. Ahora sé que puede ocurrir en cualquier momento, pero nunca hay que buscarla. En
cuanto al fracaso y la fama, me parecen irrelevantes y no me preocupan. Lo que quiero ahora es
la paz, el placer del pensamiento y de la amistad. Y aunque parezca demasiado ambicioso, la
sensación de amar y ser amado.
JORGE LUIS BORGES.
AUTOBIOGRAFÍA.
"El sueño tras el esfuerzo,

tras la tempestad el puerto,
el reposo tras la guerra,
la muerte tras la vida
harto complacen".
Epitafio de #JosephConrad
Pero considere usted que soy un hombre et nihil humanum... En una palabra, que soy
susceptible de caer en una tentación, de enamorarme, pues esto no depende de nuestra voluntad.
La razón es esclava de la pasión, y era yo el primer perjudicado por ella...
Crimen y castigo,
Fiódor Dostoievski
"Era demasiado joven para sospechar que la existencia no está hecha de súbitos impulsos y de
obstinada constancia, sino de compromisos y de olvidos".
"El tiro de gracia", Marguerite Yourcenar
"Todo lo que quizá sea posible algún día para muchos, el solitario ya puede prepararlo y
construirlo con sus manos, que yerran menos. Por eso, querido amigo, ame su soledad y
aguante el dolor que le causa".
Rainer Maria Rilke
"Todo lo que quizá sea posible algún día para muchos, el solitario ya puede prepararlo y
construirlo con sus manos, que yerran menos. Por eso, querido amigo, ame su soledad y
aguante el dolor que le causa".
Rainer Maria Rilke
"Es más importante comprender a las personas que perdonarlas".

"Muerte entre líneas", Donna Leon
"La vida cambia rápido.

La vida cambia en un instante.
Te sientas a cenar, y la vida que conoces se acaba".
Joan Didion
como de un ataúd verde, en hoja de lata,

con pelo engominado, moreno, y con carencias
muy mal disimuladas, de una añosa bañera
emerge, lento y burdo, un rostro de mujer.
El cuello sigue luego, craso y gris, y los hombros
huesudos, una espalda que duda en su salida
y, después, los riñones quieren alzar el vuelo:
bajo la piel, el sebo, a capas, como hojaldre.
El espinazo, rojo, y el conjunto presentan
un regusto espantoso, y se observa ante todo
detalles que es preciso analizar con lupa.
El lomo luce dos palabras: CLARA VENUS.
Un cuerpo que se agita y ofrece su montura
hermosa, con su úlcera, tenebrosa, en el ano."
Cande
Venus Anadiomena,
Arthur Rimbaud
"Cuando mis pensamientos están ansiosos, inquietos y malos, me voy a la orilla del
mar, y el mar los ahoga y los manda lejos con sus grandes sonidos anchos, lo purifica con su
ruido, y impone un ritmo sobre todo lo que en mí es desorientado y confundido".
Rainer Maria Rilke
"Los dioses no necesitan investigar por que ya lo saben todo, los animales no pueden
investigar, por que no pueden comprender, pero el ser humano al no saber puede investigar y
comprender"
Tales de Mileto.
Este fue uno de los primeros razonamientos filosóficos de la historia, cuando antes todo era de
origen místico y/o religioso, el primer filósofo, llegó a esta conclusión, donde aún consideraba
el origen místico de las cosas pero dando origen a su conclusión al principio y nacimiento de
una nueva manera de pensar y comprender; la filosofía.
"Cuando el amor es demasiado grande se vuelve inútil: ya no es aplicable, y ni siquiera la

persona amada tiene la capacidad de recibir tanto. Me quedo perpleja como un niño al notar que
incluso en el amor hay que tener sentido común y sentido de la medida. Ah, la vida de los
sentimientos es exageradamente burguesa."
Clarice Lispector,
Una revuelta
Seamos envidiosos, con nuestro tiempo, nuestra esencia , nuestra energía ★
Dijo alguien
Una persona cambia por tres razones: aprendió demasiado, sufrió lo suficiente o se cansó de lo
mismo.
Porque no se había animado a aceptar que la vida es otra cosa, que la vida es aquello que no
puede hacerse en compañía de mujeres fieles y hombres sensatos, porque había cerrado los ojos
y se había entregado, como los demás.
Juan Carlos Onetti
"Es imposible transmitir las sensaciones vitales de cualquier momento dado de nuestra
existencia, las sensaciones que le confieren veracidad y significado, su esencia sutil y
penetrante. Es imposible. Vivimos igual que soñamos: solos".
"El corazón de las tinieblas", Joseph Conrad
Cuando Narciso murió, las flores de los campos se entristecieron y suplicaron al río que les
prestase gotas de agua para demostrar su duelo. "¡Oh! -contestó el río-. Si todas mis gotas de
agua fuesen lágrimas, no tendría bastantes para llorar yo mismo a Narciso; hasta tal punto le
amaba". "Es natural -dijeron las flores-. ¿Cómo no amar a Narciso que era tan bello?" "¡Ah!
¿Era muy bello entonces?", preguntó el río, ¿Quién mejor que tú puede saberlo, ya que él
reflejó en tí tantas veces su rostro, inclinándose sobre tus orillas para mirarse en tus aguas?"
Después de un breve silencio, el río respondió: "Le amaba porque cuando se inclinaba sobre mí
podía contemplar mi belleza reflejada en sus ojos."
Oscar Wilde.
"Nobleza, dignidad, constancia y cierto risueño coraje. Todo lo que constituye la grandeza sigue
siendo esencialmente lo mismo a través de los siglos".
#HannahArendt
Cocinemos a fuego lento sobre nuestro caldero incalculable, nuestra cautivadora confusión,
nuestra mezcolanza de impulsos, nuestro perpetuo milagro, porque el alma arroja maravillas
cada segundo. El movimiento y el cambio son la esencia de nuestro ser; la rigidez es la muerte;
la conformidad es muerte; digamos lo que se nos pase por la cabeza, repitámonos,
contradigámonos, soltemos las tonterías más descabelladas y sigamos las fantasías más
fantásticas sin importarnos lo que el mundo haga, piense o diga. Porque nada importa excepto
la vida.
Virginia Woolf
"No sé si lo dijo Borges. Tal vez fue Platón. O tal vez fue Georges Perec. Toda historia
remite a otra historia que a su vez remite a otra historia que a su vez remite a otra historia. Hay
historias que son los manes tutelares de una historia, hay historias que son las llaves de una
historia y hay historias que nos llevan al borde del vacío y que nos obligan a plantearnos las
grandes preguntas. Yo sólo conozco una de las preguntas. ¿Cómo construir un puente? Y por
descontado desconozco la respuesta".
- Roberto Bolaño
"Y de pronto llegará alguien que baile contigo
aunque no le guste bailar y lo haga porque es contigo y nada más".
~ Jorge Luis Borges.
"Desperté con el cielo adentro
alguien lo derramó mientras dormía
me gustaría saber quién, o al menos cómo.
Por eso no te llamo
porque no se puede hablar
con el cielo así todo incrustado.
Al abrir los ojos
empieza a brotar celeste
como cascadas
y el lagrimal se rompe:
no duele tanto pero sabes –tú sí sabes.
Nadie quiere deshacerse del cielo tras habérselo bebido
entero."
Amanda Durán | Desperté con el cielo adentro
.
.
.
Artwork: René Magritte
"A pesar de todo, continuamos amando, y ese 'a pesar de todo' cubre el infinito".
Emil Cioran
A mí me parece que queda linda así: "A pesar de todo, continuamos amando, y ese [amar] a
pesar de todo cubre el infinito".
Emil Cioran
"El amor se inventó para matar el tedio de las tardes de domingo."

• Emil Cioran
"No sé amar por la mitad, no sé vivir de mentira, no sé volar con los pies en la tierra.
Soy siempre yo misma, pero con seguridad no seré la misma para siempre!"
Clarice Lispector
"Y de pronto llegará alguien que baile contigo

aunque no le guste bailar y lo haga porque es contigo y nada más".
~ Jorge Luis Borges.
Entre Dostoyevski y
Woody Allen: libertad,
destino, suerte y
culpabilidad. El laberinto
humano
David Galcerá / 19 marzo, 2021
«El verdadero asunto es el ser humano». Esto es lo que decía Berdiaev de las novelas de Fiodor
Dostoyevski (1821-1881), el genial escritor ruso de cuyo nacimiento se cumplen 200 años. Sus reflexiones
sobre el bien, el mal, la muerte, la inmortalidad y Dios, junto con sus profecías de los totalitarismos del
siglo XX, le confieren un aura especial. Alguien de quien también se puede decir que tiene como asunto el ser
humano es Woody Allen en sus películas. Una de ellas, Match Point (2005), es la primera de una serie cuyo
argumento se desarrolla y se filma en Europa; en este caso, en Londres. Tal vez sea la obra de la que el
cineasta se sienta más orgulloso. La película puede entenderse como una particular lectura de Crimen y
castigo (1866), obra a la que también hay referencias en otros de los films del director neoyorquino.
Dicha novela aborda temas como el superhombre que se anuncia tras la «muerte de Dios», uno de los
referentes de sentido en la cultura occidental contemporánea. El protagonista de Crimen y
castigo, Raskólnikov, movido por la rabia ante la pobreza, asesina a una vieja prestamista. Al hacerlo, mata
también a su hermana, que aparece en la escena. El protagonista se ampara en que hay que dar lugar al nuevo
superhombre, alguien para quien los valores no están predeterminados, sino que se crean a través de la acción,
y que puede sacrificar todos los obstáculos que se cruzan en su camino. Sin embargo, posteriormente, al ser
perseguido por la policía, es su propia conciencia la que le persigue y le conduce a cometer actos delatores,
como si quisiera ser detenido, hasta que finalmente confiesa el crimen. Es entonces enviado a Siberia. Allí
debe pagar su culpa. Pero Sonia, una joven prostituta, víctima también de las circunstancias, lo ama. El final
de la obra nos presenta a un Raskólnikov que se arrepiente del mal cometido y resucita a una nueva vida,
como en la historia del Lázaro del cuarto evangelio (que Sonia le regala y que Raskólnikov rememora en su
lecho). Se inicia así el anhelo por cumplir la condena para poder salir del presidio y vivir con Sonia
Dos
A Isabel Castillo,
in memoriam.
Murió la abuela,
y solo nos queda su helada sombra de muerta
haciendo círculos de ceniza sobre la losa de la memoria.
la casa sigue intacta.
se pudrieron ciertos juguetes en la alambrada del patio;

ciertos juegos que asustaban el hambre y el miedo
hoy cuelgan de la pared
como retratos olvidados por la música de la infancia;
se acabaron ciertas incursiones
al país de nunca jamás.
la casa sigue intacta.
se desvanecieron ciertos amores, ciertas querencias;

solo nos queda una tela deshecha
ondeando pobremente en el mástil del tiempo.
pero la casa sigue intacta.

no sé si la casa nos odia
o si es solo la sorda manera

que tienen las cosas de vernos morir.
Mónica Gutiérrez Sánchez
País de residencia: Colombia.

Departamento: Huila.
Municipio/Ciudad: Neiva.
Seudónimo: Fáustica.
A veces
cuando sueño con las casas que fueron nuestras
me despierto y busco en la penumbra
los restos de las raíces
que se negaron a creer en mi pecho
pero solo encuentro los pájaros de la abuela Matilde
cantando en sus jaulas
el alpiste y el agua fresca de la alberca no están
entonces creo que van a morirse de nuevo
otra vez los cuervos en el atardecer partido del barranco
los relojes queriendo derretirse en la sala
las flores amarillas pudriéndose en el suelo
¿Dónde estás ahora?
¿Dónde estás ahora? Que el viento te ha llevado lejos,

Y en la niebla del tiempo, se perdió tu mirada,
Como hojas en otoño, que al suelo van cayendo,
Se desvanecen sueños, y se apaga la alborada.
Tu voz, eco lejano, en la bruma se ha esfumado,

El silencio es testigo, de mi anhelo callado,
¿Qué destino incierto, tus pasos ha llevado?
Por caminos secretos, ¿dónde no te he hallado?
Tu presencia se evapora, como el rocío al alba,

Y en el eco del tiempo, se esconde tu mirada,
Las sombras del olvido, en mi mente se embalsaman,
Mientras mi corazón, busca tu alma apasionada
Que el tiempo no detenga, el anhelo en mi pecho,

De hallarte entre la niebla, en este vasto trecho,
Con cada latido, tu nombre yo recito,
Y en cada pensamiento, persiste este recuerdo.
¿Dónde estás ahora? Que el viento te ha llevado lejos,

En un baile de hojas que al cielo volaron,
En la vasta distancia ¿Dónde quedó tu rastro?
Entre susurros silentes, mi voz te ha llamado...
Alejandra Lerma García

Departamento: Valle del Cauca.
Municipio/Ciudad: Amaime.
Seudónimo: Nefelibata.
Un bálsamo que apacigua las bestias

Esperar es un verbo complicado
la silla de mi izquierda es el vacío
el conjuro se rompe
En el fondo hay luces y una orquesta

el lamento del chelo es una herida rodeada de agua
peces de mil colores me atraviesan
su traslucida danza hipnotiza la noche
tu nombre es un incendio en mi memoria
Hay algo irreparable, irrepetible, en este instante que muere

invoco al dios de los olvidos
y todos los violines me sosiegan
la música es un bálsamo que apacigua a las bestias.
Carlos Andrés Ortiz Aguas

Departamento: Atlántico.
Municipio/Ciudad: Barranquilla.
Seudónimo: Dawud Tai.
Ya no sueño
En Dodona tuve un espléndido palacio de cristal,

estaba rodeado por los bosques sagrados de Zeus.
En Thanjavur tuve un templo de secretos, sagrado
estaba rodeado por un jardín de colores indescriptibles.
En Al-Ándalus fui cercano de los Umayya, y allá
disfruté de tapices preciosos, de suntuosas habitaciones
de alfombras doradas, de fuentes con aguas infinitas.
A Tadmor la llevé en la cima con mis negocios prósperos;
me relacioné con el emperador Adriano cuando este
andaba en la búsqueda de los misterios eleusinos,
desde ahí empecé a adorar a Perséfone y a Deméter.
En Isfahán un santo me enseñó la danza de los átomos,
me mostró cómo dominar un fuego que no se extingue.
Viajé sobre Buraq hasta Jerusalén, fui al séptimo cielo
y el ángel de setenta cabezas me regaló un mensaje.
En Tahuantinsuyo vi el interior de todos los seres,
vi dentro de mí a miles de dioses y humanos antiguos.
En Tabriz encontré la pluma de un pájaro eterno,
junto a un millar de aves emprendí su búsqueda,
lo encontré en un espejo en la cima del Monte Emei.
Pero ¡ya no sueño, ya no sueño! ¡he olvidado, he olvidado!
Se acabaron las visiones, se llevaron todo anoche,
se han cerrado las puertas broncíneas de los templos.
Ya no sueño, se han cerrado los ojos, ya no veo tesoros
ni cielos luminosos, ni las entrañas de la vida, ni la Unidad,
mi palacio se ha perdido, veo múltiple, estoy disperso.
Yo tenía poder, ciencia, riqueza, era un feliz inmortal.
Ya no sueño, ahora conduzco un carro francés
en alguna calle de Barranquilla como un infeliz mortal.
Ya no sueño, ahora conduzco un auto francés
por una solitaria carretera colmada de mariposas muertas.
Edinson Aladino
País de residencia: México.

Departamento: Puebla.
Municipio/Ciudad: Puebla.
Seudónimo: el Etrusco.
Al llegar a Trocadero 162.
Avanzo desde la calle Amargura hasta descender por el Prado

y veo un grupo de pintores
ensayando el color del aleteo del colibrí
sobre el lienzo de Yemayá.
El día anterior soñé con los caracoles blancos
del babalawo esparcidos sobre el tapiz negro
–tan diminuto como el cielo–.
Sin preguntar me asomo en una tabaquería
y los gestos del músico octogenario
cambian de movimientos bajo el vidrio musgoso
del vacío, allí donde reposan sus restos.
Alguien cierra la puerta y enjuago el sudor de mi frente
en otro biombo.
Voy pensando en la inscripción de una tumba:
No he oficiado nunca en los altares del odio.
Sigo caminando y entro en la calle Trocadero.

Me digo: “Por fin llego a La casa del alibi,
a Trocadero 162,
donde la memoria prepara su sorpresa”.
El gallo japonés de Mariano
y el retrato de Lezama por Arche
ofrecen una tregua al asma y a la humedad de la palmera.
Veo estatuillas de bronce, ancestros familiares
que nos vigilan desde el mármol de los adioses
y el cuerpo de un dragón sobre un retablo
de libros, piedras o cuarzos recortados.
Empujo desmañadamente un estante
y la jarra danesa se astilla en el suelo.
Ahí están los pedazos inconexos
y los encargados del lugar corren para apaciguar mi desvelo.
Recojo los pedazos de la jarra
y memorizo sus relieves con mis dedos.
Los encargados del lugar vuelcan los fragmentos
en una gaveta y me indican la salida
al tiempo que suena un vals en el puerto.
Volví a los días a la casa de Lezama

–pabellón, pecera, gruta submarina–.
La mañana se abría con la sombra de las aves
y el río conversable de la calle Obispo,
música que se ladea con los chillidos del molusco.
Entré de nuevo a La casa del alibi
y lo pude comprobar,
la jarra estaba ilesa, aún sobre el estante.
María Angélica Rojas Becerra

Departamento: Cundinamarca
Municipio/Ciudad: Bogotá.
Seudónimo: Margarita.
La casa se volvió pequeña.
La casa se volvió pequeña. Ya

casi no cabía nada.
Y no es que hubiéramos comprado cosas, que hubiéramos sido más
gente, sino que casi por arte de magia se empezó a volver pequeña.
Tanto que me tocaba andar en
cuclillas, con miedo a pegarme en la
cabeza,
con miedo a botar algo,
un cristal o un plato que sonara fuerte.
Me arrastraba buscando llamar a los

otros, en susurros,
decía sus nombres casi con un miedo a ser oída, a
ser encontrada.
La casa se volvió pequeña, Ya

no cabía nada.
Desesperada,
empecé a empujar cosas,
a romper las paredes,
Respiré aire fresco.
La casa es muy pequeña.

Tanto que mi cuerpo empezó a tocar las paredes.
Se rompieron cuando quise estirarme, cuando quería moverme de nuevo. Logré
salir por un hueco de la cocina, rompiendo más la grieta.
La vi encogerse de nuevo.
La casa era muy, muy pequeña.

Rota, en fragmentos logré ponerla en mi
bolsillo. Ahora llevo conmigo la casa o lo que queda de
ella.
Víctor Antonio Luna Prada

Departamento: Norte de Santander.
Municipio/Ciudad: Pamplona.
Seudónimo: Valentino Abril.
Travesía de nave ligera.
Desleído por el tiempo en un jardín olvidado

tras una tapia ruinosa sobre un banco de madera
yace un poemario viejo
No descifrarán sus versos, sus códigos secretos
y muy pronto las palabras se habrán ido con el viento…
En su portada trasera
en manchas amarillentas buriladas por la lluvia
dormita el postrer poema…
Fatigado peregrino desdoblando la senda recorrida
toma con fruición el texto en sus manos tatuadas por la vida
y en el pellejo curtido los mismos signos del libro
el mismo poema dormido.
En el vetusto refugio de aquel jardín escondido
el niño que fue algún día lee de nuevo los versos
que presagiaban su estela
travesía de nave ligera, bitácora en piel marchita
los vientos que apagarán los cirios
ayer preñaron sus velas.
Camilo Restrepo Monsalve

Departamento: Antioquia.
Municipio/Ciudad: Medellín.
Seudónimo: Retrobot 1.
Mamá Gánster
Mamá ha empezado
a perder la memoria
y yo temo
pienso en aquellas
películas de gánsteres
en donde hombres sin escrúpulos
disuelven en barriles
a los muertos
Sé que una tarde

después del trabajo
abriré la puerta
y su boca temerosa
gritará desde el fondo
—¿Quién anda ahí?
vade retro
El dedo enorme de su olvido

apretará el gatillo
Mamá ha empezado
a perder la memoria
y yo temo
en la ácida marea
de su mente
me desintegro
Ena Victoria Ramírez Peñuela

Departamento: Cundinamarca.
Municipio/Ciudad: Bogotá.
Seudónimo: Juana Battenberg.
Camino al sur.
1.
Soledad de ser solo a medias

Hugo Mujica
Vengo de un río
que mojó los pies de mi padre
y los de mi abuelo,
de un verde que no es mío
de una tierra que no conozco.
En el viaje desaparecieron
el color de mi piel
el acento y mi sangre ñapanga.
Despierto en una ciudad extraña

donde la lluvia es eterna.
—Me he perdido tantas veces en ella

que ya no me encuentro—
Sin origen
sin destino.
Soledad de ser solo a medias
«Estaba con ellos y, sin embargo, estaba solo».
- Albert Camus, “La peste”.
Creo que la literatura me ha cambiado. Hay muchos libros que definitivamente han cambiado
mi vida, pero en el encuentro entre yo misma y la narradora de este libro se creó la apertura
para que yo tuviera una fuerza que no tenía antes. Ésa es la esperanza de la literatura, que a
través de los ojos de otra voz podemos experimentar al ser humano de manera que no
podríamos haberlo hecho sin la ayuda del libro. Ésa es una forma en que podemos cambiar. ¿Y
sabes?, el cambio en los humanos no sólo transcurre en el ámbito de los pensamientos: el
pensamiento y la acción están conectados entre sí. Si caminas alrededor del mundo de un modo
diferente, esto también va a cambiar a la gente. Vivir de una u otra manera realmente tiene un
efecto en el mundo. Al leer se puede cambiar el mundo también. Y conforme yo he leído, ha
cambiado mi percepción del mundo.
Siri Hustvedt
La forma más profunda de la desesperación es elegir ser otra cosa que sí mismo.
~ Søren Kierkegaard
“–El poema debe ser vivencia. Si no es carne y sangre y huesos de uno mismo, no creo
que valga la pena. Claro que se puede elaborar intelectualmente un poema, pero ya no es un
poema. –¿Qué es? –Una construcción mental. Pero el poema debe ser pasión, inteligencia. Creo
yo que es la manera de pensar pero con el corazón, vivir, pues. No puede hacer uno de la vida
una cosa consciente sólo para escribir.”
Elena Poniatowska, es una escrito
"El error está en desear una vida inmóvil. Deseamos que el tiempo se detenga, que el amor sea
eterno, que nada muera... Levantamos muros para protegernos, pero son esos mismos muros lo
que un día se convierten en cárcel".
Frederic Beigbeder
conato
ser crítico es ser pobre, recuérdalo siempre. No pelees co nadie, ama y sueña en la intimiad.
Sólo el amor puede captar

las obras de arte, Rainer
Maria Rilke
Lea lo menos posible cosas estético-críticas: son opiniones partidistas
empedernidas que se han vuelto absurdas a fuerza de inanimado endurecimiento,
o hábiles juegos de palabras con los que hoy se impone esta opinión y mañana la
opuesta. Las obras de arte son de una infinita soledad y nada las alcanza tan poco
como la crítica. Sólo el amor puede captarlas, y conservarlas, y ser justo con
ellas.
Rainer Maria Rilke
Cartas a un joven poeta
Traducción: Oscar Caeiro
Editorial: Losada
***
Cuando lees un poema, lo que importa no es entenderlo; lo que importa es que te
guste. Y si te gusta, ya lo entenderás, alguna vez lo entenderás. Si te pones a
pensar en por qué te ha gustado, acabarás entendiendo el poema. […] Un poema
se tiene que leer de una vez, porque es un organismo acústico; es decir, el sentido
del poema es un sentido de la totalidad y ningún verso se entiende ni se explica
por sí mismo; cada verso está en función del todo; tienes que conocerlo todo
antes de comprender cada cosa que haya que comprender en el poema.
Resumiendo, tienes que estar con una alerta total de los sentidos, pero a la vez,
con una completa pasividad.
Jaime Gil de Biedma
Conversaciones
Editorial: Austral
***
Creo que uno sólo puede enseñar el amor de algo. Yo he enseñado, no literatura
inglesa, sino el amor a esa literatura. O mejor dicho, ya que la literatura es
virtualmente infinita, el amor a ciertos libros, a ciertas páginas, quizá de ciertos
versos. Yo dicté esa cátedra durante veinte años. Disponía de cincuenta a
cuarenta alumnos, y cuatro meses.
Lo menos importante eran las fechas y los nombres propios, pero logré
enseñarles el amor de algunos autores y de algunos libros. Es decir, lo que hace
un profesor es buscar amigos para los estudiantes. El hecho de que sean
contemporáneos, de que hayan muerto hace siglos, de que pertenezcan a tal o
cual región, eso es lo de menos. Lo importante es revelar belleza y sólo se puede
revelar belleza que uno ha sentido.
Jorge Luis Borges
Anotación introductoria a Borges profesor
Curso de literatura inglesa en la Universidad de Buenos Aires
Ser novelista fue para mí algo más que practicar un "género literario" entre otros; fue
una actitud, una sabiduría, una posición; una posición que excluía toda identificación con una
política, con una religión, con una ideología, con una moral, con una colectividad; una no-
identificación consciente, obstinada, rabiosa, concebida no como evasión o pasividad, sino
como resistencia, desafío, rebeldía. Terminé por tener extraños diálogos: '¿Es usted comunista,
señor Kundera?'. 'No, soy novelista'. '¿Es usted disidente?'. 'No, soy novelista'. '¿Es usted de
izquierdas o de derechas?'. Ni lo uno ni lo otro. Soy novelista.
Milan Kunder
“Pues nunca mejora su estado quien muda solamente de lugar y no de vida y costumbres”.
"El buscón", #Quevedo
Ataques de depresión como los míos solo son «normales» en la adolescencia o en la decrepitud
extrema.
Pasado dos horas maravillosas con una familia rusa. ¡Esa gente ha cambiado tan poco desde sus
grandes novelas! Su inadaptación es bella. Por otra parte, la adaptabilidad es señal de falta de
carácter y de vacuidad interior.
Me detuve en alguna parte entre la poesía y la prosa, sin poder optar por una o por otra; de los
poetas tengo el ritmo; de los prosistas, la insistencia. Mucho me temo que en realidad no fui
hecho para la palabra.
Puede ocurrir que el alemán tenga genio; nunca ocurre que tenga talento. (Fueron los judíos los
que tuvieron talento en Alemania..., para su gran desgracia; puesto que fue eso lo que suscitó la
envidia de sus conciudadanos más torpes.)
Cada generación vive en lo absoluto, es decir, reacciona como si hubiera llegado a la cumbre de
la historia.
El gran secreto de todo: sentirse el centro del mundo. Es exactamente lo que hace cada
individuo.
Emil Cioran | Cuadernos
Han cambiado a costa de sus grandes novelas, un espíritu les atraviesa y define,
Borges
Un escritor en las orillas
Beatriz Sarlo
Jorge Luis Borges es uno de los escritores más destacados del siglo XX y, sin embargo, en
todas las críticas literarias a su obra apenas se menciona el hecho de que era un escritor
argentino, como si su reputación mundial de alguna forma hubiera borrado su nacionalidad. En
este libro, Sarlo desafía estas lecturas «universalistas» argumentando que dejan de lado
aspectos vitales de la escritura de Borges, incluida su poderosa visión de las tradiciones y el
pasado argentinos que situaron tanto al escritor como a su país en la extraña intersección de las
culturas europea y latinoamericana. Este análisis de la obra de Borges está dividido en dos
partes. La primera la forman una serie de conferencias sobre la ficción de Borges; la segunda
habla sobre el surgimiento de la vanguardia y las revistas literarias con el fin de situar su
literatura en un contexto cultural e ideológico.
Borges escribió en un encuentro de caminos. A pesar de la perfecta felicidad del estilo, su obra
tiene en el centro una grieta: se desplaza por el filo de varias culturas, que se tocan —o repelen
— en sus bordes. Colocado en los límites —entre géneros literarios, entre lenguas, entre
culturas—, Borges es el escritor de «las orillas», un marginal en el centro, un cosmopolita en
los márgenes; alguien que, paradójicamente, construye su originalidad en la afirmación de la
cita, de la copia, de la reescritura de textos ajenos, porque piensa, desde un principio, en la
fundación de la escritura desde la lectura, y desconfía, desde un principio, de la posibilidad de
representación literaria de lo real.
Su obra muestra el conflicto y este libro intenta leerla en esa dimensión desgarrada. Beatriz
Sarlo ha querido y ha logrado mantener esta tensión que atraviesa a Borges y constituye su
particularidad: un juego en el filo de dos orillas.

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En el rap, en tanto música, suceden cosas que no se explican

"Tu Dios es judío,

”Nadie me peina tan bien como el viento”. Alda Merin

"Querría bañarme en extrañeza:

«El tiempo es la imagen móvil de la eternidad».

“Las ilusiones son peligrosas, no tienen defectos”.

"En aquel tiempo Jesús vivía en Nazaret:

Comienza a escribir, sin asco.

Libro multimodal para hacer cercana la filosofía a los pelados

Mi sueñi se fundamenta en el pensamiento puro

El rap y los ensueños, puede ser

Cuanndo escribes todo se aclara, todo se desenmaraña

No te dejes coger desarmado, habla, escribe.

Déjate llevar por la creatividad, por la exploración.

No pienses en una estructura otra, escríbelo como se te venga en gana

La gente vive esperando que la manden la gente es borrega

LA voluntad es un querer: un proceso dialectico de desarrollo, querer instintivo, no es tan real, lo

El derecho comprende la realidad . En la eticidad se realiza el derecho

"Nunca sabrás que tu alma viaja

"Cuando un muchacho de 14 o 15 años descubre que es más dado a la introspección y a la

Es el amor. Tendré que ocultarme o que huir.

“He disfrutado de la felicidad que puede proporcionar el mundo: he amado".

Todas las reacciones:

“En mi soledad he visto cosas muy claras que no son verdad”.

"Los misteriosos médanos cambiaban

"El estado en que me encuentro no es la desdicha, pero tampoco es la dicha, ni la indiferencia,

CUIDA LA ENERGÍA DE TU CASA

"Si yo fuese Dios

"Mi sensación es que en lo que se refiere a la creatividad, es necesario el aislamiento. La

y Amor, que mis intentos ayudaba,

Baste ya de rigores, mi bien, baste,

con sombras necias, con indicios vanos:

"Esta tarde, mi bien, cuando te hablaba", Sor Juana Inés de la Cruz

la humanidad entera en una nuez.

Extraviado en la soledad de su inmenso poder, empezó a perder el rumbo. Le molestaba la

Un hombre trabajado por el tiempo,

Escribo porque no sé bailar el tango, tocar un instrumento musical como la celesta o el

Clásicos sin caducidad: “Carpe diem quam minimum credula postero”.

"No hay mayor dolor que recordar la felicidad en tiempos de miseria."

Es realmente posible para un hechicero del clan Zenin domar a Mahoraga?

"Como de un ataúd verde, en hoja de lata,

"Puede que el paraíso no sea

"¡Animo, corazón mío! Siempre hay luz detrás de las nubes".

Un 28 de noviembre de 1820 nace Friedrich Engels.

10 MANDAMIENTOS DEL POETA MALDITO:

Qué es la navaja de Ockham, la

FUENTE DE LA IMAGEN,GETTY IMAGES

Hay varias navajas filosóficas, y la de Ockham es una de las más utilizadas.

 Author,BBC News Mundo

Qué es el síndrome del ciempiés que nos vuelve torpes al

Quién fue el primer cínico de la historia (y por qué lo

De Newton a Neil Armstrong: 7 frases famosas que realmente

FUENTE DE LA IMAGEN,ALDRIAN MIMI

 "Una explicación de los hechos no debe ser más complicada de lo necesario"

Pero si te da curiosidad saber cuál fue la de Ockham, la dio

La cosmología heliocéntrica de Copérnico en este diagrama de su "De Revolutionibus".

FUENTE DE LA IMAGEN,GETTY IMAGES

"Se encontraron más allá de la piel,

"A lo único a lo que uno se acostumbra es a ser abandonado."