Pablo Farrés-El Punto Idiota

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PABLO FARRÉS
El punto idiota
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Diseño de tapa:
Yamila Kliczkowski para Estudio Guapabombon
www.guapabombon.com.ar
Ilustración de tapa:
Lola Linares
e-mail: [email protected]
[email protected]
Queda hecho el depósito que marca la Ley N˚ 11.723

Impreso en Argentina
Farrés, Pablo
El punto idiota
1˚ ed. Buenos Aires: Pánico el Pánico, 2010
88 p.; 12 x 17 cm.
I.S.B.N.: 978-987-26374-0-8
1. Narrativa Argentina. 2. Novela. I. Título

CDD A863
Fecha de catalogación: 08/11/2010
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a Daniela
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blanca
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1.
A los once años, cuando todavía es posible creer que

se pueden tomar decisiones, Maurau quiso ser escritor.
En el fondo, la escritura es un problema de velocidades
y seguramente el problema de Maurau fue encontrar
demasiado rápidamente la fuente, descubrir, en todo
caso, la aceleración infinita de la máquina literaria. Le
habían dicho –no importa quién, no importan las cir-
cunstancias– que se trataba de hacer del mundo una
experiencia, transformar la indiferencia de las cosas en
una intensidad, pero si había alguna experiencia en eso
de hacerse escritor era la de su propia desaparición.
Sentado junto a la mesa, con los ojos fijos en el
cuadro del ciervo que colgaba de la pared del rancho,
iba encontrando un estilo que seco y duro se concen-
traba en oraciones cortas, omitiendo así cualquier ma-
riconada literaria. Sabía de tramas y finales abruptos,
incluso tenía el tema, no uno sino muchos. Desde el
caos inicial los personajes iban armando algún recorri-
do, las escenas parecían encontrar cierta cadencia que
permitían la fusión que justificara la obra. Pero la voz,
esa voz con la que él mismo iba armando el relato que
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todavía no se animaba a escribir, se hacía cada vez más

rápida. Aceleradas, las palabras se sucedían sin termi-
nar de definirse, llevando, en todo caso, a eso que lla-
mábamos personajes a una indeterminación insulsa,
logrando que los vectores de la trama comiencen a
mezclarse hasta el mamarracho, haciendo de cada es-
cena un chiquero y de la historia que iría a justificar
cada palabra cierta laguna mental. No quedaba enton-
ces más que el enchastre en el que se perdía a sí mis-
mo sin saber cómo, en qué punto, todo eso que desde
el comienzo se dejaba amansar como medio, instru-
mento y tránsito para el buen comercio y la buena co-
municación de pronto había comenzado a pudrirse a
tal velocidad que ya no había palabra que alcance a las
palabras y diga que las palabras habían comenzado a
irse. Hablaba mentalmente sin necesidad de hablar,
respondía en su intimidad a lo que no le habían pre-
guntado, preguntaba sin que haya nadie que pudiese
responder. Pero entonces no hablaba, al menos eso no
era hablar, sino, en todo caso, un modo de desapare-
cer de sí mismo, dejar que la compañía literaria hable
en el vacío, dejándose él hundir en el mar de la mier-
da de todas esas palabras.
Se volvía imperceptible a sí mismo. Mientras comía
se daba cuenta que ya no sentía el menor sabor en la
boca. Él mismo se informaba que estaba comiendo pe-
ro de ningún modo sentía que estaba comiendo. Se de-
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cía así mismo “esto se llama comer” pero el que comía

era otro, en todo caso, comía y era lo mismo que chu-
par un clavo. Incluso probando con algunos bichos
–hormigas, moscas, bichos bolitas, cucarachas– que se
subían a la mesa y daban vueltas en derredor de Mau-
rau, la conclusión siempre fue la misma: todo tiene el
sabor de un clavo chupado. Todo, salvo el gusto mismo
de un clavo chupado. Pero si todo tiene gusto a clavo,
pero el clavo no tiene gusto a clavo, ¿cuál es el gusto de
un clavo chupado?
Ese mismo problema, digamos metafísico, es el de
cualquier escritor. Le habían hablado que se trataba de
concentración, atender el llamado silencioso de lo real,
permitirle a las cosas mostrar el núcleo pútrido que las
carcome; hablaron de fuegos, de caos y abismos, habla-
ron de intensidades, devenires y del todo concentrado
en la parte. Pero no había nada a lo que llamar expe-
riencia. Buscaba el sabor de las cosas y no encontraba
nada, le pasaba comer pero no podía sentir que estaba
comiendo, como si no estuviera, como si hubiera per-
dido todo ahí. No sé si hablar de desesperación pero un
día se le dio por probar con su lengua, hacer la expe-
riencia con su propia lengua. Debía ser capaz de sentir-
la, saber que existía, pero cuál era el gusto de su lengua
y en todo caso con qué lengua degustar el sabor de su
lengua. No quiero hacer de esto un drama, pero cuan-
do comenzamos a hacernos imperceptibles a nosotros
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mismos, debemos manejar nuestra propia desespera-

ción. Aunque claro está, ni siquiera sabemos que esta-
mos desesperados. Lo sabemos por las reacciones de los
demás. Lo cierto es que Maurau se comió su propia
lengua. Clavó los dientes en la mitad y empezó a apre-
tar y a tironear con las manos hasta arrancarla no de
cuajo pero por ahí nomás. No del todo, porque algo
debía quedar de la lengua para poder probar entonces
cuál era el sabor de su propia lengua. Así fue que se me-
tió en la boca el pedazo arrancado y con la pequeña
lengüita que le quedaba, casi un muñón, comenzó a sa-
borear. Llevaba la lengua hacia el paladar, empujándo-
la hacia la izquierda, hacia la derecha, buscaba lo dul-
ce, buscaba lo agrio, y nada. Puedo asegurar que era el
mismo gusto de un clavo chupado que no tiene gusto
a clavo chupado.
No había desesperación, en todo caso supo que al-
go andaba mal cuando mamá entró al rancho y comen-
zó a reprenderlo. No entendía su enojo, pero lo podía
deducir por la sangre que se había pegoteado en su re-
mera. Un verdadero enchastre. Una verdadera tragedia:
mamá quería mucho su remera. En la salita sanitaria
–en la que terminaron cerrando la herida cociéndolo
sin posibilidad de conseguir anestesia– hasta las enfer-
meras estaban asombradas: cómo este chico podía so-
portar tanto dolor. Pero, claro está, ni ellas ni mamá sa-
bían que el chico se estaba volviendo imperceptible.
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Al principio podía verse y tocarse pero como se ve o

se toca cualquier otro objeto. Esa indiferencia creada
por el hecho de verse como se ve todos los días una pa-
red, una baldosa o una silla, lo acostumbró a no verse
en absoluto. Se daba cuenta que alguien ocupaba el
aquí y ahora que se supone definían la existencia de
Maurau, únicamente porque mamá se lo hacía saber.
Cuando lo obligaba a limpiarse la cola sólo entonces se
daba cuenta que estaba cagado. Y si mamá no lo hubie-
se sacado de la bañadera en la que al ratito de haber en-
trado ya se estaba ahogando, no se habría dado cuenta
que había empezado a tragar agua. Escuchaba que la
compañía le informaba qué extraordinario era ver las
cosas desde debajo del agua, y Maurau pensaba qué ex-
traordinario cómo se ve la cara de mamá desde debajo
del agua. Qué lindo debe ser morirse debajo del agua
mirando el cielo por los agujeros del techo del rancho,
y Maurau pensaba qué lindo esto de estar muriéndose
debajo del agua viendo el cielo por los agujeros y la ca-
ra de mamá ahí arriba y afuera del agua.
Fue en esa circunstancia que el infinito de mi tarea
se dejaba ver. Esa vez descubrí que no sólo podía infor-
marle a Maurau acerca de la diferencia entre ver y sen-
tir que estaba viendo, sino también sentir que estaba
sintiendo que estaba viendo, incluso sentir que estaba
sintiendo que sentía sentir que ya no podía respirar.
Tan concentrado estaba en escuchar mis palabras infor-
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mándole que sentía que estaba sintiendo que se estaba

ahogando que le resultó indiferente si algo se estaba
ahogando.
En todo caso, su concentración en el punto termi-
nó siendo tan absoluta que ya no quedaba ningún
resto de sí mismo para poder vivir eso que en la for-
ma distraída de este murmullo mental le hacía com-
pañía. Por eso cuando digo que lo que cuento no tie-
ne nada que ver con un drama intento decir que pa-
ra el chico las cosas no pudieron ser sino siempre ab-
solutamente nulas. El mundo del chico en el rancho
se transformaba en una película que se proyectaba
ante sus ojos sin reconocer nunca que ese mundo era
suyo. Todo se hacía visible, como si cada existencia
estuviese destinada a eso, a mostrarse; pero la máqui-
na que proyectaba las imágenes, ella misma era invi-
sible para sí misma.
Yo tampoco lo sé, pero debió haber sido tan extra-
ño para Maurau no poder verse la cara, como si el mo-
do de verse a sí mismo fuese el de no poder verse. No
sé, tan extraño es no poder saber cómo mierda es mi
propia cara. No mi cara en un espejo, esa sería mi cara
tal como la ven los demás, una cara para los otros, pe-
ro yo quiero ver mi cara para mí, sólo como yo la vería
para mí. Al menos eso es lo que intentaba que Maurau
comprenda, al menos que se enterara de lo que de hu-
mano se jugaba en esa imposibilidad. Pero todo era
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inútil, Maurau seguía concentrado en su cuadro sin ga-

nas de perder el tiempo escuchando mi compañía. Una
vez soñamos que se cortaba una mano, él la estudiaba
y contemplaba, ponía las dos manos juntas, la que se-
guía prendida a su brazo y la amputada, pero no en-
contraba diferencias significativas: ninguna de las dos
eran suyas. Maurau se tocaba con la mano amputada y
era lo mismo que ser tocado por la mano que todavía
no se había amputado.
He pensado mucho la cuestión. He tenido todo el
tiempo del mundo para pensar en ello y llego a la
conclusión de que el problema de cómo el escritor se
hace invisible a sí mismo nunca termina de compren-
derse porque se lo confunde con la estupidez de tener
un secretito. Es inevitable, pero lo es porque se parte
de un presupuesto humillante, no querer salir de la
soberanía de un sujeto que puede volverse sobre sí
mismo hasta el punto de hacerse invisible para el res-
to, reduciendo entonces el drama de la invisibilidad a
la simple idea psicótica de aquel que de tanto mirarse
el ombligo termina borrando la posibilidad del mun-
do. La cadena argumental es clara: –soy invisible;
–tengo un secreto que sólo yo puedo saber; –el único
saber que verdaderamente es mío es mi conciencia;
–por lo tanto mi conciencia es lo absolutamente invi-
sible para el resto; –mi conciencia me devuelve el ab-
soluto irreductible que ningún hombre o dios podrán
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someter. Estaría buenísimo que fuese así, pero el pro-

blema con estos planteos es que la invisibilidad se
transforma en una simple metáfora. Ojalá Maurau
hubiese podido guardar algún secreto, ojalá hubiese
podido crear alguna profundidad que lo haga invisi-
ble a los ojos del mundo; un agujero, una psicología,
un pequeño abismo privado, alguna subjetividad, un
fondo, un recoveco al que nadie pudiese acceder. Al-
go, lo que fuere; suyo, tan absolutamente suyo que
sea invisible para todos. Pero no, ni siquiera puede
ocultar un caramelo en el bolsillo. Nada, ningún plie-
gue, núcleo o carozo, ningún cuarto vacío en el fon-
do de su existencia, ninguna intimidad, palabra o
murmullo interior, que no fuese esta compañía que
hablando en el vacío puede preguntar sin que nadie le
responda, puede llamar sin que el chico atienda el lla-
mado, sin que Maurau, en todo caso, entienda estas
palabras no ya como sus palabras, sino –de máxima–
como una, alguna, palabra.
Lo cierto es que esa ausencia de agujero, esa falta de
profundidad, esa incapacidad para cavar algún pozo en
su propio ser no lo hizo invisible para los demás, no,
más bien al revés: terminó haciéndose invisible para sí
mismo. Es más, diría que sólo existe para mí y a veces
también para mamá. Si no existiera mamá, si no hubie-
ra nadie que lo perciba, nadie que recuerde su existen-
cia, entonces no quedaría nada de nada, ningún resto
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de Maurau, ninguna voz interior que venga a decir: no

importa, yo sigo siendo yo.
Para entonces la concentración en el cuadro del cier-

vo fue transformándose en la promesa de sobrevivir co-
mo margen mudo de la máquina literaria, tener un
punto y sobrevivir al menos como espectador de la fu-
ga del mundo, sentarse en la butaca de la última fila y
ver las cosas pasar oblicuas y de refilón. Aunque no du-
raba mucho más que el instante de un refusilo que ni si-
quiera abandonaba la promesa de que las cosas volvie-
ran a hundirse en la más pura indiferencia, cierto gusto
por lo inútil, cierto atletismo de la mirada, le fueron
permitiendo la magia por la que hacer pasar el rancho
por un punto de sí mismo –no tanto el cuadro sino los
ojos del ciervo, no la pared sino una mancha de hume-
dad en la pared, no la cortina sino uno de los lunares de
la cortina, no el vaso sino el piquito mordido del vaso.
No se sentía mal, en todo caso, no podía sentirse ni
bien ni mal. Nada de lo sucedido ha sido algo que pu-
do pasarle a él, más bien, ha sido el testigo invisible de
lo que alguien ha vivido por él. Si algo ha sucedido fue
la revelación de la compañía como un efecto de la con-
centración en el punto, como un modo, digamos, resi-
dual de su existencia. Que la máquina literaria funcio-
ne, que la compañía siga hablando, el chico tenía su
punto, no quería nada más, que nadie lo moleste, no
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necesitaba otra cosa, tenía su cuadrito y ahí su núcleo

y su sede. Si algo de todo esto representaba algún da-
ño, no lo era tanto para Maurau sino para mamá. Lo
que para el chico era la conquista del país de la litera-
tura, para ella era desesperanza. Es muy difícil ser escri-
tor, es un camino largo y sinuoso que pocos compren-
den y terminan mal interpretando. Hay que estar aler-
ta y aprender a simular. Frente a mamá, frente a las
constantes amenazas de quitarlo de su punto e invadir
su territorio, tuvo que defenderse y desde el comienzo
su defensa fue simular su literatura tras el velo de la
idiotez.
Desde entonces, el problema no fue que mamá le
haya creído sino que él mismo terminara creyendo en
lo que simulaba. Obligarse a no mover la mano aún en
las situaciones más incómodas, cerrar el puño y apre-
tarlo clavando las uñas en la carne, al principio no te-
nía otra finalidad que asustarla y que dejara de insistir
con regresar a la escuela, visitar al doctor, olvidarse del
cuadrito. Sin embargo, ya sin buscarlo, primero fue
apareciendo la comezón, como si la piel de su mano
fuese arena que de a poco se desparramara en la sangre
que empezaba a coagularse, después, también lenta-
mente, el entumecimiento de los pequeños músculos,
la rigidez de los huesitos y cierta interferencia en los
nervios. Así siguió el entrenamiento, hasta que se dio
cuenta de lo que había logrado. Mamá estaba queman-
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do la basura en el fondo del rancho, Maurau estaba

sentado sobre el pasto, más o menos cerquita de la
montaña de mugre. Hubo una explosión, no sé, un de-
sodorante, un insecticida, algo que explotó y levantan-
do algunos cartones por el aire trajo el fuego a la man-
ga del pulóver del chico. La mano se le incendiaba,
Maurau veía que una mano se incendiaba pero no ter-
minaba de comprender que esa mano incendiada era su
mano. No había dolor, sino más bien asombro. Le gus-
taba ver la carne ponerse oscura, las uñas achicharrarse
y de pronto caer. Levantaba el brazo, lo hacía girar de
un lado al otro, y se quedaba contemplando cómo las
llamitas envolvían cada dedo. Un rato después quiso
decir algo y nada dijo, quiso gritar y no gritó. Sabien-
do que el juego de defender su literatura ocultándola
tras el disfraz de un idiota se le había transformado en
una trampa, Maurau quiso llamar a mamá, esta vez sí
quiso decir “mamá, mamá”, sí pidió ayuda para no ter-
minar de hundirse en su propia mierda, pero nada, ni
un palabra apareció, nada, ni un ruido que de su boca
pudiese entenderse como expresión. Nervioso empezó
a morderse los brazos y golpearse la cara, sin tener la
menor gana de lastimarse de ese modo. Cuando inten-
tó dejar de morderse descubrió que la magia ya se ha-
bía hecho. Era como si él mismo, más allá de sí mismo,
descubriera el gusto de su propia sangre y no le queda-
ra más que verse desde fuera intentando adivinar si era
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él mismo el que mordía o más bien el que estaba sien-

do mordido. En fin, así pasaron todavía algunos bue-
nos minutos hasta que mamá se dio cuenta que detrás
suyo su hijo se estaba incendiando.
Nunca escribió pero fue como si todo lo hubiese es-

crito; nada, ni una palabra dejará como legado pero hi-
zo de la máquina literaria una compañía. Digamos, la
literatura le fue omitida pero descubrió la fuente de
donde surge toda literatura. No hubo obra pero escri-
bió todas las obras en el modo de la imposibilidad que
las funda: una obra sin libros que la traicione, una lite-
ratura sin escritores, una máquina literaria sin nadie
que tome el lugar de su enunciación, pero al costo de
volverse inexistente para sí mismo.
La pregunta es ¿cuándo alguien que escribe se trans-
forma en escritor? O bien ¿cuándo un papel escrito se
transforma en literatura? Neguémonos a la respuesta,
porque cualquier respuesta que demos irremediable-
mente hablará de farsa. En todo caso, si hablamos de
farsa señalemos también la fuerza de esa farsa. Digo,
hay algo de performativo en hacerse escritor, una ma-
gia que transmuta la palabra en acción, que hace de la
mera decisión su cumplimiento inmediato. Por eso es
tan clara la correspondencia entre el escritor y el idio-
ta. Como el escritor, el idiota, al hacerse el idiota, hace
de la farsa su realidad. Claro que son pocos los que
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pueden aceptar la magia performativa de la literatura o

la epopeya del idiota en hacer de sí mismo su propia
obra de arte. Porque, desde luego, no hace falta hacer-
se escritor, alguien es escritor cuando escribe un libro
que lleva en la tapa la palabra literatura, como tampo-
co hace falta hacerse el idiota, se es idiota y punto. En
todo caso, más que correspondencia, el escritor de una
obra sin libros, el escritor de un libro sin letras, se
transforma él mismo en un idiota.
El problema no es aceptar la igualdad, sino no ver
en el idiota al escritor y reducirlo todo al autismo con-
secuente. Entonces en vez de hablar de literatura habla-
mos de neurología, en vez de hablar del descubrimien-
to de la máquina literaria hablamos de herencia dege-
nerativa. Está claro: si el chico se condenaba a simular
lo que en verdad ya le estaba dado, si se obligaba a sí
mismo a no hablar cuando en realidad no podía hablar,
si haciéndose el idiota comenzaba a pegarse en la cara
y morderse los brazos cuando en verdad no podía dejar
de pegarse ni morderse, si conscientemente se aguanta-
ba las ganas de limpiar el enchastre de mierda en la co-
la cuando ciertamente no podía contener las ganas de
mear y cagarse encima, entonces no había ningún si-
mulacro, ningún disfraz, no había magia ni epopeya.
En la indecibilidad de si se trataba de un escritor o
de un idiota, todos eligieron al idiota. En la indistin-
ción entre “soy idiota” y “me hago el idiota”, triunfó la
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verdad y lo real. Más bien, ahí donde A es igual a A, na-

die ve el pliegue de lo real haciéndose simulacro de sí
mismo. Siempre ocurre igual, no eliminan al idiota,
eliminan su potencia y su obra. Nadie ve en el idiota el
lento avanzar del escritor cavando pozos en el agua. No
ven, no quieran ver la monumentalidad de la obra ni
escuchar hablar de la máquina literaria funcionando en
el vacío. Lo reducen todo a las glosolalias, a la inmovi-
lidad, a las lagunas mentales, a los ataques nerviosos, a
las dificultades de motricidad. Eso, sustracción y robo
de sus conquistas, simplificación y descrédito de su
triunfo secreto: cuando la parálisis de la mitad del cuer-
po del chico fue definitiva dijeron que era esperable,
cuando la afasia total se hizo irremediable todos enten-
dieron que tarde o temprano debía suceder.
Está claro, A es A, y nada debe importarnos lo que
un escritor pretenda de sí mismo. Sabemos que el me-
ro hecho de dejar que la compañía cerebral se desma-
dre no alcanza para llamarla máquina literaria, que fa-
cilitarle al cerebro la vida autónoma de un animal des-
bocado no justifica que alguien se llame escritor. No se
vuelve inútil quien quiere, dejarse caer la baba, inmo-
vilizar el brazo, permanecer cagado sin decir palabra,
no hace de la nada biológica una decisión humana. Sin
embargo, aun aceptando que ni en la literatura ni en la
vida existe alguna magia performativa, digo, aun acep-
tando todo esto, incluso así, no cualquiera se hace es-
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critor, no cualquiera se hace idiota ahí donde ya era un

idiota. No es tan sencilla la cuestión. Ni todo el cinis-
mo humano puede omitir lo difícil que es no poder ha-
blar y sobre ello armar el simulacro de la imposibilidad
de hablar, lo difícil que es hacer de la parálisis una con-
tinuidad estricta con la ficción de esa misma parálisis.
Porque no se trata solamente de que el escritor se
transforme en inútil, sino también de afirmarlo, de in-
sistir, de serlo hasta el fondo, hasta que se escuche el ru-
mor de la farsa detrás de todo acontecimiento, arrancar
el fondo de ficción de la palabra y la vivencia para car-
comer lo que se dice y pudrir lo que se vive. Es un tra-
bajo y una producción que lleva toda la vida: hacer de
la nada la propia nada, hacer de la impotencia de exis-
tir toda la potencia de inexistir.
Ni siquiera me importa discutirlo, el reconoci-
miento de la magia sólo se da en la experiencia inte-
rior. Nadie habría podido ver ese pliegue mínimo ni
hacer la distinción entre “soy” y “me hago”. Siempre
funciona de la misma manera. La política no idiota vi-
ve del idiota, gira en derredor de su punto, lo invade,
lo interpela, lo traduce, lo explica, y finalmente cuan-
do la invasión no encuentra la tierra prometida, cuan-
do la interpelación no tiene respuestas, cuando la tra-
ducción se hace infinita y la explicación se encuentra
con lo inexplicable, la estrategia no idiota –mamá,
doctor, psicólogo, psicopedagogo, psiquiatra, neurólo-
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go, enfermeros– es la de la sustracción de la voluntad

de irse a la mierda: el idiota es idiota y nace idiota, el
escritor es un señor que escribe libros de literatura, en-
tre un extremo y otro se juega la diferencia entre el
hombre y el animal.
Igual, todo bien. Ningún problema. Pero entonces
qué terror venido de la prehistoria del cerebro impide
ver que donde las cosas humanas se gastaron, ahí don-
de la palabra ya no alcanza, donde la acción es un
cuento del pasado, no hay otra epopeya más que la
concentración en el punto. Cuando el hombre se exi-
me de la historia, qué terror entonces, sino el de ver en
el idiota un destino. Incluso ahí donde la literatura
juega al apocalipsis y se hace post-literatura reducién-
dose a la crónica bien escrita, qué queda de la ficción
sino el juego de algunos idiotas. Digo, porque si el
idiota es idiota entonces por qué tanto odio. Nadie se
ensaña con el árbol por ser árbol, nadie obliga al pája-
ro a que su nada se vuelva secreto. Pero al idiota sí lo
obligan. Y con saña, como si adivinaran que detrás del
idiota existe el mago performativo que hizo de la nada
una compañía.
Hay un dicho popular que resume todo lo que quie-
ro decir de lo que puede entenderse como la tragedia
que permitió que el punto se haga agujero: el que calla
otorga. Es evidente que hay que ser demasiado idiota
para no hablar cuando te piden, te ruegan y te obligan
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a hacerlo, pero ¿por qué el que calla otorga?, ¿quién di-

jo que porque se calla y no responde está otorgando al-
go? ¿Tan malo es hacerse inútil? ¿Por qué ese furor de
sus compañeros de clases cuando lo encerraban en el ba-
ño tomándolo de los pelos y hundiéndole la cabeza en
el agua sucia del inodoro? ¿No alcanzaba con que se rían
un rato y asunto terminado? No, obviamente no alcan-
zaba, había que cumplir con lo pactado: si calla es por-
que otorga. Entonces aparecía Martínez que ya había
repetido unas cuatro o cinco veces y que tenía la pija
unas cuatro o cinco veces más inflada que el resto y un
instinto de crueldad que encontraba su mejor expresión
en los puntazos que le iba dando con los pedazos de vi-
drio que siempre llevaba en el bolsillo mientras se lo co-
gía obligándolo a una concentración mayor mientras
intentaba no ahogarse entre el pis y la mierda. O el pro-
fesor de gimnasia al que le encantaba que se sentara a su
lado para tomarle la mano y obligarlo a hacerle la paja,
mientras los demás corrían o jugaban a la pelota en el
patio. Pero es así, lo sabe por experiencia. Era quedarse
sentado en algún lugar buscando concentración en al-
gún punto para que cualquiera que se le acercara enten-
diera que si no respondía a sus preguntas, si no se mo-
vía ni parpadeaba, entonces estaba otorgando. Así fue
descubriendo cada descampado de la zona, los baños de
la estación de colectivos, incluso las garitas de las para-
das junto a la banquina de la ruta, donde invariable-
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mente lo llevaban para echarse un polvo más bien higié-

nico como un modo de sacarse de encima los flujos ex-
cedentes e inútiles del cuerpo.
Evidentemente hubo cosas que se le escaparon de
las manos, efectos imprevistos de su carrera literaria y
su concentración en el punto. De tanto hacerse el idio-
ta terminó armando una tragedia. Nadie tuvo la culpa,
en todo caso, la culpa fue del chico. ¿Quién no hubie-
se preferido que el escritor se dedique a escribir? ¿Y en
todo caso, quién no hubiese querido que el idiota diga
algo, que se queje, que denuncie? Pero no, el escritor
no escribió ninguna oración y el idiota no dijo nada.
Su única estrategia fue sostener la impotencia hasta el
punto que nadie pudo distinguir el trabajo de hacerse
incapaz y la determinación natural de ser un absoluto
incapacitado.
Pero si le vamos a echar la culpa, reconozcamos
también el esfuerzo. Digo, nunca ha sido fácil conquis-
tar la impotencia soberana. El silencio nunca nos es da-
do desde el origen, hay que trabajarlo y producirlo.
Hay que ganarse la afasia. Todos tenemos ganas de lim-
piarnos la cola cuando nos hemos cagado encima, to-
dos tenemos ganas de limpiarnos la baba que nos cae
hasta el pecho y hasta tenemos ganas de caminar y an-
dar parados. Hay que alcanzar una concentración que
sólo una renuncia absoluta y radical puede otorgarnos,
y cuando el culo nos comienza a picar porque la mier-
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da nos enchastra hay que reconquistar el punto, y

cuando la baba está pegoteada en el pecho y las piernas
nos duelen del entumecimiento, hay que hacer del
punto un sobrepunto. Y cuando papá nos toma de la
mano y nos empuja a agarrarle la pija y apretarla entre
los dedos para subir y bajar la pielcita desde la base has-
ta la cabezota roja y brillante, hay que relajar el múscu-
lo, dejarse llevar por la presión de su mano que nos
guía. Y cuando la pija de papá no nos entra en el agu-
jerito del ano y papá se humedece los dedos para dila-
tar el anillo, y lo intenta otra vez y fuerza la fisura me-
tiendo lo que no entra, no hay que gritar, no hay que
gemir, ni siquiera cerrar los ojos, lo que hay que hacer
es concentrarse: hacer que el sobrepunto se transforme
en un agujero. Entonces cuando papá saca la pija del
ano y nos da vuelta para acabarnos en la boca y senti-
mos ese asco de la mezcla de la mierda de nuestra cola
pegada en el glande y nuestra baba acumulada y la
guasca agria en la lengua: nada, no hay que hacer nada,
no responder, no decir ni sí ni no, sostener la renuncia,
alcanzar la pura impotencia, y que todo, el cuarto, la
cama, las sábanas, las mesitas de luz, papá, la pija, el as-
co, nosotros, todo se vaya por el agujero que cavamos
en nuestro punto.
La primera vez estábamos en la cama haciendo la

siesta, en esa frontera entre el sueño y la vigilia en la
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que todo se mezcla y yuxtapone. Un mal movimiento,

un movimiento que no debió haber hecho, acurruca-
do, acomodándose, medio dormido todavía, llevando
la boquita abierta y babeante hacia su calzoncillo, ha-
ciéndole sentir el aliento caliente, produjo en él ese cos-
quilleo y arrebato de la sangre en la cabeza de la pija
que golpeó, tres, cuatro veces, contra su cara y se me-
tió de pronto en la boca. En esa frontera en la que pa-
pá corría sin correr, en la que despertaba sin despertar,
sentía el semen subir como un escalofrío por la colum-
na vertebral de la pija. Quería detenerlo y no podía, ya
estaba la guasca tibia chorreando mezclada con la baba
por la boca del chico. Pobre papá, esperaba que Mau-
rau se mostrara molesto, que dijera algo, que se mueva,
que llore, algo pero no ese silencio tan difícil de inter-
pretar. Se quedaba quieto y esa inacción era tan grande
que nadie podría haberla entendido como una nega-
ción. Sólo eso, no afirmaba ni negaba, o más bien su
negación fue tan radical que incluso le hacía imposible
decir que no. Seguramente eso era lo que a papá lo pu-
so tan nervioso y agresivo.
A veces comparo aquella situación con la de un em-
perador que quiere conquistar un pueblo lejano. El
conquistador atraviesa medio mundo y llega a la nueva
tierra como llega la fatalidad, demasiado súbito, dema-
siado convincente, con toda su corte detrás, guerreros
y sacerdotes, actores y escribas, siempre invisibles en las
26
tinieblas. Es imposible comprender cómo atravesaron

tantas altas y desérticas mesetas, tantas vastas y fértiles
llanuras. Hablar con ellos o con él es imposible, hablan
una lengua que no es de este mundo. Cada una de sus
palabras dicen el desierto que lo justifica en el terror.
Ha venido para gobernar sobre lo que le es propio co-
mo un perro paranoico sobre los restos de su presa, pe-
ro el pueblo conquistado no sólo no ofrece resistencia
sino que ni siquiera parece haberse dado cuenta de la
llegada del emperador. Nada ha cambiado, es como si
el emperador no existiera, nadie dice nada, los campe-
sinos siguen trabajando la tierra, ningún artesano inte-
rrumpe su tarea, los chicos siguen jugando en la plaza.
Al principio el conquistador parece no entender la si-
tuación, le dice a sus consejeros: para qué atravesamos
tantos mares y desiertos si ni siquiera notaron que he-
mos llegado. Pero finalmente comprende, sabe que no
tiene otro modo de apropiarse de lo que ya le es propio
sino es cortando todo lazo, sino es escribiendo por en-
cima de cada cuerpo su nombre para que cada cuerpo
y cada órgano no digan sino su epopeya. Así el con-
quistador paranoico se transforma en el déspota que re-
parte y distribuye, corta y separa. Primero separa a pa-
pá de sí mismo, le sustrae la pija, y un día es el mismo
emperador el que en la oscuridad se ha metido en la ca-
ma del hijo. Lo toma del pelo y le tapa la boca, y usan-
do la verga de papá que ya no es la verga de papá, que
27
no es sino una pija abstraída, descarnada y metafísica,

se introduce con ella por el ano desgarrado, para me-
terse definitiva en los sueños y en cada intermitencia de
lo real, para quedarse, él y su pija, colgados en lo alto
de un cielo vacío, trascendentes, impensables. Enton-
ces papá, castrado, puede ser papá, puede dormir tran-
quilo en su pieza el sueño de vivir sin pija para su hijo,
ahora puede pasearse en paz por el poblado y callar y
olvidar. Después separa al hijo de su ano, se lo apropia
como se apropia de la tierra que conquistó, como de la
virgen extranjera que alimenta el coraje de todas las
guerras, para que el hijo sin nombre, puro, intocable y
casto, recorra la frontera infinita de la noche que lo se-
para de su ano inalcanzable. Entonces padre e hijo pue-
den vivir tranquilos porque papá e hijo son eso: papá
sin pija, e hijo sin ano. Pueden vivir tranquilos porque
ninguno conoce al emperador –único objeto, sin em-
bargo, de nuestros pensamientos–, su gobierno se ha
instalado en el desierto y sólo regresa de noche para
apropiarse de lo que es suyo, en silencio, como el re-
lámpago se adueña de su propio resplandecer.
Pero aquí comienza también toda la revolución del
hijo: pedirle pija, pija y más pija. Por lo menos eso es
lo que papá podía interpretar de su silencio. Un escri-
tor nunca pide nada, pero en este mundo no pedir na-
da –como vengo diciendo– sólo puede ser entendido
como una forma de otorgar. El problema es que la im-
28
potencia soberana que Maurau había alcanzado era tan

fabulosa que lo que otorgaba se volvía infinito. Y papá,
claro está, no estaba a la altura de las circunstancias.
Por eso, cuando de tanto callar, de tanta abstracción, de
tanta metafísica y trascendencia, habían olvidado al ru-
bio conquistador sodomita, el escritor le devolvía a pa-
pá su pija de emperador, le exigía que tomara lo que era
suyo. Ya no lo quería como papá, lo amaba como un
siervo puede amar a su señor, pero reclamaba también
que papá cumpla hasta el final su papel de amo. Enton-
ces se acabaron los juegos y los cuentos, ya nadie que-
ría esa paz de castrados.
No voy a decir que papá era un pobre tipo, en rea-
lidad era como cualquier hijo de puta que hace lo que
puede. Porque las cosas funcionan de esa forma. Si
existe la capacidad de hacerlo hay que hacerlo, si exis-
te la posibilidad de llevar al acto lo que estaba en po-
tencia hay que avanzar, de lo contrario algo comienza
a pudrirse, la máquina se estropea y de pronto nos
transformamos en idiotas. Como si fuera tan fácil.
Quisiera ver a los que dicen eso aguantarse la mierda
pegoteada en la cola y las ganas de limpiarse. Un escri-
tor no es el que no puede, sino el que se da a sí mismo
la tarea de hacerse imposible el hecho de poder. Es
siempre la ignorancia de los hijos de puta la que termi-
na arruinándolo todo. Arman la trampa y no hay mo-
do de salir, como si dijeran: si quieres alcanzar esa so-
29
beranía de la que hablas deberás entonces demostrar

hasta dónde has renunciado. Y la exigencia es radical
porque lo que el escritor otorga es igual a la impoten-
cia conquistada.
Pero la responsabilidad era de Maurau. Creo que si
le hubiera dicho a papá: “mirá papá, en este momento
estoy ocupado en hacerme incapaz e inútil para la vi-
da, así que te pido por favor no vayas a interpretar que
mi literatura significa que estoy otorgando algo”; estoy
seguro que papá lo hubiera comprendido y no hubie-
ra forzado las cosas. Alcanzaba con decirle: “no papá,
la verdad es que el trabajo y el esfuerzo que me deman-
da hacerme escritor y sostener mi impotencia no me
da tiempo para esas cosas; así que no vayas a interpre-
tar que esta indiferencia significa que puedas tomar de
mí lo que de ningún modo estoy entregando”. Pero no
le dijo nada, nada, nada. Apostó por su soberanía, pe-
ro ni siquiera se trataba de apostar, ya había alcanzado
tal grado de concentración en el punto que le era im-
posible decirle ni que no ni que sí. Pobre papá, todo
esto estaba más allá de su capacidad de poder com-
prenderlo, al menos era difícil que pudiera hacerlo por
su propia cuenta. Por eso no le quedaba otra posibili-
dad que mal interpretar lo que pasaba: el chico sigue
pidiendo pija. Claro, habrá pensado que en realidad
era Maurau el que, sin reproches y en silencio, lo esta-
ba condenando a jugar de amo. Entonces empezó el
30
teatro: comenzó a simular que verdaderamente había

sometimiento y lo cagaba a palos. Lo forzaba a darse
vuelta sobre la cama, tomaba con fuerzas sus brazos
para que no se zafara, le tapaba la boca para que nadie
los escuche. Pero papá sabía que no necesitaba forzar-
lo. En ningún momento el chico pensó en la posibili-
dad de zafarse y ni un gemido ahogado hubiese salido
de su boca.
Entonces no supo qué hacer, demasiada presión pa-
ra alguien tan poco preparado para los vericuetos de la
vida. La vida del esclavo es dura, sí, pero la vida del
amo lo es aún más, él también debe someterse a su pa-
pel y estar a la altura de lo que se le exige. El modo que
papá encontró para salir fue coherente con sus limita-
ciones. La tragedia es un facilismo pero siempre es efi-
caz. No sé qué hizo con mamá, pero un día se desper-
tó y le pegó un tiro en la cabeza o algo así. Lo cierto es
que nunca más volvimos a verla. Terminado el asunto
con mamá, se preguntó qué podía hacer ahora con el
hijo escritor. Esto era más complejo porque segura-
mente ya no se atrevía ni siquiera a entrar a su cuarto.
Entonces tuvo una idea luminosa.
Papá, no debiste encerrar a tu hijo en el cuarto bajo
llave porque entonces podrían pasar meses y nadie escu-
charlo gritar en el rancho en medio del desierto. Pudiste
haber pensado otra forma pero no dejarlo encerrado en
el cuarto porque tarde o temprano todo se vuelve oscu-
31
ro haciendo de penitencia y encierro, pesadilla y conde-

na. Porque entonces todos los instantes terminan siendo
un mismo instante, porque en el encierro el tiempo tien-
de a alocarse, porque la compañía no deja de hablarnos,
porque es difícil saber quién habla y quién escucha, por-
que es difícil sostener un criterio de distinción entre el
adentro y el afuera, porque los oídos tienden a taparse,
porque entonces las cosas no ocurrieron sino como un
cuentito mal organizado, porque no sabemos si aquello
que nos habla nos habla a nosotros, porque no sabemos
si cuando aquello dice yo somos nosotros los que deci-
mos yo, porque en algún momento comienza a no im-
portarnos, porque alguien nos dice que ya no debería
importarnos, porque buscamos nuestro punto y nuestro
punto se ha fugado en la noche, porque entonces busca-
mos nuestro punto y en nuestro punto se ha abierto un
agujero que se tragó la noche y en la noche el desierto y
en el desierto el rancho, y en el rancho la pieza en la que
intentamos reencontrar nuestro punto.
Bueno, en verdad, no fue para tanto, digo, porque

cuando papá se fue le dejaba a Maurau un hijo suyo en
el vientre. Eso era una esperanza que le permitía vivir
de ensueños. Pensaba llamarlo Roberto, como el pa-
dre, se acariciaba el vientre y le decía: te llamaré Ro-
berto y tendrás los ojos negros como papá. Tenía las
tetas enormes y llenas de la leche con la que se alimen-
32
taba y sobrevivía. A veces pensaba que papá podía vol-

ver para levantar la penitencia, entonces se imaginaba
que juntitos los tres podríamos comenzar todo de nue-
vo. Hubiésemos construido una casita blanca, lejos,
entre los bosques, cerca de algún lago, con algún cier-
vo que se acerque a pastar y nos mire con sus increí-
bles ojos azules.
Todos saben que el tamaño del cráneo es la marca
del idiota, la frente invade el espacio propio de los ojos
condenándonos a una sombra perpetua, la mirada se
oscurece y con ello perdemos lo que de alguna forma
funciona como especificidad humana: la mirada como
reflejo del alma. Nosotros no tenemos alma porque el
cráneo ha decidido impedirnos mirar claramente y de-
jar que los demás vean nuestra mirada. Esa oscuridad
delata nuestra inhumanidad. Sí, pero cuando el idiota
ha quedado embarazado entonces se descubre lo que
verdaderamente lo define. El vientre de Maurau se fue
hinchando impidiendo descubrir el pene y reduciendo
a accidente cada extremidad. Crecía lentamente, como
una masa que al principio informe, llena de protube-
rancias, relieves e imperfecciones, luego se eleva y se ex-
pande para no quedar entonces más que la tensión de
una superficie lisa y perfecta. Cuando el cráneo ya no
sobresalió de la circunferencia en la que se iba convir-
tiendo, el vientre terminó incorporándolo todo a su pe-
rímetro. Se había transformado en un huevo gigante,
33
con manchas dispersas y a la vez concentradas en algu-

nas zonas. Cerrándose sobre sí mismo para proteger el
feto. Fue convirtiéndose en una esfera cuyo centro es-
taba en cualquier parte y la circunferencia en ninguna,
sin arriba ni abajo, sin orden ni jerarquías, sí con pe-
queños detalles: uñas diseminadas, matas de pelos dis-
tribuidas al azar, la punta de la nariz apenitas visible.
Sólo quedaban dos agujeros sobrevivientes y perdidos:
el ano y la boca. A veces los dos del mismo lado, ade-
lante, y otras detrás. Así donde esperaba el ano encon-
traba la boca, donde buscaba la boca encontraba el om-
bligo, y donde pretendía ubicar el ombligo hallaba una
axila de la que a veces sobresalían algunos dedos.
Fue un tiempo muy duro para el chico, no veía la
hora en la que el bebé encuentre un agujero para salir.
Pero ese día, nada fue como lo esperaba y lo que debía
ser un parto normal se transformó en una masacre. Pri-
mero fueron apareciendo las puntadas, después los ma-
reos y los vómitos constantes. La nariz chorreaba san-
gre y algo viscoso salía por su boca. Todo se le mezcla-
ba y confundía. Ciertas protuberancias como burbujas
evanescentes pronto a evaporarse fueron dibujándose
en la superficie de la masa encefálica. Cierta línea que
sus manos podían tocar y seguir, trazaba una elipse que
desde la nuca hasta la frente partía su cráneo en dos
partes. Lentamente comenzaba a rajarse extendiéndose
la fisura desde la coronilla hasta el ano, para que final-
34
mente Maurau se parta al medio, sin descubrir nada,

yema, feto, carozo, nada.
Cuando terminó de romperse quedaron dos mita-
des que ya no eran el idiota pero que a la vez de algu-
na forma todavía seguían siéndolo. El mismo y a la vez
otro, dos mitades distintas e iguales, tan semejantes y
tan diferentes. Pero es difícil explicarlo. Digo, porque
el reconocimiento no era tanto entre una mitad y otra,
sino más bien con respecto a la continuidad perdida a
la que ambos se destinaban, como si aún en la división,
se tratara del mismo idiota que crece perdiéndose a sí
mismo. Porque entonces a qué llamar padre sino a esa
nada que ha quedado después de la partición; digo, en
el origen de ése y del otro Maurau que entonces nacían,
quién había sido el que rompiéndose se hacía dos para
que Maurau y el otro existan. Para ser precisos y correc-
tos siempre ha sido una conjetura, una hipótesis arries-
gada. En todo caso, Maurau se sintió estremecido, él
mismo era su propio padre, no metafóricamente, sino
física, biológica y literalmente, el huevo primigenio, el
idiota que Maurau era antes de que Maurau naciera.
La experiencia humana confunde, es más sencillo so-
portar la continuidad biológica cuando nuestro padre no
somos nosotros mismos. Podemos sostener la distancia,
podemos esclarecer nuestro mapa mental: yo soy yo, pa-
pá es papá, yo estoy aquí, papá siempre está lejos. Enton-
ces podemos jugar el juego de la culpa y el resentimien-
35
to. Pero para el idiota todo es más complicado, porque

el mapa se hace esquizofrénico, porque comienza a con-
fundir geografías y direcciones, porque siendo nuestro
propio padre nunca logramos mantener la saludable dis-
tancia que nos permita el lujo del resentimiento.
Ese fue el error con respecto a papá: armarnos una
ficción que explique lo inexplicable, su imposibilidad,
el hecho de no poder tener padre sino en la forma de
aquel que el mismo Maurau había sido. Dejarnos na-
rrar persiguiendo el origen imposible sólo porque no
hemos podido aceptar que para el idiota no hay nada,
ni siquiera la posibilidad de culpar a alguien. Pero qué
se hace con esos residuos que en nosotros no son nues-
tros sino más bien efectos de la narración del que habla
en nosotros –digo, intensidades, vibraciones: ese gusto
de la leche de papá en la lengua, ese ardor en la cola de
Maurau.
Pero cuando digo Maurau digo aquel que rompién-
dose en dos se ha hecho nada para que Maurau exista,
y por ello cuando hablo del ardor en la cola de Maurau
hablo de la cola de papá –quién era entonces el que pe-
netraba en la cola de papá. Pero fundamentalmente,
quién es el que habla ahora sino es papá, y con qué pa-
labras que no sean las de papá decir las palabras de pa-
pá en mi cabeza.
No lo tengo del todo resuelto, es sólo una hipótesis
que se me ocurre, pero si se entiende esto entonces se
36
comprende por qué esta compañía es un efecto inevi-

table para el idiota. Porque la compañía es esa nada que
arrastramos desde el origen. La compañía es papá ha-
blándonos al oído. Yo soy papá murmurando esto que
no alcanza a ser palabra, esto mismo, este ruido de fon-
do en Maurau.
Claro que todo lo que digo debe ser puesto en con-

texto. Ser escritor no es lo mismo que ser estúpido. El
escritor responde a una ontología diferencial por la que
no se entrega a lo que la biología humana y sus posibi-
lidades le determinan, más bien produce un exceso que
alcanza el umbral de lo indistinguible. En cambio el es-
túpido todavía responde al campo de lo humano com-
partiendo una misma definición, en todo caso, su sin-
gularidad no es más que una desviación, refiere a cier-
tos caminos laterales llenos de obstáculos, bosques, de-
siertos y lagunas mentales, pero el horizonte que lo
guía no deja de ser el de la humanidad. Son los que
permiten la exhibición de la compañía, dejan que el
murmullo crezca, que se haga interrupción, interferen-
cia, incluso permiten que se transforme en voz propia
y hasta llegan a escribir libros que hacen pasar como li-
teratura; pero el estúpido no cree en lo que la compa-
ñía literaria dice, y eso lo salva, lo sostiene en el límite
de lo humano. Aunque cada vez que erra, cada vez que
duda y se compromete con su propia pelotudez, ponga
37
en cuestión la teleología humana que lo anima, nunca

logra deformarla hasta que su propia biología tome el
rumbo de la monstruosidad.
No sé, acaso las influencias cristianas y progresistas
de su familia influenciaron en la visión que el chico te-
nía de sí mismo. Digo, siempre hubo en su personali-
dad cierto regodeo en la culpa que nunca le permitió
desatar el nudo, extirpar la necesidad de saberse huma-
no, extenuar hasta el hueso la carne de la razón. Qui-
zás era miedo de verse expuesto, cierta cobardía a si-
tuarse en el casillero anómalo. En todo caso, mantuvo
a raya las tendencias, las ganas de irse a la mierda y lle-
varse consigo lo que lo rodeaba. En ese sentido, en el
caso de Maurau, la existencia de mi compañía no res-
pondía sino a cierto goce moderado por lo monstruo-
so, cierta política social demócrata del exceso. Nunca
se permitió creer en esto que le contaba. No había ries-
go. Que hable, que refunda todos los orígenes, que
prosiga mi monólogo, Maurau se refugiaba en el cua-
drito del ciervo y eso le alcanzaba para ganarse la vida
como espectador. ¿Cómo hacerse cargo de haber sido
un huevo que rompiéndose al medio se hacía dos?
¿Cómo creer que él era su propio padre o, en todo ca-
so, que esta voz era la voz de su padre en él? Por eso
prefería la estupidez, la duda y la incertidumbre, no
afirmar ni negar nada. Que la compañía hable, que mis
palabras se sucedan sin fin; Maurau se limitaba a la
38
contemplación. Pero por eso también el desciframien-

to de la idiotez que sus sueños de escritor disimulaban,
la revelación de su inhumanidad y del abismo ontoló-
gico que mediaba entre lo que Maurau era y lo que to-
dos los derechos del hombre pretendían de él, se apla-
zaba transformándose en un descubrimiento más bien
tardío. Eso es lo que tengo que contar, que un día lle-
gó mamá, que esa mamá no era mamá, o quizás si lo
era, en todo caso que esa que entonces comenzaba a ser
nuestra mamá curó las heridas del parto, que la otra
mitad del chico quedó encerrada en el cuarto que ya
nadie volvió a abrir, que a partir de ese día lo que era
narración se le hacía carne, lo que de humano queda-
ba en Maurau se exhumaba en una ontología de fuego.
Pero debo ir de a poco y contar entonces qué fue lo
que sucedió con mamá para dejar al escritor frente a lo
que él mismo era.
39
blanca
40
2.
Todos tenemos nuestro punto y en algún momento

y de alguna forma se nos revela su doble fondo, su ani-
quilación como punto para hacerse abismo. El cuadri-
to del ciervo era el punto idiota de Maurau, el de papá
era la cola del chico y el punto en derredor del cual gi-
raba la vida de mamá –que no era nuestra verdadera
mamá y sin embargo tan parecida a ella– era la repro-
ducción. Después del abandono de papá, todo su orga-
nismo parecía estar concentrado y reducido a ello. Su
eficacia era insólita. No pasaban dos semanas sin que-
dar embarazada. Claro está que la concentración en el
punto es la misma disolución de ese punto, y en el or-
ganismo de nuestra madre su concentración en la re-
producción era desde luego la disolución de aquello en
lo que se reproducía. Había logrado una técnica ex-
traordinaria en realizarse ella misma, sin ayuda ningu-
na, un aborto tras otro. Se había transformado en una
pasión, un exceso constante. Se tiraba en la cama con
las rodillas levantadas y la vagina expuesta. Tomaba dos
agujas y comenzaba a escarbar en su útero, más bien
tanteando la posición del feto. Cuando lo encontraba
41
se detenía un instante, un segundo, dos segundos, y en-

tonces, con firmeza y una exactitud increíble, clavaba y
empujaba las agujas en un único y mismo movimien-
to. La sangre comenzaba a chorrear manchando las sá-
banas de las que nunca terminaba de quitar la costra de
las hemorragias anteriores. Entonces se levantaba, se
servía un vaso de agua y tomaba una pastilla de Axe-
mistral que luego le permitía expulsar el feto en el po-
zo del baño.
A los dos o tres días del último aborto, mamá –su
extraña sabiduría orgánica– estaba de nuevo embaraza-
da. Ni siquiera necesitaba dudar de aquello. Dada la
eficacia de su organismo simplemente se tendía en la
cama y comenzaba a escarbar con las agujas. Era inevi-
table pensar que ese furor con el que mamá las inserta-
ba en el feto estaba relacionado con el temor de volver
a engendrar otro escritor. De algún modo, mamá esta-
ba matando a Maurau. Su extraordinaria fecundidad
era una especie de condena: no poder terminar nunca
de matar al idiota. Ese desplazamiento simbólico le
permitía el exceso por el que trascendía el mero hecho
de clavar aséptica y delicadamente las agujas para desa-
tar una pasión sangrienta contra el feto que terminaba
descuartizado antes de ser expulsado del útero.
Y así, de inmediato, ya estaba metida en la cama
con otro, a veces el mismo, pero la mayoría siempre
hombres diferentes y desconocidos, con los que ella ca-
42
si no intercambiaba palabra sino era para preguntarles

si les molestaba que el idiota se quedara en la habita-
ción o preferían que lo sacara al parque. Algunos de-
cían no importarle pero pedían que mamá dé vuelta a
Maurau hacia la pared porque no les gustaba su mira-
da. Algunos otros preferían el parque, y entonces Mau-
rau –aunque mamá siempre le decía que no debía es-
carbar con la palita en el jardín– aprovechaba para ju-
gar con la palita descubriendo cierta masa gelatinosa y
a veces huesitos que le parecían no corresponder con el
lugar indicado para su reposo, por lo que, sin pregun-
tarle nada a mamá, retiraba los huesos diminutos de-
senterrados, se los metía en el bolsillo y luego en el ran-
cho intentaba, no sin esfuerzo, cierta aproximación a
alguna unidad en la que, desde luego, no siempre el ta-
maño de los brazos, por ejemplo, correspondía con el
tamaño de la pelotita del cráneo.
Pero la gran mayoría eran aquellos que le pedían a
mamá que Maurau se quede al lado de la cama. El es-
critor se había transformado en un plus de la relación,
un motor de excitación. Mamá lo sabía y cobraba más
si querían que Maurau estuviese presente, pero no pa-
gaban por la relación que iban a tener con mamá sino
que pagaban por tenerla a la vista de Maurau. El escri-
tor era una atracción sexual no poniéndose como obje-
to mirado sino más bien como sujeto condenado a mi-
rar. Lo que los excitaba era ser mirados por el idiota,
43
hacerle de todo a mamá para que el idiota los vea.

Si Maurau hubiese podido se habría dado cuenta de
la diferencia en el tipo de relación sexual que los hom-
bres mantenían con mamá cuando él estaba de espal-
das frente a la pared y cuando le permitían quedarse en
su lugar junto a la cama. Antes de penetrarla no deja-
ban nunca de exponerla, en general concentrándose en
la dilatación del ano probando cuántos dedos podían
caber o los objetos –un florero, una lapicera, un encen-
dedor– que podrían ser enterrados.
Cuando le exigían a mamá que el idiota salga del
rancho, en general, terminaban rápido y mamá ilesa,
pero cuando dejaban que el idiota se quede inevitable-
mente venía la golpiza. Parecía que los hombres actua-
ban para él, mostrándole el modo en que una mujer
debía ser penetrada. Por eso cuando pagaban no paga-
ban el trabajo de mamá sino por el de Maurau. Paga-
ban para que el chico deje de mirarlos y los olvide. No
saldaban una deuda con respecto a una labor pasada si-
no que compraban la promesa de un olvido futuro. Es-
toy seguro que todo hubiese sido más fácil si hubiesen
podido pagar ese olvido, pero nunca hay olvido sino la
promesa del olvido, y eso siempre nos condena a la
traición y a la catástrofe.
La facilidad de mamá para realizar abortos se difun-
dió poco a poco en toda la villa, comenzando a llegar a
casa mujeres de todas las edades. Tanto trabajo tenía
44
que Maurau había comenzado a desaparecer de su vi-

da. De ahí el problema con la caca que antes contaba.
Permanecía cagado días enteros teniendo que aprender
solito cómo limpiarse la cola, lo que evidentemente, ya
siendo tarde para semejante empresa, nunca terminó
de hacerlo. Seguramente esa imposibilidad tenía que
ver con una cuestión de perspectiva más que de dificul-
tades motrices. Maurau mismo habría alcanzado a lim-
piarse el ano cagado, pero difícilmente comprender y
aceptar que también había un mundo a sus espaldas.
Por ejemplo los disparos que de noche sonaban ca-
da tanto en la villa. El estímulo llegaba de inmediato a
la percepción pero la respuesta se retrasaba, como si el
procesamiento del dato necesitara la mediación de mi
compañía. Primero había que analizar cómo el sonido
atravesaba el lugar, o más bien cómo el sonido que
acercándose a Maurau iba en su recorrido construyen-
do un lugar al alcanzar su oído. Recién entonces Mau-
rau se daba vuelta esperando encontrar algo, realidad,
espacio, habitación. Mientras tanto no existía nada de-
trás suyo, realidad, espacio, habitación, sino como me-
ro murmullo y caos. Ni el estruendo era escozor o vi-
bración física, ni la caca era enchastre, picazón, o peso
alguno que colgaba en el calzoncillo, sino un mundo
que se armaba a sus espaldas para que una vez termina-
do, entonces yo lo llame, indicándole, ahora sí, ahora
hay algo, ya no abismo mudo, sino algo, núcleo, mate-
45
ria informe, energía concentrada que ha necesitado es-

tallar –a lo lejos en la villa, o más cerca en el culo– co-
mo estruendo para mostrarse habitación, puerta cerra-
da. Mientras tanto, mientras ese mundo no estuviese
armado como relato para la compañía, Maurau no
pensaba en nada, Maurau solía no pensar en nada. Se
movía, estaba, persistía, pero en silencio.
La única distracción que tenía era ver trabajar a ma-
má, lo que resultaba verdaderamente fascinante. Mamá
era una persona más bien delicada y frágil, moviéndo-
se siempre con una lentitud exasperante. Parecía siem-
pre vivir enferma, pero cuando alguna de las mujeres se
tendía sobre la cama y mamá comenzaba a escarbar con
las agujas en el útero, liberaba una energía que hacía
temblar el rancho entero. La mujer en la cama se mo-
vía como si la estuvieran electrocutando –el vientre y
las tetas vibraban, las mandíbulas se apretaban fuertes,
los ojos cerrados o abiertos pero siempre apabullados.
Mientras tanto, mamá parecía querer meterse en el úte-
ro. Más bien era una carnicería, un animal metido den-
tro de otro animal, queriendo arrancarle las tripas.
Cuando las puntas de las agujas se habían clavado lo
suficiente en el cráneo o el pecho del feto, mamá las re-
tiraba, y después se iba a buscar la pastilla de Axemis-
tral y el vaso de agua que cedía a la mujer. Entonces to-
do parecía distenderse y ordenarse, pero en el acaba-
miento de ese frotarse unos contra otros –mamá, la
46
mujer, el feto, las agujas–, la tensión en el aire, en la

respiración, en el modo de vibrar cada cuerpo y obje-
to, no cedía, más bien se concentraba en calor. Al rato
levantaba a la mujer de la cama y la llevaba al baño pa-
ra que expulse al feto. Resultaba extraño que habiéndo-
se metido hasta los codos en el útero, habiendo mano-
seado al feto para ubicarlo en una posición en la que
pueda clavarle las agujas, después mamá no pudiese to-
car el feto metido en el agujero del baño. Se notaba que
era lo que le resultaba más difícil. Ni siquiera quería
verlo, con los ojos cerrados intentaba adivinar dónde
podía volver a clavar las agujas para levantar y final-
mente meter el cuerpo del feto en una bolsa.
Esto último que dije me hace acordar de algo. Siem-
pre me resultó extraño que mamá diga “el cuerpo del
feto” o “los cuerpos de los fetos” como si pudiese dis-
tinguir el cuerpo del feto del feto mismo sin caer en
una redundancia. Aunque seguramente podría pensar-
se una doble corporalidad del feto, el cuerpo físico y
concreto del feto como feto, y el cuerpo abstracto y
prometido al que daría lugar. Pero el problema subsis-
te como una cuestión de definición, un feto es un ger-
men, el principio informe de una cosa, por lo que en-
tonces se trataba de pensar el germen como germen, el
principio como principio, suspenderlo ahí en su propio
estado informe, en todo caso, cosa, más bien ente en
general, una existencia, sí, pero en cuyo ser está el he-
47
cho de haber dejado de ser y paradójicamente nunca

haber comenzado a ser –una existencia que ya siempre
ha sido suprimida pero que todavía no ha nacido.
Hubo un día en que lo que era más bien un umbral
conceptual se transformó en un umbral físico y en el
desastre de la definición. Esa vez el feto no quería ser
expulsado del útero. Se aferraba a lo que podía, se to-
maba del cordón umbilical y no se soltaba. La mujer
gritaba aludiendo, no muy claramente, al imperativo de
matar y sacarle el monstruo que la comía. Mamá clavó
las agujas enterradas en alguna carnosidad del útero pe-
ro no, seguramente no en el feto que las habría esqui-
vado corriéndose de lado. Sacó las agujas y metió las
manos para tantear algo, cráneo, espalda, piernas. Sin-
tió el movimiento, la ondulación del líquido amnióti-
co, rozó una y otra vez las extremidades del cuerpo que
se deslizaba entre sus dedos, hasta que finalmente pudo
aferrarlo. Con la mano izquierda tomó un brazo del fe-
to, con la mano derecha quitó una de las agujas y la vol-
vió a meter en la vagina clavándola en el pecho. Sintió
que el feto todavía se movía, entonces sacó de nuevo la
aguja y volvió a clavarla, esta vez en el vientre. Cuando
ya no se movió, mamá soltó su brazo y quitó la aguja.
Entonces sí se dispuso a retirarlo metiendo los dos bra-
zos en la vagina y sujetándolo con las dos manos por el
tronco. La mujer hizo silencio y cerró los ojos. Todo era
quietud, el feto empujado por mamá se deslizaba hacia
48
la vagina, lenta pero inexorablemente, sin mayores obs-

táculos. Pero de pronto, como si hubiese despertado de
una pesadilla, el feto, sus manitos, se tomaron de las
manos de mamá comenzando a forcejear. Ayudándose
con los pies que apoyó sobre las muñecas de mamá,
usadas como palanca para llevar el peso de su cuerpo
hacia el fondo del útero, y así potenciar su fuerza y li-
berarse.
Mamá insistió, volvió a tantear, volvió a aferrar esta
vez las piernas que no dejaban de patalear. Cuando los
pies ya estaban fuera, sintió la mordida de piraña del
feto que había clavado los dientes en sus dedos y que
ya no iría a soltar siquiera cuando mamá logró hacer vi-
sible las rodillas. La boca mordiendo la mano de mamá
implicaba que el feto se había incorporado acercando el
cráneo a las piernas obteniendo como consecuencia la
postura de una bola o un gigantesco bicho bolita que
dificultaba la expulsión. Pero mamá no se detuvo, con-
tinuó haciendo fuerza hasta que la carne de la chica co-
menzó a rajarse en una línea ondulada y ascendente,
desde la vagina, o más bien como una continuidad de
la vagina abierta hasta alcanzar su cierre a la altura de
los pechos. Cuando eso ocurrió la fisura abierta en el
vientre hizo visible al feto replegado sobre sí mismo.
Es increíble la irracionalidad de la naturaleza, el pre-
tender hacer pasar una bola de dos kilos de carne y
huesos por el agujerito siempre diminuto de la vagina.
49
A veces pienso que en el origen de la especie la repro-

ducción significaba siempre o la mayoría de las veces,
la muerte del individuo que se reproducía, y que, dada
esa premisa, la naturaleza seguramente habría omitido
cualquier abertura física por donde el feto sea expulsa-
do. Si eso fuese así, la presente monstruosidad de pre-
tender hacer pasar un feto por el agujerito de la vagina
(como un elefante, imaginaba, por la puerta de una ca-
sa) no representa tanto la irracionalidad de la naturale-
za sino más bien el esfuerzo de la especie luchando con-
tra esa irracionalidad abriendo y ensanchando agujeros
ahí donde no los había.
Ya sin obstáculos mamá sacó el feto del útero y cor-
tó el cordón umbilical al que seguía tomado de las ma-
nos. No podía tener más de cinco meses. Mostraba en
el pecho y en el vientre los agujeros que las agujas le ha-
bían hecho y por donde ahora chorreaban borbotones
de sangre. Sin embargo se movía y pataleaba. Mamá
quiso meterlo en la bolsa donde guardaba los fetos de
los anteriores abortos pero el feto se resistía mordién-
dole la mano y emitiendo grititos agudos que parecían
a punto de romper los vidrios. Entonces tuvo que en-
volver su cuello con las tiras de plástico de la bolsa,
dándole una o dos vueltas y apretando fuerte para que
finalmente el monstruo, el muerto vivo, exhale su últi-
mo suspiro. Mamá se quedó con el feto y seguramente
lo cambió por comida en la Unidad Básica de la villa,
50
pero la madre murió. Al otro día los familiares vinieron

al velorio que se hizo en casa. Nadie acusó a mamá de
nada, más bien la consolaron por el mal momento que
tuvo que pasar. No sé por qué pero terminaron ente-
rrándola en nuestro parque.
De algún modo esperaba que sucediera. Hacía
tiempo que ya se había dado cuenta de la resistencia ca-
da vez mayor que los fetos ofrecían en cada aborto. Pri-
mero el tamaño desproporcionado para los meses de vi-
da que llevaban, después la habilidad para sortear con
pequeños y veloces movimientos las puntadas de las
agujas, incluso cierto forcejeo que comenzaba al inte-
rior del útero cuando mamá quería tocarlos o agarrar-
los. Lo mismo sucedía con sus propios embarazos. Tar-
daba meses enteros en terminar de matarlos. Las pasti-
llas que antes usaba ya no provocaban ningún efecto y
cada vez los fetos fecundados eran monstruosamente
más grandes.
Mamá decía que eran como cucarachas. Sólo ahora
entiendo lo que no terminaba de decir. Claro, eran co-
mo cucarachas, eran una evolución de la especie. El
juego siempre es la especie, la especie crece y el indivi-
duo muere y el crecimiento de la especie es siempre un
gasto, una pérdida inútil para el individuo –el dolor
gratuito del parto, la irracionalidad y demencia de en-
tregarse a esa masacre de la existencia, que sólo se ex-
plica porque algo más allá del individuo lo excede, lo
51
empuja, lo arrastra. Lo lleva siempre hacia la muerte.

Entre el feto y la madre nunca hay amor, hay más bien
una lucha por sobrevivir. El feto siempre es un ente ex-
traño en el organismo de la madre, un parásito, decía
mamá, que crece chupando sangre y vida. Y el organis-
mo de la madre lo sabe y se defiende: el parto es el
acontecimiento final de una larga estrategia de expul-
sión. Mamá decía que los nueve meses anteriores son
como las arcadas anteriores al vómito. No llegan, no al-
canzan, parecen más bien un entrenamiento, un ensa-
yo para alcanzar finalmente a expulsar lo que nos car-
come. Pero son cucarachas, decía mamá (y no sé a
quién se lo decía), son cucarachas y los insecticidas ter-
minan haciéndolas más fuertes.
Pero, en todo caso, si no podía matarlos dentro de
su vientre, ¿por qué no esperaba a expulsarlos para des-
pués entonces sí matarlos? Porque, como ya dije, en el
fondo sabía que sólo podía parir otro idiota como
Maurau. Ni siquiera se hubiese atrevido a mirarlo. Por
eso el furor y la pasión, por eso el temor. Por eso cuan-
do ya no hubo estrategia que sirviera, cuando pasaban
los meses y nuestro hermano crecía y crecía, se cosió la
vagina con hilo tanza.
La desesperación ni siquiera le permitió el lujo del
dolor, simplemente se sentó al borde de la cama con
una pierna apoyada en el piso y la otra recogida sobre
el colchón, pasó el hilo por el ojo de la aguja, tomó la
52
aguja con una mano y con la otra se abrió y mantuvo

abiertos los labios de la vagina mientras pasaba el hilo
y la aguja de un lado a otro de la carne. Finalmente hi-
zo un nudo y se acostó a dormir.
Pero nuestro hermano creció, y comenzó a hacerse
ver en el vientre. Claramente, el cráneo, las rodillas do-
bladas y los brazos estirados. Debió haber llegado a
cumplir dos años ahí dentro, a veces me parecía escu-
char su llanto e incluso palabras sueltas que iba apren-
diendo al escuchar a mamá. Puto, tarado, forro, y esas
cosas que mamá solía decir.
El cuerpo de mamá había comenzado a cambiar, era
una mezcla rara de raquitismo y obesidad. La cara, los
brazos y las piernas dejaban ver los huesos incrustados
en los músculos fláccidos, mientras que el vientre y los
pechos parecían la ubre de una vaca gorda y vieja. No
era un cuerpo, eran más bien retazos de cuerpos yuxta-
puestos en una mezcla insólita que en la desproporción
ya no le permitía siquiera mantenerse parada. No po-
día moverse pero su problema no era la debilidad sino
la contradicción física entre sus tetas y el vientre por un
lado y las piernas chupadas por el otro. Había dejado
de comer para matarlo de hambre, pero con ello, era
ella la que moría. Parecía no importarle. Un día inten-
tó matarlo tomando veneno para ratas pero mi herma-
no no moría, incluso parecía que su existencia le exigía
a ella el desarrollo de fuerzas que hacían que su propio
53
organismo asimilara el veneno que terminó bebiendo

todos los días como el que tiene sed y toma agua.
Hasta que llegó el día final. No sé cómo pero nues-
tro hermano encontró el modo, el pasadizo secreto por
el que instalarse en el ano y entonces a mamá no le
quedó otra opción que defecarlo. Simplemente lo cagó
ahí arriba de la cama. Fue una escena monstruosa, el
ano se dilataba hasta alcanzar el diámetro de un aguje-
ro por donde pasar ella misma, toda entera, a través de
sí misma, como una media que se da vuelta.
Cuando mi hermano cayó sobre el colchón, mamá
se desinfló como un globo. En ningún momento se hi-
zo visible, desde el comienzo estaba envuelto en una
bola gigantesca de mierda que lo ocultaba completa-
mente. Mamá exhausta parecía dudar si verdaderamen-
te se trataba de un feto o más bien sólo de un bolo fe-
cal engendrado y protegido durante más de dos años.
Sin embargo se paró y buscó una pala. No quiso con-
trastar ninguna hipótesis, comenzó a darle palazos has-
ta deshacer la bola de mierda en pedazos que saltaron
por todo el rancho enchastrando la mesa, la puerta, in-
cluso salpicándolo a Maurau que estaba más alejado.
Fue el último día que mamá estuvo con nosotros. Jun-
tó sus pocas cosas en una bolsa y se fue.
Nuestro hermano, y digo nuestro hermano si es que
nuestro hermano estaba ahí oculto dentro del bolo fe-
cal, todavía se movía, más bien comenzó a rodar cayen-
54
do de la cama y gateando hasta los pies de Maurau. Lo

alzó en sus brazos, intentó limpiarle la carita pero la ca-
ca se había transformado en una costra que no cedía.
En los brazos de Maurau nuestro hermano comenzó a
llorar, entonces Maurau lo acunó susurrándole alguna
canción. Quiso hablar, quiso contarle, pero no había
palabras, había comprensión. Lo arrimó a su pecho y
acercó la teta hacia lo que podría llegar a ser la boca de
nuestro hermano –más bien un agujerito en la mierda.
Entonces supo del amor, sintió la leche caliente borbo-
teando en su pecho, deslizándose por el pezón y me-
tiéndose en el agujero de la bola que continuaba tem-
blando. Fue un instante, un relámpago de vida. Pero
nuestro hermano pareció quedarse dormido y supimos
de inmediato que ya había muerto.
La escena resultante era la de la desolación. Maurau
permanecía acomodado en la mecedora con las rodillas
levantadas contra el pecho, protegiendo así el cadáver
de nuestro hermano. Parecía repetir la posición del fe-
to entre sus brazos, como si fuera una muñeca rusa co-
bijando otra muñeca en su interior. Sé que es una com-
paración extraña porque por un lado Maurau no con-
servaba imagen alguna de su hermano sino sólo cierta
sensación en las yemas de los dedos a partir de la cual
parecía nacer una idea general, más bien una figura
conceptual del feto, pero no una imagen visual, y en
cambio, por otro lado, de sí mismo, de la posición fe-
55
tal de su cuerpo en la mecedora Maurau sólo tenía una

figura conceptual pero ninguna percepción real, como
si en ese y por ese desfasaje entre la mera figura concep-
tual y la sensación real se diera el absurdo de la compa-
ración, como si ese desfasaje mostrara cierta evanescen-
cia de los cuerpos y las cosas que necesitaran pasar y de-
venir, travestirse y mezclarse, uno en otro.
Pasado un tiempo empecé a decirle: “ahora estás pa-
rado y lejos de tu mecedora” sin que en verdad Maurau
esté en el momento de enunciación ni parado ni lejos
de la mecedora sino todavía sentado en la mecedora
junto a la ventana. Seguramente la serenidad con la que
Maurau escuchaba esas palabras sin darles mayor im-
portancia no respondía tanto al relajamiento de su
cuerpo sino más bien al detalle mínimo de que algo, al-
guien, más allá de Maurau, señalara la mecedora como
su mecedora. Es una sensación casi infantil: el placer
mínimo de reconocer un espacio propio, recuperar al-
guna intimidad. Quizás resulte extraño que durante
días Maurau sólo atinara a continuar la oscilación len-
ta que apoyándose primero en las puntas y luego en los
talones de los pies, él mismo impulsaba, pero que mi
compañía le haya dicho “ya no estás en tu mecedora” y
no más bien “ya no estás en una mecedora” funcionaba
como una modalidad suplementaria del punto. En to-
do caso, tuvo que pasar un buen tiempo para que Mau-
rau comprendiese que la vida tenía que hacerse.
56
3.
Nunca se sabe cuándo se toma una decisión porque

la pregunta inmediatamente posterior sería cuándo se
ha tomado la decisión de tomar esa decisión, y así infi-
nitamente. Por eso es tan difícil pensar el comienzo de
un movimiento, más bien ya siempre nos encontramos
moviéndonos. Lo cierto es que Maurau se encontró de
pie y al rato ya estaba deambulando por el rancho
mientras mi compañía decía: ahora estás sentado y es-
to se llama mecedora. Incluso al ratito cuando le dije
“ahora estás de pie y esto se llama caminar”, Maurau
estaba parado otra vez junto al ventanal, y cuando casi
de inmediato Maurau volvió a andar, mi compañía di-
jo: ahora estás parado junto al ventanal mirando el vi-
llerío. Al rato Maurau se encontraba agachado y casi
metido dentro del armario tanteando paquetes de yer-
ba, azúcar y sal. Entonces la compañía dijo “ahora es-
tás buscando los bebés de mamá” sin que Maurau, des-
de luego, estuviese buscando los bebés que mamá fue
guardando. Cuando todavía no había terminado el
enunciado, en el fondo del armario ya había encontra-
do los bebés. Metió a nuestro hermano en la bolsa más
57
grande junto a los otros fetos e hizo un nudo con las

manijas de plástico, sin atreverse a mirarlos, con los
ojos fijos en otra parte. Entonces la bolsa se le cayó de
la mano, los cuatro fetos rodaron hasta debajo de la
mecedora, y llegó la interferencia. Le pareció que se
movían, incluso le pareció que no habían rodado sino
que gateando habían salido de la bolsa para acurrucar-
se debajo de la mecedora. Volvió a sentirse mareado,
pensó que iba a caerse, se apoyó contra el borde de la
ventana buscando respirar hondo, los codos sobre el
marco, las manos tapándole la cara.
Cuando hablo de interferencia digo que la relación
entre Maurau y la compañía se rompe. Nunca dura
más que unos segundos, pero la sensación que enton-
ces sobrevive en Maurau es la de cierta conmoción que
trae el gusto de los siglos. La desconexión no se anun-
cia, viene, y cuando viene todo parece acelerarse y rom-
perse. Entonces no queda más que los restos de una
fiesta de aniquilación y crecimiento, el vértigo del caos
que desplegándose de pronto se envuelve para hacerse
nada. Para mí sólo queda el silencio de la ruptura, y
tampoco puedo saber qué es lo que ha sucedido. Por lo
que en verdad no hay posibilidad de reconstruir nada.
Por eso también la indiferencia con la que los dos en-
frentamos la situación como si nada hubiese pasado.
Sin embargo queda cierto gusto a electricidad en el ai-
re, cierto desfasaje entre lo que se vio y lo que es, es-
58
quirlas del estallido: lo que dije, Maurau creyó que los

fetos que habían caído al piso verdaderamente habían
comenzado a moverse y a gatear hacia la mecedora, sin-
tiéndose mareado se acercó al ventanal, los codos apo-
yados en el marco, sus manos apretando fuerte los pa-
rietales del cráneo.
Entonces vio que afuera, de pronto, la villa ya no es-
taba, más bien, la villa se estaba yendo. Los hombres de-
sarmaban sus ranchos y pasaban con los carros cargan-
do sus tablones, chapas y cartones. Otros caminando,
mujeres y chicos, llevaban en carretillas o al hombro pa-
las, rastrillos y postes. En uno y otro lado, se dedicaban
a incendiar los restos que abandonaban para que las co-
lumnas de humo negro ascendieran buscando la tarde y
no dejaran, entonces, más que fragmentos de eso que
así roto –vigas, cascotes, fierros, patas de sillas, botellas,
muebles desvencijados– parecía subsistir al borde de lo
real, dejando de ser, pero todavía mundo.
Y era raro porque en ese amontonamiento de mu-
gre que quedaba, las cosas parecían recobrar una pleni-
tud inútil, dejando entrever una potencia que más que
posibilidad remitía más bien al mero dejarse ver como
potencia de existir, como si perdiendo finalidad y sen-
tido recobraran por ello mismo cierta vida animal. Di-
go, porque no es que Maurau no haya visto entre las
ruinas que iban dejando, bracitos, piernas o cabezas re-
banadas de fetos humanos que los perros traían y lleva-
59
ban de acá para allá, sino que, en ese contexto, los

miembros amputados o incluso las criaturas que aún se
movían y lloraban, pataleaban y gateaban entre los es-
combros, perdían contorno y definición, diluyéndose
en lo que el conjunto ganaba.
Pero está mal lo que estoy diciendo. El problema es
que Maurau nunca puede confiar del todo en aquello
que cree. La compañía suele narrar y desarrollar lo que
en Maurau no son más que vacilaciones e intermiten-
cias fugaces. Seguramente ése era el caso. Digo, porque
seguramente no vio a ningún bebé. Lo que vio, al prin-
cipio, fue un grupo de hombres que amuchados en un
círculo de pronto levantaban de cierta carretilla dos o
tres bultos que arrojaban al fuego con el que incendia-
ban un terraplén de basura; sólo cuando los hombres se
alejaron retomando de nuevo su marcha creyó enten-
der –entender pero no ver– que lo que habían arrojado
eran bebés. En todo caso, los hombres marchándose
creaban cierto efecto teatral que no le permitía ver con
claridad lo que sin embargo había visto. Era como si de
alguna forma ese mismo efecto, al intentar remarcar e
iluminar lo que se estaba viendo, anulara la visión in-
mediata, borrara lo que se veía y lo que debía verse, pa-
ra no quedar otra opción más que concentrarse en el
procedimiento montado. La situación era más bien
simple, Maurau había visto a los bebés en la carretilla,
pero el hecho de que aquellos hombres los tomaran de
60
ahí y los arrojaran al fuego para marcharse se prisa, de-

jando la escena atrás como señalando que eso era lo que
entonces había que ver, impedía justamente ver lo que
se debía ver, reduciendo la situación al mero procedi-
miento de mostrarlo. La consecuencia fue que los be-
bés arrojados al fuego se transformaron más bien en un
relato, en un “me pareció haber visto”.
En general siempre pasa lo mismo, lo que para Mau-
rau es vivencia termina desnudándose como el mal fun-
cionamiento de dos máquinas estropeadas, la máquina
de ver y la máquina literaria. Simultáneas y a la vez in-
conexas, lo dejan sin poder hablar nunca de lo que ve,
sin poder a la vez ver aquello de lo que habla, como si
la deficiencia de la máquina de ver tuviese siempre que
dejar lugar a la máquina literaria y la tarea de ésta no
fuese sino el narrar lo que no se ha podido ver. Ahí don-
de la máquina de la visibilidad parece estropearse la otra
máquina comienza a narrar, y cuando comienza el tar-
tamudeo de ésta entonces aparece lo visible –como si
desde siempre estuviesen contando y mostrando no el
paisaje, sino sólo contando y mostrando lo que la otra
máquina no puede. Acaso ése es el límite de lo visible,
el no poder contarse a sí mismo sino con palabras que
sólo hablan de su propia imposibilidad.
Por eso cuando volvió la mirada hacia la hoguera,
no encontró nada de lo que esperaba. No que no haya
visto a los bebés incendiándose sino que no había en
61
ellos nada que los diferenciara de lo que el fuego con-

sumía, digo, sin poder distinguir cráneo de pelota, bra-
zos de botella, piernas de bolsas. Era como si los hom-
bres al desmontar los ranchos llevándose consigo lo que
podían, siguiendo el llamado mudo de la especie bus-
cando escapar de sí misma, no sólo se llevaran la villa
sino, con ella, lo que de humano distinguiera una cosa
de otra. Por eso era difícil que Maurau pudiese afirmar
algo de lo que sin embargo veía, no porque los bebés se
mantuvieran ocultos, sino justamente porque a la vista
de cualquiera perdían singularidad, diferencia, identi-
dad. En todo caso, cuando los bebés parecían hacerse
visibles entre las llamas, buscando escapar, cayendo de
la pira hacia los escombros, eran los perros los que en
jauría los rodeaban, olfateando primero, tirando el
mordiscón después, apretando fuerte entre los dientes
y descuartizando lo que en esa vorágine encontraban
–piernas, cabezas, brazos–.
Ninguno de aquellos hombres –perdiéndose en el fi-
lo del marco de la ventana, dándose vuelta para ver un
poco lo que los perros hacían– atinó a regresar y echar-
los; otros, avanzando desde el lado opuesto esquivaron
la escena como si nada sucediera. Más bien porque su-
cedía en cada rincón donde, entre los escombros y los
intersticios de las ruinas, se adivinaba el movimiento y
escuchaba el llanto. No sé, entonces, qué era lo que los
perros descuartizaban, no porque Maurau no haya vis-
62
to los pedazos de los bebés que los perros se llevaban, si-

no justamente porque era Maurau el que los veía, en to-
do caso, porque entonces anochecía y empezaron a des-
montar su rancho.
De un golpe tiraron abajo la puerta. El que primero
entró miró a Maurau, y de pronto dijo su nombre, “¿Ma-
xi, no?, quedate tranquilito, así no te pasa nada”. El alien-
to quemado de alcohol se le metió por la nariz buscando
cierto núcleo de sus nervios. La sensación fue de asco y
amenaza –más bien una intensidad caliente, una forma
del calor que no remitía tanto a una temperatura como a
una vorágine. Sin embargo el asco se fue diluyendo y
dando paso a la sensación de desnudez, como si el hecho
de haber escuchado su nombre en la boca de otro expul-
sara a Maurau a una exterioridad radical que le exigía re-
tomar un cuerpo, no hacerse visible sino estar ahí donde
ya era visible. Le pareció extraño no recordar haber escu-
chado nunca su nombre, ni de boca de mamá, de papá,
ni de mi compañía, como si de algún modo incompren-
sible estuviese prohibida su mención. Su nombre en la
boca de otro era un agujero en la narración del abando-
no y el encierro con la que podía sostener un aquí y un
ahora como posibilidad de alguna biografía e identidad,
como si el anonimato en el que se había condenado des-
de que eligió la parálisis y el encierro en el rancho no fue-
ra sino la magia evanescente de perdurar en una interio-
ridad que no necesitaba mundo, aire ni luz.
63
Los otros no dijeron nada, miraron al idiota senta-

do en uno de los vértices y no dijeron nada. Entraron
una carretilla y fueron cargando lo poco que había. Va-
ciaron el armario y al rato atándolo con una soga se lo
llevaron sobre los hombros. Desarmaron la cama y con
las maderas hicieron un poco de fuego para calentarse
un rato. Uno se sentó en la mecedora y después se la
llevó. Yendo y viniendo, cuando terminaron de vaciar
el rancho, se dedicaron a desarmarlo. Con tenazas y
martillos fueron desclavando las columnas y las vigas,
quitando el marco de la ventana, la chapa de la pared
del frente y finalmente el techo.
De la pared que quedaba descolgaron el cuadrito
del chico, lo metieron en una bolsa y se lo llevaron. Ya
no había punto idiota. Ya no había nada. Amanecía y
el rancho de Maurau había desaparecido. Sentado en el
piso, la espalda contra una de las chapas que quedaba,
las rodillas flexionadas y los pies tocando algunos es-
combros, Maurau se cobijaba del viento frío en la in-
temperie. Afuera, los últimos hombres sacaban las últi-
mas chapas de un rancho olvidado y se las llevaban al
hombro entre las ruinas de la villa. Adentro –pero de-
cir adentro es un exceso–, una montañita de fierros,
cascotes amontonados y bolsitas de plástico flameando
entre los pastizales. Sólo quedaba el esqueleto, en todo
caso, nada que pueda llamarse villa.
64
Eso es lo que puede decirse, que de un momento a

otro la villa se iba, pero no sé, hubiese sido fácil enten-
der el movimiento furtivo de los hombres llevándose a
cuestas sus ranchos como un despoblamiento o una
huida. Quizás sean los límites del entendimiento los
que inventan la ilusión y la trampa de la fuga. Acaso el
éxodo no sea más que la intermitencia de la quietud, y
en el fondo toda huida sólo busque reencontrar la raíz
y el referente. Claro está que hubiese sido conveniente
al pensamiento que sea la villa la que se vaya, porque la
villa podía fugarse si a la vez algo permanecía como nú-
cleo y centro siempre estático, pero no puede el pensa-
miento seguir el mapa de lo que ha quedado cuando el
punto idiota se ha borrado.
Acaso no haya ningún movimiento, seguramente la
villa permanece estática y los ranchos siguen levantados
frente a la ventana de Maurau. Digo, porque para un
escritor el problema nunca es el movimiento sino las
velocidades a las que cada existencia se entrega. Al me-
nos para el tipo de escritor que Maurau era, sólo hay
velocidades separadas de los movimientos y de los cuer-
pos moviéndose. Hay cuerpos que se mueven muy len-
tamente y sin embargo son afectados por velocidades
infinitas. También hay cuerpos que moviéndose rápi-
damente sólo son afectados por velocidades mínimas.
En general se tiende a confundir la velocidad y el mo-
vimiento, pero, por ejemplo, la luz es una pura veloci-
65
dad sin movimiento, hace visible lo visible pero cuan-

do se pretende hacerla a ella misma visible entonces se
transforma en nada. Ese volverse nada de la luz no es
un movimiento es una velocidad infinita. Lo mismo
sucede con la muerte, llega a velocidades infinitas pero
sin movimiento que la preanuncie. El escritor es el que
ha aprendido y también se ha condenado a vivir las ve-
locidades sin movimientos, un mundo, digamos, sin
movimiento, sin cuerpos, ni identidades. Un escritor
no ve un árbol verde o amarillo, ve el puro color que se
hace amarillo o verde en la hoja del árbol. Pero ese
amarillo del árbol ya no es el color que vio el escritor,
porque para el escritor el árbol sólo es árbol, no tienen
color, no tienen perfume, no tiene nada. Sucede igual
que con la luz y la muerte, cuando el escritor pretende
ver el color puro de frente inmediatamente se vuelve
nada. El punto en todo caso es el color sin color que
hace que una pared, por ejemplo, una cortina, una si-
lla, una estatuita, se muestren roja, rosada o celeste pe-
ro el color sin color no es rojo, rosado ni celeste. Por
eso cuando se dice que el escritor se concentra en un
punto, no es tanto de un punto de lo que se trata sino
de un sobrepunto o un sobrevuelo de las velocidades
sobre el punto. Es esa velocidad pura –una velocidad
sin cuerpos que se muevan– la que se mueve en el mo-
vimiento de los hombres y los materiales de la villa. Ni
los hombres ni la villa se mueven, se mueve el movi-
66
miento. Se mueve la velocidad pura en los cuerpos in-

móviles. No es que los hombres y la villa se vayan, es
que Maurau perdió el punto y ya no sabe cómo regre-
sar ni cómo hacer para que las cosas se detengan. No
que las cosas, los hombres y la villa se detengan, sino
que las velocidades puras vuelvan a encontrar un pun-
to y dejen que los hombres y la villa sean simplemente
eso, hombres y villa, sin movimiento, sin calor, sin luz,
sin color.
En todo caso, amanecía y ya no quedaba nada.

Unas chapas amontonadas y Maurau entre las chapas.
Los escombros rodeándolo, inventándole cueva y refu-
gio frente al desierto. Maurau apretando fuerte sus ro-
dillas contra el pecho. Nada y sin embargo ocurrió,
ocurrió y entonces comprendimos de qué se fugaban,
qué era aquello de lo que huía el mundo, las cosas y los
hombres, si es que había mundo, cosas y hombres que
de algo pudiesen huir.
Pero es tan difícil de explicarlo que no sé por dón-
de comenzar. Pareciera que nuestro cerebro estuviera
designado específicamente para malinterpretar la vi-
da, como si estuviera equipado únicamente para apre-
ciar sucesos que se desarrollan sólo en algunos segun-
dos, algunos minutos, años o, a lo sumo, algunas dé-
cadas. Pero la vida se hace y se deshace en una única
fiesta de aniquilación y resurrección que dura miles y
67
millones de años. Sobre ella sólo tenemos un par de

ideas y de éstas únicamente tomamos las que nos pa-
recen lo suficientemente plausibles y coherentes con
respecto a los criterios que nuestro cerebro utiliza pa-
ra ordenar los segundos, o minutos o años que es ca-
paz de comprender. Nuestras intuiciones de lo que es
posible sólo terminan siendo limitaciones para enten-
der algo de la vida tal como se nos presenta. Parecie-
ra que la única posibilidad de poder comprenderlo to-
do en los límites de esa finitud es situándonos en el
lugar de un espectador privilegiado que pueda ver la
historia avanzando a toda velocidad. Sólo nos queda
el milagro de que la vida apresure la aniquilación. Pe-
ro rápido, muy rápido, para poder verla, para poder
saber de qué se trataba.
Lo que Maurau vio fue la historia de la especie en
un par de horas. Lo que vio fueron las velocidades pu-
ras metidas en el fondo de los cuerpos, acelerándolos
hasta hacerlos imposibles. De entre los escombros los
fetos sobrevivientes comenzaron a moverse y a crecer,
en cuestión de segundos se pusieron de pie, aprendie-
ron sus primeros pasos y ya estaban caminando. Les
crecían rápidamente el pecho, las piernas, el cráneo,
no del todo armónicamente, como si en la velocidad
del crecimiento las partes no alcanzaran el mismo de-
sarrollo. Por ejemplo, a los pocos minutos las manos
de los fetos eran las manos de cualquier hombre a los
68
veinte años pero los brazos chiquitos y gorditos se-

guían siendo los de un bebé. La misma asimetría pre-
sentaban los pies en relación a las piernas y el cráneo
con respecto al pecho, por lo que inevitablemente
caían y volvían a levantarse. Sin embargo con el paso
de algunos minutos cada extremidad iba alcanzando
cierto equilibrio. Comenzaron a reconocerse, tocán-
dose entre ellos. Si bien no expresaban más que ruidos
inarticulados, poco a poco, esos ruidos parecían, en la
repetición, formar parte de cierto orden de representa-
ción. El desarrollo del cráneo, el crecimiento de las
mandíbulas e incluso una mayor movilidad de la len-
gua parecían permitirles cierta comunicación verbal
siempre acompañada con señales gestuales y físicas.
Pero era como si la velocidad del crecimiento no les
permitiera terminar nunca de asimilar lo aprendido.
Al rato ya medían seguramente más de un metro cada
uno. La infancia se les estaba yendo. Según las cuentas
de Maurau, en media hora habían crecido lo que un
chico en diez años. Recién entrando a la adolescencia
descubrieron que uno de aquellos era mujer. Al prin-
cipio se lamían el cuerpo con una finalidad que pare-
cía más bien higiénica, pero de a poco fueron descu-
briendo el placer de chuparse, morderse y penetrarse
unos a otros.
Sólo tardaban en eyacular algunos segundos pero
al ratito ya estaban de nuevo con la pija cabeceando
69
para volver a meterse en los agujeros de los compañe-

ros. Un minuto después, la panza de la chica comenzó
a crecer. El tiempo transcurrido desde la fecundación
hasta el parto duró nueve minutos. Lo que se tarda en
inflar el globo de una piñata. La piñata explotó y de
dentro saltó un bebé que inmediatamente se puso de
pie y se sentó junto a la madre para chuparle la leche
de los pechos. En los primeros minutos el chico crecía
en los brazos de la mamá sin soltarse de la teta. Visto
desde fuera, daba la impresión de una conexión insóli-
ta tal que el crecimiento del hijo implicaba la disminu-
ción de la madre, como si la leche fuese una especie de
maná que circulara fluyendo de un cuerpo a otro, dan-
do vida al que la recibía y abandonando al que la daba.
Uno abrazado al otro, mientras al chico le crecía el pe-
lo a la madre se le iba cayendo, mientras al chico le
iban creciendo los dientes la madre los iba perdiendo,
el chico aumentaba su tamaño y el cuerpo de la madre
iba reduciéndose como si chupándole la leche la desin-
flara como una pasa de uva ya arrugada. Cuando se sol-
tó de la teta no podía tener menos de quince años. Te-
nía la pija parada e inmediatamente la penetró. Fueron
de nuevo unos pocos segundos. Cuando quitó la pija,
la mujer ya estaba con la panza de dos o tres meses. No
pudieron pasar más de seis o siete minutos y la mujer
ya estaba pariendo dos mellizas. Pero la vida había pa-
sado por encima suyo dejando sus marcas. Cuando la
70
segunda nena salió del útero la madre ya estaba muer-

ta. Inmediatamente su cadáver comenzó a pudrirse
inundándolo todo con un vaho nauseabundo. A los
dos o tres segundos la carne comenzó a desgajarse y
desprenderse de los huesos, oscura y media verde. Ha-
bían pasado tres horas desde su nacimiento y ahora no
quedaban más que un par de huesos y algunos bichos
entre los jirones de carne. Tenía, más o menos, entre
treinta y cuarenta años. Fue como una magia, la mujer
de un instante a otro había aparecido y desaparecido.
Las hijas recién nacidas ya medían más de un metro
cincuenta, las tetas habían crecido en sus pechos, y la
sangre menstrual que recorría sus muslos se mezclaba
con la sangre coagulada que la madre había perdido
durante el parto. Los otros comenzaron a penetrarlas,
sin embargo el hijo que ellos mismos habían engendra-
do quiso imponerse. La diferencia entonces era noto-
ria, el chico mostraba la fortaleza que sólo se alcanza en
el mediodía de la vida, mientras que los otros se mos-
traban débiles y arrugados. La pelea fue rápida pero fe-
roz. El hijo atacó de inmediato al primero que quiso
volver a penetrar a las hermanas. Se abalanzó sobre su
rostro, mordiéndolo hasta desfigurarlo. No paró hasta
descubrir que ya no se movía ni defendía. Se hizo silen-
cio, todos quedaron estáticos contemplando no tanto
el cadáver sino cómo algo, cierta fuerza, secreta e invi-
sible, carcomía la carne hasta hacerla desaparecer. Con
71
gritos que eran amenaza el hijo obligó a los otros dos a

alejarse. Ya estaban viejos, se dejaron caer entre los pas-
tizales, sentándose contra algunos escombros, esperan-
do que esa muerte que recién habían conocido final-
mente los alcance. No vivieron más de cuatro horas, te-
nían cincuenta años. Toda la escena no duró más de
tres minutos. Las hermanas mellizas ya habían procrea-
do. Mientras la descendencia se prendía de sus tetas, el
hijo sobreviviente ya estaba penetrándolas de nuevo. A
los diez minutos las dos mujeres estaban pariendo otra
vez. Y otra vez recibían la guasca del hermano mayor y
volvían a quedar embarazadas. En una hora habían
procreado a una generación entera de al menos diez
descendientes. Mientras tanto, a los costados los otros
que ya habían entrado en la edad madura descubrían
los modos de penetrarse y reproducirse. En total, en
menos de dos horas ya eran veinte fetos recién nacidos
que ya habían desarrollado verticalidad, lenguaje, pija,
y deseo. Cuando el padre de todos ellos quiso imponer
su fuerza como lo había hecho él mismo con sus ante-
pasados, separando a las mujeres de los hombres, los
hermanos recién nacidos y ya jóvenes lo mataron. El
cadáver brillaba, se pudría y desaparecía para hacerse
fantasma. Comenzaron las diputas entre los hermanos
sobrevivientes. Algunos, los que parecían culpables de
la masacre, murieron linchados. Los asesinos comieron
la carne cruda y bebieron la sangre todavía caliente.
72
Uno de ellos, el que se mostraba más fuerte, tomó el

cráneo del padre entre sus brazos y se lo mostraba a los
demás que retrocedían espantados. De los agujeros de
los ojos del cráneo resplandecía su poder. El temor se
transformó en paz. Todos parecían dispuestos a obede-
cerlo. Esta escena duró entre cinco y seis minutos. Du-
rante la paz alcanzada los hombres y las mujeres se re-
partieron por parejas, sin intercambio ni violencia. To-
dos más tranquilos aceptaban el nuevo orden. Pero esa
aceptación dependía más bien de una promesa. El que
había tomado el cráneo y había impuesto la paz, se re-
costó contra unas piedras amontonadas. Entonces se-
ñaló a uno comprendiendo que había llegado el mo-
mento de hacer efectivo lo prometido. El elegido, to-
cándose la pija ya erguida, lo obligó a darse vuelta pe-
netrándolo y al mismo tiempo dándole golpes en la ca-
beza hasta matarlo. Los hermanos que se abalanzaron
sobre el cadáver para comer la carne del muerto. El ca-
dáver fue despedazado, llevándose cada uno un hueso
que roían sentados en el piso. Entonces el nuevo elegi-
do tomó el cráneo y lo alzó mostrándoselo al resto. Ha-
bían pasado cuatro minutos. El ritual del sacrificio vol-
vió a repetirse de la misma forma una hora más tarde.
Desde que los primeros fetos despertaron de entre las
ruinas no habían pasado más de siete u ocho horas y ya
habían muerto al menos siete generaciones. Los datos no
son precisos, pero según sus cuentas en una hora pasaron
73
diez años, en diez horas un siglo, en cuatro días un mile-

nio entero. Es decir, en un poquito más de dos semanas
vio el desarrollo casi completo de la historia humana.
Eso es lo que tendría que haber sido, pero la velo-
cidad que los arrastraba no les daba tiempo a ningún
tipo de aprendizaje. Aprendían lo que pueden apren-
der los insectos que viven un par de horas. En ese tiem-
po se hace realmente difícil generar algún legado cul-
tural, imposible la más mínima transmisión de lo
aprendido de una generación a otra. Aburrido de los
orígenes de la historia, Maurau se preparaba para ver
los avances de la evolución. Que alguien descubriera la
geometría, que alguno observara las regularidades de la
naturaleza, que a algún otro se le ocurriera que los con-
ceptos pueden explicar el orden de esas regularidades,
que descubran la música, la poesía, algo, que los ante-
pasados se conviertan en divinidades y que las divini-
dades dieran lugar al monoteísmo, que se invente el yo,
que se declaren iguales, que hagan sus revoluciones,
que descubran el Quijote, la noción de unidad, la idea
de infinito, algo, lo que fuere. Pero sus esperanzas fue-
ron vanas. Lo único que vio fue una especie de Aleph
idiota, un Aleph que funcionaba mal, que pretendía
un infinito simultáneo y sólo era el lastre retrasado que
se hacía sucesivo.
Cuatro milenios no les sirvieron ni para descubrir
una mínima prohibición sobre el incesto, la violencia o
74
la muerte, indispensable para sostener alguna humani-

dad. Pero ahí estaba el error, pensar que era posible al-
guna comparación entre el hombre y el idiota. Tengo
que ser claro, un idiota nunca puede engañar a otro
idiota. Por más empeño que la especie ponga en forzar
su propia naturaleza buscando una humanidad imposi-
ble no puede ocultar la farsa. El esfuerzo de reproducir-
se como si de hombres se tratara no hace más que de-
latarlos. Se los huele y se los reconoce de inmediato: el
cráneo deformado que marca una asimetría con el res-
to del cuerpo, la boca torcida, la inevitable baba cayen-
do desde el mentón hacia el pecho, los gritos desafora-
dos, la imposibilidad de articular la menor palabra, la
falta total de perspectiva y de control de los movimien-
tos corporales. Eran los sobrevivientes, no los que se-
guían con vida sino más bien los que, abortados, se ha-
bían salvado de la vida. Simplemente se salvaron y so-
brevivieron como la impotencia de nacer aun existien-
do. Esa es la cuestión: nunca puede aniquilarse lo que
no es ni ha nacido. Nadie puede matar al que ya está
muerto, nadie puede matar al que no ha nacido. En-
tonces sobrevive como el idiota, como el muerto vivo.
Pero hay que comprender la necesidad de la farsa.
Necesitamos el afuera, necesitamos la fricción: conta-
minarnos y contaminar, hacernos humanos, hacer que
nos hacemos humanos. Que nos devuelvan nuestro
origen: una vagina, un útero donde acomodarnos y es-
75
perar tranquilos nuestra muerte. Nerviosos, los idiotas

comenzaron a movilizarse. A los tumbos, arrastrándose
o como podían, lo cierto es que se marcharon perdién-
dose en el campo, siguiendo el rastro de los hombres y
la villa sin importar cuán lejos hubiese llegado su éxo-
do. Que huyan, que se vayan, ahí donde la pija derra-
me una mínima gotita de guasca estará el germen de
nuestra victoria.
Hubiese querido estar ahí, atravesar el desierto,
perdernos en los barrios, encontrarnos en la ciudad,
meterme con ellos en cada casa y en cada rancho, y en
cada cama meternos en cada vagina para devolverle al
mundo su salud, para hacerlo inmune de esta enfer-
medad, para salvarlo de nuestra monstruosidad. Pero
meternos en la concha de cada mamá y rajarla de par
en par, meterle la cabeza hasta hacerla mierda del do-
lor, meterle las garras y los brazos, meterle el tronco y
las piernas, para comerla por dentro. Salvarla, sí, pero
que nos devuelvan un origen humano. Salvar el mun-
do, pero que de cada concha por donde nos metamos
para regresar no quede sino un agujero que se chupe
entero ese mismo mundo. Hubiese querido ver nues-
tra revolución, nuestros pasos ahí afuera, nuestra bata-
lla contra la humanidad, hubiese querido ver cómo
nos hacíamos nada para dejar un mundo ejemplar, pe-
ro la comunidad ya se iba, y para Maurau quedaba
bien poco.
76
Ahora podemos pensar su sobrevivencia únicamen-

te como supuesto lógico y perspectiva de ese afuera que
se fugaba; digo, las ruinas que quedaban de nuestro
rancho, los escombros a los que se había reducido la vi-
lla, los idiotas que a los tumbos atravesaban el campo,
todo medio borrado por cierta llovizna que había co-
menzado a caer sobre Maurau formando un charquito
a su lado. Acaso hubiese podido retener algo, restos, re-
siduos, no la lluvia cayendo sobre un charco, no la ima-
gen de las gotas metiéndose en el agua estancada, sino
el relato de estar o haber despertado acurrucado en la
intemperie viendo la lluvia caer sobre un charco de
agua entre los pastizales, mientras los últimos perros
daban vueltas por ahí. En todo caso, Maurau sólo rete-
nía la palabra perros, la frase algunos perros daban
vueltas por ahí. Eso era todo lo que se podía decir de
Maurau en ese aquí y ahora en el que Maurau se iba
perdiendo.
Es decir, desde ese momento no sabemos más nada.
Pero tenemos una única certeza: se lo comieron los pe-
rros. Sé que Maurau estaba entre los pastos, en posi-
ción fetal, aferrado a una mata de pastos. Sé que cuan-
do los perros nos rodearon, comencé a llamarlo pero
Maurau no parecía escucharme. Le exigí responderme
y Maurau no me respondía. Le exigí levantarse y Mau-
rau no se levantaba. Sino fuere que después de algunos
días un señor que andaba juntando mugre por los des-
77
campados lo cargó en su carro y lo llevó a su casa para

bañarlo y curar sus heridas, los perros no habrían deja-
do nada de Maurau. Ahora mismo está sentado en una
silla, mirando vaya uno a saber qué cosa. No está muy
bien, en todo caso, no está. Está en la silla de ruedas pe-
ro no está en la silla de ruedas. Incluso, si está, está in-
completo, le faltan algunos dedos, una parte del muslo
izquierdo, el bicep derecho, la mitad de la cara, una
oreja y los testículos que los perros le arrancaron.
En cierto sentido Maurau está, pero se rompió todo
contacto. Hace cosas, abre y cierra los ojos, mueve los
dedos, estornuda, pero nada de esto significa respuesta
alguna a la orden o el mandato que yo inútilmente
pueda pretender. Esto que podría entenderse como una
pérdida generalizada termina siendo un modo de so-
brevivencia y una forma de defenderse de mi compa-
ñía. Entiendo que su estrategia debe representar para él
un modo de conquistar cierta salud. La persistencia en
el error es el único camino por el que el error se vuelve
un modo de superación. Sé que con su indiferencia no
intenta recuperar lo que de las palabras fuese suyo, ni
de hacer de la voz su propia voz, sino obligarse a que
nuestra conversación ya no sea su conversación, que se
haga pero en algún desierto lo suficientemente distan-
te de sí mismo como para permitir la existencia de un
resto que pudiese sabotear mi influencia y poder.
Me hago cargo de lo que me tengo que hacer cargo.
78
No me justifica decir que nuestras charlas de amigos se

fueran haciendo monólogo o confesión, acaso, que
confesaba su propia nada. Sé de lo difícil que habrá si-
do para Maurau vivir tanto tiempo con esta mierda en
la cabeza. Digo, si me tengo que hacer responsable de
los caminos que Maurau ha elegido para hacerse inútil
para con la vida, me hago responsable. Pero en ese mo-
mento en que Maurau moría en la intemperie fría por
donde la villa se iba, en ese momento en que su mano
se aferraba a la mata de pastos mientras la lluvia iba for-
mando cierto charco a su lado, en ese instante en que
los perros se lo comían y yo lo llamaba, mis palabras ya
no eran mis palabras, mis palabras venían de afuera.
Me escuchaba hablando a solas y me preguntaba
qué hacía hablando a solas, y cuando me exigía dejar de
hablar a solas porque Maurau ya no estaba para escu-
charme me daba cuenta que no era yo el que hablaba a
solas. Me escuchaba hablar y la compañía se hacía más
allá de la compañía que yo mismo podía ofrecerle a
Maurau.
Mis palabras no eran más que restos de lo que per-
seguía y no podía alcanzar porque a medida que avan-
zaba iba doblando una vez más aquello que ya venía
plegado. Me decía que debía dejar de hablar a solas,
terminar con esa verborragia que no hacía más que da-
ñarme, pero entonces cuando me negaba a la conversa-
ción esa misma negación era un modo de continuar ha-
79
blando. Me decía que ya no volvería a hablar con Mau-

rau y eso seguía siendo el monólogo de la compañía, no
la compañía que yo había sido para Maurau, sino la
compañía de la compañía.
Lo que pueda decir al respecto no es más que lo se me
ha exigido decir. Mantener la sospecha, darme el lujo de
la incertidumbre, resistir como el margen mudo de lo
que desde entonces se ha dicho, ésa ha sido mi única ta-
rea. Hoy mi vida se limita a la escucha, sin palabras, sin
posibilidad de emitir sobre Maurau la más mínima or-
den o prescripción. No se trata de acciones ni desplaza-
mientos sino de los movimientos más básicos que supo-
nen el rascarse, acostarse, defecar, comer. Veo cómo
Maurau se caga encima y escucho cómo alguien me in-
forma que Maurau se está cagando encima. Alguien me
dice que le transmita a Maurau que existe cierto ardor de
las picaduras de las pulgas en toda su espalda pero no lo-
gro encontrar ninguna palabra que como mi palabra or-
dene a Maurau mover el brazo o que su espalda reaccio-
ne. El viejo le sirve a Maurau la comida; alguien me di-
ce que le informe a Maurau que la comida está servida
sobre la mesa, que las puntadas en su estómago y que la
boca abierta dejando correr el hilito de baba significan
hambre, pero ni una palabra encuentro que pudiese or-
denarle a Maurau que se acerque al plato.
Maurau se me muere y no encuentro la palabra que
pueda prescribirle la ejecución de lo que apenas nace
80
como instinto y ganas se desmorona en el silencio del

espectador, el testigo mudo en el que me transformo.
Es tan difícil no tener palabras y sin embargo escuchar
todas las palabras en uno mismo. El agua de un río que
siempre retrocediendo se va, se escapa del alcance del
que muriendo de sed se ha arrodillado para que las ma-
nos en cuenco y la boca abierta se transformen en rezo.
Quiero lo que es mío, quiero que me devuelvan lo que
me han robado. No renuncio, no voy a renunciar. Ha-
blo, ordeno, comento, pero todo es al pedo. No soy yo
el que pueda exigir nada. Escucho estas mismas pala-
bras y no son mis palabras. Escucho que alguien dice
que todo es al pedo, y sé que no soy yo el que dice que
todo es al pedo.
Lo cierto es que el hilo de baba cuelga de su boca,
cae por el pecho, y su cuerpo se acurruca en la silla. El
viejo lo da vuelta cada tanto para que mire la calle.
Maurau no está ahí para mirar la calle. Estoy yo. Pero
no estoy yo. Sé que va a terminar. Sé que el calor tibio
de ese amontonamiento llamado Maurau, se apagará
lento hasta hacerse nada. Sé que sus pedos ya no reso-
narán en sus calzones y que su carne se confundirá con
la mierda que en su cola nadie limpia. Su cuerpo se ha-
rá más blando, casi líquido, amarillento, rodeado de
pelitos. Eso es una esperanza, pero también la trampa
de la compañía. Maurau no está, Maurau no va estar,
pero la compañía va a seguir, sin punto alguno donde
81
detenerse, sin punto idiota en el que detenerse. Se ha-

rá compañía de la compañía, se hará compañía de la
compañía de la compañía de la compañía y ya no ha-
brá a quién acompañar.
Igualmente sé de lo que se trata. Ya pasé por esto

una y otra vez. Es un procedimiento típico de la com-
pañía: cuando algo importante está por pasar, cuando
la revolución está por hacerse, comienza el relato de la
incertidumbre, restándole importancia a cualquier na-
rración que necesite afirmar ciertas coordenadas e iden-
tidades para desarrollarse, porque, desde luego, lo real,
la revolución o lo que fuere que suceda ahí afuera, no
dejan de ser, para la máquina literaria, un modo de in-
tercambio, comercio y traición. Entonces empiezan a
sucederse diferentes hipótesis, pero en general siguien-
do siempre el mismo esquema narrativo. Parte de la
magia performativa por la que el escritor se hace idio-
ta, sigue con las consecuencias imprevistas de la con-
centración en el punto y en lo mal que se ha portado
papá con el chico, después viene el abandono de mamá
(no siempre el mismo ni en las mismas circunstancias),
continúa con cierta peregrinación o vagabundeo del ni-
ño perdido por la zona en la que ha sido abandonado,
después se describen las etapas de degradación física y
moral (amputaciones varias, parálisis parcial o totales,
vejaciones, hambre, su animalización, la pérdida de to-
82
do recuerdo, la falta de orientación espacial y temporal,

las dificultades para ordenar lógicamente sus pensa-
mientos), llegando finalmente al encuentro con el
aleph idiota que lo ha estado esperando siempre en lu-
gares diferentes. Las narraciones invariablemente ter-
minan con el vértigo de la revolución idiota, pero ese
vértigo también es desazón. Incluso, cabe decirlo, en la
repetición del procedimiento, la compañía deja entre-
ver un halo de ironía sobre esas sensaciones. En algún
punto entiendo la cuestión. Cuando la máquina de ver
termina de arruinarse, cuando desaparece el punto
idiota, no queda ningún afuera de la máquina literaria,
sólo resta hablar sin nadie que hable, sin nadie que
atienda a eso que habla. Porque, desde luego, estába-
mos hablando sin nadie que pudiese escucharnos, con-
tinuamos hablando y no hay nadie ahí, ni Maurau ni
el que fuere, para sabernos escuchados.
83
blanca
84
Índice
1/7
2 / 41
3 / 57
85
blana
86
OTROS TÍTULOS
Colección: Ensayos Trash

1. Repetición, variación y divergencia,
Santiago Pintabona y Luciano Lutereau
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2. Bajar de un hondazo, Marina Gersberg
3. Viajemos en subte a China, Ignacio Molina
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4. Diario de Alcalá, Juan Terranova
5. Fogonazos, Mariano Abrevaya Dios
6. El amor nos va a separar, Matías Pailos
7. No vas a ser astronauta, Ariel Idez
8. Silvia, Aquiles Cristiani
9. Todo lo que hago es para que me quieran, David Nahon
87
Este libro se terminó de imprimir

en el mes de noviembre de 2010
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Tucumán 1480, Buenos Aires, Argentina
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88

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a-el punto idiota 12x17 11/11/2010 16.

Queda hecho el depósito que marca la Ley N˚ 11.723

1. Narrativa Argentina. 2. Novela. I. Título

Fecha de catalogación: 08/11/2010

A los once años, cuando todavía es posible creer que

todavía no se animaba a escribir, se hacía cada vez más

cía así mismo “esto se llama comer” pero el que comía

mismos, debemos manejar nuestra propia desespera-

Al principio podía verse y tocarse pero como se ve o

mándole que sentía que estaba sintiendo que se estaba

inútil, Maurau seguía concentrado en su cuadro sin ga-

someter. Estaría buenísimo que fuese así, pero el pro-

de Maurau, ninguna voz interior que venga a decir: no

Para entonces la concentración en el cuadro del cier-

necesitaba otra cosa, tenía su cuadrito y ahí su núcleo

do la basura en el fondo del rancho, Maurau estaba

él mismo el que mordía o más bien el que estaba sien-

Nunca escribió pero fue como si todo lo hubiese es-

pueden aceptar la magia performativa de la literatura o

verdad y lo real. Más bien, ahí donde A es igual a A, na-

critor, no cualquiera se hace idiota ahí donde ya era un

go, enfermeros– es la de la sustracción de la voluntad

a hacerlo, pero ¿por qué el que calla otorga?, ¿quién di-

mente lo llevaban para echarse un polvo más bien higié-

da nos enchastra hay que reconquistar el punto, y

La primera vez estábamos en la cama haciendo la

que todo se mezcla y yuxtapone. Un mal movimiento,

tinieblas. Es imposible comprender cómo atravesaron

no es sino una pija abstraída, descarnada y metafísica,

potencia soberana que Maurau había alcanzado era tan

beranía de la que hablas deberás entonces demostrar

teatro: comenzó a simular que verdaderamente había

ro haciendo de penitencia y encierro, pesadilla y conde-

Bueno, en verdad, no fue para tanto, digo, porque

taba y sobrevivía. A veces pensaba que papá podía vol-

con manchas dispersas y a la vez concentradas en algu-

mente Maurau se parta al medio, sin descubrir nada,

to. Pero para el idiota todo es más complicado, porque

comprende por qué esta compañía es un efecto inevi-

Claro que todo lo que digo debe ser puesto en con-

en cuestión la teleología humana que lo anima, nunca

contemplación. Pero por eso también el desciframien-

Todos tenemos nuestro punto y en algún momento

se detenía un instante, un segundo, dos segundos, y en-

si no intercambiaba palabra sino era para preguntarles

hacerle de todo a mamá para que el idiota los vea.

que Maurau había comenzado a desaparecer de su vi-

ria informe, energía concentrada que ha necesitado es-

mujer, el feto, las agujas–, la tensión en el aire, en la

cho de haber dejado de ser y paradójicamente nunca

la vagina, lenta pero inexorablemente, sin mayores obs-

A veces pienso que en el origen de la especie la repro-

pero la madre murió. Al otro día los familiares vinieron

empuja, lo arrastra. Lo lleva siempre hacia la muerte.

aguja con una mano y con la otra se abrió y mantuvo

organismo asimilara el veneno que terminó bebiendo

do de la cama y gateando hasta los pies de Maurau. Lo

tal de su cuerpo en la mecedora Maurau sólo tenía una

Nunca se sabe cuándo se toma una decisión porque