Poemario de José Santos Chocano y Josémaría Eguren

1
POEMARIO DE
JOSÉ SANTOS CHOCANO

Y
JOSÉ MARÍA EGUREN
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3
NOSTALGIA
Hace ya diez años
que recorro el mundo.

¡He vivido poco!
¡Me he cansado mucho!
Quien vive de prisa no vive de veras,

quien no echa raíces no puede dar frutos.
Ser río que recorre, ser nube que pasa,
sin dejar recuerdo ni rastro ninguno,

es triste y más triste para quien se siente
nube en lo elevado, río en lo profundo.
Quisiera ser árbol mejor que ser ave,
quisiera ser leño mejor que ser humo;

y al viaje que cansa
prefiero terruño;
la ciudad nativa con sus campanarios,
arcaicos balcones, portales vetustos
y calles estrechas, como si las casas

tampoco quisieran separarse mucho...
Estoy en la orilla
de un sendero abrupto.
Miro la serpiente de la carretera
que en cada montaña da vueltas a un nudo;
y entonces comprendo que el camino es largo,

4
que el terreno es brusco,

que la cuesta es ardua,
que el paisaje es mustio...
¡Señor! ¡Ya me canso de viajar! ¡Ya siento
nostalgia, ya ansío descansar muy junto

de los míos!... Todos rodearán mi asiento
para que les diga mis penas y mis triunfos;
y yo, a la manera del que recorriera
un álbum de cromos, contaré con gusto

las mil y una noches de mis aventuras
y acabaré en esta frase de infortunio:
¡He vivido poco!

5
BLASÓN
Soy el cantor de América
autóctono y salvaje:
mi lira tiene un alma, mi canto
un ideal.
Mi verso no se mece colgado de un ramaje
con vaivén pausado de hamaca tropical…
Cuando me siento inca, le rindo vasallaje
al Sol, que me da el cetro de su poder real;
cuando me siento hispano y evoco el coloniaje

parecen mis estrofas trompetas de cristal.
Mi fantasía viene de un abolengo moro:
los Andes son de plata, pero el león, de oro,

y las dos castas fundo con épico fragor.
La sangre es española e incaico es el latido;
y de no ser Poeta, quizá yo hubiera sido
un blanco aventurero o un indio emperador.

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LA TRISTEZA DEL INCA
Este era un Inca triste, de soñadora frente,
de ojos siempre dormidos y sonrisa de hiel,

que recorrió su imperio, buscando inútilmente
a una doncella hermosa y enamorada de él.
Por distraer sus penas, el Inca dio en guerrero;

puso a su tropa en marcha y el broquel requirió;
fue sembrando despojos sobre cada sendero
y las nieves más altas con su sangre manchó.
Tal, sus flechas cruzaron inviolables regiones,
en que apenas los ríos se atrevían a entrar;
y tal fue, derramando sus heroicas legiones:
de la selva a los andes de los andes al mar.

Fue gastando las flechas que tenía en su aljaba,
una vez y otra y otra, de región en región,
porque cuando salía victorioso, lograba
levantar la cabeza, pero no el corazón.
Y cansado de tanto levantar la cabeza,
celebró bailes magnos y banquetes sin fin,
pero no logra nada disipar su tristeza,
ni la sangre del choque, ni el licor del festín.
Nada entraba en el fondo de su espíritu oculto:
ni las cándidas ñustas de dinástico rol,

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ni los cirios de Quito, consagradas al culto,

ni del Cuzco, tampoco, los vestales del sol.
Fue llamado el más viejo sacerdote; Adivina
este mal que me aqueja y el remedio del mal;

dijo al gran sacerdote, con voz trémula y fina,
aquel joven monarca, displicente y sensual.
- ¡Ay, señor! - dijo el viejo sacerdote -

Tus penas remediarse no pueden; tu pasión es mortal.
La mujer que has ideado tiene añil en las venas
un trigal en los bucles y en la boca un coral.
- ¡Ay, señor! - ciertos días vendrán hombres muy blancos,
Ha de oírse en los bosques el marcial caracol:
cataratas de sangre colmaran los barrancos,
y entrarán otros dioses en el Templo del Sol.
La mujer que has ideado pertenece a tal raza,
vanamente la buscas en tu innúmera grey,
y servirte no pueden oración ni amenaza,
porque tiene otra sangre, otro dios y otro rey
Cuando el rito sagrado le mando optar esposa,
hizo astillas el cetro con vibrante dolor,
y aquel joven monarca se enterró en una fosa

y pensando en la rubia fue muriendo de amor.

8
¡QUIÉN SABE!
Indio que asomas a la puerta
de esa tu rústica mansión,

¿para mi sed no tienes agua?,
¿para mi frío, cobertor?,
¿parco maíz para mi hambre?,
¿para mi sueño, mal rincón?

¿breve quietud para mi andanza?...
¡Quién sabe, señor!
Indio que labras con fatiga

tierras que de otro dueño son:
¿ignoras tú que deben tuyas
ser, por tu sangre y tu sudor?
¿Ignoras tú que audaz codicia,

siglos atrás, te las quitó?
¿Ignoras tú que eres el amo?
Indio de frente taciturna

y de pupilas sin fulgor,
¿qué pensamiento es el que escondes
en tu enigmática expresión?
¿Qué es lo que buscas en tu vida?,

¿qué es lo que imploras a tu Dios?,
¿qué es lo que sueña tu silencio?

9
¡Oh raza antigua y misteriosa
de impenetrable corazón,
y que sin gozar ves la alegría
y sin sufrir ves el dolor;

eres augusta como el Ande,
el Grande Océano y el Sol!
Ese tu gesto, que parece
como de vil resignación,

es de una sabia indiferencia
y de un orgullo sin rencor...
Corre en mis venas sangre tuya,

y, por tal sangre, si mi Dios
me interrogase qué prefiero,
cruz o laurel, espina o flor,
beso que apague mis suspiros

o hiel que colme mi canción
responderíale dudando:
¡Quién sabe, Señor!

10
LA MAGNOLIA
En el bosque, de aromas y de músicas lleno,
la magnolia florece delicada y ligera,
cual vellón que en las zarpas enredado estuviera,

o cual copo de espuma sobre lago sereno.
Es un ánfora digna de un artífice heleno,
un marmóreo prodigio de la Clásica Era:

y destaca su fina redondez a manera
de una dama que luce descotado su seno.
No se sabe si es perla, ni se sabe si es llanto.

Hay entre ella y la luna cierta historia de encanto,
en la que una paloma pierde acaso la vida:
porque es pura y es blanca y es graciosa y es leve,
como un rayo de luna que se cuaja en la nieve,

o como una paloma que se queda dormida.
DE VIAJE
11
Ave de paso,
fugaz viajera desconocida:
fue sólo un sueño, sólo un capricho, sólo un acaso;
duró un instante, de los que llenan toda una vida.
No era la gloria del paganismo,
no era el encanto de la hermosura plástica y recia:
era algo vago, nube de incienso, luz de idealismo.

No era la Grecia:
¡era la Roma del cristianismo!
Alrededor era de sus dos ojos ¡oh, qué ojos, ésos!
que las fracciones de su semblante desvanecidas

fingían trazos de un pincel tenue, mojado en besos,
rediviviendo sueños pasados y glorias idas...
Ida es la gloria de sus encantos,

pasado el sueño de su sonrisa.
Yo lentamente sigo la ruta de mis quebrantos;
¡ella ha fugado como un perfume sobre la brisa!
Quizás ya nunca nos encontremos;

quizás ya nunca veré a mi errante desconocida;
quizás la misma barca de amores empujaremos,
ella de un lado, yo de otro lado, como dos remos,
¡toda la vida bogando juntos y separados toda la vida!

12
LA ESPIGA
El golpe de la hoz sobre la espiga
repercute en el cielo‫ ؛‬porque el cielo

hace del trigo el pan que calma el duelo
y hace la hostia que el pesar mitiga.
El codiciado pan de blanda miga

y la hostia ritual son, sobre e! suelo,
trasuntos de ese Dios que da Consuelo
al mismo que lo insulta y que lo hostiga.
En el campo la espiga que se mece
a compás de las músicas del viento,
siempre hacia el cielo sin doblarse crece.
Heraldo el trigo de ventura y calma
cuando no es hostia, es pan: es alimento,
¡cuando no para el cuerpo para el alma!
LOS CABALLOS DE LOS CONQUISTADORES

13
¡Los caballos eran fuertes!

¡Los caballos eran ágiles!
Sus pescuezos eran finos y sus ancas
relucientes y sus cascos musicales...
¡No! No han sido los guerreros solamente,

de corazas y penachos y tizonas y estandartes,
los que hicieron la conquista
de las selvas y los Andes:
Los caballos andaluces, cuyos nervios
tienen chispas de la raza voladora de los árabes,
estamparon sus gloriosas herraduras
en los secos pedregales,

en los húmedos pantanos,
en los ríos resonantes,
en las nieves silenciosas,
en las pampas, en las sierras, en los bosques y en los valles.
Un caballo fue el primero,

en los tórridos manglares,
cuando el grupo de Balboa caminaba
despertando las dormidas soledades,

14
que de pronto dio el aviso

del Pacífico Océano, porque ráfagas de aire
al olfato le trajeron
las salinas humedades;
y el caballo de Quesada, que en la cumbre
se detuvo viendo, en lo hondo de los valles,
el fuetazo de un torrente
como el gesto de una cólera salvaje,

saludo con un relincho
la sabana interminable...
y bajó con fácil trote,
los peldaños de los Andes,

cual por unas milenarias escaleras
que crujían bajo el golpe de los cascos musicales...

Y aquel otro, de ancho tórax,
que la testa pone en alto
cual queriendo ser más grande,

en que Hernán Cortés un día
caballero sobre estribos rutilantes,
desde México hasta Honduras
mide leguas y semanas entre rocas y boscajes,

es más digno de los lauros
que los potros que galopan
en los cánticos triunfales

15
con que Píndaro celebra

las olímpicas disputas
entre el vuelo de los carros y la fuga de los aires
Y es más digno todavía

de las odas inmortales
el caballo con que Soto, diestramente,
y tejiendo las cabriolas como él sabe,
causa asombro, pone espanto, roba fuerzas,

y entre el coro de los indios,
sin que nadie haga un gesto de reproche,
llega al trono de Atahualpa y salpica con espumas
las insignias imperiales.
El caballo del beduino
que se traga soledades.
El caballo milagroso de San Jorge,
que tritura con sus cascos los dragones infernales.
El de César en las Galias.

El de Aníbal en los Alpes.
El Centauro de las clásicas leyendas,
mitad potro, mitad hombre,
que galopa sin cansarse,

y que sueña sin dormirse,
y que flecha los luceros,
y que corre como el aire,

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todos tienen menos alma, menos fuerza, menos sangre,

que los épicos caballos andaluces
en las tierras de la Atlántida salvaje,
soportando las fatigas,
las espuelas y las hambres,

bajo el peso de las férreas armaduras,
cual desfile de heroísmos,
coronados entre el fleco de los anchos estandartes
con la gloria de Babieca y el dolor de Rocinante.
En mitad de los fragores del combate,
los caballos con sus pechos arrollaban
a los indios, y seguían adelante.

Y, así, a veces, a los gritos de "¡Santiago!",
entre el humo y e fulgor de los metales,
se veía que pasaba, como un sueño,
el caballo del apóstol a galope por los aires
Se diría una epopeya

de caballos singulares
que a manera de hipogrifos desolados
o cual río que se cuelga de los Andes,
llegan todos sudorosos, empolvados, jadeantes,

de unas tierras nunca vistas,
a otras tierras conquistables.
Y de súbito, espantados por un cuerno

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que se hincha con soplido de huracanes,

dan nerviosos un soplido tan profundo,
que parece que quisiera perpetuarse.
Y en las pampas y confines
ven las tristes lejanías

y remontan las edades
y se sienten atraídos
por los nuevos horizontes:
Se aglomeran, piafan, soplan, y se pierden al escape.
Detrás de ellos, una nube,
que es la nube de la gloria,
se levanta por los aires.

18
LA CANCIÓN DEL CAMINO
Era un camino negro.
La noche estaba loca de relámpagos. Yo iba
en mi potro salvaje
por la montañosa andina.
Los chasquidos alegres de los cascos,
como masticaciones de monstruosas mandíbulas
destrozaban los vidrios invisibles

de las charcas dormidas.
Tres millones de insectos
formaban una como rabiosa inarmonía.
Súbito, allá, a lo lejos,
por entre aquella mole doliente y pensativa
de la selva,
vi un puñado de luces, como un tropel de avispas.
¡La posada! El nervioso
látigo persignó la carne viva
de mi caballo, que rasgó los aires
con un largo relincho de alegría.
Y como si la selva
comprendiese todo, se quedó muda y fría.
Y hasta mí llegó, entonces,
una voz clara y fina
de mujer que cantaba. Cantaba. Era su canto

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una lenta... muy lenta... melodía:

algo como un suspiro que se alarga
y se alarga y se alarga... y no termina.
Entre el hondo silencio de la noche,

y a través del reposo de la montaña,
oíanse los acordes
de aquel canto sencillo de una música íntima,
como si fuesen voces que llegaran

desde la otra vida..
Sofrené ml caballo;
y me puse a escuchar lo que decía:
- Todos llegan de noche,
todos se van de día...
Y, formándole dúo,
otra voz femenina
completó así la endecha
con ternura infinita:
- El amor es tan sólo una posada
en mitad del camino de la vida.
Y las dos voces, luego,

a la vez repitieron con amargura rítmica:

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y todos se van de día ...

Entonces, yo bajé de mi caballo
y me acosté en la orilla
de una charca.
Y fijo en ese canto que venía
a través del misterio de la selva,
fui cerrando los ojos al sueño y la fatiga.
Y me dormí, arrullado; y, desde entonces,
cuando cruzo las selvas por rutas no sabidas,
jamás busco reposo en las posadas;
y duermo al aire libre mi sueño y mi fatiga,

porque recuerdo siempre
aquel canto sencillo de una música íntima:

todos se van de día!
El amor es tan sólo una posada
en mitad del camino de la vida...
JOSE MARÍA EGUREN

21
22
Los muertos
Los nevados muertos,
bajo triste cielo,
van por la avenida

doliente que nunca termina.
Van con mustias formas
entre las auras silenciosas,
y de la muerte dan el frío

a sauces y lirios.
Lentos brillan blancos
por el camino desolado.

y añoran las fiestas del día
y los amores de la vida.

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Al caminar los muertos una

esperanza buscan:
y miran sólo la guadaña,
la triste sombra ensimismada.
En yerma noche de las brumas
y en el penar y la pavura,
van los lejanos caminantes
por la avenida interminable.
Las bodas vienesas
En la casa de las bagatelas,
Vi un mágico verde de rostro cenceño,
Y las cincidelas
Vistosas le cubren la barba de sueño.
Dos infantes oblongos deliran
Y al cielo levantan sus rápidas manos,
Y dos rubias gigantes suspiran,

Y el coro preludian cretinos ancianos.
Que es la hora de la maravilla;
La música rompe de canes y leones

Y bajo chinesca pantalla amarilla
Se tuercen guineos con sus acordeones.

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Y al compás de los címbalos suaves,

Del hijo del Rino comienzan las bodas;
Con sus basquiñas enormes y graves
Preséntase mustias las primeras beodas.
Y margraves de añeja Germania,
Y el rútilo extraño de blonda melena,
Y llega con flores azules de insania
La bárbara y dulce princesa de Viena.
Y al dulzor de las virgíneas camelias
Van pos del cortejo la banda macrobia,
Y rígidas, fuertes, las tías Amelias;

Y luego cojeando, cojeando la novia,
La luz de Varsovia
Y en la racha que sube a los techos
Se pierden, al punto, las mudas señales,
Y al compás alegre de enanos deshechos

Se elevan divinos los cantos nupciales.
Y en la bruma de la pesadilla
Se ahogan luceros azules y raros,

Y, al punto, se extiende como nubecilla
El mago misterio de los ojos claros.

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Marcha fúnebre de una Marionnette
Suena trompa del infante con aguda melodía...

La farándula ha llegado a la reina Fantasía;
Y en las luces otoñales se levanta plañidera
La carroza plañidera.
Pasan luego, a la sordina, peregrinos y lacayos
Y con sus caparazones los acéfalos caballos;
Van azul melancolía
La muñeca. ¡No hagáis ruido!;

Se diría, se diría
Que la pobre se ha dormido.
Vienen túmidos y erguidos palaciegos borgoñones

Y los siguen arlequines con estrechos pantalones.
Ya monótona en litera
Va la reina de madera;
Y Paquita siente anhelo de reír y de bailar,
Flotó breve la cadencia de la murria y la añoranza;

Suena el pífano campestre con los aires de la danza.
¡Pobre, pobre marionnette que la van a sepultar!
Con silente poesía

Va un grotesco Rey de Hungría
Y los siguen los alanos;
Así toda la jauría

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Con los viejos cortesanos.

Y en tristor a la distancia
Vuelan goces de la infancia,
Los amores incipientes, los que nunca han de durar.
¡Pobrecita la muñeca que la van a sepultar!
Melancólico el zorcico se prolonga en la mañana,
La penumbra se difunde por el monte y la llanura,
Marionnette deliciosa va a llegar a la temprana sepultura.
En la trocha aúlla el lobo
Cuando gime el melodioso paro bobo.
Tembló el cuerno de la infancia con aguda melodía

Y la dicha tempranera a la tumba llega ahora
Con funesta poesía
Y Paquita danza y llora.
Los reyes rojos
Desde la aurora
Combaten los reyes rojos,
Con lanza de oro.
Por verde bosque

Y en los purpurinos cerros
Vibra su ceño.
27
Falcones reyes
Batallan en lejanías
De oro azulinas.
Por la luz cadmio,

Airadas se ven pequeñas
Sus formas negras.
Viene la noche
Y firmes combaten foscos
Los reyes rojos.
El dominó
Alumbraron en la mesa los candiles,

Moviéronse solos los aguamaniles,
Y un dominó vacío, pero animado,
Mientras ríe por la calle la verbena,
Se sienta iluminado,
Y principia la cena.
Su claro antifaz de un amarillo frío
Da los espantos en derredor sombrío
Esta noche de insondables maravillas,

Y tiende vagas, lucifugas señales
A los vasos, las sillas
Los ausentes comensales.

28
Y luego en horror que nacarado flota,
Por la alta noche de voluntad ignota,
En la luz olvida manjares dorados,
Ronronea una oración culpable, llena

De acentos desolados,
Y abandona la cena.
La dama i
La dama i, vagorosa
En la niebla del lago,
Canto las finas trovas,
Va en su góndola encantada
De papel a la misa
Verde de la mañana.
Y en su ruta va cogiendo
Las dormidas umbelas
Y los papiros muertos.
Los sueños rubios de aroma
Despiertan blandamente
Su sardana en las hojas.

29
Y parte dulce, adormida,
A la borrasca iglesia
De la luz amarilla.
Lied I
Era el alba,
cuando las gotas de sangre en el olmo
exhalaban tristísima luz.
Los amores
de la chinesca tarde fenecieron
nublados en la música azul.
Vagas rosas
ocultan en ensueño blanquecino
señales de muriente dolor.
Y tus ojos
el fantasma de la noche olvidaron,
abiertos a la joven canción.

30
Es el alba;
hay una sangre bermeja en el olmo
y un rencor doliente en el jardín.
Gime el bosque,
y en la bruma hay rostros desconocidos
que contemplan el árbol morir.
Lied III
En la costa brava
Suena la campana,
Llamando a los antiguos

Bajales sumergidos.
Y como tamiz celeste
Y el luminar de hielo,
Pasan tristemente
Los bajales muertos.
Carcomidos, flavos,
Se acercan bajando...
Y por las luces dejan
Oscuras estelas.
31
Con su lenguaje incierto,

Parece que sollozan,
A la voz de invierno,
Preterida historia.
En la costa brava
Suena la campana
Y se vuelven las naves
Al panteón de los mares.
Lied V
La canción del adormido cielo
Dejó dulces pesares;
Yo quisiera dar vida a esa canción

Que tiene tanto de ti.
Ha caído la tarde sobre el musgo
Del cerco inglés,
Con aire de otro tiempo musical.
El murmurio de la última fiesta
Ha dejado colores tristes y suaves
Cual de primaveras oscuras

Y listones perlinos.
Y las dolidas notas

32
Han traído la melancolía

De las sombras galantes
Al dar sus adioses sobre la playa.
La celestía de tus ojos dulces

Tiene un pesar de canto,
Que el alma nunca olvidará.
El ángel de los sueños te ha besado

Para dejarte amor sentido y musical
Y cuyos sones de tristeza
Llegan al alma mía,
Como celestes miradas

En esta niebla de profunda soledad.
¡Es la canción simbólica
como un jazmín de sueño,

que tuviera tus ojos y tu corazón!
¡Yo quisiera dar vida a esta canción!
La niña de la lámpara azul
En el pasadizo nebuloso
Calcula mágico sueño de Estambul,

Su perfil presenta destelloso
La niña de la lámpara azul.

33
Ágil y risueña se insinúa,

Y su llama seductora brilla,
Tiembla en su cabello la garúa
De la playa de la maravilla.
Con voz infantil y melodiosa
el fresco aroma de abedul,
habla de una vida milagrosa
la niña de la lámpara azul.
Con cálidos ojos de dulzura
Y besos de amor matutino,
Me ofrece la bella criatura

Un mágico y celeste camino.
De encantación en un derroche,
Hiende leda, vaporoso tul;

Y me guía a través de la noche
La niña de la lámpara azul.
Nocturno
De Occidente la luz matizada
Se borra, se borra;
En el fondo del valle se inclina
La pálido sombra.
34
Los insectos que pasan la bruma

se mecen y flotan,
y en su largo mareo golpean
las húmedas hojas.
Por el tronco ya sube, ya sube
La nítida tropa
De las larvas que, en ramas desnudas,
Se acuestan medrosas.
En las ramas de fusca alameda
Que ciñen las rocas,
Bengalíes se mecen dormidos,

Soñando sus trovas.
Ya descansan los rubios silvanos
Que en punas y costas,

Con sus besos las blancas mejillas
Abrazan y doran.
En el lecho mullido la inquieta
Fanciulla reposa,
y muy grave su dulce, risueño
semblante se torna.
Que así viene la noche trayendo

Sus causas ignotas;
Así envuelve con mística niebla
Las ánimas todas.

35
Y las cosas, los hombres domina
La parda señora,
De brumosos cabellos flotantes
y negra corona
Peregrín cazador de figuras
En el mirador de la fantasía,
Al brillar del perfume
tembloroso de armonía;
en la noche que llamas consume;
cuando duerme el ánade implume,
Los órficos insectos se abruman

y luciérnagas fuman;
cuando lucen los silfos galones, entorcho
y vuelan mariposas de corcho
o los rubios vampiros cecean,

o las firmes jorobas campean;
por la noche de los matices,
de ojos muertos y largas narices;

36
en el mirador distante,
por las llanuras;
Peregrín cazador de figuras
Con ojos de diamante

Mira desde las ciegas alturas.
La Pensativa
En los jardines otoñales,
bajo palmeras virginales,

miré pasar muda y esquiva
la Pensativa.
La vi en azul de la mañana,
Con su mirada tan lejana;
Que en el misterio se perdía
De la borrosa celestía.
La vi en rosados barandales
Donde lucía sus briales;
Y su faz bella vespertina
Era un pesar en la neblina...
Luego marchaba silenciosa
A la penumbra candorosa;
Y un triste orgullo la encendía,

37
¿Qué pensaría?
¡Oh su semblante nacarado
Con la inocencia y el pecado!
¡oh, sus miradas peregrinas

de las llanuras mortecinas!
Era beldad hechizadora;
Era el dolor que nunca llora;

¿Sin la virtud y la ironía
Qué sentiría?
En la serena madrugada,
La vi volver apesarada,
Rumbo al poniente, muda, esquiva
¡La Pensativa!
El caballo
Viene por las calles,

a la luna parva,
un caballo muerto
en antigua batalla.
Sus cascos sombríos...
trepida, resbala;
da un hosco relincho,
38
con sus voces lejanas.
En la plúmbea esquina
de la barricada,
con ojos vacíos

y con horror, se para.
Más tarde se escuchan
sus lentas pisadas,

por vías desiertas
y por ruinosas plazas.
El bote viejo
Bajo brillante niebla,

de saladas actinias cubierto,
Amaneció en la playa,
Un bote viejo.
Con arena, se mira

La banda de sus bateleros,
Y en la quilla verdosos
Calafateos.
Bote triste, yacente,
Por los moluscos horadado;
Ha venido de ignotos
39
Muelles amargos.
Apareció en la bruma
Y en la armonía de la aurora;
Trajo de los rompientes

Doradas conchas.
A sus bancos remeros,
A sus amarillentas sogas,

Viene los cormoranes
Y las gaviotas.
Los pintorescos niños,

Cuando dormita la marea
Lo llenan de cordajes
Y de banderas.
Los novios, e la tarde,
En su alta quilla se recuestan;
Y a los vientos marinos,
De amor se besan.
Mas el bote ruinoso
De las arenas del estuario,
Ansía los distantes
Muelles dorados.
Y en la profunda noche,
En fino tumbo abrillantado,

40
Partió el bote muriente

A los botes lejanos.
El andarín de la noche
El oscuro andarín de la noche
Detiene el pasa junto a la torre,

Y al centinela
Le anuncia roja, cercana la guerra.
Le dice al viejo de la cabaña

Que hay batidores en la sabana;
Sordas linternas
En los juncales y oscuras sendas.
A las ciudades capitolinas
Va el pregonero de la desdicha;
Y en la tiniebla
Del extramuro, tardo se aleja.
En la batalla cayó la torre;
Siguieron ruinas, desolaciones;
Canes sombríos
Buscan los muertos en los caminos.
Suenan los bombos y las trompetas
Y las picotas y las cadenas;

41
Y nadie ha visto, por el confín;

Nadie recuerda
Al andarín.
Favila
En la arena
Se ha bañado la sombra
Una, dos
Libélulas fantasmas...
Aves de humo
Van a la penumbra
Del bosque.
Medio siglo
Y en el límite blanco
Esperamos la noche.
El pórtico
Con perfume de algas,
El último mar.
En la sombra
Ríen los triángulos.
42
Canción cubista
Alameda de rectángulos azules.
La torre alegre
Del dandy.
Vuelan
Mariposas fotos.
En el rascacielo
Un gallo negro de papel

Saluda la noche.
Más allá de Hollywood,
En tiniebla distante
La ciudad luminosa,
De los obeliscos
De nácar.
En la niebla
La garzona
Estrangula un fantasma.
La canción del regreso

43
Mañana violeta.
Voy por la pista alegre
Con el suave perfume
Del retamal distante.
En el cielo hay una
Guirnalda triste.
Lejana duerme
La ciudad encantada
Con amarillo sol.
Todavía cantan los grillos
Trovadores del campo
Tristes y dulces
Señales de la noche pasada;
Mariposas oscuras
Muertas junto a los faroles;
En la reja amable
Una cinta celeste;
Tal vez caída
En el flirteo de la noche.
Las tórtolas despiertan,
Tienden sus alas;
Las que entonaron en la tarde

44
La canción del regreso.
Pasó la velada alegre
Con sus danzas
Y el campo se despierta
Con el candor; un nuevo día.
Los aviones errantes,

Las libélulas locas
La esperanza destellan.
Por la quinta amanece

Dulce rondó de anhelos.
Voy por la senda blanca
Y como el ave entono,
Por mi tarde que viene
La canción del regreso.

Poemario de José Santos Chocano y Josémaría Eguren

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1

JOSÉ SANTOS CHOCANO

JOSÉ SANTOS CHOCANO

Hace ya diez años

que recorro el mundo.

¡Me he cansado mucho!

Quien vive de prisa no vive de veras,

Ser río que recorre, ser nube que pasa,

sin dejar recuerdo ni rastro ninguno,

nube en lo elevado, río en lo profundo.

Quisiera ser árbol mejor que ser ave,

quisiera ser leño mejor que ser humo;

la ciudad nativa con sus campanarios,

arcaicos balcones, portales vetustos

y calles estrechas, como si las casas

Miro la serpiente de la carretera

que en cada montaña da vueltas a un nudo;

y entonces comprendo que el camino es largo,

que el terreno es brusco,

que el paisaje es mustio...

¡Señor! ¡Ya me canso de viajar! ¡Ya siento

nostalgia, ya ansío descansar muy junto

para que les diga mis penas y mis triunfos;

y yo, a la manera del que recorriera

un álbum de cromos, contaré con gusto

y acabaré en esta frase de infortunio:

¡He vivido poco!

JOSÉ SANTOS CHOCANO

Soy el cantor de América

Mi verso no se mece colgado de un ramaje

con vaivén pausado de hamaca tropical…

Cuando me siento inca, le rindo vasallaje

al Sol, que me da el cetro de su poder real;

cuando me siento hispano y evoco el coloniaje

Mi fantasía viene de un abolengo moro:

los Andes son de plata, pero el león, de oro,

La sangre es española e incaico es el latido;

y de no ser Poeta, quizá yo hubiera sido

un blanco aventurero o un indio emperador.

JOSÉ SANTOS CHOCANO

LA TRISTEZA DEL INCA

Este era un Inca triste, de soñadora frente,

de ojos siempre dormidos y sonrisa de hiel,

a una doncella hermosa y enamorada de él.

Por distraer sus penas, el Inca dio en guerrero;

fue sembrando despojos sobre cada sendero

y las nieves más altas con su sangre manchó.

Tal, sus flechas cruzaron inviolables regiones,

en que apenas los ríos se atrevían a entrar;

y tal fue, derramando sus heroicas legiones:

de la selva a los andes de los andes al mar.

una vez y otra y otra, de región en región,

porque cuando salía victorioso, lograba

levantar la cabeza, pero no el corazón.

Y cansado de tanto levantar la cabeza,

celebró bailes magnos y banquetes sin fin,

pero no logra nada disipar su tristeza,

ni la sangre del choque, ni el licor del festín.

Nada entraba en el fondo de su espíritu oculto:

ni las cándidas ñustas de dinástico rol,

¡He vivido poco!

¡Quién sabe, señor!

¡Quién sabe, señor!

¡Quién sabe, señor!

cruz o laurel, espina o flor,

¡Quién sabe, Señor!