El Matrimonio Desigual

Vicente Riva Palacio

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Texto núm. 5433

Título: El Matrimonio Desigual

Autor: Vicente Riva Palacio
Etiquetas: Cuento

Editor: Edu Robsy

Fecha de creación: 29 de octubre de 2020
Fecha de modificación: 29 de octubre de 2020

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El Matrimonio Desigual
Comenzaba a anochecer cuando llegamos a Covadonga. La luna, en
creciente, estaba casi a la mitad del cielo, y su débil claridad se mezclaba
con las últimas luces del crepúsculo, dando a todos los objetos un aspecto
fantástico, aumentando sus proporciones con la indecisión de los perfiles.

Muchos días hacía que soñábamos con Covadonga. Sentíamos la fiebre

de la impaciencia por conocer aquel lugar histórico, y revivíamos las
tradiciones y las crónicas en nuestro cerebro, y multiplicábamos las
leyendas que brotan de cada uno de los cantos que han inspirado aquellas
rocas, sagradas para los españoles. Así es que, al llegar y penetrar en la
cañada en aquella hora tan misteriosa, nuestra imaginación se exaltaba, y
nos parecía que escuchábamos el alarido de los moros y el ronco grito de
los cristianos; y con asombro contemplábamos aquellos enhiestos
peñascos, y Covadonga nos parecía una inmensa concha de granito que
había cerrado sus valvas gigantescas para abrigar como una perla a un
grupo de héroes, y las abrió después para que de allí saliera el germen de
un pueblo que debía crecer y robustecerse cada día, reconquistar su patria
y pasear triunfante sus banderas en el siglo XVI por la mitad del mundo.

Nos dieron albergue en la hospedería, y a las ocho de la noche nos

sentamos a comer, los pocos peregrinos que allí estábamos.

La conversación de sobremesa tomó un carácter de familiaridad muy

agradable, porque éramos pocos y todos habíamos llegado en busca de la
impresión que debía causarnos aquel lugar.

Frente a mí sentáronse a la mesa un alemán joven —representaba unos

treinta y cinco años—, y a su lado una señora como de cincuenta y cinco,
que no podía decirse a primera vista si era madre o mujer del caballero.
Los dos hablaban el español correctamente, y tuvieron la delicadeza de no
dirigirse entre sí la palabra en alemán por temor de que nosotros no lo
comprendiéramos, probándonos así, aunque indirectamente, que eran
personas de distinción.

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A la mitad de la comida ya sabíamos que aquella señora era la mujer del
alemán, que se nombraba Leopoldo Schloesing; pero nos llamaba la
atención que para nosotros fuera don Leopoldo, y su mujer le llamara
Guillermo.

Quizá Leopoldo llegó a comprender que nos admiraba eso, y además la

gran diferencia de edad que entre los dos había y el profundo cariño que
se mostraban, porque, dirigiéndose a mí, dijo:

—¿Creerá usted que mi mujer tiene más edad que yo?

No supe qué contestar, porque decir que no, era una mentira que me
habría conocido en los ojos; y que sí, una falta de galantería con aquella
señora, que sonreía dulcemente cuando oyó la pregunta de su marido, y le
miraba con una profunda ternura.

—Pues no, señor —continuó el alemán—; le llevo, cuando menos, ocho

años, y esto puedo asegurarlo a ustedes bajo mi palabra de honor.

Ninguno de nosotros se atrevió a abrir los labios. Si aquello lo hubiera

dicho en son de broma, a pesar de que reírse de ello hubiera molestado
quizá a la señora, nos hubiera quedado el camino de la risa; pero al decir
eso, su fisonomía había tomado todos los rasgos de la solemnidad, su voz
tenía las vibraciones de una profecía, y sus ojos no se dirigían a nosotros,
sino que en su mirada parecía perderse en lo infinito.

—No es un secreto, ni quiero hacer un misterio de lo que voy a contar a

ustedes. Creo firmemente que van a tomarme por un loco, y van a tener
lástima de mi pobre Margarita; pero es una verdad.

La señora oprimió entre sus manos el brazo de su marido, apoyó la

cabeza en el hombro de él, y vimos llenarse sus ojos de lágrimas.

Nosotros estábamos como soñando, y hasta un criado y dos chicas que

servían la mesa permanecían como petrificadas con los platos y los
cubiertos, que limpiaban en ese momento en un trinchero que había en el
fondo del salón.

La luz de las lámparas nos pareció que alumbraba menos. Aquel hombre
había llegado a preocuparnos, por no decir a sugestionarnos.

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—Tenía veintiocho años; era honrado, laborioso, inteligente; amaba con
todo mi corazón a Margarita, que contaba entonces veinte, y que vivía con
su buena madre en Hamburgo, si no rica, sí con bienestar. Su padre, al
morir, le había dejado un, capital que, bien colocado, bastaba a cubrir con
sus rentas las necesidades de las dos señoras, que no tenían pariente
alguno.

Nuestro amor había nacido cuando éramos niños, y yo sólo esperaba

formarme un caudal propio para casarme con Margarita; pues para eso, no
sólo contaba con la aprobación de la madre, sino que la buena señora me
quería como si fuera yo su hijo.

Por aquellos días se me presentó una brillante especulación en América,

que sería largo explicar a ustedes, pero que no me tendría más de un año
ausente de mi país y haría cuadruplicar los fondos que yo pusiese; mas no
poseía yo ese capital, y esto me llegó a preocupar de tal manera que
Margarita y su madre comprendieron que me pasaba algo, y me instaron a
que les dijese mi secreto. ¿Qué podía negarles? ¡Eran mi único cariño
sobre la tierra! Todo se los conté, y ellas procuraron consolarme; pero eso
era difícil cuando yo sentía que se me escapaba una fortuna de entre las
manos, y con ella mi felicidad, porque era la realización de mi matrimonio.

Pocos días después, al llegar a la casa de Margarita, las dos señoras se

arrojaron en mis brazos, llorando verdaderamente de alegría. Habían
realizado todo cuanto poseían y me lo ofrecían para mi empresa.

Me negué resueltamente a aceptarlo; pero ellas rogaron, lloraron, lo

exigieron, haciéndome comprender que moralmente formábamos una sola
familia; que debían ser comunes nuestras alegrías, nuestras penas,
nuestras esperanzas, y, en fin, que si aquel capital se perdía, pobres
Margarita y yo, nos casaríamos como pobres, y yo mantendría a la familia
con el fruto bendecido de mi trabajo. No era posible resistir. Acepté: llegó
el día de la partida; me despedí de Margarita y de su madre, y me
embarqué para América.

El alemán permaneció un rato en silencio, durante el cual todos teníamos

los ojos clavados en él.

—Ya sé —continuó solemnemente— que no hay para qué preguntar a

ustedes que si creen en la metempsicosis, en las teorías de Pitágoras
acerca de la transmigración de las almas, o en las doctrinas de la

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reencarnación que han sostenido con tanto empeño apóstoles del
espiritismo como Allán Kardec o Juan Renau, porque todas esas teorías
han de ser para ustedes delirio. Yo también tenía esas convicciones.

Contábamos el sexto día de la navegación, cuando nos envolvió una de

esas cerradas nieblas tan comunes en los mares del Norte. Navegábamos
como entre escollos, según las precauciones que el capitán tomó: un gran
foco de luz en lo alto de uno de los palos; la máquina de vapor lanzando
cada dos o tres minutos un prolongado y estridente gemido, y marineros
vigilando entre las vergas. Pero todo fue inútil: yo iba sobre cubierta, y
repentinamente vi obscurecerse la niebla delante de nosotros; surgió
envuelto en ella, y como brotando del fondo del mar, un vapor enorme que
vino a chocar contra el nuestro, produciendo un espantoso ruido que no
puedo explicar. Se abrió nuestro buque, y no sé lo que pasó después,
porque me sentí desvanecer, y confusamente, rumores, músicas,
angustias. Recobré la conciencia de mi ser, pero no era yo lo que había
sido. Me encontré ligero; estaba yo en el espacio como suspendido, y a lo
lejos veía el lugar de la catástrofe, no más como una mancha de niebla
sobre la inmensidad del mar, porque la tierra, sin arrastrarme en su
movimiento, caminaba vertiginosamente flotando en lo infinito. Entonces
comprendí que habla yo muerto. Comencé a adquirir la maravillosa
perfección de los espíritus: pude ver a inmensa distancia, y entre muchos
cadáveres que flotaban sobre las olas reconocí el mío.

Sufría la más terrible de las penas, pensando en Margarita y en su madre,

en su dolor, en su aislamiento, en la vida de miseria que las esperaba, y
formé la resolución de volver al mundo en su ayuda.

Volvió a callar Leopoldo, y ninguno de nosotros se atrevió a mirar a los

demás compañeros, por temor de encontrarse un rostro burlón.

No creíamos aquella historia; pero tanto nos preocupaba que deseábamos

creerla.

—Un año después —continuó Leopoldo— habla yo reencarnado en el

cuerpo de un niño, hijo único de un opulento capitalista, y en la misma
ciudad en que vivía Margarita. Hasta los siete años durmieron mis
recuerdos; pero despertaron claros y brillantes con la conciencia de la
misión que me había yo impuesto.

Era el momento de dar la prueba para que ella pudiera creerme. Busqué a

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Margarita como puede buscar un niño al que sólo llevan a los parques a
tomar aire.

Por fortuna mía, una tarde que jugaba con otros niños pasó por donde
estábamos, e inmediatamente que la vi, saliendo a su encuentro, la colmé
de caricias. Admiróse ella de aquel amor tan repentino, y más cuando le
dije: —Ven mañana a esta hora, que tengo que contarte una cosa muy
hermosa.

Sin duda creyó que eran cosas de niño; pero al día siguiente allí estaba.
Nos sentamos en un banco de piedra, mientras que mi aya, en otro banco
apartado de allí, se entregaba por completo a la lectura de una novela.
Entonces conté a Margarita que yo, el niño Leopoldo, era Guillermo: creí
que iba a volverse loca, porque yo, para probarle aquella verdad, le repetí
hasta las palabras de nuestras conversaciones y los más insignificantes
detalles de mi vida anterior, pero cuidando de ocultarle mis proyectos para
lo por venir. Supe que la madre de Margarita había muerto de dolor al
recibir la noticia de la catástrofe, y que ella, siempre triste, se mantenía
dando lecciones de música.

Desde entonces Margarita recobró su alegría, trabajaba con más empeño,

ahorraba para poder comprarme un juguete, y procuraba verme en todas
partes: sentía como la ternura de una madre.

Tuve veintiocho años; mi padre y mi madre habían muerto, y yo era dueño

de una buena fortuna. Propuse a Margarita que nos casáramos; resistió,
alegando la diferencia de edades; pero yo la obligué: nos unimos hace
ocho años, y somos un felices como el primer día de nuestro matrimonio.
Buenas noches, señores, y cada uno juzgue de mi historia como le
parezca.

—Buenas noches —contestamos todos. Y Leopoldo, llevando a su mujer

asida de un brazo, salió pausadamente del comedor.

Sin hacer comentarios nos retiramos todos en el momento, y apenas pude

dormir pensando si habría algo de verdad en aquella historia, si eran dos
locos o eran un loco y una mártir.

Cuando nos levantamos a la mañana siguiente, ya los alemanes habían

partido de Covadonga.

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Vicente Riva Palacio

Vicente Florencio Carlos Riva Palacio Guerrero (Ciudad de México; 16 de

octubre de 1832 - Madrid, España; 22 de noviembre de 1896) fue un
político, militar, jurista y escritor mexicano.

Periodista exitoso con una señalada y personal actitud crítica y satírica;

misma que quedara marcada en periódicos como La Orquesta y El
Ahuizote; Riva Palacio participa como un activo literato mexicano en los
tiempos de entre guerras.

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El género que más le sonríe siempre en popularidad es la novela. Realiza
la mayoría de su obra novelesca entre 1868 y 1870. Tuvo a su disposición
la mayoría de los archivos de la Santa Inquisición, lo que le brinda una
grandísima cantidad de información que plasma en sus novelas de tema
colonial. Sólo una de sus novelas (Calvario y Tabor) es de toque militar.

Junto con Juan A. Mateos coescribe zarzuelas y sketches teatrales

satirizando la política mexicana. En 1870, junto con Juan A. Mateos,
Rafael Martínez de la Torre y Manuel Payno publica El libro rojo, un
breviario de la violencia dentro de la historia nacional mexicana. Junto con
Juan de Dios Peza narra leyendas en verso en Tradiciones y leyendas
mexicanas (1917) y crean a la imaginaria poetisa romántica Rosa Espino
para publicar Flores del alma (1888 , junto con el editor Santiago Ballescá,
la obra México a través de los siglos, trabajo enciclopédico; encargándose
él mismo de escribir el segundo tomo, dedicado a la Colonia. En su obra
Los Ceros critica y polemiza a la clase política mexicana, lo que lo
identifica como un personaje virulento para el régimen porfirista. Cuentos
del General (que apareciera póstumamente en Madrid en el año de su
muerte), es una colección de veintiséis relatos que presentan
características comunes: brevedad en el título, la acción y la descripción
de los personajes. Por su obra literaria, fue designado miembro
correspondiente de la Real Academia Española.