Jorge Spindola

JORGE SPINDOLA
YA LO SÉ
yo ya sé
lo que es el amor.
yo aprendí a beber vino

cuando trabajaba
en la pampa de salamanca
al borde de la ruta 3.
aprendí a beber callado

mirando las martinetas
que se iban siguiendo la alambrada.
de vez en cuando un camión

como un incendio perforaba la tarde
y pasaba
dejando un suspiro en las retinas
de los perros.
a lo lejos había
un molino negro
el viento agitaba sus pedazos
molino deshecho
sin aspas para el vuelo
chaperío sin alas
llorando en pozo de la noche.
yo bebí borracho en las alturas

a mí no me digan nada.
perdí una camisa

buscando ovejas en la nieve
perdí los sentidos

mareado en una torre
que se alzaba como un sueño
en la chatura de la estepa
un mirador creo que era.
y ya sé lo que es el amor
(por las noches yo dormía

en un catre adentro de una casilla)
después de apagar el alumbrado
(un lister a todo culo)

desaté los perros
y me quedé bebiendo
con los ojos mezclados con la noche
con la piel hecha un silencio

como un solo cuerpo enmudecido por la pampa.
en la pieza brillaban
por la luna
las latas de aceite supermóvil multigrado/
el viento ladraba a la ventana.
el viento es un perro desgraciado

aullando en las orejas del insomnio.
los vehículos pasaban en la ruta

con ráfagas de luz en esa pieza.
y por eso
yo ya sé lo que es el amor
yo recé borracho el padrenuestro

para que
un auto con dardos veloces pasara iluminando
el cuerpo de thelma tixou
que brillaba en el almanaque
de aquella noche de aquel invierno
de esos años.
thelma estaba espléndida en esas soledades

tenía un vestido rojo
que ardía ante mi boca
cuando las luces
la encendían como llama en pleno vuelo.
yo ya sé lo que es la sangre
cuando arde como aceite en la penumbra.
el cuerpo de ella era un planeta

girando en el abismo
y yo su único habitante/
me ataca como una sed cada vez que me acuerdo de
esa diosa.
el amor es como apretar una foto de thelma tixou

en la garganta de la noche/
o el amor es otra cosa
animal que se espanta
que vuela lejos
y uno
no ha tenido el gusto.
i love you luisa
la luisa que yo conozco
no es ni por asomo
la luisa que ella dice
que fue bella que bailaba
la luisa lisa y llanamente
este montón de huesos que apenas anda/
la loca esa que anda enaguas
vendiendo lotería en la puerta del mercado
la luisa que ella dice
que ella nombra con babas en el labio
es la pura memoria que le baila en la cabeza
sólo su memoria detenida
en los tiempos de frondizi
y aquel auge del petróleo
la memo luisa mareada de manos
la más hembra del maracaibo
bailando can can en los piringundines
con dólares en el corpiño
cuando la saipen oil y el plan con.in.tes
la más cara enredada de giles
bañada de whisky en cada orgasmo
– i love you luisa / arañando en un bolero/
la sola memoria del sexo fermentado en cocaína
– i love luisa and patagonian
– i love baby aun cuando las huelgas
nada queda de aquel auge de esos días
sino la memoria fornicada

que puso a estos huesos de patitas en la calle
donde el tiempo pasa y nada queda de la saipen
de la standard oil que arrojó
las máquinas al mar por no dejarlas/
nada queda sólo la luisa
con las enaguas al viento
los labios rojos silbando frank sinatra
– che vos / comprame lotería
por san cayetano pibe / comprame lotería

ítaca
Ten siempre a Ítaca en tu memoria
llegar a ella es tu destino…
Constantino Kavafis
cuando vuelves a ítaca no vuelves a ítaca exactamente porque ella no es la misma ni tú eres el
de entonces. cuando en sueños entras en la casa de la infancia y tu madre es esa mujer muy
alta de espaldas en la luz, no vuelves a ningún sitio de esta tierra, sólo son reflejos, lumbres de
una isla que navega y te busca a la deriva; ítaca entrando en sueños pregunta por tu nombre.
hay noches en que esa isla recala en otros sueños. entra en bares o en oscuras estaciones
donde se emborracha de murmullos, de otras voces, pero jamás deja de soñarte. a veces ítaca
encalla en mares aún ignorados por nosotros y entonces tienes sueños equívocos y errantes.
a veces ves en sueños el rostro de tu hijo y lo confundes con esa foto de tu abuelo: niño en
blanco y negro que sonríe un mediodía de luz allá en las islas abandonadas por el hambre. es
sólo la imagen de tu abuelo o de tu hijo un día desconocido y olvidado para el mundo, menos
para ti, que sabes que aunque olvidado en un cajón, hay otro instante de tu existencia más
remota y luminosa.
te despiertas sobresaltado algunas veces. te sientas en la cama y ves o hueles el perfume de

esa mujer que duerme a tu lado con una respiración tan suave como el tacto. sientes que tal
vez ella es como esa isla: sus sueños no te pertenecen. un oscuro bosque de silencio se alza
tras los párpados cerrados.
te levantas, vas al día. hay voces de gentes que se agitan, trabajas la tierra de otros, no tu
tierra. pides que no te pisen caminas por la cuerda, caras de clown en los semáforos. bailas
entras al almacén sin brújula navegas en un cyber. mandas mensajes a telémaco, le dices que
arde troya todavía y que anoche, justamente, te soñaste con una tripulación encantada
cayendo en la garganta de caribdis.
al final del día aún buscas algo en estas calles?
el atardecer mancha todo el horizonte y en cierta nube crees adivinar alguna de sus formas.
por un instante estás a punto de recordarlo todo para siempre pero las costas de esa isla ya
son otras. sustancia desvanecida en la memoria.
algunas noches sientes, sin embargo, que algo vuelve

y navega en tu cabeza
la imagen morada del ciruelo florecido tras la escarcha.
siempre regresas al patio de la infancia a calmar los ladridos de ese perro.

jerez volcado
te digo que soy viejo
yo era pez
un pez espada de perfil
siempre yéndose
yo era un pez espada
navegando adentro de una roca
mi mar es una piedra oscura.
cuando era pez
vivía en el cielo negro
de una piedra gaseosa
y había un túnel en el fondo
había un barco siempre lejos.
después me puse chico
niño de hombre
me puse a deshacer a pelotazos
el portón de la casa de mi abuela
le pegué tantas patadas
que le hice un agujero
y nos fuimos con mi perro
y hacía frío
afuera del agujero del portón
de la casa de la madre
que criaba pájaros y los soplaba
hacia el favor del viento (ayayay)
resbalaba
yo resbalaba sobre calles escarchadas
con agujeros en los zapatos
mi perro caimán
lamía mi alma agujereada
se comía la tierra de mis uñas.
soy un hombre viejo
el viento ahora ronca
una vez quebró un poste de luz
delante de mis ojos
y cayeron los cables con pájaros
electrocutados
no había luz
eso fue cuando era niño de hombre
porque otra vez yo andaba en el agua
y era una manzana salada
una manzana verde de mar
hecha polvo en el oleaje
espuma de manzana
lamiendo las orillas de la tierra.
te digo que soy un hombre viejo
cómo será ser nada
cómo será esa nada
que rodea nuestra vidas
soy viejo
ya lamí el himen fosforescente
ya soplé con tus pezones margaritas
ya deshojé la punta de tu leche
y he vuelto a dormir adentro de un ombligo
ya sé que para volar
hay que arrancarle la piel a una doncella.
dame un trago de jerez
y un beso
tus pies son tan delicados/
me los bebería de un solo trago.

y ahora la lluvia,
te digo que soy viejo,
la lluvia lava las mentiras
cae sobre los cementerios
y deja como nuevas las tumbas
y las cruces
la lluvia es buena para el pelo
la lluvia moja el mar en este instante
hacen el amor la lluvia con el mar?
nacen hijos de ese amor?
hombres de agua que calmarán la sed
que hay en este mundo?
ahora mismo soy un niño viejo
adentro de una piedra
mirando llover y llover
sobre el lomo de los siglos
no sé
tomemos otro trago de jerez.

la mata de los mardones
(bar el refugio)
iba volando esa mata
a los tumbos
enredada de sí misma
andaba la loca
iba y venía por la calle
de una punta
a la otra de los ojos
y en repente tropieza con
el poste y ahí quedó
en la puerta del bar paró la loca
a contraluz se le notaban
las variaciones subidas de amarillo
desprendida de adónde vendría
tan inconsciente ahí adentro de su ruedo
vino otro soplo de aire un remolino
qué le digo
y entró al bar nomás mi mata loca
en delante del mostrador quedó como sedienta
era una bella mata usted la viera
un matorral de overas crenchas
las clinas brillantes como una rubia despeinada
déle un vino a esa mata / le dije al gordo
déle un trago
que siga chupando alguna cosa
seca de todo salida de adónde vendrá la pobre
tendrá frío la mata ajuera de su campo?
los borrachos de este bar la miramos extrañados
qué será de su cuerpo tan blando en lo cemento

de adónde vendría la señora
tan bailarina por el campo no le digo?
qué lo tiró de las patas don mardones
qué manera de tomar a cuenta
de esa mata
perro lamiendo luna
la luna desplegada en los pliegues de esos charcos
la luna ondulada en las ondulaciones de mi calle
luna blanca de los pobres
alumbrando el tacho de mi agua
luna tumbada temblando

en el tambor de agua de doscientos
vos saltabas en los charcos plateados salpicabas
espejos en la cara de la noche
en la canilla pública andaba un perro lamiendo luna
Jorge Spíndola (Comodoro Rivadavia, 1961). Ha vivido en distintos lugares de Argentina y del sur del
continente. Reside en Chubut, su provincia natal. Publicó los poemarios Matame si no te
sirvo (1995), Calles laterales (2002) y Jerez volcado (2009). Obtuvo el Premio Nacional de Poesía del XVI
Encuentro de Escritores Patagónicos 1994, Fondo Nacional de las Artes. Su libro Calles laterales fue
finalista del Premio Internacional de Poesía del Festival de Medellín, 2007. Integra diversas antologías,
como Abrazo Austral, poesía del sur de Argentina y Chile (Buenos Aires, 1999) o Poesía de la
Patagonia (Málaga, 2006). Su obra es ampliamente conocida por su vínculo con la oralidad, en recitales,
grabaciones, espacios teatrales y performances con artistas plásticos. Integra el Colectivo de Trabajo
Artístico “Bajo Los Huesos”.

Jorge Spindola

Cargado por

Copyright:

Formatos disponibles

Jorge Spindola

Cargado por

Información del documento

Título original

Derechos de autor

Formatos disponibles

Compartir este documento

Compartir o incrustar documentos

Opciones para compartir

¿Le pareció útil este documento?

¿Este contenido es inapropiado?

Copyright:

Formatos disponibles

Jorge Spindola

Cargado por

Copyright:

Formatos disponibles

JORGE SPINDOLA

yo aprendí a beber vino

aprendí a beber callado

de vez en cuando un camión

yo bebí borracho en las alturas

perdí una camisa

perdí los sentidos

(por las noches yo dormía

(un lister a todo culo)

con la piel hecha un silencio

el viento es un perro desgraciado

los vehículos pasaban en la ruta

yo recé borracho el padrenuestro

thelma estaba espléndida en esas soledades

el cuerpo de ella era un planeta

el amor es como apretar una foto de thelma tixou

la luisa que yo conozco

la luisa que ella dice

que fue bella que bailaba

la luisa lisa y llanamente

este montón de huesos que apenas anda/

la loca esa que anda enaguas

vendiendo lotería en la puerta del mercado

la luisa que ella dice

que ella nombra con babas en el labio

es la pura memoria que le baila en la cabeza

sólo su memoria detenida

en los tiempos de frondizi

y aquel auge del petróleo

la memo luisa mareada de manos

la más hembra del maracaibo

bailando can can en los piringundines

con dólares en el corpiño

cuando la saipen oil y el plan con.in.tes

la más cara enredada de giles

bañada de whisky en cada orgasmo

– i love you luisa / arañando en un bolero/

la sola memoria del sexo fermentado en cocaína

– i love luisa and patagonian

– i love baby aun cuando las huelgas

nada queda de aquel auge de esos días

sino la memoria fornicada

donde el tiempo pasa y nada queda de la saipen

de la standard oil que arrojó

las máquinas al mar por no dejarlas/

nada queda sólo la luisa

con las enaguas al viento

los labios rojos silbando frank sinatra

– che vos / comprame lotería

por san cayetano pibe / comprame lotería

Ten siempre a Ítaca en tu memoria

llegar a ella es tu destino…

te despiertas sobresaltado algunas veces. te sientas en la cama y ves o hueles el perfume de

al final del día aún buscas algo en estas calles?

algunas noches sientes, sin embargo, que algo vuelve

la imagen morada del ciruelo florecido tras la escarcha.

siempre regresas al patio de la infancia a calmar los ladridos de ese perro.

te digo que soy viejo

un pez espada de perfil