PRIMER CAPITULO DEL LÍMITE DEL CAOS.

EL LÍMITE DEL CAOS

LIBRO I
El Sucio Secreto de las Princesas

Alexandra Simón

Copyright © 2016 Alexandra Simon

Código: 1607098339068.
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ISBN-13: 978-1535193573

ISBN-10:1535193573
 DEDICADO

A todas las que han estado en este viaje desde hace seis
años, a las que estuvieron ahí desde el inicio y a las que se
agregaron después, a las que se mantuvieron y nunca
desistieron; a las que me acompañaron y me animaron, a
aquellas que se hicieron mis amigas y cómplices, a todas las
que tuvieron fe en mí y en el Dragón, a las que creyeron en
esto como algo real, a todas.
Este es mi regalo para cada una ellas.

ÍNDICE
CAPÍTULO PÁGINAS

Prólogo 4
Arden y Mae 6
Jefe y Secretaria 50
El Tirano y La Rebelde 128
El Príncipe y La Hermanastra 207
El Dragón y La Ninfa 333
Epílogo 559

PRÓLOGO
 No hay tiempo.
No puede negarse, no puede decir que no, ya es demasiado tarde, hay
un Dragón recorriendo las calles en su brillante auto de negro acero y
viene a reclamarla. Puede huir, pero no quiere; puede negarse a ese
demonio y sin embargo el Sí sale por su boca despedazando la inocencia.
No hay manera de salir corriendo, él vuela y puede sentirlo respirar en
su nuca así como siente la lengua serpentina que se arremolina con la suya
y, hasta escucha el sonido de sus gemidos roncos en el oído.
No quiere huir, es más, se impone desnudarse, sabe que es hora de
hacerlo, que es hora de dejar de tener miedo. Un día corrió lejos para
salvarse, ahora corre hacia él que es la destrucción y no le importa, él es lo
que oscuramente ha soñado.
El rastrillar de las llantas de auto chirrean en la acera, respira
sabiendo que se acerca, que los segundos cuentan para dejar de ser lo que
ha conocido, se apresta a ser su alimento ¿puede ser ella la que quiere
sucumbir desgarrada? ¡Oh sí! ¡sí! su madre la observa desde la memoria y
sus ojos son intensos: «mi niña, mi chica linda, mi hada preciosa, ¡se
fuerte!, ¡se fuerte!»
Su corazón se sale del pecho al escuchar un rugido interno, se conoce y
sabe que es el deseo. Ha sido una hipócrita pero, ya no más, tras aquella
máscara de timidez y silencio está ella, la real, la que con ojos de lobo
hambriento desea la sangre, el semen y el sexo de ese hombre a quien,
desde que lo vio en aquel ascensor, lo reconoció como su otra mitad.
Unos fuertes golpes en la puerta, uno, dos, tres, es él, ha llegado
finalmente, ha llegado a su vida, ¡qué importa si después ella es olvido!, lo
importante es el ahora y este es el momento preciso: ella abriendo la puerta
de su vida, observando ‒con gratitud y entre lágrimas‒ al hombre que
viene del infierno a destruir todos los estúpidos paradigmas de amor por los
cuales se guió en su antigua existencia.

Capítulo I
 Arden & Mae

Abandonó Aberdeen, Washington, cuando tenía diecinueve

años. Se despidió de su padre, quien la miraba de manera estoica
desde el otro lado del cristal, con la más perfecta de las sonrisas que
podía regalar. Él también sonrió, pero el simple gesto de levantar la
mano y decir adiós evidenció la melancolía y la soledad que le
producía despedirse de su única hija.
Durante seis meses mintió a Stuart sobre los motivos por los
cuales dejaba la ciudad, antes de eso había insistido en que el único
lugar para ella era aquel pequeño y aburrido pueblo. Él la había
hecho cambiar de opinión y la convirtió en ese ser oscuro, miedoso
y vulnerable. De aquella chica graciosa que adoraba bailar no
quedaba nada, abandonó a sus amigos, sus libros, la pintura y su
música; toda su niñez murió aquel día.
Ese día, una semana después de graduarse, llegó a su casa con un
brazo fracturado y el rostro hinchado y amoratado; prefirió contarle
a su padre sus aventuras y correrías en moto que decirle la verdad.
En su mente tenía grabado el rostro lívido de Stuart, quien se olvidó
de respirar cuando la vio y le recriminó que podía haber muerto por
jugar con uno de aquellos malditos aparatos que él ni sabía que
manejaba. No se quejó, más bien agradeció el largo castigo que le
impuso, así pudo esconderse en su habitación sin temor a
encontrarse con él en alguna calle y decidiera, ahí mismo, terminar
lo que había empezado esa terrible tarde del jueves. Ahí lloró
ahogando sus gemidos entre las cobijas y almohadas, no podía
permitir que Stuart la oyera, no quería dar explicaciones, no
soportaría ver su decepción por lo que ella hizo, ni su culpa por no
haberla protegido. Pasó su tiempo de castigo encerrada en su
habitación, entre el miedo y la tristeza, con largas sesiones de
dibujo, donde trazó el rostro perfecto de un hombre creado en su
utopía del mundo feliz.
Aun así el dolor y el desencanto la acompañaban, estaba
decepcionada de sí misma. En algunas ocasiones, cuando la rabia y
la impotencia eran más grandes que ella misma, cuando el llanto se
prolongaba toda la noche dejando sus ojos hinchados y debía
enfrentarse a su padre en las mañanas, simplemente mentía más, y
cada vez lo hacía mejor. Decía que la escayola le molestaba, que el
frío hacía que el dolor fuera insoportable; peor aún, sacaba a
colación la muerte de Aimé ‒tema vedado en la casa ya que su padre
aún no lo superaba‒ porque sabía que la conversación terminaría
ahí. Al momento de la muerte de su madre, tenían casi trece años
divorciados, pero estaba segura de que su padre aún la amaba.
Su pobre papá era un hombre adusto pero la amaba sobre todo,
aunque no tenía la menor idea de cómo tratar a una hija, mucho
menos una adolescente; era pésimo lidiando con los sentimientos,
sobre todos los propios, así que cada vez que Mae lloraba, solo
atinaba a llamar al doctor Crawford. El médico era la única persona
que sabía lo que realmente había ocurrido, pero accedió a los ruegos
de la chica porque temía que, al saberse la verdad, se desatara una
tragedia de grandes proporciones, no solo por Stuart sino por la
familia del directamente implicado.
Dejó de escribir en su diario. Le amargó leerlo, la niña que allí
se hallaba y la persona que era ahora no tenían ni punto de
comparación así que se refugió en sus dibujos: le temía a las
palabras. La Marilyn de su diario vivía en una burbuja, obsesionada
por los lápices, colores, por la música y con oscuros secretos
literarios, si es que así se podían llamar a sus gustos por Poe o
Lovecraft, Rimbaud, Nietzsche, por la novela inglesa del siglo XIX
o por aquellos poetas olvidados que vivían entre los rincones de una
biblioteca.
En cuanto a la música, no podía negar ser una adolescente: todos
los cantantes del momento tenían un espacio en la pared de su
habitación y en algunas ocasiones, hasta cantaba sus éxitos voz en
cuello mientras estaba en la ducha o tocaba su guitarra.
Los libros ahora eran el enemigo. ¿Cuántas veces había soñado
con los paisajes de “Cumbres Borrascosas”, “Jane Eyre” y “Orgullo
y Prejuicio”? Por culpa de eso estuvo atrapada por una pasión capaz
de alterar los sentidos y su conciencia, por creer en ese estúpido
ideal llegó a él de manera tan ciega. Por culpa de ellos, su
imaginación y deseo le habían tendido una trampa, nada era verdad
y ella era simple y tonta, tal como él se lo gritó aquel día: «eres una
mosca muerta»
 La literatura, la música y el dibujo eran un recordatorio de la
voluptuosidad negada. Recordaba que un día le dedicó “E.T” –su
placer culpable era cantar las canciones de Katy Perry–, porque le
pareció que eso era él para ella: de otra dimensión, alucinante. Sin
embargo, su madre y su genética de rebelde rockera y trashumante le
habían dejado su pasión por Black Sabbath, The Doors, Led
Zeppelin y The Clash, además por el Blues, el Jazz, Bach, Mahler,
Rachmaninov y todo lo que conllevara fuego y pasión.
¡Oh, sí! su madre y su naturaleza salvaje.
Aimé se volvió a casar a los treinta y cinco años con Trevor, un
promotor de grandes eventos, diez años mayor, viudo y sin hijos. La
primera vez que los vio juntos pensó que eran tal para cual, aún se
acordaba de la sesiones de karaoke donde ambos, como un par de
niños, cantaban “Born to be wild” sin importarles si hacían o no el
ridículo.
Su madre fue quien le enseñó a montar en moto, ese era su
«sucio secreto» ni siquiera Trevor lo sabía. Siendo un auténtico
«rockero rebelde», como su esposa, su padrastro no temió reconocer
que le tenía pavor a conducir esa semejante monstruosidad que era
la vieja moto guardada en el garaje.
Aimé y su marido murieron a los dos años de matrimonio, un
camionero borracho estrelló su vehículo contra el carro en que ellos
viajaban desde Detroit después de estar quince días fuera de casa;
Aimé amaba las motos, pero le aterraban los aviones y la muerte la
encontró en la carretera, dentro del Mercedes Benz que Trevor
manejaba.
Su padre la despertó a las cuatro de la mañana para contarle
sobre la tragedia, se apresuró para decirle sobre el accidente no solo
por la urgencia de la noticia, sino porque necesitaba más consuelo
que su propia hija. Ella se mantuvo serena, controlada pero, no pudo
evitar llorar desconsoladamente un mes después cuando escuchó en
la radio la voz de Robert Plant cantando “Stairway to heaven”.
Con excepción de ese evento, el duelo fue llevado en silencio, de
manera resignada, por ella y su padre, y poco a poco, la mención del
nombre de Aimé se hizo tácitamente prohibido en la casa.
 Trevor ‒¡bendito sea!‒ un año antes de morir, adquirió un seguro
de vida por más de quinientos mil dólares y la dejó a ella como
beneficiaria. Eso la sorprendió, su relación con él fue cordial, pero
debido más que nada al carácter bonachón que tenía ya que ella era
más bien reservada, así que atribuyó a su madre esa decisión y se
entristeció al pensar que lo hizo porque presentía que quizás no
llegaría viva a los cuarenta años. Estaba agradecida, pero medio
millón de dólares eran nada en comparación al terrible y lacerante
dolor de no tener a su madre. De todas maneras, aquel dinero fue su
salvación.
Envió una solicitud a la NYU para estudiar bachillerato en Artes
y Letras. El arte era su pasión, ¿qué más podría hacer? Era buena
con los números, pero no se veía a sí misma en una oficina, mucho
menos en un banco. Finalmente, la carta en la que aceptaban su
ingreso a la universidad llegó y, con ella, su esperanza para huir.
Sentó a su padre y le contó sobre sus planes y él, naturalmente,
se sorprendió.
—Dijiste que no querías ir.
—Lo sé, pero cambié de parecer.
—No creas que no me alegro. No te quiero ver envejeciendo en
este pueblo, trabajando en una estúpida tienda o en algún
supermercado. Aimé se hubiera sentido decepcionada, eres
demasiado inteligente y talentosa para Aberdeen; pero, admito que
me sorprende.
—No es para siempre.
—Es tu futuro, mi amor; si ya lo decidiste, para mí está bien.
—Gracias, papá. No creas que quiero dejarte solo.
—No te preocupes, hija, yo sé que es hora de que te muevas. Yo
estaré bien.
Dos días antes de que se fuera, el teléfono repicó furiosamente
durante horas. Mae no contestaba por miedo a escuchar su voz
‒había destruido su celular por miedo a que él la torturara‒, pero su
padre le dijo que estuviera pendiente del teléfono porque había
tenido que cambiar los horarios de viaje por problemas con la
aerolínea.
 —¿Papá?
—Soy yo, no cuelgues.
Se paralizó. Desde aquel día, no lo había visto, ni a él ni a sus
amigos.
—¿Qué quieres?
—Escuché que te piensas ir ¡No puedes, eres mía!
—Ese es tu problema, nunca fui tuya.
—¡Eso es porque eres una frígida mosca muerta!
Él sabía cómo lastimarla física y emocionalmente.
¡Nunca más! ¡Jamás!
—¡Déjame tranquila! Agradece que no le dijera a Stuart lo que
pasó.
—¿Ah, sí? ¿Qué me puede hacer? Es solo un estúpido abogadillo
de pueblo que tuvo la suerte de ser nombrado juez, es un idiota
pelagatos.
¡Quisieras tú ser como mi papá!
—Entonces, ¿por qué no terminaste lo que ibas a hacerme aquel
día?, sabías muy bien que si eso pasaba, mi padre se daría cuenta de
lo nuestro, ataría cabos y, sin importar quién fuera tu familia, iría
por ti. Yo te amaba, tuve fe en ti y me defraudaste —todo lo que
había pensado en su encierro, ahora lo verbalizaba casi sin tomar
aire para respirar.
—¡No me amabas lo suficiente!
—A ti te importaba solo que yo solapara tu conducta. No tenías
ningún compromiso conmigo, me juraste que ibas a dejar de
consumir pero te pusiste peor. El sexo no hubiera mejorado las
cosas.
—¡Mientes, perra! No me amabas, ¡mentiste!
—Permití que me fueras infiel una vez, pero seguiste haciéndolo
y ella se burló de mí. La hiciste partícipe de esa brutalidad, al igual
que a tu amiga. Me juraste que ya no tenías nada con ella y yo te
creí.
—Ella me da lo que tú nunca fuiste capaz de darme.
—Sigue con ella, entonces. Mira, aunque no lo merezcas, no te
guardo rencor.
 —¡Puta! ¿Crees que me haces un favor? ¿Te crees mejor que yo?
Me perteneces —de pronto, Mae lo escuchó sollozar. Sabía que, tras
el teléfono, estaba drogado, como siempre—. ¡No! No, no
¡perdóname, muñeca!, no me dejes, no me dejes.
Siempre hacía lo mismo. La ofendía y luego le pedía perdón para
después, ofenderla más. Esa era su manera de manipularla.
—Adiós, Richard.
Llegó a New York con diecinueve años cumplidos. Estaba
emocionada y aterrada, la ciudad sí era una verdadera jungla de
cemento, inmensa, caótica y embriagadora. Era una chica
provinciana que a pesar que haber recorrido la mitad del país con su
madre, nada la preparó para New York. Definitivamente, era otra
cosa.
Su padre la dejó instalada en una residencia de estudiantes.
Tenían el deseo de comprar un pequeño apartamento cerca de NYU,
pero optaron por esperar un año y dejaron el dinero en un
fideicomiso.
Probar si era capaz de vivir sola en semejante ciudad fue su
primer reto y, apoyada en la naturaleza aventurera que le legó su
madre, se adentró por calles y barrios. Lo primero que hizo fue ir al
metro, más precisamente a la estación Union Square, a escuchar a
los músicos callejeros y todo le pareció mejor que Disney World.
Con su cámara tomó fotos a todos los lugares característicos y logró
subir a las azoteas de los grandes rascacielos de la ciudad. El que
más le impresionó fue el edificio Chrysler, y esa emoción se
acrecentó cuando, desde su mirador, pudo ver una torre de vidrio y
acero en la cual reflejaba la luz y que, recortada contra el cielo,
parecía ser parte de la escenografía de una película futurista.
—Ahí bien se podría filmar una nueva versión de
“Metrópolis” de Fritz Lang —pensaba la chica mientras hacía,
en su cuaderno, un esbozo del rascacielos Russell. Impactada por las
líneas arquitectónicas y por la energía que de la gran torre emanaba,
fue hasta el hall de entrada y se animó a pedir que le permitan subir
a la azotea.
—Señorita, esto es un lugar de trabajo, no una atracción turística.
Y, si no tiene tarjeta de visita, retírese antes que la saque seguridad.
Ella era educada y respetuosa, pero la forma despectiva con que
le dieron el no, activó su gen rebelde y, sin gritarle pero muy firme
respondió al guardia
—¡Ni que este lugar fuera del rey del mundo! —y salió, sin
mirar a nadie.
Después, visitó los barrios típicos de aquella ciudad
multicultural: el Lower East Side, el Barrio Judío, Chinatown y la
Pequeña Italia, su favorito. Por último, fue a ver desde fuera los
grandes teatros de Broadway. Se juró que algún día entraría y vería
los espectáculos en honor a su mamá. Ah, y como buena provinciana
que se respete, se tomó fotos en la Estatua de la Libertad.
Todo aquel tour despertó en ella un sentimiento de ansiedad, se
sentía tan pequeña, solitaria y perdida en aquel monstruo enorme
que era Nueva York que se dio un respiro y buscó otros lugares que
la acogieron con los brazos abiertos y los encontró: la Biblioteca
Pública y el Museo Metropolitano. Después de varias horas dentro,
pensó que adoraría vivir para siempre en aquellos lugares.
La universidad le encantó, el currículo era fabuloso, seis
semestres de Dibujo, Arqueología, Curaduría, Teoría del Color,
Historia del Arte, de la Música y Literatura Clásica y Moderna en
los tres últimos semestres. Estaba preparada para estudiar y
zambullirse en aquella locura donde pintores, artistas y escritores le
susurraran al oído y la llevaran de la mano de sus genios a sus
mundos. Definitivamente estaba en el lugar correcto. Pero poco a
poco se dio cuenta de que la vida social no era para ella. Esa fue una
de las secuelas que Rocco dejó en su vida: sentirse inadecuada para
estar con los demás. Lentamente cambió su apariencia. Se escondió
bajo ropa holgada, ocultó sus ojos pardos detrás de lentes de pasta,
se negó a usar maquillaje y recogió su bellísimo cabello oscuro en
un par de trenzas francesas que fijó artísticamente a la altura de la
nuca.
¡Bien! El hada se va al armario y aparece Mae, la
nerd.
Aquella apariencia le agregó años y la hicieron sentirse segura,
todos sus atractivos físicos quedaron ocultos; a sus ojos, al fin se
sintió liberada de su belleza; pero, en su afán de negarse, no se dio
cuenta que su pelo trenzado expuso su bello cuello de cisne y le
agregó elegancia. Consiguió trabajo en una cafetería como mesera
cerca de la universidad y así comenzó su vida en Nueva York. A los
pocos meses descubrió que vivir allí era demasiado costoso y no le
alcanzaba para ahorrar, el gasto en materiales y en libros ‒ella los
compraba todos, era de las que creía que al poner ojos, manos,
pasión y mente sobre las letras, se estaba haciendo una declaración
de propiedad sobre el libro y sufría tormentos al momento de
dejarlos en la biblioteca para que otros estudiantes los leyeran‒ era
cuantioso, sin contar, comida y transporte. Además, planeaba una
Maestría y un Doctorado, así que necesitaba dinero y se propuso
buscar otro trabajo. Su consejera estudiantil la ayudó a cambiarse a
la noche, si quería obtener un trabajo que le permitiera ahorrar,
debía postular a uno de jornada completa.
‘Se necesita persona proactiva para trabajar como
asistente de archivo, no se requiere experiencia
previa, pero sí, capacidad para trabajar en equipo.
Excelente remuneración’
Sacó el aviso del fichero de Ofertas de Trabajo de la universidad
y con los conceptos ‘sin experiencia’ y ‘excelente sueldo’ en su
cabeza llamó para concertar una cita.
Faltando veinte minutos para la hora señalada, bajó del metro
vestida con ropa formal: zapatos planos, falda negra, blusa blanca,
chaqueta gris y su características trenzas; la imagen que le devolvió
una vidriera era de una tía solterona y no le importó, tenía la imagen
que el trabajo necesitaba; ya se había resignado a su nueva
apariencia, la época de la reina de la preparatoria en Aberdeen era
cosa del pasado. Comenzó a buscar la numeración y se estremeció
cuando se dio cuenta que Russell Corp. era el edificio que desde el
mirador del Chrysler le había llamado tanto la atención; sonrió y
entró directo a Información, unos minutos más tarde con una tarjeta
identificatoria colgando del cuello, caminó por el inmenso hall en
busca de una tal Stella Miller. Hizo el recorrido lento, mirando cada
detalle del edificio corporativo y pensó que era amenazante; lo que
por fuera le pareció atractivo, por dentro, le dio la impresión de ser
un colmenar que se movía bajo la orden de un dictador que los hacía
trabajar con la precisión suiza de un costoso reloj.
La entrevistó una mujer pequeña, de unos cuarenta años, quien
inmediatamente quedó encantada con la joven, principalmente
porque no llegó vestida como para la semana de la moda, sino para
conseguir el trabajo de archivadora.
A Stella Miller le agradó la chica que se sonrojaba, le pareció
que era un sinónimo de discreción y confianza, pero cuando supo lo
que estudiaba, le pareció perfecta. Ella tenía un hijo de dieciséis
años que quería estudiar filosofía.
—Mi hijo está leyendo “El Extranjero”.
—Albert Camus es profundo y a veces difícil. Al menos no está
leyendo “El mito de Sísifo”.
—¡Oh, no! Se lo compré el viernes.
—No, no se preocupe —Mae pensó si supiera que leí
“Justine” a los catorce—, lo que pasa es que debe tener un buen
contexto para entender lo que el autor quiere decir.
—Sean, mi hijo, es impresionable.
—Entonces dele algo bueno de la literatura del país. “Las uvas de
la ira” o “Al este del edén” de John Steinbeck por ahora.
Stella sonrió.
—Eres todo un ratón de biblioteca, Marilyn. A tu edad, yo estaba
más interesada en las novelitas rosas que en esos libros que poco
entendía. ¿Estás segura de que quieres este trabajo? Es aburrido y las
lecturas que encontrarás no son nada edificantes. Morirás de
aburrimiento.
—No importa, estoy abierta a aprender. Además, sin ánimo de
ofender, no me voy a quedar toda la vida aquí, pero le aseguro que
en mí encontrará a alguien dispuesto y confiable.
Stella se quedó callada. ¿Esta chica con más tipo de artista
podría con el trabajo? Había gente con más experiencia y mejor
calificada para la labor, y por otro lado no quería volver a pasar por
el tortuoso proceso de selección de personal de nuevo. Por un
segundo la mujer la observó de arriba abajo, esto puso incómoda a la
joven, pero Stella de inmediato le sonrió acompañando el gesto con
un guiño cómplice. Tomó de nuevo la hoja de vida y leyó por un
segundo.
—Tu segundo apellido no es de aquí, Gerard, ¿francés?
—Sí, mis abuelos maternos nacieron allá.
—Marilyn, como la Monroe —la miró con la actitud de no
entender la relación entre la chica castaña y la más famosa rubia
platinada.
—Mi madre era fanática, odiaba el estereotipo creado en torno a
ella y decidió que yo podía llamarme Marilyn, ser morena e ir a la
universidad. Cosas de madres —lo que no explicó es que Aimé
siempre le dijo «Eres bella e inteligente, que nadie te trate de tonta
solo porque eres hermosa» —. Todos me llaman Mae.
—¿Cómo Mae West, la otra sexy platinada? —hizo una risa
extraña— ¡lo dicho, muy Hollywood! no puedes huir chica, estás
hecha para el mito —Stella relajó la sonrisa y celebró su ocurrencia.
Ella parpadeó, quería que su nombre algún día fuese asociado al
arte, pero no al de dos estrellas platinadas de cine, sin embargo el
modo bonachón de la mujer le pareció lindo en una ciudad donde
no tenía amigos.
—Gracias —contestó, no muy convencida.
Stella extendió su mano ofreciéndosela a la chica de preciosos
ojos pardos.
—Te llamaremos —dijo Stella con tono más gerencial que
amable, borrando su risa anterior.
A la hora llegó a su habitación segura de que aquel trabajo no
sería para ella. ¿Quién la contrataría, sobre todo para un trabajo con
tanta responsabilidad? Mas, como su madre le había enseñado,
«nena, sobre lo improbable está todo lo posible».
—¿Marilyn Baker?
—¿Si?
—Soy Stella, de Russell Corp.
Mae tenía el corazón en la garganta.
 —Sí, Stella ¿cómo estás?
—Muy bien, gracias. Le compré a mi hijo los libros que dijiste y
está fascinado. Por cierto, empiezas el lunes. Antes debes traer toda
la papelería y requisitos médicos, pero el trabajo es tuyo, linda.
—¿En serio? ¡Dios! Gracias, Stella.
—No hay de que, tengo una buena corazonada contigo. Será
bueno tenerte por aquí, alguien con quien conversar. Quiero
impresionar a mi hijo con mis conocimientos en arte y literatura, tú
me ayudarás para que Sean no crea que tiene como madre a una muy
aburrida archivadora, aunque sea verdad.
Marilyn saltaba emocionada en su pequeño cuarto.
—De nuevo, gracias, Stella.
—Te esperamos, linda, presiento que serás algo grande por aquí.
En la tarde llamó a su padre, quien reiteró sus aprensiones y le
pidió que se cuidara al salir de noche de la universidad, que no
hablara con extraños, que fuera responsable y otras cosas más, para
el final decirle que la extrañaba y que había sufrido indigestión por
comer mala comida refrigerada.
«—Extraño tu pastas y tu pescado en salsa agridulce, pero estoy
orgulloso, mi amor. Eres un guerrero en ese cuerpo delicado».
Para celebrar, se compró una pizza napolitana, una fría Coca
Cola y oyó algo de la música de Aimé, Janis Joplin, especialmente.
«—La pequeña Pearl si sabía cantar» —escuchó hablar a su
madre en la memoria. Tenía suerte, ella la protegía.
—¡Sí, señores! —se dijo en tono de broma— ¡De aquí a la
presidencia de Russell Corp. hay solo un paso! —no quería pensar
en que estaría sumida en una oficina con un trabajo aburrido. No,
ella no se dejaría vencer— ¡Soy un guerrero, papi!
La Corporación era una empresa fundada a principios del siglo
XX por Ernest Russell un hombre venido desde Inglaterra;
misterioso, llegó desde su país de origen a triunfar, y vaya que lo
hizo, en pocos años era el dueño de una de las fortunas más grandes
del país, igualando su saga a los Carnegie, Rockefeller, Vanderbilt o
al mismo Astor. Había sobrevivido a la Crisis del Veintinueve, y a
mediados de los años cuarenta logró consolidarse como una de las
más estables del país, con inversiones en bienes raíces, construcción
y minería. Las posteriores generaciones incrementaron el patrimonio
con inversiones en la industria pesada y el petróleo. Con Cameron,
nieto del gran titán Russell, la empresa familiar adquirió otra
dimensión cuando decidió invertir en la tecnología de la informática.
Gracias a esa visión de negocios, Cameron Russell logró sortear con
éxito todas las crisis económicas y su persona se convirtió en una
figura mitológica dentro y fuera de la empresa; su carácter afable y
ecuánime se ganaba la simpatía de todos y el personal lo veneraba
como si fuera un dios. Pero todo cambió cuando, por motivos de
salud, se retiró y su hijo mayor llegó a hacerse cargo de la
presidencia.
Todos temían al nuevo jefe, era una figura huraña y sombría,
pocos lo veían, apenas, las personas que trabajaban en su piso;
tampoco era de hablar, solo sus empleados más cercanos conocían
su voz, especialmente cuando vociferaba porque el trabajo no estaba
hecho a la velocidad que exigía. Solía no participar de las fiestas o
eventos tradicionales de la empresa —Cameron y el resto de la
familia eran quienes hacían de anfitriones—; era un gigante
aterrador, bajo su mano de hierro la empresa adquirió el aspecto de
un enorme monstruo y dominó el paisaje de cemento hormigón de la
capital del mundo.
Marilyn escuchaba a sus compañeras de trabajo hablar sobre el
mítico presidente con frases que llamaron su atención «la cosa más
deliciosa que existía sobre la tierra», «es tan hermoso que a veces
piensas que no es real».
Rocco sí era bello –pensaba ella a su vez–, su belleza sí
que era para quitar el aliento.
Lastimosamente, la belleza física no es garantía de nada, y lo
comprobó de una triste manera.
Su vida se hundió en una rutina agotadora, todo estaba alrededor
del trabajo, los estudios y la universidad. Estaba atrapada en hacer
cosas y se estaba convirtiendo en alguien sombrío, sin una vida. Al
final de la semana llegaba cansada, pero no se detenía y se dedicaba
a adelantar sus tareas y deberes propios del estudio, su objetivo era
no tener tiempo para pensar en Rocco y olvidarse de todo lo que
pasó. Cada noche se repetía a sí misma ¡soy un guerrero!, ¡sí
señor, un guerrero! y continuaba.
Una noche en la que iba en camino a su residencia un hombre la
siguió. Su corazón empezó a latir a mil por segundo, tal vez aquel
sujeto terminaría lo que Rocco no consiguió completar. El miedo la
congeló cuando el hombre la tocó, su única reacción fue gritar como
loca, varias personas corrieron para ver lo que le pasaba, el hombre,
aún más asustado que ella, trataba de calmarla.
—Tranquila, señorita, ¡no le haré nada! Se le cayó la billetera y
el celular en el metro, yo me bajo en la misma estación y solo quería
devolvérselos.
¡Oh, Dios, pobre hombre!
Se lució como una loca paranoica. Muerta de vergüenza, y con la
cara tan roja como un tomate, se disculpó mil veces y se juró que
pediría ayuda a un psicólogo. Consiguió que la universidad le
asignara una terapeuta, una chica joven y amable llamada Cleo,
quien tuvo que luchar contra Marilyn y su reticencia a hablar.
«—Haz ejercicio, eso te hará sentir menos vulnerable».
—¡Genial! Trabajo, universidad y ahora también
ejercicio. A este paso no llegaré a los veinticinco.
Se inscribió en un gimnasio y puso tanto esfuerzo en su trabajo
que se hizo imprescindible. La promesa que le hizo a Stella fue
cumplida e incluso superó las expectativas. Aprendió todo en una
semana, el sofisticado software implementado para los archivos que
nadie comprendía, fue como un simple juego de niños en sus manos.
A los diez meses de trabajo era prácticamente la que manejaba todo
en la oficina, hasta que un día, Stella se acercó algo reticente y dijo:
—Yo sé, Mae, que en esta empresa no están tus expectativas, me
lo dijiste el primer día; sin embargo, has demostrado compromiso y
ganas, cosas inusuales para una chica de tu edad y, aunque sé que no
es tu sueño, es sorprendente como trabajas.
—¿A qué viene este discurso? ¿Me vas a despedir?
 —No linda, ¿cómo crees?, es todo lo contrario, ¿te gustaría
ascender?
—Claro, por supuesto que sí.
—Te advierto que si este trabajo es aburrido, el que te sugiero es
peor pero, tiene ventajas: mejor horario y salario aunque, también es
más responsabilidad.
—¿De qué se trata?
—Mitchell, el asistente de Thomas Ford, fue promovido como
jefe de contabilidad en Nueva Jersey. Thomas necesita un nuevo
asistente, quizás tú podrías…
—¡No tengo ni idea de contabilidad! Seré un desastre.
—El señor Ford quiere gente nueva, nunca se llevó bien con
Mitchell. Thomas es una institución en esta empresa; es el esposo de
la secretaria personal del señor Russell y es intocable en muchos
sentidos, pero es una gran persona, muy honrado y ha ayudado a
mucha gente aquí. Lo que él quiere es enseñarle a alguien, no para
que lo reemplace, para eso hay diez contadores en la empresa, él
maneja la nómina y necesita a alguien para lo más simple. Yo le
hablé de ti y de tu disposición para aprender. El trabajo solo consiste
en llevarle sus archivos, manejar las llamadas con empresas
aseguradoras, de vez en cuando hacer trámites bancarios; en fin,
cosas básicas.
—¿Estás segura?
—Linda, no te preocupes. Eso sí, entrarás a las ocho y saldrás a
las cuatro, no a la seis como ahora, lo que es bueno para ti,
optimizarás el tiempo para tus estudios. ¡Ay, Mae!, sí yo tuviera tu
inteligencia estaría en la cima del poder. Ya llegué a ser jefe de
archivo, pero más allá no puedo. Thomas te agradará mucho, ya
verás por qué.
El jefe de Contabilidad era un sujeto excéntrico y aparentemente
callado al que apodaban ‘el topo’, aunque se parecía más al conejito
de Energizer pues nunca se quedaba quieto. Su oficina era un caos,
lleno de papeles, grapadoras, lápices, correctores, estilógrafos y una
montaña de discos compactos y de vinilo; sin embargo, y a
diferencia del Archivo, era luminosa y olía a fresco. Apenas vio a la
chica entrar a su oficina, la puso a trabajar.
—Stella te recomendó, y para mí, eso sobra. Si sirves, te quedas;
si no, vuelves a archivo. ¿Eres inteligente? —preguntó con una
sonrisa maliciosa.
—Pues, eso creo, señor.
—No se cree, se es o no se es, así de fácil. No seas modesta,
mujer, ¿eres inteligente?
—¡Sí, señor!
—Entonces ¡a trabajar, muchacha! aquí trabajo es lo único que
sobra —Thomas le guiñó un ojo e inmediatamente Marilyn
simpatizó con él.
Stella le mintió, el trabajo no era para nada sencillo. Thomas
empezó a darle más responsabilidades de las que ella había
imaginado y se vio sumergida entre papeles, bancos y mucha
música. Descubrió que aquel hombre adoraba el blues y el jazz.
Algunos días escuchaba a Glenn Miller, Ella Fitzgerald o John Lee
Hooker. Una vez lo escuchó cantar Crawling King Snake.
—Vaya, Thomas, esa es buena.
—¿Bromeas, Baker? Es la mejor. ¿Cuántos años tienes?
—Veinte.
—¿Y conoces algo de esta música?
—Mi madre.
—Tiene buen gusto.
—Tenía —contuvo un sollozo, últimamente se sentía nostálgica
por todo, sobre todo porque extrañaba a su madre.
Ahora, sin la prohibición de Stuart, el nombre de Aimé era
demasiado duro para ella. Sentía su ausencia como si ella hubiese
muerto ayer.
—Lo siento, chica.
Una tristeza escondida se reflejó en el rostro de Thomas. Por
experiencia propia, sabía que aquellas personas de naturaleza
musical como su amigo eran también aquellas más cercanas a la
melancolía.
—Yo sé lo que es perder a alguien que amas. Mi madre tenía
ochenta cuando murió y vivió una vida plena; sin embargo yo la
extraño muchísimo. La mamá es la mamá.
—Sí.
—Bueno, en honor a ellas escuchemos algo de buena música,
¿qué te parece? No creas, el viejo topo sabe divertirse.
Ya eran dos: Stella y Thomas, sus amigos. Era bueno tener con
quién compartir un buen café y una agradable charla. Ellos dos
mejoraron su vida.
Responsable como era, llegaba a trabajar mucho más temprano
de lo usual sobre todo los días que por la universidad, Tom la
autorizaba a salir minutos antes de las cuatro. Saludó al portero,
quien ya no se sorprendía al verla llegar a esas horas de la mañana,
corrió al ascensor y apretó el botón del sexto piso, estaba esperando
que se cerraran las puertas cuando vio un zapato que se interpuso en
la acción e hizo que de nuevo se abrieran, levantó la vista y quedó
sin respirar cuando se dio cuenta que el pie intruso pertenecía al
hombre más glorioso que podía existir sobre la tierra y en un acto
instintivo se pegó al fondo del ascensor por lo que quedó atrapada
entre la pared y la espalda del personaje que olía a gloria y que ni
siquiera la miró.
Parecía salido de un anuncio de Armani, resultaba intimidante
con una gabardina negra y con las manos cubiertas por guantes del
mismo color ¡Dios! ¿Quién usa guantes en esta época?
Cuando el ascensor llegó al sexto piso, la chica no bajó, estaba
clavada en su sitio, respirando el aire con aquel ser extraordinario y
no tuvo el valor de salir de allí. El hombre ignoró la apertura de
puertas y solo se movió cuando el elevador llegó hasta el último
piso, el de presidencia y salió dejando atrás a la chica sumida en la
atmósfera asfixiante de belleza absoluta captada por sus ojos.
Personas como él estaban hechos para recordar a los demás seres
humanos que existía la perfección y que los otros, es decir, gente
como ella, eran remedos, y más que eso, insignificantes.
Algo muy profundo y doloroso emergió de la memoria de la
chica, el sueño lejano del príncipe azul todavía se escondía en su
mente romántica: él estaba ahí, entró en el ascensor, subió hasta
presidencia y, ni siquiera se dio cuenta que ella existía. No era la
damisela en apuros, no, después de esa tarde en el bosque, para
siempre sería la hermana grotesca de Cenicienta y se obligaría a
permanecer oculta, resignada a ver desde lejos cómo el sueño de
bailar el vals en un gran salón blanco era vivido por otra.
Raudamente corrió a los baños del sexto piso y lloró como una niña
de diez años.
Ese mismo día supo que el elevador privado de presidencia
estaba en mantenimiento y que aquel hombre que subió era nada
más ni nada menos que Arden Keith Russell, el presidente de la
empresa, y su jefe.
Al siguiente día, a la misma hora, volvió a aparecer.
Mentalmente rugió como el león de la Metro, el hombre se merecía
esa de introducción: «la Metro Golden Meyer presenta... rrruuarrr».
Esta vez, ella se hizo a un lado para poder observarlo de reojo y
pudo comprobar que lo decían de él era absolutamente verdadero.
No es real. ¿Cómo puede haber alguien así? ¡Es ridículo!
A punto de ser descarada, se dedicó a mirarlo y reparó en todos los
detalles: cabello color castaño claro, más bien largo que caía
desprolijamente en relajados rizos sobre su rostro y cuello, un
mechón rubio, casi blanco en su lado derecho, le daban un aspecto
singular y aristocrático. Su nariz era recta y muy bien perfilada, su
mandíbula firme y perfecta. Sus pómulos, angulados; la boca,
voluptuosa.
Michelangelo, aquí está tu David.
¿Y sus ojos?, no, no pudo ver sus ojos.
A su mirada de dibujante, el hombre le parecía una perfecta
escultura renacentista pero, con traje; a la lectora de Miller, le
pareció un animal excitante y puramente sexual, con carisma salvaje
que transformaba su rudeza en presencia silenciosa, cargada de
erotismo y arrogancia.
En los dos casos, Arden K. Russell era un hombre solitario que
no se dejaba tocar por su entorno y no había que ser pintora ni
escritora para darse cuenta de eso.
De nuevo lo siguió al último piso para que él volviera hacer lo
del día anterior: salir de su vista y desaparecer hacia los pasillos de
presidencia.
—¿Thomas?
—¿Sí?
—¿Conoces al presidente de esta empresa?
—¿Arden Russell? Claro, desde que era un niño.
—Es intimidante.
—Es mucho más que eso.
—¡Cuéntame!
Mae Baker, reconócelo, eres una chismosa.
—¿Por qué tienes tanto interés?
—Llevo un año y medio trabajando aquí y todos hablan de él
como si fuera algo irreal. No lo vi en la fiesta de Navidad.
—Sí, odia esa fiesta y todas las demás, cree que nosotros, los
mortales, tenemos lepra ¡es detestable!
—¡No puede ser tan malo!
—¡Lo es! —Thomas limpió sus lentes mientras que le bajaba el
volumen a su viejo tocadiscos— era un niño simpático y juguetón,
además de un genio. Todos creían que iba a ser el próximo gran
cellista de Estados Unidos, tipo Pau Casals; pero, al llegar a la
adolescencia se distanció de su padre, se volvió un chico problema,
dejó la música y el violonchelo. Su madre sufrió muchísimo, no
había semana en que no lo sacaran de un lío, algo muy oscuro
pasaba con él. Fue a Harvard a estudiar leyes, pero se salió.
Desapareció por meses sin dejar rastro. Un día volvió como si nada,
vuelto un salvaje, parecía un cromañón; sin embargo, se matriculó
en Yale, se cortó el cabello y en menos de cuatro años terminó la
carrera de Administración Financiera: un genio, como te dije. A los
veinticuatro años se hizo presidente de Russell Corp. y aquí está...
inaccesible.
—Vaya... ¡veinticuatro! muy joven para manejar esta bestia.
—Sí, eso fue hace unos ocho años; pero, ¿sabes? le falta lo que a
su padre le sobra, calidad humana. Es una máquina.
—¿Tu esposa te ha contado mucho sobre él?
—No, Susy es leal con la familia Russell hasta la muerte.
Cuando llegamos a casa, nunca hablamos del trabajo... ¡Oh sí, Mae!,
este viejo tiene una vida más allá de la nómina de la empresa Russell
y esa vida es Suzanne Ford, aunque ella crea que no es así. Perdí mi
anillo hace unos años y no me ha perdonado aún, si bien lo intento
todos los días.
—¿La conociste aquí?
—Sí, ella fue la secretaria personal de Cameron durante veinte
años y ahora es la secretaria de su hijo.
—Apuesto a que la enamoraste con tu buen oído musical.
—Y mi encanto personal. Este viejo tiene sus secretos, aunque
en realidad, se resumen en uno solo: ella manda y yo obedezco.
Ambos soltaron las carcajadas, pero la asistente no quitó la mira
de su objetivo primordial.
—Parece que el señor Russell no te gusta.
—No, no me gusta, pero Suzanne lo ama y le justifica todo, así
que yo no abro mi boca —hizo un ademán para saldar el tema pero,
volvió ataque—. Mira, yo creo que la base del poder en una
corporación como esta, radica en la capacidad del líder para
empatizar con las personas que trabajan con él. Su padre lo hacía,
pero eso al joven Russell no lo interesa, él mide solo resultados, no
importando como se obtengan.
Rogó al día siguiente para que él apareciera. Ese hombre era una
experiencia estética y al menos, quería la oportunidad de verlo una
vez más para recordar cuando vieja que había visto al hombre más
bello del mundo. ¡Qué adolescente que soy! Bah, no
importa. Fantaseaba con pasar sus manos por ese cabello de león
salvaje. En la noche, como si estuviese poseída por una fiebre,
comenzó a dibujar aquel rostro; era como si ya lo conociese, con su
gesto serio y arrogante, aquella fría separación de todo.
Fascinante y aterrador.
Al día siguiente en el ascensor, lo acompañaban dos hombres
más, casi tan impresionantes como él. Estos hombres no son de
este planeta ¿sobreviviré en este ascensor? No pudo
contenerse y rió por lo bajo. Uno de los hombres, el más alto, volteó
hacia ella y le sonrió, haciendo que sus bellos ojos azules iluminaran
su rostro. Hizo un gesto de saludo con su cabeza, que ella
tímidamente respondió.
—Entonces, tendrás que llamar a mamá para que le digas que no
irás.
Ese debe ser su hermano. He oído hablar de él, sobre
todo por su tamaño, ¡qué hombre tan alto! ¿Cómo se
llamaba?... ¡Ah, sí! ¡Henry!
—No solo a tu mamá, la peor es Ashley —el tercer hombre, un
adonis de pelo negro azabache y con acento canadiense, habló en
tono de burla.
—Solo Dios sabe lo que ella es capaz de hacerte.
—No te preocupes, llamaré a las dos y las calmaré.
La chica apretó los puños: para colmo, el tipo tenía la voz más
sexy que ella había escuchado en su vida.
Esta situación es demasiado ridícula.
—Eres el presidente de esta empresa y se supone que debes ir al
evento anual de caridad, es una tradición.
—Una tradición que has roto durante todos estos años, no creas
que Ashley y Jackie viven contentas con eso.
—Para eso está Cameron. Es él al que siempre quieren ver, no a
mí.
—No es lo mismo, hermano.
—No quiero a cien fotógrafos detrás de mí, no soy un fenómeno
de circo, ni deseo ver a gente hipócrita que me da la mano como si
me conociera de toda la vida. Odio a los aduladores.
—Es el precio del poder, mi amigo.
—Es un precio que no quiero pagar, Mathew.
—Di la verdad, ¿no vas porque Dante Emerick va a estar allí?
—También.
Henry sonrió pícaramente y miró a su hermano.
—Vamos, Kid, hay algo más. No vas porque tus fans te esperan
con ansiedad. Todas saltan hacia ti como gatas en celo pero no te
sabes el nombre de ninguna aunque las conoces a todas, digo, de
manera bíblica.
—Eres un idiota, Henry, no eres gracioso. Y no me llames Kid,
sabes que lo detesto.
 —Te tomas todo demasiado en serio, hermano.
La puerta se abrió y el grandulón volteó hacia Marilyn.
—Que tenga un buen día —Henry le ofreció aquella amable
sonrisa que solía darle a todos.
—Gracias, señor —Mae contestó rogando que no vieran su
desazón.
Por favor, que no esté roja como un tomate, por favor,
por favor.
Lo mismo hizo el bellísimo hombre de cabello de cuervo. Éste le
ofreció un gesto digno de un caballero antiguo.
—Señorita.
Pero fue la mirada fría y seca de Arden Russell la que le paralizó
el corazón — ¡Dios! sus ojos son mucho más exóticos que
su cabello, son de un verde profundo con pequeños
destellos amarillo oro—, la miró de pies a cabeza, Marilyn tuvo
la sensación terrible de que era mirada con la misma indiferencia
con la que se ve un jarrón roto, algo que ocupa un lugar en el
espacio, pero que no tiene la menor importancia. En ese momento
hubiera querido ser Alicia en el País de las Maravillas y volverse
pequeña, muy pequeña, para esconderse debajo de la alfombra y no
sufrir ese rudo escrutinio.
Ese día lo pasó intranquila «Mosca, eres una mosca
muerta», fue la mirada de Arden Russell la que hizo resurgir la
insignificancia que Richard Morris había sembrado en su interior,
fueron esos ojos verdes y fríos los que nuevamente la enfrentaron a
su frustración. No buscaba un amor a primera vista, ¡no! Ella no
era una adolescente de dieciséis años que se desmayaba cuando el
chico más guapo de Aberdeen la miraba, ¡no! Ella ya había pasado
por eso y para su desgracia, Rocco la había mirado y ella había caído
en el encanto, ¡no! Ella buscaba reconocimiento a su ser como
persona, como Henry y Mathew lo habían hecho. Compartió con
ellos un espacio de tiempo, escuchó algo personal y ambos
entendieron que ella sin querer se había mezclado en la intimidad de
la conversación, pero él, simplemente la miró y no supo que ella
existía.
Si el día anterior había esperado verlo en el ascensor
nuevamente, al siguiente rogó para que el elevador privado ya
estuviese arreglado. No quiso arriesgarse y se escondió tras una de
las columnas del lobby del primer piso y esperó a que el Señor
Todopoderoso apareciera. A las 06:55 vio subir el ascensor con su
preciosa carga, esperó durante cinco minutos y llamó para que el
aparato bajara. Apenas puso un pie en el cubículo, sintió que la
invadía su olor, el ascensor estaba repleto del perfume masculino
que la obnubilaba y se pasó el día en un estado casi hipnótico.
El perfume de Arden Russell estaba en su interior provocando un
estado de excitación que no había tenido nunca en su vida. Ni
siquiera Rocco había producido eso en ella. Era una sensación teñida
con la conciencia de que la situación era tremendamente patética y
lo confirmó cuando, agazapada debajo de los cobertores, lo buscó en
Internet. Había cientos de historias sobre él, pero la mayoría eran
vagas y no decían nada, tan solo lo superficial. Sin embargo, todas
coincidan en el carácter huraño y misterioso del personaje. Era como
si fuese un fantasma del mundo corporativo.
Seguramente pagaste una fortuna para que la
prensa no fuese tras de ti, Señor Todopoderoso y ¡qué
hermoso eres!
Sobre su vida personal había escasamente dos pequeñas reseñas.
Una de ellas era de su familia, la segunda sobre su vida afectiva, la
cual cuidaba celosamente. El artículo se podía resumir en una frase:
muchas amantes pero ninguna en especial. Nadie había podido
ascender hasta el trono de Arden Príncipe Azul Russell, por lo tanto
nadie había obtenido la joya de la corona.
¿Quién puede derribar ese muro de indiferencia y
arrogancia? ¡Nadie, divino cabrón!
Así que, aquella mañana, agazapada en la esquina y sintiendo su
esencia, Mae preparaba la maniobra suicida que casi fracasa cuando
lo vio llegar con el pelo corto ‒sin sus suaves rizos y con un punto
blanco donde debía estar el mechón rebelde‒; fue un impacto del
que se tuvo que reponer rápidamente para continuar con el plan que
había elaborado en su noche de insomnio.
Silenciosa como un gato al acecho, levantó su delicada mano y la
dirigió al abrigo del hombre en cuestión. Lo tenía todo calculado, los
segundos lo eran todo, uno de más o uno de menos, marcaría la
diferencia, así que con suma cautela posó uno de sus dedos en la
costosa prenda; al fin la hermana grotesca de Cenicienta tenía un
poquito de su cuento de hadas. Una poderosa corriente eléctrica la
sorprendió recorriendo todo su cuerpo. Inmediatamente retiró su
mano, pero horror de horrores: Arden, sin bajar de su trono de
desdén, volteó hacia ella.
—¿Qué fue eso?
¡Oh Dios!
Como si fuera su padre dando un veredicto, la cara de la chica
fue una máscara de indiferencia, tensó los músculos del rostro,
reprimió cualquier gesto y contestó:
—¿A qué se refiere, señor?
—Corriente eléctrica. Estática.
¡La sintió! ¡Él la sintió!
—Lo siento, señor Russell —oh, su nombre pronunciado
es como merengue en el paladar— no sé de qué habla.
En ese momento se abrieron las puertas del ascensor y, con un
gesto de confusión, Arden Russell se fue.
Esa noche tuvo un sueño. Más que un sueño, fue una sensación
fantasma que recorría su cuerpo de los pies a la cabeza, era un
aliento cálido que respiraba en su cuello.
¡Oh, ese olor! ¡Ese maravilloso perfume!
De pronto, aquella respiración comenzó recorrerla lentamente de
manera tortuosa, se sentía pesada y expectante, su cuerpo
transpiraba y le dolía. Aquel jadeo y respiración se detuvo en sus
pezones.
¡Que no se detenga! ¡Por favor! ¡Por favor!
Lo sintió en su ombligo y tuvo la necesidad imperiosa de
agarrarse con fuerza a sus sábanas ¡Santo Cielo! Estaba en su sexo,
un presentimiento nacido de la inconsciencia hizo que abriera sus
piernas y aquel respiró no una, no dos, sino tres veces con poderío,
como si todo el aliento se vertiera en ella. El cuerpo se contrajo, su
sexo palpitó y despertó gritando de placer. Como un resorte se
incorporó en su cama, su corazón latía a mil por segundo y aún
continuaba con aquella sensación de agonía deliciosa sobre su carne;
estaba mojada por la excitación.
Prendió la luz de su cuarto y cuando comprobó que
efectivamente estaba sola, se llevó una mano a la boca y acalló su
risa. Se miró en el espejo y vio su rubor característico. Sí, ¡había
tenido un orgasmo! Su primero.
Richard la había conducido al rezago sexual. Ella lo sabía, no
podía pensar en tener sexo con nadie sin acordarse de la terrible
escena que había presenciado y todo aquel acto brutal y grotesco que
ejecutó para castigarla « ¿te crees mejor que yo, no es así?
estúpida mosca muerta», las palabras eran martillazos en su
cabeza «te voy a follar hasta que te duela, hasta que me
pidas piedad y vas a querer que te dé más. Tú vas a
amarme ¡puta!» ¿Por qué no podía olvidar? ¿Hasta cuándo aquel
recuerdo marcaría su vida? Mae estaba convencida que nunca
tendría una vida propiamente sexual, que a modo de castigo por su
soberbia, estaba condenada a recordar por siempre esa horrible
historia.
Con esa visión pesimista, interpretó que su sueño le decía que
para ella, el erotismo estaba tan solo en el terreno de la
inconsciencia, en las hojas de un libro o en un sueño febril, pero
nunca estaría en el terreno de lo real. Necesitaba protegerse del
rechazo y se negaba a ceder a cualquier deseo o necesidad instintiva
de la lujuria. Eso no era para ella, no estaba dispuesta a que en algún
momento él viniera diciéndole «no eres mujer para un hombre,
eres una cosa sin gracia… tú estás muerta».

—¿Te gusta lo que ves?

Oh sí, muchacho, me encanta.
 —Mmm...—ella suspiró.
Era Caperucita Roja excitada por el Lobo Feroz y a punto de
decir ¡qué polla tan grande tienes!
El hombre desnudo y peligroso frente a ella era algo digno de
ver. Él y su precioso miembro erguido diciendo «te voy a atacar»
superaban todos los cánones de la belleza. Ella pensaba «oh sí,
acaba conmigo, haz que olvide hasta mi nombre» y no ocultaba el
deseo de tenerlo en su boca, quería engullirlo para saber si era
verdad tanta belleza. Moría por comprobar si aquellos mitos que las
mujeres comentaban sobre Arden Keith Russell le hacían justicia.
«— ¡Es tan grande!»... Oh sí, ¡lo era!
«—Tiene unas manos capaces de hacerte venir de un roce»…
Chicas, sus manos son extensión de su otra herramienta.
«—Su lengua»... no hay palabras para su lengua.
«—Sabe a cielo»… eso lo sabría, ¡sí señor!
«—Y es tan malvado»… no me importa si quiere matarme, pero
una noche con él lo vale todo.
Como un felino, la mujer se lanzó hacía el sexo de aquel hombre
y de una sola vez lo llevó hasta su garganta ¡carajo! ¡Esto es el
maldito cielo! Pero de pronto, él la agarró del pelo, la hizo gritar de
dolor y se retiró de su boca.
—Eres una niña mala, muy mala —dijo él acercándose a su
cara— aún no, pequeña Amanda, todavía no es hora del postre —y
la besó para después morderla, profiriendo ella su segundo grito de
dolor.
Sin previo aviso, la lanzó a la cama con violencia hacia la
cabecera.
—¿Estás mojada para mí, dulce Amanda? Yo creo que no —
diciendo esto, bajó sus manos y jaló los pequeños vellos púbicos
provocando más excitación que dolor. Empezó a jugar con su
clítoris lentamente mientras que con su lengua imitaba el acto de la
copulación.
¡Mierda! Está follando con mi boca. ¡Oh, sí!, no es un mito, este
hombre es un dios.
 El movimiento de la mano en su parte inferior se hizo más
violento. Introdujo un dedo, después otro y un tercero más oh,
escuché que era músico, ¡pero esto es celestial! El movimiento era
tan rápido que la chica empezó a temblar, gritaba como loca.
—¡Me voy a quemar! ¡Voy a explotar!
—¿Es eso lo que quieres?
—¡Sí, sí, sí!
—Quieres muy poco, niña. Esto es apenas el comienzo, voy a
hacerte venir de una manera que por un segundo creerás que tu
corazón no late.
¡Piedad, piedad!
Hubiera dado la mitad de su sangre, donado sus adoradas joyas,
quemado sus dos autos, vendido el alma al diablo para tener a Arden
Russell entre sus piernas, amenazando con su verga que la haría
explotar como una bomba atómica. Solo tuvo que esperar dos años
para que él finalmente se dignara a llamarla. Hubiera esperado
mucho más.
¡Gracias, gracias Cristo y toda su corte de ángeles! Prometo ser
una niña buena, tomar mi sopa de verduras, rezar mis oraciones,
ayudar a los ancianos y toda la mierda de buenas acciones que no
he hecho en mi vida tan solo por los orgasmos múltiples que este
hombre me va a dar.
Lo había conocido en el Museo de Arte. Bianca se lo había
presentado como su flamante cuñado, ella quedó paralizada al verlo.
«Ten cuidado, es hermoso y lo sabe»
Fue un bastardo ¡Oh sí! un maldito hijo de puta. Se había hecho
rogar durante dos años, pero a ella no le importaba, habría besado el
suelo que él pisaba si hubiese sido necesario, qué decir de ponerse
de rodillas o suplicar. Fue grosero y despectivo, la dejó plantada
decenas de veces para después disculparse con flores y un par de
zarcillos de esmeraldas. Amanda amaba las joyas y él lo sabía,
¡perro! y se las daba como un tonto premio de consuelo, pero a ella
eso no le interesaba e insistía en su deseo aunque sabía que sería
humillada ‒no una, sino varias veces‒ pero insistía, Arden Keith
Russell valía la pena.
¡Oh sí, Dios, claro que sí!
Todas aquellas noches que, frustrada y ansiosa, soñaba con él, no
la prepararon para la agonía y éxtasis que le provocó ¡arrogante!
¡animal! Estaba segura que durante días no podría caminar y cuando
le dijo que su corazón se detendría por un segundo, él no alardeaba,
su corazón sufrió pequeños paros cardíacos y cada orgasmo fue la
gloria. Ver su lengua y sentirla en acción fue otra manera de
volverla loca, lamiéndola y bebiéndola hasta el punto que creyó que
le tragaría hasta su médula, ¡ah! y no solo fue chupar, sino que
mordió, palmeó, la alentó a gritar y a adoptar las posiciones de
contorsionista que jamás pensó que podría realizar. Ese hombre no
solo descubrió su punto G, sino el X y el Y. Si ellos existían,
seguramente Arden los conocía todos.
¡Oh! Y casi muere cuando lo vio lamerse los dedos con los jugos
de su excitación... ¡Señor! y cuando permitió el postre ¡Oh làlà!
¿Podría seguir viviendo? Todo fue perfecto, hasta su boca sucia
diciéndole cosas que harían sonrojar hasta al Marqués de Sade. Y lo
mejor, lo mejor de lo mejor, como comerse un helado y dejar la
cereza para lo último: él en toda su gloria dentro de ella. Dio gracias
el haber tenido tantos amantes, todos ellos la habían preparado para
semejante tamaño, para el poder de la bestia cada vez que embestía.
Varias veces creyó que la partiría en dos ¡mátame! quiero morir,
este es el momento perfecto. Aquel ser poderoso controlaba su
placer para hacer que ella suplicara.
—¡Ya, hazlo ya! no lo soporto —entonces escuchó el rugido de
su furia, aquella que amenazaba con su propia convulsión.
Al amanecer, casi inconsciente, lo vio vestirse. Lo miró con
cierta melancolía, sabía que sería la única y la última vez, estaba
consciente de ello. Él mismo se lo dijo con una franqueza brutal
desprovista de cualquier caballerosidad y amabilidad. Todas las
mujeres que habían estado con él lo sabían. Él no regresaba, no
devolvía las llamadas, y cuando se encontraba con muchas de ellas
ni se acordaba de sus nombres.
Arden, lentamente se acercó y la cubrió con una sábana, quitó un
mechón de cabello castaño que cubría parte de su cara, eso era
mucho más de lo que ella esperaba, este gesto era quizás un premio
a su paciencia de dos años, un regalo más importante que las flores o
las joyas.
—Hace frío, cúbrete bien. La habitación está pagada por dos
días. Puedes pedir lo que quieras, no importa.
—Gracias, Arden.
—Para que no digas que soy un hijo de perra.
Estas palabras las dijo de espaldas a ella, mientras que se ponía
su Rolex. Amanda no vio la mueca triste que marcaba su rostro.
—Yo no diré nunca eso, no eres un hijo de perra. Al menos, no
tanto.
—Adiós —su voz fue seca, sin emoción.
—Adiós, Arden.
Ella esperaba un beso, aunque fuera uno en la frente, pero éste
nunca llegó. Algo de ternura era lo que toda mujer agradecía
después de una noche de pasión.
Mientras caminaba hacia su auto se repetía a sí mismo soy un
maldito, claro que sí, una máquina ¿acaso no lo dicen todos?,
muchas gracias Chanice, de verdad te agradezco por hacer de mí un
monstruo, y gracias a ti, madre.
Necesitaba tener el control. Esa era su naturaleza de máquina,
nada podía quedar al azar, era su manera de dominarse a sí mismo.
Algo que se le saliera del control y su obsesión lo llevaría de nuevo
a la locura y al desenfreno, cosa que no se podía permitir.
Durante muchos años, el sexo fue el último vestigio y el más
fuerte de aquella naturaleza salvaje que surgió cuando tenía trece
años y todo su mundo se había venido abajo. Era un hambre y un
deseo más poderoso que cualquiera de sus otras adicciones, pero
últimamente ya no encontraba el placer, más bien estaba aburrido y
asqueado.
Hacer esperar dos años no era su modus operandi. Sí; se hacía
desear, esa era parte de su estrategia, pero no tanto como para que
ella perdiera su interés. Con Amanda fue más un juego, probar la
paciencia de la mujer y probarse a sí mismo su capacidad de
mantener el deseo, pero en realidad no estaba interesado en nada ni
en nadie.
El hacer que ella gritara de placer era un acto egoísta, aunque
ninguna de ellas lo pensara así, y si lo hacían, no le importaba. Era
una extraña manera de sentirse humano, pero a la vez los orgasmos
proporcionados con tan mecánica precisión lo hacían sentir mucho
más alejado de la mujer. Durante mucho tiempo había odiado el
condón, con Chanice nunca lo utilizó ¡maldita sea! Sus tres últimas
«citas para follar» fueron rigurosamente controladas por un médico
de su confianza, no quería correr riesgos de ningún tipo, sobre todo
un embarazo ¡nunca más! Pero, las tres mujeres violaron los
acuerdos establecidos para que aquella relación se diera. Dos de
ellas pronunciaron las palabras prohibidas: «algo más», y la tercera,
abrió la boca; inmediatamente él rompió con ellas.
Irrevocablemente.
Aquellas palabras y actitudes deshacían todo acuerdo regido por
dos leyes básicas: silencio y no emoción. Cuando se dio por
vencido, optó por relaciones que no duraran más de una noche,
incluso empezó a pagar a «profesionales». Fue entonces cuando el
preservativo se convirtió en su mejor amigo, ahora era su manera de
alejarse tácitamente de ellas. El látex que lo cubría, era su manera de
no tocarlas realmente, de no establecer ninguna intimidad física;
eran dos mundos aparte. El estar dentro de cada una de ellas sin
realmente estar, era su manera de no sentir ni una mínima emoción,
ningún interés, ningún sentimiento.
Poco a poco iba creciendo en él un desierto absoluto de
indiferencia. Presentía que, en vuelta de algunos años, ya no tendría
alma, sí es que algún día realmente la tuvo, si es que la vida maldita
ya no se la había arrancado de un tajo.
Se alejó de todos, sobre todo de su padre, Cameron. Por él sentía
‒aún después de tantos años‒, odio, decepción y un amor
vergonzoso. Arden hizo todo lo posible por demostrarle su profundo
desprecio pero, Cameron lo adoraba y ya se había resignado a morir
esperando la palabra de alivio que le hiciera saber que no era un
fracaso como padre.
 Y estaba Jacqueline.
No podía verle la cara a Jackie, ella nunca le hizo un reproche,
nunca lo juzgó, siempre mantuvo los brazos abiertos para recibirlo,
pero él se negó a cualquier toque o a escuchar palabras de aliento, no
de ella, sobre todo de ella.
En cuanto a sus hermanos, quienes desconocían parte de la
historia ocurrida y lo veían como una especie de súper héroe, le era
difícil comunicarse con ellos.
Henry era tan diferente a él como el día lo es a la noche, pero la
capacidad de tolerancia y el buen sentido del humor de éste lo hacía
inmune a su sequedad y siempre le demostraba su admiración; por
otro lado, Ashley ‒intuitiva y vivaz‒, era su sol personal, la única
que lo reconciliaba con el mundo, pero ¿hasta cuándo?
Últimamente presentía que toda su familia lo miraba con un
extraño dejo de lástima. Esa autosuficiencia tan duramente
construida era vista por ellos, con justa razón, como sinónimo de
soledad.
Se avergonzó un día al darse cuenta de la envidia que ellos le
producían.
Todos ellos habían encontrado su alma gemela. Se amaban tan
loca y desesperadamente que a veces era difícil estar en su
presencia. Arden creía firmemente que, en el conjunto familiar, él
era la ficha que sobraba. Henry dependía de Bianca, ella era la
fuerza que él necesitaba para disimular su vulnerabilidad de niño.
Ashley se adelantaba a las necesidades de Mathew, mientras que él
parecía entender sus deseos.
Viéndolos a todos ellos, pensó un día:
Quisiera estar enamorado de algo o de alguien, aunque fuese
solo de una idea.

Dos años en Nueva York y todo fue un descubrimiento, supo lo

fuerte y tenaz que era. Se había convertido en esa persona capaz de
sobrevivir a muchas cosas: a la presión, a la rapidez de la ciudad y a
la indiferencia de ésta. Todo pasaba tan rápido que parecía que nadie
entendía en qué momento de tiempo estaba. Todos vivían en el
ahora, la gente parecía no tener rostro y muchos menos identidades
definidas, solo eran cosas que se movían de un lugar a otro. A pesar
del poco tiempo que tenía, logró ser en la universidad la mejor.
Publicó en la revista literaria un artículo suyo «La ternura y la
ironía en la obra de Dickens» esto la sorprendió pues literatura no
era una de sus materias principales, sin embargo al año de estar
estudiando tomó un curso extendido de ésta y le gustó tanto que
incluyó dos más, incrementó su carga académica pero no estaba
arrepentida de nada, es más, descubrió que su amor por la pintura
era de observación y deleite, no tanto de práctica; esto la llevo a
pensar que quizás sería crítica o periodista de arte como su madre,
no pintora como creyó serlo desde niña.
Envió el artículo a su padre, quien apenas lo leyó, le sugirió que
escribiera el contexto histórico y que lo publicara. Sonrió tras el
teléfono, Stuart no renunciaba en su intento de tener una hija
escritora, eso le dio ternura y entendió que era una de sus formas de
decirle cuanto la amaba.
Con Thomas lo discutió y descubrió que aquel viejo topo era un
mundo aparte.
—¿Qué haces en contabilidad, Tom? Debiste estudiar música,
arte, todo, menos contabilidad.
—Cariño, una cosa es que ames los libros y la música, otra que
tengas talento para hacer de ello una profesión, amo lo que hago, de
verdad, además el buen disfrute es una forma de talento ¿no crees?
La contestación de Thomas fue una respuesta que ella no estaba
esperando y que sin embargo despejó sus propias dudas, no tenía por
qué sentirse mal por la inclinación a las letras, seguiría pintando
como siempre; se sentía más libre sin la presión de hacer de ello una
profesión, amaba pintar, pero pintar con palabras era mejor.
—Me encantan tus dibujos, cariño —su compañero de trabajo
observaba con detalle sus esquicios a carboncillo— son
maravillosos, pero debes arriesgarte más, ser más audaz, más directa
—indicó una serie de tres dibujos—. ¿Y este hombre, por qué no
tiene rostro?, ¿representa algo? o ¿es tu amor secreto y no quieres
que los demás sepamos?
—Es solo un bosquejo, Thomas. Desde niña lo he pintado —se
encogió de hombros— ¡nada especial!
—No digas eso, cariño —los ojos pícaros de su gran amigo la
auscultaron— debes ponerle atención a esas líneas, debes escuchar
lo que quieren decirte. En el arte, todo es una premonición —una
fuerte carcajada resonó en la pequeña oficina— ¡me encantan los
misterios! quiero conocer a ese hombre, debe estar cerca y cuando se
presente dile que debe pelear conmigo por tu amor.
—Eres un romántico, Thomas Ford —lo abrazó con fuerza, era
algo inevitable amar a aquel hombre.
—Por supuesto, así como tú, señorita Baker ¡somos almas
gemelas!
Thomas se convirtió en su Stuart de Nueva York, siempre estaba
pendiente de ella, aprendió a conocer sus estados de ánimo, nunca
preguntó más allá de lo debido, siempre la alentaba a ser la mejor.
Cada buena nota y logro universitario fue celebrado con una
delicada caja de bombones. Thomas y Stella fueron los amigos que
en ese momento de su vida necesitaba y los amaba por eso.
Marilyn, por su parte, se hizo imprescindible para Tom, aprendió
rápido y le ayudaba con los cierres de nómina y a efectuar pagos a
grandes operadores independientes que trabajaban bajo la forma de
prestación de servicios. No le fue difícil dominar la mecánica de
aquel trabajo; con el paso de los días, se le hizo tan predecible que
se aburría. Solo una personalidad como la de él podía sobrevivir a
los veinticinco años de monotonía de semejante trabajo.
Conoció a Susy Ford ocho meses después de empezar a trabajar
en contabilidad. Era una mujer de unos cincuenta años, delgada y
muy alta, mucho más que su esposo y siempre vestida de manera
impecable y refinada. A primera vista y sabiendo que ella era la
pareja del ‘topo Ford’, todos se preguntaban cómo aquel hombre
pudo casarse con esa dama, Mae tenía la respuesta: tras aquella
imagen de aburrido contador, Thomas era un seductor fascinante.
La miraba con curiosidad, en Russell Corp., esa mujer era la
única que tenía real acceso al Todopoderoso Señor de la Torre.
Suzanne, al contrario de su esposo, era extremadamente
silenciosa. Thomas decía que su mayor cualidad era la discreción,
que eso la había sostenido en presidencia durante años. Mae resistió
estoicamente aquellos cristalinos ojos celestes que la miraron como
si se trataran de una máquina de rayos X mientras Tom la
presentaba.
—He oído hablar de ti, Thomas está encantado, eres la única
capaz de aguantar su obsesión por la música y su ritmo de trabajo.
Mitchell, el anterior ayudante, no pudo y por eso se marchó.
¿Será posible que la señora Ford esté celosa? No, era
algo más, algo que la atemorizó pero que no pudo definir en ese
momento.
—Susy, mi amor, no la asustes —dijo Thomas, dándole un suave
beso en la mejilla, la mujer estaba incomoda.
Marilyn la miró de reojo, ella era como su padre, una persona
que no sabía lidiar con las emociones, sobre todo en público.
La presencia de la señora Ford se hizo constante, saludaba de
manera educada y se quedaba por algunos minutos. Al principio
había un silencio embarazoso, Mae trató de aligerar el ambiente
ofreciéndole café o té de manzanilla, el favorito del viejo topo.
«—No, gracias, señorita Baker».
«—No demasiada azúcar, señorita Baker».
«—El café está delicioso, Marilyn».
Un día, la sorprendió con preguntas muy personales, la chica
sintió como si estuviese en un interrogatorio policial.
—¿Vives sola en Nueva York?
—Sí, señora.
Marilyn estaba intimidada y sorprendida.
—Tu padre debe vivir muy preocupado, de un pequeño pueblo a
Nueva York debe ser un gran cambio.
¡Caray! ha estado preguntando por mí.
—Sí, papá me llama casi todos los días.
—Debe estar orgulloso.
—Creo que sí.
 Así, a tropezones, comenzaron las conversaciones entre la chica
y la mujer.
—¿Estudias artes, no es así?
—Sí, señora.
—¿Cuál es tú pintor favorito?
—Siempre estoy entre Modigliani y Klimt.
La expresión de Suzanne era seca y observadora.
—Dos hombres atrapados por sus apasiones, ¿eres una chica
apasionada, Marilyn?
La chica miraba hacia los lados, buscaba a Thomas para que la
salvara.
—¿Yo… apasionada? Nnoo, quizás.
—Se es o no se es —levantó una de sus cejas fijando sus ojos de
hielo en ella— lo mío son los libros, soy más lectora —replicó,
cambiando la conversación abruptamente a un lugar más seguro para
la joven asistenta de su marido.
La chica deslizó sus manos nerviosas por la falda, presintió que
la mujer estaba abriéndose a la plática.
—Yo también amo leer.
—¿De verdad? —Suzanne se movía por el espacio de la oficina y
parecía una elegante garza que caminaba lentamente segura de sí
misma— ¿qué libros?
—Es difícil... muchos «El retrato de Dorian Grey», «Cumbres
Borrascosas», «Grandes Esperanzas», «Los Miserables» «Madame
Bovary», tantos... sí, parece que me quedé en el siglo XIX —trató de
sonreír.
—El mío es «Crimen y Castigo».
—Dostoievski, es maravilloso y devastador.
—Así me gustan los libros.
—Hay algo muy bello y poético en la tristeza —contestó con
aprehensión.
—Sí, así es —la mujer levantó la taza de café y la sostuvo cerca
de su boca, mientras que sus ojos celestes se quedaron mirando de
una manera enigmática a la chica que tenía en frente.
Thomas, con unos papeles en sus manos, apareció en la puerta,
casi suelta una risotada al ver la escena frente a él: una gata mala
acorralando un pequeño pajarillo. Él sabía que su esposa era alguien
de temer, pero también sabía que tenía un corazón enorme, con un
guiño cómplice le dijo a Mae que se tranquilizara, que no corría
peligro.
—¿Tu madre era buena lectora?
La chica no pudo evitar un gesto de ternura, el recuerdo de Aimé
siempre le evocaba hermosos momento de su vida.
—Maravillosa y más tolerante que yo, decía que me había vuelto
demasiado esnob.
—¿Lo eres? —Suzanne bajó la guardia ante la bella expresión de
la chica.
—Un poco —estaba sonrojada, el término esnob lo odiaba, pero
últimamente se había dado cuenta que lo era, al menos de manera
literaria.
—No hay nada malo en tener buen gusto.
—Yo también pienso eso, señora Ford.
Para Marilyn, la escena debió ser de lo más tonto del mundo.
Seguramente aquella actitud intimidatoria, casi policíaca de la
señora le era útil en su trabajo, para enfrentarse al Dragón de la
Montaña. Pero, cuando la mujer sonrió fue como ver un gran
témpano de hielo fracturarse y caer, finalmente pudo respirar con
tranquilidad.
—Llámame Susy, solamente Susy.
Al lunes siguiente, se sorprendió al ver llegar a Thomas con un
pastel.
—Susy lo horneó para ti, es de chocolate.
—¡Oh, Thomas! yo pensé que no le agradaba a tu esposa.
—¡No! ¿Cómo se te ocurre? si eres un amor, Suzanne es difícil,
desconfiada y en ocasiones, insoportable, pero nunca dudes de su
franqueza, si no le agradaras… ya te lo habría hecho saber. Te voy a
contar algo, le dije que la amaba casi al instante en que la conocí,
ella lo dijo un año después, aunque yo sabía que el sentimiento era
mutuo, desde el primer momento.
A finales del mes de junio, Thomas Ford dio a Marilyn su voto
de confianza –y por consecuencia, su cariño sin límites–, cuando
aceptó su ofrecimiento para encargarse de la labor dispendiosa del
cierre semestral de caja, incluido los pagos fiscales respectivos, el
pago de nómina y todo lo demás ¿Cuál era la diferencia con los
otros meses?, simple, el aniversario número veinticinco de bodas de
Thomas y Suzanne Ford. Hacía más de siete años les era esquivo,
parecía que trabajar horas extras no era la opción de los ayudantes
del contador de nómina.
Mae no fue a la universidad y trabajó durante dos días hasta las
tres de la mañana. Las noches se fueron entre música y buena charla,
la recompensa fue la cara de felicidad de su amigo al día siguiente.
—Mae, estoy a un paso de que Susy me perdone la pérdida del
anillo.
—Me alegro, Thomas, te lo mereces.
—Susy te manda los agradecimientos... ambos, chica, eres un
angelito —besó su frente con afecto.
Marilyn estaba tan poco acostumbrada a las demostraciones
abiertas de cariño, que no supo contestar a eso. Unas pequeñas
lágrimas amenazaron sus ojos.
—¡Oh, cariño! no te preocupes, yo lo sé —Thomas se acercó y
besó su mano, la chica emitió un pequeño hipo y lo miró con
dulzura.
—Gracias, Thomas.
Unos días después, Suzanne se apareció con un pequeño frasco
de Chanel N° 5.
—Una dama debe siempre tener uno de estos.
El día de su cumpleaños número veintiuno, Mae se cantó ‘feliz
cumpleaños a mi’ frente a un cup cake con una velita incrustada. No
pidió ningún deseo porque aquel día, frente a un Rocco desquiciado,
rezó « ¡Dios, me va a matar!, ¡déjame vivir!» y sobrevivió.
Todo lo demás ya era un regalo.
Tenía un pequeño ritual que la hacía feliz, se sentaba frente al
televisor y veía “La sociedad de los poetas muertos”, de niña había
estado enamorada de Ethan Hawke y como homenaje, se aprendió
de memoria el poema de Walt Whitman que se recitaba en la
película.
«No dejes que termine el día sin haber crecido un poco, sin
haber sido feliz, sin haber aumentado tus sueños.
No te dejes vencer por el desaliento.
No permitas que nadie te quite el derecho a expresarte, es casi un
deber.
No abandones las ansias de hacer de tu vida algo extraordinario.
No dejes de creer que las palabras y la poesía si pueden cambiar el
mundo.
Pase lo que pase nuestra esencia está intacta.
Somos seres llenos de pasión.
La vida es desierto y oasis.»
«—Mae, bebito, ¿otra vez esa película? te la sabes
toda».
La voz de Aimé se le venía a la memoria. Se la sabía y no le
importaba, era uno de sus pequeños gustos, siempre la guardaba para
un día especial, su cumpleaños, por ejemplo.
Stuart le mandó un ramo de flores y un elegante bolso para llevar
el laptop y sus cosas de la universidad.
—Papá, ¿lo elegiste tú? eso debió ser difícil. Tú solo compras
cañas de pescar y gorras de beisbol.
—Na, fue fácil, puse ‘bolso perfecto para la hija perfecta’ en el
buscador y listo.
—¡Es precioso!
—Veintiún años, hija, ayer eras un bebé y ahora ¡mírate! ¡Mayor
de edad! Y una gran ejecutiva
—Pa, solo soy una ayudante de contabilidad.
—En Nueva York y en Russell Corp. eso es grande, además,
serás una gran pintora, gran escritora, gran maestra ¡todo lo que mi
pequeña Motita quiera!
Él era su padre, sentirse orgulloso de ella era su derecho.
 —¡Marilyn Baker, estoy furiosa contigo! —Stella llegó
gritando, con el ceño fruncido a la oficina— ¡cumpliste años hace
un mes y no nos dijiste! —Stella miró al viejo topo— cumplió años
y no lo dijo, tuve que mirar su hoja de vida para saber, el año pasado
hizo lo mismo ¡tenías que decírnoslo, Mae!
Tom se quitó sus gafas y la señaló con ellas.
—Eso no se hace, señorita, nosotros somos tus amigos, tu familia
—Thomas se pasó de un lado a otro.
—Yo, yo...
—¡Ya sé! Susy y yo te haremos una rica cena ¿te gusta la comida
italiana? Mi mujer hace una pasta que te mueres. Stella, tú compras
el pastel y el vino.
—¡Hecho!
—Pero, yo… —Marilyn estaba atrapada.
—¡Nada de peros, Baker!, déjanos celebrar ¡esta noche hay
fiesta! ¡Yahoo!
La casa Ford estaba cerca del distrito de Queens. Era una casa
acogedora llena de cosas pequeñas y bonitas que contaban la historia
de un buen matrimonio. Stella fue con su hijo Sean, un niño con cara
de hípster que la miraba embobado; para el muchacho, Marilyn era
la cosa más bonita que él había visto en su vida.
Ese día, Stella, Thomas y Suzanne vieron más allá de la chica de
la oficina que se escondía en ropa de uniforme una talla mayor. Se
había comprado un vestido vintage color rosa pálido de una tela
etérea y vaporosa, acompañado de un coqueto cinturón de raso
negro. Cuando se miró al espejo pensó «bueno, no soy Carrie
Bradshaw pero, lo puedo intentar». Los zapatos no eran muy
altos y tenían unos lazos que los anudaba en el tobillo, se soltó su
oscuro cabello —una cascada natural y muy larga cubrió su
espalda—, su maquillaje era de un tono rosa. Susy la saludó con un
beso en la mejilla, mientras que Thomas la abrazó dándole una
voltereta a imitación baile.
—¡Qué hermosa! ¿Cómo es posible que no tengas novio?
—Se esconde tras ese uniforme grande, si te mostrarás así, como
estás esta noche, la mitad del edificio estaría tras de ti, mira a Sean
—Stella le dio un codazo a su hijo adolescente, quien, sonrojado,
quería que en ese momento la tierra lo tragara.
La cena resultó maravillosa, todos hablaron y estuvieron
relajados. La festejada descubrió a una Suzanne cálida con un
sentido del humor agudo y algo cínico, hasta Sean se atrevió a
hablar, quería impresionar a la hermosa chica de cabello oscuro y
ojos pardos. De pronto, la conversación decayó en Arden Russell,
Marilyn prestó atención, durante el año lo había visto varias veces
bajando o subiendo de coches, entrando o saliendo del ascensor, su
mente desbocada lo calificó como un David en movimiento y era su
modelo favorito para una lección de anatomía. En cuanta
oportunidad tenía, tomaba su lápiz y lo dibujaba, ya iba en la
segunda croquera de esquicios de Russell.
—Thomas, no me gusta que hables de Kid Russell.
—¡Vaya! solo tú puedes llamarlo Kid.
¿Kid? Se enojó con el hermano cuando lo llamó así
en el ascensor.
—Cariño… —la esposa lo reprendió con un tono dulce.
La festejada se sorprendió al escuchar aquel tono en esa mujer.
—Es mimado y egocéntrico.
—Es mucho más que eso, a pesar de su edad ha logrado llevar a
la empresa a nuevas cumbres y trabaja más duro que todos nosotros.
—Sí, pero nadie le quita lo arrogante.
—Amor, por favor.
—Está bien —el viejo topo levantó sus manos— me rindo, he de
resignarme a compartir tu corazón con él.
—¡Admítelo, Tom! Él es más guapo que tú —suspiró Stella.
—Sí, pero yo tengo carisma y beso mejor ¿no es así, Susy?
—Eres maravilloso.
—¿Mejor que ‘Kid’?
—Casi —y allí, Stella, Sean y Mae fueron testigos del amor
entre aquellos dos cuando Susy se levantó y besó a su esposo como
una adolescente— ¡aprendes rápido, viejo topo!
Todos rieron.
 —Es alguien intimidante —finalmente Marilyn se atrevió a
confesar— no lo conozco, pero debe ser difícil trabajar con él.
—A veces, se presiona demasiado para igualar a Cameron.
—Y todos sabemos que esos son zapatos duros de encajar —dijo
Tom por lo bajo, terminando así el tema.
A la hora del café, Marilyn se puso a recorrer la sala y se detuvo
frente a un grupo de fotografías que estaba en un estante; muchas
del matrimonio ‒en las que Thomas sonreía y Susy parecía
demasiado sería‒ y una solitaria, en un marco blanco de madera
labrada, de una linda niña rubia, de grandes ojos azul cielo, que
sonreía a la cámara.
Suzanne se acercó.
—Es mi hija Diane.
—Thomas nunca la ha mencionado.
—Murió cuando tenía catorce años, leucemia. Eso casi lo mata,
casi nos mata y destruye nuestro matrimonio —la mujer suspiró—.
Todavía la llora, en este momento tendría veintidós años, un más
que tú. Intenté quedar embarazada de nuevo, pero Dios no lo quiso
—se quedó en silencio.
Marilyn miró a su adorado amigo que le mostraba su enorme
colección de música a Sean y a Stella, unas lágrimas recorrieron su
rostro, aquellas personas eran su familia, tenía el honor de que ellos
la acogieran como su amiga.
—Lo siento.
Fue lo único que pudo decir, Susy le tomó una mano y se la
apretó con suavidad.
—Debo confesarte que al principio dudé de ti, Thomas tiene un
corazón tan bueno que cualquiera puede hacerle daño y yo debo
protegerlo; después, cuando te conocí mejor, sentí que en ti
podíamos tener a la hija que perdimos —aspiró profundo y siguió—.
Yo sé que tienes padre pero, te pido de corazón, permite que mi
hombre tenga ese gusto.
—Susy, es un honor —las lágrimas en Marilyn no se hicieron
esperar.
—No llores.
 —Te lo aseguro, Suzanne, en unos pocos meses se convirtió en
una parte fundamental de mi vida ¡yo lo necesito más!

La mente creativa de Mae estaba inquieta, la labor repetitiva que

realizaba era monótona y a veces, agobiante; el trabajo requería más
tiempo del que ella creyó posible, si no fuera por sus amigos ya
habría renunciado.
La universidad era su alegría, su gozo: pintar, leer, escribir y
debatir —a pesar que era demasiado tímida para hacerlo con la
frecuencia— era lo que, en realidad, quería. En la facultad no tenía
amigos, la mayoría de sus compañeros de clase eran unos arrogantes
con pose de escritores malditos o de pintor bohemio de Montmartre
y detestaba eso, ya había tenido su cuota de estúpidos rebeldes con
actitud de niños malos no amados por la sociedad, así que pasaba de
ellos. A veces quería gritarles «hey, no son Rimbaud ni Modigliani»
pero ella se callaba y simplemente dejaba que la miraran como si
fuera una nerd insignificante cuya vida solo era estudio.
Descubrió que amaba el ejercicio, eso la hizo muy fuerte y
vigorosa, pero aún seguía teniendo ese sentimiento de vulnerabilidad
y temor. Cleo, a pesar de su trabajo con ella, no había podido romper
el muro que Mae levantó sobre ese tema.
—Quizás, el persistir en tu terror, sea la manera de auto
castigarte, tal vez lo que te ocurrió, tú creas que te lo merecías y que
es tu culpa.
«Probablemente, sea verdad» pensaba Mae, quizás ella
fue la culpable, desató un monstruo y después no fue capaz de
controlarlo.
Stuart no entendía su reticencia de volver a Aberdeen para
Navidad y Año Nuevo, siempre ponía como excusa su trabajo o la
universidad, así que voló a Nueva York y pasó la Navidad con ella y
con los Ford y pudo comprobar que su ‘Motita’ estaba en buenas
manos.
Al cumplir los veintidós años y tras el alboroto fiestero de sus
tres amigos y su papá, Mae se compró un apartamento, era de dos
ambientes, con un pequeño balcón que daba a Central Park. Thomas,
inteligente y conocedor, lo consiguió a muy buen precio por medio
de un banco —era uno de aquellos que habían sido embargados por
hipoteca— y a penas lo vio, pensó en Mae; ella estaba emocionada,
lo decoró con su estilo personal, lleno de pequeños detalles que lo
hicieron acogedor, moderno y funcional. Un lugar destacado lo
ocupaba su biblioteca, repleta de bellos libros de artes, de clásicos
literarios, de buena música y películas. También tenía un lugar
donde reinaban todos los seres que amaba: la medalla olímpica
ganada por su padre rigurosamente enmarcada, foto del mismo
Stuart sosteniendo un guante de béisbol, su mamá en un día en la
playa, Trevor al lado de su amado Corvette, Thomas en su oficina
mirando descaradamente la cámara, Stella posando cual modelo y
Suzanne con ella en un abrazo amoroso.
A finales de octubre, Suzanne Ford empezó a rondarla de manera
sospechosa. Thomas bromeaba.
—Amor ¿acaso no trabajas? tu jefe te despedirá
Días después, la cara de Tom se tornó preocupada y tuvo la
oportunidad de ver los gestos de desaprobación que le hacía a su
mujer cada vez que ella bajaba a contabilidad. Hasta que un día:
—¡Linda, te invito a almorzar!
—Suzanne Ford ¡no te atrevas! ¿Qué voy a hacer sin ella?
—Vamos, Tom, es por su bien y tú lo sabes.
—¿Qué pasa? —preguntó la aludida— Thomas, Suzanne ¡algo
están tramando!
—Ya te diré, pero primero vamos a almorzar. Tengo dos horas
de receso, antes de que mi jefe venga de un almuerzo de negocios.
—¡Voy con ustedes!
—No, Thomas, esto es entre ella y yo —ella se acercó a su
esposo de manera mimosa— ¡Vamos, cariño! te traeré algo
delicioso.
Sonrió, Suzanne siempre conseguía lo que quería, presentía que
la vida íntima de ambos daría envidia a un par de adolescentes. Se
sonrojó, era como pensar en sus padres teniendo sexo ¡atroz!
El terreno de la conversación, un terreno neutral, resultó ser un
restaurante hindú, cerca de Russell Corp.
—Me tienes en ascuas Suzanne ¡dímelo ya!
—Comamos primero ¡los puris te van a encantar!
—Susy —hizo un gesto de impaciencia— no seas misteriosa.
Suzanne la miró con aquel gesto típico en ella, entre interrogante
y burlón.
—Bien —respiró con fuerza— trabajo hace veintiséis años en
esta empresa, he sido secretaria de presidencia durante veintitrés,
empecé como recepcionista ¿sabías? mi antecesora, Lorna Stanford,
era una perra, literalmente. Le decían «la sargento» y en verdad, lo
era; todos creían que había llegado a presidencia escalando
sexualmente cada piso, del primero al último, pero eso nunca fue
verdad, la mujer era una trabajadora incansable, también decían que
estaba enamorada de William Russell, la verdad creo que sí. Pero, a
pesar de todo, era admirable, manejó esta empresa en una época
donde computadoras y tecnología eran ciencia ficción. El padre de
Cameron dependía de ella, cuando Russell Corp. se diversificó
necesitaron conseguir otra secretaria de presidencia, ella pataleó y
dijo que sobre su cadáver, pero en realidad la necesitaba, entonces
ella hizo un llamado a todas las que querían aplicar para el trabajo,
yo lo hice a pesar de que mi experiencia no me ayudaba. Lo que
hizo con nosotros no fue un entrenamiento, fue un campo de
concentración, ¿sargento? ¡Ja! ¡Mis calzones! ¡General! fui la única
que sobrevivió a eso, años después le di las gracias, porque ella me
enseñó todo lo que sé y te aseguro que mi conocimiento y mi
aguante en presidencia se lo debo a algo que ella me dijo: «hazte
imprescindible, pero silenciosa, discreta y fiel, que ellos no sepan
que estás ahí y que nunca jamás sepan que ellos te necesitan más a ti
que tú a ellos, esa es la clave».
Cuando William murió, ella simplemente se fue, ya no había
nada en Russell Corp. que la detuviera.
—Y tú quedaste como secretaria de presidencia
—Sí, con Cameron el trabajo fue un aprendizaje constante, los
dos debutábamos en nuestros cargos y la enseñanza de Lorna fue mi
mejor herramienta para sortear con éxito todos los inconvenientes
que surgieron, durante todos estos años no me alejé nunca de las
premisas de discreción absoluta y lealtad férrea, pero estoy cansada
y Thomas, también. Quiero estar con él mucho más tiempo y el
ritmo de Arden ya no es para mí, él es…
—Una máquina.
—Veo que ya has escuchado uno de sus muchos apodos —la
mujer sonrió con ternura, cosa que sorprendió a la chica, no
imaginaba a la imperturbable Suzanne sintiendo ternura por ese
dragón— si, en cierta medida, lo es.
—¿Quieres renunciar?
—No, ahora no, en unos dos años me jubilaré, en fin, hay tres
chicas trabajando conmigo: Rebecca, Hillary y Shelley, esta última
va a ser despedida, las razones no te las puedo decir, son muy graves
y necesito quien la reemplace.
—No entiendo.
—Mae ¿quieres trabajar conmigo como mi asistente de
presidencia?
De pronto, la imagen de un cabello rebelde acompañados de unos
profundos ojos gatunos la inundaron y como acto reflejo, empezó a
jugar con las cucharas.
—Yo sé que esto no es tu sueño, no te quiero comprometer,
quiero que pruebes, puedes renunciar cuando quieras.
—Y ¿las otras chicas? hay personas más capacitadas para ese
trabajo —quería salir corriendo.
—Rebecca es una buena chica, pero Arden la asusta, y él no le
tiene paciencia, además su madre está muy enferma y no tendría
disponibilidad total; Hillary —y que mis palabras no la toquen— es
una inútil, está en ese trabajo por la cuñada de Arden. Bianca, la
esposa de Henry, creyó que su amiguita Hillary podría conquistar al
esquivo de su cuñado, pero cuando vio que fracasaba
estrepitosamente en el intento, la apoyó para que siguiera en el
trabajo ¡siempre está necesitando dinero! No es un ejemplo de
empleada pero, para no pelear con su cuñada ‒ella es alguien
«especial»‒, Arden la dejó ahí. Mae, yo necesito a alguien de
confianza y capaz para que me ayude, cada día la empresa es más
grande y Becca y yo no podemos con todo lo que ocurre allá arriba.
Ni Arden ni yo queremos hacer entrevistas de trabajo ‒es
dispendioso y no tenemos tiempo‒ así que tengo carta blanca para
escoger a alguien. Yo veo en ti todo lo que se necesita para este
trabajo, tienes todo lo que Lorna decía. Son ochocientos dólares a la
semana, con posibilidad de aumento —las últimas palabras fueron
pronunciadas casi sin aliento.
¡Oh Dios! Él, Él. Su olor, su perfección ¿cómo podré?
—Trabajar de asistenta de un CEO no es lo que quiero para mi
futuro.
—Prueba al menos por este período, mientras yo sigo buscando
alguien idóneo para el trabajo, ¡por favor! piénsalo.
Apenas llegó de vuelta a la oficina, Thomas se dio cuenta que
estaba preocupada, él conocía la propuesta que le haría Susy y
suponía el conflicto que enfrentaba.
¿Qué hago? Suzanne es como mi madre, ella confía en
mí y le debo cariño y lealtad pero, ¿y Tom?, ¿y esta
oficina? Él es mi protector, mi segundo papá, y este lugar
es tan cálido y lleno de música —suspiró profundo—
¡Caramba! el amor y sus compromisos.
Estaba tan concentrada en sus pensamiento que dio un salto
cuando su amigo le habló.
—No quiero que te vayas, linda.
—Lo sé, Tom
—No quiero que dejes tus sueños y proyectos, yo sé que serás
una grande en lo que quieras, tienes talento.
—Y ¿si no lo soy? y ¿si solo persisto, de terca, en algo que nunca
será?
—Tienes veintidós años y muchas opciones para realizarte, toda
una vida te espera. Esta empresa es un monstruo, te absorbe y te
quita la vida. ¡Mírame! yo hubiera querido viajar más, ir con mi
Suzanne a China o a las Pirámides, dedicarle más tiempo a mi hija…
—Thomas.
—Pero, tampoco quiero que te quedes conmigo por mi egoísmo,
la nómina es nada, en presidencia verás un mundo fascinante y
aterrador, sabrás del poder y la riqueza, de las discusiones
económicas que fijaran el destino de todos los habitantes del
planeta. Suzanne ha cenado con todos los poderosos: reyes,
príncipes, presidentes, actores de cine, ¡escritores!, deportistas de
elite, multimillonarios. Todos ellos llaman para pedir antesalas con
el Todopoderoso, allá arriba es otro universo y si tú quieres
conocerlo, yo no puedo ser tan egoísta contigo.
—Tengo miedo, yo soy la chica de un pueblo pequeño, mi padre
es un simple juez, mi mamá era una periodista freelancer
especializada en arte, ¡esa soy yo!. Vine de Aberdeen huyendo de
algo terrible, ¡terrible! —por primera vez en años, Marilyn se
atrevió a llorar frente a alguien su debilidad y soledad—. Estar en
esta ciudad no me ha hecho tan fuerte como yo quería. Tom, yo, yo,
Mae Baker ¿allá arriba?
¿Con él?
—No sé qué te pasó, y si no me quieres contar, es tu derecho,
pero no puedes definirte por algo que ya ocurrió. Mi niña dulce,
empieza a vivir tu vida.
No durmió bien en varios días, veía a Suzanne expectante y a
Thomas triste, la noche del viernes, soñó con Aimé, la vio en su
vieja moto, fumándose un cigarrillo, ella tenía una filosofía sobre el
fumar y solo lo hacía unas dos veces al año. Se vio de catorce años,
con sus pantalones de mezclilla favoritos y sus zapatillas rojas que
tanto amaba, era un día de sol en Miami.
«—Mae, cariño, toma riesgos en la vida, todo se define
en algo muy simple, la vida es esta, si no eres capaz con
la carga ¡tírala! y simplemente vuelas ¿quién te obliga?
nadie, mi bombón, en la cima están las respuestas».
«—Mami, tengo miedo».
«—Mi amor, esa es la gracia»
Se despertó ese sábado con la imagen de su madre y sus palabras
en su cabeza.
—Suzanne —la llamó a la casa.
 —¿Si, Marilyn?
—¿Cuando empiezo?
—Oh ¿es en serio?
—Sí, pero debes tenerme paciencia.
—No cariño, tú deberás tenérmela a mí. Yo le diré a mi jefe el
lunes, y dentro de una semana estarás conmigo en presidencia.

Arden odiaba a la mujer ¡puta! Aun así, la follaba con ímpetu.

Ella estaba igual de enferma que él, lo único diferente era que
Arden lo sabía y eso lo hacía más inmoral. Él no se quería y el odio
que sentía por sí mismo le daba la libertad para hacer con Valery lo
que le daba la gana.
Últimamente había descubierto que existía algo más poderoso que
sus compulsivas ganas de follar y eso era un asco que nacía de su
propio asco y del tedio; follaba como máquina siguiendo las rutinas
del meter y sacar pero sin nada esencial que mediara el acto; estaba
llegando a un límite vomitivo.
La conoció en el bar ‘Lexus’ el lugar más dark de toda la ciudad,
donde se desplazaba en las noches como animal hambriento y triste,
buscando una presa que lo satisficiera. En la oscuridad de la sala,
todos los asistentes al lugar perdían su identidad y se convertían en
consumidores de sexo anónimo, que no exigía amor ni ternura, en
seres vacíos y rotos y, en el caso de él y de Valery, tremendamente
crueles y perversos. Estaba parada en la barra, vestía provocativa y
le sonrió; sus labios voluptuosos daban la impresión de estar
pintados de negro y sus tetas tamaño XL más bien parecían
banderines de salida. Arden la comparó a una hiena satisfecha
después de haber devorado una presa y le pareció bien, si él estaba
cuesta abajo, ella era la puta perfecta para su caída. Conocía ese tipo
de mujeres, boas constrictoras capaces de tragarse un hombre de un
solo bocado o, en este caso, de una follada brutal. Era lo que
necesitaba para castigarse.
Sin preámbulos ni presentaciones, la mujer se sentó a su mesa y
le agarró el pene por encima de los vaqueros.
 —Vaya, tenemos algo grande aquí.
Arden le ofreció su sonrisa maliciosa y le dijo:
—No seas tan tímida, hay mucho más.
Valery se agachó por debajo de la mesa.
La reacción de Arden fue mecánica.
Lo engulló hasta la base y empezó a chupar con experticia.
Con tranquilidad, él tomó un trago de su cerveza y dejó que la
boa hiciera el trabajo.
A los minutos, ella se irguió, lo miró satisfecha mientras pasaba
su lengua reptil por sus labios que de rojo vino ya no tenían nada.
—¿A eso le llamas una buena mamada?, me decepcionas,
prometías más.
La mujer furiosa levantó su mano para abofetearlo y él la detuvo,
se abalanzó sobre ella mordiendo su boca hasta hacerla sangrar,
Valery se retorció de placer y pidió más dolor, sin embargo Arden
sacó unos dólares de su billetera y las tiró sobre la mesa
—Mañana, que tu ropa sea de color azafrán, no uses tanto
maquillaje, quizás así te de lo que tanto quieres.
Valery, pobre Valery, no tenía idea que se llevaba a Satanás con
ella. Ninguno de sus amantes fue más cruel, más sádico y más
complaciente con ella y lo idolatraba por eso. Pero esta relación era
de una magnitud inversamente proporcional, si ella iba al cielo con
cada encuentro, Arden iba en camino a la repulsión absoluta.
Le asqueaba su apartamento, todo era lujo oriental mezclado con
olor a lavanda y lubricante. Odiaba sus colorinches artefactos para
producir placer, porque además de antiestético, eran la extensión de
su enfermedad y el recordatorio de su incapacidad de amar. El solo
sonido de su voz le fastidiaba ¿cómo podía tener sexo con aquel
reptil? la respuesta no se hizo esperar: ella era el sinónimo de su
propio menosprecio e inconformidad. Aquella noche, el vaso estaba
lleno de su propio veneno.
La tomó del cabello y la arrodilló a la orilla de la cama, la esposó
con sus brazos a la espalda, le puso la maldita mordaza en la boca,
los ojos de la mujer estaban turbios y expectantes.
 —Así es como te gusta ¿no es verdad, puta loca?
Valery hizo un sonido salvaje. Arden veía la imagen grotesca de
él y la mujer frente al gran espejo que los reflejaba; su cara era una
mezcla demoníaca de asco y lujuria.
Esto es lo que eres, Arden Russell, ¡maldito! ¡Maldito seas!
Como un felino en cópula se lanzó sobre su cuello y la mordió,
escuchó el sonido característico de dolor y placer que ella emitía,
con la lengua marcó un camino por su espina dorsal y mordió una de
sus nalgas, separó las piernas de la mujer hasta dejar su sexo al
descubierto y pasó sus dedos por toda la raja mojada y dispuesta,
untó una de su manos con el lubricante y la preparó para la doble
invasión, se colocó el condón, le puso un consolador en el ano y le
dio varias nalgadas hasta dejar la marca de su manos, le agarró el
cabello y embistió, su verga era un cuchillo que buscaba desgarrarla
y asesinarla.
Se miraba al espejo, un grito de socorro aullaba en su interior, una
sensación de hastío recorría su cuerpo, un odio nacido de su
impotencia para amar de nuevo lo ahogaba. No sentía placer, no
sentía compasión, no sentía nada. Valery temblaba presa de su
orgasmo, pero a Arden no le importaba, para él ella era una cosa
amorfa, un ser igual de dañado y podrido como él; detestaba admitir
que durante aquellos meses la necesitó de la misma forma como
necesitó tanto tiempo la heroína.
En su mundo no existía la pureza ni la redención; no existía la
ternura ni la sensualidad amorosa; no había la más mínima
posibilidad del amor ni del encuentro con alguien a quien amar. Él
era hiel y ponzoña, matando a todo aquel que se le acercaba.
Se retiró de la mujer aún erecto, le quitó el artefacto y agarró el
látigo y la golpeó levemente, Valery lo miraba con burla «vamos
chico, no me asustas, eres capaz de mucho más» volvió a golpearla
mucho más fuerte, pero el rostro de ella lo retaba a más, otro fuerte
latigazo cimbró por la habitación, uno, dos, tres, cuatro, cinco, cada
uno más fuerte que el anterior.
Necesitaba la palabra de seguridad, aquella que se utiliza para
decir que el límite del dolor había sido superado, soltó a la mujer de
las esposas y del lazo que la amordazaba, su cuerpo abierto con su
culo enrojecido por el látigo y las embestidas brutales.
—Di la palabra, Valery.
—¡No! ¡Más! ¡Quiero más!
De nuevo el látigo.
—¡Di la puta palabra!
—¡No!
Otro latigazo.
—¡Grítala!
—¡Mierda, que no!
Arden le dio dos latigazos más…
¡Demonios!... ¡No quiero parar!
Agarró la cintura de la mujer y la levantó con violencia para
llevarla hacia el centro de la cama, poniéndola boca abajo.
—Agárrate fuerte, voy a romperte jodidamente ¡perra!
—¡Sí! — la mujer dio un grito de victoria feroz y sintió la
invasión dura de su amante.
Arden la penetró con toda la rabia de la que era capaz, con la
extensión de su soledad, con un deseo homicida; él era un monstruo
dispuesto a arrasar todo lo vivo que le rodeaba.
—¡Ah! ¡Mierda! —gritó tan fuerte cuando el clímax llegó que
pensó que se le desgarrarían sus pulmones.
Estaba seco y vacío, se vio al espejo, era tan solo un hombre
cansado y desnudo. Se paró de allí, se quitó el preservativo y decidió
que ya no más.
La mujer estaba desmadejada en la cama.
Se puso la ropa, trato de peinarse ¡Puto cabello! pero, solo pudo
acomodar su mechón tras la oreja.
—¿Dónde vas?
—Me voy, no vuelvo más.
—Eso has dicho pero ¡siempre vuelves!
—Mírame, yo me largo y nunca más volveré ¡jamás! a menos que
el infierno se congele.
Cerró la puerta y los ecos de la voz de la mujer retumbaron en su
cabeza.
 —¡Vas a volver! ¡Vas a volver!
—¡Jamás!
Llegó a su penthouse, prendió las luces, se tomó un vaso enorme
de vodka, se quitó los zapatos y se sentó en la alfombra. Olía
asqueroso, era el perfume intenso de Valery. Vio la luz intermitente
de su contestador automático, se fijó en su celular, diez llamadas
perdidas, las borró todas, mas no las llamadas de su teléfono fijo,
siempre eran las personales.
«—Hey Arden, soy yo Henry ¿vas a ir a la cena de mamá? si
quieres vamos juntos, hace días que no hablamos, llegué ayer de
Berlín, no sabes lo aburridos que son estos alemanes, llámame
hermano.»
«—Arden Russell sino vienes a cenar con mamá ¡te mato!, por
favor Arden quiero hablar contigo, no quiero hacer una cita con
Susy, no soy un cliente ¡soy tu hermana!»
«—Amigo, como que me llamo Mathew te lo puedo jurar: si no
llamas a Ashley, voy y te secuestro, no quiero verla triste, dice que
solo puede verte cuando abre el álbum familiar».
«—Cariño, soy yo, mamá»
—¡Carajo!
«—Cariño, hice tu comida favorita, ¡ven! te extraño, vives tan
ocupado, no me gusta que trabajes tanto, vivimos tan cerca y sin
embargo te sientes tan lejano, soy yo, mami, ¡ven! yo te espero»
—¡Maldición! ¡Maldición! ¡Maldición! eres una mierda Russell,
una absoluta y total mierda.
«—Arden, soy Cameron, sino quieres verme, lo entiendo, sé que a
nuestra relación tú la limitaste a negocios, yo lo entiendo, en verdad
hijo, y lo respeto, pero Jackie, Ashley y Henry te necesitan, sobre
todo mamá, no huyas de su amor, sabes que lo necesitas, es hora de
regresar a casa ¿cuándo vas a perdonarnos?»
Hubo un sonido de carraspeo en la voz de su padre, él sabía que
Cameron lo hacía cuando estaba emocionado y conmovido.
 «—Al menos, llámala se ha esforzado muchísimo, no hagas lo
que hiciste el día de tu cumpleaños, yo sé que el viaje a Tokio fue
una excusa para no venir ¡llámala! hazme ese favor, hijo.»
Eran las dos de la mañana, necesitaba llamar a Jackie, sabía que
ella le contestaría a cualquier hora, marcó el número. Su voz, como
siempre, lo tranquilizaba.
—Hola, bebé.
—Deberías odiarme.
—Nunca lo haría, soy tu mamá.
Arden se quedó en silencio, desde los trece años esos silencios
mediaban entre ellos.
—¿Cariño?
—Sí, Jackie.
—¿Estás bien?
—No, no lo estoy.
—Espera, tu papá está durmiendo, no quiero que se despierte y
se preocupe, él siempre se preocupa por ti, cariño.
¡Ja! Cameron, el piadoso; Cameron, el santo ¡maldito hipócrita!
—¿Qué te pasa? ¿Los demonios están de vuelta?
—Nunca se han ido, madre.
—Arden, déjalos ir, perdona, perdónanos ¡perdónate!
—No quiero hablar de eso, Jackie.
—Tú sabes que yo estoy aquí, dispuesta.
—No lo merezco.
—¡Arden Keith Russell, no digas eso! Siempre seguirás siendo el
hermoso niño que tocaba Bach para mí.
Respiró profundamente, el olor de Valery inundó su nariz, allí
estaba él hablando con aquella mujer que llamaba su mamá y tenía
el olor de esa puta en todo el cuerpo.
—Siento lo de la cena.
—¡Oh, no te preocupes! Henry no dejó nada, tú sabes él es voraz
desde niño ¿cuándo vienes, mi vida?
—Pronto.
—¿Qué te parece si cenamos juntos, mañana?
 —Me parece bien —contestó fríamente.
—¡Maravilloso!... ¿Mi amor?
—¿Si?
—¿Tienes alguna chica?
—Jacqueline, tú sabes.
—¡Por el amor de Dios, olvídala ya! ¡Olvídalas!
—¿Podríamos cambiar de tema?
—Discúlpame, Arden, yo sé que no debo entrometerme en tu
vida —un dulce y resignado suspiro se escuchó al otro lado de la
línea— oye, llama a tu hermana, echaba chispas, además, Bianca no
ayuda.
—Mi dulce y tierna cuñada.
—Cariño, ella se preocupa, a su muy particular manera, lo hace.
Henry, con todo y su tamaño es muy sensible, hoy se la pasó
hablando de cuando le enseñabas a jugar béisbol y a lanzar la pelota.
—Henry es un tonto.
—No, Henry te adora, eres su héroe.
—Si supiera la verdad…
—¡Basta ya, Arden!
—Te llamo mañana .
—Está bien, bebé —la mujer suspiró al otro lado de la línea—
llama a Ashley.
—Sí, mamá.
—Duerme bien, cariño, acuérdate yo siempre estoy aquí, todos,
tu padre te extra...
Arden colgó antes de que su madre terminara. Pasó sus manos
por el cabello, se fue hacia el baño y se quitó la ropa, abrió la ducha.
De manera casi compulsiva se enjabonó varias veces para quitarse el
olor a sexo indiferente y violento que lo contaminaba. Con el agua
tibia cayendo sobre su cuerpo se sentó en el piso y estuvo allí más de
una hora. Era como si aquella agua que lo recorría se aprestara,
metafóricamente, a limpiarlo de toda la suciedad que llevaba en su
alma, pero no era así, nada, nada podía purificarlo.
Reflexionó sobre su vida y llegó a la conclusión de que a sus
treinta y dos años de edad no había hecho nada que lo
enorgulleciera, nada de provecho, se encontraba en un punto muerto.
Esa noche con Valery fue catártica y terrible, el sexo compulsivo
con mujeres que no conocía y no quería conocer lo habían dejado
vacío.
Durante años esperó que en algún encuentro, en alguna parte
oscura pudiera encontrar una mujer que lo retuviera, una mujer que
lo dejara sin aliento, alguien con el espíritu para hacer de él un
esclavo. Quería depender, amarrarse, ser un adicto a alguien, pero
no, no existía eso para él. Tras cada encuentro solo había soledad y
melancolía. Estaba roto.
Esa promesa que se hizo frente a Valery, la cumpliría, no
volvería a tener sexo sin que al menos sintiera algo de curiosidad.
No importaba si tenía que volver al sexo solitario de la
masturbación, eso y lo que vivía con las mujeres era lo mismo.
Irónico, tuvo sexo por primera vez a los catorce años y no había
parado, durante un año creyó que no había nada mejor que una
buena revolcada con una chica, a veces hasta con dos, pero cuando
Chanice llegó a su vida, el sexo se convirtió en algo más; sin
embargo, cuando el infierno abrió sus fauces, ya nada fue igual.
Harvard y Yale fueron territorios de caza, se topó con gente
retorcida casi igual a él, mas ahora la sensación de repulsión era
agobiante. La abstinencia le parecía algo estúpido e hipócrita, pero
ahora lo necesitaba, no quería sentir más mierda sobre sus hombros,
esperaría, esperaría, tenía que haber alguien allá afuera, alguien por
quien sentir una absoluta y completa obsesión.
Volver a ser adicto.

Susy llegó a su apartamento esa noche con una rica lasaña en sus
manos y sin preámbulos dijo:
—¿Estás lista, linda?
—Estoy muy asustada, Susy, no quiero decepcionarte.
—No, no lo harás, Cameron ya sabe quién eres, él se preocupa
por quien rodea a su hijo.
Como si fuera el príncipe heredero.
 —Tus funciones por ahora serán muy básicas, manejaras los
archivos, cosa que ya haces muy bien, contestarás los teléfonos,
revisaras correos, manejaras una de las cuatro computadoras y le
llevaras el café a Arden.
¡No!
—No te asustes, la mayoría de la veces, no se da cuenta que estas
a su alrededor, en fin son varias cosas que irás aprendiendo con el
tiempo.
—Susy, dime la verdad ¿cómo es él?
Suzanne sonrió enigmática, si su esposo escuchara lo que iba a
decir, seguramente le diría «¡lo sabía, lo sabía!»
—Es difícil, callado, terco, obsesivo por el control, todo lo tiene
que manejar, nada se le puede escapar. Habrá veces en que no te
dará los buenos días, porque estará tan estresado que no sabe ni que
día es, habrá otros en los que lo veras entrar, pero no lo verás salir
porque trabaja hasta la madrugada, sobre todo estos últimos tres
meses —Susy se pasó una de sus finas manos por su frente, un signo
de paciencia se ocultaba en el gesto—. Lo verás sonreír cuando su
hermana Ashley llegue, la chica es un huracán, y nunca, jamás le
digas que no la puede atender. Por ocupado que esté, siempre está
para su hermana o su madre, cuando ellas dos lo visitan o lo llaman,
él sonríe como niño pequeño y es glorioso, Ashley lo suaviza un
poco, entonces será más paciente. Yo suelo encargarme de todo lo
personal, así que esto que te voy a decir sobra, porque sé quién eres,
cualquier cosa que se filtre sobre su vida privada es una hecatombe
en esa oficina. Poco a poco tendrás acceso a todo, entre más discreta
y callada seas es mejor, hay que mantener una imagen en su oficina,
entrará gente muy poderosa, no llames la atención, Rebecca, tú y yo
somos su sombra.
Marilyn sonrió nerviosa
—Parece un personaje de novela gótica.
—Lo es, todos ellos lo son, hay algo misterioso e inalcanzable en
esa familia, no, no creas que son engreídos o que andan por el
mundo creyendo que porque tienen más dinero que cualquiera están
por encima de todos, no, son una buena familia, lo que pasa es que a
veces, tanto poder da a las personas una cualidad de lejanía, ellos
son... diferentes.
Mae se paseaba de un lado a otro y se abrazó tratándose de
protegerse de algo que ella no entendía muy bien.
—Linda, si no quieres dímelo, no me voy a enojar.
La chica miraba las fotos de su familia, Aimé y Stuart, ella era el
resumen de ambos, la fuerza interior de su padre y el espíritu lúdico,
rebelde e impredecible de su madre.
—¿Sabes? mi pueblo es pequeñito, mi vida siempre fue mi
madre y mi padre y, bueno —suspiró— ¡no importa! cuando Aimé
murió, mi vida se limitó aún más. Mi mamá era mi conexión con lo
salvaje, la libertad y el mundo, Stuart ¡que Dios lo bendiga! es
alguien conforme con su vida, esa fue su falla con Aimé. Ella soñaba
para mí y para ella muchas cosas, «el mundo nos espera, bebito»
solía decirme —tomó aire—. Yo no quiero tener miedo Susy, pero
¿qué hago yo siendo secretaria de Arden Russell? A veces siento
que no he salido de mi cuarto de niñez, que estoy escondida porque
salí una vez y fue un error. Esta Marilyn que estudia arte, que vive
en Nueva York, que ascendió a presidencia de semejante compañía
¿quién es?, ¿lo haré bien?, ¿viviré mi vida?, ¿saldré afuera algún
día?
—¡Ay, linda! —Suzanne le dio un beso tierno a la chica—. Uno
hace de su vida lo que desea, mira esto como una oportunidad, una
manera de aprender cariño ¡la vida es arte! Seguramente tu madre lo
sabía.
Antes de dormirse, Marilyn miraba su ropa de uniforme, eran
vestidos sobrios y elegantes, que la hacían verse bastante mayor; por
comodidad, ella pidió talla grande. Eran cinco tenidas doble, una
para cada día, Ashley Russell las mandaba a hacer con un diseñador
amigo. Trabajar en presidencia era acercarse al lujo y al glamur que
la familia real de Nueva York y eso también la incomodaba.
Trataba de dormir, pero no podía así que salió de su cama, fue
por un vaso de agua tibia y cuando cruzó frente al espejo, quedó
mirándose.
—¿ Y si todo esto es un desastre? ¿Y si no soporto trabajar con
ese hombre tan terrorífico?
Se vio aniñada, con su pelo suelto y su camisola de corazones
que le llegaba hasta la rodilla.
—Sería tan fácil correr ¿no es así, Richard? y estarías feliz,
esperando en Aberdeen para burlarte de mí y para matarme, lo sé.
Tomó un sorbo de agua y, más decidida que nunca, volvió a su
cama.
—Pero no te daré en el gusto ¡Soy un guerrero! ¡Soy un
guerrero! ¡Un guerrero! El sombrío Señor del Castillo no podrá
conmigo. ¡No señor!