Historia y Textos de La Literatura Espanola II PDF

J O S É M A N U E L B L E C U A
Historia y textos
de la
Literatura Española
o
OTRAS PUBLICACIONES
DEL AUTOR
DON JÜAN MANU El,, Libro Infinido
e d i c , critica. Zaragoza, J938.
(Agotada.)
Gramática histórica, en colabora-
ción con el profesor RAFAEL
GASTON, t a r a g o z a , 1938. (Ago-
tada.)
COPE DE VKGA, Poesía lírica, edi-
ción, prólogo y notas. Zarago-
za, 1939. (Clásicos EBRO.)
GONGORA, Poesía, s e l e c , prólogo
y notas. Zaragoza, 1940. {Clá-
sico EBRO.)
FERNÁN PEREZ DE GUZMAN, Gene-
raciones y semblanzas. HER-
NANDO DE PULGAR, Claros varo-
nes de Castilla, selección, pró-
logo y notas. Zaragoza, 1940.
Clásicos EBRO.)
Poesía romántica, Antología. Za-
ragoza, 1940. (Clásicos EBRO.)
GARCiwso DK LA VEGA, Poesía, se-
lección, prólogo y notas. Zara-
goza, 1941. (Clásicos EBRO.)
LOPE DE VEGA, El caballero de Oh
me do, edición, prólogo y notas
Zaragoza, 1941. (Agotada.) (Clá-
sicos EBRO.)
JUAN DE MENA, El laberinto de
Fortuna o Las trescientas, edi-
ción, prólogo y notas. Ma-
drid, 1943. (Clásicos castellanos,
E s p a s a Calpe.)
Los pájaros en la poesía españo-
la. Editorial HISPÁNICA. Madrid.
Las flores en la poesía española.
Editorial HISPÁNICA, Madrid.
LOPE DE VEGA, Peribáñez y el Co-
mendador de Ocaña. Editorial
EBRO.
Un nuevo códice gongorino, Re-
vista CASTILLA. Valladolid.
El mar en la poesía española.
Editorial HISPÁNICA. Madrid.
Cancionero de 1628, ed. de la R F E
F. DE HERRERA, Rima S inéditas,
Anejo de la R. F . E., Madrid,
1948.
La poesía de Jorge Guillén, en
colaboración con R. Gullón.
Zaragoza, 1949.
EN PRENSA
Poetas aragoneses del siglo XVli.
Biblioteca de Escritores Ara-
goneses (Zaragoza).
JOSÉ MANUEL BLECUA
Catedrático del Instituto «Goya» de Zaragoza
Historia y textos
de la
Literatura Española
il
AULA
L I B R E R Í A G E N E R A L
ZARAGOZA
1951
ES PROPIEDAD DEL AUTOR
Copyright, by
JOSÉ MANUEL BLECUA
ZARAGOZA, 1951
I N D I C E
Pâgs.
C A P I T U L O I. — Caracteres generales del siglo XVIII. — El siglo XVIII en

España. — Otras influencias no francesas. — Tradicionalismo y euro-
peización. —Valor de la literatura del siglo XVIII. •— Épocas en el siglo XVIII-
Prosistas m á s notables. — El P a d r e Feijóo. •— T o r r e s Villarroel. — Lu-
zán.—'El P a d r e Isla - 1
C A P I T U L O II. — L a polémica, la crítica y la erudición. — Diario de los lite-

ratos d e E s p a ñ a . — F"orner. — Cadalso. —• Jovellanos- — La erudición. — 20
C A P I T U L O III. — L a poesía del siglo XVIII. — Moratín. — Los fabulistas ... 31
C A P I T U L O IV L a poesía del aiglo XVIII ( c o n t i n u a c i ó n ) . — Q u i n t a n a . —

Gallego. —• Poetas sevillanos y prerrománticos. — Alberto Lista. — Cien-
fuegos 42
C A P I T U L O V . - El teatro. — L a tragedia neoclásica. —• Don R a m ó n d e la

Cruz. — L e a n d r o F e r n á n d e z d e Moratín 61
C A P I T U L O VI- —• El Romanticismo- — Caracteres Generales. — Su exten-

s i ó n . — El Romanticismo en E s p a ñ a 74
C A P I T U L O VIL — L a prosa e n el Romanticismo. —• Los costumbristas : Se-

rafín Estébanez Calderón, Mesonero R o m a n o s , L a r r a . — L a novela ... 84
C A P Í T U L O VIII. — El teatro romántico. — El d u q u e d e Rivas. — García

Gutiérrez. — H a r t z e n b u s c h . — D o n José Z o r r i l l a - — L a c o m e d i a 97
C A P I T U L Ó IX. — La lírica romántica. — Espronceda. — Arólas La Ave-

llaneda. — C. Coronado, — Dos románticos rezagados : Bécquer y R. de
Castro 134
Pâgs.
CAPÍTULO X. —• La literatura moderna post-romántica. — La poesía : Cam-

poamor, Núñez de Arce, — El teatro realista : López de Ayala, Tamayo
y Baus, Echegaray ... ... ... , ., 166
CAPITULO X I . — L a novela realista. — Alarcón.—Pérez Galdós.-—Pere-

d a , — Valera.—PardoBazán. — Oíros novelistas 178
CAPITULO XII. — El Modernismo. — Antecedentes- — Rubén Darío. — Mo-

dernistas españoles. — Modernistas americanos 198
CAPITULO X1U, — La Generación del 98. — Caracteres generales. — Angel

Ganivet.—Miguel de Unamuno.'—«Azorín».— Ramiro de Maetzu ... 209
CAPITULO XIV. — La Generación del 98. — Pío Baroja. — Ramón del

Valle-Inclán.—Antonio Machado ,. 227
CAPITULO XV. — El teatro contemporáneo. — Jacinto Benavente. — Los

hermanos Quintero. — Arniches. — El teatro en verso 242
CAPITULO XVI. — El novecentismo. — Los novelistas : R. Pérez de Ayala,

Gabriel Miró- — El ensayo : José Ortega y Gasset, Eugenio D'Ors. —
Gómez de la Serna. — L a Poesía: Juan Ramón Jiménez 252
poesía 252
CAPÍTULO XVII. — La nueva poesía. — Poetas más importantes : Salinas,

Guillen, Diego, AIcnso, García Lorca, Adberti, Alexandre y Cernuda ... 273
CAPÍTULO XVIII. — La erudición y la crítica. — Don Marcelino Menéndez

Pelayo.—Don Ramón Menéndez Pida! 286
DEL SIGLO XVIII A NUESTROS DÍAS
CAPITULO I
EL SIGLO XVIII
LA PEOSA
Caractères generales del siglo XVIII. — Aunque el siglo xvm no pre-

senta en todas las literaturas de Europa unas mismas características, un
hecho fué decisivo en todas ellas : la presencia de lo francés. Lo mismo
en España que en Italia o Inglaterra, la influencia que ejerció la cul-
tura francesa fué extraordinaria. La Poética de Boileau y los nuevos co-
mentarios y ediciones de las de Aristóteles y Horacio determinaban la vuel-
ta a una literatura con normas muy severas. El teatro seguirá con fide-<
lidad la preceptiva de las llamadas tres unidades y la distinción clásica
entre comedia y tragedia, lo que llevará al menosprecio e incomprensión
de las obras de un Shakespeare o Lope, que no serán admirados de nuevo
hasta el Romanticismo. En todas las manifestaciones literarias predo-
minará la razón sobre la fantasía. De ahí el gusto por la crítica, la eru-
dición y las ciencias fisico-naturales, que tan prodigioso desarrollo alcan-
zaron en esta época. Al mismo tiempo •—igual en la política que en la li-
teratura—- harán su aparición las tendencias filantrópicas y docentes. Los
mejores espíritus sostienen q'ue la literatura debe tener una finalidad edu-
cativa, lo que llevará al cultivo de la fabulística o al teatro moralista. La
aparición de lo sentimental es otra de las notas características, lo mismo
que el olvido de lo religioso. (En España, como veremos, se consiguió
suprimir las representaciones de los Autos sacramentales.)
El siglo XVIII en España. —Como ya indicamos en las líneas ante-

riores, el siglo xvm se caracteriza en toda Europa por el predominio de
lo francés, que en España se acentuó por dos causas : Primera, por
8 JOSÉ MANUEL BLECUA1
el agotamiento de la literatura desde la segunda mitad del siglo xvii ; y se-

gunda, por el advenimiento de la dinastia borbónica. Después de la Guerra
de Sucesión, hará su entrada en Madrid, en 1701, Felipe V, nieto de
Luis XIV, lo que, como es lógico, favorecería la influencia de Francia. E n
el remado de Felipe V, fundáronse numerosas instituciones calcadas so-
bre modelos franceses, como la Biblioteca Nacional (1712) y las Acade-
mias de la Lengua (1714) y de la Historia (1735), que desarrollaron desde
un principio magníficas tareas. Baste recordar sólo el ingente esfuerzo
que llevó a cabo la Academia de la Lengua publicando desde 1726 a 1739
los seis volúmenes del célebre Diccionario de Autoridades, base del actual
Diccionario académico.
Como es lógico, abundaron también las traducciones de obras france-
sas, como las de Boileau, Moliere, Buf fon y Bossuet, y los enciclope-
distas y filósofos como Montesquieu, Voltaire y Rousseau ejercieron po-
sitiva influencia. A causa de las traducciones, la lengua espanoL· sufre un
empobrecimiento y da entrada a numerosos galicismos, de lo que protes-
taron bastantes escritores. Forner escribía : «Hacer versos en España
equivale a encadenar dicciones y cláusulas medio francesas». Feijóo, que
no repudiaba ni temía los neologismos, dice : «Los que hablan el caste-
llano puro son mirados como hombres del tiempo de los godos». Y Quin-
tana, años después, aun recordaba que «comíamos, vestíamos, bailábamos
y pensábamos a la francesa».
Por influencia del gusto francés (que encontró, por otra parte, una
gran reacción en numerosos escritores) nuestra literatura del siglo xvii
será menospreciada. Pocos se atrevieron a defender las obras dramáticas
de Lope o Calderón, la prosa de Gracián o la poesía de Góngora. E n cam-
bio, volverá a estimarse la poesía de Garcilaso, Fray Luis de León y
Villegas, que dejarán su huella en numerosos escritores.
Otras influencias no francesas. — P e r o es un error pensar que los

españoles sólo tuvieron ojos para admirar lo francés, ya que los escrito-
res italianos y los ingleses fueron también m'uy leídos y comentados. No
debemos olvidar la honda admiración que despertaron las obras de Gol-
doni, Alfieri y Metastasio, entre los dramaturgos, y la labor de un M'ura-
tori entre los preceptistas. Recordemos también que casi todos los jesuítas
desterrados vivieron en Italia y que algunos de ellos, como Arteaga, lle-
garon & escribir sus obras en italiano y defendieron la cultura española
frente a los ataques de diversos eruditos de aquella nación. Por otra parte,
la influencia de la filosofía inglesa, o de literatos como Young, está ya
HISTORIA Y TEXTOS DE LA LITERATURA ESPAÑOLA 9
bien reconocida. Incluso influyó bastante en la poesía la obra del franco-

suizo Gressner, hoy totalmente olvidada.
Tradicionalismo y europeización. — Anotemos, finalmente, la gran

preocupación de los más egregios espíritus del siglo xvm por llegar a fun-
dir lo mejor de la cultura tradicional española con las nuevas corrientes
científicas y literarias que entonces predominaban en toda Europa. Nues-
tro atraso científico era evidente y se remedió en gran parte merced a la
labor de numerosos estudiosos.
Valor dé la literatura del siglo XVIII. — Debemos reconocer con

lealtad que el valor de la creación literaria del siglo xvm es relativa-
mente escaso, sobre todo comparado con el de los dos siglos anteriores.
Nuestro teatro no aporta en todo el siglo más de dos o tres, obras de
relativo interés ; la novela casi está ausente en toda la centuria, y la
poesía no ofrece grandes figuras. Lo más interesante es la labor de los
prosistas, sobre todo la de los ensayistas como Feijóo, Cadalso, Jovella-
nos, etc., y las de los críticos o eruditos.
Épocas en el siglo XVIII. — No todo el siglo xvm presenta los

mismos caracteres. Puede decirse que sólo de 1737 a 1780-90 es típica-
mente afrancesado. La influencia del conceptismo y del culteranismo,
lo mismo en la poesía que en el pulpito, durará hasta bien entrado el
siglo, y el teatro de Lope y Calderón, a pesar de los ataques de que fué
objeto, seguirá representándose. Al acabar el siglo aparecerán los escri-
tores prerrománticos, que anuncian nuevas tendencias.
ÏO JOSÉ MANUEL BLECUA
PROSISTAS MAS NOTABLES
El Padre Feijoó. — El ejemplo más decisivo de lo que fué el afán

de saber, el gusto por la divulgación Sentifica y por la claridad de ex-
presión lo representa la obra del padre BENITO FEIJÓO Y MONTENEGRO
(1676-1764), benedictino gallego, natural de Casdemiro, que durante mu-
chos años se dedicó por medio de ensayos, folletos y cartas a divulgar los
más variados y opuestos temas, escribiendo lo mismo de Astronomía que
de Medicina, Matemáticas o Estética. Feijóo reacciona valientemente con-
tra los errores, supersticiones y falsa ciencia de la época en sus volúmenes
de Cartas eruditas y curiosas y en El teatro crítico universal, que produ-
jeron vivas polémicas y que tuvieron la virtud de influir decisivamente en
su tiempo.
Estos ensayos tienen todos un carácter enciclopédico y sus fuentes
suelen ser también muy diversas y variadas. Los temas de estética, lite-
ratura y filología dan origen a bellos estudios, como los titulados Para-
lelos de las lenguas castellana y francesa, Razón del gusto, El no sé qué,
y otros. Este último ensayo ofrece un singular interés, por mostrarnos un
Feijóo casi -prerromántico, que no hace m'ucho caso de las normas litera-
rias y desprecia las imitaciones serviles. Notable curiosidad ofrecen tam-
bién los ensayos dedicados a combatir las supersticiones vulgares, como
los que llevan por título Astrologia judicïaria, Us/) de la magia, Duendes
y espíritus familiares- Aun cuando Feijóo no fuese un científico riguroso,
bebía muchas veces en fuentes de primera mano, como ha demostrado el
doctor Marañón al estudiar las ideas biológicas del sabio benedictino.
Para que estos trabajos lograsen interesar a todos los lectores, Feijóo
cuidó de que su estilo fuese claro, vivo y desprovisto de la ampulosidad
barroca. Aunque él mismo confiesa que no se preocupó mucho de crearse
un estilo personal, propugnaba, como Juan de Valdés, la naturalidad, di-
ciendo que «sin naturalidad no hay estilo, no sólo excelente, pero ni aun
medianamente bueno».
Torres Villarroel. —• Frente a Feijóo, la vida y la obra de D. DIEGO

DE TORRES VILLAKROEL ofrecen notables contrastes. Nacido en Salamanca
en 1693, su vida es casi una novela picaresca, aunque llegó a ser catedrá-
tico de Matemáticas en aquella Universidad. Fué escñtor fecundo e ingenio-
so, pero sin preocupaciones ni reposo. E l mismo confiesa que los más de sus
escritos habían nacido «entre cabriolas y guitarras y sobre el arcón de cebada
de los mesones». Admiró mucho a Quevedo, a q'uien imita más de una vez,
en verso o en prosa. Su mejor obra es la narración de su misma vida,
publicada con el título de Vida, ascendencia, nacimiento, crianza y aven-
turas del Doctor D. Diego de Torres Vülarroel..., que se entronca con las
narraciones de la novela picaresca.
Luzán. —• DON IGNACIO DE LUZÁN, nacido en Zaragoza en 1702 y edu-

cado en Italia, publicó en 1737 una Poética, que fué muy leída en todo el
siglo xviii. Las doctrinas que expone son las de su tiempo. Quiere ence-
rrarlo todo en cánones inflexibles; el arte ha de ser docente y moralista;
la dramática debe seguir las normas clásicas de las tres unidades y la
«épica debe servir de instrucción, especialmente a los reyes y capitanes
de ejército, a los que manden y gobiernen, en lo que conduce para las
buenas costumbres y para vivir una vida feliz». Atacó la literatura barro-
ca, especialmente el teatro de Lope y Calderón y la lírica de Góngora. Las
fuentes de esta Poética son en primer lugar italianas, sobre todo el Trata-
do de la perfecta poesía, de Muratori, y después clásicas y francesas.
El Padre Isla. — La única novela de interés escrita en el siglo xvni

se d^be al jesuíta J O S É FEJANCISCO DE ISLA (1703-1781). La Historia del
famoso predicador fray Gerundio de Campazas, alias Zotes, es, en reali-
dad, más que una novela, una sátira contra los decadentes oradores sacros
de la época, que merecían muy bien, a juzgar por las muestras que nos
han llegado, semejante diatriba. Por esto, su novela oscila entre dos pla-
nos : una especie de narración caricatural, que se podría enlazar con la
picaresca, y otra parte, de tipo didáctico, que constituye un pequeño
tratado de oratoria sagrada. La parte novelesca se refiere a Gerundio,
hijo de labradores, que después de ingresar en cierta orden religiosa, se
lanza a predicar los sermones más abs'urdos, parodias de los alambicados
y retorcidos sermones de la época.
No le faltaba razón al Padre Isla para escribir su sátira contra los pre-
dicadores conceptistas y gongorinos de su tiempo. Véase una muestra,
arrancada de un sermón, cuyo título es ya tan significativo: Sermón ale-
górico, anagógico, panegírico, que al Fénix de cambiantes españoles ra-
yos, pirausta de reales prodigiosos incendios, el mártir invicto español
San Lorenzo predicó este presente año el padre Fray Joaquín de Guada-
lupe Madrid, 1744:
«¿Adonde, abrasado galán pirausta, derretida estuante mariposa, dón-
de giras, te remontas y elevas, que en la flamígera presurosa actividad de
12 JOSÉ MANUEL BLECUA
tus rayos, respiras, suspiras y pías por la pira de tus incendios?... ¿Adon-
de, regia generosa garzota, rizado penacho de plumas en el peinado aire
de la esfera, pavón de vistosas matizadas alas, que alimentándote de la
incorruptible sustancia del cedro en la frondosidad del más bien cuajado
Líbano, anidas en el Líbano del más incorruptible cedro?»
C O N S Ú L T E S E . — M. M e n é n d e z Pelayo, Historia de las ideas estéticas en Es-

paña, vol. III. Y los prólogos de Millares Cario y F . de O n í s a los vols, de Feijóo
y T o r r e s Villarroel en Clásicos Castellanos.
PADRE FEIJOO
PARALELO DE LAS LENGUAS CASTELLANA Y FRANCESA
Dos extremos, entrambos reprehensibles, noto en nuestros españoles,

en orden a las cosas nacionales : unos las engrandecen hasta el cielo ; otros
las abaten hasta el abismo. Aquellos que ni con el trato de lo_s extranjeros
ni con la lectura de los libros esparcieron su espíritu fuera del recinto
de su patria, juzgan que cuanto hay de bueno en el mundo está encerrado
en ella. De aquí el bárbaro desdén con que miran a las demás naciones,
asquean su idioma, abominan sus costumbres, no quieren escuchar o
escuchan con irrisión sus adelantamientos en artes y ciencias. Bástales ver
a otro español con un libro latino o francés en la mano, para condenarle
por genio extravagante y ridículo. Dicen que cuanto hay bueno y digno de
ser leído, se halla escrito en los dos idiomas : latino y castellano ; que los
libros extranjeros, especialmente franceses, no traen de nuevo sino baga-
telas y futilidades ; pero del error que padecen en esto, diremos algo abajo.
Por el contrario, los que h a n peregrinado por varias tierras, c, sin salir
de la suya, comerciado con extranjeros, si s|on picados tanto cuanto
de la vanidad de espíritus amenos, inclinados a lenguas y noticias, todas
las cosas de otras naciones miran con. admiración; las de la nuestra, con
desdén. Sólo en Francia, pongo por ejemplo, reinan, según su dictamen,
la delicadeza, la policía, el buen gusto ; acá, todo es rudeza y barbarie.
Es cosa graciosa ver a algunos de estos nacionalistas (que tomo por lo mismo
que antinacionales) hacer violencia a todos sus miembros para imitar a los
extranjeros en gestos, movimientos y acciones, poniendo especial estudio
en andar como ellos andan, sentarse como se sientan, reírse como se ríen,
hacer la cortesía como ellos la hacen, y así todo lo demás. Hacen todo lo
posible por desnaturalizarse ; y yo me holgaría que lo lograsen entera-
mente, porque nuestra nación descartase tales figuras.
Entre éstos, y aun fuera de éstos, sobresalen algunos apasionados aman-
tes de la lengua francesa, que prefiriéndola con grandes ventajas a la
castellana, ponderan sus hechizos, exaltan sus primores ; y no pudien do
sufrir ni una breve ausencia de su adorado idioma, con algunas voces que
usurpan de él, salpican la conversación, aun cuando hablan en castellano.
Esto en parte puede decirse que ya se hizo moda, pues los que hablan
castellano puro casi son mirados como hombres del tiempo de los godos...
El empréstito de voces que se hacen unos idiomas a otros, es sin
duda útil a todos, y ninguno h a y que no se haya interesado en este comer-
cio. La lengua latina quedaría en un árido esqueleto si le hiciesen restituir
todo lo que debe a la griega. Ea hebrea, con ser madre de todas, heredó
después de algunas voces... Eo más singular es que, siendo la castellana
que hoy se usa, dialecto de la latina, se halla que la latina mendigó al-
gunas voces de la lengua antigua española. Aulo Gelio, citando a Varrón,
dice que la voz Lancea la tomaron los latinos de los españoles ; y Quin-
tiliano, que la voz guràus, que significa hombre rudo o de corta capaci-
dad, fué trasladada de España a Roma : «Et gurdus, quos pro stolidis
accipiti vulgus, ex Hispània traxise originem audivi».
Pero cuando el idioma nativo tiene voces propias, ¿para qué se hau
de substituir por ellas las del ajeno? Ridículo pensamiento el de aquellos
que, como notaba Cicerón en un amigo suyo^ con voces inusitadas juzgan
lograr opinión de discretos : «Qui recte putebat loqui esse inusitate loqui».
Ponen por medio el no ser entendidos, para ser reputados por entendidos.
Cuando el huirse con voces extrañas de la inteligencia de los oyentes, en
vez de avecindarse en la cultura es, en dictamen de San Pablo, hospedarse
en la barbarie : «Si nesciero virtutem vocis, ero ei, cui loquor, barbarus ;
et loquitur mihi barbarus».
A infinitos españoles oigo usar de la voz remarcable, diciendo: «Es
un suceso remarcable, una cosa remarcable». Esta voz francesa no significa
más ni menos que la castellana notable ; así como la voz remarque, de
donde viene remarcable, no significa más ni menos que la voz castellana
nota, de donde viene notable. Teniendo, pues, la voz castellana la misma
significación que la francesa, y siendo por otra parte más breve y de
pronunciación menos áspera ¿no es extravagancia usar la extranjera,
dejando la propia? L,o mismo puedo decir de muchas voces, que cada día
nos traen de nuevo las Gacetas.
[Textos según la edic. de J. M. Alda-Tesan
en Clásicos Ebro, Zaragoza, 1945,]
T.° Posición de Feijóo ante los tradicionalistas y extranjerizantes.

2.° Sus ideas sobre la licitud de introducir nuevas voces.
3.0 Obsérvese la claridad de expresión. ¿Qué razones mueven a
Feijóo para escribir con naturalidad?
4.0 Nótese la diferencia de la prosa de Feijóo y la de un escritor
del siglo anterior, Gracián, por ejemplo.
DIEGO DE TORRES VILLARROEL
VIDA
Sobre ninguna de las necedades y delirios de mi libertad, pereza y

presunción, se puede fundar ni una breve jácara, de que las para el
regodeo de los picaros componen los poetas tontos y cantan los ciegos en
los cantones y corrillos.Yo estoy bien seguro que es una culpable majade-
ría poner en crónica las sandeces de un sujeto tan vulgar, tan ruin y tan
desgraciado, que por extremo alguno no puede servir a la complacencia,
al ejemplo ni a la risa. El tiempo que se gaste en escribir y en leer, no

se entretiene ni se aprovecha, qué todo se malogra ; y no obstante estas
inutilidades y perdiciones, estoy determinado a escribir los desgraciados
pasajes que lian corrido por mí en todo lo que dejo atrás de mi vida.
Por lo mismo que ha tardado mi muerte, ya no puede tardar ; y quiero,
antes de morirme, desvanecer, con mis confesiones y verdades, los enredos
y las mentiras que me han abultado los críticos y los embusteros. La pobreza,
la mocedad, lo desentonado de mi aprensión, lo ridículo de mi estudio,
mis almanaques, mis coplas y mis enemigos, me han hecho hombre de
novela, un estudiantón extravagante y un escolar, entre brujo y astró-
logo, con visos de diablo y perspectivas de hechicero. Los tontos, que
pican en eruditos, me sacan y meten en sus conversaciones ; y en los
-estrados y las cocinas, detrás de un aforismo del calendario, me ingie-
ren una ridicula quijotada y me pegan un par de aventuras descomunales;
y, por mi desgracia y por su gusto, ando entre las gentes hecho un ma-
marracho, cubierto con el sayo que se les antoja, y con las perchas e
hisopadas de sus negras noticias. Paso, entre los que me conocen y me ig-
noran, me abominan y me saludan, por un Guzmán de Alfarache, un Gre-
gorio Guadaña y un Lázaro de Tormes ; y ni soy éste, ni aquél, ni el
otro ; y ¡ por vida mía ! que se ha de saber quien soy. Yo quiero meterme
en corro ; y ya que cualquiera monigote presumido se toma de mí mur-
muración, murmuremos a medias, que yo lo puedo hacer con más verdad
y con menos injusticia y escándalo que todos. Sígase la conversación, v
crea después el mundo a quien quisiere.
[Texto según la edic. de F. de Onís, en Clásicos Castellanos.]
I.° l Qué motivos obligan sL Torres Villarroel a escribir su vida?

2.° Dígase la opinión que tenían de Torres Villarroel sus con-
temporáneos.
3-° Indíquese algún rasgo estilístico.
IGNACIO DE LUZAN
LA POÉTICA
De las tres unidades : De acción, de tiempo y de lugar

Trataremos ahora la unidad de la fábula, calidad indispensable y
precisa para su perfección. Y porque la unidad perfecta de la fábula
comprehende no solamente la acción, más también el tiempo y el lugar
de la misma acción, discurriremos aquí juntamente de estas tres unidades
16 JOSÉ MANUEL BLECUA*
Enseña, pues, Aristóteles que la fábula lia de ser una, así comió en las
demás artes imitadoras, cuya imitación es una y de una sola cosa. Dejemos
a los comentadores de Aristóteles la fatiga de examinar esta razón del
Maestro, y procuremos nosotros dilucidar su precepto'. Ya en el libro
segundo de esta obra queda dicho y probado que uno de los requisitos
de la belleza, o en general o en particular de la Poesía, es la unidad, o
por mejor decir, la variedad reducida a la unidad. Siendo, pues-, necesaria
a la poesía la belleza, para que sea deleitable, y el deleite para que sea
útil, es claro que si el poeta quiere hacer bellos sus poemas, para que
por consiguiente sean deleitables y útiles, habrá de darles esta variedad
reducida a la unidad, y cuanto se desviare de la unidad en sus versos,
tanto les quitará de belleza y perfección, y tanto irá más lejos de con-
seguir el fin que debe proponerse u n buen poeta. Lógrase esta unidad
en los poemas épicos o dramáticos con la unidad de la acción en ellos
representada, la cual unidad consiste en ser u n a la fábula, o sea el argu-
mento, compuesto de varias partes, dirigidas todas a un mismo fin, y a
una misma conclusión. De manera que todas las dichas partes, o las
varias acciones que componen el todo de la fábula han de sei1 (según
Aristóteles) tan esenciales, tan coherentes y eslabonadas unas de otras,
que quitada cualquiera de ellas, quede imperfecta y mutilada la fábula.
Todas las acciones esenciales de un poema, o de una tragedia o comedia
han de ir a parar y unirse en el fin y conclusión de la fábula, como los
semidiámetros de un círculo se juntan todos en su centro : de esta manera
tendrá la fábula la más agradable regularidad, como entre las figuras
geométricas el círculo...
No es menos necesaria a la fábula la unidad de tiempo que la de acción.
Unidad de tiempo, según yo entiendo, quiere decir que el espacio de
tiempo que se supone y se dice haber durado la acción, sea uno mismo
e igual con el espacio de tiempo que dura la representación de la fábula
en el teatro. Esta correspondencia e igualdad de un espacio con otro cons-
tituye la unidad de tiempo. La razón sobre la cual se funda esta unidad
es evidente a mi parecer, y nace de la verisimilitud y naturaleza misma
de las cosas. Siendo la dramática representación u n a imitación y una
pintura (mejor cuanto más exacta) de las acciones de los hombres, de
sus costumbres, de sus movimientos, de su habla y de todo lo demás, es
mucha razón que también el tiempo de la representación imite al vivo
el tiempo de la fábula, y que estos dos períodos de tiempo, de los cuales
uno es original, otro es copia, se semejan lo más que se pueda. Como,
pues, la representación no dura más que tres horas o cuatro, será preciso
que el tiempo que se supone durar el hecho representado, no pase de este
espacio, o, si le excede, sea de poco. De esta manera podrá llamarse con
razón unidad esta igualdad y semejanza de períodos, y este convenir que
hacen en una medida común de tiempo la fábula y la representación de
ella : de otra manera no veo cómo pueda llamarse unidad...
Pasemos ahora a la unidad de lugar, p u n t o difícil y escabroso, no
menos que los antecedentes. E n Aristóteles no hay precepto expreso
sobre esta unidad, pero se puede sacar por ilación de su doctrina, y quizá
el omitirlo fué porque juzgó superfluo el advertir lo que ya de suyo era

claro y evidente. De la misma razón y de la misma verisimilitud de donde
dimana la regla de la unidad de tiempo, se origina también la unidad
de lugar, y como es absurdo, inverosímil y contra la naturaleza de la
buena imitación que mientras por los oyentes pasan sólo tres o cuatro
horas, pasen por los actores meses y años, así mismo es absurdo inverosí-
mil y contra la buena imitación, que mientras el auditorio no se me
mueve de un mismo lugar, los representantes se alejen de él y vayan
a representar a otros parajes distantes, y no obstante sean vistos y oídos
por el auditorio. Consiste, pues, esta unidad en que el lugar donde se
finge que están y hablan los actores sea siempre uno, estable y fijo desde
el principio del drama hasta el fin ; y cuando poco o mucho no fuere uno
y estable el lugar, será faltar poco o mucho a la unidad. Supongamos que
en una comedia el teatro al principio se finge ser una calle de Zaragoza,
digo que el teatro ha de ser lá misma calle por toda la comedia. Suponga-
mos ahora que lo que al principio fué (por ejemplo) el Coso, se finge des-
pués ser el Mercado o la Plaza del Pilar ; este será un yerr:> contra la
unidad de lugar, aunque muy ligero y perdonable. Pero si se finge después
que lo que era calle del Coso es el Arenal de Sevilla, o un Palacio en
la isla de Chipre, o el monte Atlante en Africa, ño habrá quien pueda
sufrir tal absurdo :
Non dU, non homines, non cancesere columnae
Remito a mejor ocasión innumerables ejemplos que pudiera alegar
de nuestros cómicos españoles que han contravenido la unidad de lugar
con mucha culpa de su descuido y no poco desdoro del Parnaso español.
[La Poética, edic. d e Z a r a g o z a , 1737, p á g . 307 y ss.]
i.° expliqúense las ideas de Luzán sobre las tres unidades,

2.° Compárese esta teoría con la expuesta por Lope en su Arte
nuevo ¿Quién tiene razón? ¿Qué teorías tienen hoy valor, las de
Iôpe o las de Luzán? ¿Por qué?
3*° ¿ Qué quiere decir Luzán cuando escribe que los «poemas sean
deleitables y útiles» ? ¿En qué reside la utilidad de un poema, según
Luzán ?
4.0 Nótese la importancia que tienen las ideas sobre lo veri-
símil y la imitación.
5.0 ¿A qué cómicos se refiere en la frase final? Póngase algún
ejemplo de comedia del siglo xvn y analícese.
Q
Ï8 JOSÉ MANUEL BLECUA.
PADRE JOSE ISLA
FRAY GERUNDIO DE CAMPAZAS
[Don Carlos, enamorado de todo lo francés, llega a casa de Antón

Zotes, en Campazas, con objeto de visitar en ella al Magistral,. Sin anun-
ciar su visita, se introduce en la sala.]
L,uego que vio el Magistral delante de sí un caballero de tanto respeto,
se levantó de su silla apresuradamente y cuando le iba a hablar con la
debida urbanidad, don Carlos le atajó diciendo :
—No se dé vuestra merced, señor Magistral, la pena de incomodarse ;
yo me he tomado la libertad de entrar en esta casa a la francesa ; ésta es
la gran moda ; porque las maneras libres de esta nación han desterrado-
de la nuestra aquellos aires de servidumbre y de esclavitudinaje que, cons-
triñéndonos la libertad, no nos hacían honor. Yo soy furiosamente francés,,
aunque nacido en el seno del reino de I,eón. Yo tengo el honor de venir a
presentar a V. M. mis respetos y agradecimientos.
El Magistral, hombre ramplón, castellano macizo, leonés de cuatro
suelas, y que, aunque estaba más que medianamente versado en.la lengua
francesa, haciéndola toda la justicia que se merece, era muy amante de
la suya propia, se empalagó mucho desde el primer período y se resolvió
a divertirse un rato a su costa con el mayor disimulo que pudiese, pro-
curando templar la burla sin descomponer la atención, y así le dijo :
—Yo, señor don Carlos, no soy monseñor, ni nunca lo he sido, venerando
de tal manera a los que lo son, que, sin envidiarles ese tratamiento, por
desconocido en España, me contento con el que tuvieron mis padres y
mis abuelos, y más cuando no es menester ser monseñor para ser servidor
de vuestra merced de todas veras.
—Eso, señor Magistral, son prejuicios de la educación, y hace lástima
que un hombre de las luces de v. m. se acomode a los sentimientos del
bajo pueblo. Hoy los entendimientos de primer orden se han desnudado
dichosamente de esas preocupaciones, y halla más gracia en un monsieur
que en un don o señor que en las naciones más cultivadas se aplica a un
marchante o a cualquiera burgués; y no me negará v. m. que un Mon-
sieur le Maner, un Monsieur Noboa, suena mejor que Don Fulano Maner >
don Zutano Noboa.
—Como esto de sonar mejor es cosa respectiva a los oídos, replicó el
magistral, y ha habido hombre a quien sonaba mejor el relincho del
caballo que la cítara de Orfeo, no me empeñaré en negarlo ni en conce-
derlo ; sólo aseguro a v. m. que a mí, como buen español, nada me suena
tan bien como lo que está recibido en nuestra lengua, y esto es con ser
así que no soy del todo peregrino en las extranjeras.
—¡ Oh, señor Magistral ! y qué domaje es que un hombre de las
luces de v. m., se halle tan prevenido de los prejuicios nacionales.
—Mi capacidad o mis alcances —respondió el Magistral— (pues supon-
go que eso quiero decir v. m. cuando habla de mis luces), no obstante de
ser bien limitadas, me obligan a decir que es ligereza ajena de nuestra

gravedad española y desestimación injuriosa a nuestra lengua introducir
en ella voces que no necesita y modos de hablar que no le hacen falta.
Pero, en fin, dejando a cada uno que hable como mejor le pareciere, v. m.
no habrá comido, y ante todas las cosas es menester...
—Perdone v. m., señor Magistral —interrumpió don Carlos—, ya hice
esta diligencia en un pequeño villaje, que dista dos leguas de aquí y así
no es menester que nadie tome la pena de incomodarse.
—Yo no sé —dijo el familiar— que en estas cercanías, ni aun en todo
el Páramo, haya ningún lugar que se llame Villaje.
Rióse don Carlos de lo que le pareció simplicidad de aquel buen
labrador, a quien no conocía, y dijóle en tono algo desdeñoso :
—Paisano, llámase villaje pequeño toda aldea o lugar corto.
—Pero, señor don Carlos —le replicó el Magistral—, si aldea o lugar
corto es lo mismo que villaje, ¿qué gracia particular tiene villaje para que
le demos naturaleza en nuestra lengua?
—Oh, señor Magistral !, —respondió don Carlos—• v„ m. es diablamente
castellano, y del aire que le veo dará cuartel al libertinaje, por disolu-
ción ; al libertino, por disoluto ; al pavis, por pavimento ; a satisfacciones,
por gustos ; a sentimientos, por dictámenes, máximas o principios ; a
moral evangélica, por doctrina del Evangelio ; a no merece la pena, por es
digno de desprecio ; a acusar el recibo de una carta, por avisar que se
recibió; a cantar, tocar, bailar a la perfección, por cantar, tocar, bailar
con primor ; a ejercitar el ministerio de la palabra de Dios, por predicar ;
a darse la pena, por tomarse el trabajo ; a bellas letras, por letras
humanas ; a nada de nuevo ocurre en el día, en lugar de ahora no ocurre
novedad ; a... t
—Tenga v. m., señor don Carlos —le interrumpió el Magistral—, no
se canse v. m. más, que sería interminable la enumeración, si se empeñara
v. m. en reconvenirme con todas las frases, voces y modos de hablar
afrancesados que se han introducido de poco tiempo acá en nuestra
lengua, y cada día se van introduciendo con mucha vanidad de los extran-
jeros y no poco dolor de los españoles de juicio y meollo. Dígole a v. m.
que ni a ésos ni a otros innumerables francesismos que sin qué ni para
qué se nos han metido de contrabando a desfigurar nuestra lengua, daré
jamás cuartel ni en mi conversación ni en mis escritos.
[Texto según la edic. de la BAE, t. XV.]
I.°Nótese el carácter didáctico de la escena. ¿Qué finalidad

persigue el autor?
2.° ¿Viven hoy algunos» galicismos censurados en estas páginas ?
3-° Relaciónense estas ideas del Padre Isla con las de Feijóo.
¿Hay alguna diferencia?
CAPITULO II
LA P R O S A
(Continuación)
La polémica, la crítica y la erudición. — La mejor prosa del si-

glo xviii hay que buscarla fuera de la pura creación literaria, en la crítica,
la polémica o la erudición. La prosa de Cadalso, de Forner y Jovellanos,
ea ya una prosa moderna, clara y elegante, que se aproxima mucho a la
actual.
Diario de los literatos de España. — É n el mismo año que se publi-

ca la Poética de Luzán (1737), aparece el primer cuaderno del célebre
Diario de los Literatos de España, imitación española del Journal des Sa-
vantes francés. Fué fundado por D. Francisco Manuel de Huerta, don
Juan Martínez de Salafranca y don Leopoldo Jerónimo Puig. E n esta es-
pecie de revista, de la que salieron siete volúmenes, colaboró también don
Juan de Iriarte, célebre helenista, que defendió en el tomo cuarto el teatro
español y la poesía de Góngora contra los ataq'ues de Luzán. Allí publicó
Gerardo Hervás, con el pseudónimo de Jorge Pitillas, su célebre Sátira con-
tra los malos escritores de este siglo, en tercetos inspirados por Boileau,
aunque él no lo cite, y aunque arremeta violentamente contra los escri-
tores galicistas :
Hablo francés aquello que me basta
para que no nie entiendan, ni yo entienda,
y fermentar la castellana pasta.
Forner. — El representante más perfecto de lo que fué el afán de

crítica en este siglo es JUAN PABLO FORNER (1756-1797), natural de Mé-
rida, a quien se le tuvo que prohibir por decreto que publicase nada sin
autorización real. Forner representaba la reacción mas genuina frente al
elemento extranjero, y a él se debe ese discurso tan apasionado, Oración
apologética por la España y su mérito literario, que es la más bella defen-
sa do nuestra cultura. Sin embargo, su obra mejor no es ésta, sino la
titulada Exequias de la lengua castellana, escrita en prosa y verso. Analí-
zanse en ella, bajo una ficción que se entronca con la República Lite-
raria, el desarrollo y proceso de nuestra historia literaria. Escrita en estilo
castizo y vivo, formula juicios muy acertados y sensatos acerca de nues-
tros clásicos.
Cadalso. — Muy distintas son la vida y la obra de D. J O S É CADAL-

SO (1741-1782), en quien se preludian con claridad elementos románticos.
Nacido en Cádiz, viajero por Europa, oficial de caballería después, se
enamora de la actriz María Ignacia Ibáñez, que murió repentinamente.
Cadalso no se apartaba de la iglesia de San Sebastián, donde había sido
enterrada, y aun parece que quiso robar el cadáver. "Muere en el bloqueo
de Gibraltar contra los ingleses.
Admás de Los eruditos a la violeta, sátira fina y simpática, Cadalso
es autor de las Cartas marruecas, crítica de la decadencia española, an-
tecedente de Larra y de la generación del 98, escritas con gran elegancia
y con un hondo y sincero patriotismo. Para Cadalso el problema estiaba
en incorporarnos a las Ôiencias positivas y en el trabajo: «Trabajemos
en las ciencias positivas para que no nos llamen bárbaros los extran-
jeros». E s también autor de las Noches lúgubres, donde narra el epi-
sodio de la muerte de su amada, y de diversas poesías a la manera
neoclásica y prerromántica.
Jovellanos. — DON GASPAR MELCHOR DE JOVELLANOS (1744-1810),

natural de Gijón y ardiente patriota en la guerra de la Independencia, es
sin duda el prosista más elegante de su tiempo. Es autor de numerosos
discursos y memorias sobre diversos temas, como la célebre Memoria del
Castillo de Bellver y el conocido Informe en el expediente de la ley agraria,
en el que se analizan el progreso y decadencia de nuestra agricultura, al
mismo tiempo que se daban los remedios para su engrandecimiento. La
prosa de Jovellanos es una de las más elegantes y bellas de todo el si-
glo xviii. Libre de galicismos y de falsos purismos, de período ondulante
y vario, hace amenas las cuestiones más áridas y secas.
Jovellanos es también poeta. Con su epístola A mis amigos de Sala-
manca, se inicia la poesía filosófica del siglo xviii, aunque es más inte-
resante la de Fabio a Anfriso, de carácter prerromántico. También cultivó
el teatro, aunque sin mucho acierto, como en El delincuente honrado,
comedia larmoyante —lacrimosa—, y en la tragedia El Pelayo.
La erudición. — Finalmente, el siglo xvín conoce un gran floreci-

miento de los estudios históricos y filológicos, debiendo recordar aquí los
nombres de GREGORIO MAYANS Y SISCAR (1699-1781), notable erudito,
auíor de los Orígenes de la lengua española ; LORENZO HERVAS Y PANDU-
RO (1735-1804), qu© ha sido considerado como el padre de la filología com-
parada, y el P. ESTEBAN DE ARTTEAGA (1747-1799), que dedicó sus activi-
dades a investigar problemas de Estética.
El mejor y más serio erudito de su tiempo fué el célebre P . ENRIQUE
PLÓBEZ (1702-1773), agustino, que realizó una labor inmensa de investi-
gación al publicar su España sagrada, historia de las diócesis españolas,
llena de documentación rigurosa y fiel.
CONSÚLTESE. —• M. Menéndez Pelayo, Historia de las ideas estéticas en Es~

paña, vol. Ill, y los prólogos de Sáinz Rodríguez, J. Tamayo y A. del Río a toa
volúmenes de Forner, Cadalso y JoveUanos en la colección de Clásicos Castellanos.
FOHNER
EXEQUIAS DE LA LENGUA CASTELLANA
Vuelto en sí, torció su conversación a otro intento, y nos preguntó :

—¿Qué se escribe y publica hoy en España?
—Traducciones, malas imitaciones —respondió Arcadio con agudeza
súbita.
—Ya —replicó Villegas—, se escribe lo que se puede.
—Por eso se escriben discursillos, repuso Arcadio. Vos no encontraréis
en España autores que compitan con vuestros contemporáneos, con aquellos
que, grandes y excelentes en sus profesiones, escribían de lo que sabían ;
pero, en cambio, hallaréis hombres así, así, que, sin saberse hacia dónde
íes caen los estudios, han inventado el nuevo oficio de escribir de todo ;
de suerte que si nos atenemos a lo que se imprime, jamás ha producido
España mayor número de talentos universales. Política, filosofía, teología,
jurisprudencia, agricultura, economía, poesía, elocuencia, crítica, todas las
ciencias y todas las artes entran en la jurisdicción de estos inmortales
escritores de a pliego, y en dos o tres tome jos, compuestos de discursillos,
que se publicaron para satisfacer el hambre o la vanidad del que los es-
cribió, hallaréis una biblioteca completa de todas las cosas y otras mu-
chas más.
—Escribir un pliego sobre cualquier cosa —dijo entonces uno de los
que allí estaban—, no prueba más que la habilidad de pintar las leyes.
Todo el que sabe escribir puede ser escritor de esa especie, con tal que no
quiera tener otro oficio que el de trasladar al papel aquellas conversa-
ciones en que se juzga de todo en los corrillos, en las fondas y en las
librerías. Un talento universal es un cuento semejante al del Fénix;
pero el dedicarse a escribir de todo, es negocio de cortísima dificultad.
Se ve comúnmente en el trato civil que los idiotas juzgan de todo cuanto
se hace y de todo cuanto se escribe, con tanta confianza como si estu-
vieran instruidos en todo profundamente. Así también, en la república
literaria, el que nada sabe con profundidad, todo lo abarca y en todo se
mete, por lo mismo que no hay en él ciencia o arte determinada en
que pueda sobresalir ; por lo mismo que ignora lo difícil que es tratar
con dignidad una ciencia o arte, cuanto más todas. He leído algunos de
esos papelejos que abortan hoy en tanto número las prensas de España,
y en ellos me han disgustado dos cosas notablemente : la una, que a
título de reformar abusos, confundiendo las cosas por malignidad o por
ignorancia, que es lo más cierto, murmuran de lo que no debieran ; otra,
que siendo su oficio reformar, en vez de restablecer las reliquias de la
lengua, la han acabado de destruir del todo. Su estilo es vulgar, bárbaro,
balbuciente, imitación lánguida de libros franceses, que leen y copian,
o razonamientos insulsos de entendimientos que se explican del modo
que piensan, esto es, tarde y desconcertadamente...
—« ¡ Pobre lengua española ! » —exclamó Villegas.

Y no sin compasión nuestra le vimos enternecerse y acompañar con
algunas lágrimas su triste y dolorida exclamación. Enjugóselas, y siguió
diciendo : «Mancebos, a vuestro estudio ha fiado Apolo la empresa de
mantener en lo posible la memoria de la lengua que hablamos Garcilaso
y yo. Engrandeciéronla hombres eminentes de diversas épocas. Perfecciona-
da en adquisiciones sucesivas, la recibieron los escritores de Carlos II.
Oídme atentamente y fijad bien en la memoria lo que voy a decir, para
que acertéis en el camino que os ha de guiar a la grande empresa :
Sojuzgada y frecuentada España por distintas naciones en diversos
tiempos formó su lengua de las ruinas de las que hablaban estas na-
cio/ties. Esto contribuyó maravillosíamenjte a su abundancia ; y como,
algunas de aquellas lenguas eran nobles, sonoras y majestuosas, adquirió
también la nobleza, armonía y majestad que le ha distinguido entre todas
las que se hablan ; sus progresos, no obstante, fueron lentos en los pri-
meros siglos. Dos o tres cuerpos legales, una serie de crónicas, gran
número de coplas sencillas y algunas novelas y traducciones componen
la biblioteca española de aquellos tiempos. Vense en estas obras las cos-
tumbres de nuestros mayores, mucha sencillez y mucha grandeza de áni-
mo. Faltábales el conocimiento erudito de las artes, y escribían más por
talento que por reglas. Se entrevé en sus escritos una lengua que iba cre-
ciendo y puliéndose poco a poco, Introdújose la erudición griegt- en Es-
paña en la feliz edad de Fernando el Católico : las artes se hicieron
cultas ; supiéronse sus preceptos, y procurando ajustarse a ellos los es-
critores, dieron principio al empeño de perfeccionar la lengua, conser-
vando de ella la propiedad de las palabras, introduciendo en ella la
redondez y armonía de los períodos, vistiéndola con galas de la elocuen-
cia y dilatándola con las licencias resueltas de la poesía. Boscán, Gar-
cilaso, Mendoza, apartándose de la simplicidad de las coplas castellanas
y valiéndose diestramente de los tesoros de la poesía latina y griega,
formaron el estilo poético, a cuya formación ayudó admirablemente la
docilidad y genio mismo de la lengua, que sin repugnancia admite varie-
dad infinita de locuciones enérgicas y hermosas en la poesía, y absolu-
tamente para la prosa. Guiados asimismo del conocimiento de la anti-
güedad, empezaron a imitarla y aun a copiarla los historiadores. Hei-
naflado del Pulgar, 'Florian de Ocampo, su continuador Ambrosio de
Morales, Jerónimo de Zurita, Esteban de Garibay y algunos ctros hom-
bres eruditos y grandemente doctos en las letras humanas, suavizaron
y engrandecieron ' la lengua, uniendo en ella la majestad, la robustez y la
dulzura con increíble naturalidad. Sus escritos retrataban la grandeza
de la época en que escribieron, no de otro modo que en los de Cicerón,
Salustio y Eivio comparece la magnificencia de un pueblo que acaba
de sojuzgar el orbe. Entonces también Alejo Venegas, Fernán Pérez de
Oliva, Luis de Granada, Jorge de Montemayor y otros muchos, tratando
variedad de asuntos, ya sagrados, ya familiares, ya filosóficos, ya doc-
trinales, ya amenos y entretenidos, no tanto enriquecieron la lengua,
cuanto dieron a conocer las riquezas de ella, que, abandonada de los
HISTORIA Y TEXTOS DE LA LITERA! L'RA ESPAÑOLA 25
siglos anteriores y desdeñada de los que se llaman sabios, yacía sin

brillo, como el diamante en la rudeza de la mina ; porque eí pulimento
del habla es el uso que hacen de ella los hombres doctos en las obras
que escriben ; y lengua que se escriba poco, por más que sea excelente
en sí, jamás resplandecerá. E l reinado de Felipe I I I , aunque infeliz en
la administración de los negocios públicos, no fué sino felicísimo para
nuestra habla. Herrera, León y Rioja añadieron a la majestad, que ya
lograba en sus versos, la grandilocuencia y sublimidad, que uo se había
dejado aun ver en la estructura de sus períodos. Los dos Argensolas
juntaron con talento admirable las galas de una poesía varonil a la
gravedad de la moral. Cervantes, ese soldado andrajoso que veis ahí,
creó el estilo jocoso y dio inimitables ejemplos de narración fácil y
amena, del diálogo urbano y elegante, del arduo modo de expresar con
las frases la ridiculez de los hombres. Su pluma fué un pincel en cuanto
escribió, y su Quijote es un ejemplar o idea de los estilos más agrada-
bles. Entonces yo (permitid esta libertad a mis canas), salido apenas
de la edad pueril, traduciendo e imitando al dulce y alegre Anacreonte,
di, si no me engaña mi amor propio, el primer ejemplo de aquella loza-
nía que no conocía aún nuestra lengua, y que con excesiva prodigalidad
se dejó después ver en los escritores de los reinados posteiiores. Lope,
redundante en todo, llenó sus versos y prosas de descripciones amenas,
de metáforas ricas, trasladando desde su imaginación al papel la porten-
tosa variedad tie ideas que depositaba en ella. E n este tiempo fué
cuando la lengua empezó a tomar diverso semblante del que había tenido
en el tiempo anterior. Los escritos que dieron de sí los reinados de
Fernando el Católico, Carlos V y Felipe II, manifiestan un carácter
grave, robusto, natural ; las cláusulas caminan con una especie de repo-
so severo, la estructura de los períodos es lenta y noble; tal vez poco
sonora, aunque m u y suave e ingenua. Desde m i época en adelante, fa-
cilitándose más y más el uso de la lengua con el lujo y esplendidez
elegante de la corte de Felipe IV, empezó a comparecer rápida, lozana,
viva, sonora, jovial, galante, florida, deliciosa ; cuyos caractère-; se per-
ciben distintamente en los escritos de Quevedo, de Ulloa, del Príncipe
de Esquiladle, de Saavedra, de Calderón y de Solis».
[Texto según la edic. de Pedro Sáinz Rodríguez, en la

edición de Clásicos Castellanos, Madrid, 1925]
i.° Explicar la posición de Forner frente a la literatura de su

tiempo.
a.° Señalar cómo concibe Forner el desarrollo histórico de la
Literatura española.
3. 0 Indicar algunas opiniones concretas sobre distintos escritores.
¿Qué autores no cita? ¿Por qué?
2t> JOSÉ MANUEL BLECUA
C A D A L S O
CARTAS MARRUECAS
Carta XLIX
De Gazel a Ben-Beley
¿Quién creyera que la lengua tenida umversalmente por la más

hermosa de todas las vivas dos siglos ha sea hoy una de las menos apre-
ciables? Tal es la prisa que se han dado a echarla a perder los españo-
les. El abuso de su flexibilidad, digámoslo así, la poca economía en
figuras y frases de muchos autores del siglo pasado, y la esclavitud de
los traductores del presente a sus originales, han despojado este idioma
de sus naturales hermosuras, cuales eran laconismo, abundancia y ener-
gía. Los franceses han hermoseado el suyo, al paso que los españoles
lo han desfigurado. Un párrafo de Montesquieu y otros coetáneos tiene
tal abundancia de las tres hermosuras referidas, que no parecían caber
en el idioma francés; y siendo anteriores con un siglo y algo más los
autores que han escrito en buen castellano, los españoles del día parecen
haber hecho asunto formal de humillar el lenguaje de sus padres. Los
traductores e imitadores de los extranjeros son los que más han lucido
en esta empresa. Como no saben su propia lengua, porque no se sirven
para tomar el trabajo de estudiarla, cuando se hallan con una hermo-
sura en algún original francés, italiano o inglés, amontonan galidís-
mos, italianismos y anglicismos, con lo cual consiguen todo lo siguiente :
i.° Defraudan el original de su verdadero mérito, pues no dan la
verdadera idea de él en la traducción. 2.0 Añaden al castellano mil fra-
ses impertinentes. 3. 0 Lisonjean al extranjero haciéndolo creer que la
lengua española es subalterna a las otras. 4.0 Alucinan a muchos jóvenes
españoles, disuadiéndoles del indispensable estudio de su lengua natal.
Sobre estos particulares suele decirme Ñuño : «Algunas veces me puse
a traducir, cuando muchacho, varios trozos de literatura extranjera ; por-
que así como algunas naciones no tuvieron a menos el traducir nuestras
t>bras en los siglos en que éstas lo merecían, así debemos nosotros por-
tarnos con ellas en lo actual. El método que seguí fué este : Leía un
párrafo del original con todo cuidado ; procuraba tomarle el sentido
preciso ; lo meditaba mucho en mi mente y luego me preguntaba yo a
mí mismo : Si yo hubiese de poner en castellano la idea que me ha
producido esta especie que he leído, ¿cómo lo haría? Después recapa-
citaba si algún autor antiguo español había dicho cosa que se le pare-
ciese. Si se me figuraba que sí, iba a leerlo y tomaba todo lo que me
parecía ser análogo a lo que deseaba. Esta familiaridad con los españoles
del siglo xvi, y algunos del xvii, me sacó de muchos apuros ; y sin esta
ayuda, es formalmente imposible el salir de ellos, a no cometer los vicios
de estilo que son tan comunes...».
CARTA L
Del mismo al mismo
El uso fácil de la imprenta, el mucho comercio, las alianzas entre

los príncipes y otros motivos, han. hecho comunes a toda Europa las
producciones de cada reino de ella. No obstante, lo que más ha unido a
los sabios europeos de diferentes países es el número de traducciones
de unas lenguas a otras ; pero no creas que esta comodidad sea tan
grande como te figuras, desde luego. En las ciencias positivas no dudo
que lo sea, porque las voces y frases para tratarlas en todos los países
son casi propias, distinguiéndose éstas muy poco en la sintaxis, y
aquéllas sólo en la terminación o tal vez en la pronunciación de las ter-
minaciones ; pero en las materias puramente de moralidad, crítica, his-
toria o pasatiempo suele haber mil yerros en las traducciones por las
varias índoles de cada idioma. Una frase, al parecer la misma, suele ser
en la realidad muy diferente, porque en una lengua es sublime, en otra
es baja, y en otra media. De aquí viene que no sólo no se da el verda-
dero sentido que tiene en una, si le traduce exactamente, sino que el
mismo traductor no la entiende, y, por consiguiente, da a su nación una
siniestra idea del autor extranjero, siguiendo a tanto exceso alguna vez
este daño, que se dejan de traducir muchas cosas buenas porque suenan
mal a quien emprendiera de buena la traducción si le sonasen bien; como
si le acompañaran las cosas necesarias para este ingrato trabajo, cuales
son a saber : su lengua, la extraña, la materia y las costumbres también
de ambas naciones,
[Textos según la edic. de J. A. Tamayo, en Clásicos Cas-
tellanos, Madrid, 1935.]
J O V E L L A N O S
DEI, I N F O R M E SOBRE LA 1,EY AGRARIA
Cuando se considera de una parte los inmensos fondos que exigen

las empresas que hemos indicado [construcción de caminos, canales y
puertos para el desarrollo de la agricultura] y de otra, que una sola,
un puerto, por ejemplo, un canal, un camino, es muy superior a aquella
porción de la renta pública que suele destinarse a ellas, parece muy dis-
culpable el desaliento con que son miradas en todos los Gobiernos. Y
como estos fondos, en último sentido, deban salir de la fortuna de los
individuos, parece también que es inevitable la alternativa, o de renun-
ciar a la felicidad de muchas generaciones, por no hacer infeliz a una
sola, o de oprimir a una generación para hacer felices a las demás¡.
Sin embargo, es preciso conresar que si las naciones hubiesen aplicado

a un objeto tan esencial los recursos que han empleado en otros menos
importantes, no habría alguna, por pobre o desdichada que fuese, que
no le hubiese llevado al cabo, puesto que su atraso, no tanto proviene
de la insuficiencia de la renta pública, cuanto de la injusta preferencia
que se da en su inversión a objetos menos enlazados con el bienestar de
los pueblos, o tal vez contrarios a su prosperidad.
Para demostrar esta consideración bastaría considerar que la guerra
forma el primer objeto de los gastos públicos, y aunque ninguna inver-
sión sea más justa que la que se consagra a la seguridad y defensa de
los pueblos, la historia acredita que para una guerra emprendida con este
sublime fin, hay ciento emprendidas, o para extender el territorio, o
para aumentar el comercio, o sólo para contentar el orgullo de las na
ciones. ¿Cuál, pues, sería la que no estuviese llena de puertos, canales
y caminos, y por consiguiente de abundancia y prosperidad, sí, adoptan-
do un sistema pacífico, hubiese invertido en ellos los fondos malbara-
tados en proyectos de vanidad y destrucción?
Y sin hablar de este frenesí, ¿qué nación no habría logrado las más
estupendas mejoras sólo con aplicar a ellas los fondos que desperdicia en
socorros y fomentos indirectos y parciales dispensados al comercio, a la
industria y a la agricultura misma, y que por la mayor parte son inú-
tiles, sí no dañosos? Por ventura ¿puede haber un objeto cuya utilidad
sea comparable ni en extensión ni en duración, ni en influencia, a la
utilidad que producen semejantes obras ? E n esta parte se debe confesar
que España, acaso más generosa que otra alguna, cuando se trata de pro-
mover el bien público, ha sido no menos desgraciada en la elección de los
medios.
Esta ilusión es tan general y tan manifiesta, que se puede asegurar
también sin el menor recelo que ninguna nación carecería de los puertos,
caminos y canales necesarios, sólo con haber aplicado a estas obras nece-
sarias y útiles los fondos malbaratados en obras de pura comodidad y
ornamento. Vea aquí Vuestra Alteza otra manía, que el gusto de las artes
ha difundido por Europa. No hay nación que no aspire a establecer su
esplendor sobre la magnificencia de las que llama obras públicas, que
en consecuencia no haya llenado su corte, sus capitales, y aun sus peque-
ñas ciudades y villas de soberbios edificios, y que mientras escasea sus
fondos a las obras recomendadas por la necesidad y el provecho, no las
derrame pródigamente para levantar monumentos de mera ostentación,
y lo que es más, para envanecerse con ellos.
La sociedad, señor, está muy lejos de censurar el gusto de las bellas
artes, que conoce y precia, o la protección del Gobierno, de que las juzga
merecedoras. Lo está mucho más de negar a la arquitectura el aprecio que
se le debe, como a la más importante y necesaria de todas. Lo está, final-
mente, de graduar por una misma pauta la exigencia de las obras públi-
cas en una corte o capital y en un aldeorrio. Pero no puede perder die
vista que el verdadero decoro de una nación, y lo que es más, su poder y
su representación política, que son las bases de su esplendor, se derivan
principalmente del bienestar de sus miembros ; y que no puede haber un

contraste más vergonzoso que ver las grandes capitales llenas de magní-
ficas puertas, plazas, teatros, paseos y otros monumentos de ostenta-
ción, mientras por falta de puertos, canales y caminos, está despoblado y
sin cultivo su territorio, yermos y llenos de inmundicia sus pequeños
lugares, y pobres y desnudos sus moradores.
Concluyamos de aquí que los auxilios de que hablamos deben formar
el primer objeto de renta pública, y que ningún sistema podrá satisfacer
más bien, no sólo las necesidades, sino también los caprichos de los
pueblos, que el que los reconozca y prefiera por tales; pues mientras los
fondos destinados a otros objetos de inversión son por la mayor parte
perdidos para el provecho común, los invertidos en mejoras son otros
tantos capitales puestos a logro, que, aumentado cada día y a un mismo
tiempo y en un progreso rapidísimo las fortunas individuales y la renta
pública facilitan más y más los medios de proveer a las necesidades
reales, a la comodidad y al ornamento, y aun a la vanidad de los pueblos.
EPÍSTOLA DE FABIO A ANFRISO
[Fragmento]
Tales cosas revuelvo en mi memoria

en esta triste soledad sumido.
Llega en tanto la noche, y con su manto
cobija^ el ancho mundo. Vuelvo entonces
a los medrosos claustros. De una escasa
luz al distante y pálido reflejo
guía por ellos mis inciertos pasos ;
y en medio del horror y del silencio,
i oh fuerza del ejemplo portentosa !,
mi corazón palpita, en mi cabeza
se erizan los cabellos, se estremecen
mis carnes, y discurre por mis nervios
un súbito rigor que los embarga.
Parece que oigo que del centro oscuro
sale una voz tremenda que, rompiendo
el eterno silencio, así me dice :
«Huye de aquí, profano ; tú, que llevas
de ideas mundanales lleno el pecho,
huye de esta morada, do se albergan
con la virtud humilde y silenciosa
sus escogidos : huye y no profanes
con tu planta sacrilega este asilo».
De aviso tal al golpe confundido,
30 JOSÉ MANUEL BLECU*
con paso vacilante voy cruzando

los pavorosos tránsitos, y llego
por fin a mi morada, donde ni hallo
el ansiado reposo, ni recobran
la suspirada calma mis sentidos.
Ueno de congojosos pensamientos
paso ía triste y perezosa noche
en molesta vigilia, sin que llegue
a mis ojos el sueño, ni interrumpan
sus regalados bálsamos mi pena.
Vuelve por fin con la rosada aurora
la luz aborrecida, y en pos de ella
el claro día a publicar mi llanto
y dar nueva materia al dolor mío.
[Textos según la Biblioteca de Autores Españoles. "]
i.° estudíense algunas ideas de Jovellanos.

2.° Ltos gastos públicos y su empleo, según Jovellanos.
J 3. 0 ¿ De dónde procede el decoro de una nación ?
4.0 Señálese la modernidad y elegancia de la prosa.
5.0 Nótese alguna nota característica en el fragmento de la Epís-
tola.
CAPITULO III
LA POESIA EN EL SIGLO XVIII
La poesia. — Al principio del siglo xviii, los poetas siguen, en parte,

la trayectoria de la poesía barroca, como Gerardo Lobo, Antonio Porcel,
Alfonso Verdugo, pero en seguida se reaccionó en favor de una poesía di-
ferente. La llamada poesía neoclásica gusta de los t&mas didácticos, sen-
timentales o anacreónticos. Los poetas se reúnen en pequeños cenáculos,
como la célebre tertulia de la Fonda de San Sebastián o la Academia del
buen gusto, de Madrid. En Salamanca se formó también un pequeño gr'u-
po alrededor de Fray Diego González y después en torno a Meléndez
Valdés. Posteriormente aparece el grupo sevillano, como veremos. Sin
embargo, ninguno de los poetas del siglo xvni es. un poeta hondo y de
tra scendencia verdadera.
M oratio. — DON NICOLÁS FERNÁNDEZ DE MOKATÍN (1737-1780) sigue,

por una parte, una corriente que pudiéramos llamar tradicional y, por
otra, una poesía de corte neoclásico. Al final de su vida imita las ana-
creónticas de Meléndez Valdés. El verdadero poeta hay que buscarlo en
su entronque con la poesía tradicional. Escribió unos romances interesan-
tes y unas deliciosas quintillas en su conocida composición Fiesta de
toros en Madrid. Es también autor de una Oda a Pedro Romero, torero
insigne, y de algunas comedias que no lograron éxito.
Los fabulistas. — La fabulística fué cultivada por D. TOMÁS DE

IRIABITE (1750-1791), autor de las Fábulas literarias, muy conocidas, lo
mismo que las de D. FÉLIX DE SAMANIEGO (1745-1801). No son poemas
auténticos, aunque estén bien escritos, y carecen de trascendencia.
Meléndez Valdés. — Dentro del grupo salmantino es donde encontra-

mos el mejor poeta del siglo xvín, JUAN MELÉNDEZ VALDÉS (1754-1817).
magistrado q'ue se puso al lado de los franceses por debilidad de carác-
ter, muriendo en el destierro.
Meléndez Valdés logró aciertos muy felices en s'us Anacreónticas, lle-
nas de delicadeza y sensualidad, como A la palomu de Filis y De un baile.
Escribió también romances descriptivos como Rosana en los fuegos, o le-
gendarios, como los dos titulados Doña Elvira, con notas prerrománticas.
Cultiva después la poesía de tipo religioso y filosófico, sin lograr aciertos
definitivos.
Caracterizan la poesía de Meléndez Valdés un matiz delicado y ardo-
roso, un sentimentalismo vago y tenue, y un sentido del paisaje acica-
lado y perfecto. Al mismo tiempo, en algunos poemas se observa una
temática- cercana al Romanticismo, lo mismo que en su métrica. Su poe-
sía ejerció una gran influencia en la segunda mitad del siglo xvín.
CONSÚLTESE. —• L. Augusto de Cueto, Marqués de Valmal, Poetas líricos del

siglo XVIII, volúmenes en la Biblioteca de Autores Españoles Rivadeneira, de donde
proceden los textos que copiamos más adelante. — Véase para Menéndez Valdés
el prólogo de Pedro Salinas en Clásicos Castellanos.
EUGENIO GERARDO LOBO
Enviando una cesta grande de jazmines a una dama
Envidiosa es porción de tu blancura

esa que hoy de u n a verde celosía,
para honrar a tu mano h u r t ó la mía,
ésta si cortesana, aquélla pura.
El alba bella entre ámbares supura
en su limpio cambray sustancia fría,
madrugando más éste que otro día
y más que a otros crecida su ventura.
Y si ignoras el nombre a estos lozanos
10 jóvenes que te ofrezco a celemines
(que con serlos, se miran todos canos),
fácilmente creeré que lo adivines,
si entre ellos mezclas, Lísida, tus manos:
si los tocas, verás que son jazmines.
i.° Nótese el gongorismo del soneto lo mismo en el asunto que

en la metáfora o imágenes.
NICOLÁS FERNANDEZ DE MORATIN
fiesta de toros en Madrid Y en adarg'as y colores,

en las cifras y libreas,
Madrid, castillo famoso mostraron los amadores,
que al rey moro alivia el miedo, y en pendones y preseas,
arde en fiestas en su coso la dicha de sus amores.
por ser el natal dichoso
de Alimenón de Toledo. El ancho circo se llena
Su bravo alcaide Aliataí\ de multitud clamorosa,
de la hermosa Zaida amante que atiende a ver en la arena
las ordena celebrar, la sangrienta lid dudosa,
por si le puede ablandaí y todo en torno resuena.
el corazón de diamante. La bella Zaida ocupo
Pasó, vencida a su ruegos, sus dorados miradores
desde Aravaca a Madrid ; que el arte afiligranó,
hubo pandorgas y fuegos, y con espejos y flores
con otros nocturnos juegos y damascos adornó.
que dispuso el adalid.
3
Ninguno al riesgo se entrega y alguno le llaman Cid.

y está en medio el toro fijo, Crece la algazara, y él,
cuando un portero que llega torciendo las riendas de oro,
de la puerta de la Vega, marcha al combate cruel ;
hincó la rodilla y *dijo : alza el galope, y al toro
—Sobre un caballo lozanc busca en sonoro tropel.
cubierto de galas y oro, El bruto se le ha encarado
demanda licencia urbano desde que le vio llegar,
para alancear un toro de tanta gala asombrado,
un caballero cristiano y alrededor le ha observado
sin moverse de un lugar.
Sonrosado, albo color, Cual flecha se disparó
belfo labio, juveniles despedida de la cuerda,
alientos, inquieto ardor, de tal suerte le embistió ;
en el florido verdor detrás de la oreja izquierda
de sus lozanos abriles. la aguda lanza le hirió.
Cuelga la rubia guedeja Brama la fiera burlada ;
por donde el almete sube, segunda vez le acomete,
cual mirarse tal vez deja de espuma y sudor bañada (
del sol la ardiente madeja y segunda vez la mete,
entre cenicienta nube. sutil, la punta acerada.
Gorgnera de anchos folJajes, Pero ya Rodrigo espera
de una cristiana primores, con heroico atrevimiento,
en el yelmo los plumajes el pueblo mudo y atento ;
por los visos y celajes se engalla el toro y altera,
vergel de diversas ñores. y finge acometimiento.
La arena escarba ofendido,
Era el caballo galán, sobre la espalda la arroja
el bruto más generoso, con el hueso retorcido ;
de más gallardo ademán, el suelo huele y lo moja
cabos negros, y brioso, con ardiente resoplido.
muy tostado y alazán; La cola inquieto menea,
larga cola recogida la diestra oreja mosquea,
en las piernas descarnadas, vase retirando atrás,
cabeza pequeña, erguida, para que la fuerza sea
las narices dilatadas, mayor, y el ímpetu más.
vista feroz y encendida.
Nunca en el ancho rodeo Mas ¡ ay ! que le embiste horrendo
que da Betis con tal fruto el animal espantoso.
pudo fingir el deseo Jamás peñasco tremendo
más bella estampa de bruto, del Cáucaso cavernoso
ni más hermoso paseo. se desgaja estrago hacieudo.
Ni llama así fulminante;
Suena un rumor placentero cruza en negra oscuridad
entre el vulgo de Madrid; con relámpagos delante
no habrá mejor caballero, al estrépito tronante
dicen, en el mundo entero, de sonora tempestad ;
como el bruto se abalanza Y en ronca voz : —Castellano,

en terrible ligereza ; le dice, con más decoros
más rota con gran pujanza suelo yo dar de mi mano,
la alta nuca, la fiereza si no penachos de toros,
y el último aliento lanza, las cabezas del cristiano.
Iâ confusa vocería Y si vinieras de guerra
que en tal instante se oye cual vienes de fiesta y gala,
fué tanta que parecía vieras que en toda la tierra,
que honda mina reventó al valor que dentro encierra
o el monte y valle se hundía. Madrid, ninguno le iguala.
A caballo como estaba, —Así, dijo el de Vivar,
Rodrigo el lazo alcanzó respondo—; y la lanza al ristre
con que el toro se adornaba : pone, y espera a Aliatar;
en su lanza le clavó mas sin que nadie administre
y a los balcones llegaba. orden, tocaron a armar.
Y alzándose en los estribos, Ya fiero bando con gritos
le alarga a Zaida, diciendo : su muerte o prisión pedía,
—Sultana, aunque bien entiendo cuando se oyó en los distritos
ser favores excesivos, del monte de Iêganitos
mi corto don admitiendo ; del Cid la trompetería.
si no os dignáredes ser Entre la Moncloa y Soto
con él benigna, advertid terció escogido embosco,
que a mí me basta saber que, viendo cómo tardó,
que no le debo ofrecer se acerca, oyó el alboroto,
a otra persona en Madrid.— y al muro se abalanzó.
Ella, el rostro placentero, Y sí no vieran salir
dijo, y turbada: —Señor, por la puerta a su. señor,
yö le admito y le venero, y a Zaida le despedir,
por conservar el favor iban la fuerza a embestir :
de tan geatil caballero. tal era ya su furor.
Y besando el rico don^ El alcaide, recelando
para agradar al doncel, que en Madrid tenga paitido,
le prende con afición se templó disimulando,
al lado del corazón y por el parque ñorido
por brinquiño y por joyel salió con él razonando.
Pero Aliatar el caudillo 'Y es fama, que, a la bajada,
de envidia ardiendo se ve, juró por la cruz el Cid
y, trémulo y amarillo, de su vencedora espada
sobre un tremecén rosillo de no quitar la celada
lozaneándose fué. hasta que gane a Madrid.
I.° Obsérvese la forma del poema. ¿A qué otros poemas se pare-

ce? ¿]Por qué?
3. Señalar los momentos más bellos y las descripciones más
lograd as.
3-° Muéstrese lo legendario del asunto •
IRIARTE
Los dos loros y la cotarra
De Santo Domingo trajo las palabras que aprendió

dos loros una señora, 20 de lengua que no es de moda.
la isla en parte es francesa El español, al contrario,
y la otra parte española. no olvida la jerigonza,
5 Así, cada animalito y aun discurre que con ella
hablaba distinto idioma. ilustra su lengua propia.
Pusiéronlos al balcón, 25 llegó a pedir en francés
y aquello era Babilonia. los garbanzos de la olla ;
Del francés y castellano y desde el balcón de enfrente
io ' hicieron tal pepitoria, una erudita cotorra
que al cabo ya no sabían la carcajada soltó,
hablar ni una lengua ni otra, 30 haciendo del loro mofa.
El francés del español El respondió solamente,
tomó voces, aunque pocas ; pero por tacha afrentosa :
15 el español al francés «Vos no sois que una purista»,
casi se las tomó todas. y ella dijo : «A mucha honra»,
Manda el ama separarlos ; 35 i Vaya que los loros son
y el francés luego reforma lo mismo que las personas !
SAMANIEGO
El cuervo y el zorro
En la rama de un áibol, que tú serás el Fénix

bien ufano y contento, 20 de tan vastos imperios.»
con un queso en el pico Al oír un discurso
estaba el señor Cuervo. tan dulce y halagüeño,
5 Del olor atraído de vanidad llevado,
un Zorro muy maestiu, quiso cantar el Cuervo
le dijo estas palabras, 25 Abrió su negro pico,
a poco más o menos : dejó caer el queso;
«Tenga usted buenos días, el muy astuto zorro,
10 señor Cuervo, mi dueño ; después de haberlo pieso,
vaya que estáis donoso ; le dijo : «Señor bobo,
mono, lindo en extremo ; 30 pues sin otro alimento,
yo no gusto lisonjas, quedáis con alabanzas
y digo lo que siento ; tan hinchado y repleto,
15 que si a tu bella traza digerid las lisonjas
corresponde el gorjeo, mientras yo como el queso.»
juro a la diosa Ceres, 35 Quien oye aduladores,
siendo testigo el cielo. nunca espere otro premio.
i.° Anotar las diferencias de intención entre una fábula y otra.

2.° Relacionar las ideas de la de Iriarte con otros textos.
3. 0 Indíquense los antecedentes de la fábula de v Samaniego.
JUAN MELENDEZ VALDES

Prólogo a la segunda edición de sus- Poesías
Estos versos no están trabajados ni con el estilo pomposo y gon-

gorino que por desgracia tiene aún sus patronos, n i con aquel otro
lánguido y prosaico en que ban caído todos los que sin el talento nece-
sario, buscaron las sencillas gracias de la dicción, sacrificando la majes-
tad y la belleza del idioma al inútil deseo de encontrarlas...
E n mis poesías agradables be procurado imitar a la Naturaleza y
hermosearla, siguiendo las huellas de la docta antigüedad, donde vemos
a cada paso tan bellas y acabadas imágenes...
E n esta parte han sido mis guías Horacio, Ovidio, Tibulo, Properoïo
y el delicado Anacreonte. Formado con su lección en mi niñez, y lleno
de su espíritu y sus encantos, hallará el lector en mis composiciones feus
brillantes huellas. ¡ Ojalá pudiese yo comunicarle en mis versos el recreo
y las delicias que he encontrado en los suyos ! Mi alma, naturalmente
tierna y amante de la soledad, los ha dejado no pocas veces casi con
lágrimas, para convertirse donde la llamaba la dura obligación.
En las poesías filosóficas y morales he cuidado de explicaínie con no-
bleza y de usar un lenguaje digno de los grandes asuntos que he tratado.
L,as verdades sublimes de la Moral y de la Religión merecían otro
ingenio y entusiasmo que el mío. Pero ¿qué corazón será insensible a ellas
o no se inflamará con su fuego celestial?
Prólogo a la tercera edición
H e cuidado en los romances, género de poesía todo nuestrc, en que,

siendo tan ricos, sonando tan gratos al oído español, apenas entre mil
hallaremos alguno corriente y sin lunares feos. ¿Por qué no darle a esta
composición los mismos tonos y riquezas que a los versos endecasíla-
bos ? ¿Por qué no aplicarla a todos los asuntos, aun los de más aliento
y osadía? ¿Por qué no castigarla con esmero y hacer lucir en ella todas
las galas y pompa de la lengua ? Yo lo he intentado, no sé si con acierto ;
pero el camino es tan hermoso como vario y florido, y si IQS ingenios
de mi patria lo quieren frecuentar y se convierten con ardor hacia este
género, nuestro romance competirá algún día con lo más elevado de la
oda, más dulce y fiorido del idilio y de la anacreóntica, más severo y
acre de la sátira, y acaso más grandioso y rotundo de la epopeya...
ANACREÓNTICAS llega, hiere, y de un pecho

a herir otro se pasa.
I
El amor mariposa II
Viendo el Amor un día A Dorila
que mil lindas zagalas
huían de él, medrosas, ¡Cómo se van las hr»ras,
por mirarle con armas, y tras ellas los días,
5 dicen que, de picado, y los floridos años
les juró la venganza, de nuestra frágil vida!
y una burla les hizo, 5 La vejez luego viene,
como suya, extremada. del amor enemiga,
Tornóse en mariposa, y entre fúnebres sombras
io los bracitos en alas, la muerte se avecina.
y los pies ternezuelos Que escuálida y temblando ;
en patitas doradas. 10 fea, informe, amarilla,
I Oh ! ¡ Qué bien que parece ! nos aterra, y apaga
i Oh ! ¡ Qué suelto que vaga, nuestros fuegos y dichas.
15 y ante el sol hace alarde El cuerpo se entorpece,
de su púrpura y nácar! los ayes nos fatigan,
Ya en el valle se pierde, 15 nos huyen los placeres
ya en una flor se para, nos deja la alegría.
ya otra besa festivo, Si esto, pues, nos aguarda,
20 y otra ronda y halaga. ¿para qué, mi Don;3,
Iâs zagalas, al verle, son los floridos años
por sus vuelos y gracias 20 de nuestra frágil vida?
mariposa le juzgan, Para juegos y bailes
y en seguirle no tardan. y cantares y risas
25 Una a cogerle llega, nos los dieron los cielos,
y él la burla y se escapa; las Gracias los destinan.
otra en pos va corriendo, 25 Ven ¡ ay ! ¿ Qué te detiene ?
y otra simple lo llama ; Ven, ven, paloma mía,
despertando el bullicio debajo de estas parras,
30 de tan loca algazara do el céfiro suspira,
en sus pechos incautos y entre brindis suaves
la ternura más grata. 30 y entre puras delicias
Ya que juntas las miras de la niñez gocemos,
dando alegres risadas pues vuela tan aprisa.
35 súbito Amor se muestra,
y a todas las abrasa.
Mas las alas ligeras III
en los hombros por gala
se guardó el fementido, De las labios de Dorila
40 y así a todos alcanza.
También de mariposa La' rosa de Citeres,
le quedó la inconstancia : primicia del verano,
delicia de los diosea al arbitrio de las ramas ;

y adorno de los campos ; 25 así entre sus compañeras
5 objeto del deseo el nevado cuello alza,
de las bellas, del llanto sobresaliendo entre todos
del alba feliz hija, cual fresca rosa entre zarzas-
del dulce amor cuidado. Todos los ojos se lleva
¡Oh ! ^ ¡ Cuan atrás se queda 30 tras sí, todo lo avasalla ;
ió sí necio la comparo de amor mata a los pastores
en púrpura y fragancia, y de envidia a las zagalas.
Dorila, con tus labios ' Ni las músicas atienden,
Ora el virginal seno ni se gozan las lumbradas ;
al soplo regalado 35 que todos corren por verla
15 de aura vital despliegue y al verla todos se abrasan.
del sol al primer mayo ; ¡ Qué de suspiros se escuchan !
o inunde en grato aroma ¡ Qué de vivas y de salvas !
tu seno relevado, No hay zagal que no la admire
más feliz si tú inclinan 40 y no se esmere en loarla.
20 la nariz por gozarlos. Cuál, absorto la contempla
y a la aurora la compara
cuando más alegre sale
ROMANCES y el cielo de su albor baña;
45 cuál, al fresco y verde aliso
Rosana en los juegos que crece al margen del agua
cuando más pomposo en hojas
Del sol llevaba la lumbre, en su cristal se retrata ;
y la alegría del alba, cuál, a la luna, si muestra
en sus celestiales ojos 50 llena su esfera de plata,
la hermosísima Rosana, y asoma por los collados
5 una noche que a los fuegos de luceros coronada.
salió la fiesta de Pascua Otros pasmados la miran
para abrasar todo el valle y mudamente la alaban,
en mil amorosas ansias. 55 y cuanto más la contemplan,
Por doquiera que camina muy más hermosa la hallan.
10 lleva tras sí la mañana, Que es como el cielo su rostro
y donde se vuelve rinde cuando en la noche callada
la libertad de mil almas. brilla con todas sus luces
El Céfiro la acaricia 60 y los ojos embaraza.
y mansamente la halaga, ¡ Ay, qué de envidias se en-
15 los Amores la rodean cienden !
y las gracias la acompañan. i Ay, qué de celos que causa
Y ella, así como en el valle en las serranas del Tormes
descuella la altiva palma su perfección sobrehumana!
cuando sus verdes pimpollos 65 Las más hermosas la temen,
30 hasta las nubes levanta ; mas sin osar murmurarla ;
o cual vid de fruto llena que como el oro más puro
que con el olmo se abraza, no sufre una leve mancha.
y sus vastagos extiende «Bien haya tu gentileza,
70 una y mil veces bien haya, 90 de cuerpo gentil,

y abrase la envidia al pueblo, muérome de amores
hermosísima aldeana. desde que te vi.
Toda, toda eres perfecta, Tu talle, tu aseo,
toda eres donaire y gracia, t u gala y donaire,
75 el amor vive en tus ojos 95 no tienen, serrana,
y la gloria está en tu cara. igual en el valle.
La libertad me has robado 5 Del cíelo son ellos
yo la doy por bien robada ; y t ú u n serafín :
mas recibe el don benigna muérome áe amores
8o que mi humildad te consagra.» 100 desde que te vi.
Esto un zagal la decía De amores me muero
con razones mal formadas, sin que nada baste
que salió libre a los fuegos a darme la vida
y volvió cautivo a casa. que allá te llevaste,
85 Y desde entonces perdido 105 si ya no te dueles
el día a sus puertas le halla ; benigna de mí :
ayer le cantó esta letra que muero de amores
echándole la alborada : desde que te vi.*
«Linda zagaleja
DONA ELVIRA
Romance i,°
No sé qué graves desdichas Asi hablaba doña Elvira,

me pronostican los cielos, encerrada en su aposento,
que desplomados parecen cuando la callada noche
de sus quiciales eternos. el mundo sepulta en sueño.
5 Ensangrentada la luna 25 Ella vela ; sus cuidados
no alumbra, amedrenta al suelo, no permiten que un momento
si las tinieblas no ahogan halle el ansiado reposo,
sus desmayados reflejos. cierre sus ojos Morfeo.
E n guerra horrible combaten Doña Elvira, que viuda
10 embravecidos los vientos, 30 del Comendador don Tello,
llenando su agudo silbo señor de Herrera y las Navas,
de pavor m i helado seno. Castellano de Toledo,
Atruena el hojoso bosque, bajo un sencillo tocado
y parece que allá lejos, cubierto el rubio cabello,
15 llevados sobre las nubes, 35 sin sus oros la garganta,
gimen mil lúgubres genios. y el monjil y saya negros,
Hados, ¿qué queréis decirme? en soledad y retiro,
¿o qué amenaza este estruendo, sumida en dolor inmenso,
este confuso desorden diez años ha que llora
20 que en Naturaleza veo?— 40 como le lloró el primero.
HÎ5TORIA Y TEXTOS DE LA LITERATURA ESPAÑOLA 4Î
i.° Díganse algunas opiniones de Meléndez Valdés sobre :su

poesía. ¿ Cuáles son sus poetas preferidos ? ¿ Qué piensa de los
romances ?
2.° Defínase el género anacreóntico y sus antecedentes en Es-
paña. Sus características según las tres odas editadas. Su contenido
y su estilo. (Obsérvese la blandura de la adjetivación y los dimi-
nutivos) .
3.0 Análisis del romance Rosana en los fuegos. La descripción
y su importancia. ¿Proceden algunas metáforas o imágenes de la
poesía del siglo xvii ? Muéstrense las diferencias que se "hallan entre
este romance y otros de la época de Lope y Góngora.
4.0 Anotar los elementos románticos del fragmento del romance
de Doña Elvira.
CAPITULO IV
LA POESIA EN EL SIGLO XVIII
(Continuación)
Quintana. — La larga vida de D. MANUEL JOSÉ QUINTANA (1772-

1855) le permitió conocer el triunfo de las dos escuelas representativas de
los siglos xviii y xix, y por eso su obra fluctúa entre un neoclas&cismo y
un romanticismo, aunque con elementos muy personales.
Para Quintana, la poesía debía estar al servicio de las ideas de Pro-
greso, Libertad y Patria. Los adelantos de la cultura le inspiran sus co-
nocidas odas A la invención de la imprenta y Al mar; su liberalismo, le
lleva a escribir una oda A Juan de Padilla. Mucho más bellas son las
composiciones de tipo patriótico, Al combate de Trafalgar, A España des-
pués de la revolución de Marzo, llenas de profundo patriotismo y die be>-
lleza formal. Quintana no es poeta delicado ni afectuoso, sino retórico y
poco sentimental.
Escribió también tragedias, como Pelayo, y obras en prosa. Su mejor
obra en prosa es la narración de Vidas de españoles célebres, serie de nue-
ve biografías, escritas con gallardía y elegancia.
Gajlego. —-La lección de retórica y grandilocuencia de Quintana en-

contró un feliz continuador en la obra poética de JUAN NIOASIO GALLEGO
(1777-1853), tan conocido por su célebre oda Al dos de Mayo, llena de
ímpetu patriótico. Gallego fué también un prerromántico, como en su
famosa Elegía a la muerte de la Duquesa de Frías y en algunos sonetos
de factura acabadísima.
Poetas sevillanos y prerrománticos. —-El grupo sevillano de fina-

les del siglo xviii se reunió en la Academia de Letras humanas. Quiere
recordar la antigua escuela sevillana de Herrera y Arguijo. Casi todos fue-
ron sacerdotes y afrancesados, como FÉLIX J O S É REINOSO, J O S É MAR^
CHENA, J O S É MARÍA BLANCO ( W H I T E ) , D. ALBERTO L I S T A y D MANUEL.
M A R Í A DE A R J O N A .
Alberto Lista. —• El más importante de todos fué D. ALBERTO LISTA

Y ARAGÓN (1775-1848), de Sevilla, sacerdote que siguió el partido de los
franceses y que después había de ser profesor de Espronceda. Tendió,
como todo el grupo, a una poesía inspirada en los antiguos modelos de
¡Herreraí y Rioja. Escribje poemas sacros, como la oda a La muerte de
Jesús, y también composiciones que preludian el romanticismo, como las
tituladas La tempestad, El sueño del infortunio, La ausente, etc. Se ca-
racteriza sü poesía por la corrección formal.
Cienfuegos. — La poesía prerromántica se puede decir que nace con

NICASIO ALVARJEZ CIENFUEGOS (1764-1809), que fué detenido por los fran-
ceses y llevado a Francia en calidad de rehén. Ya los contemporáneos se-
ñalaban el prerromanticismo de algunos versos de sus tragedias neoclá-
sicas, aunque esto se percibe mejor en su obra lírica, como en las compo-
siciones La escuela ''del sepulcro, Mi paseo solitario en primavera y La
rosa del desierto.
CIENFUEGOS
MI PASEO SOLITARIO DE PRIMAVERA
Mihi natura alicuid semper amare dédît
Dulce Ramón, en tanto que dormido

a la voz maternal de primavera,
vagas errante entre el insano estruendo
del cortesano mar siempre agitado,
5 yo, siempre herido de amorosa llama,
busco la soledad, y en su silencio
sin esperanza mi dolor exhalo.
Tendido allí sobre la verde alfombra
de grama y trébol, a la sombra dulce
io de una nube feliz, que marcha lenta,
con menudo llover regando el suelo,
late mi corazón, cae, y se clava
en el pecho mi lánguida cabeza,
y por mis ojos violento rompe
15 el fuego abrasador que me devora.
Todo despareció : ya nada veo
ni siento sino a mí, ni ya la mente
puede enfrenar la rápida carrera
de la imaginación, que en un momento
20 de amores en amores va arrastrando
mi ardiente corazón, hasta que prueba,
en cuantas formas al amor recibe,
toda su variedad y sentimientos.
Ya me finge la mente enamorado
25 de una hermosa virtud : ante mis ojos
está Clarisa ; el corazón palpita
a su presencia ; tímido no puede
el labio hablarla ; ante sus pies me postro,
y con el llanto mi pasión descubro.
30 Ella suspira, y con silencio amante
jura en su corazón mi amor eterno :
y llora y lloro, y en su faz hermosa
el labio imprimo, y donde toca ardiente,
su encendido color blanquea en torno...
35 Tente, tente, ilusión... Cayó la venda
que me hacía feliz ; un cefirillo
de repente voló, y al son del ala
voló también mi error idolatrado.
Torno ¡ mísero ! en mí, y hallóme solo,
40 llena el alma de amor y desamado

entre las flores que el Abril despliega,
y allá sobre un amor lejos oyendo
del primer ruiseñor el nuevo, canto.
¡ Ob mil veces feliz, pájaro amante,
45 que naces, amas, y en amando mueres !
Esta es la ley que para ser dichosos
dictó a los seres maternal natura.
¡ Vivificante ley ! El hombre insano,
el hombre solo, en su razón perdido,
50 olvida tu dulzor, y es infelice.
El, ignorante en su orgullosa mente,
quiso regir el universo entero
y acomodarle a sí. Soberbio reptil,
polvo invisible en el inmenso todo,
55 debió dejar al general impulso
que le arrastrara, y en silencio humilde
obedecer las inmutables leyes.
¡ Ay triste ! que a la luz cerró los ojos,
y en vano, en vano por doquier natura
60 con penetrante voz quiso atraerle;
de sus acentos apartó el oído,
y en abismos de mal cae despeñado.
Nublada su razón, murió en su pecho
su corazón : en su obcecada mente
65 ídolos nuevos se forjó, que impío
adora humilde, y su tormento adora.
En lugar del amor, que hermana al hombre
con sus iguales, engranando a aquestos
con los seres sin fin, rindió sus cultos
70 a la dominación que injusta rompe
la trabazón de universo entero,
y al hombre aisla y la especie humana.
Amó el hombre, sí, amó; mas no a su hermano,
sino a los monstruos que crió su idea ;
75 al mortífero honor, al oro infame,
a la inicua ambición, al letargoso
indolente placer, y a ti, oh terrible
sed de la fama ; el hierro y la impostura
son tus clarines ; la anchurosa tierra
80 a tu nombre retiembla y brota sangre.
Vosotros sois, pasiones infelices,
los dioses del mortal, que eternamente
vuestra falsa ilusión sigue anhelante.
Busca, siempre infeliz, una ventura
85 que huye delante de él, hasta el sepulcro,
donde el remordimiento doloroso
de lo pasado levantando el velo,

tanto mísero error al fin encierra.
¿Dó en eterna inquietud vagáis perdidos,
90 hijos del hombre, por la senda oscura
do vuestros padres sin ventura erraron?
Desde sus tumbas, do en silencio vuelan
injusticias y crímenes comprados
con un siglo de afán y de amargura,
95 nos clama el desengaño arrepentido.
Escuchemos su voz y amaestrados
en la escuela fatal de su desgracia,
por nueva senda nuestro bien busquemos,
por virtud, por amor. Ciegos humanos,
100 sed felices, amad ; que el orbe entero,
morada hermosa de hermanal familia,
sobre el amor levante a las virtudes
un delicioso altar, augusto trono
de la felicidad de los mortales.
105 Lejos, lejos, honor, torpe codicia,
insaciable ambición ; huid, pasiones
que regasteis con lágrimas la tierra ;
vuestro reino expiró. La alma inocencia,
la activa compasión, la deliciosa
110 beneficencia y el deseo noble
de ser feliz en la ventura ajena,
han quebrantado vuestro duro pecho.
¡ Salve, tierra de amor ! ¡ Mil veces salve,
madre de la virtud ! Al fin mis ansias
115 en ti se saciarán, y el pecho mío
en tus amores hallará reposo.
El vivir será amar, y donde quiera
Clarisa me dará tu amable suelo.
Eterno amante de una tierna esposa,
120 el universo reirá en el gozo
de nuestra dulce unión, y nuestros hijos
su gozo crecerán con sus virtudes.
¡ Hijos queridos, delicioso fruto
de un virtuoso amor! seréis dichosos
125 en la dicha común, y en cada humano
un padre encontraréis y un tierno amigo,
y allí... Pero mi faz mojó la lluvia.
¿Adonde está, que fué mi imaginada
felicidad? De la encantada magia
130 de mi país de amor, vuelvo a esta tierra
dé soledad, de desamor y llanto.
Mi querido Ramón, vos mis amigos,
cuantos partís mi corazón amante,
vosotros solos habitáis los yermos

135 de mi país de amor. ¡ Imagen santa
de este mundo ideal de la inocencia!
¡ Ay, ay ! fuera de vos no hay universo
para este amigo, que por vos respira.
Tal vez un día de la amistad? augusta
140 por la ancha tierra estrechará las almas
con lazo fraternal. ¡ Ay ! no ; mis ojos
adormecidos en la eterna noche,
no verán tanto bien ; pero entretanto
amadme, oh amigos, que,, mi tierno pecho
145 pagará vuestro amor, y hasta el sepulcro
en vuestras almas buscaré mi dicha.
[Biblioteca de A u t o r e s españoles, t. L X V I L ]
ALBERTO LISTA
EL HIMNO DEL DESGRACIADO
El grande y el pequeño,
iguales son lo* que les dura el sueño.
Desciende a mí, consolador Morfeo,

único dios que imploro,
antes que muera el esplendor febeo
sobre las playas del adusto moro.
5 Y en tu regazo el importuno día
me encuentre aletargado,
cuando triunfante de la niebla umbría
asciende al trono del cénit dorado.
Pierda en la noche y pierda en la mañana
10 tu calma silenciosa
aquel feliz, que en lecho de oro y grana
estrecha al seno la adorable esposa.
Y el que halagado con los dulces dones
de Pluto y de Citeres,
15 las que a la tarde fueron ilusiones,
a la aurora verá ciertos placeres.
No halle jamás la matutina estrella
en tus brazos rendido
al que bebió en los labios de su bella
20 el suspiro de amor correspondido.
¡Ah!, déjalos que gocen. Tu presencia
no turbe su contento;
que es perpetua delicia su existencia,
y un siglo de placer cada momento.
2$ Para ellos nace el orbe colorando
la sonrosada aurora,
y el ave sus amores va cantando,
y la copa de Abril derrama Flora.
Para ellos tiende su brillante velo
30 la noche sosegada,
y de trémula luz esmalta el cielo,
y da al amor ]a sombra deseada.
Si el tiempo del placer para el dichoso
huye en veloz carrera,
35 une con breve y rápido reposo
las dichas que h a gozado a las que espera.
Mas ¡ ay ! a u n alma de dolor guarida,
desciende ya propicio;
cuanto me quites de la odiosa vida,
40 me quitarás de mi inmortal suplicio.
¿ De qué me sirve el súbito alborozo
que a la aurora resuena,
si al despertar el mundo para el gozo,
sólo despierto yo para la pena?
45 ¿De qué el ave canora, o la verdura
del prado que florece,
si mis ojos no miran, su hermosura,
y el universo para mí enmudece?
El ámbar de la vega, el blando ruido
50 con que el raudal se lanza,
¿ qué son ¡ ay ! para el triste que h a perdido,
último bien del hombre, la esperanza?
Girará en vano, cuando el sol se ausente,
la esfera luminosa ;
55 en vano de almas tiernas confidente,
los campos bañará la luna hermosa.
Esa blanda tristeza que derrama
a u n pecho enamorado,
si su tranquila amortiguada llama
60 resbala por las faldas del collado,
no es para un corazón de quien ha huído
la ilusión lisonjera,
cuando pidió, del desengaño herido,
su triste antorcha a la razón severa.
65 Corta el hilo a mi acerva desventura,
oh, tú, sueño piadoso,
que aquellas horas que t u imperio dura,
se iguala el infeliz con el dichoso.
HiSTORlÀ Y TEXTOS DE LA LITERATURA ESPAÑOLA 49
Ignorada de sí yazca mi mente,

70 y muerto mi sentido ;
empapa el ramo, para herir mi frente,
en las tranquilas aguas del olvido.
De la tumba me iguala tu beleño
a la ceniza yerta,
75 sólo J ay de mí ! que del eterno sueño,
más felice que yo nunca despierta.
No aviven mi existencia interrumpida
fantasmas voladores,
ni los sucesos de mi amarga vida
80 con tus pinceles lánguidos colores.
No me acuerdes cruel de mi tormento
la triste imagen fiera ;
bástale su malicia al pensamiento,
sin darle tú el puñal para que hiera.
85 No me halagues con pérfidos placeres,
que volarán contigo ;
y el dolor de perderlos cuando huyeres,
de atreverme a gozar será el castigo.
Deslízate callado, y encadena
90 mi ardiente fantasía,
que asaz libre será para la pena,
cuando me entregues a la luz del día.
Ven, termina la mísera querella
de un pecho acongojado.
95 ¡ Imagen de la muerte ! después de ella,
eres el bien mayor del desgraciado.
[B. Autorea españoles, t. LXVII.J
i.° Señalar los elementos neoclásicos y prerrománticos, tanto en

la forma como en el contenido.
2.0 Obsérvese si la adjetivación es prerromántica.
QUINTANA
A ESPAÑA, DESPUÉS DE LA REVOLUCIÓN DE MARZO
¿ Qué era, decidme, la nación que un día

reina del mundo proclamó el destino,
la que a todas las zonas extendía
su cetro de oro v su blasón divino?
JOSÉ MANUEL BLECUA
50
5 Volábase a Occidente
y el vasto mar Atlántico sembrado
se hallaba de su gloria y su fortuna.
Do quiera España : en el preciado seno
de América, en el Asia, en los confines
io del Africa, allí España. El soberano
vuelo de la atrevida fantasía
para abarcarla se cansaba en vano ;
la tierra sus mineros le rendía,
sus perlas y coral el océano'*.
15 en donde quier que revolver sus olas
él intentase a quebrantar su furia,
siempre encontraba costas españolas.
Ora en el cieno del oprobio hundida,
abandonada a la insolencia ajena,
2,0 como esclava en mercado, ya aguardaba
la ruda argolla y la servil cadena.
¡ Qué de plagas, oh Dios ! Su aliento impuro
la pestilente fiebre respirando,
infestó el aire, emponzoñó la vida ;
25 la hambre enflaquecida
tendió sus brazos lívidos, ahogando
cuanto el contagio perdonó ; tres veces
de Jano el templo abrimos,
y a la trompa de Marte aliento dimos;
30 tres veces, ¡ay!, los dioses tutelares
su escudo nos negaron, y nos vimos
rotos en tierra y rotos en los mares.
¿Qué en tanto tiempo viste
por tus inmensos términos, oh Iberia?
35 ¿Qué viste ya sino funesto luto,
honda tristeza, sin igual miseria?
Así, rota la vela, abierto el lado
pobre bajel a naufragar camina,
de tormenta en tormenta despeñado,
40 por los yermos del mar; ya ni en su popa
las guirnaldas se ven que antes le ornaban,
ni en señal de esperanza y de contento
la flámula riendo al aire ondea.
Cesó en su dulce canto el pasajero,
45 ahogó su vocerío
el ronco marinero,
terror de muerte en torno le rodea,
terror de muerte silencioso y frío ;
y él va a estrellarse al áspero bajío.
50 Iylega el momento, en fin ; tiende su mano
el tirano del mundo al Occidente,
HISTORIA Y TEXTOS DE LA LITERATURA ESPAÑOLA , 51
y fiero exclama: «El Occidente es mío».

Bárbaro gozo en su ceñuda frente
resplandeció, como en el seno obscuro
55 de nube tormentosa en el estío,
relámpago fugaz brilla un momento
que añade horror con su fulgor sombrío.
Sus guerreros feroces
con gritos de soberbia el viento llenan ;
6o gimen los yunques, los martillos suenan,
arden las forjas. ¡Oh vergüenza! ¿Acaso
pensáis que espadas son para el combate
las que mueven sus manos codiciosas?
No en tanto os estiméis : grillos, esposas,
65 cadenas son que en vergonzosos lazos
por siempre amarren sus inertes brazos.
Estremecióse España
del indigno rumor que cerca oía,
y al grande impulso de su justa saña
70 rompió el volcán que en su interior hervía.
Sus déspotas antiguos
consternados y pálidos se esconden ;
resuena el eco de venganza en torno,
y del Tajo las márgenes responden :
75 « ¡ Venganza ! * ¿ Dónde están, sagrado río,
los colosos de oprobio y de vergüenza
que nuestro bien en su insolencia ahogaban?
Su gloria fué, nuestro esplendor comienza ;
y tú, orgulloso y fiero,
80 viendo aún hay Castilla y castellanos,
precipitas al mar tus rubias ondas,
diciendo : «Ya acabaron los tiranos».
¡ Oh triunfo ! ¡ Oh gloria ! ¡ Oh celestial momento !
¿Con qué puede ya dar el labio mío
85 el nombre augusto de la patria al viento?
Yo le daré ; mas no en el arpa de oro
que mi cantar sonoro
acompañó hasta aquí; no aprisionado
en estrecho recinto, en que se apoca
90 el numen en el pecho
y el aliento fatídico en la boca.
Desenterrad. la lira de Tirteo
y al aire abierto, a la radiante lumbre
del sol, a la alta cumbre
95 del riscoso y pinífero Fuenfría,
allí volaré yo, y allí cantando
con voz que atruene en derredor la sierra,
lanzaré por los campos castellanos
los ecos de la gloria y de la guerra,

loo i Guerra, nombre tremendo, ahora sublime,
único asilo y sacrosanto escudo
al ímpetu sañudo
del fiero Atila que a Occidente oprime!
i Guerra, guerra, españoles ! En el Betis
105 ved del Tercer Fernando alzarse airada
la augusta sombra ; su divina frente
mostrar Gonzalo en la imperial Granada;
blandir el Cid su centelleante espada,
y allá en los altos Pirineos,
110 del hijo de Jimena
animarse los miembros gigantescos,
en torvo ceño y desdeñosa pena
ved cómo cruzan por los aires vanos;
y el valor exhalando que se encierra
115 dentro del hueco de sus tumbas frías,
en fiera y ronca voz pronuncian : « ¡ Guerra ! »
¡Pues qué! ¿Con faz serena
vierais los campos devastar opimos,
eterno objeto de ambición ajena,
120 herencia inmensa que afanado os dimos?
Despertad, raza de héroes : el momento
llegó ya de arrojarse a la victoria ;
que vuestro nombre eclipse nuestro nombre,
que vuestra gloria eclipse, nuestra gloria.
125 No ha sido en el gran día
el altar de la patria alzado en vano
por vuestra mano fuerte.
Juradlo, ella os lo manda : ¡ Antes la muerte
que consentir jamás ningún Urano !
130 Sí, yo lo juro, venerables sombras ;
yo lo juro también, y en este instante
ya me siento mayor. Dadme una lanza,
ceñidme el casco fiero y refulgente ;
volemos al combate, a la venganza ;
*35 Y e l que niegue su pecho a la esperanza,
hunda en el polvo la cobarde frente...
Tal vez el gran torrente
de la devastación en su carrera
me llevará. ¿ Qué importa ? ¿ Por ventura
140 no se muere una vez? ¿No iré, expirando,
a encontrar nuestros ínclitos mayores?
« ¡ Salud, oh padres de la patria mía,
yo les diré, salud! La heroica España
de entre el estrago universal y horrores
145 levanta la cabeza ensangrentada,
y vencedora de su mal destino,

vuelve a dar a la tierra amedrentada
su cetro de oro y su blasón divino».
[Texto según la edic. de N. Alonso Cortés en Clásicos Castellanos, vol. 78.]
i.° Analizar el contenido de la oda y su motivación.

2.° Estudíese el estilo y obsérvese la rotundidad de expresión
(palabras con sonidos vibrantes), la adjetivación y las comparaciones.
3.0 Indíquense las diferencias entre este género de poesía y la
anterior de un Meléndez Valdés, por ejemplo, tanto en contenido como
en forma.
GALLEGO
SONETO
Cargado de mortal melancolía,
de angustia el pecho y de memorias lleno,
otra vez torno a vuestro dulce seno,
campos alegres de la patria mía.
5 ¡ Cuan otros, ¡ ay !, os vio mi fantasía
cuando de pena y de temor ajeno,
en mí fijaba su mirar sereno
la infiel hermosa que me amaba un día !
Tú, que en tiempo mejor fuiste testigo
10 de mi ventura al rayo de la aurora,
sélo de mi dolor, césped amigo ;
pues si en mi corazón que sangre llora,
esperanzas y amor llevé conmigo,
desengaños y amor te traigo ahora.
ELOGIA A LA MUERTE DE LA DUQUESA DE FRÍAS
Al sonante bramido
del piélago feroz que el viento ensaña
lanzando atrás del Turia la corriente;
en medio al denegrido
cerco de nubes que de Sirio empaña
cual velo funeral la roja frente;
JOSÉ MANUEL BLECUA
cuando el cárabo oscuro

ayes despide entre la breña inculta,
y a tardo paso soñoliento Arturo
io en el mar de Occidente se sepulta ;
a los mustios reflejos
con que en las ondas alteradas tiembla
de moribunda luna el rayo frío,
daré, del mundo y de los. nombres lejos,
15 libre rienda al dolor del pecho mío.
Sí, que al mortal a quien el Lado el ceño
a infortunios sin término condena,
sobre su cuello mísero cargando
de uno en otro eslabón larga cadena,
20 no en jardín halagüeño,
ni al puro ambiente de apacible aurora
soltar conviene el lastimero canto
con que al cielo importuna.
Solitario arenal, sangrienta luna
25 y embravecidas olas acompañen
sus lamentos fatídicos. \ Oh lira
que escenas sólo de aflicción recuerdas.
lira que ven mis ojos con espanto
y a recorrer tus cuerdas
30 mi ya trémula mano se resiste '
Ven, lira del dolor. [Piedad no existe!
¡ No existe, y vivo yo ! ¡ No existe aquella
gentil, discreta, incomparable amiga,
cuya presencia sola
35 el tropel de mis penas disipaba!
¿ Cuándo en tal hermosura alma tan bella
de la corte española
más digno fué y espléndido ornamento?
j Y aquel mágico acento
40 enmudeció por siempre, que llenaba
de inefable dulzura el alma mía!
Y ¡ qué ! fortuna impía,
¿ni su postrer adiós oír me dejas?
¿Ni de su esposo amado
45 templar el llanto y las amargas quejas?
¿Ni el estéril consuelo
de acompañar hasta el sepulcro helado
sus pálidos despojos ?
¡ Ay ! Derramen sin duelo
50 sangre mi corazón, llanto mis ojos.
¿Por qué, por qué a ía tumba,
insaciable de víctimas, tu amigo
antes que tú no descendió, Señora?
HISTORIA Y TEXTOS DE LA LITERATURA ESPAÑOLA
¿Por qué al menos contigo

55 la memoria fatal no te llevaste
que es un tormento irresistible ahora?
¿Qué mármol hay que pueda
en tan acerva angustia los aciagos
recuerdos resistir del bien perdido?
6o Aun resuenan en mi oído
el espantoso obús lanzando estragos
cuando mis ojos ávidos te vieron
por la primera vez. Cien bombas fueron
a tu arribo marcial salva triunfante,
65 con inmóvil semblante
escucho amedrentado el son horrendo
de los globos mortíferos, en torno
del leño frágil a tus pies cayendo,
y el agua que a su empuje se encumbraba
70 y hasta las altas grímpolas saltaba.
El dulce soplo de Favonio en tanto
las velas hinche del bajel ligero,
sin que salude con festivo canto
la suspirada costa el marinero.
75 Ardiendo de la patria en fuego santo,
insensible al horror del bronce fiero,
fijar te miro impávida y serena
la planta breve en la menuda arena.
¡Salve, oh Deidad!... gaditano muro,
80 grita la muchedumbre alborozada ;
íSalve, oh Deidad!... de gozo enajenada
la ruidosa marina
que a ti se agolpa y el batel rodea :
y al cíelo sube el aclamar sonoro
85 como al aplauso del celeste coro
salió del mar la hermosa Citerea.
Absortas contemplaron
el fuego de tus ojos
las bellas ninfas de la bella Gades ;
9a absortas te envidiaron
el pie donoso y la mejilla pura,
el vivo esmalte de tus labios rojos,
el albo seno y la gentil cintura.
Yo te miraba atónito : no empero
95 sentí en el alma el pasador agudo
de bastarda pasión ; que a dicha pudo
del honor y el deber la ley severa
ser a mi pecho impenetrable escudo.
Mas ¿quién el homenaje
100 de afecto noble, de amistad sincera
JOSÉ
cual yo te tributó, cuando el tesoro

de tu divino ingenio descubría,
que en cuerpo tan gallardo relucía
como rico brillante en joya de oro?
105 ¡ Cuántas, ay, qué apacibles
horas en dulces pláticas pasadas
Betis me viera de tu voz pendiente!
¡ Cuántas en las calladas
florestas de Aranjuez el eco blando
110 detuvo el paso a la callada fuente!
Ya el primor ensalzando
que al fragante clavel las hojas riza
y la ancha cola del pavón matiza ;
ya la varia fortuna
115 del cetro godo y del laurel romano ;
o e] poder sobrehumano
que de un soplo derroca
del alta solio al triunfador de Jena
y con duras amarras le encadena,
120 como al antiguo Encelado, a una roca.
Pero otro don magnífico, sublime,
más alto que el ingenio y la hermosura,
debiste al Creador, vivaz destello
de su lumbre inmortal, alma, ternura.
125 ¿Cuándo, cuándo al gemido
negó del infeliz oro tu mano,
ayes tu corazón? Escondido
volcán, que decoroso
tu noble aspecto revelaba apenas.
130 un infortunio, un rasgo generoso,
un sacrificio heroico hervir hacía.
Entonces agitado
tu rostro angelical resplandecía
del más purpúreo rosicler cubierto ;
135 del seno relevado
la extraña conmoción, al entreabierto
labia las refulgentes
ráfagas de tus ojos
que entre los anchos párpados brillaban,
14a las lágrimas ardientes
que a tus negras pestañas asomaban,
el gesto, el ademán, los mal seguros
acentos, la expresión... ¡ Ah ! Nunca, nunca
tan insigne modelo
145 de estro fiel, de inspiración divina
mostró Casandra en los dardaníos muros
ni en las lides olímpicas Corina;
y sólo al santo fuego

de un pecho tan magnánimo pudiera
150 beber tu amigo el aire que respira.
Sólo a tu blando ruego
la Amistad se vistiera
máscara y formas del Amor su hermano.
¿Quién sino tú, señora,
155 dejando inquieta la mullida pluma
antes que el frío tálamo la Aurora,
entrar osara en la mansión del crimen?
¿Quién sino tú del duro carcelero,
menos al son del oro empedernido
160 que el eco de los míseros que gimen,
quisiera el ceño soportar? Perdona,
cara Piedad, que mi indiscreta musa
publique al mundo tan heroico ejemplo,
y que mi gratitud cuelgue en el templo
165 de la santa Amistad digna corona.
En el mezquino lecho
de cárcel solitaria
fiebre lenta y voraz me consumía,
cuando sordo a mis quejas
170 rayaba apenas en las altas rejas
el perezoso albor del nuevo día;
de planta cautelosa
insólito rumor hiere mi oído ;
los vacilantes ojos
175 clavo en la ruda puerta estremecido
del súbito crujir de sus cerrojos,
y el repugnante gesto
del fiero alcaide mi atención excita,
que hacia mí sin cesar su mano agita
180 con labio mudo y sonreír funesto,
salto del lecho, y sígote azorado
cruzando los revueltos corredores
de aquella triste y lóbrega caverna
hasta un breve recinto iluminado
185 de moribunda y fúnebre linterna.
Y a par que por oculto
tránsito desaparece
como visión fantástica el cerbero,
de nuevo extraño bulto,
190 sombra confusa, que se acerca y crece,
la angustia dobla de mi horror primero
Mas ¡cuál mi asombro fué cuando improvisa
a la pálida luz mi vista errante
los bellos rasgos de Piedad divisa
JOSÉ MANUEL BLECUAf
195 entre los pliegues del cendal flotante!

«¿Por qué, por qué benigna»,
clamé bañado en llanto de alborozo,
«osas pisar, señora,
»esta morada indigna
200 »que tu respeto y tu virtud desdora?
» I Ab. ! si a la fuerza del inmenso gozo,
»del placer celestial que el alma oprime,
»boy a tus plantas expirar consigo,
»mi fiebre, mi prisión, mi fin bendigo.»
205 «A este oscuro aposento
»no a que de pena o de placer expires
»la voz de la amistad mis pasos guía,
»sino a esforzar tu desmayado aliento
»contra los golpes de la suerte impía.
2TO »Su cuello al susto y la congoja doble
»el que del crimen en su pecho sienta
»el punzante aguijón ; que ál alma noble
»do la inocencia plácida se anida,
»ni el peso de los grillos la atormenta,
215 »ni el sol de los cerrojos la intimida.
»Recobra, amigo caro,
»la esperanza marchita
»y el digno esfuerzo del varón constante.
»Pronto será que el astro rutilante
220 »que jamás estas bóvedas visita,
»de la calumnia vil triunfar te vea:
»mi fausto anuncio tu consuelo sea.»
«Serálo, sí ; lo juro ;
»y aunque ese llanto que tu rostro inunda
225 »vaticinio tan próspero desmiente,
»no me hará de fortuna el torvo ceño
»fruncir las cejas ni arrugar la frente ;
»que el dichoso mortal a quien risueño
»mira el destino...» j No acabé î A deshora
:
230 la aciaga voz del carcelero escucho,
diciendo : «Es tarde ; baste ya, señora».
« ¡ Adiós !, ¡ adiós ! Del vulgo malicioso
«que al despuntar del sol sacude el sueño
»temo al labio mordaz. ¡Adiós te queda!»
235 «Aguarda...» «i Adiós!» Y en soledad sumido
oigo ¡ ay de mí ! del caracol torcido
barrer las gradas la crujiente seda.
Î Oh digno, oh generoso
dechado de amistad ! ¡ Oh alegre día !
240 ¿Y en dónde estás, en dónde,
ángel consolador, Duquesa amada,
«ISTORIA Y TEXTOS DE LA LITERATURA ESPAÑOLA 59
que no te mueve ya la angustia mía?

Î Gran Dios, y ni responde
de su esposo infeliz al caro acento,
245 aunque en la tumba helada
lágrimas de dolor vierta a raudales Î
[Ni de su triste huérfana el lamento,
con ambos brazos al sepulcro asida,
ablanda sus entrañas maternales !
250 ¡ Oh dulces prendas de su amor ! Al mármol
en .vano importunáis. Hará el rocío
del venidero abril que al campo vuelva
la verde pompa que abrasó el estío ;
mas no esperéis que el túmulo sombrío
255 la devorada víctima devuelva,
ni a sus profundos huecos
otra respuesta oír que sordos ecos.
En el bronce y oro,
ínclito vate, entallarán cinceles
260 vuestro heroico blasón, entretejiendo
con sus antiguas palmas tus laureles...
¡ Inútil afanar ! La sien ceñida
de adelfa y mirto, pulsará tu mano
la dolorosa cítara, moviendo
265 el orbe todo a compasión... ¡En vano!
Resonarán con ellas
mis gemidos simpáticos, y el coro
de cuantos cisnes tu infortunio inspira
alzar podrá a su gloria
270 noble trofeo en canto peregrino.
Mas ¡ ay ! ¿ podrá su lira
forzar las puertas del Edén divino
y el diente ensangrentado
del áspid arrancar en ti clavado?
275 A más alto poder, mísero amigo,
los ojos torna y el clamor dirige
que entre sollozos lúgubres exhalas.
Al Ser inmenso que los orbes rige,
en las rápidas alas
s8o de ferviente oración remonta el vuelo ;
yo elevaré contigo
mis tiernos votos, y al gemir de aquella,
que en mis brazos creció, candida niña,
trasunto vivo de tu esposa bella,
285 dará benigno el cielo
paz a su madre, a tu aflicción consuelo.
Sí; que hasta el solio del Eterno llega
el ardiente suspiro
60 JOSÉ MANUEL BLECUJt
de quien con puro corazón le ruega,

290 como en su templo santo el humo sube
del balsámico incienso en vaga nube.
i.° Análisis del contenido de la Elegía y partes en que se po-

dría dividir.
2.° Estudíese el estilo. Indicar cuáles son las expresiones más
sonoras. Díganse qué relaciones se encuentran entre el estilo de Ga-
llego y el de Quintana.
3.0 Muéstrense cuáles son las expresiones de tipo romántico.
CAPITULO V
EL TEATRO
El Teatro.—• Durante todo el siglo xvín menudearon las polémicas en

torno a nuestro teatro nacional, que ya había comenzado à atacar don
Ignacio de Luzán, aunque tímidamente. Blas Antonio Nasarre y don Agus-
tín Montiano, seguidores de aquél, impugnaron con crudeza la dramáti-
ca de Lope y Calderón. Clavijo y Fajardo consigue de Carlos I I I que ê
supriman los autos sacramentales, pero el público asiste a las refundi-
ciones del teatro anterior hechas por poetas mediocres, mientras fracasa-
ban las representaciones del teatro neoclásico.
La tragedia neoclásica. —• Los intentos de aclimatar en España la

tragedia neoclásica a la manera francesa e italiana no tuvieron acogida
favorable. Sin embargo, una obra podemos decir que obtuvo el favor del
público: la tragedia Raquel, de D.. VICENTE GARCÍA DE LA HUERTA (1734-
1787), estrenada en 1778. La Raquel se basa en un tema que ya había
sido tratado por nuestros dramaturgos del siglo xvn : la leyenda de la judía
toledana Raquel, de la que se enamora Alfonso V I I I y que fué muerta
por los nobles. El éxito de la obra se debió precisamente a su fondo he-
roico y nacional, que entroncaba perfectamente con el teatro anterior,
a pesar de las tres unidades.
D. Ramón de la Cruz. — E l único teatro popular que hubo en el si-

glo s v m fué el de D. RAMÓN DE LA CHUZ (1731-1794), autor de pequeñas
piezas teatrales llamadas saínetes, que son cuadrUos de costumbres ma-
drileñas escritos con decoro y finura. Todo un conjunto de tipos popu-
lares desfila por estas obritas de D . Ramón de la Cruz : chisperos, majos,
lechuguinos, damiselas, castañeras, abates ; escenas de bailes, de oüspu-
tas callejeras, de teatros caseros- Cualquier mínimo incidente sirve para

la creación de estos saínetes y por eso s*us temas son muy variados. El
mismo autor nos dice que su obra se basaba en la observación de la rea-
lidad: «Cuantos han visto mis saínetes... digan si son copias o no de lo
que ven sus ojos y de lo que oyen sus oídos... Yo escribo y la verdad me
dicta». Destacan entre tantos como escribió los titulados, Las castañeras
picadas, La pradera de San Isidro, Manolo, El rastro por la mañana, ET
Prado por la mañana y El fandango del candil.
Leandro Fernández de Moratín. — El triunfo de la comedia neoclá-

sica, un triunfo breve, fué debido a D. LEANDRO FEEINÁNDEZ DE MORATÍN
(1760-1828), hijo de don Nicolás. Espíritu fino y delicado, de gran cul-
tura, de inteligencia clara y metódica, su obra original, aunque corta, es
de las más interesantes del siglo xvin. Sus cinco comedias originales tie-
nen unas mismas características. Moratín concebía el teatro como una
escuela de buenas costumbres, y las comedias debían ser escritas con
arreglo a la preceptiva clásica de las tres unidades. Sus dos mejores
obras son : El si de las niñas y La comedia nueva o El café, escritasVcon
decoro y suma elegancia, pero sin arrebatos dramáticos. A Moratín le
faltó desde el primer momento imp'ulso y apasionamiento. Era inteli-
gente, ingenioso, paciente en la creación, pero no un creador a la manera
de los anteriores o de los franceses a quienes imitaba. Por otra parte, los
argumentos de sus comedias son un poco ingenuos. Véase el de El sí de
las niñas : Una muchacha, Paquita, terminada su educación conventual,
marcha a Alcalá, donde le espera su madre para desposarla con don
Diego, hombre de edad madura. Ella, que secretamente era novia de
Carlos, sobrino de don Diego, le comunica los proyectos de su madre. Los
dos jóvenes deciden renunciar a su boda en favor de don Diego, que ha-
bía sido el protector de Carlos, pero aquél no acepta el sacrificio.
El argumento guarda alguna relación con la comedia de Eojas, Entre
bobos anda el juego, pero mientras Rojas creó una comedia deliciosa, El
si de las niñas es una comedia moralizante y sentimental.
Es también un poeta correcto, frío y académico, y un excelente pro-
sista. En prosa escribió La derrota de los pedantes, sátira fina contra la
falsa ciencia de su época, y numerosas cartas llenas de singular interés.
Tradujo también obras de Moliere (El médico a pßlos) y Hamlet, áe Sha-
kespeare.
CONSÚLTESE. — M. Menéndez Pelayo. Historia de las ideas estéticas en Es-
paña, vol III. E. Cotarelo, Don Ramón de la Cruz y sus obras, Madrid, 1899-
Ruiz Marcuende, prólogo al Teatro de Moratín en Clásicos Castellanos.
RAMON DE LA CRUZ
LAS CASTAÑERAS PICADAS
PINTOSILLA (Canta) mientras duren esas galas ;

y que no cuente dende hoy
«A bailar el bolero con mi amor, ni con mi plata.
y asar castañas,
apuesto en todo el orbe GORITO
con la más guapa.
Donde yo campo ¿ Pero por qué ? ¡ Si .supiera
nenguna campa. el envidioso canalla
A bailar el bolero, que te ha hablado mal de mí,
y asar castañas. iba al punto, le arrancaba
Cuando yo bailo, delante de ti la lengua,
ellas mueren de envidia, y si no podía tragarla
y ellos de pasmo. cruda, en este tostador,
Nenguna campa o la freiría, o la asara!
donde yo campo : ¿ Quién es ese hombre ?
ellas mueren de envidia, TEMERARIA
y ellos de pasmo.»
(Levantándose.) Gorito,
Pasa GORITO, muy majo, y se llega ya ha tres meses que me tratas,
como con disimulo a tomar casta- y aunque sabes que yo... digo,
ñas del puesto de la izquierda. soy plus ultre de las majas
cuando quiero, cuando quiero
GORITO soy también aseñorada ;
sé lo que es formalidá,
Mocita, ¿me das dos cuartos? y a llevar bien una bata,
o un s avilie desafío
TEMERARIA a la usía más pintada.
Para usté no hay aquí nada GORITO
ya...
¡ Si eres la reina!...
(Tira los cuartos y los coge MOJI-
TEMERARIA
GANGA.)
¿La reina?
GORITO Alcalde que yo me hallara
no más, habías de partir
¿Qué es aquesto, Jeroma? (Serio.) los piñones esta pascua
con los cantos de Melilla,
TEMERARIA
o había de quemar la vara.
Dígole a usted que se vaya
de bien a bien; que lo luzga GORITO
por ahí con cuatro petatas ¿ Quién, tú ? No me alces el gallo.
endinotas como él, Ya me conoces.
TEMERARIA GORITO
¡ Cachaza ! A ti.
¡Si hay mil modos de reñir
sin alborotar las casas, TEMERARIA
ni la calle ; y de cortar Pues está ajustada
la amistad más apretada la cuenta si quieres.
entre dos, cuando la pega
uno de ellos o se cansa ! GORITO
GORITO
¿ Cómo ?
¿Te has cansado tú? TEMERARIA
TEMERARIA En poder de mi madrastra,

la tocinera del Rastro,
No es eso. tengo cien reales medallas
GORITO
para dote, mías propias,
que a nadie le deben nada,
L,a habré pegado yo. porque mis antipasados
y mi padre, que Dios haiga,
TEMERARIA las ganaron con la honra
Basta que es pública en esa Plaza
que lo conozcas. Adiós, Mayor, en el Rastro y la
que se queman las castañas. Plazuela de la Cebada.
(Se sienta.)
MOJIGANGA
Go RITO
Y de esto habrá mil testigos,
Î Es un falso testimonio!... hombres de mucha sustancia.
MOJIGANGA
GORITO
Calla, hombre, que ya me falta ¿Di?
la paciencia. Si le has dado
a tu maestra palabra TEMERARIA
de casamiento en saliendo
de deprendiz ; <f por qué engañas Todo está reducido
a esta probe y tomas de ella a sí u no, como Dios manda.
todo cuanto te regala? Tú tienes habilidá,
yo te quiero, y tengo plata,
GORITO desamínate esta tarde,
No he dado tal, ni he querido y casémonos mañana.
el dinero que me daba GORITO
para el desamen la otra :
y si supiera el canalla ¡Tan pronto!...
soplón...
TEMERARIA
TEMERARIA Yo soy asina :
¿ A cuál quieres más ? o drento o fuera, despacha ;
(Levantándose.) o la maestra o yo.
GORITO GORITO
Jeroma, Pues hasta después, chuscota.
ni el mesmo sol que bajara
en figura de mujer TEMERARIA
y supongo la encontraba Adiós, resalado.
en la calle, en la canal, (Sale D O N DIMAS de la casa.)
o en vesita en u n a casa ;
a donde t ú te presentas, DON DIMAS
pongamos la comparanza, Aguarda :
¡ para mí !, ¡ corcho : ni esto ! ; ¡ Gregorillo ! ¡ Gregorillo !
pero déjame que salga
del día. Esta noche tiene GORITO
mi maestra convidadas Señor don Dimas, ¿ qué manda
gentes de forma a jopeo, su merced?
porque es día de su santa ;
corro con todo... DON DIMAS
¿ E s cosa hiya
TEMERARIA esa moza ? (Por la TEMERARIA.)
No más : GORITO
pues adonde corres, para,
En confianza,
y agur. (Apártase.)
haga usted cuenta que no,
y que sí.
GO RITO
DON DIMAS
Si quieres venir... (La sigue.)
¿ E s cosa t u y a
TEMERARIA una querella contra ella,
y la de enfrente ?
Aunque no estoy convidada,
puede. (Siéntase y pregona.) GORITO
Calientes y gordas. ¡ Caramba !
GORITO
¿Por qué?
DON DIMAS
Voy a lo que te he dicho.
Por escandalosas :
TEMERARIA y es m u y posible que vayan,
Anda, si no abandonan los puestos,
y cumple con tu maestra. al Hospicio a cardar lana.
GORITO
GORITO
Eso no es malo.
¿Pero quedas enojada?
¿La verdá? D O N DIMAS
Prevenía;
TEMERARIA
mientras yo a estotra muchacha
¿No me conoces (A PINTOSIIXA.)
el regocijo en la cara? apercibo en caridad. (Apártame.)
6
66 JOSÉ MANUEL BLEOJA.
TEMERARIA PINTOSILLA
¿Qué traes? Amansarlas*

Diga usté sin cortedá
GORITO cualquier recado que traiga,
¡ No es cosa de chanza ! que nada le turba a quien
tiene la conciencia sana.
TEMERARIA
DON DIMAS
¿Iê han ido con algún chisme Pues dice aquel caballero...
(Aparte los dos.)
al señor alcalde ? ¡ Vaya ! PINTOSILLA
DON DIMAS
¿Qué caballero, n i qué haca?
i Si ha dos años que era mozo
Dios guarde a usted: (^4 PINTOSILLA) del Peso, pasó a la Aduana,
se metió luego a tratante
PINTOSILLA de cuanto viene a la plaza
A usté también. por mayor, compra barato,
y en perjuicio de la causa
DON DIMAS común, después lo revende
Escúchame dos palabras. por un ojo de la cara!
El señor don Sisebuto DON DIMAS
que vive en aquella casa...
¡ Calla, mala lengua !
PINTOSILLA
PINTOSILLA
¿El señor de poco acá?
¿Qué
Adelante : ¿ qué embajada
tiene mi lengua de mala?
me trae usted de su parte?
¿ H a visto usté otras más limpias,,
DON DIMAS
más resueltas, ni más claras?
¡ Caracoles, y qué guapa DON DIMAS

parece u s t e d ! Tengamos la fiesta en paz.
PINTOSILLA TEMERARIA
¡ Pero mucho ! ¿ Sabes lo que hay, Estefana ?
(Llégase a PINTOSILLA.)
DON DIMAS Que el marqués del fardo a cuestas
se ha querellado de entrambas.
Pues yo sé dónde se amansan
las guapezas. PINTOSILLA
PINTOSILLA
¿Por qué?
Yo sé m á s . DON DIMAS
Por muchos motivos.
DON DIMAS
Porque cada instante arman
¿Pues, qué sabe usté? peloteras entre sí,
ustedes dos ; porque estafan DON DIMAS

al público, dando seis El me ha dicho que sus hijas
por un cuarto de castañas. están escandalizadas.
GORITO
P1NTOSIL14
¡ LVa conciencia de un tratante
siempre ha sido delicada! Y nosotras, que lo estamos
mucho más de ellas ; y para
DON DIMAS prueba, vendrá todo el barrio.
(Sale DON SISEBUTO, de caballero.)
Y, sobre todo, porque
entretienen cuantos pasan DON SISEBUTO
con cánticos, chicoleos...
¿Ve usted si yo me quejaba
PINTOSIIXA de balde?
¡ Por vida del diantre ! ... DON DIMAS
TEMERARIA También se quejan
Calla : ellas de usted, y afianzan
yo acabaré la querella que hay por allá contrabandos
como debió él acabarla.
Y con esto sus hijas GORITO
que están siempre a la ventana En otra parte hago falta. (Aparte.)
aguardando a dos pelones y aquí sobro : yo me escurro. (Vase)
de peluca y medias blancas,
nunca pueden sin testigos MOJIGANGA
recoger y tirar cartas,
y lo que a su padre chupan Que se va Gorito.
de la dispensa y del arca. TEMERARIA
DON DIMAS Vaya
¿IvO haréis bueno? con Dios, que ya nos veremos.
P1NTOSIL14 PlNTOSILIíA
¡ Así lo fueran Si sabe aquella ventana

ellas y toda su casta! hablar, que se lo pregunten.
MOJIGANGA TEMERARIA
Mire usté, señor menistro, Y si no a esa puerta falsa,

en un barrio, verbigracia, por donde acaban de entrar,
un zapatero de viejo, mientras el señor estaba
y una de éstas son alhajas. con ustedes, dos petimetres.
[Texto según la edic. de José M Castro, en Clásicos Ebro.]
i.° Señálense las diferencias entre el ambiente del sainete y

el de la comedia de Moratín.
2.° L,o popular en el sainete : tipos, escenas, lenguaje, etc..
MO RATIN
EL SI DE LAS NINAS
ACTO TERCERO
ESCENA X
Don Diego, Don Carlos
DON CARLOS. — ...Sus cartas consolaron por algún tiempo mi ausen-

cia triste, y en una qus. recibí pocos días ha me dijo cómo su madre
trataba de casarla, que primero perdería la vida que dar su mano a
otro que a mí : me acordaba mis juramentos, me exhortaba a cum-
plirlos... Monté a caballo, corrí precipitado el camino, llegué a Guada-
lajara, no la encontré, vine aquí... Lo demás bien lo sabe usted, no hay
para qué decírselo.
DON DIEGO.—¿Y qué proyectos eran los tuyos en este venida?
DON CARLOS. — Consolarla, jurarla de nuevo un eterno amor : pasar
a Madrid, verle a usted, echarme a sus pies, referirle todo lo ocurrido,
y pedirle, no riquezas, ni herencias, ni protecciones, ni... eso no... Sólo
su consentimiento y su bendición para verificar un enlace tan suspirado,
en que ella y yo fundábamos toda nuestra felicidad.
DON DIEGO. — Pues ya ves, Carlos, que es tiempo de pensar de
muy otra manera.
DON CARLOS. — Sí, señor.
DON DIEGO. — Si tú la quieres, yo la quiero también. Su madre y
toda la familia aplauden este casamiento. Ella... y sean las que fueren
las promesas que a ti te hizo..., ella misma, no ha media hora, me ha
dicho que está pronta a obedecer a su madre y darme la mano, así qu¡e...
DON CARLOS. — Pero no el corazón. (Levántase).
«DON DIEGO. — ¿ Qué dices ?
DON CARLOS No, eso no... Sería ofenderla... Usted celebrará sus
bodas cuando guste : ella se portará siempre como conviene a su hones-
tidad y a su virtud ; pero yo he sido el primero, el único objeto de su
cariño: lo soy y lo seré... Usted se llamará su marido; pero si alguna
o muchas veces la sorprende, y ve sus hermosos ojos inundados en

lágrimas, por mí las vierte... No la pregunte jamás el motivo de sus
melancolías... Yo, yo seré la causa... Los suspiros, que en vano pro-
curará reprimir, serán finezas dirigidas a un amigo ausente-
DON DIEGO. — ¿ Qué temeridad es ésa ?
(Se levanta con mucho enojo, encaminándose hacia Don Carlos, el
Cual se va retirando.)
DON CARLOS.—Ya se lo dije a usted... Era imposible que yo hablase
una palabra sin ofenderle... Pero acabemos esta odiosa conversación...
Viva usted feliz, y no me aborrezca, que yo en nada le he querido dis-
gustar... La prueba mayor que yo puedo darle de mi obediencia y mi
respeto, es la de salir de aquí inmediatamente... Pero no se me niegue
a lo menos el consuelo de saber que usted me perdona.
DON DIEGO. — ¿ Conque, en efecto te vas ?
DON C A R L O S . — A l instante, señor... Y esta ausencia será bien larga,
DON DIEGO. — ¿ Por qué ?
DON CARLOS. — Porque no me conviene verla en mi vida... Si las
voces que corren de una próxima guerra se llegaran a verificar... enton
ees...
(Asiendo de un brazo a DON CARLOS, le hace venir más adelante.)
DON CARLOS.—Nada... Que apetezco la guerra, porque soy soldado.
DON DIEGO. — ¡Carlos!... ¡Qué \horror!..^ -¿Y tienes corazón p¡ara
decírmelo ?
DON CARLOS. — Alguien viene... (Mirando con inquietud hacia el cuarto
de DOÑA IRENE, se desprende de DON DIEGO y hace ademán de irse por
la puerta del foro. DON DIEGO va detrás de él y quiere impedírsela.) Tal
vez será ella... Quede usted con Dios.
DON DIEGO. — ¿A dónde vas?... No, señor, no has de irte.
DON CARLOS. — Es preciso... Yo no he de verla... Una sola mirada
nuestra pudiera causarle a usted inquietudes crueles.
DON DIEGO. — Ya he dicho que no ha de ser... Entra en ese cuarto.
DON CARLOS.—Pero si...
DON DIEGO. — Haz lo que te mando.
(Entrase DON CARLOS en el cuarto de DON DIEGO.)
ESCENA XII
Doña Francisca, Rita, doña Irene, don Diego
(Salen DOÑA FRANCISCA y RITA de su cuarto)

RITA. — ¡ Señora !
D. a FRANCISCA. — ¿Me llamaba usted?
D. a I R E N E . — S í , hija, s í ; porque el señor don Diego nos trata de un
modo que no se puede aguantar. ¿Qué amores tienes, niña? ¿A quién has
dado palabra de matrimonio? ¿Qué enredos son estos?..* Y tú, picarona...
70 JOSÉ 'MANUEL BLECUA
Pues tú también lo has de saber... Por fuerza lo sabes... ¿Quién ha escrito

este papel? ¿Qué dice?...
(Presentando el papel abierto a DOÑA FRANCISCA)
RITA. — (Aparta a DOÑA FRANCISCA) S U letra es.
D. a FRANCISCA.—¡ Qué maldad!... Señor don Diego, ¿Así cumple usted
su palabra?
DON DIEGO. — Bien sabe Dios que no tengo la culpa... Venga usted
aquí... (Asiendo de la mana a DOÑA FRANCISCA, la pone a su lado.) No hay
qué temer... Y usted, señora, escuche y calle, y no me ponga en términos
de hacer un desatino... Déme usted ese papel... (Quitándole el papel.)
Paquita, ya se acuerda usted de las tres palmadas de esta noche.
D. a FRANCISCA. — Mientras viva me acordaré.
DON DIEGO. — Pues éste es el papel que tiraron a la ventana. No hay
que asustarse, ya lo he dicho. (Lee) : «Bien mío : si no consigo hablar con
usted, haré lo posible para que llegue a sus manos esta carta. Apenas me
separé de usted, encontré en la posada al que yo llamaba mi enemigo, y
al verle no sé cómo no expiré de dolor. Me mandó que saliera inmediata-
mente de la ciudad, y fué preciso obedecerle. Yo me llamo Carlos, no
don Félix. Don Diego es mi tío. Viva usted dichosa, y olvide para siempre
a su infeliz amigo. Carlos de Urbinax.
D. a IRENE. — ¿Conque hay eso?
D. a FRANCISCA. —- ¡ Triste de mí !
D. a IRENE. — ¿Conque es verdad lo que decía el señor, giandísima pi-
carona? Te has de acordar de mí.
(Se encamina hacia DOÑA FRANCISCA, muy colérica y en ademán de
querer maltratarla. RITA y DON DIEGO procuran estorbarlo.)
D. a FRANCISCA.— ¡Madre!.. ¡Perdón!
D. a IRENE. — No, señor ; que la he de matar.
DON DIEGO. — ¿ Qué locura es esta ?
D. a IRENE. — He de matarla.
ESCENA XIII
Don Carlos, don Diego, doña Irene, doña Francisca y Rita.
DON CARLOS. — Eso no... Delante de mí, nadie ha de ofenderla.

(Sale DON CARLOS del cuarto precipitadamente, coge de un brazo a
DOÑA FRANCISCA, se le lleva hacia el fondo del teatro y se pone delante
de ella para defenderla. DOÑA IRENE se asusta y sie retira.)
D. a FRANCISCA. — ¡ Carlos !
DON CARLOS.—Disimule. (Acercándose a DON DIEGO.) mi atrevimien-
to... He visto que la insultaban, y no me he sabido contener.
D. a IRENE.—'¿Qué es lo que me sucede? ¡Dios mío... ¿Quién es
usted?.. ¿Qué acciones son estas?.. ¡Qué escándalo!
DON DIEGO. -*Aqitf no hay escándalos... Ese es de quien su hija de
HfSTORIA Y TEXTOS DE LA LITERATURA ESPAÑOLA 71
usted está enamorada. Separarlos y matarlos viene a ser lo mismo...

Carlos... No importa... Abraza a tu mujer...
(DON CARLOS va adonde está DOÑA FRANCISCA. Se abrazan y ambos se
arrodillan a los pies de DON DIEGO.)
D. a IRENE. — ¿Conque su sobrino de usted?...
DON DIEGO. — Sí, señora, mí sobrino ; que con sus palmadas y su
música y su papel me na dado la noche más terrible que he tenido en mi
vida... ¿Qué es esto, hijos míos, qué es esta?
D.» FRANCISCA. — ¿Conque usted nos perdona y nos hace felices?
DON DIEGO. — Sí, prendas de mi alma, sí.
(Los haoe levantar con ^presiones de ternura.)
D. a IRENE. — ¿Y es posible que usted se determine a hatet un sacri-
ficio?...
DON DIEGO. — Yo pude separarlos para siempre, y gozar tranquila-
mente la posesión de esta niña amable; pero mi conciencia no lo sufre..-
¡Carlos!.. ¡Paquita!.. ¡Qué dolorosa impresión me deja en el alma el
esfuerzo que acabo de hacer!... Porque, al fin, soy hombre miserable y
débil.
DON CARLOS. — (Besándole las manas.) Si nuestro amor, nuestro agra-
decimiento pueden bastar a consolar a usted en tanta pérdida...
DOÑA IRENE. — ¡Conque el bueno de don Carlos! Vaya que..,
DON DIEGO. — El y su hija de usted estaban locos de amor, mientras
usted y las tías fundaban castillos en el aire, y me llenaban la cabeza de
ilusiones, que han desaparecido como un sueño... Esto resulta del abuso de
autoridad, de la opresión que la juventud padece; estas son las seguri-
dades que dan los padres y los tutores, y esto es lo que se debe fiar en
El sí de las niñas ...Por una casualidad he sabido a tiempo el error en
que estaba. ¡ Ay de aquellos que lo saben tarde !
D. a IRENE. — E n fin, Dios los haga buenos, y que por muchos años se
gocen... Venga usted acá, que quiero abrazarle. (Abrazándose DON CARLOS
y DOÑA IRENE, DOÑA FRANCISCA se arrodilla y besa la mano a su madre.)
Hija, Francisquita, ¡Vaya! Buena elección has tenido... Cierto que es
un mozo muy galán... Morenillo, pero tiene un mirar de ojos muy he-
chicero.
RITA. — S í , dígaselo usted, que no lo ha reparado la niña... Señorita un
millón de besos.
(DOÑA FRANCISCA y RITA se besan, manifestando mucho contento.}.
a
D. FRANCISCA.—¿Pero ves qué alegría tan grande?... ¡Y tú, como
me quieres tanto!... Siempre, siempre serás mi amiga.
D O N DIEGO.—.Paquita hermosa (Abraza a DOÑA FRANCISCA), recibe
los primeros abrazos de tu nuevo padre... No temo ya la soledad terri-
ble que amenazaba mi vejez... Vosotros (Asiendo de las manos a DOÑA FRAN-
CISCA y a DON CARLOS) seréis la delicia de mi corazón, y el primer finito
de vuestro amor... sí, hijos, aquel... no hay remedio, aquél es para
mí. Y cuando le acaricie en mis brazos, podré decir : «A mí me debe
su existencia este niño inocente : si sus padres viven, si son felices, yo
he sido la causa».
DON CARITOS. — Bendita sea tanta bondad.

DON D I E G O . — Hijos, bendita sea la de Dios.
[Edic. de J. M. Alda-Tesán, en Clásicos Ebro.]
i.° Estudíese la tendencia moralista de la comedia. ¿Qué abuso

quiere corregir Moratín?
2.° Observar la ausencia de lo burlesco.
3. 0 Díganse cuáles son los momentos más sentimentales.
4. 0 Anótense algunos rasgos psicológicos de los personajes.
CARTA DE LEANDRO FERNÁNDEZ DE MORATÍN A D. JUAN BAUTISTA CONTI
París, 26 junio 1787.
Mi querido D. Juan : Soy de la misma opinión que usted : la colec-

ción debe acabar con los autores que florecieron antes de la mitad del
siglo xvii., y aun le costará a usted trabajo hallar entre los últimos
de aquella época algunas composiciones exentas de la cotrupción, del
mal gusto que se hizo tan general entonces. Vea usted a Quevedo, So-
lís, Mendoza, Salazar y otros de menor crédito, y hallará que tengo
razón.
Después de ellos, hasta LyUzán, todo es desatinos : el ingenio no
faltó ; pero las sutilezas, los conceptos falsos, las metáforas extrava-
gantes, la hinchazón, la redundancia, la falta de juicio echaron a perder
las buenas prendas que brillan de cuando en cuando en aquellas obras.
Luzán, con su Poética, impresa en el año 1737, habló a sordos, y sólo
en las composiciones que él hizo a la conquista de Oran, y en las que
él y otros empezaron a leer muchos años después en la Academia de
San Fernando, hallará usted algo que merezca alabanza. Montiano en
lo lírico, es rematadamente frío y prosaico. Huerta, aunque con resabios
de mal gusto, empezó demasiado bien, para lo que se usaba entonces ;
pero se cansó presto, y todo cuanto ha ido escribiendo después h a sido
peor.
De mi padre nada tengo que decirle a usted, porque sabe m u y bien
el esfuerzo que hizo para apartarse de los malos originales, seguir otros
mejores, y restituir a la poesía lírica española el esplendor que había
perdido. Sabe usted su infatigable estudio en dar a sus obras un plan
regular, y adornarlas con frase poética y constante armonía. Cadahalso,
con menos imaginación, procuró imitarle. Meléndez después de éstos»
ha empezado bien, y en el género erótico y florido podrá adquirir una
justa celebridad. De Iriarte y de Samaniego nada le diré a usted, por-
que ya sabe lo que han hecho. Ayala no ha escrito nada lírico ; a lo menos
no tengo noticia.
Resulta, pues, que antes de la mitad del siglo xvn acabó el buen
gusto en materia poética, y que no ha empezado a restablecerse hasta
muy pocos años hace. Los autores de que usted me habla, todos son
«quivoquistas, chocarreros, Itabernaräös, de cascabel y tamboril. Nada
hallará usted de lo que busca en ellos. Torres, Gerardo Lobo, Manijan,
Cernadas, Benegasi, y los demás citados, tuvieron grande aplauso en su
tiempo ; pero ya están confinados a las barberías, y de allí no salen.
Soy, pues, de opinión que concluya usted su colección con Lope de
Vega, puesto que no quiere valerse de los muy modernos, poi las razo-
nes que me da, y que, en mi concepto, son muy poderosas.
En Madrid siguen las guerrillas literarias con un encarnizamiento las-
timoso ; se tratan como verduleras, se escriben prosas y versos ponzo-
ñosos, se ridiculizan unos a otros, se zahieren y se calumnian, en térmi-
nos que nada falta para llegar a los puños y concluirse las cuestiones de
crítica y buen gusto con una tollina general. Ni sé lo que puede ganar
en esto la instrucción pública, ni alcanzo cómo es posible que los que
hacen profesión de literatos se olviden tanto de lo que enseñan la buena
educación y la cortesía.
Nuestro buen Llaguno, que respira concordia y paz, quisiera hacer-
los amigos a todos, y persuadirlos a que, estimándose reciprocamente,
ocuparan la atención del público de otra manera, dedicándose cada uno
de ellos, según su genio y su humor, a escribir obras que adelantasen algo
nuestros conocimientos e inspirasen a la juventud el amor al estudio ;
pero se fatiga en vano. Jovellanos le acompaña en los mismos honrados
deseos, y yo tengo para mí que si uno y otro lograsen juntar un día a
los tales iracundos sabios para que merendasen y brindaran y se pro-
metiesen eterna amistad, la merienda se acabaría como la turbulenta cena
de los lapitas y centauros.
Dé usted mis memorias a doña Isabel y a doña Sabina ; y cuando
escriba usted a Bernascone, dígale que le deseo mucha salud, y que
nunca me olvidaré del mejor amigo de mi padre...
i.° Indíquense algunos juicios de Moratín sobre la literatura de

los siglos xvii y xviii.
2.° Señalar la importancia que concede a la Poética de Luzán.
3.0 Las disputas literarias en el siglo xviiï a través de Moratín.
CAPITULO VI
EL ROMANTICISMO
Caracteres generales. ¡— Las literaturas modernas comienzan con

«1 Romanticismo, cambio profundo que se opera en la manera de conce-
bir el arte y la vida en general. Pero este cambio, como sucede siempre,
no se realizó de una manera brusca, ya que en todos los países encon-
tramos escritores que señalaban algunos de los temas desarrollados pos-
teriormente, como Young, Rousseau, Meléndez Valdés, Herder, etc.
El Romanticismo se caracteriza, frente al Neoclasicismo, por una
serie de notas distintivas : 1.° Por la importancia que concede a la liber-
tad artística, a la personalidad de cada escritor y a sus sensaciones y
emociones. Esto llevará consigo la abolición de las reglas y de los géneros
literarios puestos en moda por el siglo xvin. E n el teatro, por ejemplo, se
mezclarán la tragedia con la comedia, la prosa con el verso, la risa con
«i llanto; en la lírica aparecerán nuevos motivos —melancolía, gusto por
temas tristes, ausencia de didáctica—• junto con libertades en las formas
estróficas. Es decir, se abandona la tradición clásica, el culto por la anti-
güedad y la mitología. 2.° Al abandonarse este mundo clásico, surge, en
cambio, la admiración por la Edad Media, por los países exóticos y por
la naturaleza bárbara y salvaje. El paisaje cobrará unas dimensiones des-
conocidas hasta entonces, pero será también un paisaje muy diferente
de idílico dieciochesco : nocturnos, cementerios, tormentas, ruinas, etcétera.
3.° El Romanticismo dará entrada a un mundo fantástico que el Neoclasi-
cismo rechazaba : recuérdese, por ejemplo, la intervención de lo mara-
villoso en las Leyendas de Bécquer y de Zorrilla. 4.° En el teatro se reva-
lorizarán Shakespeare, Lope y Calderón, que eran, ya por la técnica y
por. la ideología literaria, poetas afines a los románticos, mientras se pro-
testará contra el teatro normativo y académico del siglo xvin. En la poesía
se pondrán de moda los cantos y narraciones populares. Se estudiará mi-

nuciosamente lo folklórico; los romances se divulgarán, lo mismo que
las baladas y los lieder primitivos, por creer que eran una poesía natural
y no artística. 5-° E n la novela, lo mismo que en el teatro, se buscarán
las emociones y las pasiones enérgicas, bien lejos, muchas veces de la
finalidad docente y educadora que se asignaba a estos géneros en la lite-
ratura Neoclásica. 6.° La literatura, también como reacción contra el cos-
mopolitismo de los clásicos y contra el imperialismo napoleónico, se hace
más nacional y diferente.
Su extensión. —• E l período que se conoce con el nombre de Roman-

ticismo se extiende aproximadamente desde 1800 a 1850, sin que quiera
decirse con esto que sea igual en todos los países y que no aparezcan es-
critores retardados, como s'ucede en España, por ejemplo. Desde el co-
mienzo se notó en el Romanticismo una doble bifurcación : existe un Ro-
manticismo conservador, religioso (el de Walter-Scott e Inglaterra, Schle-
gel en Alemania) y un Romanticismo turbulento, revolucionario en la
política, escéptico, poco religioso (Heine en Alemania, Byron en Ingla-
terra, Víctor Hugo en Francia, Espronceda en España, etc.).
A este período romántico sucede el conocido con el nombre de realis-
mo, en el que se abandona un poco el ímpetu de principios de siglo, el
escritor se hace más objetivo y metódico, más minucioso en la descrip-
ción de lugares y costumbres, como se ve en Balzac, Galdós, Dickens, etc.
Por exagerar estas notas se llega al naturalismo, aunque hacia 1890 se
notará en todas las literaturas, un cambio de gusto, como tendremos oca-
sión de estudiar más adelante.
EL ROMANTICISMO EN ESPAÑA
El romanticismo en España. — Las teorías románticas fueron defen-

didas por primera vez en España en 1812 por el cónsul alemán don Nico-
lás Bohl de Faber, desde un periódico de Cádiz, El Diario Mercantil. Los
escritores madrileños Alcalá-Galiano y Duran le contestaron, iniciándose
una polémica de gran interés, que dio el triunfo a las nuevas ideas. La
polémica versó acerca del valor de nuestro teatro nacional, enaltecido, como
ya hemos visto, por los románticos alemanes. Después, Duran y Alcalá-
Galiano pasaron a ser defensores entusiastas del Romanticismo. Al poco
tiempo de producirse esta polémica, en Barcelona se empezó a editar un
periódico titulado El Europeo (1823), en el que se recogía todo lo que con

sabor romántico circulaba por ia Europa de aquellos años ; del mismo
modo que se comienzan a traducir algunas obras como Werther, de Goethe,
tan acusadamente romántica.
Pero el triunfo completo del Romanticismo no se dio hasta 1832-1835,
época en que vuelven a España los emigrados políticos que se habían mar-
chado por la represión absolutista durante los años 1810 a 1828. Entire
ellos se encontraban los que después habían de ser las primeras figuras
de la nueva escuela: "Martínez de la Rosa, Espronceda, Alcalá^G-aliano y
el Duque de Rivas.
CÓNSUL/TESE. — G. Díaz-Plaja, Introducción al estadio del Romanticismo es-

pañol, Madrid, 1942, 2. a edición.
REVOLUCIÓN LITERARIA
a J
(r835 S4o)
KL ROMANTICISMO
AÎ par que la transformación política que se verificaba por aquellos

años en nuestro país, y como consecuencia natural de ella, llegó a ope-
rarse también en la esfera literaria una verdadera revolución. Y no podía
menos de ser así. La libertad del pensamiento, exento ya de toda traba
de previa censura ; el aumento de vitalidad y de energía propia de las
épocas de transformaciones políticas, de discusión y de lucha; el vigor
y el entusiasmo de una juventud ardiente y apasionada, gue entraba a
figurar en un mundo agitado por las nuevas ideas; el brillo y esplendor
con que éstas se engalanaban, brindando a sus cultivadores un risueño
porvenir ; todas estas causas reunidas produjeron en nuestra juventud una
excitación febril hacia la gloria política, literaria y artística ; hacia toda
gloria, en fin, o más bien hacia toda fama y popularidad. Una parte de
aquélla, dedicada a las luchas políticas, a seguir la marcha histórica de
los sucesos, corrió decididamente a verter su sangre generosa en los cam-
pos de batalla en defensa de sus contrarias opiniones y teorías, o bien a
ostentar su elocuente voz en la tribuna, su bien cortada pluma en la
prosa periódica, su energía y capacidad en los altos puestos del Estado.
Otra, más inclinada al halagüeño cultivo de las letras y de .as artes, se
reunía en sociedades numerosas, fundaba Ateneos, Liceos, Institutos y
Academias ; hacia brillar en ellos su talento y entusiasmo, y ofrecía en
aquellos magníficos torneos un piiblico alarde de sus medios intelectuales,
un espectáculo seductor, que imprimió su fisonomía especial a aquella
fecunda época de vitalidad y de energía.
Precisamente al movimiento político de nuestro país había precedido
la revolución de julio en Francia, y con ella también habíase desarrollado
la revolución literaria en una esfera hasta entonces desconocida. A la
clásica musa de Delille y de Molière, de Corneille y de Racine, había
sustituido otra escuela de distinto vuelo y más atrevidas tendencias : a
los severos preceptos de Aristóteles, de Horacio y de Boileau, las enér-
gicas e indisciplinadas concepciones de Shakespeare, de Byron, de
Goethe y Calderón. Estos eran los nuevos ídolos poéticos, el romanti-
cismo era el símbolo, y VÍCTOR HUGO, SU gran sacerdote y profeta.
¿Quién podría negar sin injusticia el tributo de admiración y entusiasmo
al autor de Nuestra Señora de París y de Lucrecia Borgia, de las Orien-
tales y del Angelo ? ¿Quién resistir el impulso de la época, que, conmo-
viendo todas las imaginaciones, todos los talentos, todas las creencias
en política, en ciencias, en literatura, y artes, ofrecía nuevos y dilatados
horizontes a nuestra entusiasta juventud? Esta, que, además de su apa-
sionamiento y calor meridional, tenía dentro de casa el get men de la
nueva escuela literaria, tan hábilmente desenvuelto en las inmortales
creaciones de Calderón y de Rojas, de Tirso y de Alarcón, no podía menos
de abandonar las huellas de los Garcilasos y Meléndez, de los Luzanes
7ö JOSÉ MANUEL BLECUA
y Moratines, dando al olvido las anacreónticas y églogas candorosas, las

acompasadas odas y tiernos idilios, las modestas y afrancesadas come-
dias de nuestros autores modernos ; y con ellas todos los libros, todas
las artes poéticas, todas las disertaciones de los eruditos de escuela para
dar otro giro al pensamiento, otras bases a la forma y otra entonación
al estilo en sus composiciones líricas y dramáticas.
X viniendo ya a señalar los primeros, y sin duda alguna más glo-
riosos triunfos del romanticismo en nuestra escena patria, habré de citar
en primer lugar el drama representado en la noche del 22 de abril
de 1834, titulado La Conjuración de Venecia, obra del ilustre repúblico
D. Francisco Martínez de la Rosa, que en aquellos mismos días, como
primer ministro y alma de la nueva situación, había dotado al país del
ESTATUTO REAi,, obra también de su elegante pluma y acendrado patriotis-
mo. El éxito del drama en cuestión fué tan grande como metecido, y el
público, subyugado por el interés palpitante de la acción, el choque de
los caracteres, y la vigorosa expresión del estilo, hizo la debida^ justicia
al mérito singular de su esclarecido autor.
Un año más tarde, el 22 de marzo de 1835, ofrecióse a la apreciación
de este mismo público, a quien ya, por otro lado, eran familiares los
dramas de Víctor Hugo y Dumas, y estaba acostumbrado a las grandes
sensaciones que le ofrecía la nueva escuela, otro drama de atievido pen-
samiento y magistral desarrollo, debido a la brillante pluma de D. An-
gel de Saavedra, reciente Duque de Rivas. Era el titulado Don Alvaro
o la fuerza del sino, grandiosa producción en su esencia y en su forma,
en la que se veían aunados el aliento y osadía de la nueva escuela con el
exquisito gusto y brillante colorido propio de nuestros antiguos drama-
turgos. Su ilustre autor (que había tenido la amabilidad de leerme al-
gunas escenas de su drama en París, en 1833) abrigaba sus dudas sobre
la buena o mala acogida que pudiera obtener de nuestro público su atre-
vida composición ; yo procuré tranquilizarle sobre ello, pues sin negar
lo arriesgado de la idea primordial del fatalismo, que campeaba en el
drama y lo atrevido de algunas situaciones y caracteres, era tal a mis
ojos el sinnúmero de bellezas que aquella composición atesora, que no
dudaba de que saldría airosa en su primera exposición ante el público
español. Así sucedió en efecto ; mas, sin embargo, debo confesarlo, no
se apreciaron por de pronto en su justo valor todas aquellas condicio-
nes que enaltecen el drama y que cada día fueron apareciendo mayores,
hasta ser considerado hoy como una de las primeras joyas de nuestro
teatro moderno.
Algunos meses después, en la noche del i.° de marzo de 1836, tuvo
efecto un verdadero acontecimiento teatral, que acabó de imprimir un
sello de entusiasmo a esta época de renacimiento de la escena. Un joven
absolutamente desconocido en el campo literario se presentaba al pú-
blico con una composición, también por el nuevo estilo, que de algunos
meses atrás yacía arrumbada en los estantes de la Compañía, hasta que
el actor Guzmán, con su sagacidad práctica, y a pesar de que en ella
no tenía papel, acertó a escogerla para la noche de su beneficio. Muchos
altercados mediaban entre los inteligentes del café del Príncipe y de

los bastidores del teatro sobre el mérito o extravagancia de la tal pieza,
y muy particularmente acerca de su joven autor, de quien se decía que
era un pobre soldado, o quinto, que por el momento se bailaba apren-
diendo el ejercicio en el depósito de Leganés.
Estimulada la curiosidad con este aperitivo, la concurrencia aquella
noche fué grande, e imponente la actitud del público. Alzóse el telón y
empezáronse a escuchar con agrado las primeras escenas, y a medida que
el drama avanzaba y crecía én interés, reforzábase también el del pú-
blico, viendo desplegarse ante sus ojos un cuadro lleno de originalidad
y lozanía, de interés dramático, de armónica concepción y expresión
delicada, en términos tales, que, fascinado el auditorio ante aquel cúmulo
de bellezas, hijo de una rica fantasía, y aguijoneado además por la cu-
riosidad de conocer el ingenio que así acertaba a seducirle y conmo-
verle (y que, según corrían voces, se hallaba entre los bastidores del
teatro con su chaqueta amarilla y gorra de cuartel), empezó a pedir, en
medio de atronadores aplausos, no solamente el nombre del autor, sino
también que éste se presentase en las tablas a recibir la ovación que
el público le dispensaba —testimonio de entusiasmo que por primera
vez se ofreció en nuestra escena, y que después ha venido prodigándose
hasta quedar completamente desprestigiado— Verificóse al fin dicha pre-
sentación, y apareció, tímido y conducido por los primeros actores Car-
los Latorre y Concepción Rodríguez, y vestido con el saco de miliciano
que al efecto le prestó Ventura de la Vega, el novel y ya eminente poeta
Antonio García Gutiérrez, autor del inspirado drama El Trovador, de
esta joya dramática, que desde entonces brilla en el cénit de nuestra
escena patria, y que, armonizada luego con las preciosas melodías de
Verdi, es hoy tan popular en todos los teatros de Europa y América.
Otra sorpresa de igual género ofreció la escena nacional un año des-
pués, y otro genio, desconocido también y de humilde condición, llamaba
a las puertas de la inmortalidad, una de las últimas noches del mes
de enero de 1837. Estrenábase en ella un drama nuevo, obra, según se
decía, de un joven artesano, cuya modestia, retraimiento y esquivo ca-
rácter prometía bien poco sabor a los frutos de su pluma ; y con este
motivo los críticos maleantes se despachaban a su gusto en el coliseo de
la Cruz en bromas y chascarrillos sobre la persona y posición del autor,
presagiando una segura derrota al pobre menestral metido a poeta. Yo,
que le conocía, aunque muy ligeramente (y conocía también algunos
trozos del drama, y con la ocasión que luego diré), opinaba todo lo con-
trario, y efectivamente, no bien se escucharon las primeras escenas del
apasionado drama Los Amantes de Teruel, no bien fueron desarrollándose
ante los ojos del público aquellas bellezas de primer orden en sus inte-
resantes situaciones, sus simpáticos caracteres y poética elocución, el
público, entusiasmado, prorrumpió, como en el caso anterior, en atro-
nadores aplausos, y pretendió igualmente la presentación del autor en las
tablas ; pero éste, cuitado y receloso, había huido a esconderse y no se
hallaba en el teatro, habiéndose de contentar el público con saber única-
BO JOSÉ MANUEL BLECÜA
mente que el nombre del autor era el poco eufónico y castizo de Juan
Eugenio Hartzenbusch, nombre glorioso, que desde aquel día suena en
nuestros oídos como uno de los más preclaros de la patria literatura.
He dicho que le conocía de antemano, y así es la verdad, y no puedo
rehusarme el placer de estampar aquí la ocasión que lo motivó. liste mo-
destísimo ingenio, hijo, como es sabido, de un ebanista alemán, seguía
el oficio de su padre, trabajando a la sazón, como él mismo se envanece
repitiéndolo, en los bancos o escaños del futuro Senado; pero su irresis-
tible vocación le conducía en distinto rumbo hacia el estudio y cultivo
de las letras. Habíase ensayado privadamente en ellas desde muy niño,
y entre los varios trabajos que emprendiera, fué uno la refundición de
cierta comedia desatinada de N. Laviano (autor de últimos del siglo pasa-
do), que se titulaba La Conquista de Madrid, y que estaba basada en el
milagro, atribuido a la Virgen de Atocha, resucitando a las hijas de Gra-
d a n Ramírez. Esta desdichada comedia pareció al público, como era de
esperar, detestable, y fué silbada despiadadamente ; y yof en mi calidad
de crítico teatral, inserté en la. Revista Española un artículo también
despiadado, que dio en manos del mismo autor de la refundición, el cual,
atribulado, se me presentó al siguiente día, y queriéndole yo desenojar
con mis corteses excusas, me contestó : «No, señor, no ; ía comedia es
abominable, y su refundición todavía peor ; pero como me sería sensible
que usted rne juzgase por este desdichado trabajo, le traigo aquí algu-
nas composiciones poéticas mías y que quisiera que usted tuviese la
bondad de leer.» Con esto y con dejarme sobre la mesa un envoltorio de
manuscritos, diciendo que volvería a recogerlos, se marchó, dejándome
en la persuasión de que los tales versos podrían ser primos hermanos de
la comedia ; pero ¡ cuál no sería mi sorpresa al hallarme con una mul-
titud, un verdadero ramillete de flores poéticas, en que se revelaba un
exquisito gusto literario, y entre ellas algunos parlamentos o escenas
del ideado drama Los Amantes de Teruel ! «¿Y es posible (dije al atri-
bulado joven cuando volvió a visitarme) que hombre que sabe hacer
esto se ocupe en trabajos baladres y sin gloria, tales como la refundición
de malas comedias? Usted, amigo mío, puede marchar sin andadores, y
aun desplegar poderosas alas hasta encumbrarse a las alturas del Par-
naso.» Y el -público, en aquella noche del mes de enero de 1837, me dio
la razón. Por mi parte, después de felicitar cordialmente al modestísimo
y eminente autor, me apresuré a hacer en la Junta Directiva del Ateneo,
del que era vocal, una proposición que firmaron conmigo todos los com-
pañeros y aun todos los socios del Ateneo, declarando la simpatía y
entusiasmo con que la corporación acogía o llamaba a su seno al lau-
reado poeta con el título de socio honorífico, y yo mismo hice a la noche
siguiente su presentación a la Sociedad. No podía hacer menos por el
que después llegó a ser mi cordial amigo y compañero, y hoy aún, vivien-
tes ambos, aparecemos como dos fúnebres cipreses en el cementerio de
nuestra ya añeja literatura contemporánea.
Otra aparición de un nuevo astro luminoso en el cielo de nuestra
poesía —en cuyo campo parecía como que brotaban por encanto nuevas
y olorosas flores— tuvo efecto pocos días después del triunfo de Hartzen-
busch, si bien aquélla fuera motivada en una ocasión lamentable. El día
13 de febrero de 1837 me hacía una de sus frecuentes visitas don Mariano
José de Larra, el ingenioso Fígaro, que siempre m e manifestó decidida
inclinación, y en ésta, como en todas nuestras entrevistas, giró la con-
versación sobre materias literarias, sobre nuestros propios escritos, sin
celos ni emulación de ninguna especie, si bien asomando siempre en las
palabras de Larra aquel escepticismo que le dominaba, y en sus labios
aquella sarcàstica sonrisa que nunca pudb echar de sí, y que yo procuraba
en vano combatir con mis bromas festivas y mi halagüeña persuasiva :
aquel día, empero, le hallé más templado que de cosumbre, y animado,
además, hablándome del proyecto de u n drama que tenía y a bosquejado,
en que quería presentar en la escena al inmortal Que vedo, y hasta me
invitó a su colaboración, que yo rehusé por mi poco inclinación a los
trabajos colectivos ; pero en ninguna de sus palabras pude vislumbrar
la más leve preocupación extraña, y hubiérale instado, como en otros
días, a quedarse a almorzar conmigo, si ya no lo hubiera hecho, por ser
pasada la hora.
¡ Cuál no sería mi asombro a la mañana siguiente, al presentárseme
don Manuel Delgado (el famoso editor que hizo su fortuna a costa de
todos los ingenios de aquella época), diciéndome que la noche anterior,
es decir, la del mismo día 13, en que había estado en m i casa, se había
suicidado Larra en su propia habitación, calle de Santa Clara, n ú m . 3,
y que él (Delgado) y otros amigos se habían encargado de tributarle los
fúnebres honores, para lo cual allegaban en el acto por suscripción los
fondos necesarios ! Contribuí, pues, inmediatamente, y en la misma tarde
del 14 estábamos reunidos todos los amantes de las letras, o por mejor
decir, toda la juventud madrileña, en la parroquia de Santiago, ante el
sangriento cadáver del malogrado Fígaro ; colocado que fué en un carro
fúnebre, sobre el que se ostentaban cien coronas en torno de sus preciados
escritos, seguimos todos a pie, enlutados y llenos de sincero dolor, tri-
butando de este modo el primer homenaje público, acaso desde Lope de
Vega, rendido entre nosotros al ingenio. Y llegados que fuimos al cam-
posanto de la puerta de Fuencarral, y antes de introducir el ataúd en
su modesto nicho, don Mariano Roca de Togores (actual Marqués de
Molins) pronunció algunas sentidas frases en loor del desdichado suicida ;
adelantóse luego con tímido continente un joven, un niño aún, pálido,
macilento, de breve persona y melancólica voz ; pidió permiso para leer
una composición, y obtenido, hízolo de un modo solemne, patético, en
aquellos versos que empiezan:
«¡Else vago clamor que rasga el viento

es el son funeral de una campana!...
Vano remedio del postrer lamento
de un cadáver sombrío y macilento,
que en sucio polvo dormirá mañana.»
6
82 JOSÉ MANUEL BLECUA,
Aquella sentida composición sorprendió a los circunstantes ; aquel niño

inspirado hizo vibrar las fibras de nuestros corazones, y el nombre de
José Zorrilla, circulando de boca en boca, consiguió inspirar desde aquel
instante las mayores simpatías. Subieron éstas de todo punto cuando, a.
contar desde aquel día, la sublime inspiración de aquel naciente genio,,
derramándose cual abundoso torrente en el campo literario, ya en la poe-
sía lírica, en composiciones de tan atrevido vuelo y desusada tendencia
como Recuerdos de Toledo, La Catedral, Las Pirámides, A Granada, El
Reloj, Don Pedro Calderón y cien interesantísimas leyendas y tradiciones;
patrias ; ya en la dramática, desde las tituladas La Mejor razón la espada,
Sancho García, El Puñal del Godo, hasta Don Juan Tenorio y EÏ Zapa-
Pero y el Rey, elevaron entre nosotros el nombre de Zorrilla a la [misma
altura que el de Víctor Hugo, en Francia, y le conquistaron el puesto de
nuestro primer poeta popular.
La profunda influencia, empero, que la aparición de este grande inge-
nio ejerció en todos los cultivadores del arte acaloró las cabezas de nues-
tros jóvenes poetas, que, si bien con honrosas excepciones, dejáronse sub-
yugar, por lo general, en servil imitación, y exageraron por sistema lo
que en aquél era obra de un instinto excepcional ; esforzaron su ingenio
en aberraciones infinitas ; poblaron nuestra atmósfera poética de lúgu-
bres y fantásticas visiones, cuadros sanguinolentos, víctimas y verdugos,
castillos feudales, buhos agoreros, puñales y venenos, féretros y respon-
sos, en vez de las zagalas, pellicos, cayados, apacibles florestas y mansos,
ríos, que escucharon en otro tiempo
«El dulce lamentar de dos pastores» ;
e influyeron de tal modo con aquellas tétricas composiciones en la ten-

dencia, en la inclinación y hasta en el aspecto de nuestra sociedad litera-
ria, que hubo momentos en que más semejaba a un manicomio que a cosa
seria y de gente formal.
Este movimiento vertiginoso de nuestros vates, y estos momentos de
delirio, fueron los que, con no poca osadía, escogió para castigarle por
medio del ridículo el autor de las Escenas Matritenses, en el conociáo
cuadro satírico que tituló El Romanticismo y los románticos, llevando
su valor hasta el extremo de leerle en la misma tribuna del Liceo de
Madrid, foco de las nuevas doctrinas literarias y magnífico palenque de
sus más aventajados adalides.
Por fortuna para él, hizo asomar la risa a los labios de los mismos
censurados, y en gracia de ella, y en prenda también de su buena volun-
tad, le perdonaron sin duda aquella festiva y bien intencionada fraterna.
Hubo, sin embargo, algunos pérfidos instigadores de mala ley, que acha-
cando al autor intenciones gratuitas de retratar en sus líneas a algunos-
de nuestros más peregrinos ingenios, procuraron indisponerle con ellos y
hacerles tomar por aplicaciones a su persona los rasgos generales con que
aparecía presentado al público el tipo del poeta romántico ; pero el gran-
de y verdadero talento de aquéllos les dio a conocer, no sólo la inexac-

titud de tal supuesto, sino la buena intención del autor, y la recti-
tud de su juicio literario. Algo creo haber contribuido a fijar la opinión
hacia un término justo entre ambas exageraciones clásica y romántica ;
por lo menos, coincidió su sátira con el apogeo de la última de éstas, y
desde entonces fué retrocediendo sensiblemente hacia un punto racional
y admisible para todos los hombres de conciencia y de estudio. Dio además
la señal de otros ataques semejantes, en el teatro y en la prensa, que
minando sucesivamente aquel ridículo de secta, acabó por hacerle desapa-
recer,' y que fructificasen en el verdadero terreno de la razón y del arte
talentos privilegiados, que llegaron a adquirir una inmortal corona.
CAPITULO VIÏ
LA PROSA EN EL ROMANTICISMO
La prosa en el romanticismo. —• Durante la primera mitad del siglo xix

la novela presenta un aspecto poco brillante. Casi todos los escritores tien-
den a imitar las novelas históricas de Walter Scott, como ENRIQUE GIL
CARRASCO (1813-1846) natural de Villafranca del Bierzo, muerto en Ber-
lín muy joven. Además de ser un delicado poeta lírico, escribe la mejor
de las novelas históricas del Romanticismo español, El señor de Bern-
bibre, llena de aciertos felices, especialmente en la descripción de paisajes-
Al lado de Gril Carrasco, podemos colocar la obra de FRANCISCO NA-
VARRO VILLOSLADA (1818-1895), enamorado de las tradiciones vascas y
navarras, autor de Amaya o los vascos en el siglo vin.
Los costumbristas. — Más importancia que los propios novelistas tu-

vieron los escritores de cosftimbres, que prepararon el terreno a los escri-
tores del período realista. Les enseñaron a observar la realidad, lo que'fué
una buena lección.
SERAFÍN ESTÉBANEZ CALDERÓN (1799-1867) es autor de las Escenas an-
daluzas, su libro más completo. Está formado por pequeños cuadros
realistas de la vida popular andaluza, sin perseguir con ellos ningún finí
moral ni politico. No tienen la finalidad trascendental y crítica de los de
Larra, por ejemplo. S'ü estilo es una mezcla de arcaísmos y frases con-
temporáneas.
DON RAMÓN DE MESONEROS ROMANOS (1803-1882), llamado El curio-
so 'parlantet escribió numerosos artículos de costumbres, recogidos des-
pués en tres volúmenes, de los cuales el más interesante es, sin duda, el
de Escenas matritenses. Escritor sin apasionamientos, es uno de los pro-

sistas más equilibrados de su época, bondadoso y sin afectación.
Pero la figura excelsa de la prosa romántica en España fué la de M A -
RIANO J O S É DE LAEBIA, nacido en Madrid en 1809, educado en Francia,
que se suicidó a los veintisiete años cuando gozaba de gran fama como
escrito?.
Además de escribir una novela histórica y un drama de poco interés
(El doncel de don Enrique el Doliente y Macias), Larra es a'utor de nu-
merosos artículos publicados con los pseudónimos de Andrés Niporesas, El
pobrecüo hablador, Fígaro, etc., que obtuvieron en su época un éxito
extraordinario. Los artículos de Larra tratan de critica literaria, de cos-
tumbres o de política, pero su intención es siempre la misma : transfor-
mar la sociedad y la cultura española, incorporándolas a corrientes euro-
peas, o francesas, más concretamente. Sus cuadros de costumbres tienen,
pues, una trascendencia de que carecen los de Estébanez Calderón o los
de Mesonero Bomanos. E n los de éstos, su finalidad reside en la descrip-
ción ; en Larra hay tina intención que le lleva mucho más lejos : una in-
tención de mejora y de crítica contra todo, ya se trate de la educación (Un
castellano viejo), ya de las casas (Las casas nuevas) o de pura política.
(El hombre globo). Los más notables de sus artículos son los que llevan
por título Casarse pronto y mal, La fonda nueva, El castellano viejo, En
este país, Vuelva usted mañana, Nadie pase sin hablar al portero, La jun~
ta de Castello-Bmnco, etc. E s también por su estilo uno de nuestros me-
jores prosistas del siglo xix. Escribía con naturalidad, sin afectación y sin
falsos purismos, pero con una intención irónica y mordaz.
La novela de costumbres fué cultivada, por CECILIA B O H L FABEB
(1796-1877), que encubrió su nombre bajo el seudónimo de Fernán Ca-
ballero- Con ella nace en España la novela moderna, obteniendo un gran
éxito. Frente a la novela histórica, ella coloca la acción de las sayas en;
un ambiente natural, andaluz. Sus dos mejores novelas son La Gaviota
y La familia de Alvareda.
C O N S Ú L T E S E . — J. R . L o m b a y P e d r a ja, Costumbristas españoles, 1800-1850,

publicado en su libro Cuatro estudios en torno a Larra, Madrid, 1936. — AzoRÍN
Rivas y Larra, razón social del Romanticismo en España, vol. XVIII d e su Obras
completas.
86 JOSÉ MANUEL BLECUA,
RAMON DE MESONERO ROMANOS
L A CAIAE D E T O L E D O
Pocos días ha tuve que salir a recibir a un pariente que vino a Madrid
desde Mayrena reino de Sevilla), con el objeto de examinarse de escriba-
no. Las diez eran de la mañana cuando me encaminé a la gran puente que
presta paso y comunicación al camino real de Andalucía, y ayudado de
mi catalejo, tendía la vista por la dilatada superficie, para ver si divi-
saba, no la rápida diligencia, no el brioso alazán, sino la compasada
galera en que debía venir el cuasi-escribano.
Poco rato se me hizo aguardar para dejarse ver de los Angeles acá
(tari nantes in gurgite vasto), y mucho más hube de esperar para que
llegase adonde yo estaba. Verificólo el fin ; vióme mi primo ; saltó del
incómodo camaranchón, y piam piam, enderezamos hacia la gran villa,
ya acortando el paso para que pudieran seguirnos las siete muías que
arrastraban la galera, ya procurando conservar la distancia conveniente
para no ser interrumpidos en nuestra sabrosa plática por la monótona
armonía de los cencerros y campanillas de las bestias, de los jaleos y
rondeñas de los zagales.
—Y bien, primo mío, ¿qué te parece del aspecto de Madrid?
—Que ze pué desir del lo que de Parmira, que ez la perla del de-
zierto; y oyez, y tuvieron rasón zus fundadores en zituarle sobre alturas,
porque zi no, con este río, adonde vamo-a-paral...
—Ya te entiendo; pero, en cambio, tienes aquí éste, que si no es un
gran puente, por lo menos es un puente grande.
—Zin duda ; y aun por ezo he leído yo en libraco viejo unas copliyaz
.que dis en...
Fuérame yo por la puente
que lo es sin encantamiento,
en diciembre, de Madrid,
y en verano, de Ríoseco ;
la que, haciéndose ojos toda
por ver su amante pigmeo,
se queja del porque, ingrato,
le da ,con arena en ellos ;
la que...
—¿Acabarás con tu pintura?
—Rasón tienez; punto y coma y a otra coza que ze hase tarde y habre-
moz de detenernoz en la puerta.
Y, en efecto, fué así, porque llegando a ésta, y mientras se verificaba
la operación del registro se pasó media hora, en la cual no estuvieron ocio-
sos nuestros ojos ni nuestras lenguas.
Mi primo es un mozo, ni bien sabio, ni bien tonto ; aunque una

buena dosis de malicia tercia entre ambas cualidades, y, haciéndole
disimular la segunda, le presta ciertos ribetes de la primera ; además,
es andaluz, y y a se sabe que los de su tierra tienen la circunstancia de
caer en gracia ; condición harto esencial, y en Madrid más que en otra
parte. Hecha esta prevención acerca de su carácter, no os extrañará que
y o desease conocer el efecto que le producían las rápidas escenas que
pasaban a nuestra vista, para lo cual y excitarle a hablar, anudé el in-
terrumpido diálogo de esta manera :
—Vas a entrar en Madrid—le dije—por el cuartel más populoso y
animado; desde luego, debes suponer que no será el más elegante, sino
aquel en que la corte se manifiesta como madre común, en cuyo seno
vienen a encontrarse los hijos, las producciones y los usos de las lejanas
piovincias ; aquél, en fin, en que las pretensiones de cada suelo, los dialec-
tos, los trajes y las inclinaciones respectivas presentan al observador un
cuadro de la España en miniatura.
—Punto ez ezte—dijo mi primo—para obzervarle zentados ; aprove-
chemoz ezte poyito.
No bien lo habíamos dicho y hecho, cuando llegó u n a galera guiada
por un valenciano tan ligero como su vestido. El iba, venía a todos
lados, retozaba con los demás, blandía su vara, ceñía y desceñía su faja,
aguijaba a las muías, contestaba a las preguntas del resguardo, y prego-
naba las esteras que conducía su carro. Deseoso yo de que le escuchara
mi pariente, trabé conversación con él, suponiendo curiosidad por conocer
los proyectos que le traían a Madrid, y m u y luego supimos por su misma
boca que pensaba vender sus esteras en un portal durante el invierno ;
emplear su producto en loza, que vendería por las calles en la primavera ;
fijarse mientras el verano en una rinconada para vender horchata, y tras-
ladarse después- a una plazuela para regir, durante el otoño, un puesto de
melones; tales eran los proyectos de este Proteo mercantil.
Poco después llegaron unos cuantos que, por sus anguarínas, grandes
•sombreros y alforjas al hombro, calificamos pronto de extremeños, que
conducían las picantes producciones que tan buen olor, color y sabor
prestan a la cotidiana olla española. De éstos supimos que eran todos
parientes y de un mismo pueblo (Candelario), y no pudo menos de cho-
carnos la semejanza de las facciones de tres de ellos, que parecían u n o
mismo, aunque en distintas edades; eran padre, hijo y nieto, y traían a
éste por primera vez a la capital, por lo cual no cesaban de darle consejos
sobre el modo de presentarse en las casas, encarecer las ventajas del
género y demás, concluyendo con una disertación choricera capaz de exci-
tar al más inapetente.
Aun no se había acabado, cuando nos hallamos envueltos por u n a in-
vasión de jumentillos alegres y vivarachos, que se entraron por la puerta
con una franqueza sin igual ; traían cada uno dos pellejos, y diciendo
-que sus conductores eran manchegos, no h a y que añadir que los pellejos
e r a n de vino. Los mozos echaron píe a tierra y dejaron ver sus robustas
íormas, su aire marcial, expresivas facciones, color encendido, ojos pene-
88 JOSÉ MANUEL BLECUA.
trantes ; traían todos tremendas patillas, su pañuelo a la cabeza, y enci-

ma la graciosa monterilla, las varas, a la espalda y atravesadas en el cinto.
Empezaron luego a contar sus pellejos ; mas, por desgracia, nunca iban
de acuerdo con el guarda, pues si éste decía veinte, ellos sacaban diecinueve;
y volviendo a* contar, sólo resultaban diecisiete; por último, se fijaron en
dieciocho, pagaron su cuota y echaron a correr.
—Otro carromato. —¿De dónde? —De Murcia y Cartagena. —¿Carga?
—Naranjas y granadas. Al menos, es cosa de sustancia. —Ahora van
ustedes a probar que la tienen.
—A un lao, zeñorez—exclamó mi primo, levantándose— ; a un laíto,.
por amor de Dioz, que viene aquí la gente,
Y decíalo por una sarta de machos engalanados, que entraban por la
puerta con sendos jinetes encima.
—A la paz de Dioz, caballeros—saludó con voz aguardentosa un viejo,,
que, al parecer, hacía de amo de los demás.
—Toque ezoz sinco, paizano—dijo mi primo, sin poderse contener—..
«¿De qué parte del paraízo?»
De Jaén—replicó con un ronquido el viejo.
—Buena tierra, zi no estuviera tan serca de Caztiya.
—Más serca está der Sielo.
—Como que tiene la cara de Dios.
—Y como que zí ; pero, dejando esto, ¿ no me dirá su mersé (dirigiéndo-
se a mí) de dónde han traído esta puerta? Porque, o me engañan miz vi-
zualez, o no eztaba añoz atráz, cuando yo eztuve en este lugar.
—Así es la verdad—le contesté— ; porque hace pocos años que susti-
tuyó este monumento a las mezquinas tapias que antes daban entrada por
esa parte a la capital.
—Ahora—repuso el escribano—la entrada parece mezquina al lado de
la puerta.
Aquí llegábamos en nuestra conversación, cuando se nos dio por sanos
y salvos, con lo que pudimos emprender la subida de la calle, alternando
nuestras observaciones con el viejo andaluz. Entre los primeros objetos que
la fijaron fueron la recua de manchegos que habíamos visto en la puerta,
los cuales salían de una posada inmediata para repartir los cueros por
las tabernas. Mi primo me hizo observar que llevaban veinte pellejos, y
acordándonos de los dieciocho pagados a la puerta, nos persuadimos de
que habrían tratado de imitar el milagro de las bodas de Cana.
Divertíamos así nuestro camino, contemplando la multitud de tiendas,
y comercios que prestan a aquella calle el aspecto de una eterna feria :
tantas tonelerías, caldererías, zapaterías y cofrerías; tantos barberos, tan-
tas posadas y, sobre todo, tantas tabernas. Esta última circunstancia hizo
observar a mi primo que la afición al vino debe ser común a todas las
provincias. Yo sólo le contesté que son ochocientas diez las tabernas que
hay en Madrid..
Engolfados en nuestra conversación, tropezábamos, cuábdo con un
corro de mujeres cosiendo al sol; cuándo con un par de mozos durmiendo
a la sombra ; muchachos que corren ; asturianos que retozan ; carreteros
que descargan a las puertas de las posadas; filas de muías ensartadas

unas a otras y cargadas de paja, que impiden la travesía; acá, una disputa
de castañeras ; allá, una prisión de rateros ; por este lado, un relevo de
guardia ; por el otro, un entierro solemne...
Favor a la Justicia.—Agur, camarada.—Requiem aeternam.—Pué ya...
¡ el demonio 'del usía !—Cabayero, una calesa.-—Vaya usté con Dios} pren-
da.—Chas..., a un lado, la diligencia de Carabanchel.—Aceituna bue...
Señores, por el amor de Dios.—Riá..., toma..., só...o...o..., Generala, Co-
ronela.—Perdone usted, caballero.—No hay de qué...
Con estas y otras voces, la continua confusión y demás, mi primo se
atolondró de modo que le perdí de vista y tardé largo rato en volverle
a encontrar. Por fin pude hallarle, que estaba parado delante de la fuente
nueva.
¿ Qué haces ahí parado ?—le pregunté con algún ceño.
—¿Qué he de haser, hombre? Eztoy recordando todo el Buffon, a
ver zi zaco en limpio qué animalejo ez ezte que eztá ahí ensima.
—Majadero, ¿no conoces que es el león?...
•—Como no lo dise el letrero...
—Vamos, vamos.
«Parador de Cádiz.-»—i Aquí se sacan muelas a gusto de los parroquia-
nos.»-—«Se gisa de comer por un tanto diario todos los días.»—«Memoria-
lista, se echan cuentas en todas lenguas.-»—«Aquí se venden hábitos para
difuntos completos.*-—«Zapatos para hombres rusos, hechos en Madrid.»
«Aquí se venden sombreros para niños de paja.y>
—¿Qué demonios estás diciendo? —Leo laz muestraz •—contestó mí
primo—. Vaya, déjate de tonterías y repara que pisas el recinto fatal en
que los condenados al último suplicio... —Pacito, primo, que tengo buen
humor y no eztá nada lindo ezo de que me enzeñes la horca antes que eî
lugar.
Tremendos cartelones.—«Teatro del Príncipe.—El Castillo de Staonins-
Coyz, o los siete crímenes.—Cruz.—Los asesinos elegantes.—Sartén.—Ho-
rror y desesperación, drama melomino-lóbrego.»—Oyez, primo, ¿y ze en-
tretienen los zeñores madrileñoz con eztas lindesaz? —Qué quieres... ¡el
gusto del siglo!... —Pue hemoz llegao a un ziglo divertío.
—Soberbia perspectiva hase eza iglesia.—Como que es la principal
de la corte, y dedicada a su santo patrono.—Póngase en primer lugar en
mi libro para visitarla mañana.
A este punto y hora llegábamos, cuando vimos a lo lejos una calesa
con la cubierta echada atrás y sentadas en ella dos manólas, con aquel
aire natural que las caracteriza. Ni Tito ni Augusto, al volver triunfan-
tes a la capital del orbe, pasaron más orgullosos bajo los arcos que les
eran dedicados, que nuestras dos heroínas por el de la Plaza Mayor.
Guardapiés amarillos y encarnados, ricas mantillas de sarga y tercio-
pelo sobre los hombros, pañuelos de color de rosa al pecho, cesto de
trenzas en las cabezas, y coloreadas las mejillas por el vapor del vino;
tal era el atavío con que venían echándose fuera de la calesa, y pelando
unas naranjas con un desenfado singular. Aquí la turbación de mi pro-
90 JOSÉ MANUEL BLECUA:
vincial; parado delante de la calesa, no reparaba su peligro, hasta que

una de las manólas :
—Oiga, señor vision—le dijo—, déjenos el paso franco.
—¿Adonde van las reinaz?
—A perderle de vista.
—Si ñesecitasen un hombre al eztribo...
—¿Y son así los hombres en su tierra? Jesús, ¡qué miedo!
—Y qué, ¿no me han de dar un cacho de naranja?
—Tome el rocín venido.
Y le dirigieron a las narices una cascara de vara y media ; con lo cual,
y aguijando el caballejo, desaparecieron en medio de la risa general. Yo
hube de contener la mía, por no irritar al pobre mozo, a quien no me
pareció había gustado el lance ; pero me propuse echarle después un
buen sermón. Entretanto seguimos nuestro camino sin hablar palabra
hasta casa, recapitulando ambos lo que habíamos visto y oído ; él, para
aprovecharse de ello, y yo, para contarlo aquí.
[Escenas matritenses.]
i.° Definir el cuadro de costumbres como género literario y se-

ñalar sus posibles antecedentes españoles y su importancia para la
novelística posterior.
2.° Analizar la Calle de Toledo : los tipos, las descripciones y
el diálogo.
¡ ,
LARRA
E L CASTELLANO VIEJO
Ya en mi edad pocas veces gusto de alterar el orden que en mi

manera de vivir tengo hace tiempo establecido, y fundo esta repugnan-
cia en que no he abandonado mis lares ni un solo día para quebrantar
mi sistema, sin que haya sucedido el arrepentimiento más sincero al
desvanecimiento de mis engañadas esperanzas. Un resto, con todo eso,
del antiguo ceremonial que en su trato tenían adoptado nuestros padres,
me obliga a aceptar a veces ciertos convites a que parecería el negarse
grosería o, por lo menos, ridicula afectación de delicadeza.
Andábame días pasados por esas calles a buscar materiales para mis
artículos. Embebido en mis pensamientos, me sorprendí varias veces a mí
mismo riendo como un pobre hombre de mis propias ideas y moviendo
HISTORIA Y TEXTOS D£ LA LITERATURA ESPAÑOLA 9Î
maquinalmente los labios; algún tropezón me recordaba dé cuando en

cuando que para andar por el empedrado de Madrid no es la mejor cir-
cunstancia la de ser poeta ni filósofo; más de una sonrisa maligna, más
de un gesto de admiración de los que a mi lado pasaban, me hacía refle-
xionar que los soliloquios no se deben hacer en público ; y no pocos
encontrones que al volver las esquinas di con quien tan distraída y rápida-
mente como jyo las doblaba, me hicieron conocer que los distraídos no
entran en el número de los cuerpos elásticos, y mucho menos de los seres
gloriosos e impasibles. En semejante situación de espíritu, ¿qué sensa-
ción no debería producirme una horrible palmada que una gran mano,
pegada (a lo que entonces entendí) a un grandísimo brazo, vino a descar-
gar sobre uno de mis hombros, que por desgracia no tienen punto alguno
de semejanza* con los de Atlante?
[Una de esas interjecciones que una repentina sacudida suele, sin con-
sultar el decoro, arrancar espontáneamente de una boca castellana, se atra-
vesó entre mis dientes y hubiérale echado redondo a haber estado en mis
costumbres y a no haber reflexionado que semejantes maneras de anun-
ciarse, en sí algo exageradas, suelen ser las inocentes muestras de afecto
o franqueza de este país de exabruptos.']
No queriendo dar a entender que desconocía este enérgico modo de
anunciarse, ni desairar el agasajo de quien sin duda había creído hacér-
mele más que mediano, dejándome torcido para todo el día, traté sólo
de volverme por conocer quién fuese tan mi amigo para tratarme tan mal ;
pero mi castellano viejo es hombre que cuando está de gracias no se ha
de dejar ninguna en el tintero. ¿Cómo dirá el lector que siguió dándome
pruebas de confianza y cariño? Echóme las manos a los ojos, y sujetán-
dome por detrás :
—¿Quién soy?—gritaba, alborozado con el buen éxito de su delicada
travesura—. ¿Quién soy?
—Un animal [irracional] —iba a responderle ; pero me acordé de
repente de quién podría ser, y sustituyendo cantidades iguales :
—Braulio eres —le dije.
Al oírme, suelta sus manos, ríe, se aprieta los ijares, alborota la
calle, y pónenos a entrambos en escena.
—¿Bien, mi [Bachiller]! ¿Pues en qué me has conocido?
-—¿Quién pudiera sino tú...?
—¿Has venido ya de tu Vizcaya?
—No, Braulio, no he venido.
—Siempre el mismo genio. ¿Qué quieres? Es la pregunta del [ba-
tueco], ¡Cuánto me alegro de que estés aquí! ¿Sabes que mañana son
mis días?
—Te los deseo muy felices.
—Déjate de cumplimientos entre nosotros; ya sabes que yo soy franco
y castellano viejo : el pan, pan y el vino, vino; por consiguiente, exijo
de ti que no vayas a dármelos ; pero estás convidado.
—¿A qué?
—A comer conmigo.
—No es posible.
—No h a y remedio.
—No puedo —insisto, ya temblando.
—¿ No puedes ?
—Gracias.
—¿Gracias? Vete a paseo. Amigo, como no soy el duque de F..., ni
el conde de P...
¿Quién se resiste a una [alevosa] sorpresa de esta especie? ¿Quién
quiere parecer vano?
—No es eso, sino que...
—Pues si no es eso — m e interrumpe—, te espero a las dos : en casa
se come a la española : temprano. Tengo mucha gente ; tendremos el
famoso X , que nos improvisará de lo lindo ; T, nos cantará de sobremesa
una rondeña con su gracia natural; y por la noche, J cantara y tocará al-
g u n a cosilla.
E s t o me consoló algún tanto, y fué preciso ceder.
•—Un día malo —dije para mí— cualquiera lo pasa. E n este mundo
para conservar amigos es preciso tener el valor de aguantar sus obsequios.
—No faltarás, si no quieres que riñamos.
—No faltaré—dije con voz examine y ánimo decaído, como el zorro
que se revuelve inúltimente dentro de la trampa donde se ha dejado coger.
—Pues hasta mañana, m i Bachiller —y me dio u n torniscón por des-
pedida.
Vile marchar como el labrador ve alejarse la nube de su sembrado,
y quédeme discurriendo cómo podían entenderse estas amistades tan
hostiles y tan funestas.
Ya habrá conocido el lector, siendo t a n perspicaz como yo le ima-
gino, que m i amigo Braulio está m u y lejos de pertenecer a lo que se
llama gran mundo y sociedad de buen tono; pero no es tampoco un
hombre de la clase inferior, puesto que es u n empleado de los de segundo
orden, que reúne entre su sueldo y su hacienda cuarenta mil reales de
renta ; que tiene u n a cintica atada al ojal, y u n a crucecita a la sombra
de la solapa ; que es persona, en fin, cuya clase, familia y comodidades
de n i n g u n a manera se oponen a que tuviese» u n a educación más escogida
y, modales más suaves e insinuantes. Mas la vanidad le ha sorprendido
por donde ha sorprendido casi siempre a toda o a la mayor parte de
nuestra clase media, y a toda nuestra clase baja. Es tal su patriotismo,
que dará todas las lindezas del extranjero por u n dedo de su país. Esta
ceguedad le hace adoptar todas las responsabilidades de tan inconside-
rado cariño ; de paso que defiende que no h a y vinos como los españoles,
en lo cual bien puede tener razón, defiende que no hay educación como
la española, en lo cual bien pudiera no tenerla; a trueque de defender
que eü cielo de Madrid es purísimo, defenderá que nuestras manólas
son las más encantadoras de todas las mujeres ; es u n hombre, en fin,
. que vive de exclusivas, a quien le sucede poco más o menos lo que a
una parienta mía, que se muere por las jorobas sólo porque tuvo un
querido que llevaba una excrecencia bastante visible sobre entrambos

omoplatos.
No hay que hablarle, pues, de estas conveniencias sociales, de
estos respetos mutuos, de estas reticencias urbanas, de esa djelicadeza
de trato que establece entre los hombres una preciosa armonía, diciefndo
sólo lo que debe agradar y callando siempre lo que puede ofender. E l se
muere por plantarle una fresca al lucero del alba, como suele decir, y
cuando tiene u n resentimiento se le espeta a uno cara a cara. Como tiene
trocados todos los frenos, dice de los cumplimientos que y a se sabe lo
que quiere decir cumplo y miento ; llama a la urbanidad hipocresía, y
a la decencia, monadas ; a toda cosa buena le aplica un mal apodo ; el
lenguaje de la finura es para, él poco más que griego: cree que toda la
crianza está reducida a decir Dios guarde a ustedes al entrar en una sala,
y añadir con permiso de ustedes cada vez que se mueve; a preguntar a
cada uno por toda su familia, y a despedirse de todo el mundo; cosas
todas que así se guardará él de olvidarlas como de tener pacto con fran-
ceses. E n conclusión, hombre de estos que no saben levantarse para despe-
dirse sino en corporación con alguno o algunos otros, que han de dejar
humildemente debajo de. una mesa su sombrero, que llaman su cabeza, y
que cuando se hallan en sociedad, por desgracia, sin u n socorrido bastón,
darían cualquier cosa por no tener manos ni brazos, porque en realidad no
saben dónde ponerlos ni qué cosa se puede hacer con los brazos en
una sociedad.
Llegaron las dos, y como yo conocía ya a mi Braulio, no me pareció
conveniente acicalarme demasiado para ir a comer ; estoy seguro de que
se hubiera picado : no quise, sin embargo, excusar u n frac de color y un
pañuelo blanco, cosa indispensable en un día de días y en semejantes
casas. Vestíme sobre todo lo más despacio que me fué posible, como se
reconcilia al pie del suplicio el infeliz reo, que quisiera tener cien peca-
dos más cometidos que contar para ganar tiempo. E r a citado a las dos,
y entré en la sala a las dos y media.
No quiero hablar de las infinitas visitas ceremoniosas que antes de
la hora de comer entraron y salieron en aquella casa, entre las cualjes
no eran de despreciar todos los empleados de su oficina, con sus señoras
y sus niños, y sus capas, y sus paraguas, y sus chanclos, y sus perritos ;
dejáronme en blanco los necios cumplimientos que se dijeron al señor de los
días ; no hablo del inmenso círculo con que guarnecía la sala el concurso de
tantas personas heterogéneas, que hablaron de que el tiempo iba a mudar
y de que en invierno suele hacer más frío que en verano. Vengamos al
caso : dieron las cuatro y nos hallamos solos los convidados. Desgraciada-
mente para mí, el señor de X., que debía divertirnos tanto, gran cono-
cedor de esta clase de convites, había tenido la habilidad de ponerse
malo aquella mañana ; el famoso T. se hallaba oportunamente compro-
metido para otro convite; y la señorita que también había de cantar
y tocar estaba ronca, en tal disposición, que se asombraba ella misma
de que se la entendiese una sola palabra, y tenía un panadizo en u n dedo.
¡ Cuántas esperanzas desvanecidas !
—Supuesto que estamos los que hemos de comer —exclamó don Brau-
lio—, vamos a la mesa, querida mía.
—Espera un momento —le contestó su esposa casi al oído—•; con
tanta visita yo he faltado algunos momentos de allá dentro, y...
—Bien, pero mira que son las cuatro...
—Al instante comeremos.
Las cinco eran cuando nos sentábamos a la mesa.
—Señores —dijo el anfitrión al vernos titubear en nuestras respec-
tivas colocaciones—, exijo la mayor franqueza ; en mi casa no se usan
cumplimientos. ¡ Ah ! Bachiller, quiero que estés con toda comodidad ;
eres poeta, y además, estos señores, que saben nuestras íntimas relaciones,
no se ofenderán si te prefiero ; quítate el frac, no sea que le manches.
—¿Qué tengo de manchar? —le respondí mordiéndome los labios.
—Ño importa; te daré una chaqueta mía; siento que no haya para
todos.
—No hay necesidad.
—¡Oh, sí, sí! ¡Mi chaqueta! Toma, mírala; un poco ancha te vendrá.
—Pero, Braulio...
—No hay remedio ; no te andes con etiquetas.
Y en esto me quita él mismo el frac, velis, nolis, y quedo sepultado en
una cumplida chaqueta rayada, por la cual sólo asomaba los pies y la
cabeza, y cuyas mangas no me permitirían comer probablemente. Díle
las gracias : ¡ al fin el hombre creía hacerme un obsequio !
Los días en que mi amigo no tiene convidados se contenta [para comer]
con una mesa baja, poco más que banqueta de zapatero, porque él y su
mujer, como dice, ¿ para qué quieren más ? Desde la tal mesita, y como
se sube el agua de un pozo, hace subir la comida hasta la boca, adonde
llega goteando después de una larga travesía ; porque pensar que estas
gentes han de tener una mesa regular, y estar cómodos todos los días
del año, es pensar en lo excusado. Ya se concibe, pues, que la instalación
de una gran mesa de convite era un acontecimiento en aquella casa; así
que se había creído capaz de contener catorce personas que éramos una
mesa donde apenas podrían comer ocho cómodamente. Hubimos de sen-
tarnos de medio lado, como quien va a arrimar el hombro a la comida,
y entablaron los codos de los convidados íntimas relaciones entre sí con
la más fraternal inteligencia del mundo. Colocáronme, por mucha dis-
tinción, entre un niño de cinco años, encaramado en unas almohadas que
era preciso enderezar a cada momento porque las ladeaba la natural tur-
bulencia de mi joven adlátere, y entre uno de esos hombres que ocupan
en el mundo el espacio y sitio de tres, cuya corpulencia por todos lados
se salía de madre de la única silla en que se hallaba sentado, digámoslo
así, como en la punta de una aguja. Desdobláronse silenciosamente las
servilletas, nuevas a la verdad, porque tampoco eran muebles en uso para
todos los días, y fueron izadas por todos aquellos buenos señores a los
ojales de sus fraques como cuerpos intermedios entre las salsas y las
solapas.
—Ustedes harán penitencia, señores —exclamó el anfitrión una vez
sentado—; pero h a y que hacerse cargo que no estamos en Genieys —frase

que creyó preciso decir.
—Necia afectación es ésta, si es mentira —dije para mí— ; y si ver-
dad, g r a n torpeza convidar a los amigos a hacer penitencia.
Desgraciadamente, no tardé mucho en conocer que había en aquella
expresión más verdad de la que mi buen Braulio se figuraba. Intermina-
bles y de mal gusto fueron los cumplimientos con que, para dar y recibií
cada plato, nos aburrimos unos a otros.
—Sírvase usted.
— H á g a m e usted el favor.
—De ninguna manera.
—No lo recibiré.
—Páselo usted- a la señora.
—Está bien ahí.
—Perdone usted.
—Gracias.
—Sin etiqueta, señores —exclama Braulio— ; y se echó el primero con
su propia cuchara. Sucedió a la sopa un cocido surtido de todas las sabro-
sas impertinencias de este engorrosísimo, aunque buen plato : cruza por
aquí la carne ; por allá la verdura ; acá los garbanzos ; allá el jamón ;
la gallina por derecha ; por medio el tocino ; por izquierda los embuchados
de Extremadura. Siguióle un plato de ternera mechada, que Dios mal-
diga, y a éste otro, y otros, y otros, mitad traídos de la fonda, que e s t o
basta para que excusemos hacer un elogio, mitad hechos en casa por la
criada de todos los días, por una vizcaína auxiliar tomada al intento para
aquella festividad y por el ama de la casa, que en semejantes ocasiones
debe estar en todo, y por consiguiente suele no estar en nada.
—Este plato hay que disimularle —decía ésta de unos pichones— ; es-
tán un poco quemados.
—Pero mujer...
—Hombre, me aparté u n momento, ya sabes lo que son las criadas.
— ¡Qué lástima que este pavo no haya estado media hora más al fuego\
Se puso algo tarde.
— ¿ N o les parece a ustedes que está algo ahumado este estofado?
—¿Qué quieres? Una no puede estar en todo.
— ¡ O h , está excelente! •—exclamábamos todos dejándonoslo en el pla-
to—>, ¡ excelente !
—Este pescado está pasado.
—Pues en el despacho de la diligencia del fresco dijeron que acababa
de llegar ; ¡ el criado es tan bruto !
—¿De dónde se h a traído este vino?
—En eso no tienes razón, porque es...
—Es malísimo.
Estos diálogos cortos iban exornados con una infinidad de miradas
furtivas del marido para advertirle continuamente a su mujer alguna ne-
gligencia, queriendo darnos a entender entrambos a dos que estaban m u y
al corriente de todas las fórmulas que en semejantes casos se reputan finu*
ra, y que todas las torpezas eran hijas de los criados, que nunca han de
aprender a servir. Pero estas negligencias se repetían tan a menudo, ser-
vían tan poco ya las miradas, que le fué preciso al marido recurrir a los
pellizcos y a los pisotones ; y ya la señora, que a dura* penas había podido
hacerse superior hasta entonces a las persecuciones de su esposo, tenía la
faz encendida y los ojos llorosos.
—Señora, no se incomode ust;ed por eso —le dijo el que a su lado tenía.
—¡Ah! Les aseguro a ustedes que no vuelvo a hacer estas cosas en
casa ; ustedes no saben lo que es esto : otra vez, Braulio, iremos a la
fonda y no tendrás...
—Usted, señora mía, hará lo que...
—¡ Braulio ! ¡ Braulio !
Una tormenta espantosa estaba a punto de estallar ; empero todos los
convidados a porfía probamos a aplacar aquellas disputas, hijas del de-
seo de dar a entender la mayor delicadeza, para lo cual no fué poca parte
la manía de Braulio y la expresión concluyente que dirigid de nuevo a la
concurrencia acerca de la inutilidad de los cumplimientos, que así llama
él al estar bien servido y al saber comer. ¿Hay nada más ridículo que
estas gentes que quieren pasar por finas en medio de la más crasa igno-
rancia de las conveniencias sociales, que para obsequiarle le obligan a
usted a comer y beber por fuerza y no le dejan medio de hacer su gusto ?
¿Por qué habrá gentes que sólo quieren comer con alguna más limpieza
los días de días ?
A todo esto, el niño que a mi izquierda tenía, hacía saltar las aceitu-
nas a un plato de magras con tomate, y una vino a parar a uno de mis
ojos, que no volvió a ver claro en todo el día, y el señor gordo de mi dere-
cha había tenido la precaución de ir dejando en el mantel, al lado de mi
pan, los huesos de las suyas y los de las aves que había roído ; el convi-
dado de enfrente, que se preciaba de trinchador, se había encargado de ha-
cer la autopsia de un capón, o sea gallo, que esto nunca se supo : fuese)
por la edad avanzada de la víctima, fuese por los ningunos conocimientos
anatómicos del victimario, jamás parecieron las coyunturas.
—Este capón no tiene coyunturas —exclamaba el infeliz sudando y for-
cejeando, más como quien cava que como quien trincha—. ¡ Cosa más
rara !
En una de las embestidas resbaló el tenedor sobre el animal como si
tuviera escama, y el capón, violentamente despedido, pareció querer to-
mar su vuelo como en sus tiempos más felices, y se posó en el mantel
tranquilamente como pudiera en un palo de un gallinero.
El susto fué general y la alarma llegó a su colmo cuando un surtidor
de caldo, impulsado por el animal furioso, saltó a inundar mi limpísima
camisa. Levantóse rápidamente a este punto el trinchador, con ánimo dé
cazar el ave prófuga, y al precipitarse sobre ella, una botella que tiene A
la derecha, con la que tropieza su brazo, abandonando su posición per-
pendicular, derrama un abundante caño de Valdepeñas sobre el capón y el
mantel. Corre el vino, auméntase la algazara, llueve la sal sobre el vino
para salvar el mantel y para salvar la mesa se ingiere por debajo de él
una servilleta, y una eminencia se levanta sobre el teatro de tantas ruinas.

Una criada, toda azorada, retira el capón en el plato de su salsa ; al pasar
sobre mí hace una pequeña inclinación, y una lluvia maléfica de grasa
desciende, como el JOCÍO sobre los prados, a dejßr eternas huellas en mi
pantalón color de perla ; la angustia y el aturdimiento de la criada no
conocen término ; letírase atolondrada, sin acertar con las excusas ; al
volverse tropieza con el criado que traía una docena de platos limpios y
una salvilla con las copas para los vinos generosos, y toda aquella máquina
viene al suelo con el más horroroso estruendo y confusión.
—¡ Por San Pedro ! —exclama dando una voz Braulio, difundida ya so-
bre sus facciones una palidez mortal, al paso que brota fuego del rostro de
su esposa—•. Pero sigamos, señores ; no ha sido nada —añade, volviendo
en sí.
¡ Oh honradas casas donde un modesto cocido y un principio final cons-
tituyen la felicidad diaria de una familia ; huid del tumulto de un con-
vite de día de días ! Sólo la costumbre de comer y servirse bien diariamen-
te puede evitar semejantes destrozos.
¿ Hay más desgracias ? ¡ Santo cielo ! Sí, las hay para mí, ¡ infeliz !
Doña Juana, la de los dientes negros y amarillos, me alarga de su plato
y con su propio tenedor una fineza, que es indispensable aceptar y tragar ;
el niño se divierte en despedir a los ojos de los concurrentes los huesos
disparados de las cerezas ; don Leandro me hace probar el manzanilla ex-
quisito, que he rehusado, en su misma copa, que conserva las indelebles
señales de sus labios grasientos ; mi gordo fuma ya sin cesar y me hace
cañón de su chimenea ; por fin ¡ oh última de las desgracias ! crece el al-
boroto y la conversación ; roncas ya las voces piden versos y décimas y
no hay más poeta que el Bachiller.
—Bs preciso. Tiene usted que decir algo —claman todos.
—Désele pie forzado ; que diga una copla a cada uno.
—Yo le daré el pie : A don Braulio en este día..
—¡ Señores, por Dios !
—Ño hay remedio.
—En mí vida he improvisado.
—No se haga usted el chiquito.
—Me marcharé.
—Cerrad la puerta.
—No se sale de aquí sin decir algo.
Y digo versos por fin, y vomito disparates, y los celebran, y crece la
bulla, y el humo, y el infierno.
A Dios gracias, logro escaparme de aquel nuevo Pandemonio. Por fin,
ya respiro el aire fresco y desembarazado de la calle, ya no hay necios, ya
no hay castellanos viejos a mi alrededor.
—¡Santo Dios, yo te doy las gracias! —exclamo respirando, como el
ciervo que acaba de escaparse de una docena de perros y que oye ya ape-
nas sus ladridos—. Para de aquí en adelante no te pido riquezas, no te
pido empleos, no honores ; líbrame de los convites caseros y de días de
días ; líbrame de estas casas en que es un convite un acontecimiento, en
%
98 JOSÉ MANUEL BLEOJA1;
que sólo se pone la mesa decentemente para los convidados, en que creett
hacer obsequios cuando dan mortificaciones, en que se hacen finezas, en
que se dicen versos, en que hay niños, en que hay gordos, en que reina,
en fin, la brutal franqueza de los castellanos viejos. Quiero que, si caigo
de nuevo en tentaciones semejantes, me falte un roastbeef, desaparezca
del mundo el beefsteak, se anonaden los timbales de macarrones, no haya
pavos en Périgueux ni pasteles en Périgord, se sequen los viñedos de
Burdeos, y beban, en fin, todos menos yo la deliciosa espuma del champagne.
Concluida mi deprecación mental, corro a mi habitación a despojarme
de mi camisa y de mi pantalón, reflexionando en mi interior que no son
unos todos los hombres, puesto que los de un mismo país, acaso de un
mismo entendimiento, no tienen las mismas costumbres, ni la misma deli-
cadeza, cuando ven las cosas de tan distinta manera. Vístome y vuelo a
olvidar tan funesto día entre el corto número de gentes que piensan que
viven sujetas al provechoso yugo de una buena educación libre y desem-
barazada, y que fingen acaso estimarse y respetarse mutuamente para no
incomodarse, al paso que las otras hacen ostentación de incomodarse, f
se ofenden y se maltratan, queriéndose y estimándose tal vez verdade-
ramente.
[D& El Pobrecito Hablador, num. 8.°, diciembre de 1&32.]
i.° Señalar la intención de Larra en este artículo.

2.° Indíquense los elementos pintorescos, las descripciones y los
retratos. El arte del diálogo.
3.0 Señálense los momentos más satíricos y mordaces.
4.0 Diferencias entre los artículos de Mesonero Romanos y los
de Larra.
CAPITULO VIII
EL TEATRO ROMÁNTICO
El teatro romántico. — E l Romanticismo español en el teatro no

triunfa hasta 1835, con el estreno de Don Alvaro, del Duque de Rivas.
Sin embargo, el año anterior se había representado con buen éxito La
conjuración de Venecia, de FBANCISCO MARTÍNEZ DE LA ROSA (1787-1862),
escritor moderado en todos los aspectos de su vida. Martínez de la Rosa es
un poeta educado en el clasicismo, pero que en París conoció el triunfo de
las nuevas ideas. Por eso hay en su obra una parte dieciochesca y otra ro-
mántica. Escribió una tragedia, al modo de Alfieri, titulada Edi-po, de bas-
tante interés. Durante su destierro en Francia, hizo representar en fran-
cés su drama Aben Humeya. Y después, en España, s'u mejor obra román-
tica, La conjuración de Venecia, ya citada, siguiendo el gusto de las nue-
vas ideas.
El duque de Rivas. •— Quien hace triunfar el Romanticismo en nues-

tras letras es D. ANGEL DE SAAVEDR>\, DUQUE DE RIVAS, nacido en 1797 <m
Córdoba y muerto en 1865. E n su juventud fué un poeta clasicista y libe-
ral en política, por lo que tiene que huir de la Península, refugiándose pri-
mero en Malta. Allí conoció a Sir John Hookhan Frere, antiguo embaja-
dor en España, que le comunica su afición al Romancero y a la Edad Me-
dia. Fruto de este encuentro es el largo poema de El moro expósito, refe1-
rente a la leyenda de Mudarra, el bastardo hermano de los siete infantes
de Lara. Posteriormente publica sus famosos Romances históricos, basa-
dos en las crónicas y en las leyendas, escritos con habilidad y con fuerza
dramática, como los titulados Una antigualla de Sevilla, El fratricidio,
Don Alvaro de Luna, El conde de Villamediana, etc. Con ellos inaugura el
guato por la leyenda y vuelve otra vez a nuestra literatura el romance, no

olvidado del todo, como hemos visto en Meléndez o Moratín.
Su obra más genial como dramaturgo es el drama Don Alvaro o la fuer*
za del sino, estrenado con notable éxito. S'u argumento se basa en la idea
de la fatalidad, en la fuerza incontrastable del destino, aunque no deja de
ser excesivamente melodramático y efectista :
Don Alvaro, que se rodea de origen misterioso y legendario, no consigue realizar

su boda con doña Leonor por impedirlo su padre, el Marqués d e Calatrava. Deciden
escaparse, pero son sorprendidos por éste. Por una casualidad, al arrojar
don Alvaro la pistola, se dispara y hiere al Marqués mortalmente. Huye don Alvaro,
y sirve en loa tercios, salvando la vida al hermano de doña Leonor, quien le reco*-
noce y le desafía, siendo muerto por don Alvaro. Este, arrepentido, se refugia en
un convento, cerca del cual vive como un ermitaño su amada Leonor. Pero otro
hijo del Marqués, Alfonso, ha descubierto su retiro y también le desafía. Aunque
don Alvaro se resiste, no tiene más remedio que aceptar el reto, celebrándose en
medio de truenos y relámpagos y resultando herido el provocador. Acude doña Leo-
nor a las voces de su hermano, y éste, creyendo que ella vivía con don Alvaro,
la mata. El protagonista,*entre el fragor de la tempestad y enloquecido, se arroja
por un precipicio.
El Duque de Eivas es también autor de otras obras, no tan interesantes,

como El desengaño en un sueño, con influencia de Calderón.
García Gutiérrez. —• Al año siguiente del estreno anterior, obtuvo un

gran éxito El trovador, de D. ANTONIO GAECIA GUTIÉEÍREZ (1813-1887), obra
juvenil, con.grandes influencias del Macias de Larra. El autor demostró te-
ner condiciones más logradas en sus otras obras, como Simón Boeanegra,
Venganza catalana y en Juan Lorenzo, su drama más interesante, a pesar
de Haber tenido menos éxito que la primera.
Hartzenbusch. —. Importancia parecida al anterior, tiene D. JUAN

EUGENIO HARTZENBUSCH (1806-1880), que de origen alemán llegó a ser
director de la Biblioteca Nacional y notable erudito. Hombre reflexivo y
paciente, redactó varias veces su famosa obra Los amantes de Teruel,
estrenada con gran éxito, basada en la conocida leyenda de los amores
desgraciados de Marsilla con Isabel, drama lleno de energía, escrito en
prosa y verso. A este tipo de drama legendario pertenece también La jura
de Santa Oadea, referente al conocido episodio del Cid. Cultivó también
la comedia moratiniana y preparó ediciones de Alarcón, Tirso y Lope
¿Q Vega.
Don ¿o$é Zorrilla. —Tal vez sea el poeta romántico que gozó de más
popularidad en su tiempo. Nacido en 1817 en Valladolid, abandonó sus
estudios de Derecho y se presentó en Madrid, donde se reveló como poeta

leyendo una composición en el entierro de Larra. Su obra, muy extensa,
comprende una parte de poesía narrativa y lírica, y otra dramática.
La poesía lírica de Zorrilla es poco intensa y subjetiva, más bien des*
criptiva. En cambio, su poesía narrativa, las célebres leyendas de contenido
histórico o legendario, tienen aciertos muy felices. Para escribir estas le-
yendas se valió de las fuentes más diversas: tradiciones, leyendas, cuentos
y romances. Las más bellas son : Margarita la tornera, El Capitán Mon-
toya, La Pasionaria y A buen juez, mejor testigo, caracterizadas por su
intensidad dramática y por la viveza de la narración y del diálogo.
Pero Zorrilla es, sobre todo, el gran dramaturgo del Romanticismo es-
pañol. Sus dramas de contenido histórico o legendario, a la manera de
nuestros dramaturgos del siglo xvn, son los más logrados, como-la segunda
parte de El zapatero y el Bey, una de las más eficaces interpretaciones de
la figura del rey don Pedro el Cr'uel, o su conocido drama de Don Juan
Tenorio, que todavía se representa a pesar de ser ya centenario. Lo
escribió Zorrilla cuando contaba veintisiete años y es una improvisación.
Sin embargo, aun con sus defectos, conquistó rápidamente una popula-
ridad sin igual. A estas dos obras siguió su más perfecto drama, Traidor,
inconfeso y mártir, referente a la leyenda del célebre pastelero de Madri-
gal que se hizo pasar por el rey don Sebastián, muerto en la batalla de
Alcazarquivir.
La comedia. —- No fué muy cultivada la comedia en la época román-

tica, pero a ella debe sus triunfos D. MANUEL BBETÓN DE LOS HERREBPS
(1796-1873), autor de la comedia Marcela, o ¿cuál de los tres?, que
obtuvo un buen éxito. Los caracteres están bien estudiados y hay situa-
ciones graciosas, lo mismo que en sus otras obras El pelo de la dehesa
y Muèretd y verás.
CONSÚLTESE.-—A. Valbuena y Prat, Historia de la literatura española, volu-

men II. — Narciso Alonso Cortés, Zorrilla, su vida y sus obras, Valladolid, 1943.
102 JOSÉ MANUEL BLEÇUA
DUQUE DE RIVAS
UNA ANTIGUALLA DE SEVILLA
El Candil
Más ha de quinientos años, Pues a la llama mezquina,

en una torcida calle, con el ambiente ondeante,
que de Sevilla en el centro, que dando luz roja al muro
da paso a otras principales ; dibujaba desiguales
5 cerca de la inedia noche, 45 los tejados y azoteas
cuando la ciudad más grande sobre el oscuro celaje,
es de un grande cementerio dando fantásticas formas
en silencio y paz imagen ; a esquinas y bocacalles,
de dos desnudas espadas se vio en medio del arroyo,
10 que trataban un combate, 50 cubierto de lodo y sangre,
turbó el repentino encuentro el negro bulto tendido
las tinieblas impalpables. de un traspasado cadáver.
J31 crujir de los aceros Y de pie a su frente un hom-
sonó por breves instantes, vestido negro ropaje, [bre
15 lanzando azules centellas, 55 con una espada en la mano,
meteoro de desastres. roja hasta los gavilanes.
Y al gemido : ¡ Dios me valga ! El cual en el mismo punto,
¡ Muerto soy ! Y al golpe grave sorprendido de encontrarse
de un cuerpo que a tierra vino, bañado de luz, esconde
20 el silencio y paz renacen. 60 la faz en su embozo, y parte :
Al punto una ventanilla aunque no como el culpado
de un pobre casuco abren ; que se fuga por salvarse,
y de tendones y huesos, sino como el que inocente
sin jugo, como sin carne, mueve tranquilo el pie y grave
25 una mano y brazo asoman, 65 Al andar, sus choquezuelas
que sostienen por el aire forman un ruido notable,
un candil, cuyos destellos como el que forman los dados
dan luz súbita a la calle. al confundirse y mezclarse.
E)n pos un rostro aparece Rumor de poca importancia
30 de gomia o bruja espantable, 70 en la escena lamentable,
a que otra marchita mano mas de tan mágico efecto,
o cubre o da sombra en parte. y de un influjo tan grande
Ser dijérase la muerte en la vieja que asomaba
que salía a apoderarse el rostro y luz a la calle,
35 de aquella víctima humana 75 que, cual si oyera el silbido
que acababan de inmolarle ; de venenosa ceraste,
o de la eterna justicia, o crujir las negras alas
de cuyas miradas nadie del precipitado arcángel,
consigue ocultar un crimen, grita en espantoso aullido :
40 .el testigo formidable. 80 —I Virgen de los reyes, valme
Suelta el candil, que en las píe- y hubiera dado los días

se apaga y aceite esparce, [dras de amor y dulces afanes
y cerrando la ventana 95 de su juventud, y dado
de un golpe, que la deshace, las caricias de sus padres,
85 bajo su mísero lecho, los encantos de la cuna,
corre a tientas a ocultarse, y... en fin, hasta lo que nadie
tan acongojada y yerta, enajena, la esperanza,
que apenas sus pulsos laten. 100 bien sólo de los mortales :
Por sorda y ciega haber sido pues lo que ha visto la abruma,
90 aquellos breves instantes, y la aterra lo que sabe, r
la mitad diera gustosa que hay vistas que son peligros,
de sus días miserables : y aciertos que muerte valen.
ROMANCE sSEGUNDO
El Ju Juez
Las cuatro esferas doradas, y la tradición guardólas
que ensartadas en un perno, para que hoy suenen de nuevo :
obra colosal de moros R.—¿ Conque en medio de Sevi-
con resaltos y letreros, arnaneció u'n hombre muerto, [lia
5 de la torre de Sevilla 35 y no venís a decirme
eran remate soberbio, que está ya el matador preso?
do el gallardo Giraldillo A.—Señor, desde antes del alba
hoy marca el mudable viento, en que el cadáver sangriento
(esferas, que pocos años recogí, varias pesquisas
10 después derrumbó en el suelo 40 inútilmente se han hecho.
un terremoto), brillaban R.—Más pronta justicia, alcalde
del sol matutino al fuego, ha de haber donde yo reino,
cuando en una sala estrecha y a sus vigilantes ojos
del antiguo alcázar regio, nada ha de estar encubierto.
15- que entonces reedificaban 45 A.—Tal vez, señor, los judíos
tal cual hoy mismo lo vemos, tal vez los moros, sospecho...
en un sillón de respaldo R.—¿Y os vais tras de las sospechas
sentado está el rey don Pedro, cuando hay un testigo, y bueno ?
joven de gallardo talle, ¿No me habéis, alcalde, dichG
30 mas de semblante severo. 50 que un candil se halló en el sue-
A reverente distancia, cerca del cadáver?... Basta, [lo
una rodilla en el suelo, que el candil os diga al reo.
vestido de negra toga, A.—Un candil no tiene lengua.
blanca barba, albo cabello, R.—Pero tiénela su dueño,
35 y con la vara de alcalde 55 y a moverla se le obliga
rendida al poder supremo, con las cuerdas del tormento.
Martín Fernández Cerón Y, ¡ vive Dios !, que esta noche
era emblema del respeto. ha de estar en aquel puesto,
Y estas palabras de entrambos o vuestra cabeza, alcalde,
30 recogió el dorado techo, 60 o la cabeza del reo.
El Rey, temblando de ira, señalándole un retrato,

del sillon se alzó de presto, busto de piedra mal hecho,
y el juez alzóse de tierra 95 que con corta semejanza
temblando también de miedo. labró un peregrino griego.
65 Y haciendo una reverencia, Fué a Triana ,vió las naves
y otra después, y otra luego, y marítimos aprestos ;
salióse a ahorcar a Sevilla, de Santa Ana entró en la igle-
para salvarse, resuelto. 100 y oró brevísimo tiempo ; [sía
Sigúele el Rey con los ojos, comió en la Torre del Oro,
70 que estuvieran en su puesto a las tablas jugó luego
de un basilisco en la frente, con Martín Gil de Alburquer-
según eran de siniestros ; a caballo dio un paseo, [que
y de satánica risa, 105 Y cuando el sol descendía,
dando la expresión al gesto, dejando esmaltado el cielo
j§ salió detrás del alcalde de rosa, morado y oro,
a pasos largos-y lentos. con nubes de grana y fuego»
Por el corredor estuvo tornó al alcázar, vistióse
en las alcándaras viendo 110 sayo pardo, manto negro,
azores y gerifaltes, tomó un birrete sin plumas
80 y dándoles agua y cebo. y un estoque de Toledo ;
Y con uno sobre el puño y bajando a los jardines
salió a dirigir él mesmo por un postigo secreto,
las obras de aquel palacio, 115 do Juan Diente le esperaba
en que muestra gran empeño. entre murtas encubierto,
85 Y vio poner las portadas salió solo, y esto dijo
de cincelados maderos, con recato al ballestero :
y él mismo dictó las letras «Antes de la media noche
que aun hoy notamos en ellos. 120 todo esté cual dicho tengo».
Después habló largo rato, Cerró el postigo por fuera»
90 a solas y con secreto, y en el laberinto ciego
a un su privado, Juan Diente, de las calles de Sevilla
diestrísimo ballestero, desapareció entre el pueblo.
ROMANCE TERCERO
La Cabeza
Al tiempo que en el ocaso si en horrenda pesadilla

su eterna llama sepulta el sueño nos las dibuja.
el sol, y tierras y cielos Pues no semejaba cosa
con negras sombras se enlutan, de este mundo, aunque se usan
5 de la cárcel de Sevilla, 15 en él cosas harto horrendas,
en una bóveda oscura, de que he presenciado muchas,
que una lámpara de cobre sino- cosa del infierno,
más bien asombra que alumbra, funesta y maligna junta
pasaba' una extraña escena, de espectros y de vampiros,
10 de aquellas que nos angustian, 20 festín horrible de furias.
HISTORIA Y TEXTOS D£ LA LITERATURA ESPAÑOLA (05
Eli un sillón, sobre gradas, caladas sendas capuchas ;

se ve en negras vestiduras y la algazara y estruendo,
al buen alcalde Cerón, 70 con que satánica turba
ceño grave, faz adusta. lleva un precito a las llamas,
25 A su lado en un bufete, por la bóveda retumba.
que más parece una tumba, Un negro bulto en silencio
prepara un viejo notario también entra en la confusa
sus pergaminos y plumas. 75 escena, y sin ser notado
Y de aquella estancia en medio tras de un pilaron se oculta.
30 de tablas con sangre sucias, «Ven (grita un tosco verdugo
se ve un lecho, y sus cortinas con una risada aguda) ;
son cuerdas, garfios, garruchas. ven a casarte conmigo.
En torno de él dos verdugos 80 hecha está, la cama, bruja.»
de imbécil facha y robusta, Otro, asiéndole los brazos
35 de un saco de cuero aprestan con una mano más dura
hierros de infaustas figuras. que unas tenazas, le dice :
Sepulcral silencio reina, «No volarás hoy a oscuras».
pues solamente se escucha 85 Y otro, atándole las piernas
el chispeo de la llama «¿Y el bote con que te untas?.
40 en la lámpara que ahuma Sobre la escoba a caballo [yas
la bóveda, y de los hierros no has de hacer más de las tu-
que los verdugos rebuscan, Estos chistes semejaban
el metálico sonido 90 los aullidos con que aguzan
con que se apartan y juntan. el hambre los lobos, al grito
45 Pronto del severo alcalde de los cuervos que barruntan
la voz sepulcral retumba los ya corrompidos restos
diciendo : «Venga el testigo de una víctima insepulta ;-
que ha de sufrir la tortura». 95 la mofa con que los cafres
Se abrió al instante una puerta a su prisionero insultan.
50 por la que sale confusa Tienden en el triste lecho,
algazara, ayes profundos ya casi, casi difunta,
y gemidos que espeluznan. a la infelice ; la enlazan
Y luego, entre los sayones, too con ásperas ligaduras,
esbirros y vil gentuza, y de hierro un aparato
55 de ademanes descompuestos a su diestra mano ajustan,
y de feroz catadura, que al impulso más pequeño
una vieja miserable, martirio espantoso anuncia.
de ropa y carne desnuda, 105 Dice un sayón al alcalde :
como un cuerpo que las hienas «Ya está en jaula la lechuza,
60 sacan de las sepulturas, y si aun a cantar se niega,
pues sólo se ve que vive yo haré que cante o que cruja*
porque flacamente lucha Silencio el alcalde impone ;
con desmayados esfuerzos, rio quédase todo en profunda
porque gime y porque suda. quietud, y sólo gemidos
55 Arrástranla los sayones ; casi apagados se escuchan,
la confortan y la ayudan «Mujer, prorrumpe Cerón ;
dos religiosos franciscos, mujer, si vivir procuras,
"5 declárame cuanto viste que tras del pilar se oculta,

y te dará Dios ayuda.» hacia el potro del tormento
«Nada vi, nada, responde 160 el firme paso apresura,
la infeliz ; por Santa Justa haciendo sus choquezuelas,
juro que estaba durmiendo : canillas y coyunturas,
120 ni vi ni oí cosa alguna.» el ruido que los dados
Replicó el juez: «¡Desdichada, cuando se chocan y juntan.
piensa, piensa lo que juras» ; 165 Rumor que al punto conoce
y tomando de las manos la infeliz, y se espeluzna
del Notario que le ayuda y repite: «El Rey ; sus huesos
125 un candil : «Mira, prosigue, así sonaron, no hay duda».
esta prenda que te acusa. Al punto se desemboza
Dí quién la tiró a la calle, 170 y la faz descubre adusta,
pues confesaste ser tuya». y los ojos como brasas
La mísera se estremece, aquel personaje, a cuya
130 trémula toda y convulsa, presencia hincan la rodilla
y respondió desmayada : cuantos la bóveda ocupan,
«El demonio fué, sin duda». 175 pues al rey don Pedro todos
Y tras de una breve pausa : conocen, y se atribulan.
«Soy ciega, soy sorda y muda. Este saca de su seno
135 Matadme, pues, lo repito : una bolsa do relumbran
ni vi, ni oí cosa alguna». cien monedas de oro, y dice :
El juez entonces, de mármol, 180 «Toma y socórrete, bruja.
con la cara al lecho apunta ; Has dicho verdad, y sabe
ase una cuerda el verdugo ; que el que a la justicia oculta
140 rechina allá una garrucha ; la verdad, es reo de muerte
la mano de la infelice y cómplice de la culpa.
se disloca y descoyunta, 185 Pero, pues tú la dijiste,
y al chasquido de los huesos ve en paz, el cielo te escuda.
un alarido se junta. Yo soy, sí, quien mató al hombre
145 «¡Piedad, que voy a decirlo!», mas Dios sólo a mí me juzga.
grita con voz moribunda Pero porque satisfecha
la víctima, y al momento 190 quede la justicia augusta,
suspéndese la tortura. ya la cabeza del reo
«Declara», el juez dice ; y ella, allí escarmientos pronuncia».
150 cobrando un vigor que asusta, Y era así ; ya colocada
prorrumpe : «El Rey fué...», y su estaba la imagen suya
en la garganta se anuda, [voz 195 en la esquina do la muerte
Juez, escribano, verdugos, dio a un hombre su espada oguda.
todos con la faz difunta, Del Candilejo la calle
*55 oyen tal nombre temblando, desde entonces se intitula,
y queda la estancia muda. y el busto del rey don Pedro
En esto el desconocido, 200 aun allí está, y nos asusta.
i.° Señalar las diferencias entre este tipo de romance y los ro-
mances viejos y artísticos.
2.° Estudíense la descripción y los retratos. Los efectos pictó-
ricos de luces y sombras.
3. 0 La figura, del rey don Pedro y sus características.
4.0 Señálense los momentos más bellos y los más dramáticos.
DON ALVARO O LA FUERZA DKL SINO
JORNADA QUINTA
MELITÓN, DON ALVARO y después, DON ALFONSO
El teatro representa la celda de un franciscano. DON ALVARO, vestido

de fraile, aparece de rodillas en profunda oración mental.
MELITÓN A.LVARO
] Padre, Padre ! (Dentro.) Entre al momento quien sea.

ALVARO (Levantándose.) MELITÓN
¿Qué se ofrece? No es un pecador contrito.
Entre, hermano Melitón. Se quedará tamañito (Aparte.)
MEIJTÓN
al instante que lo vea. (Vase.)
Padre, aquí os busca un matón ALVARO
(Entra.)
¿Quién podrá ser?... No lo acierto.
que muy ternejal parece. Nadie, en estos cuatro años,
ALVARO (Receloso.) que huyendo de los engaños,
del mundo, habito el desierto,
I Quién, hermano?... ¿A mí?... ¿Su con este sayal cubierto,
[nombre ? ha mi quietud disturbado.
MELITÓN
¿ Y hoy un caballero osado
a mi celda se aproxima?
Lo ignoro ; muy altanero ¿Me traerá nuevas de Lima?
dice que es un caballero, ¡Santo Dios!... ¡Qué he recordado!
y me parece un mal hombre.
El muy bien portado viene, (DON ALFONSO, entra sin desembo-
y en un andaluz rocín ; zarse, reconoce en un momento la
pero un genio muy ruin, celda, y luego cierra la puerta por
y un tono muy duro tiene. dentro y echa el pestillo.)
ALFONSO (Se desemboza y saca dos espadas.)

; Me conocéis ? elegid la que os agrade.
ALVARO
ALVARO
No, señor. (Con gran calma pero sin orgullo.)
Este sayal que me viste,
ALFONSO esta celda miserable,
¿No veis en mis ademanes este yermo, adonde acaso
rastro alguno que os recuerde Dios por vuestro bien os trae,
de otro tiempo y de otros males? desengaños os presentan,
¿No palpita vuestro pecho, para calmaros bastantes :
no se hiela vuestra sangre, y más os responden mudos
no se anonada y confunde que pueden labios mortales.
vuestro corazón cobarde Aquí de mis muchas culpas,
con mi presencia?... O, por dicha, que son, ¡ ay de mí ! harto grandes,
¿ E s tan sincero, tan grande, pido a Dios misericordia ;
tal vuestro arrepentimiento, que la consiga dejadme.
que ya no se acuerda el padre ALFONSO
Rafael, de aquel indiano
Don Alvaro, del constante ¿Dejaros?... ¿Quién?... ¿Yo dejaros
azote de u n a familia sin ser vuestra sangre impura
que tanto en el mundo vale? vertida por esta espada
¿Tembláis y bajáis los ojos? que arde en mi mano desnuda?
Alzadlos, - pues, y miradme. Pues esta celda, el desierto,
(Descubriéndose el rostro y mos- ese sayo, esa capucha,
trándoselo.) n i a un vil hipócrita guardan,
ni a un cobarde infame escudan.
ALVARO
ALVARO
¡Oh Dios!... i Qué veo!... ¡Dios ¿Qué decís?... ¡ A h ! . . .
[mío! (Furioso. Reportándose.)
¿Pueden mis ojos burlarme? Î No, Dios mío !...
¡ Del Marqués de Calatrava E n la garganta se anuda
viendo estoy la viva imagen ! mi lengua... ¡Señor!... esfuerzo
me dé vuestra santa ayuda.
ALFONSO
Templad vuestra saña injusta.
Basta, que está dicho todo. Respetad este vestido,
De mi hermano y de mi padre compadeced mis angustias,
me está pidiendo venganza y perdonad generoso
en altas voces lá sangre. ofensas que están en duda.
Cinco años ha que recorro, (Con gran conmoción.)
con dilatados viajes, ¡ Sí, hermano, hermano !
el mundo para buscaros.
Armas no tenéis, lo veo ; ALFONSO
yo dos espadas iguales ¿Qué nombre
traigo conmigo : son éstas ; osáis pronunciar ?...
ALVARO (Salen ambos precipitados.)

¡ Ah ! ... El teatro representa un valle rodea-
do de riscos inaccesibles y de ma-
ALFONSO leza, atravesado por un arroyuelo.
Una Sobre un peñasco accesible con di-
sola hermana me dejasteis ficultad, y colocado al fondo habrá
perdida y sin honra... ¡Oh, furia! una medio gruta, medio ermita. El
cíelo representará el ponerse el sol
ALVARO de un día borrascoso, se irá obscure-
ciendo lentamente la escena y au-
¡ Mi Leonor ! ¡ Ah ! No sin honra, mentándose los truenos y relámpa-
un religioso os lo jura. gos. DON ALVARO y DON ALFONSO
¡Leonor!... ¡ay! la que absorbía salen por un lado.
toda mi existencia junta. (En deliria.)
ALVARO
ALFONSO (Resuelto.)
De uno de los dos la tumba
De estas dos espadas, una. se está abriendo en este instante.
ALVARO (Arrodíllase.) ALFONSO
Prosternado a vuestras plantas Pues no perdamos más tiempo,
vedme, cual persona alguna y que las espadas hablen.
jamás me vio...
ALVARO
ALFONSO (Con desprecio.)
(En el extremo de la desesperación.)
Un caballero Baste.
no hace tal infamia nunca. ¡Muerte y exterminio! ¡Muerte
Quien sois bien claro publica
para los dos! Yo matarme
vuestra actitud, y la inmunda
mancha que hay en vuestro escudo. sabré, en teniendo el consuelo
de beber tu inicua sangre.
ALVARO (Fuera de sí.) (Toma la espada, combaten y cae
¡Vos mentís, mentís, infame! herido DON ALFONSO.)
Venga el acero ; mi furia ALF. Ya lo conseguiste... ¡ Dios
(Toca el pomo de una de las espa- mío ! ¡ Confesión ! Soy cris-
das.) tiano... Perdonadme... salva
os arrancará la lengua, mi alma...
que mí clara estirpe insulta. ALVA. (Suelta la espada y queda co-
Vamos. mo petrificado.) ¡Cielos!...
¡ Dios mío ! ¡ Santa madre
ALFONSO de los Angeles !... ¡ Mis ma-
Vamos. nos tintas en sangre... en
sangre de Vargas!...
ALVARO ALF. ¡ Confesión ! ¡ Confesión !...
¡ ¡ Insensato ! ! Conozco mi crimen y me
Ya tu sentencia es segura : arrepiento... Salvad mi al-
hora es de muerte, de muerte. ma, vos que sois ministro
El infierno me confunda. del Señor...
na JOSÉ MANUEL BLECUA
ALVA. {Aterrado.) ¡No, no soy- ALF. (Como queriéndose incorpo-

más que un reprobo, presa rar.) ¡Leonor!... ¿Qué es-
infeliz del demonio! Mis cucho ? ¡ Mi hermana !
palabras sacrilegas aumen- LEON. (Corriendo detrás de DON
tarían vuestra condenación. ALVARO.) ¡Dios mío! ¿Es
Estoy manchado de sangre. don Alvaro?... Conozco su
Y... esperad... cerca vive un voz... El es... ¡Don Alvaro!
santo penitente... podrá ab- ALP. ¡ Oh furia ! Ella es... ¡ Esta-
solveros... Pero está prohi- ba aquí con su seductor!...
bido acercarse a su man- ¡ Hipócritas !... ¡ ¡ Leonor ! !
sión... ¿Qué importa? Yo LEON. ¡Cielos!... ¡Otra voz cono-
que he roto todos los víncu- cida!... Mas ¿qué veo? (Se
los, que he hollado todas las precipita hacia donde ve a
obligaciones... DON ALFONSO.)
ALFO. Apresuraos, Padre... ¡ Dios ALF. ¡ Ves al último de tu infeliz
mío! {DON ALVARO corre a familia !
la ermita y golpea la puerta.) LEON. (Precipitándose en los bra-
LEON. (Dentro.) ¿ Quién se atreve zos de su hermano.) ¡ Her-
a llamar a esta puerta? Res- mano mío!... ¡Alfonso!
petad este asilo. ALF. (Hace un esfuerzo, saca un
ALVA. Hermano, es necesario sal- puñal y hiere de muerte a
LEONOR.) Toma, causa de
var un alma, socorred a un
moribundo : venid a darle el tantos desastres, recibe el
auxilio espiritual. premio de tu deshonra...
LEÓN. (Dentro.) Imposible, no pue- Muero vengando. (Muere.)
do, retiraos. ALVA. ¡Desdichado!... ¿Qué hicis-
te?... ¡Leonor! ¿Eras tú?...
AI/VA. E S indispensable, vamos. ¿Tan cerca de mí estabas?...
(Golpea fuertemente la ¡ Ay ! (Se inclina hacia el
puerta.) cadáver de ella.) Aun respi-
LEON. (Dentro tocando una campa- ra... aún palpita aquel cora-
nilla.) J Socorro ! ¡ Socorro ! zón todo mío... Angel de mi
DOÑA LEONOR, vestida con vida... vive, vive, yo te ado-
un saco y esparcidos los caro... ¡Te hallé, por fin... sí,
bellos, pálida y desfigurada, te hallé... muerta! (]Qu\eda
aparece a la puerta de la gru- inmóvil.)
ta, y se oyen repicar a lo le- (Hay un rato de silencio ;
jos las campanas del con- los truenos resuenan más
vento.) fuertes que nunca, crecen los
LEON. Huid, temerario ; temed la relámpagos y se oye cantar
ira del cielo. a lo lejos el «Miserere* a la
ALVA. (Retrocediendo horrorizado comunidad, que se acerca
por la montaña abajo.) \ Una lentamente.)
mujer!... ¡Cielos! ¡Qué Voz DENTRO.
acento!... ¡Es un espec- Aquí, aquí.
¡ Qué horror !
tro !... ¡ Imagen adorada !... (DON ALVARO vuelve en sí,
¡ Leonor ! ¡ Leonor ! y luego huye hacia la men-
taña. Sale el padre GUAR- viado del infierno, soy el

DIÁN con la comunidad, que d e m o n i o exterminador...
queda asombrada.) Huid, miserables.
GUAR. ¡ Dios mío!... ¡Sangre derra- TODOS. ¡Jesús, Jesús!
mada ! ¡ Cadáveres !... ¡La ALVA. Infierno, abre tu boca y trá-
mujer penitente! game. Húndase el cielo, pe-
rezca la raza humana ; ex-
TODOS LOS FRAILES
terminio, destrucción... (Su-
¡ Una mujer !... ¡ Cielos ! be a lo más alto del monte
GUAR, J Padre Rafael ! y se precipita.)
ALVA. (Desde un risco, con sonri- GUAR, Y LOS FRAILES.
sa diabólica, todo convulso, (Aterrados y en actitudes di-
dice :) Busca imbécil al pa- versas.) ¡ Misericordia, Se-
dre Rafael... Yo soy un en- ñor ! ¡ Misericordia !
[ Textos de las Obras completas, Madrid, 1894.]
i.° Indíquese la importancia del sino, de la fatalidad, y sus

características.
2.° Estudíese la psicología de los personajes.
3.0 Indíquese el efectismo dramático.
4.0 Muéstrense las diferencias entre este tipo de obra dramá-
tica y el del siglo xviii. Hágase notar la ausencia de intención
didáctica.
5.0 Estudíese la expresión dramática. L,a forma y sus caracte-
rísticas.
\\2 ¡OSÉ MANUEL BLECUA
HARTZENBUSCH
LOS AMANTES DB TERUEL
ACTO TERC$fcO
Gabinete de Isabel
DON PEDRO, DON MARTÍN, padre de Diego Marsilla, DAMAS, CABALLEROS,

PAJES, ISABEL, DON RODRIGO
FED. Hijos, el sacerdote que ha drán atestiguar que se espe-

de bendecir vuestra unión, ró hasta el cabal vencimien-
ya nos está esperando en la to del plazo. Marchemos.
iglesia. Tanto mis deudôs ISA. (Aparte.) ¡Morada de mi
como los de Azagra me ins- pasado bien, adiós para
tan a que apresure la ce- siempre ! (Vanse todos, me-
remonia ; pero aun no ha nos DON MARTÍN.)
fenecido el plazo que otor- Entra ADEL
gué a don Diego. Al toque
ADEL. Cristiano, busco a Martín
de vísperas de un domingo
Marsilla, que está aquí, se-
salió de su patria el malo-
gún se me dice. ¿Eres tú?
grado joven^ seis años y siete
MAR. Yo soy.
días hace : hasta que suene
ADEL. ¿Qué sabes de tu hijo?
aquella señal en mi oído, no
tengo libertad para dispo- MAR. Moro..., su muerte.
ADEL. Esa noticia, ¿quién la ha
ner de mi hija. (A DON MAR-
TÍN.) Porque veáis de qué traído ?
modo cumplo mi promesa, MAR. Un joven forastero.
os he rogado que vinierais ADEL. Acabo de averiguar que,
aquí. disfrazada con traje de hom-
bre, ha entrado en Teruel,
MAR. ¡ Inútil escrupulosidad ! No Zulima, la esposa del Amir
os detengáis. No romperá de Valencia.
mi hijo el seno de la tierra MAR. ¿Ea que fué causa de la pér-
para reconveniros. dida de mi hijo?
ISA. (Aparte.) ¡ Infeliz ! ADEL. El la desdeñó, y ella se ha
MAR. Excusadme el presenciar un vengado mintiendo.
acto que debe serme tan do- MAR. ¿ Mintiendo ?
loroso ADEL. ¡ Anciano ! Bendice al Señor;
FED. Estad seguro de que mien- aun eres padre.
tras no oigáis las campana- MAR. ¡Dios poderoso!
das, no habrá dado su mano ADEL. T U hijo libró de un asesinato
Isabel. Estos caballeros po- pérfido al Amir de Valencia,
y el Amir le ha colmado de que se retiraba con ADEI*.)

riquezas y honores. Herido Don Martín.
en un combate, no se le per- MAR. (Deteniéndose.) Margarita,
mitió caminar hasta repo- sabedlo... Vive mi hijo.
nerse. Sigúeme, y no pararé MARG. Corred, impedid ese casa-
hasta poner a Marsilla en tus miento. (Oyese el toque de
brazos. (Vase.) vísperas.)
MAR. ¡ Ah !, ya es tarde.
MAE. (Alzando las manos al cielo,
arrebatado de júbilo.) ¡ Se- MARG. \ Dios ha rechazado mi sa-
ñor, Señor ! crificio !
MAR. ¡ Hijo infeliz !
MARG. (Dentro.) Isabel, Isabel. (Sa- MARG. ¡ Hija de mis entrañas !
le y repara en DON MARTÍN (Vase.)
MARSILLA, atado a un árbol

MAR. Infames bandoleros,
que me habéis a traición acometido,
Venid y ensangrentad vuestros aceros :
la muerte ya por compasión os pido.
¿Qué vas a imaginar, Isabel mía?
¿Qué pensarás, idolatrada prenda,
si esperando abrazar al triste Diego,
corrido el plazo ves, y yo no llego?
ZULIMA, en traje de hombre
MAR. ¡ Cielos ! ¡ Zulima !

¡ Tú aquí ! (Aparte.) ¡ Presagio horrendo !
ZUL. Vecinos de Teruel vienen corriendo
a quienes más que a mí toca librarte ;
yo sólo en esta parte
me debo detener, mientras te digo
que Isabel es mujer de don Rodrigo.
MAR. ¡ Gran Dios ! Mas no ; me engañas, impostora.
ZUL. Zaen, que llega de Teruel ahora,
Zaen ha visto dar aquella mano
tan ansiada por tí.
MAR. Finges en vano.
Tu ignoras que mi próxima llegada
previno un mensajero.
ZUL. Tú no sabes
que un traidor certero
supo dejar tu previsión burlada,
saliéndole al camino al mensajero.
Yo hablé con Isabel, yo de tu muerte
8
114 JOSÉ MANUEL BLECUi
la noticia le di, y a los bandidos

encargué que tu viaje detuvieran.
Yo, celebradas de Isabel las bodas,
te las vengo a anunciar.
MAR. ¿Conque ya es tarde?
Zux. Mírame bien y dúdalo si puedes. (Vase.)
MAR. Monstruo por jcuya. voz ruge el abismo ;
vuelve y di que es engaño
todo lo que te oí. (Forcejea para desatarse.)
Lazos crueles.
¿ Cómo me resistís ? ¡ Ligan cordeles
al que hierros quebró ! ¿ No soy el mismo ?
¡ Ah !, no. Mujer fatal, cortos instantes
me quedan que vivir, si no has mentido ;
¡ pero permita Dios que mueras antes !
ADEL, pasando por un altura.

ADEL. Rumor aquí he sentido.
MAR. ¿ Quién va ?
ADEL- Marsilla es éste.
(A voces.)
¡ Aquí ! ¡ Por este lado, caballeros !
Salen DON MARTIN, CABALLEROS y CRIADOS
D. MA. El es. (Dentro.)

MAR. ¡ Mi padre !
Voc. (Dentro.) El es.
MAR. ¡ Padre !
D. MA. (Dentro.) \ Hijo mío !
Subid, corred, volad : libradle pronto.
(Salen CABALLEROS y CRIADOS
MAR. Desatadme, decidme... (Desatan a MARSILLA.)

D. MA. (Saliendo.) ¡ Hijo querido !
MAR. ¡ Padre !
D. MA. Por fin te hallé.
MAR. Decid..., ¿es tarde?
Yo quisiera dudar... Mi mal, ¿es cierto?
D. MA. Respóndante las lágrimas que vierto.
MAR. El cielo..
El infierno... No sé... Facinerosos...
Una mujer... Dejadme.
D. MA. ¿La sultana?
¿ Esos bandidos que cobardes huyen ?
MAR. Breve será su victorioso alarde :

para acabar con ambos aun no es tarde.
D. MA. ¡ Desgraciado ! ¿ Qué intentas ?
MAR. Con el crimen
el crimen castigar. Una serpiente
se me enreda en los pies ; mi píe destroce
su garganta infernal. Un enemigo
me aparta de Isabel : huya o perezca.
D. MA. Hijo...
MAR. Perecerá.
D. MA. No...
MAR. Maldecido
mi nombre sea, si la sangre odiosa
de mi rival no vierto.
D. MA. E S poderoso...
MAR. Marsilla soy.
D.MA. Mil deudos le acompañan...
MAR. Mi furia a mí.
D. MA. Merézcate respeto
ese lazo...
MAR. E S sacrilego, es injusto.
D. MA. E n presencia de Dios formado ha sido.
MAR. Con mi presencia queda destruido.
ACTO CUARTO
Habitación de Isabel en casa de don Rodrigo
ISABEL y MARSILLA
MAR. ¡ Cielo santo !

ISA. i Gran Dios !
MAR. ¿No es ella?
ISA. ¡ El es !
MAR. i Prenda adorada !
ISA. ¡ Marsilla !
MAR. ¡ Gloria mía !
ISA. ¿Cómo, j a y ! , cómo
te atreves a poner aquí la planta?
Si te han visto llegar... ¿A qué has venido?
116 JOSÉ MANUEL BLEttH
MAR. Por Dios... que lo olvidé. Pero, ¿no basta,

para que hacia Isabel vuele Marsilla,
querer, deber, necesitar mirarla?
¡ Oh, qué hermosa a mis ojos te presentas!
Nunca te vi tan bella, tan galana...
y un pesar, sin embargo, indefinible
me inspiran esas joyas, esas galas.
ISA. ¿No entiendes lo que indica el atavío,
que no puedes mirar sin repugnancia?
Nuestra separación.
MAR. ¡ Poder del cielo !
Sí. ¡ Funesta verdad !
ISA. ¡ Estoy casada !
MAR. Ya lo sé. Llegué tarde. Vi la dicha,
tendí las manos y voló al tocarla.
ISA. Me engañaron, tu muerte supusieron
y tu infidelidad.
MAR. ¡ Horrible infamia !
ISA. Yo la muerte creí.
MAR. Isabel, mira,
yo no vengo a dar quejas, fueran vanas.
| Para ti, sollozando, me decías,
o si no, para Dios ! Di, pues, declara
(esto quiero saber) de qué ha nacido
el prodigio infeliz de tu mudanza.
Causa debe tener.
ISA. La tiene.
MAR. Grande.
ISA. Poderosa, invencible ; no se casa
quien ama como yo, sino cediendo
a la fuerza mayor en fuerza humana.
MAR. Dímelo pronto, pues, dilo.
ISA. Imposible
No has de saberlo.
MAR, SÍ.
ISA. NO.
MAR. Todo.
ISA. Nada.
Pero tú en mi lugar también el cuello
dócil a la coyunda sujetaras.
MAR*. YO, no, Isabel, yo, no. Marsilla supo
despreciar una mano soberana
y la muerte arrostrar por quien ahora
la suya vende y el porqué le calla.
ISA. Perdóname... Castígame por falsa, [Llora )
mátame, si es tu gusto... Aqui me tienes
para el golpe mortal arrodillada.
MAR. ídolo mío, no ; yo sí que debo

poner mis labios en tus huellas. Alza.
Ese llanto es de amor, yo lo conozco,
de amor constante, sin doblez, sin tacha,
ferviente, abrasador, igual al mío.
I No es verdad, Isabel ? Dímelo franca :
va mi vida en oírtelo.
ISA. ¿Prometes
obedecer a tu Isabel?
MAR. ¡ Ingrata !
¿Cuándo me rebelé contra tu gusto?
¿Mi voluntad no es t u y a ? Dispon, habla.
ISA. Júralo.
MAE. Sí.
ISA. Pues bien : yo te amo, vete.
Libértame de ti, sé generoso ;
libértame de mí...
MAR. E n vano me rechazas.
ISA. Detente, o llamo...
MAR. ¿A quién? ¿A don Rodrigo?
No te figures que a su grito salga.
No lisonjeros plácemes oyendo,
su vanidad en el estrado sacia,
no ; lejos de los muros de la villa
muerde la tierra que su sangre baña.
ISA. ¡ Qué horror ! ¿ Le has muerto ?
MAR. Pérfida, ¿ te afliges ?
Si lo llego a saber, ¿quién le librara?
ISA. ¿Vive?
MAR. Merced a mi nobleza loca,
viye ; apenas cruzamos las espadas,
furiosa en él se encarnizó la mía ;
un momento después hundido estaba
su orgullo en tierra, en mi poder su acero.
No más humanidad. Conmigo ahora
vas a salir de aquí.
ISA. ' ¡ No, no !
MAR. Se trata
de salvarte, Isabel. ¿Sabes qué dijo
el cobarde que lloras desolada
al caer en la lid ? «Triunfante quedas ;
pero mi sangre costará bien cara.»
ISA. ¿Qué dijo, qué?
MAR. «Me vengaré en don Pedro,
en su esposa, en los tres ; guardo las cartas».
ISA. ¡ Jesús !
MAR. ¿Qué cartas son?
JOSE MANUEL BLECUA
ISA. (Tú me has perdido!

L,e desventura sigue tus pisadas,
¿Dónde mi esposo está? Díinelo pronto,
para que, fiel, a socorrerle vaya,
y a fuerza de rogar venza sus iras.
MAR. ¡ Justo Dios ! ¿ Y decía que me amaba ?
ISA. ¿Con su pasión funesta reconviene
a la mujer del vengativo Azagra?
Te aborrezco. (Vase.)
MAR. ¡ Gran Dios ! Ella lo dice.
Yo con ella, por ella, para ella
viví... Sin ella, sin su amor, me falta
el aire que mi pecho respiraba.
aire que respirar... Era amor suyo
Me lo negó, me lo quitó, me ahogo,
no sé vivir.
Voc. (Dentro.) Entrad, cercad la casa.
ISA. (Trémula y precipitada.)
Huye, que viene gente, huye.
MAR. (Todo trastornada.) No puedo.
Voc. ¡Muera, muera! (Dentro.)
MAR. Eso sí,
ISA. Ven.
(ISABEL le ase la mano y se entra con él por la puerta del
fondo. Sale ADEL, huyendo de varios CABALLLEROS ccm\
espadas desnudas \ y DON PEDRO, MARGARITA y CRIADOS.)
CAB. ¡ Muera, muera !
PED. Escuchad.
ADEL. Aragonés,
yo la sangre vertí de la Sultana ;
pero el rey de Valencia, esposo suyo,
tras ella me envió para matarla.
Consorte criminal, amante impía,
la muerte de Isabel ; para ambos era
esta punta sutil envenenada.
(Muestra el puñal de ZULIMA.)
Marsílla lo que digo corrobore.
Cerca de aquí ha de estar.
(Ábrese la puerta del fondo y sale por ella ISABEL^
que se arroja en brazos de MARGARITA. MARSÍLLA apa-
rece tendido en un escaño.)
ISA. ¡Madre del alma!
ADEL. Vedle allí...
MARG. ¡Santo Dios!
D- PE. Inmóvil...
ISA. I Muerto !
ADSIV. Cumplió Zulima su feroz venganza.

ISA. NO le mató la vengativa mora.
Donde estuviera yo, ¿quién le tocara?
Mi desgraciado amor, que fué su vida...
su desgraciado amor es quien le mata.
Delirante le dije : Te aborrezco ;
él creyó la sacrilega palabra,
y expiró de dolor.
MARG. Por todo el cielo...
ISA. El cielo, que en la vida nos aparta,
nos unirá en la tumba.
D. P E . i Hija!
ISA. Marsilla
un lugar a su lado me señala,
MARG. ¡ Isabel !
D. Ps. | Isabel !
ISA. Mi bien, perdona
mi despecho fatal. Yo te adoraba.
Tuya fui, tuya soy ; en pos del tuyo
mi enamorado espíritu se lanza.
(Dirígese donde está el cadáver de MARSILLA ; pero, antes
de llegar, cae sin aliento, con los brazos tendidas hacia
su amante.)
[Texto según la edic. de A. Morera en Clásicos Ebro.]
i.° Nótese la estructura romántica de las escenas, la mezcla de

prosa y verso, la ausencia de las unidades clásicas, etc.
2.° Relaciónese ese final de la obra con el anterior de Don Al-
varo y saqúese alguna conclusión.
3. 0 Expliqúense las características de un drama romántico.
JOSE ZORRILLA
A BUEN JUEZ, MEJOR TESTIGO
I cuando a lo lejos susurran

los álamos que se mecen,
Entre pardos nubarrones 40 las aguas que se derrumban Î
pasando la blanca luna, Se sueñan bellos fantasmas
con resplandor fugitivo, que el sueño del triste endulzan'
la baja tierra no alambra. y en tanto que sueña el triste^
5 La brísa con frescas- alas no le aqueja su amargura.
juguetona no murmura, 45 Tan en calma y tan sombría
ya las veletas no giran como la noche que enluta
entre la cruz y la cúpula. la esquina en que desemboca
Tal vez un pálido rayo una callejuela oculta,
io la opaca atmósfera cruza, se ve de un hombre que aguarda
y unas en otras las sombras 50 la vigilante figura,
confundidas se dibujan. y tan a la sombra vela
Las almenas de las torres que entre las sombras se ofusca.
un momento se columbran, Frente por frente a sus ojos
15 como lanzas de soldados un balcón a poca altura
apostados en la altura. 55 deja escapar por los vidrios
Reverberan los cristales la luz que dentro le alumbra ;
la trémula llama turbia, mas ni en el claro aposento,
y un instante entre las rocas ni en la callejuela oscura
20 riela la fuente oculta. el silencio de la noche
Los álamos de la vega 60 rumor sospechoso turba.
parecen en la espesura Pasé así tan largo tiempo,
de fanstasmas apiñados que pudiera haberse duda
medrosa y gigante turba ; de si es hombre, o solamente
25 y alguna vez desprendida mentida ilusión nocturna ;
gotea pesada lluvia, 65 pero es hombre, y bien se ve,,
que no despierta a quien duer- porque con planta segura,
[me, ganando el centro a la calle,
ni a quien medita importuna. resuelto y audaz pregunta :
Yace Toledo en el sueño —¿Quién va?—y a corta dis-
30 entre las sombras confusa, tancia
y el Tajo a sus pies pasando 70 el igual compás escucha
con pardas ondas lo arrulla de un caballo que sacude
El monótono murmullo las sonoras herraduras.
sonar perdido se escucha, —1¿ Quién Kâ ?—repite, y cer-
35 cual si por las hondas calles otra voz menos robusta [cana
hirviera del mar la espuma. 75 responde : —Un hidalgo, ica-
¡ Qué dulce es dormir en calma [lle¡
HISTORIA Y TEXTOS DE LA LITERATURA ESPAÑOLA 12!
Y el paso el bulto apresura. dibujando en las arenas

—Téngase el hidalgo—el hom- las ondas con que las bate.
bre Y la ciudad se retrata
replica, y la espada empuña. IÍO en las ondas desiguales,
—Ved más bien si me liaréis como en prenda de que el río
[calle tan afanoso la bañe.
8o (repitiendo con mesura), A lo lejos en la vega
que hasta hoy a nadie se tuvo tiende galán por sus márgenes*
Iban de Vargas y Acuña. 125 de sus álamos y huertos
—Pase el Acuña y perdone— el pintoresco ropaje,
dijo el mozo en faz de fuga, y porque ¡su altiva gala
85 pues teniéndose el embozo más a los ojos halague,
sopla un silbato y se oculta. la salpica con escombros
Paró el jinete a una puerta, 130 de castillos y de alcázares.
y con precaución difusa Un recuerdo es cada piedra
salió una niña al balcón que toda una historia vale,
90 que llama interior alumbra. cada colina u n secreto
— ¡ M i padre!-—clamó en voz de príncipes o galanes.
. [baja, 135 Aquí se bañó la hermosa
y el viejo en la cerradura por quien dejó u n rey culpable
metió la llave pidiendo amor, fama, reino y vida
a sus gentes que le acudan. en manos de musulmanes.
95 Un negro por ambas bridas Allí recibió Galiana
tomó la cabalgadura, 140 a su receloso amante,
cerróse detrás la puerta en esa cuesta que entonces
y quedó la calle muda. era un plantel de azahares.
E n esto desde el balcón, Allá por aquella torre,
100 como quien tal acostumbra, que hicieron puerta los árabes,
u n mancebo por las rejas 145 subió el Cid sobre «Babieca»
de la calle se asegura. con su gente y su estandarte.
Asió al brazo al que apostado Más lejos, se ve el castillo
hizo cara a Iban de Acuña, de San Servando, o Cervantes,
105 y huyeron, en el embozo donde nada se hizo nunca
velando la catadura. 150 y nada al presente se hace.
A este lado está la almena
I I por do sacó vigilante
el conde don Peranzules
Clara, apacible y serena al rey, que supo una tarde
pasa la siguiente tarde, 155 fingir tan tenaz modorra,
y el sol tocando su ocaso que, político y constante,
110 apaga su luz gigante : tuvo siempre el brazo quedo
se ve la imperial Toledo las palmas al horadarle.
dorada por los remates, Allí está el circo romano,
como una ciudad de grana 160 gran cifra de un pueblo grande,
coronada de cristales. y aquí la antigua basílica
115 El Tajo por entre rocas de bizantinos pilares,
sus anchos cimientos lame, que oyó en el primer Concilio
«22 JOSÉ MANUEL BLECUA
las palabras de los Padres Vase derecha al que aguarda,

165 que velaron por la Iglesia y él al encuentro la sale
perseguida o vacilante. diciendo... cuanto se dicen»
¿ a sombra en este momento en las citas los amantes.
tiende sus turbios cendales 315 Mas ella, galanterías
por todas esas memorias dejando severa aparte,
170 de las pasadas edades ; así al mancebo interrumpe
y del Cambrón y Bisagra con voz decidida y grave :
los caminos desiguales, —Abreviemos de razones,
camino a los toledanos 220 Diego Martínez ; mi padre,
hacia las murales abren. que un hombre ha entrado en
175 Los labradores se acercan [su ausencia -
al fuego de sus hogares, dentro mi aposento sabe,
cargados con sus aperos, y así quien mancha mi honra
cansados con sus afanes. con la suya me la lave ;
Los ricos y sedentarios 225 o dadme mano de esposo,
180 se tornan con paso grave, o libre de vos dejadme.
calado el ancho sombrero, Miróla Diego Martínez
abrochados los gabanes ; atentamente un instante,
y los clérigos y monjes y echando a un lado el embozo
y los prelados y abades, 230 repuso palabras tales :
185 sacudiendo el leve polvo —Dentro de un mes, Inés mía,
de capelos y sayales. parto a la guerra de Flandes ;
Quédase solo un mancebo y al año estaré de vuelta
de impetuosos desmanes,
y contigo en los altares.
que se pasea ocultando
235 Honra que yo te desluzca
190 entre la capa el semblante.
con honra mía se lave,
Los que pasan le contemplan
con decisión de evitarle, que por honra vuelven honra
y él contempla a los que pasan hidalgos que en honra nacen.
como si alguien aguardase. —Júralo —exclamó la niña.
195 Los tímidos aceleran 240 —Más que mi palabra vale
los pasos al divisarle, no te valdrá un juramento«
cual temiendo de seguro —Diego, la' palabra es aire.
que les proponga un combate ; —¡Vive Dios, que estás tenaz!
y los valientes le miran Dalo por jurado y baste.
200 cual si sintieran dejarle 25 —No me basta, que olvidar
sin que libres sus estoques puedes la palabra en Flandes.
en riña sonora dancen. —Voto a Dios ! ¿ Qué más pre-
Una mujer, también sola, bendes ?
se viene el llano adelante, —Que a los pies de aquella
205 la luz del rostro escondida lo jures como cristiano [imagen
en tocas y tafetanes. 250 del santo Cristo delante.
Mas en lo leve del paso Vaciló un punto Martínez
y en lo flexible del talle mas porfiando que jurase,
puede a través de los velos llevólo Inés hacia el templo
210 una hermosa adivinarse. que en medio la vega yace.
255 Enclavado en un madero, La esperanza es de los cielos

en duro y postrero trance, precioso y funesto don,
ceñida la sien de espinas, pues los amantes desvelos
descolorido el semblante, cambian la esperanza en celos
veíase un crucifijo 300 que abrasan el corazón.
260 teñido de negra sangre, SÍ es cierto lo que se espera
a quien Toledo devota es tan frágil realidad
acude hoy en sus azares. pero siendo una quimera,
Ante sus plantas divinas es un consuelo en verdad ;
llegaron ambos amantes, 305 quien espera desespera.
265 y haciendo Inés que Martínez Así Inés desesperaba-
los sagrados pies tocase, sin acabar de esperar,
preguntóle : y su tez se marchitaba,
—(Diego, 1 juras y su llanto se secaba
a tu vuelta desposarme? 310 para volver a brotar.
Contestó el mozo : En vano a su confesor
—¡Sí, juro! pidió remedio o consejo
270 Y ambos del templo se salen para aliviar su dolor ;
que mal se cura el amor
III 315 con las palabras de un viejo.
En vano a Iban acudía,
Pasó un día y otro día, llorosa y desconsolada ;
un mes y otro mes pasó, el padre no respondía,
y un año pasado había, que la lengua le tenía
f
mas de Flandes no volvía 320 su propia deshonra atada.
275 Diego, que a Flandes partió. Y ambos maldicen su es-
Lloraba la bella Inés trella,
su vuelta aguardando en vano, callando el padre severo
oraba un mes y otro mes y suspirando la bella,
del crucifijo a los pies porque nació, mujer ella,
280 do puso el galán su mano. 325 y el viejo nació altanero.
Toda las tardes venía Dos años al fin pasaron
después de traspuesto el sol, en esperar y gemir,
y a Dios llorando pedía y las guerras acabaron,
la vuelta del español, y los de Flandes tornaron
285 y el español no volvía. 330 a sus tierras a vivir.
Y siempre al anochecer, Pasó un día y otro día,
sin dueña y sin escudero, un mes y otro mes pasó,
en un manto una mujer y el tercer año corría ;
al campo salía a ver Diego a Flandes se partió,
290 al alto del Miradero. 335 mas de Flandes no volvía.
i Ay del triste que consume Era una tarde serena,
su existencia en esperar! doraba el sol de Occidente
¡ Ay del triste que presume del Tajo la vega amena,
que el duelo con que él se y apoyada en una almena
[abrume 340 miraba Inés la corriente.
295 al ausente ha de pesar! Iban las tranquilas olas
las riberas azotando y sin pluma al diestro lado,

bajo las murallas solas, el sombrero derribado
musgo, espigas y amapolas 390 tocando con la gorguera.
345 ligeramente doblando. Bombacho gris guarnecido,
Algún olmo que escondido bota de ante, espuela de oro,
creció entre la hierba blanda, hierro al cinto suspendido
sobre las aguas tendido, y a una cadena prendido
se reflejaba perdido 395 agudo cuchillo moro.
350 en su cristalina banda. Vienen tras este jinete
Y algún ruiseñor colgado sobre potros jerezanos
entre su fresca espesura de lanceros hasta siete,
daba al aire embalsamado y en adarga y coselete
su cántico regalado 400 diez peones castellanos.
355 desde la enramada oscura. Asióse a su estribo Inés,
Y algún pez con cien colores, gritando: —¡Diego, eres tú!—
tornasolada la escama, Y él, viéndola de través,
saltaba a besar las flores, dijo : —¡ Voto a Belcebú,
que exhalan gratos olores 405 que no me acuerdo quién es S
360 a las puntas de una rama. Dio la triste un alarido
Y allá, en el trémulo fondo, tal respuesta al escuchar,
el torreón se dibuja y a poco perdió el sentido,
como el contorno redondo sin que más voz ni gemido
del hueco sombrío y hondo 410 volviera en tierra a exhalar.
365 que habita nocturna bruja. Frunciendo ambas dos cejas
Así la niña lloraba encomendóla a su gente,
el rigor de su fortuna, diciendo : —¡ Malditas viejas,
y así la tarde pasaba que a las mozas malamente
y al horizonte trepaba 415 enloquecen con consejas !
370 la consoladora luna. Y aplicando el capitán
A lo lejos, por el llano, a su potro las espuelas,
en confuso remolino, el rostro a Toledo dan,
vio de hombres tropel lejano y a trote cruzando van
que en pardo polvo liviano 420 las oscuras callejuelas.
375 dejan envuelto el camino.
Bajó Inés del torreón, IV
y llegando recelosa
a las puertas del Cambrón, Así por sus altos fines
sintió latir zozobrosa dispone y permite el cielo
380 más inquieto el corazón. que puedan mudar al hombre
Tan galán como altanero fortuna, poder y tiempo.
dejó ver la escasa luz 425 A Flandes partió Martínez
por bajo el arco primero de soldado aventurero,
un hidalgo caballero y por su suerte y hazañas
385 en un caballo andaluz. allí capitán le hicieron.
Jubón negro acuchillado, Según alzaba en honores
banda azul, lazo en la hom- 430 alzábase en pensamientos,
brera y tanto ayudó en la guerra
con su valor y altos hechos, pues buenas prendas son am-

que el mismo rey a su vuelta ibas,
le armó en Madrid caballero, 480 en buen fiel las pesaremos.
435 tomándole a su servicio Y la faz descolorida
por capitán de lanceros. en la mantilla envolviendo,
Y otro no fué que Martínez a pasos desatentados
quien ha poco entró en Toledo, salióse del aposento.
tan orgulloso y ufano
440 cual salió humilde y pequeño. V
Ni es otro a quien se dirige,
cobrado el conocimiento, 485 Era entonces de Toledo
la amorosa Inés de Vargas, por el rey gobernador
que vive por él muriendo. el justiciero y valiente
445 Mas él, que olvidando todo don Pedro Ruiz de Alarcón.
olvidó su nombre mismo, Muchos años por su patria
puesto que Diego Martínez 490 el buen viejo peleó ;
es el capitán don Diego, cercenado tiene un brazo,
ni se ablanda a sus caricias mas entero el corazón.
450 ni cura de sus lamentos, L,a mesa tiene delante,
diciendo que son locuras los jueces en derredor,
de gentes de poco seso ; 495 los corchetes a la puerta
que ni él prometió casarse y en la derecha el bastón.
ni pensó jamás en ello. Está, como presidente
455 ¡Tanto mudan a los hombres del tribunal superior,
fortuna, poder y tiempo ! entre un dosel y una alfombra,
En vano porfía Inés 400 reclinado en un sillón,
con amenazas y ruegos ; escuchando con paciencia
cuanto más ella importuna la casi asmática voz
460 está Martínez severo. con que un tétrico escribano
Abrazada a sus rodillas, solfea una apelación.
enmarañado el cabello, 505 Los asistentes bostezan
la hermosa niña lloraba al murmullo arrollador ;
prosternada por el suelo. los jueces, medio dormidos,
465 Mas todo empeño es inútil, hacen pliegues al ropón ;
porque el capitán don Diego los escribanos repasan
no ha de ser Diego Martínez, 510 sus pergaminos al sol,
como lo era en otro tiempo. los corchetes a una moza
Y así, llamando a su gente, guiñan en un corredor,
470 de amor y piedad ajeno, y abajo, en Zocodover,
mandóles que a Inés llevaran gritan en discorde son
de grado o de valimento. 515 los que en el mercado vendeu
Mas ella, antes que la asieran, lo vendido y el valor.
cesando un punto en su duelo, Una mujer en tal punto,
475 así habló, el rostro lloroso en faz de grande aflicción,
hacia Martínez volviendo: rojos de llorar los ojos,
—Contigo se fué mi hmra, 520 ronca de gemir la voz,
contigo tu juramento ; suelto el cabello y el mauto,
tomó plaza en el salón Contestó altivo y sereno

diciendo a gritos : « ¡ Justicia, Diego Martínez :
jueces ; justicia, señor ! » 560 —Yo soy.
525 Y a los pies se arroja hu- —¿Conocéis a esta muchacha?
[milde —Ha tres años, salvo error.
de don Pedro de Alarcón, —¿ Hicísteisla juramento
en tanto que los curiosos de ser su marido?
se agitan alrededor. —No.
Alzóla cortés don Pedro, 5 65 —.¿Juráis no haberlo jurado?
530 calmando la confusión —Sí lo juro.
y el tumultuoso murmullo —Pues id con Dios.
que esta escena ocasionó, —¡Miente! —clamó Inés 11o-
diciendo : [rando
—Mujer, ¿ qué quieres ? de despecho y de rubor.
—Quiero justicia, señor. —Mujer, ¡ piensa lo que di-
—¿De qué? [ces ! ...
535 —E>e una prenda hurtada. 570 —Digo que miente : juró.
—¿Qué prenda? —¿ Tienes testigos ?
—Mi corazón. —Ninguno.
—¿Tú lo diste? —Capitán, idos con Dios,
—Lo presté. y dispensad que acusado
—¿Y no te le han vuelto? dudara de vuestro honor.
—No. 575 Tornó Martínez la espalda
—¿ Tienes testigos ? con brusca satisfacción,
—Ninguno. e Inés, que le vio partirse,
—¿Y promesas? resuelta y firme gritó :
54° ¡Sí, por Dios! —Llamadle, tengo un testigo.
Que al partirse de Toledo — 580 Llamadle otra vez, señor.
un juramento empeñó. Volvió el capitán don Diego,
—¿Quién es él? sentóse Ruiz de Alarcón,
—Diego Martínez. la multitud aquietóse
—¿Noble? y la de Vargas- siguió :
—Y capitán, señor. 585 —Tengo un testigo a quien
545 —Presentadme al capitán, [nunca
que cumplirá si juró. faltó verdad ni razón.
Quedó en silencio la sala, —¿Quién?
y a poco en el corredor —Un hombre que de lejos
se oyó de botas y espuelas nuestras palabras oyó,
550 un acompasado son. mirándonos desde arriba.
Un portero levantando 590 —-¿Estaba en algún balcón?
el tapiz, en alta voz —No, que estaba en un suplicio
dijo : —El capitán don Diego. donde ha tiempo que expiró.
Y entró luego en el salón —¿Luego es muerto?
555 Diego Martínez, los ojos —No, que vive.
llenos de orgullo y furor. •—Estáis loca, ¡ vive Dios !
—¿Sois el capitán don Diego ¿Quién fué?
—dijóle don Pedro— vos? 595 El Cristo de la Vega.
HISTORIA Y TEXTOS DE LA LITERATURA ESPAÑOLA !27
a cuya faz perjuró. 640 en la vega les aguarda,

Pusiéronse en pie los jueces cada cual comentariando
al nombre del Redentor, el caso según le cuadra.
escuchando con asombro Entre ellos está Martínez
600 tan excelsa apelación. en apostura bizarra,
Reinó un profundo silencio 645 calzadas espuelas de oro,
de sorpresa y de pavor, balona de encaje blanca,
y Diego bajó los ojos bigote a la borgoñesa,
de vergüenza y confusión. melena desmelenada,
605 Un instante con los jueces el sombrero guarnecido
don Pedro en secreto habló, 650 con cuatro lazos* de plata,
y levantóse diciendo un pie delante del otro,
con respetuosa voz : y el puño en el de la espada.
—La ley es ley para todos, Los plebeyos, de reojo,
610 tu testigo es el mejor, le miran de entre las capas,.
mas para tales testigos 655 los chicos al uniforme
no hay más tribunal que Dios. y las mozas a la cara.
Haremos... lo que sepamos ; Llegado el gobernador
escribano al caer el sol y gente que le acompaña,
615 al Cristo que está en la vega entraron todos al claustro
tomaréis declaración. 560 »que iglesia y patio separa.
Encendieron ante el Cristo
VI cuatro cirios y una lámpara
y de hinojos un momento
Es una tarde serena, le rezaron en voz baja.
cuya luz tornasolada 665 Está el Cristo de la Vega
del purpurino horizonte la cruz en tierra posada,
620 blandamente se derrama. los pies alzados del suelo
Plácido aroma las flores poco menos de una vara ;
sus hojas plegando exhalan, hacia la severa imagen
y el céfiro entre perfumes 670 un notario se adelanta
mece las trémulas alas. de modo que con el rostro
625 Brillan abajo en el valle al pecho santo llegaba.
con suave rumor las aguas, A un lado tiene a Martínez,
y las aves en la orilla a otro lado a Inés de Vargas,
despidiendo al día cantan. 675 detrás el gobernador
Allá por el Miradero, con sus jueces y sus guardias.
630 por el Cambrón y Bisagra, Después de leer dos veces
confuso tropel de gente la acusación entablada,
del Tajo a la vega baja. el notario a Jesucristo,
Vienen delante don Pedro 680 así demandó en voz alta :
de Alarcón, Iban de Vargas, Jesús, Hijo de Maria,
635 su hija Inés, los escribanos, ante nos esta mañana
los corchetes y los guardias ; citada como testigo
y detrás, monjes, hidalgos, por boca de Inés de Vargas,
mozas, chicos y canalla. 685 1 juráis ser cierto que un día
Otra turba de curiosos a vuestras divinas plantas
juró a Inès Diego Martínez 700 renunció allí mismo Inés,

por su mujer desposarla? v espantado de sí propio
Asida a un brazo desnudo Diego Martínez también.
690 una mano atarazada Los escríbanos, temblando
vino a posar en los autos dieron de esta escena fe
la seca y hendida palma, 7°5 firmando como testigos
y allá en los aires «¡Sí juro» cuantos hubieron poder.
clamó una voz más que hu- Fundóse un aniversario
[mana. . y una capilla con él,
695 Alzó la turba medrosa y don Pedro de Alarcón
el altar ordenó hacer,
ia vista a la imagen santa... 710
donde hasta el tiempo que
Los labios tenía abiertos
y una mano desclavada. [corre,
y en cada año una vez,
CONCLUSION con la mano desclavada
Las vanidades del mundo el crucifijo se ve.
i.° Estudíense los elementos descriptivos (nocturnos, contras-

tes, etc.) y los dramáticos. •
2.0 Indíquese la psicología de los personajes.
3.0 Lo maravilloso y su importancia.
4.0 Estudíese la forma.
DON JUAN TENORIO
ACTO I
Escena XII
DON DIEGO, DON GONZALO, DON JUAN, DON LUIS, BUTTARELLI, CENTELLAS,
AVELLANEDA, caballeros, curiosos, enmascarados
AVELLANEDA JUAN
{^4 Centellas, por don Juan.) {A don Luis.)

Verás aquél, si ellos' vienen, Esa silla está comprada,
qué buen chasco que se lleva. hidalgo,
Luis
CENTELLAS [A don Juan.)
(A Avellaneda, por don Luis.) Lo mismo digo,
Pues allí va otro a ocupar hidalgo ; para un amigo
la otra silla: ¡ uf, aquí es ella! tengo yo esotra pagada.
JUAN CENTELLAS
Que ésta es mía haré notorio. ¡ Don Juan !
AVELLANEDA
Luis
¡ Don Luis !
Y yo también que ésta es mía.
JUAN
JUAN
¡ Caballeros !
Luego sois don Luis Mejía.
Luis
Luis ¡ Oh, amigos ! ¿ Qué dicha es ésta ?
Seréis, pues, don Juan Tenorio.
AVELLANEDA
JUAN Sabíamos vuestra apuesta,
Puede ser. y hemos acudido a veros.
Luis Luis
Vos lo decís. Don Juan y yo tal bondad
en mucho os agradecemos.
JUAN
¿No os fiáis? JUAN
E¡1 tiempo no malgastemos,
Luis don Luis. (A los otros) Sillas arri-
No. [mad.
(A las que están lejos)
JUAN
Caballeros, yo supongo
Yo tampoco. que a ustedes también aquí
les trae la apuesta, y por mí
Luis a antojo tal no me opongo,
Piles no hagamos más el coco.
Luis
JUAN Ni yo ; que aunque nada más
Yo soy don Juan. fué el empeño entre los dos,
(Quitándose la máscara) no ha de decirse, por Dios,
que me avergonzó jamás.
Luis JUAN
Yo don Luis. (Id.) Ni a mí, que el orbe es testigo
(Se descubren y se sientan. El de que hipócrita no soy,
Capitán Centellas, Avellaneda, Bu- pues por doquiera que voy
ttarelli y algunos otros se van a va el escándalo conmigo.
ellos y les saludan, abrazan y dan
la mano, y hacen otras semejantes Luis
muestras de cariño y amistad. Don ¡ Lh ! ¿Y esos dos no se llegan
Juan y don Luis las aceptan cortés a escuchar? Vos.
mente.) (Por don Diego y don Gonzalo)
9
DDSGO yo os dije : «Nadie ha de hacer

Yo estoy bien. lo que hará don Juan Tenorio».
¿No es así?
Lms Luis
¿Y vos? Sin duda alguna t
GONZALO y vinimos a apostar
quién de ambos sabría obrar
De aquí oigo también.
peor, con mejor fortuna,
Luis en el término de un año ;
juntándonos aquí hoy
Razón tendrán si se niegan. a probarlo.
(Se sientan todos alrededor de la
JUAN
mesa en que están don Luis Mejía
y don Juan Tenorio.) Y aquí estoy.
JUAN Luis
¿ Estamos listos ? Y yo.
Luis CENTELLAS
Estamos. ¡ Empeño bien extraño,
por vida mía!
JUAN
JUAN
Como quien somos cumplimos.
Hablad, pues,
Luis
Luis
Veamos, pues, lo que hicimos.
No, vos debéis empezar,
JUAN
JUAN
Bebamos antes.
Como gustéis, igual es,
LUIS que nunca me hago esperar.
Bebamos. (Lo hacen.) Pues, señor, yo desde aquí,
buscando mayor espacio
JUAN para mis hazañas, di
sobre Italia, porque allí
La apuesta fué... tiene el placer un palacio
Luis De la guerra y del amor
antigua y clásica tierra,
Porque un día y en ella el emperador,
dije que en España entera con ella y con Francia en guerra,
no habría nadie que hiciera díjeme : «¿ Dónde mejor ?
lo que hiciera Luis Mejía. Donde hay soldados hay juego,
hay pendencias y amoríos.:
JUAN
Dí, pues, sobre Italia luego,
Y siendo contradictorio buscando a sangre y a fuego
al vuestro mi parecer, amores y desafíos.
En Roma, a mi apuesta fiel, a la justicia burlé,

fijé, entre hostil y amatorio, y a las mujeres vendí.
en mi puerta este cartel : Yo a las cabanas bajé,
Aquí está don Juan Tenorio yo a los palacios subí,
para quien quiera algo de él. yo los claustros escalé,
De aquellos días la historia y en todas partes dejé
a relataros renuncio : memoria amarga de mí.
remítome a la memoria Ni reconocí sagrado,
que dejé allí, y de mi gloria ni hubo ocasión ni lugar
podéis juzgar por mi anuncio. por mi audacia respetado;
lias romanas caprichosas, ni en distinguii me he parado
las costumbres licenciosas, al clérigo del seglar.
yo, gallardo y calavera, A quien quise provoqué,
¿quién a cuento redujera con quien quiso me batí,
mis empresas amorosas ? y nunca consideré
Salí de Roma, por fin, que pudo matarme a mí
como os podéis figurar : aquel a quien yo maté.
con un disfraz harto ruin, A esto don Juan se arrojó,
y a lomos de un mal rocín, y escrito en este papel
pues me querían ahorcar. está cuanto consiguió :
Fui al ejército de España ; y lo que él aquí escribió,
mas todos paisanos míos, mantenido está por él.
soldados y en tierra extraña,
dejé pronto su campaña Luis
tras cinco o seis desafíos. Leed, pues.
Ñapóles, rico vergel
de amor, de placer emporio, JUAN
vio en mi segundo cartel : No ; oigamos antes
nAqul está don Juan Tenorio vuestros bizarros extremos,
y no hay hambre como él. y si traéis terminantes
Desde la princesa altiva vuestras noitas comprobantes
a la que pesca en ruin barca, lo escrito cotejaremos.
no hay hembra a quien no suscriba ;
y a cualquier empresa abarca, Luis
si en oro o valor estriba. Decís bien ; cosa es que está,
Búsqu^nle los reñidores ; don Juan, muy puesta en razón ;
cérquenle los jugadores ; aunque, a mi ver, poco irá
quien se precie que le ataje, de una a otra relación.
y a ver si hay quien le aventaje
en juego, en lid o en amores. JUAN
Esto escribí ; y en medio año
que mi presencia gozó Empezad, pues.
Ñapóles, no hay lance extraño, Luis
no hay escándalo ni engaño
en que no me hallara yo. Allá va.
Por dondequiera que fui, Buscando yo, como vos,
la razón atropellé, a mi aliento empresas grandes,
la virtud escarnecí, dije, «¿Dó iré, ¡vive Dios!,
de amor y lides en pos, la libertad y el papel ;

que vaya mejor que a Flandes ? y topando en un sendero
Allí, puesto que empeñadas al fraile, le envié certero
guerras hay, a mis deseos una bala envuelta en él.
habrá al par centuplicadas Salté a Francia, ¡ buen país !,
ocasiones extremadas y como en Ñapóles vos,
de riñas y galanteos». puse un cartel en París
Y en Flandes conmigo di, diciendo : Aquí hay un don Luis
mas con tan negra fortuna que vale lo menos dos.
que al mes de encontrarme allí Parará aquí algunos meses,
todo mi caudal perdí, y no trae más intereses
dobla a dobla, una a una. ni se a-viene a más empresas,
En tan total carestía que a adorar a las francesas
mirándome de dineros, y reñir con los franceses.
de mí todo el mundo huía ; Esto escribí ; y en medio año
mas yo busqué compañía que mi presencia gozó
y me uní a unos bandoleros. París, no hubo lance extraño,
Lo hicimos bien, ¡voto a tal!, ni hubo escándalo ni daño
y fuimos tan adelante, donde no me hallara yo.
con suerte tan colosal, Mas, como don Juan, mi historia
que entramos a saco en Gante también a alargar renuncio ;
el palacio episcopal. que basta para mi gloria
¡ Qué noche ! Por el decoro la magnífica memoria
de la Pascua, el buen Obispo que allí dejé con mi anuncio.
bajó a presidir el coro, Y cual vos, por donde fui
y aun de alegría me crispo la razón atropellé,
al recordar su tesoro. la virtud escarnecí,
Todo cayó en poder nuestro : a la justicia burlé
mas mi capitán, avaro, y a las mujeres vendí.
puso mi parte en secuestro : Mi hacienda llevo perdida
reñimos, yo fui más diestro tres veces: mas se me antoja
y le crucé sin reparo. reponerla, y me convida
Juróme al punto la gente mi boda comprometida
capitán, por más valiente : con doña Ana de Pantoja.
jureles yo amistad franca : Mujer muy rica me dan
pero a la noche siguiente y mañana hay que cumplir
huí, y les deje sin blanca. los tratos que hechos están ;
Yo me acordé del refrán lo que os advierto, don Juan,
de quien roba al ladrón por si queréis asistir.
ha cien años de perdón, A esto don Luis se arrojó
y me arrojé a tal desmán y escrito en este papel
mirando a mi salvación. está lo que consiguió :
Pasé a Alemania opulento : y lo que en él aquí escribió,
mas un provincial Jerónimo, mantenido está por él.
hombre .de mucho talento,
me conoció, y al momento JUAN
me delató en un anónimo. La historia es tan semejante,
Compré a fuerza de dinero que está en el fiel la balanza ;
HISTORIA Y TEXTOS 0E LA LITERATURA ESPAÑOLA 133
mas vamos a lo importante, JUAN

que es el guarismo que alcanza Nueve os llevo.
el papel : conque adelante.
Luis
Luis
Me vencéis.
Razón tenéis, en verdad. Pasemos a las conquistas.
Aquí está el m í o : mirad,
por una línea apartados JUAN
traigo los nombres sentados, Sumo aquí cincuenta y seis.
para mayor claridad.
Luis
JUAN
Y yo sumo en vuestras listas
Del mismo modo arregladas setenta y dos.
mis cuentas traigo en el mío :
en dos líneas separadas, JUAN
los muertos en desafío Pues perdéis.
y las mujeres burladas.
Contad. Luis
Luis ¡ E¡s increíble don Juan !
Contad. JUAN
JUAN Si lo dudáis, apuntados

los testigos aquí están,
Veinte v tres. que si fueren preguntados
os lo testificarán.
Luis
Son los muertos. A ver vos, Luis
¡ Por la cruz de San Andrés ! ¡ Oh ! Y vuestra lista es cabal.
Aquí sumo treinta y dos.
JUAN
JUAN
Desde una princesa real
Son los muertos. a la hija de un pescador,
¡ oh !, ha recorrido mi amor
Luis toda la escala social.
Matar es. ¿Tenéis algo que tachar?
[Obras Completas, Valladolid, 1943.]
i.° Análisis de los caracteres.

2.° ¿Por qué son tipos románticos?
3-° Relacionar el carácter de don Juan Tenorio con el de Var-
gas, de la leyenda anterior.
CAPITULO IX
LA LÍRICA ROMÁNTICA
Espronceda. —• La vida de JOSÉ DE ESPRONCEDA (1808-1842) fué bas-

tante agitada. Desde muy joven intervinp en las luchas políticas de su
tiempo, siendo uno de los desterrados más activos. En Lisboa se enamoró
de Teresa Mancha, y de allí marchó a Londres y después a París. Volvió
a España en 1832, obteniendo algunos cargos políticos.
Espronceda es autor de un poema incompleto, Pelayo, de corte neo-
clásico, obra jumnü, y de dos poemas extensos, El estudiante de Sala-
manca y El diablo mundo. En el primero, refiere la historia del libertino
don Félix de Montemar, especie de don Juan, que muere trágicamente
después de haber sufrido la espantosa alucinación de asistir a su propio
entierro. Es una pequeña obra maestra, llena de aciertos felices, con al-
guna influencia de Byron. El seg'undo, incompleto, carece de plan y es
una improvisación genial. Lo más interesante es el canto II. el famoso
Cantona Teresa, la mejor elegia romántica.
Sus poesías líricas son cortas en número, pero en determinados aspec-
tos las mejores del Romanticismo español. Están escritas con impetuo-
sidad y garbo, sin sujetarse a moldes estróficos determinados, como en
su conocida Canción del pirata. Las mejores son las tituladas A una es-
trella, El himno del sol, El canto del cosaco y A Jarifa en una orgia.
Arólas. — El P. JUAN ARÓLAS (1805-1849), escolapio nacido en Barce-

lona, que vivió casi siempre en Valencia, era un versificador hábil, que
nos dejó en sus Orientales una poesía muelle y colorista, llena de sen-
sualidad.
La Avellaneda. — Aunque nacida en Puerto Príncipe (Cuba), en 1814,

GERTRUDIS GÓMEZ DE AVELLANEDA vivió desde su niñez en España y de
hecho se incorpora al movimiento romántico desde su& principios. Escri-
bió cuentos, novelas y obras dramáticas, hoy olvidadas, aunque en su
tiempo obtuvieron un gran éxito. Mucho más interés ofrece su poesía lírica,
que, además, contiene innovaciones métricas de verdadera importancia.
Dos impulsos conmueven las fibras poéticas de la Avellaneda : un impul-
so religioso que se traduce en los interesantes poemas El miserere, La cruz,
y un impulso amoroso y atormentado que da por resultado composiciones
de tanto interés como las tituladas A él, Amor y Orgullo, Al mar, etc. T/a
Avellaneda manejó el verso castellano con una flexibilidad y riqueza de
tonos como ningún poeta de su tiempo. En algunos casos se adelanta a]
mismo Rubén Darío.
C. Coronado. — CAROLINA CORONADO (1823-1911) desde muy joven

fué considerada como una poetisa genial. En su poesía abundan las notas
de meras circunstancias, que hoy hau envejecido totalmente. En cambio
su poema El amor de los amores, a pesar de su indecisión, quedará siem-
pre en nuestra lírica como una de las piezas culminantes de la poesía
femenina, y en donde la expresión amorosa logra una plenitud intensa y
arrebatada.
Dos románticos rezagados. —En pleno período de poesía realista es-

criben sus obras Gustavo Adolfo Bécquer y Rosalía de Castro, los poetas
de lirismo más hondo y dep'urado de todo nuestro siglo xix.
GUSTAVO ADOLFO BÉCQUER (1836-1870), de Sevilla, que vivió en Madrid
colaborando en algunos periódicos, es la figura más delicada de la poesía
romántica. Su obra en verso es muy breve, puesto que no llega más
allá de setenta y tantas Rimas, publicadas en distintas revistas. Es una
poesía de formas sencillas, desnuda y esencial. Se caracteriza por una
nota de levedad y delicadeza: la poesía no queda aprisionada en el verso.
Escribe con sencillez y naturalidad, casi siempre en forma asonante, y
Ha ejercido notable influencia en la poesía posterior.
Bécquer es también autor de unas Leyendas en prosa, pero con mu-
chos elementos poéticos. Es el poeta de los sueños maravillosos, de las
visiones quiméricas, de las armonías musicales. En todas interviene un
elemento maravilloso, como en El monte de L·s ánimas, El miserere, El
rayo de luna, La corza blanca, Maese Pérez, el organista, etc. Durante
la temporada que pasó en el Monasterio d8 Veruela, al pie del Moncayo,
Ï36 JOSÉ MANUEL BLECUA
escribió las Cartas desde mi celda, muy interesantes para el estudio de

sus ideas sobra la poesía.
EOSALÍA DE GASTRO (1887-1885), de Santiago de Compostela, comen-
zó escribiendo poemas en lengua gallega. Poesías tiernas, melancólicas,
llenas de añoranzas, son las de sus libros Cantares gallegos, y Follas
novas. Pero después siguió con un libro en castellano, En las orillas del
Sar, que contiene la poesía más original e intensa que haya producido
ninguna poetisa española. Una poesía desnuda de afeite retórico, llena de
subjetivismo y con audacias métricas que desconcertaban a los contem-
poráneos. Como ha observado un agudo crítico, cuando todos declamaban
o cantaban, ella se atrevía sencillamente a hablar : «por primera vez en
el período del romanticismo, la voz profunda de un alma surge limpia de
todo gorjeo retórico».
CONSÚLTESE. —• Guillermo Díaz Plaja, La poesia lírica española, pág. 312 y

siguientes. —• Para Espronceda y Arólas, vid. además los prólogos a las ediciones
en Clásicos Castellanos y E b r o . — P a r a G- A . Bécquer véase el prólogo de I. M.
Gil a la edición en Clásicos Ebro, con abundantes bibliografías, y para Rosalía de-
Castro, César Borja, Libros y autores modernos, Los Angeles, 1933.
J. DE ESPItONCEDÀ
CANCIÓN DEL PIRATA
Con diez cañones por banda, »Y no hay playa,

viento en popa a toda vela, sea cualquiera,
no corta el mar, sino vuela ni bandera
un velero bergantín. de esplendor,
5 Bajel pirata, que llaman 45 que no sienta
por su bravura el Temido, mi derecho
en todo mar conocido y dé pecho
del uno al otro confín. a mi valor.
La luna en el mar riela, »Que es mi barco mi tesoro...
io en la lona gime el viento, 50 »A la voz de «¡Barco viene!»
y alza en blando movimiento es de ver
olas de plata y azul ; cómo vira y se previene
y ve el capitán pirata, a todo trapo a escapar :
cantando alegre en la popa. que yo soy el rey del mar,
15 Asia a un lado, al otro Kur opa 55 y mi furia es de temer.
y allá a su frente Stambul. »ICn las presas
«Navega, velero mío, yo divido
sin temor, lo cogido
que ni enemigo navio,
por igual :
20 ni tormenta, ni bonanza
60 sólo quiero
tu rumbo a torcer alcanza,
ni a sujetar tu valor. por riqueza
»Veinte presas la belleza
hemos hecho sin rival.
25 a despecho »Que es mi barco mi tesoro...
del inglés, 65 » ¡ Sentenciado estoy a muerte !
y han rendido yo me río :
sus pendones no me abandone la suerte,
cíen naciones y al mismo que me condena,
30 a mis pies. colgaré de alguna antena,
»Que es mi barco mi tesoro, 70 quizá en su propio navio.
que es mi Dios la libertad, »Y si caigo,
mí ley la fuerza y el viento, ¿qué es la vida?
mi única patria la mar. por perdida
35 »Allá muevan feroz guerra ya la di,
ciegos reyes 75 cuando el yugo
por un palmo más de tierra : del esclavo
que yo tengo aquí por mío como un bravo
cuanto abarca el mar bravio, sacudí.
40 a quien nadie impuso leyes. »Que es mi barco mi tesoro...
80 »Son mi música mejor al rebramar,

aquilones ; 90 yo me duermo
el estrépito y temblor sosegado,
de los cables sacudidos, arrullado
del negro mar los bramidos por el mar.
85 y el rugir de mis cañones. »Que es mi barco mi tesoro,
»Y del trueno 95 que es mi Dios la libertad,
al son violento mi ley la fuerza y el viento,
y del viento mi única patria la mar.»
EL ESTUDIANTE DE SALAMANCA
[Fragmento]
Está la noche serena, que amor encendió en el mundo,

de luceros coronada, del Edén en la morada.
terso el azul de los cielos ¡Una mujer! ¿Es acaso
como transparente gasa. blanca süfa solitaria,
5 Melancólica la luna 35 que entre el rayo de la luna
va trasmontando la espalda tal vez misteriosa vaga?
del otero : su alba frente Blanco es su vestido, ondea
tímida apenas levanta, suelto el cabello a la espalda ;
y el horizonte ilumina, hoja tras hoja las flores
10 pura virgen solitaria, 40 que lleva en su mano arranca.
y en su blanca luz suave Es su paso incierto y tardo,
el cielo y la tierra baña. inquietas son sus miradas ;
Deslizase el arroyuelo, mágico ensueño parece
fúlgida cinta de plata, que halaga engañoso el alma.
15 al resplandor de la luna, 45 Ora vedla, mira el cielo ;
entre franjas de esmeralda. ora suspira y se para :
Argentadas chispas brillan una lágrima sus ojos
entre las espesas ramas, brotan acaso, y abrasa
y en el seno de las ñores su mejilla : es una ola
20 tal vez se duermen las auras. 50 del mar que en fiera borrasca
Tal vez despiertas susurran, el viento de las pasiones
y al desplegarse sus alas, ha alborotado en su alma.
mecen el blanco azahar, , Tal vez se sienta, tal vez
mueven la aromosa acacia, azorada se levanta ;
3
5 y agitan ramas y flores 55 el jardín recorre ansiosa,
y en perfumes se embalsaman. tal vez a escucharse para.
Tal era pura ésta noche Es el susurro del viento,
como aquellas que en sus alas es el murmullo del agua :
los ángeles desplegaron no es su voz, no es el sonido
30 sobre la primera llama 60 melancólico del arpa.
Son ilusiones que fueron : 70 ¡ Triste amante abandonada !

recuerdos ¡ay! que te engañan, Esas hojas de esas flores
sombras del bien que pasó... que distraída tú arrancas,
ya te olvidó el que tú. amas. ¿ sabes adonde, infeliz,
6g Esa noche y esa luna el viento las arrebata?
las mismas son que miraran 75 Donde fueron tus amores,
indiferentes tu dicha, tu ilusión y tu esperanza :
cual ora ven tu desgracia. deshojadas y marchitas
¡ Ah ! llora, sí, ¡ pobre Elvira f ¡ pobres flores de tu alma J
CANTO A TERESA
Descansa en paz
¿Por qué volvéis a la memoria mía,

tristes recuerdos del placer perdido,
a aumentar la ansiedad y la agonía
de este desierto corazón herido?
5 ¡ Ay ! que de aquellas horas de alegría
le quedó al corazón sólo un gemido,
y el llanto que al dolor los ojos niegan
lágrimas son de hiél que el alma anegan.
¿ Dónde volaron ¡ ay ! aquellas horas
10 de juventud, de amor y de ventura,
regaladas de músicas sonoras,
adornadas de luz y de hermosura?
Imágenes de oro bullidoras,
sus alas de carmín y nieve pura,
15 al sol de mi esperanza desplegando,
pasaban j ay ! a mi alrededor cantando.
Gorjeaban los dulces ruiseñores,
el sol iluminaba mi alegría,
el aura susurraba entre las flores,
20 el bosque mansamente respondía,
las fuentes murmuraban sus amores...
¡ Ilusiones que llora el alma mía !
¡ Oh, cuan suave resonó en mi oído
el bullicio del mundo y su ruido!
25 Mi vida entonces, cual guerrera nave
que el puerto deja por la vez primera,
y al soplo de los céfiros suave
orgullosa desplega su bandera,
y al mar dejando que sus pies alabe
JOSÉ MANUEL BLECUA
30 su triunfo en roncos cantos, va velera,

una ola tras otra bramadora
hollando y dividiendo vencedora.
¡ Ay ! en el mar del mundo, en ansia ardiente
de amor volaba ; el sol de la mañana
35 llevaba yo sobre mi tersa frente,
y el alma pura de su dicha ufana :
dentro de ella el amor, cual rica fuente
que entre frescuras y arboledas mana,
brotaba entonces abundante río
40 de ilusiones y dulce desvarío.
Yo amaba todo : un noble sentimiento
exaltaba mi ánimo, y sentía
en mi pecho un secreto movimiento,
de grandes hechos generoso guía :
45 la libertad con su inmortal aliento,
santa diosa, mi espíritu encendía,
contigo imaginando en mi fe pura
sueños de gloria al mundo y de ventura...
Es el amor que al mismo amor adora,
50 el que creó las Sílfides y Ondinas,
la sacra ninfa que bordando mora
debajo de las aguas cristalinas :
es el amor que recordando llora
las arboledas del Edén divinas :
55 amor de allí arrancado, allí nacido,
que busca en vano aquí su bien perdido.
¡Oh llama santa! ¡celestial anhelo!
¡ sentimiento purísimo ! ¡ memoria
acaso triste de un perdido cielo,
öo quizá esperanza de futura gloria!
¡huyes y dejas llanto y desconsuelo!
¡ Oh qué mujer ! ¡ qué imagen ilusoria
tan pura, tan feliz, tan placentera,
brindó el amor a mi ilusión primera!...
65 1 Oh Teresa ! ¡ Oh dolor ! Lágrimas mías,
I ah ! ¿ dónde estáis que no corréis a mares ?
¿por qué, por qué como en mejores días,
no consoláis vosotras mis pesares?
¡ Oh ! los que no sabéis las agonías
70 de un corazón que penas a millares
¡ ay ! desgarraron y que ya no llora,
¡ piedad tened de mi tormento ahora !
¡ Oh dichosos mil veces, sí, dichosos
los que podéis llorar! y ¡ a y ! sin ventura
75 de mí, que entre suspiros angustiosos
ahogar me siento en infernal tortura.
¡ Retuércese entre nudos dolorosos

mi corazón, gimiendo de amargura!
También tu corazón, hecho pavesa,
8o ¡ ay ! llegó a no llorar, ¡ pobre Teresa !
¿Quién pensara jamás, Teresa mía,
que fuera eterno manantial de llanto,
tanto inocente amor, tanta alegría,
tantas delicias y delirio tanto?
85 ¿Quién pensara jamás llegase un día
en que perdido el celestial encanto
y caída la venda de los ojos,
cuanto diera placer causara enojos?
Aun parece, Teresa, que te veo
90 aérea como dorada mariposa,
ensueño delicioso del deseo,
sobre tallo gentil temprana rosa,
del amor venturoso devaneo,
angélica, purísima y dichosa,
95 y oigo tu voz dulcísima, y respiro
tu aliento perfumado en tu suspiro.
Y aun miro aquellos ojos que robaron
a los cielos su azul, y las rosadas
tintas sobre la nieve, que envidiaron
100 las de Mayo serenas alboradas :
y aquellas horas dulces que pasaron
tan breves, ¡ ay !, como después lloradas
Los años ¡ ay ! de la ilusión pasaron,
las dulces esperanzas que trajeron
105 con sus blancos ensueños se llevaron,
y el porvenir de oscuridad vistieron,;
las rosas del amor se marchitaron,
las ñores en abrojos convirtieron,
y de afán tanto y tan soñada gloria
110 sólo quedó una tumba, una memoria,
j Pobre Teresa ! ¡ Al recordarte siento
un pesar tan intenso l Embarga impío
mi quebrantada voz mi sentimiento,
y suspira tu nombre el labio mío.
rij Para allí su carrera el pensamiento,
hiela mi corazón punzante frío,
ante mis ojos la funesta losa,
donde vil polvo tu beldad reposa.
i.° Hágase un estudio de los sentimientos en el Canto a Teresa.

Anótense las expresiones más románticas.
2.° Búsquense en ese poema algunos versos que proceden de la
Égloga primera de Garcílaso.
3.0 Señalar las características internas y formales de la Can-
ción del Pirata. Estudíese el exotismo del paisaje.
J UAN ARÓLAS
S É MÁS FEXIZ QUÍ YO
Sobre pupila azul, con sueño leve,

tu párpado cayendo amortecido,
se parece a la pura y blanca nieve
que sobre las violetas reposó.
5 Yo el sueño del placer nunca he dormido :
Sé más feliz que yo.
Se asemeja tu voz en la plegaria
al canto del zorzal de indiano suelo
que sobre la pagoda solitaria
10 los himnos de la tarde- suspiró.
Yo sólo esta oración dirijo al cielo :
• E s tu aliento la esencia más fragante
de los lirios del Arno caudaloso
15 que brotan sobre un junco vacilante
cuando el céfiro blando los meció.
Yo no gozo su aroma delicioso :
El amor, que es espíritu de fuego,
20 que de callada noche se acongoja
y se nutre con lágrimas y fuego,
en tus purpúreos labios se encondió.
El te guarde el placer y a mí la queja.
25 Bella es tu juventud en sus albores,
como un campo de rosas del Oriente ;
al ángel del recuerdo pedí flores
para adornar tu sien, y me las dio.
Yo decía al ponerlas en tu frente :
30 Sé más feliz que yo.
Tu mirada vivaz es de paloma ;

como la adormidera del desierto,
causas dulce embriaguez, hurí de aroma
que el cielo de topacio abandonó.
35 Mi suerte es dura, mi destino incierto :
GERTRUDIS GOMEZ DE AVELLANEDA
SOLEDAD DEL ALMA
I,a ñor delicada, que apenas existe una aurora,

tal vez largo tiempo al ambiente le deja su olor...
Mas, ¡ ay !, que del alma las flores, que un día atesora
muriendo marchitas no dejan perfume en redor.
5 La luz esplendente del astro fecundo del día
se apaga, y sus huellas aun forman hermoso arrebol...
Mas, ¡ ay !, cuando al alma le llega la noche sombría,
¿qué guarda del fuego sagrado que ha sido su sol?
Se rompe, gastada, la cuerda del arpa . armoniosa,
io y aun su eco difunde en los aires fugaz vibración...
Mas todo es silencio profundo, de muerte espantosa,
si da un pecho amante el postrero tristísimo son...
Mas todo es silencio profundo, de muerte espantosa,
cambian del alma desierta la lúgubre faz...
15 A ella no llegan crepúsculo, aroma ni brisa...,
a ella no brindan las sombras ensueños de paz.
Vistan los campos de flores gentil primavera,
doren las mieses los besos del cielo estival,
pámpanos ornen de otoño la faz placentera,
20 lance el invierno brumoso su aliento glacial,
siempre perdidas, vagando en su estéril desierto,
siempre abrumadas de peso de vil nulidad,
gimen las almas do el fuego de amor está muerto...
Nada hay que pueble o anime su gran soledad.
[Obras literarias, Madrid, 1869, Ï, 376^7.]
i.° Nótese la forma estrófica, muy cercana ya al modernismo,

incluso por la adjetivación.
2.0 Hágase un análisis de los sentimientos.
3.0 Estúdiese el contraste.
CAROLINA CORONADO
EL AMOR D É L O S AMORES
[Fragmento S~\
¿Cómo te llamaré para que entiendas

que me dirijo a ti, dulce amor mío,
cuando lleguen al mundo las ofrendas
que desde oculta soledad te envío?...
5 A ti, sin nombre para mí en la tierra,
¿cómo te llamaré con aquel nombre,
tan claro, que no pueda ningún hombre
confundirlo, al cruzar por esta sierra?
¿Cómo sabrás que enamorada vivo
io siempre de ti, que me lamento sola
del Gévora que pasa fugitivo
mirando relucir ola tras ola?
Aquí estoy aguardando en una peña
a que venga el que adora el alma mía ;
I
5 ¿ P o r qué no ha de venir, si es tan risueña
la gruta que formé por si venía?
¿Qué tristeza ha de haber donde hay zarzales
todos en flor y acacias olorosas,
y cayendo en el agua blancas rosas,
20 y entre la espuma lirios virginales?
Y ¿por qué de mi vida has de esconderte;
por qué no has de venir si yo te llamo?
¡ porque quiero mirarte, quiero verte
y tengo que decirte que te amo!
25 ¿Quién nos ha de mirar por estas vegas
como vengas al pie de las encinas,
si no hay más que palomas campesinas
que están también con sus amores ciegas ?
Pero si quieres esperar la luna,
30 escondida estaré en la zarza-rosa,
y si vienes con planta cautelosa
no nos podrá sentir paloma alguna.
Y no temas si alguna se despierta,
que si te logro ver, de gozo muero,
35 y aunque después lo cante al mundo entero,
¿qué han de decir los vivos de una muerta?
II
Como lirio del sol descolorido

ya de tanto llorar tengo el semblante,
y cuando venga mi gallardo amante,
40 se pondrá al contemplarlo entristecido.
Siempre en pos de mi amor voy por la tierra
y creyendo encontrarle en las alturas,
con el naciente sol trepo a la sierra,
con la noche desciendo a las llanuras.
45 Y hallo al hambriento lobo en mi camino
y al toro que me mira y que me espera ;
en vano grita el pobre campesino :
«No cruces por la noche la ribera».
En la sierra de rocas erizada,
50 del valle entre los árboles y flores,
en la ribera sola y apartada
he esperado al amor de mis amores.
A cada instante lavo mis mejillas
del claro manantial en la corriente,
55 y le vuelvo a esperar más impaciente
cruzando con afán las dos orillas.
A la gruta te llaman mis amores ;
mira que ya se va la primavera
y se marchitan las lozanas flores
60 que traje para ti de la ribera.
Si estás entre las zarzas escondido
y por verme llorar no me respondes,
ya sabes que he llorado y he gemido,
y yo no sé, mi amor, por qué te escondes,
65 Tú pensarás, tal vez, que desdeñosa
por no enlazar mi mano con tu mano
huiré, si te me acercas, por el llano
y a los pastores llamaré medrosa.
Pero te engañas, porque yo te quiero
70 con delirio tan ciego y tan ardiente,
que un beso te iba a dar sobre la frente
cuando me dieras el adiós postrero.
[Poesías de la señorita Carolina Coronado, sin. 1,
i.° Estudíese el paisaje y su proyección sentimental.

2.0 Nótese el tema del amor místico, en contraste con
poemas románticos.
GUSTAVO A. BECQUER
RIMAS
Introducción
Por los tenebrosos rincones de mi cerebro, acurrucados y desnudos,,

dueimen los extravagantes hijos de mi fantasía, esperando en silencio
que el arte los vista de la palabra para poderse presentar decentes en
la escena del mundo.
Fecunda, como el lecho de amor de la miseria, y parecida a esos,
padres que engendran más hijos de los que pueden alimentar, mi musa
concibe y pare en el misterioso santuario de la cabeza, poblándola de
creaciones sin número, a las cuales ni mi actividad ni todos los añoé
que me restan de vida serán suficientes a dar forma.
Y aquí dentro, desnudos y deformes, revueltos y barajados en indes-
criptible confusión, los siento a veces agitarse y vivir con una vida oscu-
ra y extraña, semejante a la de esas miríadas de gérmenes que hierven
y se estremecen en una eterna incubación dentro de las entrañas de la
tierra, sin encontrar fuerzas bastantes para salir a la superficie y con-
vertirse, al beso del sol, en flores y frutos.
Conmigo van, destinados a morir conmigo, sin que de ellos quede
otro rastro que el que deja un sueño de la media noche, que a la mañana
no puede recordarse. En algunas ocasiones, y ante esta idea' terrible,
se subleva en ellos el instinto de la vida, y agitándose en formidable
aunque silencioso tumulto, buscando en tropel por dónde salir a la luz,
de entre las tinieblas en que viven. Pero ¡ ay !, que entre el mundo de ía
idea y el de la forma existe un abismo que sólo puede salvar la palabra,
y la palabra, tímida y perezosa, se niega a secundar sus esfuerzos. Mudos,
sombríos e impotentes, después de la inútil lucha vuelven a caer en su
antiguo marasmo. ¡ Tal caen inertes en los surcos de las sendas, si cesa
el viento, las hojas amarillas que levantó el remolino!
Estas sediciones de los rebeldes hijos de la imaginación explican
alguna de mis fiebres : ellas son la causa, desconocida por la ciencia, de
mis exaltaciones y mis abatimientos. Y así, aunque mal, vengo viviendo
hasta aquí, paseando por entre la indiferente multitud esta silenciosa
(tempestad de mi cabeza. Así vengo viviendo ; però todas late cosas
tienen un término, y a éstas hay que ponerles punto.
El insomnio y la fantasía siguen procreando en monstruoso maridaje.
Sus creaciones, apretadas ya como las raquíticas plantas de un vivero,
pugnan por dilatar su fantástica existencia, disputándose los átomos de
la memoria, como el escaso jugo de una tierra estéril. Necesario es abrir
paso a las aguas profundas, que acabarán por romper el dique, diariar
mente aumentadas por un manantial vivo.
I Andad, pues ! Andad y vivid con la única vida que puedo daros.
Mi inteligencia os nutrirá lo suficiente para que seáis palpables ; os

vestirá, aunque sea de harapos, lo bastante para que no avergüence vuestra
desnudez. Yo quisiera forjar para cada uno de vosotros una maravillosa
estrpfa tejida con frases exquisitas, en la que os pudierais envolver con
orgullo como en un manto de púrpura. Yo quisiera poder cincelar la
forma que ha de conteneros, como se cincela el vaso de oro que ha de
guardar un preciado perfume. Mas es imposible.
No obstante, necesito descansar ; necesito, del mismo modo que se
sangra el cuerpo por cuyas henchidas venas se precipita la sangre con
pletórico empuje, desahogar el cerebro, insuficiente a contener tarftos
absurdos.
Quedad, pues, consignados aquí como la estela nebulosa que señala
el paso de un desconocido cometa, como los átomos dispersos de un
mundo en embrión que avienta por el aire la muerte antes que su creador
haya podido pronunciar el fiat lux que separa la claridad de las sombras.
No quiero que en mis noches sin sueño volváis a pasar delante de mis
ojos en extravagante procesión pidiéndome, con gestos y contorsiones,
que os saque a la vida de la realidad, del limbo en que vivís, semejantes
a fantasmas sin consistencia. No quiero que al romperse esta arpa, vieja
y cascada ya, se pierdan, a la vez que el instrumento, las ignoradas notas
que contenía. Deseo ocuparme un poco del mundo que me rodea, pudien-
do, una vez vacío, apartar los ojos de este otro mundo que llevo en la
cabeza. El sentido común, que es la barrera de los sueños, comienza a
flaquear, y las gentes de diversos campos se mezclan y confunden. Me
cuesta trabajo saber qué cosas he soñado y cuáles me han sucedido.
Mis afectos se reparten entre fantasmas de la imaginación y personajes
reales. Mi memoria clasifica, revueltos, nombres y fechas de mujeres y
días que han muerto o han pasado, con los días y mujeres que no han
existido sino en mi mente. Preciso es acabar arrojándolos de la cabeza
de una vez para siempre.
Si morir es dormir, quiero dormir en paz en la noche de la muerte,
sin que vengáis a ser mi pesadilla maldiciéndome por haberos condenado
a la nada antes de haber nacido. Id, pues, al mundo a cuyo contacto
fuisteis engendrados, y quedad en él como el eco que encontraron en un
alma que pasó por la tierra sus alegrías y sus dolores, sus esperanzas
.y sus luchas.
Tal vez muy pronto tendré que hacer la maleta para el gran viaje.
De una hora a otra puede desligarse el espíritu de la materia para re-
montarse a regiones más puras. No quiero, cuando esto suceda, llevar
conmigo, como el abigarrado equipaje de un saltimbanqui, el tesoro
de oropeles y guiñapos que ha ido acumulando la fantasía en los desva-
nes del cerebro.
Junio de 1868.
i.° Explicar los elementos románticos del prólogo anterior.

2.0 L,a lucha del poeta por la expresión.
JOSÉ MANUEL BLECUA
RIMAS
Yo sé un himno gigante y extraño

que anuncia en la noche del alma una aurora,
y estas páginas son de ese himno
cadencias que el aire dilata en las sombras«
5 Yo quisiera escribirle, del hombre
domando el rebelde, mezquino idioma,
con palabras que fuesen a un tiempo
suspiros y risas, colores y notas.
Pero en vano es luchar ; que no hay cifra
ió capaz de encerrarlo, y apenas ¡oh hermosa!
si, teniendo en mis manos las tuyas,
pudiera, al oírlo, cantártelo a solas.
*£* fll* »í*
•ÍF *$? *t*
No digáis que agotado su tesoro,

de asuntos falta, enmudeció la lira :
podrá no' haber poetas ; pero siempre
habrá poesía.
5 Mientras las ondas de la luz al beso
palpitan encendidas ;
mientras el sol las desgarradas nubes
de fuego y oro vista ;
mientras el aire en su regazo lleve
ïo perfumes y armonías ;
mientras haya en el mundo primavera,
l habrá poesía l
Mientras la ciencia a descubrir no alcance
las fuentes de la vida,
15 y en el mar o en el cielo haya un abismo
que al cálculo resista ;
mientras la humanidad siempre avanzando
no sepa a dó camina ;
mientras haya un misterio para el hombre,
20 ¡habrá poesía!
Mientras sintamos que se alegra el alma,
sin que los labios rían ;
mientras se llore, sin que el llanto acuda
a nublar la pupila ;
25 mientras el corazón y la cabeza
batallando prosigan ;
mientras haya esperanzas y recuerdos,
¡habrá poesía 1
Mientras haya unos ojos que reflejen
30 los ojos que los miran ;
mientras responda el labio suspirando

al labio que suspira ;
mientras sentirse puedan en un beso
dos almas confundidas ;
35 mientras exista una mujer hermosa,
¡habrá poesía!
*
Espíritu sin nombre, me mezclo entre los árboles
indefinible esencia, 40 en la ardorosa siesta.
yo vivo con la vida Yo corro tras las ninfas
sin formas de la idea. que en la corriente fresca
5 . Yo nado, en el vacío, del cristalino arroyo
del sol tiemblo en la hoguera, desnudas juguetean.
palpito entre las sombras ^45 Yo, en bosques de corales,
y floto con las nieblas. que alfombran blancas perlas,
Yo soy el fleco de oro persigo en el océano
ió de la lejana estrella ; las náyades ligeras.
yo soy de la alta luna Yo, en las cavernas cóncavas,
la luz tibia y serena. 50 do el sol nunca penetra,
Yo soy la ardiente nube mezclándome a los gnomos,
que en el ocaso ondea ; contemplo sus riquezas.
15 yo soy del astro errante Yo busco de los siglos
la luminosa estela. las ya borradas huellas,
Yo soy nieve en las cumbres, 55 y sé de esos imperios
soy fuego en las arenas, de que ni el nombre queda.
azul onda en los mares, Yo sigo en raudo vértigo
20 y espuma en las riberas. los mundos que voltean,
H E n el laúd soy nota, y mi pupila abarca
perfume en la violeta, 60 la creación entera.
fugaz llama en las tumbas, Yo sé de esas regiones
y en las ruinas hiedra. a do un rumor no llega,
25 Yo atrueno en el torrente, y dónde informes astros
y silbo en la centella, de vida un soplo esperan.
y ciego en el relámpago, 65 Yo soy sobre el abismo
y rujo en la tormenta. el puente que atraviesa ;
Yo río en los alcores, yo soy la ignota escala
30 susurro en la alta hierba, que el cielo une a la tierra.
suspiro en la onda pura, Yo soy el invisible
y lloro en la hoja seca. 70 anillo que sujeta
Yo ondulo con los átomos el mundo de la forma
del h u m o que se eleva, al mundo de la idea.
$$ y al cielo lento sube Yo, en fin, soy ese espíritu,
en espiral inmensa. desconocida esencia,
Yo, en los dorados hilos 75 perfume misterioso
que los insectos cuelgan, de que es vaso el poeta.
* *
Del salón en el ángulo oscuro,

de su dueño tal vez olvidada, '
silenciosa y cubierta de polvo
veíase el arpa.
5 ¡ Cuánta nota dormía en sus cuerdas,
como el pájaro duerme en las ramas,
esperando la mano de nieve
que sabe arrancarla!
¡ Ay !, pensé ; ¡ cuántas veces el genio
io así duerme en el fondo del alma,
y una voz, como Lázaro, espera
que le diga : a \ Levántate y anda ! »
* * *
Los invisibles átomos del aire

en derredor palpitan y se inflaman ;
el cielo se deshace en rayos de oro ;
la tierra se estremece alborozada ;
5 oigo flotando en olas de armonía
rumor de besos y batir de alas ;
mis párpados se cierran... ¿Qué sucede?
—¡ Bs el amor que pasa !
# # *
Cendal flotante de leve bruma,

rizada cinta de blanca espunía,
rumor sonoro
del arpa de oro,
5 beso del aura, onda de luz,
eso eres tú.
Tú, sombra aérea que, cuantas veces
voy a tocarte, te desvaneces
como la llama, como el sonido,
io como la niebla como el gemido
del lago azul.
En mar sin playas onda sonante,
en el vacío cometa errante,
largo lamento
15 del ronco viento,
ansia perpetua de algo mejor,
eso soy yo.
¡Yo, que a tus ojos en mí agonía
los ojos vuelvo de noche y día ;
HISTORIA Y TEXTOS D£ LA LITERATURA ESPAÑOLA 151
20 yo, que incansable corro y demente

tras una sombra, tras la hija ardiente
de una visión !
* * " *
Cruza callada, y son sus movimientos

silenciosa armonía.
Suenan sus pasos y, al sonar, recuerdan
del himno alado la cadencia rítmica.
5 Los ojos entreabre, aquellos ojos
tan claros como el día ;
y la tierra y el cielo, cuanto abarcan,
arden con nueva luz en sus pupilas.
Ríe, y su carcajada tiene notas
io del agua fugitiva ;
llora, y es cada lágrima un poema
de ternura infinita.
Ella tiene la luz, tiene el perfume,
el color y la línea,
15 la forma, engendradora de deseos,
la expresión, fuente eterna de poesía.
¿Que es estúpida?... ¡Bah! mientras, callando,
guarde oscuro el enigma,
siempre valdrá, a mi ver, lo que ella calla
30 más que lo que cualquiera otro me diga.
* * *
¿De dónde vengo?... El más horrible y áspero

de los senderos busca ;
las huellas de unos pies ensangrentados
sobre la roca dura ;
5 los despojos de un alma hecha jirones
en las zarzas agudas,
te dirán el camino
que conduce a mi cuna.
¿A dónde voy? El más sombrío y triste
10 de los páramos cruza ;
valle de eternas nieves y de eternas
melancólicas brumas.
En donde esté una piedra solitaria
sin inscripción alguna,
15 donde habite el olvido,
allí estará mi tumba.
* * *
152 JOSÉ MANUEL BLECUÀ
Olas gigantescas, que os rompéis bramando

en las playas desiertas y remotas,
envuelto entre la sábana de espumas,
j llevadme con vosotras !
5 Ráfagas de huracán que arrebatáis
del alto bosque las marchitas hojas,
arrastrando en el ciego torbellino,
j llevadme con vosotras !
Nubes de tempestad, que rompe el rayo
ió y en fuego ornáis las desprendidas orlas, .
arrebatando entre la niebla oscura,
¡ llevadme con vosotras !
Llevadme, por piedad, adonde el vértigo
con la razón me arranque la memoria...
15 ¡Por piedad!... ¡Tengo miedo de quedarme
con mi dolor a solas !
j¡í $ &
Cuando volvemos las fujgaces horas

del pasado a evocar,
temblando brilla en sus pestañas negras
una lágrima pronta a resbalar.
5 Y al fin resbala, y cae como gota
de rocío, al pensar
que, hoy, cual hoy por ayer, por hoy mañana,
volveremos los dos a suspirar.
& * *
¡No me admiró tu olvido! Aunque un día

me admiró tu cariño mucho más ;
porque lo que hay en mí que vale algo,
4 eso... ¡ni lo pudiste sospechar!
# * #
Los suspiros son aire y van al aire.

Las lágrimas son agua y van al mar.
Dime, mujer : cuaudo el amor se olvida,
4 ¿sabes tú dónde va?
* * *
Cerraron sus ojos tan oscuro y yerto

que aún tenia abiertos ; todo se encontraba...
taparon su cara 50 que pensé un momento :
con . un blanco lienzo ; ¡ Dios mío, qué solos
5 y unos sollozando, se quedan los muertos !
otros en silencio, De la alta campana
de la triste alcoba la lengua de hierro,
todos se salieron. 55 le dio, volteando,
La luz, que en un vaso su adiós lastimero.
lo ardía en el suelo, El luto en las ropas,
al muro arrojaba amigos y deudos
la sombra del lecho ; cruzaron en fila,
y entre aquella sombra 60 formando el cortejo.
veíase a intervalos Del último asilo,
15 dibujarse rígida oscuro y estrecho,
la forma del cuerpo. abrió la piqueta
Despertaba el día el nicho a un extremo.
y a su albor primero 65 Allí la acostaron,
con sus mil ruidos tapiáronla luego,
20 despertaba el pueblo. y con un saludo
Ante aquel contraste despidióse el duelo.
de vida y misterios^ La piqueta al hombro»
de luz y tinieblas, 70 el sepultero
medité un momento 1 cantando entre dientes
25 ¡ Dios mío, qué solos se perdió a lo lejos.
se quedan las muertos ! X a noche se entraba,
De la casa en hombros reinaba el silencio ;
lleváronla al templo 75 perdido en las sombras,
y en una capilla medité un momento :
30 dejaron el féretro. ¡ Dios mío, qué solos
Allí rodearon se quedan los muertos !
sus pálidos restos E n las largas noches
de amarillas velas 80 del helado invierno,
y de paños negros. cuando las maderas
35 Al dar de las ánimas crujir hace el viento
el toque postrero, y azota los vidrios
acabó una vieja el fuerte aguacero,
sus últimos rezos ; 85 de la pobre niña
cruzó la ancha nave, a solas me acuerdo.
40 las puertas gimieron, Allí cae la lluvia
y el santo recinto con un son eterno ;
quedóse desierto. allí la combate
* De un reloj se oía 90 el soplo del cierzo
compasado el péndulo, Del húmedo muro
45 y de algunos cirios tendida en el hueco,
el chisporroteo. ¡acaso de frío
Tan medroso y triste, se hielan sus h u e s o s ! . . .
, ioo que explicar no puedo,

¿Vuelve el polvo al polvo? que al par nos infunde
¿Vuela el alma al cielo? repugnancia y miedo,
¿Todo es vil materia, al dejar tan tristes,
podredumbre y cieno ? tan solos los muertos !
¡ No sé ; pero hay algo
i.° Estúdiense las distintas formas estróficas. ¿Cuál es la que

predomina ?
2.° Analícense las comparaciones, imágenes y metáforas. Anó-
tense las más bellas y también las más frecuentes.
3.0 Estudíense las ideas de las dos primeras rimas y relaciónense
algunas de ellas con las del prólogo.
4.0 Hágase un estudio de la temática. La mujer y la poesía
según JBécquer.
5.0 Indíquense los distintos motivos románticos de la última
rima.
EL RAYO DE LUNA
Yo no sé si esto es una historia que parece cuento o un cuento que

parece historia ; lo que puedo decir es que en su fondo hay una verdad,
una verdad muy triste, de la que acaso yo seré uno de los últimos en
aprovecharme, dadas mis condiciones de imaginación.
Otro, con esta idea, tal vez hubiera hecho un tomo de filosofía lacri-
mosa ; yo he escrito esta leyenda, que a los demás que nada vean en
su fondo al menos podrá entretenerles un rato.
Era noble, había nacido entre el estruendo de las armas, y el insólito

clamor de una trompa de guerra no lo hubiera hecho levantar la cabeza
un instante ni apartar sus ojos de un punto del oscuro pergamino en que
leía la última cantiga de un trovador.
Los que quisieran encontrarle no le debían buscar en el anchuroso
patio de su castillo, donde los palafreneros domaban los potros, los pajes
enseñaban a volar a los halcones y los soldados se entretenían los días
de reposo en afilar el híecro de su lanza contra una piedra.
—¿ Dónde está Manrique, dónde está vuestro señor ? —preguntaba al-

gunas veces su madre.
—No sabemos —respondían sus servidores— ; acaso estará en el claus-
tro del monasterio de la Peña, sentado al borde de una tumba, pres-
tando oído a ver si sorprende alguna palabra de la conversación de los
muertos, o en el puente, mirando correr unas tras otras las olas del río
por debajo de sus arcos ; o acurrucado en la quiebra de una roca y entre-
tenido en contar las estrellas del cielo, en seguir una nube con la vista
o contemplar los fuegos fatuos que cruzan como exhalaciones sobre el haz
de las lagunas. En cualquiera parte estará, menos en donde esté todo
el mundo.
En efecto, Manrique amaba la soledad, y la amaba de tal modo, que
algunas veces hubiera deseado no tener sombra, por que su sombra no
le siguiese a todas partes.
Amaba la soledad porque en su seno, dando rienda suelta a la ima-
ginación, forjaba un mundo fantástico, habitado por extrañas creaciones,
hijas de sus delirios y ensueños de poeta ; porque Manrique era poeta,
tanto que nunca le habían satisfecho las formas en que pudiera encerrar sus
pensamientos, y nunca los había encerrado al escribirlos.
Creía que entre las rojas ascuas del hogar habitaban espíritus de fuego
de mil colores, que corrían como insectos de oro a lo largo de los troncos
encendidos o danzaban en una luminosa ronda de chispas en la cúspide
de las llamas, y se pasaba las horas muertas sentado en un escabel junto
a la alta chimenea gótica, inmóvil y con los ojos fijos en la lumbre.
Creía que en el fondo de las ondas del río, entre los musgos de la
fuente y sobre los vapores del lago vivían unas mujeres misteriosas,
hadas, sílfides u ondinas, que exhalaban lamentos y suspiros o cantaban
y se reían en el monótono rumor del agua, rumor que oía en silencio
intentando traducirlo.
En las nubes, en el aire, en el fondo de los bosques, en las grietas
de las peñas, imaginaba percibir formas o escuchar sonidos misteriosos,
formas de seres sobrenaturales, palabras ininteligibles que no podía com-
prender.
¡ Amar ! Había nacido para soñar el amor, no para sentirlo. Amaba a
todas las mujeres un instante : a ésta porque era rubia, a aquélla por-
que tenía los labios rojos, a la otra porque se cimbreaba al andar, como
un junco,
Algunas veces llegaba su delirio hasta el punto de quedarse una noche
entera mirando a la luna, que flotaba en el cielo entre un vapor de plata,
o a las estrellas, que temblaban a lo lejos como los cambiantes de las
piedras preciosas. En aquellas largas noches de poético insomnio ex-
clamaba :
—Si es verdad, como el prior de la Peña me ha dicho, que es posible
que esos puntos de luz sean mundos ; si es verdad que en ese globo de
nácar que rueda sobre las nubes habitan gentes, i qué mujeres tan hermo-
sas serán las mujeres de esas regiones luminosas, y yo no podré verlas,
156 JOSÉ MANUEL BLECU*
y yo no podré amarlas!.-. ¿Cómo será su "hermosura?... ¿Cómo será su

amor ?
Manrique no estaba aún lo bastante loco para que le siguiesen los
muchachos, pero sí lo suficiente para hablar y gesticular a solas, que es
por donde se empieza.
II
Sobre el Duero, que pasaba lamiendo las carcomidas y oscuras piedras

de las murallas de Soria, hay un puente que conduce de la ciudad al an*
tiguo convento de los Templarios, cuyas posesiones se extendían a lo largo
de la opuesta margen del río.
En la época a que nos referimos, los caballeros de la Orden habían ya
abandonado sus históricas fortalezas ; pero aun quedaban en pie los restos
de los anchos torreones de sus muros ; aun se veían, como en parte se
ven hoy, cubiertos de hiedra y campanillas blancas, los macizos arcos de
su claustro, las prolongadas galerías ojivales de sus patios de armas, en
las que suspiraba el viento con un gemido, agitando las altas hierbas.
En los huertos y en los jardines, cuyos senderos no hollaban hacía
muchos años las plantas de los religiosos, la vegetación, abandonada a sí
misma, desplegaba todas sus galas, sin temor de que la mano del hombre
la mutilase, creyendo embellecerla. Las plantas trepadoras subían enca-
ramándose por los añosos troncos de los árboles ; las sombrías calles de
álamos, cuyas copas se tocaban y se confundían entre sí, se habían cu-
bierto de césped ; los cardos silvestres y las ortigas brotaban en medio de
los enarenados caminos, y en los trozos de fábrica, próximos a desplo-
marse, el jaramago, flotando al viento como penacho de una cimera, y
las campanillas blancas y azules, balanceándose como un columpio sobre
sus largos y flexibles tallos, pregonaban la victoria de la destrucción y
la ruina. ,
Era de noche ; una noche de verano, templada, llena de perfumes y
rumores apacibles, y con una luna blanca y serena en mitad de un cielo
azul, luminoso y transparente.
Manrique, presa su imaginación de un vértigo de poesía, después de
atravesar el puente, desde donde contempló un momento la negra silueta
de la ciudad, que se destacaba sobre el fondo de algunas nubes blanque-
cinas y ligeras arrolladas en el horizonte, se internó en las desiertas ruinas
de los Templarios.
La media noche tocaba a su punto. La luna, que se había ido remon-
tando lentamente, estaba ya én lo más alto del cielo, cuando, al entrar
en una oscura alameda que conducía desde el derruido claustro a la mar-
gen del Duero, Manrique exhaló un grito leve, ahogado, mezcla extraña
de sorpresa, de temor y de júbilo.
_En el fondo de la sombría alameda había visto agitarse una cosa
blanca, que flotó un momento y desapareció en la oscuridad. La orla del
traje de una mujer, de una mujer que había cruzado el sendero y se ocultaba
entre el follaje, en el mismo instante en que el loco soñador de quimeras
o imposibles penetraba en los jardines.
III
Llegó al punto en que había visto perderse entre la espesura de las

ramas a la mujer misteriosa. Había desaparecido. ¿Por dónde? Allá lejos
creyó divisar, por entre los cruzados troncos de los árboles, como una
claridad o una forma blanca que se movía.
—¡Es ella, es ella, que lleva alas en los pies y huye como una sombra!
—dijo ; y se precipitó en su busca, separando con las manos las redes
de hiedra que se extendían como un tapiz de unos a otros álamos. Llegó
rompiendo por entre la maleza y las plantas parásitas hasta una especie
de rellano que iluminaba la claridad del cielo... ¡Nadie! —¡Ah, por aquí,
por aquí va! —exclamó entonces—. Oigo sus pisadas sobre las hojas secas,
y el crujido de su traje, que arrastra por el suelo y roza en los arbustos
—y corría y corría como un loco de aquí para allá, y no la veía—. Pero
siguen sonando sus pisadas —murmuró otra vez— ; creo que ha hablado ;
no hay duda, ha hablado... El viento que suspira entre las ramas ; las
hojas, que parece que rezan en voz baja, me han impedido oír lo que ha
dicho; pero no hay duda, va por ahí, ha hablado..., ha hablado... ¿En qué
idioma ? No sé ; pero es una lengua extranjera...
Y tornó a correr en su seguimiento, unas veces creyendo verla ( otras
pensando oírla ; ya notando que las ramas por entre las cuales había des-
aparecido se movían ; ya imaginando distinguir en la arena las huellas
de sus breves pies ; luego, firmemente persuadido de que un perfume es-
pecial que aspiraba a intervalos era un aroma perteneciente a aquella
mujer que se burlaba de él, complaciéndose en huirle por entre aquellas!
intrincadas malezas. ¡ Afán inútil !
Vagó algunas horas de un lado a otro fuera de sí, ya parándose para
escuchar, ya deslizándose con las mayores precauciones sobre la hierba^
ya en su carrera frenética y desesperada.
Avanzando, avanzando por entre los inmensos jardines que bordeaban
la margen del río, llegó al fin al pie de las rocas sobre las que se eleva la
ermita de San Saturio.
—Tal vez desde esta altura podré orientarme para seguir mis pesquisas
a través de ese confuso laberinto —exclamó trepando de peña en peña con
la ayuda de su daga.
Llegó a la cima, desde la que se descubre la ciudad en lontananza y
una gran parte del Duero que se retuerce a sus pies, arrastrando up.a
corriente impetuosa y oscura por entre las corvas márgenes que lo en-
carcelan.
Manrique, una vez en lo alto de las rocas, tendió la vista a su
alrededor ; pero al tenderla y fijarla al cabo en un punto, no pudo con-
tener una blasfemia.
La luz de la luna rielaba chispeando en la estela que dejaba en pos-

de sí una barca que se dirigía a todo remo a la orilla opuesta.
En aquella barca había creído distinguir una forma blanca y esbelta,,
una mujer, sin duda la mujer que había visto en los Templarios, la
mujer de sus sueños, la realización de sus más locas esperanzas. Se
descolgó de las peñas con la agilidad de un gamo, arrojó al suelo la
gorra, cuya redonda y larga pluma podía embarazarle para "correr, y
desnudándose del ancho capotillo de terciopelo, partió como una exhala-
ción hacia el puente.
Pensaba atravesarlo y llegar a la ciudad antes que la barca tocase en
la otra orilla, j Locura ! Cuando Manrique llegó, jadeante y cubierto de-
sudor, a la entrada, ya los que habían atravesado el Duero por la parte
de San Saturio entraban en Soria por una de las puertas del muro, que
en aquel tiempo llegaba hasta la margen del río, en cuyas aguas se re-
trataban sus pardas almenas.
IV
Aunque desvanecida su esperanza de alcanzar a los que habían entrado-

por el postigo de San Saturio, no por eso nuestro héroe perdió la de saber
la casa que en la ciudad podía albergarles. Fija en su mente esta idea,
penetró en la población, y, dirigiéndose hacia el barrio de San Juan^,
comenzó a vagar por sus calles a la ventura.
Las calles de Soria eran entonces, y lo son todavía, estrechas, oscu-
ras y tortuosas Un silencio profundo reinaba en ellas, silencio que sólo
interrumpían ora el lejano ladrido de un perro, ora el rumor de una
puerta al cerrarse, ora el relincho de un corcel que, piafando, hacía
sonar la cadena que le sujetaba al pesebre en las subterráneas caba-
llerizas.
Manrique, con el oído atento a estos rumores de la noche, que unas
veces le parecían los pasos de alguna persona que había doblado ya la
última esquina de un callejón desierto ; otras, voces confusas de gentes
que hablaban a sus espaldas y que a cada momento esperaba ver a su
lado, anduvo algunas horas corriendo al azar de un sitio a otro.
Por último, se detuvo al pie de un caserón de piedra, oscuro y anti-
quísimo, y al detenerse brillaron sns ojos con una indescriptible expre-
sión de alegría. En una de las altas ventanas ojivales de aquel que pu-
diéramos llamar palacio se veía un rayo de luz templada y suave que,
pasando a través de unas ligeras colgaduras de seda color de rosa, se
reflejaba en el negruzco y agrietado paredón de la casa de enfrente.
—No cabe duda ; aquí vive mi desconocida -—murmuró el joven en
voz baja y sin apartar un punto sus ojos de la ventana gótica—, aquí
vive. Ella entró por el postigo de San Saturio... ; por el postigo de
San Saturio se viene a este barrio... ; en este barrio hay una casa
donde pasada la media noche, aun hay gente en vela... ¿En vela? ¿Quién
sino ella, que vuelve de sus nocturnas excursiones, puede estarlo a estas
horas?... No hay m á s ; ésta es su casa.
En esta firme persuasión, y revolviendo en su cabeza las más locas.
y fantásticas imaginaciones, esperó el alba frente a la ventana gótica,
de la que toda la noche no faltó la luz, ni él separó la vista un momento.
Cuando llegó ,el día, las macizas puertas del arco que daba entrada
al caserón, y sobre cuya clave se veían esculpidos los blasones de su
dueño, giraron pesadamente sobre los goznes, con un chirrido prolon-
gado y agudo. Un escudero apareció en el dintel con un manojo de llaves
en la mano, restregándose los ojos y enseñando al bostezar una caja de
dientes capaces de dar envidia a un cocodrilo.
Verle Manrique y lanzarse a la puerta todo fué obra de un instante.
—¿Quién habita en esta casa? ¿Cómo se llama ella? ¿De dónde es?
¿A qué ha venido a Soria? ¿Tiene esposo? Responde, responde, animal.
Esta fué la salutación que, sacudiéndole el brazo violentamente, diri-
gió al pobre escudero, el cual, después de mirarle un buen espacio de
tiempo con ojos espantados y estúpidos, le contestó con voz entrecor-
tada por la sorpresa :
—En esta casa vive el muy honrado señor don Alonso de Valdecue-
Uos, montero mayor de nuestro señor el rey, que, herido en la guerra
contra moros, se encuentra en esta ciudad reponiéndose de sus fatigas.
—¿Pero su hija? —interrumpió el joven, impaciente—. ¿Y su hija,
o su hermana, o su esposa, o lo que sea?
—-No tiene ninguna mujer consigo.
—¡No tiene ninguna!... ¿Pues quién duerme allí en aquel aposento»
donde toda la noche he visto arder una luz?
—¿Allí? Allí duerme mi señor don Alonso, que, como se halla enfer-
mo, mantiene encendida su lámpara hasta que amanece.
Un rayo Ga}êndo de improviso a sus pies no le hubiera causado más
asombro que el que le causaron estas palabras.
—Yo la he de encontrar, la he de encontrar ; y si la encuentro, estoy

casi seguro de que he de conocerla... ¿En qué?... Eso es lo que no podré
decir..., pero he de conocerla. El eco de su pisada o una sola palabra
suya que vuelva a oír ; un extremo de su traje, un solo extremo que
vuelva a ver me bastarán para conseguirlo. Noche y día estoy mirando
flotar delante de mis ojos aquellos pliegues de una tela diáfana y blan-
quísima ; noche y día me están sonando aquí dentro, dentro de la cabeza,
el crujido de su traje, el confuso rumor de sus ininteligibles palabras...
¿Qué dijo?... ¿Qué dijo? ¡Ah!, si yo pudiera saber lo que dijo, acaso... ;
pero, aun sin saberlo, la encontraré..., la encontraré; me lo da el corazón,
y mi corazón no me engaña nunca. Verdad es que ya he recorrido inútil-
mente todas las calles de Soria ; que he pasado noches y noches al sereno,
hecho poste de una esquina; que he gastado más de veinte doblas de
oro en hacer charlar a dueñas y escuderos ; que he dado agua bendita en
San Nicolás a una vieja, arrebujada con tal arte en su manto de anas-
cote, que se me figuró una deidad ; y al salir de la Colegiata una noche
de maitines he seguido como un tonto la litera del arcediano, creyendo

que el extremo de sus hopalandas era el traje de mi desconocida ; pero
no importa... ; yo la he de encontrar, y la gloria de poseerla exceder^
seguramente al trabajo de buscarla. ,
¿Cómo serán sus ojos?... Deben de ser azules, azules y húmedos como
el cielo de la noche ; me gustan tanto los ojos de ese color ; son tan
expresivos, tan melancólicos, tan... Sí..., no hay duda ; azules deben de
ser ; azules son, seguramente, y sus cabellos, negros, muy negros, y
largos para que floten... Me parece que los vi flotar aquella noche, al
par que su traje, y eran negros... ; no me engaño, no ; eran negros.
¡Y qué bien sientan unos ojos azules, muy rasgados y adormidos, y
una cabellera suelta, flotando y oscura, a una mujer alta... ; porque...
ella es alta, alta y esbelta, como esos ángeles de las portadas de nuestras
basílicas, cuyos ovalados rostros envuelven en un misterioso crepúsculo
las sombras de sus doseles de granito!
¡Su voz!... Su voz la he oído... Su voz es suave como el rumor del
viento en las hojas de los álamos, y su andar, acompasado y majestuoso
como las cadencias de una música
Y esa mujer, que es hermosa como el más hermoso de mis sueños
de adolescente, que piensa como yo pienso, que gusta como yo gusto,
que odia lo que yo odio, que es un espíritu hermano de mi espíritu, que
es el complemento de mi ser, ¿no se ha de sentir conmovida al encon-
trarme? ¿No me ha de amar como yo la amaré, como yo la amo ya, con
todas las fuerzas de mi vida, con todas las facultades de mi alma?
Vamos, vamos al sitio donde la vi la primera y única vez que la he
visto... ¿Quién sabe si, caprichosa como yo, amiga de la soledad y el
misterio, como todas las almas soñadoras, se complace en vagar por entre
las ruinas, en el silencio de la noche?
Dos meses habían transcurrido desde que el escudero de don Alonso
de Valdecuellos desengañó al iluso Manrique ; dos meses, durante los
cuales en cada hora había formado un castillo en el aire, que la realidad
desvanecía-con un soplo; dos meses, durante los cuales había buscado
en vano a aquella mujer desconocida, cuyo absurdo amor iba creciendo
en su alma, merced a sus aun más absurdas imaginaciones, cuando, des-
pues de atravesar, absorto en estas ideas, el puente que conduce a los
Templarios, él enamorado joven se perdió entre las intrincadas sendas
de sus jardines.
VI
La noche estaba serena y hermosa ; la luna brillaba en toda su ple-
nitud en lo más alto del cielo, y el viento suspiraba con un rumor dul=
císimo entre las hojas de los árboles.
Manrique llegó al claustro, tendió la vista por su recinto y miró a
través de las macizas columnas de sus arcadas... Estaba desierto.
Salió de él, encaminó sus pasos hacia la oscura alameda que conduce
al Duero, y aun no había penetrado en ella, cuando de sus labios se
escapó un grito de júbilo.
Había visto flotar un instante, y desaparecer, el extremo del traje
blanco, del traje blanco de la mujer de sus sueños, de la mujer que ya
amaba como un loco.
Corre, corre en su busca, llega al sitio en que la ha visto desaparecer ;
pero al .llegar se detiene, fija los espantados ojos en el suelo, permaniece
un rato inmóvil ; un ligero temblor nervioso agita sus miembros ; un
temblor que va creciendo, que va creciendo, y ofrece los síntomas de una
verdadera convulsión, y prorrumpe,_ al fin, en una carcajada sonora, es-
tridente, horrible.
Aquella cosa blanca, ligera, flotante, había vuelto a brillar ante sus
ojos ; pero había brillado a sus ¡pies un instante, -no más que íun
instante.
Era un rayo de luna, un rayo de luna que penetraba a intervalos por
•entre la bóveda de los árboles cuando el viento movía sus ramas.
Habían pasado algunos años. Manrique, sentado en un sitial junto
a la alta chimenea gótica de su castillo, inmóvil casi y con una mirada
vaga e inquieta como la de un idiota, apenas prestaba atención ni a
las caricias de su madre ni a los consuelos de sus servidores.
—Tú eres jovent tú eres hermoso —le decía aquélla—; ¿por qué te
consumes en la soledad? ¿Por qué no buscas una mujer a quien ames,
y que, amándote, pueda hacerte feliz?
—¡El amor!... El amor es un rayo de luna —murmuraba el joven.
—¿Por qué no os despertáis de ese letargo? —le decía uno de sus
escuderos—. Os vestís de hierro de pies a cabeza, mandáis desplegar al
aire vuestro pendón de rico-hombre, y marchamos a la guerra ; en la
guerra se encuentra la gloria.
—¡La gloria!... La gloria es un rayo de luna.
•—¿ Queréis que os diga una cantiga, la última que ha compuesto mo-
sén Arnaldo, el trovador provenzal?
—¡No! ¡No! —exclamó el joven incorporándose, colérico en su si-
tial—. No quiero nada... ; es decir, sí quiero... ; quiero que me dejéis
solo... Cantigas..., mujeres..., glorias..., felicidad..., mentiras a todo, fan-
tasmas vanos que formamos en nuestra imaginación y vestimos a nuestro
antojo, y los amamos y corremos tras ellos. ¿Para qué? ¿Para qué? Para
encontrar un rayo de luna.
Manrique estaba loco ; por lo menos, todo el mundo lo creía así. A
mí, por el contrario, se me figura que lo que había hecho era recuperar
el juicio.
[ E d i c . de I. M. Gil en Clásicos Ebra,]
i.° Hágase un análisis del carácter de Manrique.

2.° Indíquense las características del paisaje y su importancia.
3.0 Expliqúese la intención final de Bécquer en esta leyenda.
4.0 Compárese el estilo de la prosa con el de las Rimas.
11
162 IOSÉ MANUEL BLECUA
ROSALIA DE CASTHO
En los ecos del órgano, o en el rumor del viento,

en el fulgor de un astro o en la gota de lluvia,
te adivinaba en todo, y en todo te buscaba,
sin encontrarte nunca.
5 Quizás después te ha hallado, te ha hallado y te ha
otra vez, de la vida en la batalla ruda, [perdido
ya que sigue buscándote y te adivina en todo,
Pero sabe que existes y no eres vano sueño,
io hermosura sin nombre, pero perfecta y única.
Por eso vive triste, porque te busca siempre,
II
Yo no sé lo que busco eternamente

en la tierra, en el aire y en el cielo ;
15 yo no sé lo que busco ; pero es algo
que perdí no sé cuándo y que no encuentro,
aun cuando sueñe que invisible habita
en todo cuanto toco y cuanto veo.
¡ Felicidad, no he de volver a hallarte
20 en la tierra, en el aire, ni en el cielo,
aun cuando sé que existes
y no eres vano sueño !
* * *
¡ Oh tierra, antes y ahora, siempre fecunda y bella !

viendo cuan triste brilla nuestra, fatal estrella,
del Sar cabe la orilla,
al acabarme, siento la sed devoradora
5 y jamás apagada que ahoga el sentimiento,
y el hambre de justicia, que abate y que anonada
cuando nuestros clamores los arrebata el viento
de tempestad airada.
Ya en vano el tibio rayo de la naciente aurora
10 tras del Miranda altivo,
TEXTOS DE LA LITERATURA ESPAÑOLA
valles y cumbres dora con su resplandor vivo ;

en vano llega mayo de sol y aromas lleno,
con su frente de niño de rosas coronada,
y con su luz serena :
en mi pecho ve juntos el odio y el cariño,
mezcla de gloria y pena,
mi sien por la corona del mártir agobiada
y para siempre frío y agotado mi seno.
* * *
Del rumor cadencioso de la oda

y el viento qme muge ;
del incierto reflejo que alumbra
la 'selva o la nube ;
5 del piar de alguna ave de paso ;
del agreste ignorado perfume
que el céfiro roba
al valle o a la cumbre,
mundos hay donde encuentran asilo
ió las almas que al peso
del mundo sucumben.
* * #
Ya duermen en su tumba las pasiones

el sueño de la nada ;
¿es, pues, locura del doliente espíritu,
o gusano que llevo en mis entrañas ?
5 Yo sólo sé que es un placer que duele,
que es un dolor que atormentando halaga,
llama que de la vida se alimenta,
mas sin la cual la vida se apagara.
* * *
Cenicientas las aguas, los desnudos

árboles y los montes cenicientos ;
parda la bruma que los vela y pardas
las nubes que atraviesan por el cielo,
5 triste, en la tierra, el color gris domina,
Î el color de los viejos !
De cuando en cuando de la lluvia el sordo
rumor suena, y el viento
al pasar por el bosque
ió silba o finge lamentos
tan extraños, tan hondos y dolientes,
que parece que llaman por los muertos.

Seguido del mastín, que lielado tiembla,
el labrador, cubierto
15 con su capa de juncos cruza el monte ;
el campo está desierto,
y tan sólo en los charcos que negrean
del ancho prado entre el verdor intenso
posa el vuelo la blanca gaviota
20 mientras graznan los cuervos.
Yo desde mi ventana,
que azotan los airados elementos,
regocijada y pensativa escucho
el discorde concierto
25 simpático a mi alma...
¡ Oh, mi amigo el invierno !
Mil y mil veces bien venido seas,
mi sombrío y adusto compañero.
¿No eres acaso el precursor dichoso
30 del tibio mayo y del abril risueño?
¡Ah!, si el invierno triste de la vida,
como tú de las flores y los cjéfiros,
j también precursor fuera de la hermosa
y eterna primavera de mis sueños!...
* * •
Su ciega y loca fantasía

corrió arrastrada por el vértigo,
tal como arrastra las arenas
el huracán en el desierto.
Y cual halcón que cae herido
en la laguna pestilente,
cayó en el cieno de la vida,
rotas las alas para siempre.
5 Mas aun sin alas cree o sueña
que cruza el aire, los espacios,
y aun entre el lodo se ve limpio,
cual de la nieve el copo blanco.
* * *
Dicen que no hablan las plantas, ni las fuentes, ni los pájaros,

ni la onda con sus rumores, ni con su brillo los astros ;
lo dicen, pero no es cierto, pues siempre cuando yo paso
de mí murmuran y exclaman : —Ahí va la loca, soñando
5 con la eterna primavera de la vida y de los campos,
y ya bien pronto, bien pronto, tendrá los cabellos canos,
y ve temblando, aterida, que cubre la escarcha el prado.

—Hay canas en mí cabeza ; hay en los prados escarcha ;
mas yo prosigo soñando, pobre, incurable sonámbula,
io con la eterna primavera de la vida que se apaga
y la perenne frescura de los campos y las almas,
aunque los unos se agostan y aunque las otras se abrasan.
Astros y fuentes y flores, no murmuréis de mis sueños ;
sin ellos, ¿cómo admiraros, ni cómo vivir sin ellos?
[Textos según la edic. de las Obras completas, edit. Aguilar.]
r.° Hágase un estudio de la métrica empleada por R. de Castro.

2.° Importancia de la naturaleza y del paisaje en su obra. Re-
lación entre el paisaje y los sentimientos.
CAPITULO X
LA LITERATURA MODERNA
La literatura moderna post=romántica. —Designamos con este nom-

bre un amplio período de creación literaria, que se extiende desde media-
dos del siglo xix hasta principios del x x . Como ya indicábamos unas pá-
ginas más adelante, el Eomanticismo se podría considerar terminado hacia
1850, en que se da paso a una literatura de tonos más mesurados, rea-
listas, influida en parte por el espíritu científico y filosófico de la segunda
mitad del siglo. Los autores prefieren la exactitud y la reflexión. E l arte
se apartará del énfasis y del individualismo romántico. La novela y el
teatro darán entrada a todas las ideas, sin tener en cuenta su carácter, y
se notará en todas las literaturas mundiales un resurgimiento extraordi-
nario. Comienzan a tener consistencia las literaturas de América, tanto
del Norte como del Sur, independientes de la inglesa y de la española. Se
leerá mucho el teatro del escandinavo Ibsen, lo mismo que la novela rusa
de Dostoyewski. Por otra parte, las facilidades de la comunicación, de
la prensa y de las revistas, harán que los literatos extranjeros sean cada
vez más conocidos y con más rapidez. Por eso las influencias recíprocas
son muy intensas.
E n este amplio desarrollo de la Literatura universal, España cuenta
con valores de excepcional interés, sobre todo en la novela, como veremos
más adelante.
La poesía. — La poesía de la época realista es de escaso valor y hoy

ha envejecido para nosotros totalmente, a pesar de los calurosos elogios
de los contemporáneos.
DON RAMÓN DE CAMPOAMOR Y CAMPOOSORIO (1817-1901) obtuvo gran
fama en su época. Postulaba una poesía que se pudiera contar, es decir,
una poesía en la que lo importante fuera él asunto, la anécdota, sin pre-

ocuparle mucho el decoro formal y la musicalidad del verso. E s autor de
Doloras, Pequeños poemas y Humoradas, que contienen poemas senti-
mentales, irónicos a ratos, sin gran trascendencia, pero cuyo éxito fué
extraordinario en su tiempo.
GASPAR HTJÑEZ DE ARCE (1834-1903) que tomó parte muy activa en
la vida política de su tiempo, al reyes de Campoamor, es un poeta preocu-
pado por la retórica y la sonoridad del verso. Reflejo de las ideas y pasio-
nes de su época son sus Gritos del combate, poesía de tipo político. Perte-
necen a otra tendencia, filosófica, los poemas La duda, La visión de Fray
Martín, y La última lamentación de lord Byron. Una segunda etapja- se
inicia con sus poemas de tendencias idealistas, como Maruja, La pesca. E n
todos ellos muestra su preocupación por la forma, pero sin conseguir nun-
ca una retórica afortunada.
El teatro realista. —-Frente al teatro romántico y como reacción, se

produjo un teatro realista, equilibrado, con un sentido moralista y docente
^n algunos autores. Un antecedente de este teatro realista es la comedia
El hombre de mundo de D . VENTURA DE LA VEGA (1807-1895). E s (un
tipo de comedia burguesa, sin apasionamientos, que inicia lo que se llama
después la alta comedia.
ADELARDO LÓPEZ DE AYALA (1829-1879), que también intervino en la
política de su tiempo, empezó cultivando el drama histórico, para derivar,
después, a la comedia realista. Nos dejó dos o tres comedias bien escritas,
como El tejado de vidrio, El tanto por ciento y Consuelo, la más lograda
de todas ; pintura de la mujer que prefiere el lujo y la riqueza al amor
y que queda castigada por su egoísmo. Toda la obra de Ayala es una noble
reacción contra el positivismo de la época, y una exaltación de las ver-
daderas virtudes.
DON MANUEL TAMAYO Y BAUS (1829-1898), hijo de actores, empezó
desde muy joven escribiendo obras teatrales que representaban sus mis-
mos padres. S'ü labor se inicia con Virginia, tragedia de tipo clásico, pero
con influencias románticas. Cultivó después el teatro de tesis y el cos-
tumbrista en Los hombres de bien y La bola de nieve. Su obra más per-
fecta es Un drama nuevo, cuya acción transcurre en Inglaterra en los días
de Shakespeare y en la que el mismo autor de Hamlet es uno de los
personajes principales. Por su técnica es una obra lograda, aunque se le
han señalado defectos de artificiosidad v efectismo.
Un romántico rezagado es DON JOSÉ ECHEGABAY (1832-1916), catedrá-

tico de Matemáticas e ingeniero de Caminos, que intervino de manera
activa en la política de su tiempo, llegando a ser ministro. Se le concedió
en 1905 el premio Nobel. S'u teatro se caracteriza por el apasionamiento
de los personajes, un tanto artificiosos, aunque las obras suelen estar
bien pensadas y escritas, como El gran galeoto. De mala raza, 0 locura
o santidad, que todavía se suelen representar con buen éxito.
E L TEATRO MENOR..— A finales del siglo xix se cul ti/ó mucho el saí-
nete y la comedia menor. Como sainetero se recordará a EICARDO DE LA
VEGA (1839-1910), autor de la famosa obra La Verbena de la Paloma.
C O N S Ú L T E S E . — G . Días-Plaja, La poesia lírica española, Barcelona, 1948, —

A . V a l b u e n a Prat, Historia de la literatura española, vol. II.
C A M P O AM 0 R
CANTARES HUMORADAS
Busqué la ciencia, y me enseñó

[el vacío.
El tiempo a todos consuela Logré el amor y conquisté el hastío.
sólo mi mal acibara, No tengáis duda alguna :
pues si estoy triste, se para, felicidad suprema no hay ninguna.
y si soy dichoso, vuela.
II PENSAMIENTOS
Tenga penas o contento, En este mundo traidor

me nacen a manos llenas, nada hay verdad ni mentira
por cada placer, cien penas, todo es segtin el color
por cada pena, otras ciento. del cristal con que se mira.
¡ QUIÉN SUPIERA ESCRIBIR !
—Escribidme una carta, señor cura.

—Ya sé para quién es.
—¿Sabéis quién es, porque una noche oscura
nos visteis juntos? —Pues...
5 —Perdonad; mas... —No extraño ese tropiezo
La noche..., la ocasión...
Dadme pluma y papel. Gracias. Empiezo :
Mi querido Ramón :
—¿Querido?... Pero, en fin, ya lo habéis puesto...
Si no queréis... —î Sí, sí!
ió —l Qué triste estoy l ¿No es eso? —Por supuesto.
—\Qué triste estoy sin til
Una congoja, al empezar, me viene.
¿Cómo sabéis mi mal?
i$ —Para un viejo, una niña siempre tiene
el pecho de cristal.
¿Qué es sin ti el mundo} Un valle de amargura.
I Y contigo ? Un edén.
—Haced la letra clara, señor cura ;
20 que lo entienda eso bien.
—El beso aquel que de marchar a punto
te di... —¿Cómo sabéis},..
JOSÉ MANUEL BLECUA
—Cuando se va y se viene y se está junto

siempre..., no os afrentéis.
25 Y si volver tu afecto no procura,
tanto me harás sufrir...
—¿ Sufrir y nada más ? No, señor cura,
¡ que me voy a morir !
—¿Morir? ¿Sabéis que es ofender al cielo?...
30 —Pues sí, señor ; ¡ morir !
—Yo no pongo morir. —¡Qué hombre de hielo!
I Quién supiera escribir !
II
—¡Señor Rector, señor Rector!, en vano

me queréis complacer,
35 si no encarna¡n líos signos de la mano
todo el ser de mi ser.
Escribidle, por Dios, que el alma mía
ya en mí no quiere estar ;
que la pena no me ahoga cada, día...,
40 porque puedo llorar.
Que en mis labios, las rosas de su aliento,
no se saben abrir ;
que olviden de la risa el movimiento
a fuerza de sentir.
45 Que mis ojos, que él tiene por tan bellos,
cargados con mi afán,
como no tienen quien se mire en ellos,
cerrados siempre están.
Que es, de cuantos tormentos he sufrido,
50 la ausencia el más atroz ;
que es un perpetuo sueño de mi oído
el eco de su voz...
Que, siendo por su causa, el alma mía
¡goza tanto en sufrir!...
55 Dios mío, ¡ cuántas cosas le diría
si supiera escribir!...
III
E P I L O G O
—Pues, señor, ¡ bravo amor ! Copio y concluyo :

A don Ramón... En fin,
que es inútil saber para esto, arguyo,
60 ni el griego ni el latín.
[Obras completas, edic. AguÜar.]
i.° Características de la poesía de Campoamor frente a la poesía

romántica : a) en cuanto al fondo ; b) en cnanto a la forma.
2.° Expliqúese en qué consiste el realismo de Quién supiera
escribir.
3.0 Analizar los elementos pintorescos de ese poema.
GASPAR NUÑEZ DE ARCE
Tristezas
Cuando recuerdo la piedad sincera

con que en mi edad primera
entraba en nuestras viejas catedrales,
donde postrado ante la cruz de hinojos,
5 alzaba a Dios mis ojos,
soñando en aventuras ctelestiales.
Hoy que mi frente atónito golpeo,
y con febril deseo
busco los restos de mi fe perdida,
10 por bailarla otra vez, radiante y bella,
como en la edad aquélla,
¡ desgraciado de mí !, diera la vida,
j Con qué candido amor, niño inocente,
prosternaba mi frente
15 en las losas del templo sacrosanto!
llenábase mi joven fantasía
de luz, de poesía,
de mudo asombro, de terrible espanto.
Aquellas altas bóvedas que al cielo
20 levantaba mi anhelo ;
aquella majestad solemne y grave ;
aquel pausado canto, parecido
a un doliente gemido,
que retumbaba en la espaciosa nave ;
25 las marmóreas y austeras esculturas
de antiguas sepulturas,
aspiración del arte a lo infinito ;
la luz que por los vidrios de colores
sus tibios resplandores
30 quebraba en los pilares de granito ;
haces de donde en curva fugitiva,

para formar la ojiva,
cada ramal subiendo se separa,
cual del rumor de multitud que ruega,
35 cuando a los cielos llega,
surge cada oración distinta y clara ;
en el gótico altar inmoble y fijo
el santo crucifijo,
que extiende sin vigor sus brazos yertos,
40 siempre en la sorda lucha de la vida,
tan áspera y reñida,
para el dolor y la humildad abiertos ;
el místico clamor de la campana
que sobre el alma humana
45 de las caladas torres se despeña,
y anuncia y lleva en sus aladas notas
mil promesas ignotas
al triste corazón que sufre y sueña ;
todo elevaba mi ánimo intranquilo
50 a más sereno asilo :
religión, arte, soledad, misterio...,
todo en el templo secular hacía
vibrar el alma mía,
como vibran las cuerdas de un salterio.
55 Y a esta voz interior que sólo entiende
quien crédulo se enciende
en fervoroso y celestial cariño,
envuelta en sus flotantes vestiduras
volaba a las alturas,
60 virgen sin mancha, mi oración de niño.
Su rauda, viva y luminosa huella
como fugaz * centella
traspasaba el espacio, y ante el puro
resplandor de sus alas de querube,
65 rasgábase la nube
que me ocultaba el inmortal seguro.
¡ Oh anhelo de esta vida transitoria !
¡ Oh perdurable gloria !
¡ Oh sed inextinguible del deseo !
70 ¡Oh cielo, que antes para mí tenías
fulgores y armonías,
y hoy tan oscuro y desolado veo !
Ya no templas mis íntimos pesares,
ya al pie de sus altares
75 como en mis años de candor no acudo.
Para llegar a ti perdí el camino,
y errante peregrino
entre tinieblas desespero y dudo.

Voy espantado sin saber por dónde ;
8o grito, y nadie responde
a mi angustiada voz ; alzo los ojos
y a penetrar la lobreguez no alcanzo ;
medrosamente avanzo,
y me hieren el alma los abrojos.
85 Hijo del siglo, en vano me resisto
a su impiedad, ¡ oh Cristo !
Su grandeza satánica me oprime.
vSiglo de maravillas y de asombros,
levanta sobre escombros,
90 un Dios sin esperanza, u n Dios que gime.
¡Y ese Dios no eres t ú ! No tu serena
faz, de consuelos llena,
alumbra y guía nuestro incierto paso.
E s otro Dios incógnito y sombrío :
95 su cielo es el vacío ;
sacerdote, el Error ; ley, el Acaso.
¡ Ay ! No recuerda el ánimo suspenso
un siglo más inmenso,
más rebelde a t u voz, más atrevido :
100 entre nubes de fuego alza su frente,
como Luzbel, potente ;
pero también, como Luzbel, caído.
A medida que marcha y que investiga
es mayor su fatiga,
105 es su noche más honda y más oscura,
y pasma, al ver lo que padece y sabe,
cómo en su seno cabe
tanta grandeza y tanta desventura.
Como la nave sin timón y rota
110 que al ronco mar azota,
incendia el rayo y la borrasca mece
el piélago ignorado y proceloso,
nuestro siglo—coloso
con la luz que le abrasa—resplandece.
115 ¡Y está la playa mística tan lejos!...
A los tristes reflejos
del sol poniente se colora y brilla.
El huracán arrecia, el bajel arde,
y es tarde ; es, ¡ ay !, m u y tarde
120 para alcanzar la sosegada orilla.
¿ Qué es la ciencia sin fe ? Corcel sin freno,
a todo yugo ajeno,
que al impulso del vértigo se entrega,
y a través de intrincadas espesuras.
125 desbocado y a oscuras

avanza sin cesar y nunca llega.
j Llegar! ¿Adonde?... El pensamiento humano
en vano lucha, en vano
su ley oculta y misteriosa infringe.
130 En la lumbre del sol sus alas quema,
y no aclara el problema,
ni penetra el enigma de la Esfinge.
¡ Sálvanos, Cristo, sálvanos, si . es cierto
que tu poder no ha muerto!
135 Salva a esta sociedad desventurada,
que bajo el peso de su orgullo mismo
rueda al profundo abismo
acaso más enferma que culpada.
La ciencia audaz, cuando de ti se aleja,
140 en nuestras almas deja
el germen de recónditos dolores.
Como al tender el vuelo hacia la altura
deja su larva impura
el insecto en el cáliz de las flores.
145 Si en esta confesión honda y sombría
es, Señor, todavía
raudal de vida tu pala"bra santa,
di a nuestra fe desalentada y yerta :
—¡Anímate y despierta!,
150 como dijiste a Lázaro: •—¡Levanta!
i.° Expliqúense los motivos sentimentales.

2.0 El problema de la fe y de la duda.
3.0 Señálense los elementos descriptivos.
TAMAYO Y BAUS
UN DRAMA NUEVO
Shakespeare y Walton : a poco el autor y el traspunte
SHAKES.—Walton, esa carta no te pertenece.

WALTON.—Ni a ti.
SHAKES.—Su dueño me encarga que la recobre de sus manos.
WALT.—Pues mira cómo has de recobrarla.
SHAKES.—¿Cómo? (Con ira que al momento reprime.) Walton, los
corazones fuertes y generosos no tienen sino lástima para la ajena
desventura. Apiádate de Yorik ; apiádate siquiera de Alicia. Sálvala, si
aun está en lo posible. Su falta es menos grave de lo que imaginas, y
fácilmente se remedia. Destruyamos ese papel.
WALT.—Yorik me ha ofendido.
SHAKES.—¿Te ha ofendido Yórik? Pues toma, enhorabuena, satisfac-
ción del agravio ; pero tómala noblemente, que no se restaura el honor
cometiendo una villanía. Y si Alicia en nada te ofendió ¿cómo quieres
hacerla víctima de tu enojo? Herir con un mismo golpe al inocente y al
culpado, obra es de la demencia o la barbarie. Ni aunque esa desdicha-
da te hubiera causado algún mal, podrías tomar de ella venganza, a
menos de ser vil y cobarde. Se vengan los hombres de los hombres ; de
las mujeres, no.
WALT.—Pídeme lo que quieras, Guillermo, con tal que no pidas la
carta.
SHAKES.—Y a tí, miserable, yo ¿qué te puedo pedir? No pienses que
ignoro la causa del odio que tienes a Yórik. No le odias porque te haya
ofendido : le odias porque le envidias.
WALT.—¡Cómo! ¿Qué osas decir? (Con violenta emoción.)
SHAKES.—Te he llamado vil y cobarde ; eres otra cosa peor todavía ;
¡eres envidioso!
WALT.—¡Envidioso yo! Ninguna otra injuria me dolería tanto como
ésa.
SHAKES.—Porque es lo que mereces más. Sí : la envidia tiene tu alma
entre sus garras : la envidia, que llora el bien ajeno y se deleita en el
propio mal ; la envidia, que fuera la desgracia más digna de lástima, si
no fuera el más repugnante de los vicios ; la envidia, oprobio y rémora de
la mente, lepra del corazón. (Oyese otro aplauso.)
WALT.—El deber me llama. (Estremeciéndose.) Como tú has dicho
a Yórik, el deber es antes que todo.
SHAKES.—Jê aplauden. ¡Óyelo! ¿Tiemblas de oírlo? No hay para un
envidioso ruido tan áspero en el mundo como el del aplauso tributado
a un rival. (Sale autor lleno dé júbilo.)
WALT.—Haré falta, si no me dejas. (Queriendo irse.)

SHAKES.— Dame antes la carta. (Poniéndose delante.)
EL TRASPUNTE.—Vamos ; que al momento salís.
WALT.—¿Lo ves? (A SHAKESPEARE.) Anda, ya te sigo. .(Al traspunte.)
SHAKES.—¡ Quieto aquí ; (Sujetándole con violencia.)
WALT.—El deber es más poderoso que mi voluntad. Tómala. (Sacando
una carta de un bolsillo del traje y dándosela a Shakespeare.)
SHAKES.—¡Al fin!... (Tomando la aarta con anhelo. Walton se dirige
corriendo hacia la derecha.)
SHAKES.—(Solo. Abre la carta con mano trémula.) ¡Una carta en
blanco ! ¡ Ab. ! (Dando un grito terrible) ¡ La que había de sacar a esce-
na!... ¡Y la otra!... ¡La otra!... ¡Fuego de Dios! (Corre hacia la derecha,
ciego de ira, y asómase a la puerta.) ¡ Oh ! Ya está delante del público !
(Volviendo al proscenio.) La serpiente ha engañado al león : ¡ aplaste el
león a la serpiente! (Dirígese hacia la derecha, llevándose la mano a la
espada)...
[Un drama nuevo, según A. dramáticos contemporáneos,
tomo II, Madrid, 1882, act. Ill, esc. 10.]
CAPITULO XI
LA NOVELA REALISTA
La novela. — L a novela realista, como sucedió en el resto de Europa,

tuvo en España un gran desarrollo, pudiendo decirse que es lo más
logrado de nuestra literatura de la segunda mitad del siglo.
Alarcón. — PEDRO ANTONIO DE ALARCÓN nació en Guadix en 1833. In-

tervino en la guerra de Africa, escribiendo entonces el Diario de un tes-
tigo, acogido con gran éxito. Viajó por Italia, fué académico y murió en
Madrid en 1891.
Alarcón se reveló como escritor en su Diario de un testigo de la guerra
â-j Africa. Sus novelas largas, El escándalo, La pródiga, fueron muy dis-
cutidas. Se caracterizan por su tendencia polémica y por su fondo mora*
lista. Mucha más originalidad muestran sus novelitas cortas, especial-
mente El sombrero de tres pióos y El capitán veneno, llenas de aciertos
felices, y, en su género, pequeñas obritas perfectas.
Pérez Galdós. — BENITO PÉREZ GALDÓS (1893-1920), de Canarias, es

un escritor peninsular, mejor aún, madrileño. Es el primero de los gran-
des novelistas del siglo pasado, y por su facilidad es también el escritor
de más producción de todo el siglo xix.
E n las obras de Galdós se ha notado una evolución : Galdós pasa de
un sentido realista a un sentido idealista. E l cambio se nota también e¿n¡
el lenguaje, que se hace a lo largo de su obra más cuidado y menos espon-
táneo. Los famosos Episodios Nacionales, historia novelada de nuestro
siglo xix, constan de cinco series. E n todos ellos se sirve de un personaje
central, alrededor del cual girará toda una serie. Los mejores son los de
la primera serie, referentes a la guerra de la Independencia, como los
titulados Trafalgar, Bailen, Zaragoza, Gerona, Cádiz.
E n su novelística cabría distinguir tres grupos : a) Novelas de tesis,
12
(Doña Perfecta, Gloria) ; b) Novelas realistas (Fortunata y Jacinta, Mise-

ricordia); c) Novelas de tendencia idealista (Torquemada, El abuelo, etc.).
E n todas ellas abundan los caracteres perfectamente estudiados, las des-
cripciones son acertadas y el lenguaje, como ya hemos dicho, va evolu-
cionando de lo espontáneo a lo c'uidado.
Galdós cultivó también el teatro. E l teatro galdosiano representa
una reacción contra el de Echegaray, pero sus obras tienen una técnica
especial, que las hace, en muchos casos, irrepresentables por su exten-
sión. Son obras de tesis y polémica, en las que lo novelesco pnedomiimt;
sobre lo dramático, como en Realidad, El abuelo, y Electra.
Pereda. —Escritor muy diferente del anterior fué su amigo D. J O S É

MARÍA DE PERADA (1833-1905), hidalgo de Polanco (Santander), cuya vida
se deslizó sin grandes inquietudes. Eué íntimo amigo de Galdós, a pesar
de la disparidad de opiniones, amistad ejemplar de la que se vanagloria-
ban los dos escritores.
Pereda es el creador de la novela regional. Empezó escribiendo cua-
dros de costumbres (Escenas montañesas, Bocetos al temple), algunos
logradísimos, como el titulado La leva. Sus novelas extensas son visiones
de la costa o de la montaña santanderina, y sus excelencias no deben bus-
carse en el asunto, sino en los cuadros descriptivos y en los espléndidos
retratos de personajes, como en Peñas arriba y Sotüeza, sus dos mejores
obras. Cada una de sus novelas es una sucesión de cuadros costumbristas„
do paisajes, de escenas y retratos. Pereda describe la realidad tal cual es,
fea o agradable, con un lenguaje acomodado perfectamente al asunto.
Valera. — Novelista tardío fué D. JUAN VALER A (1827-1905), nacida

en Cabra. Ingresó en el cuerpo diplomático y viajó por toda Europa y por
América, residiendo diversas temporadas en Madrid. Filósofo elegante
y humanista consumado, toda su obra está llena de claridad y de placidez-
clásicas, junto con un humor delicioso y finísimo
La obra literaria de Valera se extendió a todos los géneros, desde la
traducción, correcta y pulcra, hasta la crítica, pasando por la novela.
Sus orígenes como novelista habría que encontrarlos en la preocupación
religiosa y filosófica de su tiempo. E l mismo no3 ha dicho repetidas veces
su origen como novelista y su concepto de la novela. Era contrario a la
novela naturalista : la novela no tiene otra finalidad que «deleitar» con
oifrto çénero de deleite puro que eleva y serena el alma». E n sus novelas
pinta el ambiente andaluz y entre sus personajes descuellan los femeninos,
como en Pepita Jiménez, Juanita la Larga, Doña Luz, etc. Como escritor
posee 'un estilo sobrio y elegante, equilibrado y sereno. Huye lo mismo
de la afectación que del desaliño.
Pardo Bazán. — DOÑA EMILIA PAEDO BAZÁN era gallega, de La Co-

ruña (1851), y fué aficionadísima a leer desde sus más tiernos años.
Educada en un ambiente refinado, cultivó la erudición y la novela, junto
con la crítica.
Pardo Bazán fué la introductora del naturalismo en nuestras letras.
Pero sus primeras novelas son regionales, a la manera de Pereda. En
su obra posterior cabe distinguir dos épocas : la época naturalista, re-
presentada por Los pazos de Vlloa, La madre naturaleza, y la época del
idealismo místico, con La quimera, La sirena negra. Pardo Bazán, aun
siendo partidaria del naturalismo, no quiso admitirlo con todas sus conse-
cuencias. Era partidaria más bien de un realismo a la manera española.
Otros novelistas. —ARMANDO PALACIOS VALDÉS (1853-1937) es autor

de numerosas novelas, que han adquirido gran difusión. Es notable por
su optimismo sano y alegre y por su lengua depurada y sin afectación.
Sus mejores novelas son Riverita, Marta y Maria, La Hermana de San
Sulpicio y José.
Frente al carácter dulce y risueño de las novelas de Palacio Valdés,
se podrían colocar las del valenciano VICENTE BLASCO IBÁÑEZ (1867-1928)
que representan distintas tendencias. En sus novelas de costumbres va-
lencianas se ve la influencia del naturalismo de Zola, como en Arroz y
tartana. La Barraca, Cañas y Barro, novelas en las que describe la vida
de la h'uerta, del mar y del comercio valenciano. Otras obras representan
tendencias sociales, psicológicas, cosmopolitas, etc. Blasco Ibáñez no es
un escritor delicado, pero tiene, en cambio, gran potencia colorista y su
lenguaje es fuerte y expresivo.
Otros novelistas llevaron fama en su época, entre ellos el crítico
LEOPOLDO ALAS, Clarín (1852-1901), autor de cuentos interesantes y de
una novela naturalista, La Regenta, pintura de las costumbres de Oviedo.
También obtuvo un gran éxito el P. Jesuita Luís COLOMA (1851-1914)
biógrafo de la Fernán Caballero, autor de varias novelas cortas, de algu-
nas biografías y de una novela, Pequeneces, libro que ocasionó numerosas
polémicas por tratarse de una crítica acerba de la aristocracia española.
CONSÚLTESE. —• Los prólogos a las ediciones de las Obras completas de Galdós,

Pereda y Valera en la editorial Aguilar.
P E D R O A N T O N I O D E ALARCÓN
El, SOMBRERO DE TRES PICOS
Una mujer vista por fuera
...La seña Frasquita frisaría en los treinta. Tenía más de dos varas de
estatura, y era recia a proporción, o quizás más gruesa todavía de lo
correspondiente a su arrogante talla. Parecía u n a Niobe colosal, y eso
que no había tenido hijos : parecía un Hércules... hembra ; parecía una
matrona romana de las que aun h a y ejemplares en el Trastevere. Pero
lo más notable de ella era la movilidad, la ligereza, la animación, la
gracia de su respetable mole... Para ser una estatua, como pretendía el
Académico, le faltaba el reposo monumental. Se cimbreaba como u n junco,
giraba como una veleta, bailaba como una peonza. Su rostro era más
movible todavía, y, por tanto, menos escultural. Avivábanlo donosamen-
te hasta cinco hoyuelos : dos en una mejilla ; otro em otra ; otro, m u y
chico, cerca de la comisura izquierda de sus rientes labios, y el último,
m u y grande, en medio de su redonda barba. Añadid a esto los picarescos
mohines, los graciosos guiños y las varias posturas de cabeza que ameni-
zaban su conversación, 3^ formaréis idea de aquella cara llena de sal y
de hermosura radiante siempre de salud y alegría.
Ni la seña Frasquita ni el tío Lucas eran andaluces : ella era navarra
y él murciano. E l había ido a la ciudad de... a la edad de quince años,
como medio paje, medio criado del Obispo anterior al que entonces gober-
naba aquella Iglesia. Educábalo su protector para clérigo, y tal vez con
esta mira y para que no careciese de congrua, dejóle en su testamento el
molino ; pero el tío Lucas, que a la muerte de Su Ilustrísima no estaba
ordenado mas que de menores, ahorcó los hábitos en aquel punto y hora,
y sentó plaza de soldado, más ganoso de ver mundo y correr aventuras
que de decir Misa o de moler trigo. E n 1793 hizo la campaña de los
Pirineos Occidentales, como ordenanza del valiente general don Ventura
Caro ; asistió al asalto de Castillo Piñón, y permaneció luego largo tiempo
en las provincias del Norte, donde tomó la licencia absoluta. E n Bstella
conoció a la seña Frasquita, que entonces sólo se llamaba Frasquita ; la
enamoró, se casó con ella, y se la llevó a Andalucía en busca de aquel
molino que había de verlos tan pacíficos y dichosos durante el resto de
su peregrinación por este valle de lágrimas y risas.
La seña Frasquita, pues, trasladada de Navarra a aquella soledad, no
había adquirido ningún hábito andaluz, y se diferenciaba mucho de las
mujeres campesinas de los contornos. Vestía con más sencillez, desenfado
y elegancia que ellas ; lavaba más sus carnes, y permitía al sol y al aire
acariciar sus arremangados brazos y su descubierta garganta. Usaba, hasta
cierto punto, el traje de las señoras de aquella época, el traje de las
HISTORIA Y TEXTOS . DE LA LITERATURA ESPAÑOLA 181
mujeres de Goya, el traje de la reina María Luisa : si no falda de medio

paso, falda de un paso solo, sumamente corta, que dejaba ver sus menudos
pies y el arranque de su soberana pierna : llevaba el escote redondo y
abajo, al estilo de Madrid donde se detuvo dos meses con su Lucas al
trasladarse de Navarra a Andalucía ; todo el pelo recogido en lo alto de
la coronilla ; lo cual dejaba campear la gallardía de su cabeza y de su
cuello ; sendas arracadas en las diminutas orejas, y muchas sortijas en
ios afilados dedos de sus duras pero limpias manos. Por último : la voz de
la seña Frasquita tenía todos los tonos del más extenso y melodioso ins-
trumento, y su carcajada era tan alegre y argentina, que parecía un repi-
que del Sábado de Gloria.
Retratemos ahora al tío Lucas.
UN HOMBRE; VISTO POR FUERA Y POR DENTRO
El tío Lucas era más feo que Picio. Lo había sido toda su vida, y ya
tenía cerca de cuarenta años. Sin embargo, pocos hombres tan simpáticos
y agradables habrá echado Dios al mundo. Prendado de su viveza, de
su ingenio y de su gracia, el difunto Obispo se lo pidió a sus padres,
que eran pastores, no de almas, sino de verdaderas ovejas. Muerto su
Ilustrísima, y dejado que hubo el mozo el Seminario por el cuartel, dis-
tinguiólo entre todo su ejército el general Caro, y lo hizo su ordenanza
más íntimo, su verdadero criado de campaña. Cumplido, en fin, el empeño
militar, fuéle tan fácil al tío Lucas rendir el corazón de la seña Fras-
quita, como fácil le había sido captarse el aprecio del- General y del
Prelado. La navarra, que tenía a la sazón veinte abriles, y era el ojo
derecho de todos los mozos de Estella, algunos de ellos bastante ricos,
no pudo resistir a los continuos donaires, a las chistosas ocurrencias, a
los ojillos de enamorado, mono y a la bufona y constante sonrisa, llena
de malicia, pero también de dulzura, de aquel murciano tan atrevido, tan
locuaz, tan avisado, tan dispuesto, tan valiente y tan gracioso, que acabó
por trastonar el juicio, no sólo a la codiciada beldad, sino también a su
padre y a su madre.
Lucas et a en aquel entonces, y seguía siendo en la fecha a que nos
referimos, de pequeña estatura (a lo menos con relación a su mujer), un
poco cargado de espaldas, muy moreno, barbilampiño, narigón, orejudo y
picado de viruelas. En cambio, su boca era regular y su dentadura inme-
jorable. Dijérase que sólo la corteza de aquel hombre era tosca y fea ;
que tan pronto como empezaba a penetrarse dentro de él aparecían sus
perfecciones, y que estas perfecciones principiaban en los dientes. Luego
venía la voz, vibrante, elástica, atractiva ; varonil y grave algunas veces,
dulce y melosa cuando pedía algo, y siempre difícil de resistir. Llegaba
después lo que aquella voz decía : todo oportuno, discreto, ingenioso,
persuasivo... Y, por último, en el alma del tío Lucas había valor, lealtad,
honradez, sentido común, deseo de saber y conocimientos instintivos o
empíricos de muchas cosas, profundo desdén a los necios, cualquiera que

fuese su categoría social, y cierto espíritu de ironía, de burla y de sar-
casmo que le hacían pasar, a los ojos del Académico, por un don Fran-
cisco de Quevedo en bruto.
Tal era por dentro y por fuera el tío Lucas.
i.° Estudíese la técnica del retrato.

2.° Indíquese alguna característica del estilo.
BENITO PEREZ GALDOS
FORTUNATA Y JACINTA
El llamado Estupiñá debía de ser indispensable en todas las tertulias

de tiendas, porque cuando no iba a la de Arnáiz, todo se volvía pregun-
tar : «Y Plácido, ¿qué es de él?» Cuando entraba le recibían con exclama-
ciones de alegría, pues con su sola presencia animaba la conversación.
En 1871 conocí a este hombre, que fundaba su vanidad en haber visto toda
la historia de España en el presente siglo. Había venido al mundo en 1803,
y se llamaba hermano de fecha de Mesonero Romanos, por haber nacido,
como éste, el 19 de julio del citado año. Una sola frase suya probará su
inmenso saber en esa historia viva que se aprende con los ojos : «Vi a
José I como le estoy viendo a usted ahora.» Y parecía que se relamía de
gusto cuando le preguntaban : «¿ Vio usted al duque de Angulema, a lord
Wellington?...» «Pues ya lo creo.» Su contestación era siempre la misma:
«Como le estoy viendo a usted.» Hasta llegar a incomodarse cuando se
le interrogaba en tono dubitativo. «¡Que si vi entrar a María Cristina!...
Hombre, si eso es de ayer»... Para completar su erudición ocular, hablaba
del aspecto que presentaba Madrid el i.° de septiembre de 1840, ¡como
si fuera cosa de la semana pasada. Había visto morir a Conterac, ajusticiar
a Merino «nada menos que sobre el propio patíbulo», por ser él hermano
de la Paz y Caridad ; había visto matar a Chico... precisamente ver, no,
pero oyó los tiritos, hallándose en la calle de las Velas ; había visto a
Fernando VII el 7 de julio cuando salió al balcón a decir a los milicianos
que sacudieran a los *de la Guardia ; había visto a Rodil y al sargento
García arengando desde otro balcón, el año 36 ; había visto a O'Donnell
y Espartero abrazándose, a Espartero solo saludando al pueblo, a O'Don-
nell solo, todo esto en un balcón ; y por fin, en un balcón había visito
también en fecha cercana a otro personaje diciendo a gritos que se habían
acabado los reyes. La historia que Estupiñá sabía estaba escrita en los
balcones.
Ea biografía mercantil de este hombre es tan curiosa como sencilla,
lira muy joven cuando entró de hortera en casa de Arnáiz, y allí sirvió
muchos años, siempre bienquisto del principal por su honradez acrisolada
y el grandísimo interés con que miraba todo lo concerniente al estable-
cimiento. Y a pesar de tales prendas, Bstupiñá no era buen dependiente.
Al despachar, entretenía demasiado a los parroquianos, y. si le mandaban
con un recado o comisión a la Aduana, tardaba tanto en volver, que fcnu-
chas veces creyó don Bonifacio que le habían llevado preso. La singula-
ridad de que teniendo Plácido estas mañas, no pudieran los dueños de
la tienda prescindir de él, se explica por la ciega confianza que inspiraba,
pues estando él al cuidado de la tienda y de la caja, ya podían Arnáiz
y su familia echarse a dormir. Era su fidelidad tan grande como su humil-
dad, pues ya le podían reñir y decirle cuantas perrerías quisieran, sin
que se incomodase. Por esto sintió mucho Arnáiz que Estupiñá dejara
la casa en 1837, cuando se le antojó establecerse con los dineros de una
pequeña herencia. Su principal, que le conocía bien, hacía lúgubres pro-
fecías del porvenir comercial de Plácido trabajando por su cuenta.
Prometíaselas él muy felices en la tienda de bayetas y paños del Reino
que estableció en la Plaza Mayor, junto a la Panadería. No puso depen-
diente, porque la cortedad del negocio no lo consentía ; pero su tertulia
fué la más animada y dicharachera de todo el barrio. Y ved aquí el secreto
de lo poco que dio de sí el establecimiento, y la justificación de los
vaticinios de D. Bonifacio. Estupiñá tenía un vicio hereditario y crónico,
contra el cual eran impotentes todas las demás energías de su alma,
TÍCÍO tanto más avasallador y terrible cuanto más inofensivo parecía.
No era la bebida, no era el amor, ni el juego ni el lujo : era la converj-
saeión. Por un rato de palique era Estupiñá capaz de dejar que se lleva-»
ran los demonios el mejor negocio del mundo. Como él pegase la hebra
con gana, ya podía venirse el cielo abajo, y antes le cortaran la lengua
que la hebra. A su tienda iban los habladores más frenéticos, porque eï
vicio llama al vicio. Si en lo más sabroso de su charla entraba alguien a
-comprar, Estupiñá le ponía la cara que se pone a los que van a dar
sablazos. Si el género pedido estaba sobre el mostrador, lo enseñaba
eon gesto rápido, deseando que acabase pronto la interrupción ; pero si
estaba en lo alto de la anaquelería, echaba hacia arriba una mirada de
fatiga, como el que pide a Dios paciencia, diciendo: «¿Bayeta amarilla?
Mírela usted. Me parece que es angosta para lo que usted la quiere »
Otras veces dudaba o aparentaba dudar si tenía lo que le pedían. «¿Go-
rritas para niños? ¿Las quiere usted de visera de hule?... Sospecho que
hay alguna, pero son de esas que no se usan ya...»
TRAFALGAR
Era un hombre como de cuarenta y cinco años, de semblante hermoso

y afable, con tal expresión de tristeza, que era imposible verle sin sentir
irresistible inclinación a amarle. No usaba peluca, y sus abundantes ca-
bellos rubios, no martirizados por las tenazas del peluquero para tomar la
forma de ala de pichón, se recogían con cierto abandono en una gran
coleta, y estaban inundados de polvos con menos arte del que la presunción
propia de la época exigía. Eran grandes y azules sus ojos, su nariz muy
fina, de perfecta forma y un poco larga, sin que esto le afeara, antes
bien parecía ennoblecer su expresivo semblante. Su barba afeitada con
esmero era algo puntiaguda, aumentando así el conjunto melancólico de
su rostro oval, que indicaba más bien delicadeza que energía. Este noble
continente era realzado por una urbanidad en los modales, por una grave
cortesía, de que Vds. no pueden formar idea por la estirada fatuidad de
los señorones del día, ni por la movible elegancia de nuestra dorada ju-
ventud. Tenía el cuerpo pequeño, delgado y como enfermizo. Más que
guerrero, aparentaba ser hombre de estudio, y su frente, que sin duda
encerraba altos y delicados pensamientos, no parecía la más propia para
arrostrar los horrores de una batalla. Su endeble constitución, que, sin
duda contenía un espíritu privilegiado, parecía destinada a sucumbir con-
movida al primer choque. Y sin embargo, según después supe, aquel
hombre tenía tanto corazón como inteligencia. Era Churruca.
EL 19 DE MARZO Y EL 2 DE MAYO
El primer movimiento hostil del pueblo reunido, fué rodear a un ofi-

cial francés que a la sazón atravesó por la plaza de la Armería. Bien
pronto se unia a aquél otro oficial español, que acudía como en auxilio
del primero. Contra ambos se dirigió el furor de hombres y mujeres, siendo
éstas las que con más denuedo les hostilizaban ; pero al poco rato una
pequeña fuerza francesa puso fin al incidente. Como avanzaba la mañana,
no quise ya perder más tiempo, y traté de seguir mi camino ; mas no
había pasado aún el arco de la Armería, cuando sentí un ruido que me
pareció de cureñas en acelerado rodar por calles inmediatas.
— ¡Que viene la artillería! —clamaron algunos.
Pero lejos de determinar la presencia de los artilleros una dispersión
general, casi toda la multitud corría hacia la calle Nueva. La curiosi-
dad pudo en mí más que el deseo de llegar pronto al fin de mi viaje, y
corrí allá también ; pero una detonación espantosa heló la sangre en mis
venas, y vi caer no lejos de mí algunas personas, heridas por la metralla.
Aquél fué uno de los cuadros más terribles que he presenciado en mi
vida. La ira estalló en boca del pueblo de un modo tan formidable, que
causaba tanto espanto como la artillería enemiga. Ataque tan imprevisto
HfSTORIA Y TEXTOS DE LA LITERATURA ESPAÑOLA Í8>
y tan rudo había aterrado a muchos, que huían con pavor, y al mismo
tiempo acaloraba la ira de otros, que parecían dispuestos a arrojarse sobre
los artilleros ; mas en aquel choque entre los fugitivos y los sorprendidos,,
entre los que rugían como fieras y los que se lamentaban heridos o mori-
bundos bajo las pisadas de la multitud, predominó al fin el movimiento
de dispersión, y corrieron todos hacia la calle Mayor. No se oían máa
voces que «armas, armas, armas». Los que no vociferaban en los balcones,
y si un momento antes la mitad de los madrileños eran simples curiosos,
después de la aparición de la artillería todos fueron actores. Cada cual
corría a su casa, a la ajena o a la más cercana en busca de un arma, y
no encontrándola, echaba mano de cualquier herramienta. Todo servía^
con tal que sirviera para matar.
El resultado era asombroso. Yo no sé de dónde salía tanta gente ar-
mada. Cualquiera habría creído en la existencia de una conjuración silen-
ciosamente preparada ; pero el arsenal de quella guerra imprevista y sin
plan, movida por la inspiración de cada uno, estaba en las cocinas, en
los bodegones, en los almacenes al por menor, en las salas y tiendas de
armas, en las posadas y en las herrerías.
La calle Mayor y las contiguas ofrecían el aspecto de un hervidero de
rabia imposible de describir por medio del lenguaje. El que no lo vio,
renuncie a tener idea de semejante levantamiento. Después me dijeron que
entre nueve y once todas las calles de Madrid presentaban el mismo as-
pecto ; habíase propagado la insurrección como se propaga la llama en el
bosque seco azotado por impetuosos vientos.
JOSE MARIA DE PEREDA
S OT ILE Z A
Crisálidas
El cuarto era angosto, bajo de techo y triste de luz ; negreaban a

partes las paredes, que habían sido blancas, y un espeso tapiz de roña,
empedernida casi, cubría las carcomidas tablas del suelo. Contenía una
mesa de pino, un derrengado sillón de vaqueta y tres sillas desvencija-
das ; un crucifijo con un ramo de laurel seco, dos estampas de la Pasión
y un rosario de Jerusalén, en las paredes ; un tintero de cuerno con pluma
de ave, un viejo breviario muy recosido, una carpetilla de badana negra,
un calendario y una palmatoria de hoja de lata, encima de la mesa ; y,
por último, un paraguas de mahón azul con corva empuñadura de asta,
en uno de los rincones más obscuros. El cuarto tenía también una alcoba,
en cuyo fondo, y por los resquicios que dejaba abiertos una cortinilla de
indiana, que no alcanzaba a tapar la menguada puerta, se entreveía una

pobre cama, y sobre ella un manteo y un sombrero de teja.
Entre la mesa, las sillas y el paraguas, que llenaban lo mejor de la
-estancia, y média docena de criaturas haraposas, que arrimadas a la
pared, o aplastando las narices contra la vidriera, o descoyuntadas entre
•dos sillas y la mesa, ocupaban casi el resto, trataba de pasearse, ton
grandísimas dificultades, un cura de sotana remendada, zapatillas de
cintos negros y gorro de terciopelo raído. Bra alto, algo encorvado, con
los ojos demasiado tiernos, de lo cual, por horror a la luz, era obra
la encorvadura del cuello ; y tenía un poco abultada y rubicunda la nariz,
gruesos los labios, áspero y moreno el cutis y negra la dentadura.
Entre todos aquellos granujas no había señal de zapato ni camisa
completa ; los seis iban descalzos, y la mitad de ellos no tenían camisa.
Alguno envolvía todo su pellejo en un macizo y remendado chaquetóh
de su padre ; pocos llevaban las perneras cabales ; el que tenía calzones
no tenía chaqueta, y en lo único en que iban todos acordes era en la
eara sucia, el pelo hecho un bardal y las pantorrillas rosoñas y con «cabras».
El mayor de ellos tendría diez años. Apestaban a perrera.
—'Vamos a ver —dijo el cura, dando un coquetazo al del chaquetón, que
se entretenía en rebosar las narices contra los vidrios del balcón, el cual
muchacho era morrudo, cobrizo, bizco y de cabeza descomunal—-, ¿quién
dijo el Credo?
Se volvió el rapaz después de largar un hilo sutil de saliva a la vi-
driera por entre dos de sus incisivos, y respondió encogiéndose de
hombros :
—t Que sé yo!
—Y ¿por qué no lo sabes, animalejo? ¿para qué vienes aquí? ¿Cuán-
tas veces te he repetido que los apóstoles? Pero ab asino, lanam... ¿Cuán-
tos Dioses hay?...
—¿ Dioses ?—repitió el interpelado cruzando los brazos atrás, con lo
que vino a quedar en cueros vivos por delante ; porque el chaquetón no
tenía botones, ni ojales en que prenderlos aunque los hubiera tenido.
Reparó el cura en ello y dijo, echando mano a los solapas y cruzando
la una sobre la otra :
—¡Tapa esas inmundicias, puerco!... ¿Y los botones?
—-No los tengo.
•—Iôs habrás jugado al bote.
—Tenía una escota y la perdí esta mañana.
El cura fué a la mesa y sacó del cajón un bramante, con el que a
duras penas logró sujetar las dos remendadas delanteras del chaque-
tón, de modo que taparan las carnes del muchacho. En seguida le repi-
tió la pregunta :
—¿Cuántos Dioses hay?
•—Pues habrá •—respondió el interpelado, volviendo a cruzar los brazos
atrás—-, a todo, tirar, ocho o nueve.
—¡Resurge de profundis !... ¡Animas benditas, qué pedazo de ani-
mal!... Y personas, ¿cuántas?
Miró el bizco, a su manera, de hito al cura, que también le mjirabft

a él como podía, y respondió con todas las señales de estar poseído de
la mayor curiosidad :
—¡Personas!... ¿Qué son personas, usté?
—¡San Apolinar bendito! —exclamó el sencillo clérigo haciéndose
cruces—, ¿conque no sabes qué son personas..., lo que es una persona!...
Pues ¿qué eres tú?
—¿Yo?... Yo soy Muergo.
—Ni tanto siquiera, porque los hay en la playa con más entendimiento
que tú... ¿Qué son personas? repitió el cura, encarándose con el mucha-
cho que seguía a Muergo por la derecha, también descamisado pero con
calzones, aunque escasos y malos, menos feo que Muergo y no tan bronco
de voz.
Este muchacho, no sabiendo qué responder, miró al más inmediato,
el cual miró al que seguía ; y todos fueron mirándose unos a otros con
las mismas dudas pintadas en la cara.
—¿De modo —exclamó entonces el tura yolviendo a encararse con el
que seguía a Muergo—, que tampoco sabes qué eres tú?
—¡Eso sí corflis!—respondió el muchacho, creyendo ver una salida
franca para sus apuros.
—¿ Pues qué eres ?
—Sur via.
—¡Eso te diera yo para que reventaras, animal!
—Y tú ¿qué eres?—añadió el cura, dirigiéndose a otro, de media
camisa, pero sin chaqueta y muy poco pantalón.
—Yo soy Sula—respondió el interpelado, que era rubio y delgadito,
por lo cual descollaba en él, más que en el fondo tostado de sus camara-
das, la roña de las carnes.
De esta manera, y tratando de responder a la misma pregunta, fueron
diciendo sus motes los otros tres muchachos que había en el cuarto,
o séanse Cole, Guarín y Toletes. Acaso ninguno de ellos conocía su pro-
pio nombre de pila.
El cura, que los tenía bien estudiados, no acabó de perder la paciencia
por eso. Les descerrajó cuatro improperios y media docena de latines,
y después les dijo en santa calma :
—Pero la culpa me tengo yo, que me empeño en varear el árbol,
sabiendo que no puede soltar más que bellotas. El que menos de vosotros,
Ueva dos meses asistiendo a esta casa... ¿a qué, santo nombre de Dios?
Y ¿por qué, Virgen María de las Misericordias? Pues porque el padre
Apolinar es un bragazas que se cae de bueno.
«Pae Polinar, que este hijo está, fuera del alma, hecho uina bestia ;
pae Polinar, que este otro es una cabra montuna... ; pae Polinar, que
«sta condenada criatura me quita la vida a disgustos ; que yo no puedo
cuidar de él ; que en la escuela de balde no le hacen maldito el caso... ;
que éste, que el otro, que arriba, que abajo ; que usté que lo entiende y
para eso fué nacido..., que enséñele, que dómele, que desásnele...» y tres
que me ofrecen y cuatro que yo busco, cata la casa llena de muchachos ;
y aguantas su peste, y explica y machaca..., y cébalos para que vuelvan

al día siguiente, porque yo sé lo que sucediera de otro modo... ; y hazlo
todo de buena gana, porque esa es tu obligación, pues eres lo que eres,
sacerdos Domini nostri Jesuchristi, por lo cual digo con El, sinite pueros
venite ad me : dejad que los niños se acerquen a mí... ; y ríase usted de
la vecina de abajo y del padre de éste y de la madre del de más allá, que
murmuran y corren y propalan que si salís de mis manos más burros de
lo que vinisteis a ellas, como salieron otros muchos que vinieron a mi
antes que vosotros... ¡Lingua corrupta, carne mísera y concupiscente!...
Ríase usted de eso, como yo me río, porque debo reírme... Pero vosotros,,
alcornoques, más que alcornoques, ¿qué hacéis para corresponder a los
esfuerzos del padre Apolinar? ¿Cómo estamos de silabario al cabo dé
dos meses?... ¡Ni la O, cuerno, ni la O se conoce en estas aulas si os
la pinto en la pared! Pues de doctrina cristiana, a la vista está... Y como
no quiero enfadarme, aunque motivos había para echaros uno a uno por
el balcón abajo... vamos a otra cosa, y alabado sea Dios per omnia sécula
saeculorum, que lo demás es chanfaina.
Tras este desahogo} pasó fray Apolinar, sin dejar de pasearse, casi en
redondo, con las manos cruzadas atrás, a lo que él llamaba lo llano, y de
todos los días, a preguntar a los granujas las oraciones más usuales y
sencillas para que no las olvidaran, lo único que había logrado meterles
en la cabeza, aunque no bien ni del todo. Muergo no necesitó remolque
mas que tres veces en el Avemaria ; Cole dijo tal cual el Padrenuestro,
y el que mejor sabía el Credo, entre todos ellos, no pasó, sin apuntador,
del «su único Hijo».
En vista de lo cual, Fray Apolinar no le dio a Sula mas que media
galleta dulce ; un botón del provincial de Earedo a Toletes, y un higo paso
a Guarín.
—Del lobo un pelo, hijos —les dijo en seguida el pobre exclaustrado— ;
otra vez será menos... y peor. Y ahora... ¡ hospa, canalla!... pero aguárda-
te un poco, Muergo.
Los muchachos, que ya se disponían a salir, se detuvieron. Y dijo el
fraile a Muergo, alzándole las haldillas del chaquetón :
—Esto no puede continuar así. Sin camisa, cuando hay chaqueta,
vaya con Dios; pero sin calzones... ¿Adonde han ido a parar los tuyos?
—Los puso antier mi madre a secar en las Higueras —Respondió
Muergo a tropezones.
—¿ Y no han secado todavía, hombre de Dios ?
—Eos royó una vaca mientras mi madre destripaba una merluza que
agolia mal.
— ¡Castigo de. Dios, Muergo; castigo de Dios! —Dijo Fray Apoli-
nar rascándose el cogote—. Eas merluzas que huelen mal, porque están
podridas, se tiran a la mar, y no se limpian lejos de las gentes para
vendérselas después, a medio precio, a los pobres como yo, que tienen
buenas tragaderas. Pero ¿ no quedó nada de los calzones, hombre ?
—Ea culera —respondió Muergo—, y ésa en banda.
—Poco es —repuso el exclaustrado, revolviéndose dentro de su ropa,

movimiento que era muy habitual en él—. ¿Y no hay otros en casa? .
—No, señor.
—¿Ni barruntos de donde puedan venir?
—No, señor.
—¡Cuerno con el hinojo!... Pues así no puedes continuar porque aún
cuando te sobra paño para envolverte, a lo mejor se rompe la driza ; tú
no reparas en ello, y, si reparas, lo mismo te dá... De modo que lo de
siempre, hijo, lo de siempre : tú que no puedes, llévame a cuestas
padre Apolinar. ¿ No es éso ? ¿ No es la purísima verdad ? ¡ Cuerno
si lo es !
Muergo se encogió de hombros, y fray Apoliar se metió en la al-
coba. Oyósele pujar allá dentro y murmurar entre dientes algunos lati-
najos ; y no tardó en aparecer, alzando la cortina, con un envoltorio negro
entre manos, el cual puso en seguida en las de Muergo.
—No son cosa mayor —le dijo— ; pero, al fin, son calzones. Dile a
tu madre que te los arregle como pueda, y que no los ponga a secar en
las Higueras cuando tenga que lavarlos ; y si le parecen poco todavía,
que se consuele con saber que a la hora presente no los tiene mejorjes,
ni tantos como tú, el Padre Apolinar. Conque ¡ vira, canalla, por avante !
Otra vez se revolvió el concurso, gruñendo y respingando como piaras
de cerdos que huelen el «cocino» al salir de la pocilga, y se pintaba en
todos los roñosos semblantes el ansia de llegar a la escalera para exa-
minar la dádiva de fray Apolinar, la cual conservaba aún el calórenlo
que le había chocado a Muergo en ella al entregársela el pobre exclaus-
trado, cuando se abrió la puerta y se presentaron en el cuarto dos nuevos
personajes. El uno era un muchacho frescote, rollizo, de ojos negros, pelo
abundante, lustroso y revuelto ; boca risueña redonda barbilla, y dientes
y color de una salud de bronce ; representaba doce años de edad y vestía
como los hijos de «los señores».
Traía de la mano a una muchachuela pobre, mucho más baja que él.
delgadita, pálida, algo aguileña, el pelo tirando a rubio, dura de entre-
cejo y valiente de mirada. Iba descalza de pie y pierna, y no llevaba sobre
sus carnes, blancas y limpias, en cuanto de ellas iba al descubierto, más
que un corto refajo de estameña, ya viejo, ceñido a la flexible cintura
sobre una camisita demasiado trabajada por el uso, pero no desgarrada
ni pringosa, cualidades que se echaban también de ver en el refajo. Hay
criaturas que son limpias necesariamente y sin darse cuenta de ello, lo
mismo que les sucede a los gatos. Y no se tache de inadecuada la comt-
paración, pues había algo de este animalejo en lo gracioso de las líneas,
en el pisar blando y seguro y en el continente receloso y arisco de la
muchachuela.
En cuanto la vio Muergo se echó a reír como un estúpido ; Cole soltó
un taco de los gordos, y Sula otro de los medianos. La recién llegada
remedó a Muergo con una risotada falsa, poniendo la cara muy fea,
sin hacer caso maldito de los otros dos granujas, ni del mismo padre
Apolinar, que alumbró un coquetazo a cada uno de los tres.
—¿A qué vienen esas risotadas, bestia, y esas palabrotas sucias,

puercos? —dijo el fraile mientras largaba los coscorrones.
—Es la callealtera..., ¡ ju, ju, ju, ! —respondió Muergo, rascándose
el cogote machacado por los nudillos de fray Apolinar.
—L,a conocemos nosotros —expuso Cole, palpándose la greña.
—Que de poco se ajuega, si no es por Muergo —añadió Sula.
—Muergo volvió a reírse estúpidamente, y la muchacha tornó hacerle
burla.
—¿Y por esos te ríes, ganso? —dijo el fraile, largándole otro a coque-
tazo—. j Pues el lance es de reír !
—Es callealtera... —repitió Cole—, y estaba haciendo barquín-barcón
en una percha que anadaba en la Maruca... Yo y Sula estábamos allí
tirándola piedras desde la orilla. Después allegó Muergo..., la acertó con
un troncho y se fué al agua de cabeza.
—¿ Quién ? — Preguntó el fraile.
—Ella —respondió Cole—. Yo pensé que se ajuegaba, porque se iba
diendü a pique... Y Muergo se reía.
—Y yo —saltó Sula—, le dije : « ¡ Chapla, Muergo, tú que añadas bien,
y sácala, porque se está ajuegando ! » Y entonces se echó al agua y la
sacó. Dimpués, la ponimos quilla arriba ; y a golpes en la espalda,
largó por la boca el agua que había embarcao.
—Y eso ¿ es verdad, muchacha ? — preguntó a ésta el exclaustrado.
—Sí, señor — respondió la interpelada, sin dejar de remedar a Muer-
go, que volvió a reír como un idiota.
—Corriente —• dijo el exclaustrado—. Pero ¿ a qué vienes aquí, y a
qué vienes tú, Andresillo, y por qué la traes de la mano? ¿En qué bode-
gón habéis comido juntos, y qué pito voy a tomar en estas aventuras?
—Es callealtera —respondió muy serio el llamado Andresillo.
—Ya me voy enterando } ¡cuerno! Tres veces con esta me lo ha dicho
ya. Y ¿qué hay con eso?
—La conozco del Muelle-Anaos —continuó Andrés—. Baja casi todos
los días allá. Yo no sabía lo de la Maruca... ¡que si lo sé! (y enderezó
a Muergo un gestecillo avinagrado), porque también conozco a éstos.
—¿Del Muelle-Anaos? —preguntó fray Apolinar, sin pizca de asombro.
—Sí, señor —respondió Andrés—. Van muy a menudo.
—Y él a la Maruca —añadió Guarín.
—¡ Cuerno con el rapaz, y qué veta saca! Pero vamos al caso. Re-
sulta, hasta ahora, que esta niña es callealtera y que tú y esa granujfe1-
ría, a pesar de las respectivas vitolas, sois... tal para cuál. ¿Y qué más?
—Que esta mañana avisó a mi madre el talayero que quedaba a la
vista la Montañesa... y yo salí de casa para ir a San Martín a verla entrar...
y llegué al Muelle-Anaos.
—¡Al Muelle-Anaos!... ¿No vivís ya en la calle de San Francisco?
—Sí, señor.
—Pues buen camino llevabas para ir a San Martín.
—Iba a ver si estaba allí Cuco y me quería acompañar.
—¡Cuco! ¿También eres amigo de Cuco, de ese raquerazo descoa>
HISTORIA Y TEXTOS DE LA LITERATURA ESPAÑOLA m
tés y grosero, que me canta coplas indecentes en cuanto me columbra
de lejos ? ¡ Cuerno con la cría !
—Yo nunca le oigo esas cosas... Malo, algo malo, es ; pero no hace
daño a nadie. Anda en el bote del castrejo, y me enseña a remar, y a
echar eoles y tapas, y a descansar de espaldas y de pie.
—Sí, y a birlar los puros a tu padre para regalárselos a él ; y a correr
la escuela, y a andar en las guerras... y a muchas cosas más que me
callo... ¡ Pues buenas tripas se le pondrían a tu padre si al entrar hoy en
la corbeta te veía en las peñas de San Martín en compañía de tan ilus-
tre camarada! ¡Cuerno, recuerno del hinojo!
Andrés se puso muy colorado, y dijo, con la cabeza algo gacha :
—No, señor... Yo no hago nada de eso, pae Apolinar.
—¡Como que te vas a confesar conmigo ahora!... —repuso el fraile con
mucha sorna. Pero ¡a mí de esas cosas, Andresillo! En fin, ya hablare-
mos de esto en mejor ocasión. Ahora, sigue con el cuento. ¿Qué te dijo
Cuco en el Muelíe-Anaos ?
—A Cuco no le vi, porque andaba de flete con unos señores. Pero
estaba ésta comiendo un zoquete de pan que le habían dado, de pura
lástima, unos calafates, y me dijo que había dormido anoche en una
barquía, porque la habían echado de casa.
—Y ¿por qué?
—Porque le gusta mucho la bribia, y la pegaron.
—¡Guapamente cuerno! Eso es lo que se llama una escuela de ordago
para una mujer. ¿Cómo te llamas, hija?
—Silda, me llamo —respondió secamente la interpelada.
—Es callealtera —añadió Andrés.
—¡Dale, y van cuatro! —exclamó el presbítero.
—No tiene padre... ¡ju, ju, ju! —graznó el salvaje Muergo.
La niña le remedó, según costumbre.
—Se ajuegó en San Pedro del Mar en la última costera del besugp
—dijo Cole.
—Ni madre tampoco tiene —añadió Sula.
—La recogió de lástima un callealtero que se llama tío Mocejón •—ex-
puso Andrés.
—¡Ta, ta, ta!... —exclamó el padre Apolinar al oírlo—. Luego esta
muchacha es hija del difunto Mules, viudo hacía dos años cuando pere-
ció este invierno, con aquellos otros infelices... \ Pues pocos pasos di yo,
en gracia de la Virgen, para que te recogieran en esa casa!... Hija, no te
conocía ya. Verdad que no recuerdo haberte visto más de dos veces, y
ésas, mal, como lo veo yo todo con estos picaros ojos que no quieren ser
buenos... Corriente; pero ¿de qué se trata ahora, caballero Andrés?
—Pues <yo —respondió éste, dando vueltas a la gorra entre sus manos—
la dije, al oír lo que me contó: «Vuélvete a casa». Y ella me dijo: «Sí
vuelvo, me desloman; y no quiero volver por eso.» Y yo dije: «¿Què
vas a hacer aquí sola?» Y dijo ella: «Lo que hagan otros.» Y dije y o :
«Puede que no te peguen.» Y dijo ella : «Me han pegado muchas veces... ;
todos son malos allí, y por eso me he escapado para no volver.» Y yo,
Í92 JOSÉ MANUEL BLECUA
entonces, me acordé de usté, y la dije : «Yo te llevaré a un señor que

lo arreglará todo, si quieres venir conmigo.» Y ella dijo : «Pues vamos»
Y por eso la traje aquí.
A todo esto, la niña, cuando no nacía gestos a Muergo, recorría con
los ojos suelo, muebles y paredes, tan serena y tranquila como si nada
tuviera que ver con lo que allí se trataba entre el padre Apolinar y el
hijo del capitán de la Montañesa,
—Es decir —exclamó el bendito fraile, cruzándose de brazos delante
del protector y. de la protegida—, que éramos pocos, y parió mi abuela.
¡ Cuerno con las gangas que le caen al padre Apolinar ! Desavénganse
las familias; descuérnense los matrimonios; escápense los hijos de sus
casas ; aráñense los dos Cabildos ; enamórese Juan sin bragas de Petra
con mucha guinda... ; húndase el pico de Cabarga y ciérrese la boca del
puerto... ; aquí está el padre Apolinar, que lo arregla todo ; como si el
padre Apolinar no tuviera otra cosa que hacer que enderezar lo que otros
tuercen, y desasnar bestias como las que me escuchan. Y ¿quién te ha
dicho a ti, Andresillo, que basta con querer yo que se recoja a esta mu-
chacha en una casa honrada, para darla por recogida ya? Y ¿qué sabes tú
si, aunque eso fuera posible, querría hacerlo? ¿No lo hice ya una vez?
¿Ha servido de algo? ¿Me lo han agradecido siquiera? Pues sábete que
negocios ajenos matan al alma ; y de negocios ajenos estoy yo hasta
la corona, ¡hasta la corona, hijo..., y más arriba también!... ¡Cuerno
•con el hinojo de mis pecados!...
Aquí se dio dos vueltas el fraile por el cuarto, mientras las ocho criatu-
ras se miraban unas a otras, o se desperezaban algunas de ellas, o se
aburrían las más ; y, después de retorcerse dos veces seguidas dentro del
vestido, detúvose delante de Silda y -de Andresillo, y les dijo :
—De modo que lo que vosotros queréis es que ahora mismo os acom-
pañe a casa de Mocejón, y le hable al alma y le diga: Aquí está el hijo
pródigo, que vuelve arrepentido al hogar paterno...
—A mí, no —interrumpió Andrés con viveza— ; a ésta es a quien ha
de acompañar usté. Yo me voy ahora mismo a San Martín a ver entrar
a mi padre, que debe estar ya toca o llega.
—Y yo me voy contigo —dijo Sula con la mayor frescura—. Me gusta
mucho ver entrar esos barcos grandes...
—Entonces, cabra de los demonios —replicóla fray Apolinar, cuadrán-
dose delante de ella—, ¿para quién voy a trabajar yo? ¿Qué voy a meter-
me en el bolsillo con ese mal rato? Si a ti no te importa lo que resulte
del paso que me obligáis a dar, ¿ qué cuerno me ha de importar a mí ?
j Pues no voy, ea !
—A que sí, pae Apolinar —le dijo Andrés mirándole muy risueño.
—¡A que no! —respondió el fraile, queriendo ser inexorable.
—A que sí —insistió Andrés.
—i Cuerno ! —replicó el otro, casi enfurecido— ; \ pongo las dos ore-
jas a que no, y a rete que no!
Entonces, como si se hubieran puesto instantáneamente de acuerdo
los ocho peí sona jes que le rodeaban f gritaron unísonos y con cuanta voz
les cabía en la garganta :
—¡A que sí!
Y como vieron al fraile rascarse nervioso la cabeza y alumbrar un
testarazo a Muergo, lanzáronse todos en tropel a la escalera, que, angosta
y carcomida, retemblaba y crujía, y no pararon hasta el portal, donde
se examinó el regalo del padre Apolinar. •
Después de convenir en que no era cosa superior, dijo Andrés a
Suda.
—Para cuando volvamos de San Martín, ya habrá estado pae Apolinar
en casa de tío Mocejón, o en otra casa... De un brinco subo yo a pregun-
tarle lo que haya pasado. Tú me esperas aquí, y bajo y te lo cuento.
Ko te de pena, que ya lo arreglaremos entre todos. Ahora, vamonos.
La niña se encogió de hombros, y Muergo, apretándose el nudo de
la driza del chaquetón, dijo enseñando los dientes y revirando mujcho
los ojos :
—Yo voy también en cuanto deje estos calzones a mi madre.
—Y yo también —añadió Sula.
Silda, llamó burro a Muergo ; Guarín, Cole y los demás dijeron que
se iban, quién al Muelle-Anaos, quién a las lanchas, quién a otros que-
haceres, y Muergo a dejar los calzones en su casa, y se separaron a buen
andar.
i.° Estudíese la descripción.

2.° Analícense los caracteres.
3. 0 Indíquense las características del estilo y la lengua.
JUAN VALERA
PEPITA JIMÉNEZ
Las últimas cartas de usted queridísimo tío, han sido de grata con-
solación para mi alma. Benévolo como siempre, me amonesta usted y me
ilumina con advertencias útiles y discretas:
—Es verdad : mi vehemencia es digna de vituperio. Quiero alcanzar el
fin sin poner los medios ; quiero llegar al término de la jornada sin andar
antes paso a paso el áspero camino.
Me quejo de sequedad de espíritu en la oración, de distraído, de disi-
par mi ternura en objetos pueriles ; ansio volar al trato íntimo con Dios,
13
a la contemplación esencial, y desdeño la oración imaginaria y la medi-

tación racional y discursiva. ¿Cómo sin obtener la pureza, cómo sin ver
la luz he de lograr el goce de amor ?
Hay mucha soberbia en mí, y yo he de procurar humillarme a mis
propios ojos, a fin de que el espíritu del mal no me humille, permi-
tiéndolo Dios, en castigo de mí presunción y de mi orgullo.
No oreo, a pesar de todo, como usted me advierte, que es tan fácil
para mí una fea y no pensada caída. No confío en mí : confío en la mi-
sericordia de Dios y en su gracia, y espero que no sea.
Con todo, razón tiene usted que le sobra en aconsejarme que no me
ligue mucho en amistad con Pepita Jiménez ; pero yo disto bastante de
estar ligado con ella.
No ignoro que los varones religiosos y los santos, que deben ser-
virnos de ejemplo y dechado, criando tuvieron gran familiaridad y amor
con mujeres fué en la ancianidad, o estando ya muy probados y quebran-
tados por la penitencia, o existiendo una notable desproporción de edad
entre ellos y las piadosas amigas que elegían ; como se cuenta de San
Jerónimo y Santa Paulina, y de San Juan de la Cruz y Santa Teresa.
Y aun así, y aun siendo el amor de todo punto espiritual, sé que puede
pecar por demasía. Porque Dios no más debe ocupar nuestra alma, como
su dueño y esposo, y cualquiera otro ser que en ella more ha de ser
sólo a título de amigo o siervo o hechura del esposo, y en quien el espo-
so se complace.
No crea usted, pues, que yo me jacte de invencible y desdeñe los pe-
ligros y los desafíe y los busque. En ellos perece quien los ama. Y cuan-
do el, rey profeta, con ser tan conforme al corazón del Señor y tan su
valido, y cuando Salomónf a pesar de su sobrenatural e infusa sabiduría,
fueron conturbados y pecaron, porque Dios quitó su faz de ellos, ¿qué
no debo temer yo, mísero pecador, tan joven, tan inexperto de las astu-
cias del demonio, y tan poco firme y adiestrado en las peleas de la
virtud ?
Lleno de un provechoso temor de Dios y con la debida desconfianza
de mi flaqueza, no olvidaré los consejos y prudentes amonestaciones de
usted, rezando con fervor mis oraciones y meditando en las cosas divi-
nas para aborrecer las mundanas en lo que tienen de aborrecibles ; pero^
le aseguro a usted que hasta ahora, por más que ahondo en mi con-
ciencia y registro con suspicacia sus más escondidos senos, nada descu-
bro que me haga temer lo que usted teme.
Si de mis cartas anteriores resultan encomios para el alma de Pepita
Jiménez, culpa es de mi padre y del señor vicario y no mía, porque al
principio, lejos de ser favorable a esta mujer, estaba ya prevenido contra
ella con prevención injusta.
13n cuanto a la belleza y donaire corporal de Pepita, crea usted que
lo he considerado todo con entera limpieza de pensamiento. Y aunque
me sea costoso el decirlo, y aunque a usted le duela un poco, le confe-
saré que si alguna leve mancha ha venido a empañar el sereno y pulido«
espejo de mi alma en que Pepita se reflejaba} ha sido la ruda sospecha
de usted, que casi me lia llevado por un instante a que yo mismo sos-
peche.
Pero no, ¿qué he pensado yo, qué he mirado, qué he celebrado en
Pepita, por donde nadie pueda colegir que propendo a sentir por ella
algo que no sea amistad y aquella inocente y limpia admiración que
inspira una obra de arte, y más si la obra es del Artífice soberano y nada
menos que su templo?
Por otra parte, querido tío, yo tengo que vivir en el mundo, tengo que
tratar a las gentes, tengo que verlas, y no he de arrancarme los ojos. Usted
me ha dicho mil veces que me quiere en la vida activa, predicando la ley
divina, difundiéndola por el mundo, y no entregado a la vida contemplativa
en la soledad y el aislamiento. Ahora bien, si esto es así, como lo es, ¿ de qué
suerte me había yo de gobernar para no reparar en Pepita Jiménez ? A no
ponerme en ridículo, cerrando en su presencia los ojos, fuerza es que yo vea
y note la hermosura de los suyos, lo blanco, sonrosado y limpio de su tez, la
igualdad y el nacarado esmalte de los dientes que descubre a menudo cuan-
do sonríe, la fresca púrpura de sus labios, la serenidad y tersura de su frente,
y otros mil atractivos que Dios ha puesto en ella. Claro está que para el
que lleva en sí el germen de los pensamientos livianos, la levadura del
vicio, cada una de las impresiones que Pepita produce puede ser como
el golpe del eslabón que hiere el pedernal y que hace brotar la chispa
que todo lo incendia y devora ; pero yendo prevenido contra este peli-
gro, y reparándome y cubriéndome bien con el escudo de la prudencia
cristiana, no encuentro que tenga yo nada que recelar. Además que, si
bien es temerario buscar el peligro, es cobardía no saber arrostrarle y
huir de él cuando se presenta.
No lo dude usted : yo veo en Pepita Jiménez una hermosa criatura
de Dios, y por Dios la amo como a hermana. Si alguna predilección
siento por ella, es por las alabanzas que de ella oigo a mi padre, al
señor vicario y a casi todos los de este lugar.
Por amor a mí padre desearía yo que Pepita desistiese de sus ideas
y planes de vida retirada y se casase con él ; pero prescindiendo de esto
y si yo viese que mi padre sólo tenía un capricho y no una verdadera
pasión, me alegraría de que Pepita permaneciese firme en su casta viu-
dez, y cuando yo estuviese muy lejos de aquí, allá en la India o en el
Japón, o en algunas misiones más peligrosas, tendría un consuelo en es-
cribirle algo sobre mis peregrinaciones y trabajos. Cuando, ya viejo,
volviese yo por este lugar, también gozaría mucho en intimar con ella,
que estaría ya vieja, y en tener con ella coloquios espirituales y plá-
ticas por el estilo de las que tiene ahora el padre vicario. Hoy, sin em-
bargo, como soy mozo, me acerco poco a Pepita ; apenas la hablo. Pre-
fiero pasar por encogido, por tonto, por mal criado y arisco, a dar la
menor ocasión, no ya a la realidad de sentir por ella lo que no debo,
pero ni a la sospecha ni a la maledicencia.
Perdóneme usted si me defiendo con sobrado calor de ciertas reti-
cencias de la carta de usted que suenan a acusaciones y a fatídicos pro-
nósticos.
Yo no ine quejo de esas reticencias ; usted me da avisos prudentes,

gran parte de los cuales acepto y pienso seguir. Si va usted más allá de
lo justo en el recelar, consiste sin duda en el interés que por mí se toma
y que yo de todo corazón le agradezco.
PARDO BAZAN
TRAJES GALLEGOS
Si ha nacido en alguno de los fértiles valles que cercan a Iría Fia vía
y Compostela, ceñirá su cabeza, con cinta de vivos tonos, la cofia de
puntilla transparente. Si en Ribero de Avia o en las cercanías de Orense,
llevará el pañolito de seda oscura, que realza la palidez del rostro oval,
y abrochará atrás el brevísimo dengue con dos conchillas de plata. Si
vio la luz en las poéticas orillas de las Rías Bajas o en Muros, vestirá
el rico atavío que enamora a cuantos lo ven : basquina de claros matices,
corpino de negro raso, ancho mantelo de brillante seda, franjeado de
panilla y recamado de azabache, pañuelo de crespón, color acre o canario,
cuyos flecos caen acariciando la cadera airosa, como las ramas del sauce
sobre el tronco ; rodearán su garganta pesados collares de filigrana de
oro, hilos de cuentas y de su menuda oreja colgarán largos zarcillos, y
sobre el pecho refulgirá la patena, conocida por sapo. Pero aun cuando
presumen con razón las muradanas, por sn elegante arreo, de llevarse
la palma en Galicia, pienso que el traje clásico de gallega es el usado
por las mujeres de mi país, las mariñanas. IyUcen éstas dengue de escar-
lata orlado de negro terciopelo y sujeto atrás con plateado broche, el
justillo, de fuerte drogué, se escota sobre la chambra de lienzo con flojas
mangas y puños de curiosa manera fruncidos -, el soberbio mantelo no
cede en riqueza a otro alguno y se ata atrás con cinta de seda de charros
colorines ; bajo la franja del mantelo se ve media cuarta de saya de grana,
y se entrevé un dedo de refajo de amarilla bayeta, y el zapato de cuero
con lazadas de algodón azul ; ciñe su cuello la gargantilla de filigrana y
cubre sus hombros el pañuelo de blanca muselina, prolijamente rameado.
Cuando con estas ropas salen a bailar la tradicional tnuñeira —danza
nacional desde antes de los remotos tiempos en que guerrillas gallegas
y lusitanas auxiliaban a Aníbal y contrastaban el poder de Roma—, es
imposible imaginar más regocijado y pintoresco golpe de vista : pasan
las mujeres, bajos y entornados los ojos, la trenza al viento, arrebolada
la tez, movido el dengue por la oscilación del seno, rozando unas con
otras las yemas de los dedos, el pie hiriendo blandamente la tierra, en
cadencioso girar, arremolinándose a cada vuelta del cuerpo las sayas
multicolores, mientras la gaita exhala sus sonidos agrestes y melancóli-
cos, graves o agudos, pero siempre penetrantes, y el tamboril apresura la

repercusión de sus notas secas y estridentes, y la pandereta lanza sus
carcajadas melodiosas, y los cohetes aran con surcos la luz del cielo, y
caen disolviéndose en lágrimas de oro y carmín.
Pero cada día escasea más este espectáculo. Trajes, danzas, costum-
bres y recuerdos, van desapareciendo como antigua pintura que amor-
tigua y borra los años.
(Un destripador de antaño.)
CAPITULO XII
EL MODERNISMO
El modernismo. — L a reacción contra la literatura realista de Cam-

poamor, Echegaray y Núñez de Arce, la marcan en la poesía los mo-
dernistas, y en la prosa la llamada generación del 98. , E l Modernismo
se caracteriza por revalorizar la música del verso, por la incorporación
del alejandrino francés en nuestra poesía contemporánea y por el ensan-
che de las formas métricas tradicionales. Como elementos internos, ca-
racterizan la poesía modernista : la refinada sensibilidad para la percepción
de formas bellas ; un gusto por lo exótico ; cierta indiferencia religiosa ;
una exaltación de la naturaleza, y, finalmente, una gran relación con los
movimientos literarios franceses, sobre todo con el simbolismo y el par-
nasianismo.
Antecedentes. —• Esta poesía cristaliza en la obra de Rubén Darío,

pero con anterioridad a él un grupo de escritores españoles y americanos
se aparta de la poesía del siglo xix. Entre los precursores españoles,
la obra del malagueño SALVADOR KÜEDA (1861-1933) es en muchos as-
pectos una avanzadilla de la de Rubén, aunque se convirtiese des-
pués en ü n seguidor. La poesía colorista, desbordada e irrefrenable,
llevó a Rueda a conseguir algunos aciertos, pero le faltó trabajo de lima
y, sobre todo, contención. Contrasta con Rueda el murciano RAFAEL G I L
(1855-1908), de fina sensibilidad, influido ya por los poetas franceses
de la época.
Entre los precursores americanos descuellan MANUEL GONZÁLEZ PRADA (1844-1918),

peruano, que fué uno de los primeros en reaccionar contra la literatura castellana
para fijar sus ojos en la francesa, cuya obra de corta extensión está muy trabajada
y pulida; MANUEL GUTIÉRREZ NÁJERA (1859-1895), de rara delicadeza, se caracteriza
por su sensibilidad y elegancia, y por cierta melancolía suave y melodiosa, q u e

d e s e m p e ñ ó e n Méjico la gran misión d e renovar la literatura c o n t e m p o r á n e a ; JOSÉ
MARTI (1853-1895), c u b a n o de p a d r e s españoles, a q u i e n se d e b e en gran parte la
i n d e p e n d e n c i a de la isla, es autor d e Versos sencillos, d o n d e se u n e n e l e m e n t o s
románticos con los tradicionales m á s d e p u r a d o s ; SALVADOR DÍAZ MlRÓN (1853-1893),
d e Méjico, c o m e n z ó escribiendo u n a poesía ampulosa y declamatoria, p a r a reaccio-
nar e n su libro Lascas hacia u n a concisión y preocupación por la forma ; JULIÁN
DE CASAL (1863-1893), c u b a n o , leyó m u y joven a poetas franceses c o m o Baudelaire,
q u e dejaron gran influencia e n su o b r a , y e n cuya poesía se encuentran m u c h o s
de ios t e m a s m o d e r n i s t a s ; y, finalmente, JOSÉ ASUNCIÓN DE SlLVA (1856-1896), autor
de p o e m a s d e s o r p r e n d e n t e originalidad, tanto por la temática c o m o por sus elemen-
t o s formales, cuyos pensamientos se diluyen magistralmente en el ritmo d e l verso.
Rubén Darío. — Todos estos poetas anteriores preludian un cambio

de rumbo en la temática y en las formas métricas, cambio que cristalizó
de un modo definitivo en la obra del nicaragüense F É L I X EUBÉN GARCÍA
SARMIENTO, más conocido con el nombre de EUBÉN DARÍO, que nació en
la aldea de Metapa en 1867. Estudió en los Jesuítas y alcanzó ya de
m'uy joven merecido renombre, siendo gran lector y viajero por América
y Europa. E n 1892 hizo su primer viaje a España, a la que volvió
en 1898, trabando entonces amistad con Azorln, Valle Inclán, Unamu-
no y los escritores del 98. Murió en 1916.
E n sus primeras obras se nota la influencia de Zorrilla, Campoamor y
Bécquer, pero con la publicación de su libro Azul (1888) apareció una
literatura muy diferente que marcaba nuevas direcciones a la poesía es-
pañola, influida principalmente por la francesa. Un nuevo paso se da
en Prosas profanas, libro donde f-e encuentran las famosas composiciones
Era un aire suave, de pausados giros ; la célebre Sonatina ; el Coloquio
de los Centauros y el Responso a Verlaine. Un mundo distinto aparece
en los Cantos de Vida y Esperanza, con poemas como Salutación del
optimista, la Oda a Roosselvet, y otros interesantísimos.
Eubén Darío sufre influencias muy diversas, desde la Biblia hasta
Víctor Hugo, pasando por la poesía clásica española y por libros de mito-
logía. Eealizó una gran innovación en la métrica, y era un enamorado
de la magia sonora de las palabras, por lo que cuida exquisitamente el
lenguaje, utilizando esdrújulos y raros y bellos adjetivos.
Modernistas españoles. — El modernismo se puede considerar cris-

talizado entre 1896 y 1910. Sigue después la poesía intimisfca de Juan Ra-
món Jiménez y hacia 1920 se inician las nuevas tendencias. Paralela-
mente, la generación del 98 ofrece poetas muy personales, como Unamuno
o A, Machado, que tienen poco contacto con la obra de Eubén Darío.
,200 JOSÉ MANUEL BLECUA
E n la poesía del sevillano MANUEL MACHADO (1874) se juntan lo po-

pular andaluz y las notas modernistas, con influencia de los poetas fran-
ceses, aunque no faltan en su obra motivos castellanos. E n Apolo se
encuentran temas históricos resueltos con gran finura y elegancia, pero
vuelve a afinar su carácter sndaluz en Cante hondo y en Ars moriendi,
líenos de poemas de forma sencilla, íntimos y subjetivos.
FRANCISCO VILLAESPESA (1877-1935) es otro de los modernistas espa-
ñoles, pero su obra se resiente de varios defectos. Su fecundidad y poca
elaboración ; sü devoción por las formas más extensas del modernismo, y
su fondo romántico, emparejado con Zorrilla, contribuyen a dar poca -
autenticidad a s'u obra. No obstante, entre su abundancia pueden des-
tacarse algunos momentos felices.
Mucho más interés ofrece la poesía del canario TOMÁS MOBJALES (1885-
1921). Su corta obra, contenida en Poemes de la gloria, del amor y del
mar y en Las rosas de Hércules, le coloca a la cabeza de los poetas
canarios contemporáneos. Su devoción al mar cristaliza en su célebre
Oda al Atlántico.
Modernistas americanos. — El Modernismo tuvo más desarrollo y

eficacia en América que en España, y a Rubén Darío se debe el extra-
ordinario florecimiento de la poesía hispanoamericana contemporánea. Se-
ñalaremos sólo los nombres que ofrecen más interés, dados los estrechos
límites de este libro.
GUILLEEMO VALENCIA (1872-1943), colombiano, ha producido una obra
pequeña, pero de singular perfección. E s uno de los poetas más elabo-
rados y perfectos en la forma. LEOPOLDO LUGONES (1874-1938) es el mayor
poeta argentino desde el modernismo a las últimas tendencias, autor de
numerosos libros de contenido muy diverso. Su arte, dice un crítico, «es
un arte intelectual, de fría pasión y de esfuerzo heroico, de rebuscada y
sabia expresividad». AMADO NERVO (1870-1919), de Méjico, incorpora a
la poesía modernista un matiz especial de humildad y sencillez, mezclado
con ciertos movimientos religiosos y místicos. Era un hombre de alma
recatada y silenciosa, que se volcó eon exactitud en sus versos. Con él
contrasta José* SANTOS CHOCANO (1875-1934), de vida accidentada, y de
obra desigual e imperfecta. Era poeta por temperamento, pero sin pulir
y sin cuidarse de una educación esmerada y sólida. Se titulaba poeta de
América, y así la canta en versos detonantes, llenos de retórica.
Mucho más valor ofrece la poesía del uruguayo JULIO ÏÎERRERA Y
RBISSIG (1875-1910), uno de los más altos poetas contemporáneos de

nuestra época. Sus primeras composiciones muestran claras influencias
de los románticos españoles, pero derivó hacia un clasicismo. Su obra
es la más acabada y pulida de los modernistas, aunque también insinuó
en su poesía nuevas tendencias.
CONSÚLTESE. — Federico de Onís, Antología de la poesia española e hispano~

americana, Madrid, 1934, con abundante bibliografía. — G. Díaz-Plaja, La poesía
lírica española, pág. 351 y ss.
JOSÉ MANUEL BLECUA
SALVADOR RUEDA
La sandía
Cual si de pronto se entreabriera el día

despidiendo una intensa llamarada,
por el acero fúlgido rasgada
mostró su carne roja la sandía.
5 Carmín incandescente parecía
la larga y deslumbrante cuchillada,
como boca encendida y desatada
en frescos borbotones de alegría.
Tajada tras tajada señalando,
io las fué el hábil cuchillo separando
vivas a la ilusión como ningunas.
Las separó la mano de repente,
y de improviso decoró la fuente
un círculo de rojas medias lunas.
[Poesías completas, p á g . 347.]
RÜBEN DARIO
De invierno
En invernales horas, mirad a Carolina.

Medio apelotonada, descansa en el sillón,
envuelta con su abrigo de marta cibelina
y no lejos del fuego que brilla en el salón.
El fino ángora blanco junto a ella se reclina,
rozando con su hocico la falda de Alençón,
no lejos de las jarras de porcelana china
que medio oculta un biombo de seda del Japón.
Con sus sutiles filtros la invade un dulce sueño ;
entro, sin hacer ruido ; dejo mi abrigo gris ;
voy a besar su rostro, rosado y halagüeño
como una rosa roja que fuera flor de lis ;
abre los ojos ; mírame con su mirar risueño,
y en tanto cae la nieve del cielo de París.
[Azul, 1890.]
Sonatina
La princesa está triste..., ¿qué tendrá la princesa?

Los suspiros se escapan de su boca, de fresa,
que ha perdido la risa, que ha perdido el color.
La princesa está pálida en su silla de oro,
5 está mudo el teclado de su clave sonoro ;
y en un vaso, olvidada, se desmaya una flor.
El jardín puebla el triunfo de los pavos reales.
Parlanchina, la dueña dice cosas banales,
y, vestido de rojo, piruetea, el bufón,
ió La princesa no ríe, la princesa no siente ;
la princesa persigue por el cielo de Oriente
la libélula vaga de una vaga ilusión.
¿Piensa acaso en el príncipe de Golconda o de China,
o en el que ha detenido su carroza argentina
15 para ver de sus ojos la dulzura de luz,
o en el rey de las islas de las rosas fragantes,
o en el que es soberano de los claros diamantes,
o en el dueño orgulloso de las perlas de Ormuz?
¡ Ay !, la pobre princesa de la boca de rosa
30 quiere ser golondrina, quiere ser mariposa,
tener alas ligeras, bajo el cielo volar ;
ir al sol por la escala luminosa de un rayo,
saludar a los lirios con los versos de mayo,
o perderse en el viento sobre el trueno del mar.
25 Ya no quiere el palacio, ni la rueca de plata,
ni el halcón encantado, ni el bufón escarlata,
ni los cisnes unánimes en el lago de azur.
Y están tristes las flores por la flor de la corte ;
los jazmines de Oriente, los nelumbos del Norte,
30 de Occidente las dalias y las rosas del Sur.
¡ Pobrecita princesa de los ojos azules !
Está presa en sus oros, está presa en sus tules,
en la jaula de mármol del palacio real ;
el palacio soberbio que vigilan los guardas,
35 que custodian cien negros con sus cien alabardas,
un lebrel que no duerme y un dragón colosal.
¡ Oh, quién fuera hipsipila que dejó la crisálida !
(La princesa está triste, la princesa está pálida.)
i Oh visión adorada de oro, rosa y marfil !
40 ¡ Quién volara a la tierra donde un príncipe existe
(la princesa está pálida, la princesa está triste),
más brillante que el alba, la princesa está triste),
—¡ Calla, calla, princesa —dice el hada madrina—,
en caballos con alas hacia acá se encamina,

45 en el cinto la espada y en la mano el azor,
el feliz caballero que te adora sin verte,
y que llega de lejos, vencedor de la Muerte.
a encenderte los labios con un beso de amor!
[Prosas profanas.]
Sinfonía en gris mayor
El mar como un vasto cristal azogado

refleja la lámina de un cielo de cinc ;
lejanas bancadas de pájaros manchan
el fondo bruñido de pálido gris.
5 E l sol, como u n vidrio redondo y opaco,
con paso de enfermo, camina al cénit ;
el viento marino descansa en la sombra
teniendo de almohada su negro clarín.
Las ondas que mueven s u vientre de plomo
ió debajo del muelle parecen gemir.
Sentado en un cable, fumando su pipa,
está u n marinero pensando en las playas
de un vago, lejano, brumoso país.
Es viejo este lobo. Tostaron su cara
15 los rayos de fuego del sol del Brasil ;
los recios tifones del mar de la China
le han visto bebiendo su frasco de gin.
La espuma, impregnada de yodo y salitre,
ha tiempo conoce su roja nariz,
20 sus crespos cabellos, sus biceps de atleta,
su gorra de lona, su blusa de dril.
E n medio del humo que forma el tabaco
ve el viejo el lejano, brumoso país,
adonde u n a tarde caliente y dorada,
25 tendidas las velas } partió el bergantín...
La siesta del trópico. E l lobo se duerme.
Ya todo lo envuelve la gama del gris.
Parece que un suave y enorme esfumino
del cuervo horizonte borrara el confín.
30 La siesta del trópico. La vieja cigarra
ensaya su ronca guitarra senil,
y el grillo preludia un sólo monótono
en la única cuerda que está en su violin.
[Prosas profanas.)
Salutación del optimista
ínclitas razas ubérrimas, sangre de Hispània fecunda,

espíritus fraternos, luminosas almas, ¡salve!
Porque llega el momento en que habrán de cantar nuevos himnos
lenguas de gloria. Un vasto rumor llena los ámbitos ; mágicas
5 ondas de vida van renaciendo de pronto ;
retrocede el olvido, retrocede engañada la muerte ;
se anuncia un reino nuevo ; feliz sibila sueña,
y en la caja pandórica de que tantas desgracias surgieron
encontramos de súbito, talismánica, pura, riente,
io cual pudiera decirla en su verso Virgilio divino,
la divina reina de la luz, la celeste Esperanza !
Pálidas indolencias, desconfianzas fatales que a tumba
o a perpetuo presidio condenasteis al noble entusiasmo,
ya veréis el salir del sol en un triunfo de liras,
15 mientras dos continentes, abonados de huesos gloriosos,
del Hércules antiguo la gran sombra soberbia evocando,
digan al orbe : la alta virtud resucita
que a la hispana progenie hizo dueña de siglos.
Abominad la boca que predice desgracias eternas ;
20 abominad los ojos que ven sólo zodíacos funestos ;
abominad las manos que apedrean las ruinas ilustres,
o que-la tea empuñan o la daga suicida.
Siéntense sordos ímpetus de las entrañas del mundo ;
la inminencia de algo fatal hoy conmueve a la tierra ;
25 fuertes colosos caen, se desbandan bicéfalas águilas,
y algo se inicia como vasto social cataclismo
sobre la faz del orbe. ¿Quién dirá que las savias dormidas
no despierten entonces en el tronco del roble gigante
bajo el cual se exprimió la ubre de la loba romana?
30 ¿Quién será el pusilánime que al vigor español niegue músculos
y que al alma española juzgase áptera y ciega y tullida?
No es Babilonia ni Nínive enterrada en olvido y en polvo,
ni entre momias y piedras reina que habita el sepulcro,
la nación generosa, coronada de orgullo inmarchito,
35 que hacia el lado del alba fija las miradas ansiosas,
ni la que tras los mares en que yace sepulta la AtlánitMa,
tiene su coro de vastagos, altos, robustos y fuertes.
Únanse, brillen, secúndense tantos vigores dispersos ;
formen todos un solo haz de energía ecuménica.
40 Sangre de Hispània fecunda ; sólidas, ínclitas razas,
muestren los dones pretéritos que fueron antaño su triunfo.
Vuelva el antiguo entusiasmo, vuelva el espíritu ardiente
que regará lenguas de fuego en esa epifanía.
Juntas las testas ancianas ceñidas de líricos lauros
45 y las cabezas jóvenes que la alta Minerva decora,

así los manes heroicos de los primitivos abuelos,
de los egregios padres que abrieron el surco prístino,
sientan los soplos agrarios de primaverales retornos
y el rumor de espigas que inició la labor triptolémica.
50 Un continente y otro renovando las viejas prosapias,
en espíritu unidos, en espíritu y ansias y lengua,
ven llegar el momento en que habrán de cantar nuevos himnos.
La latina estirpe verá la gran alba futura ;
en un trueno de música gloriosa, millones de labios
55 saludarán la espléndida luz que vendrá del Oriente :
Oriente augusto en donde todo lo cambia y renueva
la eternidad de Dios, la actividad infinita.
Y así sea Esperanza la visión permanente en nosotros,
¡ínclitas razas ubérrimas, sangre de Hispània fecunda!
[Cantos de vida y esperanza, 1905. Textos de la edic, de
Obras completas, de Aguilar/]
i.° Señálense las novedades métricas de Rubén Darío.

2.0 Estudíese el estilo, adjetivación, esdrújulos, voces exóticas.
3.0 Indíquense las diferencias entre estos poemas y los de Cam-
poamor y Núñez de Arce.
4.0 El paisaje y las descripciones.
5.0 Señalar las imágenes y metáforas más bellas y originales.
VILLAESPESA
Humildad
Ten un poco de amor para las cosas :

para el musgo que calma tu fatiga,
para la fuente que tu sed mitiga,
para las piedras y para las rosas.
5 En todo encontrarás una belleza
virginal, y un placer desconocido...
Ritma tu corazón con el latido
del corazón de la Naturaleza.
Recibe como un santo sacramento
HISTORIA Y TEXTOS DE LA LITERATURA ESPAÑOLA 20?
lo el perfume y la luz que te da el viento...

¡ Quién sabe si su amor en él te envía
aquella que la vida ha transformado... !
¡ Y sé humilde, y recuerda que algún día
te ha de cubrir la tierra que has pisado!
[Tñstitiae rerum, 1906.]
MANUEL MACHADO
Castilla
El ciego sol se estrella

en las duras aristas de las armas,
llaga de luz los petos y espaldares
y flamea en las puntas de las lanzas.
5 El ciego sol, la sed y la fatiga.
Por la terrible estepa castellana,
al destierro, con doce de los suyos
•—polvo, sudor y hierro—, el Cid cabalga.
Cerrado está el mesón a piedra y lodo...
io Nadie responde. Al pomo de la espada
y al cuento de las picas el postigo
va a ceder... ¡Quema el sol, el aire abrasa!
A los terribles golpes,
de eco ronco, una voz pura, de plata
15 y de cristal, responde... Hay una niña
muy débil y muy blanca
en el umbral. Es toda
ojos azules, y en los ojos lágrimas.
Oro pálido nimba
20 su carita curiosa y asustada.
«Buen Cid, pasad... El rey nos dará muerte,
arruinará la casa,
y sembrará de sal el pobre campo
que mí padre trabaja...
25 Idos. El cielo os colme de venturas...
\En nuestra mal, oh Cid, no ganáis nadas»
Calla la niña y llora sin gemido...
Un sollozo infantil cruza la escuadra
de feroces guerreros.
30 Y una voz inflexible grita : « ¡ En marcha ! »
El ciego sol, la sed y la fatiga.
JOSÉ MANUEL BLECUA
Por la terrible estepa castellana,

al destierro con doce de los suyos
—polvo, sudor y hierro—, el Cid cabalga.
[Alma, Museo. Los cantares, 1907.1
Felipe IV
Nadie más cortesano ni pulido

que nuestro Rey Felipe, que Dios guarde,
siempre de .negro hasta los pies vestido.
Es pálida su tez como la tarde ;
5 cansado el oro de su pelo undoso,
y de sus ojos, el azul, cobarde.
Sobre su augusto pecho generoso
ni joyeles perturban ni cadenas
el negro terciopelo silencioso,
io Y, en vez de cetro real, sostiene apenas,
con desmayo galán, un guante de ante
la blanca mano de azuladas venas.
[Alma, Museo, Los cantares.]
Morir, dormir
—Hijo, para descansar

es necesario dormir,
no pensar,
no sentir,
5 no soñar...
—Madre, para descansar,
morir.
\ A ra moríendi, 1921.1
CAPITULO XIII
LA GENERACIÓN DEL 98
Caracteres generales. — Se conoce con este nombre a un grupo de

escritores que empiezan su vida literaria a fines del siglo pasado como
Unamuno, Azorín, Baroja, etc. Esta generación ofrece como caracte-
rísticas esenciales la formación autodidacta de sus componentes, la exal-
tación y descubrimiento de Castilla, el europeísmo que más tarde se con-
vierte en españolismo, el espiritu crítico y el pesimismo final. Sufren
la influencia dé Nieztsche, Gautier, Larra, Docstoyewski, etc. Estilística-
mente se caracteriza por terminar con la prosa recargada de la generación
anterior, dando entrada al párrafo breve y a la lengua popular.
Angel Ganivet. — Se le considera como precursor del 98 literario.

Nació en Granada, en 1865, y se suicidó en Riga, en 1898. Cursó los
estudios de Derecho y de Filosofía y Letras, ingresando posteriormente
en la carrera consular. Su vida y su obra recuerdan un poco las de Larra.
De sus embajadas por los países septentrionales nacieron las Cartas
finlandesas y Los hombres del Norte, finas visiones de la vida y de los
escritores escandinavos. Pero sus dos obras más importantes son el
Idearium español y La conquista del reino de Maya por el último con-
quistador Pío Cid. Es la primera de estas obras un breve tomito en el
que se analiza la esencia del alma española considerada a través de su
cultura, llegando a la conclusión de que un porvenir optimista espera a
España, ya que lo principal, el hombre, lo posee. La conquista del reino
de Maya y su segunda parte Los trabajos de Pío Cid vuelven a plantear
problemas nacionales en torno a la crítica de nuestra colonización,, ob-
servando que el pueblo español, guerrero y evangelizador, no creó una
14
2Î0 JOSÉ MANUEL BLECUA
colonización comercial, como la de las restantes naciones europeas, sino

una colonización trascendente y espiritual.
Miguel de Unamuito. —Vasco, nacido en Bilbao, en 1864, fué cate-

drático de griego en la Universidad de Salamanca, donde muere en 1936.
Se incorpora tardíamente a la creación literaria, pero sin embargo su
producción es variadísima, ya que cultivó todos los géneros : poesía, no-
vela, ensayo y teatro.
Como poeta, lo es conceptual y profundo, lleno de un misticismo que
se transparenta a lo largo de toda su obra. La culminación de su poesía
está en El Cristo de Velazquez, extenso poema henchido de fervor reli-
gioso. E n los sonetos De Fuerteventura a París, junto a la sátira queve-
desca se halla un ansia de inmortalidad, de salvación, de eternidad. Otros
volúmenes de versos, donde canta a Castilla, o su vida interior, son Poesías
y Rosario de sonetos líricos. A Unamuno le interesaba más el contenido
que la forma y por esta causa s'u poesía contrasta con la de los modernistas.
No se puede hablar con un sentido riguroso de novelas unamunescas,
que son, según terminología de su creador, «nivelas», es decir, obras
intensas : acciones y pasiones. A este criterio pertenecen las más ce-
lebradas : Paz en la guerra, Amor y Pedagogia, Niebla, Tres novelas ejem-
plares y Abel Sánchez.
Toda la obra restante de "Unamuno no es más que ensayos ampliados
hasta la categoría de libro o condensados para ser una crónica. Por eso
se puede decir que sus creaciones más extensas son un conjunto de en-
sayos. Del sentimiento trágico de la vida es la obra más notable de toda1*
las de Unamuno. E n ella se agudiza, se lleva hasta las últimas conse-
cuencias, la angustia del hombre que lucha por alcanzar la inmortalidad*
debatiéndose entre los polos opuestos de la inteligencia' y del corazón.
Continuación de las teorías expuestas en este libro son La agonía del cris-
tianismo y San Manuel Bueno, Mártir. Mención aparte merece su Vida>
de don Quijote y Sancho, exaltación de las inmortales figuras de Cer-
vantes, pero también una exposición del pensamiento unamunida.
Su teatro se caracteriza por un anhelo de romper con el anquilosa-
mi ento anterior. A este postulado responden las tragedias clásicas Fedra
y Médea, y sobre todo su personalísima creación Sombras de Sueño.
El estilo de Unamuno es muy original. E s un estilo apasionado, vio-
lento, de monólogo, con imprecaciones continuas a los lectores. Una vez
dice : «Si mis escritos han logrado aquende y allende el océano algún
favor, débese sin duda al fondo de pasión que he puesto siempre en ellos».
Y otra vez escribía : «Yo he aspirado siempre a que de mis escritos se

diga : —¡ hablan como un hombre !—-, en vez de que de mi se diga que
hablo como un Hbro».
«Azorín». Es el pseudónimo de J O S É MARTÍNEZ R Ü Í Z , levantino. E s

la antítesis de Unamuno; apacible, lírico, minucioso, recorre Castilla para
captar las sensaciones del alma aldeana.
Las novelas de Azorín son lentas, emotivas, llenas de finos detalles.
E n ellas poco importa la trama ; lo esencial es la descripción del ambiente
y los retratos de los personajes. Doña Inés, Don Juan, Antonio Azorín,
La voluntad pueden considerarse como esta eternización de lo cotidiano,
de lo momentáneo, residiendo la verdadera tragedia de la obra en el paso
del tiempo, que lentamente va borrando nuestra propia personalidad para
dejar sólo el recuerdo desnudo.
Los pueblos y Castilla son las dos obras maestras de Azorín. E n ellas
ha sabido calar la esencia misma de España. «He viajado mucho por
España», nos dice, y en estos viajes ha conocido al pueblo auténtico y
ha sabido las pequeñas inquietudes de las aldeas perdidas en la meseta ;
por eso sus libros son las notas triviales, pero eternas., que hacen vivir
y eternizarse a los pueblos.
Como autor dramático tiene Azorín menos 'mportancia, pero sus obras
tienen nuevos detalles e intuiciones interesantísimas que revolucionan la
trama y la técnica teatral. De las obras estrenadas son famosas, por el
revuelo que produjeron, Brandy, mucho brandy, Old Spain, La comedia
del arte y, sobre todo, la impresionante trilogía de Lo invisible, con re-
miniscencias de Bilke.
Junto a todas estas actividades figura Azorín como finísimo crítico
literario. Conocedor eminente de nuestra literatura, crea una crítica ori-
ginal, diametralmente opuesta a la erudita, seca y acartonada. Debemos
recordar sus libros, llenos de agudas observaciones, Los dos Luises, Al
margen de lös clásicos, De Rivas y Larra, etc.
Finalmente, Azorín ha publicado diversos volúmenes que podíamos
calificar de memoras, como Valencia y Madrid, por los cuales desfilan
los personajes más importantes del 98 o los anteriores.
El estilo es originalísimo, con un léxico rico y depurado, que no des-
deña recurrir a voces populares que viven todavía en la terminología de
los menestrales. La sintaxis se reduce extraordinariamente, convirtiendo
s'us períodos en breves incisos de gran fuerza expresiva. Gabriel Miró
decía de Azorin que «marca y enseña en el estilo castellano el paso del

párrafo a la palabra».
Ramiro de Maeztu. —• Vasco, como Unamuno y Baroja, representa

el periodismo puro dentro de la generación del 98. Como corresponsal
del Heraldo de Madrid permaneció largo tiempo en Londres. En 1928
fué nombrado embajador de España en la Argentina. Murió en 1936.
Empezó, como todos sus coetáneos queriendo europeizar a España, pero
mas adelante evoluciona dando a nuestra patria una misión más trascen-
dente que cumplir, la Defensa de la Hispanidad. Fué este libro fruto de
sus últimos años de labor y, como anteriormente Ganivet, concluye con
sereno optimismo en los destinos de España : «la misión histórica de los
pueblos hispánicos, dice, consiste en enseñar a todos los hombres de
la tierra que si quieren pueden salvarse, y q'ue su elevación no depende
sino de su fe y de su voluntad». Cultivó también el ensayo literario en
Don Quijote, Don Juan y la Celestina.
CONSÚLTESE. —• César Bar ja, Libros y autores contemporáneos, Madrid, 1935.—

P. Lain Entralgo, La generación del 98, Madrid, 1945, — Véase también el libro
de Julián Marias, Miguel de Unamuno, Madrid, 1946 y el prólogo de A. Cruz Rueda
a las Obras selectas de Azorín, Madrid, 1942. (Esta bibliografía es aplicable a Ba-
roja, Valle-Inclán y A. Machado, especialmente ei libro de César Barja.)
HISTORIA Y TEXTOS DE LA LITERATURA ESPAÑOLA 2!3
ANGEL GANIVET
Admitido el error político inicial, hay que reconocer que Carlos Ï

fué u n hombre oportuno. E n España no había nadie capaz de comprender
su política, y esto prueba, sin necesidad de más demostraciones, que sui
política era ajena a nuestros intereses, aunque estuviera apoyada en hechos
indiscutibles y en vagas aspiraciones de nuestra nación. Carlos I repre-
sentó en nuestra historia un papel análogo, aunque en sentido inverso,
al de Napoleón en la de Francia. Napoleón hizo de Francia una nación
insular, y Carlos I hizo de España u n a nación continental. El supo llevar
de frente las diversas y contradictorias políticas que despuntaron casi a
la vez ; acudió a los Países Bajos, a Italia, a Túnez y a América : todo
lo abrazó con golpe de vista amplio, admirable y certero ; mas su obra
era personalísima, porque él miraba a España desde fuera y nos atri-
buía las mismas ambiciones que a él, nacido en el centro del Continente,
le atormentaban.
Al pasar el poder de Carlos I a Felipe II, se nota inmediatamente que
la política de la Casa de Austria, va a convertirse en un peligro para
Europa y va a dar al traste con nuestra nación. Felipe I I era u n español
y lo veía todo con ojos de español, con independencia y exclusivismo :
así, no podía contentarse con la apariencia del poder ; quería la realidad
del poder. F u é un hombre admirable por lo honrado, y en su espejo
deberían mirarse muchos monarcas que se ufanan de su potestad sobre
cuya conservación les exige sufrir humillaciones no menores que las que
sufren los ambiciosos vulgares para mantenerse en puestos debidos a la
intriga y al favoritismo. Felipe II quiso ser de hecho lo que era de de-
recho ; quiso reinar y g o b e r n a r ; quiso que la dominación española no
fuese una etiqueta útil sólo para satisfacer la vanidad nacional, sino u n
poder efectivo en posesión de todas las facultades y atributos propios de
la soberanía ; una fuerza positiva que imprimiese la huella bien marcada
del carácter español en todos los países sometidos a nuestra acción, y de
rechazo, si era posible, en todos los del mundo. Con este criterio planteó
y resolvió cuantos problemas políticos le ofreció su tiempo, y a su tena-
cidad fueron debidos sus triunfos y sus fracasos.
Para otra nación^ el conflicto religioso que surgió al aparecer en los
Países Bajos la Reforma, hubiera sido relativamente de fácil solución ;
pasados los primeros momentos de resistencia, vistas las proporciones
que tomaba la herejía, se hubiera buscado una componenda para poner
a salvo la dominación. Esto lo hubiera hecho hasta Francia, católica tam-
bién ; pero menos rigorista, más enamorada de su prestigio político que
de sus ideas religiosas, como lo demostró aliándose con los protestantes
y hasta con los turcos, cuando así convino a sus intereses. Sólo España
era capaz de plantear la cuestión en la forma en que lo hizo y arriesgar
el dominio material para sostener el imperio de la religión.* Y mientras
las demás naciones hubieran concluido por perder el dominio algo más
tarde, sin dejar huella de su paso, nosotros lo perdimos antes de tiempo,
pero dejamos una nación católica más en Europa.
[Idearium español, pág. 95 y ss.J
MIGUEL DE UNAMUNÒ
Castilla
Tú me levantas, tierra de Castilla,

en la rugosa palma de tu mano,
al cielo que te enciende y te refresca
al cielo, tu amo.
5 Tierra nervuda, enjuta, despejada,
madre de corazones y de brazos,
toma el presente en tí viejos colores
del noble antaño.
Con la pradera cóncava del cielo
io lindan en torno tus desnudos campos ;
tiene en ti cuna el Sol, y en tí sepulcro,
y en tí santuario.
Es todo cima tu extensión redonda,
y en tí me siento al cielo levantado ;
15 aire de cumbre es el que se respira
aquí, en tus páramos.
¡ Ara gigante, tierra castellanaf
a ese tu aire soltaré mis cantos ;
si te son dignos, bajarán al mundo
20 desde lo alto!
\Poesiaa, 1907.]
Vuelve hacia atrás la vista
Vuelve hacia atrás la vista, caminante,

verás lo que te queda de camino ;
,, desde el oriente de tu cuna el sino
ilumina tu marcha hacia adelante.
Es del pasado el porvenir semblante ;
como se irá la vida así se vino ;
cabe volver las riendas del destino
como se vuelve del revés un guante.
Lleva tu espalda reflejado el frente ;

io sube la niebla por el río arriba
y se resuelve encima de la fuente ;
la lanzadera en su vaivén se aviva ;
desnacerás un día de<^ repente ;
trunca sabrás donde el misterio estriba.
[De Fuerteventura a Paris, 1925.]
Eiv CRISTO DE VELÁZQUEZ
(Fragmento)
¿En qué piensas Tú, muerto, Cristo mío?

¿Por qué ese velo de cerrada noche
de tu abundosa cabellera negra
de nazareno cae sobre tu frente?
5 Miras dentro de Ti, donde estará el reino
de Dios ; dentro de Ti, donde alborea
el sol eterno de las almas vivas.
Blanco tu cuerpo está como el espejo
del padre de la luz, del sol vivífico ;
io blanco tu cuerpo, al modo de la luna,
que, muerta, ronda en torno de tu madre,
nuestra cansada vagabunda tierra ;
blanco tu cuerpo está como la hostia
del cielo de la noche soberana,
15 de ese cielo tan negro como el velo
de tu abundosa cabellera negra
de nazareno.
i.° Castilla y su paisaje en la poesía de Unamuno.

o,.0 La forma y la idea en los poemas anteriores.
3.0 Estudíese el contraste entre esos poemas y los de Kubén
Darío. ¿ En qué consisten las diferencias ? Nótese la adjetivación,
el color, las estrofas, etc.
216 JOSÉ MANUEL BLECU\
X
L A T O R R E D E M O N T E R R E Y A L A L U Z D E L A H E L A D A ( )
Hiela, corre un cierzo que corta el respiro ; pero desde el azul acerado
vierte un sol desleído una luz cipísima, que corta también las sombras y
dibuja los relieves del campo como si fuesen de arquitectura.
Porque esa luz limpísima, clara como el hielo, sin brumas, diríase que,
no ya luminiza, sino civiliza a la Naturaleza ; nácela civil, que es hacerla
más que humana. Que humanizar es ya mucho, pero civilizar es más. Ci-
vilizar, hacer civil —o si queréis, ciudadanizar—, es sobrehumanizar. Hu-
manidad nos parece para el hombre todo ; pero civilidad es para él más ;
es más que todo, porque es el porvenir que jamás acaba de cumplirse, e&
el ideal. Todo es lo que hay, y lo que hay de permanente ; pero más que
todo es lo que sobre lo que ha habido y hay habrá. Todo es el pasado que
se condensa en el presente ; más que todo es la eternidad, que abarca el
pasado, el presente y el futuro. Todo es el universo, y más que todo es el
pensamiento porque el pensamiento sobrepuja a todo lo pensado y a todo
lo pensable, y rebasa de ellos.
También la ciudad es Naturaleza ; también sus calles, sus plazas y
sus torres enhiestas de chapiteles son paisaje. Y sus líneas son como las
líneas de estos campos. Algunos dicen que barrocas. No todas.
Los escarpes de esos arribes que del vasto tablazo de la Armuña bajan
a las riberas del Tormes son como contrafuertes de una gigantesca s!eo,
son arquitectónicos. Hay lugarejos que parecen esculpidos en la tierra del
páramo, en la roca más bien. Y tal negrillo junto a la espadaña de una
iglesuca lugareña, que a mucho mirar acabaríase por dudar cuál es el
Carbol y cuál la torre. Y ahora que los árboles en esqueleto, en mondos
huesos negruzcos, parecen columnas de templo arruinado al que se le
hundió la bóveda.
Corriendo las tierras ibéricas, de estas desnudas, de roca, ¿no se os
ha ocurrido imaginaros a lontananza que aquel tesoro es una catedral
barroca ?
Y aquí, en cambio, en la ciudad, créese uno en vasta formación geo-
lógica. Los hombres, como madréporas, levantaron estos pardos corales v
estos corales de oro que reverberan al sol desnudo del invierno.
Cada una de estas fábricas de piedra de estos edificios, diríase una in-
mensa frase arquitectónica, un aforismo de líneas. En una frase culmina y
se condensa todo un sistema de ideas, de pensamientos. En el título del
drama inmortal de Calderón, de la pareja del «Quijote», en «La vida es
sueño», está condensada —acabo de leer que dice justamente Fariaellí (en
su obra «La vita é un sogno»)— «la sustancia de todas las filosofías mun-
diales». Por una frase perduraba en la memoria de los suyos, de los de-
su casta, cada uno de los siete sabios de Grecia ; pues estos siete sabios
eternizáronse en el pensamiento de su pueblo como padres de siete sendas
(1) El palacio de Monterrey es uno de los más bellos edificios renacentistas d e

que sa ufana Salamanca.
sentencias. Y una frase, tina sentencia civil, civil más que humana, es un
edificio de pensamiento, en que la economía de material y de esfuerzo bruto
se llevó al colmo del triunfo.
Eas Pirámides son inmensas frases de piedra que se alzan de las arenas
del desierto ; una inmensa frase, como un período demostcniano, o mejor
como un período pericleano, tal y como Tucídides nos los ha legado para
siempre, es el Partenón. Y estas torres son frases también, frases civiles,
sentencias de civilidad hecha Naturaleza.
Yo no sabré traduciros en palabras sonoras, y que aun siendo aladas
queden —se queden volando y cerniéndose—• lo que esta armónica frase
de piedra tallada que es la torre de Monterrey me dice, nos dice, a la luz
cortante y fina de estas mañanas arrecidas de invierno, cuando la helada
duerme en vano en las cresterías de su pigorota ; pero sé que es una frase
cuando se destaca sobre la azulez del cielo. Y si los hombres pasan y que-
dan, estas piedras quedarán, diciéndole a la Naturaleza que hubo huma-
nidad, hubo civilidad, hubo pensamiento ; quedarán hablándole de plan,
y de orden, y de proporción al universo.
¿Y por qué no han de saber geometría, matemáticas, esos planetas que
recorren el espacio según las leyes que ellos mismos le enseñaron a Ke-
pler? ¿No es una gran ciudad, la ciudad de Dios, el Supremo Arquitecto
y habitador de ella, esta máquina única del Universo mundo?
Todo esto es un sueño, ¡ conforme 1 Pero este sueño de piedra, a la
luz cernida por la helada, nos dice que el sueño es lo que queda, lo dura-
dero, lo permanente, lo sustancial, y que sobre él, sobre el sueño, como
sobre el mar las olas, pasan rodando nuestros dolores y nuestros goces,
nuestros odios y nuestros amores, nuestros recuerdos y nuestras esperan-
zas. Las olas son del mar, pero las olas pasan y el mar se queda ; los
dolores y los goces, los odios y los amores, los recuerdos y las esperanzas,
son del sueño, del sueño de la vida ; pero ellos, dolores, gozos, odios,
amores, recuerdos, esperanzas, pasan y el sueño queda. Y se queda así,
hecho piedra, piedra terrena, pero civilizada, piedra civil o piedra espiri-
tual, frase acuñada para siempre, monumento «aere perennius», más dura-
dero que el bronce.
Este sueño de piedra entra al alma y cae en ella, dentro de ella, más
dentro de ella : en el alma del alma, en lo que está más dentro del alma
misma, y arrastra a ésta, a nuestra alma, al cimiento de las almas todas,
como las olas, pasajeras, al mar de las almas. ¿Es un mar? ¿Es un lí-
quido? ¿No es más bien un páramo, una llanada, un cimiento pétreo de
toda laya de edificios para albergar el pensamiento humano civil? ¿Y no
es cada una de nuestras almas un sillar que la vida talla —la talla a gol-
pes, con dolor y goce, con odio y amor, con recuerdo y esperanza— para
que forme en la gran seo humana, civil, en el templo y casa de nuestro
Dios civil y humano?
Fué ayer, fué hace un momento ; es decir, fué hace más de veinticinco
años —el tercio de una vida bien cumplida— cuando te vi por vez pri-
mera, torre de Monterrey, y me llevas más allá, mucho más allá de esos
veinticinco años, más allá, mucho más allá, a cuando, después de muerto
y bien muerto, te siga contemplando, siga yaciendo y posando en el fondo

del mar de las almas esta mi visión de tí que se me acuña en el alma en
estas montañas de rayos de sol cernidos por la kelada. El sueño queda.
Es lo único que queda *. la visión queda.
El espíritu, cuando sufre o goza, cuando odia o ama, cuando decuerda
o espera, se hace tierra, se hace agua, se hace fuego o se hace aire ; y la
piedra, cuando piensa civilmente, se hace espíritu permanente, cuajado,
cristalizado t sustantivado. Esta torre es un diamante de espíritu.
¿Y qué dice? No dice nada que no sea ella misma. No importa que un
terremoto o un bombardeo de guerra humana —que es otro terremoto—• u
otro accidente traído por el odio de la Naturaleza o el de los hombres, aba-
tiéndote a tierra te derrumbe, esparciendo sin orden ni concierto tus silla-
res, torre de Monterrey, porque tu visión quedará. Quedará hecha cimiento
de las almas que te contemplen.
Y al alma que te contempla le dices, torre de Monterrey, que dice cuanto
decir cabe quién se dite a sí mismo, quién acierta a expresar su persona,
quién logra ponerse desnudo de espíritu a la luz de la helada del mundo
civil y se convierte así, para los otros, en estatua. Lo sumo que pueden
ver los hombres es a otro hombre ; y si una vez le vieran del todo se lo
llevarían consigo para siempre.
Y esta torre y otras torres nos meten al ánimo el ansia tormentosa de
decir lo indecible, de dejar en lá alada palabra que vuela sonora, y pasa,
y se pierde, lo que no pasa ni se pierde : la visión que queda. Decir lo
que se ve y decirlo de modo que se vea oyéndolo ; ver lo que se oye : he
aquí todo el secreto del Arte. El Arte hace ver a los ciegos —y lo son
muchos que espejan con los ojos en la mente lo que tienen delante—-, y
les hace ver con la palabra ; el Arte hace oír a los sordos— y lo son mu-
chos que resuenan con los oídos lo que les suena en su derredor—, y les
hace oír con la visión reproducida. Un poema da vista al ciego ; un cuadro
da oído al sordo. El Arte funde los sentidos, descendiendo a lo que les
une a su común cimiento, y ascendiendo a lo que los une también coro-
nándolos.
Mi torre de Monterrey, no ésta que tengo ante los ojos al salir de casa
en estas mañanas arrecidas y de sol acendrado, cuando voy a leer con
ellos, con mis alumnos —¡lástima de hermosa palabra, degradada por el
abuso oficial !—, al divino Platón ; mi torre, la que llevo en el cristal de la
mente como una visión que, espejada en un lago, al cristalizarse éste,
quédase por encantada magia en él para siempre, esta mi torre me dice
que quien se dice queda para siempre también. No te importe, alma mía,
lo que digas si te dices. ¿Es que eres más que una frase del pensamiento
de Dios?
El pensamiento de Dios es la Historia : la historia humana, la historia
civil, la historia de esta humanidad civil en que Dios se hizo hombre, y
habitó entre los hombres, y proclamó que su reino del Dios-Hombre, no es
de este mundo de dolores y goces, de odios y de amores, de recuerdos y de
esperanzas. Porque el reino de Dios, el reino del Hombre, es del pensa-
miento, que está sobre el dolor y goce, sobre odio y amor, sobre recuerdo
HISTORIA V TEXTOS DE LA LITERATURA ESPAÑOLA 219
y esperanza, aunque con ellos se haga, como con piedras se hacen las
torres que en la Historia quedan. El pensamiento de Dios es la Historia :
la Historia es lo que Dios piensa, lo que va pensando. Y el que vive
de un modo o de otro, más o menos visible y audible, por dentro de
ella que sea, en la Historia, vive en el pensamiento de Dios y en él se
queda con el pensamiento en Dios, Y vive en la Historia todo el qute,
queriéndolo o sin quererlo, a sabiendas o no, contribuye a hacerla, todo
el que tiene, por oscura y vacilante que sea, conciencia civil. La muerfte
absoluta es la inconsciencia.
Y esta mi torre de Monterrey me habla de nuestro Renacimiento,
del renacimiento español, de la españolidad eterna, hecha piedra de vi-
sión, y me dice que me diga español y que afirme que si la vida es sueño,
el sueño es lo único que queda, y lo otro, lo que no es sueño, no es más
que digestión que pasa, como pasan el dolor y el goce, el odio y el amor,
el recuerdo y la esperanza. Sí ; la vela sin sueño no es más que digesltión
y respiración, aliento que se va. Soplo, aliento, «pneuma, anima, Spiritus»,
llamaron a lo que sobre nuestro cuerpo no es sueño ; y el soplo pasa,
pero el sueño queda
«jLa vida es sueño!», afirmó el hombre español que creía en lo eter-
no y lo sustancial, y los que no creen en ello dicen en la necesidad de su
corazón diciendo : « ¡ ha vida es un soplo !» Y la torre de Monterrey, mi
torre de Monterrey, mi torre del renacimiento español, de la españolidad
renaciente, me dice que la vida no es soplo que pasa y se pierde, sino
sueño que queda y se gana.
Cuando al salir por las mañanas la torre me dice: «¡aquí estoy!»,
yo, mirándola, le digo : « ¡ aquí estoy ! »
Ândanzas y üisiones españolas).]
DEL PRÓLOGO A ANDANZAS Y VISIONES ESPAÑOLAS
El que siguiendo mi producción literaria se haya fijado en mis no-

velas, excepción hecha de la primera de ellas en el tiempo, de Paz en
la guerra, habrá podido observar que rehuyo en ellas las descripciones
dé paisajes y hasta el situarlas en época y lugar determinados, en darles
color temporal y local. Ni en Amvr y Pedagogía, ni en Niebla, ni en
Abel Sánchez, ni en mis Tres novelas ejemplares, ni en La tía Tula hay
apenas paisajes ni indicaciones greográficas y cronológicas. Y ello obe-
dece el propósito de dar a mis novelas la mayor intensidad y el mayor
carácter dramáticos posibles, reduciéndolas, en cuanto quepa, a diálogos
y relato de acción y de sentimientos —en forma de monólogos esto—• y
ahorrando lo que en la dramaturgia se llama acotaciones.
Fácil me hubiera sido distribuir entre mis novelas las descripciones
de tierras y de villas, de montañas, valles y poblados, que aquí recojo,
pero no lo he hecho por darles lijereza y a la vez densidad. El que lee
una novela, como el que presencia la representación de un drama, está
220 JOSE MANUEL BLECUA
pendiente del progreso del argumento, del juego de las acciones y pa-
siones de los personajes, y se llalla muy propenso a saltar descripciones
de paisajes por muy hermosos que en sí sean, como no sea que el campo
llegue a ser un verdadero personaje de la acción o de la pasión, lo que
ocurre pocas veces.
DEI, SENTIMIENTO TEÄGICO DE EA VIDA
Sin entrar a discutir —discusión ociosa— si soy o no el que era hace

veinte años, es indiscutible, me parece, el hecho de que el que soy hoy
proviene, por serie continua de estados, de conciencia, del que era en
mi cuerpo hace veinte años. La memoria es la base de la personalidad in-
dividual, así como la tradición lo es de la personalidad colectiva de un
pueblo. Se vive en el recuerdo y por el recuerdo, y nuestra vida espi-
ritual no es, en el fondo, sino el esfuerzo de nuestro recuerdo por perse-
verar, por hacerse esperanza, el esfuerzo de nuestro pasado por hacerse
porvenir.
Todo esto es de una perogrullería chillante, bien lo sé ; pero es que,
rodando por el mundo, se encuentra uno con hombres que parece no se
sienten a sí mismos. Uno de mis mejores amigos, con quien he paseado
a diario durante muchos años enteros, cada vez que yo le hablaba de
este sentimiento de la propia personalidad, me decía : «Pues yo no me
siento a mí mismo ; no sé qué es eso».
En cierta ocasión este amigo a que aludo, me dijo : «Quisiera ser
fulano», (aquí un nombre), y le dije : «Eso es lo que yo no acabo nunca
de comprender, que uno quiera ser otro cualquiera. Querer <;er otro
es querer dejar de ser lo que uno es. Me explico que uno desee tener
lo que otro tiene, sus riquezas o sus conocimientos ; pero ser otro, es
cosa que no me lo explico...».
Irle a uno con la embajada de que sea otro, de que se haga otro, es irle
con la embajada de que deje de ser él. Cada cual defiende su personalidad,
y sólo acepta un cambio en su modo de pensar o de sentir cuando este cam-
bio pueda entrar en la unidad de su espíritu y enzarzar en la continuidad
de él ; en cuanto ese cambio pueda armonizarse e integrarse con el resto de
su modo de ser, pensar y sentir, y pueda a la vez enlazarse a sus recuerdos.
Ni a un hombre, ni a un pueblo —que es, en cierto sentido, un hombre
también— se le puede exigir un cambio que rompa la unidad y la continui-
dad de su persona. Se le puede cambiar mucho, hasta por completo casi ;
pero dentro de continuidad.
i.° Señalar las ideas de Unamuno sobre la descripción en la no-

vela. Características de sus novelas según el Prólogo a Andanzas
- y visiones españolas, Indíquese su originalidad:
2.° El paisaje urbano y el natural, según Unamuno. La frase
y el edificio.
3>° El tema de «La vida es sueño» y el de «La inmortalidad».
4-° Expliqúese la frase < el pensamiento de Dios es la Historia».
5-° Expliqúense : algunas de las ideas de los párrafos anteriores.
AZORÏN
UN KETRATO
Mi tío Antonio era un hombre escéptico y afable ; llevaba una larga

y fina cadena de oro que le pasaba y repasaba por el cuello ; se ponía
unas veces una gorra antigua con dos cintitas detrás, y otras un som-
brero hongo, bajo de copa y espaciado de alas. Y cuando por las ma-
ñanas salía' a la compra —sin faltar una—, llevaba un caník viejo y la
pequeña cesta metida debajo de las vueltas.
Era un hombre dulce : cuando se sentaba en la sala, se balanceaba
en la mecedora suavemente, tarareando por lo bajo, al par que en el
piano tocaban la sinfonía de una vieja ópera... Tenía la cabeza redonda
y abultada, con un mostacho romo que le ocultaba la comisura de los
labios, con una abundosa papada que caía sobre el cuello bajo y cerrado
de la camisa. Yo no sé si mi tío Antonio había pisado alguna vez las
universidades ; tengo vagos barruntos de que fracasaron unos estudios
comenzados. Pero tenía —lo que vale más que todos los títulos— una
perspicacia natural, un talento práctico y, sobre todo, una bondad in-
quebrantable que ha dejado en mis recuerdos una suave estela de ter-
nura.
El era feliz en su modesta posición : no tenía mucha hacienda ; po-
seía unos viñalicos y unas tierras paniegas. Y estos viñalicos, que amaba
con un intenso amor, él se esforzaba todas las tardes en limpiarlos de
pedrezuelas, agachado penosamente, sufriendo con su gordura.
Digo todas las tardes, y he de confesar que no es del todo exacto,
porque muchas tardes no iba a sus viñas. Y era porque él tenía una
gran afición a echar una mano de tute en el casino, o bien de dominó,
o bien de otra cosa —todas lícitas— ; y así pasaba agradablemente las
horas después de la comida hasta bien cerrada la noche.
Yo creo que mi tío Antonio había estado en Madrid ; no sé cuándo, no

sé con qué motivos, no sé cuánto tiempo. El, cuando estábamos en la sala,
y me tenía sobre sus rodillas, siendo yo muy niño, me contaba cosas estu-
pendas que había visto en la corte. Yo soñaba con mi fantasía de mucha-
cho. En una rinconera había un loro disecado, inmóvil sobre su alcándara;
en las paredes se veían cuadros con perritos bordados en cañamazo : sobre
la mesa había cajas pequeñas cubiertas de conchas y caracoles. Y cuando
mi tío callaba para oír el piano que tocaba la sinfonía de El barbero de
Sevilla, yo veía a lo lejos la maravillosa ciudad, es decir, Madrid, con
teatros, con jardines, con muchos coches que corrían haciendo un ruido
enorme.
[Lfrg confesiones de un pequeño filósofo, en Obras Selectas, pág. 310.}
UNA CIUDAD
Yo quisiera expresar con palabras sencillas todo el encanto que las

cosas —un palacio vetusto, una callejuela, un jardín— tienen a ciertas
horas. Esta vieja ciudad cantábrica ofrece también, como las ciudades del
interior, tomo las ciudades levantinas, momentos especiales, momentos
profundos, momentos fugaces en que muestra, espontáneo y poderoso, su
espíritu... Son las ocho de la mañana : si sois artistas, si sois negociantes,
si queréis hacer una labor intensa, levantaos con el sol. A esta hora la
Naturaleza es otra distinta a la del resto del día ; la luz refleja en las
paredes con claridades desconocidas ; los árboles poseen tonalidades de
color y de líneas que no vemos en otras horas ; el horizonte se descubre
con resplandores inusitados, y el aire que respiramos es más fino, más
puro, más diáfano, más vivificador, más tónico. Esta es la hora de recorrer
las callejas y las plazas de las ciudades para nosotros ignoradas. Estamos
en Santander. ¿ Hacia dónde dirigimos nuestros pasos ? Dejad los planos ;
dejad las guías ; no preguntéis a nadie. Tal vez el vagar a la ventura por
el laberinto de las calles es el mayor placer del viaje. Y ocurre que si
visitais Toledo, o Sevilla, o Burgos, o León, insensiblemente, sin daros
cuenta, llegará un momento en que os hallaréis frente a la Catedral, ante una
puerta gótica en que habrá mendigos sentados que gimotean, viejas do-
bladas y tullidas, hombres con redondos sombreros y capas parduscas, tal
como Gustavo Doré los ha trasladado a sus dibujos. En Santander también
os encontráis, tras breve caminata, en los umbrales de la vetusta por-
talada.
Y entráis en la Catedral. La catedral de Santander es sencilla y pequeña ;
mas en su misma pequenez y austeridad tiene un poderoso atractivo, que
no poseen aquellas otras suntuosas y anchas. Las tres naves están en estos
instantes desiertas ; un reloj, sobre el coro, lanza nueve agudas campanadas.
Y lentamente van asomando los canónigos...
Cuando volvéis a transponer la puerta, bajáis las escaleras abovedadas y
os encontráis en plena calle. Ha llegado otro momento supiemo. Paraos un
momento ; volved la vista. Esta calle se llama del Puente ; es corta, pero
hay a esta hora una sugestión profunda. Apenas si transcurre alguien de
cuando en cuando ; las ventanas están abiertas de par en par, como para
recibir la frescura matinal; los muros son negruzcos; oís los trinos de
un canario ; en los miradores de cristales veis la mecedoras en reposo, y
en el fondo de la vía, cerrando la vista, como una decoración de teatro,
destaca airoso sobre la escalinata el terrón de la catedral, ancho, fornido»
negro, con la redonda y blanca esfera del reloj en lo alto. Una grata sen-
sación de íntima y profunda armonía •—la armonía de las cosas—• os hace
permanecer inmóviles un momento.
[Los pueblos, en Obras selectas, p á g . 356.]
J O R G E M A N R I Q U E
Jorge Manrique... ¿Cómo era Jorge Manrique? Jorge Manrique es una

cosa etérea, sutil, frágil, quebradiza. Jorge Manrique es un escalofrijo
ligero que nos sobrecoge un momento y nos hace pensar. Jorge Manrique
es una ráfaga que lleva nuestro espíritu hacia una lontananza ideal. I*a
crítica no puede apoyar mucho sobre una de estas figuras ; se nos antoja
que examinarlas, descomponerlas, escrutarlas, es hacerlas perder su en-
canto. ¿ Cómo podremos expresar la impresión que nos produce el son
remoto de un piano en que se toca un nocturno de Chopin, o la de u'n&
rosa que comienza a ajarse, o la de las finas ropas de una mujer a quien
hemos amado y que ha desaparecido hace tiempo, para siempre ?
La mujer que vestía estas ropas, que acabamos de sacar de un armario,
ha iluminado antaño nuestra vida. Con ella se fué nuestra juventud. Ni
esa mujer ni nuestra juventud volverán más. Todos aquellos momentos, tan
deliciosos en nuestra vida ¿qué fueron sino rocíos de los prados?
Rocíos de los prados, ha dicho el poeta. Otro poeta —Villón— había
mostrado también una honda tristeza al preguntar dónde estaban las nieves
de antaño. Ni los rocíos ni las nieves de antaño vuelven. Un tercer poeta,
en nuestros días, uno de los raros poetas de honda emoción —Verdaguer—,
había de hacernos experimentar del mismo modo la abrumadora tristeza
al preguntar en su magnífico poema Recorts y somnMs, dónde están mues-
tras pasadas alegrías y nuestros compañeros de la lejana adolescencia.
¿Ahon sou, mes companyones ?
¿Ahon sou, mes companyones?
[Al margen de los clásicos, en Obras selectas, p á g . 1.040 )
ESPAÑA
He dicho antes que las dos palabras fundamentales en la escuela del <y8
eran Frivolidad y España. L,a primera ha sido explicada. Vamos a expli-
car la segunda. Tan evidente es el caso que apenas necesita comento acla-
ratorio. De nuestro amor a España responden nuestros libros, kos libros
de Unatnuno, de Baroja? de Maeztu y los míos. No creo que tenga yo ni
un solo libro, en los cuarenta volúmenes, ajeno a España. Estaba ya des-
cubierto el paisaje de España, y estaban descubiertas sus viejas ciudades
y las costumbres tradicionales. Pero nosotros hemos ampliado esos descu-
brimientos y hemos de dar entonación lírica y sentimental a cosas y
hombres de España. Lo que motiva el desdén de cierta gente, desdén
fundado en un equívoco es el concepto que nosotros teníamos del patrio-
tismo y el acento que poníamos en nuestro hablar. Acento pesimista,
desalentador —se ha dicho—. Falta de patriotismo —se ha repetido—.
Ni una cosa ní otra. Estos días acabo de leer que en tanto que nosotros
paseábamos indolentes por la Carrera de San Jerónimo, estaban en Ultra-
mar ofrendando su vida a España los combatientes. Y es lo cierto que
nadie sentía más que nosotros la tragedia de España en Cuba y Filipinas,
y que a nosotros se debe —a Maeztu, a Baroja, y a mí— la erección de
un monumento a los héroes de esas guerras.
El patriotismo, si no es un sentimiento moderno, lo es al menos, en
su vigor y en su escrupulosidad. Casos como el de Pedro Navarro, el gran
general, que combatió con los franceses contra España, sería delirio ima-
ginarlos hoy. Y el caso de Pedro Navarro no es único. Innumerables cita
Eugenio Sellés en su libro La política de capa y espada. Hoy se siente a
España con más ortodoxia. Y lo que los escritores de 1898 querían era,
no un patriotismo bullanguero y aparatoso, sino serio, digno, sólido,
perdurable. A ese patriotismo se llega por el conocimiento minucioso de
España. Hay que conocer —amándola— la historia patria. Y hay que
conocer —sintiendo por ella cariño— la tierra española.
¿Y quién será el que nos niegue que en nuestros libros hay un trasunto
bellísimo —bellísimo en Baroja y Unamuno— de nuestra amada España?
i.° Estudíese la técnica de la descripción. ¿En qué reside su

lirismo? Nótese la minuciosidad en la observación de pequeños
detalles.
2.0 Compárese la descripción de una Ciudad de Azorín con la
de Castroduro, de Baroja. Indíquense las diferencias.
3. 0 Analícense las características de la crítica literaria en la
semblanza de Jorge Manrique.
4.0 Algunos caracteres de la generación del 98, según Azorín.
5.0 El estilo de Azorín : brevedad, lirismo, adjetivación, uso
de los pronombres, etc..
RAMIRO D E M A E Z T Ü
EL HUMANISMO ESPAÑOL
Y, sin embargo, no se engañaba Ganivet al afirmar que en la cons^-

titución ideal de España, tal como en la historia se revela, hay una
fuerza madre, un eje diamantino, algo poderoso, sino indestructible,
que imprime carácter a todo lo español. E n vano nos diremos que la
vida es sueño. En labios españoles significa esta frase lo contrario de 1o
que significaría en los de u n oriental. Al decirla, cierra los ojos el budista
a la vida circundante, para sentarse en cuclillas y consolarse de la opre-
sión de los deseos con el sueño de Nirvana. El español por lo contrario,
desearía que la vida tuviera la eternidad que en estos siglos se solía
atribuir a la materia. Y hasta cuando dice, con Calderón :
¿Qué es la vida? Un frenesí.
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
que el mayor bien es pequeño
y toda la vida es sueño.
Y los sueños, sueños son...
n o está haciendo teorías ni definiendo la esencia de la vida, sino condo-
liéndose desesperadamente de que la vida y sus glorias no sean fuertes y
perennes, *io mismo que u n a roca. Y en este anhelo inagotable de eter-
nidad y de poder, hemos de encontrar u n a de las categorías de esa fuerza
madre de que nos habla Ganivet, pero no como un tesoro, que guardára-
mos avaramente dentro de nuestras arcas, sino como un imán, que desde
fuera nos atrae.
Los españoles nos dolemos de que las cosas que más queremos, las
amistades, los amores, las honras y los placeres, sean pasajeras e in-
sustanciales. Las rosas se marchitan ; la roca, en cambio, que es perenne,
sólo nos ofrece su dureza e insensibilidad. La vida se nos presenta en
un dilema insoportable : lo que vale no dura ; lo que no vale se eterniza.
Encerrados en esta alternativa, como Segismundo en su prisión, busca-
mos una eternidad que nos sea propicia, una roca amorosa, un «eje diaman-
tino». E n los'grandes momentos de nuestra historia nos lanzamos a reali-
zar el bien en la tierra, buscando la realidad perenne en la verdad y en la
virtud. Otras veces, cuando a los períodos épicos siguen los de cansan-
cio, nos recogemos en nuestra fe, y, como Segismundo, nos decimos :
Acudamos a lo eterno
que es la fama vividora,
donde ni duermen las dichas
ni las grandezas reposan.
Pero no siempre logramos mantener nuestra creencia de que son eter-
nos la verdad y el bien, porque no somos ángeles. A veces, el ímpetu de
IÍ;
nuestras pasiones o la melancolía que nos inspira la transitoriedad de

nuestros bienes, nos hace negar que haya otra eternidad, si acaso, que la
de la materia. Y entonces, como en un último reducto, nos íefugiamos
en lo qiie podrá llamarse algún día «el humanismo español», y qute sen-
timos igualmente cuando los sucesos nos son prósperos, que en la adver-
sidad.
Este humanismo es una fe profunda en la igualdad esencial de los
hombres, en medio de las diferencias de valor de las distintas posiciones
que ocupan y de las obras que hacen, y lo característico de los españoles
es que afirmamos esa igualdad esencial de los hombres en las circunstan-
cias más adecuadas para mantener su desigualdad y que ello lo hacemos
sin negar el valor de su diferencia, y aun al tiempo mismo de reconocerlo
y ponderarlo. A los ojos del español, todo hombre, sea cualquiera su
posición social, su saber, su carácter, su nación o su raza, es siempre un
hombre ; por bajo que se muestre el Rey de la Creación ; por alto que
se halle una criatura pecadora y débil. No hay pecador que no pueda
redimirse, ni justo que no esté al borde del abismo. Si hay en el alma
española un «eje diamantino» es por la capacidad que tiene, y de que
nos damos plena cuenta, de convertirse y dar la vuelta, como Raimundo
Lulio o don Juan de Manara. Pero el español se santigua espantado cuando
otro hombre proclama su superioridad o la de su nación, porque sabe
instintivamente que los pecados máximos son los que comete el engreído,
que se cree incapaz de pecado y de error.
i.° Características del «humanismo español», según Maeztu.

2.° El tema de «La vida es sueño» en Unamuno y Maeztu.
CAPITULO XIV
LA GENERACIÓN DEL 98
(Continuación)
Pío Baroja. —Nació en San Sebastián en 1872. Según él mismo con-

fiesa, terminó la carrera de Medicina en Valencia, habiendo ejercido en
Cestona, pero luego fué panadero, periodista y reportero, habiendo sido
algunos meses ayudante de ingeniero y habiendo tenido veleidades de es-
peculador. E s el más áspero de los escritores de su época y quizá el más
original.
Su actividad se ha reducido casi exclusivamente a la novela. Entre
sus mejores producciones se aprecian claramente dos grandes grupos :
a) Trilogías y b) Memorias de un hombre de acción.
Trilogías. —mi mismo ha agrupado sus novelas de esta forma, origi-
nando unos ciclos de los que inmediatamente vamos a tratar. La más bella
y perfilada de sus trilogías es la Tierra vasca, formada por La casa de
Aizgorri, El mayorazgo de Labraz y Zalacaín el aventurero, ; todas estas
novelas tienen como base motivos vascos y tipos casi reales ; la última
tiene todas las preferencias del autor. La trilogía de La raza la constituyen
La dama errante, La ciudad de la niebla y El árbol de la ciencia, que os,
de todas las novelas de Baroja, la que ha alcanzado mayor renombre,
tiene rasgos autobiográficos en lo que se refiere a la psicología del pro-
tagonista. También son interesantes La lucha for la vida, desgarrada
visión del hampa madrileña, llena de miserias, sufrimientos y pasiones.
Memorias de un hombre de acción. — Con un total de veinte volú-
menes, estas memorias trazan la biografía de D. Eugenio Avinareta,
conspirador del siglo pasado y lejano pariente del novelista. Estas obras
tienen un parecido externo con los Episodios Nacionales de Galdós, aun-
que éste busca esencialmente la historia, mientras que Baroja se detiene

sólo en el tipo. Son famosos los volúmenes titulados El aprendiz de
conspirador, Las figuras de cera y El sabor de la venganza.
Las obras de Baroja se caracterizan por la visión del mundo como
algo activo, lleno de frialdad impasible, y así, pues, no es extraño en-
contrar lo anormal, lo dislocado, el hambre, el cielo gris, en la producción
que examinamos. Su estilo es el antiestilo del x i s y se vanagloria di-
ciendo que su fuerte no es precisamente la gramática ; sin embargo, la
obra causa impresión de un intentado desaliño que la hace más atractiva
y agradable.
Mención aparte merecen sus seis volúmenes de Memorias, con datos
muy interesantes y curiosos tanto para el estudio de sus ideas como para
el conocimiento de sus compañeros de generación o de personajes curiosos.
Ramón del Valle-Inclán. —Representa el tipo literario puro entre los

miembros de la generación del 98. Nacido en Galicia, su vida discurre en
Una apasionante bohemia que le lleva a las más extrañas aventuras y a
terminar retirándose a Santiago de Compostela, donde muere el año 36.
Es menos intelectualista y crítico que sus compañeros de generación,
pero sin embargo es más artista que todos ellos.
E n su obra se pueden apreciar diversos matices : poeta, novelista,
dramaturgo, pero siempre maravilloso orfebre del idioma. Como poeta,
su filiación es rubeniana y a este eco responden sus tres libros de versos :
Aromas de leyenda, El pasajero y La pipa de Mf. Estudiando cronológica-
mente estos libros se puede ver una evolución hacia tendencias que entran
plenamente en la literatura llamada de vanguardia. La pipa de kif es la
culminación de esta teoría, desembocada en un malabarismo poético, lleno
de gracia y de desgarro.
Valle-Inclán es el mejor novelista del modernismo; su obra, caden-
ciosa y trabajada, le hace ser el prosista más representativo del" refina-
miento finisecular. A esta concepción artística pertenecen las Somatas
de Primavera, Estío, Otoño e Invierno, memorias amables del marqués
de Bradomín. Relacionadas con la personalidad de este famoso hidalgo
están las tres novelas de La Guerra Carlista : Los Cruzados de la Causa,
El resplandor de la hoguera y Gerifaltes de antaño, visión intensa y dra-
mática de la contienda civil por tierras gallegas. Igual que en la poesía
y en el teatro, Valle evoluciona en la novela, y el Ruedo Ibérico y Tirano
Banderas, sus últimas producciones, son obras singulares en la novelística
española contemporánea.
Las Comedias Bárbaras, teatro irrepresentable, acentúan el sentido

trágico que aparecía en el ciclo de la guerra carlista. Son tres comedias
crudas, impresionantes, escritas con una portentosa maestría, en las
que D. Juan Manuel de Montenegro vive heroica y feudalmente en estas
novelas dialogadas.
El teatro de Valle-Inclán es el más nuevo e innovador de la literatura
contemporánea. Sus Esperpentos son deformaciones de la realidad que nos
hacen pensar en Goya. La cabeza del Bautista, Ligazón^ Divinas pala-
'bras, son muestras de la valía de este teatro excepcional.
No se puede hablar de un estilo único de Valle-Inclán, ya que su ori-
ginalidad mayor consistió en acomodar y crear ün estilo parejo a los
temas tratados. El lenguaje de las Sonatas es muy escogido y selecto,
y hasta muestra en algunos momentos una tendencia poética. Utiliza
palabras arcaicas, esdrújulas o voces que proceden de la liturgia. E n
cambio, en las novelas de El ruedo ibérico y en los Esperpentos se aleja,-
Valle-Inclán de la prosa modernista, utilizando frases muy populares y
hasta de barrio bajo.
Antonio Machado. •— Es algo posterior a los hombres del 98, pero

coincide en temática e ideología con ellos. Nace en Sevilla (1875), es
catedrático de Francés en Soria, vuelve a Andalucía y muere en Francia
en 1939.
Su obra poética no es muy extensa, pero t*í la más conseguida y per-
fecta de toda su generación. Su primer libro de versos es Soledades, sien-
do refundido unos años más tarde con el título de Soledades, galerías y
otros poemas. Domina en estos poemas la nota afectiva, llena de re-
cuerdos y nostalgias. Más tarde, en Campos de Castilla, consigue el libro
más perfecto de todos los suyos y seguramente uno de los más logrados
desde el siglo xvii hasta nuestros días.
Con este libro se acerca Machado a la exaltación de Castilla, llevada
a cabo por los escritores del 98. Los álamos del Duero, las encinas, las
tierras labrantías, todo figura en este libro intenso y fuerte, viril y sobrio.
Nuevas Canciones son la incorporación de la poesía popular a su pro-
ducción ; anteriormente, La tierra de Alvargonzález, en brioso romance
octosilábico, significaba esta misma línea de conducta.
Machado, aun habiendo vivido en pleno triunfo del modernismo y
aun siendo amigo de Bubén, no se sintió halagado por la pompa externa
del verso, sino por el meollo de la idea, del sentimiento ; él mismo nos
dice : «Pensaba yo que el elemento poético no era la palabra por su valor

fónico, ni el color, ni la línea, ni un complejo, de sensaciones, sino
una honda palpitación de espíritu». Por eso procura eliminar de su poesía
todo lo que pueda tener de moda para quedarse con el hondo lirismo y la
sobriedad formal.
PIÓ BAROJA
[ALGUNAS IDEAS LITERARIAS]
Las descripciones
Ea descripción, como todas las fórmulas literarias, lia nacido de la

necesidad del escritor de poner la naturaleza como fondo al hombre,
ahora que, como todo, al usarse se ha convertido a la larga en lugar común.
Antiguamente la descripción era amanerada ; como en los teatros
pobres, había una decoración de campo, otra de palacio, etc. Después,
cuando se quiso individualizar el paisaje, se llegó al abuso de la des-
cripción...
Yo siempre he tendido a hacer descripciones por impresión directa
y, sea amaneramiento o costumbre, no podría hablar de un personaje
cualquiera si no supiera dónde vive y en qué ambiente se mueve.
El realismo y el idealismo
No creo que se pueda considerar indispensable el que la obra lite-

raria sea realista o idealista, para ser algo. En estos últimos años la
literatura ha tenido un período pseudo-clásico, un período romántico y
otro realista, Esta última tendencia ha sido seguida por otras múltiples
individuales que no han llegado a formar una gran época. Sin embargo,
de todos estos períodos, han quedado obras importantes, lo quie¡ demues-
tra que con cualquier tendencia se puede producir algo, y algo que esté
muy bien.
El estilo
Con el estilo pasa lo propio. Ha habido escritores extraordinarios

que han sido amplios, pomposos ; otros han sido fríos y académicos, y
otros pobres en su forma. Escritores de todas estas clases han llegado
a hacer obras vivas y perdurables. En el libro Juventud, Egolatría, he
dicho que el ideal literario mío es la retórica en tono menor. Entiendo
por esto una forma tan ajustada al pensamiento y al sentimiento que
no exceda en nada de ellos. SÍ yo fuera arquitecto, haría que una viga
fuera viga y no pareciese otra cosa, aunque tuviera ocasión de disfra-
zarla.
Lo lógico es como el sostén de todo lo bello.
Respecto a la correción de lenguaje, que no es seguramente el estilo,
no creo que se pueda llegar muy lejos en ella.
No me parece posible alcanzar una gran perfección del lenguaje de

una manera individual. Únicamente se puede hacer algo parecido a esto,
limitándose mucho. Un escritor que no trate mas que asuntos poéticos,
podrá hacerse un léxïco especial, pero siempre será esto una cosa
amanerada, y su obra una planta de invernadero.
[Páginas escogidas, Madrid, 1918, p á g s . 2V-23-4.]
ANGELUS
Eran trece los hombres, trece valientes curtidos en el peligro y ave-

zados a las luchas del mar.
Con ellos iba una mujer : la del patrón.
Eos trece, hombres de la costa, tenían el sello característico de la
raza vasca : cabeza ancha, perfil aguileno, la pupila muerta por la cons-
tante contemplación de la mai, la gran devoradora de hombres
El Cantábrico los conocía ; ellos conocían las olas y el viento.
La trainera, larga, estrecha, pintada de negro, se llamaba Arantza,
que en vascuence significa espina. Tenía un palo corto, plantado junto
a la proa con una vela pequeña...
Ea tarde era de otoño, el viento flojo, las olas redondas, mansas,
tranquilas. Ea vela apenas se hinchaba por la brisa y la trainera se
deslizaba suavemente dejando una estela de plata en el mar verdoso.
Habían salido de Motrico y marchaban a la pesca con las redes pre-
paradas, a unirse con otras lanchas para el día de Santa Catalina.
El cielo estaba lleno de nubes algodonosas y plomizas. Por entre sus
jirones, trozos de un azul pálido. El sol salía con rayos brillantes por
la abertura de una nube, cuya boca enrojecida se reflejaba temblando
sobre el mar.
Eos trece hombres, serios, adustos, hablaban poco ; la mujer vieja,
hacía media con gruesas agujas y un ovillo de lana azul. El patrón ;
grave y triste, con la boina calada hasta los ojos, la mano derecha en
el remo que hacía de timón, miraba impasible el mar. Un perro de
aguas, sucio, sentado en un banco de popa, junto al patrón, miraba
también el mar, tan indiferente como los hombres.
El sol iba poniéndose... Arriba, rojos de llama, rojos cobrizos, colores
cenicientos, nubes de plomo, enormes ballenas ; abajo, la piel verde del
mar, con tonos rojizos, escarlatas y morados. De cuando en cuando el
estremecimiento rítmico de las olas.
Ea trainera se encontraba frente a Iciar. El viento era de tierra,
lleno de olores de monte ; la costa se dibujaba con todos sus riscos y
•sus peñas.
A lo lejos avanzaba el cabo Higuera con un faro que parpadeaba.
De repente, en la agonía de la tarde, sonaron las horas en el reloj de
la iglesia de Iciar, y luego las campanadas del Ángelus se extendieron
por el mar como voces lentas, majestuosas y sublimes.
El patrón se quitó la boina y los demás hicieron lo mismo. La mujer

abandonó su trabajo y todos rezaron, graves, sombríos, mirando al m a r
tranquilo y de redondeadas olas.
Cuando empezó a hacerse de noche, el viento sopló ya con fuerza,
la vela se redondeó con las ráfagas de aire y la trainera se hundió (en
la sombra, dejando una estela de plata sobre la negruzca superficie del
agua...
E r a n trece los hombres, trece valientes, curtidos en el peligro y ave-
zados a las luchas del mar.
[Vidas sombrías, cito por Páginas escogidas, pág. 39.]
LAS TRES ROSAS DEL CEMENTERIO DE ZARO
Zaro es un pueblo pequeño, m u y pequeño, sentado sobre una colina.

Para llegar a él se pasa por un camino en algunas partes m u y hondo,
al cual los arbustos frondosos forman en verano u n túnel.
A la entrada de Zaro, como en otros pueblos vasco-franceses, h a y
una gran cruz de madera, m u y alta, pintada de rojo con diversos atri-
butos de la pasión, un gallo, las tenazas, la lanza y los clavos
Estas cruces bárbaras con estrellas y corazones grabados en negro ;
dan u n carácter sombrío y trágico a las aldeas vascas.
E n el vértice del cerro donde se asienta Zaro, en medio de una pla-
zoleta estrecha y larga, se yergue un inmenso ,nogal copudo, con el
grueso tronco rodeado por un banco de piedra.
Una de las casas que forman la plaza es grande, con pórtico espa-
cioso, alero avanzado y varias ventanas cubiertas por persianas verdes.
Sobre el escudo que ostenta e'h el arco de la puerta se ve escrita la
fecha en que se edificó la casa, y unas palabras en latín indicando quien
la hizo :
Bacalareus presbiterus Urbide
hoc domicilium fecit in lapide.
E n un extremo de la plazoleta se levanta la iglesia pequeña, humilde,
con su atrio, su campanario y su tejadillo de pizarra.
Rodeándola sobre una tapia baja se extiende el cementerio
E n Zaro hay siempre u n silencio absoluto, casi únicamente inte-
rrumpido por la voz cascada del reloj de la iglesia, que d a las horas de
u n a manera melancólica con u n tañido de lloro.
E n el reloj de la torre de otro pueblo vasco, en Urruña, se lee escrita
esta sentencia : Vulnerant omnes, ultima necat : Todas hieren, la última
mata. Mejor todavía la triste sentencia podría estar escrita en el reloj
de la torre de Zaro.
E n el cementerio alrededor de la iglesia, entre las cruces de piedra,
brillan durante la primavera rosales de varios colores, rojos, rosas y ama-
rillos, y azucenas blancas de aspecto triste.
Desde este cementerio se ve un valle extensísimo, un paisaje amable
y pastoril. El grave silencio que reina en el camposanto apenas lo turban

los débiles rumores de la vida del pueblo.
De cuando en cuando se oye el chirriar de una puerta, el tintineo del
cencerro de las vacas, la voz de un chiquillo, el zumbido dé los mosco-
nes... y de cuando en cuando se oye también el golpe del martillo del
reloj } voz de muerte apagada, sombría, que tiene en el valle un tfiste
eco.
Tras de estas campanadas fatídicas, el silencio que viene después
parece un tierno halago.
Como protesta de la eterna vida, en el mismo camposanto las malas
hierbas crecen vigorosas, dan un olor acre en el crepúsculo tras de las
horas de sol y se extienden robustas por el suelo ; pían los pájaros y
los .gallos lanzan al aire su cacareo valiente como un desafío.
La vista alcanza desde allá un extenso panorama de líneas suaves de
intenso verdor, sin rocas adustas, sin matorrales sombríos, sin nada duro
y salvaje. Los pueblecillos blancos duermen sobre las heredades, las
cañetas rechinan en los caminos, los labradores trabajan con sus bueyes
en los campos y la tierra fértil y húmeda reposa bajo la gran sonrisa del
cíelo y la inmensa piedad del sol.
En el cementerio de Zaro hay una tumba de piedra, y en la misma
cruz, escrito con letras negras, dice en vasco :
AQUÍ YACE
MARTIN ZALACAIN
MUERTO A LOS
24 AÑOS
EL 29 DE FEBRERO DE 1876
Una tarde de verano, muchos años después de la guerra, se vio entrar

en el mismo día, en el cementerio de Zaro, a tres viejecitas vestidas
de luto.
Una de ellas era Linda ; se acercó al sepulcro de Zalacaín y dejó sobre
él una rosa negra ; la otra era la señorita de Briones, y puso una rosa
roja. Catalina, que iba todos los días al cementerio, vio las dos rosas
en la lápida de su marido y las respetó y depositó junto a ellas una
rosa blanca.
Y las tres rosas duraron mucho tiempo lozanas sobre la tumba de Za-
lacaín.
\2.dtacain el Aventurero, cit. por Páginas escogidas, pág. 302 y ss.]
C A S T R O D Ü R O
I/A MAÑANA
Hay tina hora en estos pueblos castellanos, adustos y viejos, de una

paz y de una serenidad ideales. Es el comenzar de la mañana Todavía
los gallos cantan, las campanadas de la iglesia se derraman por el aire
y el sol comienza a penetrar en las calles en ráfagas de luz. El cielo está
azul, el aire limpio, puro y diáfano ; la atmósfera trasparente no da casi
efectos de perspectiva, y esta masa etérea hace vibrar los contornos de
las casas, de los campanarios y de los remates de los tejados. Hay por
todas, partes un olor de jara y de retama quemada que sale de los hornos
donde se cuece el pan, y un olor de alhucema que viene de los zagulanes.
En esta hora temprana el pueblo se despereza ; pasan algunos curas
camino de la iglesia ; salen de sus casas algunas devotas y comienzan a)
llegar vendedores y vendedoras de los pueblecillos próximos. Eas cam-
panas hacen ese tilín talán triste que parece exclusivo de estos pueblos
muertos. En la calle principal los comercios se abren ; u/n muchacho,
con una pértiga, cuelga las mantas, las alpargatas, la.s boinas en la
portada. Recuas de mulos se ven delante de los almacenes de trigo ;
algunos carboneros pasan vendiendo carbón, y mujeres campesinas llevan
del ronzal a borriquillos cargados con cántaros y cazuelas.
Se oyen todos los pregones, todos los gritos, todos los ruidos caracte-
rísticcs del pueblo. El que vende leche, el que vende miel, el que vende
castañas tienen sus inflexiones propias y tradicionales. El velonero da
u¿nos golpes sonoros con dos candeleros, el afilador silba en su flauta.
Euego, al mediodía, vendedores y campesinos desaparecen, el sol
aprieta y la tarde es aburrida y enervante.
[César o nada, en Páginas escogidas, p á g . 309.]
i.° Ideas de Baroja sobre las descripciones, el realismo y t i

estilo.
2.° La descripción en Las tres rosas.
3.0 El estilo de Baroja.
VALLE-INCLAN
EL M I E D O
Ese largo y angustioso escalofrío que parece mensajero de la muerte,

el verdadero escalofrío del miedo, sólo lo he sentido una vez. Fué hace
ranchos años, en aquel hermoso tiempo de los mayorazgos, cuando se
hacía información de nobleza para ser militar. Yo acababa de obtener
los cordones de Caballero Cadete. Hubiera preferido entrar en la Guardia
de la Real Persona ; pero mi madre se oponía, y siguiendo la tradición
familiar, fui granadero en el Regimiento del Rey. No recuerdo con cer-
teza los años que hace, pero entonces apenas me apuntaba el bozo y hoy
ando cerca de ser un viejo caduco. Antes de entrar en el Regimiento mi
madre quiso echarme su bendición. La pobre señora vivía retirada en el
fondo de una aldea, donde estaba nuestro pazo solariego, y allá fní sumi-
so y obediente. La misma tarde que llegué mandó en busca del Prior de
Brandeso para que viniese a confesarme en la capilla del pazo. Mis her-
manas María Isabel y María Fernanda, que eran unas niñas, bajaron a
coger rosas al jardín, y mi madre llenó con ellas los floreros del altar.
Después me llamó en voz baja para darme su devocionario y decirme que
hiciese examen de conciencia :
—Vete a la tribuna, hijo mío. Allí estarás mejor...
La tribuna señorial estaba al lado del Evangelio y comunicaba con la
biblioteca. La capilla era húmeda, tenebrosa, resonante. Sobre el reta-
blo campeaba el escudo concedido por ejecutorias de los Reyes Católicos
al señor de Bradomín, Pedro Aguiar de Tor, llamado el Chivo y también
el Viejo. Aquel caballero estaba enterrado a la derecha del altar : El
sepulcro tenía la estatua orante de un guerrero. La lámpara del presbite-
rio alumbraba día y noche ante el retablo, labrado como joyel de reyes :
Los áureos racimos de la vid evangélica parecían ofrecerse cargados de
fruto. El santo tutelar era aquel piadoso Rey Mago que ofreció mirra al
Niño Dios : Su túnica de seda bordada de oro brillaba con el resplandor
devoto de un milagro oriental. La luz de la lámpara, entre las cadenas
de plata, tenía tímido aleteo de pájaro prisionero como si se afanase por
velar hacia el Santo. Mi madre quiso que fuesen sus manos las que de-
jasen aquella tarde a los pies del Rey Mago los floreros cargados de rosas,
como ofrenda de su alma devota. Después, acompañada de mis herma-
nas, se arrodilló ante el altar : Yo desde la tribuna solamente oía el
murmullo de su voz, que guiaba moribunda las avemarias ; pero cuando
a las niñas les tocaba responder, oía todas las palabras rituales de la
oración. La tarde agonizaba y los rezos resonaban en la silenciosa oscu-
ridad de la capilla, hondos, tristes y augustos, como un eco de la Pasión.
Yo me adormecía en la tribuna. Las niñas fueron a sentarse en las gra-
das del altar : Sns vestidos eran albos como el lino de los paños litúr-
gicos. Ya sólo distinguí una sombra que rezaba bajo la lámpara del pres-
biterio ; Era mi madre, que sostenía entre sus manos un libro abierto y
leía con la cabeza inclinada. De tarde en tarde, el viento mecía la cortina

de un alto ventanal : Yo entonces veía en el cielo, ya oscuro, la faz de la
luna,» pálida y sobrenatural como una diosa que tiene su altar en los
bosques y en los lagos... -
Mi madre cerró el libro dando un suspiro, y de nuevo llamó a las niñas.
Vi pasar sus sombras blancas a través del presbiterio y columbré que se
arrodillaban a los lados de mi madre. La luz de la lámpara temblaba
con un débil resplandor sobre las manos que volvían a sostener abierto
el libro. En el silencio la voz leía piadosa y lenta. Las niñas escuchaban,
y adiviné sus cabelleras sueltas sobre la albura del ropaje y cayendo a los
lados del rostro iguales, tristes, nazarenas. Habíame adormecido, y de
pronto me sobresaltaron los gritos de mis hermanas. Miré y las vi en
medio del presbiterio abrazadas a mi madre. Gritaban despavoridas. Mi
madre las asió de la mano y huyeron las tres. Bajé presuroso. Ibs a se-
guirlas y quedé sobrecogido de terror. En el sepulcro del guerrero se entre-
chocaban los huesos del esqueleto. Los cabellos se erizaron en mi frente.
La capilla había quedado en el mayor silencio, y oíase distintamente <1
hueco y medroso rodar de la calavera sobre su almohada de piedra. Tuve
miedo como no lo he tenido jamás, pero no quise que mi madre y mis
hermanas me creyesen cobarde, y permanecí inmóvil en medio del pres-
biterio, con los ojos fijos en la puerta entreabierta. La luz de la lámpara
oscilaba. En lo alto mecíase la cortina de un ventanal, y las nubes pasaban
sobre la luna, y las estrellas se encendían y se apagaban como nuestras
vidas. De pronto, allá lejos, resonó festivo ladrar de perros y música de
cascabeles. Una voz grave y eclesiástica llamaba :
—i Aquí, Carabel ! ¡Aquí, Capitán!...
Era el Prior de Brandeso que llegaba para confesarme. Después oí la
voz de mi madre trémula y asustada, y percibí distintamente la carrera
retozona de los perros. La voz grave y eclesiástica se elevaba lentamente,
como un canto gregoriano :
—Ahora veremos qué ha sido ello... Cosa del otro mundo no lo es,
seguramente... ¡Aquí, Carabel! ¡Aquí, Capitán!...
Y el Prior de Brandeso) precedido de sus lebreles, apareció en la
puerta de la capilla :
—¿Qué sucede, señor Granadero del Rey?
Yo repuse con la voz ahogada :
—•¡Señor Prior, he oído temblar el esqueleto dentro del sepulcro!...
El Prior atravesó lentamente la capilla : Era un hombre arrogante y
erguido. En sus años juveniles también había sido Granadero del Re3~ :
Llegó hasta mí, sin recoger el vuelo de sus hábitos blancos, y afirmán-
dome una mano en el hombro y mirándome la faz descolorida, pronunció
gravemente :
—¡ Que nunca pueda decir el Prior de Brandeso que ha visto temblar
a un Granadero del Rey!...
No levantó la mano de mi hombro, y permanecimos inmóviles, con-
templándonos sin hablar. En aquel silencio oímos rodar la calavera del
guerrero. La mano del Prior no tembló. A nuestro lado los perros ende-
rezaban ]as orejas con el cuello espeluznado. De nuevo oímos rodar la

calavera sobre sii almohada de piedra. El Prior me sacudió :
—¡Señor Granadero del Rey, hay que saber si son trasgos o brujas!...
"V se acercó al sepulcro y asió las dos anillas de bronce empotradas en
una de las losas, aquella que tenía el epitafio. Me acerqué temblando. El
Prior me miró sin desplegar los labios. Yo puse mi mano sobre la suya en
una anilla y tiré. lientamente alzamos la piedra. El hueco, negro y frío,
quedó ante nosotros. Yo vi que la árida y amarillenta calavera aúin se
movía. El Prior alargó un brazo dentro del sepulcro para cogerla. Des-
pués, siu una palabra y sin un gesto, me la entregó. La recibí temblando.
Yo estaba en medio del presbiterio, y la luz de la lámpara caía sobre mis
manos. Al fijar los ojos las sacudí con horror. Tenía entre ellas uïi nido
de culebras que se desanillaron silbando, mientras la calavera rodaba
con hueco y liviano son todas las gradas del presbiterio. El Prior me
miró con sus ojos de guerrero que fulguraban bajo la capucha como bajo
la visera de un casco :
—Señor Granadero del Rey, no hay solución... ¡ Yo no absuelvo a los
cobardes !
Y con rudo empaque salió sin recoger el vuelo de sus blancos hábitofs
talares. Las palabras del Prior de Brandeso resonaron mucho tiempo en
mis oídos : Resuenan aún. ¡ Tal vez por ellas he sabido más tarde sonreír
a la muerte como a una mujer!...
[De Jardín Umbrío, Obras completas,]
i.° La descripción. Nótense los efectos acústicos y de luces

sombras.
a.° La narración y los personajes.
3.0 Estudíense el estilo y las características del lenguaje.
ANTONIO MACHADO
Yo voy soñando caminos ya no siento el corazón».

Y todo el campo un momento
Yo voy soñando caminos se queda mudo y sombrío,
de la tarde. ¡ Las colinas 15 meditando. Suena el viento
doradas, los verdes pinos, en los álamos del río.
las polvorientas encinas !... La tarde más se oscurece,
¿ Adonde el camino irá ? y el camino que serpea
Yo voy cantando, viajero y débilmente blanquea,
a lo largo del sendero... 20 se enturbia y desaparece.
La tarde cayendo está. Mi cantar vuelve a plañir :
«En el corazón tenía «Aguda espina dorada,
to la espina de una pasión, quién te pudiera sentir
logré arrancármela un día : en el corazón clavada».
Retrato
Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla

y un huerto claro donde madura el limonero ;
mi juventud, veinte años en tierra de Castilla ;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.
5 Ni un seductor Manara ni un Bradomín he sido
-—ya conocéis mi torpe aliño indumentario— ;
mas recibí la flecha que me asignó Cupido
y amé cuanto ellas pueden tener de hospitalario
Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
ió j ero mi verso brota de manantial sereno ;
y, más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
-. soy, en el buen sentido de J.a palabra, bueno.
Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard ;
15 mas no amo los afeites de la actual cosmética
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.
Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
20 y escucho solamente entre las voces, una.
¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso como deja el capitán su espada :
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.
25 Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo, espera hablar a Dios un día— ;
mi soliloquio es plática con este buen amigo
que_ me enseñó el secreto de la filantropía.
Y al cabo, nada os debo ; debéisme cuanto he escrito.
30 A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho donde yago.
Y cuando llegue el día del último viaje
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
35 me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
Allá, en Xas tierras altas
Allá, en las tierras altas,

por donde traza el Duero
su curva de ballesta
en torno a Soria, entre plomizos cerro.1;
5 y manchas de raídos encinares,

mi corazón está vagando, en sueños...
¿No ves, Leonor, los álamos del río
con sus ramajes yertos ?
Mira el Moncayo azul y blanco ; dame
ió t u mano y paseemos.
Por estos campos de la tierra mía,
bordados de olivares polvorientos,
voy caminando solo,
triste, cansado, pensativo y viejo.
A José María Palacio
Palacio, buen amigo,

¿está la Primavera
vistiendo ya las ramas de los chopos
del río y los caminos ? E n la estepa
5 del alto Duero, Primavera tarda,
í p e r o es tan bella y dulce cuando llega!...
¿Tienen los viejos olmos
algunas hojas nuevas ?
A u n las acacias estarán desnudas
io y nevados los montes de las sierras.
| Oh, mole del Moncayo, blanca y rosa,
allá, en el cielo de Aragón, tan bella!
¿ H a y zarzas florecidas,
entre las grises peñas,
15 y blancas margaritas
entre la fina hierba?
Por esos campanarios
ya habrán ido llegando las cigüeñas.
Habrá trigales verdes,
20 y muías pardas en las sementeras,
y labriegos que siembran los tardíos
con las lluvias de abril. Ya las abejas
libarán del tomillo y del romero.
¿ H a y ciruelas en flor? ¿Quedan violetas?
25 Furtivos cazadores, los reclamos
de la perdiz bajo las capas luengas,
no faltarán. Palacio, buen amigo,
¿tienen ya ruiseñores las riberas?
Con los primeros lirios
30 y las primeras rosas de las huertas,
en una tarde azul, sube al Espino,
al alto Espino donde está su tierra...
PROVERBIOS Y CANTARES
XXVIII DE CAMINO
Caminante, son tus huellas Por la sierra blanca..

el camino, y nada más ; La nieve menuda
caminante, no hay camino, y el viento de cara.
se hace camino al andar. Por entre los pinos..
Al andar se hace camino, Con la blanca nieve
y al volver la vista atrás se borra el camino.
se ve la senda que nunca Recio viento sopla
se ha de volver a pisar. de Urbión a Moncayo.
Caminante, no hay camino, j Páramos de Soria !
ÏO sino estelas en la mar.
XXX
El ojo que ves no es
Corazón, ayer sonoro, ojo porque tu lo veas ;
¿ya no suena es ojo porque te ve.
tu monedilla de oro ?
Tu alcancía,
antes que el tiempo la rompa, XXIV
¿se irá quedando vacía?
Confiemos Despacito y buena letra :
en que no será verdad el hacer las cosas bien
nada de lo que sabemos importa más que el hacerlas.
[Textos de Poesías completas, Madrid, 1934^]
i.° Trácese una semblanza de A. Machado, Estudíense algunas

de las ideas que expone en su Retrato.
2.° Señalar algunas características del paisaje de Soria
3.0 Estudíense los motivos de los distintos poemas y la forma
poética.
4.0 Nótese la presencia de lo popular y tradicional.
lö
CAPITULO XV
EL TEATRO CONTEMPORÁNEO
El teatro. —Lbs intentos por parte de algunos autores de la genera-

ción del 98 —como Unamuno, Valle-Inclán y Azorín—, por crear un
teatro original tuvieron escasa, aceptación. Sólo Benavente consiguió la
adhesión del público y de la critica, adhesión que dura hasta nuestros
días. Sin embargo, el teatro de Valle-Inclán y el de Unamuno poseen
calidades que se han revelado las pocas veces que sus obras se llevaron
a escena. Poseen también sus obras una evidente originalidad.
Jacinto Benavente. —• Aun coincidiendo cronológicamente con la gene-

ración del 98, Benavente tiene muy pocos contactos con ella. Su primera
comedia acogida con favorable éxito fué Gente conocida. Siguieron des-
pués numerosas comedias finas, de alta comedia, realizadas con verdadera
habilidad dramática y técnica, como La noche del sábado, Los intereses
creados, y, en otro orden, La princesa Bebé y Rosas de otoño. Al lado
de esta comedia urbana, aristocrática por su ambiente, debemos colocar
sus dramas rurales La malquerida y Señora ama, obras de potente orí
ginalidad y extraordinaria fuerza dramática.
Benavente presentaba, frente al teatro de Echegaray, una reacción
notable. Mientras Echegaray cultivaba un teatro melodramático, lleno de
efectismos, Benavente imponía el tipo de una comedia sin ruidos, fina,
muy conseguida, que era al mismo tiempo una sátira cruel contra la
sociedad elegante de la época. Sin embargo, el teatro benaventino no ha
tenido seguidores con fuerza para superar los modelos de su maestro.
Los Quintero. —Un entronque con el costumbrismo del siglo xix y

¿asta con el saínete neoclásico supone la obra dramática de SERAFÍN y
JOAQUÍN ALVAEJEZ QUINTERO, sevillanos, que incorporan a la escena con-

temporánea los temas y el ambiente andaluz en obras amables y risueñas.
Los Quintero comenzaron escribiendo sainetes de ambiente andaluz,
con tipos graciœos, chispeantes, despreocupados y sin grandes problemas.
Su primer saínete, El ojito derecho, que trata de la venta de un burro
entre gitanos, fué muy bien acogido por la critica. El mismo Clarín,
tan exigente, lo prefería «a muchos dramas con tesis que rebuznan».
Los mejores sainetes son los titulados El flechazo, Sangre gorda, Los
piropos y El patio.
E n las comedias siguen la misma técnica, y algunas no son más que
sainetes un podo más extensos. E l diálogo es ágil y gracioso, la acción,
a veces, un poco sensiblera, pero el ambiente está muy conseguido, como
en Febrerillo el loco, Amores y amoríos, Cancionera y El amor que pasa.
Arruches. — Si el teatro de los hermanos Quintero entroncaba con el

costumbrismo del siglo xix, el de CARLOS ARNICHES deriva perfectamente
del de don Ramón de la Cruz.
Sus sainetes se localizan casi siempre en Madrid y con tipos de barrios
bajos. Un Madrid de fines del siglo xix, que es casi creación personal
de Arniches, que además ha influido hasta en la lengua popular de hoy.
Las situaciones son graciosas, los personajes, más o menos caricaturizados,
adquieren cierto relieve, aunque en casi todos se observa un fondo amargo.
Se han hecho famosos —ayudó a esto la música—H Don Quintín el Amar-
gao, Es mi hombre, Alma de Bios y El amigo Melquíades. Sus comedias
largas río son más que sainetes desarrollados, como La señorita de Trêve-
lez} verdadera tragedia grotesca. De Arniches deriva el género de la as-
tracanada que, aunque bien cultivada en algunas obras de MUÑOZ SECA,
como en El espanto de Toledo o en la parqdia de La venganza de don
Mendo, ha ocasionado Un empobrecimiento en el gusto del público.
El teatro en verso. — También el teatro en verso se ha seguido culti-

vando a partir del Modernismo y fué EDUARDO MARQUINA (1879-1947) su
más calificado representante hasta la aparición de F . García Lorca. Mar-
quina comenzó como poeta lírico, más clásico que modernista en Odas,
Églogas y Elegías, pero pronto abandonó la lírica para dedicarse al teatro,
donde obtuvo verdaderos éxitos. Al principio tendió al drama histórico,
como en Las hijas del Gdd, Doña María la Brava y En Flandes se ha
puesto el sol. Ofrecen, sin embargo, más interés sus comedias con en-
tronque en las del siglo xvri, como Teresa de Jesús y El monje blanco,
o la incorporación de la leyenda de Don Luis Mejîa, comedia escrita en

colaboración con Hernández Cata.
Los hermanos MACHADO tentaron también este género dramático, sin
que lograran conseguir una obra definitiva, al revés de lo que les pasó
como poetas líricos. No tienden al modernismo, sino a la utilización casi
siempre del octosílabo, escueto y limpio de retórica, como en Desdichas
de la Fortuna o Julianillo Valcárcel, referente a un hijo bastardo del
Conde Duque de,Olivares, La Lola se va a los puertos y Las Adelfas.
CONSÚLTESE. — A. Valbuena y Prat, Ei teatro moderno en España, Zarago- .

za Î944.
JACINTO BENAVENTE
LOS INTERESES CREADOS
Cuadro primero. Escena primera
LEANDRO.—¿ Qué hemos de hacer, Crispin ? Que el hambre $- el can-

sancio me tienen abatido, y mal discurro.
CRISPIN.—Aquí no hay sino valerse del ingenio y de la desvergüenza,
que sin ella nada vale el ingenio. Lo que he pensado es que. tu has de
hablar poco y desabrido, para darte aires de persona de calidad ; de
vez en cuando te permito que descargues algún golpe sobre mis costillas ;
a cuantos te pregunten, responde misterioso ; y cuando hables por tu
cuenta, sea con gravedad ; como si sentenciaras, Eres joven, de buena
presencia ; hasta ahora sólo supiste malgastar tus cualidades ; ya es
hora de aprovecharse de ellas. Ponte en mis manos, que nada conviene
tanto a un hombre como llevar a su lado quien haga notar sus méritos,
que en uno mismo la modestia es necedad y la propia alabanza locura,
y con las dos se pierde para el mundo. Somos los hombres como mer-
cancía, que valemos más o menos según la habilidad del mercader que
nos presenta. Yo te aseguro que así fueras de vidrio, a mi cargo corre
que pases por diamante. Y ahora llamemos a esta hostería, que îo
primero es acampar a vista de la plaza.
LEANDRO.—¿ A la hostería dices ? ¿Y cómo pagaremos ?
CRISPIN.—Si por tan poco te acobardas, busquemos un hospital o casa
de misericordia, o pidamos limosna si a lo piadoso nos acogernos ; y .-i
a lo bravo, volvamos al camino y saltemos al primer viandante ; si a la
verdad de nuestros recursos nos atenemos, no son otros nuestros recursos.
LEANDRO.—Yo traigo cartas de introducción para personas de vali-
miento en esta ciudad, que podrán socorrernos.
CRISPIN-—i Rompe luego esas cartas, y no pienses en tal bajeza! ¡Pre-
sentarnos a nadie como necesitados ! ¡ Buenas cartas de crédito son ésas !
Hoy te recibirán con grandes cortesías, te dirán que su casa y su per-
sona son tuyas, y a la segunda vez que llames a su puerta, ya te dirá el
criado que su señor no está en casa ni para en ella ; y a otra visita, ni
te abrirán la puerta. Mundo es este de toma y daca ; lonja de contrata-
ción, casa de cambio, y antes de pedir ha de ofrecerse.
LEANDRO.—¿Y qué podré yo ofrecer si nada tengo?
CRISPIN.—¡ En qué poco te estimas ! Pues qué, un hombre por sí,
¿nada vale? Un hombre puede ser soldado, y con su valor decidir una
victoria ; puede ser galán o marido, y con dulce medicina curar a algu-
na dama de calidad o doncella de buen linaje que se sienta morir de
melancolía ; puede ser criado de algún señor poderoso que se aficione
de él y le eleve hasta su privanza, y tantas cosas más que no he de

enumerarte. Para subir, cualquiera escalón es bueno.
LEANDRO.—¿Y si aun ese escalón me falta?
CRISPIN.—Yo te ofrezco mis espaldas .para encumbrarte. Tú te verás
en alto.
LEANDRO.—¿Y si los dos damos en tierra?
CRISPIN.—Que ella nos sea leve. (Llamando a la hostería con el aida-
bón.) ¡ Ha de la hostería ! ¡ Hola, digo ! ¡ Hostelero o demonio ! ¿ Nadie
responde? ¿Qué casa es esta?
LEANDRO.—¿ Por qué esas voces si apenas llamasteis ?
CRISPÍN.—J Porque es ruindad hacer esperar de este modo! (Vuelve a
llamar más fuerte.) ¡ Ah de la gente! ¡ Ah de la casa! ¡ Ah de todos los '
diablos !
HOSTELERO (Dentro).—¿Quién va? ¿Qué voces y qué modos son estos?
No hará tanto que esperan.
CRISPIN.—¡Ya fué mucho! Y bien nos informaron que es esta muy
ruin posada para gente noble.
[Obras completas, vol. X V I , M . 1913, p á g . 145 y ss.]
i.° ¿Cuál será la tesis de los intereses creados, a juzgar por las
palabras de Crispin?
2.° La psicología de los personajes y su contraste.
HERMANOS QUINTERO
LA SILLITA
Una calle solitaria y llena de sombra, en Sevilla. Al foro la puerta de

la casa de Amalia, la vecina más pacífica y desocupada de la calle. Es
mediodía, en el mes de junio.
Por un lado de la calle sale Isabela, y Román por el otro. Isabela, e*
hija de una famosa estanquera sevillana, heredará de su madre la fama
y el estanco. Román, hijo de un no menas famoso dorador, heredará
asimismo la tienda y la fama. Se cruzan en medio de la calle, se mirar
distraídos y luego los dos vuelven la cara a la vez y se reconocen.
ROMÁN.-—¡ Isabela !
ISABELA .—¡ Román !
ROMÁN.—¿Cómo lo pasa usted?
ISABELA.—Yo, bien, ¿y usté? Yo desía : yo conozco esta cara.
ROMÁN.—Bso misino me pasó a mí. Como ahora nos vemos tan de

tarde en farde... ¿ Quién fué quien me dijo el otro día que usté había
€stao mala?
ISABELA.—¿Qué había estao yo mala?
ROMÁN.—¿ Qué fué ? ] Ah, sí ! Manolita Arvarez, entena de Lenteja,
ISABELA.—¿De Lenteja!
ROMÁN.—Lenteja, er de la plasa de la Encarnación.
ISABELA.'—No la conozco.
ROMÁN.—¿Y ha sío verdá eso? ¿Ha estao usté mala?
ISABELA.—Si, señó. Este mayo pasao me dio gripe muy fuerte.
ROMÁN.—¡ Dichosa gripe !
ISABELA.—Creí que las liaba. Pero ya estoy me jó.
ROMÁN.—Ahora no pué usté está mejó.
ISABELA.—Grasias.
ROMÁN.—No hay de qué darlas.
ISABELA.—Usté siempre con finuras.
ROMÁN.—Dorado que soy.
{Sale Amalia a su puerta y se sienta a tomar el fresco. Isabela y Ro-
mán, que estaban casi delante de ella, se echan a un lado.)
AMALIA.—Buenas tardes.
ISABELA,—Buenas tardes.
ROMÁN.—Buenas tardes, ¿y su madre de usté, Isabela, que no le ne
preguntao ?
ISABELA.—Tan buena que está. Con su genio, pero tan buena.
ROMÁN.—¿Y su tita?
ISABELA.—Tan buena que está. En el estanco casi siempre. Desde que se
quedo» viuda nos acompaña mucho.
ROMÁN.—Es verdad, que murió Restrepo. ¿De qué murió Restrepo?
ISABELA.—¿Restrepo? Por Restrepo murió der miedo ar tifus.
ROMÁN.—Escuche usté : ¿ der miedo ar tifus ?
ISABELA.—Sí ; leyó en los periódicos que er tifus daba con el agua, y é.
que ya era afisionao, apretó en los licores. Y lo mató un derrame
ROMÁN.—¿De licores?
ISABELA.—¡ De licores... y de todo lo que bebió en su vida! La pobre tita
ha descansao.
ROMÁN.—¿Y el hermanito, torea o no torea?
ISABELA.—¿Quién? ¿Mi Pepe? ¡Qué ha de torea!
ROMÁN.—¿Por qué?
ISABELA.—¡Porque hasta de los caracoles se asusta! Pa torea es preciso
arrimarse a los toros. Y mi Pepe ve una vaca de leche y se pone blanco.
ROMÁN.—¡Ja, ja, ja!
ISABELA.—Forma lo digo ; no crea usté que es ponderasión. Yo no sé
cómo le ha dao por er toreo. ¡ De un bastón con er puño de cuerno, huye !
No, no lo coge un toro.
ROMÁN.—Más vale.
ISABELA.—Más vale.
ROMÁN.—L,e encaja bien aqueyo que se cuenta der padre de los Gayos.
¿Usté no lo na oído?
ISABELA.—No
ROMÁN.—Pos disen que a Fernando er Gayo le dieran un día la notisia
de que había cogió er toro a un banderiyero que juía mucho. Y Fernando
er Gayo preguntó : ¿ Ha ido er toro a la fonda ?
ISABELA.—i Ja, ja, ja ! Sí ; de esa misma casta es mi Pepe. UÜ güeso.
ROMÁN.—Un güeso, sí.
ISABELA.—Pero un güeso de esos que no le dan sustancia a 1a oya.
ROMÁN.—Ya, ya.
AMALIA (Levantándose).—Niña, usté disimule. ¿No quié usté que le
laque una siyita?
ISABELA.—No, señora, no ; grasias. Voy de paso.
AMALIA.—¿Ni usté tampoco, joven?
ROMÁN.—Tampoco ; grasias. Yo también voy de paso
ISABELA.—Muchas grasias.
AMALIA.—No las merece. (Se sienta,)
ISABELA. (A Román.)—¿Usté se casó?
ROMÁN.--¡ Yo no, hija!
ISABELA.—¿Que no se casó usté?
ROMÁN.-—¡Que no me he casao !
ISABELA.—¡ Pos yo no lo he soñao, Román !
ROMÁN.—¡Pos no me he casao, Isabelita! ¿Quié usté que le enseñe
la sédula?
ISABELA.—No, hombre, no hase falta ; basta que usté lo afirme. Pero
¿de dónde habré yo sacao éso?
ROMÁN.—¡Qué sé yo! Porque usté no tiene na que venga de mí.
ISABELA.—¡Ay, qué grasioso! ¿Y sería una venganza haberle casao?
ROMÁN.—Según. Con la novia que yo tenía, desde luego
ISABELA.—¿ Qué fué de eya ?
ROMÁN. (Tras una breve pausa.) Rabió.
ISABELA.—Usté dispense, entonses.
ROMÁN.-—¡ Quite usté ; si estoy de enhorabuena !
ISABELA.—Eso, sí. Si era de rabia, más vale que haya rdbiao antes que
después.
ROMÁN.—Pos era, era de rabia.
ISABELA.--Ya se ha visto.
ROMÁN.—Y luego... ¡qué gentusa! Er padre, un sinvergüensa ; ía
madre, consonante der padre, como dise un amigo mío que escribe cuplés.
ISABELA.—Ahora que usté habla de eso, sepa usté que to er mundo opi-
naba que iba usté a está muy mal empleao.
ROMÁN.— ¡Como que yo entré ayí sin sabé dónde me metía! Tota L
porque la muchacha torsía un poquito un pie, y a mí eso me hase grasia.
Miste que detaye.
ISABELA.—¿Sí, eh? (Maquinalmente, tuerce un piececito.) Porque yo
me figuré, al encontrármelo a usté aquí, que iba usté pa su casa.
ROMÁN.—Y pa mi casa voy.
ISABELA.—No , pa la casa de eya.

ROMÁN.—Eya se lia mudao. Mas bien dicho, la han mandao i muda.
ISABELA.—¡ Qué bochorno !
[Siguen hablanda~]
AMALIA. (Acercándoseles un poco nerviosa.)—A mí me está dando an-
gustia verlos a ustés de pie.
ROMÁN.—¿ Cómo ?
AMALIA.—Que me está dando angustia verlos de pie ; que les voy a
saca una siyita.
ISABELA.—No, señorat no ; muchísimas grasias. SÍ ya nos despedimos.
Yo voy muy aprisa.
ROMÁN.- -Y yo no voy despasio tampoco.
AMALIA.—Siendo así, como ustedes quieran.
ISABELA.—Muchísimas grasias.
ROMÁN.—Muchísimas grasias.
AMALIA.—La ofresía de buena volunta. (Vuelve a sentarse.)
ISABELA.—Conque, Román, con Dios.
ROMÁN.—Con Dios, Isabela. Me he alegrao yo de este encuentro. Y
usté, ¿adonde va por aquí?
ISABELA.—Voy a la cave Francos por un percaliyo, sino que voy buscan-
do la sombra.
ROMÁN.—La sombra no nesesita usté buscarla, porque la tiene usté
desde que nasió.
ISABELA.—Dorado que es usté, Román.
ROMÁN.—Ahora soy platero.
ISABELA.—¿Ha cambiado usté de ofisio?
ROMÁN.—Por lo menos, estoy hablando en plata.
ISABELA.—Siempre con las mismas finuras.
ROMÁN.- Son de nasimiento también, como la sombra que usté tiene.
(Amalia no sabe ya reprimir su impaciencia y se agita en la silla.
La pareja, aunque se despide, no se separa.) [Siguen hablando'}... (Amalia
ya no puede más y entra en su casa decidida.)
AMALIA.—¡Vaya!
ROMÁN.—Pero ; qué se cuenta y no se cree! ¡Ja, ja, ja! Dej-¿ usté que
me ría.
ISABELA.—¡ Cosas der demonio er Viernes Santos !
ROMÁN.—No ; si de lo que me río es de que le haya usté dao calabasas
a un tipo como ése que a tos en la tertulia del estanco nos miraba con
compasión. Er más rico, é ; er más arto, é ; er más guapo, é ; er más
grasioso, é...
ISABELA.—Y er más chato, é. Y así se lo dije : que le fartaba un deo de
narises para que yo lo quisiera. Y que er genio se pué modifica con la
educasión y con er trato ; pero que la nariz no tiene remedio : se muere
uno con la que nase.
ROMÁN-—¡Ja, ja, ja!
(Sale Amalia con una silla, que le ofrece a Isabela,)
250 JOSé MANUEL BLECUA
AMALIA.—Ka, tenga usté.

ISABELA.—Pero, ¡ señora !
AMALIA.—Ahora se sienta usté o no se sienta ; pero yo me quedo así
más tranquila.
ISABELA.—Me sentaré un momento, no vaya usté a tomarlo a desaire.
AMALIA.—¡Claro está! Y ahora voy por otra pa usté.
ROMÁN.—Como usté guste ; muchas grasias.
AMALIA.—¡Digo! ¡Con lo que toavía tienen ustés que habla! ¡Y eso
que están de prisa! (Entra en su casa nuevamente.)
ISABELA.—Ha estao oportuna la mujé.
ROMÁN.—¿Usté la conose?
ISABELA.—Yo, no.
ROMÁN.—¿No? Yo pensé que usté la conosía.
ISABELA.—Pero ¿usté no la conose tampoco?
ROMÁN.—Yo no la he visto hasta esta tarde.
ISABELA.—Doble amabilidá. Esto no susede más que en Seviya
(Vuelve Amalia con la silla para el mocito.)
AMALIA.—Aquí la tiene usté.
ROMÁN.--Estimando, señora.
AMALIA.—Amalia Ortega, pa servir a ustedes. Podéis habla tranquilos,
que por esta caye cuasi no pasa un arma.
ISABELA.—Pos ya que es usté tan amable, ¿me querría usté trae una
poquita e agua?
AMALIA.—¡No que no, hija mía! ¡Ahora mismo! ¿A qué está una?
Se seca la garganta de habla.
ISABELA.—Dios se lo pague a usté, señora.
(Amalia va a irse ; pero antes le dice a Román, tocándole en un
hombro y mirando complacida a Isabela.)
AMALIA.—Tienes muy buen gusto.
ROMÁN.—Dorado que soy.
ISABELA.--; Ja, ja, ja!
(Vase adentro Amalia)
ROMÁN.—Esto sí que hay que verlo pa creerlo.
ISABELA.—¿ Qué pensará cuarquiera que pase y nos encuentre en esta
forma ?
ROMÁN.—To menos que una mujé a quien ninguno de los dos conosemos
se ha empeñao en sacarnos una siyita.
ISABELA.—Argunas veces engañan las apariensias.
ROMÁN.—¿Cree usté que engañan esta vez?
ISABELA.—Espere usté que beba el agua pa contestarle.
ROMÁN.—Pos mientras viene el agua, oiga usté esta copla :
Queré que anda nesesita
es queré de caye o plasa ;
queré que toma siyita
es queré que ya está en casa.
[Teatro completo, t. X X V , Madrid, Í928.]
j.° Indíquense algunas características de la lengua sevillana.

Poner distintos ejemplos.
2.-1 El ambiente y la psicología sevillana.
3.0 Escribir con este tema un «cuadro de costumbres».
CARLOS ARNICHES
E L AMIGO MELQUÍADES
o
POR LA BOCA MUERE EL PEZ
Escena IV
MELQUÍADES
MELQUÍADES.—(Sale por la primera derecha con dos sacas grandes de

ropa, una debajo de cada brazo y silbando como quien llama a una persoíia.)
Náa ; que no se la vislumbra por parte ninguna. ¡ Cambra ! ; Hora y media
esperando! ¿Dónde se habrá metido esa hija de Eva? (Silba.) Cuando
vuelva, la ropita esta ya se ha pasaó de moda. (Silba.) ¡ Que si quieres !
(Deja las sacas encima del banco y se sienta entre las dos, dejando el
sombrero ¿obre una de ellas.) Bueno, esa niña me tié ya un poquito es-
camaOj eso es aparte ; porque cáa día es una cosa. Unos días, como hoy,
pongo por verbigracia, me hace que la acompañe a recoger la ropa, y
así de que la cosa va pesando, me la trasmite, me pone un pretexto pa
largarse y me deja sentadito en un banco y de cara al talego como puede
comprobarse por la lámina azjunta. Pues otras noches, otras noches es
peor, por que me hace que la entre en un café, me se toma una ración
de ríñones a la broche, me dice luego que va a un recao, y me da otro
sólo de hora y pico. Y es lo que yo la digo : Señor, no es que me duelan los
ríñones, pero hazte cargo que ante los ojos del camarero, estoy haciendo
un papelito de esos de rollo. Y luego, que no me prueba la cerveza y no
sé qué tomar. (Pausa.) Náa, que esa niña abusa de que la he tomao
una miaja de ley y tiene conmigo acciones que no son pa un hombre
formal. Sobre todo, las que más me cargan, son estas acciones del banco.
Escena V
MELQUÍADES y BENITA, foro izquierda
BENITA (Acercándose).—Buenas noches, chacho. ¡ Ay, rico mío! Esta-
rás aburrido, ¿ verdad ? ¡ Qué lástima !
MELQUÍADES (Levantándose malhumorada.) \ Gracias a Dios ! Pero ¿ qué
te ha pasao, nena? Creí que no venías.
BENITA.—Dispénsame este ratito de hora y media, que es mt ha cogido

la seña Dicnisia, que habla más que un loro borracho, y conque si pata-
tín, si patatán, no me soltaba.
MELQUÍADES.—Sí, pero hazte cargo, que uno tié sus quehaceres. (Se
aparta del banco, dejando en él las sacas.)
BENITA.—¿Y qué tiés tú que hacer que no sea con tu morucha, tu-
narra? (Díndole una bofetada de cariño.)
MELQUÍADES.—Sí, pero es que abusas de una forma, que...
BENITA.—Amos, calla, tirano ; después de que dice too el mundo que
he adelgazao desde que te hablo.
MELQUÍADES.—¿Qué has adelgazao? Pues que te lleven al café y verán,
BENITA.—Si tú me quisiás a mí la meta na más de lo que yo... Pero ¡ cla-
ro!, acostumbrao a tantas quiero, tantas tengo... (Coge la saca de la derecha
y viene por el mismo lado a entregársela a Melquíades para que la coja.)
Anda ; cog¿ la saca, cariño.
MELQUÍADES.—¡Yo! Pero no querrás que yo...
BENITA.—Anda, mala sangre ; coge.
MELQUÍADES (Resistiéndose).—Mujer, por Dios, ¡ que si me viese ai-
guien!...
BENITA.—Amos, ladrón ; carga. Si es de aquí a casa ; media horita na
más.
MELQUÍADES (Cogiendo la saca con el brazo derecho).—Bueno. ¡Que a
uno le gusta condescender, que si no...
BENITA (Cogiendo la otra saca y pasando al lado izquierdo).—Di que
una no fuera tonta, pero sabes que me tiés loquita y por eso abusas.
(Al -volver hacia la izquierda Melqu)iades se encuentra con que le presenta
la otra saca.) Toma la otra.
MELQUÍADES.—Pero oye ; ¿ yo con las dos ?
BENITA (Haciendo que carge con ella también).—Tira pa alante, ase-
sino. ¡Si no fuera una tan tonta ! ¡ Soy más tonta ! ¿ qué tonta soy, ver-
da? (Haciéndole caricias.)
MELQUÍADES (Resignándose.)—jAy, Melquíades! Veinticinco años ha-
ciéndote el Tenorio, y ya ves qué sacas ; que te las echen a cuestas ! (Ini-
cua el mutis por la izquierda.)
BENITA (Se va dándole empujones.) ¡Amos, tira cariño!
[Saínetes, Madrid, 1918. p á g . 212 y ss.]
i.° lndíquense algunas notas características del lenguaje. Los

juegos de voces y los chistes. L,os elementos pintorescos.
2.° Análisis de los caracteres.
CAPITULO XVI
EL NOVECENTISMO. — LOS NOVELISTAS
R. Pérez de Ayala. — Nació en 1880, en Oviedo, donde estudió De-

recho. Su obra se reparte entre la lírica, la novela y el ensayo.
Como poeta lírico se distinguió en su primer libro de versos La paz
del sendero, poemas de contenido aldeano. E s una poesía modernista que
deja abiertas las puertas a una evolución posterior. Efectivamente, El
sendero innumerable y El sendero andante, son dos obras mucho más
originales y con un contenido deshumanizado, intelectual, cercano al de
la poesía de Unam'uno.
Dentro de su producción novelística se observan perfectamente dos
momentos : Una primera manera señala la aproximación del arte de Ayala
al realismo : La pata de la raposa y Troteras y danzaderas son sus dos
títulos muy notables. La segunda manera está representada por obras
más intelectuales. . BeL·rmino y Apolonio, Tigre Juan y Tres novehs
poemáticas, señalan los rumbos de su época. La prosa de todas estas
novelas es de un rigor léxico y sintáctico de primer orden. Una prosa tersa
y pulida en la que se expresan los más variados matices de las cosas en
ia forma más sutil y original.
Gabriel M i r ó . — Érente a la prosa intelectual de Ayala se levanta

la cordial y dulce de Miró. Oriundo de Alicante, su vida se centra en Bar-
celona y posteriormente en Madrid, donde muere en 1930.
Las novelas de Gabriel Miró no interesan por su acción ni por su
intriga. Los personajes sirven de pretexto para la descripción de ciudades
y paisajes. Lo interesante en el arte de Miró es la descripción del paisaje
mediterráneo, levantino, lleno de claridades y de ardorosa sensualidad.
El mismo decía : «En m i ciudad, desde que nacemos, se nos llenan los
ojos de azul de las aguas». Una atmósfera diáfana, clara y ardiente
circunda los paisajes de sus mejores obras : Las cerezas del cementerio,
El libro de Sigüenza, Nuestro padre San Daniel, Humo dormido, El
Obispo leproso y las Figuras de la Pasión del Señor.
Por otra parte, su prosa es una de las más bellas y originales de la
literatura contemporánea. Ortega y Gasset escribía : «Cada frase está
hecha a tórculo. Cada palabra ensamblada con las vecinas. Y no hay
línea que suba ni qne baje en la página : todo el libro conserva la misma
ardiente tensión, idéntico cuidado, pulso y pulimento».
EL ENSAYO
José Ortega y Gasset, —• El pensamiento filosófico y crítico tiene en

la obra de D. José Ortega y Gasset s'u máximo representante español.
Doctorado en Filosofía, estudió en las universidades alemanas de Berlín,
Leipzig y Marburgo.
La labor de este pensador ha sido muy fecunda, ya que, aparte su
producción filosófica, fundó la Revista de Occidente, donde se dio a cono-
cer la inquietud del pensamiento filosófico contemporáneo. Sus ensayos
más famosos son : Meditaciones del Quijote, El espectador y La rebelión
âa las masas.
Como puro filósofo, el pensamiento de Ortega y Gasset no carece de
originalidad. H a hecho la crítica del idealismo junto con la del realismo
del siglo x i x . Para Ortega «la realidad radica en nuestra vida. Y la vida
es lo que hacemos y lo que nos pasa. Vivir es tratar con el mundo,
dirigirse a él, actuar en él, ocuparse de sí». E n El tema de nuestro tiempo
da la batalla para substituir la razón pura por la razón vital.
Pero, sobre todo, Ortega es un escritor de estilo limpio, y claro, ele-
gante y lleno de bellezas ; su principal maestría radica en hacer fácil
aun el problema más intrincado de Filosofía.
Eugenio D'Ors. —• Junto con Ortega es nuestro crítico más europeo,

por la trascendencia de su obra fuera de España. La obra más im-
portante de D'Ors es la Glosa, el ensayo breve, que ha ido publicando
desde 1906. Aunque no por eso desdeña publicar libros extensos, como
De la amistad y el diálogo, Poussin y el Greco, Tres horas en el Museo
HISTORIA Y TEXTOS DL LA LITERATURA ESPAÑOLA 255
del Prado, etc. Empezó escribiendo en catalán el Glosar i y La bien

pL·ntada, con el nombre de Xenius, para abandonar poco después definitiva-
mente la lengua vernácula. H a cultivado también la literatura pura en
Guillermo Tell, drama de gran intensidad. Su sistema filosófico aparee»
en la Introducción a la filosofía.
Toda la obra de I)'Ors se caracteriza por el clasicismo, por la su-
jeción a la norma ; su postulado es elevar lo anecdótico a la categoría
da universal.
Su ótica propugna el sacrificio, la actividad y también la curiosidad :
«Obrero como un moderno, curioso como un ateniense». Su estilo es so-
brio, conciso y sutil.
Gómez de la Serna. — Madrileño, es quizás el autor más proKfico de

ia literatura actual. Novelista original, nos ha dejado El torero Caracho,
El caballero del hongo gris, La mujer de ámbar. También ha cultivado
la biografía, Azorín, Valle-Inclán, Solana, y el teatro, Los medios serest
siendo creador de la greguería, lo más original de la prosa contemporánea.
Este nuevo género que comenzó en 1910 se ha propagado de manera
extraordinaria. Gómez de la Serna es uno de nuestros escritores de tipo más
internacional. La greguería es, según él, «lo que gritan los seres desde su
inconsciencia». Es una comparación feliz, una frase ingeniosa y aguda,
que desconcierta al lector.
LA POESIA
Juan Ramón Jiménez. — Con este poeta y con la influencia también

de Antonio Machado, se inicia la poesía española contemporánea apartada
del modernismo ; el hallazgo de una poesía más pura, intimista, de for-
mas muy sencillas, aunque no por eso descuidada, sino muy trabajada.
No es difícil establecer dentro de su obra, ya que lo indice, hasta el
mismo poeta, tres momentos decisivos. U n primer momento, represen-
tado por la influencia del romancero y Bécquer, de formas muy sen-
cillas y de contenido íntimo. Un segundo momento, representado por el
Modernismo, y un tercer momento, donde se encuentra ya su persona-
lidad poética fuera de escuelas y tendencias. Primeras poesías represen-
tan la juventud del poeta; Elegías, La soledad sonara, Pastorales y Me-
lancolía pertenecen al período modernista, y a la depuración poética se
refieren los poemas de Estío, Diario.de un poeta recién casado, Belleza
y Unidad, Canción.
256 JOSÉ MANUEL BLECUÂ
Toda la poesía de Juan Ramón se caracteriza por su subjetivismo

melancólico, intimista, por la exaltación de la Naturaleza y por su nos-
talgia y visión esfumada del recuerdo.
Juan Ramón también ha cultivado la prosa, y en ella, sin dejar de
ser poesía, ha escrito su precioso libro Platero y yo, elegía andaluza de
un borriquñlo amigo del poeta y de los niños.
CONSÚLTESE. — Para Pérez de Ayala, Ortega y Gasset, vid. César Barja, Libros
y autores contemporáneos, Madrid, 1935. — Para Miró los prólogos a sus Obras
completas en la Edición conmemorativa. Sobre D'Ors, véase F. Aranguren, La filo-
sofía de E. D'Ors, Madrid, 1946. Para Juan Ramón Jiménez consúltese F . de Onís,
Antologia da la poesia española e hispanoamericana, Madrid, 1934.
PEREZ DE AYALA
[DEI, PRÓLOGO A SUS POESÍAS COMPLETAS]
Comencé a escribir versos a los ocho años. ¡Buenos serían ellos!...

Pero principio quieren las cosas. Mi primer libro, La paz del sendero, lo
escribí y publiqué a los veintidós años. El segundo, El sendero innume-
rable, doce años después. En este lapso escribí varios poemas, recuerdo
de ciertos instantes de subido acento tónico subjetivo. Están colecciona-
dos en El sendero andante, que vio la luz con posterioridad a los otros dos
senderos.
Ademas de estos tres libros, en todas mis novelas, largas o breves,
hay poesías. Algunas de estas novelas breves, {Prometeo, Luz de domingo
La caída de las limones) las hube de calificar de «novelas poemáticas».
Creo que la poesía es el punto de referencia, y como si dijéramos el
ámbito en profundidad de la prosa narrativa. Muchas y enfadosas descrip-
ciones naturalistas ganarían en precisión y expresividad si se las cristaliza
en un conciso poema, que encabeza:» las crónicas antiguas. Algo por este es-
tilo me propuse en las glosas poéticas de mis novelas breves ; glosas que
incluyo en este libro, puesto que tienen sentido poético intrínseco.
Sucede también que el personaje novelesco atraviesa a veces trances
de compleja tensión o sutilidad o psíquicas, los cuales son por sí inefables,
tomo las intuiciones de los místicos. El minucioso análisis psicológico
(que ha tiempo estuvo de moda en la novela) no sirve sino para acarrear
fatiga y confusión. Por parte del novelista, no hay sino apelar a la poesía.
Cervantes y Goethe dotaron de estas válvulas poéticas a sus novelas.
Cuando publiqué El sendero innumerable, lo acompañé con un pequeño
colofón explicativo, en qué, poco más o menos, se decía : «.La paz del,
sendero es un poema de adolescencia. El sendero innumerable es un poema
de juventud. Aquél es un poema de la tierra. Este es un poema del mar.
Me faltan otros dos poemas : el del fuego y el del aire ; el de la madurez
y el de !a senectud, si Dios me concede vivirlos y escribirlos. Poesía es *.x>
elemental. Lo demás que se suele llamar poesía no es sino anécdota y
episodio». El sendero andante va de uno a otro lado de aquellos dos sen-
deros ; es el poema del río, que une la tierra al mar...
Cada edad pide su poesía. Pero si poesía es lo elemental (como dije
hace años), y por tanto una participación o vislumbre de la conciencia
cósmica (como digo ahora), los temas eternos de la poesía Dios, Amor y
Muerte. He aquí materia y espíritu reducidos a sus elementos más sim-
ples, de dcnde todo lo demás procede, o se superpone.
[Textos de Poesías completas, Buenos Aires, 1942.]
17
El niño en la playa
Sobre la arena dorada, el niño juega en la orilla..

El ir y venir del agua el niño en su juego imita.
Aguarda un punto la ola, que de lejos viene henchida,
—el niño tan delicado, la mar tan bronca y arisca...
En los bordes del abismo tiembla la flor de la vida.
] Ay si el dragón con sus fauces alcanza la floréenla ! —
I^lega rugiendo la ola. El niño, al verla, vacila;
pero, huye, al cabo, la cara por el terror contraída.
Párase a poco. Y la ola, derrumbada, casi extinta,
le lame los pies al niño, con lengua hipócrita y fría.
Doctrina
Niño : un día serás hombre y has de hacer la cosa misma.

Ya de grado, ya a desgana, te has de ver siempre en la orilla
del abismo, en la ribera de un mar que te atrae o incita.
El suelo bajo tu paso será arena movediza,
hecha de átomos menudos, y sin embargo infinita,
fuera del tiempo y eterna, pero mudable y efímera
Vendrán frente a ti rugiendo los monstruos de testa esquiva ;
dragones de las pasiones, serpientes de las lascivias,
las túrgidas vanidades y las pálidas envidias.
Te amenazarán, y acaso de su verdosa saliva
sentirás gusto en tu boca.
Mas que te alcancen evita.
Y ya pasando un instante —un solo instante, medita
en esto— los monstruos pierden su fiereza primitiva.
O te lamerán la planta con lengua hipócrita y fría,
o serán como corderos. Ofréndalos como víctimas
en éí ara de la diosa Piedad.
Mas llegará un día...
i.° Indíquense algunas ideas de Pérez de Ayala sobre la poesía.

2,.° Señalar la mezcla de doctrina y poesía en el poema anterior.
HISTORIA Y TEXTOS DE LA LITERATURA ESPAÑOL^ 259
GABRIEL MIRO
EL AGUA Y LA INFANTA
Este manantial, ancho, quieto, es de una desnudez, de una pureza, de

una luminosidad tan perfectas, que no parece agua, sino aire del collado,
que se acostó al amor de los árboles y ya no quiere subir.
Dicen que es un agua dormida. ¡Cómo ha de estar dormida el agua
que acoge sensitivamente todo lo que se le acerca, para mostrarlo, aun-
que no haya nadie que la mire !
Tiene la mirada abierta de día y de noche. De día la enciende y la
traspasa el sol y el azul. Todas las mañanas les ofrece el agua su virgi-
nidad, desde las orillas de sus frescas vestiduras al profundo centro y
a la otra ribera. Todo el tremendo sol se aprieta en una medalla de
lumbre y el manantial la mece como una hoja, y la va calando, derri-
tiéndola y haciéndola cuerpo suyo desde la superficie al fondo. Por la
tarde no tiene del sol mas que un poco de fuego y de sangre.
Después, el agua se queda un momento ciega. Es un ojo de un azul
helado, todo órbita vacía, inmóvil. ¿Se habrá muerto para siempre esta
pobre agua? Venimos muy despacio, como si nos llegásemos de pun-
tillas a una mujer acostada que no se la oye respirar, que no tiene color,
que no mueve los párpados, y, de pronto, salen los ojos ávidos, asusta-
dos ; sale toda la imagen dentro de la quietud del agua ciega. Estamos
allí del todo ; está todo mirándose. Nos aguardaban. El agua se ha lle-
nado de corazón, y el corazón de esta agua era la ansiedad de nosotros.
Apagado el día, principia a recoger estrellas, que deshojan su luz
cuando pasan por encima. Iâ luna es hermana suya. Agua y luna se
abrazan desnudas, inocentes y necesitadas la una de la otra para la
misma belleza.
¿ Es que esta agua nada más es eso ? Precisamente por serlo es ella,
y, fuera, de este encanto, es una cosa «química». El agua que de jella
misma baja por las cuestas y corre y trajina por el mundo, no es ella,
sino de ella ; es como la llama prendida de otra llama, y ya no será más
que lo que el cauce quiere que sea: grande, angosta, impetuosa, sose-
gada, según el camino. El alma del agua sólo reside en la tranquila
plenitud de su origen.
Hay una senda de cipreses. Hunden su filo en el cielo del agua,
dejándole una emoción de inmensidad y una sombra morada, nazarena.
Desde octubre, un madroñal del collado comienza a sentirse a sí mis-
mo, iluminándose desde el agua con la imagen de su hoguera de fruta.
Y los follajes, los troncos, la peña, la nube, el azul, el ave, todo se ve
dentro, y, muchas veces, se sabe que es hermoso, porque el agua lo
dice. Entonces, todo adquiere el misterio y la vida de la emoción suya.
Es ya la belleza contemplada ; es el concepto y la fórmula de una be-
lleza que se produce en esa soledad como en el alma del hombre, y el agua
260 JOSÉ MANUEL BLECOA
es como una frente que lia pensado este paisaje. Paisaje junto al agua
clara, desnuda ; paisaje sumergido y alto, ¡ cómo te tiembla y se te
dobla el corazón en la faz y en las entrañas del agua !
Vienen los corderos, y la rodean, y paran de tocar las esquilas. Viene
una yunta de las dreceras de cepas y de olivos. Vienen el lobo huido y
la raposa, que todavía se lame sangre fresca de una madriguera. Vierten
caminantes que les suenan los pies descalzos como si fuesen de piedra ;
leñadores con su carga y olor de bosque \ vienen pájaros y enamorados.
Las ovejas, los bueyes, los mulos entran su morro caliente. Inmóvi-
les, sin oírseles, comienzan a sorber del agua ; se la ve pasar y sumirse
bajo la piel gorda del pescuezo ; parece que las márgenes se asustan
de quedarse enjutas, porque va acudiendo muy dócil el agua en un plie-'
gue estremecido del viento que le dan los hoyos ávidos de la nariz de
la bestia, y hace ruedos y lunas en torno de la imagen, y la bestia va
tragando, tragando el dulce frío, con. ojos de sueño, descansados en la
delicia del paisaje del agua. En cambio, la sed de los pájaros sólo arran-
ca unas cuantas gotas de luz, y todavía se les caen algunos granos. Y
el lobo, el mastín, la raposa tuercen y ensortijan la lengua, más encar-
nada dentro de la fuente, y rompen un pedazo de espejo, haciendo un
chasquido de glotonería. El leñador deja su costal en la orilla, y la ver-
dura recibe una exaltación de gozoso dalor, apareciéndose cfecida y
tierna debajo. El caminante pone en la vera sus alforjas, y el manantial
se las guarda, y él bebe, mirando aumentada su hacienda. Les reluce la
boca como una hoz con sangre. A veces, toman el agua en el vaso ufe
su mano, una mano enorme, peluda, roja, con nudos, cotí bultos de huesos ;
parece la frente de un cabrito hinchada de pezones de la cuerna. Pero los
enamorados son los que más alborotan. Se miran en lo hondo del agua ;
beben quitándosela, y se besan multiplicadamente, y se desean en el
deseo contemplado y se aman a ellos mismos, y toda la fuente, sonora
y fina, se queda un rato como un desceñido cendal de la novia.
Y, cuando se apartan, todos se vuelven, desde lejos, a mirar el agua...
Y ha pasado la hija del rey por la senda de los cipreses. Todo su
cortejo se precipita en la grama, entre los ramajes dormidos, y el agua
resplandece y se trastorna de jubones de terciopelos, de briales de sedas,
de luces de joyas, de aromas de corte, de trenzas, de tocados, de albo-
rozos y galanías. La piel y los cabellos de las doncellas desprenden un
olor frutal, y los pajes se les acercan y les sonríen con el brillo de la
inocencia y de la pasión campesina. Se huyen y se buscan ; cantan y se
embriagan de horizontes, y hasta se olvidan de la hija del rey. Ella
baja de su litera para ver la fuente, que se ha quedado sola, y ve surgir,
palpitando, el muro de cipreses t con sus agujas doradas de crepúsculo,
y ella, la infanta, delante, lisa, descolorida, sin gana de beber del agua
de su figura. Bajo sus pies, el musgo cruje íntimo y jugoso. Y ha jun-
tado sus manos como una santa, y se queja a la fuente :
—Agua criadora, llena de gracia que nadie te quita, ¡ a todos das de tu
alegría menos a mí, que soy la hija del rey!
Y el agua ha temblado oyendo el elogio de su felicidad, y le dice :
—¡Ay, señora infanta, señora infanta, yo nunca puedo tener sed!

Y, escuchándola, la infanta dobla su frente, y la ve muy blanca y
dolorida dentro del agua.
Le parece que la reclina en el pecho de una hermana suya.
[El ángel, el molino y el caracol del faro, en Obras
completas, p á g . 666 y ss.]
i.° Estudíese la técnica de la descripción.

2.a El estilo : a) personificación del paisaje ; b) adjetivación ;
c) las comparaciones e imágenes.
3.0 El agua y el paisaje.
JOSE ORTEGA Y GASSET
LA DOCTRINA DEL PUNTO DE VISTA
Desde distintos puntos de vista, dos hombres miran el mismo paisaje.

Sin embargo, no ven lo mismo. La distinta situación hace que el paisaje
se organice entre ambos de distinta manera. Lo que para uno ocupa el
primer término y acusa con vigor todos sus detalles, para el otro se halla
en el último y queda oscuro o borroso. Además, como las cosas puestas
unas detrás de otras se ocultan en todo o en parte, cada uno de ellos
percibirá porciones del paisaje que al otro no llegan. ¿Tendría sentido
que cada cual declarase falso el paisaje ajeno? Evidentemente, n o ; tan
real es el uno como el otro. Pero tampoco tendría sentido que puestos de
acuerdo, en vista de no coincidir sus paisajes, los juzgasen ilusorios. Esto
supondría que hay un tercer paisaje auténtico, el cual no se halla some-
tido a las mismas condiciones que los otros dos. Ahora bien, ese paisaje
arquetipo no existe ni puede existir. La realidad cósmica es tal, que
sólo puede ser vista bajo una determinada perspectiva. La perspectiva
es uno de los componentes de la realidad. Lejos de ser su deformación, es
su organización. Una realidad que vista desde cualquier punto resultase
siempre idéntica es un concepto absurdo.
Lo que acontece con la visión corpórea se cumple igualmente en todo
lo demás. Todo conocimiento lo es desde un punto de vista determinado.
La spcies aeternüatis, de Spinoza, el punto de vista ubicuo, absoluto,
no existe propiamente : es un punto de vista ficticio y abstracto. No
dudamos de su utilidad instrumental para ciertos menesteres del cono-
cimiento ; pero es preciso no olvidar que desde él no se ve lo real. El punto

de vista abstracto sólo proporciona abstracciones.
Esta manera de pensar lleva a una reforma radical de la filosofía v,
lo que importa más, de nuestra sensación cósmica.
La individualidad de cada sujeto real era el indomable estorbo que la
tradición intelectual de los últimos tiempos encontraba para que el cono-
cimiento pudiese justificar su pretensión de conocer lo real. Dos sujetos
diferentes —se pensaba— llegarán a verdades divergentes. Ahora vemcs
que la divergencia entre los mundos de dos sujetos no implica falsedad
de uno de ellos. Al contrario, precisamente porque lo que cada cual ve
es una realidad y no una ficción, tiene que ser su aspecto distinto del
que otro percibe. Esa divergencia no es contradicción, sino complemento:
Si el universo hubiese presentado una faz idéntica a los ojos de un griego
socrático que a los de un yanqui, deberíamos pensar que el universo no
tiene verdadera realidad, independiente de los sujetos. Porque esa coin-
cidencia de aspecto ante dos hombres colocados en puntos tan diversos
como son la Atenas del siglo v y la Nueva York del x x indicaría que no
sé trata de una realidad externa a ellos, sino de una imaginación que
por azar se producía idénticamente en dos sujetos.
Cada vida es un punto de vista sobre el universo. En rigor, lo que ella
ve no lo puede ver otra. Cada individuo —persona, pueblo., época— es
un órgano insustituible para la conquista de la verdad. He aquí como
ésta, que por sí misma es ajena a las variaciones históricas, adquiere una
dimensión vital. Sin el desarrollo, el cambio perpetuo y la inagotable,
aventura que constituyen la vida, el universo, la omnímoda verdad, que-
daría ignorada.
[Obras completas, vol. Ill, pág, 199 y ss.]
¿QUIÉN ES USTED?
Pero la vida no es sólo nuestro «yo», sino que es también el mundo

en que ese yo tiene que realizarse. El proyecto es un programa de ac-
tuación en el mundo y tropieza, por lo tanto, con lo que éste sea. Más
o menos, siempre hallará dificultades. Y aquí aparece la otra dimensión
de nuestro yo. ¿Aceptamos ese proyecto que somos no obstante las di-
ficultades que se oponen a su ejecución? O, por el contrario, ¿decidimos
en éste, en el otro caso, traicionar al que tenemos que ser, renunciando
a soportar los enojos que nos traiga? Es decir, que si somos un proyecto
vital, somos también, inseparablemente, el que decide o no su acepta-
ción. Esta decisión es previa a todo acto de voluntad. Hay quien inequi-
vocadamente acepta su destino, su ser, pero se encuentra mal dotado de
voluntad. Yo decido no fumar porque perjudica mi salud y estorba mi
trabajo, que es mi destino. Mi decisión es plena y auténtica. Sin embargo,
sigo fumando porque mi voluntad es débil. Nuestro idioma habla muy
agudamente del hombre «decidido», que es cosa muy distinta del hombre
dotado con fuerte voluntad. El «decidido» es el que está, desde luego e

íntegramente puesto a su destino, que lo ha aceptado, que desde siempre
y para siempre está encajado en él. Hállase, pues, por completo al ser-
vicio de aquel que tiene que ser.
Imagínese ahora el tipo de hombre opuesto a éste. Al primer choque
de su «yo» con el mundo sintió que no era capaz de ser fiel a aquél, de
comportarse en cada situación vital según su proyecto íntimo le deman-
daba. No se ha resuelto a sufrir por su destino y se habitúa a abando-
narlo. A veces es un hombre capaz de sufrir grandes penalidades por
satisfacer un apetito de su cuerpo o de su alma —por ejemplo, lujuria o
ambición—, pero es específicamente incapaz de esa forma mucho más
radical de sufrimiento que es padecer por su Destino. Como la vida es
siempre drama, también lo es, y más horrible, la de este hombre. Porque
quien renuncia a ser el que tiene que, ser, ya se ha matado en vida, es
el suicida en pie. Su existencia consistirá en una perpetua fuga de la
única realidad auténtica que podía ser. Nada de lo que hace lo hace di-
rectamente por sincera inspiración de su programa vital, sino, al revés,
cuanto haga lo hará para compensar con actos adjetivos, puramente tác-
ticos, mecánicos y vacíos, la falta de un destino auténtico.
[Obras completas, vol. IV, pág. 78.]
i.° Expliqúese la «doctrina del punto de vista» y su trascenden-

cia. Pónganse distintos ejemplos.
2.° El hombre y su circunstancia. L,a vida como «drama».
EUGENIO D'ORS
R E D A C T A R
Cierro dos o tres libros españoles de materia científica. Y me tuerce

los labios honda impresión de repugnancia. ¡Dios mío, cómo están redac-
tados estos libros ! ¡ Qué expresiones más pedestres, qué confusión, qué
léxicos, qué sintaxis ! ¡ Qué barbarie en todo y qué ausencia de buen
gusto! Por excepción hallamos en una página media docena de frases
bien construidas. Y si en un capítulo damos con una página elegante!
y clara, es por azar.
Iô más triste en todo eso es que los autores no suelen apenarse por
tan graves ausencias de buen gusto ; al revés, muchas veces aparentan
estar satisfechos de ello. Parece que vean en la torpeza y barbarie un
signo de seriedad y profundidad. «Eso no es de un escritor», dicen al su-

mergirse deliciosamente en los pantanos de la más triste confusión «Eso
no es de un escritor».—No, por cierto, decimos nosotros. Ni tan sólo de
persona bien educada. ¿En qué país del mundo se considera persona bien
educada a quien carece de ortografías tan elementales?...
Útilísima sería, en verdad, en estos medios, propagar la máxima del
Enciclopedista: «La Ciencia no es otra cosa que un lenguaje bien hecho».
Y, cuan útil sería también que, en las escuelas sobre todo, y antes de
aplicarse a otros métodos novísimos, de efecto un tanto arriesgado a
veces, se pasara al menos por un período de ensayo de la antigua y buena
moda francesa que consiste en dar central importancia a la educación y
perfeccionamiento de la aptitud de redactar.—Redactar, redactar, redac-
tar : del redactar provienen después privilegios y primacías. El secreto
de la aristocracia y del predominio de la ciencia francesa, así como el
de su universalidad, se encuentra en un don muy suyo : en la secular
y segura superioridad de redacción.
[Glosas, Madrid, 1920, pág. 258.1
RELIGIO EST LIBERTAS
He aquí un leñador que golpea un árbol con su hacha. Nos encontra-

mos ahora en presencia de un hecho de trabajo, sencillo, pintoresco, plás-
tico. Quiere el hombre abatir el árbol. El árbol opone una resistencia a ser
abatido. Ea experiencia vivida por el leñador es, en estos momentos, clara,
definitiva, la siguiente : «He aquí dos ejércitos : de un lado yo, mis de-
seos, mi saber, mi brazo, mi mano, rtii hacha. Del otro lado, .el árbol con
su dureza, con sus raíces, con su tierra, la tierra en que estas raíces se
hunden y que la refuerzan». Cualquier filosofía monista fracasa, en este
momento profundo de irreductible dualidad.
¿Será necesario recordar que todo hecho humano de trabajo y de juego
puede reducirse, en sus elementos esenciales, a este caso típico? Poco im-
porta que se trate de abatir un árbol, de forjar el hierro, de construir un
edificio, de modelar una estatua, de escribir una página, de llevar a tér-
mino una investigación científica, de educar a un niño. Eos mismos fenó-
menos de espíritu, en cuanto que son hechos de actividad, nos ofrecen
la misma nota constante. La vida no se realiza sin una manera de combate
permanente con el medio. Respirar es ganar una batalla. Ea antigua frase
que definía el vivir como una milicia tiene, no ya un alcance moral, sino
biológico. Nuestra ciencia nos permite colocar todo este panorama de po-
tencias y resistencias sobre un mismo plano, mientras no se trate de nos-
otros mismos ; mientras no se trate de nuestra potencia, de la mía, de
este hecho que soy yo, de lo que hay en mí de más íntimo, de lo que hay
de primario e irreductible en mí. Yo puedo considerar todas las plajnjtas,
todos los animales, y aun —provisoriamente— a todos los hombres, aparte
de mí ( como simples puntos en que impersonales corrientes de energía
vienen a personalizarse. Mas, por lo que se refiere a mí, al hecho de mi

esfuerzo, al hecho de mi potencia, yo no puedo abstenerme de creer que
soy radicalmente opuesto al mundo exterior ; porque esta oposición «-:e
ofrece a mi conciencia, en cuanto que activa, como un dato no menos
ilegitimable que incontrovertible, contra el cual no pueden prevalecer con-
clusiones extraídas de otras experiencias exteriores, por científicamente
organizadas que nos aparezcan. Y, en seguida, desde que afirmo esta opo-
sición, la analogía me fuerza a concluir que una oposición idéntica se
presenta en la conciencia de los otros hombres ; conclusión ante la cual
debe científicamente ceder la anterior concesión provisoria, fundada tam-
bién en una analogía, pero mucho más débil que la constatación de ahora,
basada en una experiencia directa, y no ya de la interpretación de una
experiencia. En esta etapa de nuestro razonamiento, premisa y conclusion
son} pues, necesarias en igual grado. La premisa inevitable en la acción,
en el ejercicio del hombre que trabaja y juega, es que él constituye para
sí mismo una causalidad original interviniendo en el orden del mundo
dado ; o, en términos más usuales, una libertad en lucha con la fatalidad.
La conclusión indispensable a todo hombre que trabaja y juega es que
cualquier otro hombre que trabaja y juega constituye, a su vez, una li-
bertad en lucha con la fatalidad.
[Religio est libertas, Madrid, 1925, págs. 17 y ss.]
Relaciónense las ideas de K. D'ORS con las de Ortega y Gasset.
R. GOMEZ DE LA SERNA
(LA GREGUERÍA)
Desde 1910 me dedico a la Greguería, que nació aquel día de escepti-

cismo y cansancio en que cogí todos los ingredientes de mi laboratorio,
todos, frasco por frasco, y los mezclé, surgiendo de su precipitación, de
su depuración, de su disolución radical, la Greguería. Desde entonces la
Greguería es para mí la flor de todo, lo que queda, lo que vive, lo que
surge entre el descreimiento, la acidez y la corrosión, lo que resiste más.
La Greguería ha sído perseguida, denigrada, y yo he llorado y por eso
entremezcladamente, porque eso me ha dado pena y rae ha hecho gracia.
Las cosas apelmazadas y trascendentales deben desaparecer, compren-
dida entre ellas la Máxima, dura como una piedra, dura como los anti-
guos rencores contra la vida ; a la Máxima es a lo que menos se quiere
parecer la Greguería...
La Greguería no es enteramente literaria, pero tampoco es enteramente

vulgar y sediciente; no se sabe si se debiera vender en las cacharrerías o
en las librerías ; no es primera visión de los objetos ni última ; es algo
así como el paso de las horas y de las ráfagas de las cosas a través del
alma contemporánea ; es el abandono de las cosas a una interpretación
abandonada.
GREGUERÍAS
I . Esos anuncios que se encienden letra a letra nos convierten en niños

que deletrean. .
2. Los acomodadores de cine van reteniendo en sus linternas retazos
de películas, y cuando llegan a sus casas, entretienen a sus hijos con esos
minutos absorbidos de los grandes films.
3. Los barcos llevan la chimenea ladeada, como si se la hubiesen puesto
•a lo chulo.
4. Los contrabajos siempre parece que están dando azotes a los vio-
loncellos.
5. Las golondrinas entrecomillan las tardes del estío.
6. Si a los radiadores se les diese agua de seltz irían mucho más àe
prisa.
7. Eíl que ha hecho un empalme de dos flexibles ha sido cirujano de
la electricidad.
8. ¿Cómo no es negra la polilla que se come los trajes de etiqueta?
9. Lo natural sería que los pájaros dormidos se cayesen de los árboles.
10. Los niños al tocar las armónicas chupan un caramelo de ac ordeón.
[De Novísimas Greguerías, Madrid, 1930.]
i.° Dése una definición de la Greguería.

2.0 Análisis del estilo.
JUAN RAMON JIMENEZ
ALGUNAS IDEAS SOBRE LA POESÍA 1
SENCILLO.—Lo conseguido con los menos elementos ; es decir, lo neto,

lo apuntado, lo sintético, lo justo. Por lo tanto, una poesía puede ser sen-
cilla y complicada a un tiempo, según lo que pretenda expresar.
(1) Juan Ramón Jiménez utiliza siempre la j en vez de g.

ESPONTÁNEO. — Que una poesía sea espontánea, no quiere decir que,

después de haber surjido ella por sí misma, no haya sido sometida a
«spurgo por la consciència. Es el sólo arte : lo espontáneo sometido a lo
•consciente.
PERFECCIÓN.—i. Es corriente creer que el arte no debe ser perfecto. Se
exije perfección a un matemático, a un fisiólogo, a un científico en jene-
ral. A un poeta, no sólo no se le puede exijir, sino que más bien se le
echa en cara que la tenga, como signo de decadencia —del mismc modo
que se achaca debilidad a un cerebro de precisión, que no puede trabajar
•con ruido—. Pero el arte es ciencia también.
Dirán algunos : «El arte es «vida». Sin duda. ¿ Y por qué ha de ser más
bella una vida holgazana y descompuesta, que una vida plena y discipli-
nada?
2. Perfección —sencillez, espontaneidad— de la forma no es descuido
•callejero de la forma, ni malabarismo de arquitecto barroco y empachoso ;
que, en ambos casos, se enreda uno en ella por todas partes, nos llama,
a cada momento, la atención, nos hace tropezar; -sino aquella exactitud
absoluta que la haga desaparecer, dejando existir sólo el contenido, «ser»
«lia el contenido.
3. No puedo compartir la creencia de que el «fracaso», la falta de
disciplina, en arte, es una postura interesante.
y 4. «perfecto» no es «retórico», sino «completo», «Clásico» es, única-
mente, «vivo».
[Segunda antología poética, Madrid, 1920, pág. 322 y ss.J
MÁXIMAS
I
Tenerlo todo, pero con esfuerzo.
II
Clasicismo, perfección viva.
III
En lo provisional, exactitud también, como si fuera definitivo.
IV
Quien escribe como se habla, irá más lejos en lo porvenir que quien
escribe como se escribe.
V
Ser breve, en arte, es suprema moralidad.
[Poesía en prosa y verso, Madrid, 1933, pág. 65 y as.]
SÍNTESIS IDEAL
i. Influencia de la mejor poesía «eterna» española, predominando el

Romancero, Góngora y Bécquer.
2. El «Modernismo» con la influencia principal de Rubén Darío. So-
ledad.
3. Reacción brusca a una poesía profundamente española, nueva, na-
tural y sobrenatural, con las conquistas formales del «Modernismo». So-
ledad.
4. Influencias generales de toda la poesía moderna. Baja de Francia.
Soledad.
5. Anhelo creciente de totalidad. Evolución consciente, seguida, res-
ponsable, de la personalidad íntima, fuera de escuelas y tendencias. Odio
profundo a los ismos y a los trucos. Soledad.
6. Y siempre. Angustia dominadora de eternidad. Soledad.
[Poesía española, Antologia, 1915-193!, de G. Diego,
Madrid, 1932, pág. 109.]
POESÍAS
Doraba la luna el río 5 Por él he de ir a ti,

—¡fresco de la madrugada!— como la luz de los montes,
Por el mar venían olas como la brisa del mar,
teñidas de luz de alba. como el olor de las flores.
5 El campo débil y triste
se iba alumbrando. Quedaba
el canto roto de un grillo, II I
la queja oscura de un agua.
Huía el viento a su gruta, VERDE VERDEROL
10 el horror a su cabana ¡
en el verde de los pinos, Verde verderol,
se iban abriendo las alas. ¡ endulza la puesta del sol !
Las estrellas se morían,
se rosaba la montaña ; Palacio de encanto,
15 allá en el pozo del huerto, el pinar tardío
la golondrina cantaba. 5 arrulla con llanto
la huida del río.
Allí el nido umbrío
tiene el verderol,
I I
Verde verderol,
Los caminas de la tarde, 10 ¡endulza la puesta del solí
se hacen uno, con la noche. La última brisa
Por él he de ir a ti, es suspiradora ;
amor que tanto te escondes. el sol rojo irisa
al pino que llora. IV

15 ¡ Vaga y lenta hora Mi sufrimiento con nada
nuestra verderol ! se acabará, que es por nada ;
Verde verderol, flor de mi sangre preciosa
¡ endulza la puesta del sol ! y triste, enredadera májica
Soledad y calma ; 5 de pasión, que cuelga a mayo
zo silencio y grandeza, con su belleza nostáljica
La choza del alma ¡ Ay, sangre que brotas chis-
se reco je y reza. de dolor, sangre manada [pas
De pronto ¡ oh belleza !, de una fuente oscura y honda,
canta el verderol. 10 en donde algún dios echara
25 Verde verderol, su corona, en una tarde
¡ endulza la puesta del sol ! de desesperanzas áureas !
Su canto enajena.
—¿ Se ha parado el viento ?-
Bl campo se llena ¡ Qué inmensa desgarradura
30 de su sentimiento. la de mi vida en el todo,
Malva es el lamento, para estar, con todo yo,
verde el verderol. en cada cosa ;
Verde verderol, para no dejar de estar,
¡ endulza la puesta del sol ! con todo yo, en cada cosa!
VI
P Á J A R O FIEL
Cuando el mirlo, en lo verde nuevo, un día

vuelve, y silba su amor, embriagado,
meciendo su inquietud en fresco de oro,
nos abre, negro, con su rojo pico,
5 carbón, vivificado por su ascua,
un alma de valores armoniosos
mayor que todo nuestro ser.
No cabemos por él, redondos, plenos
en nuestra fantasía despertada.
10 (El sol, mayor que el sol,
inflama el mar real o imaginario,
que resplandece entre el azul frondor,
mayor que el mar, que el mar.)
Las alturas nos vuelcan sus últimos tesoros.
15 preferimos la tierra donde estamos
un momento llegamos,
en viento en ola, en roca, en llama,
al imposible eterno de la vida.
La arquitectura etérea, delante,
JOSÉ MANUEL BLECUA
20 con los cuatro elementos sorprendidos,

nos abre total, una,
a perspectivas inmanentes,
realidad solitaria de los sueños,
sus embelesadoras galerías.
2$ La flor mejor se eleva a nuestra boca,
la nube es de mujer,
la fruta seno nos responde sensual.
Y el mirlo canta, huye por lo verde,
y sube, sale por lo verde, y silba,
30 recanta por lo verde venteante ,
libre en la luz y en la tersura,
torneado alegremente por el aire,
dueño completo de su placer doble ;
entra, vibra silbando, ríe, habla,
35 canta... Y ensancha con su canto
la hora parada de la estación viva,
y nos hace la vida suficiente.
¡Kternidad, hora ensanchada,
paraíso de lustror único, abierto
40 a nosotros mayores, pensativos,
por un ser diminuto que se ensancha !
\ Primavera, absoluta primavera,
cuando el mirlo ejemplar una mañana
enloquece de amor entre lo verde !
VII
CRIATURA AFORTUNADA
Cantando vas, riendo, por el agua ;

por el aire silbando vas, riendo,
en ronda azul y oro plata y verde,
dichoso de pasar y repasar
5 entre el rojo primer brotar de abril,
¡ forma distinta, de instantáneas
igualdades de luz, vida, color,
con nosotros, orillas inflamadas!
¡ Qué alegre eres tú, ser,
10 con qué alegría universal eterna!
¡Rompes feliz el ondear del aire,
bogas contrario al ondular del agua!
¿No tienes que comer ni qué dormir?
¿Toda la primavera es tu lugar?
15 ¿L,o verde todo, lo azul todo,
lo floreciente todo es tuyo?
HISTORIA Y TEXTOS DE LA LITERATURA ESPAÑOLA 27»
¡ No hay temor en tu gloria ;

tu destino es volver, volver, volver,
en ronda plata y verde, azul y oro,
20 por una eternidad de ' eternidades !
Nos das la mano, en un momento
de afinidad posible, de amor súbito,
de concesión radiante ;
y, a tu contacto cálido,
25 en loca vibración de carne y alma,
nos encendemos de armonía,
nos olvidamos, nuevos, de lo mismo,
lucimos, un instante, alegres de oro.
¡ Parece que también vamos a ser
30 perennes como tú,
que vamos a volar del mar al monte,
que vamos a saltar del cielo al mar,
que vamos a volver, volver, volver,
por una eternidad de eternidades !
35 ¡ Y cantamos, reímos por el aire,
por el agua reímos y silbamos !
Pero tú no te tienes que olvidar
tú eres presencia casual perpetua,
eres la criatura afortunada,
40 el mágico ser solo, el ser insombre,
el adorado por calor y gracia,
el libre, el embriagante robador,
que, en ronda azul y oro, plata y verde,
riendo vas, silbando por el aire,
45 por el agua cantando vas, riendo!
[Los cinco primeros poemas proceden de la Segunda antología
poética, y los dos últimos de La estación total con las can-
ciones de la nueva luz, Buenos Aires, 1946.]
P U T U O
Platero es pequeño, peludo, suave ; tan blando por fuera, que se diría
todo de algodón, que no lleva huesos. Sólo los espejos de azabache de sus
ojos son duros cual dos escarabajos de cristal negro.
Lo dejo suelto y se va al prado, y acaricia tibiamente con su hocico,
rozándolas apenas, las florecillas rosas, celestes y gualdas... Lo llamo
dulcemente: «¿Platero?», y viene a mí con un trotecillo alegre que parece
que se ríe, en no sé qué cascabeleo ideal...
Come cnanto le doy. Le gustan las naranjas mandarinas, las uvas mos-
cateles, todas de ámbar, los higos morados, con su cristalina gotita de
miel...
Es tierno y mimoso igual que un niño, que una niña... ; pero fuerte
y seco por dentro, como de piedra. Cuando paso sobre él, los domingos,
por las últimas callejas del pueblo, los hombres del campo, vestidos de
limpio y despaciosos, se quedan mirándolo :
—Tien'asero...
Tiene acero. Acero y plata de luna, al mismo tiempo.
[Platero y yo, Madrid, 1932.]
EL JARDINERO SEVILLANO
En Sevilla, Triana, y en un bello huerto sobre el Guadalquivir, calle
del Ruiseñor, además (y parece demasiado, pero estas coincidencias son
el pueblo). Desde el patio se veía ponerse el sol contra la Catedral y la
Giralda, términos rosafuego entre el verde oscuro. El hortelano jardinero,
hombre fino, vendía plantas y flores que cuidaba en su mirador con esme-
ro exquisito. Quería a cada planta y cada flor como si fuesen mujeres o
niños delicados, y aquello era una familia de hojas y flores. Y ¡le costaba
tanto venderlas, dejarlas ir, deshacerse de ellas ! Este conflicto espiritual,
lo tenía a diario, fué por una maceta de hortensias.
Vinieron a comprársela, y él, después de pensarlo y dudarlo mucho,
quedó comprometido en el trato. La vendía pero a condición, impuesta
por él, de vigilarla. Y se llevaron la hortensia. Durante unos días, el
jardinero estuvo yendo a verla a la casa de sus nuevos dueños. Le quitaba
lo seco, la regaba, le ponía o le sacaba una poquita de tierra, le arreglaba
las cañas. Y antes de irse, se estaba un rato dando instrucciones para su
cuidado : «Que debe regarse así y no asá, que el sol no tiene que darle sino
de este modo, que mucho cuidado, señora, con el relente ; que lo de más
acá, más allá».
Los dueños se iban cansando ya («Bueno, bueno, no sea usted pesado.
Hasta el mes que viene, etc.») de sus visitas, y ya el jardinero iba menos,
es decir, iba lo mismo ; pero no entraba. Pasaba por la calle y veía la
hortensia. O entraba rápidamente, pasando su vergüenza con un pre-
texto : «Aquí traigo esta jeringuilla que me he encontrado, para que
rieguen ustedes mejor», o «que se había olvidado este alambrito* o lo
otro. Y con estas disculpas se acercaba a «su» hortensia.
En fin, un día llegó nuevo y decidido : «Si ustedes no quieren que yo
venga a cuidarla, me dicen lo que les doy por ella, porque yo me la llevo
a mi casa ahora mismo», y cogió entre sus brazos el macetón añil con
la hortensia rosa, y como si hubera sido una muchacha se la llevó.
[Política poética, Madrid, 1935.]
,
i.° Indiquénse algunas ideas de Juan Ramón sobre la poesía.
2.° Señálese la trayectoria poética de Juan Ramón.
3.0 La naturaleza y el paisaje en la poesía y en la prosa de Juan
Ramón.
4.0 Su estilo y sus características.
CAPITULO XVII
La nueva poesía. — Con la poesía de Juan Eamón Jiménez —sobre

todo a partir de 1917— cuya influencia fué decisiva en la formación del
grupo de escritores que vamos ta tratar, y con la aparición del llamado
movimiento ultmista se inician otras corrientes poéticas de notable valor.
El llamado movimiento ultmista coincide con otros movimientos e'uropeos
(como el futurismo de Marinetti o la poesía del francés Apolinaire) en
huir de la poesía tradicional, intimista o musical para crear una poesía
basada esencialmente en la imagen y la metáfora. Este movimiento duró
muy poco —de 1919 a 1923—. E n realidad sirvió de puente hacia otra
poesia mejor.
Un poco más tarde hace su aparición un grupo de poetas cuya obra
cristaliza hacia 1928. E n el grupo formado por Pedro Salinas, Jorge Gui-
llén, Gerardo Diego, Federico García Lorca, Dámaso Alonso, Eafael Al-
berti y Luis Gernuda. A este grnpo podríamos añadir los nombres de
otros poetas, como Moreno Villa, Domenchina, León Felipe, Fernando
Villalón y Emilio Prados. Aparte quedan otros poetas de interés, como
un Eamón de Basterra, por ejemplo.
Aunque la poesía de este grupo —=y aun la de cada poeta particular—•
no es, ni mucho menos, uniforme, sí podemos señalar algunas caracte-
rísticas generales e indicar algunas influencias. Las notas que pudiéramos
liamar comunes son : 1) Influencia, en los primeros momentos, de la
poesía de Juan Eamón Jiménez ; 2) L a vuelta hacia formas y motivos
tradicionales, como la canción y el romance; 3) Lia admiración por la
poesía de los siglos xvi y xvn, especialmente por la gongorina ; 4) E l
predominio de la imagen y de la metáfora sobre lo sentimental y afec-
tivo ; 5) La huida de una poesía anecdótica y realista, y 6) la presencia
is
de la corriente llamada surrealista en algunos autores. Sin embargo^

especialmente desde 1936, es fácil observar que los poetas citados vuelven
a una poesía más íntima y humana, por decirlo así, con menos predominio*
de los elementos metafóricos e intelectuales.
Poetas más importantes. —• PEDRO SALINAS, (1829), madrileño, cate-
drático y estudioso de la literatura española ha publicado diversos libros
en prosa, como los dedicados a Jorge Manrique y a Rubén Darío, o en-
sayos perfectos sobre muy distintos temas. Como poeta, casi toda su
obra gira alrededor de solo tema : el tema del amor, como en La voz a
ti debida. Razón de amor y Todo más claro y otros poemas, aunque rio-
falten en sus libros anteriores (Presagios, Seguro azar), otros motivos.
A partir de La voz a ti debida sus libros constituyen una especie de
inmenso poema amoroso en cuya metafísica no sería difícil hallar un
curioso platonismo. Su perfección formal es asombrosa : bajo una forma
que puede parecer espontánea y natural hallamos un proceso lleno de
rigor y de profunda selección.
JORGE GUILLÉIS, (1893), de Valladolid, catedrático de literatura espa-
ñola, es autor de numerosas traducciones de poetas franceses, de ensayos
en prosa sobre San Juan de la Cruz, fray Luis de León, Bécquer, etc., y
de un libro de poemas titulado Cántico, que apareció por primera vez
en 1928, pero que en Las sucesivas ediciones ha ido aumentando. Cántico
es una- exaltación jubilosa del mundo de la realidad (la luz, las cosas,
los paisajes, el amor), lograda en versos perfectos, rigurosos, donde se
conjuga el amor más apasionado con la vigilancia intelectual más en-
cendida. E n el libro predomina una especie de claridad de cielo castellano
encerrada en límites precisos y exactos.
GEEARDO DIEGO, (1869), santanderino, también catedrático de literatura
española, académico de la Española e inquieto buscador de mundos
poéticos, ha publicado numerosos libros de poemas de muy distinta ten-
dencia. Fundó y dirigió la revista de poesía Carmen, y participó activa-
mente en el llamado movimiento creacionista. Su labor poética se reparte
en dos maneras : en el Romancero de la novia, su primer libro, da
entrada a una poesía sencilla, íntima y recoleta; Imagen, en cambio,
nos Ueva al mundo creacionista, con poemas audaces en la forma y con
metáforas e imágenes originales y sorprendentes, al paso que su libro
Soria encierra romances encantadores. Estas maneras aparecen juntas en
sus Versos humanos, libro que da paso a una poesía de formas impe-
cables, depuradísimas, como en los sonetos de Alondra de verdad o en
los poemas de La sorpresa, en los que Gerardo Diego da un perfecto
ejemplo de cómo la mejor emoción lírica puede quedar encerrada en los
moldes de un endecasílabo. Añadamos a esto que los motivos de su obra
son variadísimos, como puede verse en la Primera antología de sus versos.
DÁMASO ALONSO, (1898), madrileño, catedrático de filología románica,
académico también, ha repartido su actividad entre la critica literaria
y la creación poética. Como er'udito y critico literario, su obra más ex-
tensa se refiere a la poesía de San Juan de la Cruz, Medrano y Góngora,
aunque ha publicado también numerosos ensayos sobre otros poetas.
Estos trabajos han ejercido notable influencia en la crítica contemporá-
nea —dentro y fuera de España—, ya que Dámaso Alonso une a su
gran rigor de filólogo la clarividencia de un poeta. E n sus primeros libros
de versos es visible la influencia de Juan Ramón Jiménez, como en otros
poetas de su grupo, pero en su última obra, titulada Hijos de la ira,
da entrada a un poesía desgarradora, llena de angustia, en versos libres,
atormentados pero repletos de encendida humanidad y auténtico lirismo.
FEDERICO GARCÍA LORCA (1899-1936), granadino, gran conocedor de la
poesía y música tradicionales y populares, comenzó publicando en un
Libro de poemas composiciones juveniles con influencias modernistas y
ritmos tradicionales. Siguió con otro titulado Canciones, donde la pre-
sencia de lo popular y floklóríco ha quedado depurada y estilizada. Su
famoso Romancero gitano, que apareció en 1928, consta de dieciocho
romances que han ejercido considerable influencia en poesía posterior
española e hispanoamericana. Predominan en estos romances las notas
decriptivas y las dramáticas, junto con imágenes y metáforas de sabor
popular o extrañamente culto. El Poema de canto hondo incide en la
estilización dramática de lo popular andaluz, al paso que su Llanto por
la muerte de Sánchez Mejías, célebre torero y amigo de escritores, es
una bellísima elegía en la que alternan los metros tradicionales con ende-
casílabos y alejandrinos de rara perfección. Su libro Poeta en Nueva York,
escrito en los Estados Unidos, ofrece un mundo poético muy distinto,
cercano al surrealismo, tanto por el contenido como por la forma.
Pero García Lorca es también un genial poeta dramático, y a él se
deben las tres mejores tragedias del teatro contemporáneo : Bodas de
sangre, Yerma y La casa de Bernarda Alba, tragedias perfectas, llenas
de dolor y de angustia, pero con un hondo lirismo y una técnica que
entroncaba con la mejor tradición española. Doña Rosita lu soltera o el
lenguaje de las flores es una comedia, de ambiente provinciano y postro-
mántico, muy fina y delicada.
RAFAEL ALBERTI) 1903), de Cádiz, representa con García Lorca la

incorporación de lo popular y tradicional a la lírica contemporánea más
reciente. E n Marinero en tierra y otros libros (La amante, El alba de
alhelí) los motivos tradicionales se enlazan perfectamente- con la poesía
de los viejos cancioneros de los siglos xvi y xvn. E n el primer libro
evoca los temas marineros vistos desde Castilla ; La amante es un breve
itinerario lírico de la región castellana. E n Cal y cantío se percibe clara-
mente la influencia de la poesía gongorina (llega a escribir una Tercera
soledad) al paso que con el libro titulado Sobre los ángeles se incorpora
a la corriente surrealista, corriente que abandona en sus últimos libros,,
como en Entre el clavel y la espada o en La pintura, su último libro,
exaltación poética de la pintura.
VICENTE ALEIXANDRE (1900), malagueño, también académico de la
Española, comenzó con un libro juvenil, titulado Ámbito, para seguir
después una línea poética muy original y personal con La destrucción o
el amor, libro apasionado, en el que el poeta invoca a la naturaleza en
versos arrebatadores con sorprendentes imágenes surrealistas, y Sombra
de Paraíso, que señala s'u apogeo. E n este libro canta la nostalgia del
hombre desterrado de un mundo paradisíaco, lleno de luz, de bosques,
de ríos y de- amor. El surrealismo y la dificultad de las imágenes de su
libro anterior han sufrido en éste un proceso de " depuración y claridad.
Estos dos libros ejercen hoy verdadera influencia en los poetas más jó-
venes de España y América.
Luis CERNUDA (1904), de Sevilla, profesor de literatura española en

diversas Universidades extranjeras, publicó en 1927 su primer libro de
poemas, Perfil del aire, con influencias m'uy diversas, pero afirmó más
tarde su honda personalidad con el libro titulado Donde habite el olvido
(título que procede de un verso de Bécquer) cuyo tema central es el
desengaño del amor y la nostalgia desesperada. Una realidad implacable
impide que se, realicen los sueños y los deseos del poeta, como en la
época romántica. Por esta causa, al recoger en un volumen su poesía
completa, lo tituló La realidad y el deseo. Cernuda es un poeta de in-
timidades y nostalgias casi románticas.
C O N S Ú L T E S E . —• Guillermo Díaz-PIaja, La poesía lírica española, colección

a
Labor, 2- edición. — A . V a l b u e n a y Prat, Historia de la literatura española, 2P vo-
l u m e n . V é a s e t a m b i é n la antología d e Gerardo Diego, Poesía española, Madrid,
1933 y la d e Federico de Onís, ya citada.
HISTOPIA Y TEXTOS DE LA LITERATURA ESPAÑOLA 277
PEDRO SALINAS
Qué alegría, vivir

sintiéndose vivido.
Rendirse
a la gran certidumbre, oscuramente,
5 de que otro ser, fuera de mí, m u y lejos,
me está viviendo.
Que cuando los espejos, los espías,
azogues, almas cortas, aseguran
que estoy aquí, yo, inmóvil,
ió con los ojos cerrados y los labios,
negándome al amor
de la luz, de la flor y de los nombres,
la verdad tras visible es que camino
sin mis pasos, con otros,
15 allá lejos, y allí
estoy besando flores, luces, hablo.
Que hay otro ser por el que miro el mundo
porque me está queriendo con sus ojos.
Que hay otra voz con la que digo cosas
20 no sospechadas por mi gran silencio ;
y es que también me quiere con su voz.
La vida —'¡qué transporte y a v - - , ignorancia
de lo que son mis actos, que ella hace,
en que ella vive, doble, suya y mía.
25 Y cuando ella me hable
de un cielo oscuro, de un paisaje blanco,
recordaré
estrellas que no vi, que ella miraba,
y nieve que nevaba allá en su cielo.
30 Con la extraña delicia de acordarse
de haber tocado lo que no toqué
sino con esas manos que no alcanzo
a coger con las mías, tan distantes.
Y todo enajenado podrá el cuerpo
35 descansar, quieto, muerto ya. Morirse
en la alta donfianza.
de que este vivir mío no era sólo
m i vivir : era el nuestro. Y que me vive
otro ser por detrás de la no muerte.
276 JOSÉ" MANUEl BLECUA
II
Cuando cierras los ojos 20 con un gran peso de alas.

tus párpados son aire. Cuando vuelves a abrir
Me arrebatan : los ojos, yo me vuelvo
me voy contigo, adentro. afuera, ciego ya,
5 No se ve nada, no tropezando también,
se oye nada. Me sobran 25 sin ver, tampoco, aquí.
los ojos y los labios, Sin saber más vivir
en este mundo tuyo. ni en el otro, ni el tuyo.
10 Para sentirte a tí ni en este
no sirven mundo descolorido
los sentidos de siempre, 30 en donde yo vivía.
usados con los otros. Inútil, desvalido
H a y que esperar los nuevos. entre los dos.
15 Se anda a tu lado Yendo, viniendo
sordamente, en lo oscuro, de uno a otro
tropezando en acasos, 40 cuando t ú quieres,
en vísperas ; hundiéndose cuando abres, cuando cierras
hacia arriba los párpados, los ojos.
[De La üoz a ti debida, Madrid, 1933.]
JORGE GUILLEN
EQUILIBRIO
Es una maravilla respirar lo más claro.

Veo a través del aire la inocencia absoluta,
y si la luz se posa como una paz sin peso,
el alma es quien gravita con creciente volumen.
Todo se rinde al ánimo de un sosiego imperioso.
A mis ojos tranquilos más blancura da el muro,
entre esas rejas verdes lo diario es lo bello,
sobre la mies la brisa como una forma ondula,
hasta el silencio impone su limpidez concreta.
10 Todo me obliga a ser centro del equilibrio.
LAS DOCE EN EL RELOJ
D i j e : ¡Todo ya pleno! 5 Los verdes eran grises,

Un álamo vibró. el amor era sol.
Las hojas plateadas Entonces, mediodía,
sonaron con amor. un pájaro sumió
su cantar en el viento 15 centro en aquel instante

lo con tal adoración de tanto alrededoi,
qne se sintió cantada quien lo veía todo
bajo el viento la ñor completo para u n dios.
crecida entre las mieses, Dije : Todo completo.
más altas. E r a yo, 20 ¡ Las doce en el reloj !
[De Cántico, Méjico, 1945.]
GERARDO DIEGO
ROMANCE DEL D U E R O
Río Duero, río Duero 15 pasas llevando en tus ondas

nadie a acompañarte baja, palabras de amor, palabras.
nadie se detiene a oir Quién pudiera como tú,
t u eterna estrofa de agua. a la vez quieto y en marcha,
Indiferente o cobarde, cantar siempre el mismo verso,
la ciudad vuelve la espalda. 20 pero con distinta agua.
No quiere ver en tu espejo Río Duero, río Duero,
su muralla desdentada. nadie a estar contigo baja,
Tú, viejo Duero, sonríes y a nadie quiere atender
10 entre tus barbas de plata, tu eterna estrofa olvidada,
moliendo con tus romances 25 sino los enamorados
las cosechas mal logradas. que pregutan por sus almas
Y entre los santos de piedra y siembran en tus espumas
y los álamos de magia palabras de amor, palabras.
R E V E L A C I Ó N
Era en Numancia, al tiempo que declina

la tarde del agosto augusto y lento,
Numancia del silencio y de la ruina,
alma de libertad, trono del viento.
5 La luz se hacía por momentos mina
de trasparencia y desvanecimiento,
diafanidad de ausencia vespertina,
esperanza, esperanza del portento.
Súbito, ¿dónde?, un pájaro sin lira,
10 sin rama, sin atril, canta delira,
flota en la cima de su fiebre aguda.
Vivo latir de Dios nos goteaba,
risa y charla de Dios, libre y desnuda.
Y el pájaro, sabiéndolo, cantaba.
[ D e la Primera antología de sus tersos,
cole cci ón Austral.]
JOSÉ MANUEL BLECUA
DÁMASO ALONSO
VOZ DEL ÁRBOL
¿Qué me quiere tu mano?

¿Qué deseas de mí, dime, árbol mío?
...Te impulsaba la brisa: pero el gesto
era tuyo, era tu}^.
5 Como el níño, cuajado de ternura
que le brota en la entraña y que no sabe
expresar, lentamente, tristemente
me pasaste la mano por el rostno,
me acarició tu rama,
ió ¡ Qué suavidad había
en el roce! fcuán tersa
debe de ser tu voz! ¿Qué me preguntas?
Di, ¿qué me quieres, árbol, árbol mío?
La terca piedra estéril,
15 concentrada en su luto
—frenética mudez o grito inmóvil—,
expresa duramente,
llega a decir su duelo
a fuerza de silencio atesorado.
20 El hombre
-—oh agorero croar, oh aullido inútil—
es voz en viento : sólo voz en aire.
Nunca el viento y la mar oirán sus quejas.
Ay, nunca el cielo entenderá su grito ;
25 nunca, nunca, los hombres.
Entre el hombre y la roca,
¡ con qué melancolía,
sabes comunicarme tu tristeza,
árbol, tú, triste y bueno, tú el más hondo,
30 el más oscuro de los seres ! ¡ Torpe
condensación soturna
de tenebrosos jugos minerales,
materia en suave hervor lento, cerrada
en voluntad de ser, donde lo inerte
35 con ardua afinidad de fuerzas sube
a total frenesí! i Tú, genio, furia,
expresión de la tierra dolorida,
que te eriges, agudo, contra el cielo,
como un ay, como llama,
40 como un clamor! Al fin, monstruo con brazos,
garras y cabellera :
¡ oh suave, triste, dulce monstruo verde,
HiSTORIA Y TEXTOS DE LA . LITERATURA ESPAÑOLA 28 t
tan verdemente pensativo,

con hondura de tiempo,
45 con silencio de Dios !
No sé qué altas señales
lejanas, de un amor triste y difuso,
de un gran amor de nieblas y luceros,
traer querría tu ramita verde
50 que, con el viento, ahora
me está rozando el rostro.
Yo ignoro su mensaje
profundo. La he cogido, la he besado,
(Un largo beso).
jMás no sé qué quieres
55 decirme ¡
[De Los hijos de la ira, Madrid, 1944.3
RAFAEL ALBERTI
I I
PEÑARANDA DE . ÍD|ÜERO SÍ Garcilaso volviera,
yo sería su escudero ;
¿Por qué me miras tan serio, que buen caballero era.
carretero ?
Mi traje de marinero
Tienes cuatro muías tordas, 5 se trocaría en guerrera
un caballo delantero, ante el brillar de su acero ;
un carro de ruedas verdes, que buen caballero era.
y la carretera toda ¡ Qué dulce oírle, guerrero,
para tí, al borde de sil estribera!
carretero. 10 En la mano mi sombrero ;
¿ Qué más quieres ? que buen caballero era.
[De Marinero en tierra, Madrid, 1925 ]
TRES RECUERDOS DEL CIELO
Homenaje a Gustavo Adolfo Bécquer
No habían cumplido años ni la rosa ni el arcángel.

Todo, anterior al balido y al llanto.
Cuando la luz ignoraba todavía
si el mar nacería niño o niña.
Cuando el viento sjbñaba melenas que peinar
y claveles de fuego que encender y mejillas
y el agua unos labios parados donde beber.

Todo anterior al cuerpo, al nombre y al tiempo.
Entonces, yo recuerdo, que, una vez, en el cielo...
Primer recuerdo
... U n a azucena tronchada...

G. A . BÉCQUEJR
io Paseaba con un dejo de azucena que piensa,

casi de pájaijo que sabe na de nacer.
Mirándose sin verseí a una luna que le hacía espejo el sueño
y a un silencio de nieve, que le elevaba los pies.
A un silencio asomada.
15 Eira anterior al arpa, a la lluvia y a las palabras.
No sabía.
Blanca alumna del aire,
temblaba con las estrellas, con la flor y los árboles.
Su talle, su verde talle.
20 Con las estrellas mías
que, ignorantes de todo,
por cavar dos lagunas en sus ojos
la ahogaron en dos mares.
Y recuerdo...
25 Nada más : muerta, alegarse.
FEDERICO GARCÍA LORCA
AGUA, ¿ ADONDE VAS ? P R E L U D I O
Agua, ¿adonde vas? Ivas alamedas se van,

Riyendo voy por el río pero dejan su reflejo.
a las orillas del mar. Las alamedas se van,
Mar, ¿adonde vas? pero nos dejan el viento.
5 Río arriba voy buscando 5 El viento está amortajado,
fuente donde descansar. a lo largo, bajo el cielo.
Chopo, ¿y tú, qué harás?
Pero ha dejado flotando
No quiero decirte nada.
Yo... ¡ temblar ! sobre los ríos, sus ecos.
10 ¡ Qué deseo, qué no deseo, El mundo de las luciérnagas
por el río y por el mar Î to ha invadido mis recuerdos.
(Cuatro pájaros sin rumbo Y un corazón diminuto
en el alto chopo están.) me va brotando en los dedos.
[De Canciones, Málaga, 1927.]
MUERTE DE ANTOÑITO EL CAMBORIO
Voces de muerte sonaron Lo que en otros no envidiaban

cerca del Guadalquivir. y a lo envidiaban en m í :
Voces antiguas que cercan zapatos color corinto,
voz de clavel varonil. 30 medallones de marfil,
5 Les clavó sobre las botas y este cutis amasado
mordiscos de jabalí. con aceituna y jazmín.
E n la lucha daba saltos —Ay, Antoñito Camborio
pavonados de delfín. digno de una emperatriz!
Bañó con sangre enemiga 35 Acuérdate de la Virgen
ro su corbata carmesí, porque te vas a morir.
pero eran cuatro puñales —¡ Ay, Federico García,
y tuvo que sucumbir. llama a la Guardia civil!
Cuando las estrellas clavan y a m i talle se h a quebrado
rejones al agua gris, 40 como caña de maíz.
15 cuando los erales sueñan Tres golpes de sangre tuvo
verónicas de alhelí, y se murió de perfil.
voces de muerte sonaron Viva moneda que nunca
cerca del Guadalquivir. se volverá a repetir.
—Antonio Torres Heredia, 45 Un ángel marchoso pone
20 Camborio de dura crin, su cabeza en un cojín.
moreno d e verde luna, Otros de rubor cansado
voz de clavel varonil : encendieron un candil.
¿quién te ha quitado la vida Y cuando los cuatro primos
cerca del Guadalquivir? 50 llegan a Benarnejí,
25 —Mis cuatro primeros Heredias, voces de muerte cesaron
hijos de Benarnejí. cerca del Guadalquivir.
[Del Romancero gitano, Madrid, 1928,]
VICENTE ALEIXANDRE
¿ Cómo nació el amor ? F u é ya en otoño.

Maduro el mundo.
no te aguardaba ya. Llegaste alegre,
ligeramente rubia, resbalando en lo blando
5 del tiempo. Y t e miré. 1 Qué hermosa
me pareciste aún, sonriente, vivida,
frente a la luna aún niña, prematura en la tarde,
sin luz, graciosa en aires dorados ; como tú,
que llegabas sobre el azul, sin beso,
10 pero con dientes claros, con impaciente amor.
Te miré. L a tristeza
JOSE MANUEL BLECUA
se enaogía a lo lejos, llena de paños largos,

como una poniente graso que sus ondas retira.
Casi una lluvia fina —¡el cielo, azul!— mojaba
15 tu frente nueva. ¡ Amante, amante era el destino
de la luz ! Tan dorada te miré que los soles
apenas se atrevían a insistir, a encenderse
por ti, de ti, a darte siempre
su pasión luminosa, ronda tierna
20 de soles que giraban en torno a ti, astro dulce,
en torno a un cuerpo casi transparente, gozos©',
que empapa luces húmedas, finales, de la tarde,
y vierte, todavía matinal, sus auroras.
Eras tú amor, destino, final amor luciente,
25 nacimiento penúltimo hacia la muerte acaso.
Pero no. Tú asomaste. ¿Eras ave, eras cuerpo,
alma sólo ? ¡ Ah, tu carne traslúcida
besaba como dos alas tibias,
como el aire que mueve u n pecho respirando,
30 y sentí tus palabras, t u perfume,
y en el alma profunda, clarividente
diste fondo. Calado de tí hasta el tuétano de la luz,
sentí tristeza, tristeza del amor : amor es triste.
E n mi alma nacía el día. Brillando
35 estaba de ti ; tu alma en mí estaba.
Sentí dentro, en mi boca, el sabor a la aurora.
Mis ojos dieron su dorada verdad. Sentí a los pájaros
en mi frente piar, ensordeciendo
mi corazón. Miré por dentito
40 los ramos, las cañadas luminosas, las alas variantes,
y u n vuelo de plumajes de color, de encendidos
presentes me embriagó, mientras todo mi ser a un mediodía,
raudo, loco, creciente se incendiaba
y mi sangre ruidosa se despeñaba en gozos
45 de amor, de luz, de plenitud, de espuma.
[De Sombra de Paraíso, Madrid, 1944.]
LUIS CERNUDA
Donde habite el olvido,

en los vastos jardines sin aurora ;
donde yo sólo sea
meírioria de una piedra sepultada entre ortigas
sobre la cual el viento escapa a sus insomnios.
Donde m i nombre deje
al cuerpo que designa en brazos de los siglos,
donde) el deseto no exista.
En esa gran región donde el amor, ángel terrible,

lo no esconda como acero
en mi pecho su ala,
sonriendo lleno de gracia aérea mientras crece el tormento.
Allí donde termine este afán que exige un dueño a imagen suya,
sometiendo a otra vida su vida,
15 sin más horizontes que otros ojos frente a frente.
Donde penas y dichas no sean más que nombres,
cielo y tierra nativos en torno de un recuerdo ;
donde al fin quede libre sin saberlo yü mismo,
disuelto en niebla, ausencia,
20 ausencia leve como carne de niño.
Allá, allá lejos ;
donde habite el olvido.
VIOLETAS
lleves, mojadas, melodiosas,

su oscura luz morada^ insinuándose
tal perla vegetal tras verdes valvas,
son un grito de marzo, un sortilegio
5 de alas nacientes por el aire tibio.
Frágiles, fieles, sonríen quedamente
con muda incitación, tal la sonrisa
que brota desde un fresco labio humano.
Mas su forma graciosa nunca engaña ;
10 nada prometen que después traicionen.
Al marchar victoriosas a la muerte
sostienen un momento, ellas tan frágiles,
el tiempo entre sus pétalos. Así su instante alcanza
norma para lo efímero que es bello,
15 a ser vivo embeleso en la memoria.
[De La realidad y el deseo, Méjico, 1940.]
CAPITULO XVIII
LA ERUDICIÓN Y LA CRITICA LITERARIAS

CONTEMPORÁNEAS
Don Marcelina Menéndez Pelayo. — E s la figura más notable de

la crítica literaria e histórica del siglo s i s . Nació en Santander, donde
cursó el Bachillerato. Después de Licenciarse en Madrid, recorrió, pen-
sionado por el Ayuntamiento y la Diputación de Santander, diversos
países, estudiando en sus principales bibliotecas. A los veintidós años
obtuvo una cátedra en la Universidad de Madrid, y a los veinticinco años
era ya miembro de la Academia Española. Murió en su ciudad natal,
siendo director de la Biblioteca Nacional.
E n sus primeras obras demostró ya un gran saber y un ardiente
patriotismo. De esa época datan La ciencia española y Calderón y su
teatro. Para estudiar mejor nuestra historia literaria se dedicó al cono-
cimiento profundo de nuestros teólogos y filósofos, lo mismo cristianos
que paganos, ortodoxos que heterodoxos. Cristalizan estos estudios en la
famosa Historia de los heterodoxos españoles.
Pero las obras de pura critica literaria son numerosas, ocupando lugar
preeminente la Antología de poetas líricos castellanos, los trabajos sobre
las Obras de Lope de Vega y los Estudios de critica literaria. Lugar aparte
merecen dos obras extraordinarias : la Historia de las ideas estéticas en
España y los Orígenes de la novela.
Menéndez Pelayo unía a las raras condiciones de crítico y erudito las
facultades extraordinarias de escritor y poeta; páginas hay en sus obras
qne nada envidian a las mejores descripciones de los mejores novelistas
de su tiempo.
Don Ramón Menéndez Pidál. — Antiguo catedrático de la Univer-

sidad de Madrid, Director de la Academia Española y fundador de la
Revista de Filología Española, es uno de los discípulos que con más cariño
recuerdan la obra de Menéndez Pelayo, aunque ha reducido sus estudio»
casi exclusivamente a nuestra Edad Media, siendo considerado universal-
mente como el representante más genuino de la Filología española.
Su crítica fina, sagaz y escrupulosa le ha llevado a éxitos tan defi-
nitivos como las ediciones del Poema del Cid, de la Crónica General, de
los Infantes de Lara y del Poema de Yuçuf. Completó el estudio del
héroe castellano en su magistral obra La España del Cid. Otros estudios-
imprescindibles para el conocimiento de nuestra literatura son los Estu-
dios literarios, su Poesia árabe y poesía europea y su Poesía juglaresca
y juglßres. La lengua española le debe además un excélente Manual de
Gramática Histórica y los Orígenes del español, el esfuerzo más extra-
ordinario para estudiar el desarrollo del español preliterario.
CONSÚLTESE. — A. Bonilla y San Martín, Marcelino Menéndez Pelayo, Madrid,

1914. — Lain Entralgo, Menéndez Pelayo, Madrid. 1944.
MARCELINO MENENDEZ PELAYO
El/ ARCIPRESTE B E HITA
Considerado como poeta, el Arcipreste se levanta a inmensa altura,

no sólo sobre los ingenios de su siglo, sino sobre todos los de la Edad
Media española, sin excepción ni ofensa de nadie, y reconociendo desde
luego todo lo que valen en géneros diversos un Ausias March, un Juan de
Mena, un Santillana, ambos Manriques, para no hablar de los poetas
anónimos y populares. Hay quien tiene más intimidad de sentimiento
lírico que el Arcipreste ; muchos le vencen en la nobleza de las ffuentes
de inspiración ; casi todos le superan en el concepto poético de la vida ;
pero en dos cosas capitales él lleva ventaja a todos. Escribió en su libro
multiforme la epopeya cómica de una edad entera, la Comedia Humana
del siglo xiv ; logró reducir a la unidad de un concepto humorístico, el
abigarrado y pintoresco espectáculo de la Edad Media, en el momento en
que comenzaba a disolverse y desmenuzarse. Y tuvo además el don li-
terario por excelencia, el don rarísimo, o más bien único hasta entonces
en los poetas de nuestra Edad Media, rarísimo todavía en los del siglo xv,
de tener estilo ; en el que su personalidad ha quedado tan hondamente
grabada, que con ser poeta tan vestusto 3^ de edad tan oscura, resulta
para nosotros con fisonomía mucho más familiar y más enérgicamente
acentuada que otros muchos posteriores. Se puso entero en su libro con
absoluta y cínica franqueza, y en ese libro puso además todo lo que sabía
(y no era poco) del mundo y de la vida. Es, a un tiempo, el libro más
personal y el más exterior que puede darse. Como fuente histórica vale
tanto, que si él nos faltara ignoraríamos todo un aspecto de nuestra Edad
Media, como sería imposible comprender la Roma imperial sin la novela
de Petronio, aunque Tácito se hubiese conservado íntegro. Eas crónicas
nos dicen cómo combatían nuestros padres, los fueros y los cuadernos
de cortes nos dicen cómo legislaban ; sólo el Arcipreste nos cuenta cómo
vivían en. su casa y en el mercado, cuáles eran los manjares servidos en
sus mesas, cuáles los instrumentos que tañían, cómo vestían y arreaban
su persona, cómo enamoraban en la ciudad y en la sierra. Al conjuro de
los versos del Arcipreste se levanta un enjambre de visiones picarescas
que derraman de improviso un rayo de alegría sobre la grandeza melancó-
lica de las viejas y desoladas ciudades castellanas : Toledo, Segovia, Gua-
dalajara, teatro de las perpetuas y non sanabas correrías del autor. El
nos hace penetrar en la intimidad de truhanes y juglares, de escolares y
de ciegos, de astutas Celestinas, de troteras y danzadoras judías y moris-
cas, y al mismo tiempo nos declara una por una las confituras y golosinas
de las monjas. No hay estado ni condición de hombres que se librfe de
esa sátira cómica, en general risueña o benévola, sólo por raro caso acerba
y pesimista. El Arcipreste no se creía con gran derecho para moralizar
ni para condenar a nadie ; hombre de conciencia harto laxa y de viva y
lozana fantasía, parece haber buscado, en sus andanzas por este mundo,
las rosas sin punzarse con las espinas. Es uno de los autores en quien se
siente con más abundancia y plenitud el goce epicúreo del •vivir, pero
nunca de un modo egoísta y brutal, sino con cierto candor, que es indicio
de temperamento sano, y que disculpa a los ojos del arte lo que de ningún
modo puede encontrar absolución mirado con el criterio de la ética menos
rígida. Apresurémonos a advertir que las mayores lozanías de Juan Ruiz
todavía están muy lejos de la lubricidad de Bocacio, que también a 6U
modo y con riqueza y variedad infinitamente mayores, pero en forma toda-
vía más fragmentaria que el Arcipreste, nos dejó en el Decamerone la Co-
media Humana de su tiempo. Más que a Bocado, se asemeja el Arcipreste
a Chaucer, tanto por el empleo de la forma poética cuanto por la gracia
vigorosa y desenfadada del estilo, por la naturalidad, frescura y viveza
de color, y aun por la mezcla informe de lo más sagrado y venerable con
lo más picaresco y profano.
[Antología de poetas líricos castellanos.)
RAMON MENENDEZ PIDAL
ORÍGENES HEROICOS PRIMITIVOS DEL ROMANCERO
Los romances más viejos que conocemos datan por lo común del siglo xv
a todo más alguno remonta al xiv ; la misma fecha alcanzan las baladas
inglesas o las canciones narrativas francesas ; parecen todas fruto de la
misma época. Pero si a primera vista esto nos inclinaría a pensar que no
existe diferencia notable en cuanto a los orígenes, hallamos en seguida
una muy importante al descubrir en el romancero entronque cdn la
poesía heroica. Varios pueblos europeos tuvieron una vieja poesía heroica
que cantaba hazañas históricas o legendarias, para informar de ellas al
pueblo. Pero en el carácter de esta vieja poesía y en sus relaciones con la
canción épico-lírica hallamos grandes diversidades.
Desde luego la antigua epopeya española se distingue de las otras
por tener un campo de inspiración más moderno que todas. Mientras la
épica germánica relata asuntos de la edad de las invasiones, mientras IR
francesa deja de inspirarse en la historia con la época carolíngia, hacia
el siglo ix, en cambio los temas conservados en la épica española van
desde el siglo vm, con el rey Rodrigo, hasta el xi con el Cid, y aun hasta
el xii, con Alfonso VII y el rey Luis de Francia. Esto quiere decir que
España se manifiesta más tenaz, más tradicionalista en mantener en ac-
tualidad un viejo género literario.
Y más tradicionalista se muestra todavía en retener lös restos de la
epopeya, cuando ésta llegó a agotarse. Desde la segunda mitad del si-
glo xiv, lo mismo en Francia que en España, las invenciones y reftaindi-
ciones de los poemas épicos decaían notablemente ; los juglares o cantores
de profesión van olvidándolos. Pero mientras en Francia el olvido fué
completo, en España el pueblo recordó persistentemente muchos de los
fragmentos más famosos y los cantó aislados. Algunos romances más

viejos no son otra cosa que un fragmento de poema, conservado en la
memoria popular ; por ejemplo, el romance de las Quejas de doña Lamb fu
no es más que un trozo separado de la Segunda gesta de los infantes d si
Lara; una breve escena en que doña Lambra.pide a su marido venganza
de la afrenta que sus sobrinos le acaban de hacer-
La mayor parte de las veces el fragmento épico no queda así intacto.
Al ser arrancado de su centro de gravitación, tiende a olvidar los antece-
dentes y consiguientes que tenía en la acción total del poema, tiende a
tomar vida independiente. Pongamos un ejemplo :
La Gesta de Sancho el Fuerte que, bajo un pensamiento poético genial,
refería las guerras de Sancho con sus hermanos, tenía un episodio donde
el Rey, presentándose ante Zamora para sitiar a su hermana Urraca,,
designa al Cid a fin de intimidar a la infanta la rendición de la ciudad ; el
Campeador objeta que él se crió desde niño con la infanta y no es el más
indicado para llevar un ingrato mensaje. Sin embargo, tiene que obedecer
y acompañado de quince caballeros se acerca a los muros, ruega a los
guardas de las torres que no le disparen sus saetas, y es conducido ante la
infanta. Esta, al oír al Cid, le recuerda también la crianza de ambos
juntos allí en Zamora, y prorrumpe en amenazadoras quejas contra el
rey hermano; el mensajero, al volver con tan mala i espuesta, cae en ti
enojo del rey.
Esta gran masa narrativa, al desgajarse del conjunto de la gesta, toma
sustantividad y vida aparte. Los dos amigos de la niñez, el Cid y la
infanta sitiada, quedan solos ante la imaginación, sin el rev Sancho,
sin los séquitos de caballeros, sin los saeteros de las torres ; toda la aten-
ción se concreta en la intimidad sentimental de los dos personajes ; hasta
la saeta de los guardas se convierte en una alegoría del amor de la infanta.
Y así nace el bellísimo romance que comienza Afuera, afuera} Rodri-
go..., donde las largas escenas narrativas del cantar se desvanecieron,
dejando sólo de sí un delicioso perfume lírico.
A menudo se repite este caso en la génesis de un romance. Se parte de
una escena desgajada que contiene amplios pormenores narrativos ; pero
éstos, como pierden su interés al perder su conexión con el conjunto épico,
tienden a desaparecer o a transformarse. Entonces la escena aislada be
reorganiza para buscar en sí misma la totalidad de su ser ; al rodar el
episodio fragmentario en la memoria, en la fantasía y en la recitación de
varios individuos y generaciones, se olvidan detalles objetivos inintere-
santes en un fragmento breve, y se desarrollan o añaden, en cambio,
elementos subjetivos y sentimentales ; la poesía cambia de naturaleza, y
en vez del estilo épico, donde predominan las imágenes objetivas y la
narración, ora toma el estilo épico-lírico, que dibuja la escena en fugaces
rasgos de afectiva emoción, ora el estilo dramático-lírico, donde predo-
minan los elementos dialogísticos ; en ambos casos el relato desaparece en
gran parte o por completo, para dejar lugar a la intuición rapid?, y viva
de una -situación dramática.
[Flor nueva de romances viejos, Madrid, 1933.]
I N D I C E
I N D I C E
Pâgs.
C A P I T U L O I. — Caracteres generales del siglo XVIII. — El siglo XVIII en

España. — Otras influencias no francesas. — Tradicionalismo y euro-
peización. —Valor de la literatura del siglo XVIII. •— Épocas en el siglo XVIII-
Prosistas m á s notables. — El P a d r e Feijóo. •— T o r r e s Villarroel. — Lu-
zán.—'El P a d r e Isla - 1
C A P I T U L O II. — L a polémica, la crítica y la erudición. — Diario de los lite-

ratos d e E s p a ñ a . — F"orner. — Cadalso. —• Jovellanos- — La erudición. — 20
C A P I T U L O III. — L a poesía del siglo XVIII. — Moratín. — Los fabulistas ... 31
C A P I T U L O IV L a poesía del aiglo XVIII ( c o n t i n u a c i ó n ) . — Q u i n t a n a . —

Gallego. —• Poetas sevillanos y prerrománticos. — Alberto Lista. — Cien-
fuegos 42
C A P I T U L O V . - El teatro. — L a tragedia neoclásica. —• Don R a m ó n d e la

Cruz. — L e a n d r o F e r n á n d e z d e Moratín 61
C A P I T U L O VI- —• El Romanticismo- — Caracteres Generales. — Su exten-

s i ó n . — El Romanticismo en E s p a ñ a 74
C A P I T U L O VIL — L a prosa e n el Romanticismo. —• Los costumbristas : Se-

rafín Estébanez Calderón, Mesonero R o m a n o s , L a r r a . — L a novela ... 84
C A P Í T U L O VIII. — El teatro romántico. — El d u q u e d e Rivas. — García

Gutiérrez. — H a r t z e n b u s c h . — D o n José Z o r r i l l a - — L a c o m e d i a 97
C A P I T U L Ó IX. — La lírica romántica. — Espronceda. — Arólas La Ave-

llaneda. — C. Coronado, — Dos románticos rezagados : Bécquer y R. de
Castro 134
Pâgs.
CAPÍTULO X. —• La literatura moderna post-romántica. — La poesía : Cam-

poamor, Núñez de Arce, — El teatro realista : López de Ayala, Tamayo
y Baus, Echegaray ... ... ... , ., 166
CAPITULO X I . — L a novela realista. — Alarcón.—Pérez Galdós.-—Pere-

d a , — Valera.—PardoBazán. — Oíros novelistas 178
CAPITULO XII. — El Modernismo. — Antecedentes- — Rubén Darío. — Mo-

dernistas españoles. — Modernistas americanos 198
CAPITULO X1U, — La Generación del 98. — Caracteres generales. — Angel

Ganivet.—Miguel de Unamuno.'—«Azorín».— Ramiro de Maetzu ... 209
CAPITULO XIV. — La Generación del 98. — Pío Baroja. — Ramón del

Valle-Inclán.—Antonio Machado ,. 227
CAPITULO XV. — El teatro contemporáneo. — Jacinto Benavente. — Los

hermanos Quintero. — Arniches. — El teatro en verso 242
CAPITULO XVI. — El novecentismo. — Los novelistas : R. Pérez de Ayala,

Gabriel Miró- — El ensayo : José Ortega y Gasset, Eugenio D'Ors. —
Gómez de la Serna. — L a Poesía: Juan Ramón Jiménez 252
poesía 252
CAPÍTULO XVII. — La nueva poesía. — Poetas más importantes : Salinas,

Guillen, Diego, AIcnso, García Lorca, Adberti, Alexandre y Cernuda ... 273
CAPÍTULO XVIII. — La erudición y la crítica. — Don Marcelino Menéndez

Pelayo.—Don Ramón Menéndez Pida! 286
COLECCIÓN AULA
Xextos para el estudio de la Len-

gua y Literatura españolas, di-
rigidos por José Manuel Blecua.
HÍUI aparecido :
GRAMÁTICA ESPAÑOLA, primer curso,
GRAMÁTICA ESPAÑOLA, s e g u n d o CUT-
SO.
GRAMÁTICA ESPAÑOW, tercer curso.
PRECEPTIVA LITERARIA Y NOCIONES
DE GRAMÁTICA HISTÓRICA, CUartO
curso.
HISTORIA GENERAL DE LA LITERATU-
RA, quinto curso.
LITERATURA ESPAÑOLA, s e x t o curso.
LITERATURA ESPAÑOLA, séptimo
curso,
HISTORIA Y TEXTOS DE LA LITERA-
TURA ESPAÑOLA (Doa volúmenes.)
EL LIBRO DE ESPAÑA, antología de
textos para los alumnos de Ba-
chillerato, por Hiena Villamana
Peco.
HISTORIA DE LA LITERATURA EX-
TRANJERA, por Ildefonso Manuel
Gil.

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J O S É M A N U E L B L E C U A

C A P I T U L O I. — Caracteres generales del siglo XVIII. — El siglo XVIII en

C A P I T U L O II. — L a polémica, la crítica y la erudición. — Diario de los lite-

C A P I T U L O III. — L a poesía del siglo XVIII. — Moratín. — Los fabulistas ... 31

C A P I T U L O IV L a poesía del aiglo XVIII ( c o n t i n u a c i ó n ) . — Q u i n t a n a . —

C A P I T U L O V . - El teatro. — L a tragedia neoclásica. —• Don R a m ó n d e la

C A P I T U L O VI- —• El Romanticismo- — Caracteres Generales. — Su exten-

C A P I T U L O VIL — L a prosa e n el Romanticismo. —• Los costumbristas : Se-

C A P Í T U L O VIII. — El teatro romántico. — El d u q u e d e Rivas. — García

C A P I T U L Ó IX. — La lírica romántica. — Espronceda. — Arólas La Ave-

CAPÍTULO X. —• La literatura moderna post-romántica. — La poesía : Cam-

CAPITULO X I . — L a novela realista. — Alarcón.—Pérez Galdós.-—Pere-

CAPITULO XII. — El Modernismo. — Antecedentes- — Rubén Darío. — Mo-

CAPITULO X1U, — La Generación del 98. — Caracteres generales. — Angel

CAPITULO XIV. — La Generación del 98. — Pío Baroja. — Ramón del

CAPITULO XV. — El teatro contemporáneo. — Jacinto Benavente. — Los

CAPITULO XVI. — El novecentismo. — Los novelistas : R. Pérez de Ayala,

CAPÍTULO XVII. — La nueva poesía. — Poetas más importantes : Salinas,

CAPÍTULO XVIII. — La erudición y la crítica. — Don Marcelino Menéndez

Caractères generales del siglo XVIII. — Aunque el siglo xvm no pre-

El siglo XVIII en España. —Como ya indicamos en las líneas ante-

el agotamiento de la literatura desde la segunda mitad del siglo xvii ; y se-

Otras influencias no francesas. — P e r o es un error pensar que los

bien reconocida. Incluso influyó bastante en la poesía la obra del franco-

Tradicionalismo y europeización. — Anotemos, finalmente, la gran

Valor dé la literatura del siglo XVIII. — Debemos reconocer con

Épocas en el siglo XVIII. — No todo el siglo xvm presenta los

PROSISTAS MAS NOTABLES

El Padre Feijoó. — El ejemplo más decisivo de lo que fué el afán

Torres Villarroel. —• Frente a Feijóo, la vida y la obra de D. DIEGO

Luzán. —• DON IGNACIO DE LUZÁN, nacido en Zaragoza en 1702 y edu-

El Padre Isla. — La única novela de interés escrita en el siglo xvni

C O N S Ú L T E S E . — M. M e n é n d e z Pelayo, Historia de las ideas estéticas en Es-

PARALELO DE LAS LENGUAS CASTELLANA Y FRANCESA

Dos extremos, entrambos reprehensibles, noto en nuestros españoles,

T.° Posición de Feijóo ante los tradicionalistas y extranjerizantes.

DIEGO DE TORRES VILLARROEL

Sobre ninguna de las necedades y delirios de mi libertad, pereza y

al ejemplo ni a la risa. El tiempo que se gaste en escribir y en leer, no

I.° l Qué motivos obligan sL Torres Villarroel a escribir su vida?

De las tres unidades : De acción, de tiempo y de lugar

el omitirlo fué porque juzgó superfluo el advertir lo que ya de suyo era

i.° expliqúense las ideas de Luzán sobre las tres unidades,

PADRE JOSE ISLA

FRAY GERUNDIO DE CAMPAZAS

[Don Carlos, enamorado de todo lo francés, llega a casa de Antón

ser bien limitadas, me obligan a decir que es ligereza ajena de nuestra

I.°Nótese el carácter didáctico de la escena. ¿Qué finalidad

La polémica, la crítica y la erudición. — La mejor prosa del si-

Diario de los literatos de España. — É n el mismo año que se publi-

Forner. — El representante más perfecto de lo que fué el afán de

Cadalso. — Muy distintas son la vida y la obra de D. J O S É CADAL-

Jovellanos. — DON GASPAR MELCHOR DE JOVELLANOS (1744-1810),

La erudición. — Finalmente, el siglo xvín conoce un gran floreci-

CONSÚLTESE. —• M. Menéndez Pelayo, Historia de las ideas estéticas en Es~

EXEQUIAS DE LA LENGUA CASTELLANA

Vuelto en sí, torció su conversación a otro intento, y nos preguntó :

—« ¡ Pobre lengua española ! » —exclamó Villegas.

siglos anteriores y desdeñada de los que se llaman sabios, yacía sin