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    Lady Shadow
    Lady Shadow
    Lady Shadow
    Libro electrónico231 páginas4 horas

    Lady Shadow

    Por Mar Vaquerizo

    5/5

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    Información de este libro electrónico

    Nerea es coleccionista y marchante de arte, un empleo digno pero, sobre todo, legal. Es la tapadera perfecta para su otra profesión, ladrona de guante blanco y, según la policía, de las mejores que han existido.
    Cuando está a punto de realizar uno de sus últimos trabajos clandestinos, Rubén, un inspector de policía con una importante investigación en marcha, irrumpe en su vida provocándole un caos personal y profesional al que no se había enfrentado nunca.
    ¿Serán capaces de comprenderse? ¿Podrán seguir adelante con sus carreras profesionales sin hacerse daño? ¿Atrapará el policía a la ladrona? ¿Escapará Nerea haciendo honor a su nombre de guerra?
    IdiomaEspañol
    EditorialZafiro eBooks
    Fecha de lanzamiento15 ene 2019
    ISBN9788408202295
    Lady Shadow
    Autor

    Mar Vaquerizo

    Mar Vaquerizo es una escritora madrileña que, tras sufrir un accidente doméstico en 2008, comenzó a tomarse en serio su hobby: escribir. Aquella dolorosa y prolongada baja derivó en varias obras aún inéditas, como El guardián de tormentas y Más de ti.Tras ellas llegaron pequeñas colaboraciones, como relatos en diferentes antologías, revistas y concursos, hasta que en mayo de 2014 publicó la primera edición de Lady Shadow para una pequeña editorial y quedó finalista en la categoría de suspense romántico en la web RNR. Además es autora de Mi vida en tus manos, Todo lo que desees, obra que recibió el premio Dama 2015 a la mejor novela de suspense de Club Romántica, Mil luciérnagas en el jardín, Encontrarte y Tenía que ser él.Actualmente sigue sumergida en nuevos proyectos, aprendiendo y buscando ideas para crear historias que contaros.Encontrarás más información de la autora y su obra en: www.facebook.com/marvaquerizoescritora, www.instagram.com/marvaquerizo y www.twitter.com/MarVaquerizo

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      Lady Shadow - Mar Vaquerizo

      Prólogo

      —¿Nombre?

      —Nerea García.

      —¿Edad?

      —Treinta y dos.

      —¿Profesión?

      —¿Qué más le da, si ya lo tiene todo en esa fichita tan mona?

      Ésa era la conversación que Nerea tenía que soportar cada vez que acababa detenida.

      Siempre las mismas preguntas e iguales respuestas.

      ***

      Atravesó el pasillo de salida de la comisaría de la calle Leganitos, en pleno centro de Madrid, segura de que, de nuevo, no tenían nada contra ella.

      Salió al exterior con la idea de parar un taxi. Se marchaba libre y sin cargos, como tantas otras veces.

      Miró a ambos lados de la calle mientras se abrochaba la cazadora de cuero negro y luego sacaba su larga melena oscura del interior de la misma, dejándola caer sobre la espalda, delante de los policías que custodiaban la puerta.

      Uno de ellos la miró embobado. Ella le devolvió la mirada, mostrando los ojos más azules que aquel tipo hubiese visto en su vida, provocando que abriera la boca, sin creerse lo que contemplaba.

      —Ponte un babero —le sugirió con sonrisa coqueta antes de continuar en busca de su transporte.

      Al darse cuenta de que no había mucho movimiento en aquella zona un martes a las dos de la madrugada, metió las manos en los bolsillos y digirió sus pies, enfundados en unas botas militares de caña alta abrochadas por encima del ajustado pantalón vaquero, hacia la Gran Vía.

      ¡Hombres! Daba igual que fueran polis, todos caían en sus redes. Podría desplumarlos en un minuto y no se darían cuenta.

      Caminó los pocos metros que separaban la comisaría de la avenida, sin preocuparse demasiado por la detención.

      No tenían nada y nunca lo tendrían. No había de qué preocuparse.

      Levantó la mano nada más pisar esa calle principal, ante la inminente llegada de un taxi libre.

      Estaba agotada.

      En otra ocasión hubiese caminado para despejarse, pero esa noche necesitaba llegar a casa.

      Capítulo 1

      Nerea se levantó al día siguiente con ojeras. Seguía cansada y tenía las muñecas un poco doloridas debido a las esposas policiales.

      Dejó la imagen del espejo por imposible y se dirigió a la cocina de diseño, con electrodomésticos integrados, de su amplio ático en el centro. Un café bien cargado le pareció la mejor opción en ese momento.

      Arrastró los pies descalzos por el suelo de madera oscura hasta llegar al portátil, que descansaba sobre la mesa de cristal del salón. Tenía que seguir estudiando.

      El café la espabiló en cuanto dio el primer sorbo, además de quemarle ligeramente la garganta a su paso. «Delicioso», pensó con una sonrisa que hubiese parado el tráfico en la Castellana.

      La luz entraba por las grandes cristaleras que rodeaban medio salón de su casa; eso era lo que más le gustaba en el mundo, estar en su piso, frente a sus amplios ventanales, por los que se colaba el sol, y junto a las cosas que tanto sacrificio y riesgo le había costado conseguir.

      Echó un vistazo a su alrededor.

      —Perfecto —susurró fijándose bien en el sofá rojo de cinco plazas situado frente a la televisión de plasma de cincuenta pulgadas y la chimenea de gas empotrada en la pared, en la esquina de la derecha, donde había, además, un pequeño sillón.

      En la zona del comedor, la mesa presidía el espacio, rodeada de varias sillas del mismo tono sangre que el sofá. Por último observó las paredes blancas e impolutas que casi dañaban la vista por la claridad que inundaba la habitación. Estaba enamorada de su hogar. Era su refugio.

      Decidió centrarse en el trabajo.

      Sería pan comido. Entrar, sacar el dinero y salir. Tenía todos los datos necesarios para desplumar a aquel ricachón que se fiaba de cualquiera... o, al menos, eso parecía. Desde luego no tenía barreras con las mujeres. Había que aprovechar esa ventaja.

      —Un par más como éste y lo dejo —le contó a la pantalla del portátil, que resplandecía en sus ojos azul cielo.

      Cincuenta millones de euros más era la cifra a la que quería llegar, antes de decir bye, bye y dedicarse a la vida legal. Si los sumaba a los trescientos millones que ya abultaban su cuenta, viviría una plena y larga jubilación.

      Esbozó una sonrisa por ese pensamiento y, sin más, se sumergió en la tarea, abducida por los datos.

      No debería haberse arriesgado tanto acudiendo al banco el día anterior. Prácticamente lo tenía, pero, si algo iba mal en la red de la empresa, se vería obligada a ir a la sucursal antes de que fuera imposible sacar el dinero y, para tenerlo todo atado, necesitaba confirmar un par de cosas.

      No era habitual que robase en España, por norma general lo hacía en el extranjero. Cuando actuaba, pasaba la pasta directamente a su cuenta en las islas Caimán y no dejaba rastro de la transferencia de capital.

      Era una gran hacker, gracias a eso había abandonado los robos de guante blanco que realizaba con anterioridad para sobrevivir. Los que llevaba a cabo desde hacía tiempo los catalogaba como «robos al por mayor».

      Ése en concreto era especial. El cabrón utilizaba su fortuna para acostarse con niñas de un máximo de dieciséis años.

      Estaba deseando dejarlo sin un puñetero euro.

      «Así aprenderás a no abusar de niñitas, hijo de puta», pensó mirando la foto del susodicho en el ordenador.

      Era ladrona, sí, pero no una ladrona cualquiera que sólo quería dinero para vivir rodeada de lujos; eso resultaba demasiado fácil, había muchas personas a las que robar porque sí. Ella se dedicaba a desvalijar a otro tipo de sujetos, unos que utilizaban mal su capital, como aquel personaje que estaba estudiando en ese instante, quien le revolvía el estómago; también tenía como víctimas, por ejemplo, a traficantes de armas o gente que jugaba con la salud de los demás, lucrándose con falsos medicamentos que no servían para nada, y negocios sucios de esa índole.

      Pero dar con el blanco adecuado no resultaba un trabajo sencillo; costaba mucho encontrar a esas personas, pues lo tenían todo tan escondido que muchas veces parecía que no existían en realidad.

      Llevaba un año intentando hacerse con las cuentas de Gustavo Almeida Herreros, empresario, multimillonario, casi cincuentón y gilipollas, aparte de hijo de puta, cabrón y pederasta.

      —Qué asco me das —le susurró a la foto, sintiendo un escalofrío en la espalda.

      El timbre de la puerta sonó de pronto.

      Eso la sorprendió.

      No esperaba ninguna visita. No tenía amigos, ni socios. Trabajaba de manera individual y estaba completamente sola desde los dieciocho años. Gajes del oficio. Además, funcionaba así también en relación con sus otros negocios, pues nadie sabía dónde vivía, sólo su móvil, y hacía acto de presencia exclusivamente si era necesario.

      Revisó a su alrededor, buscando cualquier cosa que quien estuviese al otro lado de la puerta no debiera ver.

      Cogió la pistola que descansaba encima de la mesa y la metió dentro de un jarrón negro y enorme que había junto a la librería. No era la primera vez que la dejaba allí, resultaba un buen escondite. Tenía otra en el cajón de las mantelerías, en el que pulsando un botón oculto aparecía una bandeja supletoria en la que ocultaba otra arma exactamente igual y cuatro cargadores más.

      La casa era segura, pero toda precaución era poca.

      Cerró los documentos del portátil antes de bajar la pantalla del mismo.

      Se acercó al videoportero para observar. Al otro lado de la puerta de la calle había dos hombres altos y corpulentos, ambos con cazadoras de cuero; uno la llevaba negra, y el otro, gris. Además, uno tenía el pelo rubio oscuro, y el otro, negro como el azabache.

      Miró de nuevo el monitor del sistema de seguridad mientras arrugaba el ceño.

      Apretó un botón y habló.

      —¿Sí?

      —Señorita García, somos policías —dijo el rubio, mostrando la placa a la cámara—. Queremos hacerle unas preguntas.

      Resopló, dirigiendo la mirada hacia la puerta de su piso.

      «¿Qué narices querrán ahora?», se planteó mientras abría la puerta de la calle con el pulsador y, a continuación, se calzó unas deportivas negras y fucsias que había en la entrada.

      A los pocos minutos llamaron a su puerta. La abrió de tirón, para enfrentarse a ellos con su calma natural en esos casos y terminar con la inesperada visita con rapidez. Quería acabar lo que había empezado a hacer antes de su inoportuna llegada.

      Los dos agentes la miraron unos segundos sin pestañear. Ella les dio tiempo a que asimilaran lo que contemplaban.

      Una chica de casi un metro setenta y cinco, delgada, tonificada, pelo negro recogido en un moño mal hecho, ojos azules, labios carnosos, con el inferior sutilmente más grueso que el superior, vestida con unas mallas negras, una camiseta de algodón lila de manga larga y cuello de pico, que insinuaba sus pechos, y unas deportivas muy femeninas. Parecía recién salida de un anuncio de Adidas.

      —¿En qué puedo ayudarlos? —se decidió a intervenir. Aquellos dos no parecían tener ninguna prisa.

      El rubio carraspeó para aclararse la voz, mientras que el moreno clavó sus ojos verdes en el rostro de Nerea con mucha dureza.

      —Queremos hacerle unas preguntas —contestó este último, como si la magia que la chica ejercía sobre el sexo opuesto, y que ella sabía que tenía, no lo afectara.

      —Pasen, por favor.

      Aceptó que entraran alzando la mano y señalando en dirección al salón.

      El rubio parecía deseoso de ver toda la casa, como si se tratara de la visita a un museo, pero el moreno tiró de él para esperar que Nerea iniciara la marcha.

      La siguieron hasta el sofá. Ésta les indicó que se sentaran. Ella se quedó de pie.

      —¿Quieren un café?

      No quería que se quedasen más de la cuenta, pero ser amable formaba parte de su naturaleza.

      A veces pensaba que tenía algún trastorno de personalidad, pero no era cierto, simplemente había dos Nereas: la de verdad y la que timaba a todos esos indeseables. Una era la buena y la otra...

      —No se moleste —contestó el moreno.

      —Estaría bien —aceptó el rubio al mismo tiempo.

      Se miraron contrariados, como si antes ya hubiesen hablado de lo que tenían que hacer, cómo comportarse, y uno de ellos se estuviera saltando las reglas.

      Nerea los observó divertida enarcando una ceja, descifrando la conversación no verbal que mantenían aquellos dos mientras sacaba conclusiones de ambos. Desde allí tenía un buen plano.

      El rubio era guapo, con los ojos marrones muy claros, el pelo corto, pero como si necesitase un buen corte, y unos buenos músculos que se le marcaban debajo de la cazadora gris. «Interesante. Qué lástima que seas poli», pensó Nerea calculando que rondaría más o menos su edad, aunque podría pasar por tres o cuatro años más joven. Tenía ese aspecto juvenil que hace que tardes más en envejecer.

      Pasó al otro hombre, el que la miraba diciendo «eres culpable y lo descubriré». De mayor altura que su compañero, uno noventa como poco, hombros más anchos, cintura estrecha y musculoso sin llegar al exceso. Lucía barba de uno o dos días y el pelo negro se le rizaba en la parte superior de la cabeza, donde lo tenía más largo, pero por el cuello lo llevaba perfectamente cortado y arreglado.

      De perfil, tal como estaba en ese instante, podría parecer el nuevo modelo de Armani para su colección 2019. No pasaría desapercibido ni aunque fuese como un pordiosero. Su piel era tostada y eso lo hacía todavía más atractivo.

      Se giró para mirarla y reanudar la conversación.

      Ella prestó atención a esos ojos verdes que brillaban como la piedra recién pulida.

      —Señorita García, sólo tenemos unos minutos y nos gustaría hacerle unas preguntas —interrumpió sus pensamientos el rubio.

      —Puedo prepararle ese café mientras hablamos —sugirió cambiando la mirada de uno a otro, sin saber por qué eso le costaba tanto—. Síganme, por favor.

      Sin dejarles tiempo a replicar, se encaminó hacia la cocina, haciendo que la siguieran de nuevo.

      La cafetera estaba aún encendida. Sacó una taza pequeña de uno de sus muebles de diseño, la colocó en la máquina Nespresso y le ofreció al policía rubio el muestrario de cápsulas para que eligiera.

      Aquel tipo enarcó las cejas y, sin tener mucha idea, optó por una muy bonita de color rosa.

      Nerea la colocó en el compartimento y pulsó un botón.

      —Somos los inspectores Fernando Salgado —con aspecto de estar harto de aquella amabilidad, el moreno de ojos verdes se decidió a realizar las presentaciones, señalando primero a su compañero y luego a él mismo— y Rubén Márquez.

      —Encantada —contestó Nerea, estrechándoles la mano uno a uno.

      La del inspector Salgado era fuerte, pero la de Márquez era tremenda; grande, fuerte y bronceada.

      Se giró para sacar la taza de la máquina y se la dio a Salgado.

      Miró a Márquez, cogió el muestrario y se lo ofreció, obviando su negativa anterior. Éste eligió sin dudar un Arpeggio, que era también el favorito de Nerea, uno de los más fuertes y con una espuma tostada deliciosa.

      Colocó la cápsula en la máquina, dejó la nueva taza en su sitio y puso el azucarero cuadrado de cristal y acero sobre la mesa, junto a dos cucharillas.

      Después de servir a los dos policías, ella se preparó otro igual que el último; el segundo de la mañana.

      Salgado los miró envidiando sus cafés, parecían sacados de una revista. Nerea le sonrió cortésmente y los invitó a regresar al salón.

      A Márquez se lo veía incómodo, como si no quisiera estar allí más de la cuenta y el tiempo estipulado se estuviera acabando..., más o menos lo mismo que sentía ella, porque debía terminar el trabajo para poder pasar a otra cosa y terminar con aquello de una santa vez.

      —¿Y bien? —preguntó Nerea, sentándose en la chaise longue mientras ellos se acomodaban al otro lado.

      —Sabemos que ayer estuvo detenida en la comisaría de la calle Leganitos y que la soltaron sin cargos —comenzó a decir Márquez, no muy amigable.

      —Así es. Hasta las dos de la madrugada —confirmó ella antes de dar un sorbo a su café, manteniéndole la mirada.

      —Queremos hacerle las preguntas que no le hicieron ayer —continuó el policía, sin apartar sus ojos de los de la chica.

      Nerea enarcó una ceja, sorprendida. Le hicieron las preguntas de siempre, los polis de siempre. ¿A qué se referían? Mantuvo la compostura intentando saborear su café, pero algo en aquel tipo se lo impedía.

      —¿Y qué preguntas son ésas? —se interesó, procurando mantenerse serena para no tensar más la situación.

      —¿Qué sabe y qué tiene que ver con Gustavo Almeida Herreros? —soltó el moreno peligroso a bocajarro.

      Estaba acostumbrada a guardar las apariencias ante todo el mundo. No se alteraba por nada. Era la mujer más tranquila que te pudieses encontrar a ojos de los demás. Podría pasar la prueba del polígrafo sin pestañear, pero aquel hombre y sus preguntas le ponían nerviosa.

      —Sólo he coincidido con el señor Almeida Herreros una vez en mi vida. Hace un mes, en una fiesta en Málaga. No lo he vuelto a ver y no hablé mucho con él —declaró calmada.

      Eso era verdad, sólo lo había visto esa vez en persona y conversó lo justo con él para presentarse, camelarlo y robarle su smartphone para obtener la información que necesitaba.

      —¿Está segura? —insistió Márquez en tono amenazador.

      —Segura —corroboró, manteniéndole la mirada.

      —Señorita García —intervino Salgado—, ¿sabe a qué se dedica Almeida?

      Claro que sí, ¿cómo no iba a saberlo? El tipo era un pederasta que ganaba mucho dinero con especulaciones inmobiliarias, entre otras cosas, y luego se lo gastaba en comprar inocentes niñas en el extranjero para jugar con ellas. Lo sabía de sobra.

      —Tengo entendido que es empresario —contestó, ocultando sus pensamientos.

      —¿Sólo eso?

      —Que yo sepa, sí... o en todo caso así me lo presentaron en la fiesta —respondió aparentando inocencia.

      —Mire, señorita García —interrumpió Márquez—, sabemos que lo conoce mucho mejor. Tenemos fotos de esa fiesta y se los ve muy... ¿cómo decirlo?... —le costaba explicar la escena—... cercanos.

      —Coqueteó conmigo si es a lo que se refiere.

      Nerea se sentía incómoda con aquella mirada penetrante y dura, con una amenaza latente en su brillo. Además, ¿había hablado de fotos? ¿Qué fotos?

      —Voy a serle franco —continuó Salgado, mirando de soslayo a su compañero con disgusto—: Ese hombre no es sólo un empresario; lo seguimos desde hace tiempo por

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