Gedichte: Zweisprachige Ausgabe: Deutsch-Englisch

William Shakespeare

Gedichte

Zweisprachige Ausgabe: Deutsch-Englisch

Sharp Ink Publishing

2024

Contact: [email protected]

ISBN 978-80-282-4283-1

Inhaltsverzeichnis - Table of Contents

VENUS UND ADONIS (german) / VENUS AND ADONIS (englisch)

154 SONETTE (german) / SONNETS (englisch)

SONETTE (german) / SONNETS (englisch)

Englisch

VENUS UND ADONIS

(german)

Inhaltsverzeichnis

(Aus: Ferdinand Freiligrath, Gesamtwerk, Band 9)

Als von dem weinenden Morgen schied die Sonne

Mit Purpurantlitz, eilt' Adonis schon,

Der rosenwangige, zu des Jagens Wonne;

Jagd liebt' er, doch der Liebe lacht' er Hohn.

Von Liebe siech, tritt Venus ihm entgegen

Und wirbt um ihn, wie kecke Werber pflegen.

»Du, dreimal schöner, als ich selbst,« begann

Die Liebliche mit buhlerischem Kosen,

»Süß über alles, holder als ein Mann,

Mehr weiß und rot, als Tauben sind und Rosen;

Sich selbst besiegend, da sie dich vollendet,

Sagt die Natur, daß mit dir alles endet.

»Geruh', du Wunder, dich vom Roß zu schwingen,

Und an den Sattelbogen festzuzäumen

Sein stolzes Haupt; zum Lohn von tausend Dingen

Erfährst du auch, so süßen als geheimen.

O, komm – dies Moos birgt keiner Schlange Tücke! –

Daß ich mit meinen Küssen dich ersticke.

»Und fürchte nicht, verhaßte Sattheit müsse

Den Mund dir schließen; nein, im Überfluß

Soll er noch hungern, wundgeküßt: zehn Küsse

Wie einer kurz, wie zwanzig lang ein Kuß.

Ein Sommertag muß einer Stunde gleichen,

Läßt unter solchem Spiel man ihn verstreichen.«

Mit dem ergreift sie seine schweiß'ge Hand,

Die Botin seiner Kraft und Männlichkeit.

»'s ist edler Balsam,« zittert sie, »gesandt,

Daß eine Göttin seiner sich erfreut.«

So rasend gibt ihr Stärke die Begier,

Ihn sich herabzuziehn von seinem Tier.

Des Renners Zügel über einem Arm,

Schlägt sie den andern um des Knaben Leib,

Der dämisch schmollt, und rot wird, doch nicht warm,

Und abhold ist dem süßen Zeitvertreib.

Sie rot und heiß, wie Kohlen recht im Feuer;

Er rot vor Scham, allein ein frost'ger Freier.

O, Lieb' ist schnell! – um einen knorr'gen Ast

Weiß sie behend den bunten Zaum zu winden;

Das Roß ist aufgestallt, und jetzt in Hast

Versucht sie auch den Reiter festzubinden.

Ihn rückwärts stoßend, wie er sie es müßte,

Lenkt seinen Leib sie, doch nicht seine Lüste.

Kaum sinkt er hin, so fällt auch sie zur Erde,

Gleich ihm auf Hüft' und Ellenbogen lehnend;

Sie streichelt ihn, doch er mit Zorngebärde

Verweist es ihr; – ihn zu beschwicht'gen wähnend,

Vor Wollust stammelnd, sagt sie unter Küssen:

»Ja, wenn du schmälst, muß ich den Mund dir schließen.«

Er brennt vor Scham; sein mädchenhaft Erglühn

Löscht sie mit Tränen; drauf mit ihren Locken

Und ihren Seufzern wieder kühlt sie ihn,

Und fächelt seine Wangen wieder trocken.

Er nennt sie frech und schilt ihr zuchtlos Werben;

Was folgen soll, läßt sie durch Küsse sterben.

Und wie ein Aar, der lange Zeit gefastet,

Den Schnabel senkt in Federn, Fleisch und Bein,

Die Schwingen schüttelt und nicht eher rastet,

Als bis er voll ist, und der Raub herein:

So küßt sie Stirn ihm, Kinn und Mund und Wangen,

Um, wo sie endet, wieder anzufangen.

Er muß es schmollend wohl zufrieden sein;

Er liegt und keucht, und atmet ihr entgegen.

Sie saugt begierig seinen Odem ein,

Und nennt ihn Wonnedüften, Himmelsregen;

Und wünscht, ihr Antlitz trüge Blumenbeete,

Daß ewig sie ein solcher Tau umwehte.

Sieh, wie ein Netz den Vogel, so umstricken

Der Göttin Arme den Gefangnen; – Wut

Und finstres Zürnen sprüht aus seinen Blicken,

Und läßt sie glühn mit doppelt schöner Glut.

Wird Regen sich in volle Ström' ergießen,

Dann müssen wohl die Ufer überfließen.

Noch bittet sie, und artig bittet sie;

Denn art'gen Ohren ja tönt ihre Stimme.

Noch brütet er, noch lohnt er ihre Müh'

Mit roter Scham und aschefarbnem Grimme.

Rot zieht sie vor, doch blaß auch läßt sie gelten,

Der Neuheit wegen, denn blaß ist er selten.

Gleichviel, ob er sie liebt; sie muß ihn lieben,

Und schwört es laut bei ihrer Hand, der schönen,

Unsterblichen: »Durch nichts werd' ich vertrieben

Von deiner Brust, als bis mit meinen Tränen

Du Frieden machst; für dich rinnt diese Flut;

Ein süßer Kuß macht alles, alles gut.«

Als dies Versprechen ihrer Lipp' entflieht.

Hebt er das Kinn, wie Taucher sich erheben,

Und schnell versinken, wenn man sie ansieht: –

So will er ihr, was sie begehrte, geben;

Doch plötzlich blinzelt er, und kehrt zur Seite

Die Lippe, die zum Kusse schon bereite.

Nie lechzt' ein Wandrer in der Hitze so

Nach einem Trunk, wie sie nach diesem Kusse;

Dem Heile nah, wird sie des Heils nicht froh,

In Flammen steh'nd trotz ihrer Tränen Gusse.

»O, Mitleid,« ruft sie, »kieselherz'ger Knabe!

Ein Kuß nur ist's, drum ich gebeten habe!«

»Wie ich um dich, so hat um mich gefreit

Der fürchterliche, rauhe Gott des Krieges,

Der seinen Nacken bog in keinem Streit,

Der, wo er wandelt, sich erfreut des Sieges;

Doch hab' ich ihn zu Füßen mir gesehn,

Erflehend das, was dir wird ohne Flehn.

»An meinen Altar hängt' er seine Lanze,

Sein beulig Schlachtschild und sein Helmgefieder,

Ließ sich herab zu Tändelspiel und Tanze,

Und lernte Lächeln, Schmeichelworte, Lieder,

Verschwörend Fahn' und Trommel; – sieh, sein Feld

Ward diese Brust, mein Bett ward sein Gezelt.

»So den Besiegenden hab' ich besiegt;

An Rosenketten hielt ich ihn gefangen.

Er, dessen Stärke starker Stahl sich biegt,

Ließ meiner Schönheit dienen sein Verlangen.

O, sei nicht stolz! nicht rühme deines Sieges

Dich über sie, die schlug den Gott des Krieges.

»Laß deine Lippen auf den meinen ruhn –

Sie sind ja rot, wenn auch nicht schön, wie deine!

Der Kuß soll dein sein, wie er mein ist! – nun,

Das Haupt empor! was suchst du auf dem Raine?

Sieh mir ins Aug', sieh dich auf seinem Grunde!

Wenn Aug' in Aug', warum nicht Mund auf Munde?

»Schämst du, zu küssen, dich? o schließ' geschwind,

Gleich mir, das Auge! Nacht so scheint die Helle!

Die Liebe schwärmt, wo zwei beisammen sind;

Beginne kühn! kein Aug' sieht diese Stelle!

Die blauen Veilchen unsres Lagers wissen

Nicht, was wir tun, und plaudern nicht von Küssen.

»Der zarte Lenz, der deine Lipp' umweht,

Nennt unreif, doch wohl mag man kosten dich.

O, daß die Zeit nicht nutzlos dir vergeht!

Nicht in sich selbst verzehre Schönheit sich!

Die Blum', die man nicht bricht im ersten Schimmern,

Wird in sich selbst vergehn bald und verkümmern.

»Wär' ich verrunzelt, mißgestaltet, alt,

Von rauher Stimme, bucklig, ekelhaft,

Verachtet, kränklich, abgenutzt und kalt,

Triefäugig, mager, dürr und ohne Saft:

Dann möcht' es sein! dann taugt' ich nicht für dich!

Doch ohne Mängel, was verschmähst du mich?

»Nie wird das Alter meiner Stirn gefährlich;

Mein Auge blitzt, und ist im Äugeln stark;

Dem Lenze gleich, wächst meine Schönheit jährlich;

Mein Fleisch ist weich, und brennend ist mein Mark.

Lag' meine Hand feucht in der feuchten deinen,

Sie würde schmelzend zu vergehen scheinen.

»Befiehl, und schmeichelnd soll mein Wort dich locken:

Wie eine Fee leicht übers Blumenland,

Wie eine Nymphe, mit gelösten Locken,

Spurlos mich schwingen will ich übern Sand.

Lieb' ist ein Geist, von Feuer ganz gewoben,

Leicht, nimmer sinkend, strebend nur nach oben.

»Sieh nur mein Lager, diese Primeln, an!

Sie tragen mich, wie starker Bäume Macht;

Ein schwaches Taubenpaar ist mein Gespann,

Und zieht mich leicht, vom Morgen bis zur Nacht.

Wenn also leicht die Liebe sich bewährt,

Wie, Süßer, glaubst du, daß sie dich beschwert?

»Versah dein Herz an deinen Augen sich?

Kann deine Linke lieben deine Rechte?

Wirb um dich selbst dann, selbst verschmähe dich,

Und mache dich zu deinem eignen Knechte.

So ging Narziß der eignen Schöne nach,

Und starb vor Sehnsucht, als er stand am Bach.

»Die Fackel ward, das Dunkel zu verjagen,

Gestein zum Schmücken, Schönheit zum Genießen,

Das Kraut zum Duften, wie der Baum zum Tragen;

Die Sprossen sünd'gen, die für sich nur sprießen:

Saat stiftet Saat, Schönheit der Schönheit Licht;

Du wardst gezeugt, und Zeugen ist dir Pflicht.

»Wie wären dir der Erde Kinder eigen,

Wenn deiner Kinder nicht auch sie erworben?

Sieh, die Natur gebietet dir, zu zeugen,

Daß dein Geschlecht lebt, wenn du selbst gestorben:

So wirst du ganz nicht in den Tod gegeben,

Dein Bild ja lebt, und in ihm wirst du leben!« –

Und jetzt begann die Lechzende zu schwitzen;

Der Schatten ließ die Stelle, wo sie lagen;

Und Titan, keuchend in des Mittags Hitzen,

Sah heiß herab auf sie aus seinem Wagen:

Wünschend, Adonis säß' im goldnen heute,

Wär' er Adonis und an Venus' Seite.

Adonis aber, schläfrig und verdrossen,

Die Stirne runzelnd, finster seine Brau,

Das zorn'ge Auge mürrisch halb geschlossen,

Wie wenn den Himmel einhüllt Nebelgrau –

Mundziehend spricht er: »Laß mich fort! zu sehr

Brennt heut die Sonne! Nichts von Liebe mehr!«

»Weh' mir!« ruft Venus, »wie so jung und kalt!

Welch leerer Vorwand, dich mir zu entziehn!

Himmlischen Odem seufz' ich dir alsbald.

Daß er dich kühle bei der Sonne Glühn.

Mein wallend Haar soll Schatten dir gewähren,

Und brennt es auch, so lösch' ich es mit Zähren.

»Die Sonn' am Himmel wärmt nur und gibt Licht,

Und schau', ich liege zwischen ihr und dir!

Von dort die Hitze sengt mich wahrlich nicht,

Nur deiner Augen Glut bringt Hitze mir!

Wär' ich unsterblich nicht: – dahingegeben

Zwei solchen Sonnen, könnt' ich fürder leben?

»Bist du von Stein denn, bist du hart wie Stahl?

Den harten Stein doch höhlt des Regens Guß!

Gebar ein Weib dich, und du fühlst die Qual

Des nicht, der liebt und einsam lieben muß?

Glich dir die Mutter, die dich trug, du Schlimmer:

Sie starb als Jungfrau, und gebar dich nimmer.

»Wer bin ich denn, daß du mich fliehst, Verächter?

Bringt meine Werbung dir denn auch Gefahr?

Macht denn ein Küßchen deine Lippen schlechter?

O sprich! – doch hübsch! – sonst schweige ganz und gar!

Nur einen Kuß! – du sollst ihn wieder haben,

Und willst du Zinsen, sollen zwei dich laben!

»Pfui, kalt Gemälde, lebenloser Stein,

Buntschimmernd Bildnis – all' dein Glanz erlogen!

Das Aug' erfreust du; – ach, das Aug' allein!

Ding, wie ein Mann, doch nicht vom Weib erzogen!

Du bist kein Mann, was auch dein Aussehn sagt,

Denn Männer, wahrlich, küssen ungefragt!«

So spricht sie brünstig, bis die Ungeduld

Einhalt gebietet ihrer Zunge Fechten!

Ihr feurig Antlitz zeugt von ihrer Schuld,

In Liebe richtend, hilft ihr nicht ihr Rechten.

So weint sie denn, und glaubt mir nur, sie spräche,

Wenn Schluchzen nicht ihr Sprechen unterbräche.

Kopfschüttelnd nun erfaßt sie seine Hand,

Senkt dann die Augen auf des Bodens Grün;

Mit ihren Armen jetzo wie ein Band,

Wie er sich sträuben mag, umschlingt sie ihn.

Und will er fort, der weiberscheue Ringer,

Verschränkt sie heftig ihre Lilienfinger.

»O, du mein Liebling,« spricht sie lächelnd, »seh'

Ich endlich dich in diesem schnee'gen Hag!

Ich will dein Park sein, so sei du mein Reh!

Geh' nach Gelüst hier deiner Weide nach!

Fang' auf den Lippen an! wenn die versiegen,

Dann tiefer, wo die lust'gen Quellen liegen!

»Genug des Süßen gibt's in diesem Reiche;

Gras in den Gründen, anmutvolle Höhn;

Gewölbte Hügel, Buschwerk und Gesträuche,

Die vor dem Regen und des Sturmes Wehn

Dich schützen werden; drum sei meine Hinde,

Und fürchte nicht, daß hier ein Hund dich finde!«

Auf dies, wie spöttisch, lächelt er; – o sieh',

Wie seine Wangen jetzt zwei Grübchen tragen;

Kupido selbst, der Lose, machte sie,

Daß er drin ruhe, möcht' ihn wer erschlagen.

Er wußt' es wohl: nahm er den Sitz der Liebe

Zum Grabe sich, daß er lebendig bliebe.

Und diese Grübchen alle beide tun

Auf ihren Mund, die Seel' ihr zu verschlingen.

Vorher schon rasend, was beginnt sie nun?

Gleich anfangs tot, was hilft ein zweites Ringen?

Du arme Venus, deiner eignen Macht

Verfallen, liebst du, was dich kalt verlacht!

Was soll sie sagen jetzt, wohin sich wenden?

Zu End' ihr Reden, aber nicht ihr Glühn!

Die Zeit ist um; er will sich ihren Händen,

Die ihn umschlingen, mit Gewalt entziehn.

»O Mitleid,« ruft sie, »bin ich nichts denn wert?«

Doch er springt auf, und eilt nach seinem Pferd.

Jetzt aber sieh': – vom Dickicht her erschaut

Den Hengst des Knaben eine flücht'ge Stute;

Sie jagt heran, sie schnaubt, sie wiehert laut,

Jung, ungebändigt, voll von Kraft und Mute.

Da reißt der Renner wild sich los vom Baum,

Sie zu begrüßen mit zerrißnem Zaum.

Er nimmt sich auf, er wiehert ihr entgegen.

Und jetzo sprengt er seine festen Gurten;

Die Erde dröhnt von seines Hufes Schlägen,

Als ob Gewitter ihr im Schoße murrten.

Sein hart Gebiß zerknirscht er im Entfliehn,

Bewält'gend so, was einst bewältigt ihn.

Er spitzt die Ohren; seiner Mähne Dräun

Wallt auf im Takt, wie seine Füße stampfen.

Mit seinen Nüstern zieht die Luft er ein,

Sie wie ein Ofen wieder auszudampfen.

Sein zorn'ges Auge, voll von wilder Glut,

Zeigt sein Verlangen, seinen heißen Mut.

Zuweilen trabt er mit bescheidnem Stolz,

Als wollt' er zählen alle seine Schritte;

Dann wieder bäumt er, kurbettiert durchs Holz,

Jagt und holt aus, als wär's zum tollsten Ritte;

Als wollt' er sagen: »so tut meine Stärke,

Daß dort die Schöne lüstern auf mich merke!«

Was kümmert jetzt ihn seines Reiters Zorn,

Sein schmeichelnd: Holla, und sein: Willst du stehn?

Was gilt ihm Trense, was der scharfe Sporn,

Was reicher Zäume, lust'ger Decken Wehn?

Er sieht sein Lieb, und nichts sonst auf der Welt,

Weil seinen Augen gar nichts sonst gefällt.

Sieh', wollt' ein Maler mehr sein als das Leben,

Verließ' er kühn des Alltags breite Spur,

Wollt' er das Bild uns eines Rosses geben,

Das mehr durch Kunst, als andre durch Natur:

Traun, solch ein Roß wohl gliche diesem Pferde,

So Wuchs und Farbe, Mut, Gang und Gebärde!

Leicht auf den Füßen, von gedrungnem Bau,

Kopf klein und zierlich, große Augen drin,

Weitauf die Nüstern, Hufhaar lang und rauh,

Schweif dicht und wallend, Mähne zart und dünn:

So trabt er stolz, und nichts fehlt seiner Schöne,

Als daß sein Kreuz ein stolzer Reiter kröne.

Oft schnaubt er fort, starrt dann auf eine Stelle,

Fährt wieder auf jetzt, wenn ein Blatt nur fällt,

Enteilt im Flug, beschämt des Windes Schnelle,

Und läßt sie raten, wo er endlich hält.

Durch seine Mähne pfeift des Windes Singen,

Und Schweif und Mähne wehn ihm nach als Schwingen.

Vor seinem Lieb dann bleibt er wiehernd stehn;

Sie wiehert auch, als freute sie sein Spiel;

Doch bald, wie Weiber: stolz, ihn heiß zu sehn,

Macht sie die Spröde, tut sie fremd und kühl,

Weist ab sein Werben, stampft in sein Verlangen,

Schlägt mit den Fersen sein verliebt Umfangen.

Dann, wie betrübt und voll von Mißbehagen,

Senkt er den Schweif wie eine fallende Feder,

Läßt ihn der Schenkel weiße Schaumflut schlagen,

Schnappt nach den Fliegen auf des Riemwerks Leder;

Sein Lieb, gewahrend, wie so wild er tut,

Wird gütiger, und nach läßt seine Wut.

Sein zorn'ger Reiter naht, daß er ihn fange;

Doch sieh', die Stute faßt ein plötzlich Scheun;

Sie eilt von dannen, aufgeschreckt und bange,

Der Hengst ihr nach – Adonis steht allein.

Fort nach dem Walde jagen sie, die Tollen,

Schneller als Kräh'n, die Wette fliegen wollen.

Erschöpft und heiß setzt sich Adonis nieder,

Verwünscht sein Tier und seine Störrigkeit;

Und jetzo kehrt die günst'ge Stunde wieder,

In der sich Venus ihres Redens freut.

Denn dreifach Leiden fühlt ein Herz, das liebt,

Fehlt ihm der Beistand, den die Zunge gibt.

Verhaltne Flamme, zugedämmte Flut

Flammt auf und flutet nachher um so freier:

So auch ein Gram, der still im Herzen ruht;

Ein freies Reden stillt der Liebe Feuer;

Doch, ward des Herzens Anwalt stumm einmal,

Dann bricht der Schützling, und vergeht in Qual.

Er sieht sie kommen, und beginnt zu glühn –

So glüht im Wind erstorbner Kohlen Hitze! –

Den wirren Blick, zu Boden schlägt er ihn,

Die zorn'ge Stirn verbirgt er mit der Mütze;

Was kümmert's ihn, daß sie so nah sich stellt,

Weil er sie seitwärts nur im Auge hält?

O, welch ein Anblick, mit verstohlnem Gange

Dem finstern Knaben sie sich nahn zu sehn;

Den Streit zu schaun auf ihrer süßen Wange,

Den Weiß und Purpur wechselnd jetzt begehn!

Erst war sie bleich, doch bald in wilder Hitze

Entfuhr ihr Feuer, wie dem Himmel Blitze.

Nun steht sie vor ihm, grade wo er ruht;

Kniet dann voll Demut auf den Grund, den kühlen;

Mit einer Hand erhebt sie seinen Hut;

Die andre läßt sie sanft sein Antlitz fühlen.

Annimmt es weich den leisen Druck der weichen,

Und hält ihn fest, Schneeflocken zu vergleichen.

O, Welch ein Krieg von Blicken nun beginnt!

Ihr Auge, schwimmend, schaut in seins mit Flehen;

Sein Auge tut, als wär' es für sie blind.

Ihr Auge wirbt, sein Auge will's nicht sehen;

Und durch den Chorus ihrer heißen Zähren

Läßt seine Akte dieses Spiel erklären.

Ganz freundlich nun ergreift sie seine Hand;

's ist eine Lilie, rings von Schnee umzäunt;

's ist Elfenbein, das Marmor licht umspannt:

So weißen Feind umfängt so weiß ein Freund.

Dies schöne Kämpfen, dieses süße Rauben,

Dem Schnäbeln gleicht es zweier Silbertauben.

Und noch einmal jetzt hebt sie stürmend an:

»Du schönster Wandler auf dem ird'schen Runde!

Wärst du, wie ich, doch! wär' doch ich ein Mann!

Wär' mein Herz heil, und trügest du das wunde!

Ein süßer Blick – und Rat wollt' ich dir geben,

Müßt' ich dich retten auch mit meinem Leben!«

»Die Hand,« spricht er, »wozu mich länger quälen?«

»Dein Herz!« spricht sie, »und gleich sollst du sie haben!

O lasse dein Herz meines nicht verstählen!

Zu hart ja würd' es, Seufzer drein zu graben!

Des Flehns der Liebe hätt ich nimmer acht,

Wenn stählern dein Herz meines hart gemacht!«

»Schmach!« ruft er aus, »was hältst du mich gefangen?

Hin ist mein Tag! mein Renner jagt im Hain!

Nur deine Schuld ist's, daß er durchgegangen!

Fort, sag' ich, fort! und laß mich hier allein!

Denn nicht gedenk' ich heut noch andrer Dinge,

Als wie zurück ich meinen Flüchtling bringe!«

So ihr Erwidern: »Zürne nicht den Pferden!

Der Brunst zu folgen ist des Tieres Pflicht.

Lieb' ist die Kohle, die gekühlt muß werden,

Soll sie das Herz in Flammen setzen nicht!

Die See hat Grenzen, keine das Verlangen:

Warum denn staunen, daß dein Roß gegangen?

»Wie stand dein Zelter mährengleich und trübe,

Als ihn dein Leder fest noch hielt am Baum!

Doch als er nahn sah seine stolze Liebe,

Ha, wie zerriß er trotzig da den Zaum!

Wie flog sein Haar, wie schnob er wild und dräuend,

Genick und Nacken, Maul und Brust befreiend!

»Wer die Geliebte sieht in ihren Kissen,

Nackt, weißer schimmernd, als des Lagers Lein:

Mag der vom Schwelgen nur des Auges wissen!

Er lodert ganz, will ihrer ganz sich freun.

Wer ist so mutlos, der nicht auch so kühn,

Bei Frost zu rühren an der Flamme Glühn?

»Laß mich entschuld'gen deinen Renner, Knabe!

Und lern' von ihm, ich bitt' dich herzlich drum,

Wie du benutzest dargebotne Gabe!

Dies eine lehr' ich dich, und wär' ich stumm:

O, lerne lieben! leicht ja ist die Müh',

Und kannst du's einmal, du verlernst es nie!«

»Ich will's nicht lernen!« ruft er, »wär's ein Schwein,

Ein Eber noch: dann wollt' ich's jagen gehen!

Es ist ein Borgen – ich mag nichts entleihn!

Meine Lieb' zur Lieb' ist Lieb' nur, Lieb' zu schmähen!

Im Tod ein Leben ist sie, sagt man mir,

Das lacht und weint in einem Atem schier.

»Wer legt ein Kleid auch unvollendet an?

Wer bricht die Knospe, eh' sie Blätter kerben?

Wird Keimendem ein Jott nur abgetan,

So muß es kläglich schon als Keim verderben.

Das Pferd, das man zu früh ritt und belud,

Verliert den Stolz, bleibt ewig ohne Mut!

»Du ringst die Hand mir aus! Auf, uns zu trennen!

Dein nutzlos Reden, laß es endlich sein!

Hör' endlich auf, die Brust mir zu berennen –

Nie durch ihr Tor doch zieht die Liebe ein!

Fort deine Heucheltränen, dein Gewäsche!

Mein Herz ist hart – sie machen keine Bresche!«

Sie drauf: »du sprichst? Was, du hast eine Zunge?

Es sei! doch wär' ich jetzt nur ohne Ohr!

Denn wie Sirenen redest du, mein Junge!

Zwiefach jetzt duld' ich, duldend schon zuvor!

Melod'scher Mißlaut! Himmelslied voll Strenge!

Herztötende, tiefsüße Erdenklänge!

»Hätt' ich nicht Augen: jene ungeseh'ne

Inwend'ge Schönheit hörend würd' ich lieben;

Taub aber, fühlt' ich deine äußre Schöne

Mit jedem Teile, dem Gefühl geblieben.

Ohn' Aug' und Ohr in Liebe würd' ich sein,

Und nach dir lechzen – durchs Gefühl allein!

»Selbst, hätt' ich eingebüßt des Fühlens Sinn;

Könnt' ich nicht sehn, nicht fühlen und nicht hören;

Wär' jeder Sinn, nur der Geruch nicht, hin:

Doch würde wanklos meine Liebe währen!

Denn auf von deinem holden Antlitz steigt

Dein Odem ja, der duftend Liebe zeugt.

»Doch welch ein Mahl wär'st dem Geschmacke du,

Der Amm' und Nährer ist der andern viere!

Sie würden's endlos wünschen! »Zwiefach zu,«

Hieß' es zum Argwohn, »riegle Tor und Türe!

Damit nicht Eifersucht, die saure, herbe,

Ins Haus sich schleichend, unser Fest verderbe!«

Aufgeht noch einmal das Rubinportal,

Durch dessen Honig seine Rede gleitet;

Ein roter Morgen scheint's, der allemal

Wrack dem Matrosen, Sturm der Flur bedeutet;

Den Schäfern Leid, den kleinen Vögeln Weh',

Den Herden aber Hagelwind und Schnee.

Sie merkt das böse Zeichen mit Bedacht: –

Wie sich der Wind legt, eh' der Regen fällt.

Und wie das Obst platzt, eh' es Flecken macht,

Und wie der Wolf den Zahn weist, eh' er bellt,

Und wie die Kugel, eh' sie tötet, singt:

Ahnt sie sein Meinen, eh' sein Wort es bringt.

Und flach vor seinem Blicke fällt sie nieder,

Denn Liebe stirbt und wird belebt durch Blicke:

Ein Grollen schlägt, ein Lächeln heilt sie wieder –

Bankbrüchig jetzt, ist sie erst recht im Glücke.

Der dumme Knabe meint, sie wäre tot;

Er klopft ihr bleich Gesicht – und klopft es rot.

Und unterläßt nun, voll von Angst und Staunen,

Was er gewollt: mit Tadel sie bestürmen;

Zuvorkommt Liebe listig seinen Launen –

O Heil der List, die so sich weiß zu schirmen:

Denn wie erschlagen liegt sie auf dem Rasen,

Bis er ihr atmend Leben eingeblasen.

Er drückt die Nas' ihr, gibt ihr Backenschläge,

Krümmt ihre Finger, ruft: »o woll' erwachen!«

Reibt ihre Lippen, sinnt auf tausend Wege,

Was er verdorben, wieder gut zu machen;

Küßt sie – und sie, geschäh' nur ihr Gelüste,

Erhöbe nie sich, daß er immer küßte.

Zum Tage jetzo wird des Kummers Nacht;

Matt ihre blauen Fenster hebt sie beide,

Der Sonne gleich, wenn in erneuter Pracht

Sie grüßt den Morgen, aller Welt zur Freude;

Und wie die Sonne hehr durchstrahlt die Welt,

So wird ihr Antlitz ganz vom Aug' erhellt:

Das auf das seine heftet all' sein Flammen,

Als ob von dem nur Glut und Schein ihm kämen

Vier solche Kerzen brannten nie zusammen,

Nur daß die seinen wölkt ein stilles Grämen;

Doch ihre, deren Strahl durch Tränen bricht,

Sprühn, wie bei Nacht im Wasser Mondenlicht.

»Bin ich im Himmel oder noch auf Erden?«

Ruft sie, »der Flut, dem Feuer preisgegeben?

Ist's müder Abend, will es Morgen werden?

Schwelg' ich im Tode? wünsch' ich noch zu leben?

Erst eben lebt' ich – ach in Sterbeleide!

Starb eben erst – und Tod war Lebensfreude!

»O, du erschlugst mich! tu' es noch einmal!

Das schlau den Lehrer deiner Augen macht,

Dein hartes Herz hat so zu meiner Qual

Erzogen sie, daß meins sie umgebracht!

Und meine Augen – nie mehr sahn die armen,

Trug nicht dein Mund ein wonnevoll Erbarmen!

»Drum mögen lang sich deine Lippen küssen!

O, mög' ihr Purpur nun und nie erbleichen!

Sie sollen blühn, und alle Seuchen müssen

Dem unheildroh'nden Jahre sie verscheuchen!

Daß angeführt der Sternendeuter sage,

Durch deinen Odem sei gebannt die Plage.

»O, wie als Siegel deine Lippen frei

Die meinen preßten! Sprich, was muß ich geben,

Daß sie es wieder tun? Mich selbst? Es sei,

Dafern du ehrlich zahlst und handelst eben!

Willst du den Kauf? Wohl denn, besiegl' ihn stracks

Auf meiner Lippen rotem Siegelwachs!

»Nicht tausend Küsse kauft mein Herz von mir?

Du zahlst sie wieder, ganz wie dein Verlangen.

O sprich, was sind zehnhundert Küsse dir?

Sind sie nicht rasch gezählt und rasch gegangen?

Sag', daß Nicht-Zahlung sie verdoppeln müsse –

Sind solche Müh' denn zwanzighundert Küsse?«

So er: »Wenn du mich lieb hast – immer nenne

Mich blöd, doch halt' es meinem Flaum zu gut!

Willst du mich kennen, eh' ich selbst mich kenne?

Fängt denn der Fischer auch die zarte Brut?

Abfallen reife, nimmer grüne Pflaumen,

Und brichst du sie, so sind sie herb dem Gaumen.

»O sieh', wie müd die Sonne niedergeht;

Ihr heißes Tagwerk endigt sie im West.

Die Eule kreischt, Herold der Nacht; 's wird spät;

Zum Pferch das Lamm, der Vogel eilt zum Nest.

Kohlschwarz Gewölk verhüllt den Himmel weit,

Und ruft: Gut' Nacht nun! es ist Scheidenszeit!

»Drum gute Nacht! und sag' auch du gut' Nacht!

Ein Kuß, wenn du es sagst, wird noch gezollt!«

»Gut' Nacht!« ruft sie, und eh' er auf sich macht,

Reicht er ihr dar des Scheidens Honigsold.

Um seinen Hals die Arme schlägt sie dicht,

Sie scheinen eins, Gesicht wächst an Gesicht.

Bis atemlos er endlich sich befreit,

Und ihrem Durst das sel'ge Naß versagt,

Den Purpurmund, in dessen Süßigkeit

Sie schwelgt, und dennoch über Dürre klagt.

Vor Mangel sie, er matt vor Überfluß,

Hinfallen sie, nochmals vereint im Kuß.

Jetzt hat sie ihn! Ha, wie er blöd sich fügt!

Ha, wie sie nie zu sättigend ihn zerfleischt!

Ihr Mund ist Sieger, seiner zahlt besiegt

Die Lösung aus, die der Beleid'ger heischt,

Und geierhungrig heischt so hohen Satz:

Versiegen muß des Zahlers Lippenschatz.

Und nun der Beute Süßigkeit sie kennt,

Beginnt zu prassen sie mit blinder Wut;

Heiß kocht ihr Blut, ihr Antlitz raucht und brennt,

Achtlose Wollust facht verwegnen Mut,

Nicht Ehre mehr, nicht Sitte mehr ermessend,

Taub der Vernunft, des Rots der Scham vergessend.

Von ihrem Ungestüm heiß und zerschlagen,

Dem Falken ähnlich, den man zahm gekirrt,

Dem Rehe gleich, das matt vom langen Jagen,

Dem Kinde, das durch Tändeln ruhig wird,

Gehorcht er jetzt, und sie zur selben Zeit

Nimmt – nach Gelüst nicht, doch nach Möglichkeit.

Kein Wachs so hart, das Wärme nicht erweichte,

Drauf jeder Druck zuletzt nicht haften bliebe!

Kein Ding so schwer, das Kühnheit nicht erreichte

Und Stetigkeit – vor allem in der Liebe!

Neigung ermattet nicht nach Feiglingsart:

Nein, wirbt am besten, wenn verschmäht sie ward.

Wich seinem Zürnen alsobald ihr Schmachten,

Von seinen Lippen Nektar sog sie nie.

Wer Liebe hegt, soll keiner Ungunst achten –

Die Ros' hat Dornen, dennoch pflückt man sie!

Wie manchem Schloß die Schönheit auch verfalle,

Die Liebe mit dem Dietrich bricht durch