Nacktes Entsetzen

Der Autor

„Taten ohne Täter, „Senf, Curry und Ketchup, „Die letzte Lektion" - es gibt noch zu viele Leser, die keinen der Krimis gelesen haben.

Nach Schule und Universität arbeitet Wulf als Englischlehrer.

Er hofft darauf, den Satz bald so abwandeln zu können: Nach Schule und Universität arbeitete Wulf als Englischlehrer, bis ihm der Erfolg der Kriminalromane erlaubte, als Schriftsteller zu leben.

Sein Leben ging dann so weiter: Jeden Morgen um acht setzt er sich an den Schreibtisch. Mittags läuft er zehn Kilometer, in Gedanken immer noch bei seinen Figuren, um am Nachmittag weiterzuschreiben.

Drei weitere E-Books erschienen bei Amazon und bei den großen Anbietern von E-Books im epub-Format.

„Senf, Curry und Ketchup" (Krimi)

„Die letzte Lektion" (Krimi)

„Taten ohne Täter" (Thriller)

Weitere Information gibt es regelmäßig auf seiner Homepage:

https://sites.google.com/site/frwulf/

Auf der Google+ Plattform veröffentlicht er Menschliches, Allzumenschliches aus dem menschlichen Zoo.

https://plus.google.com/u/0/114571594070901332794/posts

Nacktes Entsetzen

Wie fing es an? Wie die meisten verstörenden Ereignisse. Es begann mit dem Alltäglichen, dem Gewöhnlichen, dem Familienleben.

Ich dachte, Vanessa suchte die Hausschlüssel.

„Ablage, Jackentasche, Handtasche, Schublade. Wann hast du sie zum letzten Mal benutzt", fragte ich.

„Gestern", antwortete sie.

„Seit gestern warst du nicht mehr raus?"

„Nicht mit dem Auto, ich brauche deine Autoschlüssel."

„Warum nimmst du nicht dein Auto?"

„Thomas, das Ding ist kaputt."

„Welches Ding?", fragte ich.

„Der Schlüssel, der Sender… Hast du doch kaputtgemacht, als die Alarmanlage losplärrte.

Es gibt Tage, an denen das Schicksal besonderen Spaß am Schabernack zu haben scheint. Als ob es nicht gereicht hätte, die Ruhe der Nachbarschaft zu stören, aber nein, ich versuchte den Schaden selbst zu beheben und benutzte dazu ein Brotmesser. In meiner Hast, das wüste Jaulen der Alarmanlage abzustellen, stieß ich mir beim Einsteigen die Brille von der Nase. Halb blind fummelte ich mit dem Brotmesser am Schlüsselsender herum, rutschte ab und stieß mir mit der Messerspitze in den Handballen.

„Hast du den Sender reparieren lassen? Eine neue Brille?", fragte Vanessa.

„Du glaubst nicht, was das kostet, sagte ich. „Einhundertundvierzig Euro für einen Sender.

„Bestellen! Was ist mit der Brille?"

„Zu teuer!"

„Du bist Künstler, Thomas. Ich verstehe dich nicht."

Das Telefon unterbrach unser Gespräch, das seinen gewöhnlichen Verlauf nehmen wollte, denn wenn wir etwas in unserer Ehe gelernt hatten, dann aus jeder Mücke eine Elefantenherde zu machen. Egal wie nichtig der Anlass, nach wenigen Minuten lagen wir uns in den Haaren und weideten uns an unserer Genialität den anderen mit Bosheiten zu übertreffen. Am Telefon war Sebastian, der sich wunderte, dass ich ihn sofort an der Stimme erkannt hatte. Dabei hatte ich ihn schon tausendmal darum gebeten, er möge meinen vollen Namen benutzen. Aber nein, er scherte sich einen Dreck um meinen Wunsch, sondern machte sich offenbar einen Jokus daraus, mich Tom zu nennen.

Ich reichte Vanessa den Hörer und musste mir ihr Gekicher anhören. Auf meine Frage, worüber sie gelacht habe, antwortete sie nur: „Nichts, nichts weiter. Über die Arbeit. Ich muss jetzt los."

„Jaja, ich weiß. Und sag ihm, wenn er das nächste Mal anruft, soll er mein „as nicht vergessen.

„Ich muss los."

„Nur zu, und grüße mir die Nutten."

„Darauf hab ich gewartet, das bist du, das tust du am liebsten, das kannst du. Sie sind keine Nutten, sie sind Tänzerinnen."

„Sie ziehen sich aus, und sie…", sagte ich.

„Das ist stark, das ist wirklich scharf von einem Mann, der den ganzen Tag nackte Frauen anstarrt", sagte Vanessa.

„Nicht nackt, unbekleidet, da gibt es einen Unterschied", sagte ich.

„Das ist Haarspalterei", sagte Vanessa.

„Nein, der Unterschied ist Ästhetik."

„Du moralisierender Heuchler, sie tun es für Geld, genau wie deine Modelle."

„Der Unterschied ist, ich beute sie nicht aus."

„Der Unterschied ist, du bezahlst ihnen einen Hungerlohn, wenn das nicht Ausbeutung ist."

Ich wollte nicht, dass sie ging. Nicht zu ihrer lausigen Arbeit, schon gar nicht zusammen mit dem jovialen Sebastian ihrem lausigen Kollegen. Vanessa unterstellte mir, dass ich ihre Arbeit nicht schätze, dass ich sie immerzu schlechtmache, was ich natürlich abstritt. Auf meine Andeutung, sie möge nichts Dummes machen, verdrehte sie ihre Augen und erwähnte meine dummen, aber nicht reizlosen Modelle. Ich flehte sie an, nicht zur Arbeit zu gehen, sich krank zu melden, aber sie lachte nur, wie das möglich sei, wer ihr das glauben solle, eben noch gesund und jetzt die galoppierende Grippe? Schon in sieben kleinen Tagen sei sie wieder da.

„Geh nicht, wir bleiben eine Woche im Bett."

„Die Sendung, es geht nicht."

„Eine Nacht, nur eine Nacht, sagte ich. „Du kannst mir zeigen, was du bei den Tänzerinnen gelernt hast. Ich hole mein Taschenkamasutra.

„Ich muss gehen, nur eine Woche. Wenn die Sendung fertig ist…"

„Die Sendung! Ja, ein weiteres Porno-Programm, worauf die Welt gewartet hat."

„Schon wieder, du machst meine Arbeit klein", sagte Vanessa.

„Habe ich nicht nötig, machst du schon selbst."

Das war ein Fehler. In dem Moment, wo ich es sagte, wusste ich, dass ich es nicht hätte sagen sollen. Aber ich konnte keine Ruhe geben, musste immer weitersticheln.

„Ich will natürlich wissen, alle Welt will wissen, welche Weisheiten sie zum Besten geben, deine Tänzerinnen. Was meinst du, wie viele voyeuristische Dokumentarfilme über Nutten vertragen unsere lüsternen Bildschirme?"

Ich verabscheute, was aus dem Fernsehen geworden war, was es aus der Arbeit von Vanessa gemacht hatte, die mal gut war, richtig gut. Und dann machte sie ihren Fehler, als ich sagte, ihre Pseudo-Berichte über die Pornoindustrie seien für verklemmte Wichser. „Zumindest können wir damit die Rechnungen bezahlen, rief sie. „Einer von uns muss ja was verdienen, oder?

Das tat weh. Sie hatte ja Recht, aber dennoch war es verletzend. Und um sie zu verletzten, ließ ich nicht locker und warf ihr vor, dass sie keine Gelegenheit verpasse, mir einzubläuen, wer uns am Leben hielt. Damit hatte ich den Bogen überspannt, denn es stimmte einfach nicht in dieser idiotischen Verallgemeinerung. Wortlos schulterte Vanessa ihre Tasche und stürzte aus dem Haus. Wenige Augenblicke später heulte der Wagen auf wie ein geprügelter Köter.

Das war der Anfang. Vanessa hatte moralisch klar nach Punkten gewonnen und ich schlich im Haus herum, innerlich gleichzeitig winselnd und fluchend. Ich verachtete mich selbst und suhlte mich gleichzeitig in selbstgerechter Entrüstung.

Wie lange ich brauchte, bis sich mein Verstand wieder bemerkbar machte, weiß ich nicht. Zwei Stunden mochten vergangen sein, bis ich mich soweit in der Hand hatte, die sinnvolle Frage nach den nächsten Dingen zu stellen. Am Nachmittag erwartete ich Annica, ein neues Modell. Und gab es nicht tausend Freuden, die auch ohne Vanessa zu haben waren? Am nächsten Abend war ich mit Benjamin verabredet, dessen Stimme am Telefon etwas Drängendes gehabt hatte.

Wie ich an Annica gekommen war? Wie üblich. Der Freund eines Freundes von Benjamin hatte ihr erzählt, dass ich Aktmodelle suchte und so rief sie vor einer Woche an, kam pünktlich, stellte sich überaus geschickt an und hielt die Stellung dann erstaunlich lange, ohne zu zucken.

„Au! Ah! „Was ist los, fragte ich.

„Krampf, im Bein."

„Kann ich helfen?"

„Ja, halten Sie meinen Fuß, dann drücken, fester, noch fester."

Ihre Züge entspannten sich, sie lächelte und ich blickte in ihre aufgerissenen Augen. Wohin sonst? Stellen Sie sich die Situation vor. Sie nackt, meine Hände um ihren Fuß, ihr Bein zum Körper gedrückt.

„Besser?", fragte ich.

„Ja, vielen Dank. Tut mir leid."

Wenn ich zeichnete, war ich nicht bei mir selbst, befand ich mich in einem Zustand, der von Psychologen als Glückszustand gepriesen wird.