Liebe und Tod in Blau: Ein Mittelmeerkrimi

Thomas Lojek schreibt Krimis inmitten seiner spanischen Großfamilie. Sie erzählen die großen und kleinen Schicksale der mediterranen Welt. Südeuropäische Lebensfreude spricht aus ihnen ebenso wie ein ehrlicher Blick auf die Abgründe dieser Region. Für seine Krimis arbeitet Thomas Lojek mit Spezialeinheiten der Polizei zusammen.

Dieses Buch ist ein Roman. Handlungen und Personen sind frei erfunden. Ähnlichkeiten mit lebenden oder toten Personen sind nicht gewollt und rein zufällig.

© 2021 Emons Verlag GmbH

Alle Rechte vorbehalten

Umschlagmotiv: mauritius images/Richard Bradley/Alamy

Umschlaggestaltung: Nina Schäfer

Lektorat: Dr. Marion Heister

E-Book-Erstellung: CPI books GmbH, Leck

ISBN 978-3-96041-784-2

Ein Mittelmeerkrimi

Originalausgabe

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Dieser Roman wurde vermittelt durch die Verlagsagentur Lianne Kolf, München.

Für Belén

Dein Lächeln bedeutet mir die Welt.

Te amo.

Eins

1

Hier am Mittelmeer sterben wir an der Liebe, einen süßen, anstrengenden Tod, den man Leben nennt. Das Blau zwischen Himmel und Meer erinnert uns daran, wie schwer es ist, zu lieben. Denn dazu muss man leben. Auch wenn es wehtut.

Bevor sich alles für mich veränderte, schaute ich noch sorglos hinaus in dieses Blau. Mit meinen Freunden im Dorf trank ich Wein. Ging hinein in die Wärme des Abends und zurück zu meinem Haus am Strand. Dann sah ich sie.

Das Mädchen lag im Eingang meines Sommerhauses. Sie bewegte sich nicht. Ich lief zu ihr, drehte sie um. Blut blieb auf meinem Hemd zurück. Sie drückte sich an mich. Ihre Augen waren geschwollen, das Gesicht blutig. Sie flüsterte etwas. Ich verstand es nicht.

»Ruhig, meine Kleine«, sagte ich. »Hier passiert dir nichts.«

Ich hob sie auf und trug sie in mein Haus. Dort legte ich sie auf die Couch im Wohnzimmer. Sie hielt sich an mir fest. So sehr, dass ich sie von mir losmachen musste.

Ich lief in die Küche, nahm ein Handtuch und kehrte zu ihr zurück, setzte mich an ihre Seite. Sie schaute mich an. Ich wischte ihr mit dem Handtuch das Blut vom Gesicht.

»Wie heißt du?«, fragte ich.

Ihr Blick wich mir aus.

Ich tupfte ihr Blut von der Nase.

»Scheiße, lass das. Das tut weh!«

»Gebrochen ist nichts«, sagte ich und gab ihr das Handtuch. »Drück das jetzt für eine Weile auf die Wunde an deiner Lippe.«

Sie nahm das Handtuch und presste es gegen ihren Mund.

»Wen soll ich anrufen?«, fragte ich.

Keine Antwort.

»Wenn du mir nichts sagen willst, muss ich die Polizei anrufen!«

Sie griff meinen Arm. »Bitte nicht …«

»Hast du etwas angestellt?«

Sie schüttelte den Kopf.

»Hast du Ärger?«

Sie machte eine Bewegung. Ich verstand.

Zurück in der Küche kramte ich im Medizinschrank, fand Medikamente, Pflaster und Jodsalbe. Ich warf eine Tablette Paracetamol in ein Glas Wasser. Dann nahm ich alles an mich und ging zurück ins Wohnzimmer.

»Hier, trink das.« Ich hielt ihr das Glas mit Paracetamol hin.

Sie trank und verzog das Gesicht.

»Warum willst du nicht, dass ich jemanden anrufe?«, fragte ich.

»Bitte nicht. Morgen.«

Ich schaute sie an. Unschlüssig, was ich tun sollte.

»Wie alt bist du?«, fragte ich.

»Zwanzig!«

»Du lügst doch!«

»Okay, achtzehn!«

»Hör auf, mich zu verarschen!«

»Schon gut, schon gut. Ich bin siebzehn. Ehrlich. Im Oktober werde ich achtzehn.«

Das Mädchen war außergewöhnlich hübsch. Die langen schwarzen Haare lagen ihr über den Schultern. Ihre braunen Augen hatten einen rebellischen Ausdruck.

»Zumindest deinen Vornamen könntest du mir sagen. Wie soll ich dich sonst ansprechen?«

»Elena.«

»Elena … und wie weiter?«

»Morgen, bitte? Mir tut alles weh, wenn ich spreche. Bitte … nur etwas ausruhen. Morgen, dann erzähle ich Ihnen alles.«

Ich hielt ihr eine Schachtel hin.

»Valium. Dann merkst du die Schmerzen nicht so sehr, und du kannst etwas schlafen.«

Elena zögerte.

»Keine Angst. Ich tue dir nichts. Schlafende Minderjährige mit blutigen Lippen sind nicht mein Typ.«

»Ja, ich weiß …«

»Ach, ja? Woher?«

»Ich kenne Sie. Sie sind Manuel Rivera.«

»Und woher weißt du das?«

»Autsch, das tut weh, verdammt!« Sie tastete nach der Wunde an ihrer Lippe.

Ich legte die Schachtel Valium auf den Schrank. »Hier, falls du es dir anders überlegst! Und jetzt beiß die Zähne zusammen, das wird wehtun!«

Ich tupfte Jodsalbe auf ihre Wunden. Sie fluchte. Das ging eine Weile so, bis ich mich zurücklehnte. Ich betrachtete mein Werk. Ihr Gesicht war nun sauber, und die Wunden waren behandelt. Ihr Blick ruhte auf mir. Sie hatte keine Angst.

»Du ruhst dich jetzt aus«, sagte ich. »Versuche zu schlafen.«

»Okay, danke.«

»Ich bleibe hier, dort im Sessel neben dir«, sagte ich. »Du kannst beruhigt schlafen. Dir passiert hier nichts.«

Sie nickte.

Ich nahm das blutige Handtuch und ging in die Küche. Dort ließ ich es in der Spüle zurück und schaute für einen Moment durch das Fenster. Die Nacht lag über dem Mittelmeer. Die Palmen in meinem Vorgarten wiegten sich im Wind.

Ich öffnete eine Schublade und nahm eine Pistole heraus.

Meine Glock 17. Ich war seit Jahren nicht mehr im Dienst. Ich wusste nicht, was dem Mädchen passiert war. Aber falls jemand nach ihr suchte, um die Sache zu Ende zu bringen, war ich lieber vorbereitet. Ich ließ die Pistole im Hosenbund und unter meinem Hemd verschwinden.

Ich ging zur Hintertür, schloss sie ab und stellte einen Blumentopf auf den Boden, direkt vor die Tür. Sollte jemand versuchen, auf diese Weise ins Haus zu kommen, würde der Topf Lärm machen.

Ich ging zur Vordertür und schloss sie ebenfalls ab, legte den Riegel vor.

Im Wohnzimmer lag Elena auf der Couch und schnarchte leise. Die Schachtel mit Valium lag neben ihr. Ich überprüfte den Inhalt. Zwei Tabletten fehlten. Das war okay. Die Dosierung der Tabletten war gering, und das Mädchen konnte den Schlaf gebrauchen.

Ich setzte mich in einen Sessel. Von hier aus konnte ich die Haustür sehen und die Hintertür schnell erreichen. Ich spürte den Druck der Pistole in meinem Gürtel. Ein vertrautes Gefühl. Wie damals. Nach einiger Zeit schlief ich ein.

2

Der Blumentopf! Jemand versuchte ins Haus zu kommen. Ich erwachte, sprang auf. Es war Morgen.

Mit der Pistole in der Hand lief ich zur Hintertür. Meine Mutter und meine Schwester Ángela standen dort, starrten mich an.

»Sag mal, bist du verrückt geworden?«, fuhr meine Schwester mich an. »Du kannst doch nicht mit einer Waffe durchs Haus rennen!«

Ángela und meine Mutter tauchten ständig unangekündigt in meinem Strandhaus auf. So wie heute. Ángela war ein paar Jahre älter als ich und ließ mich das gerne wissen.

»Es hätte wer weiß was passieren können.« Ihr Blick war wütend.

»Es tut mir leid. Es hat Einbrüche gegeben. Erst gestern, ein paar Häuser weiter«, sagte ich.

Das stimmte nicht. Doch ich hoffte, dass ich so aus der Sache herauskam, ohne weitere Fragen. Bis mir einfiel, dass ein junges Mädchen auf meinem Sofa lag.

Ich lief ins Wohnzimmer. Das Sofa war leer. Elena war weg. Sie hatte mir einen Zettel zurückgelassen. »Sofía Morell Gómez – Un besito, Elena«.

Ich nahm den Zettel an mich. Ángela und Mama brauchten nichts davon zu wissen. Die Sache mit der Pistole war schon Aufregung genug.

»Und das? Was ist das, Manuel?« Ángela hatte das blutige Handtuch in der Spüle gefunden.

»Ach, ja … Ein Jogger ist gestern gestürzt. Draußen auf dem Weg zum Dorf. Ich habe ihm geholfen. Seine Wunden versorgt.«

Ángela musterte mich. Sie glaubte mir kein Wort.

Mutter griff sich das Handtuch. »Das gehört in die Wäsche!«

»Warum seid ihr eigentlich zur Hintertür rein?«, fragte ich.

»Deswegen!« Ángela stieß den Riegel der Vordertür etwas zu laut auf.

Dann war Elena vielleicht noch hier? Beide Türen waren verschlossen gewesen.

Ich lief die Treppe hinauf, um in meinem Schlafzimmer nachzusehen. Leer. Gästezimmer. Niemand. Ich ging nach unten ins Bad. Dort stand das Fenster offen. Das Mädchen wusste sich zu helfen, das musste ich ihr lassen.

Vorne an der Haustür hörte ich Rufe und Gelächter. Paco und Enzo. Meine Freunde aus dem Dorf. Sie kamen oft vorbei, einfach so.

Paco war Mitte sechzig, Witwer und verbrachte die meiste Zeit mit Fischen. Er war sein Leben lang Polizist gewesen und genoss nun seinen Ruhestand.

Enzo war halb so alt wie Paco, dennoch waren die beiden unzertrennlich. Enzo war ein charmanter Taugenichts, der mal hier, mal dort arbeitete. Wenn Paco zum Fischen ging, war er meistens dabei.

»Manuel! Wie siehst du denn aus?«, rief Paco, kniff mir in die Wange. »Du hast wohl nicht gut geschlafen, oder?«

»Zu viel Wein gestern, was?«, rief Enzo.

»Siehst du, Mama?«, hörte ich Ángela aus der Küche. »Er hat getrunken. Ich habe es dir doch gesagt!«

Paco trug einen Korb mit Doradas und Calamares.

»Los, ab in die Pfanne damit!«, rief er.

»Das hier habe ich nur für dich gefangen!«, sagte Enzo zu meiner Schwester und hielt ihr eine Dorada hin. »Wann verlässt du endlich deinen Mann für mich?«

»Deine Alba wird mich umbringen, mein Lieber!«, sagte sie.

Enzo war verheiratet und hatte zwei Kinder. Trotzdem lebte er sein Leben weiter in jugendlicher Unbeschwertheit. Ganz zum Missfallen seiner Frau Alba, die ihn ständig vor die Tür setzte, nur um ihn zwei Stunden später wieder aufzunehmen.

»Sag mal, hast du etwa in deiner Kleidung geschlafen?«, fragte mich meine Mutter. »Du riechst ja fürchterlich!«

»Du warst also betrunken?« Ángela stand in der Küchentür.

»Natürlich war er betrunken. Wir alle waren es!«, rief Enzo. »Wo ist die Pfanne? Ich will Calamares in Olivenöl sehen!«

»Hallo, Manuel«, hörte ich hinter mir.

Vanessa, meine Nachbarin, stand in der Haustür. Wir hatten eine Affäre. Oder eine Art Beziehung. Oder irgendetwas dazwischen. Ich wusste es nicht.

»Hast du dich im Haus geirrt?«, rief Enzo aus der Küche. »Du gehörst zu mir, Vanessa. Das weißt du doch.«

»Pass mal auf, dass dich deine Alba nicht so hört. Ich wette, dann bist du auf einmal ganz kleinlaut«, sagte Ángela.

»Natürlich. Darum bin ich doch immer hier!«

»Aber mir Versprechungen machen, was, Enzo?«, knurrte Vanessa. Sie hatte Humor. Das mochte ich.

Sie übernachtete regelmäßig bei mir. Dennoch war es nie mehr als das. Wir sprachen nie darüber.

Sie schlang ihre Arme um mich und gab mir einen Kuss. In der Küche wechselten Blicke zwischen Mama und Ángela.

»Ich bin über Nacht in Castellón. Bei meinem Bruder. Ich wollte dir nur Bescheid sagen.«

»Bleibst du nicht zum Frühstück, Vanessa?«, rief Paco aus der Küche. »Wir haben frischen Calamar!«

»Nein danke, Paco. Ich muss weiter«, sagte Vanessa. »Wollte nur eben Hallo sagen!«

»Ich bitte dich … Frischer Calamar!«, beharrte Paco.

»Nein wirklich. Es geht nicht. Termine!«

»Diese Jugend!«, beschwerte sich Paco. Und er sagte zu Mama: »Wir waren damals ganz anders, oder?«

»Ich ganz sicher nicht«, sagte sie. »Fünf Kinder. Ein Haus. Ein Mann, der nur seine Arbeit kannte. Ich musste mich immer um alles allein kümmern. Ihr Männer macht ja doch nichts!«

»Ja, ja, schon gut«, murmelte Paco. Er konzentrierte sich lieber wieder darauf, einen Calamar zu säubern.

»Du solltest vielleicht duschen?«, sagte Vanessa zu mir.

»Ja, das sollte er! Und zwar sofort!« Mama schlug mit einem Geschirrtuch nach mir und drängte mich damit in Richtung Bad.

»Wir sprechen …?«, rief Vanessa.

Sie warf mir einen Kuss zu. Ich nickte, wusste nicht so recht, was ich sagen sollte. Sie ging, winkte allen noch einmal zu, verließ das Haus.

»Los, Mama, sag ihm, dass er sich endlich duschen soll!«, keifte Ángela aus der Küche.

»Beeil dich, Manuel!«, schimpfte Enzo. »Das Essen ist fast fertig. Wir warten nicht auf dich!«

»Ach, lasst mich doch alle in Ruhe, ihr Nervensägen!«, rief ich. »Wenn ich aus dem Bad komme, will ich euch hier nicht mehr sehen!«

Natürlich war das ein Bluff. Und natürlich würden sie danach immer noch hier sein. Das Frühstück würde draußen auf der Terrasse im Garten stehen. Wir würden essen, streiten, trinken. Und natürlich würde ich sie ertragen. So wie sie mich ertrugen.

Ich drehte die Dusche auf, versuchte die Gedanken an Elena unter den Strahlen des warmen Wassers zu vergessen. Während es aus der Küche nach Tortilla, Calamar, frischem Brot und Kaffee roch.

3

Ich saß auf der Terrasse hinter meinem Haus im Sonnenschein.

Auf dem Tisch standen die Reste des Frühstücks. Gemeinsam hatten Paco und Ángela die Calamares zubereitet. Mit Knoblauch, Petersilie und einem Hauch Zitrone. Meine Mutter hatte eine riesige Tortilla de Patatas aufgetragen. Der Duft lag noch in der Luft. Es gab frisches Brot aus dem Dorf. Dazu Jamón Ibérico, Queso Manchego, Altramuces, gesalzene Mandeln und Oliven. Wir hatten gegessen, geredet, getrunken. Ich hatte zwei Flaschen Marqués de Riscal Reserva spendiert. Viel war von dem Wein nicht übrig geblieben.

Ich hing meinen Gedanken nach. Ángela war irgendwo mit meiner Mutter im Haus verschwunden. Enzo kümmerte sich um den Garten. Das machte er regelmäßig. Ich legte ihm dafür ein paar Scheine in ein Glas neben der Mikrowelle, und er nahm sie an sich, wenn er ging. Auf diese Weise musste ich ihn nicht damit beschämen, dass ich ihm Geld gab. Und seine Familie konnte es gebrauchen.

Paco trat hinaus auf die Terrasse, stellte mir ein Glas Mistela con Anís hin, einen süßen Weißwein, gemischt mit Anisschnaps.

»Alles in Ordnung mit dir?«, fragte er. »Du wirkst, als würde dich etwas beschäftigen.«

Ich erzählte Paco von Elena.

»Du solltest vorsichtiger sein«, sagte er. »Du hast immer noch viele Feinde. Von damals!«

Da hatte er nicht ganz unrecht.

»Ein minderjähriges Mädchen in deinem Haus«, meinte er. »Du wärst nicht der erste Mann, dem man damit eine Falle stellt.«

Daran hatte ich noch gar nicht gedacht. Ich war unvorsichtig gewesen.

»Was hältst du davon?«, fragte ich Paco und holte den Zettel hervor, den Elena mir zurückgelassen hatte.

»Sagt mir nichts«, antwortete er nach einem Blick auf den Namen.

Aus unserem Dorf war das Mädchen also nicht. Paco kannte hier alles und jeden.

Mein Sommerhaus lag in El Palonet, etwas südlich von Altea. Ein Dorf ohne Bedeutung. Tourismus gab es hier kaum. Der Hafen war klein, und in der Bucht standen nur einige Ferienhäuser von wohlhabenden Familien aus Valencia, die Ruhe suchten.

»Vielleicht finden wir etwas«, sagte ich und tippte auf meinem Handy in Google den Namen ein.

Die ersten Suchergebnisse erschienen.

Ich klickte auf einen der Links und überflog die Seite.

»Hm«, machte ich.

»Was ist?«, fragte Paco.

Ich reichte ihm das Handy.

Er setzte seine Brille auf und las vor: »Der Körper eines toten Mädchens wurde in der Nacht zum Donnerstag am Strand von Baixa gefunden. Ein Nachbar fand den reglosen Körper zwischen vier und fünf Uhr morgens und benachrichtigte die Polizei. Die lokalen Ermittler bestätigten den Namen der Toten: Sofía Morell Gómez, siebzehn. Die Polizei erklärte der Presse, dass es sich um Selbstmord handele. Nach ersten Erkenntnissen hatte Sofía eine Überdosis Schlaftabletten genommen und war danach aufs Meer hinausgeschwommen, um zu sterben. Nur wenige Stunden später wurde sie von der Strömung an den Strand von Baixa getragen. Die Polizei schließt ein Verbrechen aus. Es gab keine Hinweise auf Fremdeinwirkung. Wir trauern mit der Familie und drücken unser aufrichtiges Beileid aus.«

Paco schaute mich an. »Hm … Das Datum … Das war vor etwa drei Wochen. Warum lässt dir diese Elena den Namen eines toten Mädchens aus Baixa zurück?«

Baixa war nur zwei, drei Kilometer von El Palonet entfernt. Ein verschlafenes kleines Städtchen. Die Gegend bestand aus Orangenplantagen, Feldern mit Olivenbäumen, staubigen Wegen, Fincas und Campos. Der Ort selbst hatte einen schönen alten Stadtkern, aber es gab dort nichts von Bedeutung. Der Hafen war klein, der Strand kaum mehr als ein Sandstreifen.

Baixa war das alte Spanien. Staubig, still und beherrscht von einigen Familien mit Geld, Einfluss und Ländereien.

Paco legte das Handy vor mir auf den Tisch. Ich blickte auf das Bild von Sofía unter dem Artikel. Sie wirkte nett, war hübsch. Aber etwas unscheinbar. Kein Vergleich zu Elena, die diesen rebellischen Funken von zu viel Leben in sich trug.

»Das gefällt mir nicht«, sagte Paco. »Und mir gefällt auch dein Gesichtsausdruck nicht.«

»Welcher Gesichtsausdruck?«

»Du machst dir Gedanken dazu. Mir machst du nichts vor.«

»Du irrst dich. Das Letzte, was ich im Moment gebrauchen kann, ist Ärger mit irgendwelchen Teenagerdramen. Nein danke!«

Er glaubte mir kein Wort. Ich sah es ihm an. Und tatsächlich fühlte ich eine seltsame Unruhe in mir.

»Was wirst du tun?«, fragte Paco.

»Das hier trinken«, sagte ich und kippte den Mistela in einem Schluck hinunter.

4

Ich fuhr durch Baixa. Die Sonne stand in den Gassen. Blau der Himmel. Aus einer Bar drang der Duft von Olivenöl. Es roch nach Brot aus der Pfanne, Tomaten, Sepia und Wein.

Zwei Männer saßen an einem Tisch vor der Bar.

»Gibt es hier so etwas wie einen Park?«, rief ich.

»Nach rechts. Immer geradeaus. Über den Marktplatz. Dann wieder nach rechts. Da ist der Park.«

»Danke«, sagte ich und fuhr weiter.

Ich folgte der Beschreibung und erreichte den Park. Ich ließ meinen Wagen stehen, betrat das Gelände und schaute mich um. Meine Überlegung war einfach. In einem Ort wie Baixa gab es für Jugendliche nur zwei Möglichkeiten, sich die Zeit zu vertreiben: Park oder Strand. Also fing ich hier an, im Park.

An einer Bank hatten sich ein paar Jungs versammelt. Sie hörten Musik. Es roch nach Marihuana.

Ich ging hinüber zu ihnen.

»Kennt jemand von euch eine Elena?«

Kopfschütteln. »Nein!«

Ich ging weiter, zur nächsten Bank. Die gleiche Reaktion. Wahrscheinlich logen sie, aber was sollte ich machen? Ich war kein Offizieller. Und selbst dann würden sie mir nicht die Wahrheit sagen. Eher im Gegenteil.

Ich überlegte. Elena hatte Ärger. Öffentlichkeit würde das Mädchen meiden. Wenn sie hier war, dann nicht in den Gruppen von Jugendlichen, die hier überall herumstanden. Ich musste umdenken. Der Park war zu groß, ich brauchte einen Überblick.

Am anderen Ende des Parks sah ich ein Gebäude. Ich ging hinüber, um mich von dort aus weiter umzusehen.

Neben dem Gebäude entdeckte ich eine Treppe, die hinab zur Straße führte. Dort saß Elena. Ein Mädchen hatte sich an sie gelehnt und weinte.

»Elena«, sagte ich.

Die beiden sprangen auf.

Auf Elenas Gesicht sah ich noch deutlich die Wunden der letzten Nacht. Das zweite Mädchen war hübsch, zierlich, hatte langes brünettes Haar und strahlend blaue Augen. Sie schien etwas älter zu sein. Auch sie hatte jemand verprügelt. Unter ihrem rechten Auge war ein frischer Bluterguss, die Wange geschwollen und die Lippe blutig.

»Manuel …?«, sagte Elena.

»Sind wir schon beim Du?«

Sie antwortete nicht.

»Das ist Julia«, sagte sie dann.

Ich reichte dem Mädchen ein Taschentuch. Sie nahm es und wischte sich die Tränen aus dem Gesicht.

»Wer hat das getan?«

»Derselbe Scheißkerl, der mich auch verprügelt hat«, antwortete Elena. »Jorge Morell, ihr Freund.«

»Jorge und sein Bruder Juan haben nach Elena gesucht«, sagte Julia. »Ich habe ihnen gesagt, dass ich nicht weiß, wo sie ist. Da ist Jorge ausgerastet. Hat mich geschlagen. Dann ist er abgehauen, Elena suchen.«

»Und du?«

»Bin von zu Hause raus. Einfach weg. Hatte Angst, dass er zurückkommt.«

»Sie hat mich angerufen. Und ich bin hierher«, sagte Elena.

»Was soll ich denn jetzt tun?« Julia wischte sich erneut die Tränen vom Gesicht.

»Kannst du nicht nach Sevilla? Zu deiner Schwester?«, fragte Elena. »Nur für ein paar Tage, wenn es sein muss.«

»Ja, aber ich kann doch nicht einfach so hier weg.«

»Elena«, sagte ich. »Würdest du mir jetzt bitte erklären, was das alles zu bedeuten hat? Warum suchen dich diese Jungs?«

»Da ist alles meine Schuld«, sagte Elena und streichelte Julia. »Ich hab angefangen, mich im Dorf umzuhören. Das wollten sie nicht.«

»Etwa wegen Sofía?« Ich holte den Zettel aus meiner Tasche.

Sie nickte. »Juan und Jorge sind Sofías Brüder. Sie und ein Cousin haben mir gestern Abend aufgelauert. Sie wollten mir eine Abreibung verpassen.«

»Abreibung? Für was?«

»Ich solle mich nicht in ihre Familienangelegenheiten einmischen, haben sie gesagt. Ich würde den Namen ihrer Familie beschmutzen. Und die Ehre ihrer toten Schwester. Die sind doch total durchgeknallt.«

»Was hast du für Fragen gestellt?«

»Na, wegen Sofía. Weil das, was die Leute hier sagen, nicht stimmt!«

»Was stimmt nicht?«

»Dass sie Selbstmord begangen hat. Man hat sie umgebracht.«

Ein Wagen bremste, unten auf der Straße. Es war ein BMW, schon etwas älter, aber gut gepflegt. Julia machte einen Laut, wich zurück. Ein junger Kerl stieg aus. Kräftig, breitbeinig, kurze Haare und wütende Augen. Anfang zwanzig, schätzte ich.

»Julia, du verdammte Schlampe!«, schrie er. »Komm sofort hierher!«

Und tatsächlich machte Julia einen Schritt vorwärts, den ich ganz schnell ausbremste.

Ich stellte mich vor das Mädchen.

»Jorge …«, flüsterte sie.

Der junge Mann kam zu uns.

»Wer bist du denn, Opa?«, sagte er.

»Setz dich mal besser in deinen Wagen und hau ab«, sagte ich zu ihm.

Er stutzte einen Moment, war wohl nicht gewohnt, dass ihm jemand so antwortete. Dann übernahm die Wut. Er schnellte vor, packte mich am Hals. Ein grober Angriff. Das machte es mir leicht. Ich hebelte seinen Arm. Die Unterseite meiner rechten Faust schlug in sein Gesicht, brach ihm die Nase. Mein linkes Bein zog ihm die Füße weg. Er knallte auf die Treppe.

Dann war ich über dem Jungen. Ich bog sein Armgelenk zurück. Mit meiner anderen Hand presste ich seinen Kehlkopf zusammen, und er röchelte.

Ich flüsterte in sein Ohr: »Wenn du dich noch einmal in die Nähe der beiden Mädchen wagst, dann finde ich dich. Und ich bringe dich um.«

Ich schlug ihm gegen den Kehlkopf. Das würde ihn über einige Minuten beschäftigt halten. Vor allem die Schwierigkeit, zu atmen.

»Los, zum Auto!«, fuhr ich die Mädchen an.

Sie zuckten zusammen und folgten mir ohne ein Wort. Ich führte sie zu meinem Wagen. Sie setzten sich auf die Rückbank. Sie sagten nichts. Ich fuhr los.

5

Zu Hause angekommen richtete ich Julia das Bad im Obergeschoss her. Sie wirkte erschöpft. Eine Dusche würde helfen.

Ich reichte ihr eines meiner T-Shirts und eine Jogginghose.

»Wahrscheinlich zu groß, aber für den Moment sollte es reichen. Wenigstens riecht es gut und ist frisch gewaschen«, sagte ich.

»Danke.«

Ich goss ihr ein Glas Wasser ein und gab ihr ein Paracetamol gegen die Schmerzen. Während sie trank, schaute sie mich an.

»Sie sind sehr nett!«, sagte sie.

Ich hob die Schultern und öffnete die Dusche. »Hier, warmes Wasser, Duschgel, und da drüben sind Handtücher. Danach ruh dich etwas aus.«

Sie wirkte unschlüssig.

»Keine Sorge. Ich bin unten. Mit Elena. Du kannst beruhigt duschen. Niemand ist hier. Und es schaut auch keiner zu.«

Sie lächelte.

Ich verließ das Bad und schloss die Tür hinter mir.

Ich ging hinab in die Küche. Mama und Ángela hatten mir Arroz al Horno dagelassen, gebackenen Reis mit Gemüse, Fleisch und Gewürzen. Wir hatten mehr als genug für drei.

Ich stellte den Reis in den Ofen und bereitete einen Salat zu: Eisberg, Blattsalat, Rucola und Tomaten. Dazu Ziegenkäse und einige Oliven. Etwas Salz und reichlich Olivenöl.

Ich griff nach einer Flasche Rotwein. El Miracle, ein einfacher Wein aus der Region von Valencia, der zu jedem Anlass passte. Für heute Abend war das ausreichend.

Dann schaute ich in den Kühlschrank und bemerkte, dass ein Bier fehlte. Ich holte den Arroz al Horno aus dem Ofen und trug ihn hinaus auf die Terrasse.

Dort saß Elena, das fehlende Bier in der Hand, und schaute