Beethoven: Eine Musikerbiografie

Vorwort

Die Mu­sik, so sehr sie die po­pu­lärs­te al­ler Küns­te ist und jede Brust mit weh­muts­vol­ler Freu­de er­füllt, ja selbst blo­ße Sin­nen­we­sen zu freu­di­gem Auf­zu­cken durch­bebt, ist doch in ih­ren letz­ten Er­zeug­nis­sen ein selt­sam vor­nehm ab­ge­schlos­se­nes We­sen, und nicht ohne Grund ver­langt man Bil­dung und Vor­übung, ja An­la­ge und Ent­wick­lung für die Auf­nah­me ih­rer Ge­heim­nis­se. »Von sei­nes­glei­chen will man mit dem Ver­stan­de ge­hört sein, Rüh­rung passt nur für Frau­en­zim­mer, dem Man­ne muss die Mu­sik Feu­er aus dem Geis­te schla­gen«, so un­ge­fähr sag­te Beetho­ven selbst, und wir wis­sen, wie lang­sam des größ­ten Sym­pho­ni­kers Wer­ke sich all­ge­mein Ge­hör und Aner­ken­nung er­run­gen ha­ben.

Und den­noch, wer kennt heu­te nicht den Na­men Beetho­ven! – Und wen er­füllt nicht, wenn ihm ein Werk die­ses Hero­en ent­ge­gen­tritt, auch so­gleich die Ah­nung ei­ner er­ha­be­nen all­wal­ten­den Macht, die aus den tiefs­ten Quel­len al­les Le­bens stammt! Mit dem Ge­fühl ei­ner ge­hei­men Ver­eh­rung er­greift uns schon der blo­ße Name, und wir glau­ben gern, wenn be­rich­tet wird, dass vor der von Ge­stalt zwar klei­nen, aber in ih­rer ge­drun­ge­nen Kraft den­noch im­po­nie­ren­den Er­schei­nung mit der vor­wärts stre­ben­den Hal­tung und dem auf­ge­rich­te­ten Haupt mit wal­len­dem Haar und fast ste­chen­dem Blick selbst der Frem­de in ei­ner ge­wis­sen Ehr­furchts­scheu zu­rück­wich. Jene bei­den Koh­len­bren­ner aber hiel­ten so­gar in ei­nem Hohl­weg ihr schwer­be­la­de­nes Fuhr­werk an, als ih­nen der in der gan­zen Um­ge­bung Wiens wohl­be­kann­te »krau­pe­te Mu­si­kant« be­geg­ne­te, der sin­nend stand und sum­mend wei­ter­ging, wenn er so bie­nen­gleich von Son­nen­auf­gang an in der Na­tur um­her­schweif­te und das No­tir­buch in Hän­den hielt, von dem er wie Jean­ne d’Arc sag­te: »Nicht ohne mei­ne Fah­ne darf ich kom­men!«

Was die­se Män­ner des Volks mit un­will­kür­li­chem Re­spekt vor der Wür­de er­griff, die die­se gan­ze Er­schei­nung um­floss, er­greift uns bei Nen­nung sei­nes Na­mens, wie viel mehr beim An­hö­ren sei­ner Mu­sik! Hier ist, das füh­len wir, der Geist tä­tig, der alle Welt be­lebt und er­hält und stets neu­es Le­ben schafft. Selbst dem Lai­en hallt aus die­sen ho­hen Schöp­fun­gen die Ge­wiss­heit des Wal­tens des schöp­fe­ri­schen Geis­tes ent­ge­gen und er­tö­nen die­se Lau­te als die Stim­men der tiefs­ten Men­schen­brust, die das all­ge­mei­ne Weh- und Won­ne­we­sen un­se­res Ge­schlechts im In­ners­ten ge­teilt hat. Es über­kommt uns die si­che­re Über­zeu­gung, dass der hier spricht, uns wirk­lich et­was zu sa­gen hat und zwar von un­se­rem ei­ge­nen Le­ben, weil er, was wir alle füh­len und le­ben, tiefer fühl­te und leb­te als wir an­de­ren, und al­les was wir lie­ben und lei­den, tiefer lieb­te und litt als sonst die Staub­ge­bor­nen. Durchaus tritt uns hier ein Mann ent­ge­gen, der an Ge­müt wie an Geis­tes­kraft wirk­lich groß war und uns zu ei­nem er­ha­be­nen Vor­bil­de wer­den konn­te, weil er das Le­ben wie das künst­le­ri­sche Schaf­fen ernst nahm und es sich zur Pf­licht mach­te, »für sich nicht, nur für an­de­re Mensch zu sein.« Es ist der hohe Grad selbst­ver­leug­nungs­vol­ler Kraft, was aus die­ser Künst­ler­er­schei­nung her­vor­strahlt und uns selbst wie­der er­hebt. Hier wur­den, wie nur je bei ei­nem großen Künst­ler, die Auf­ga­ben des Le­bens mit der glei­chen Treue er­fasst wie die der Kunst. Sein Le­ben ist völ­lig auch die Grund­la­ge sei­nes Schaf­fens: der große Künst­ler floss aus dem großen Men­schen. Wenn ir­gend­wo, so deckt hier die Dar­stel­lung des Le­bens auch in ei­ner sol­chen bloß über­schau­en­den Skiz­ze die in­ne­ren Quel­len des künst­le­ri­schen Schaf­fens selbst auf, und wir wer­den er­ken­nen, was sich hier dar­stellt, es ist ein Stück Ge­schich­te des hö­he­ren geis­ti­gen Le­bens un­se­rer Zeit und der Mensch­heit.

1. Die Jugend und die erste Schaffenszeit.

(1770–94)

Lud­wig van Beetho­ven ward am 17. De­zem­ber 1770 in Bonn – ge­tauft. Nur die­ses, der Tag der Tau­fe, ist uns fest­ge­stellt, und so hat man den 17. De­zem­ber zu­gleich als den Ge­burts­tag gel­ten zu las­sen.

Sein Va­ter Jo­hann van Beetho­ven war kur­fürst­li­cher Ka­pell­sän­ger in Bonn. Doch stamm­te die Fa­mi­lie aus den Nie­der­lan­den. Erst der Groß­va­ter war (1732) nach Bonn ge­kom­men, nach­dem er als Kna­be we­gen ei­nes Strei­tes ei­gen­wil­lig das El­tern­haus ver­las­sen hat­te. Er hat­te sich als Bass­sän­ger in Kir­che und Thea­ter her­vor­ge­tan und war so 1763 kur­fürst­li­cher Hof­ka­pell­meis­ter ge­wor­den. Auch sonst hat­ten ihm Fleiß und Ord­nung einen wohl­be­stell­ten Haus­stand und ein per­sön­li­ches An­se­hen be­grün­det. Ein klei­ner Wein­han­del er­laub­te ihm »sich eher zu rüh­ren.« Doch trug eben die­ser Ne­ben­be­trieb bei, sein ei­ge­nes Glück wie das sei­nes Soh­nes zu un­ter­gra­ben. Sei­ne Frau Jo­se­pha Poll ver­fiel dem Las­ter des Trun­kes und muss­te zu­letzt nach Köln in ein Klos­ter ge­tan wer­den. Und lei­der teil­te die­sen Feh­ler der ein­zi­ge über­le­ben­de Sohn, – »Jo­hann van Beetho­ven ver­stand sich schon früh gut auf die Wein­pro­ben«, sagt der Be­richt sei­ner Ju­gend­ge­spie­len, – und bald nahm die üble Schwä­che so über­hand, dass eine tie­fe Stö­rung des Haus­we­sens ein­trat und schließ­lich gar Amts­ent­set­zung folg­te. Beetho­vens Ju­gend­freund Ste­phan von Bre­uning sah selbst ein­mal, wie er den trun­ke­nen Va­ter auf of­fe­ner Stra­ße aus den Hän­den der Po­li­zei be­frei­te.

Hier ha­ben wir nun so­gleich den Ein­blick in eine Ju­gend­zeit, die Beetho­vens Geis­tes- und Ge­müts­kraft hart er­prob­te. Denn nach der an­ge­se­he­nen Stel­lung des Groß­va­ters und durch sei­ne ei­ge­ne frü­he An­stel­lung als kur­fürst­li­cher Ho­f­or­ga­nist wie die be­deu­ten­de Ent­wick­lung sei­nes Ta­len­tes ge­noss Beetho­ven frü­he den Um­gang der bes­se­ren Ge­sell­schaft und wirk­te als Künst­ler in den Fa­mi­li­en des Adels wie bei Hofe. Doch wird be­rich­tet, dass es stets mit der größ­ten Zart­heit ge­sch­ah, wenn sie, er und sei­ne zwei jün­ge­ren Brü­der, den Va­ter ins Haus zu­rück­zu­brin­gen such­ten, und nie­mals hö­ren wir ein har­tes Wort über den Mann, der sei­ne Ju­gend zu ei­ner so schwe­ren ge­macht, ja ein sol­ches von ei­nem Drit­ten mach­te ihn ge­ra­de­zu böse. Al­lein die Ver­schlos­sen­heit und eine ge­wis­se Trot­zig­keit sei­nes Ju­gend- und Man­nes­we­sens müs­sen doch auf sol­che frü­hen her­ben Er­fah­run­gen zu­rück­ge­führt wer­den.

Und wer kennt die Ver­wi­cke­lun­gen, die hier das Un­heil über­hand neh­men lie­ßen! Denn wenn es gleich heißt: »Jo­hann van Beetho­ven hat­te einen flüch­ti­gen Geist«, so wis­sen doch auch die­se Ju­gend­ge­spie­len von sei­nem Cha­rak­ter nichts Schlim­mes zu sa­gen. Nur Jäh­zorn und Hals­star­rig­keit schei­nen sein alt­nie­der­län­di­sches Erb­teil ge­we­sen zu sein, und die­ses zeig­te in reich­li­chem Maße auch un­ser Meis­ter. Doch wäh­rend der Groß­va­ter sich zu so gu­ter Stel­lung auf­ge­schwun­gen und stets eine sol­che Hal­tung zu be­wah­ren ge­wusst hat­te, dass Beetho­ven ihn förm­lich als ein Vor­bild sei­nes Le­bens neh­men und als von ei­nem »Ehren­man­ne« noch spä­ter gern von ihm spre­chen konn­te, brach­te es sein Va­ter nicht über den ge­ring­be­sol­de­ten Ka­pell­sän­ger. Und nicht ein­mal die­sem Stan­de ent­sprach die Wahl sei­ner Frau.

Mag­da­le­na Ke­we­rich aus Ehren­breit­stein, eine »hüb­sche schlan­ke Per­son«, die ei­ni­ge Zeit als Kam­mer­jung­fer bei vor­neh­men Herr­schaf­ten ge­dient hat­te und schon mit neun­zehn Jah­ren die Wit­we ei­nes kur­trier­schen Leib­kam­mer­die­ners war, wur­de 1763 Jo­hann van Beetho­vens Frau. Da nun die­se Hei­rat nicht nach des Hof­ka­pell­meis­ters Sinn sein konn­te, so zog der Sohn, der bis­her mit dem ver­ein­sam­ten Va­ter zu­sam­men ge­wohnt hat­te, in ein Ne­ben­ge­bäu­de des Hau­ses Nr. 515 der Bonn­gas­se, wel­ches also Beetho­vens Ge­burts­haus ward.

Ver­mö­gen be­saß die jun­ge Frau eben­falls nicht, und so trat, nach­dem ziem­lich rasch meh­re­re Kin­der ge­kom­men wa­ren, von de­nen der 1774 ge­bo­re­ne Kar­l und der 1776 ge­bo­re­ne Jo­hann eine Rol­le in Beetho­vens Le­ben spie­len, bald ma­te­ri­el­le Be­dräng­nis ein. An­fangs hat­te der wohl­ha­ben­de Groß­va­ter nach­ge­hol­fen, und sei­ne statt­li­che Ge­stalt im ro­ten Rock, mit dem großen Kopf und den »di­cken Au­gen« blieb bei dem Kna­ben Lud­wig, der mit der größ­ten In­nig­keit an ihm ge­han­gen, auch tief haf­ten, ob­wol er erst drei Jah­re zähl­te, als der Groß­va­ter starb. Bei zu­neh­men­der Be­dräng­nis mach­te der Va­ter ei­ni­ge Ge­su­che um Auf­bes­se­rung. Al­lein sei­ne nur »ziem­li­che« Auf­füh­rung und sei­ne »ab­gän­gi­ge« Stim­me lie­ßen sie fehl­schla­gen. So such­te er sich denn mit Un­ter­richt­ge­ben wei­ter zu hel­fen und wirk­te auch im Thea­ter mit, denn er spiel­te zu­gleich Vio­li­ne. Doch bald ver­schlan­gen Krank­hei­ten auch die im­mer­hin nicht be­deu­ten­de Erb­schaft: die Glas- und Por­zel­lan­schrän­ke wan­del­ten nebst dem Sil­ber­ser­vice und der Lein­wand, »die man durch einen Ring hät­te zie­hen kön­nen«, eins nach dem an­de­ren zum Tröd­ler, und die Not selbst konn­te wie­der den Va­ter nur mehr sei­ner Schwä­che ver­fal­len las­sen.

Doch ei­nes stand von früh an als ein Hoff­nungs­stern an dem trü­ben Him­mel sei­ner Exis­tenz: das Ta­lent sei­nes Soh­nes Lud­wig. Denn das­sel­be zeig­te sich eben­falls be­reits in ers­ter Kind­heit und konn­te dem Va­ter, der selbst im­mer­hin ein »gu­ter Mu­si­ker« war, am we­nigs­ten ent­ge­hen. Und wenn er auch selbst den vol­len Er­folg hier nicht mehr er­le­ben soll­te, es war in der Tat die­ses Ta­lent, durch wel­ches spä­ter­hin ein­zig die Fa­mi­lie vor dem Un­ter­gang ge­ret­tet und ihr Name so­gar wie­der zu hel­lem Klan­ge er­ho­ben wer­den soll­te. Denn als zu­mal nach der Ge­burt je­nes jüngs­ten Bru­ders und ei­ner klei­nen bald ver­stor­be­nen Schwes­ter die Ver­hält­nis­se sich stets mehr zer­rüt­te­ten, ver­fiel der Va­ter dar­auf den Sohn gleich dem klei­nen Mo­zart, der kurz zu­vor auch in Bonn ge­we­sen war, zu ei­nem Wun­der­kin­de her­an­zu­bil­den, um dann auf Rei­sen mit ihm die so sehr be­durf­ten wei­te­ren Exis­tenz­mit­tel zu ge­win­nen. So ward denn der Kna­be mit Ernst an­ge­hal­ten Kla­vier und bald auch Vio­li­ne zu spie­len, und es muss bei die­sen täg­li­chen Übun­gen här­ter zu­ge­gan­gen sein, als zu ei­ner re­gel­rech­ten Aus­bil­dung er­for­der­lich ist. Denn er wur­de so­gar vom Spie­len mit den Kin­dern weg­ge­holt, und die Ju­gend­freun­de sa­hen ihn auf ei­nem Bänk­chen vor dem Kla­vie­re ste­hen und wei­nend sei­ne Auf­ga­ben üben. Auch Stra­fen fehl­ten nicht und selbst mah­nen­de Freun­de brach­ten den Va­ter nicht von sol­cher un­er­bitt­li­chen Stren­ge ab. Doch ward der Zweck er­reicht, und die an­hal­ten­de und re­gel­mä­ßi­ge Übung leg­te den Grund zu ei­ner Fer­tig­keit, die ihn schon als sie­ben­jäh­ri­gen Kna­ben vor die Öf­fent­lich­keit führ­te. In ei­ner Köl­ner Zei­tung kün­de­te der Va­ter an, dass am 26. März (Beetho­vens To­des­tag!) 1778, »sein Söhn­chen von 6 Jah­ren mit ver­schie­de­nen Kla­vier­kon­zer­ten die Ehre ha­ben wer­de auf­zu­war­ten, wo er al­len ho­hen Herr­schaf­ten ein völ­li­ges Ver­gnü­gen zu leis­ten sich schmei­che­le, umso mehr, da er zum größ­ten Ver­gnü­gen des gan­zen Ho­fes sich hö­ren zu las­sen die Gna­de ge­habt habe.« Der Kna­be ward, da­mit das Wun­der umso grö­ßer sei, um ein Jahr jün­ger ge­macht, und dies er­zeug­te in ihm selbst einen Irr­tum über sein Al­ter, der noch den na­he­zu Vier­zig­jäh­ri­gen täusch­te.

Über sei­ne wei­te­ren Ju­gend­leh­rer kön­nen wir uns kurz fas­sen. Sei­ne Schu­le war vor­zugs­wei­se die Not des Le­bens, die ihn sei­ne Kunst trei­ben und üben hieß, um sie zu be­herr­schen und mit ihr in der Welt vor­wärts zu kom­men. Au­ßer dem Va­ter un­ter­rich­te­te den acht­jäh­ri­gen Kna­ben ein Jahr lang der Sän­ger To­bi­as P­feif­fer, der bei Beetho­vens in Kost und Lo­gis war.