Pronombres

"No sé quién soy"

No sé quién soy.
Mi nombre
ya no me dice nada.
No sé qué estoy haciendo.
Nada tiene que ver ya más
con nada.
Tampoco yo
tengo que ver con nada.
Digo yo
por decirlo de algún modo.

Idea Vilariño

Reconstruir el mundo con pronombres
con palabras que me sustituyan
monosílabos que no compliquen demasiado las cosas.
Olvidar mi propio nombre
y cómo no pude colocar la primera piedra

Tocar el cielo con las manos

Dilema? y casualidad

Precisamente cuando hace solo unos días me decía mi buen amigo piubello que acababa de conocer a la poeta Miriam Reyes resulta que, sin yo decir nada, me dejan un libro suyo.

De verdad que me pasaría la tarde leyéndola a ella, y a Fonollosa, y a Virallonga, y a más.

Mi padre enfermo de sueños
en el asfalto incandescente de cien mil mediodías caminados
bajo el sol en vertical
perdió sus pies
y apoyado en sus rodillas sigue buscando
el camino de vuelta a casa.
Mi padre sueña,
rendido por el cansancio,
que vuelve a su tierra y planta sus piernas y le crecen pies jóvenes
y la savia de su tierra negra le alivia el dolor de las arrugas
y resucita sus cabellos muertos.
Luego despierta en un piso alquilado a la ciudad de los huracanes de la miseria
y blasfema y maldice y no tiene amigos.

Escondido en la noche
papá llora por las certezas que lo defraudaron.
Del otro lado de su piel
mamá llora por mamá
mamá llora por su casa que ya no habita
y por paz y reposo y risa.

Miriam Reyes, Espejo negro.

sábadonoche

llegar a casa echarlo todo en el cuarto de baño (¿todo de verdad? me gustaría echarlo todo) intentar arrancar la máscara solo me queda este plástico rosa este plástico que late cada vez más fuerte ni siquiera lamentarlo mirarme en el espejo desdibujo la mueca rosa rosa rosa

empuñar el otro plástico no me quitará de en medio pero la muerte rosa

ven hasta aquí.

no despiertes todavía:

espérame a llegar, a estar cerca.

ven hasta mi lado huyendo de la noche,

del ruido, de la insoportable mirada

que cruza el corazón de los hombres enfermos

cuando sienten que han perdido el tiempo

y se vuelven hoscos y mediocres,

cuando les acompaña el frío a cada sitio

y sus palabras explican lo inútil,

y un montón de violencia se les exhibe de cerca

hasta llenarles la boca.

ven hasta aquí:

juntos echaremos de menos a alguien,

así, no estaremos tan solos.

M. Ballesteros.

Todo debería ser más fácil. No consigo verme las manos nítidas. De las tripas me sale un cable que las amarra pero no consigo verlas con claridad.

Meds

I was confused by the powers that be,
forgetting names and faces,
Passers by, were looking at me,as if they could erase it.
Baby...did you forget to take your meds?
Baby...did you forget to take your meds?

(estabaconfundidaportodaslascosastanfuertesquepasaron,olvidandonombresycaras,lostranseúntespasan,meestabanmirando,comosielloslopudieranborrar.¿esqueolvidastetomartusmeciamentos,amor?)

Placebo

La colada

Paseo

Ayer tuve un día estupendo: no me enfadé en clase, era el día de la mujer trabajadora (fecha que, sorprendentemente y conociéndome, había olvidado) y estuve comiendo con mis compañeros del departamento. Todo muy bien.

Volviendo del restaurante en el que comimos hice el recorrido de la calle del Rosario al contrario de como lo hago habitualmente (fui desde Circunvalación al centro). Y descubrí una zona de AB por la que nunca había pasado y que me gustó mucho. No sé por qué, la verdad. Pero me pareció que la calle era un sitio acogedor. Las casas y las tiendas eran antiguas, como cuando tenía cinco o seis años (¡tan ochenteras!).

Vi esta casa y me apeteció mucho fotografiarla. La parte de abajo (que no se ve) fue, supongo que hace bastante tiempo, una pastelería. Y la parte de arriba ¿qué sería? Me pareció muy elegante, coqueta por ser tan pequeña. Cutre con esos cables y ese aparato de aire acondicionado tan viejos. Llena de polvo. Los guerreros de piedra vigilando que nada cambie allí delante. Los amorcillos que están sobre la ventana contándose historias antiguas, de cartas perfumadas y muchachas que suspiran, y comen milhojas, y tocan el piano, y se desesperan por amor.

Murciélago

Tengo un murciélago en el vientre.
Ha nacido de tu agua retenida, como las salamandras.
Duerme entre las paredes rojas de mi interior,
y noto cómo va engordando cada día.
Se despierta por las noches,
cuando se me oscurecen los pensamientos.
Y vuela y gira y chilla.

Puedo mover los brazos,
puedo mover las piernas,
pero no puedo controlar los músculos de mi vientre.
Mi cerebro no es capaz de desalojar al murciélago.

En una habitación blanca
me han vaciado las entrañas con un aspirador.
Ahora soy una estatua de bronce en el parque,
vacía por completo y quieta.
Estoy más tranquila
y lloro.

Kirmen Uribe, Mientras tanto dame la mano.

La pared, el amor y la muñeca que mira

¿Puro Amor? ¿Puto amo? ¿El amor es un puto o la puta es la que manda? ¿Es pura esa que mira?

Nunca me entero de nada.

So, let's play master and servant

Autorretrato (lo que de Marilyn Manson hay en mí)

Mujer y luna

¡Oh noche, que guiaste!

¡Oh noche amable más que el alborada!

¡Oh noche que juntaste

Amado con amada,

amada en el Amado transformada!

En mi pecho florido,

que entero para él solo se guardaba,

allí quedó dormido,

y yo le regalaba,

y el ventalle de cedros aire daba.

San Juan de la Cruz

The land of green

Llamando a la puerta de Stephan Dedalus. Pub. Mar del Norte.