Avilte

Caravaggio

Não mereço 

crédito

Não me dêem 

ouvidos

Nem confiem

em tudo

o que digo 

que sinto

Indignamente

atrás de poesia

escarafuncho

doloridas

lesões alheias

Eu minto...

Então eu cantei no "Programa do Jô"...

Hoje, sem poesia, compartilho com meus amigos esse momento, cantando com a Big Band Metalmanera.
Experiência mais que divertida!

Programa do dia 25/11/2010

Só

Imagem livre do google

Pensando demais no não estar. Eu ando assim. Pensando.

Na insuficiência de estar viva e na inexplicável razão da existência. Resistência.

Desalentada de tudo, eu ando. Desmesuradamente sem quereres e sem vontades. Desalento.

Quase querendo que o mundo acabe, que tudo acabe. Quase. E com ganas de me morrer em algum estado de desfazer, diluída de tanto que a alegria se ausentou em mim e de todas as coisas que fugiram junto. Enquanto a tristeza sentiu-se em casa, com endereço fixo e tudo. Tristeza em mim.

Paralisada num tempo que se fixa num “beco” entre o tempo da sabedoria e da insensatez, estou e não estou. E não me movimento para lugar nenhum. No aguardo de nada e sem seivas, não almejo. Tão sem vontade... Tão.

Antes, ainda extraia algum prazer da melancolia. Carregava um mórbido “gostar” da tristeza, que entremeava com meus anseios que já hoje me abandonaram. Tudo me tem abandonado. Abandonada.

A diva de mim encarquilhou e a menina de mim está paraplégica. Até o drama pretensioso, que me fazia, de certa forma, intensa, estanquiu-se. Se antes a alternância de sentires, me dava ao menos a possibilidade de momentos distintos, hoje oscilo numa temperatura entre o frio e o mais ou menos frio. Arraigado em mim. O frio.

Divido-me entre o esforço levantar-me para viver e a vontade de deixar para lá. Nem viver. Nem.

Contudo, é necessário se querer viver. É fundamental. Vital? 

Uma família eu tenho. Uma mãe e amigos. Tenho. E um lar para cuidar. Um trabalho eu também tenho. E roupas e alimentos. E gente que precisa de mim.

Só não tenho o experimento de estar viva. Sem gosto, apenas levanto-me todos os dias, e lá vou eu. Por precisão. Eu tenho.

Não que importa se eu gosto ou não do meu trabalho, se eu amo ou não minha família. Não é isso... Apenas que nada mais me arrebata nessa vida. Nada.

Sem motivação e sem encantamentos, nem sinto alegrias em lugar nenhum. Alegrias. Nem pequenas, nem grandes. Não me recordo mais de como era. Alegria.

Tento exercitar pensamentos bons, pois que por instinto de sobrevivência, eu busco sair desse Purgatório. Pensamentos...

Até a ilusão se foi, e sinto-me amarrada a um presente sem futuro, perpetuado numa mesmice envelhecida e desesperadoramente solitária.

A minha falta de vontade é tão, mas tão enorme que quase que se transforma em não estar. Tanto faz. Tudo tanto faz. Tão tanto faz...

Não me encontro em mim. Não estou em lugar nenhum aqui dentro.

Acho que roubaram minha alma.

Que coisa esquisita me tornei. O oposto de um fantasma.

Um corpo sem alma.

Oba! Dia de presentes!

Olha eu na caricatura de Eduardo P.L  http://vtmadaquinta.blogspot.com

Eu adorei!

Recebi um selo do querido Eraldo - http://eraldopaulino.blogspot.com/

Gestos amáveis, que fizeram meu dia muito mais feliz!

Obrigada!

Tesouro

Tanto sou aturdida
quanto ingrata

Temo a palavra

de prata

a que recorro

Peço socorro

Recuo inerme

Sucumbo à dor

iminente

de exprimir-me

Ponho-me a suplicar

com plena noção

do que perco:

- Deus

dá me o ouro

do silêncio.

Cala minha alma.

Diamantes e pérolas que se acrescem ao tesouro:

Pois não se apegue à pratas nem a ouros
Desejos mouros
Deixa que sua alma, nua
Flua ...
E encontrará seus tesouros.
Flávio Ferrari


Como fiquei embaixo dos amores 
fico também com o diabo 
que paga em prata e a vista 
os nossos versos pecadores!
Fouad Talal

E quão mais a alma cala,
mais fala - que o silêncio
não é ausência de dor,
mas excesso de amar...
Jorge stark 

Constatação

A primavera

me desperta uma saudade

do que eu nem [h]era.

Resto

Não houvera antes

desejos viajantes

Quando os meus versos

eram todos para ti

Incide que hoje

ando desmantelada  

e faltosa de lirismo

Resta-me anódinos

e humanos anseios

disparatados

e fragmentados

Houvera antes um poeta

Resta hoje

fantasmas

da poesia de mim.