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Uma noite telefonou-me a dizer que não viría jantar, uma reunião qualquer que se prolongaría. Não fiz perguntas, limitei-me a congelar o empadão de carne, fiz uma sandes de queijo e aproveitei para me dedicar com afinco a uma nova paixão recentemente descoberta.

Estratégia. Guerrilha. Arte de combate.

Tenho corrido tudo em bibliotecas para que possa absorver o máximo de conhecimentos sobre este tema. É verdadeiramente fascinante associarmos o que se passa num campo de batalha e o que decorre numa casa entre duas pessoas, as analogias quanto ao ataque, retirada e repouso, fortalecimento e surpresa são brutais.

Chegou perto das duas.

As aceleradelas que fez antes de desligar o carro alertaram-me para que não viría no seu estado normal, mas não esperava que chegasse tão bebedo como entrou.

Atirou-se para cima de mim, um cheiro requentado. Recordei a vez em que me tinha deitado as mãos ao pescoço e agora, musculada, preparei-me para lhe dar um directo que o pusesse KO.

Mas se o socasse e ele perdesse os sentidos, quem tería o trabalho sería eu...

Rolei-o para o lado, tirei-lhe os sapatos e falei-lhe baixo que ele vinha muito cansado. Acalmou-se na sua euforía alcoólica. Ajudei-o a despir-se, passei-lhe uma toalha molhada fria na cara e fiz café.

Chamei-o à cozinha e tomámos os dois uma chávena.

Depois dei-lhe a mão, amparou-se a mim, ainda a falar aos tropeços, deitou-se, cobri-o dedicamente com a roupa de cama e eu estendi-me a seu lado, encaixada. Sossegou e o resto da noite levou-a a roncar como uma automotora.

Eu não preguei olho: O café e o estado nervoso em que fiquei deram-me uma insónia terrível.

Na manhã seguinte chamei-o para um pequeno-almoço especial de cura rápida da ressaca: sais de fruto, sumo de laranja, café preto, torrada com geléia.

Nem me olhava. Não proferiu palavra.

À saída disse-me até logo. Eu disse-lhe que a partir daquela noite ele dormiría no outro quarto.