A História dos brincos de penas

Eu, índia Pé-Chato, da tribo dos índios Sempre-em-pé, vou contar-te esta
história que se passou comigo, embora não pareça ser verdade.
Bem, é claro que algumas coisas não se passaram exactamente como aqui vão
contadas, mas é assim que me lembro delas.
Sei que gostas de histórias, sobretudo à hora de dormir, então aqui vai uma
para te fazer sonhar.
É a história de... um par de brincos tão especiais que não há outros iguais no
mundo inteiro! Ora presta atenção...
Não vou começar por «Era uma vez», porque já ouviste muitas histórias que
começam assim e não gostas de repetições. Cá vai então...
Estava um dia muito luminoso. Era o início da Primavera, estação radiosa na
verdejante planície da Águia Tonta.
Todas as coisas criadas por Deus brilhavam de forma especial naquela manhã.
O pequeno índio Pé-de-atleta levantou-se bem cedo como é seu costume —
especialmente no tempo quente — e pôs-se a correr pelo vale entre as montanhas cheias
de rochedos e árvores tão antigas como o tempo.
Lá foi ele, tropeçando, aqui e ali, em caricas de Coca-Cola e caixas de Chiclets
vazias (que o velho Oeste já não é o que era, por causa daquilo a que chamam
progresso).
 O pequeno índio costuma fazer exercício todas as manhãs, porque o pai, o
índio Pé-Grande, lhe disse que só assim ficará alto e forte como ele (convém dizer que o
índio Pé-Grande pesa mais de 100 quilos, todo nu, só com o colar de dentes de jacaré ao
pescoço).
Ora, a certa altura, Pé-de-atleta parou um pouco para descansar e recuperar o
fôlego. Foi então que viu cair, mesmo à frente do seu nariz arrebitado (o único nariz
arrebitado da nossa tribo), seis pequenas penas de cores diferentes que, estranhamente,
poisaram aos seus pés com toda a suavidade.
Pé-de-atleta baixou-se, recolheu as penas com cuidado para não as estragar e,
de novo em pé, pôs-se logo a olhar para o céu…
Nem sombra de ave, qualquer que fosse! Nem condor, nem águia, nem abutre.
O pequeno índio voltou a olhar para as penas que tinha na mão.
Eram bonitas! Seriam mesmo de pássaro como pareciam? Talvez fossem penas
de anjo, mas, segundo ouvira o professor Pé-Calçado dizer, as penas de anjo são sempre
brancas — mais ainda do que a neve que cobre as montanhas no Inverno —, brancas e
muito brilhantes, como se tivessem o Sol lá dentro. Já o vigilante da escola, o índio Pé-
Descalço, garantira que os anjos maus tinham penas pretas, mas ninguém ligava muito
ao que ele dizia. Na verdade, a sua ambição era ser o curandeiro da tribo, mas tinha
ficado desclassificado no concurso por ser tão ignorante que não sabia distinguir uma
gota de veneno de serpente cascavel de uma lágrima de crocodilo…
Pé-de-atleta voltou a olhar o céu com toda a atenção como quando seguia o voo
de um papagaio de papel que escapara das mãos de um menino da grande cidade, ou
quando procurava descobrir uma estrela nova. Porém, nada avistou. Nem ave nem anjo
voavam por aquelas bandas naquela manhã.
Intrigado, o nosso amigo guardou as penas e dirigiu-se para a aldeia.
Pela altura do Sol, viu que já eram horas de se apresentar no tipi (nome dado a
uma tenda índia) da sua tia Pé-de-meia.
Bem se lembrava de que a tia Pé-de-meia prometera dar-lhe um colar de dentes
de urso (já usado) quando ele completasse dez anos de idade, o que acabara de
acontecer, na véspera.
Uma promessa é uma promessa! Um índio sabe que deve cumprir o que
prometeu.
E Pé-de-atleta lá foi, apressando o passo, de cabelo ao vento, entre voos de
insectos coloridos.
 A tia Pé-de-meia estava sentada confortavelmente dentro do seu tipi.
Via-se que estava concentrada a coser uma manta muito velha que já tinha dez
remendos e cheirava a tantas coisas que atraía coiotes e lobos, mesmo que passassem a
grande distância.
Curioso sobre o seu achado, o pequeno índio resolveu perguntar-lhe se ela
sabia a quem teriam pertencido as penas que trazia
consigo.
A resposta da tia Pé-de-meia não se fez
esperar.
— Ao Tio Patinhas — disse ela, para quem o
Tio Patinhas era o pato mais interessante de que
ouvira falar. De facto, ele era o ídolo que tanto
desejava conhecer, por ser quase tão poupado como
ela.
Neste momento, entrou no tipi da tia Pé-de-meia o índio Pé-de-salsa, ajudante
do cozinheiro do Chefe da tribo, que vinha trazer uns biscoitos que o cozinheiro Pé-de-
porco fizera. Pé-de-salsa ouvira a resposta da tia Pé-de-meia e deu logo a sua opinião:
— Toda a gente sabe que as penas do Tio Patinhas são brancas. — Então, pensou um
pouco e acrescentou:— Eu digo que são penas de falcão.
Cada vez mais intrigado, o pequeno índio Pé-de-atleta agradeceu à tia o
presente que recebera: o colar (muito usado mas ainda com três dentes em bom estado,
os restantes estavam cariados ou partidos).
Em seguida, provou um biscoito e despediu-se.
Depois, foi para o seu tipi esperar pela hora da reunião da tribo à volta da
fogueira. Nessa altura, segundo esperava, iria satisfazer a sua curiosidade porque algum
dos mais velhos haveria de saber dar-lhe uma resposta clara. Os mais velhos sabiam
coisas incríveis — até os nomes das estrelas, que eram mais do que todos os
antepassados da tribo juntos!
O feiticeiro da tribo estava de férias, numa praia do Brasil. Assim, quando a
noite caiu — catrapuz! — sobre a aldeia, o ajudante do feiticeiro, o índio Pé-de-
escuteiro, foi buscar lenha e fez a fogueira com todo o rigor, como só ele sabia fazer.
Quando já se via uma bela chama a sair dos ramos, Pé-de-escuteiro abanou a
cabeça para cima e para baixo, satisfeito.
A fogueira estava magnífica, digna do índio mais exigente do planeta!
 Então, pôs-se a cantar para chamar toda a gente.
Como cantava alto e francamente mal, todos vieram a correr, como sempre,
para evitar que caísse sobre a aldeia uma carga de água pesada, acompanhada de raios e
trovões. Na realidade, essa calamidade já acontecera porque nem as nuvens suportavam
tal cantoria!
Reunidos à volta do fogo, todos começaram por ouvir os mais velhos dizer mal
do reumatismo, da tribo Pés-na-terra (grande rival nos jogos e nas lutas) e do seu chefe,
o terrível Ponta-Pé.
Em seguida, Pé-Direito, o curandeiro, mergulhou um dedo em mercurocromo e
fez dois riscos na cara. Depois, fechou os olhos. Via-se que tinha entrado em grande
concentração.
A certa altura, levantou-se e apresentou a sua dança especial para reuniões, ao
som de uma cantiga cuja letra só ele sabia, porque lhe tinha sido ensinada pela sua
bisavó Pé-Atrás (que pertencia a uma tribo que falava outra língua). De qualquer
maneira, segundo parece, tratava-se de uma canção sobre a melhor maneira de fazer
uma bebida mágica à base de gengivas de escaravelho, pestanas de lagartixa e unhas de
bisonte, com muito piripiri, seiva de cacto e água-pé. Uma bebida para animar os
adultos mais tímidos nos serões da tribo.
Depois da dança, fez-se silêncio. Então, o pequeno Pé-de-atleta levantou-se e
pediu a palavra para perguntar, mostrando as penas, se alguém sabia de onde teriam
vindo. Explicou que não tinha encontrado uma única ave no céu, naquela manhã, o que
até podia jurar meia dúzia de vezes, depois de cuspir na mão esquerda e cortar a unha de
um dedo do pé, se fosse mesmo necessário.
O primeiro que ali deu a sua opinião foi o índio Pé-de-cabra, que já tinha
estado preso por roubar cavalos à tribo vizinha.
Este índio ambicionava entrar num anúncio de televisão a uma marca de
cigarros muito famosa, mas, na verdade, não tinha cavalos que o fizessem brilhar como
gostaria.
— São penas de faisão — disse Pé-de-cabra, com ares de entendido, atirando a
trança para trás das costas, de rompante, fazendo rir a sua mulher, Pé-no-chinelo.
— Qual quê?! — atalhou a índia Pé-de-galinha, que era, juntamente com a sua
irmã gémea, a mulher mais velha da tribo e que já via mal (mesmo com a sua
inseparável lupa). — Bem se vê que são penas de abutre. — E, em seguida, perguntou à
irmã (que tinha vivido em França e era conhecida por Pied-de-poule): — O que é que tu
dizes, mana?
A outra mirou e remirou as penas que o pequeno índio lhe foi mostrar e, depois
de as aproximar da ponta do nariz, deu uma resposta esclarecedora, na sua voz
roufenha:
— Nem mais!
continua…