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    de 6

    Fernando Sabino: A tima crnica A

    caminho de casa,...
    A tima crnica
    A caminho de casa, entro num
    botequim da Gvea para tomar um caf
    junto ao balco. Na realidade estou
    adiando o momento de escrever. A
    perspectiva me assusta. Gostaria de
    estar inspirado, de coroar com xito
    mais um ano nesta busca do pitoresco
    ou do irrisrio no cotidiano de cada um.
    Eu pretendia apenas recolher da vida
    diria algo de seu disperso contedo
    humano, fruto da convivncia, que a faz
    mais digna de ser vivida. Visava ao
    circunstancial, ao episdico. Nesta
    perseguio do acidental, quer num
    flagrante de esquina, quer nas palavras

    de uma criana ou num acidente


    domstico, torno-me simples
    espectador e perco a noo do
    essencial. Sem mais nada para contar,
    curvo a cabea e tomo meu caf,
    enquanto o verso do poeta se repete na
    lembrana: "assim eu quereria o meu
    ltimo poema". No sou poeta e estou
    sem assunto. Lano ento um ltimo
    olhar fora de mim, onde vivem os
    assuntos que merecem uma crnica.
    Ao fundo do botequim um casal de
    pretos acaba de sentar-se, numa das
    ltimas mesas de mrmore ao longo da
    parede de espelhos. A compostura da
    humildade, na conteno de gestos e
    palavras, deixa-se acrescentar pela
    presena de uma negrinha de seus trs
    anos, lao na cabea, toda

    arrumadinha no vestido pobre, que se


    instalou tambm mesa: mal ousa
    balanar as perninhas curtas ou correr
    os olhos grandes de curiosidade ao
    redor. Trs seres esquivos que
    compem em torno mesa a
    instituio tradicional da famlia, clula
    da sociedade. Vejo, porm, que se
    preparam para algo mais que matar a
    fome.
    Passo a observ-los. O pai, depois de
    contar o dinheiro que discretamente
    retirou do bolso, aborda o garom,
    inclinando-se para trs na cadeira, e
    aponta no balco um pedao de bolo
    sob a redoma. A me limita-se a ficar
    olhando imvel, vagamente ansiosa,
    como se aguardasse a aprovao do
    garom. Este ouve, concentrado, o

    pedido do homem e depois se afasta


    para atend-lo. A mulher suspira,
    olhando para os lados, a reassegurarse da naturalidade de sua presena ali.
    A meu lado o garom encaminha a
    ordem do fregus.
    O homem atrs do balco apanha a
    poro do bolo com a mo, larga-o no
    pratinho - um bolo simples, amareloescuro, apenas uma pequena fatia
    triangular. A negrinha, contida na sua
    expectativa, olha a garrafa de CocaCola e o pratinho que o garom deixou
    sua frente. Por que no comea a
    comer? Vejo que os trs, pai, me e
    filha, obedecem em torno mesa um
    discreto ritual. A me remexe na bolsa
    de plstico preto e brilhante, retira
    qualquer coisa. O pai se mune de uma

    caixa de fsforos, e espera. A filha


    aguarda tambm, atenta como um
    animalzinho. Ningum mais os observa
    alm de mim.
    So trs velinhas brancas, minsculas,
    que a me espeta caprichosamente na
    fatia do bolo. E enquanto ela serve a
    Coca-Cola, o pai risca o fsforo e
    acende as velas. Como a um gesto
    ensaiado, a menininha repousa o
    queixo no mrmore e sopra com fora,
    apagando as chamas. Imediatamente
    pe-se a bater palmas, muito
    compenetrada, cantando num balbucio,
    a que os pais se juntam, discretos:
    "Parabns pra voc, parabns pra
    voc..." Depois a me recolhe as velas,
    torna a guard-las na bolsa. A negrinha
    agarra finalmente o bolo com as duas

    mos sfregas e pe-se a com-lo. A


    mulher est olhando para ela com
    ternura - ajeita-lhe a fitinha no cabelo
    crespo, limpa o farelo de bolo que lhe
    cai ao colo. O pai corre os olhos pelo
    botequim, satisfeito, como a se
    convencer intimamente do sucesso da
    celebrao. D comigo de sbito, a
    observ-lo, nossos olhos se encontram,
    ele se perturba, constrangido - vacila,
    ameaa abaixar a cabea, mas acaba
    sustentando o olhar e enfim se abre
    num sorriso.
    Assim eu quereria minha ltima
    crnica: que fosse pura como esse
    sorriso."
    Fernando Sabino

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