Por qué lo llaman tóxico cuando quieren decir hijo de puta.

Una persona tóxica es un hijo de puta de toda la vida, que con este rollo de ser políticamente correctos, estamos perdiendo la esencia de las cosas y lo que es, es.

El tóxico es un hijo de puta a jornada completa,  es un egoísta tan pagado de sí mismo, que ni siquiera es consciente de que es idiota.

Va por la vida con el yo por delante, yo pienso, yo soy,  yo quiero, pues yo…

Tiene menos mundo interior que Espinete,  y no tiene ni puta idea de qué significa la palabra empatía (ni resiliencia).

Abanderado del yoísmo, esta triste especie involutiva de la humanidad,  enarbola el “los focos a mis persona” como premisa única de su patética existencia.

La enorme vacuidad de sus palabras es un reflejo de la incoherente doble moral de su discurso: “lo ancho del embudo pa mí, lo estrecho, ya si eso pa ti”

En su cabeza es una víctima (de todo), su falta de madurez no le deja ver que la vida es eso: si algo tiene solución, se soluciona, si no la tiene, se asume.

No soporta ver brillar a nadie, vilipendia a los demás desde una fingida actitud de santidad que ríete tú de Ghandi.

Considera que tienes la puta obligación de estar ahí, para escuchar sus mierdas, para enseñarte el cojín que ha comprado, para que apoyes sus locas teorías conspiratorias  sobre la vida de la gente que les rodea,  y básicamente,  para vomitar su basura emocional.

El hijoputismo emana por todos y cada uno de los poros de su piel, en forma de diálogo unidireccional, en el que el único protagonista en su persona.

Cotorrea sin parar, a veces se digna a preguntarte algo,  pero ten por seguro que tu respuesta le da igual.

Tiene un discurso tan mediocre y absurdo que ni siquiera se da cuenta de que tu única respuesta está siendo un leve cabeceo,  que bien podía ser una mezcla de sueño, hastío y la educación de la que tienes que tirar, para no darle una patada en la yugular.

Si le cuentas que te has roto, pongamos por caso, un brazo, al lerdo, se la han roto siete (porque siempre más de todo, de lo que sea, da igual)

Estoy en un momento de mi vida en el que, amo por encima de todas las cosas, el silencio.

Necesito esa callada quietud tan poco valorada, esa calma, esa paz, ese alimento del alma para poder seguir viviendo.

El silencio regenera las neuronas (y yo estoy perdiendo a un ritmo de miles por minuto), regenera la vida.

Empatizo con tu drama, lo siento, lo observo y lo dejo marchar porque no es mío, tu drama no me pertenece, me voy a imprimir un cartelito y me lo voy a colgar como una tarjetita de identificación.