¿Semana... Santa?

A lo mejor esto que voy a decir es una perogrullada, pero la Semana Santa sólo es santa para quien crea en los santos. Esto tiene mucha más miga de lo que parece. En primer lugar, puede seguir siendo santa por mucho que los incrédulos no lo vean así, y viveversa: puede ser no santa se pongan como se pongan los creyentes. Yo veo dos opciones:

1. Que los creyentes estén en lo cierto, y entonces sí sería santa.

2. Que los creyentes se equivoquen, y entonces no sería santa, aunque para el caso es lo mismo: la fe inquebrantable nunca les haría cambiar de opinión.

Al final siempre ganan los creyentes, que se quedan con su Semana Santa, y los agnósticos nos quedamos un poco puteados, que si sí que si no, aunque al que de verdad tenga dos dedos de frente le debe importar un pimiento la santidad de la semana en cuestión. Lo que importa es la fiesta, la celebración, las vacaciones.

En resumen: lo dejamos como está: SEMANA SANTA, con todas las letras. Y ahora, ¡a la calle a ver los pasos!... ¡o a la playa!... ¡o a escribir en el blog!

Yo me quedo en Alájar.

Divagaciones de un Lunes Santo en Alájar

Lunes Santo, 1:15 P.M. Escribo en mi mesa en Alájar frente al ventanal desde donde se divisa en lo alto del promontorio la espadaña-campanario de la Peña de Arias Montano, apenas a 500 metros a vuelo de pájaro. A la izquierda un pino gigantesco domina el paisaje desde su atalaya calcárea, como lo son las cuevas un poco más abajo donde habitaban los hombres prehistóricos. La lluvia cae a chorros, y la niebla empieza a envolver la montaña misteriosa. ¡Cuánta belleza encierra la naturaleza! ¡Cuánta magia y fascinación! La vida es esto, y no las avenidas atestadas de coches, de gente y de humo. Dios creó la tierra, no el asfalto, y allí es donde él ha de volver, a la tierra dura en verano y esponjosa en invierno, madre de la vida como lo es el agua. Lluvia del cielo y tierra en el suelo, ¡qué más se puede pedir!

Ahora miro hacia abajo, al teclado de mi portátil, de mi notebook, para conectarme a Internet y buscar artículos de marketing para seguir trabajando en los currículos. El contraste es tan grande que por unos instantes quedo abrumado ante la tarea titánica, pero la contemplación de la gran montaña donde habitan fuerzas telúricas ha regenerado mi espíritu, aunque sea para dedicarlo a tareas tan prosaicas. A las 1:23 P.M. vuelvo a la rutina odiada pero necesaria.

Alfileres rojos

Son muchas las preguntas y grande mi ignorancia
para quitar la nieve de tu jardín florido
y cosechar la luz de los primeros años
atónitos, borrachos de olores olvidados
que ahora duelen muy hondo, como alfileres rojos
desnudos de perfume y armados de crueldad.

Sombras de lo que fuimos, humo del porvenir
soñado cada tarde al calor de tus brazos
aquellos días únicos, frescos, primaverales,
cuando vivir costaba lo que vale un beso
fuerte y mojado, lleno de música inocente,
como el rumor de hojas de un sauce en la ribera.

Por fin se ha disipado la niebla del futuro
pintando con jirones los últimos temores,
los vestigios marchitos de nuestra inmadurez.
Las niñas de tus ojos brillan resplandecientes
y me susurran dioses que ya no son los mismos,
que no regalan nada pero prometen todo.

El gran Jussi Björling

Resulta extraño oír a un sueco cantando en italiano, pero si hablamos de uno de los timbres de voz más bellos que han existido lo de menos es la nacionalidad. Björling fue un tenor lírico puro; llegó a ser un ídolo en el Metropolitan de Nueva York, donde mandó durante dos décadas. Debutó allí en el papel de Rodolfo, de la Bohème, cuando contaba con 26 años. Ése es uno de los momentos en que a los melómanos les gustaría dar marcha atrás en el tiempo para sentarse en aquellas butacas en 1938 y escuchar esa voz privilegiada desgranando la melancolía de las notas de Puccini.

La estructura ósea de la cara de Björling recuerda mucho a la de Fritz Wunderlich, otro de los grandes tenores de la historia, un talento innato, como el del sueco, lo que hace pensar en la importancia de una buena caja de resonancia. De todos modos lo importante es el resultado, y cuando ponemos una de sus grabaciones nos olvidamos de todo, incluso de su triste final (muríó alcoholizado).

Como muestra de su arte dejo la famosísima aria de Turandot "Nessun dorma", cantada por Calaf en el último acto. Los incondicionales de los tenores italianos dicen que las mejores versiones son de Gigli, Corelli y Pavarotti. De esta terna yo me quedo con el primero (Pavarotti no es santo de mi devoción), pero en mi opinión Björling les supera a todos.

Soneto con gazapo

Un verso he escondido en esta tanda
que está aquejado de una hipometría;
o acaso es que se cuenta en demasía.
Os puedo prometer que cojo anda.

Si no lo veis a la primera manda
cojones vuestra poca maestría;
bien poco entendéis de poesía
por mucho que de ello hagáis demanda.

Alguno va poniéndose nervioso;
ya sólo van quedando dos tercetos
para atrapar el verso misterioso.

Nada hay más fácil que leer sonetos
y en cambio parecéis unos viciosos.
¿Queréis dejar los dedos quietos?

¿Qué sería de nosotros...

1. ...sin el papel higiénico?

2. ...sin el teléfono móvil?

3. ...sin Mercadona?

4. ...sin los relojes?

5. ...sin la primavera?

6. ...sin la ciencia económica?

7. ...sin las palabras?

8. ...sin los coches?

9. ...sin los mocos?

10. ...sin los libros de papel?

11. ...sin los Estados Unidos?

12. ...sin las ganas de vivir?

13. ...sin los ordenadores?

14. ...sin los amigos?

15. ...sin los preservativos?

16. ...sin las lavadoras?

17. ...sin los políticos?

18. ...sin la música?

19. ...sin los médicos?

20. ...sin los blogs?

Sólo tengo clara la de los mocos: "Nos aburriríamos en los semáforos". Del resto me conformo con que me ayudéis respondiendo a una. La respuesta que a mi juicio sea más original y a la vez más certera quedará immortalizada para la "posterioridad" con el inmenso honor de ser pasada desde los comentarios hasta el cuerpo de la entrada, que no es cualquier cosa, oigan, dado el creciente prestigio, fama y excelsitud alcanzados por este cuaderno.

El comentario ganador es de Alejandro, que a la pregunta 15, ¿Qué sería de nosotros sin los preservativos? responde simplemente que sin los preservativos seríamos... MÁS.

Un día inolvidable (o así...)

Ayer fue un día inolvidable. No porque me sucediera algo especialmente bueno ni malo, no. No sé muy bien por qué, o acaso lo sé pero no quiero decirlo en público -ésa es la diferencia entre el diario electrónico y el de papel-. La prueba de que fue inolvidable es que estoy aquí escribiéndolo, y alguna razón habrá de que me haya dado por ahí. Si alguien me pregunta en el futuro que cite un día inolvidable de mi vida y hablo del 22 de marzo de 2010 habré estado en lo cierto.

Acabo de caer en la cuenta de que éstas eran el tipo de cosas que se le ocurrían a Pessoa, que, como no tenía blog, las apuntaba en cuartillas que iba reuniendo para dar forma a su Libro del Desasosiego, siempre en construcción. Él las escribió con tanta maestría que cualquier apunte inacabado, por intrascendente que pareciera, fue incluido en el libro después de su muerte.

Desde el futuro
contemplo días presentes
que nunca olvido.

No sé por qué he llorado

No sé por qué he llorado.
Quizá sea ese pájaro aterido,
los recuerdos de todos mis fantasmas
o las gotas de lluvia repicando
en aquel charco sucio.
O puede que mi llanto no responda
a la melancolía del otoño,
al espejo de mis miedos más ocultos,
a la vida que escapa a borbotones
por el reloj de arena,
se filtra por el alma hasta los ojos
y brota desde el negro de la pena.

No sé por qué he llorado
pero me escuecen todas esas lágrimas,
que saben dulce
y duelen hondo.

El reverso de la vida

La lucha contra la nada es horrenda. Una batalla desgarradora y perdida de antemano, un agitar los brazos a ciegas buscando aferrar al enemigo invisible, hasta que llega el cansancio infinito y la lucha cesa, se extinguen las fuerzas y ya no hay guerra, sino sufrimiento, peor que todas las heridas de una batalla sangrante. Si alguna vez la desesperación te ha llevado a correr buscando algún sitio donde guarecerte y has comprendido que no lo hay en todo el universo, entonces has mirado a la cara al reverso de la vida.

Van pasando las horas y no tengo
manera de vivir la vida mía.
Me he tapado los ojos y contengo
las ganas de acabar con la agonía.

El misterio de la pata abajo

Hoy quiero traer una reflexión que me quita el sueño y a la que no encuentro explicación por más que la busque. Espero que a estas alturas no se escandalice nadie si digo que se trata de un asunto escatológico en la segunda acepción que da la RAE a esta palabra: “Perteneciente o relativo a los excrementos y suciedades”. Más concretamente de la modalidad excrementicia.

¿No os pasa que cuando os entran ganas de, digamos, jiñar en un lugar que está lejos de vuestro domicilio habitual y de cualquier otro urinario o cagatorio público os ponéis una mijita nerviosos? La cosa se puede controlar mal que bien mientras nos encaminamos, pongamos por caso, a nuestra casa. ¿Y no sucede que cuando os vais acercando la cosa empieza a ponerse fea, cuando avistamos el hogar empieza a pasar de castaño oscuro, nunca mejor dicho, cuando nos montamos en el ascensor tenemos unos sudores fríos y no estamos seguros de llegar a tiempo, al meter la llave en la cerradura la carga atómica está empezando a asomar y, algunas veces, explota en el momento en que tocamos la puerta del cuarto de baño?

Y mi perplejidad es ésta: ¿Por qué siempre es justo al llegar cuando claudicamos ante las fuerzas del intestino con todo el tiempo, incluso horas, que llevamos aguantando? ¿A qué se debe esa sincronía perfecta y siempre cambiante, por mucho que la distancia hasta el paraíso cagadero cambie cada vez? Son tantos los misterios que quedan por resolver...

Acertijo fiscal

La subida del IVA, ¿aumentará los ingresos públicos?

a) Pues claro, parece mentira que seas economista: si en vez del 16% se grava al 18% se recauda más dinero.

b) Ni de coña; más bien disminuirán: los empresarios se verán obligados a subir los precios para mantener los beneficios; esto hará que los consumidores compren menos, con la consiguiente bajada en la recaudación del IVA. Además muchas empresas tendrán que cerrar, por lo que sus empleados no tendrán dinero para gastar.

c) Depende de dónde se sitúe el punto óptimo de la curva de Laffer; es decir, ni puta idea, como ocurre siempre con la Economía.

Premio para los acertantes: una curva de Laffer dedicada.

Bloguerías (XI)

1. Dos no se pelean si uno no quiere... también en el blog.

2. El blog es el mejor anticonceptivo inventado.

3. Si te quedas sin abuelas, ábrete un blog.

4. Comenta en otros blogs cuando te salga de los blojones, y no esperes que te correspondan.

5. Un blog es como un perro, que se parece a su dueño.

6. Las musas vuelan desde el papel para posarse en mi blog.

7. Fabrico en mi blog un álbum de recuerdos para mis nietos.

8. El ombloguista nunca lee otros blogs, pero los comenta.

9. Contra la blogueína, metablogona.

10. ¿Cuánto durará este invento bloguero?

De por qué me considero antipolítico

Es un hecho contrastado que gran parte de los españoles no estamos contentos con nuestra clase política, y cada vez nos alejamos más de ella. En mi modesta opinión los políticos son odiosos por naturaleza, sea cual sea su signo, y esto se debe a los fundamentos del sistema democrático, basado en captar votos para obtener el poder. Ahí está uno de los principales problemas, el poder, que dicen que es una de las drogas más potentes que existen - yo creo que soy inmune a ella, aunque claro, nunca la he probado -. Para obtener dosis cada vez más elevadas de esta droga los políticos van trepando como pueden, sin demostrar demasiados escrúpulos, pasando por encima de rivales y compañeros, de modo que sólo sobreviven los más fuertes o, mejor dicho, los más cabrones, y claro, así nos va luego cuando los elegimos para regir nuestros destinos. Ahí está la segunda parte del problema, en que elegimos, votamos a estos indeseables, lo cual tiene tres posibles explicaciones: o que nos engañan, o que nos compran o que somos unos imbéciles. Veámoslas una a una:

1. Los políticos son mentirosos por naturaleza, y profesionales en el arte del engaño. Se han entrenado para eso, y sólo los maestros han llegado alto. Utilizan todas las artimañas, todo su poder de persuasión y todo su retorcido intelecto para tomarnos el pelo - he de decir que conmigo han triunfado en esto último -.

2. Los políticos intentan comprar nuestros votos, y muchas veces lo consiguen, bastante barato por cierto, incluso con alguna que otra estafa. Es lo que se llama clientelismo político, y la región española con más clientes con diferencia es mi tierra andaluza, donde la clientela les lleva asegurando casi treinta años de poder.

3. Los votantes somos todos carajotes, y por eso les votamos y nos engañan con tanta facilidad. El pueblo español en general y el andaluz en particular no se caracterizan precisamente por su elevada formación y cultura. Eso hace posible que los argumentos falaces que esgrimen los políticos, que desmontaría hasta un niño con dos dedos de frente, "cuelen" de forma asombrosa, y convenzan a los votantes de uno y otro signo (no nos engañemos, salvo en las zonas nacionalistas tenemos un sistema bipartidista) para otorgarles nuestra confianza ilusionados por el oro y el moro que nos prometen.

Como ven, no tengo una elevada opinión de nuestro sistema político o, mejor dicho, de sus actores principales. Por eso me declaro antipolítico, que no apolítico, refiriéndome a que estoy contra los políticos compo personas, no contra el concepto de política. Es mi opinión, y espero que nadie se ofenda, yo respeto todas las demás, hasta aquéllas vertidas por ciudadanos-clientes políticos.

Divagaciones blogueras

A veces, cuando las musas no aparecen y la imaginación flaquea, me siento frente al teclado y me fuerzo a escribir a ver qué sale, como ahora, y surge una especie de conexión entre las teclas y el cerebro, una corriente eléctrica. Con el papel es igual, aunque en vez de eléctrica la corriente será más tradicional, más antigua, más señorial, pero raras veces cojo el bolígrafo y el folio en blanco, me da pereza, es mucho más fácil tumbarme en el sofá con el portátil sobre las rodillas. Si no fuera por los ordenadores seguramente yo no escribiría, tanta es mi pereza; y al blog también debo mucho, esa zanahoria de los escritores perezosos. Pero pierdo el hilo, decía que es milagroso cómo se enciende la mente al comenzar a escribir. No es que ahora se haya encendido con mucha brillantez, pero algo es algo, no sé si dará para una entrada de blog, eso lo decidiré luego, cuando vea el resultado. Por ahora lo escribo en borrador, y con eso me quito el mono. Y es que hay días en que no sale nada, ni el retoque a ese poema inconcluso, ni la anécdota graciosa, ni el remate de todos esos apuntes que tengo en un archivo donde anoto las ocurrencias que pueden dar lugar a una entrada en el blog. Tampoco es tan importante, ahora que lo pienso, como si hubiera que escribir algo todos los días por fuerza. Es lo que tiene el ritmo de entrada diaria, que se ve uno obligado a publicar aunque no tenga ganas; ya sé que es una tontería, que esto del blog es cuando te apetezca, pero es lo que me sale, y en cierto modo está bien para combatir mi pereza natural. Una especie de terapia, scriptoterapia se le podría llamar.

Escrito queda, y del tirón. Ahora lo leo y si me parece, pulso el botón de publicar.

Música antigua

Dedicado a Lola, en recuerdo de nuestros días en Daroca.


Se suele considerar como música antigua a toda aquella compuesta antes de 1750, el año de la muerte de Bach, pero la realmente antigua es la música medieval y del renacimiento. En este último período, concretamente en el siglo XVI, España puede presumir de haber tenido a varios de los mayores compositores de la época, como Tomás Luis de Victoria, Cristóbal de Morales o Francisco Guerrero, verdaderas glorias nacionales que representan la cumbre de nuestra música. La poca atención que se presta a la música antigua ha hecho que no lleguen al gran público, pero sí a un número creciente de aficionados ávidos de paladear la exquisita polifonía y el timbre incomparable de instrumentos como la viola da gamba, el corneto o el sacabuche (antecesor del trombón). Hoy día existen muchos cantantes especializados en este repertorio, que exige una sincronización perfecta de las voces, una afinación impecable y una emisión muy particular, entre sutil y emocionada.

En la recuperación de la música antigua tienen gran importancia los cancioneros, recopilaciones de diversas composiciones y autores. El más importante es el Cancionero de Palacio, que recoge una antología de la canción polifónica que se pudo escuchar en el reinado de los Reyes Católicos. Destacan las composiciones del salmantino Juan del Encina, como el villancico Ay triste que vengo, aquí interpretado por Hespérion XX, el magnífico grupo de Jordi Savall.


Más alegre es la pieza Cucú, cucucú, que seguramente tenía asegurado un puesto de honor en el hit parade de la época, también interpretada por Hespérion XX.


Y ya para terminar es imprescindible escuchar alguna pieza de los grandes maestros renacentistas. He elegido Taedet animam meam de Tomás Luis de Victoria, maravillosa composición polifónica perteneciente a la misa de Requiem compuesta para los funerales de la emperatriz María, hermana de Felipe II. Su escucha eleva a las alturas, más aún si lo interpretan unos maestros como los componentes de The Hilliard Ensemble. Perfecta la afinación, perfecto el sonido, perfecta la conjunción, maravillosa la partitura de esta música celestial.

ii

Greguerías educativas

1. Curriculum: trabajar con el culo.

2. LOGSE + LOE = Alumno que se joe.

3. La pedagogía es a la educación lo que las pajas a la mente.

4. Enseñanza bilingüe: decir las mismas barbaridades en dos idiomas.

5. Something is rotten in the State of Spain.

¿Será grave?

He estado pensando a ver qué entrada colgaba hoy (en realidad fue ayer por la noche, cuando la programé) y tirando de repertorio me he dado cuenta de que no me apetecía colgar entradas andurrialeras, ni anécdotas ni ninguna de esas cagadas que escribo todas las semanas. Lo que me apetece de verdad es seguir con los poemas de Rilke, la música de Bach y demás asuntos enjundiosos. ¡Manda cojones, me he vuelto de un trascendente que tira de espaldas! No es que sea malo escribir de eso, pero... ¡de ahí a que no me apetezca una nueva entrega del diccionario andurrialero! O al menos una reflexión intrascendente con un P.S. al final para añadir un toque de humor. Pero nada, lo más que me salen son poemas que parecen surgidos del inframundo, aforismos enigmáticos, textos gnómicos, prosa lírica atormentada, traducciones del coreano y demás pajas mentales. No deja de ser preocupante, creo yo. De hecho estoy escribiendo esta entrada como terapia frente a este virus erudito que me está causando prurito (¿veis?, ni rimas graciosas me salen, con lo que he sido yo...). En fin, que quería contarlo, en lugar de ofrecer un comentario en danés a la obra de Kierkegaard, como tenía previsto. Ya veremos si la terapia surte efecto; si no... ¡agárrense que vienen curvas!

Rilke: Sonetos a Orfeo (primera parte) nº 19

Últimamente dedico muchas entradas a la poesía, pero es lo que me sale; será la lluvia. Hoy traigo una traducción de Rilke.

El mundo se transforma raudo
como las formas de las nubes;
todo lo realizado vuelve
al hogar primigenio.

Más allá de marchas y cambios,
más lejos y más libre,
aguarda tu obertura
oh Dios junto a la lira.

No se ha entendido el sufrir
ni se ha aprendido el amor.
Lo que nos aleja de la muerte

jamás se ha desvelado.
Sólo el canto sobre la tierra
santifica y celebra.

Y el original:

Wandelt sich rasch auch die Welt
wie Wolkengestalten,
alles Vollendete fällt
heim zum Uralten.

Über dem Wandel und Gang,
weiter und freier,
währt noch dein Vor-Gesang,
Gott mit der Leier.

Nicht sind die Leiden erkannt,
nicht ist die Liebe gelernt,
und was im Tod uns entfernt,

ist nicht entschleiert.
Einzig das Lied überm Land
heiligt und feiert.

Calado hasta los besos

Caen gotas en mi cerebro;
rumor de aguas infinitas
corriendo cuerpo abajo,
hasta el dedo más remoto.
La pena fluye por las corrientes
de los arroyos internos
nacidos de manantiales abiertos
en huecos insospechados,
y alimenta suavemente
un corazón mojado,
de latir vacilante,
calado hasta los besos
en este invierno tan largo.

PODER vs. poder

1. Yo busco el poder... hacer lo que me dé la real gana, pero no me dejan los que tienen poder.

2. Poder... joderse; eso es lo que se consigue muchas veces con el poder.

3. ... o poder joder a los demás, eso siempre.

Las lágrimas de Bach

Jonathan Miller: "...we are here to suffer and our profession in the world is to die".
Estamos aquí para sufrir y nuestra profesión en este mundo es morir.


Erbarme dich, mein Gott
Um meiner Zähren willen,
Schane hier, Herz und Auge
Weint vor dir bitterlich.
Erbarme dich!

Ten piedad de mí, Dios mío,
advierte mi llanto.
Mira mi corazón
y mis ojos que lloran
amargamente ante Ti.
¡Ten piedad de mí!

El violín desgrana la angustia y remueve nuestras entrañas. Podemos sentir la desolación de Pedro, cabizbajo y avergonzado. Después de toda esa terrible noche acabó por traicionar a su Maestro, que lo había profetizado. ¿Cabe un deshonor más grande? ¡Ah, la traición! Sólo queda implorar el perdón, suplicar con una tristeza anegada en lágrimas; lágrimas en los ojos y también en el corazón; un llanto inconmensurable que todo lo inunda; lágrimas que arrasan el alma y se agarran al perdón; lágrimas redentoras y esperanzadas en atraer Su piedad.


No es Pedro quien canta, sino su esencia, su interior más profundo que aparece detrás de él (o'15'') con voz dulcísima entonando el Erbarme dich (0'54'') como único y último recurso, llamando la atención sobre su llanto (2'24''). Después otra vez el violín, triste como la muerte, y de nuevo la súplica incansable, Erbarme dich, en la voz angelical de la conciencia de Pedro, que sigue cabizbajo hasta el final, expiando su pecado, solo ante Bach y ante Dios.

Música: Aria "Erbarme dich" de La Pasión según San Mateo de J.S. Bach.
Imagen superior: Las lágrimas de San Pedro, de El Greco (detalle).

Curvas serenas

Apenas tuve tiempo de pensarlo;
hoy sigo tan perdido como cuando
hiciste de mi vida una balsa de aceite,
una continua huida hacia delante.
De vez en cuando vuelvo la cabeza y contemplo
un rosario de obras terminadas,
de faros que iluminan nuestros sueños,
de voces que nos llaman
y dan por terminadas las vigilias.

Ha pasado tanto tiempo, tan rápido,
que ya no sé mirar de otra manera,
y veo claramente
que siempre había vivido en la cuneta
hasta tomar las curvas de tu mano.

Diccionario andurrialero (VIII)

Arrejuntarse: juntarse. Dícese especialmente de un hombre y una mujer.
Un poné (de una madre a su hijo):
- Hijo, ya que te has arrejuntao, ¿qué trabajo te cuesta casarte y darme una alegría?
- Sí, omá, lo mismito es. Como empecemos con los papeles la Chari me pide que firme hasta pa echá un porvo.

Follado: 1. Fornicado. 2. Muy rápido.
Un poné: Yolian, mira que te lo tengo dicho, que vas siempre follao por los pasillos de casa. A ver ahora quién desincrusta a la abuela del espejo del ropero.

Fostiar: pegar una hostia.
Un poné: niño, que sea la última vez que cuelgas a tu hermana de la ventana agarrándola por los tobillos o te fostio, y me da igual que me denuncien los vecinos.

Golondrino: bulto en el sobaco.
Un poné (tomado de mi antología poética):
Volverán los oscuros golondrinos
en tu alerón sus nidos a colgar,
y otra vez, como el tren de Castro Urdiales,
vapor exhalarán.
Pero aquellos que el médico miraba
con cara de haber visto un palomar,
aquellos que eran grandes como un monte,
ésos... no volverán.

Gordopilo: hombre gordito.
Un poné: amo, igualitos son los Reyes que el gordopilo ese pobretón que va siempre en pijama, no tiene dinero ni pa camellos y se tiene que colar por la chimenea porque no le dejan entrar por la puerta.

¡Janda!: ¡Corre!
Un poné (oído a un concursante andaluz en una competición de longitud de picha).
- ¿Puedo usar un truco?
- Bueno.
- (Sacando de un bolsillo las bragas de su novia, restregándoselas en el paquete y lanzándolas): ¡Janda con ella!

Juntar: untar.
Un poné: omá, júntame er Tulipán en la tostá mientras termino de cagar.

Pirulo: churra, cipote, pene.
Un poné (visto y oído por este menda en el Hospital Virgen del Rocío a un niñato al que un municipal acababa de multar por aparcar enmedio de la entrada de ambulancias): - En la cara del guardia y rompiendo la multa -: Pa chulo, mi pirulo.

Por las cajilas: eso no te lo crees ni tú.
Un poné: anda que si no fueras er cuñao der arcarde te habrían dejao construir en lo arto de esas ruinas romanas por las cajilas.

Sinebló: Silent bloc (pieza mecánica de un coche).
Un poné: vaya dirgusto que me llevao en er tallé. Por lo visto los sineblós estaban malos y me se ha ío la junta de la trócola. Totá, dos nóminas.

Lección gramatical de Miguel

Mi hijo Miguel es de buen comer, tiene a quien salir. Es tal su apetito que invariablemente, en el momento de sentarse a la mesa y mientras contempla su plato rebosante, exclama:

¿Se va a poder repetir?

Al margen de constituir toda una declaración de principios, se trata de una frase admirable, toda una lección de gramática para sus seis años. A ver si lo pongo en pie; no soy un experto en lingüística pero casi mejor, así me entiende todo el mundo.

- En primer lugar el uso del impersonal "se" da una idea de la educación del muchacho y de su generosidad: no habla en primera persona, lo que dice mucho de su modestia, y en caso de obtener una respuesta afirmativa el permiso se extiende al resto de sus hermanos.

- Ese infinitivo, "poder", no está puesto ahí al azar. Se podría haber dicho "Se podrá repetir" o simplemente "Se puede repetir". La construcción "va a" + infinitivo indica un tiempo futuro inmediato, muy acorde con la situación de Miguel, que en su imaginación estaba teminando ya su plato aun sin haberlo empezado, y veía muy cerca, para su regocijo, el momento de rellenarlo hasta arriba de nuevo, algo para lo que debía pedir permiso lo más educadamente posible.

Con estas buenas artes os podréis imaginar que Miguel consigue siempre su premio, se lo gana a pulso.

P.S. A los sufridos progenitores no nos funciona cuando decimos cada noche: ¿Se va a poder dormir? Y no es de Miguel la culpa, precisamente.

Acertijo alajeño

Hoy planteo un acertijo muy peculiar. Se trata de un problema matemático que me dijo ayer en Alájar José, el padre de una amiga mía, a quien a su vez se lo contó su padre, y por lo visto lleva varias generaciones circulando. Por si lo veis muy difícil os advierto que las gentes del lugar lo solían resolver de cabeza mientras montaban en burro.

Suponed que disponemos de cien duros y queremos comprar cien animales. Sabiendo que las gallinas valen un real, los burros un duro y las vacas cinco duros, ¿cuántos ejemplares compraremos de cada tipo sabiendo que debemos tener al menos uno de cada?

P.D. En Alájar todavía hay quien hace las cuentas en reales.

Soneto en séptima

Hoy lanzo un desafío a la ortodoxia poética presentando este soneto con todos los versos acentuados en séptima, como no debe ser.

AU REVOIR L'HIVER

Cuando las nubes descubran sus velos
y el arcoiris despliegue su gama
vislumbraremos de nuevo los cielos
que habían estado durmiendo en pijama.

Cuando las aves retomen sus vuelos
y la paloma se pose en la rama
se acabarán de una vez los desvelos
y las estrellas saldrán de la cama.

Adiós al invierno cruel y terrible;
adiós al tiempo de luz apagada,
de labios muertos y angustia lejana.

Adiós a los días de llanto imposible;
llevo conmigo mi alma mojada
a secarse al sol y oler la mañana.