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    Ex imo corde
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    Ex imo corde
    Livre électronique127 pages57 minutes

    Ex imo corde

    Par Florence Burel

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    À propos de ce livre électronique

    Ex imo corde est un recueil de poèmes intimistes qui s’apparente à un itinéraire spirituel. Si Florence Burel en a dédié la première partie à sa parentèle, la deuxième rend hommage à un ami, le Père Didier, qui l’a gardée en vie et en espérance en l’ancrant dans la foi. Quant à la troisième, elle exprime les émotions qu’elle a ressenties à l’occasion d’un pèlerinage sur la partie française du chemin de Saint-Jacques, en quête de transcendance.


    À PROPOS DE L'AUTEURE


    Finistérienne, Florence Burel a toujours été fascinée par les mots, leur pertinence et leur musicalité dans l’écriture d’une belle histoire ou la composition d’un poème vibrant. C’est donc tout naturellement qu’elle s’oriente vers des études littéraires afin de devenir professeur de lettres classiques et de tenter de transmettre à son tour la passion que lui ont prodiguée ses anciens maîtres.
    LangueFrançais
    ÉditeurLe Lys Bleu Éditions
    Date de sortie31 août 2022
    ISBN9791037768919
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      Ex imo corde - Florence Burel

      I

      Meis propinquisque

      Absence

      Comme la lumière aux épis

      Le chant aux oiseaux qui pépient

      Tu me manques

      Comme l’aurore aux nuits profondes

      L’enfance où commence le monde

      Tu me manques

      Comme le vent aux voiles vides

      La peur au cœur trop impavide

      Tu me manques

      Comme la pluie aux fleurs offertes

      Le sel où la terre est trop verte

      Tu me manques

      Et là où tant de vies se brisent

      Ne demeurent que des ruines grises

      Et l’absence

      Au clair de vos sourires

      Les souvenirs sont des rubans

      Qui virevoltent dans le vent

      Ils flottent et claquent en captivant

      La lumière des soirs tombant

      Les souvenirs sont des étoiles

      Qui battent au creux de chaque nuit

      Comme chantent les pierres au puits

      Quand l’eau luisante les dévoile

      Que je me retourne ou avance

      Qu’importe puisqu’à l’horizon

      Se projette en leurs frondaisons

      La hampe de leur survivance

      Et puisqu’au clair de vos sourires

      Enfants de mes rêves et mon sang

      Ce qu’ils furent s’en va renaissant

      Rien ne pourra jamais mourir

      Les souvenirs sont des flambeaux

      Qui tracent leur propre sillage

      Lumineux témoins d’un voyage

      Ils brûlent à l’ombre des tombeaux

      Chant des hommes

      Le chant des hommes emplit les voûtes

      Comme le vent gonfle les voiles

      Au plafond d’azur des étoiles

      Ses accents émeuvent et envoûtent

      On y entend la vague ourlée

      D’écume blanche qui festonne

      Les galets ruisselant résonnent

      Roulés par les flots déferlés

      Gerbe d’embruns dans nos mémoires

      L’écho venu du fond des âges

      Ramène au jour des paysages

      Enfouis sous des rubans de moire

      Coure leur vieil or le long des blés

      Sur la mer vive des épis

      Les oiseaux s’accordent et pépient

      Le temps d’un air désensablé

      Le chant des hommes ouvre le ciel

      Comme Jéricho la pensée

      Et sous ce souffle cadencé

      Sentons frémir toutes les vielles

      Alors si leur roue nous entraîne

      Chantons aussi pour que demain

      Sans un caillou sur le chemin

      L’aurore enfin nous rassérène

      Chant d’espérance

      Au fil des travaux et des jours

      Le chant des hommes polit toujours

      Comme autant de pierres qu’il arase

      Les mots vibrants qui nous embrasent

      Il s’éveille au doigt de l’aurore

      Qui frappe le premier accord

      Sur le clapotis de l’eau vive

      Et les couleurs qu’elle ravive

      Quelles que soient l’heure ou la saison

      Il imprime sur l’horizon

      L’harmonie des cuivres et des voix

      Qu’il hisse sur le grand pavois

      Hâtons-nous de prendre le vent

      Qui nous rende un peu plus fervents

      Et que cet élan nous emporte

      Où l’espérance n’est pas morte

      Chant du pays

      Dans mon pays de sel, de lumière et de vent,

      Quand le sable des dunes ondule sous l’écume,

      Et fait frémir au ciel l’aurore qui s’allume,

      C’est que le chant des hommes monte dans le levant.

      C’est le chant de la vie qui exulte et célèbre,

      Le chant pieux des enfants, dans la splendeur des lys,

      Le parfum frais des roses et des amaryllis,

      Le chant de chaque jour qui renaît des ténèbres.

      C’est le chant de la pierre qui conjure et protège,

      Le chant de nos défunts au secret des feuillets,

      Les fragrances en bouquets de violettes et d’œillets,

      Et le chant que l’amour éternise comme neige.

      Puis, quand descend le soir étrange et pénétrant,

      Voici le chant de grâce dont se grisent les lampes,

      Chant d’espoir du roseau au plus fier de sa hampe,

      Chant des nuits dans l’écho des astres fulgurants.

      Chant d’été

      Je te dédie l’été

      Qui flambe sur nos rives

      Et les eaux du Léthé

      Pour pallier tes dérives

      Je te dédie la flamme

      Qui égaie tant nos veilles

      Et les bleus de mon âme

      Pour fleurir tes corbeilles

      Je te dédie l’écume

      Dont les ourlets festonnent

      Et le fil de ma plume

      Pour tisser tes couronnes

      Je te dédie les dunes

      Où bruissent les galets

      Et les pierres de lune

      Pour bâtir tes palais

      Je te dédie la plage

      Que caresse la brise

      Et les fleurs des villages

      Pour que tes yeux s’irisent

      Je te dédie les îles

      Qui scintillent au levant

      Et la paix d’un asile

      Pour tes rêves de vent

      Je te dédie l’espoir

      Dont rayonnait la vie

      Et l’or blond de ses moires

      Pour tout l’inassouvi

      Chant du souvenir

      Elle eût aimé l’éclat de ces rires d’enfants

      Qui frémissent et crépitent comme l’eau des cascades

      Et qui fusent en semant du soleil par saccades

      Pour que germe le grain des matins triomphants

      Elle eût aimé l’accent de ces heures

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