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    Poèmes: Les bords de la rout; Les Flamandes; Les Moines
    Poèmes: Les bords de la rout; Les Flamandes; Les Moines
    Poèmes: Les bords de la rout; Les Flamandes; Les Moines
    Livre électronique144 pages1 heure

    Poèmes: Les bords de la rout; Les Flamandes; Les Moines

    Par Emile Verhaeren

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    À propos de ce livre électronique

    "Poèmes", de Emile Verhaeren. Publié par Good Press. Good Press publie un large éventail d'ouvrages, où sont inclus tous les genres littéraires. Les choix éditoriaux des éditions Good Press ne se limitent pas aux grands classiques, à la fiction et à la non-fiction littéraire. Ils englobent également les trésors, oubliés ou à découvrir, de la littérature mondiale. Nous publions les livres qu'il faut avoir lu. Chaque ouvrage publié par Good Press a été édité et mis en forme avec soin, afin d'optimiser le confort de lecture, sur liseuse ou tablette. Notre mission est d'élaborer des e-books faciles à utiliser, accessibles au plus grand nombre, dans un format numérique de qualité supérieure.
    LangueFrançais
    ÉditeurGood Press
    Date de sortie25 avr. 2021
    ISBN4064066088880
    Poèmes: Les bords de la rout; Les Flamandes; Les Moines

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      Poèmes - Emile Verhaeren

      Emile Verhaeren

      Poèmes

      Les bords de la rout; Les Flamandes; Les Moines

      Publié par Good Press, 2022

      [email protected]

      EAN 4064066088880

      Table des matières

      LES BORDS DE LA ROUTE. LES FLAMANDES

      LES MOINES

      AUGMENTÉS DE PLUSIEURS POÈMES

      LES BORDS DE LA ROUTE. LES FLAMANDES

      LES MOINES

      AUGMENTÉS DE PLUSIEURS POÈMES

      Table des matières

      Deuxième édition

      PARIS

      SOCIÉTÉ DU MERCURE DE FRANCE

      M DCCC XCV

      LES BORDS DE LA ROUTE

      1882-1894

      A PAUL SIGNAC

      DÉCORS TRISTES

      LE GEL

      Sous le fuligineux étain d'un ciel d'hiver,

      Le froid gerce le sol des plaines assoupies,

      La neige adhère aux flancs râpés d'un talus vert

      Et par le vide entier grincent des vols de pies.

      Avec leurs fins rameaux en serres de harpies,

      De noirs taillis méchants s'acharnent à griffer,

      Un tas de feuilles d'or pourrissent en charpies;

      On s'imagine entendre au loin casser du fer.

      C'est l'infini du gel cruel, il incarcère

      Notre âme en un étau géant qui se resserre,

      Tandis qu'avec un dur et sec et faux accord

      Une cloche de bourg voisin dit sa complainte,

      Martèle obstinément l'âpre silence—et tinte

      Que, dans le soir, là-bas, on met en terre un mort.

      LES BRUMES

      Brumes mornes d'hiver, mélancoliquement

      Et douloureusement, roulez sur mes pensées

      Et sur mon cœur vos longs linceuls d'entendement

      Et de rameaux défunts et de feuilles froissées

      Et livides, tandis qu'au loin, vers l'horizon,

      Sous l'ouatement mouillé de la plaine dormante,

      Parmi les échos sourds et souffreteux, le son

      D'un angélus lassé se perd et se lamente

      Encore et va mourir dans le vide du soir,

      Si seul, si pauvre et si craintif, qu'une corneille,

      Blottie entre les gros arceaux d'un vieux voussoir,

      A l'entendre gémir et sangloter, s'éveille

      Et doucement répond et se plaint à son tour

      A travers le silence entier que l'heure apporte,

      Et tout à coup se tait, croyant que dans la tour

      L'agonie est éteinte et que la cloche est morte.

      SUR LA COTE

      Un vent rude soufflait par les azurs cendrés,

      Quand du côté de l'aube, ouverte à l'avalanche,

      L'horizon s'ébranla dans une charge blanche

      Et dans un galop fou de nuages cabrés.

      Le jour entier, jour clair, jour sans pluie et sans brume,

      Les crins sautants, les flancs dorés, la croupe en feu,

      Ils ruèrent leur course à travers l'éther bleu,

      Dans un envolement d'argent pâle et d'écume.

      Et leur élan grandit encor, lorsque le soir,

      Coupant l'espace entier de son grand geste noir,

      Les poussa vers la mer, où criaient les rafales.

      Et que l'ample soleil de Juin, tombé de haut,

      Se débattit, sanglant, sous leur farouche assaut,

      Comme un rouge étalon dans un rut de cavales.

      (1884-85)

      LES CORNEILLES

      Le plumage lustré de satins et de moires,

      Les corneilles, oiseaux placides et dolents,

      Parmi les champs d'hiver, que la neige a fait blancs,

      Apparaissent ainsi que des floraisons noires.

      L'une marque les longs rameaux d'un chêne ami;

      Elle est penchée au bout d'une branche tordue,

      Et, fleur d'encre, prolonge une plainte entendue

      Par le tranquille écho d'un village endormi.

      Une autre est là, plus loin, pleurarde et solitaire,

      Sur un tertre maussade et bas comme un tombeau.

      Et longuement se rêve en ce coin rongé d'eau,

      Fleur tombale d'un mort qui dormirait sous terre.

      Une autre encor, les yeux fixes et vigilants,

      Hiératiquement, sur un pignon placée,

      Reste à l'écart et meurt, vieille et paralysée,

      Plante hiéroglyphique en fleur depuis mille ans.

      Le plumage lustré de satins et de moires,

      Les corneilles, oiseaux placides et dolents,

      Parmi les champs d'hiver, que la neige a faits blancs,

      Apparaissent ainsi que des floraisons noires.

      VAGUEMENT

      Voir une fleur là-bas, fragile et nonchalante,

      En cadence dormir au bout d'un rameau clair,

      En cadence, le soir, fragile et nonchalante,

      Dormir;—et tout à coup voir luire au clair de l'air,

      Luire, comme une pierre, un insecte qui danse,

      Instant de nacre en fuite au long d'un rayon d'or;

      —Et voir à l'horizon un navire qui danse

      Sur ses ancres et qui s'enfle et tente l'essor,

      Un navire lointain vers les grèves lointaines,

      Et les îles et les hâvres et les départs

      Et les adieux;—et puis, à ces choses lointaines,

      A ces choses du soir confier les hasards:

      Craindre si la fleur tombe ou si l'insecte passe

      Ou s'il part le navire à travers vents, là-bas,

      Vers la tempête et vers l'écume et vers l'espace

      Danser, parmi la houle énorme, au son des glas....

      Ton souvenir!—et le mêler à ces présages,

      A ce navire, à cet insecte, à cette fleur,

      Ton souvenir qui plane, ainsi que des nuages,

      Au couchant d'ombre et d'or de ma douleur.

      (1886)

      VÉNUS ARDENTE

      En ce soir de couleurs, en ce soir de parfums,

      Voici grandir l'orgueil d'un puissant crépuscule

      Plein de flambeaux cachés et de miroirs défunts.

      Un chêne avec colère, à l'horizon, s'accule

      Et, foudroyé, redresse encor ses poings au ciel.

      Le cadavre du jour flotte sur les pâtures

      Et, parmi le couchant éclaboussé de fiel,

      Planent de noirs corbeaux dans l'or des pourritures.

      Et le cerveau, certes morne et lassé, soudain

      S'éveille en ces heures de fastueux silence

      Et resonge son rêve infiniment lointain,

      Où la vie allumait sa rouge violence

      Et, comme un grand brasier, brûlait la volonté.

      Et le désir jappant et la ferveur torride

      Ressuscitent le cœur mollassement dompté,

      Et voici que renaît Vénus fauve et splendide,

      Guerrière encor, comme aux siècles païens et clairs,

      Qui l'adoraient en des fêtes tumultueuses,

      Tandis qu'elle dressait, comme un pavois, ses chairs,

      Pâle, le cou dardé, les narines fougueuses.

      (1886)

      LES CIERGES

      Ongles de feu, cierges!—Ils s'allument, les soirs,

      Doigts mystiques dressés sur des chandeliers d'or,

      A minces et jaunes flammes, dans un décor

      Et de cartels et de blasons et de draps noirs.

      Ils s'allument dans le silence et les ténèbres,

      Avec le grésil bref et méchant de leur cire,

      Et se moquent—et l'on croirait entendre rire

      Les prières autour des estrades funèbres.

      Les morts, ils sont couchés très longs dans leurs remords

      Et leur linceul très pâle et les deux pieds dressés

      En pointe et les regards en l'air et trépassés

      Et repartis chercher ailleurs les autres morts.

      Chercher? Et les cierges les conduisent; les cierges

      Pour les charmer et leur illuminer la route

      Et leur souffler la peur et leur souffler le doute

      Aux carrefours multipliés des chemins vierges.

      Ils ne trouveront point les morts aimés jadis,

      Ni les anciens baisers, ni les doux bras tendus,

      Ni les amours lointains, ni les destins perdus;

      Car les cierges ne mènent pas en paradis.

      Ils s'allument dans le silence et les ténèbres,

      Avec le grésil bref et méchant de leur cire

      Et se moquent—et l'on entend gratter leur rire

      Autour des estrades et des cartels funèbres.

      Ongles pâles dressés sur des chandeliers d'or!

      KATO

      HOMMAGE

      I

      Pour y tasser le poids de tes belles lourdeurs,

      Tes doubles seins frugaux et savoureux qu'arrose

      Ton sang, tes bras bombés que lustre la peau rose,

      Ton ventre où les poils roux toisonnent leurs splendeurs.

      Je tresserai mes vers comme, au fond des villages,

      Assis, au seuil de leur maison, les vieux vanniers

      Mêlent les osiers bruns et blancs de leurs paniers,

      En dessins nets, pris à l'émail des carrelages.

      Ils contiendront les ors fermentés de ton corps;

      Et je les porterai comme des fleurs de fête,

      En tas massifs et blonds, au soleil, sur ma tête,

      Orgueilleusement clair, comme il convient aux forts.

      II

      Ta grande chair me fait songer aux centauresses

      Dont Paul Rubens, avec le feu de ses pinceaux,

      Incendiait les crins au clair, les bras en graisse,

      Les seins pointés vers les yeux verts des lionceaux.

      Ton sang était le leur, alors qu'au crépuscule,

      Sous tel astre mordant de soir le ciel d'airain,

      Leur grande voix hélait quelque farouche Hercule

      Que la nuit égarait dans le brouillard marin;

      Et que les sens crispés d'ardeur vers les caresses,

      Et le ventre toujours béant vers l'inconnu,

      Leurs bras tordaient l'appel lascif vers les adresses

      Des monstres noirs, lécheurs de rut, sur un corps nu.

      III

      Ce que je choisirais pour te symboliser,

      Ce ne seraient ni lys, ni tournesols, ni roses

      Ouvrant

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