¿Quién

quiso hacer desaparecer a Anna Guirao? Nunca se está lo

suficientemente cerca de la verdad.
La popular actriz Anna Guirao nunca se caracterizó por ser una víctima, pese
a que la tarde del 19 de abril de 2019 se la llevaron a la fuerza y la encerraron
en un zulo bajo tierra. Trece meses más tarde, cuando la daban por muerta, la
encuentran perdida en un bosque próximo al pueblo de Portella, Lérida, con el
que no guarda ninguna relación. También descubren el cadáver de su
supuesto secuestrador en la celda, pero Anna no sabe decir qué ocurrió.
Adrián, su marido, que ha rehecho su vida con Inés, la ayudante de Anna, no
se muestra contento por su regreso y Samuel, su hijo de ocho años, se niega a
verla. Solo Lara, su hermana, permanecerá a su lado, pero incluso ella tiene
secretos que ocultar.

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 Lorena Franco

La verdad de Anna Guirao

ePub r1.0
Titivillus 10.02.2022

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Título original: La verdad de Anna Guirao
Lorena Franco, 2019

Editor digital: Titivillus
ePub base r2.1

Página 4
 Para Marc y Pol,
aunque aún tardéis años en poder leer
esta novela

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Página 6
 Quien lucha contra los monstruos
debería procurar no convertirse
en monstruo en el proceso.
Si miras demasiado tiempo un abismo,
al final el abismo te devuelve
la mirada.

FRIEDRICH NIETZSCHE

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 AGOSTO

Agosto, por el día fríe el rostro,

por la noche frío en el rostro

Ojo por ojo, diente por diente, dice el refrán.

—Mira lo que me has hecho hacer —le digo al cuerpo frío e inerte que
flota en el agua.
Sus ojos miran de cerca la oscuridad de la muerte. Sus ojos son el vacío.
La nada más radical. Nadie reconocería ahí ningún signo de humanidad. Son
los ojos de un objeto inanimado.
Creía que podía acabar conmigo. Que era más fuerte que yo. Se equivocó.
Nunca subestimes a un enemigo que, a estas alturas, después de todo lo
ocurrido, no tiene nada que perder.
Enciendo un cigarrillo, cojo el móvil y marco el único número que me sé
de memoria. Contesta al tercer tono, no podía ser de otra manera.
—Ya está.
—¿Qué?
—Por fin soy libre. El mal ha muerto —le cuento sin un ápice de temblor
en la voz.
—Dime dónde estás y voy para allá.

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 PARTE -3

MAYO, 2020

Ni mayo sin llovida,

ni privado sin caída

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Inés

Durante los mejores trece meses de mi vida que, al mismo tiempo, también
fueron los más amargos, había temido el momento que estaba a punto de
llegar.
Parecía un mal sueño.
El timbre de mi casa, que no era mi casa en realidad, sonó con insistencia.
A través de la ventana de la cocina, mientras preparaba el almuerzo del hijo
que no salió de mis entrañas pero que había cuidado como tal, observé a dos
agentes vestidos de paisano, un hombre y una mujer, fuertes como robles, que
contemplaban el lujo que los rodeaba con curiosidad, mientras esperaban
pacientes a que alguien les abriera la puerta.
Temblé.
No podían verme así.
—¡Ya voy! —exclamó Adrián desde la planta de arriba.
Adrián bajó las escaleras con la calma que lo caracterizaba. Fue lo
primero que me enamoró de él. Su calma. También su poder, era obvio en una
mujer de mi clase. Yo no era nadie hasta que el destino se compadeció de mí
y lo cruzó en mi camino. Se trata de tener suerte. De estar en el lugar correcto
en el momento oportuno.
Las voces de los agentes se me antojaron difusas. Quería creer que estaba
dentro de una de mis pesadillas recurrentes, que nada de eso era real, pero me
di de bruces cuando pude escuchar con claridad cómo el hombre dijo:
—Su mujer ha aparecido.
Un nudo en la garganta se apoderó de mí.
«Su mujer ha aparecido».
«No puede haber aparecido —me ofusqué—. Se trata de una confusión.
Anna tiene que estar muerta. Muerta y enterrada. No puede aparecer después
de un año como si nada».
Deshaciéndome del miedo paralizante, fui hasta la entrada. Me situé
detrás de Adrián, tan confundido como yo, y miré fijamente a los dos policías.
—Su mujer soy yo —les dije.
No era verdad. Muy a mi pesar, legalmente Adrián seguía casado con
Anna.

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 —Nos referimos a su primera mujer —aclaró la policía mirándome con
severidad.

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Inés
Miércoles 24 de abril de 2019
Cinco días desaparecida

Cinco días sin saber nada de Anna, mi jefa. Ni una sola pista de lo que pudo
ocurrirle cuando el viernes, al llegar a casa, me despachó a mí y a Ágata, la
mujer de la limpieza. Nos dijo, en el tono autoritario que usaba siempre con
nosotras, que podíamos irnos a casa, que quería estar sola. Le encantaba estar
sola. Fumar, beber una copa de vino, bañarse en la piscina incluso cuando
hacía frío… Las primeras alarmas se dispararon por la colilla deshecha
inundada en el fondo de la piscina y la copa de vino tirada en el césped.
Alguien se había llevado a Anna, pero para cuando Adrián se dio cuenta,
transcurrieron demasiadas horas. Cuarenta y ocho, para ser exactos. Dos días
enteros.
Sospecharon de él.
—Si se enteran de lo nuestro será aún peor —le dije con miedo.
—Mi abogado lo tiene todo controlado, Inés. ¿Te das cuenta de la
liberación que supone que Anna no esté?
Asentí sin dejar de temblar.
—Cuando esto pase, cuando dejen de hacer preguntas y den a Anna por
muerta, me casaré contigo.
Su frialdad me dejó paralizada, pero esa promesa me hizo feliz. En ese
instante, mirándome fijamente a los ojos, dejó constancia de que solo me
quería a mí.

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Anna

Era como un fantasma sin memoria. Un fantasma sucio vestido con ropa de
muerta, hambriento y resentido, con llagas en la piel y veinte kilos menos.
El tiempo dejó de existir el día en que me encerró bajo tierra. Ni siquiera
recordaba cómo era que el sol, brillante y poderoso, resplandeciente en un
cielo azul y limpio, alumbrase mi cara.
Cerré los párpados con fuerza. Había caminado a tientas durante horas,
como un invidente con miedo a tropezar por la molestia que supuso la
claridad que regalaba la libertad. Era un fantasma ensangrentado que hedía a
podrido, a muerte, pero estaba tan acostumbrada a mi propia peste, que ya no
la percibía. Desorientada, corrí descalza por un bosque frondoso; la tierra
húmeda mojaba mis pies descalzos. Aunque el calor todavía no remitía debía
de faltar poco porque el aire estaba quieto y cuajado, cerniéndose sobre mí
como un ave de presa a punto de atacar. Había ese olor a hierba húmeda que
se percibe poco antes del alba. La resina de los pinos. Las hojas.
«¿Cuánto tiempo ha transcurrido?».
No lo sabía con exactitud.
Atravesé un riachuelo y seguí corriendo por el sendero con la esperanza
de llegar a algún pueblo; no podía permitir que me alcanzase. Que me
volviera a encerrar. Que me matase.
—La próxima vez que lo intentes, te rajo el cuello —amenazó un día, al
principio, con esa voz mecánica, como un eco lejano y terrorífico que me
ponía los pelos de punta.
Temblaba. No era solo de frío. Temblaba de miedo. Demasiado tiempo
disimulando el pánico que sentía cuando mi raptor estaba cerca.
También lloré. No había parado de llorar, no sabía durante cuánto tiempo.
«No mires atrás», me dije envalentonada, sintiendo una brisa agradable
haciéndome cosquillas en la piel. Todo cuanto podía percibir eran las
lágrimas saladas corriendo por mis mejillas y la respiración agitada
entremezclándose con el canto de un pajarillo que ubiqué en lo alto de la rama
de un árbol envuelto en hiedra.
«Olvídalo todo. Vuelve a empezar», me ordené, en el momento en que las
piernas empezaron a flaquear.

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 Quería moverme, pero me sentía demasiado débil para continuar. Tras un
agudo pinchazo en la sien, me dejé caer. Me rechinaban los dientes e intenté
gritar, pero tenía la mandíbula bloqueada como si estuviera dentro de un mal
sueño del que era incapaz de despertar. Al final, conseguí zafarme de las
cadenas imaginarias que había dejado atrás y emití un sonido que estaba entre
el grito, el aullido y el suspiro; no obstante, el miedo que ya no me esforzaba
en disimular seguía teniéndome bloqueada. Estaba en shock; oía sus pasos
corriendo detrás de mí, esperando el momento en el que desfalleciera para
volverme a atrapar.
—Mi hijo. Mi hijo —balbuceé.
A lo lejos, vi a mi hijo como si volviera a tener tres años, con su cabello
rubio despeinado cayéndole sobre la frente y sus ojos grandes e inmensos de
color azul. Sabía que solo se trataba de un espejismo, pero me dio fuerza. Me
devolvió a la vida. Lo había visto en numerosas ocasiones desde que mi
raptor me encerró como quien, sediento pero esperanzado, alcanza a ver un
oasis ilusorio en el desierto. Todos los días había pensado en él. «¿Cuántos
años debe tener ahora? —me pregunté desorientada. De veras no sabía cuánto
tiempo había estado encerrada. Días, meses, años—. ¿Estará bien? ¿Estará a
salvo? ¿Se acordará de mí?».
De un impulso, me arrastré. Ya no corría, caminaba, pero avanzaba. Poco
a poco… Poco a poco… Me veía a mí misma como una tortuga lenta y
fatigada obligada a llevar a cuestas su pesado caparazón. Sentía en mi piel
arañazos, sangre, heridas. Eran zarzas que me desafiaban, inofensivas si las
comparaba con las enormes manos de mi raptor.
«No mires atrás», me repetí, cuando oí unos pasos y, seguidamente, una
voz.
Dios mío, esa voz.
«Corre, corre. No te detengas. ¡Corre!».

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Lara

Esa mañana la redacción ardía, algo que solo ocurre cuando hay algo
importante. Percibí el ambiente tenso, quizá excesivamente animado, no lo
diferencié con claridad. O se habían vuelto locos de remate, que podía ser, o
había una noticia espectacular de última hora. Si era eso último, maldije el
momento en que decidí quedarme en el bar hasta las tantas de la madrugada
bebiendo tequila como si no existiera un mañana. Joder, parecía que tenía un
taladro en la cabeza; el repiqueteo constante de las teclas, las voces, el
timbrazo de los teléfonos y el zumbido de los fluorescentes no ayudaban a
que la resaca se largara.
«Necesito estar despierta. Un café. Urge café en vena».
—Lara, puedes venir un momento, ¿por favor? —Era Pol, el jefe,
asomando la cabeza por la puerta acristalada de su despacho.
—Ahora voy —contesté con desgana.
Metida en mi cubículo, donde hubiera estado escondida toda la mañana,
miré a mi alrededor con el ceño fruncido. No iba a tardar en enterarme de lo
que había ocurrido. Cuando pasé por delante de algunos compañeros para
entrar en el despacho de Pol, a escasos metros de mi mesa, los que se
percataron de mi presencia se callaron de golpe. Las miradas huyeron hacia
los fluorescentes o se concentraron en las uñas, en los ordenadores, en los
zapatos, cualquier cosa que les permitiera huir de mí.
La noticia que estaba a punto de recibir cambiaría mi vida por completo.
—Buenos días. Sé que llego un poco tarde, pero…
—Lara, es sobre tu hermana —apremió el jefe con voz ronca.
—¿Mi hermana?
—Ha aparecido.
Los nervios se aposentaron en mi estómago jugándome una mala pasada.
Apareció una arcada que me desestabilizó empujando mi cuerpo hacia
delante, dejándole la moqueta al jefe hecha un cristo por culpa de mi vómito.
Descompuesta, sin poder articular palabra, pedí perdón, pero no pareció
escucharme. Tampoco le importó que un montón de líquido marrón del
tequila de anoche estuviera esparcido sobre la moqueta. Con calma, colocó la
mano en mi hombro, se agachó para quedar a la altura de mis ojos y, con una
sonrisa que se me antojó triunfal, alivió el dolor.

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—Ha aparecido viva, Lara. Anna está viva.

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Lara
Lunes 22 de abril de 2019
Tres días desaparecida

Cuando recibí la llamada pensé que debía tratarse de una broma de Anna.
—¿Desaparecida? Eso es imposible —reí.
Pero cuando mi cuñado me contó que el bolso con sus pertenencias más
preciadas estaban en casa, incluido el móvil del que no se separaba para que
él no le pillara los mensajes de sus incontables amantes, supe que el asunto
era grave, que de verdad podía haberle ocurrido algo. Algo malo. Abandoné
la costa de Italia donde llevaba apenas unas horas para cubrir la noticia de la
muerte de varios inmigrantes que iban a bordo de una embarcación
naufragada procedente del norte de Libia, y aterricé de madrugada en
Barcelona con los ojos hinchados de tanto llorar. A la mañana siguiente,
cuando entré en comisaría, me atenazó el mismo nudo en la garganta que
sentí con la fatídica noticia que recibí quince años atrás.

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Anna

Abrí los ojos con la seguridad de que mi raptor había vuelto a atraparme para
devolverme a la cueva oscura, húmeda y fría, hasta que percibí la claridad que
llegaba de una ventana. En la cueva no había ventanas, solo un agujero
demasiado alto y pequeño como para poder escapar. El aroma a potaje me
produjo un agradable cosquilleo en el estómago que me hizo ser consciente
del hambre voraz que tenía. Me invadieron recuerdos de otra vida, como si
tuviera siete años, fuera verano y hubiera vuelto a casa de los abuelos. Pero
no estaba en casa. No reconocía el lugar. Estaba desnuda, cubierta con un par
de mantas suaves al tacto, en una cama pequeña con cabezal de hierro.
Colgado en la pared, Jesucristo en la cruz me miraba triste y piadoso. Había
un vaso de agua en la mesita de noche que cogí con exasperación. Me moría
de sed. No bebí, engullí el agua, si es que eso es posible, y terminé
ahogándome y tosiendo sin tan siquiera darme cuenta de que había una mujer
mirándome desde el quicio de la puerta.
—¿Cómo te llamas? —me preguntó con voz dulce y pausada, acercándose
cautelosa a mí. En cuanto se sentó en el borde de la cama, pese a la prudencial
distancia que había entre ambas, di un respingo y me puse a temblar como un
pajarillo moribundo—. No tengas miedo, hija. Madre de Dios, ¿qué te han
hecho? Te he quitado la ropa, apestaba y estaba cubierta de sangre, así que la
he tirado a la basura. Te daré ropa de mi hija, aunque supongo que te irá
grande. No te preocupes por nada, ¿sí? Ahora mismo voy a llamar a la policía.
¿Quieres darte un baño antes?
«Me encantaría darme un baño», quise decirle.
Por la cara de asco que puso la mujer, debía necesitarlo con urgencia. Por
un momento, me dejé embriagar por el olor imaginario de unas velas
aromáticas y el burbujeo de las sales mimando mi piel. Pero antes, quería
preguntar dónde estaba. Dónde me había encontrado. Sobre todo, quería darle
las gracias por haberme salvado, aunque mis cuerdas vocales seguían sin
funcionar, como ocurre en las pesadillas, cuando un grito quemando en tu
garganta podría salvarte, pero no sale.
No me salía la voz.
—¿No puedes hablar?

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 Oí unos pasos acercándose a la puerta. Sonaban como los de mi raptor:
pie grande, entre un cuarenta y cinco y cuarenta y siete; botas de montaña. El
terror me dominó, pero cuando la mujer posó su mano sobre la mía para
tranquilizarme, noté mi cuerpo ingrávido, como si estuviera en un sueño.
Como si nada de eso fuera real y estuviese encerrada en la celda. En la casa
soterrada que a veces compartía con mi raptor desde un rincón en el que,
hecha un ovillo con las rodillas encogidas rozando mi cara, no se atrevía a
tocarme.
—Tranquila, joven, es mi marido. Hace unas horas, cuando ha salido al
bosque a cazar, te ha encontrado desvanecida junto a un árbol y te ha traído a
casa —me explicó.

Permanecí sentada en la bañera bajo el chorro, acurrucada, balanceándome

adelante y atrás mientras lanzaba quejidos. El agua caliente se volvió tibia,
luego fría, y acabó saliendo helada, pero aun así, sentí un resquicio de
normalidad después de tanto tiempo sin saber qué era eso. Normalidad. Vida.
Libertad. Tres simples palabras que valoré como el oro.
Envolví mi enclenque cuerpo en una toalla blanca que encontré encima
del retrete y abrí un poco la puerta para saber qué decían las voces
entrelazadas como un coro de grillos que sonaban desde alguna de las
estancias de la casa. Al matrimonio se le había unido otra voz, la de un
hombre que no identifiqué, pero que cabía la posibilidad de que fuera él. Mi
respiración agitada no me permitió escuchar con claridad qué decían. Los
latidos de mi corazón golpeaban tan fuerte en mi pecho que creí que iba a
explotar. Murmuraban entre ellos, dijeron un nombre, supe que era el mío.
«Anna. Un año. Actriz. Desaparecida. Puede ser ella. Bosque. Lleida».
¿Lleida?
Me puse los tejanos. No eran de mi talla, me iban enormes y tenía que
sujetarlos para que no se me cayeran. Retiré el vaho del espejo que había
ignorado minutos antes cuando entré en el cuarto de baño. El espejo suele ser
el elemento más incómodo de una estancia. Lewis Carroll se vio obligado a
ponerle fantasía y meter a Alicia en sus maravillas; los Hermanos Grimm
encerraron a una bruja en el reflejo. Me daba pavor comprobar lo que ya
suponía: me había convertido en un saco de huesos. En el ogro feo del cuento.
No me reconocí, como si mis ojos no fueran mis ojos, como si estuviera
mirando a otra mujer, una más mayor repleta de arrugas, cortes superficiales y
manchas, una de esas personas castigadas por lo que yo creía que eran malas

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decisiones y a las que solía mirar por encima del hombro en mi otra vida.
Tenía el rostro más afilado, como si me hubiera quitado un tapón y me
hubiera vaciado en parte. Aparté la vista, avergonzada de mi aspecto. Y
también asustada. A lo largo de mi cautiverio me había preguntado a menudo
hasta qué punto eran conscientes los enfermos mentales del deterioro que
sufrían. ¿En qué grado percibían su empeoramiento? ¿Cuán visible era para
ellos la línea entre realidad y ficción antes de que se borrara del todo?
¿Estaba yo enferma?

Me enfundé la sudadera gris, cubrí mi castigado cabello con la capucha para

sentirme más segura, y di pasos imprecisos hasta donde seguían sonando las
voces. Los vi reunidos en el salón, sentados a la mesa. La mujer había servido
café, se olía a distancia. Al entrar, los tres se levantaron al mismo tiempo y
me miraron con los ojos muy abiertos como si hubieran visto un fantasma.
—Anna Guirao. Usted es Anna Guirao, ¿verdad? —preguntó el policía,
un hombre de cincuenta años barrigón y calvo que, por cómo pronunció cada
palabra, parecía que había descubierto un gran enigma.
Anna Guirao.
Ese era mi nombre.
Y no era la primera vez que me hacían esa pregunta.
«Usted es Anna Guirao, ¿verdad?».

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Inés

Eran las diez y media de la mañana cuando los dos agentes nos acompañaron
hasta el hospital donde se encontraba Anna. Adrián, que seguía en babia, con
la mirada perdida a ninguna parte, escuchaba lo que le decían los policías, a
los que se les sumó la psicóloga y la doctora que atendían a su mujer. «Su
mujer». Lo decían con saña, mirándome mal sin disimulo, como si sobrase,
castigándome por ser «la otra».
—Un hombre la encontró en el bosque. Estaba sin conocimiento.
Milagrosamente, no presenta un severo shock postraumático como suele
ocurrir en estos casos, aunque aún no ha hablado demasiado. Le hemos hecho
un TAC y los resultados han sido normales. En cuanto esté preparada nos
contará qué le pasó y esperemos que recuerde, ya que hemos barajado la
posibilidad de que sufra amnesia disociativa, conocida también como
memoria reprimida, bastante frecuente en casos de secuestro. Es probable que
haya presenciado vivencias demasiado horrendas como para poder resistirlo;
la mente tiene tendencia a suprimirlas a modo de protección. Necesitará
tiempo. Paciencia. Tiene la tensión baja y está muy por debajo de su peso; no
soporta que la toquen, pero no hay signos de violencia física o sexual
recientes. Reacciona a los estímulos y entiende lo que decimos. Algo es algo
—resumió la psicóloga.
—Será mejor que usted no entre a verla —me dijo autoritaria la agente.
—Claro —contesté como una autómata—. Lo entiendo —añadí, mirando
a Adrián y colocando una mano sobre su hombro para que supiera que estaba
con él. Que, pasara lo que pasase, seguiría siempre con él.
—Estoy bien.
Me lo dijo de manera seca, cortante. Adrián me miró durante un par de
segundos, pero en realidad era como si no me viera, como si no existiera y,
seguidamente, apartó mi mano de su hombro sin ningún tipo de delicadeza.
Llevaba una hora sin dirigirme la palabra, desde que supimos que Anna había
aparecido, como si yo fuera la culpable de todos sus males. Todavía no
habíamos tenido ocasión de hablar a solas; no nos dejaron. Con la inesperada
reaparición de su mujer, cuando Adrián ya había asumido que estaba muerta,
temí perder la vida por la que llevaba tanto tiempo luchando.

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 Como un pasmarote, me quedé quieta en el pasillo junto a los dos agentes
que no me quitaban ojo de encima. En el momento en que Adrián,
acompañado de la psicóloga y la doctora, abrió la puerta que conducía a la
habitación donde estaba Anna, me dio un vuelco el corazón. Como si, por el
simple hecho de dejarlo entrar, ya no me perteneciera.
«Pero, dime, Inés, ¿cuándo te ha pertenecido?», razoné para mis adentros,
luchando contra mis instintos, para no enloquecer.

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Inés
Lunes 22 de abril de 2019
Diez días desaparecida

Era de locos. Adrián tenía los nervios crispados. La policía no paraba de

hacerle preguntas mientras yo me mantenía en un discreto segundo plano.
Nadie parecía conocer mi existencia, ni siquiera la avalancha de periodistas
que noche y día estaban frente a su casa y lo seguían a todas partes como
buitres carroñeros en busca del mejor titular con ansias de sangre y tragedia.
Pasar desapercibida me mantenía a salvo.
—Lo que nos falta es que también sospechen de ti —me decía Adrián con
un hilo de voz encendiendo un cigarro en la cama después de hacerme el
amor.
—¿De mí? ¿Por qué? —disimulaba, robándole el cigarro.
Temía que Adrián lo supiera todo, que hubiera hecho algo que Anna,
alocada y despreocupada, no hizo cuando me contrató: constatar datos sobre
la persona que metía a trabajar en su casa. Ese pensamiento estuvo
obsesionándome durante meses.
A pesar de la desaparición de su mujer, debíamos seguir ocultando nuestra
relación. «¿Por cuánto tiempo más?», me preguntaba angustiada, pensando en
las palabras que Adrián me decía cuando Anna seguía en casa: «Nunca dejaré
a mi mujer por ti. Lo tienes claro, ¿verdad?». Pero las cosas habían cambiado.
Era Anna quien lo había dejado a él, aunque se suponía que no
voluntariamente, claro. Las sospechas de que iban a encontrarla muerta se
volvían cada vez más evidentes con el transcurso del tiempo. Durante meses,
no se hablaba de otra cosa que no fuera la desaparición de la actriz Anna
Guirao; la veía hasta en la sopa, como se suele decir. Su sombra me perseguía
a todas partes; no parecía que fueran a encontrarla y, aun así, a pesar de su
sospechosa ausencia, me era imposible quitármela de encima.
Cada mañana, aparentando normalidad, me encargaba de llevar a Samuel
al colegio y también lo iba a buscar. Nadie me seguía a mí. No sabían cómo
era mi cara ni qué papel jugaba en la vida del pobre marido de la famosa
desaparecida, por lo que el niño, conmigo, estaba a salvo de los molestos
paparazzi. Por las tardes solía dejarlo con los padres de Adrián, que me

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trataban como a una vulgar chacha. A veces se quedaba a dormir allí mientras
yo aprovechaba para apoderarme de cada estancia como si de verdad me
hubiera convertido, de la noche a la mañana, en la señora del lugar. Como si
fuera cierto que me hubiese ganado a conciencia todas esas posesiones que en
realidad no me pertenecían. No todavía, pero me lo creí. Me engañé a mí
misma sintiéndome rica y poderosa, responsable de un niño superdotado de
siete años que pronto dejaría de preguntar por mamá. Mamá había
desaparecido de la faz de la Tierra. ¡Puf! Se esfumó.
Mi única preocupación era Adrián.
«Que lo dejen tranquilo. Él no tiene la culpa».
Cada noche rezaba en un Dios en el que nunca he creído porque, de haber
existido, jamás habría permitido nada de lo que me ocurrió.

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Anna

Después de un viaje a Barcelona de casi dos horas en coche, de multitud de

pruebas y caras desconocidas con preguntas a las que no fui capaz de
responder porque mi voz seguía siendo un sollozo ininteligible, la llegada de
mi marido provocó en mí un cúmulo de sentimientos que tampoco supe
expresar. Cuando me enfrenté a su mirada, fue como si mi mundo hubiera
vuelto a resurgir de la nada. Como si todos mis secretos carecieran de
importancia. Porque no puedes eludir los secretos. Crees que puedes
contenerlos, que puedes guardarlos, pero al final son ellos los que te poseen.
Estuve dormida durante un año y verlo fue como despertar. Creí estar
llorando; percibía un mar salado inundando mis mejillas pálidas y huesudas.
También creí estar sonriendo; se me tensaron las comisuras de los labios, pero
hubiera necesitado un horrible espejo para comprobarlo. Me sentía fatal. Me
dolía todo el cuerpo. No quise empezar a tartamudear como horas antes,
cuando me llevaron a una sala blanca con una mujer con bata que tomaba
notas mientras me escudriñaba con atención. En ese momento era Adrián
quien, acompañado de la psicóloga y la doctora, avanzaba hacia la cama sin
saber qué hacer o qué decir. Me miraba interrogante, con las cejas arqueadas,
pero había un atisbo de luz en su mirada. Me sonrió débilmente. Siempre me
gustó verlo sonreír. Tan apacible y amistoso, era mi remanso de paz cuando
me entraban los ataques de histeria por culpa de un mal día. Incluso cuando
pagaba todas mis frustraciones contra él, bajaba la mirada, agachaba la cabeza
y me soportaba. Siempre se le dio bien soportarme.
«Adrián, amor, ¿dónde está Samu? Trae a mi pequeño, por favor. Quiero
ver a mi pequeño».
La voz seguía sin salir.
—Anna… —murmuró con lágrimas en los ojos.
«¿Por qué la mujer de la bata lo aparta de mí? Quiero que me abrace, que
me bese, que me prometa que todo va a ir bien a partir de ahora. Que estoy a
salvo, que mi raptor no va a volver a por mí. No, no lo apartes. Deja que se
acerque, que me huela, que me sienta, que sepa que, por fin, estoy aquí. Que
he vuelto con él y que no pienso volver a irme a ninguna parte».
De pronto, un estruendo. Un disparo sonó en alguna parte. Miré a mi
alrededor con estupor; nadie, salvo yo, parecía haber escuchado nada. La

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mirada de Adrián seguía fija en mí, pero yo estaba lejos de él. Lejos de esa
habitación. A mi mente se le antojó jugar conmigo durante un instante
inoportuno.
«Estás a salvo», me repetí.
—¿Puedo quedarme a solas con ella, por favor? —pidió Adrián con voz
grave. La psicóloga y la doctora me miraron con cara de circunstancias; asentí
con la cabeza, o creo que lo hice, porque salieron por la puerta dejándome
sola con él—. Anna. —Repitió mi nombre, como si le pareciera increíble
pronunciarlo, como si no me hubiera nombrado en mucho tiempo. Contemplé
su pelo moreno y ondulado, su mentón firme y sus ojos azul verdoso detrás de
las gafas de montura negra. Estaba tan guapo como siempre—. No tengo
palabras. He soñado con este momento desde que te fuiste, pero después de
un año no creí que fuera posible y, mírate, aquí estás. Me han dicho que no te
agobie. Que no hablas, pero sí entiendes lo que pasa, ¿verdad? Entiendes lo
que digo. Lo primero que quiero decirte es…
—Samu. ¿Dónde está Samu? —logré preguntar, con un nudo de ansiedad
estrujándome la garganta. Adrián rio, se aproximó un poco a mí, pero no me
tocó. Me inundó la tristeza, la rabia, la impotencia, porque mi mano tampoco
era capaz de acariciarlo pese a las ganas.
—Samu está bien, en el colegio.
«¿Se acuerda de mí? ¿Le has hablado durante estos trece meses de mí?».
Esas palabras no brotaron de mi boca, solo las lágrimas, las mismas que
derramé en el zulo, sobre todo los primeros días, cuando aún no estaba segura
de lo que pasaba.
—Pero no puedo traértelo, Anna. Aún no. —Su tono de voz se agravó. Me
dedicó una mirada sombría y agachó la cabeza susurrando—: Desde que te
fuiste, las cosas empezaron a ir mejor para todos.
—¡Yo no me fui, maldita sea! ¡No me fui!
Supuse que esos gritos habían salido de lo más profundo de mi garganta,
pero no. No eran reales. En realidad no había dicho nada; las palabras
ardieron en la tráquea y murieron en mi boca. Adrián salió de la habitación
con la misma parsimonia con la que había entrado.

Página 26
Inés

Disfruté con la discusión entre Adrián y el pequeño Samuel, no puedo

negarlo. Cuando Adrián le dijo a su hijo que mamá había aparecido, Samuel
se puso a gritar como un histérico diciendo que él solo tenía una madre. Yo.
«Ese es mi chico», aplaudí internamente, concentrada en la preparación de
la cena.
Samuel solo tenía ocho años, aunque su coeficiente intelectual era
superior a la media, algo que le ocasionaba problemas en la escuela con sus
compañeros. La directora del centro estaba preocupada por la conducta del
chico mientras Adrián se mostraba ajeno, como si no le importase nada.
«Es normal —decía Adrián, escondiéndose siempre bajo la misma excusa
—: Ha perdido a su madre».
Si algo le había enseñado a mi pequeño a lo largo de esos meses, era a
tomar sus propias decisiones; el carácter fuerte le venía de fábrica.
Minutos más tarde, Adrián, cabizbajo tras la discusión con su hijo, bajó
las escaleras y entró en la cocina. Simulé preocupación.
—¿Estás bien, amor?
Se sentó a la mesa con las manos hundidas en la cara. Tan solo murmuró:
—No quiere verla. En realidad yo tampoco quiero que la vea. ¿Por qué ha
tenido que aparecer? Estaría mejor muerta.
Lo dijo con tanta frialdad que, en un momento de debilidad, me apiadé de
Anna. Si su propio marido decía eso, ¿qué podía esperar del resto del mundo
cuando saliera del hospital?
Como si Adrián hubiese tenido el fatal presentimiento del regreso de su
mujer, llevaba días hablando poco y apenas dormía. Cerraba los ojos, lo
intentaba, pero se desvelaba con cualquier cosa como quien se siente culpable
por cometer un acto atroz. Se movía por la cama como un reptil en su guarida,
hasta que se levantaba, a eso de las tres de la madrugada, y se encerraba en su
despacho con la excusa de escribir. Creía que no lo escuchaba, pero sus
sollozos llegaban hasta el dormitorio. Lloraba durante horas hasta que se
hacía de día. Luego, antes de que el despertador sonara a las siete, volvía a la
cama y me penetraba con furia, con la necesidad imperiosa de poseerme. En
realidad, aunque aún no lo viera, esos arrebatos de pasión eran fruto de la

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culpabilidad, del miedo. De la incertidumbre. «¿Qué pasará ahora que toda la
vida que hemos construido parece hundirse bajo nuestros pies?».
Ojalá hubiera sido capaz de meterme en su cabeza y adivinar sus
pensamientos. Para cuando supe todo esto, ya era demasiado tarde.

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Inés
Sábado 4 de mayo de 2019
Quince días desaparecida

Anna Guirao tenía el don natural de ser la protagonista de cualquier situación

y arrebatar la luz que a otros nos costaba un mundo conseguir. Hacía un mes,
Adrián, loco por ella, me aseguró que nunca la dejaría. A la semana de que se
la tragase la tierra, dejó entrever que solo estaba con ella por su dinero, que no
la quería. Fueron días cargados de tensión, confusión y dudas. Adrián no
hablaba con coherencia. Anna llevaba quince días desaparecida y, tanto la
policía como la prensa, había dejado en paz a Adrián. Las sospechas iban en
otra dirección gracias a los múltiples mensajes que se encontraron en su
móvil, confiscado por la policía desde que Adrián dio aviso de que podía
haberle ocurrido algo. Mensajes del tipo: «No sé qué voy a hacer si no te
vuelvo a ver»; «Me has vuelto loco, Anna. Vuelve»; «Te voy a secuestrar
para tenerte solo para mí», hicieron desfilar a varios candidatos que se
sentaban confusos en una sala de interrogatorios con Adrián observándolos
tras el cristal.
—¿Le suena de algo, señor Rojas? —le preguntaba Andreu Salazar, el
inspector encargado de la investigación.
Adrián siempre contestaba que no, que no le sonaba ninguna cara, aunque
era probable que a alguno de los hombres sí los hubiera visto en el set de
rodaje cuando, pese a la furia que Anna le demostraba, la iba a buscar con un
ramo de flores y bombones.

Página 29
Inés

Hacía dos días que Anna había «resucitado»; así era como lo vendía la prensa.
Presentía lo extraña que le debía resultar la vida desde la cama del hospital,
donde seguía descansando bajo una exhaustiva observación por parte del
personal médico y psicológico, custodiada por agentes policiales. Fuera, un
montón de periodistas carroñeros seguían a la espera de conseguir una imagen
para el titular:

ANNA GUIRAO REGRESA A LA VIDA

—¿Ha recordado algo? —le pregunté a Adrián con un nudo de ansiedad

estrujándome la garganta.
—Sí. —Me puse a temblar—. Esta mañana he llamado a la doctora. Dice
que ya habla con normalidad y que pregunta por su hijo. También ha
comentado que tiene una de las mentes más fuertes y lúcidas que ha conocido
tras haber vivido una experiencia traumática de ese calibre. Ha podido relatar
qué le ocurrió, aunque aún tiene alguna laguna.
«¿A qué se refiere con que aún tiene alguna laguna?», evité preguntar.
Adrián se encogió de hombros, sacudió la cabeza y, en silencio y sin
mirarme, salió al jardín a fumar un cigarro. Le gustaba contemplar el sol del
atardecer que, al otro lado de la piscina, descendía sobre la ciudad. El cielo
mostraba un despliegue de tonos púrpura y dorados; poder contemplarlo
desde el privilegio de una casa en la zona alta de Barcelona que jamás creí
que podría pertenecerme, me hacía aferrarme a esa vida y no iba a permitir
que ni ella ni nadie me la arrebatasen.

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Lara

Transcurridas ocho horas desde la aparición de Anna, me armé de valor y fui

a verla. Mi hermana aún no tenía ni idea de hasta qué punto su secuestro
había cambiado el curso de otras vidas. Solo había pasado poco más de un
año, escaso tiempo en comparación con otros casos similares que también
habían terminado en final feliz.
Antes de hacer acto de presencia en el hospital, me tomé un par de
ginebras; sabía que tendría que lidiar con mis compañeros de la prensa.
Un año y un mes desaparecida, hostia.

Anna permanecía en observación. La doctora indicó que, pese al sufrimiento

que debió padecer, estaba bien. Traumatizada, claro, pero ¿quién, en su lugar,
no lo estaría? La psicóloga me dijo que empezó a hablar tras la visita de
Adrián, mi cuñado, pero no era consciente de que su vida, la vida que conocía
antes de que se la engullera la tierra, ya no existía. La miré por el cristal que
separaba su habitación del pasillo. Estaba dormida. No parecía ella. Traté de
reconocerla en las facciones pálidas y huesudas de su cara. En su cabello
canoso, sin lustre, fino como telarañas. Los pómulos, de los que presumía
temiendo el momento en el que necesitaría Botox para reafirmarlos, parecían
uvas pasas. Tenía manchas en la piel agrietada, seca como la de un elefante;
la doctora confirmó que durante los trece meses de su cautiverio estuvo sin
ver la luz del sol.
—Probablemente desde el día que desapareció —añadió.
—¿Ha visto a su hijo? —pregunté.
—Aún no. Tememos el impacto que puede ocasionar, no solo en ella,
también en el niño. El padre nos ha dicho que es un chico sensible y un tanto
especial. Esperaremos.
«Si me entero que Adrián dejó de hablarle a mi sobrino de su madre, lo
mato», me callé.
La inspectora Teresa Castro, a la que conocía desde hacía años, cruzó el
pasillo con paso rápido y seguro hasta situarse a mi lado.
—¿Hay algún sospechoso? —le pregunté.

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 —Hay un muerto, Lara —contestó con un hilo de voz en cuanto la
doctora se alejó—. No puede trascender a la prensa —añadió tensa.
—¿Un muerto?
—Sí —asintió—. El que probablemente la retuvo contra su voluntad en
un zulo subterráneo que se usó durante la Guerra Civil —contestó mirando a
mi hermana con un ápice de admiración—. Hemos encontrado el cadáver en
la celda donde Anna estuvo retenida. Está escondida bajo una caseta de
cemento en las profundidades del bosque por donde cruza el Río Noguera
Ribagorzana, cercano a la Portella, un pueblo situado en la provincia de
Lleida, donde vive el hombre que encontró a tu hermana y la alojó. En unas
horas voy para allá. Por el momento, mis compañeros están trabajando en el
lugar; te llamaré en cuanto tengamos más información.
—Ella… ¿Ella lo mató? —titubeé—. ¿Era Ernesto, tal y como supuse
desde el principio? —quise saber.
—No, Ernesto sigue en prisión por sus chanchullos. Como te digo,
estamos trabajando para desvelar cuanto antes la identidad del supuesto
secuestrador. Ya lo han trasladado al anatómico forense; en nada sabremos
quién era.
—Entonces, si su raptor está muerto, Anna está fuera de peligro —supuse.
—No cantemos victoria antes de tiempo, amiga —murmuró Teresa—.
Esperaremos a que Anna esté preparada para que nos cuente qué pasó.
Mi hermana, la famosa actriz protagonista de una serie de sobremesa
española que anteriormente había triunfado en Bollywood, donde se hizo
inmensamente rica tras rodar varias películas, tenía acosadores. Lo normal,
decía riendo, sin ver un peligro real en ello. No le daba mucha importancia,
incluso parecía gustarle que se obsesionasen con ella. Pero uno de ellos,
Ernesto Vivar, se coló en su casa de Sarriá. Demandas, juicios y una orden de
alejamiento. Cuando Anna desapareció, Ernesto se convirtió en el primer
sospechoso, pero demostró que estaba en Bilbao desde hacía días, así que no
pudo ser él. Fueron a por el resto de acosadores, aunque la mayoría eran
anónimos. Amenazas cibernéticas, comentarios fuera de lugar en las redes
sociales… todo valía. Cientos de interrogatorios que quedaron en nada,
incluidos los amantes de Anna, que habían dejado su huella a través de
wasaps con fotografías de sus penes, mientras yo seguía obsesionada con
Ernesto, que fue encarcelado gracias a mi descubrimiento. Traficaba con
drogas. Por lo visto, ahí seguía, entre rejas; mi fijación por él me ayudó a
tener buenos contactos dentro de la policía, algo que benefició a mi carrera.

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 —Me quedaré a pasar la noche con ella —le dije a la doctora cuando
regresó, sin dejar de mirar a Anna a través del cristal.

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Unas horas más tarde en Portella (Lleida)

Tras varias discusiones de ámbito territorial, el caso había sido asignado a

Teresa Castro, inspectora de la División de Investigación Criminal de los
Mossos d’Esquadra de Barcelona. Al llegar al lugar donde tuvieron encerrada
durante trece meses a la actriz Anna Guirao, sintió un escalofrío por todo el
cuerpo. Caminó por el bosque creyendo inimaginable la tortura a la que la
mujer debió ser sometida.
—El zulo se utilizó durante la Guerra Civil —informó Pascual, el policía
local con el que la víctima había tenido el primer contacto—. Nadie viene por
aquí, ni siquiera los jóvenes a hacer botellón. Dicen que hay fantasmas —rio
nervioso ante la imponente presencia de la inspectora, que había venido
expresamente desde Barcelona para ver el lugar de los hechos.
Teresa, adentrándose en las profundidades del bosque a través de una
rampilla escondida en el interior de una caseta de cemento, se preguntó cómo
era posible que alguien pudiera sobrevivir durante trece meses en un lugar así.
Se sentía transportada a una especie de apestosa madriguera de hobbit.
Seguida de Pascual, viéndose a sí misma como la protagonista de una película
de terror grabada con manos temblorosas, cruzó el pasillo oscuro alumbrando
con la linterna todo cuanto encontraba a su paso: celdas con manchas de
sangre reseca en las paredes de piedra corroídas por madreselvas y musgo.
Había un total de cuatro celdas con letrinas viejas tras unos barrotes oxidados;
la última, al final pasillo, acordonada con cinta policial, era el espacio donde
estaba trabajando la policía científica.
—Si no fuera por ese agujero minúsculo que hay arriba, apenas entraría
oxígeno —deliberó Teresa alzando la vista.
—Inspectora, esa mujer debe ser de otro mundo —opinó Pascual
cubriéndose la nariz.
El olor era insoportable; había orín y defecaciones por todas partes. En las
paredes de la celda donde Anna estuvo encerrada, hallaron restos de sangre
reseca y también reciente, la de los sesos del cadáver hallado, entremezclada

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con el agua que caía de las numerosas goteras. La inspectora alumbró una
zona en la que se podía leer: Samuel y, debajo, cruces y rayas. Esperanza.
Anna Guirao sobrevivió en ese tétrico espacio de apenas cinco metros
cuadrados gracias a la esperanza de volver a ver a su hijo. Teresa pensó que
puede que fuera la manera en la que Anna se orientara para saber en qué día
vivía, pese a que no parecía haber un orden preciso en las marcas.
—El secuestrador entró con el revólver —murmuró Teresa moviéndose
por la celda con cuidado de no pisar la enorme mancha de sangre que había en
el suelo—. Anna, hecha un ovillo, estaba ahí, en ese rincón —elucubró—. El
hombre se puso en cuclillas frente a ella, pero se despistó, momento en que la
víctima, en un alarde de valor, le arrebató el arma de las manos y, con
frialdad, le pegó un tiro en la cabeza que terminó al instante con su vida.
Asustada, dejó caer el arma al suelo y huyó.
—No creo que una señora como Guirao sea una experta tiradora —
comentó Pascual—. Y, además, estaba muy débil cuando la encontramos.
—A la escasa distancia en la que debían encontrarse no es necesario que
Anna fuera una experta en la materia; sin embargo, sí sabe cómo funciona un
revólver. Rodó una película en la que interpretó a una policía y, según su
hermana, se pasó días enteros entrenando en un campo de tiro. Debe tener
buena puntería. Respecto a su debilidad, cuando estás desesperado sacas la
fuerza de donde no la tienes y, créeme, ella estaba desesperada por salir de
aquí —finalizó Teresa mirando con asco el zulo.
—Entonces, ¿por qué esperar un año?
—Si ella lo mató, eso es lo que yo también me pregunto, Pascual. Pero
nunca sabes cómo ni cuándo vas a sacar el valor para pasar a la acción. Hay
quien necesita un solo día, otros un mes y, en la mayoría de ocasiones,
transcurren años hasta que decides convertir en hechos tus pensamientos —
reflexionó Teresa—. En la vida, como en el arte, al final solo hay una cosa
que importa: los hechos —repitió en un murmullo.

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Lara
Domingo 19 de mayo de 2019
Un mes desaparecida

El inspector encargado del caso de la desaparición de mi hermana era Andreu

Salazar. Lo odiaba con todas mis fuerzas; su respuesta a mi ira descontrolada
era:
—Vamos a tomar un café y te tranquilizas, Lara.
—¡¿Cómo es posible que no tengáis nada?! —vociferaba encolerizada a
modo de respuesta en mitad de la comisaría. No me daba ningún miedo que
me encerrasen por loca. Eso era lo que parecía: una loca poseída por el
Demonio, especialmente cuando bebía.
Las búsquedas estaban resultando infructuosas. Era fácil culpar a mi
cuñado por haber dado la voz de alarma demasiado tarde. En mi obsesión por
descubrir qué le había pasado a mi hermana la tarde del 19 de abril, empecé a
investigar por mi cuenta y hubo algo, además de mis sospechas respecto a
Ernesto Vivar, su acosador principal al que tenía controlado, que despertó en
mí el pánico. Cogí mi coche y en diez minutos me planté en casa de Anna,
pero pese a las incontables veces que toqué al timbre, Adrián no me abrió la
puerta. No parecía haber nadie, así que me quedé en el interior de mi coche
esperando. Esperé y esperé…, hasta que el fastuoso Porsche plateado de
Adrián hizo acto de presencia a la una de la madrugada. Arranqué el motor y,
antes de que se abriera la verja que lo condujera al interior de la casa, le cerré
el paso. No podía ver su cara, pero en cuanto puse un pie en la calle percibí
dos siluetas en el interior del coche.
—¿Qué haces? —preguntó Adrián sacando la cabeza por la ventanilla.
—Tenemos que hablar.
Unos ojos asustadizos me miraban desde el asiento del copiloto. Era Inés,
la ayudante y contable de Anna.
¿Qué hacía con Adrián?
Respiré aliviada al comprobar que mi sobrino no iba con ellos.
—Entra —se rindió mi cuñado poniendo los ojos en blanco.
Me subí inmediatamente a mi coche, le cedí el pasó y me enganché al
suyo para que no le diera tiempo a cerrarme la verja.

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 —¿Qué hace esta aquí? —pregunté con desprecio dirigiéndome a Inés.
—Me está ayudando —la defendió Adrián.
—¿A qué? —me cabreé—. ¿A calentarte la cama?
—Entra, Inés —le ordenó mi cuñado a la empleada de Anna.
La mosquita muerta, con sus andares de femme fatale, cogió las llaves que
le tendió Adrián y, sin decir ni mu, cruzó la pasarela hasta llegar a la puerta y
entrar en casa.
—¿Qué le has hecho a mi hermana?
—¿Qué dices? ¿Se te ha ido la olla, Lara?
Tratando de disimular mi nerviosismo, metí la mano en el bolso, algo que
provocó que Adrián se asustara y retrocediera un paso sin apartar la vista de
mí. Me hizo reír.
—No voy a sacar una pistola, imbécil.
—Sé cómo te las gastas.
Finalmente, extraje los papeles y se los planté delante de las narices.
—¿Me puedes explicar qué es esto?

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Anna

Los recuerdos reales suelen evolucionar con el tiempo; unos matices se

difuminan mientras otros van adquiriendo nitidez. Los detalles suelen
confundirse porque cambian, siempre cambian; no había nada que pudiera
hacer para contradecirlos y tratar de contarles qué fue lo que de verdad
ocurrió. No obstante, algo dentro de mí me decía que tenía que salir del
hospital cuanto antes para recuperar mi vida y volver a ver a mi hijo.
Sobrevivir al infierno me hizo darme cuenta de lo fuerte que era. Había
superado ese horrible año, trece meses para ser exactos, por lo que, un día
después de mi llegada al hospital, fui capaz de hablar. Me había pasado la
noche en vela practicando, tratando de ordenar las palabras en mi cabeza
abotargada para no parecer una perturbada.
«Si quieres, puedes. No hay nada que no puedas conseguir», me animé a
mí misma con la esperanza de que al día siguiente me dejasen salir.
Y, tras treinta y dos horas tumbada en esa fría cama de la habitación del
hospital, logré hablar con la mirada fija en la pared, signo inequívoco de la
concentración que necesitaba para visualizar algunas de las escenas más
dolorosas de mi cautiverio:
—Sus ojos son tan oscuros que la pupila y el iris son indistinguibles.
Siempre llevaba guantes; es posible que no encontréis sus huellas. Parecía
muy cuidadoso con ese detalle. Iba vestido de riguroso negro, como quien se
resiste a abandonar el luto por la muerte de un ser querido. Tiene la espalda
ancha, la barriga hinchada, los brazos parecen fofos, el cuello vasto, gordo,
blanco como la nieve. Se le marcaban las venas cuando me gritaba. Cubría su
rostro con un pasamontañas abultado en la zona de la boca por un aparato
distorsionador para que jamás pudiese reconocer su auténtica voz. Esa voz
mecánica, firme como una roca, sigue presente en mis pesadillas.
—¿Nunca le viste la cara, Anna?
—Nunca. Igual que con los guantes, también era precavido con el
pasamontañas.
—¿Recuerdas su estatura y complexión?
—Sí, ya te lo he dicho. —«Y odio repetirme», me callé—. Gordo. Fofo. Y
alto, muy alto. Metro ochenta, ochenta y cinco, no sé. Tenía que agachar la
cabeza para entrar en el zulo.

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 —Descansa, Anna —me sugirió la inspectora cerrando la libreta en la que
estuvo tomando notas—. Mañana te dan el alta, ¿verdad?
Asentí.
«¿Preparada para el mundo real?», me pregunté. Nadie me lo había
preguntado todavía.
—¿Cuándo me van a traer a mi hijo? —supliqué. La mujer, en silencio,
me miró con pena, como me miraban todos. Era muy confuso—. ¿Dónde está
mi marido? ¿Por qué no ha vuelto?
—¡Doctora! —gritó alguien desde el pasillo temiendo que me volviera a
dar un ataque de nervios como el que había sufrido la mañana anterior,
cuando Adrián salió cabizbajo y confuso de la habitación.
—Anna, tranquila —susurró mi hermana acercándose a mí y
acariciándome el cabello sin dejar de mirar a la inspectora, como si tramaran
algo o compartieran un secreto—. Tranquila, ¿sí? —Pegó su frente a la mía y
lloró conmigo, como cuando murieron nuestros padres, como cuando me dejó
mi primer novio o perdí a mi primer bebé. Era un gesto muy nuestro que ella
inventó, como el ingenioso atrapa sueños que fabricó con trozos de madera y
perlas robadas a nuestra madre. Los colocó en los cabezales de nuestras
camas para que los monstruos no vinieran a vernos mientras dormíamos y
tuviéramos sueños felices. Lara siempre había sido la más creativa y
protectora de las dos—. Estoy aquí, Anna. Estoy aquí.
—Dime qué pasa, Lara. Dime qué me voy a encontrar cuando salga.
Tensó la mandíbula, cerró los ojos y le indicó a la inspectora con gesto
severo que saliera de la habitación.
—Anna, ha pasado un año. Las cosas cambian —confesó cuando nos
quedamos solas.
—Me disteis por muerta —asimilé.
—No. Durante los seis primeros meses no desistimos. Por favor, créeme
cuando te digo que en todo este tiempo no te hemos olvidado.
—Recuerdo el día en el que el hombre horrible me secuestró.
—Cuéntamelo otra vez.
—¿Para qué? ¿Para retrasar lo que sea que tengas que contarme tú?
¿Dónde está Samuel? ¡¿Por qué no me dejáis verlo?! ¿Por qué Adrián no ha
vuelto al hospital? ¿Ya no me quiere? —sollocé. En mi otra vida no sabía qué
era eso. No sabía llorar; las lágrimas, simplemente, no salían de mis ojos
aunque a veces me sintiera triste.
Lara inspiró profundamente. Me cogió la mano, la miró, y, con voz
temblorosa, dijo:

Página 39
—Samu no quiere verte, cariño.

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Anna

Nadie, por más que intentase ponerse en mi lugar, podía saber cómo me sentía
de verdad. La primera noche que pasé en casa de mi hermana pude, después
de mucho tiempo, dormir del tirón; sin embargo, la mirada negra y aquella
voz mecánica seguían lacerantes dentro de mi cabeza. Las imágenes se iban
sucediendo en una dirección y luego en la contraria, imágenes nuevas y
antiguas; una maquinaria del vértigo reanudando su movimiento perpetuo. No
sabía qué era inventado y qué era real. Aún podía sentir el pecho atrapado en
una mordaza, el miedo mordiéndome las entrañas, gotas de sudor corriendo
por mi frente, mi memoria desbocada y enferma tratando de reconstruir todo
el conjunto de sucesos hasta encajarlo en una sola pieza.
Cuando desperté, desorientada y con las extremidades doloridas, creí que
seguía en el zulo, así que grité lo más fuerte que pude con el sentimiento
conocido de destrozarme las cuerdas vocales. Lara no tardó ni un segundo en
aparecer.
—Solo ha sido una pesadilla, cariño. Todo irá bien… todo irá bien… —
repitió hasta comprobar que los latidos de mi corazón volvían a la
normalidad.
«¿Y tú cómo puedes saberlo?», me hubiera gustado recriminarle. Tenía la
necesidad de herir los sentimientos de alguien.

Lara no encendió el televisor en toda la mañana que pasamos encerradas en su

apartamento. Tampoco compró la prensa y me tenía terminantemente
prohibido buscar información en Internet sobre lo que se decía de mí. Me
tenía, como suele decirse, protegida en una burbuja.
—¿A qué hora te dijo Adrián que fueras a casa? —preguntó por
preguntar, como si no soportara el silencio y la distancia que se había creado
entre nosotras. Ella se sentía incapaz de hablar de lo poco que sabía con
respecto a la muerte de mi raptor. A mí no me apetecía esforzarme en
recordar y mucho menos inventar parajes que no tenían nada que ver con la
cruda realidad.
¿Lo había matado de verdad?
¿Qué pasó?

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 ¿Cómo pude escapar?
Me veía a mí misma dentro de una película de terror analógica.
Primera escena: Encerrada en el zulo donde nunca me encontraría nadie
porque se hallaba bajo tierra. Nadie escarba tan profundo. Tenía los muslos
ensangrentados. El clip punzante en una mano había cumplido su misión una
vez más.
Segunda escena: Mi raptor entró con la pistola. Mi primer pensamiento
fue: «Hoy sí me va a matar».
Cuarta escena: Corriendo por el bosque. Huyendo del mal. La experiencia
fue tal como imaginaba que sería una crisis nerviosa. Veía la cara cubierta por
el pasamontañas de mi raptor en todas partes: mirándome desde las ramas de
los árboles, persiguiéndome por el prado que se extendía entre los
serpenteantes brazos del río y, al poco tiempo, quinta escena: a salvo en una
casa ajena.
¿Cuándo ardió el revelado de la tercera escena? ¿En qué recoveco de mi
memoria lo había escondido? ¿Fue tal el trauma que obligué a mi mente a
desechar el instante vivido? Era como si me hubiera practicado una lobotomía
a mí misma. Mi mente era una pizarra borrada. No quedaba nada salvo el
polvo.
—A las cinco —contesté distraída al cabo de un rato que Lara respetó,
dejándome sumida en mis pensamientos.
—Bien. Me he tomado la libertad de comprar un par de entradas para que
vayas con Samu a Indoor Karting, un circuito de Karts que hay en Sant Feliu
de Llobregat. Aparte del futbol e ir al cine, los Karts le fascinan.
—¿Karts?
«¿Cuándo se había hecho tan mayor para poder ir a los Karts?», se
preguntó la parte de mí que no vivía en el mundo real, en el presente.
—¿Estás nerviosa?
—¿Lo voy a conocer? A mi hijo, digo. ¿Lo voy a conocer?
Mi pregunta pareció extrañarle.
—Bueno, aunque está más alto, nadie cambia tanto en un año como para
no conocerlo —contestó sonriente—. Hay vínculos que ni el tiempo es capaz
de romper, Anna.
—Eso dicen. Pero yo no era la mejor madre para él, tú lo sabes. ¿Sabes
cuántos momentos recuerdo con mi hijo? —Negó con la cabeza—. Dos. El
día que nació y el último día que lo vi.

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Inspectora Teresa Castro

Teresa Castro observó a las dos hermanas desde el pasillo.

Anna Guirao recordaba lo que quería recordar. Hablaba de su raptor en
presente, creía que seguía vivo, como si hubiese arrancado de su memoria el
momento en que lo mató a sangre fría antes de huir y adentrarse en las
profundidades del bosque. El revólver demostraba que fue la actriz quien
disparó. Sus huellas estaban por todas partes, también en el gatillo, pero tal y
como le había advertido la psicóloga, era conveniente no darle todavía esa
información. Era probable que, después de todo, no lo soportase y, al fin y al
cabo, si ella lo mató, fue en defensa propia.
—Anna Guirao es una superviviente —musitó la inspectora alejándose
por el pasillo.

Página 43
Anna
Viernes 19 de abril de 2019
El día de la desaparición

Era un viernes del mes de abril.

Me encantaba ese mes; mi estación favorita siempre ha sido la primavera,
cuando no hace ni frío ni calor y las flores del jardín, especialmente las
buganvilias, resucitan tras un invierno mustias y endebles. Estaba sola. Adrián
había ido a casa de sus padres con Samuel y yo salí antes de rodar, como casi
cada viernes, por lo que le dije a Inés, mi ayudante y contable, y a Ágata, la
mujer de la limpieza, que podían irse. Me encantaba estar sola en mi casa. El
silencio… valoraba el silencio más que cualquier otra cosa en el mundo.
Salí al jardín con una copa de vino y un cigarro. Eran alrededor de las
cuatro de la tarde. Me quedé de pie, descalza frente a la piscina donde más
allá de la cerca que rodea los cuadrados del césped se extiende la ciudad. Le
di una calada al cigarro y, aunque el agua estaba fría, metí la punta del dedo
con la intención de darme un baño. Eso fue lo último que pensé antes de notar
el tacto de unos guantes de látex en mi boca y una mano tirando de mi
camiseta, clavándome los dedos en el hombro. Su aliento caliente en mi
cuello y su voz mecánica susurrándome al oído:
—Si colaboras no te dolerá.
El pánico aumentó en mi pecho. Me quedé sin respiración y, de repente, la
vistas de pájaro de Barcelona desaparecieron para dar paso a la más absoluta
oscuridad. Estaba atontada, ida…, apenas podía mover un solo músculo de mi
cuerpo. Mi raptor me había pinchado algo en el cuello. Escocía como el
aguijón de una abeja.
Cuando recobré la conciencia, supe que me hallaba en el maletero de un
coche con las manos atadas a la espalda. Era incapaz de moverme. Notaba el
traqueteo, como si fuera a una gran velocidad por una carretera con baches. El
rugido del motor taladrando mi cabeza; un aire procedente del exterior me
llegaba por un agujero. Olía mal, no sé a qué. A podrido, quizá, como si antes
de mí hubiesen transportado un cadáver. Aún hoy, después de tanto tiempo,
no he podido desprenderme de ese hedor. Luego, atontada, ida, y sin ser capaz
de oponer resistencia, el hombre, sin mediar palabra, abrió el maletero y me

Página 44
sacó como si fuera una muñeca de trapo. Tenía fuerza, las manos grandes.
Todo él era grande. Arrastró mi cuerpo por el suelo. Noté un olor a hierba
mojada y a plantas aromáticas. Con la vista nublada, me dio tiempo a
comprobar que me encontraba en un bosque. A lo lejos, oí el murmullo de un
riachuelo. Luego, me enterró, literalmente, en la celda, donde hacía mucho
frío. Diría que era de noche, pero no lo sé; no pudieron pasar demasiadas
horas desde las cuatro de la tarde hasta que llegué a ese lugar.
Pensé que había llegado el fin. Mi fin. Que ese día iba a morir. Lo peor de
todo era que no dejaba de preguntarme: «¿Por qué? ¿Qué le he hecho a este
hombre para que quiera matarme? ¿Quién es? ¿Lo conozco?». Una parte de
mí quiso creer que todo se trataba de una broma macabra. Que, en cualquier
momento, vendría una cámara de televisión y diría: «¡Inocente! En directo
desde…». Eso me ayudó un poco a sobrellevar las primeras noches. Pero los
días se convirtieron en meses y los meses parecieron años. Años que en
realidad no existieron.
Perdí por completo la noción del tiempo.

Página 45
Anna

Después del hachazo que me dio mi hermana al sincerarse y confesar que mi

hijo se negaba a verme, Teresa, la inspectora, regresó a la habitación
animándome a que continuase hablando.
—¿Qué pasó después? —preguntó.
—Mi raptor venía a verme cada día. No sabía a qué hora; estaba
completamente desorientada. En el zulo no podía ver si era de día o de noche,
aunque se intuía según la luz que se entreveía a través del agujero que hay en
lo alto. ¿Habéis visto el agujero? —murmuré, recordando que a menudo solía
soñar que lograba escapar porque la lluvia embarraba las paredes soterradas y
que estas, cubiertas de lodo, se deshacían como la casita de chocolate del
cuento de los hermanos Grimm, Hansel y Gretel—. El hombre me dejaba
comida para alimentar a un regimiento, pero apenas probaba bocado porque
tenía la certeza de que metía tranquilizantes para tenerme atontada. Desistí un
tiempo. Me quería morir. Prefería morirme de hambre a que me violara,
torturara o me matase con sus propias manos. Y, si lo hacía, no quería darme
cuenta de nada. No hay mayor miedo que el de morir asesinado. Él,
salvaguardando las distancias al principio, decía que no quería, pero me tenía
que matar. Lo hacía con esa voz mecánica del artilugio que distorsiona la voz
y que llevaba siempre consigo, bajo el pasamontañas.
»«Órdenes de arriba», decía. «¿De quién?», le preguntaba yo. Y él se reía.
Cuando se reía de mí, las paredes de piedra, húmedas y viscosas, se echaban a
temblar con la misma facilidad con la que yo era capaz de desplazarme hasta
un rincón hecha un ovillo. Mi raptor fue cogiendo confianza. Siempre llevaba
una pistola, a veces una navaja con la que jugaba; la dominaba bien. Al
principio, cuando me ataba, me acariciaba el cuello con la punta afilada, pero
luego, puede que al cabo de tres o cuatro meses, no lo sé, dejaba la navaja en
el suelo y llevaba su dedo, enfundado siempre en guantes de látex, hasta mi
clavícula. Podía pasarse una hora, dos o tres, dibujando el contorno de mi cara
como un enfermo. Aún veo sus ojos. Ojos negros. Negros como el plumaje de
un cuervo. Puede que los reconozca si los vuelvo a ver. No estoy segura.
—¿Abusó de ti?
—No, nunca abusó de mí. No me violó. Tampoco me pegó. Su maltrato
era psicológico, pero no parecía hacerlo a propósito, era como si le naciera de

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dentro, ¿entiendes? Como si estuviera enfermo.
—Anna, ¿pudiste ver su coche?
—Ni siquiera sé cómo me sacó de mi casa. No, no recuerdo cómo era el
coche. ¿Cuándo podré ver a mi hijo?
Lara, a mi lado, parpadeó para ahuyentar las lágrimas que empezaron a
formarse en sus ojos. Mi relato de lo que quería que creyesen que había
ocurrido les estremeció. En realidad, el pobre hombre, aparte de ser un
enfermo, jamás me maltrató verbalmente, aunque puede que hubiera algún
capítulo que me perdiese. Me pasaba la mayor parte del día dormida. Siempre
tenía sueño; me pesaban los párpados. Necesitaba con urgencia que, además
de que me vieran como la víctima y no como la maltratadora cruel que fui a
veces, me notaran lúcida, capacitada para volver con mi familia, para
recuperar lo que me pertenecía. No podía perder el tiempo en terapias,
hipnosis o estúpidos juegos sensoriales para activar alguna laguna mental.
—¿Y las cicatrices que tienes en los muslos? ¿Cómo te las hiciste, Anna?
—preguntó con cautela Teresa.
Las cicatrices.
Me hacían sentir tan bien…
No podía bajar la guardia y desvelar que me autolesionaba con la punta de
mi clip de pelo que afilé en la piedra de la pared porque ese dolor era el único
que me daba fuerzas para disimular el terror y enfrentarme a mi raptor. Me
hubieran encerrado. Me limité a devolverle una mirada despavorida fingiendo
que había imágenes espeluznantes presentándose a mi mente como ráfagas.
—Entiendo. —Fue todo cuanto dijo la inspectora mirando con el rabillo
del ojo a mi hermana.
Se lo creyó.
Todos me creyeron.
Siempre había sido así y no iba a cambiar aunque hubiese estado trece
meses muerta.

Página 47
Lara

«No es mi hermana. No la reconozco —negué, tratando de no gesticular ni

mostrar ninguna emoción—. Ni siquiera tiene la misma voz. Esta que habla,
que cuenta en un susurro una historia que parece ajena a ella, que te mira
fijamente como si estuviera leyéndote la mente, no se parece en nada a mi
hermana», reflexioné para mí misma, mientras escuchaba lo que nos iba
relatando como si se tratase de un cuento y no de su vida.
—Estaremos en contacto —se despidió Teresa haciendo un gesto para que
saliera al pasillo con ella.
—Poco a poco, con paciencia. Nos veremos dentro de un par de días,
Anna. No hagas esfuerzos y descansa —agregó la doctora saliendo con
nosotras.
Anna sonrió y arqueó una ceja mirando a su alrededor con indiferencia.
Le encantaba ser el centro de atención, en ese aspecto sí seguía siendo la
misma de siempre.
—Ahora vengo —le dije.
Salí al pasillo con Teresa, la doctora y la psicóloga, asegurándonos de que
Anna no pudiera vernos desde la habitación para no saber qué decíamos.
—¿Cómo es posible que no recuerde que mató a su secuestrador? —le
pregunté a Teresa.
—Lo comenté el día en que la ingresamos —intervino la psicóloga a
modo de recordatorio—. Amnesia disociativa. Es incapaz de recordar el
episodio en el que mató al hombre debido al alto estrés que la situación le
origina. Es el olvido de los recuerdos traumáticos; el recuerdo existe y se
conserva, no se ha borrado de manera permanente, pero la dificultad está en el
acceso consciente y en su recuperación.
—Se repara del recuerdo y le es imposible recordar —añadió Teresa
asintiendo—. Lo he visto otras veces.
—¿Y qué hago? —pregunté desesperada—. ¿Es necesario que le deis el
alta tan rápido? Solo han pasado dos días —me agobié.
—Ha dicho que quiere irse y está en buen estado, por lo que no podemos
retenerla contra su voluntad. No te preocupes, se encuentra bien. No presenta
problemas graves de salud y es preferible que esté en un entorno familiar y
relajado —trató de tranquilizarme la doctora.

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 —Por el momento no le digas nada —sugirió Teresa.
—Pero estoy cansada de tener que ocultarle cosas. Es mi hermana.
—Hazlo por ella. Dentro de lo posible, regálale calma y un lugar donde
esconderse los próximos días.
—¿Esconderse?
—Anna lo ha confesado. Su raptor le decía: «Órdenes de arriba». Es
posible que haya matado al lacayo, pero no al verdugo, por lo que la persona
interesada en que desapareciera sigue vivita y coleando. Lo peor de todo es
que puede que haya estado pensando durante todo este tiempo que Anna
estaba muerta.

El ambiente estaba cargado de electricidad, era frenético. Temía por la salud

mental de Anna que, si ya de por sí nunca había sido muy saludable, después
de todo lo ocurrido no sabía con qué parte de mi hermana tendría que lidiar.
Dos agentes se encargaron de custodiar nuestra salida acompañándonos
hasta el taxi que nos esperaba en la acera, frente al hospital. En la calle, la
prensa se agolpaba; de nada hubiera servido salir por la puerta de atrás. Mis
compañeros no eran tontos, algunos también la esperaban allí. Con el deseo
de conseguir la mejor imagen de una cambiada Anna Guirao, entorpecían el
paso con sus grabadoras y cámaras que nos aturdían con los flashes y el
zumbido constante de los obturadores. Los periodistas corrían formando un
torrente humano que me recordó a la marea de ratas de El flautista de
Hamelín; algunos de ellos miraban a cámara. Estábamos en directo en algún
canal nacional.
—¡Anna, Anna, mira aquí! ¿Cómo estás?
—¿Conocemos la identidad de tu secuestrador?
—¿Cuál fue el motivo?
—¿Algún admirador? ¿La sospecha de algún acosador?
—¿Volverás a la serie?
—¿Cuál es tu próximo proyecto, Anna?
—¿Es cierto que hace un mes tu marido presentó una demanda ante los
tribunales para que te declarasen muerta sin tener que esperar que
transcurrieran siete años y así quedarse con tu dinero y volver a casarse con
su actual novia?
Anna, atónita y mareada, como si el mundo se hubiese convertido en una
espiral que daba vueltas en torno a ella, miró al periodista que le acababa de
formular la hiriente pregunta. Se detuvo en seco. Pensé que se iba a desmayar.

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Por mi parte, tenía miedo de que llegara ese momento; aún no había sido
capaz de contarle que Adrián estaba con Inés, aunque me aliviaba saber que
no se había filtrado el fatal desenlace del secuestrador de mi hermana. Ni
siquiera conocían dónde había estado encerrada.
Qué terrible debió ser estar en su pellejo.
Las luces, el ruido, la gente, el tráfico… si para mí fue abrumador y
angustioso, no quiero imaginar cómo fue para ella. Parecía perdida. Débil e
indefensa, Anna Guirao no se mostraba como la mujer altiva que todos
conocíamos. No era ni la sombra de lo que fue.
—¿Cómo has dicho? —balbuceó segundos más tarde sin pestañear.
Los periodistas se quedaron callados. Les interesaba más el morbo de su
reacción que las palabras que pudiera decir.
—Anna, vámonos de aquí.
La agarré con fuerza del brazo mientras un par de policías apartaron con
violencia a los periodistas dando codazos a diestro y siniestro. Escuchamos
quejas y gritos en el momento en que conseguimos encerrarnos en el taxi,
donde los flashes siguieron capturando la imagen de la reaparición de Anna
Guirao, la famosa estrella que se evaporó del firmamento hacía un año.

LA RESURRECCIÓN DE ANNA GUIRAO

Malditos titulares sensacionalistas.

—Dime la verdad —dijo Anna sin mirarme—. Nada de lo que tenía o
conocía me pertenece —trató de asumir.
—Te llevaré a mi apartamento.
—¡Quiero ver a mi hijo! ¿Por qué no me lleváis a ver a mi hijo? Ha sido a
lo único a lo que me he aferrado para sobrevivir todo este tiempo enjaulada
—añadió entre dientes, fuera de sí.
«Está preparada para ver al niño —dijo la psicóloga—. Sin embargo, el
padre ha asegurado que no quiere verla. No podemos forzarlo».
—Por favor, tranquila —le rogué.
Pensé que no sabría reaccionar ante uno de sus ataques de pánico. No
sabía qué iba a hacer con ella, maldita sea. Los dos días ingresada en el
hospital no habían bastado para calmarla, y ya no sabía cómo convencerla de
que se tomara las pastillas de Alprazolam. Las escupía todas.
«No me vais a drogar con esa mierda», amenazó furiosa, como solía
ponerse en plató, cuando alguno de sus compañeros se equivocaba en una
frase o el rodaje de la serie se retrasaba por algún fallo técnico.

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 Un año presa de un loco no había cambiado su carácter insoportable.
Anna era irritante, vanidosa y egocéntrica. Volví a recordar cuánto la
detestaba, las ganas locas que me daban a veces de estrangularla.
Tenía treinta y cinco años y seguía pensando que papá y mamá sabrían
qué hacer para que se tragara la puñetera pastilla, lo único que podía calmar la
ansiedad y ese estado de nervios que se había apoderado de ella tras su
condena.

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Lara
Domingo 19 de mayo de 2019
Un mes desaparecida

A Adrián no le hizo falta leer en la oscuridad qué decían los papeles que le
había plantado frente a las narices. Sabía exactamente lo que era.
—¿Qué tiene que ver esto con que le haya hecho algo a Anna? ¡Tú sabes
cuánto la quería!
—¿Ya hablas de ella en pasado? Qué curioso que, justo un mes antes de
su desaparición, el 14 de marzo de 2019 para ser más exactos, contrataras un
seguro de vida muy jugoso para los dos, por un importe de un millón de
euros.
—No es lo que parece —murmuró desviando la mirada.
—¿Y qué parece? ¿Acaso no eres el más interesado en que Anna
desaparezca para quedarte con toda su fortuna y vivir tu aventura con esa
fulana?
—A Inés no la llames fulana —la defendió.
—Mañana voy a ir a la policía.
—Joder, Lara —rio—. Han estado un mes persiguiéndome y no han
encontrado nada porque no he hecho nada, ¿cómo tengo que decírtelo? No sé
dónde está Anna. No sé qué le ha pasado; esto es una pesadilla. Déjame en
paz. Y deja de seguirme porque voy a denunciarte por acoso.
Tragué saliva.
Era cierto, quizá me había pasado un pelín, pero se me llevaban los
demonios. Temblaba cada vez que sonaba mi teléfono porque temía que me
llamaran para decirme que habían encontrado el cadáver de mi hermana.
Sospechaba de Adrián y de todo ser viviente. No había nada extraño en la
rutina de mi cuñado; la mayoría de las veces se quedaba encerrado en casa,
escribiendo en su despacho. Lo había observado desde la calle en numerosas
ocasiones a lo largo de ese mes infernal sin noticias de Anna. También,
ataviada con una gabardina, una ridícula peluca rubia y unas enormes gafas de
sol para que no me reconociera, lo seguí por las calles de Barcelona sin que
percibiera nada fuera de lo común en su comportamiento. Solía verlo, desde
una distancia prudencial, yendo a recoger a mi sobrino al colegio para llevarlo

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a casa de sus padres, en la calle Balmes, donde a veces se quedaba a dormir.
Todo normal. No obstante, nunca lo había visto con Inés hasta esa
madrugada. La luz del dormitorio en ese momento se encendió. Dormían
juntos. Estaban juntos. Sopesé la verosímil posibilidad de que ya estuvieran
liados desde hacía tiempo, pero no podía culpar a mi cuñado. Mi hermana no
era una santa precisamente; en cualquier caso, tenía merecido que su marido
se acostara con otra mujer.
Pese a todo lo que lo había controlado y lo retorcido que me resultó
descubrir el tema del seguro de vida, se me había pasado por alto ese detalle.
Inés. La empleada de Anna tenía un lío con Adrián. Entonces, ¿qué más no
sabía? No podía dividirme en dos, así que, en ese instante, mirándolo
fijamente a los ojos, creyendo ciegamente en su palabra, me rendí y decidí
que iba a centrarme en una sola persona: el acosador.
Qué equivocada estaba.

Página 53
Inés

Adrián estaba tan nervioso como cuando Anna desapareció y la policía

sospechó de él, no solo al principio, sino un mes y medio más tarde, en el
momento en que descubrieron que había contratado un seguro de vida por un
importe de un millón de euros. Su mal humor lo pagaba conmigo, pero sobre
todo con Samuel. Una tarde le arrebató el mando de la Play con violencia y le
gritó:
—¡Tú vas a hacer lo que yo te diga mientras vivas bajo mi techo! Mañana
va a venir tu madre. Esta es su casa, sigue siendo su casa; tú eres su hijo y, te
guste o no, lo serás siempre.
No fue capaz de mirar al niño a los ojos. Tampoco me miró a mí. Estaba
ido, furioso, lo había poseído el demonio. Ese no era el Adrián que yo
conocía; se había convertido en alguien que actuaba como se suponía que
debía actuar. Atrás quedaba su sentimiento fingido de desear que Anna
estuviera muerta. En realidad seguía queriéndola con locura.
Me empecé a preocupar.
Samuel, mudo, miró a su padre con la misma rabia y prepotencia con la
que solía mirar Anna al mundo. Por un momento se me erizó el vello de la
piel. Me pregunté: «¿Qué he hecho? ¿He creado otro monstruo?». El niño se
levantó del sofá buscando consuelo en mis brazos. Dudó, pero, finalmente, se
acercó y me abrazó. Contemplé la fotografía que había junto al televisor. En
ella aparecía Samuel con cuatro o cinco años. Tenía el pantalón de peto sucio
de barro y miraba a la cámara con una expresión ceñuda de una intensidad tan
cómica que me encogió el corazón. El pensamiento de poder perder a «mi
niño» se espesó como pegamento en mi pecho.
—No puedes obligarlo, Adrián —lo defendí con calma.
—Claro que puedo. Soy su padre —rebatió arrogante, subiendo las
escaleras y encerrándose en su despacho.
—¿Por qué tengo que verla? Me da miedo —gimoteó Samuel—. Ojalá no
hubiera aparecido. Ojalá estuviera muerta —añadió con rabia.
—No digas esas cosas, Samu. Tu padre tiene razón —lo consolé,
acariciando su melena rubia y lacia—. Anna tiene muchas ganas de ver cómo
has crecido. Venga, si te portas bien, te llevo al cine.
—¿Me lo prometes?

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 —¿Cuándo he roto una promesa?
—Eres la mejor, mamá.
Volvió a abrazarme. La sonrisa en mi boca, henchida de emoción, y el
esfuerzo de pedirle que quisiera ver a su madre atragantándose en mi
garganta. Perdí muchas batallas en el pasado, pero pensaba ganar esa guerra.
Después de todo lo que había hecho, ¿iba a rendirme tan fácilmente?
La respuesta era: no.
Tiempo. Necesitaba tiempo para pensar cuál iba a ser mi siguiente paso.

Página 55
Inés
Miércoles 4 de abril de 2018
Un año antes de desaparecer

Ese día, por primera vez en los dos meses que llevaba trabajando para Anna,
no la acompañé al set de rodaje. Tenía varios recibos que debía poner en
orden y sus ingresos, procedentes de múltiples empresas y productoras, eran
tantos que podía volver loca a la mente más cuerda. Por otro lado, el tren de
vida de la actriz me parecía descomunal. ¿Cómo era posible que pudiera
gastarse setenta mil euros en un mes? Restaurantes de trescientos euros el
cubierto, mesa para dos; champán de dos mil euros en la Quadruple Room del
Hotel Palace, siete mil euros la noche; ropa de Gucci, Armani y cientos de
caprichos más; escapadas de fin de semana a París, Londres y Roma, viaje
para dos personas… Todo para dos, pero sin Adrián. Se me saltaron las
lágrimas al recordar mi otra vida, cuando apenas llegaba a fin de mes y no
tenía un trozo de pan que llevarme a la boca. En el mundo del que yo
procedía, ese derroche era insultante.

A las cuatro de la tarde, trastornada después de horas y horas delante del

ordenador, con sensación de artritis en los dedos por abusar de la calculadora,
fui a la cocina a tomarme un café. Necesitaba despejarme. Al cabo de poco
rato, Adrián llegó con un ramo de flores mustio y una caja de bombones que
estampó contra el suelo del vestíbulo. Entró en la cocina; pareció sorprendido
al encontrarme. Me saludó con un gesto de cabeza seco y se dirigió a la
nevera. La abrió. Se quedó un buen rato ahí, como quien no encuentra lo que
busca, pero en realidad lo que estaba haciendo era llorar.
—Adrián, ¿qué te pasa?
Me levanté acercándome con tiento a él.
—¿Crees que no merezco la pena? ¿Que soy basura? —preguntó sin
mirarme.
—¿Qué dices? No, claro que no.
—Eso es lo que me ha dicho mi mujer. Sé que no le gusta que vaya a
verla o a recogerla al set de rodaje, que un guionista no es tan glamuroso

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como uno de esos actores o directores a los que se folla, pero ¿por qué? ¿Por
qué se cree con el derecho de tratarme así?
En ese momento, supe que Adrián era consciente de que su mujer se veía
con otros, pero la que tenía dinero era ella, así que sospeché que prefería
pasarlo por alto; ver, oír y callar, como decían las abuelas. Vivir del cuento y
no hacer nada para no enfadarla.
Podría haberme ido. Podría haberlo dejado ahí con su pena; no era mi
obligación consolarlo, pero entonces, sin haberlo consultado con la almohada,
así, a bote pronto, coloqué mi mano sobre su mejilla áspera, lo acerqué a mí y
lo besé. No se resistió. Sus manos, lentamente, sabiendo que no deberían,
fueron directas a mis muslos. Los apretó con furia, me subió la falda. Me
empujó contra la encimera y, con sus brazos fuertes, me sentó,
desabrochándose con rapidez la bragueta y metiéndomela profundamente sin
compasión. No tardó mucho en estallar. En jadear furioso contra mi boca.
Ese sería el primero de muchos polvos y también de muchas
conversaciones en las que Adrián empezaba diciendo: «No deberíamos…», y,
al cabo de un rato, contradiciéndose y rindiéndose a sus instintos más bajos,
acababa follándome en cualquier rincón de la casa. Con el paso del tiempo,
me aterraba la posibilidad de que aquello no fuera más que un amorío
pasajero. Un acto de despecho. El «ya veremos qué pasa» no era ni por asomo
suficiente para mí.
No obstante, cuando creía que mi plan de venganza superaba con creces al
que tenía pensado en un principio, que no era otra cosa que volver loca a mi
nueva jefa, cometí un error. Me enamoré como una quinceañera, algo que no
estaba previsto cuando empecé a ser la sombra de Anna Guirao.

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Inspectora Teresa Castro

La inspectora Teresa Castro se encerró en su despacho; la noche se presentaba

larga.
Anna Guirao era noticia, estaba por todas partes. Su rostro, muy distinto al
que mostraba en las numerosas películas que protagonizó en Bollywood y en
la serie diaria en la que trabajaba antes de ser secuestrada, aparecía en todos
los canales de televisión y en las portadas de la prensa nacional e
internacional. Los portales de Internet aprovechaban el filón de la noticia para
recibir miles de visitas al día con el morbo añadido de un único titular:

¿Fue el guionista Adrián Rojas

culpable de la desaparición de su mujer Anna Guirao?
El misterio de Anna Guirao.
Te contamos dónde ha estado todo este tiempo

Teresa se frotó la cara al leer las especulaciones y mentiras de la prensa. No

se acercaban ni de lejos a la realidad cuando aseguraban que la habían tenido
encerrada en el sótano de una casa en ruinas a las afueras de la ciudad. La
inspectora tenía los ojos rojos, demasiado cansancio acumulado, un exceso de
presión que podía acabar con cualquiera. Puede que no tardaran en hacerse
eco del asesinato que había cometido la popular actriz para escapar de su
secuestrador. A la inspectora no le cabía ninguna duda de que la alabarían por
su fortaleza y la convertirían en una heroína. Pero antes de que se hiciera
público, el asesinato que había cometido para escapar debía volver a su
memoria. Si se enteraba por la prensa, podía trastocarla del todo.
Durante un rato, Teresa estuvo revisando los archivos del año pasado.
Pura formalidad. De haber habido cámaras en la casa de la actriz, habrían
tenido las imágenes de lo que ocurrió, de la persona que se la llevó, pero el
sistema de seguridad era falso. Las cámaras instaladas eran de plástico, solo
para imponer; el secuestrador lo sabía. También supo cómo no dejar rastro: ni
una sola pisada o marcas de las ruedas del coche que seguramente no llegó a
entrar en la finca.
El marido, desde el principio, fue sospechoso de la desaparición según las
declaraciones de su compañero Salazar, destinado a una comisaría de
Tarragona hacía tres meses. El motivo era simple: en el momento en que

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dieran por muerta a Anna, él sería el beneficiario de una gran fortuna y bienes
inmobiliarios pertenecientes a su mujer y, por si fuera poco, un mes antes
había contratado un seguro de vida para los dos por un importe de un millón
de euros. Tardó en denunciar su desaparición 48 horas; de haberlo hecho
antes, igual habrían tenido un resquicio de esperanza en encontrarla, pero
Anna Guirao era imprevisible. ¿Sospechaba su marido que tenía varias
aventuras extra matrimoniales? ¿Estaban en proceso de divorcio tal y como
especulaban las revistas del corazón? Adrián aparentó no saber nada al
respecto. Incluso se manifestó ofendido demostrando que no solo su mujer
tenía un gran don para la actuación.
—¿Amantes? ¿Mi mujer? ¡No! —exclamó con ojos llorosos cuando le
mostraron las pruebas contundentes de que, efectivamente, Guirao se acostaba
con otros hombres. Había numerosos wasaps que así lo constataban.
Muchos de los amantes fueron interrogados; no sacaron nada en claro de
ellos. La mayoría eran bastante bobos como para maquinar un secuestro o un
asesinato, que era lo que se especulaba por aquel entonces. Se esperaba una
llamada, quizá un rescate de varios miles de euros, pero nunca llegó. Dieron
por muerta a Anna Guirao al cabo de seis meses aunque, sin cuerpo, no había
delito. Ningún culpable al que juzgar.
Adrián Rojas, al enterarse de los cuernos que llevaba a cuestas, se mostró
avergonzado, pero no era la primera vez. Tal y como aseguró parte del equipo
técnico y artístico de la serie, a Anna le gustaba humillarlo delante de todos.
Y él, quizá por masoquismo, quizá por rebeldía, parecía aceptarlo acudiendo
cada dos por tres al set de rodaje, pese a lo mucho que sabía que le molestaba
a la estrella de televisión.
La actriz aparecía y desaparecía a su antojo. Hacía lo que le daba la gana;
era una mala madre según sus seguidoras de Instagram. Cuando no eran
largas horas de rodaje, era por un viaje improvisado a cualquier parte del
mundo sin rendir cuentas a nadie, o una escapada nocturna a alguna de las
fiestas donde la invitaban. Adrián, al principio, no se preocupó en exceso
hasta que descubrió los restos de una colilla en las profundidades de la piscina
cuando a los dos días se metió a nadar. También había una copa de vino tirada
en el césped de la que no se percató hasta ese momento. Raro, teniendo en
cuenta que su rutina al atardecer era situarse en ese mismo punto del jardín a
fumar un cigarrillo y contemplar las vistas; él mismo lo reconoció. Más
inaudito aún que no viera que el bolso de su mujer, con el teléfono móvil del
que nunca se separaba, colgaba del perchero de la entrada.
Teresa leyó una vez más su declaración:

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 «—¿No vio que sus pertenencias estaban en casa, señor Rojas? ¿Cómo es posible
que no se preocupara por la ausencia de su mujer hasta dos días después?
—No suelo mirar el perchero. Tenía que cuidar de Samuel y terminar un guion.
No tuve tiempo ni de salir al jardín como hago habitualmente —contestó tranquilo».

Rojas, con una coartada convincente para el día que se le perdió la pista a su
mujer, cansado de intentar demostrar su inocencia y reprochando a la policía
que estaban perdiendo el tiempo con él cuando lo que deberían estar haciendo
era ir a por el verdadero culpable, recurrió a uno de los abogados más caros y
prestigiosos de la ciudad: Eduardo de la Rosa. En la sala de interrogatorios, de
la Rosa humilló a los compañeros de Teresa de mala manera, avergonzando
especialmente a Salazar.
«—¿Dónde está el problema? —los retó el abogado—. Mi cliente
confiaba en su mujer, que ella se fugara cada dos por tres de casa no hacía
presagiar que esta vez podría haberle ocurrido algo grave. En cualquier caso,
dejen de molestar al señor Rojas y céntrense en la investigación. Están
perdiendo un tiempo precioso en encontrar al culpable».
La preocupación del guionista no podía ser fingida. «Nadie puede ser tan
buen actor», pensaban todos pese a que la experiencia les dijera lo contrario.
Cuando dos agentes fueron a visitarlo para darle la noticia de que su mujer
había aparecido, lo primero que comentaron fue que no mostró signos que
pudieran acusarlo; no obstante, Inés, su pareja, sí. Se le desencajó la cara,
como si estuviera recibiendo la peor noticia de su vida. En febrero, Adrián
presentó una demanda ante los tribunales para que declararan a su esposa
muerta sin tener que esperar los siete años que marca la ley. El juez ni
siquiera se dignó a examinar las circunstancias de la desaparición de Guirao.
Era de locos llegar a la conclusión de que su mujer había dejado de pertenecer
a este mundo cuando no había transcurrido ni un año desde su desaparición.
Rojas se quedó sin heredar el fondo fiduciario; el dinero y las propiedades
seguían a nombre de la desaparecida, y a Adrián le fue denegado el deseo de
ser un hombre libre y rico.
Una torpeza por su parte.
Con la cabeza embotada, Teresa salió de su despacho y organizó una
reunión urgente sobre el caso Anna Guirao. Lo primero que pidió fue que dos
agentes vigilaran de cerca a la actriz, al menos las dos primeras semanas. Su
secuestrador le dijo, cuando la tenía encerrada, que las órdenes venían de
arriba, por lo que el auténtico implicado, que quizá pensaba como todos que
Anna había muerto a manos del secuestrador, estaba en la calle. La actriz
podía seguir en peligro. Lo segundo que la inspectora exigió fue que
investigaran a Adrián Rojas y, con más ahínco, a su nueva pareja, Inés Caro.

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Nadie sospechó nunca de ella, pasó desapercibida, en un segundo plano,
como asegurándose de ser invisible cuando, a fin de cuentas, usurpó una vida
que toda mujer procedente de los bajos fondos del Raval hubiera deseado.

Página 61
Anna

De camino a casa de Lara, Adrián me envió un mensaje al nuevo móvil que

me dieron. Al día siguiente, a las cinco de la tarde, cuando Samuel saliera del
entrenamiento de futbol, podría ir a verlo. Mi humor mejoró después de haber
tenido la sensación de que el pecho iba a estallarme cuando salí al sol cegador
y al calor que irradiaba el asfalto con todos esos periodistas detrás de mí, pero
las preguntas seguían arremolinándose en mi cabeza. Había cosas que no
entendía; la gente, especialmente mi hermana, estaban siendo demasiado
prudentes salvo ese periodista que me preguntó si era cierto el tema de una
demanda que había presentado mi marido para declararme muerta y así
quedarse con mi dinero y volver a casarse.
—¿Por qué no me llevas a mi casa? —insistí, hipnotizada por el ritmo
frenético de la ciudad que pasaba ante mis ojos a través de la ventanilla del
taxi.
Barcelona no había cambiado; yo había desaparecido del mundo, pero el
mundo siguió su curso como si nada. El sol seguirá saliendo aunque tú ya no
estés para verlo.
—Te lo dije, Anna. Las cosas han cambiado.
«El mundo no gira en torno a ti», le faltó decirme. Empezaba a asimilarlo.
El mundo, nunca, había girado en torno a mi ombligo.
—Adrián está con alguien —asumí.
—Lo siento, no…
—¿La conozco? —pregunté.
—No es el mejor momento para hablar de esto.
—¿Y cuándo lo será, Lara? Si he podido soportar trece putos meses en un
zulo, puedo soportar cualquier cosa.
La mirada del taxista se clavó en nosotras a través del espejo retrovisor.
No, no era el mejor momento. Podría chivarse de lo que estábamos hablando
por una suculenta cantidad de dinero que cualquier medio estaría dispuesto a
pagar; era actualidad. Miré a mi hermana con el rabillo del ojo y asentí. No
me convenía volver a ponerme hecha una furia porque me miró como si
estuviera loca y necesitaba mostrarme calmada. Que viera que estaba bien.
Que no me pasaba nada. Que las rabietas del pasado se habían quedado entre
las rejas de aquella celda subterránea.

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 —Solo te pido que me digas la verdad cuando lo creas conveniente —dije
en voz baja fingiendo calma.
—Vale —aceptó.
—No soy la misma —le aseguré—. Me he dado cuenta de cosas, yo…
—Déjalo.
Por una vez en la vida, más que mi casa o mi dinero, que, en ese momento
creía perdido, lo único que me preocupaba era que Adrián, Samuel y Lara
siguieran queriéndome como si no hubiera ocurrido nada. Para la sociedad yo
ya había muerto. ¿Qué le pude hacer a mi raptor para que me tuviera
encerrada un año? ¿De todas las personas a las que había dañado alguna vez
en mi vida, de quién eran esos ojos negros?
—Tengo que descubrir quién es —murmuré ante la atenta mirada de Lara.
No dijo nada.

Página 63
Anna
Domingo 19 de abril de 2020
Un año desaparecida

Además de dormir, me pasaba buena parte del día limando mi clip de pelo en
la pared para que la punta fuese más afilada. Era una obsesión. Soñaba con
clavarlo en los ojos de mi raptor, pero me entraba el pánico y me rasgaba los
muslos, como si una parte de él muriera por el hecho de autolesionarme. El
clip era cada vez más pequeño; pronto me quedaría sin él. Es curioso cómo la
vida te pone a prueba. Cómo, por sí misma, es capaz de enseñarte lo que de
verdad importa. Había vivido durante años ciega; mi trabajo era lo único a lo
que le prestaba atención. Tener una casa grande de la que poder presumir en
la mejor zona de la ciudad; ser famosa, que me reconocieran por la calle y se
volvieran locos con mi presencia; pasar noches apasionadas con mis amantes
en hoteles de lujo; acudir a fiestas, emborracharme, bailar hasta el amanecer
sin preocupaciones; salir en revistas nacionales e internacionales y ser alabada
por los críticos más exigentes; recorrer mundo en compañía de cualquiera que
no fuese mi marido, con el que me aburría soberanamente; entrar en las
tiendas más caras del centro, que me hicieran la pelota como a Julia Roberts
en Pretty Woman cuando Richard Gere la acompaña, y salir con cientos de
bolsas llenas de ropa que no tendría tiempo de ponerme jamás. Ni siquiera
cuando supe, en 2012, que estaba embarazada, me ilusioné. Ya por aquel
entonces, cuando el test de embarazo me mostró las dos líneas de color rosa
chicle, supe que sería la peor madre del mundo. Que pobre del alma que se
reencarnara en mi hijo. Que qué suerte tuvo aquel feto que murió en mi
vientre cuando por accidente me quedé embarazada a los dieciséis años, antes
de convertirme en lo que soy ahora. Sin embargo, en mi largo y tortuoso
cautiverio, solo era capaz de pensar en mi niño.
Todo lo demás había dejado de existir.
No me quedaba nada. Solo cuatro paredes de piedra repletas de moho,
barro y sangre, el hedor de la muerte en cada rincón; el suelo frío en el que
dormía a todas horas porque así parecía que podía respirar mejor. Mi vida
seguía siendo mía solo en sueños. Cuando abría los ojos me veía inmersa en
la pesadilla. En el infierno.

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 La voz mecánica de mi raptor me sorprendió en el momento en que me
rasgué la piel de mi muslo con el clip. Me atraía el sonido de las gotitas de
sangre cayendo lentamente sobre la piedra del suelo y me gustaba ver cómo la
punta afilada de «mi arma secreta» me arrancaba con violencia la piel.
Siempre estás a tiempo de conocer cosas nuevas sobre ti mismo y a mí, en
días de estrés donde la ansiedad me estrujaba llevándome al límite, me
gustaba hacerme daño.
—¿Cómo está mi chica? ¡Hoy cumplimos un año, mi amor! —exclamó el
perturbado tras los barrotes. Un día me contó, como si me sirviera de algo
saberlo, que él mismo se había encargado de poner el cerrojo para evitar que
escapase, puesto que el que había cuando descubrió el lugar antes de traerme
estaba oxidado y, obviamente, no halló la manera de obtener la llave.
—He tenido días mejores —mascullé, contemplando la sangre de mi
muslo con satisfacción.
—¿Puedo entrar?
No hacía falta decirle ni que sí ni que no porque hacía lo que le daba la
gana y ya tenía un pie dentro del zulo. Ese día no llevaba la navaja, pero sí la
pistola. Le gustaba apuntarme con ella porque creía que tenía miedo de morir.
Con una pizca de autocontrol, conseguí no mostrarle mi pánico que, a cada
día que pasaba, se apoderaba más y más de mí. Es terrible vivir de esa forma
aunque lo disimulara con el desprecio que le demostraba. No obstante, a
veces, sí le enseñaba mis lágrimas, pero no para que se compadeciera de mí,
sino para que se viera a sí mismo como el monstruo que era.
—Venga, dispara —lo provocaba tragando saliva. Tenía que evitar por
todos los medios que no me temblara la voz—. Prefiero estar muerta antes
que seguir viéndote la puta jeta.
—No me ves la jeta —respondía él confundido sacudiendo nerviosamente
la cabeza. Le faltaba un tornillo, siempre lo pensé.
—No, pero veo esos ojos negros. Dan mucha grima.
Entonces, cuando con la culata del arma acariciaba mi piel, me
desahogaba insultándolo hasta hacerle llorar y enloquecer. Era divertido. Me
lo pasaba bien. Me hacía ver que aún quedaba un poco de la Anna Guirao que
todos temían cuando veían aparecer. Si el año que llevaba encerrada había
sido un infierno, también lo sería para mi raptor que, como si me estuviera
haciendo un favor, repetía una y otra vez:
—Tienes suerte de ser tan guapa. De que me haya enamorado de ti, Anna
—susurraba con sentimiento—. El mal cree que estás muerta.
—¿Quién es el mal? —le preguntaba.

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 —La bruja —aclaraba—. La bruja fue quien me ordenó que te hiciera
desaparecer.
Cuando se fue, me conté a mí misma el cuento de Blancanieves y los siete
enanitos. El leñador, enviado por la maléfica bruja, no fue capaz de quitarle la
vida a Blancanieves y se las ingenió para llevarle el corazón de un animal en
su lugar. La bruja creyó que Blancanieves había muerto cuando, en realidad,
la cuidaban siete enanitos que trabajaban en una mina.
Miré a mi alrededor y, sabiendo que mi raptor aún no había salido del
mugriento pasillo, insistí:
—¿Quién es la bruja?
El eco de su impertinente risa como respuesta.

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Anna

El taxi se detuvo en la calle Llull, en el barrio de Bogatell, cerca de la playa

de la Barceloneta. Lara pagó la carrera, salió a la calle junto al taxista, y
sacaron mi equipaje del maletero. Era una bolsa ligera con algo de ropa de mi
nueva talla XS que ella misma me había comprado.
—¿Ahora vives aquí? —pregunté.
—Sí. ¿Te gusta?
—Hombre, vives en una fábrica —acerté a decir señalando el edificio que
había enfrente—. ¿Quién vive en una fábrica?
—La gente moderna, Anna —contestó riendo, mirando a ambos lados de
la calle por si de improviso se acercaba algún paparazzi. No parecía haber
nadie esperándonos ahí. Lara cargó con mi equipaje en el hombro y se
despidió del taxista con un gesto de cabeza—. En esta zona han convertido
muchas fábricas en amplios lofts —explicó, dándome la mano para cruzar la
calle como si volviera a tener cuatro años—. Sé que para ti no será mucha
cosa, pero a mí me va genial, no solo para mi nuevo ligue, que fliparás
cuando sepas quién es, sino para mis sesiones de fotos.
—¿Sigues haciendo fotografías a mujeres desnudas? —pregunté,
ignorando su comentario sobre su nuevo ligue. Los amoríos de Lara siempre
me habían importado un comino.
—Sí. Dos o tres sesiones al mes.
«Qué pérdida de tiempo», me callé.
Entramos en un ascensor que más que un ascensor era un montacargas, y
subimos hasta la tercera planta. Traté de disimular la descarga eléctrica que
me recorrió el cuerpo con el estruendo que provocó el elevador al llegar a
nuestro destino. Un golpe seco, duro, agresivo, que me recordó a los
cabezazos que mi raptor se daba contra la pared cuando era cruel con él. Pero
esos recuerdos no podían salir de mi boca, claro. Nadie tenía que saber que el
raptor se convirtió en mi víctima preferida.
La única puerta que había en el pasillo era la del loft de Lara, de metal y
tan grande, que un equipo entero de futbol podría haber entrado al mismo
tiempo. El espacio diáfano nos recibió recogido y pulcro. Una mesa de billar
separaba el salón y la cocina, reluciente como si nadie cocinara en ella, del

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estudio de trabajo, donde había una cámara fotográfica sujetada a un trípode y
una mesa rodeada de estanterías con un ordenador MAC.
—¿Dónde duermes?
—Detrás de esa cortina —señaló—. El lavabo está aquí —añadió,
abriendo una puerta corredera al lado de la barra americana de la cocina.
—¿Al lado de la cocina?
Puso los ojos en blanco y sonrió.
—Hay cosas que nunca cambian, Anna.

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Lara

Anna le puso pegas a todo. Que si el lavabo al lado de la cocina resultaba

asqueroso, que si sentarse en el sofá era como hundirse en arenas movedizas,
que si la mesa de billar empequeñecía el loft, que si la mesa del espacio del
estudio estaba torcida, que si la cama era demasiado pequeña para dormir las
dos como cuando éramos niñas…
«Paciencia. Respira. Paciencia».
—¿Qué quieres cenar? ¿Pedimos comida china? ¿Unas pizzas? —
pregunté.
—No tengo hambre.
—Tienes que obligarte a comer, Anna. He tenido que comprarte ropa en
una tienda infantil, por el amor de Dios. Estás en los huesos.
—A lo mejor así me sale más trabajo —bromeó.
—¿De veras estás pensando en volver a trabajar después de todo lo que te
ha pasado? —me sorprendí.
—Es el momento ideal para hacer mi aparición estelar —contestó
fríamente—. ¿Sabes cuánto dinero puede pagarme una marca por subir ahora
una foto de su producto a Instagram? ¡Más de cinco mil euros! ¡Por una foto,
Lara! Todo el mundo habla de mí. Estoy de moda.
—Alucino contigo.
—¿Me vas a decir con quién está saliendo mi marido?
Respiré hondo. Llegó el momento de contarle cómo había cambiado la
vida de aquellos a quienes más se suponía que quería. Y digo se suponía,
porque en realidad nunca quiso a Adrián; era evidente por cómo lo trataba.
Anna se quería a sí misma más que a nadie en el mundo. Una persona así no
quiere de verdad. En realidad nunca ha querido a nadie y a los hechos me
remito.
—Con Inés —contesté armándome de valor.
—¿Con Inés mi ayudante? ¿La contable?
Abrió los ojos, arqueó las cejas y caminó con calma hasta el ventanal. Esa
no era la reacción que esperaba, la verdad.
—No sé cómo puedes vivir con estas vistas —expuso—. Tener un edificio
de ladrillo enfrente es deprimente.
Y entonces, se echó a reír.

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Página 70
Sala de autopsias, en ese mismo momento

Teresa Castro entró en la sala de autopsias donde se encontraba el cuerpo sin

vida del presunto secuestrador de Anna Guirao. Era la primera vez que la
inspectora veía su cadáver. Se fijó en sus pertenencias, especialmente en el
pasamontañas y en el revólver que acabó con su vida. También encontraron el
dispositivo que distorsionaba la voz; voz mecánica, tal y como le había dicho
Anna.
—Yo le habría retirado la máscara para saber cómo era —recapacitó la
inspectora Castro en voz alta, contemplando la tez violácea del cadáver del
hombre.
—Bueno —carraspeó Marcial, el forense—, habéis dado por sentado que
fue la víctima quien disparó debido a las huellas encontradas en el arma, pero
no hay nada claro. Cabe la posibilidad de que el hombre se suicidara. ¿La
señora Guirao no ha contado qué pasó?
—No. Es como si no supiera que su secuestrador ha muerto —reflexionó
Teresa, que había considerado que se trataba de una laguna mental de la
víctima a consecuencia del estrés postraumático que le había ocasionado el
suceso que el forense estaba poniendo en duda.
La inspectora, confusa, tragó saliva contemplando la apariencia del
fallecido. Metro ochenta, grande como Anna lo describió, pero de apariencia
inofensiva. De esos tipos feúchos con facciones grandes y desiguales, cara
rechoncha y calvos, que pasan desapercibidos.
En cuanto su compañero Ángel Salgado entró en la sala de autopsias,
Teresa lo miró con la esperanza de que le trajera los informes que llevaba
reclamando desde que se procesó el levantamiento del cuerpo.
—Dime que lo tienes —suplicó.
—Lo tengo —asintió Salgado—. Jesús Olmos, treinta y nueve años. Fue
abandonado al nacer. El 20 de enero de 1981, Rosalía Olmos, de cincuenta y
cuatro años, soltera y sin hijos, se lo encontró en la puerta de su casa, donde
tenía el taller de costura con el que se ganaba la vida, en el número 49 de la

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calle del Aviador Franco en Plus Ultra-La Vinya, la primera barriada de
origen agrario de la Marina del Puerto, en la Zona Franca —leyó—. Sin
complicaciones, la mujer consiguió la custodia del niño. Todo normal hasta
que, a los seis años, le detectaron una discapacidad intelectual del treinta por
ciento que nunca se llegó a tratar. Jesús Olmos no empezó a hablar hasta
pasados los diez años; según los informes, sufrió todo tipo de torturas y
vejaciones en la escuela. A los veinte se fugó de casa, con veinticuatro
cumplió cuatro años de condena en la prisión La Modelo por agresión sexual
a una bailarina de striptease, Marta Antúnez. Rosalía Olmos falleció de
muerte natural en 2009, el mismo año en el que Jesús sale de prisión y
desaparece del mapa. No hay cuentas bancarias a su nombre ni historial
laboral, ningún contrato de alquiler, nunca ha tenido línea telefónica, su
documento de identidad está caducado desde 2010… Un fantasma.
—¿Es posible que viviera en la calle?
—Seguramente.
—¿Qué relación podía tener con Anna Guirao? —se extrañó Teresa.
—Ninguna —contestó tajante el subinspector.
—No lo des por sentado tan pronto. ¿Conoces la teoría de los seis grados,
Salgado?

Página 72
Lara

TERESA_22:15
Discretamente,
pregúntale a tu hermana si
le suena de algo el nombre de
Jesús Olmos.

Anna no había vuelto a hablar desde que le dije con quién salía Adrián, pero
al menos aceptó pedir comida china y ahí estaba, repanchingada en el sofá
sorbiendo fideos de una caja de cartón, entretenida con las citas que emitían
en el programa del canal Cuatro First Dates.
—Anna, ¿te suena de algo el nombre de Jesús Olmos? —pregunté, con el
mensaje de Teresa abierto en el móvil.
—¿Así es cómo se llama mi secuestrador? —preguntó sin inmutarse. Ni
siquiera apartó la vista del televisor—. ¿Quién te ha dicho que me lo
preguntes, esa inspectora amiguita tuya?
—Así es como se supone que se llamaba tu secuestrador —la corregí,
expectante por ver su reacción.
—¿Se llamaba? ¿Por qué hablas en pasado?
—Está muerto —confesé escrutando con atención su expresión—.
¿Recuerdas qué pasó, Anna? ¿Lo mataste tú para poder huir? —pregunté
directamente, cansada de ocultarle detalles que no parecía recordar.
—No. No —negó conmocionada con la mirada perdida en algún punto
fijo del televisor—. No, no, no, no. No puede estar muerto. Yo no he matado
a nadie.

Horas más tarde, asegurándome de que Anna se había quedado dormida,

estuve hablando por teléfono con Teresa.
—No recuerda que lo haya matado —le dije con un hilo de voz.
—Eso es porque puede que no lo hiciera, Lara. No lo sabremos hasta que
recuerde y nos pueda contar cómo consiguió escapar. Tenemos que tener en

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cuenta las dos posibilidades —aclaró Teresa.
—No lo entiendo. ¿La retuvo durante trece meses para dejarla escapar y
suicidarse?
—Eso es algo que solo puede contarnos tu hermana —insistió la
inspectora—. Como ya hablamos, Jesús Olmos no era más que un pobre
diablo que no tenía dónde caerse muerto. Suponemos que el verdadero
culpable sigue en la calle y ahora sabe que su lacayo no fue capaz de rematar
la faena, de asesinar a Anna como creemos que le ordenó. Todo son
suposiciones, me temo; no puedo decirte mucho más por el momento, Lara.
Estamos trabajando a toda prisa en este caso, pero podéis estar tranquilas.
Hay dos agentes que vigilan y cuidan de tu hermana. No se lo comentes, pero
prefiero que tú sí lo sepas. No estáis solas, ellos estarán vigilándoos de cerca
hasta que descubramos quién ha estado en la sombra durante todo este
tiempo.
—Gracias, Teresa. Te lo agradezco mucho, de verdad.
—No hay de qué. Solo hago mi trabajo.

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Inés

Cuando Adrián me dijo que lo mejor era que me fuera de casa antes de que
Anna viniera, me puse furiosa. Estallé.
—¡Es mi casa!
—¡No! —negó a gritos—. Es su casa, Inés, y durante este año hemos
podido mantenerla gracias a la serie y a los derechos de imagen que siguen
llegando de sus campañas publicitarias. ¡Tú y yo no tenemos nada!
—Vámonos de aquí —le supliqué, rindiéndome ante la evidencia de que
nada de lo que creía que me pertenecía era mío—. Empecemos de cero en
otro lugar, en cualquier parte. Sin ti no soy nada, Adrián, y, desde que
apareció Anna, siento que te pierdo. Te pierdo y no…
Rompí a llorar. Esperaba que Adrián se acercase a mí y me arropara entre
sus brazos para ofrecerme consuelo, pero no dio ni un solo paso. Ni se
inmutó. Se me hacía insoportable pensar en la posibilidad de perder a Adrián
y a Samuel. En ese momento me di cuenta de que no me importaba quedarme
sin la casa o sin dinero; yo nunca había sido una mujer ambiciosa hasta que
conocí desde dentro el estilo de vida de Anna. Sí, me gustaba, pero también
estaba acostumbrada a la miseria y, teniendo a Adrián y a Samuel conmigo,
me daba igual volver a ese otro mundo inseguro en el que te limitas a
sobrevivir día a día.
Anna ya había estado muerta una vez, ¿no?
¿Por qué no matarla de nuevo?
Me acerqué a Adrián, pero me rechazó. Llevaba tres días, desde que
apareció Anna, rechazándome a todas horas. Ya no me tocaba; no como antes.
La vida que llevaba se entremezclaba con la que había perdido; necesitaba a
toda costa que Anna volviera a desaparecer. Encontrar a algún pardillo que
por cuatro duros la aniquilara. Se me iban ocurriendo ideas, una tras otra, una
tras otra…, temiendo que llegara el momento en el que tuviera que
enfrentarme otra vez a su mirada. Esa mirada. La misma que se me quedó
grabada a fuego cuatro años atrás, antes de que me lo arrebatara todo.
Y estaba a punto de volverlo a hacer.
Anna Guirao era un huracán que destrozaba todo cuanto encontraba a su
paso sin importarle el sufrimiento ajeno.

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 —¿Sabe que estás conmigo? —le pregunté a Adrián enjugándome las
lágrimas.
—No. No lo sé. Puede —titubeó sin mirarme.
Encendió un cigarrillo y salió al jardín.

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Inés
Viernes 9 de agosto de 2019
Cuatro meses desaparecida

Samuel estaba en la piscina con su padre. Qué bien nadaba mi chico. Yo los
contemplaba tumbada en la hamaca; las vistas de Barcelona no podían
compararse con los dos hombres de mi vida. Adrián, guapo a rabiar bajo los
reflejos del sol, le sonreía a su hijo que, hecho todo un hombrecito a un mes
de cumplir los siete años, se movía como pez en el agua y se reía cada vez
que me salpicaba.
No me hubiera importado quedarme anclada en ese instante para siempre.
La vida era perfecta. Perfecta sin Anna.
El universo siempre encuentra la manera de devolverte lo que el destino te
arrebata con violencia.
—El Karma. Es el Karma —me convencía a mí misma frente al espejo—.
Todo el mal que haces vuelve a ti multiplicado.
Y sonreí como la bruja maléfica del cuento.

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Anna
Miércoles 17 de abril de 2019
Dos días antes de desaparecer

Samuel se esforzaba mucho, muchísimo, en llamar mi atención y

complacerme, pero lo único que conseguía era agotarme y crisparme los
nervios porque elegía siempre el peor momento.
¿Es que nunca veía que estaba ocupada? ¡Era tan pesado!
—¡Mamá, mira el dibujo que te he hecho! —exclamó emocionado. Corrió
a mi lado dándome toquecitos en la espalda mientras yo atendía una llamada
de teléfono de mi representante, con quien siempre discutía, lo cual hizo que
lo apartara de mi lado de un manotazo.
—Ahora no, estoy ocupada.
—¡Pero mira, mira, te he pintado a ti! —insistió, mostrándome la tableta
gráfica de última generación de la que se había encaprichado.
—¡Adrián! —grité, dándole la espalda a Samuel—. ¡Adrián, por favor,
llévate al niño a casa de tus padres! ¡No lo soporto!
Ni siquiera lo miré. Me quedé con el recuerdo de su sollozo distante, el
ruido de los pasos de Adrián bajando las escaleras, llevándoselo fuera. Pocos
minutos más tarde, enzarzada en una discusión que ni siquiera recuerdo, me
desconcentró el rugido del Porsche que alejó a mi hijo de mí.
Luego, el silencio. La calma. La soledad deseada.
Fue la última vez que lo vi y, como siempre, lo rechacé.
Mala madre.

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Anna

Llegó el momento. Nerviosa, le dije a Lara que entrase conmigo, pero dijo
que no porque tenía que hacer varios recados y volvería a por mí en un par de
horas. Me quedé un rato en la acera observando la valla que me separaba de la
que ya no sentía mi casa. Lara aún esperaba dentro del coche a que diera un
paso.
—¿Has criado raíces en el asfalto? —preguntó, mirando a su alrededor
impaciente.
Desde donde estaba, veía las ventanas de la segunda planta. La fachada,
blanca e imponente, parecía rechazarme, como si, al igual que Adrián, me
increpase por haberme ido. No era capaz de moverme, pero no tardaría en
comprender a qué venía tanta prisa.
—No me fui —murmuré—. Yo no me fui, me llevaron.
Reprimí las lágrimas, me sacudí el ardor que subía y bajaba por la
garganta y, antes de que unos periodistas ávidos corrieran en avalancha hacia
mí, Lara me empujó. Rápidamente, crucé la acera y toqué el timbre varias
veces con desesperación, bloqueada y sin saber qué hacer para que los
obturadores de las cámaras no capturaran mi momento de confusión.
Preguntas y más preguntas que no quería escuchar. Sedientos por un nuevo
titular, por una fotografía de mi cara cadavérica, la prensa se precipitó contra
mí. No sé cuántas personas eran, sus caras se me antojaron difusas, pero a día
de hoy los recuerdo como un ejército entrenado para salir a matar. La voz de
Lara, que había salido del coche para rescatarme, sonó a lo lejos y, por fin, un
ruido. La puerta metálica se abrió. Cerré de golpe dejando a mi hermana sola
ante el peligro y entré. El jardín delantero de la casa me pareció más grande a
como lo recordaba. El ruido, los flashes, las voces, seguían ahí, al otro lado,
donde ya no podían hacerme daño. Divisé a Adrián, que me esperaba con el
hombro apoyado en el quicio de la puerta de la entrada, a solo unas cuantas
baldosas de distancia. Nos miramos fijamente durante un minuto. Me hubiera
gustado saber en qué estaba pensando. Puede que, tal y como solía ocurrirnos,
sobre todo al principio de nuestra relación, compartiéramos un mismo
recuerdo en un mismo instante.

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Anna
Martes 9 de noviembre de 2010

—Anna, deja la Blackberry un momento, por favor… Solo un momentito —

suplicó Adrián aparcando el coche frente a una casa ubicada en lo alto de la
zona de Sarriá.
—¿Seguro que tiene buenas vistas? —pregunté, absorta en la pantalla del
móvil.
—Las mejores de la ciudad —aseguró contento.
—Genial, pues vamos. En media hora tengo cita en la peluquería.
El comercial, un hombre de unos cincuenta y tantos años con problemas
de hiperhidrosis, me pidió un autógrafo para su mujer. Acto seguido, abrió la
verja con manos temblorosas. Era probable que estuviera a punto de
conseguir la venta del año.
—Como verán, la entrada…
—El jardín delantero es muy pequeño y no me gustan esas baldosas. Son
horteras —interrumpí, poniendo los ojos en blanco al fijarme en los enanitos
que decoraban el jardín, y escribiéndole un mensaje a un modelo de Lacoste
que había conocido hacía dos días en una fiesta.
Apenas me fijé en los relucientes suelos de mármol, en el rimbombante
salón que los anteriores propietarios tenían decorado con figuritas pasadas de
moda de principios del siglo XX, y mucho menos en la cocina blanca con isla.
Emití un suspiro al mismo tiempo que Adrián, como si hubiera viajado a la
luna, exclamó un: «¡Uauhhh!» exagerado. El comercial, orgulloso, abrió la
puerta corredera que llegaba desde la cocina hasta el salón, y salimos al jardín
trasero. No podía decir que era pequeño, tampoco que las vistas no me
parecían lo suficientemente buenas porque no había visto un skyline de
Barcelona tan espectacular en mi vida, ni siquiera desde el parque del Turó
del Putxet, así que solté lo primero que se me ocurrió:
—¿Uauhhh, qué? La piscina de mi ático es más grande.
—¿Más grande? Pero ¿qué estás diciendo, Anna? —se quejó Adrián—.
Por favor, ¿podría dejarnos solos? —le pidió al hombre.
—Claro —asintió el comercial mirándome con el rabillo del ojo, mientras
yo leía un chiste del modelo de Lacoste que me costó pillar.

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 —¿Qué te pasa? No quieres una casa más grande ni vivir conmigo, ¿no?
¿Es eso? Cuando el otro día saqué el tema de los hijos, yo…
—Deja el tema de los hijos, Adrián. No voy a tener hijos —aclaré.
—Anna. Anna, deja el móvil y mírame.
—¡¿Qué?!
Tembloroso, como si fuera a morderle, se acercó a mí, me rodeó por la
cintura y, con toda la paciencia y calma de la que fue capaz, me susurró al
oído:
—Te quiero. Nunca he querido a nadie como te quiero a ti, Anna. Quiero
pasar el resto de mi vida contigo.
Cualquier mujer hubiera caído rendida a sus pies. Yo, sin embargo, me
exasperé.
—Joder. Vale. ¡¿Cuánto cuesta?! —grité.
El comercial, sudando pese a ser noviembre, se acercó rápido hasta
nosotros y, como si estuviera confesando un pecado, contestó:
—Cinco millones de euros.
—Genial. Es nuestra. Arregla el tema del papeleo, Adrián, que a mí esas
cosas me dan pereza y se me dan fatal. ¿Me llevas al centro o llamo a un taxi?
Venga, espabila, que tengo prisa.

Página 82
Anna

Caminé despacio sin dejar de mirar a Adrián. Por una parte, me moría de
ganas de llegar al umbral y decirle que, en todo el tiempo que ese loco me
tuvo encerrada, no había dejado de pensar en Samuel y en él. En mi familia.
Que nada de lo que brillaba a mi alrededor tenía tanta importancia como ellos
dos, y que ojalá pudiera retroceder en el tiempo para hacerlo mejor. Para
quererlos mejor.
—Hola.
—Hola. Pasa.
Me recibió frío como un bloque de hielo. Distante, me acompañó hasta el
salón donde Samuel, tan rubio, alto y espigado como lo recordaba, estaba
sentado en el sofá jugando a la Play. Me quedé muda cuando sus ojos me
devolvieron la mirada por una milésima de segundo. Eran azules como el
mar, como los de mi padre.
—Samu, deja la Play, por favor.
—Déjame en paz —contestó rabioso.
—Samu —balbuceé, acercándome con tiento—. Samu…
Mi voz ya no era voz, solo un sollozo.
Disparos procedentes del televisor, el clic de unos dedos con las uñas
mordisqueadas sobre los incontables botoncitos del mando, la mirada asesina
de un padre desesperado y, de nuevo, la voz mecánica susurrando:
«—Es el Karma, querida Anna. Todo el mal que haces vuelve
multiplicado a ti».
—¡Basta! —grité, agachando la cabeza y tapándome con fuerza los oídos.
Samuel, paralizado, mirándome como si estuviera loca, lanzó el mando al
sofá. Los disparos desaparecieron; solo pude oír un gruñido por parte de
Adrián y, seguidamente, los pasos rápidos de mi hijo corriendo en dirección a
las escaleras. Dos minutos. Un portazo. Se había encerrado en su habitación.
Sentí el cuerpo flácido e informe. El dolor glacial que sentía en el pecho se
reavivó, como si nunca hubiera remitido tras mi secuestro. Una añoranza
insondable por lo que nunca supe apreciar, un pozo en el que un guijarro
podría caer sin llegar jamás al fondo.
—¿Dónde está Inés? —pregunté con la voz quebrada y la mirada fija en el
recorrido que acababa de hacer mi hijo para huir de mí.

Página 83
 —Le dije que se fuera. No es buena idea que os veáis.
—Soy más fuerte de lo que crees; puedo con eso y más. Puedo verla sin
que me afecte lo más mínimo —mentí—. Cualquiera en mi lugar seguiría
recluida en una cama de hospital incapaz de enfrentarse al mundo después de
un año encerrada en un zulo enterrado bajo tierra.
—Anna…
—Solo quiero saber una cosa. ¿Estabas con Inés antes de que me
secuestraran?
—¿Y tú? ¿A cuántos te follaste desde que empezamos a salir? —me
atacó.
—Te he preguntado primero.
—Sí, ya estaba con ella —confesó sin vacilar.
—Intentaste que me declarasen muerta para apoderarte de todo y casarte
con ella —concluí.
—¡Porque de veras pensaba que estabas muerta, Anna! No había nada que
hiciera presagiar que volverías. Entiendo que todo esto te pertenece y no voy
a poner ninguna objeción mientras no te lleves a Samu. El dinero, la casa,
todo, absolutamente todo, es tuyo, te pertenece; me da igual. Pero no te vas a
llevar a mi hijo.
—Creía que te habías casado conmigo por el dinero —lo provoqué—.
Que aguantabas mis escarceos para seguir con este nivel de vida sin dar un
palo al agua porque tu sueldo como guionista mediocre no te da ni para
presumir de tu querido Porsche.
Si quería herirlo, creo que lo conseguí. Inspiró hondo para calmar los
nervios y, con la mirada fija en el suelo, los brazos cruzados en posición de
defensa e incomodidad y la voz temblorosa, dijo:
—Qué equivocada has estado siempre, Anna. Me das pena, de verdad.
Mucha pena.
—Voy a subir a su habitación.
—No —me detuvo agarrándome del brazo con fuerza—. Ya ha tenido
suficiente.
—¡Es mi hijo! —grité zafándome de él.
—No quiere verte —zanjó—. Para él no eres su madre, nunca ejerciste
como tal, ¿recuerdas? Desde que te fuiste lloró cada noche. Cada puta
noche… Notó tu ausencia, presintió desde el minuto uno que algo iba mal,
pero el amor que le dio Inés lo salvó. No sé si te tiene rencor por tus
desplantes, supongo que sí, pero lo que está claro es que lo perdiste desde
mucho antes de irte.

Página 84
 —¡Que no me fui, joder! Si visitaras el lugar donde me tuvieron encerrada
un año, trece putos meses, Adrián, lo entenderías. Lo entenderías todo. —Me
puse a llorar—. Y me perdonarías. Y volverías conmigo, y…
—¿En serio crees que puedo volver contigo después de todo? Estoy con
una mujer que durante todo este tiempo me ha hecho feliz. Acéptalo. Ella
sería incapaz de hablarme con el desprecio con el que siempre me has hablado
tú. ¡Me tratabas como si fuera basura!
—No quieres a Inés. No la quieres, siempre me has querido a mí.
—Sigues siendo tan manipuladora como siempre —escupió.
—No —negué acercándome de nuevo a él—. Dime que no me quieres y
me iré.
—No te quiero, Anna.
—Dilo mirándome a los ojos —le ordené.
—No te quiero.
Su mirada me fulminó.

Página 85
Lara

Los celos me corroían por dentro cada vez que veía a Martina besándose con
el actor guaperas de turno en el decorado. Pocas eran las veces que salían a
rodar al exterior; el ochenta por ciento de la serie se grababa en el salón de los
marqueses, varios dormitorios, la botica, la taberna, el taller de costura o las
calles con adoquines de plástico y casas de cartón de un pueblo con apariencia
de principios del siglo XX. El equipo de arte hacía un trabajo fantástico con el
decorado y la ambientación y a los de vestuario, maquillaje y peluquería
también había que aplaudirles. Tanto en televisión como en directo, sentías
que habías viajado en el tiempo. Debido a esos celos que me ponían de mal
humor, no solía ir a menudo al set de rodaje; no entendía por qué a Adrián le
gustaba tanto ir a buscar a mi hermana a ese mismo lugar en el que dejó de ser
la estrella cuando el tal Jesús Olmos decidió que su destino era estar
encerrada bajo tierra.
Martina llevaba puesto un vestido que perteneció a Anna cuando era la
protagonista de una de las series de mayor éxito en España; reutilizar el
vestuario suele ser algo habitual en televisión. Gracias a la elevada audiencia,
que cada tarde a las cuatro y media se quedaba pegada al televisor, la serie
llevaba siete años en antena. También se emitía en Italia, Francia e Inglaterra.
Los telespectadores estaban locos por esas historias de amor y misterio
ambientadas en el pasado; personajes humildes a los que la vida les regalaba
aventuras, casi todas trágicas y lacrimógenas, que superaban con coraje.
Cuando en abril del año pasado Anna desapareció, los productores, temiendo
el fin de la serie, detuvieron el rodaje durante dos semanas sin saber qué
hacer. Martina Pierron, mi novia desde hacía cuatro meses, era un personaje
secundario que interpretaba a una prima de Anna. Al final, los guionistas
crearon una trama que, en lugar de ser paralela, se convertiría en principal, y
así fue cómo Martina pasó a ser la nueva estrella de El secreto de Amalia.
—¡Coooooorten! —gritó el director.
—Puedes pasar, Lara —me dijo uno de los ayudantes de producción
guiñándome un ojo.
Eran las seis de la tarde, la hora en la que las tres unidades de rodaje
bajaban el toldo y se iban a sus casas tras doce horas de intenso trabajo. A mi

Página 86
alrededor, el equipo técnico empezó a recoger luces y cables con rapidez.
Martina, atusándose el pelo y despidiéndose de su compañero, al que
había acabado de besar en los labios con efusividad, vino corriendo hacia mí.
—¡Hola, mi amor!
Parecía contenta. Imaginé que había tenido un buen día.
—Hola, guapa.
Le di un pico en los labios sin pensar en las babas del actor, cuya cara
salía cada dos por tres en mi televisor recomendándome la mejor pasta
dentífrica del mundo. Me negaba a comprarla.
—¿Me cambio de ropa y vamos?
—Estás muy sexy vestida de 1905 —reí.
—Este corsé me está matando.
—Bueno, la verdad es que solo quería verte. Tengo que irme rápido a
buscar a mi hermana.
—¿Cómo está?
—No lo sé —contesté confusa, recordando sus gritos en mitad de la noche
mientras dormía.
—Anna es muy valiente. Muchísimo. Lo superará.
—Solo ha estado dos días en el hospital. A cualquier persona normal la
hubieran tenido en observación durante semanas después de algo así.
—Lara, ¿cómo está Anna? Dile que la esperamos para cuando esté
preparada para volver —nos interrumpió el director sin detenerse.
—Se lo diré.
Martina bajó la mirada. Supe exactamente qué era lo que estaba pensando.
Por aquel entonces, ni se me pasaba por la cabeza que pudiera ser la primera
interesada en que mi hermana desapareciera, pese a haber sido una de las más
beneficiadas.
—Si vuelve estoy acabada —musitó.
—No va a volver —le prometí, no muy convencida de mis palabras—. Y,
en cualquier caso, haré lo posible para que no te robe el protagonismo que
tanto te ha costado conseguir.
—¿Me lo prometes?
Asentí.
Nunca hagas una promesa si no estás segura de que la vas a poder
cumplir.

Página 87
En las calles del Raval, en ese mismo momento

Teresa Castro y Ángel Salgado, tras bucear toda la mañana en la vida de Inés
Caro, condujeron hasta la zona del Raval. Nacida en Talavera de la Reina, sus
padres emigraron a Barcelona en el año de los Juegos Olímpicos, 1992,
cuando ella tenía seis años. Se instalaron a vivir en un humilde piso de la calle
d’Espalter, cerca de donde su padre, fallecido en 2012 de un repentino infarto,
trabajó como cocinero en el Bar Marsella, uno de los más antiguos de la
Ciudad Condal. La madre enfermó de fibromialgia y murió cuando Inés tenía
solo catorce años.
—No ha debido tener una vida fácil —reflexionó Teresa, caminando por
las estrechas calles del Raval en dirección al Bar Marsella, el único lugar que
habían relacionado con Inés, ya que en su historial laboral no constaba ningún
trabajo; Anna le pagaba en negro, no llegó a darle de alta en la seguridad
social.
—Deberíamos preguntarle a Anna por qué la contrató —propuso Salgado
—. Inés no llegó a terminar bachillerato, no tenía estudios de contabilidad ni
experiencia.
—Mientras no sea necesario, no quiero meter a Anna en esto. Después de
lo que ha sufrido lo mejor es dejarla tranquila por el momento. Estamos
teniendo mucha suerte de que la muerte de su secuestrador no haya saltado a
la prensa.
—La teoría de los seis grados —recordó Salgado, haciendo memoria para
explicarlo como lo había hecho Teresa el día anterior—. Cualquiera puede
estar conectado a otra persona a través de una cadena de conocidos que no
tiene más de cinco intermediarios conectando a ambas personas con solo seis
enlaces —concluyó, deteniéndose junto a la inspectora frente al número 65 de
la calle de Sant Pau, donde se erigió ante ellos el Bar Marsella. A través del
cristal, comprobaron que la barra estaba atestada de estudiantes y turistas.
—¿Y si no son seis grados, y si son dos? ¿O tres? —reflexionó Teresa—.
¿Y si Jesús Olmos era un cliente habitual de este bar? ¿Pudo conocer a Inés

Página 88
en el local donde trabajaba su padre como cocinero? ¿O es posible que Jesús
durmiera en alguna de estas calles? —se preguntó, más para sí misma que
para su compañero, mirando a una anciana que pedía limosna frente a la
Farmacia Masana, a cuatro pasos del bar.
—Vamos a ver.
Pisar las baldosas hidráulicas del suelo del Bar Marsella fue como viajar
al pasado. El mobiliario era viejo, parecía que el techo se te iba a caer encima
debido al papel desquebrajado, y las paredes decadentes sujetaban espejos
amarillentos que ampliaban el local tenuemente iluminado.
Los policías saludaron al hombre que había detrás de la barra.
—¿Qué les pongo? —preguntó.
Disimuladamente, Teresa le enseñó su placa.
—¿Podría hablar con el propietario del local? También me vale la persona
que más tiempo lleve trabajando aquí.
—Mi madre, la Lola. Está en la cocina —contestó el camarero con el ceño
fruncido—. Les acompaño.
Cruzaron el animado bar hasta llegar a una cocina pequeña en la que había
una mujer bajita y regordeta empanando pollo y otra más joven con la mirada
perdida en el horno.
—Buenas tardes, señora —saludó Teresa, dirigiéndose a la mujer bajita y
regordeta, mostrando de nuevo su placa—. Soy Teresa Castro, inspectora de
la División de Investigación Criminal de los Mossos d’Esquadra.
—Ángel Salgado, subinspector.
—Dolores Giménez. La Lola —se presentó la dueña del local limpiándose
las manos con el delantal.
—Queríamos hablar con usted sobre Inés Caro, la hija de Juan Caro, que
trabajó como cocinero durante veinte años en este bar —empezó a decir
Teresa.
—En paz descanse —se persignó la mujer recibiendo la visita de los
policías con fingida normalidad—. Era un gran hombre. Llegó con las manos
vacías desde Talavera en el año 1992, cuando la ciudad se vio beneficiada con
decenas de miles de empleos y turismo gracias a los Juegos Olímpicos. Qué
tiempos aquellos —suspiró nostálgica—. Juan cocinaba de maravilla; los
clientes se volvían locos con sus callos a la andaluza. No llegó ni un solo día
tarde. Jamás se puso enfermo. El trabajador ideal. Pocos quedan así hoy en
día.
—¿Qué nos puede decir de su hija?

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 —Ay, la Inés… esa muchacha ya es otro cantar —rebufó—. ¿Qué quieren
saber? ¿Qué ha liado esta vez? Porque desde que pasó aquella desgracia ya
sabía yo que acabaría mal.
—¿Qué desgracia? —se interesó Teresa.
—Marieta, empana el pollo, que yo tengo que ir a hablar con estos señores
a la trastienda.
Lola se encendió un cigarro y, misteriosamente, como si fuese el capo de
una mafia, les hizo un gesto a los inspectores para que la siguiesen hasta la
trastienda, un pequeño patio descuidado repleto de cajas y botellas, con la
pintura de las paredes descerrajadas cubiertas de madreselva.

Página 90
Inés

La tarde en la que Adrián me echó de casa para no coincidir con Anna, cogí
un taxi y volví a mis orígenes humildes del Raval. Ya no era el barrio
conocido por su alta criminalidad y prostitución al que vine a vivir en el 92;
se notaba que el Ayuntamiento había hecho un esfuerzo para que fuese una
zona moderna y contemporánea, mezcla vibrante de vida en la calle con
galerías, librerías, estudios de arte, bares y restaurantes vanguardistas. Hacía
dos años que no pisaba sus estrechas y oscuras calles de la gente sencilla, la
de toda la vida, que convivían con la frecuente visita de turistas. Tenía la
necesidad de volver al bar donde mi padre se rompió los cuernos trabajando
en la cocina durante veinte años hasta que su corazón se rompió y dijo basta.
Antes de llegar siquiera, me visualicé a mí misma elevando la vista hacia la
ventana del primer piso del número 8 de la calle d’Espalter, imaginando que
mi madre seguía ahí dentro postrada en la cama mientras yo hacía los deberes
a su lado. La mesilla de noche resultó ser un buen escritorio improvisado.
Pero, sobre todo, quería volver a verlo a él y borrar de mi mente la noche en
la que Anna Guirao destrozó mi pequeño mundo. No obstante, mi paseo no
duró mucho rato. Para no llorar ni atragantarme con mi dolor, evité
adentrarme en la calle donde viví para no mirar hacia esa ventana provista ya
de otras vidas e historias, y entré directamente en el Bar Marsella. Estaba
como siempre; es uno de esos lugares en los que el tiempo se detiene.
—Martín, ¿cómo estás? —saludé al camarero, el hijo de la Lola, la dueña
del local.
—Inés, cuánto tiempo —sonrió incómodo. No era la reacción que
esperaba después de tanto tiempo, la verdad—. No has venido en un buen
momento. Hay dos polis en la trastienda hablando con mi madre.
—¿Dos polis?
—Sí, un hombre y una mujer. Antes de volver a la barra me he quedado
escuchando a ver qué decían, y preguntaban por tu padre y por ti.
—¿Por mí por qué?
—Tú sabrás lo que has hecho, Inés —contestó adoptando una expresión
seria.
—Gracias, Martín. Me alegra haberte visto.

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 Sin mirar atrás, salí del bar que durante tanto tiempo me acogió, primero
para estar cerca de mi padre mientras él trabajaba, y luego como camarera
cuando no tenía ni un solo euro en el banco. Fue ahí, precisamente en esa
misma barra en la que Martín me advirtió de la presencia policial, donde
conocí al amor de mi vida.

Página 92
Inés
Martes 14 de enero de 2014

Se llamaba Manuel, aunque yo aún no lo sabía, y llevaba viniendo al bar tres

meses, desde que empezó a trabajar en una obra cercana en octubre de 2013.
A las siete de la mañana, nada más abrir la persiana del local, entraba con su
sonrisa deslumbrante y su mono limpio. Un día a la semana venía a comer,
aunque su economía no era lo suficientemente desahogada para permitirse
venir a diario; normalmente se llevaba un bocadillo de casa. Pese a que mi
turno terminaba a las cinco, me quedaba hasta las siete de la tarde para verlo.
Volvía, puntual, con el mono de trabajo sucio y repleto de arenilla blanca, a
tomar una cerveza. Cuando no venía con algún compañero de la obra, se
sentaba a la barra y hundía la cabeza en un libro, cada semana uno distinto.
Yo lo miraba con el rabillo del ojo y, claro, después de tres meses haciendo
dos horas extra por la cara, tenía que llegar el momento en el que Martín, a
gritos, me dijera:
—¡Inés, que parece que vivas aquí! ¿No tienes que salir a las cinco?
Manuel levantó la vista del libro. Nuestras miradas se encontraron, como
siempre, pero supe que ese momento era diferente. Que, por fin, después de
tres meses, iba a dar el paso.
—Inés —murmuró sonriente—. No conozco a ninguna Inés. Yo me llamo
Manuel, pero puedes llamarme Manu.
—Me gusta Manuel.
—Mi turno también acaba a las cinco —confesó divertido con los codos
apoyados en la barra y el cuerpo echado hacia delante—. He estado tres
meses viniendo a las siete de la tarde porque pensaba que era la hora a la que
acababas de trabajar. Cada día, durante estos tres meses —recalcó—, he
estado buscando el valor para decirte lo que por fin te voy a decir ahora.
—Q-q-qué… ¿El qué? —balbuceé.
—¿Quieres salir conmigo?

Página 93
En la trastienda del Bar Marsella, en ese mismo momento

Teresa sujetaba el móvil con la grabadora en marcha para que todo lo que
contase la Lola, fuera relevante en la investigación o no, quedase registrado.
—Claro, graba, graba. Que luego os olvidáis de las cosas —objetó la
mujer. Le dio una calada honda al cigarrillo y, con los ojos entrecerrados,
empezó a hablar—: Inés era una buena chica, pero del estilo de chicas que
tienen mala suerte, como si las hubiese mirado un tuerto. De esas a las que
siempre les pasan cosas malas. Su madre murió cuando era una adolescente y
su padre, que la adoraba, solo pasaba por casa a dormir porque siempre estaba
aquí metido. Aquí, aquí fue.
—¿Aquí fue el qué? —se interesó el subinspector Salgado mirando al
punto de la pared donde señalaba la Lola.
—Aquí fue donde murió Juan, el padre de Inés. Cada vez que salgo a
fumar un pitillo me acuerdo de él y me pregunto muchas veces si no me
pasará lo mismo. Él también fumaba como un carretero. Aprovechó un
descanso, salió a la trastienda y ya no volvió a la cocina. Lo descubrimos una
hora más tarde, pobrecillo. Yo decía: «Si que tarda el Juan. Se estará fumando
el paquete entero». Y nada, la diñó. Así de fácil. Ahora estás y, en un minuto,
¡puf!, desapareces. Ya han pasado ocho años. El caso es que Inés se quedó
sola y sin dinero; el poco que tenía había cubierto los gastos del funeral de su
padre que más que ahorros tenía deudas. Le prometí que, mientras la Lola
viviera, no le faltaría de nada, y así fue durante un tiempo. Trabajó aquí de
camarera. Al principio un poco torpe, luego mejor. Caía bien. Gustaba a los
clientes. Pero conoció a Manuel y todo se torció.
—Por un casual, ¿a Inés se le daban bien los números?
—Oh, vaya que sí. Me llevaba toda la contabilidad. Mi gestor estaba que
no cabía de gozo. Me decía: «Hombre, Lola, por fin un poco de orden en las
facturas». La pobre no llegó a terminar el bachillerato. Sus notas no eran lo
suficientemente altas como para que le dieran una beca y no tenía dinero para
pagarse la Universidad, claro. Su sueño era ser abogada. No sé dónde viven

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ustedes, agentes, pero paseen por estas calles. En cada rincón verán un
montón de sueños rotos.
—Volvamos al tema de Manuel —instó Teresa—. ¿Quién era?
—Un obrero. Trabajó en una obra aquí al lado… creo que fue en 2013,
2014… Sí, 2014. Ese fue el año que Inés dejó de trabajar en el bar y se fue a
vivir con él. Yo le decía: «Niña, espérate, que lo acabas de conocer. ¿Qué vas
a hacer sin trabajar?». Pero no me hizo caso. La dicha le duró unos pocos
años. Como si a la pobre le hubiera caído una maldición, Manuel murió en
trágicas circunstancias a principios de 2016.

Página 95
Anna

Tras el segundo «No te quiero» mirándome a los ojos como un cordero

degollado, Adrián tragó saliva y dio un paso hacia delante impreciso y torpe.
—¿Puedo? —preguntó sin estar seguro.
—Puedes —contesté temblando.
En cuanto me rodeó con sus brazos y enterró su rostro en mi pelo, sentí un
escalofrío que me recorrió la espina dorsal. Suavemente, arrastró sus manos
cálidas hacia mi espalda, me masajeó un par de segundos la nuca y,
finalmente, las aposentó en mis mejillas. Estuvo así durante un rato negando
con la cabeza, luchando contra sí mismo y mirando embelesado mis labios,
hasta que apartó las manos de mi cara y retrocedió.
—Tienes que irte.
—Quiero volver.
—No podemos, estoy con Inés.
—Qué ironía. ¿No estabas casado conmigo cuando te acostabas con ella?
Me fulminó con la mirada. ¿Quién era yo para echarle en cara eso?
¿Quién era yo cuando, en el momento en que un modelo con el vientre más
duro que una tabla de planchar se me ponía a tiro, no era capaz de apartarme y
contestar: «No puedo, estoy casada»?
—Mañana hablaré con mi abogado y lo arreglaré todo. Sé que no te
gustan los temas burocráticos, así que intentaré que tengas que hacer lo menos
posible. Firmaremos el divorcio, Inés y yo alquilaremos algo, ya veremos, y
te dejaremos la casa.
—No quiero la casa. Os quiero a vosotros. A Samu y a ti.
—Lo que quieras me da igual, Anna. Las cosas son como son, lo siento.
—Quedaos con la casa. Quédate con la mitad de mi dinero —balbuceé
perdida—. Ya me buscaré la vida. Volveré a trabajar.
Intenté que mi tono fuese lo más natural posible. Adrián empezó a
boquear como un pez fuera del agua.
—¿Estás pensando en volver a trabajar? —se sorprendió, sin dar crédito a
que tanta generosidad saliera por mi boca.
—Tengo que aprovechar ahora que no hacen otra cosa que hablar de mí,
¿no? —contesté irónica.

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 —Cuando los policías me dijeron que habías aparecido, te imaginé muerta
de miedo. Shock postraumático, pérdida de memoria, debilitada… Lo normal
en casos de secuestros. Un año, joder. Un año y un mes —rumió—. Así fue
más o menos como te encontré en el hospital. Eras incapaz de hablar. Y, al
cabo de unas horas, tu recuperación milagrosa trastocó mis planes.
—¿Qué planes?
—Los de volver a perderte.
—¿Qué estás diciendo?
—Que deseé que estuvieras muerta, Anna. Lo deseé con todas mis fuerzas
y si no te lo digo reviento. De hecho, aún lo deseo. ¿Me convierte eso en una
mala persona?
Me invadió un repentino agobio, como si Adrián, de repente, se hubiese
convertido en el enemigo.
Tenía que salir de allí.
Mi corazón, palpitando fuerte en mi pecho, intuía un peligro real si seguía
más tiempo en esa casa.
—Anna, no te vayas. No, espera… No quería decir eso…
Su voz se difuminó como volutas en el aire a medida que aceleré mis
pasos sin darle oportunidad a que me alcanzara. Salí al jardín y, antes de abrir
la puerta metálica que daba a la calle, alcé la vista de manera inconsciente.
Samuel me estaba mirando desde la ventana de su dormitorio. Desde la
distancia, vi en sus ojos un atisbo de odio que conocía bien. Era como
mirarme en un espejo.

Página 97
Anna
Miércoles 25 de diciembre de 2019
Ocho meses desaparecida

Mi raptor llegó con un par de mantas marrones más comunes en un

campamento de guerra que en pleno siglo XXI. Lo oí canturrear un villancico
mientras caminaba por el pasillo; era Navidad. Traté de contar con rapidez los
palitos que había marcado en la pared. Había más de doscientos. Más de
doscientos días eternos encerrada en ese cuchitril frío, con goteras y humedad,
teniendo que soportar el hedor de mis propias deposiciones que sobresalían de
la letrina pegada a la pared.
—¡Ho Ho Ho! ¡Ya es Navidad!
Llevaba anudada al cuello una barba blanca que cubría la mitad del
pasamontañas y un estúpido gorro de Papa Noel. No pude hacer otra cosa que
reírme de él.
—¿Dónde vas, ridículo?
—¡Es Navidad! —repitió emocionado con su voz mecánica.
—Se te ha quedado la misma panza gorda y asquerosa que a Papa Noel.
Le escupí en la barba en cuanto abrió la verja. Se puso a llorar. Tiró las
mantas al suelo con rabia.
—Cierra y vete si no quieres que te dé una paliza.
—¿Por qué eres tan mala conmigo? —sollozó—. Te estoy cuidando.
Ese fue uno de los días en los que casi logré escapar. Mi mente debilitada
se me presentaba poco lúcida, pero de un impulso fruto de la desesperación,
conseguí levantarme del rincón, cogí el clip y se lo clavé en la cara
provocando un corte en el pasamontañas que me mostró una barba incipiente
negra. A parte de los ojos, fue lo máximo que pude ver de mi raptor. Dio un
alarido como el de un lobo. Salí corriendo, pero el suelo del pasillo estaba
mojado, el agua me llegaba hasta los tobillos, mis pies descalzos resbalaban y
trastabillaba a cada paso que daba, como si estuviera en una pista de hielo.
Tras el alarido, volvió la risa. Esa risa. Tendría que haberle clavado el clip en
el ojo o, mejor aún, en la yugular.
«Otro día», me prometí, cuando su mano grande me alcanzó y me tiró con
violencia al suelo llevándome a rastras de vuelta a mi celda.

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 Perdí el conocimiento.
Al cabo de unas horas, cuando desperté, la escasa luz que entraba por el
agujero se había ido. Medio mundo celebraba la Navidad en el calor de sus
hogares mientras yo marcaba un día más en la pared, cubriéndome con unas
mantas roñosas que apestaban a perro muerto.

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Lara

Anna me esperaba sentada en el bordillo de la acera. Las rodillas pegadas a su

cuerpo, las manos temblando, la mirada fija en un punto indefinido de la calle
y el cabello cubriendo la mitad de su rostro pálido y ojeroso. Así la recuerdo.
Levanté la vista hacia la casa. La luz del dormitorio de mi sobrino estaba
encendida; pude ver su silueta desde la calle.
—Anna. Anna, siento llegar tarde…
No me escuchaba. No me veía.
Dudo que Anna fuera consciente de que a unos metros había dos agentes
que me saludaron con un gesto seco de cabeza. Llevaban todo el rato ahí,
protegiéndola en la sombra. «Quizá debería contratar a un guardaespaldas»,
pensé.
—Anna… —insistí, levantándole la barbilla para que me mirara. Pero, por
más que sus ojos parecieran ir dirigidos a mí, seguían sin verme—. Vámonos
a casa.
Le mandé un wasap a Martina cancelando el plan que teníamos para esa
noche. Contestó con un par de emoticonos: una cara triste y un corazón, y
añadió: «Cuídala. Espero verla pronto. Un beso».
Metí a mi hermana en el coche. Parecía un títere al que poder mover a tu
antojo. No era la misma mujer que en el hospital insistía en que la sacasen de
allí, que estaba bien, que solo necesitaba descansar y comer algo decente. No
era la misma que, con temple, le contó a Teresa algunos detalles de su
cautiverio, el recuerdo de unos ojos negros que ya no existían. Lo había
matado ella o se había quitado la vida. Seguía siendo un interrogante cuya
respuesta se escondía en algún rincón perdido de su memoria.
—Anna, ¿vamos al hospital? ¿Quieres hablar con la psicóloga?
Negó con la cabeza y cerró los ojos.
Llegamos a mi apartamento. Anna no debía pesar más de cincuenta kilos
por lo que, prácticamente, la arrastré hasta la cama y la tumbé. Le acaricié la
frente, no parecía que tuviera fiebre, pero estaba sudando. Temblaba. No
sabía qué hacer. Llamé a la doctora.
—Ha quedado con Adrián esta tarde, para ver a Samuel, su hijo. Cuando
he ido a buscarla estaba ida. Ni siquiera parecía que me viera. Es una suerte

Página 100
que en ese momento no hubiera prensa merodeando por ahí.
—¿Ha hablado?
—No. Solo gesticula. Dice sí o no con la cabeza.
—¿Dónde estáis?
—En mi apartamento. La he metido en la cama, le haré una tortilla para
cenar. Necesita comer algo. Está pálida, fría, temblorosa y con sudores —
relaté—, pero no tiene fiebre.
—Deja que descanse. Que coma algo si le apetece. Es posible que algo la
haya asustado o impactado, que haya recordado algún episodio traumático —
supuso—. Si mañana sigue así, tráela al hospital.
—Está bien, gracias.
Colgué y, acto seguido, llamé a Adrián para pedirle explicaciones. ¿Qué
había pasado? ¿Qué le había dicho? ¿Se había atrevido a echarla de su propia
casa?
«Samuel no quiere verla».
¿Era posible que el rechazo de su hijo la hubiera puesto así de enferma?
Adrián no cogió el teléfono.
Las preguntas se me iban amontonando con infinitas elucubraciones de lo
que le había ocurrido a mi hermana en su casa. Le mandé un correo
electrónico a mi jefe; necesitaba más días libres antes de volver a la
redacción. Anna no estaba bien. Quiso aparentar que lo estaba, no sé con qué
motivo, pero la realidad era obvia.
«Nadie puede ser tan fuerte».
Al cabo de un rato, mientras preparaba una tortilla de setas, la preferida de
Anna, recibí la respuesta de mi jefe:
De: Pol Granch [mailto: [email protected]]
Para: Lara Guirao
<[email protected]>
Asunto: Propuesta

Tómate los días que necesites, querida. Mientras la redacción te espera, escribe
sobre tu hermana. Nadie mejor que tú puede hablar de su reaparición y sería genial
que Barcelona ahora tuviera la exclusiva de lo que de verdad ocurrió. La prensa está
muy perdida. ¿Quién la secuestró? ¿Dónde ha estado todo este tiempo? Solo hay
sospechas no infundadas y tú, como periodista, estás en tu obligación de desvelar la
verdad.

¿Lo harás por mí?
Pol

Mi respuesta fue tajante, escueta y rápida. «Ni hablar», contesté. Ni la muerte ni

la identidad de su secuestrador se había filtrado a la prensa y, si lo hacía, mi

Página 101
hermana estaba destinada a convertirse en una heroína o, lo que es lo mismo
siendo como era, en un monstruo.

Página 102
Jueves 21 de enero de 2016
Monstruos en la noche

Jueves.
Las tres y media de la madrugada.
Barcelona oscura, desierta y extrañamente silenciosa. Una espesa neblina
cubría la fría ciudad; en lo alto de la montaña de Montjuïc los muertos
presumían de tener vistas al mar. Las calles mojadas refulgían con el tintineo
de la luz de las farolas y el camión de la basura acababa de terminar la ruta en
la zona portuaria de Colón. La estatua del descubridor de América, custodiada
por sus fieles leones, sería el único testigo indirecto de lo que estaba a punto
de suceder.
Una pareja de enamorados paseaba de la mano por las calles lóbregas de
la Ciudad Condal. Eran felices. Se habían acabado de mudar a un piso
pequeño de un viejo edificio de la calle de l’Argenteria, en pleno corazón del
transitado barrio del Born. Esa noche habían ido a cenar a casa de unos
amigos, se les había hecho tarde e iban un poco bebidos. Se desviaron del
camino. La pareja de enamorados no tendría que haber estado cruzando a esas
horas el Paseo de Colón, pero a ella se le antojó ver las estrellas sentada en un
banco del paseo marítimo. Así es como suelen ocurrir las desgracias: estando
en el lugar equivocado. Estar, simplemente estar, cuando deberías haberte ido
a otro lugar. La tragedia se ensaña contigo haciéndote ver lo peligroso que es
desviarte del camino cuando ya es demasiado tarde para cambiar tu destino.
El semáforo se puso en verde.
Él, tambaleante, dio un paso adelante. Ella se quedó atrás, hipnotizada por
los faros de un enorme coche oscuro y salvaje que cruzaba la avenida a toda
velocidad.
De repente, un golpe.
El cuerpo del hombre volando por los aires, golpeado con violencia contra
el capó del coche y lanzado al asfalto sin compasión.
El chirrido de unas ruedas al frenar.

Página 103
 Luego, el silencio.
La mujer, sola en la acera, contempló el cuerpo sin alma de su enamorado.
Había sangre por todas partes, sobre todo en la cabeza. Los ojos de él
abiertos, febriles, mirándola aún desde la fría soledad que produce la muerte
inesperada. Qué grotesca visión para la enamorada.
La mujer que conducía salió del coche seguida del copiloto, un hombre
alto y rubio que la empujaba y la cogía del brazo para que volviera dentro.
—¡Vámonos! ¡Está muerto! —le gritaba con acento inglés—. ¡Hay que
salir de aquí!

Página 104
En comisaría, esa misma noche

Teresa Castro, encerrada en su despacho, escuchaba a través de la grabadora

del iPhone el testimonio de Lola Giménez, la Lola, la dueña del Bar Masana.
Manuel Torres, pareja de Inés Caro, murió atropellado por un coche que se
dio a la fuga la madrugada del jueves 21 de enero de 2016 en el Paseo de
Colón, cerca de la estatua. El suceso no había tenido repercusión en los
medios. Teresa tardó más de dos horas en dar con los informes judiciales y
forenses. La única testigo, en estado de shock, era Inés, la novia desconsolada.
Sirvió de poca ayuda para identificar al conductor que atropelló a Manuel
Torres y se dio a la fuga.
—Demasiada coincidencia —comentó Salgado.
—El coche se dio a la fuga. Inés solo fue capaz de decir que era un coche
grande y negro, nada más. Se escudó en su estado de confusión para no
revelar la verdad; es obvio que no memorizara o apuntara la matrícula
mientras su novio se desangraba y moría en la calle, pero puede que sí
identificara a Anna Guirao y decidiera tomarse la justicia por su mano
entrando a trabajar para ella dos años más tarde.
—Eso sí tendría sentido —murmuró el subinspector.
La inspectora Castro, dejándose llevar por su intuición, llamó a Lara.
—Siento llamarte a estas horas —se disculpó—. ¿Cómo está Anna?
—Mal, está mal —contestó Lara en un susurro—. Por lo menos ha cenado
y ahora está durmiendo. Estoy haciendo guardia en el sofá para asegurarme de
que no haga ninguna tontería, pero no para de gritar. Grita, insulta… hace un
rato me ha dado miedo. Ha ido corriendo hasta un rincón y se ha sentado
hecha un ovillo con las manos en la cabeza, como si viera cosas. Se ha
arrancado un mechón de pelo y se ha rascado con tanta fuerza los muslos que
se le han formado yagas. Mañana iremos a visitar a la doctora. Lo mejor será
que la vuelvan a ingresar; yo no sé qué hacer.
—Siento oír eso, Lara. Te he llamado para preguntarte si tu hermana tenía
un coche grande. De color negro.

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 —Sí, siempre le ha gustado conducir coches grandes. Hace años tenía un
Porsche Cayenne negro.
—¿Lo sigue teniendo?
—No, ese no. Lo recuerdo perfectamente porque me encantaba. Por lo
visto atropelló a un jabalí en una de sus excursiones por el campo y le dejó el
capó hecho un desastre. Lo vendió.
—¿Recuerdas cuándo fue?
—Mmmmm… —meditó Lara—. No sabría decirte, Teresa, soy muy mala
para las fechas.
—¿Principios de 2016? —la ayudó la inspectora.
—Sí, porque creo que fue justo después de Navidad… Sí, es muy
probable —confirmó.
—Genial, gracias.
—¿Qué tiene que ver con el secuestrador? ¿Es relevante?
—Creo que sí.
La inspectora colgó el teléfono sin querer dar más explicaciones y miró a
su compañero.
—Anna Guirao tendría que haber sido detenida por homicidio imprudente
con agravante de no socorrer a la víctima.
—¿Y qué pruebas tenemos, Salgado? A día de hoy ninguna; se reirían de
nosotros. El coche ya no existe y, aunque podríamos presionar a Anna para
que confiese, solo nos estamos dejando llevar por una posibilidad entre
cientos, mientras escarbamos en la vida de Inés, sospechosa por haber
organizado su secuestro o incluso haber planeado su muerte sin éxito. Ha
pasado demasiado tiempo y, según Lara, Anna no está bien. Ahora lo que
tenemos que hacer es centrarnos en encontrar alguna relación entre Inés Caro
y Jesús Olmos, la supuesta cabeza de turco —zanjó Teresa, sintiéndose
impotente por no hallar la manera de otorgarle justicia a la muerte de Manuel
Torres.

Página 106
Anna

El odio que sentí por mi hermana cuando me llevó de vuelta al hospital, fue
similar al que sentía por mi raptor cada vez que se arrodillaba frente a mí y
me toqueteaba la cara. De nuevo me vi rodeada de aquellas máquinas, en
interrogatorios sin final; otro TAC, para asegurar que todo estaba bien; de
vuelta a la misma cama y al insoportable olor a antiséptico; soportar el ruido
de los zapatos de goma de las enfermeras, el traqueteo de las camillas y el de
las sillas de ruedas.
—¡Quiero salir de aquí! —vociferé con lágrimas en los ojos. Grité, grité,
grité aún más fuerte hasta desgarrarme la garganta. Lo único que conseguí fue
que me atasen de pies y manos. Las visiones de la noche anterior habían
desaparecido; culpaba a Adrián y a mi hijo de que mi estado de nervios se
hubiera visto agravado de una manera tan descontrolada. No entendía qué me
estaba pasando—. ¡Soltadme! ¡Os voy a denunciar a todos!
Me pincharon algo. No sé el qué, pero me quedé grogui al instante. La
última persona a la que vi fue a mi hermana. Estaba tras el cristal, quieta en el
pasillo.
Sonreía.

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Anna
Jueves 19 de septiembre de 2019
Cinco meses desaparecida

La noche anterior había llovido. Conseguí quedarme dormida escuchando el

repiqueteo de las gotas de lluvia sobre el césped, a tan solo una capa de tierra
por encima de mí. Si tan solo hubiera tenido un palo, un bate de béisbol, un
hacha… podría haber derribado a mi raptor, que aquel día chapoteaba en el
pasillo inundado cantando el Cumpleaños feliz.
—¿Qué se celebra? —le pregunté, mirándolo tras los barrotes.
—Hoy se cumplen cinco meses desde que nos enamoramos; hoy es
nuestro cumple mes —contestó, mostrándome una magdalena con una vela
encendida.
—¿Cinco meses enamorados? ¡Uau! —me reí.
—Ya te estás riendo otra vez de mí —replicó compungido, abriendo la
verja—. Bueno, te perdono, cariño. Sopla la vela.
Cogí la vela y, sin poder parar de reír, se la acerqué a los ojos. Ojos
negros como el plumaje de un cuervo, ojos negros atemorizados; la llama de
la vela reflejada en su enorme pupila dilatada.
—¡No me quemes! ¡No me quemes! —chilló, retrocediendo con rapidez,
saliendo al pasillo y volviéndome a encerrar—. Por haber sido mala, hoy te
quedas sin comer.
Lanzó la magdalena con rabia al suelo. Cuanta mayor era su locura,
mayor era mi miedo, pero sabía cómo disimularlo; ser cruel siempre se me
había dado bien. Pese a las rebosantes bandejas de comida que solía traerme,
llevaba días negándome a probar bocado. Necesitaba estar despierta y comer
me provocaba tanto sueño… Tenía un hambre voraz, así que, cuando se fue,
no me quedó otro remedio que comer las migajas imaginando que era un
festín. A menudo, para huir de esa pesadilla, cerraba los ojos y me veía a mí
misma con un vestido maravilloso hecho a medida en mitad de una sala
atestada de gente famosa. Música, conversaciones banales, flashes capturando
el momento: «¡Aquí, Anna, aquí! ¡Mira a cámara, Anna! ¡La más guapa de la
fiesta!». Sentada sobre la fría piedra mojada, me imaginaba en el programa de
Laura Sans. Todas las actrices moríamos por ser entrevistadas por Laura en su

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magazine matutino, en ese plató grande y vistoso lleno de luz y de color.
Luego, abría los ojos y volvía al mundo real. Tan real que parecía imposible
que algo así me estuviera ocurriendo a mí.
Cinco meses.
De fondo, la voz mecánica de mi raptor tarareaba el Cumple mes feliz.

Página 109
Anna

La primera persona a la que vi cuando abrí los ojos tras lo que me pareció un
larguísimo sueño, fue a la inspectora sentada a mi lado. Estaba tan quieta que
parecía un espejismo. Me costó ubicarme, pero al ver a mi hermana en el
pasillo, como si no se hubiese movido de ahí, me di cuenta de que seguía en
el hospital. Sentía la boca seca, pastosa, pero tenía las manos atadas, por lo
que, con un gesto, le indiqué a Teresa que me acercara el vaso de agua que
había sobre la mesa. Me ayudó a beber.
—¿Cómo te encuentras? —preguntó.
—He tenido días mejores.
—Parecía que estabas bien.
—Estuve peor. Tardasteis trece meses en encontrarme.
—Vengo a hacerte unas preguntas, Anna.
—Ahora mismo no tengo la mente muy clara.
—Responde solo a lo que sepas —me animó, mirando la libreta que
sostenía entre las manos—. Tu raptor se llamaba Jesús Olmos, ¿te suena ese
nombre?
—Ya le dije a mi hermana que no.
—Falleció el día que lograste escapar.
—No puede ser —murmuré echándome a temblar.
—Solo quiero saber qué ocurrió, Anna.
«Un disparo. Sangre. Miedo. Corre. Corre lo más rápido que puedas.
Antes de que venga. Escóndete. Lejos, donde no pueda verte. Cuanto más
corras, más lejos llegarás. Corre. Corre. No te detengas».
Era confuso.
Seguía sin recordar.
—Es posible que oyera un disparo, pero no… no tengo claro ese
momento. Muchos de los momentos que he vivido a lo largo de este último
año los he olvidado, ¿sabes? Estaba en mi celda. Vino, como siempre. Y, de
repente, no recuerdo nada más; solo me veo a mí misma corriendo por el
bosque.
—De acuerdo, tranquila. Tal y como declaraste, Jesús, que siempre te
hablaba con un distorsionador de voz, dijo que las órdenes venían de arriba.
—Sí.

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 —Por lo tanto, Jesús no era más que un enviado por alguien que quiso
hacerte desaparecer. Es duro preguntarse quién puede querer matarte, pero
¿tienes enemigos?
—¿Enemigos? —reí—. Vayas donde vayas encontrarás a gente que me
odia, pero es un odio que proviene de la envidia. Es por mi éxito. Por mi
carrera. Todos querrían tener mi vida.
—Todos, incluida Inés Caro.
La contundencia de sus palabras me demostró que era una afirmación, no
una pregunta.
—Inés.
—¿La entrevistaste antes de contratarla?
—Sí. Bueno… —murmuré haciendo memoria.
—¿Bueno qué? —se impacientó la inspectora mirando en dirección a mi
hermana que, de brazos cruzados, seguía observándonos desde el pasillo.
—Mi anterior ayudante y contable desapareció de la noche a la mañana —
empecé a decir—. No pudo soportar la presión, como las cinco anteriores que
había tenido en tres meses. La aparición de Inés fue repentina y, ahora que lo
pienso, extraña, sí, pero estaba tan desesperada por encontrar a alguien que
me llevase el tema económico y gestionara mi agenda y redes sociales, que le
dije que estaba contratada casi al instante.

Página 111
Anna
Miércoles 7 de febrero de 2018

Mi teléfono no paraba de sonar. Correos electrónicos, mensajes, miles de

notificaciones de redes sociales que desquiciarían a cualquiera… Llevaba
cinco días sin Cintia, mi última ayudante, y creía que iba a volverme loca. La
había llamado varias veces, pero no contestaba a mis llamadas. Me di por
vencida. Adrián me dijo que me tranquilizara, que quizá había tenido alguna
emergencia, algún problema en Venezuela, donde residía su familia. Pero yo
ya sabía que no iba a volver a verla. Era una persona demasiado sensible para
soportarme. Necesitaba reservar un vuelo de ida y vuelta a París para ese
mismo fin de semana entre otras muchas cosas, cientos de cosas, pero la serie
me tenía inmersa en una vorágine agotadora. Trabajaba de lunes a viernes,
jornadas de doce horas sin parar, de seis de la mañana a seis de la tarde y,
cuando llegaba a casa, tenía que estudiar las secuencias para el día siguiente,
y así cada día. Le estaba contando mis desgracias a la maquilladora en el
camerino, cuando entró por la puerta una mujer bajita y delgada de ojos
verdes y melena castaña recogida en una coleta baja. La maquilladora le
preguntó arrogantemente quién era y ella, mirándome solo a mí, se acercó y,
sonriente y resuelta, se presentó:
—Mi nombre es Inés Caro y he venido a solucionarle la vida.
—¿Qué quieres? ¿Una foto? ¿Un autógrafo?
—No, no soy una fan.
—Ah.
«Qué decepción».
—Me refiero a que sí, la admiro, señora Guirao, pero vengo por un tema
que sé que la tiene preocupadísima.
—Mal empezamos si me tratas de usted y me llamas señora Guirao.
La maquilladora y yo, cómplices, nos echamos a reír.
—Lo siento. Anna. ¿Mejor? —Asentí—. Soy seguidora tuya en Instagram
y, en tu última foto, muy graciosa, por cierto, tirándote de los pelos y
poniendo morritos, he leído que buscabas a una ayudante, que la última te ha
dejado tirada. Bueno, tengo experiencia. He sido Community Manager
durante dos años de Valeria Santorini, la modelo argentina, ¿sabes quién es?

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 —Cinco millones de seguidores en Instagram.
—Sí. Y también de Paulina Vega, Miss Colombia 2013, a la que además
llevé la contabilidad y la agenda durante seis meses.
—¿También eres contable? —me sorprendí.
—Y de las buenas —asintió divertida guiñándome un ojo—. He estado
viviendo en Miami tres años, pero ya estaba cansada del «Hola, mi amol» y
he vuelto a Barcelona, mi ciudad. No estoy casada, no tengo novio ni hijos,
por lo que podré dedicarme cien por cien a ti.
—¡Estupendo! ¿Cómo has dicho que te llamas? —pregunté maravillada,
como maravillada me había quedado al escuchar el nombre de Valeria
Santorini, por la que siempre he sentido una envidia insana por sus piernas
kilométricas.
—Inés.
—Inés, estás contratada. Toma, mi móvil. Retoca la última foto que me he
hecho y súbela a las redes, pon lo que quieras, una frase bonita o algo así.
Reserva dos billetes en primera clase a París para este fin de semana. Quiero
disfrutar de la ciudad del amor; del hotel ni te preocupes, en cuanto entro por
la puerta del Rochester Champs Elysees despachan a quien esté en la suite
para alojarme a mí —reí—. Espérame fuera, que luego hablamos del contrato
y de tu sueldo.

Página 113
Anna

—Me cayó tan bien… La metí en casa sin saber quién era en realidad. No me
importó ni me extrañó que se colara en mi camerino; ahora entiendo que tuvo
que burlar al equipo de seguridad de la entrada. Tal vez indagó en el horario
de más fácil acceso. No sé. No lo pensé. Vivía tan acelerada que ni siquiera
comprobé si su experiencia laboral era cierta.
—Inés Caro nunca ha cruzado el charco.
—Supongo. Y tampoco conocía a Valeria Santorini, claro —deduje
sintiéndome ridícula—. No le di de alta en la seguridad social porque me dijo
que, por el momento, prefería seguir cobrando el paro. Le pagaba dos mil
euros en negro cada mes. ¿Voy a tener problemas por eso?
—No soy Hacienda.
—Ya.
—Anna, Inés Caro era la novia de Manuel Torres. ¿Te suena ese nombre?
—No.
—Manuel fue atropellado la madrugada del 21 de enero de 2016 por un
coche que Inés recordaba grande y negro, aunque no fue capaz de dar más
detalles.
Enmudecí.
—Ocurrió a las tres y media de la madrugada en un semáforo de Paseo de
Colón —añadió—. El conductor se dio a la fuga. Sabemos que, en aquella
época, tú tenías un Porsche Cayenne negro. Tuviste un accidente con un jabalí
que te destrozó el capó y lo vendiste. ¿Fue así?
—El jabalí. Sí, me acuerdo —disimulé. Intenté decir algo más, mentir
como una bellaca sin que se me notara, pero se me entrecortó la voz.
Nos sumimos en una pausa que se alargó hasta convertirse en un silencio
que flotaba en el aire como una nube de niebla. Teresa crispó las facciones y
prosiguió:
—Anna, ¿atropellaste a un hombre y te diste a la fuga?
—¿A un hombre? ¡No! —negué, sacando a relucir mis mejores dotes de
actriz—. Pobre Inés, no sabía que tenía un pasado tan trágico. Siempre
sonreía, era amable. No sé, parecía feliz.
—Nunca llegamos a conocer del todo a las personas, Anna, ni siquiera a
las más cercanas.

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 La doctora se asomó a la puerta y le hizo un gesto a la inspectora, que
cerró de inmediato la libreta, donde no había anotado nada en el rato que
estuvimos hablando. Por lo visto, mi ritmo cardíaco se había acelerado, por lo
que no era conveniente seguir alterándome.
—Tengo que irme.
—Teresa, diles que me desaten. No soy peligrosa y ya estoy más
tranquila.
—Esa máquina no dice lo mismo —señaló—. Pero haré lo que pueda.
—¿Crees que Inés tuvo algo que ver con mi secuestro?
—Es una de las candidatas a querer verte muerta, me temo —se sinceró
—. Sobre todo, teniendo en cuenta que es posible que te reconociera la
madrugada en la que atropellaste a su novio, el «jabalí» que te destrozó el
capó de tu Porsche Cayenne, y no dijese nada para tomarse la justicia por su
mano tiempo después.
—No, yo no…
—No me he caído de un guindo, Anna —zanjó Teresa cabreada.

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Anna
Jueves 21 de enero de 2016

¿Cómo se llamaba?
Tenía un nombre extranjero. Frederick, creo. Se llamaba Frederick, era
modelo y le gustaba presumir de sus fotografías en calzoncillos. Tenía un aire
a Hugh Grant en sus buenos tiempos y, aunque no le pregunté la edad para no
sentir complejo de asaltacunas, no aparentaba más de veinticinco. Lo conocí,
como venía siendo habitual, en una fiesta. Enseguida se acercó, hablamos
durante toda la noche, nos dimos nuestros teléfonos y prometimos volver a
quedar. A mí no me sonaba de nada, pero tenía quinientos mil seguidores en
Instagram, por lo que debía ser conocido en su país. Tenía sentido del humor,
cuerpo de Adonis y besaba de una manera adictiva. Se notaba que tenía
práctica. Se me ponía la piel de gallina cada vez que mordisqueaba mis labios
cuando su lengua jugueteaba con la mía durante minutos intensos y salvajes,
en un reservado oscuro de la sala Bling Bling, la más elegante y exclusiva del
Eixample barcelonés.
Horas más tarde, de madrugada, cogí el coche ebria. Frederick no paraba
de reír. Me iba a explotar la cabeza.
—¿Dónde vives?
—En el Born.
—Te llevo a casa.
Las calles de Barcelona eran mías. Ni un solo coche, ni una sola alma.
Puse el Porsche a ciento cincuenta por hora; bordeé la estatua de Colón a
ciento setenta. Un semáforo en ámbar. Aceleré. No quería detenerme. Y, de
repente, un golpe.
¿Qué había pasado?
El tiempo se ralentizó.
Las estrellas titilantes en el cielo oscuro de la noche empezaron a
difuminarse; solo escuchaba los gritos de Frederick:
—¡Vámonos! ¡Vámonos! Hemos matado a alguien, joder. ¡Vámonos de
aquí!
Mi cabeza contra el volante. La frente sangrando. Medio cristal
desquebrajado por el cuerpo que había visto volar ante mis ojos y chocar

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contra el capó.
Frené más adelante. Las ruedas de mi coche chirriaron impactando contra
el asfalto. Temblando, salí a la calle y vi una silueta desangrándose bajo la luz
mortecina de una farola. Frente a él, una mujer paralizada, horrorizada por lo
que había acabado de ocurrir. Nos miramos durante un par de segundos hasta
que Frederick, alterado, me agarró del brazo y me arrastró de vuelta al interior
del coche.
—¡Acelera! ¡Acelera, Anna, tenemos que huir! —chilló haciendo
aspavientos con las manos.
No pensé.
Simplemente, me dejé llevar y aceleré. Cuando dejé al modelo inglés en el
portal del viejo edificio donde vivía, me dijo:
—Nadie te advierte que la vida seguirá siendo complicada después de
hacer lo correcto. Creo que nos hemos librado de una buena.
No volví a hablar con Frederick, pero no olvidaría sus palabras. Tampoco
volvimos a vernos; compartíamos un secreto demasiado terrible. Había
matado a un hombre por la imprudencia de conducir a una velocidad
imposible de controlar bajo los efectos del alcohol. Solo el dinero y el poder
podían sacarme de esa situación y eso fue lo que hice, aunque no dormí
durante meses, imaginando que me descubrirían y vendrían a detenerme.
¿Había cámaras en ese punto que pudieran haber grabado el accidente?
¿Aquella mujer me reconoció?
¿Las ruedas de mi coche, al frenar de una manera tan violenta, dejaron
algún rastro en el asfalto que pudiera identificarme?
No, no había cámaras de seguridad ni dejé ninguna pista de mi paso por
allí.
Tuve suerte.
Después de cuatro años, gracias a la información de la inspectora, al
remontarme a esa noche helada de invierno, podía ver claramente que la
mujer era Inés, pero se trataba solo de una orden de mi cerebro, porque en
realidad no la recordaba y nunca la recordaría. Todo estaba muy oscuro. En
mi retina solo se quedó grabado a fuego la silueta del hombre al que atropellé.
Su sangre. El ruido que hizo al impactar contra el coche.
Ni siquiera, a día de hoy, sé cómo era su cara.

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 PARTE -2

JUNIO

En junio lloverá, pero antes tronará

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Anna

Solo las personas que consiguen pasar página y tienen la fortaleza de olvidar
los pasajes más traumáticos de su pasado, aunque este sea reciente, llegan al
lugar que les pertenece sin secuelas ni remordimientos. Traté de ocultar mi
locura por mi propio bien y hacer ver que el estrés postraumático no era tan
evidente, pero lo cierto es que se trata de una secuela que puede cambiar a
cualquiera, incluso a la persona más fuerte. Es un maremoto que no podemos
evitar; cuando te embiste, lo hace con todas sus fuerzas.
Rodeada de periodistas, acostumbrada a sus preguntas incómodas y a la
curiosidad que, después de un mes, seguía despertando, crucé el umbral de mi
casa en compañía de mi hermana. Al entrar, me encontré con el vacío, con el
eco de mi propia voz.
—Se han ido —murmuré al abrir la puerta. No había ni rastro de vida. Se
llevaron las fotografías enmarcadas que vi sobre los muebles la última vez
que estuve ahí—. ¿Tú lo sabías? ¿Sabías que ya no estarían cuando
llegásemos?
—¿Y qué esperabas? Ya sabes cómo es Adrián. No se le da bien
enfrentarse a situaciones incómodas.
Inquieta, me pasé los dedos por el cabello.
—No pueden hacerme esto. Samuel es mi hijo, quiero verlo.
—No quiere verte, Anna, ya lo hemos hablado muchas veces. Tiene ocho
años, no tres; toma sus propias decisiones.
—Es Inés. Inés le ha comido la cabeza.
Abrí la puerta corredera de la cocina y salí al exterior. Encendí un cigarro.
Una brisa cálida me recibió cuando me situé frente a la piscina, el lugar donde
Jesús me robó la vida.
—Tienes suerte de no estar en la cárcel, Anna —apremió Lara detrás de
mí.
—¡Ella fue la que mandó a ese loco a que me raptara! ¡Ella es la bruja! —
grité perdiendo los nervios—. La inspectora lo sabe tan bien como yo y no
hacen nada. ¡Nada! Están permitiendo que una desequilibrada mental viva
con mi hijo.
—No, Anna —negó Lara contundente—. No hay pruebas contra ella, fue
solo una sospecha no infundada. Creo que Teresa se equivocó. No han

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encontrado nada que la vincule con Jesús; por mucha venganza que buscara al
empezar a trabajar contigo, no creo que fuese ella quien maquinara un plan
tan retorcido como ese.
«Entonces, ¿quién?», me callé. Cabía la probabilidad de que ya no hubiera
peligro. De que Jesús Olmos se inventara el cuento de la bruja y el comentario
de «Órdenes de arriba» para no sentirse tan miserable. Dije que no estaba bien
de la cabeza; la inspectora me lo confirmó. Por lo visto, tenía una
discapacidad intelectual del treinta por ciento. Empecé a entender muchas
cosas cuando lo supe.
—Todo está tal y como lo dejé —murmuré mirando a mi alrededor—. No
ha cambiado nada.
Pero en realidad habían cambiado muchas cosas.
Me descalcé, me senté en el borde de la piscina y metí los pies en el agua.
Lara, a mi lado, hizo lo mismo con la cabeza apoyada sobre mi hombro.
Estaba sola. Sola como a mí me gustaba, pero a esas alturas, después de
todo lo vivido, entendí que la soledad impuesta no es una bendición, sino un
castigo.
Había recuperado mi documentación, volvía a existir para el mundo. Me
encontraba en mi casa, había recuperado mis propiedades, y tenía parte de mi
dinero porque decidí que la mitad podía quedársela Adrián. Yo no necesitaba
tanto.
—Te deseo lo mejor —le dije la última vez que lo vi.
—Yo también a ti, Anna —contestó cabizbajo, antes de recordarme que
tenía que ir al juzgado para firmar los papeles del divorcio. Dolió como si me
clavara un puñal en el corazón.
—¿Es eso lo que quieres?
Asintió y desapareció de mi vista como un tornado.
Desde la distancia, Inés me miraba fijamente. Sonrió triunfal cuando
Adrián se acercó a ella, le susurró algo al oído y se largaron cogidos de la
mano. Me vino a la cabeza la noche en la que maté a su novio sin tener la
menor idea de quiénes eran. Recordé que al día siguiente compré todos los
periódicos nacionales y vi los informativos del canal 24 horas, pero por lo
visto, había accidentes más importantes de los que hablar. Ni un solo titular.
La imagen de lo que ocurrió esa noche estaba más vívida que nunca en mi
memoria, más, incluso, que los ojos negros de mi raptor. Hay momentos en la
vida que te marcan para siempre y ese fue uno de ellos. La inspectora me
advirtió que no le mencionase el tema a Inés pese a que yo seguía negándole
que hice lo que hice.

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 —Haz como que no lo recuerdas —me recomendó.
—Pero es que no lo recuerdo, no sé de qué me hablas, Teresa. Yo no maté
a nadie, solo atropellé a un jabalí —insistí, pensando que la inspectora me
quería tender una trampa.
—Basta. No me tomes por idiota —se cabreó. Pero yo seguía sin ceder.
Después de un año encerrada bajo tierra, no iban a meterme en prisión por un
error que cometí hacía cuatro años. No, no podía permitirlo. Sabía que,
después de tanto tiempo, no tenían pruebas para culparme, por lo que ese
capítulo de mi vida no me quitaba el sueño.
—Quiero estar con mi hijo —sollocé.
—Lo sé —asintió Lara.
Nos quedamos en silencio, abrazadas. Siempre juntas, en lo bueno y en lo
malo.
—¿Vas a decirme quién es tu novia?
Había estado dos semanas en el hospital, cuatro días atada de pies y
manos por mis imprevisibles ataques de ira e histeria; brotes psicóticos,
diagnosticaron erróneamente al principio debido a las alucinaciones que
padecí. No eran más que típicos terrores nocturnos a causa del secuestro,
opinaron días después. Solo yo sabía lo que veía y oía: los ojos negros de mi
raptor acechándome, sus pasos de gigante viniendo a por mí, su voz
mecánica, susurros y disparos. Siempre disparos, como si me atravesaran el
cerebro. Luego, de vuelta a la realidad, llegaron las reuniones con abogados y
un acuerdo amistoso con Adrián, que me suplicaba tiempo con respecto al
rechazo de Samuel. Y, para rematar mi ocupada agenda, interrogatorios que
quise ver como charlas entre amigas con la inspectora Teresa. El tiempo no
había dado para mucho más, pero en ese instante de calma, recordé que Lara
dijo que, cuando me enterase de quién era la persona con la que estaba
saliendo, me iba a sorprender. Lo que aún no sospechaba era que iba a ser
para mal.
—Le he dicho que venga a cenar esta noche.
—¿Dónde? ¿Aquí? Pero ¿la conozco?
—Sí.
—¿Es compañera tuya en el periódico?
—No.
—¿Periodista?
—No.
—¿Cantante?
—No.

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 —¿Famosa?
—Pse…
—¿Modelo?
—Podría.
—¿Actriz?
—Bingo.
—Madre mía, no me dejes así. ¡Dime quién es! —reí.
Ojalá no me hubiera enterado nunca de quién era mi nueva cuñada. Ojalá
me hubiera dejado un mes más con la duda.

Página 122
Anna
Viernes 22 de noviembre de 2013

Martina Pierron era mejor actriz que yo y todo el mundo lo sabía. También
mucho más guapa, pero jamás lo admitiría en público. Se movía por el plató
como si todo cuanto había a su alrededor le perteneciera, algo que había
aprendido de la mejor, yo, pero existía una diferencia entre ambas. Ella
necesitó hacer un casting para conseguir un personaje secundario en la serie;
yo no. Mi fama en la India y mis populares películas en la cumbre de
Bollywood me ensalzaban; mi personaje fue creado para mí desde el minuto
uno.
—¿Quieres ensayar? —preguntó un día entrando en mi camerino sin
avisar.
—¿Nunca te enseñaron que hay que llamar a la puerta antes de entrar? —
le dije de malas formas ignorando su petición de ensayo.
—Lo siento.
Rio como una idiota, como ríen las hienas cuando un productor
importante que te puede dar el papel de tu vida cuenta un chiste malo en una
fiesta. Salió del camerino, tocó a la puerta dos veces y volvió a entrar.
—¿Te estás quedando conmigo?
—Yo… no… —balbuceó.
—Sal de mi vista inmediatamente.
Falsedad o masoquismo, cuanto peor trataba a Martina, más amable era
ella conmigo; no lo entendía. Creía que era una estrategia para desquiciarme y
de veras lo conseguía. Luego, a mis espaldas, estaba convencida de que me
ponía a caer de un burro.
Por aquel entonces, no sabía que íbamos a tener que compartir tantas
escenas; solo llevábamos un mes grabando y la serie aún tardaría tres meses
en emitirse. A partir de ese momento, aunque conociese a Martina desde
hacía años porque solía colarse en las fiestas donde no la invitaban, me gané
una enemiga que cada vez iba ganando más protagonismo en una serie que
me pertenecía. Sin mí, El secreto de Amalia nunca habría sido lo que fue,
aunque cuando se empieza un proyecto televisivo nadie te asegura nada; la
audiencia es la que manda. Martina, aparentemente, era una enemiga más, sin

Página 123
importancia e indefensa, pero a la que tenía que soportar a diario. A cada
fiesta que iba, ella estaba ahí, dos pasos por delante de mí, vistiendo
modelitos más caros, favorecedores y elegantes. Llegaba a los Photocalls
antes que yo. Se ligaba a tíos que estaban más buenos que los míos. En las
entrevistas lucía unas carillas blancas y perfectas que hacían que su sonrisa
luciera más deslumbrante o, al menos, más sincera. Eso era lo que decían de
ella, que, comparándola conmigo, tenía las de ganar porque desprendía una
naturalidad que yo jamás había conseguido en todos mis años de carrera.
Incluso algún programa del corazón interesado en enfrentarnos para que
fuéramos a hacer uno de esos polígrafos cutres, se atrevió a decir que pronto
ocuparía mi lugar, que yo pasaría de moda porque era solo un artificio, un
producto de marketing, una falsedad. Que la auténtica estrella era un
personaje secundario que terminaría desbancando a la «vieja». Así me
llamaban, «vieja», aunque solo fuese dos años mayor que ella.
¿En qué momento le empezaron a gustar las mujeres?
¿Por qué, de entre todas, había elegido justamente a mi hermana?

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Lara

Temía el encuentro entre Martina y Anna. La estancia de mi hermana en el

hospital me ayudó a retrasar el momento. Era consciente de que no se
llevaban bien desde que empezaron a grabar la serie en 2013, aunque ya se
conocían de antes. Ambas eran competitivas, concebían el mundo de la
interpretación como una jauría de lobos hambrientos en el que tenían que ser
superiores al resto, pero tenía la ilusa esperanza de que eso cambiara después
de que Anna supiese que tenía una relación con «la enemiga». Desde que
salió del hospital mi hermana parecía otra persona. Yo, en su lugar, habría
mandado al cuerno a Adrián. Que se espabilase por su cuenta sin un puto
céntimo en lugar de darle la mitad de su dinero. No estaba obligada a nada,
pero lo hizo; supongo que por Samuel. Gracias al dinero de mi hermana,
Adrián pudo alquilar una casa a las afueras alejando a mi sobrino de su madre
y rehaciendo su vida con una mujer a la que la inspectora había dado por
perdida.
—No tenemos pruebas de que Inés haya podido estar involucrada en el
secuestro —comentó Teresa—. Tu hermana tiene suerte de que no haya
testificado en su contra, de que no haya vuelto a mencionar el atropello de
Manuel Torres.
—Sería su palabra contra la de mi hermana, Teresa. En el caso de que lo
atropellara Anna, que no lo sé, después de tanto tiempo ya no hay pruebas que
la incriminen —traté de defenderla.
Pero Teresa y yo sabíamos que Anna atropelló a la pareja de Inés en 2016.
El tema se convirtió en un tabú entre mi hermana y yo; se negaba a hablar de
ello mientras a Teresa seguía diciéndole que no tuvo nada que ver con ese
accidente y que quién recuerda qué hizo hace cuatro años cuando con
esfuerzo nos cuesta acordarnos qué comimos el día anterior.
—Seguiré indagando —prometió Teresa.
Hacía semanas que no sabía nada de la inspectora. Creía que el caso
estaba estancado en un punto muerto; que, quizás, Jesús Olmos decía por
decir lo de: «Órdenes de arriba», y simplemente se trataba de un perturbado.
El único implicado. Era lo que Anna necesitaba creer para sentirse a salvo,
para no seguir sufriendo alucinaciones, de las que te engañan mostrándote
fantasmas que en realidad no están ahí. Y yo también necesitaba creer que

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solo había sido obra de un loco, que no había nadie implicado en la sombra.
Teresa no tenía nada, como tampoco quedaba rastro del atropello que cometió
mi hermana. Milagrosamente, la muerte de Jesús Olmos seguía sin trascender
a la prensa; la única que interesaba era Anna, no el secuestrador.
«¿Quién fue el responsable de su desaparición?», seguían preguntando,
elucubrando posibilidades, escribiendo mentiras, sin saber nada en realidad.
Nadie conocía su nombre y, a esas alturas, sabía que, probablemente,
nunca saldría a la luz. Anna había vuelto, era lo único que importaba, y la
noticia, poco a poco, dejaba de ser de interés. Seguirían persiguiéndola como
perseguían a Martina por otros motivos, amoríos y poco más, pero los trece
meses que Anna vivió bajo tierra quedarían en el olvido como tantos casos de
desaparición y violencia.
—Cuida de tu hermana —me aconsejó Teresa la última vez que la vi.
Le retiraron la vigilancia policial. Por si acaso, con el miedo y el trauma
que le provocó el secuestro, Anna, que se lo podía permitir, contrató a un
guardaespaldas de dos metros con la espalda ancha como un armario, que se
convirtió, desde que salió del hospital, en su sombra. Me crispaba los nervios
tener a ese hombre de mirada amenazante detrás de nosotras a todas horas.
En esos momentos, lo más doloroso para Anna era Samuel. Se negaba a
verla; yo no entendía tanto odio hacia su madre cuando, antes de desaparecer,
buscaba su atención constantemente y parecía adorarla.
«¿Qué se le pasa por la cabeza a un niño superdotado de ocho años?», me
preguntaba.
—Pero… —balbuceó Anna, después de confesarle quién era mi pareja—.
Pero ¿cómo os conocisteis?
—Ya nos conocíamos —sonreí—. A veces iba a verte a plató, ¿recuerdas?
He trabajado como reportera varios años en los Goya, la he entrevistado
varias veces, he cubierto fiestas donde estaba ella…
—Lo sé —asintió sin ser capaz de mirarme—. Me refiero a que ¿cómo
empezasteis a…? Es que no lo entiendo. A Martina le gustan las pollas.
—No seas vulgar —le recriminé riendo—. Ocurrió hace cinco meses, en
una de esas fiestas privadas a las que tú solías llegar tarde y eras la primera en
irte con el primer modelo que se te pusiera a tiro.
—Oh, ya… esas fiestas —sonrió nostálgica con la mirada perdida en el
horizonte.

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Lara
Viernes 17 de enero de 2020

Como cada viernes, intenté escabullirme de la redacción antes de mi hora.

Quería ir al pub, emborracharme y llevarme a cualquier tía guapa a casa, pero
el jefe hundió mis planes. Mientras me hablaba de la fiesta que se celebraría
esa noche en El Xalet de Montjuïc, solo podía pensar: «Por un minuto. Por un
minuto no me pilla y se lo pide a otro». Pero el mundo de la farándula era mío
por ser la «hermana de…». «A ti todos te contestan a cualquier pregunta que
les hagas», comentaban envidiosos mis compañeros, sin pensar por un
momento que mi hermana seguía en paradero desconocido. Puede que
muerta. Ya habían pasado nueve meses desde que desapareció. Los peores
meses de mi vida.
—¿Y qué se celebra? —pregunté.
—Nada. En realidad no se celebra nada; la fiesta la organiza la agencia
Kellenföl para juntar a unos cuantos famosos y que hablen de ella —rio Pol
—. Estrategias de marketing.
—Entonces, ¿para qué tiene que ir la prensa si no se celebra nada? —lo
provoqué.
—Pues para hablar con los famosos, Lara, que parece que seas novata.
Para que me des alguna exclusiva suculenta el lunes, ¿sí? Silvio te
acompañará para las fotos. Te irá a recoger a tu casa a las nueve.
—Anda, qué privilegio.
Con un poco de suerte, saldría de la fiesta a las once. Mi plan de
emborracharme y ligarme a una tía seguía en pie. Me animé.
A las nueve, Silvio, puntual, me mandó un wasap diciéndome que estaba
aparcado frente a mi portal.
—Te veo con ganas, Lara —rio arrancando el coche.
—Conduce bien, Silvio, que me mareo.
Llegamos a El Xalet media hora más tarde; la zona estaba imposible para
aparcar. Actores, presentadores y famosos de todo tipo bajaban sonrientes de
la parte trasera de coches negros conducidos por chóferes trajeados que
parecían sacados de Men in Black. Silvio y yo nos unimos a la prensa,
apartados tras un cordón que nos separaba de la alfombra roja por la que iban

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entrando los famosos al local. Tras enseñar nuestras acreditaciones a
seguridad, saludamos a algún compañero de la competencia, y, una vez más,
tuve que soportar sus murmullos haciendo ver que no los escuchaba.
«Se sigue sin saber nada de Anna Guirao».
«Dicen que está muerta».
«Pronto se cumplirá un año».
«Uff… pinta mal».
«Fue un fan. Seguro».
«¿No fue ese que se coló en su casa?».
«No, ese está en la cárcel».
«Era una tía detestable».
«Pudo ser cualquiera».
—¿Todo bien? —se interesó Silvio sin dejar de fotografiar a los famosos
que no se detenían a saludarnos.
—Sí —asentí, atontada, sin estar muy convencida.
Agaché la mirada para buscar mi móvil en el bolso. Entre el tabaco, la
petaca, el monedero, los cien mecheros, la libreta y los bolígrafos, no había
manera de encontrar nada con rapidez. Entretenida en activar la grabadora del
iPhone, no me percaté de que mis compañeros empezaron a chillar dándose
codazos los unos a los otros. ¿Qué pasaba? ¿Había caído una bomba nuclear?
¿Se había presentado Penélope Cruz por sorpresa? Entonces la vi. Martina
Pierron, la estrella del momento, la actriz protagonista de la serie El secreto
de Amalia.
—¡Martina! —gritaron todos—. Aquí, por favor, mira a cámara.
El dedo de Silvio sobre el botón de la cámara parecía haber sufrido un
telele de lo rápido que iba disparando.
—Pero ¿cuántas fotos le estás sacando?
La actriz, al contrario que otros, se detuvo sonriendo. Siempre trataba bien
a la prensa y alababa su trabajo; en mi opinión era excesivamente pelota,
como decía mi hermana.
«Sin vosotros no sería nadie. Gracias por acompañarme en este viaje»,
solía decir Pierron con ese aire místico de quien practica Yoga cada mañana o
se acaba de fumar un porro.
Estar en primera fila tiene sus consecuencias cuando los de atrás codician
tu espacio. Mientras le preguntaban a la actriz quién era el hombre con el que
se la había visto en actitud cariñosa en un restaurante de Madrid, recibí un
empujón por parte de algún cabrón que me desestabilizó provocando que mi
móvil saltara por los aires y cayera sobre la alfombra roja. Tendría que haber

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hecho malabares para cruzar el cordón que me separaba de la pasarela, pero
Martina clavó sus ojos azules en mí, me sonrió, se agachó y recogió mi móvil.
—Lara, ¿cómo estás? —me preguntó con su voz dulce y aterciopelada
tendiéndome el teléfono.
—He tenido noches mejores —contesté hipnotizada. Silvio me dio un
codazo. «Aprovecha para hablar con ella y sacarle algo», parecía querer decir.
Pero al contrario que mis compañeros, que seguían acribillándola a preguntas,
me quedé muda.
—¿Vas a estar en la fiesta? —quiso saber. Me di cuenta de que nuestras
manos seguían unidas por el móvil. Ni yo lo había cogido, ni ella lo había
soltado.
—Eh… no está previsto, pero…
—Espero verte dentro.
Soltó mi mano y, sin dejar de mirarme, siguió caminando con un contoneo
de caderas sutil pero provocador. El corazón me latió a mil por hora, pensaba
que me iba a estallar. A mi alrededor las voces, las luces, los flashes y todo
ese mundo en el que jamás conseguía sentirme cómoda, siguió su curso, pero
yo, paralizada por el destello de luz que irradiaba Martina Pierron, me quedé
en un segundo plano como una mera figurante de una obra teatral.
—¿Se puede saber qué te pasa?
—Sigue haciendo fotos. Entraremos en la fiesta. Hablaremos con los
famosos dentro —le aseguré a Silvio mientras guardaba mi móvil, aliviada al
comprobar que no había sufrido daños.
Silvio me dijo que el jefe se iba a cabrear. No había hecho ni una sola
pregunta, me había limitado a quedarme allí como un pasmarote, mientras el
resto de la prensa hacía su trabajo.
—Contestarán con una copita de más —contesté.
Estuvimos esperando más de media hora a que los de seguridad nos dieran
el visto bueno para entrar. No toda la prensa estaba invitada a la fiesta; Silvio
y yo éramos unos privilegiados.
—Sígueme —le dije, buscando con la mirada a Martina entre tanta gente.
Grabadora del iPhone en marcha, estuve más de una hora paseando por el
local, bebiendo champán y entrevistando a algunos famosos que lo primero
que hacían era mirarme con pena y preguntarme si se sabía algo de Anna.
—Nada —les contestaba yo—. ¿Puedo hacerte un par de preguntas?
Todos aceptaban encantados, si era por compasión me daba igual. Cuando
las preguntas eran de índole personal, para las que algunos famosos se cierran
en banda, conmigo no había problema, me trataban como alguien en quien

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poder confiar. No era una periodista más. Era la hermana de Anna Guirao; la
grabadora que tenía en la mano y mis artículos en la sección más
sensacionalista de Barcelona ahora no les importaba lo más mínimo. Hablar
conmigo era como hablar con una amiga; lo mejor de todo era que yo les caía
mil veces mejor que Anna.
A medianoche, cuando tenía material suficiente para presentar el lunes, vi,
al fondo de la sala, junto a una barra iluminada con neones, a Martina.
Sujetaba un copa de champán, hablaba con un actor, no recordaba su nombre,
pero había visto su cara en alguna película de acción. No parecía divertirse
mucho. Con disimulo, me fui acercando hasta ella. Silvio, cámara en mano,
me seguía sin saber con qué intención caminaba lentamente hacia Martina.
También la había visto; era imposible no verla. Por fin me vio. El actor
hablaba sin parar, pero la mirada intensa de la actriz volvió a clavarse en mí y
no la apartó durante lo que me pareció una eternidad.
—Silvio, aquí ya no hay nada que hacer. Creo que puedes irte a casa.
—He hecho como dos mil fotos.
—Genial. Tenemos material suficiente.
—¿No vienes conmigo?
—No, ya pillaré un taxi.
Le di una palmadita en la espalda y se fue. Me quedé quieta en mitad de la
sala con mi acreditación colgada del cuello, ataviada con los vaqueros más
desgastados de mi armario, las Converse blancas rotas y un jersey azul que
distaba mucho de la elegancia que desprendían los invitados. Ese no era mi
lugar.
—Ey, Lara, ¿cómo estás? —me preguntó Ramón, un periodista que tenía
la virtud de aparecer en el momento menos indicado—. ¿Sabemos algo de
Anna?
—No —negué, sin perder de vista a Martina, que seguía acorralada por el
actor.
Ramón hablaba, no sabía qué era lo que me decía. Solo tenía ojos para
Martina que, envuelta en un halo misterioso, había dado un paso hacia mí
zafándose del pesado que la incordiaba. Se estaba acercando hasta donde
estaba yo. Sonreía. Dejó su copa en la bandeja de un camarero despistado y,
como si de un sueño se tratase, me cogió de la mano y dijo riendo:
—¿Nos vamos? Me aburro.
Ramón, petrificado, nos siguió con la mirada. Arrastrada por Martina,
salimos a la terraza, donde había gente dándose el lote. Encendió un
cigarrillo, me ofreció uno. Con el cuerpo echado hacia delante, dejando

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entrever un escote de infarto, se apoyó en la barandilla y contempló las vistas
nocturnas de Barcelona. Las luces centelleantes, a lo lejos, iluminaban la
ciudad. Veíamos el reflejo plateado de la luna sobre el oscuro mar.
—¿Dónde crees que está? —preguntó con la mirada perdida.
—¿Quién?
—Tu hermana.
—No… no lo sé.
—¿Cómo puede alguien desaparecer sin dejar rastro? —comentó con el
ceño fruncido dándole una calada al cigarro—. Pienso mucho en ella. Cuando
entro en el camerino, en el plató… las veces en las que me pongo alguno de
sus vestidos… Anna sigue muy presente en el rodaje.
Tragué saliva. Me invadieron los recuerdos de lo que Anna siempre me
decía. No era odio lo que sentía por Martina, sino celos, aunque se negara a
reconocerlo. Celos de que fuese más guapa y cayera mejor. Celos de esa
melena pelirroja que ondeaba al viento y me estaba volviendo loca. Había
coincidido con ella en otros eventos, en galas, en fiestas distinguidas como en
la que nos encontrábamos, pero nunca habíamos tenido ese punto de
intimidad que la noche barcelonesa nos regaló. Sin apenas hablar, terminamos
de fumar.
No era lo que decía, era cómo me miraba.
—¿Quieres venir a mi casa? —propuso.
Me sentía como una mosca atrapada en las redes de una telaraña.
«No sería buena idea», estuve a punto de contestar pensando en Anna, en
lo mal que se llevaban.
—Sí —acepté, contradiciendo a mi pensamiento racional.
Martina vivía en un ático del Eixample. Era un piso amplio, minimalista,
de un blanco impoluto. Nada más entrar, Martina, dándome la espalda, se
deshizo de los tacones y se quitó el vestido, que cayó con suavidad al suelo.
Contemplé su cuerpo desnudo como quien contempla una escultura perfecta.
Me la comí con la mirada. Luego, se dio la vuelta, se acercó a mí y me
acarició la cara. Sin tacones éramos igual de altas. Fue el momento más
erótico de mi vida. En cuanto sus labios rozaron los míos, supe que no iba a
poder detener lo que en un principio me parecía que era imposible que
estuviera ocurriendo, pero ¿acaso lo mejor de la vida no empieza siendo una
locura?
Nuestros labios se buscaban, se paladeaban, se memorizaban. Se soltó la
melena. La acaricié. Una mirada, una sonrisa. Solo estábamos ella y yo; la
realidad era un mundo aparte que dejó de importar.

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 —Vamos a la cama —susurró.
Me dejé llevar por el momento.
En cuanto Martina me desnudó con manos expertas, supe que no era la
primera vez que estaba con una mujer.

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Inés

Anna fue generosa con Adrián que, por más que se esforzara, llevaba tiempo
sin vender un guion, por lo que el dinero nos hacía falta. Había escrito varios
capítulos pilotos, ideas para una serie, pero se los rechazaron todos. Anna
Guirao ya no estaba a su lado, así que había dejado de ser un privilegiado al
que le concedían favores. Se dio cuenta de que no era nadie sin su mujer en
cuanto la prensa habló del inminente divorcio y salí a la palestra. Desde que
Anna volvió, mi nombre estaba por todas partes; también aparecía en
fotografías en las que no salía favorecida y, mientras Samuel parecía
adorarme aún más si cabe, Adrián se mostraba cada vez más distante. Él creía
que Anna, por fin, estaba siendo buena con él; yo opinaba que no soportaba la
idea de quedar como la mala de la película.
Cuando supimos que Anna volvería a su casa, solo tardamos una hora en
terminar de recoger nuestras cosas. Me sentí como una fugitiva. Guardamos
en tres maletas ropa y fotografías, no necesitábamos nada más. Éramos una
familia, con tenernos los tres era suficiente. En tiempo récord, me había
encargado de alquilar una casa en el Masnou, frente a la playa, lo bastante
lejos como para no tropezar con Anna. A Adrián le molestó.
—¿En el Masnou? ¿Lo dices en serio? ¿Voy a tener que tragarme
caravanas y tardar una hora en llevar al niño al colegio? —gritó.
—Bueno, pues lo llevaré yo o podemos buscar un colegio que esté más
cerca. Igual en ferrocarril se va más rápido, Adrián. Piénsalo. Viviremos
tranquilos, aquí no nos agobiará la prensa, no tendremos a Anna cerca, no…
—Déjalo, Anna. Déjalo.
—¿Acabas de llamarme Anna? —me ofendí.
Se frotó la cara, salió al jardín con paso vacilante y los hombros
encorvados, y encendió un cigarro. Sería la última vez que lo haría, pensé. Al
día siguiente nos instalamos en la casa victoriana del Masnou que Samuel
definió como un cementerio anclado en el asfalto.
—Está amueblada —dije al entrar, como si fuese un punto a favor para
mí, dada la desgana de Adrián.
—Horriblemente amueblada —criticó Samuel—. ¿Este mueble cuándo se
hizo? ¿En la Edad de Piedra?

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 —Vas a tener que ponerte las pilas con la historia —reí, alborotándole el
pelo.
Al día siguiente, Samuel y yo fuimos a Ikea. Compramos algún mueble
para decorar la casa a nuestro gusto. Llegamos a las ocho de la tarde cargados
de cajas, pero Adrián no estaba.
—¿Dónde está? ¡¿Papá?! —preguntó el niño subiendo las escaleras.
Luego escuché una puerta; indiferente, Samuel se encerró en su dormitorio.
Fui directamente a la sala que Adrián había adaptado como despacho.
Había algo que tenía prohibido desde que me instalé a vivir con él en la casa
de Sarriá: cotillear sus cosas. Encima del escritorio había dos montones de
folios; guiones con anotaciones escritas en rojo. No sentía ni la más mínima
curiosidad por ellos, pero entonces, llevada por el morbo de poder descubrir
por qué Adrián parecía tan ofuscado y cabreado con la vida, empecé a abrir
cajones.
Lo que vi en uno de ellos me dejó muy impresionada.
—¿Se puede saber qué estás haciendo?
La voz de Adrián, inesperada, sonó a mi espalda. Con los ojos anegados
en lágrimas, me di la vuelta. Me mantuve en silencio esperando una
explicación, pero en lugar de eso, se acercó a mí hecho una furia y me
arrebató de malas maneras la fotografía.
—Fuiste tú…
—¡Cállate! —ordenó, rompiendo la prueba que lo incriminaba en mil
pedazos.

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Adrián
Domingo 19 de mayo de 2019
Un mes desaparecida

Inés y Samuel habían salido a dar un paseo. Adrián prefirió aprovechar la

mañana de domingo para adelantar trabajo. Le costaba concentrarse. Su vida
sin Anna era mejor, más tranquila, sin gritos, sin peleas. No la echaba de
menos porque jamás le dio la oportunidad de echarla de más, pero tener a la
policía detrás resultaba humillante. Se le habían cerrado varias puertas tras la
desaparición de su mujer, jamás imaginó que algo así pudiera pasarle a él. A
veces, jadeante en el interior de Inés, la mujer que le daba todo a cambio de
nada, trataba de imaginar que solo era una pesadilla, que despertaría y la vida,
como siempre, volvería a ser insoportable al lado de Anna. Que su amante se
evaporaría y dejaría de sentirse culpable. Sin embargo, era a ese «como
siempre» a lo que él estaba acostumbrado, y Adrián nunca fue hombre de
cambios. No le gustaban. Le daban pánico. Anna sabía lo que era recibir una
mala noticia por teléfono, que unas simples palabras estallasen en tu cara
poniendo tu mundo patas arriba, pero él no. Él siempre fue un chico con
suerte, pero pecó cuando se enamoró de la mujer equivocada. Pecó al
traicionarla convirtiéndose en lo que más odiaba de ella. Un infiel, un traidor,
un mentiroso.
Agobiado porque ninguna idea acudía a su mente como por arte de magia
para seguir con el guion, cogió un cigarrillo, se lo puso en los labios, rebuscó
en los bolsillos y sacó el mechero. Salió del despacho bajando las escaleras
con la mirada perdida al frente. El silencio lo invadía todo. Al llegar al último
peldaño, el guionista se topó de frente con algo que no estaba ahí horas antes.
Un sobre tirado en el suelo del vestíbulo; alguien lo había dejado por el hueco
de la puerta de la entrada, pero ¿cómo habían accedido al jardín? ¿Habían
saltado la valla a plena luz del día?
Adrián se preocupó.
Cogió el sobre y, recorriendo la casa hasta salir al jardín y llegar a la
piscina, lo abrió. Una fotografía mostraba a Anna durmiendo en el interior de
una celda. Era oscura, de mala calidad, pero se intuía su figura demacrada tras

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unos barrotes de acero. Adrián se estremeció. Le dio la vuelta y, atónito, leyó
en el dorso:

AÚN PUEDES SALVARME

No era la letra de Anna; parecía la de un niño. Estaba mal escrita, en

mayúsculas, torpe e indefinida, sus trazos provenían de un pulso tembloroso.
Se encendió el cigarrillo. Miró al frente, a la panorámica de la ciudad. Se
remangó los pantalones, puso las piernas en el agua templada de la piscina, y
estampó el cigarrillo contra la cabeza de Anna hasta ver esa parte de la
imagen tostada. Escondió la prueba de que Anna seguía viva y encerrada
contra su voluntad en el bolsillo de su pantalón.
—Lo siento. No quiero salvarte —murmuró para sí.
El grito de Samuel avisando de que ya estaban en casa rompió el silencio.
La cabeza de Adrián, desde ese momento, jamás encontraría la paz.

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Anna

Martina entró a toda prisa en la parcela con su coche. De haber tenido

figuritas de enanitos de jardín como los anteriores propietarios, las hubiera
destrozado todas. No podía creerme que esa tiparraca estuviera pisando mi
territorio y, encima, con mi permiso. De lejos, al otro lado de la valla, se
escuchaban disparos de flashes; los paparazzi la habían seguido. ¿Qué dirían
al día siguiente? ¿Qué especularían sobre nosotras? Mi guardaespaldas, atento
a todo cuanto ocurría a mi alrededor, me miró con esa seriedad que lo
caracterizaba y, con un gesto, le dije que todo estaba bien y que podía
retirarse a descansar. Le había dispuesto una cama en el garaje.
Martina salió de su Mercedes rojo. Nunca me han gustado los coches
rojos. En la mano sujetaba una botella de champán. Miraba sonriente a Lara; a
mí me ignoró hasta que estuvo delante de las dos y no le quedó otra que
dirigirme la palabra.
«Como os deis un beso me voy», pensé, sintiéndome fuera de lugar. Pero
tuve que tragarme mis palabras cuando soporté estoicamente que Martina
besase los labios de mi hermana.
—¡Anna! —exclamó luego con dulzura, tendiéndome la botella de
champán—. Madre mía, Anna, qué alegría verte. Qué bien te veo, qué
delgada estás.
Me abrazó. No correspondí a su abrazo, falso como Judas, lo sabía, pero
tenía que portarme bien por Lara. Por hacerle un favor después de todo lo que
ella había hecho por mí. Intuía que Martina le importaba y eso solo le ocurrió
una vez cuando, con dieciséis años y convencida de su sexualidad, se
enamoró de una compañera de clase que, en un último momento, no aguantó
que la llamaran bollera, camionera y otras lindezas, y la dejó para irse con un
chico.
—Tengo que decirte que me sorprende mucho que estés aquí —le dije a
Martina con frialdad.
—Cosas que pasan —contestó sonriente cogiendo por la cintura a mi
hermana—. Supongo que ya te habrá contado algo.
—No he querido saber muchos detalles.
Les di la espalda, me dirigí a la cocina, metí el champán en la nevera, y
empecé a servir la cena que había traído el catering hacía media hora. Ellas

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pusieron la mesa. Por mi parte, no soportaba ver cómo tonteaban, cómo salían
estupideces de sus bocas con la palabra «cari» incluida, y se besaban a cada
momento cuando creían que no las veía. Mi papel era el de anfitriona, pero
me había convertido en una insufrible aguanta velas. Fue la primera vez que
eché de menos a Adrián. Durante mi matrimonio solo deseaba huir,
escabullirme de sus brazos, que no insistiera en hacerme el amor cuando
llegaba a casa después de haberme acostado con otro hombre. En ese
momento, cuando no lo tenía y lo imaginaba con Inés quien, por otro lado, se
merecía la felicidad que yo le había arrebatado hacía años, sentí que no podría
soportarlo. Las ganas de meterme en la piscina y hundirme bajo el agua
aparecieron repentinamente en mi cabeza enferma. Por una milésima de
segundo, me pareció ver la silueta de Adrián de espaldas, fumando un pitillo,
bebiendo una copa de vino, contemplando las vistas centelleantes de la
ciudad. Quise imaginar a nuestro hijo preparando la cena conmigo,
mirándome con admiración, como solía hacerlo sin que yo le diese
importancia. Quise vivir una vida que jamás había valorado. Volver atrás en
el tiempo, hacer las cosas mejor y ser una buena madre, una buena esposa.
Que el loco no hubiese aparecido nunca en mi vida. Seguía sin recordar qué
había sucedido el día que logré escapar; la sombra de la duda y de la sospecha
respecto a mí misma me perseguía a todas horas. La inspectora no me dio
muchos detalles; por lo visto, después de dudar, su muerte quedó en suicidio.
Pero ¿y si se equivocaron? ¿Y si sí lo maté? Y, en cualquier caso, si apreté el
gatillo, ¿sería capaz de volver a matar?
Esa pregunta me atormentaba.

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Anna
Domingo 28 de abril de 2019
Nueve días desaparecida

El disparo de una cámara fotográfica me despertó. Mi raptor, con la cara

cubierta, me estaba haciendo fotos desde detrás de los barrotes. Me dolía la
cabeza; los párpados, de tanto llorar, se me pegaban y apenas podía abrir los
ojos.
—¿Qué haces, idiota? —le pregunté.
—Eres muy fotogénica.
—Tengo hambre.
—La comida llegará más tarde. Tengo que viajar para entregarle esta foto
a alguien; órdenes de arriba. ¿Qué quieres que le escriba a tu marido?
—Aún puedes salvarme —contesté sin pensar.
—Ahora estás conmigo, Anna. Tienes que olvidarlo. Olvidar tu vida
anterior, someterte a mí y a mis órdenes.
—Jamás.
—¿Por qué eres tan mala conmigo? —sollozó—. ¿No te gusto?
Ridículamente, se acercó a los barrotes, ladeó la cabeza y continuó
hablando con su voz mecánica y arrogante.
—Saldrás de aquí por encima de mi cadáver.
Regresó al cabo de dos días.

Página 139
Anna

—Anna. Anna, ¿estás bien? —preguntó Lara frente a mí con los codos
apoyados en la isla de la cocina. Ni siquiera la había visto entrar. Levanté la
mirada al techo, parpadeé un par de veces para alejar las lágrimas, y cogí dos
bandejas.
—Sí. Estoy bien. Vamos a cenar, tengo hambre.
El inicio de la cena fue un tanto extraño. Martina no paraba de hablar
mientras mi hermana la miraba embelesada, como una boba, como si fuese
una Diosa. Apenas entendía lo que decía, pero cuando mencionó la serie, me
puse en alerta. Llevaba días pensando que tenía que volver. Rehacer mi vida,
trabajar de nuevo para no darle tantas vueltas al coco. Me iría bien. Fran, el
director, me llamó hacía unas semanas, cuando salí del hospital, se preocupó
por mi estado de salud, y me dijo que los guionistas estaban preparando mi
reaparición para mi regreso a la serie si eso era lo que quería.
—Voy a volver —dije de repente, ante la atenta mirada de Martina—.
Fran me llamó —añadí sonriente sin perderme un solo detalle de la expresión
de mi rival—. Han vuelto a escribir sobre mi personaje. Me dijo que podía
volver cuando quisiera. Mi trama ya está lista —anuncié triunfal.
Fue un momento raro y tenso en el que Lara tragó saliva, miró a Martina
de reojo, y esta, a su vez, desvió la mirada evitándome. La rabia la
reconcomía por dentro.
No sé cómo no me di cuenta antes.

Página 140
Lara

Nunca había visto a Martina tan apagada. La cena siguió su curso, en

apariencia sin problemas. Mi hermana se portó más o menos bien pese a
haber anunciado lo que mi chica temía. Su regreso a la serie. Yo también me
quedé muy sorprendida ante la noticia, la verdad; no lo esperaba. Sabía
cuánto le fastidiaba a Martina; cuánto, en el fondo de su ser, temía que Anna
regresara para robarle el protagonismo que había tardado años en conseguir.
Pero las quería a las dos. ¿Qué podía hacer? No sabía por quién decantarme,
estaba entre la espada y la pared. A medianoche, le propuse a Martina que se
quedara a dormir, que había espacio de sobra, pero contestó que no con la
excusa de que al día siguiente tenía que madrugar. Sé que la casa se le quedó
pequeña, que se sintió agobiada y amenazada por Anna que, en cuanto vio
que Martina parecía más débil, aprovechó para envalentonarse y hablar de sus
planes de futuro como queriendo demostrar que seguía siendo la mejor.
La odié.
Martina se despidió de mi hermana con una normalidad fingida. Incluso le
dio un abrazo como cuando llegó sin que Anna correspondiera a su muestra
de afecto. La acompañé hasta su coche, ella iba delante, yo detrás, siguiendo
sus pasos, como siempre. Cabe decir que a veces me sentía un perro faldero,
que era ella quien tenía el poder en nuestra relación. Los que aman más son
los que suelen sufrir. Lo sabía, pero aun así asumí el riesgo.
—Martina, ¿estás bien? —le pregunté preocupada, deteniéndome frente a
ella junto al coche. La rodeé por la cintura, intenté besarla, pero se zafó de mí.
No me dejaba tocarla.
—Sí, estaré bien.
—Mi hermana…
—No soy nadie para evitar que vuelva a la serie y tú no has hecho nada
para que cambie de opinión —me cortó.
Empezó a temblarle la barbilla; estaba haciendo un gran esfuerzo para no
echarse a llorar. Le acaricié la mejilla con el pulgar, hice lo posible para que
se sintiera mejor. Cuando me acerqué a darle un beso, giró la cara. Me miró
de reojo, recuerdo que con desprecio, como si no valiera una mierda, y entró
en su coche. No tardó ni dos segundos en arrancar el motor. Su actitud me
desconcertó.

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 Mi hermana, desde la entrada, había contemplado la escena de principio a
fin con una sonrisa en la boca. Fue otro de esos momentos en los que reprimí
las ganas que me empujaban a asfixiarla.
Deseé con todas mis fuerzas que volviese a desaparecer. La vida, mi vida,
era mejor sin ella. Eso fue lo que pensé.

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Martina

«¿Cómo había podido ser tan estúpida?», se preguntó Martina, dando

toquecitos violentos al volante, mientras bajaba la calle que la devolvía al
centro de Barcelona, a su hogar. Se sentía humillada, engañada por Lara, que
no había cumplido su promesa. Su novia tenía que ayudarla, convencer a
Anna de que aún no era el momento de volver a la serie o, mejor aún, olvidar
ese trabajo esclavo para siempre. Ella no lo necesitaba. Podía volver a la India
y seguir triunfando allí, como antaño. ¿Por qué fastidiarle? Si Anna volvía,
estaba acabada; el destino de su personaje, después de más de un año de
gloria, volvería a pasar desapercibido en un segundo plano con tramas
paralelas a las que los espectadores no prestaban atención.
¿Y qué esperaba? Eran hermanas. Por mucho que Lara la deseara, no
podía competir contra ese vínculo, lo sabía bien.
Cuando llegó a casa, se acomodó en el sofá ignorando el wasap que le
había enviado Lara. Negó con la cabeza, lo borró y estampó el móvil contra la
pared en un ataque descontrolado de ira y celos.

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Adrián

Habían pasado dos semanas desde que vivía en el Masnou con Inés y su hijo.
Adrián ignoró las constantes llamadas de Anna, sus mensajes en el
contestador rogándole que le trajera a su hijo, amenazando con presentarse en
su casa. «Sé dónde vivís —le dijo—. No quiero denunciarte, pero necesito ver
a Samuel. ¡Es mi hijo!», gritaba con la voz desgarrada presa de la
desesperación. Adrián no podía más. Por suerte, Inés era la que viajaba a
Barcelona para llevar a Samuel al colegio y recogerlo. Él no se veía con
fuerzas para coger los ferrocarriles o conducir durante más de dos o tres horas
entre idas y venidas según el tráfico. Estaba cansado, hundido. Desde que Inés
descubrió la fotografía que ocultó durante un año, la relación era distinta.
Ella, tan distante como él, parecía temerle. El alivio que pareció sentir cuando
le explicó cómo apareció la prueba de que podría haber hecho algo por Anna,
no presagiaba tal comportamiento.
—Fuiste tú… —empezó a decir ella expectante.
—No. Pero soy responsable de que no dieran con ella antes. Encontré la
maldita foto en el vestíbulo; alguien accedió al jardín y la coló por debajo de
la puerta. Samu y tú no estabais en casa, fuisteis a dar un paseo. Ignoré el
mensaje del dorso. Podría haberla salvado, presentar la foto a la policía,
evitarle todo el sufrimiento, pero…
Inés se acercó a él, que lloraba a lágrima viva preso del remordimiento, y
le acarició el cabello.
—Ya está, ya está… en el fondo me alegra que lo hicieras.
—Eso me convierte en una mala persona —dijo él con la voz quebrada.
Inés calló. Adrián no podía adivinar sus pensamientos, pero lo que había
hecho lo llevaba muy dentro. Por muy mal que se hubiera portado Anna, no
merecía ese castigo. Había roto la fotografía, por fin se había deshecho de
ella, de la prueba que tendría que haber presentado a la policía en cuanto la
recibió. Pero la imagen seguía lúcida en su cabeza. Solo podía pensar en
Anna. Seguía siendo su mujer. Eran las doce del mediodía cuando decidió
salir de casa.
—¿Dónde vas? —preguntó Inés desde la cocina.
—Tengo una reunión importante. No me esperes.

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 Cogió el coche y, a toda velocidad, se plantó en la zona alta de Barcelona
en treinta y cinco minutos. Se adentró por las tranquilas calles de Sarriá hasta
llegar a la urbanización. Se había quedado con una copia del mando a
distancia de la verja y de las llaves de la puerta de la entrada de casa, por lo
que no tenía necesidad de llamar; sin embargo, en cuanto entró, un hombre
ataviado con una chupa de cuero negra le cortó el paso.
—Alto. Identificación.
—Venga, hombre, no me hagas reír —se burló Adrián.
—No puedo dejarle entrar.
—¡Soy su marido! —gritó.
—Deja que entre —irrumpió Anna con tranquilidad.
Adrián miró amenazante al guardaespaldas y, con movimientos seguros,
bajó del coche y cruzó las baldosas hasta detenerse frente a su todavía mujer.
Cogió su mano, la metió dentro de casa cerrando la puerta con el pie, y,
acercando su cuerpo al de ella con imperiosa necesidad, la agarró de la nuca y
la besó con furia. A ella no le dio tiempo a reaccionar, pero le gustaba ese
nuevo Adrián seguro de sí mismo, rudo, estampándola contra la pared y
cogiéndola en volandas para subirla hasta el dormitorio y desnudarle hasta el
alma.
—Pero que… —trató de decir Anna, que tardó un rato en convencerse de
que aquello era real. Su rostro, apretado contra el suyo, su boca, su calor, su
aliento, tal y como había deseado desde que consiguió escapar de su
secuestrador.
Adrián, encima de ella, le tapó la boca. Le quitó la ropa en segundos,
luego se desnudó y la penetró. Anna nunca había experimentado un deseo
semejante hacia su marido, ni unas ganas tan terribles de abandonarse a un
hombre. En ese momento, gimiendo de puro placer, supo cuánto se había
equivocado. Cada fibra de su ser, de su corazón y de su cuerpo lo deseaba.
Adrián había sabido tomar poder sobre ella haciéndole el amor brutalmente
hasta terminar sin aliento.
Recostados en la cama, desnudos y abrazados, se miraron. Adrián
acariciaba las cicatrices de los muslos de Anna; señales de otra vida. Era
como si hubieran viajado once años atrás en el tiempo, en el momento en que
sus miradas se cruzaron por primera vez en una fiesta y se pasaron la noche
en vela bebiendo, fumando y hablando de sus sueños. Él era un guionista
prometedor con un gran proyecto entre manos; ella acababa de volver de la
India con la ferviente idea de que nadie es profeta en su tierra y soñaba con
conseguir un papel importante en una serie de televisión o en una película que

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la asentara como la estrella que ya era en otro país, pero más cerca, en el
panorama nacional.
—Vuelve —susurró Anna acariciando el pectoral de su marido.
—Las cosas tienen que cambiar, Anna.
—Todo será distinto, te lo prometo. Empezaremos de cero —dijo con voz
melosa—. Quieres…
—Sí. Sí, quiero volver —asintió más convencido que nunca. Demasiado
tiempo engañándose a sí mismo y a la pobre Inés. Era el momento de tomar
decisiones, de correr riesgos junto a la que aún consideraba, pese a todo, la
mujer de su vida.
—Pero antes, para que veas que no van a haber más secretos entre
nosotros, quiero que sepas algo sobre Inés. Algo horrible que necesito dejar
atrás.

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Inés

El día que Adrián hizo las maletas y se largó con Samuel que, confundido,
gritó y lloró porque el pobre quería quedarse conmigo, fui al cementerio.
Hacía tres años que no iba; tuve que hacer un esfuerzo grandioso para
recordar dónde estaba Manuel y eso me rompió por dentro. Las lágrimas
calientes me escocían en los ojos. No había cumplido la promesa que le hice
cuando Anna lo mató. No había podido volverla loca y hacerle la vida
imposible hasta verla desaparecer.
Alguien se me adelantó.
«Cómo inducir a alguien al suicidio», llegué a buscar en Internet antes de
perder el tiempo y la energía acostándome con su marido.
Mientras ella tenía la oportunidad de rehacer su vida, yo seguiría soñando
con aquella noche en la que su coche se llevó por delante a la persona que
más quería. Recordaba su cara, lo fácil que fue reconocerla en la oscuridad y
los gritos del hombre que la acompañaba. Anna, en lugar de socorrer a
Manuel, volvió al interior del coche y se marchó a toda prisa. No dejó ni
rastro de su presencia en la escena donde, en mi opinión, no hubo un
accidente, no. Se cometió un crimen del que Anna salió indemne. Era injusto.
Es injusto. Jamás iría a prisión por la muerte de Manuel. Nunca creí en la
justicia. Sabía que, de haberla inculpado, no habría cumplido la condena que
se merecía. Estando cerca de ella era más fácil hacerla sufrir, pero fallé.
Durante mucho tiempo, para sentirme mejor, traté de convencerme de que no
estaba en mi naturaleza hacer daño a otra persona. Que, a lo mejor, no era lo
que hubiera querido Manuel.
«Finge que estás bien y te sentirás mejor. No pasará mucho tiempo hasta
que de verdad lo estés», me decían. Al principio les creía, pero me di cuenta
de que no servía de nada. Mi intención no era que Anna confesara o que
pasara unos años en prisión; yo no estaría ahí para ver cómo se pudría y de
veras necesitaba que mis ojos fueran testigos de su final. Que estuviera
muerta como el hombre al que abandoné por una pasión que había decidido
dejarme en la estacada por ella.
Siempre había sido ella.
Durante trece meses viví la ilusión de creer que Anna había tenido su
merecido. Pero solo había sido eso, una ilusión, una mentira.

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 Y yo no había hecho nada para vengar la muerte de Manuel.
Compré una rosa blanca en una floristería cercana al cementerio. Caminé
durante minutos por el camposanto perdiéndome entre las tumbas, hablando
con los muertos, viendo fantasmas a mi alrededor, escuchando murmullos y
lamentos de quienes velan a los que les velan. Cada uno en su propio mundo.
Siguen estando, aunque no los veas.
Llegué a su tumba, la tercera de una hilera fantasmagórica con nombres
que ya nadie recuerda. Las lápidas, cubiertas con un fino cristal, me
recibieron polvorientas; las letras apenas se leían de lo descoloridas que
estaban y a ninguno de los muertos que tenía enfrente les habían ido a llevar
flores recientemente.
¿Acaso existe algo más triste que el olvido?
Me puse de puntillas, acaricié la lápida de Manuel y coloqué la rosa
blanca en la estrecha repisa de piedra. Una corriente de aire se la llevaría lejos
en cuestión de segundos.
Mi rostro debía parecer contradictorio visto desde fuera. Mis ojos estaban
anegados en lágrimas, pero dejaba entrever una sonrisa conectada con los
recuerdos.
Nuestra primera cita.

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Inés
Sábado 18 de enero de 2014
La rosa blanca

La Lola me dejó salir pronto del bar para tener tiempo de arreglarme y
maquillarme antes de la primera y gran cita. ¡Estaba tan nerviosa! Volvía a
tener quince años, a ensayar delante del espejo las sonrisas que le dedicaría; el
flirteo nunca se me dio bien debido a mi inseguridad.
—¡Vete a la peluquería y ponte bien guapa! —exclamó Lola dándome
veinte euros.
—Muchas gracias, Lola.
Me cortaron las puntas un poco más de lo que hubiese deseado, pero las
ondas me otorgaban dulzura en las facciones; me sentía guapa. Fui a casa y
cogí el escaso maquillaje que mi madre guardaba en el cajón de la cómoda.
Temí que los polvos, comprados Dios sabe cuándo, me irritaran la piel.
Enmascaré las señales del cansancio con un poco de sombra en mis párpados
y apliqué una espesa capa de rímel en las pestañas. Me puse un vestido de
color verde que también perteneció a mi madre, deseando que no pareciera
una antigualla, y unos leotardos negros que encontré de milagro rebuscando
en el armario.
Habíamos quedado cerca de mi casa y, por tanto del Bar Marsella, por
donde pasé corriendo para que la Lola no me entretuviera. Cuando llegué a la
Plaza de Salvador Seguí, Manuel me esperaba apoyado en un árbol. Me miró
de arriba abajo y hundió sus ojos en los míos. Mi respiración se desbocó y la
calma que pretendía fingir se rompió en pedazos. Acostumbrada a verlo con
el mono de la obra, me chocó que se presentara con unos tejanos y una camisa
que dejaba intuir su cuerpo grande y fuerte. Se había afeitado la barba de
cuatro días que solía llevar, y, al acercarme y darle dos besos, percibí una
fragancia masculina que quedaría en mi recuerdo olfativo para siempre.
—Hola.
—Hola.
Me tendió una rosa blanca. La olí acercándola a mi pecho y sonreí.
La velada terminó a las dos de la madrugada. Cenamos en un pequeño
restaurante del Raval, fuimos a tomar unas copas y a bailar. Nuestra primera

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cita fue especial; Manuel hablaba sin parar sobre su vida, su familia… yo me
limitaba a asentir y a escuchar queriendo retener esa noche en mi memoria
toda la vida. Me acompañó hasta el portal de mi casa. Frunció el ceño
contrariado mirando mis manos vacías.
—La rosa —dijo.
—Oh.
Miré al suelo avergonzada. Había perdido la rosa blanca, seguramente en
el local de copas donde nuestros cuerpos se rindieron al son de la música. Él,
sonriente, me cogió de la barbilla obligándome a levantar la cabeza, y,
aproximándose lentamente sin dejar de mirarme a los ojos con dulzura, me
besó para luego hacer temblar mis rodillas susurrándome al oído:
—Quiero estar contigo todas las noches de mi vida.

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Inés

—Siento que te he fallado, mi amor… Perdóname. —Mi voz surgía de una

parte de mí que no era capaz de controlar—. Perdóname por haber querido a
otro hombre, al marido de la mujer que te mató. Ahora él se ha ido, solo me
quedas tú. Dime qué quieres que haga y lo haré. Dime que la mate y la
mataré. Dame una señal. Protégeme.
Los jadeos ahogados por el llanto y el desaliento feroz que brotaban de mi
interior no me impidió escuchar el canto embarullado que entonó un pájaro
desde la rama de un árbol. Era una señal divina. Manuel seguía estando ahí,
conmigo, y, de alguna manera, creí que era su forma de decirme que pasara a
la acción. Que me dejara de tonterías y buscase venganza.

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Anna

Adrián y Samuel no llegaron a casa en un buen momento. Tenía que ir a plató

para reunirme con mi representante y el director y hablar de mi incorporación
en la serie. Hacía poco más de un mes que había vuelto, pero los inesperados
cambios de la última semana eran los responsables de hacerme sentir de
verdad viva. Hasta podría decir que feliz. Mi raptor no solo me tuvo muerta
durante los trece meses de secuestro, también lo consiguió las primeras
semanas en las que el mundo, mi mundo, era confuso y amenazador. Pero por
fin estaba bien, acercándome a la mejor versión de mí misma sin locuras
transitorias ni enfados. Las lagunas persistentes en mi cabeza, especialmente
del día que el sol volvió a alumbrar mi cara, ya no eran importantes salvo en
sueños. En mis pesadillas, la voz mecánica seguía apareciendo cantando el
cumpleaños feliz, diciéndome cuánto me amaba, lo bonito que era tenerme allí
y poder verme cada día. Luego, un disparo. ¿Cuándo fue? ¿De dónde
procedía? Entonces, a altas horas de la madrugada, despertaba empañada en
sudor con un nudo en la garganta que se disolvía cuando miraba a mi
alrededor y me ubicaba.
Gracias al regreso de mi marido y mi hijo pude sentir un atisbo de
seguridad y normalidad después de todo, por lo que tomé la decisión de
despedir al guardaespaldas sabiendo que, si una nueva ayudante entraba a
trabajar conmigo, iba a averiguar hasta el más ínfimo detalle de su trayectoria,
tanto personal como profesional. La sombra de la duda de que Inés hubiese
sido capaz de enviar a un perturbado a secuestrarme y a tenerme encerrada
seguía intacta en mí, pero en cuanto Adrián y Samuel entraron por la puerta,
me deshice de mis miedos y aparenté felicidad. Egoístamente, ya no quería
estar sola en casa. Los quería a ellos.
—Samu… —murmuré, impidiéndole el paso para que se detuviera frente
a mí—. Samu, por favor, háblame.
Estaba tan alto… tan rubio, tan guapo.
—Déjalo, Anna. Dale tiempo —dijo Adrián mirando a nuestro hijo que, a
su vez, mantuvo la mirada fija en algún punto de las escaleras con tal de
evitarme.
Respiré hondo y me tragué las ganas de llorar.

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 —Tengo que salir a una reunión, pero vendré pronto. Podemos cenar
pizza, ver una peli…
—Anna… —murmuró inquieto Adrián.
No me había dado cuenta de que Samuel había retirado la mirada de las
escaleras para mirarme a mí. Me entraron escalofríos. El niño me odiaba,
pude sentirlo.
—Samu, ve a tu habitación. Ahora te subo la maleta.
No perdimos de vista a Samuel mientras subía las escaleras con la espalda
encorvada, dando puñetazos a la barandilla.
—Le ha costado separarse de Inés —explicó Adrián—. La quiere como a
una madre.
Fue como si me clavara un puñal en el corazón.
—¿Y si Inés lo organizó todo para que ese loco me secuestrara?
—No, Inés no fue —contestó con seguridad.
—Te conté lo que hice, Adrián. —Enlacé mis dedos con los suyos para
demostrarle cuán en serio lo decía—. Te conté que el Porsche no había
sufrido un accidente con un jabalí, que lo destrocé porque atropellé y maté a
su novio y me di a la fuga. Si me ocultas algo, tienes que contármelo. Nada de
secretos, ¿recuerdas?
—Yo nunca he tenido secretos para ti. Me acosté con ella por venganza,
por despecho. Porque mientras tú estabas con otro, yo estaba con ella, y así
estábamos en paz. Por mi parte no hay más secretos, Anna.
Dudé. Había algo en sus ojos, en su manera de hablar, dura y esquiva, que
me hizo ver que no solo sus caricias eran diferentes, también lo era él. ¿En
qué clase de personas nos convierte tiempo? ¿Puede alguien bueno
transformarse de la noche a la mañana en una mala persona? ¿Conocemos de
verdad a quienes tenemos al lado? Adrián y yo siempre fuimos dos
desconocidos, pero en ese momento creía que estaríamos dando el paso
correcto para conocernos después de tantos años viviendo en una mentira.
—Bueno, me tengo que ir, ya llego tarde.
—Claro —aceptó—. Haz lo que tengas que hacer.
—¿No te enfadas?
—¿Cuándo te ha importado eso, Anna?
—Ahora. Ahora me importa. No quiero volver a perderos.
Me abracé a él, le di un beso en los labios y me fui sin mirar atrás.

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Adrián

Adrián subió a la habitación de su hijo. El chico tenía la cara pegada contra el

cristal de la ventana y los puños pequeños y enrojecidos sobre el alféizar.
Estaba observando a su madre alejarse con el coche, sumido en sus
pensamientos, con las cejas enfrascadas en una danza que Adrián no fue
capaz de descifrar.
—Samu, ¿podemos hablar?
—No —negó el niño.
—Hijo, no sé qué te pasa.
—No quiero estar aquí. No quiero estar con esa mujer, no es mi madre —
espetó.
—Es tu madre —insistió Adrián—. El peor error que he cometido ha sido
intentar separarte de ella. Comerte la cabeza y convencerte de que Inés era
mejor. Pero ¿a quién quiero engañar? Samu, sin ella no somos nadie.
—No lo serás tú, que eres un calzonazos de mierda —provocó el chico
sentándose en el borde la cama y esquivando la mirada de su padre.
Adrián, rojo de la rabia, se plantó frente a su hijo y le atestó una bofetada.
—¿Lo ves? —gritó Samuel preso de la cólera—. ¿Lo ves? ¡Eres un
mierda!
—¡No te permito que me hables así, Samuel! —vociferó Adrián
impresionado por el arranque de su hijo.
—Ojalá estuvierais los dos muertos.
La frialdad de Samuel lo descolocó.
¿Qué había hecho?
Dejarlo en manos de Inés, eso era lo que había hecho. Permitir que todo el
odio que sentía la mujer hacia Anna influyera en la mente de un niño débil,
desorientado y desprotegido con unas malas y ausentes figuras paternas
ofuscadas en el trabajo y en el poder. Sus profesores estaban preocupados por
Samuel desde hacía más de un año. Ya no traía amigos a casa y, pese a lo
mucho que le gustaba el futbol, salía del campo de entrenamiento como si
fuese a estallar una bomba. Después de saber que Anna fue la responsable de
la muerte de Manuel, un nombre que ya conocía porque Inés lo nombraba en
sueños, pensó que había sido una equivocación permitir que pasara tanto
tiempo con un hijo que también dejó de quererlo a él.

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Lara

Martina no cogía mis llamadas ni contestaba mis mensajes, así que fui hasta
los platós para verla. El destino quiso que llegase en el mismo momento en el
que también apareció el coche de mi hermana.
—¿Qué haces aquí? —me sorprendí.
Sabía que Adrián y Samuel habían vuelto a casa. Que, por lo visto, mi
cuñado se presentó una mañana y le dijo que quería regresar. Anna cayó a sus
pies y le prometió fidelidad, aunque yo sabía que sus promesas valían poco.
Viéndola de nuevo recorriendo los platós como si le pertenecieran, estaba
segura de que pronto volvería a las andadas. Que los trece meses de infierno
que había vivido quedarían en el olvido. Anna era así. Fría e impredecible.
Caprichosa y egocéntrica.
—Tengo una reunión —sonrió—. ¿Y tú? ¿Vienes a buscar a tu novia? —
preguntó con guasa levantando una ceja.
No me atrevía a decirle que no sabía si Martina y yo seguíamos siendo
novias. Quizás la aparición de Anna había abierto viejas heridas en Martina.
Cuando mi hermana dijo que regresaría a la serie pude ver en su rostro la
inseguridad. El miedo. Los celos. ¿Y si la única intención de Martina era
utilizarme? Seguía sin entenderlo. Pareció enamorarse de mí en aquella fiesta
de enero, cuando Anna aún no había aparecido y el mundo entero daba por
supuesto que estaba muerta. Me entraron escalofríos. Una locura invadió el
espacio de mi mente en un solo segundo. ¿Y si Martina sí sabía que Anna iba
a aparecer? ¿Y si estaba preparando el terreno para tenerme de su parte
pensando que podría disuadir a mi hermana para que no volviese a la serie?
¿Era ese el motivo? ¿Lo único que le importaba de mí?
—Vengo a ver si puedo hablar con ella, sí —logré contestar aunque,
después de lo que se me había pasado por la cabeza, no sabía si podría mirar a
Martina a la cara.
—¿Qué ha pasado?
—No contesta a mis llamadas desde que tuvimos aquella cena en tu casa.
—Empiezas a conocerla.
—¿Qué?
—Martina es mucho peor de lo que era yo, Lara. Es una arpía. No sé
cómo no te has dado cuenta antes. Bueno, tengo que dejarte que ya llego

Página 155
tarde.
Me dio un beso en la mejilla, me miró como si supiese mucho más de lo
que decía, y se alejó después de darme una palmadita en la espalda. Sin dejar
de sonreír, subida a unos tacones con los que daba la impresión que iba a
romperse los enclenques tobillos, siguió avanzando saludando a todos de una
manera excesivamente amable. Mi hermana siempre lograba confundirme.
Hacía escasos días estaba en el hospital atada de pies y manos para que no
atacara a las enfermeras. La mirada ida; las palabras sin terminar de salir con
coherencia de su boca; las pesadillas y las visiones; el balanceo de su cuerpo
en cuanto podía hacerse un ovillo en un rincón.
Con un nudo en la garganta, crucé la calle que me llevaba al plató número
5, donde solía grabar Martina por la tarde. Al empujar la pesada puerta
metálica, un productor terminó de abrirla y, ordenándome silencio con un
gesto, me dejó pasar. Todo estaba a oscuras salvo la plaza del pueblo de
cartón, donde Martina paseaba del brazo del actor que interpretaba a su
marido.
—Y si todo terminase aquí y ahora —decía Martina con la voz quebrada y
los ojos anegados en lágrimas— querría que fueras tú la última persona a la
que vieran mis ojos.
—¡Cooooorten! —anunció el director—. ¡Bravo! Hemos terminado.
Martina, seria, salió del plató sin decir nada a nadie. Yo, oculta en la
oscuridad, la miraba cuando ella, por los focos, aún no podía verme. El
productor se acercó a mí y me susurró al oído:
—Su personaje muere dentro de dos capítulos.
«Porque Anna ha vuelto», pensé alarmada.
—Martina —la detuve—. Martina, espera.
—¿Qué quieres?
—¡Hablar contigo!
—No tengo nada de qué hablar contigo.
—¿Qué? No, por favor, venga. ¡Yo no tengo la culpa!
Grité demasiado. Todas las miradas estaban puestas en nosotras; mi mano
agarrando su brazo, rogándole que se quedase quieta.
—Ven.
Me llevó a su camerino, se sentó frente al espejo y, con las manos
hundidas en la cara, empezó a llorar.
—Dentro de una semana vuelve tu hermana y tú no has hecho nada para
evitarlo. Me lo prometiste. Sabía que pasaría esto, que mi personaje nunca ha
cuadrado en esta maldita serie.

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 —¿Y qué querías que hiciera?
—Lo único que tenías que hacer era convencer a tu hermana de que no
está preparada para volver a trabajar. ¿Quién, en su sano juicio, se expone de
esta manera después de haber estado encerrada durante trece meses?
Yo también lo creía y, al igual que Martina, no lo entendía. Era
inverosímil; yo, en el lugar de Anna, me hubiese encerrado en casa
acobardada sin querer saber nada del mundo exterior. Pero ya lo he dicho
varias veces. Anna es de otro mundo. Está hecha de otra pasta.
—Tú misma dijiste que Anna es muy fuerte.
—Lara, si supieras cuánto te he llegado a querer… —dijo con un hilillo
de voz—. Aun así, no puedo estar con alguien que me decepciona y que mira
más por los demás que por mí. Sal de mi vida. Vete.
Asentí con la cabeza sintiéndome una completa estúpida. Quise replicar,
gritarle a la cara que me sentía utilizada, que si tanto me había querido, ¿qué
más daba la serie? ¿Qué culpa tenía yo? ¿Cómo era posible que, después de
cinco meses, me apartara de su vida de esa forma por algo que yo no podía
controlar? Aun así, durante el minuto que estuve observando su bonito rostro
a través del espejo, pensé en cómo hacer recapacitar a Anna para hacerle ver
que era demasiado pronto para pensar en su regreso.
—¿Por qué yo? —pregunté—. ¿Sabías que Anna aparecería? ¿Creías que,
en el caso de que mi hermana volviese, yo podía convencerla para que no
regresara a la serie?
Dejó de llorar al instante. Su rostro se transformó; me pareció perverso,
malvado. Puede que solo fuese fruto de mi imaginación, claro. Sin darle
tiempo a contestar, abrí la puerta del camerino y me fui. Me dolía el corazón.
Me dolía de verdad. ¿Por qué nadie dice que la expresión «corazón roto» no
es solo una metáfora?
Evité despedirme de Anna, a la que vi a lo lejos en compañía del director
en la plaza de cartón donde minutos antes estaba rodando Martina. Mi
hermana, con la mano colocada en el hombro del hombre, reía. No me vio. Al
llegar al coche, cogí mi móvil y marqué el número de la única persona que me
podía ayudar a atar cabos.

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En comisaría, en ese mismo momento

El caso de Anna Guirao estaba a punto de cerrarse. Con su secuestrador

muerto y ni una sola pista que redirigiera la investigación a un culpable
viable, el comisario ordenó a la inspectora Castro que se centrase en otros
asuntos. El departamento de investigación criminal estaba hasta los topes de
investigaciones en curso; hacía falta algo más que una corazonada para reabrir
el caso. Habían descartado la implicación de Inés Caro y Adrián Rojas;
Teresa sabía que el marido y el hijo habían vuelto a casa con Anna.
La inspectora, encerrada en su despacho, devanándose los sesos como de
costumbre, vio que la luz de la pantalla de su móvil empezó a parpadear con
el nombre de Lara emergiendo como llamada entrante.
—Hola, Lara —saludó.
—Teresa. —Lara parecía estar llorando—. ¿Podemos hablar en persona?
—Claro, acércate a comisaría. Te espero en mi despacho.
—Llego en media hora. Gracias.

Página 158
Martina

Martina, desprovista de los vestidos de época de los que pronto se despediría,

salió de su camerino a toda prisa. Solo quería encerrarse en su apartamento y
llorar. Al salir, no esperaba ver a Anna en el centro del decorado de la plaza.
Martina se quedó quieta observando cómo el director le hablaba. Ella lo
miraba con una sonrisa falsa en su cara huesuda y demacrada. Durante el
último año en el que lo había dado todo por la serie como la nueva y
prometedora protagonista, Fran jamás la había mirado así. Solía hablarle
como a una secundaria aunque ya no lo fuese. El secreto de Amalia solo
interesaba por Anna Guirao y, aunque el índice de audiencia no había estado
nada mal, bajó unos puntos cuando Jesús Olmos se la llevó.
Jesús Olmos. Cuánto tiempo sin escuchar su nombre.
«Y ahora está muerto», pensó bajando la mirada.
«No se lo digas a nadie», le rogó Lara cuando le contó todo lo que había
ocurrido.
«Jesús Olmos merece justicia», pensó entonces Martina Pierron
sorprendiéndose a sí misma.
Con una sonrisa en los labios, abandonó los platós. Ya no le importaba
decirles adiós; podía perder esa batalla, pero se negaba a fracasar en la guerra.
Además, era conocida, ¿qué podía salir mal? Seguro que le llovían las ofertas
tras abandonar una serie que lo único que hacía era ocupar todo su tiempo
impidiéndole seguir escalando peldaños en su prometedora carrera.
Ver las cosas desde otro prisma. Eso era lo que iba a hacer. Pero antes,
debido a su obsesión enfermiza por Anna, necesitaba verla hundida. Hundida
como lo estaba ella.

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Lara

Puntual, llegué a comisaría, donde Teresa me esperaba sentada a la mesa de

su lúgubre despacho. La inspectora era una mujer metódica, por lo que me
sorprendió el desorden de papeles en su escritorio. Al entrar, cerró una
carpeta que estaba hojeando y me saludó con amabilidad; entrelazó las
manos, expectante por saber qué tenía que contarle.
—Martina Pierron.
—¿La actriz?
—Sí. —Decir su nombre me destrozaba. Me venía a la memoria su cuerpo
entrelazado con el mío y me asaltaba una añoranza tan intensa que parecía
atravesarme la piel—. La van a echar de la serie porque mi hermana ha
vuelto. Es bastante probable que sea la persona que ordenó a Jesús Olmos que
hiciera desaparecer a mi hermana.
—¿Por qué piensas eso? Pareces muy segura de lo que dices —comentó
con el ceño fruncido.
Me avergonzaba hablar de mi vida privada, especialmente con una
inspectora de policía, pero no me quedaba otro remedio. Aun así, traté de
buscar otra salida.
—¿Lees la prensa rosa, Teresa?
—Cuando voy a casa de mi abuela.
—Entonces sabrás la competitividad que ha habido siempre entre Martina
y Anna, sobre todo cuando empezaron a trabajar juntas en la serie.
—Algo había oído. ¿Adónde quieres llegar?
—Que Martina siempre deseó ser la protagonista y, estando Anna, eso era
imposible, por lo que, seguramente, contrató a Jesús y le pagó para que la
hiciera desaparecer. A lo mejor su intención era matarla, pero si al
secuestrador le faltaba un tornillo, desacató sus órdenes, y, bueno, no sé bien
cómo transcurrieron esos trece meses porque mi hermana apenas habla de lo
que vivió, pero…
—Lara, solo es una corazonada, me temo. No podemos dejarnos llevar
por la intuición si no tenemos pruebas.
—Era mi novia.
—¿Martina? —se sorprendió.

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 —Sí, desde enero. Ya nos conocíamos, pero una fiesta lo cambió todo. Se
acercó a mí y… bueno, ¿quién le dice que no a Martina Pierron? Crees que es
una mujer inalcanzable y heterosexual, pero se fija en ti. Fue inevitable caer
en sus redes —me excusé, mostrando un valor que no tenía.
—Ya.
—Puede que sí, que sea una corazonada, Teresa, pero hoy lo he visto
claro. La última vez que la vi fue hace una semana. Vino a cenar a casa de mi
hermana y, aunque ambas adoptaron una actitud diplomática, se palpaba la
tensión en el ambiente. Mi hermana le dijo que volvería a la serie y Martina
salió esa noche cabreada y disgustada. No contestaba a mis mensajes ni a mis
llamadas, así que esta tarde he ido a verla al rodaje. Todo ha terminado entre
nosotras.
—Lo siento. Y dices que empezasteis a salir en enero —dijo con calma.
—Sí.
—Tu hermana aún no había aparecido. No se sabía nada de ella ni se
podía pronosticar que iba a aparecer.
—Exacto, he ahí la cuestión —objeté con complejo de Sherlock Holmes
—. ¿Y si Martina ya lo sabía? ¿Y si era la única persona que sabía que estaba
viva y que regresaría? Está claro que solo me ha querido por interés, por si
podía disuadir a mi hermana de volver a esa estúpida serie y dejar que ella
continuara llevándose todo el protagonismo. Si ordenó a Jesús que la matara,
este igual le dijo que no había sido capaz, que…
—Es demasiado rebuscado, Lara.
—Debe ser ridículo escucharme, lo sé.
Me llevé la mano a la frente. Un dolor terrible de cabeza se adueñó de mí.
Teresa debió verme mal, con la mirada cristalina por las lágrimas que querían
aflorar. Llevó su mano a la mía, la acarició durante un par de segundos y
tensó la mandíbula para luego añadir:
—Investigaré el pasado de Martina Pierron. Si creo que tiene algo que ver
con la desaparición de tu hermana o algún vínculo sospechoso con Jesús
Olmos que no hallamos con Inés, la interrogaré.
—Gracias, Teresa.
Al salir del despacho de la inspectora, miré el móvil. Al ver que tenía un
mensaje de Martina, me detuve para leerlo con atención. El corazón me iba a
mil por hora. No podía creer lo que me había escrito:
MARTINA_19:25
Si en 48 horas no
convences a tu hermana
de que no vuelva a la serie,

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 diré que Anna
mató a Jesús Olmos.
Lo voy a contar todo

Nada más terminar de leer su mensaje me dije:

«¡Fue ella! No le di el nombre del secuestrador cuando le conté que había
muerto».
Pero la duda causada por la emoción de tener una prueba tangible contra
Martina, se disipó en un instante en cuanto miré la puerta del despacho de
Teresa para volver a tocar, entrar y mostrarle el chantaje. Lo cierto era que sí
se lo conté todo, absolutamente todo; esa era la verdad. Y ella, quizás ya con
malas intenciones, había retenido toda la información en su memoria. En
cuanto supe cómo se llamaba el secuestrador se lo dije, necesitaba
desahogarme con alguien, pero en ningún momento le aseguré que fue Anna
quien lo mató porque era algo que no estaba del todo claro; mi hermana
seguía sin recordarlo o sin querer recordarlo, no tenía ni idea al respecto.
Había otra posibilidad para mantener a Martina alejada de la prensa, al menos
por unos días, y así vengarme por su trato interesado y sus falsos sentimientos
hacia mí. No era solo por mi hermana, se había convertido en algo personal y
egoísta. Sin más dilación, con el mensaje abierto en el móvil, volví a tocar a
la puerta del despacho de Teresa.
—Adelante.
—Siento molestarte de nuevo, pero es que Martina acaba de escribirme.
Mira. —Le tendí el móvil. Leyó el mensaje y me miró sin entender—. Es
imposible que sepa que Jesús está muerto.
—¿No se lo contaste?
—No, claro que no. Y tampoco le dije cómo se llamaba. Es importante
que su muerte siga sin trascender a la prensa. Puede hacerle mucho daño a
Anna.
—Bien —murmuró antes de añadir reflexiva—: Me extraña que si
Martina estuvo detrás del secuestro de Anna se exponga de esta manera
chantajeándote, pero de todas maneras le haré una visita a ver qué nos cuenta.
Gracias, Lara.
—Necesitas… —titubeé.
—No. Te mantendré informada. ¿Me puedes mandar la captura del
mensaje a mi móvil?
—Claro, ahora mismo.
No tendría que haberlo hecho, lo sé.

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 Mentí a la inspectora para causar daño a Martina y darle tiempo a Anna,
pero para eso están las hermanas, ¿no? Para ayudarse, protegerse y desechar a
quienes nos quieren hacer daño. Además, no tenía nada que perder. De veras
tenía el convencimiento de que fue Martina quien, de alguna forma, movió los
hilos para llevarse a Anna. Siempre me ha parecido asombroso lo que uno
puede encontrar cuando sabe lo que busca.

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Anna

No veía el momento de volver al trabajo. Todos estaban entusiasmados con

mi regreso. Todos, salvo mi hijo que, pese a tenerlo bajo mi mismo techo,
seguía sin verlo.
—¿No va a bajar a cenar?
—No, Anna. No quiere verte. Bueno, ahora ya no quiere verme a mí —
resopló Adrián compungido—. Cuando te has ido me ha dicho cosas
horribles.
—Pero no podemos consentírselo. Solo tiene ocho años.
—Habla como si tuviera veinte. Tiene el cerebro de un adulto.
La inteligencia de Samuel siempre nos había preocupado, más a Adrián
que a mí, claro. Ser superdotado también tiene sus inconvenientes, nos
advirtieron, animándonos a que lo llevásemos a un colegio especial donde
poder desarrollar mejor sus habilidades. Nos negamos. Dijimos que
queríamos que se relacionara con niños normales, niños que no jugaban a ser
adultos, sino que hacían cosas correspondientes a su edad. Adrián negó con la
cabeza, cogió un cigarrillo y salió al jardín. Vi su silueta moverse alrededor
de la piscina y, con lentitud, se colocó en el mismo punto donde mi raptor me
cogió por sorpresa y me llevó al infierno. Quería olvidarlo. Dios sabe cuánto
quería olvidar los trece meses que pasé a su lado, pero cada momento, salvo
los últimos minutos que estuve en esa celda, se me presentaban en forma de
imágenes que querían seguir haciendo daño con su huella. Me estrujaba el
cerebro para recordar y, aun así, las preguntas seguían ganando a las
respuestas.
¿Lo maté?
¿Se mató él?
¿Cómo pude escapar?
«Saldrás de aquí por encima de mi cadáver», dijo en una ocasión. Y así
fue. Salí por encima de su cadáver.
Aproveché el silencio sepulcral de la casa para escabullirme, subir las
escaleras y plantarme frente a la puerta del dormitorio de mi hijo. Sabía que si
no lo hacía en la ausencia de Adrián, este me lo impediría. Parecía querer
protegerlo de todo y de todos, incluido de mí, pero aún no sabía por qué. No
tenía ni idea de lo que le hacían los otros niños en el colegio; siempre pensé

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que por ser mi hijo era popular, pero lo cierto era que a Samuel siempre le
costó adaptarse. Nunca podemos dar nada por hecho.
En el momento en que escuché que la puerta corredera de la cocina se
abría, giré el pomo y entré. Vi a Samuel de espaldas, mirando por la ventana.
Tenía los puños apretados, el pelo revuelto; sus ojos, al mirarme, no ocultaban
el odio que sentía hacia mí, por haberlo separado de Inés.
—¿Podemos hablar? —pregunté con toda la calma de la que fui capaz.
—No.
—Samu, no hay nada peor que perder a unos padres —empecé a decir
cuando me volvió a dar la espalda—. Yo perdí a los míos de la manera más
horrible que te puedas imaginar. Aún los necesitaba. Aún los necesito —
reconocí mirando al techo para alejar las lágrimas. No quería demostrarle a mi
hijo mi debilidad. Si me hubiese esmerado más en educarle intentando estar
más presente en su vida desde que nació, habría tratado de convertirlo en un
chico fuerte y decidido y era así como quería que me viese.
—Anna… —la voz de Adrián a mi espalda me hizo dar un respingo—.
Déjalo.
—Samu… No puedes hacerme esto. No quise irme. Nunca he querido
irme. Te quiero, hijo. Te quiero mucho.
—Anna… —insistió Adrián, esta vez agarrándome del brazo y
arrastrándome hasta el pasillo cerrando la puerta tras de sí—. Dale tiempo.
De repente, un estruendo en el interior del dormitorio. Samuel había
lanzado algo contra la puerta. Adrián negó con la cabeza, trató de
impedírmelo, pero un instinto me dijo que tenía que abrir y eso fue lo que
hice. Abrí y, en el suelo, encontré la tableta gráfica con el cristal
desquebrajado por el reciente golpe. Aún se podía intuir el dibujo que había
hecho Samuel. Mi retrato. Y era perfecto, realista como si me estuviera
mirando en un espejo. Parecía la obra de un gran artista.
—¿Has hecho tú esto? —le pregunté cogiendo la tableta. Mi hijo ni
siquiera me miró. Era obvio. Lo había dibujado él; era lo que me quería
enseñar dos días antes de que me llevaran a la fuerza y me alejasen de mi
mundo.
Resulta curioso cómo te asaltan algunos recuerdos de improviso. Me llevé
la tableta gráfica hasta el jardín, me tumbé en la hamaca y, sin dejar de mirar
el dibujo de mi hijo, recordé el día que nació. El ocho de septiembre de 2012.
Hacía ocho años que Samuel se abrió paso por la fuerza hasta este mundo
luminoso e inhóspito, agitando los entumecidos puños en el aire como
tentáculos diminutos. Olvidándome del desgarrador padecimiento del parto,

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lo primero que pensé al verlo fue: «Es demasiado pequeño, ¿cómo va a
sobrevivir?». Palpé la fragilidad de las costillas que rodeaban su palpitante
corazoncito. Lo miré a los ojos, los tenía entrecerrados y, de repente, una
mueca. «¡Está sonriendo!», exclamó Adrián emocionado. «Se trata de un acto
reflejo común en los recién nacidos», lo decepcionó una enfermera. Me daba
miedo cogerlo en brazos. Estaba obsesionada con sus costillas; solo quería
que se volvieran más fuertes, duras y gruesas en torno a esa minúscula
lámpara de vida que tenía en el pecho. Por suerte, no le pasó nada. Su corazón
continuó latiendo de noche y de día, sin parar, conforme las estaciones se
sucedían y crecía y crecía. Nunca imaginé que preferiría viajar al pasado para
volver a esos momentos de constantes ataques de pánico por si dejaba de
respirar dada su fragilidad. A esos primeros días de su vida en los que me
sentía rara porque no percibía en mí todo ese amor por mi hijo del que nunca
se cansaban de hablar las madres. Las madres buenas. Aunque pensar en
Samuel fue mi salvación durante mi secuestro, a veces dudaba que hubiera
llegado a sentir ese poderoso amor maternal por mi hijo.

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Ático de Martina Pierron, en ese mismo momento

Martina, satisfecha tras haberle enviado el mensaje a su exnovia, se dio un

baño de espuma que no duró lo que a ella le hubiese gustado. Alguien
interrumpió su momento de gloria tocando repetidas veces el timbre de la
puerta. No esperaba a nadie; el portero, a esas horas, vigilaba con más
rigurosidad quién entraba en el edificio, por lo que debía conocer a
quienquiera que fuese. Se enfundó el albornoz y, descalza, dejando tras de sí
un rastro de huellas mojadas por el suelo de madera, llegó hasta la puerta y
miró a través de la mirilla. En un principio pensó que se trataba de Lara que,
estúpidamente enamorada hasta las trancas de ella, había ido hasta su
apartamento arrastrada por la desesperación de perderla, pero en su lugar se
encontró con una mujer y un hombre que enseñaban unas placas. Eran
policías.
—¿Quiénes son?
—¿No ve las placas, señorita Pierron? —preguntó molesta la mujer tras la
puerta—. Teresa Castro, inspectora de la División de Investigación Criminal
de los Mossos d’Esquadra —se presentó—. Y él es mi compañero, Ángel
Salgado. Ábranos la puerta —ordenó.
Martina, blanca como el escaso mobiliario que había en su ático, les abrió.
Trató de disimular su nerviosismo con una de esas sonrisas encantadoras con
las que engatusaba a sus conquistas, siempre con algún tipo de interés.
—Pasen, por favor, aunque no tengo ni idea de qué hacen aquí.
Ángel Salgado la miró de arriba abajo tratando de controlar las ganas de
pedirle una fotografía con él. Se convertiría en el héroe de la oficina; en un
Dios para sus amigos; en la envidia de su mujer, fan número uno de la actriz.
Teresa, con la espalda erguida, caminó decidida hasta los sofás de cuero
observando el apartamento. Estaba casi vacío; no era un hogar, sino un
espacio moderno con pretensiones de salir en una revista de decoración.
—Bueno, ustedes dirán —empezó a decir Martina.
—Explíqueme qué significa este mensaje.

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 Teresa, directa, le mostró una captura de imagen del mensaje que hacía
unas horas le había enviado a Lara.
—Ha enviado hoy este mensaje a Lara Guirao. ¿Puede decirme cómo es
posible que sepa el nombre del secuestrador de Anna Guirao? Es más, ¿cómo
sabe que está muerto si no ha trascendido a la prensa?
—¡¿Cómo?!
La actriz se recostó en el sofá, cruzó las piernas, parecía cómoda, y
empezó a reír.
—¿Qué le hace tanta gracia? —se molestó la inspectora.
—Me lo contó Lara. Ella y yo… bueno, fue un error.
—Lara Guirao niega que le diera ninguna información respecto al caso.
—Les juro que me lo contó todo con pelos y señales —protestó alterada
—. Que ese hombre, Jesús Olmos, tuvo encerrada a mi compañera trece
meses en una celda subterránea en un bosque de un pueblo de Lleida. ¿Me
equivoco? Que no está claro si ella lo mató o si su raptor se suicidó, pero…
—Tiene mucha información, señorita Pierron. Conozco a Lara desde hace
tiempo. Es periodista, sí, pero en lo referente a su hermana ha sido prudente y,
sinceramente, no creo que le haya contado con tanto detalle qué ocurrió. ¿Va
a decirme la verdad?
—¡Es la verdad! —exclamó la actriz sintiéndose impotente, desprovista
de toda la seguridad de la que presumía hacía escasos minutos. Ya no le hacía
gracia. La inspectora la estaba poniendo entre la espada y la pared; su
incesante mirada la perturbaba. Por un momento, a Martina le pareció que la
inspectora veía a través de ella, o mejor dicho, dentro de ella. Como si pudiera
ver dentro de la mente de Martina todos sus secretos. Deseó envolverse el
cuerpo con los brazos para repeler aquellos ojos con rayos X—. Ella me lo
contó.
—Es su palabra contra la suya.
—Pero…
—Escúcheme con atención. Voy a descubrir hasta el más ínfimo detalle
de su vida. Todo. Y, en cuanto a este mensaje, si la prensa se entera que el
secuestrador de Anna Guirao está muerto o, peor aún, fantasean con que ella
lo mató, me la llevaré a comisaría. Martina Pierron en prisión. Ese sí sería un
buen titular, ¿no le parece?
Los policías se levantaron al mismo tiempo. Teresa le dedicó una última
mirada que a Martina se le antojó decidida a acabar con ella si se iba de la
lengua. Cuando escuchó el portazo de la puerta, Martina cogió el primer
jarrón que encontró y lo lanzó contra la pared partiéndolo en mil pedazos.

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 Si esa inspectora descubría su pasado, lo macabro que puede llegar a ser
el destino con las casualidades que se nos presentan en el camino, estaba
acabada.

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Inés

Habían pasado tres semanas desde que Lola me acogió en su casa y en el bar.
Mi primer día de trabajo fue extraño; no daba pie con bola. Veía a Manuel en
todas las caras de los clientes, especialmente en los obreros que entraban por
la puerta a media mañana a beber una cerveza con el bocadillo envuelto en
papel de plata que traían hecho de casa. Dejé de trabajar en el bar a los pocos
meses de salir con él. Según Lola, me volví loca, pero me dejé llevar por las
promesas de Manuel. Era un poco machista, la verdad; lo educaron para que
el hombre trabajara y la mujer se quedara en casa para criar a los hijos, pero
yo era feliz así. Íbamos a ser felices hasta que Anna Guirao nos destrozó la
vida.
—¿Qué has hecho durante estos años?
La pregunta de Lola, con su hijo Martín expectante detrás de la barra, era
inevitable. Para enfrentarme a su arduo interrogatorio, que finalmente no fue
lo insistente que creía, estuve ensayando un poco.
—He estado trabajando como contable.
—Por eso los policías estaban interesados en si sabías algo de números —
asintió Lola reflexiva.
—¿Qué te preguntaron? —quise saber.
—Hablamos de tu padre —recordó—, de Manuel y de lo que pasó aquella
noche —añadió persignándose con la mirada puesta en el techo amarillento
del bar—. Querían saber si me sonaba de algo el nombre de Jesús Olmos. Les
dije que no. ¿A ti te suena, hija?
Medité un segundo la respuesta. No quería que me acribillaran a más
preguntas de las necesarias, y si se enteraban que había trabajado con Anna
Guirao, la famosa actriz que estuvo en paradero desconocido durante trece
meses, estaba perdida. La prensa, en esos momentos, seguía preguntándose
qué pasó. Quién la retuvo contra su voluntad tanto tiempo. Anna no había
concedido ninguna entrevista; lo último que sabía de ella era que volvía a
trabajar en la serie de televisión.
Su raptor, Jesús Olmos, muerto. Muerto como Manuel sin que nadie los
recuerde.
«La que debería estar muerta es Anna», me callé.
—No, no me suena de nada —contesté.

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 —Entonces, hija, no sé por qué vinieron queriendo saber cosas de ti.
—He estado saliendo con un hombre con problemas. Puede que sea por
eso —mentí.
Lola asintió creyendo mis mentiras, cogió un cigarrillo del bolsillo de su
delantal y se fue a fumar al trastero donde el corazón de mi padre se rompió.
Cada noche recibía un mensaje de Samuel desde el teléfono que yo
misma, con mis ahorros, le regalé. Para él seguía siendo su madre. «No quiero
verla», me escribía sin faltas ortográficas ni abreviaciones propias de su edad.
Era un chico increíble, un fuera de serie. Muy maduro para los ocho años que
tenía. Me sorprendía y me encantaba conversar con él. Tenía un don, era un
artista. Me dejaba anonadada cuando dibujaba mi rostro en su inseparable
tableta gráfica, gastada por el uso que le daba. Su madre nunca supo ver
cuánto valía su hijo; para ella solo era un objeto de decoración más. Un
estorbo. Tuvo a ese niño porque se supone que es lo que hay que hacer.
Formar una familia. O puede que fuera un accidente, un niño no deseado. No
sé.
El odio hacia Anna iba in crescendo con el paso de los días. Imaginaba a
Adrián, con quien había compartido tanto, acostándose en la cama con ella.
En la misma cama donde dormimos juntos como si yo fuera su mujer durante
los meses de ausencia de Anna. Nada de eso existía. Sus «Te quiero» habían
sido una mentira. Me dejó en la estacada, cuando más lo necesitaba, a él y a
Samuel. Debía asumirlo de una vez por todas después de lo mucho que había
hecho por él, pero por más que lo intentaba no podía. Una noche, presa del
odio, me presenté en su casa con una pistola vieja que perteneció a mi padre.
Ni siquiera sabía por qué la tenía, si funcionaba o estaba cargada; solo quería
asustarles y hacerles pasar un mal rato.
Me lo debían, ¿no? Ellos habían destrozado mi vida, nada comparable con
un ratito de sufrimiento.
Con el arma a buen recaudo en el bolso, incapaz de pensar con claridad,
cogí la copia de las llaves de la casa de Anna que tenía en mi poder. Me subí a
un par de autobuses y caminé más de media hora hasta llegar a la
urbanización, al mundo que, inocentemente, creí que me pertenecía. Pensé en
la señal que me había mandado mi Manuel en el cementerio, en aquel
pajarillo que cantó para mí en lo alto de un árbol.
«Si aprieto el gatillo y funciona, la mato», me dije antes de entrar por la
puerta.
Jamás debería haberlo hecho.

Página 171
Página 172
Inspectora Teresa Castro

Encontrar datos sobre la vida pasada de Martina Pierron estaba resultando una
ardua tarea, como si su vida se iniciase a partir del año 2010, cuando empezó
a trabajar en televisión como azafata de un concurso. Era un reto para Teresa
Castro, obsesionada con los secretos que ocultan quienes parecen no temer
estar expuestos. Por lo menos, había logrado evitar que Martina hablase con
la prensa para explicar con detalle qué le ocurrió a Anna. Tras terminar el
contrato y ser despedida de la serie, no había vuelto a hacer acto de presencia,
ni siquiera en alguna de esas fiestas que tanto solía frecuentar, y los paparazzi
parecían haberla olvidado. No debía estar saliendo mucho del ático impoluto
que visitaron hacía ya unas semanas.
A las once de la noche, el subinspector Ángel Salgado entró agitado en el
despacho de Teresa que, sin levantar la vista de la revista que estaba leyendo
porque hablaba de la nueva incorporación de Anna Guirao en El secreto de
Amalia, preguntó:
—¿Tenemos algo sobre Martina Pierron?
—Ha pasado algo, Teresa.
—¿El qué?
—Adrián Rojas ha recibido un impacto de bala. Está en el hospital
debatiéndose entre la vida y la muerte.
—¿Quién ha sido?
—Inés Caro.

Página 173
Lara

Como a todo el mundo, los hospitales me producen desazón; al fin y al cabo,

pocos lugares en la vida tratan la muerte con tanta certeza. Traté de lucir mi
expresión más impasible. Mantenía el miedo acechante guardado en lo más
recóndito de mi ser y procuraba respirar despacio. Estaba manejándome
bastante bien, o eso creía, hasta que llegué al pasillo y vi a Anna. Nunca había
visto a mi hermana tan perdida, ni siquiera cuando apareció después de esos
meses de locura. Su secuestro había pasado a un segundo plano, seguía sin
querer mentarlo, mientras mi rabia hacia Martina crecía de manera
descontrolada. No, no se sabía nada de ella desde que Teresa me dijo que fue
a hacerle una visita. Desde entonces, cumplió con los días de rodaje que le
quedaban y después se la tragó la tierra como le ocurrió a Anna hacía catorce
meses. Pero no podía permitir que Martina siguiera ocupando todo mi
pensamiento porque había ocurrido algo horrible. En cuanto me enteré que la
loca de Inés le había disparado a mi cuñado, cogí un taxi y fui al hospital.
Anna estaba deshecha. No paraba de repetir, una y otra vez, una y otra vez:
—¿Por qué ahora? Se va a morir, Lara. Justo cuando mejor estábamos.
Incluso habíamos planeado unas vacaciones para este verano… y ahora se me
va a ir… Se me va a ir…
Lo decía con tanta seguridad que daba miedo. La abracé y me limité a
tratar de consolarla con las típicas palabras que se utilizan en estos casos:
—Todo va a ir bien. Tranquila. Todo va a ir bien…

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Anna

En mi otra vida, de haber salido pronto del trabajo, me hubiese encargado de

tener un plan distinto al de ir corriendo a casa para estar con mi marido y mi
hijo. Pero después de todo, de lo mucho que los había echado de menos, era
algo que no concebía. Lo único que quería era estar con Adrián y con Samuel,
aunque el niño se encerrase en su dormitorio después del colegio, que estaba a
punto de terminar, y siguiera ignorándome como si fuera basura. ¿Me lo tenía
merecido? Sí, creo que sí.
—Dale tiempo —repetía Adrián. Lo había dicho tantas veces que no se lo
creía ni él. Luego me daba un beso en los labios para calmar mi tristeza.
Vivía en mi propio mundo. En una burbuja libre de enemigos y raptores
muertos. Seguía siendo yo, egoísta, siempre mirando por mi felicidad, pero
con la diferencia de que también pensaba en hacer felices a las dos únicas
personas que me importaban. Pude ver el lado positivo de mi secuestro. Jesús
Olmos me había devuelto la vida que no valoré. Recordaba sus extrañas
palabras tras esa voz mecánica que me estremecía: «Me recordarás cada día
de tu vida». Si su finalidad era esa, lo consiguió. Aparecía en mis sueños
declarándome su amor incondicional. Su obsesión. Yo me reía, él lloraba, y,
entonces, cogía un arma que aparecía de la nada y le pegaba un tiro en la
cabeza. Salía corriendo del zulo desorientada, llena de sangre, sudor y
lágrimas, hasta desfallecer. Lo que veía en mis sueños se acercaba más a la
realidad de lo que yo pensaba. Puede que esa fuera la tercera escena que había
necesitado olvidar para seguir adelante. No estaba cien por cien segura. Aún
no.
Tras mi secuestro, deberíamos haber tomado medidas de seguridad; ni
siquiera cambiamos las cerraduras. Todas las casas tenían cámaras que sí
funcionaban, que no eran de plástico como las nuestras con el único fin de
intimidar, y vallas más altas difíciles de saltar. Sabiendo que mi raptor estaba
muerto, no creíamos estar expuestos a ningún peligro. Jesús Olmos estaba mal
de la cabeza. Cuando decía: «Órdenes de arriba», algo que tuvo en cuenta la
inspectora para indagar en el caso, puede que lo hiciese para sentirse menos
culpable. Eso quería seguir creyendo. «Nunca des nada por sentado», solía
decir mi madre. Nadie está a salvo ni en su propia casa. Una noche de finales
de julio, cuando parecía que todo había vuelto a la normalidad, Inés Caro, con

Página 175
una copia de las llaves de nuestra casa, entró como si nada con un revólver en
la mano.
Eran alrededor de las diez de la noche. Adrián y yo estábamos tumbados
en el sofá viendo una película que ni siquiera recuerdo porque me estaba
quedando dormida. Samuel no había bajado ni para cenar; Adrián lo consentía
demasiado y permitía que comiera en su dormitorio. Al día siguiente iríamos
al colegio para reunirnos con su tutora por todos los problemas que tenía y
que yo había ignorado durante todos sus años escolares. Pero no pudimos ir,
claro. Inés irrumpió de nuevo en nuestras vidas y desorganizó la agenda.
—Inés, ¿qué haces aquí?
Adrián se levantó del sofá dirigiéndome una mirada con la que pretendía
tranquilizarme. No hablamos, todo ocurrió demasiado deprisa, pero me hizo
ver que si había un culpable era él al haberla dejado de la noche a la mañana
sin darle explicaciones.
—Levántate, Anna —me ordenó Inés apuntándome con el arma. No tuve
la menor duda de que vino a por mí. Por un momento, recordé a Jesús. Su
pistola, su navaja, sus órdenes, sus llantos al haberle sometido a un maltrato
psicológico que merecía.
Lo hice. Me levanté. Miré su cara de loca. Esa mirada que irradiaba el
odio que sentía por mí con razones obvias. No se me quitaría de la cabeza esa
mirada, así como tampoco aquella noche en la que maté a su pareja. Manuel.
Se llamaba Manuel y no lo supe hasta hacía poco. No, Adrián no tenía la
culpa de nada; era yo, yo era la única culpable de que Inés estuviera en
nuestro salón provocando que el ritmo cardíaco de nuestros corazones se
disparasen. Su voz sonaba diferente; ya no era pizpireta como cuando se me
presentó en el camerino para trabajar conmigo. Tenía un deje oscuro,
solitario. Daba miedo. El arma era vieja, me fijé en el hierro oxidado y recé
para que no funcionara o estuviera sin cargar.
—No hagas algo de lo que te vayas a arrepentir, Inés —dije con cautela.
Escuchamos unos pasos. Samuel bajaba lentamente las escaleras. Eso lo
precipitó todo. Su presencia, seguramente, cambió nuestros destinos.
—¡Samuel, sube a tu dormitorio! —gritó Adrián con un deje marcado de
desesperación sin apartar la mirada de Inés.
—¡Mamá! —gritó feliz Samuel, corriendo en dirección a la perturbada.
Si tengo que visualizar lo que ocurrió, lo resumiría en pocas palabras.
Samuel corriendo hacia Inés con los brazos extendidos para abrazarla; Adrián,
al mismo tiempo, corriendo en dirección a Samuel para impedírselo, y, de
pronto, un disparo ensordecedor que hizo temblar la casa. Me quedé sin

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respiración. Nunca he sufrido claustrofobia, pero me pareció que así es como
debe ser, como si no hubiera suficiente oxígeno en el salón, como si las
paredes se cerniesen sobre ti y te engulleran.
Inés miró el arma confundida.
Yo no veía nada.
—No… no tenía que funcionar —balbuceó en estado de shock mientras
Adrián convulsionaba desangrándose en el suelo con la cabeza a los pies de
nuestro hijo que, atónito y sin entender, miraba a Inés.
Nunca recordaré qué hice durante aquellos eternos minutos en los que,
tras reaccionar, fui capaz de encontrar mi móvil y marcar el número de los
servicios de emergencia. Aún me pregunto cómo fui capaz. De nuevo, una
laguna mental royendo mi cerebro. Primera escena, segunda, cuarta. ¿Dónde
estaba la tercera? Su voz mecánica. Sus caricias con tacto a guante de látex.
La navaja recorriendo mi clavícula. El sonido de un disparo.
¿Fui yo la que lo mató?
No era el momento para pensar en eso.
Inés seguía paralizada, arrodillada en el suelo, con la mirada fija en
Adrián. Samuel, por primera vez, acató mis órdenes y subió a su dormitorio.
Me sorprendió ver que no lloró. Ni un ápice de nerviosismo; nada. El cuerpo
de su propio padre ensangrentado bajo sus pies, y él no mostró ninguna
emoción. Sin saber de dónde saqué el valor, corrí hacia mi marido sin miedo a
que Inés intentara matarme también a mí, y presioné en la herida para
contener la hemorragia hasta que llegara la ambulancia.
A Inés se la llevaron. No quise saber nada más de ella. Me negaba a
dedicarle un solo minuto de mi pensamiento mientras esperaba en una fría
sala de hospital. Vino mi hermana, también Teresa, la inspectora, con su
compañero, prometiéndome que Inés Caro lo iba a pagar. Horas más tarde,
apareció el doctor retirándose la mascarilla de la boca para darme noticias.
—La operación ha concluido, señora Guirao. Le hemos extraído la bala y
han intentado recomponer los órganos dañados. No obstante, ha sufrido una
hemorragia severa, por lo que hemos tenido que inducirlo a un coma.
—¿Eso qué significa? —pregunté llorando, aferrándome al abrazo de mi
hermana que no se había movido de mi lado.
—Que tendremos que estar muy pendientes esta noche. Siento ser tan
sincero, pero tiene que prepararse para lo peor. Es posible que no sobreviva.
Lo siento.
Fue como si me arrancaran el corazón de cuajo. De pronto, me vi en la
fiesta donde lo conocí, hablándole de mis sueños, de mis proyectos más

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inmediatos, de lo bien que me lo había pasado rodando en la India y de las
ganas que tenía de cambiar de escenario. Podía escuchar su voz hablando con
pasión de sus guiones y del agobio que le provocaba tener tantas historias en
la cabeza y tan poco tiempo para plasmarlas. Pude visualizar el primer beso
que nos dimos en la playa. Cómo me dejó sin aliento, la sensación de flotar en
una nube cuando me acariciaba. Las mariposas revoloteando en mi estómago
las primeras citas; el corazón latiendo desbocado cuando nuestros cuerpos
estaban en contacto; la felicidad de aquellos primeros momentos por un
simple roce, por algo tan simple como ver su mano entrelazada a la mía.
Luego, todo se fundió a negro al darme cuenta de que, durante gran parte de
nuestra relación, lo había ignorado como si no existiera, especialmente
cuando me enteré que estaba embarazada.
Fue un accidente.

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Anna
Lunes 9 de enero de 2012

Lo primero que pensé al ver que el test de embarazo había dado positivo, fue:
«¿Y si no es de Adrián?». Inmediatamente, recordé mis dieciséis años; el
momento en el que, presa del pánico, les anuncié a mis padres que esperaba
un bebé de un chico al que no conocía. Un embrión implantado en los baños
mohosos de una discoteca.
—Joder, has tenido valor, tía —soltó mi hermana que, por aquel entonces,
con las orejas llenas de piercings, no sabía formular una frase sin decir al
menos un taco.
Cuatro días después, empecé a sangrar.
—Es lo mejor que pudo pasar, hija —dijo mi madre apenada, a pesar de
que ya se había hecho a la idea de que iba a tener que criar a un nieto como si
fuese un tercer hijo. Sabía que sí, que era lo mejor, pero durante días era yo la
que sentía un vacío en el vientre. Y también en mi corazón. Me dolía como si
me estuviesen clavando agujas. Me prometí que jamás tendría hijos. Hasta a
mí misma me fallo a veces.
Ya no tenía dieciséis años. Tenía un buen trabajo, mucho dinero, una casa
demasiado grande para dos, y una pareja que me adoraba pese a todos los
cuernos que llevaba a cuestas sin que lo supiera. Y, si lo sabía, no parecía
importarle.
—¡¿Embarazada?! —exclamó loco de felicidad.
Dije que sí con una sonrisa falsa. Me tragué las lágrimas y las derramé en
privado durante los nueve meses de embarazo. Mi hijo ya sintió desde mis
entrañas que no lo quería. Que nunca lo quise. Que, si por mí hubiera sido,
jamás habría existido. Al nacer Samuel, no hubo duda alguna de que era hijo
de Adrián. Sus padres comparaban las fotos y eran dos bebés idénticos
aunque Samuel fuera rubio, como mi madre, y Adrián tuviera el cabello
negro. Pese a alguna pequeña diferencia, nadie podía negar que eran padre e
hijo. Misma forma de ojos, nariz, labios… Tuve suerte. Pero no la supe ver.

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Anna

Samuel estaba al cuidado de sus abuelos que, aunque hubieran preferido estar
junto a su hijo, traté de aliviarles diciéndoles que no tenían de qué
preocuparse.
—Adrián es fuerte, la operación ha salido bien. El médico dice que si pasa
de esta noche, que es lo más seguro, estará fuera de peligro.
O así lo quise entender yo.
Trasladaron a Adrián a la UCI. Los horarios de visita estaban muy
controlados, una hora por la mañana y otra hora por la tarde; sin embargo, me
dejaron quedarme toda la noche en el pasillo con la cabeza pegada al cristal.
Mi hermana iba y venía, siempre con un café en la mano. Hasta hacía poco
era yo la que estaba en una cama de hospital y la gente me miraba con pena a
través de una ventana similar a la que me aferraba yo para sentirme más cerca
de mi marido.
—He superado mi dosis de cafeína por hoy —le dije.
—Tienes que dormir un poco.
—No, quiero quedarme aquí —negué con la voz rota—. Vete a casa, no te
preocupes. Estaré bien.
—No voy a dejarte sola. Nunca.
Esas fueron las palabras exactas que le dije cuando creía que Lara iba a
ser incapaz de superar la muerte de nuestros padres. Fue un palo muy duro
para ambas, pero más para ella que, por aquel entonces, se sentía perdida; no
sabía qué iba a hacer con su vida. Yo siempre tuve las cosas más claras,
aunque muchos pensasen que tenía pájaros en la cabeza cuando les decía que
iba a ser actriz. Cómo me gustó restregárselo en las narices a todos aquellos
que no confiaron en mí.
—Estás pensando en lo mismo que yo, ¿verdad?
—En papá y mamá —murmuré.
—Sí. Siempre están en mi pensamiento, pero cuando ocurren cosas malas
los siento más presentes. Como si velaran por nosotras, no sé. Ni siquiera
tenemos unas tumbas donde poder llevarles flores —comentó con tristeza
observando el cuerpo intubado de Adrián.
Mi mirada constante a las máquinas, asegurándome de que todo
funcionaba correctamente, de que los pitidos sonaban con regularidad, me

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había provocado jaqueca. El ruido constante resonaba en mi cabeza como un
eco. Fue la peor noche de mi vida, parecía que no iba a terminar nunca, pero
cuando el reloj marcó las ocho de la mañana y llegó el doctor, sus palabras
me dieron aliento.
—Ha superado la primera noche. Era lo más difícil, señora Guirao.
Váyase a tomar un café tranquila y descanse un rato.
Así hice. Bajé a la cafetería y llamé a mi representante para contarle lo
ocurrido. La decisión estaba tomada: iba a dejar la serie aunque, por contrato,
estaba obligada a darle un final decente a Amalia. ¿Que cuándo podría ir a
grabar? No lo sabía. Dejé el mail sin contestar.
Cuarenta minutos más tarde, subí de nuevo a la UCI. Ya no veía a Adrián;
estaba rodeado de médicos y enfermeras que entraron corriendo para tratar de
salvarle la vida. Estuvieron, no sé, cinco minutos, puede que más, hasta que el
pitido de las máquinas cesaron. Antes de que el doctor saliera por la puerta,
ya sabía lo que me iba a decir.

Página 181
Inés

—Inés Caro Medina, ¿cómo se declara?

—Culpable.
«Tú eres la que tendrías que estar encerrada», pensé, mirando por última
vez a Anna Guirao que, de riguroso luto y con un rostro que reflejaba la
misma pena que la que sentí yo cuando mató a Manuel, se quedó sentada en
el banquillo del juzgado contemplando cómo me llevaban esposada.
Siempre me quedarían aquellos trece meses en los que Anna desapareció
del mundo. Aquellos dos efímeros años en los que aprendí que el amor puede
salvarte. Que nunca se es demasiado mayor para suspirar por alguien. Sí,
siempre me quedaría una vida que recordar durante los veinte años de
condena que me habían caído encima por matar a Adrián.
Pero si me preguntan si fui responsable del secuestro de Anna, tengo que
decir que no. Que no fui yo, aunque ojalá lo hubiera sido.
Repito: alguien se me adelantó.

Página 182
 PARTE -1

JULIO

Julio los prepara

y agosto se los lleva

Página 183
TITULARES
Julio de 2020

INÉS CARO, EXNOVIA DE ADRIÁN ROJAS,

CULPABLE

CONDENAN A LA ASESINA DEL GUIONISTA ADRIÁN ROJAS A VEINTE
AÑOS DE PRISIÓN

PRIMERAS Y ÚNICAS DECLARACIONES
DE LA ACTRIZ ANNA GUIRAO:
«ME HAN DESTROZADO LA VIDA»

¿QUIÉN SE LLEVÓ A ANNA GUIRAO?
SEGUIMOS SIN RESPUESTAS

POCO LE HA DURADO EL LUTO A LA ACTRIZ ANNA GUIRAO.
VUELVE A LA SERIE Y SE LA VE CENANDO
CON EL ACTOR GUS MARTINS

Página 184
Anna

Fueron unos días difíciles. Semanas extrañas en las que apenas podía salir
porque los paparazzi me acosaban allá donde fuera.
La casa se me hacía inmensa sin Adrián y sin Samuel que, a gritos y con
una mirada perversa y cargada de odio, dijo que quería quedarse con sus
abuelos, que no quería volver a verme en la vida. Los padres de Adrián
aceptaron gustosos quedarse con el pequeño; los ayudaría a sobreponerse a la
pérdida de su hijo, cuyos restos descansaban en el cementerio de Les Corts.
Sabía que estaría mejor con ellos; tal y como decía Adrián, necesitaba tiempo
para volver a quererme. No iba a desistir en mi empeño de recuperar a mi
hijo, no podía quedarme de brazos cruzados, encerrada como Inés en una
celda, con la única diferencia de que mi casa tenía más metros cuadrados y un
bonito jardín que me recordaba a algunos momentos felices que, cómo no, no
supe que lo eran hasta que fue demasiado tarde. A menudo, solía quedarme
quieta en el salón, frente al mismo punto donde mi marido recibió el disparo
de bala y se desangró. Quedó un pequeño cerco en el suelo a modo de
recordatorio de lo que pasó aquella noche. Le dije a Ágata que no se esmerara
en eliminar la mancha del todo; era la prueba tangible de que Adrián nunca
volvería a casa.
El rodaje de El secreto de Amalia se detuvo durante tres semanas. El
director y los productores se tiraban de los pelos; la cadena les había puesto
un ultimátum. Me culpaban por mi falta de profesionalidad y se arrepentían
de haber despedido a Martina que, cumplidora con su trabajo hasta el final, no
había faltado un solo día al set durante mi ausencia involuntaria. La
audiencia, molesta por la retransmisión de capítulos antiguos, exigía una
continuidad que no podíamos ofrecerles, así que, empujada por mi
representante y mi hermana, volví a afrontar con incertidumbre el personaje
de Amalia. Más de dos mil capítulos emitidos. Era agotador. Siempre rodeada
de focos, de pelotas que me agasajaban, de escenarios inexistentes de cartón
que, con un solo dedo, imaginaba que derribaba. Porque mi vida, desde que
Jesús Olmos me llevó a su guarida, se había desplomado como una montaña
de naipes. Aun así, desde el primer día, supe que yo era carne de plató y que
trabajar me iba bien para olvidar lo ocurrido. Y así fue. Me vino bien durante

Página 185
un tiempo hasta que empezaron las paranoias. El no sentirme segura en
ningún sitio creyendo que el mal me acechaba en cualquier rincón.
La prensa no tardaría en criticarme. Era como vivir en un pueblo pequeño
en el que todos se conocen y hablan sin saber, como cuando te otorgan una
vida que no sabes que vives. Solo yo sabía cómo me sentía, pero tampoco
podía expresarlo, lo cual hacía que ni mi propia hermana me entendiese. Mi
comportamiento no era lógico, lo sabía, pero ¿qué tenía que hacer? ¿Cortarme
las venas? ¿Rendirme y bajarme del mundo? No. Eso no iba conmigo. Decidí
empezar de cero. Olvidar. Perdonar, si es que eso era posible, y pensar en el
Adrián del pasado, el que no me guardaba rencor porque aún no lo había
tratado como nunca mereció que lo tratara, y querría que continuara remando
con fuerza lo que me quedase de vida.
Todo habría ido bien si alguien no hubiese empezado a dejarme esas notas
en mi camerino despertando la oscuridad que anidaba mi alma.

Página 186
Lara

Estaba preocupada por Martina, de la que hacía semanas que no se sabía nada,
pero demasiado ocupada con mi hermana como para pensar en una mujer que,
a cada día que pasaba, más claro me quedaba que me había utilizado. La
inspectora me confesó que había algo extraño en ella, como si su vida hubiese
empezado en 2010 y no quedara rastro de lo que hizo con anterioridad.
—Entonces, ¿crees que puede tener algo que ver? ¿Que ella ordenó a ese
loco que se llevara a Anna?
—Motivos tenía, aunque no hemos encontrado nada que la vincule a Jesús
Olmos; quizá no hemos ido en la dirección correcta —rumió Teresa—.
Quienquiera que contratara a ese hombre lo hizo en la sombra, con dinero
negro… pero la experiencia nos dice que siempre hay una conexión entre
verdugo y lacayo. La desaparición de Anna provocó que Martina cobrase más
protagonismo en la serie y, con su regreso, la han despedido. No te imaginas
la de cosas retorcidas que puede llegar a hacer la gente para conseguir lo que
se propone. Muchos matarían a su propia madre por menos de lo que tiene tu
hermana. Por cierto, ¿Anna ha recordado algo sobre su secuestrador? Si lo
mató o…
—No. No habla del tema —respondí tajante.
—Me gustaría hablar con ella.
—Ha vuelto a la serie, está muy ocupada.
Sabía las pocas ganas que tenía Anna de hablar con la inspectora;
suficiente había tenido con la muerte de Adrián. Solo trataba de excusarla.
—Lo sé. Pero ¿crees que podría pasarme por su casa cuando acabe de
rodar?
Me encogí de hombros. Anna había rechazado todos los interrogatorios a
los que Teresa quiso someterla con tanto ímpetu como las sugerencias de que
acudiera a un psicólogo que la ayudase, pero no estaba obligada a nada.
Parecía no necesitar la ayuda de nadie, y por eso la envidiaba. A mí una
simple ruptura me tenía desquiciada. ¿Cómo podía soportar con tanto aplomo
todo lo que le había tocado vivir? ¿Es que había perdido la capacidad de
querer? ¿De sentir? Se excusaba y, en parte, creo que se protegía a sí misma
diciendo que no había recordado nada más y que el asunto la alteraba.
Tampoco le daba la gana rememorar el accidente que le costó la vida a la

Página 187
pareja de Inés y, recientemente, a mi cuñado. Seguía negándolo todo. «Fue un
jabalí, en la montaña. No tengo nada que ver con ese accidente, no sé de qué
me habláis». Ojo por ojo, diente por diente, dice el refrán. No tuvo más
remedio que enfrentarse a las preguntas tras la muerte de mi cuñado, pero dos
semanas más tarde, como si volviera a ser la de siempre, regresó al trabajo, a
las fiestas, al flirteo con hombres. Nadie la entendía. Ninguna mujer que
hubiese perdido a su marido podía empatizar con Anna; era imposible. No
sabía qué era lo que se le pasaba por la cabeza. Había mutado la tristeza más
absoluta por la felicidad que le confería su renovada libertad. Parecía estar
más viva que nunca. Ni siquiera veía a su hijo, que quiso quedarse con sus
abuelos, y, que yo sepa, no hubo ningún intento por su parte para recuperarlo.
Le daba todo igual. Las ataduras y responsabilidades nunca fueron ligadas a
su difícil personalidad.
—Es lo correcto. Yo tengo mucho trabajo, no podría hacerme cargo de él
—comentó mi hermana fríamente—. Sus abuelos lo atienden mejor y,
además, no quiere ni verme, así que poco puedo hacer —añadió resignada.
—No voy a ser capaz de comprenderte nunca —murmuré con pena.
—Es que ni tú ni nadie tiene que comprenderme, a ver si lo entiendes,
Lara. Vivo mi vida de la mejor manera que sé, como todo el mundo. Ya no
tengo que rendirle cuentas a nadie; hago lo que me da la gana y punto —se
rebeló.
—Claro. Siempre has sido capaz de continuar con tu vida como si nada.
Envidiable la capacidad que tenía de volverse más fuerte ante las peores
adversidades que le presentaba el destino.

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Lara
Martes 28 de diciembre de 2004

Hacía tres días que no sabíamos nada de nuestros padres. Les costó decidirse,
no querían dejarnos solas pese a que Anna tenía veintiún años y yo
diecinueve, pero al final, con motivo de su veinticinco aniversario de bodas,
viajaron a Tailandia. Las últimas palabras de mi madre fueron:
—Portaos bien.
Nuestro padre, siempre tan divertido y despreocupado, nos guiñó un ojo y
añadió:
—Pero disfrutad, que solo se es joven una vez.
Salieron por la puerta cargados de maletas. El taxi los esperaba en la calle
para llevarlos al aeropuerto. Aún no teníamos ni idea de que esa sería la
última vez que los veríamos.
Anna y yo habíamos realizado mil llamadas con la terrible sensación de
que nuestros padres habían sufrido las consecuencias del terremoto del
océano Índico que provocó una serie de tsunamis devastadores a lo largo de
las costas. Había más de doscientas mil víctimas, sin contar con los millones
de desaparecidos. Tailandia, donde se encontraban nuestros padres, se vio
gravemente afectada cuando la mañana del 26 de diciembre bajó la marea de
manera rápida y sorprendente, sin saber que una ola gigantesca causada por
un seísmo de nueve grados en la escala abierta de Richter se acercaba a gran
velocidad a los puertos pesqueros, playas e islas, para arrasar sin piedad con
todo cuanto encontrara a su paso. Finalmente, cinco días más tarde y tras toda
la confusión que el tsunami había provocado a nivel mundial, se pusieron en
contacto con nosotras declarando a nuestros padres muertos. El tsunami, con
su poder de destrucción, pulverizó los complejos hoteleros, donde tuvieron la
mala suerte de estar en el momento de la gran ola, como en la película Lo
imposible, de Bayona, que mi hermana y yo hemos sido incapaces de ver.
Después de pasar las peores navidades de nuestras vidas, tan solo pudimos
hacer una misa en su memoria en enero. Jamás recuperaron sus cuerpos. Se
pulverizaron con el paisaje desolador del paraíso. Las tumbas con sus
nombres grabados que dejé de visitar hace años yacen vacías.

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 Y yo, cuando más hundida estaba sin ser capaz de ver la luz al final de un
túnel oscuro y deprimente, me vi elevada por los brazos fuertes de mi
hermana y una promesa:
—No voy a dejarte sola. Nunca.
Y eso hizo. Pese a sus triunfos, los numerosos viajes y su exigente trabajo
en la industria de Bollywood que la tenía viviendo a caballo entre la ciudad de
Mumbay y Barcelona, nunca me dejó sola. Sin embargo, la muerte de
nuestros padres marcaría un antes y un después en su difícil personalidad y,
sobre todo, en su idea de vivir la vida como si el mundo se fuese a terminar
mañana. Como si no tuviera nada que perder.

Página 190
Lara

Anna podía tener mil defectos. No le importaba lo más mínimo las cosas
malas que le ocurrieran a los demás. Ni siquiera parecía quitarle el sueño la
muerte de su propio marido ni la ausencia y la indiferencia de su hijo.
Cualquiera podía pensar que estaba loca, que no pensaba con la cabeza, que
se dejaba llevar por los impulsos sin hacer caso a la razón. Pero para mí era
mi heroína. Había intentado remover cielo y tierra para encontrarla, pero
finalmente, haciendo alarde de esa fortaleza única en ella, apareció de la nada
y, aunque un estado de nerviosismo constante hizo prever que le costaría
superar las secuelas del secuestro, salió a flote a los pocos días de manera
milagrosa.
¿Que si mató a Jesús Olmos?
Ojalá. Pero nunca lo sabremos. Ella no hablará.

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Inspectora Teresa Castro

Corazonada o simple desesperación, la inspectora Castro, tras intentar ponerse

en contacto sin éxito con Anna Guirao, ordenó a Salgado que indagase en la
vida de Marta Antúnez, la bailarina de striptease que fue agredida
sexualmente por Jesús Olmos en 2005, al salir del club nocturno donde
trabajaba.
—Quiero una foto de esa mujer —ordenó.
Dicho esto, Teresa salió de comisaría y condujo cuarenta minutos hasta
aparcar frente a la casa de Anna Guirao. Sabía que la actriz salía del trabajo a
las seis de la tarde y que solía llegar alrededor de las siete, se lo había dicho
Lara, pero lo que no esperaba, es que tendría que esperar cuatro horas hasta
ver aparecer el coche de la actriz, que se perdió en la oscuridad tras cruzar el
portón automático de su casa. Minutos más tarde, a las diez y veinte de la
noche, la inspectora tocó al timbre. Anna tardó un par de segundos en
reconocerla y abrir, pero la recibió con una sonrisa amable que distaba mucho
de la imagen que vio de ella en el entierro de Adrián Rojas, donde las
lágrimas no cesaban de correr por sus mejillas y sus ojos se mostraban
perdidos y ansiosos entre tantas condolencias.
—Buenas noches, Anna. Siento las horas.
—No pasa nada. Me irá bien un poco de compañía.
Anna invitó a entrar a Teresa con un gesto. Lo primero en lo que reparó la
inspectora fue en el cerco que había quedado en el suelo de mármol del salón.
La sangre de Adrián.
—Es imposible quitarla —se disculpó Anna encogiéndose de hombros—.
¿Quieres beber algo?
—No, gracias. Estaré poco rato.
—Siéntate, por favor.
Teresa tomó asiento en el sofá, le dedicó a Anna una sonrisa forzada, y
decidió que lo más sensato era ir directa al grano.
—¿Sigues sin recordar cómo escapaste?
—Nada. No recuerdo nada.
—Bueno. Tu hermana está al tanto de la investigación que estamos
llevando a cabo, nos dijo que no te molestáramos si no lo creíamos
conveniente.

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 —Ella siempre tan protectora —rio—. A veces creo que es la hermana
mayor.
—Investigamos a Inés Caro, pero no había nada que la ligara a Jesús
Olmos pese a que tenía motivos para querer emprender una venganza contra
ti.
«¿Otra vez con esa historia?», pensó Anna.
La inspectora no apartaba los ojos de ella. La típica argucia del policía:
mirarte hasta que dices algo. La primera frase que pronuncias es la más
reveladora, aquella por la cual te juzgarán. Anna prefirió quedarse callada.
—No sé si tu hermana te ha contado algo, pero Martina Pierron le mandó
un mensaje amenazando con que iría a contar a la prensa que habías matado a
Jesús. Lara en ningún momento le contó nada, por lo que era imposible que
supiese cómo se llamaba y el punto exacto donde te tuvo encerrada.
—¿Fue ella? ¿Martina pagó a ese loco para que me raptara?
—Hoy por hoy es nuestra principal sospechosa, Anna, pero no hay
manera de encontrar nada sobre su pasado. Es como si su vida, antes de 2010,
cuando empezó a trabajar en televisión, no existiera. ¿Qué sabes de ella?
—Que es una arpía. Aparte de eso, nada más. Nunca nos hemos llevado
bien.
—Me da la sensación de que todas sois un poco arpías, Anna —se atrevió
a decir la inspectora observando todo cuanto había a su alrededor—. Para
conseguir una casa así hay que tener ambición y no importarte lo más mínimo
pisotear a quien haga falta por el camino. ¿Me equivoco? —Anna negó con la
cabeza mirando fijamente a Teresa, como si esta la hubiera hipnotizado.
Teresa dudaba mucho que Anna fuera consciente de que estaba sonriendo
cuando no debería, y que esa sonrisa resultaba perturbadora—. La cuestión es
que nadie secuestra a una persona por nada. La orden que le dio a Jesús
Olmos, suponemos, fue otra muy distinta.
—Lo sé. La bruja, como la llamaba él, quería matarme.
—¿La bruja?
—Órdenes de arriba, la bruja, el mal…, sí. La bruja. Tienes suerte de que
no le haga caso a la bruja, decía, con la estúpida excusa de que se había
enamorado de mí.
—Empieza a cuadrar todo, ¿no crees? —sugirió Teresa.
Anna, quieta como una estatua, meditó durante unos segundos si sería
buena idea enseñarle las notas que le habían dejado en el camerino desde el
primer día que regresó a la serie. Finalmente, decidió dejarlas donde estaban,
en su bolso. En ese momento, Anna recordó una cita de Benjamin Franklin

Página 193
sobre los secretos y que solo podían guardarse si todo el mundo estaba
muerto. No existía un silencio hermético e infalible en cuestión de secretos.
Acto seguido, le dijo a Teresa que estaba muy cansada, que la jornada había
sido agotadora y quería irse a dormir.
—Claro. Ha sido un placer hablar contigo, Anna. Estaremos en contacto
—se despidió la inspectora con un apretón de manos profesional.
Antes de arrancar el motor, Teresa permaneció en el interior de su coche
observando la casa. Las luces del segundo piso, lo único que alcanzaba a ver
desde su posición, no se habían encendido, por lo que Anna Guirao no iba a
acostarse todavía, una mentira sin importancia; sin embargo, su invención con
respecto a lo que le pasó a su coche negando que ella fuera la responsable de
la muerte de Manuel Torres, le hizo pensar a Teresa que a la actriz le gustaba
mentir más de lo que debería dadas las circunstancias.

Página 194
En comisaría, a la mañana siguiente

Se percibía en las profundas ojeras que lucía el subinspector Salgado esa

mañana, que no había pegado ojo en toda la noche. Tocó dos veces a la puerta
del despacho de la inspectora Castro y, sin dar los buenos días, le plantó en la
mesa una carpeta cuyo contenido consistía en dos fotografías: la de Marta
Antúnez en 2005, con veinte años, y la de Martina Pierron en 2020, con
treinta y cinco.
—Actualmente en paradero desconocido —añadió Salgado perspicaz.

Página 195
Anna

Por primera vez en mi vida caminaba por los platós con la cabeza gacha.
Tenía miedo. Cada mañana me esperaban en mi camerino pósits con refranes
macabros que me hacían creer que, quienquiera que fuera la persona que
había ordenado a Jesús Olmos secuestrarme y matarme, estaba cerca, y de
quien sospechaba la inspectora no podía ser; Martina ya no trabajaba en la
serie. Preferí callarme.
Empezó con un simple: «Quien siembra vientos, recoge tempestades»;
siguió con una cita de Quevedo: «Donde hay poca justicia es un peligro tener
razón» y, a la semana, mentó a Edgar Allan Poe y una de sus macabras frases:
«La muerte de una mujer hermosa es, sin duda, el tema más poético del
mundo». A esa nota le acompañaba una fotografía mía hecha desde lejos.
Tenía un agujero en la frente, como si antes de dejarla en mi camerino le
hubiesen clavado un dardo. No era muy nítida y tampoco me había pillado
favorecida. Se me veía tras el ventanal del restaurante donde cené con Gus, un
actor con el que me acosté hacía años, pero al que le di calabazas esa misma
noche cuando intentó sobrepasarse al despedirse en la puerta de mi casa.
Cuando más desapercibida quería pasar para la prensa, más encima de mí
estaban, como si alguien moviera los hilos y les chivara dónde me encontraba.
Chivatos han habido siempre, así que no era lo que más me preocupaba. Los
pensamientos se arremolinaban en mi cabeza como tornados y miraba con
disimulo a todo el equipo técnico y artístico de la serie olvidándome del texto
cuando tenía frente a mí a algún actor o actriz. Todos me parecían culpables y
no podía dejar de pensar: «¿Habrá sido él? ¿O ella? ¿Algún figurante de los
que tienen fijos en la taberna? ¿Quién, de toda la gente que se mueven como
autómatas por estos platós, podía conocer al loco de Jesús Olmos?».
Cada vez me costaba más fingir.

Página 196
Anna
Lunes 18 de mayo de 2020
Últimos minutos con mi raptor

—La muerte de una mujer hermosa es, sin duda, el tema más poético del
mundo —recitaba mi raptor de voz mecánica.
Estaba dormida cuando llegó. Abrí los ojos con lentitud, como si mis
párpados, de repente, pesaran cien kilos, y le dediqué una de mis lindezas:
—Estás más gordo.
Ladeó la cabeza enfundada en el pasamontañas y sacó la pistola del
bolsillo de su pantalón negro. No sabía qué hora era, pero por el agujero del
techo se intuía de noche. Es cierto eso que dicen que nunca sabes en qué
momento va a terminar la situación en la que te encuentras. En qué instante tu
vida va a dar un giro de ciento ochenta grados y pueden cambiarse las tornas.
¿El destino está escrito o lo escribimos nosotros día a día con nuestras
decisiones?
—La muerte de una mujer hermosa es, sin duda, el tema más poético del
mundo —repitió lentamente, regodeándose en cada palabra.
Creía que me iba a matar sin tan siquiera entrar en el zulo; la verja
permanecía cerrada y la llave en la mano que le quedaba libre. Ni un ápice de
tristeza en su voz, ni un solo llanto como me tenía acostumbrada últimamente
tras decirle que jamás podría enamorarme de alguien como él.
—¿Le vas a hacer caso a la bruja? ¿Por fin me vas a matar? —solté con
una risa burlona para disimular el terror que me estaba haciendo sentir.
No contestó. Me miraba fijamente con esos ojos negros de ultratumba,
agachó la cabeza y entró. El canto de un pájaro a lo lejos me sorprendió;
hubiera jurado que era de noche. Los pájaros no cantan de noche.
¿O sí?
—Se está haciendo de día —informó el raptor como si me hubiera leído el
pensamiento—. Me quiero morir, Anna —susurró—. Estoy cansado, no
puedo más. ¿Me vas a ayudar a morir?
Me tendió el arma. La cogí sin pensar; el frío metal pareció fundirse con
mi piel. Miré la verja abierta, luego lo miré a él que, en cuclillas frente a mí,
volvió a citar a Edgar Allan Poe, y recalcó:

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 —Solo hay dos opciones. Que te mate y luego me suicide, o que me mates
y huyas de aquí. Si te suelto y el mal me ve, será peor. Mucho peor.
—Dime quién es el mal —supliqué.
—Prometí que le guardaría el secreto —contestó con un hilo de voz.
Quise imaginar que, tras el pasamontañas, sonrió por última vez—. Ahora,
hazlo; mátame.
Con la mano temblorosa, retiré el seguro del arma y lo apunté a la zona
del pecho. Cerré los párpados con fuerza; pensé que había sido un engaño
cuando él negó con la cabeza y, con la mano derecha enfundada en el guante
de látex, me obligó a dirigir el arma a su sien.
—Quiero morir en el acto —pidió—. Por cierto, me llamo Jesús.
Fue lo último que dijo. Nuestras manos unidas por un arma clavada en su
sien. Mi dedo apuntando el gatillo y, de repente, un fuego imaginario en mi
cerebro incendiando el revelado de la tercera escena pasando directamente a
la cuarta, al instante en que corría libre por un bosque desconocido,
imaginando que mi raptor, en realidad muerto, corría detrás de mí. De nuevo
me veía a mí misma pestañeando varias veces hasta conseguir mantener los
ojos abiertos. La luz directa del sol me cegó. ¿Cuándo se había hecho de día?
¿En qué periodo de tiempo la luna dio paso al sol? Era como un topo saliendo
de su madriguera. En el momento en que estaba convencida de que me había
quedado ciega, mis conductos lagrimales se activaron y vertieron un torrente
de lágrimas.
Seguí corriendo.

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Anna

Eso fue lo que sucedió. Desde que Adrián murió, la escena se me presentaba
en sueños y, al despertar, creía ver al fantasma de mi raptor a los pies de la
cama con el pasamontañas cubriendo su cabeza sin posibilidad de verle la
cara. No sabía cómo era. Me había negado a ver la fotografía de su cadáver.
Yo lo maté. Él me pidió que lo hiciera.
¿Me convierte eso en una asesina?
No. Me convierte en una superviviente.
Conseguí huir por encima de su cadáver.
Fundido a negro.
Mi madre decía que, cuando hace calor, pasan cosas malas. Yo soy de las
que cree que, cuando hace calor, la gente se vuelve loca, conduce mal, se le
agria el carácter, no atina con las palabras adecuadas y es capaz de cometer
cualquier acto atroz con tal de salvarse el pescuezo. Cuando entré en mi
camerino, pillé a una becaria del departamento de maquillaje con la que nunca
había hablado, terminando de escribir en el espejo con pintalabios rojo:

VETE, ZORRA

Al verme entrar, la chica se quedó blanca como la pared. Apreté los puños
para no asestarle una bofetada impulsiva ahí mismo, sin disimular mi sorpresa
ante lo que era evidente. Una simple becaria, de no más de veinticinco años,
dejándome notas en mi camerino.
—¿«Vete, zorra»? —reí, confundiéndola todavía más—. ¿Perdona, dónde
estamos? ¿En los baños del instituto? ¿Eres la matona de la clase?
—Anna, no… —titubeó con sus ojos marrones muy abiertos y la
respiración agitada.
—¿Quién te ha ordenado que me hagas esto?
Saqué todos los pósits de mi bolso y se los lancé a la cara. Ni siquiera
sabía cómo se llamaba, pero la jefa de maquillaje no tardaría en enterarse, y
yo misma me iba a encargar de que esa jovencita osada no encontrara trabajo
en su vida.
—¡Habla! —grité. Y, cuando lo hice, varios integrantes del equipo técnico
se detuvieron para ver qué ocurría—. ¿Habéis visto lo bonito que me dejan el

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camerino? —les pregunté señalando el espejo. Ninguno se atrevió a decir
nada.
La becaria estaba muerta de vergüenza. Bajó la cabeza y, en un murmullo
apenas audible, contestó:
—Martina Pierron me pagó para que te dejara esas notas. Lo siento…
—Buena chica. Ahora voy a encender la grabadora de mi móvil, vas a
decir tu nombre completo y a qué te dedicabas en esta serie antes de que te
pongan de patitas a la calle, y repites lo que acabas de decir.
Cumplió mi orden, hice una fotografía al espejo, recogí los pósits del
suelo y me fui a comisaría diciendo que ese día me negaba a rodar.

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Inspectora Teresa Castro

Anna Guirao, furiosa, entró como un torbellino en el despacho de la

inspectora Castro. Teresa nunca la había visto así, ni siquiera cuando,
temblorosa, habló de los trece meses de cautiverio a los que le sometió Jesús
Olmos. Anna le mostró el audio de una voz joven y compungida admitiendo
que Martina Pierron le había dado dinero para dejarle notas y amenazas en su
camerino. Su intención era clara: quería venganza por haber perdido su puesto
de trabajo. Asustar a Anna. Volver a hacerla desaparecer, quizá. Por lo visto,
Anna había pillado in fraganti a la becaria escribiendo: «VETE, ZORRA», en
el espejo. Teresa no daba crédito a lo que escuchaba; la actriz protagonista de
El secreto de Amalia, que no se había callado desde que entró en el despacho,
no sabía aún que Martina estaba en paradero desconocido.
—¿Me vas a dejar hablar? —la interrumpió por fin Teresa—. Quería
llamarte más tarde, pero ya que estás aquí te lo cuento ahora. Siéntate, por
favor.
Anna, mirando la carpeta que tenía Teresa en la mesa, se sentó
obedientemente.
—Encontramos una relación entre Martina y Jesús, tu secuestrador. Mira
atentamente estas fotografías.
La inspectora abrió la carpeta y la volteó para que Anna tuviera de frente
las fotografías de dos mujeres aparentemente distintas. Empezó por la
primera.
—Marta Antúnez en 2005, con veinte años. Martina Pierron en 2020, con
treinta y cinco. Como comprobarás, hay diferencias. Aparte del color de
cabello y el peinado, la nariz es distinta: la de Martina es más pequeña y
afilada; la de Marta, redonda y chata. El volumen de los labios de Martina —
señaló— es evidente y los pómulos de la cara están más marcados dada su
delgadez, pero por muchas operaciones estéticas que se hiciera, los ojos nunca
mienten. Martina Pierron es Marta Antúnez. Con veinte años se escapó de
casa y trabajó como bailarina de striptease en un club llamado Pussy Cat. Una
noche, al salir, fue agredida sexualmente por Jesús Olmos, que estuvo en
prisión por dicho delito durante cinco años. En 2010 Marta desaparece del
mapa, justo cuando Martina consigue un trabajo en televisión. ¿Conoces a
Agustín Reina? —Anna asintió sin dar crédito a lo que Teresa le estaba

Página 201
contando—. Un importante productor televisivo que le cambió la vida y la
ayudó a empezar de cero. ¿A qué precio? La mala prensa que Agustín ha
tenido últimamente nos hace creer que Martina sufrió abusos para llegar
donde llegó. Queremos hablar con él. Que nos cuente más sobre la Martina
Pierron que creó de la nada.
—Entonces, ¿Martina, Marta o quienquiera que sea, ordenó a Jesús que
me matara?
—No estamos seguros, Anna, pero hay una relación con el secuestrador,
que era lo que estuvimos buscando sin éxito con Inés, y Martina lleva días
desaparecida. Sabemos que no ha salido del país. Si se aloja en algún hotel de
la ciudad lo ha hecho con dinero en efectivo; no hay movimiento en sus
tarjetas y su coche sigue en el garaje. Ni rastro de ella en su apartamento. El
portero nos dejó entrar y no encontramos absolutamente nada, como si se
hubiera marchado con lo puesto.
—Tenéis que encontrarla.
—La encontraremos. Tarde o temprano cometen un error y, sin quererlo,
terminan expuestos. Siempre ocurre —asintió Teresa con seguridad.

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Martina

Volvía a ser morena. Se había cortado el cabello y dejado flequillo; su melena

pelirroja, larga y ondulada, había quedado solo para el recuerdo. Nadie la
reconocía por la calle. Ya no se daban la vuelta para mirarla ni para pedirle un
autógrafo o una fotografía. Los paparazzi ya no la seguían; era una liberación.
Cubría sus delicados ojos azules con enormes gafas de sol. Dormía cada
noche en un hotel distinto; tenía dinero en efectivo para huir en su propia
ciudad durante al menos dos meses. Si hacía falta, se acabarían las
exquisiteces y se alojaría en un hostal, como antaño, como cuando era Marta
Antúnez, se relacionaba con prostitutas, y no tenía un solo euro. Fue
cuidadosa hasta en el más mínimo detalle. Compró un teléfono móvil de
prepago para llamar a Agustín, el hombre que le había cambiado la vida, pero
no existe nada más peligroso que ver cómo tus sueños se hacen realidad
cuando, detrás de todo, has tenido que pasar por el mismísimo infierno.
—Agustín, tienes que ayudarme a salir de esta —suplicó, arrepentida por
haberle enviado aquel mensaje a Lara que, gracias a sus contactos, la había
metido en el ojo del huracán de la policía.
—Nena, no sé qué has hecho ni en qué andas metida, pero no puedo
ayudarte. Ha venido la policía a verme esta mañana. Suficiente tengo con lo
mío.
—Necesito huir de España.
—Bonita, eso ahora es imposible —rio Agustín con malicia.

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Horas antes en la productora de Agustín Reina

El productor Agustín Reina, un hombre conocido por crear de la nada a las

mejores actrices y presentadoras del país, tenía ante la mesa del despacho de
su productora cientos de pleitos con los que no sabía cómo lidiar. ¿Después
de veinte años, con todo lo que había hecho por esas mujeres, lo denunciaban
por abuso de poder? ¿Por «obligarlas» a acostarse con él cuando parecía que
era lo que querían? Agobiado, se llevó las manos a la cara. Se frotó con fuerza
las sienes y desvió la mirada hacia su móvil con desolación. Los proyectos
cinematográficos en los que trabajaba se habían cancelado desde que salieron
a la luz sus trapos sucios, especialmente cuando se dio la información de que
a finales de los ochenta sacó a prostitutas y bailarinas de striptease de la calle
para convertirlas en estrellas. Seguidamente, contempló la puerta acristalada
por la que, en un pasado no demasiado lejano, habían entrado tantas
jovencitas ilusionadas con aspiraciones artísticas, muchas de ellas en la
actualidad con más dinero del que podrán gastar jamás. ¿Y todo gracias a
quién? A él. No entendía a qué venía tanto escándalo. Por qué esas actrices,
ahora con cuarenta y tantos años, hablaban con prepotencia tras los
micrófonos de las galas más importantes y todos los asistentes se ponían a
aplaudir. En el momento en que abrió uno de los cajones y acarició el
revólver que le ayudaría a encontrar la paz que necesitaba en un solo segundo,
vio por la cristalera que un hombre y una mujer avanzaban a paso rápido
hacia su despacho.
«Ya está. Vienen a por mí», pensó. Trató de coger el revólver para
pegarse un tiro delante de ellos, antes de que se lo llevaran preso y fuera
demasiado tarde para huir, pero el temblor de su mano, fruto del Parkinson
que le habían diagnosticado hacía seis meses, justo cuando el infierno de las
denuncias comenzó, le impidió llevar a cabo su propósito.
—Señor Reina, buenos días —saludó Teresa mostrando su placa—. Mi
nombre es Teresa Castro, inspectora de la División de Investigación Criminal
de los Mossos d’Esquadra.

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 —Ángel Salgado —añadió el subinspector.
—Ustedes dirán —dijo Agustín, cerrando el cajón donde escondía el
arma.
—Venimos a hacerle unas preguntas respecto a Martina Pierron.
El productor asintió con una triste sonrisa. Martina era de las pocas
mujeres que aún no habían hablado en su contra y eso que era la que,
posiblemente, peor lo pasó.
—Sabemos que usted le cambió la vida —empezó a decir Teresa con
tiento—. Que la sacó de la noche y la convirtió en la estrella que es hoy en
día. ¿Podría hablarme de su pasado como Marta Antúnez?
—Marta Antúnez… —murmuró Reina, haciendo un gesto a los
inspectores para que tomasen asiento—. Hacía mucho tiempo que no
escuchaba ese nombre. En vista de mi actual mala reputación, no me importa
reconocer que, por aquella época, era bastante asiduo a los locales nocturnos
de striptease. Martina no fue la única mujer a la que saqué de esa vida,
inspectores. Fueron muchas más. Ahora todas me quieren ver muerto.
—No venimos por ese motivo —dijo Salgado—. Solo queremos saber qué
recuerda de Marta —insistió.

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Agustín Reina – Productor cinematográfico

Declaración sobre Marta Antúnez/Martina Pierron

Pussy Cat era uno de mis locales de striptease preferidos. Me daban libertad
para llevarme a la cama a las bailarinas que querían cobrar un suculento extra.
Allí fue donde conocí a Marta Antúnez; tenía solo veinte años cuando empezó
a trabajar en ese local. Por lo visto, su padre la pegaba, era muy estricto, y se
escapó de casa, aunque de eso me enteraría años más tarde. Marta era mi
bailarina preferida y, aunque de vez en cuando sí se prostituía como casi todas
sus compañeras, a mí me rechazaba aunque su jefe tratara de hacerla entrar en
razón. Es un lugar donde no las obligan a nada y Marta, dado su éxito, podía
elegir. Tenía ese poder; decía que no quería cobrar ningún extra por hacer
favores sexuales a un viejo seboso como yo. Tenía los ovarios bien puestos;
era valiente. Pensaba que no sabía quién era yo. Aún no sospechaba el poder
que ejercería en su vida. Y yo tampoco, la verdad. Nada hacía presagiar que,
con el tiempo, cambiaría de opinión, como si yo fuera un mago y hubiera
obrado magia. Me gustaba. Me gustaba mucho pese a sus desplantes. Eso era
lo que más me ponía de ella. Que me mandara a la mierda con tanta facilidad.
Marta desapareció durante dos meses; me preocupé por ella. Pregunté si le
había pasado algo. Por lo visto, un tipo la violó y no estaba en condiciones
físicas ni psicológicas para volver al trabajo. Corría el año 2005. Cuando la
volví a ver, estaba mucho más delgada. Quise ayudarla y, por fin, se dejó.
—Sabía quién eras desde el principio —murmuró la primera vez que vino
a mi casa de Sant Cugat.
Recuerdo cómo se desnudó delante de mis ojos. Recorrió la casa
contoneando las caderas como una gata en celo, salió al jardín y se sentó en el
borde de la piscina con los pies metidos en el agua.
—¿Vienes?
Era una muñeca rota a la que quería poseer. Esa fue la primera noche que
Marta fue mía, pero aún tardaría cinco años en convertirla en Martina Pierron.
Su pasado se esfumó del expediente de la que estaba destinada a convertirse
en una de las actrices de moda del país. Nadie, bajo ningún concepto, podía
enterarse de su pasado como bailarina y prostituta. Esa era la condición para

Página 206
triunfar. Le cambié el nombre, propuse que se afinara la nariz, un aumento de
pecho y de labios, y la convertí en la deseada Pierron que empezaría a trabajar
como azafata en uno de los programas de televisión que producía por aquel
entonces. Cabe decir que tenía talento, pero cuando le empezaron a llover las
ofertas me dijo que ya no me necesitaba. Que acostarse conmigo durante
todos esos años fue lo más asqueroso que había tenido que hacer en su vida.
Más traumático incluso que aquella violación de la que apenas hablaba.
—Gracias por todo —añadió.
—Volverás a necesitarme.
—Nunca, Agustín. Nunca voy a volver a necesitarte.
—Nunca digas nunca, bonita —le advertí—. Sabe más el Diablo por viejo
que por Diablo.

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Anna

Después de lo que me pareció un eterno día de rodaje, conduje hasta el centro

de Barcelona para ir a ver a Samuel. Sus abuelos me lo habían advertido:
«Sigue sin querer verte». Pero no podía cesar en mi empeño de pasar un rato
con él.
—Está en su dormitorio —dijo el que aún consideraba mi suegro.
—Últimamente anda muy nervioso, Anna. Pensábamos que el
campamento de verano le iría bien, pero ha ido a peor —advirtió Cora, mi
suegra—. La directora del colegio insistió antes de las vacaciones en hablar
contigo; no sé si tu agenda te lo permite, pero podrías llamarla y…
—Trabajo durante todo el día, Cora —la corté tajante—. No tengo
tiempo.
Los padres de Adrián, más viejos y abatidos que hacía solo unas semanas,
me miraron como solían hacer siempre. Juzgándome sin necesidad de
palabras, como si fuera la peor madre del mundo. Y lo era. Claro que era la
peor madre del mundo. «Ni siquiera nos has preguntado cómo estamos»,
parecían estar pensando. Me daba igual.
—No le has echado un vistazo a sus notas. Son muy bajas. Tiene
problemas de conducta. Apenas se relaciona con otros niños y no volverá a
hacer futbol en septiembre, con lo que le gustaba —se lamentó su abuelo
cabizbajo.
No tenía tiempo de escuchar tonterías así que, sin decir nada, avancé por
el estrecho pasillo y me detuve en la puerta donde habían pegado con letras de
madera el nombre de Samuel. Al abrir, encontré a mi hijo tumbado en la cama
con la mirada fija en el techo.
—Hola —saludé.
No me miró. Me acerqué lentamente mirando a mi alrededor. Sus abuelos
habían intentado que el dormitorio que anteriormente perteneció a Adrián
tuviera un aspecto infantil con estrellas que brillaban en la oscuridad pegadas
en el techo, las paredes pintadas de azul y varios muñecos de superhéroes y
dinosaurios bien colocados en una estantería blanca de Ikea.
—¿Cómo estás, Samu? —pregunté, sentándome con cuidado en el borde
de la cama. No sé por qué, pero me vino a la cabeza el momento en el que la
señora cuyo marido me había encontrado en el bosque, tendió su mano hacia

Página 208
la mía para tranquilizarme el día que aparecí—. Tus abuelos me han dicho
que has dejado el futbol. ¿Puedo saber por qué?
Tras unos eternos minutos de silencio, mi hijo se levantó de la cama y,
dándome la espalda, se quedó quieto mirando por la ventana con vistas a un
patio de luces oscuro y deprimente.
—¿No te gustaría volver a casa? Ahora hace calor, tienes la piscina, y…
—Nos has destrozado la vida —murmuró apretando los puños—. Mi
madre está encerrada en la cárcel por tu culpa. Mi padre está muerto. No
quiero verte nunca más.
Sus palabras me atravesaron como rayos. ¿Mi hijo, con solo ocho años,
había pronunciado todo eso? ¿Estaba soñando o había pasado de verdad?
—Samu, Inés está en prisión porque…
No pude continuar. No podía decirle a un niño que esa mujer, la que él
llamaba injustamente mamá, estaba en prisión por haber matado a su padre
delante de sus ojos. Él lo vio. ¡Lo vio todo!
¿Qué demonios le pasaba?
¿En qué mundo vivía?
—Papá está muerto por tu culpa —añadió.
Fue lo último que dijo antes de salir de su dormitorio cerrando la puerta
con violencia. Me quedé sola durante unos minutos absorta en las estrellas del
techo. Necesitaba un trago. Fumar un cigarrillo detrás de otro; matarme
lentamente. Salir de allí. Ligarme a alguien, llevármelo a la habitación de un
hotel. Olvidar las penas con la compañía de un desconocido. Volver a los
malos vicios. Al riesgo, a la aventura. A conducir de madrugada por las calles
de Barcelona a doscientos por hora. A odiarme a mí misma como si fuera mi
peor enemigo.

Página 209
Lara

El último domingo del mes de julio fui a visitar a mi hermana después de unas
semanas de locura en la redacción. El volumen de trabajo me había mantenido
ocupada, lo cual me vino muy bien para superar la inesperada ruptura con
Martina, a quien la inspectora Teresa estaba buscando. Mi intención era pasar
el día con Anna. Relajarnos, hablar, darnos un baño en la piscina… Hacía
calor.
Al ver que no me abría la verja, usé la copia del mando que perteneció a
Adrián y que mi hermana me dio cuando falleció. Volví a tocar al timbre de la
puerta de entrada, pero no contestó, por lo que entré directamente.
—¿Anna? —pregunté recorriendo cada estancia de la planta de abajo tras
echar un vistazo en el jardín. Ni rastro de mi hermana.
Subí las escaleras con sigilo. Mi cabeza iba elucubrando varias escenas:
Anna con un amante en la cama; Anna muerta en el cuarto de baño por una
sobredosis de pastillas… «Nadie puede ser tan fuerte», me repetí, sabiendo
que el último encuentro con su hijo la había dejado tocada. Por fin un poco de
humanidad, recuerdo que pensé, después de que me contara por teléfono la
frialdad que mostró mi sobrino.
—Solo tiene ocho años, no lo entiendo —dijo—. Era como estar hablando
con una persona mayor.
Los traumas cambian a las personas, incluso a un niño de ocho años cuyo
mundo empieza a tambalearse cuando su madre desaparece. Tiempo más
tarde, disparan a su padre, que se desangra bajo sus pies. Nadie querría estar
en el pellejo de ese pobre niño.
—Tienes que llevarlo a un psicólogo —le aconsejé.
—Sí. Se lo diré a Cora y a Manel.
—No lo dejes en manos de sus abuelos, Anna. Hazlo tú.
—¡Te he dicho que no quiere saber nada de mí! —gritó para, acto
seguido, colgar el teléfono dejándome con la palabra en la boca.
—¿Anna? —pregunté al pisar el último peldaño de la escalera.
Las puertas estaban cerradas a cal y canto. Primero abrí la del despacho
que había pertenecido a mi cuñado. Por un momento, lo imaginé sentado con
la mirada fija en la pantalla del ordenador, saludándome con una mano sin
prestarme demasiada atención. Pobre Adrián. Los dos cuartos de baño

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también estaban vacíos; uno de ellos repleto de potingues desparramados por
el mármol. Se notaba que hacía días que Ágata no iba a limpiar. El dormitorio
de Samuel, con la cama sin hacer, olía a cerrado. Abrí la ventana para ventilar
un poco. El desorden me abrumó casi tanto como los dibujos que encontré
desperdigados en el escritorio. ¿Los habría visto Anna? Eran oscuros y
siniestros: personas envueltas en llamas, otras ahogándose. Lo cierto era que
tenía estilo y sabía dibujar muy bien para su edad. Si mi hermana había
entrado en el dormitorio los tenía que haber visto, seguro; estaban al alcance
de cualquiera, por lo que decidí no mentarlos. Suficiente tenía la pobre.
—¿Anna?
Silencio absoluto.
Con la mano temblorosa y fingiendo que el miedo no caminaba a mi lado,
giré el pomo de la puerta de su dormitorio.
—Anna, ¿qué haces?
No estaba dormida. Tampoco se había quitado la vida y ningún gigoló
desnudo con complejo de contorsionista yacía en su cama. Anna estaba
desnuda, sentada en un rincón hecha un ovillo. Se tambaleaba de un lado a
otro con la mirada perdida. El cabello le cubría medio rostro; solo me miró
con un ojo cuando me detuve en seco en el quicio de la puerta, pero me
bastaba para saber que había algo que no iba bien. Corrí hacia ella, me puse
en cuclillas para quedar a su altura, y le retiré el cabello de la cara. Tenía el
ojo izquierdo amoratado e hinchado.
—¿Qué te ha pasado?
—Salí de la ducha, tropecé y me di con el canto del mármol —respondió
lúcida.
—Joder. Tiene mala pinta, Anna.
—Duele un poco, pero ya pasará.
—Es como si te hubieran dado un puñetazo.
—No… no ha sido… —tartamudeó.
No la creí. Le había pasado algo, pero le daba vergüenza contármelo. Pese
al calor, estaba tiritando, por lo que fui al cuarto de baño, cogí un albornoz y
la obligué a ponérselo.
Pasé el resto del día con ella. Me rogó que me quedara a dormir en su
casa, que no podía soportar estar sola.
—Los fantasmas me persiguen, Lara. Me quieren hacer daño. De verdad.
No estoy loca, Lara. Los fantasmas me persiguen —repitió una y otra vez.
Tendría que haberme dado cuenta de lo enferma que estaba y de lo bien
que lo había disimulado durante tanto tiempo.

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Efectivamente, nadie puede ser tan fuerte.

Página 212
Anna
La noche anterior a la visita de Lara

Crees que puedes ir por ahí como una persona normal y corriente a la que
nadie mira, pero cuando eres famosa lo mejor que puedes hacer es encerrarte
en casa o ir solo a las fiestas donde el resto de personas son como tú. No
puedes coger un taxi a la una de la madrugada y presentarte en el primer
garito de un callejón perdido del centro en el que, nada más entrar, todo el
mundo te observa sabiendo quién eres. Te acercas a la barra, le pides un
cocktail al camarero que te mira como si le estuvieras pidiendo la luna, y te
conformas con una cerveza fría. Te quedas en la barra mirando a tu alrededor;
la gente baila, ríe, habla, discute, bebe y, en un rincón, al lado de los
mugrientos lavabos, un tío lleno de tatuajes se mete coca. Te entra la locura,
te preguntas cómo será. Te acercas a él, le tiendes un billete de cien y le pides
un poco. Él te agarra por la cintura, te acerca a su pecho y te mete la lengua
en la boca. Tú te dejas hacer; estás perdida, sola, borracha. Tu marido está
muerto. La mujer a la que metiste en casa lo mató, pero tú, hace años,
atropellaste a su pareja y te diste a la fuga como un ladrón. Tu hijo te odia, no
quiere saber nada de ti. Un loco perturbado te encerró durante trece meses;
quién maltrató a quién durante el cautiverio, te preguntas, recordando cada
insulto, cada lágrima, cada momento junto a él. Por una milésima de segundo,
sientes compasión por el tal Jesús y, en tu mente, después de haberlo olvidado
más por cobardía que por necesidad, aparece una y otra vez la escena en la
que le volaste los sesos.
«Él te lo pidió. Tú no tienes la culpa. No eres una asesina», te repites cada
día al despertar.
Estás loca. Te da igual morir. Te da igual que tu cabeza explote como
explotó la de tu raptor de voz mecánica con los ojos negros como las alas de
un cuervo. Te da lo mismo que tu hermana se quede sola después del trauma
que le ocasionó la pérdida de vuestros padres en aquel puto tsunami.
Te da igual todo.
El tío de la coca te mete polvo en la nariz. Lo aspiras, te ríes, ves doble,
borroso, caes al suelo y, de repente, estás metida en un cuarto de baño sucio y
maloliente. Las paredes son rojas, pero apenas distingues el color. Hay un

Página 213
montón de garabatos pintarrajeados con boli e inscripciones grabadas con
puntas afiladas de cuchillos. Estás acorralada contra la pared. El mundo se
tambalea, sigue dando vueltas a tu alrededor. El mareo no cesa. El hombre,
grande y musculoso, te arrincona. Sientes su aliento apestoso en la nuca;
jadea, pero tú no te enteras de nada. Sus manos alrededor de tu cintura te
suben la falda y su miembro duro te penetra sin importarle que tu cabeza se dé
golpes repetidas veces contra la pared. Vuelves a tener dieciséis años. Y,
entonces, al pensar en aquel momento que casi te destroza la vida, apartas al
hombre. Este, claro, no se lo toma nada bien; estaba a punto de correrse en tu
interior. Lo has interrumpido. No se puede entorpecer el placer ajeno.
—¡Zorra! —escupe, propinándote un puñetazo en la cara que te deja
tirada en el suelo como una drogadicta.
No sabes cómo consigues salir de allí. Cómo tus pies vuelven a pisar las
calles de una ciudad en penumbra llena de sombras. Cómo has terminado en
el interior de un taxi es un misterio y, cuando llegas a casa con el ojo
hinchado y amoratado por el golpe, te das cuenta que podría haber sido peor.
Que podrías estar muerta.

Página 214
 PARTE 0

AGOSTO

Agosto, por el día fríe el rostro,

por la noche frío en el rostro

Página 215
Anna

A día de hoy, me pregunto cómo fui capaz de seguir grabando la serie como
si nada. Pensaba que el parón de agosto me iría bien para descansar y
tomarme las cosas con más calma; en septiembre ya veríamos qué haría. Si
algo me enseñó mi raptor fue a no hacer planes a largo plazo y vivir el
momento; es lo único seguro que tenemos. Parecía mentira que hubiesen
pasado tres meses. Era una locura lo mucho que había cambiado mi vida en
ese espacio de tiempo, tan largo y corto a la vez.
Decidí poner la casa a la venta el día que Samuel terminó el campamento
de verano. Ese día me di cuenta de que mi familia se había roto para siempre
y que no quería vivir en un lugar en el que no quedaba nada, solo recuerdos.
Estaba sola porque mi hijo no deseaba ser mi hijo y mi marido, olvidado bajo
una tumba con flores marchitas, estaba muerto.
—Ni siquiera fuiste a la fiesta que celebró el colegio el último día, Anna
—me recriminó Cora cuando le propuse ir a buscar a Samuel.
—Déjame intentarlo. Quiero verlo antes de que os vayáis al camping.
—De acuerdo —aceptó, mordiéndose la lengua para no decir de nuevo:
«El niño no quiere verte».
Samuel salía a las cinco de la tarde del campamento, pero las ansias de
verlo me hicieron llegar demasiado pronto; a las cuatro y media me planté
frente a la entrada. A lo lejos, avisté a algún paparazzi, pero por suerte no se
acercaron. Los otros padres me miraban de reojo sin atreverse a hablar
conmigo y se limitaban a saludarme con un gesto o una sonrisa cordial que
delataba la lástima que les daba. Agradecí estar sola en esos momentos
poniendo en orden mis pensamientos. Después de todo, temía la reacción de
Samuel al verme. Sabía que me odiaba, él mismo se había encargado de
demostrármelo las veces en las que había intentado acercarme a él, aunque
aún no había imaginado cuánto.
A las cinco en punto empezaron a salir niños con edades comprendidas
entre cuatro y diez años. Todos iban en grupo, reían y hablaban
animadamente de las vacaciones de verano, despidiéndose hasta septiembre.
Luego se acercaban a sus padres, les daban un beso en la mejilla y empezaban
a comer el bocadillo de la merienda que les habían traído. Mierda. La
merienda. Se me había olvidado. «Mala madre», me reprendí nerviosa

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cruzándome de brazos. Podía ir a comprar un cruasán a alguna panadería
cercana. Cinco minutos más tarde, Samuel bajaba las escaleras solo.
Cabizbajo. Ido. Muy diferente a los anteriores niños que, en corrillo, seguían
hablando en compañía de sus padres. Di un paso hacia delante. Tenía miedo.
El corazón me golpeaba tan fuerte en mi pecho que parecía que se me iba a
salir de la caja torácica. Cuando Samuel me vio, se colocó la mano en la
frente a modo de visera para protegerse de los rayos del sol, achinó los ojos y
frunció el ceño, como si no creyera que de verdad estaba ahí. Pensaba que me
abrazaría, que lloraría, que me besaría y me pediría perdón, pero en lugar de
eso, cuando intenté cogerle la mano, se puso a gritar como un desquiciado.
—¡Suéltame! ¡Socorro, socorro! ¡Me secuestran!
La mirada atónita de todos los presentes me despertó del impacto de ver a
mi hijo intentando zafarse de mí con todas sus fuerzas. Sus berridos se
tornaron tan agudos como el ulular de una sirena, insoportable para mis oídos
y para mi visión, que no dejaba de dar vueltas como si me encontrara en una
espiral peligrosa que giraba en torno a él. Samuel no paraba de llorar, de
agitarse, de tirarse por el suelo como cuando tenía tres años y cogía una
rabieta cuando no le comprábamos lo que quería. Traté de levantarlo sin éxito
hasta que la paciencia se me agotó y le solté una sonora bofetada que le dejó
la mejilla colorada. Samuel se llevó la mano a la cara. Su llanto descontrolado
ya no era falso, era real. Dolorosamente real.
—Samu, lo siento… Dios mío, lo siento…
—Tranquila —dijo una voz detrás de mí—. Sabía que pasaría esto.
Era Manel, mi suegro, que, tranquilo, levantó al niño del suelo y, sin decir
nada, lo alejó de mí.
—Lo siento —volví a repetir, ignorando los murmullos de los otros
padres y las risas escandalosas de los niños por el espectáculo infantil que mi
hijo había acabado de dar.
Las lágrimas de humillación me ardían en los ojos. Me quedé allí,
encorvada por la vergüenza. Quería marcharme, ¿qué hacía todavía ahí? Pero
el desprecio hacia mí misma y la impresión me paralizaron las piernas.
Tendría que haberme ido al instante y no permitir que el paparazzi siguiera
sacando fotos. Había capturado el extraño momento. Al día siguiente la
prensa se encargaría de hacerme recordar lo que viví.
Mi hijo seguía caminando como si nada de la mano de su abuelo. Antes de
perderlos de vista, me dio tiempo a ver cómo Samuel se giraba hacia mí y me
dedicaba una sonrisa maliciosa.

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 La voz de Adrián, como si de verdad estuviera a mi lado, me decía: «Dale
tiempo, Anna».
—Ya no hay tiempo —le contesté enjugándome las lágrimas.
Lo había perdido para siempre.

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Lara

La voz de Martina sonó al otro lado del teléfono. Era de madrugada, no

recuerdo qué hora. Estaba despierta, dando vueltas en la cama; no podía
dormir.
—Lara, necesito tu ayuda.
Estaba llorando. La voz temblorosa como jamás la había escuchado; ruido
de tráfico de fondo. Ni siquiera parecía ella.
—Me han robado el dinero. No tengo nada, Lara. Tienes que hacer algo,
por favor. No puedo aparecer, vendrán a por mí, me detendrán, no… Di la
verdad. Si alguna vez me quisiste, di la verdad. Confiesa que sabía detalles
del secuestro de Anna porque tú me lo contaste todo.
No podía escuchar su voz. Aún dolía demasiado. Nunca le perdonaría lo
que me vi obligada a hacer por cumplir aquella estúpida promesa. Colgué el
teléfono, me volví a tumbar y, con la mirada fija en el ventilador que colgaba
del techo, conseguí conciliar el sueño; no obstante, recuerdo que la voz de
Martina se me quedó tan grabada que soñé con ella. En algún momento, poco
antes de que el despertador sonara, y como si de una premonición se tratara,
la visualicé flotando en el agua.
Estaba muerta.

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Martina

Podía volver a su apartamento, donde ya la habían buscado. Cabía la

posibilidad de que ya no hubiera peligro, que fuera el lugar más seguro donde
esconderse. Pero ¿de qué se escondía? No había hecho nada, fue un mal
entendido por culpa de una mentira de Lara. ¿Por qué tenía que vivir como
una fugitiva? Tendría que haber ido con más cuidado, no caminar por las
calles nocturnas de Barcelona y haberse escondido a horas más decentes en
un hotel en lugar de convertirse en una presa fácil para los carteristas que, al
mínimo despiste, te dejan sin blanca. Desesperada, desprovista del dinero en
efectivo que le quedaba y sin las llaves que le abrían la puerta de su ático,
utilizó su móvil de prepago para hacer una última llamada. Si alguien podía
acabar con todo eso era Lara; dependía de ella que aquella inspectora dejara
de acusarla. Si su pasado salía a la luz, su carrera estaba acabada tal y como
Agustín Reina le advirtió. Nadie podía descubrir que había sido Marta
Antúnez, bailarina de striptease y prostituta, víctima de una violación. A esas
alturas, Martina suponía que ya habían descubierto su enlace con Jesús
Olmos, por lo que resultaba aún más sospechosa de haber enviado a aquel
hombre horrible a secuestrar a su eterna enemiga, Anna Guirao. Qué estúpida
fue dejándose llevar por la ira y el rencor al ser despedida de la serie y haberle
enviado aquella amenaza a Lara creyendo que haría algo más para que su
hermana no volviera. Lo había jodido todo. Ella misma se había pegado en la
frente el cartel de «Sospechosa».
—Di la verdad —repitió Martina sollozando, pese a saber que Lara ya
había colgado el teléfono—. Di la verdad.
Martina se derrumbó. Cayó de rodillas al suelo sin importarle la mirada de
los transeúntes. Pensaban que era una borracha más o, peor aún, una
drogadicta a la que era peligroso auxiliar.
—¿Necesitas ayuda, nena? —preguntó un hombre con mal aspecto que se
acercaba a ella cada vez más y más…
Martina, presa de un ataque de pánico e invadida por los recuerdos de
aquella maldita noche de hacía quince años, empezó a correr y a gritar.
—¡Loca! —gritó alguien a lo lejos.
Con la respiración agitada, llegó al luminoso vestíbulo de su edificio del
Eixample. El portero la miró con desconcierto y, cuando estaba a punto de

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echarla a patadas creyendo que era una mendiga, Martina, entre lágrimas, se
cogió un mechón de pelo oscuro y fue capaz de articular:
—Soy Martina. Martina Pierron.
—¡Señorita! —exclamó el portero reconociéndola por la voz—. ¿Necesita
ayuda?
—Necesito esconderme. Quiero… las llaves de mi piso, por favor. Las
llaves de mi piso —le rogó.

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Tres meses antes

Lara, exhausta por todo lo que estaba viviendo desde que su hermana había
aparecido, llegó al ático de Martina fingiendo una sonrisa.
—Todo va bien.
Fue lo primero que dijo antes de darle un beso en los labios.
—Siento tener tan poco tiempo para ti —murmuró, aferrando su cuerpo
contra el de ella—. De hecho, tengo que irme pronto. No puedo dejarla tanto
rato sola.
—Entiendo la situación, Lara. Tranquila. ¿Una copa de vino?
—Urgente —rio Lara.
—¿Cómo está Anna?
—Mal. Está mal. Delgadísima, tendrías que verla… recuerda cosas, habla,
pero no parece ella. Es tan distinta…
Martina sirvió dos copas de vino. Le tendió una a Lara y colocó una mano
sobre su rodilla acariciándola con suavidad para reconfortarla.
—Desahógate. Puedes confiar en mí.
Lara la miró fijamente a los ojos. Dios, ¿cómo había podido conseguir
estar con la mismísima Martina Pierron? Aún le alucinaba besar sus labios,
mirar su cara de cerca y hacerle el amor. Acariciar su delicada y suave piel
era lo que más le gustaba en el mundo. ¿Que si confiaba en ella? Daría su
vida por ella.
—La inspectora cree que el secuestrador de Anna no era más que un
lacayo enviado por alguien con dinero. Alguien que quería ver fuera del mapa
a mi hermana y que es probable que pensase que estaba muerta, con lo que
aún puede que siga en peligro. No recuerda qué ocurrió. No saben si su raptor
se suicidó en el zulo donde la tenía encerrada o ella lo mató para escapar.
—¿Se sabe algo del secuestrador?
—Se llamaba Jesús Olmos. Su pasado es un tanto truculento.
—¿Jesús Olmos?

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 Martina, con el corazón latiendo desbocado en su pecho, se levantó del
sofá. Creía que iba a desmayarse ahí mismo, por lo que tuvo que sujetarse
contra la pared para no desfallecer. Las imágenes de aquella noche en la que
un desconocido con ese mismo nombre la arrastró hasta un callejón próximo
al local donde trabajaba, la apaleó y la forzó desgarrando su ropa y vertiendo
su putrefacto aliento por toda la piel, invadieron su mente llevándola a un
estado de trance fugaz.
—¿Pasa algo, cariño?
—No, nada. No he comido, debe ser eso —disimuló Martina—. ¿Y ahora
qué va a hacer Anna? —preguntó mirando al suelo, tratando de evitar las
lágrimas que querían aflorar de sus ojos cristalinos—. ¿Volverá a la serie?
—Supongo —contestó Lara sin darle la importancia.
—No puede… me lo quitará todo… no puede…
Finalmente, Martina se derrumbó. Lara, sin entender el motivo de su
llanto desconsolado, se acercó a ella y, rodeándola con sus brazos, le prometió
que no tenía nada que temer.
—Brillas con luz propia, Martina. Mi hermana no tiene nada que hacer
contra ti. Lo sabes, ¿verdad?
—Haz que no vuelva, por favor.
—Lo intentaré.

Solo dos días en el hospital bastaron para hacerle saber a Lara que su
hermana no tardaría en recuperarse. En ser la misma de siempre. Necesitaba
hacer algo por Martina. Su contacto con Elías, un tipo al que conoció
haciendo un reportaje sobre setas alucinógenas, le iba a servir de algo. Sin
hacer preguntas, le vendió unas setas ecuatorianas que proceden de un hongo
descubierto a más de tres mil quinientos pies de altura en los Andes de
Ecuador.
—Es una de las preferidas de los amantes del mundo de la etnobotánica
—añadió Elías con unas sonrisa—. Pero cuidado con la cantidad.
Esa noche, mientras Anna echaba una cabezadita en el sofá, Lara preparó
una tortilla con las setas que le había vendido Elías. Anna se la comió con
gusto. Horas más tarde, enloquecería. Al día siguiente, Lara, fingiendo
preocupación, la llevaría de vuelta al hospital y, aunque los efectos de las
setas ya había pasado, la mente de Anna tardaría en recuperarse llevándola a

Página 223
un estado de nervios que requirió sedarla y atarla de pies y manos para que no
cometiera una locura.
«Con lo bien que parecía estar», se lamentó la doctora.
—Te he dado un poco más de tiempo, Martina —murmuró Lara sonriente
desde el pasillo, observando tras el cristal cómo un par de enfermeras
aplacaban a su hermana.

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Anna

Estuve contemplando durante mucho rato el letrero de «SE VENDE» colgado

en la fachada. Parecía el mismo que el que vimos Adrián y yo cuando vinimos
a visitar la casa. La agente inmobiliaria, a mi lado, hablaba, pero tan absorta
estaba en mi mundo, que no sabía qué decía. Solo alcancé a escuchar:
—Tendrás que tener paciencia. En agosto no se vende nada, a no ser que
quieras alquilarla. La piscina le va a dar valor en verano y, a estas alturas,
quedan pocas casas disponibles; la tendrías alquilada hoy mismo.
—No —negué—. Quiero venderla. Cuanto antes mejor.
—Está bien. Veré qué puedo hacer.
Podría haberme ido de viaje. Podría haber elegido volver al piso que dejé
cuando me fui a vivir con Adrián a la gran casa de Sarriá. Podría haber
planeado muchas otras cosas, no haberme quedado, y, entonces, no me vería
en esta situación que se me antoja tan irreal.

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En comisaría, en ese mismo momento

Teresa Castro necesitaba unas vacaciones que aún tardarían en llegar. Se frotó
la cara, un gesto común en ella que se había repetido durante todos los días en
los que a Martina Pierron se la había tragado la tierra, lo cual no había hecho
más que aumentar su culpa por la desaparición de Anna Guirao. Si algo tenían
claro era que no había salido del país, pero si se escondía era porque tenía
algo que ocultar pese a que algunos detalles de su vida ya habían salido a la
luz. Por otro lado, la prensa no hablaba de ella desde que la despidieron de la
serie. Era más interesante vender la noticia de que el hijo de Anna Guirao se
había vuelto loco y, para muestra, una serie de fotografías a la salida del
campamento de verano en las que se veía al niño con la cara pixelada tirado
en el suelo y a su famosa madre desesperada y llorando sin saber qué hacer.
LA CASA DE ANNA GUIRAO A LA VENTA
¿RECUERDOS DEL DÍA MALDITO?
SEGUIMOS PREGUNTÁNDONOS QUÉ PASÓ

Teresa Castro leía la noticia en un portal de Internet cuando el subinspector

Salgado entró en su despacho.
—Martina ha aparecido.
—¿Dónde?
—El portero acaba de llamar. Está en su piso, llegó anoche.
—Genial. Vamos a hacerle una visita.

Página 226
Martina

—Señorita Pierron, ¿dónde va? —preguntó el portero alarmado al verla salir.

Había dado aviso a la policía; si acudían y Martina volvía a desaparecer, le
podía caer una buena reprimenda.
Martina, sin responder a la pregunta del portero, se colocó las gafas de sol
y puso en orden su nuevo flequillo al que no se acababa de acostumbrar, para
que le cubriera la frente. En el Eixample no cuesta encontrar taxis libres, por
lo que detuvo a uno en el momento en el que el coche policial de la inspectora
Castro se detuvo frente al edificio. El portero, con cara de circunstancias al
verla entrar en el vestíbulo, señaló la calle y, con un tartamudeo inesperado,
dijo:
—Se… se acaba de ir en un taxi.
—Mierda —blasfemó la inspectora saliendo a la calle y mirando en todas
direcciones.

Página 227
Anna

La agente inmobiliaria tenía razón. Agosto es un mal mes para vender una
casa; la ciudad parecía estar desierta. Tumbada en la hamaca tras un
refrescante baño en la piscina, el silencio era abrumador y, pese a ser de día,
la ciudad que veía a lo lejos también se me antojaba solitaria. Vacía. Hubo un
momento de inconsciencia en el que, incapaz de adaptarme a esa nueva
situación, llamé a Adrián.
—¡Adrián, ven! ¡El agua de la piscina está buenísima! —grité. Pero
estaba muerto, claro. Ya no volvería. Fue como si alguien me hubiera dado
una bofetada en la cara. Como si volviera a estar en aquel cuarto de baño
mugriento con el desconocido de la coca que me golpeó. Me había convertido
en la viuda alegre para el mundo. En una mujer sin corazón. La prensa se
había hecho eco de la venta de mi casa y hasta hacía dos días había algunos
paparazzi merodeando por la zona y sacando fotografías de la vivienda, pero
incluso ellos debían estar de vacaciones y eso hacía que me sintiera muy sola
y desprotegida.
En el momento en que me quedé en Babia mirando el punto de la piscina
donde Jesús Olmos, enmascarado, me drogó y me llevó para encerrarme en el
zulo, escuché unos pasos, pero no parecían reales.
—Te estás volviendo loca —dije en voz alta riendo.
Pero me sentía observada. Una amenaza real y palpable se cernía sobre
mí. Me levanté de la hamaca y, cual espectro, la vi, aunque me costó
reconocerla al principio. Ya no lucía su característica melena pelirroja; se
había cortado el pelo y era negro como el azabache. Llevaba un vestido de
color verde anudado al cuello dejando la espalda descubierta, y del hombro le
colgaba un veraniego bolso de esparto con estampado de flores. Se quitó las
gafas de sol dejando entrever los ojos azules que siempre había envidiado y,
con cautela, dio un paso adelante.
—Quieta —le dije, antes de que cruzase el umbral que había desde la
cocina al jardín. Pero no se detuvo—. ¿Cómo has entrado? —pregunté
temblorosa.
—Cualquiera que esté en forma puede saltar la valla. Tenías la puerta
abierta —explicó con tranquilidad.
—Martina, vete ahora mismo o llamo a la policía.

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 —No, a la policía no, por favor. Deja que te explique. Cuando te cuente
mi historia diles que dejen de buscarme. No es una petición, Anna, es una
orden.
Conmocionada, tragué saliva y me dispuse a escuchar.

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Martina

Antes de empezar a relatar parte de mi historia y de contar por qué hice lo que
hice, quiero dejar claro que lo que menos deseo es que sientas lástima por mí.
Cada paso que he dado, cada decisión que he tomado y cada error o acierto
que he cometido, me han traído hasta aquí. Hasta plantarme frente a ti
declarándome inocente por lo que ocurrió, con el deseo de que digas que
dejen de buscarme. Que me dejen en paz. Es posible que, después de esto,
tenga que huir del país y no pueda volver a trabajar. A lo mejor tú no tienes
un pasado truculento que ocultar, Anna, pero tienes un presente y un futuro, y
nunca sabes en qué dirección te va a llevar el destino. Si algo me ha enseñado
la vida, sobre todo estos últimos días en los que he deambulado sola por la
ciudad con este aspecto para que esa inspectora no me encontrara, es a no
decir de este agua no beberé. Nunca digas nunca.
Me llamaba Marta Antúnez y, con solo veinte años, hui de una casa
opresiva donde mi padre, un exmilitar alcohólico con depresión, me pegaba a
veces y me exigía una perfección imposible de asumir. Mi madre le tenía
tanto miedo que era incapaz de levantarle la voz. Lo más fácil fue irme de allí.
Ninguno de los dos me buscó.
El destino y las circunstancias hicieron que, después de dormir en la calle
durante varias semanas, me juntara con mala gente, drogadictos y prostitutas,
que me empujaron a trabajar en un club de striptease en el que pagaban muy
bien. Tenía habitación, ya no dormía en la calle, me divertía bailar
restregándome en una barra de acero provocando al personal yendo ligera de
ropa. De veras llegó a gustarme aquel trabajo, aunque parezca imposible de
creer. No obstante, la peor parte venía cuando mi ambición crecía y quería
cobrar un extra para poder pagar el alquiler de un piso y dejar la habitación
del club; era bastante deprimente estar allí las veinticuatro horas del día.
Llegué a acostarme con hombres por dinero. Una noche, cuando salí de
trabajar, la mala suerte hizo que Jesús Olmos, el mismo hombre que te
secuestró, me esperara en el callejón que había al lado del club donde siempre
le negaban la entrada. Parecía un vagabundo. En cuanto lo escuché hablar
supe que estaba mal de la cabeza y que ya me conocía. Me había estado
observando; se había obsesionado conmigo. Recuerdo que tenía mucha
fuerza. Me puse a gritar, pero nadie me oyó y, si me oyeron, decidieron pasar

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de largo. El hombre me arrastró, me empujó contra la pared y me golpeó la
cabeza para poder hacer su trabajo. Se me quedó grabada su cara, así como
también el ruido que hizo al quitarse el cinturón para bajarse la bragueta y
penetrarme con fuerza. Estaba acostumbrada, pero dolió como si me
desvirgara. Me susurraba palabras ininteligibles al oído, pero solo entendí una
frase que recitó con voz gangosa y que, después de tantos años, aún recuerdo:
«La muerte de una mujer hermosa es, sin duda, el tema más poético del
mundo». Es de Edgar Allan Poe. La misma que le dije a la becaria que te
escribiera para asustarte.
Minutos más tarde, cuando acabó, sudoroso y extasiado, se desplomó en
el suelo, momento que aproveché para correr al interior del club. Cuando
llevé al segurata hasta el callejón donde había dejado al hombre, no esperé
encontrarlo, pero ahí seguía, lo cual facilitó el trabajo de la policía que vino
minutos más tarde y se lo llevó preso. Pasé por un infierno que duró dos
meses. Conseguí que lo encarcelaran durante años y, después, obligándome a
olvidar las secuelas que me provocaron el peor momento que marcó mi
existencia, el productor Agustín Reina, con el que me negaba a acostarme,
pareció estar ahí siempre, como un padre, sobreprotegiéndome. Tomé la
decisión de que quería cambiar de vida a costa de lo que hiciera falta y me
convertí en su putita. Pero vivía bien. Tú nunca has necesitado hacer nada de
lo que yo sí elegí hacer para triunfar. No sabes lo que es que cada noche te
folle un cuerpo seboso que odias más que nada en el mundo. Poco a poco me
fui introduciendo en el mundillo en el que tú ya habías triunfado en la otra
punta del mundo. Bollywood, ni más ni menos. Coincidir contigo me cambió
la vida, Anna. Quise convertirme en ti. Necesitaba superarme a mí misma y,
al mismo tiempo, ser mejor que tú. Cada persona ve el mundo desde un
prisma distinto y eso fue lo que nos ocurrió, Anna. Tú me veías como a una
enemiga, pero yo por ti sentía otras cosas muy distintas.
Y un día, desapareces, y por fin tengo lo que ansío pese al alto precio que
tenía que pagar al no verte. Más fama, dinero y protagonismo. Me convertí en
la única reina de las fiestas sin tener que competir con nadie. Tú ya habías
dejado de existir. Pero eso no me hizo feliz, sino todo lo contrario, ¿sabes? Mi
obsesión contigo iba a más a cada mes que pasaba sin que nadie supiera qué
había sido de ti. Tu hermana era lo más cerca que tenía para seguir
sintiéndote. Y luego, volviste. Tan guapa y valiente como siempre, tan
competitiva, tan dispuesta a destronarme. No te voy a negar que me cabreó
que me despidieran de la serie, que le rogué a Lara que hiciera lo imposible
para que no volvieras a trabajar porque era lo único que creía tener seguro si

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quería seguir en este camino de lujo y de éxito. Sobre todo, si quería seguir
coincidiendo contigo. Tampoco era capaz de volver a trabajar sabiendo
cuánto me odiabas. Cuánto me odias; lo veo en tu mirada. Una parte infantil
de mí quería vengarse de ti, hacerte sufrir tanto como tú me hacías sufrir a mí
y, por eso, le pagué a aquella becaria para que te dejara notas que
consiguiesen asustarte, aunque ya me has demostrado que no hay nada que te
asuste. La rabia y el dolor me hicieron cometer el error de enviarle aquel
mensaje a Lara amenazando con que iba a contar a la prensa lo que le hiciste
a Jesús, mi violador. Tu raptor. Nuestra unión. Pero ella mintió. Le dijo a esa
inspectora amiga suya que no me había hablado de lo que ocurrió cuando en
realidad sí lo hizo, y que, por tanto, yo no debería conocer el nombre de Jesús
ni el detalle de que estaba muerto. Les hizo creer que tu secuestro fue cosa
mía y por eso he tenido que esconderme todo este tiempo.
¿Que si el destino me volvió a cruzar en el camino a Jesús Olmos y le
pagué para que te llevara? No. Jamás haría algo así. ¿Quién lo hizo? Yo no
tengo la respuesta, Anna. Puede que nadie la tenga; ya ves de lo que era capaz
de hacer ese hijo de puta.
Anna, esto es una declaración de amor. ¿No te das cuenta? Siempre he
estado enamorada de ti, pero solo veías lo que querías ver.

Página 232
Anna

No podía seguir escuchándola.

«¡Cállate! ¡Cállate!», quise gritarle.
¿Enamorada de mí?
¿Me estaba tomando el pelo?
¿Se estaba riendo de mí?
Tenía que ser un sueño. No era real. No podía estar pasando.
Me tapé los oídos para no seguir escuchando su voz, negué con la cabeza
y, en el momento en que la vi llevarse la mano al bolso, me abalancé contra
ella y caímos a la piscina abrazadas. Inés había matado a mi marido a tan solo
unos metros de distancia, en esa misma casa. No podía permitir que Martina
terminara con mi vida de la misma forma.
La agarré del pelo sumergiéndola en el agua con toda la fuerza de la que
fui capaz. Su cuerpo, a medida que yo iba luchando para mantener su cabeza
bajo el agua, dejó de luchar y fue debilitándose hasta cesar en su empeño de
sobrevivir.
Un último espasmo y luego, simplemente, se fue.
Me quedé un rato quieta, sumergida en el agua, al lado de Martina, que se
encontraba bajo un mundo acuoso donde los sueños oscuros no existían,
donde nada podía oírse salvo tenues borboteos.
Ojo por ojo, diente por diente, dice el refrán.
—Mira lo que me has hecho hacer —le dije al cuerpo frío e inerte que
flotaba en el agua.
Sus ojos miraban de cerca la oscuridad de la muerte. Sus ojos eran el
vacío. La nada más radical. Nadie reconocería ahí ningún signo de
humanidad. Eran los ojos de un objeto inanimado.
Creía que podía acabar conmigo. Que era más fuerte que yo. Se equivocó.
Nunca subestimes a un enemigo que, a estas alturas, después de todo lo
ocurrido, no tiene nada que perder.
Encendí un cigarrillo, cogí el móvil y marqué el único número que me sé
de memoria. Contestó al tercer tono, no podía ser de otra manera.
—Ya está.
—¿Qué?

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 —Por fin soy libre. El mal ha muerto —le conté sin un ápice de temblor
en la voz.
—Dime dónde estás y voy para allá.
—En casa, estoy en casa. Te espero en la piscina; trae tus llaves.
Satisfecha con lo que había hecho, dejé el teléfono sobre la hamaca y me
senté en el borde de la piscina a esperar a Lara. Pensé en la fragilidad de la
vida, en lo fácil que había sido matarla antes de que ella me matase a mí.
El cuerpo de Martina, flojo como un títere, iba tambaleándose de un lado
a otro. Cuando dirigí la mirada al fondo de la piscina, me percaté que lo que
había ahí dentro no era una pistola, sino un mechero, y que el cigarrillo que
no vi que Martina se llevó a la boca, se estaba desintegrando en el agua.
Dios… ¿Qué había hecho?
El mundo se me vino abajo. Me derrumbé. Únicamente oía mi propia
sangre palpitando en mis oídos.
Una vez más, solo vi lo que quise ver.

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Lara

Cuando llegué a casa de mi hermana, la escena se me presentó grotesca e

irreal. Creía que se trataba de una broma pesada, que estaban jugando
conmigo y que el cuerpo que flotaba en el agua de la piscina no era más que
una muñeca. Mis ojos debían estar engañándome.
Pero no.
Era Martina. Y, como en mi sueño, estaba muerta flotando en el agua.
—¡¿Qué has hecho, Anna?! —grité, saltando a la piscina para ver de cerca
el cuerpo inerte que tantas veces había poseído. Me puse a llorar, a gritar, a
dar golpes inútiles en el agua, no recuerdo qué más. Anna, al cabo de un rato,
cuando me tranquilicé, lloró conmigo. Lo tachó de accidente. Fue una
confusión que la llevó a ahogar a Martina creyendo que lo hacía en defensa
propia. Yo lo vi como una enajenación mental. «Nadie puede ser tan fuerte»,
volví a pensar.
—Pensaba que iba a sacar una pistola. Que me iba a matar como Inés
mató a Adrián —contestó traumatizada, llevándose las manos a la cara.
La cabeza me daba vueltas. Anna me miraba fijamente esperando que
encontrara una solución. Pero para la muerte nunca hay solución y encubrir
un crimen, en ese instante, se me hacía cuesta arriba, aunque no me quedaba
otro remedio.
—Te has vuelto loca, Anna… te has vuelto loca —murmuré repetidas
veces saliendo del agua.
Nos quedamos en silencio contemplando el cuerpo sin vida de Martina,
como si pudiera resucitar de un momento a otro, no sé, media hora, puede que
más. Poco a poco, me fui tranquilizando y dejé de llorar. Pasé de odiar a mi
hermana y de maldecir a Jesús Olmos por haberla dejado libre, a recordar el
daño que me había causado Martina.
—Vale —resolví tras darle vueltas a la cabeza—. Creo que podemos
hacer algo. ¿Tienes dinero en efectivo?
—En la caja fuerte.
—¿Hay mucho?
—Unos cien mil euros —contestó con la voz quebrada.
—Bien. Cógelo. Soborna a la agente inmobiliaria para que diga que tú no
te encontrabas en casa cuando Martina vino a verla con intención de

Página 235
comprarla.
—No lo entiendo.
—Es un plan sencillo, Anna, y cualquiera mataría por cien mil euros. No
te voy a dejar sola en esto, tranquila. Vas a sobornar a la agente inmobiliaria
—repetí con calma mirándola a los ojos—. Le vas a decir que Martina vino a
ver la casa y que mientras estaba en el jardín, ella subió un momento a la
planta de arriba. Cuando bajó, se la encontró muerta en el agua. No sabía
nadar.
«No sabía nadar», repetí para mis adentros. Era uno de los pocos detalles
que conocía de la que había considerado el amor de mi vida durante los
felices meses que pasé con ella.

Página 236
Anna

Pero cuando fui hasta la caja fuerte del despacho que había sido de Adrián, no
había ni rastro de los cien mil euros. No había nada; estaba vacía.
—No están —le dije a Lara temblando.
—Mierda. Va a ser más difícil justificar que has sacado esa cantidad del
banco para sobornar a la agente.
—Pero ¿quién se los ha podido llevar?
—¿Adrián? ¿Inés?
—No… no… no lo entiendo. Solo Adrián y yo conocíamos la clave.
«La fecha de nacimiento de nuestro hijo: 8/9/12», me callé.

Página 237
Anna
Una semana más tarde

HALLADO EL CUERPO SIN VIDA

DE LA ACTRIZ MARTINA PIERRON

El taxi me dejó en la puerta de la Terminal 4 del aeropuerto del Prat. Todo

había salido bien, tal y como Lara, que se había encargado de todo, planeó.
Para evitar interrogatorios sin fin, mi hermana le dijo a Teresa, la única
inspectora en la que confiaba, que yo no me encontraba en Barcelona en el
momento en que Martina vino a visitar mi casa y murió ahogada en la piscina,
algo que, al igual que los detalles de mi secuestro, no había trascendido a la
prensa. La agente inmobiliaria, horrorizada por lo ocurrido, se dejó
chantajear, aunque retirar los doscientos mil euros que me había exigido fue
una tarea tediosa al suponerse que yo no estaba en la ciudad. Pero había
merecido la pena el esfuerzo, así como los gastos extra para mantener en
silencio al director del banco. Podía huir en paz. Era libre. Lo que nadie te
dice cuando matas a alguien es que, aunque puedas escapar de la justicia, los
muertos te siguen allá donde vas. Te sientes presa a ellos, como si estuvierais
conectados durante toda la eternidad.
Después de los nervios iniciales al pasar el control de seguridad, me sentí
a salvo. Faltaban solo veinte minutos para embarcar rumbo a Jamaica, mi
destino vacacional. De pie frente a la cristalera moteada de mugre, miraba los
aviones avanzar por la pista bajo una mañana del color del polvo. Luego, me
senté sobre mi maleta y abrí la revista del corazón que había comprado en el
quiosco por la página del especial dedicado a Martina Pierron. Aparecían
numerosas fotos de ella. Me detuve en una en la que aparecíamos las dos
vestidas de época. En el pie de la foto había escrito: «Martina Pierron con su
compañera Anna Guirao en la serie El secreto de Amalia». Se me formó un nudo en la
garganta al vernos cogidas por la cintura; yo mirando a cámara y ella
mirándome a mí con una sonrisa. No recordaba esa fotografía. Hasta ese
momento, tampoco me había dado cuenta que las miradas de Martina no eran
muestra de la competitividad que quise ver, sino que mostraba, tal y como me
confesó, lo enamorada que estaba de mí.
—Anna Guirao.

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 Conocía la voz de mujer que sonó detrás, pero me asusté de todas formas.
Di un respingo y se me cayó la revista al suelo; el mal karma que acumulaba
quiso que Martina Pierron me mirara acusadora a través de una fotografía que
ocupaba una página entera. Mi brazo oscilaba como un peso muerto en el aire
y la sangre que contenía me bajaba al resto del cuerpo. Sentí, literalmente,
que me iba a dar un infarto ahí mismo.
—Anna Guirao, queda detenida por el asesinato de Martina Pierron.
Teresa Castro me obligó a incorporarme. Levanté las manos, las dos, solo
un instante, notando que el aeropuerto se quedaba sin aire. El tiempo se quedó
congelado. La inspectora leyó mis derechos y me esposó ante la curiosa
mirada de todo el mundo, prensa incluida disfrazados de turistas, que llevaban
todo ese rato siguiéndome con las cámaras preparadas para conseguir la
exclusiva.
LA ACTRIZ ANNA GUIRAO DETENIDA
EN EL AEROPUERTO
COMO PRESUNTA ASESINA
DE MARTINA PIERRON

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Horas más tarde

La agente inmobiliaria, presa del pánico por el chantaje que había aceptado,
acudió a comisaría a confesar la verdad. La muerte de Martina Pierron no
había sido accidental. Las hermanas Anna y Lara Guirao estaban detenidas, a
punto de someterse a un arduo interrogatorio que duraría horas. Sin embargo,
no eran las únicas que tenían que contar una historia. Cora y Manel, los
padres del maltrecho Adrián Rojas, tuvieron que cancelar sus vacaciones.
Acudieron a comisaría, donde preguntaron directamente por la inspectora
Teresa Castro, mientras Samuel los esperaba en una sala bajo la supervisión
de un agente. También tenían algo que declarar pese al dolor que les causaba
la única verdad sobre la desaparición de Anna Guirao.

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Samuel
Viernes 19 de abril de 2019
11 am

Cinco horas antes de la desaparición

La amistad entre el pequeño Samuel y el perturbado Jesús Olmos había

comenzado hacía meses, en enero, a la hora del recreo.
Samuel, que no soportaba las humillaciones de sus compañeros por ser
hijo de quien era, se quedaba en un rincón del patio, oculto tras un sauce
llorón, cerca de los barrotes por donde Jesús solía detenerse a mirar la
inocencia de unos niños que aún no habían sido apaleados por la vida. Era un
colegio caro en la zona alta de la ciudad; una madre soltera, mayor y de pocos
recursos como la que lo había adoptado nunca habría podido permitirse algo
así.
Al hombre, falto de vida social y cariño, solitario y pobre como las ratas,
le gustaba contemplar el patio del colegio desde la calle: la vida que había tras
esos barrotes inalcanzables; los gritos infantiles cuando salían al recreo; las
quejas cuando regresaban a las clases; el repiqueteo de las pelotas de futbol o
de baloncesto botando en el asfalto.
Todo empezó con un tímido:
—Hola, ¿cómo te llamas?
—Samuel. ¿Y tú?
—Jesús. ¿Quieres ser mi amigo?
—Sí —contestó el pequeño mirando los ojos negros del hombre que había
al otro lado.
Con el paso de los días, esa amistad se fue afianzando sin que nadie se
diera cuenta. Samuel compartía su almuerzo con Jesús que, hambriento, lo
devoraba. No conforme con eso, el chico quiso premiarle por su fidelidad de
otra forma así que, cuando sus padres no se daban cuenta, abría la caja fuerte
del despacho cuya combinación era la fecha de su nacimiento. Qué sencillo
hasta para un niño. De ahí sacaba grandes cantidades de dinero para su amigo
Jesús. Era el único que le prestaba atención, que lo escuchaba y lo consolaba

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cuando le contaba que nadie le hacía caso, como si no le importara ni a sus
propios padres, que siempre estaban centrados en el trabajo.
—Es como si no existiera. Como si fuera un fantasma —se lamentaba
Samuel compungido.
—¿Qué quieres que haga por ti, chico? Pídeme lo que sea y lo haré.
Somos amigos. Los mejores amigos —decía Jesús con su voz gangosa,
aceptando de buena gana los billetes de cincuenta, cien o quinientos euros que
Samuel le pasaba a través de los barrotes que los separaban.
—Odio a mi madre. Quiero que te la lleves y que la mates.
—Vale —aceptó Jesús, cuya demencia provocaba que la petición del niño
no le resultase una amenaza.
Jesús empezó entonces a urdir un plan aunque, sin las ideas retorcidas de
aquel chico inteligente y demasiado seguro de sí mismo para su edad, nada
hubiera salido bien. Lo estuvieron hablando durante meses antes de pasar a la
acción.
Con los diez mil euros que Jesús había acumulado, compró un coche de
segunda mano y, durante cinco días, no apareció por el colegio. Samuel se
había quedado solo, sin su mejor amigo, pero Jesús regresó y le dijo que había
encontrado una cueva enterrada a hora y media de la ciudad donde poder
hacer desaparecer a su mamá para siempre.
—Que no te asusten las cámaras que hay en casa. Son falsas, de plástico
—le explicó Samuel riendo—. La valla la salta cualquiera, hasta yo.
—Vale.
Era viernes. El día en el que mamá tenía que morir. Le dio la oportunidad
de salvarse hacía dos días, cuando con entusiasmo le quiso enseñar el retrato
que había hecho de ella. La respuesta fue, como siempre, nefasta. Lo ignoró
como a un perro callejero.
Samuel conocía la rutina de su madre a la perfección, por lo que se la
contó lentamente a Jesús para que asimilara las palabras y entendiera lo que
debía hacer. Este, sonriendo y previo pago, asintió y le otorgó un mote al
propio Samuel: «La bruja».
—Así nadie desconfiará de ti —añadió—. Pero ¿y si nos pillan? —temió
por un momento Jesús, que aún no esperaba enamorarse de la mujer a la que
no se atrevería a matar tal y como le había prometido a su mejor amigo.
—Nunca nos pillarán —contestó el chico con su inocente vocecilla
infantil que aún tardaría años en madurar—. Será nuestro secreto.

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LORENA FRANCO (Barcelona, 1983) es modelo, actriz y escritora española.​
Ha actuado en más de 35 cortometrajes y 6 películas en España y en
populares series de televisión como El secreto de Puente Viejo y Gavilanes,
entre otras. Ha sido el rostro de diversas marcas publicitarias a nivel nacional
e internacional. También es conocida por sus videos musicales y series de
Internet. Compagina su carrera como actriz con la escritura, con once títulos
publicados.​ Sus libros han sido traducidos internacionalmente en varios
idiomas.

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