CONFIESO QUE TE HE ESCRITO

MARIANELA SAAVEDRA

1
Saavedra, Marianela
Confieso que te he escrito / Marianela Saavedra ; compilación de Marianela
Saavedra. - 1a ed - : Marianela Saavedra, 2021.
Libro digital, PDF

Archivo Digital: descarga y online

ISBN 978-987-88-0895-6

1. Poesía Argentina. 2. Poesía Latinoamericana. 3. Antología de Poesía. I. Título.

CDD A861

Silencio de sol y ruido de lluvia en el Paraje Entre Ríos de la Comarca

Andina / Ruido de trenes y silencio de besos profundos en ciertos
barrios de Buenos Aires. Invierno 2021.

Diseño interior: Marianela Saavedra

Corrección y edición: Leonardo Gabriel Rochelle

Formas de contactar a la autora:

Facebook: Marianela Saavedra

Instagram: Marianela_poesiagorda

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CONFIESO QUE TE HE ESCRITO

ANTOLOGIA POÉTICA
MARIANELA SAAVEDRA

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El siguiente material recopila poesías de los seis libros que he publicado entre 2015 y
2021 además de poemas inéditos o subidos a mis redes sociales. Es una antología de
libre circulación, la pueden compartir, descargar, regalar, dedicar, imprimir pero no
venderla porque es un regalo que quiero compartir con todas las personas que me
leen. Puede ser reproducida con programas de lectura de voz para personas con
disminución visual. Apoyo y sostengo su difusión y uso para fines recreativos,
culturales, ociosos, amorosos o de desahogo. Gracias por estos siete años.

Marianela Saavedra.

marianela_poesiagorda

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 (El primer libro que leí era de poesías románticas y se lo robé a una tía,

siempre he creído que soy una ladrona, una forajida, una inmigrante en la poesía,

siempre he creído que un libro es un tesoro que merece ser robado )

5
6
Tengo una memoria sin pies
que anda por caminos viejos y encuentra;
un sol escondido en el patio,
un montón de porcelanas rotas,
un camino de hormigas negras,
la belleza de los muertos en los cuadros,
una casa llena de nada,
olor a viejo, olor a río, olor a olor,
libros robados y poesías abortadas,
mentiras disque piadosas
dándole color a un tiempo blanco
y a un olvido gris,
y mi gato muerto
visitándome en los sueños.

Encuentro casi todo el frío

de lo que pudo haber sido
penetrando en los huesos de lo que soy,
paseándome en el alma
como un amo bueno
pasea a su perro con collar.

SIESTA, del libro “Maldita eres”

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Escribo poemas para espantar
para poder amontonar las nubes
para hacer llover
y que la lluvia confunda
las lágrimas de los que quiero.

Escribo poemas para volar

para despertar al viento norte
para que levante la polvareda
y que la tierra entierre
los dolores de los que quiero.

Escribo poemas grises

poemas negros y morados
y hago que digan los que no dicen
quemando el papel,
avivando el alivio.

Escribo poemas que quieren,

que hacen más lindo lo feo
más chico lo inmenso,
porque el dolor es grande
como un monstruo hambriento
y las palabras le quitan las ganas,
las de comer y las de doler.

Escribo poemas por la boca de ellas

para la que fui y la que no soy,
para que me leas y no te encuentres
porque vos sos
las naranjas y los azahares
la risa, los nidos,
el horno y los panes
sos un montón de alitas andando
y no hay poema que te atrape
no hay hoja que te pinte
ni tempestad que se te atreva.

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Que no tenga que recordarte,
que no tenga que soñarte,
que no te escriba nunca,
que yo te cuente siempre.

POEMA DE DESAMOR, del libro “Maldita eres”

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Y no me duele lo que dices
ni lo que jamás me has dicho
ni lo que digas de ella o de ellos
ni lo que piensas
cuando no piensas en mí,

no creo que puedan doler

las palabras escritas
con punta de navaja
en las planicies de mi espalda,

te juro que no es dolor

lo que graban en mi mente
los rincones
donde ya no están tus cosas
y la falta de tu olor entre estas sábanas,
no duele el dolor que permanece
solo se hace costra y hiel.

Aun así, otra vez

el cuerpo
se me hace tan pequeño
y esta sístole
tan insoportable,
porque tengo la certeza
de que puedo llorarte
concienzudamente
y no serás lágrima por eso,
puedo maldecirte a tajo y destajo
y no serás maldito por eso,
puedo amarte
inmensurablemente
y no ser recompensada
porque no es consecuencia
efecto o resultado,
el amor a veces
es cosa de une y nada mas

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y las sístoles siempre llegan
a pesar de quien se ha ido.

SÍSTOLE, del libro “Maldita eres”

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12
(Siempre escribí y escribo con errores y espero a ser corregida
como si así comprobara que me han prestado atención,
siempre pensé que hubiera dolido todo menos
si me hubieran prestado más atención)

13
14
Ella tenía un don.
Quizás un don.
Todo lo dicho por ella, era.
Entonces si decía pan, era el pan.
Entonces si decía paraguas y lluvia,
se descubría bajo un paraguas,
un paraguas bajo la lluvia.

Quizás un don.
Pronto supo qué decir más no qué hacer.

Todo lo dicho por ella, era.

Comenzaba el día diciendo

nubes, risa, hijos, hija, agua caliente,
tierra, teros y pasto,
decía calles, perros, ventanas,
peces en el río,
membrillos en los árboles,
adobe en las manos,
pañuelos para la zamba,
zamba para les bailarines,
bailarines para las penas,
decía vino para los borrachos,
excusas para les amantes,
café y olor a café,
mensajes bajo la almohada,
una estrella naciendo
donde otra acababa de morir.

Todo lo dicho por ella, era.

Lo no dicho no era.

Sintió miedo de no llegar a decir,

todo lo que había por decir.

La lista era extensa.

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Las palabras son infinitas.

Sintió miedo.
Pensó que alguna vez
se olvidó de nombrarlo a él
porque él ya no estaba.
¿En qué momento se lo olvidó?

Un don, quizás un don.

Lloró, con todito el cuerpo,

con toditas las palabras, lloró.

Lloró.

Y entonces dijo pan y fue el pan.

Todo lo dicho por ella era.
Dijo amigas, rutas, marihuana,
colores, hijos míos, hija mía,
dijo lucha, noches y besos,
dijo hoy y fue tu sonrisa,
dijo amor y fue poesía.

ELLA, del libro “Poesía”

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Llega el dolor.
Llega.
Siempre llega.

Un relámpago artero en la madrugada.

Una flor cortada a machetazos.
Un pez ahogándose en la orilla.
Un hijo en un vientre que no crece.
Un bolsillo completamente vacío.
Un recuerdo hundiéndose en el agua.
Una casa en silencio.
Un grito en una boca cerrada a trompadas.
Un cuerpo sin deseo.
Un amor que se termina.

Llega el dolor.
Llega.
Siempre llega.
El aire empieza a entrar lento,
cada vez más lento,
lento,
hasta casi detenerse,
hasta detenerse,
se detiene,
no hay suspiro,
ni sístole,
ni diástole,
no hay nada,
morimos
unos segundos,
morimos.
Y así,
las micromuertes,
así.

LAS MICRO-MUERTES, del libro “Poesía”

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Los perros siguen a los locos,
los perros siguen a los borrachos.
Las mujeres no somos nunca
esos monstruos liberados.

Ellos sí,
ellos vagabundos, borrachines,
linyeras, trotamundos,
bandidos, bandoleros,
forajidos, asesinos.
Ellos dignidad en su despojo y sus vicios.

Las mujeres no somos nunca esos...

Nosotras locas,
loca borracha, loca de la calle,
loca de la vida, loca histérica,
locas de mierda,
locas-malas-madres,
locas-mujeres-locas,
sin posibilidad a disputar la honra
de morirnos ahogadas en vino
de fumar maldiciendo y escupiendo
de irnos, irnos,
todo el tiempo irnos,
de dormir en la calle,
de colarnos en los trenes,
de pedir una moneda
de matarlo de amor
de matarlo de odio
de matarlo antes de que nos mate...
Nosotras no somos nunca esos...
sin embargo
nadie les pidió esta maldita decencia
esta virginidad de violencias
esta obligación de poner la otra mejilla
estas enaguas con puntillas

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este mandamiento de no matarás.

Nosotras también nacimos

para ser estas monstruas!!!
Nosotras también.

QUINTO MANDAMIENTO, del libro “Poesía”

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20
(Muchas poesías son el trueno que llegó luego de los rayos que me partieron el cuerpo
por dentro y por fuera, mi alma y su inocencia, mi mente y sus refugios,
aprendí a escribir poesías mucho antes de aprender
a pedir auxilio y ayuda)

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22
Infinita sucesión de funerales
acontecen a diario
en pequeños sucesos
o en grandes escalas,
miramos estrellas
que llevan tiempo muertas,
respiramos olores
que han perecido
junto al cuello que los transportaba,
besamos labios inertes,
repetimos discursos enterrados
y revolvemos las cenizas
que de lastima nos regalan
un carbón a medio apagar.

Inhalamos muerte
exhalamos vida
algunes, inhalamos muerte
exhalamos vida
a pesar de los mercaderes
que nos comercian y reducen
de los cobardes que se escapan
por orgullo o desazón
y de los que por miedo o mandato
disparan a matar,
a pesar del que entierra la canción
y olvida las promesas,
a pesar de lo que nos pesa
la muerte a veces,

a veces
(benditas veces)

exhalamos libertad...
porque quien busca
encuentra y al encontrar
sin saber o sabiendo

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rompe un eslabón ...
(alimenta la libertad)

Benditas veces...

129 VECES, del libro “Reaccionaria”

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Algunos días yo no sé
no sé bien cómo espantar
la tristeza de algunos días.
Se me cae el escudo,
el que me protege
del odio humano,
de la tiranía de lo correcto
de la energía renovada
de la injusticia
del fanatismo
de les ignorantes
por su ignorancia.
Se me cae el escudo,
el que me protege de mí misma
de mis latidos constantes de amor
de este impulso
de amar amando el amor
que muy poquitas veces se da.
Algunos días no sé cómo ganar
y pierdo y abro el pecho
como una ventana
y se me llenan las utopías de nubes
y lloro desde los pies hasta los ojos
me lloro, te lloro, lloro
y me doy por vencida
y me asumo derrotada.
¿Es que quién puede contra el odio
que ahí afuera se emana?
¿quién puede
contra tanto resentimiento?
¿quién sobrevive
a la cobardía de los siniestros?
¿cómo renacer
frente a tus pocas ganas de arriesgarte?.

Algunos días, sólo algunos días

me dejó caer rendida
como premio a tanta herida

25
y me prometo
(sí, siempre me prometo)
que mañana volveré al ruedo
y pondré en marcha mi plan eterno
este que dice
que voy a cambiar el mundo
antes de que el mundo
me cambie a mí.

SIEMPRE, del libro “Reaccionaria”

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Estar viva
es un privilegio,
un deseo,
una proyección,
un plan necesario,
una orden,
un intento,
ganas,
un arduo trabajo,
un manotazo de ahogado,
un ardor en la espalda,
un enredado ovillo de hilo,
nudillos sangrado,
llorar pa dentro,
es algo
que no hace falta
saber, ni aprender
ni merecer, ni honrar,
más si estar viva
es un privilegio
que festejo cada día
en el que
no me desaparecen,
no me asesinan,
no me violan,
entonces...
no alcanza con vivir
(a mí no me alcanza)
estar viva
no alcanza,
hay que jugársela
y salvarle la vida
a alguien más...
No me alcanza con vivir
si vivo contando muertes de a montones,
si vivo dando explicaciones,
si me desespero por proteger

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y por enseñar y por cuidar,
no me alcanza con vivir
porque esto es una cuenta regresiva
donde cada día que termino intacta
siento que lo tuve que pelear,
porque no nos dejan vivir en paz...
déjennos vivir en paz....
o aténganse
a las consecuencias!!

VIVA del libro “Reaccionaria

28
(Así como he fingido orgasmos también fingí haber olvidado traiciones
y no necesitar caricias
y todo fue por la misma razón,
miedo al miedo a la soledad)

29
30
En éste cielo negro,
negro
la luna es un agujero
por donde me veo,

es un agujero
por donde quien sabe quién
me quiere iluminar

y hago toda la fuerza

que puedo hacer
para que se me despeguen
las costillas del pecho
para que el pecho se me parta,

yo que nunca pensé

en abrirme las venas
las venas se me abren igual

y me entra la luna
y se me sale cualquier rastro
de esta que soy,

que no quiero ser

siempre la que soy,
que me canso hasta de mí,
de esta guerrera suicida
que al alba calza escudo
y nunca espada
y que al anochecer no niega
que necesita amar
y ser amada
y admirada

como ésta luna

a la que ya
me le declaré
mil veces

31
y sin embargo
por mí
nunca va a bajar.

LUNA del libro “AY”

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Los domingos
pierdo la cordura,
me precipito
a cada uno de los precipicios
que me esconde
bajo la alfombra
esta rutina de otoño
en las cuatro estaciones
y la soledad me hace creer
que no soy tan afortunada
y pienso en llamarte
o en aprender de una buena vez
a cocinar tarta de manzanas
o empezar a mis 40 a fumar
como si tuviera 16,
pienso que podría
renunciar al trabajo
y vivir de la poesía
o quizás viajar
o quizás pasar nuevamente
por la vereda
de la que no me mira
a mirarla otra vez,
pienso que quizás mañana
dejo las harinas y la manía
de inventarme un videoclip
donde sonrío
desde el principio al final
y que por fin aprendo
a decir no
que no se coge triste
que no se paga
lo que no has comprado
que no pasa nada
si decís que no
y que no pasa nada
si te dicen que no.

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Los domingos
no entiendo bien
de qué lado
de la ventana estoy,
si estoy mirando la lluvia
o si la lluvia
me está mirando mirar.

DOMINGOS del libro “AY”

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Lo que no sabes
de esto que yo siento
lo que no te digo
lo que no cuento
ni siquiera
en los poemas
que te dedico,
el lado b del amor
de les amantes,
del amor ese
que ocurre adentro
sin él, sin ella,
el amor que no te cuento
el deseo que no te comparto
los sueños que no soñamos
las dudas que no se preguntan
las ansias no saciadas
y entonces
te vas a dormir
sin saber que yo
en plena madrugada
rompería
todos los vidrios
de tu casa
y dejaría que entraran
las estrellas y las canciones
que escucho sola,
y entrás a bañarte
sin tener noción
que sería
el agua que te alivia
y el aire que te seca
y salís a la calle
sin enterarte
que le conté a los perros
que recorren la ciudad
que allá lejos
en otras calles

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caminás, mientras yo
camino acá
y te enredás
en brazos y piernas
que no son mi cuerpo
sin estar al tanto
que te sé
tan de memoria
que te dibujo
con la punta de la lengua
sobre mi paladar...

El lado b,
el que no se dice
para no asustar
ni sucumbir,
lo que ocultamos del amor
para no enloquecer
indefectiblemente.

B del libro “Ay”

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 (Mis amores siempre han sido más imposibles que posibles,
he preferido morderme los labios hasta sangrar o llorar
antes que declarar mis ganas o mi afecto
y todo eso que no dije, ni besé, ni toqué, lo hice poesía
y vos sabés que en esos versos que parecía que hablaba de vos,
sí, estaba hablando de vos)

37
38
Has visto como la luna
influye en las siembras y en las mareas
pues así
influyen el clima y el calendario
en mis penas
y en los recuerdos de mis penas
y en mis deseos
y en los deseos de mi amor
y entonces está claro
que pensarte un martes
a las diez de la mañana
de la primera quincena
no es igual que pensarte
un sábado a las dos de la madrugada
llegando a fin de mes
y también difieren mis ganas de hablarte
que se hacen insoportablemente llamativas
bien adentrado el otoño
pero que ya casi ni se notarán
cuando el verano se instale
con total impunidad,

comprendo así
que no soy
tan dueña de mí
ni de mis pensamientos
ni de mis inspiraciones
ni de mis aspiraciones
y que soy de la luna,
de la meteorología,
de las cuantificaciones gregorianas,
de las horas del reloj
y de las horas de la lluvia con viento
y de las horas de la lluvia con sol

y será por eso

que no me preocupo, ni me ocupo

39
de estos avatares del amor
porque yo no le influyo a él,
más bien, él me manda a mí.

LUNA-TICA del libro “Apodyopsis”

40
Compré una botella de vino
y 2 vasos
... uno se rompió…

y yo,
que siempre
le presto atención
a las señales,
esa vez creí
que quizás,
quizás esta vez, no
y me mentí
así como todes
nos mentimos
por amor y por piedad
frente al inminente dolor
y uno de los dos vasos
se hizo pedazos
y la señal era tan clara
y no la vi…

ahí arrodillada
juntando los vidrios rotos,
uno de los dos
se partiría,
une de les dos
juntaría los pedazos
y la verdad más reconfortante
es siempre mentir
y dije que mañana salía el sol
pero ya ves
no ha parado de llover
y un maldito huracán
se encarga de reventarme
las cuerdas vocales
cada vez
que te quiero nombrar,

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uno de los dos vasos se rompió,
muerdo el cuello de la botella
y no sé
si bebo vino
o si es mi sangre
y pienso
que deba quizás
hacerle caso
a las señales
y comprar tres vasos
la próxima vez.

INTUICIÓN del libro “Apodyopsis”

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Dicen que están
los nogales y los cipreses
el agua de tu río y el del mío
la tierra mojada
y el frío en los pastos
los gatos frente a la estufa
y mi lunar nuevo,
3 de las 4 estaciones
y un montón de postales,
dicen que están expectantes
alentando a que me anime,
pero no.

Esperan cada noche

mi otro yo
y los monstruos y los pájaros
y las pirámides y las hamacas
y todas esas cosas que viven
cuando duermo,
esperan a que les cuente
como fue
mi declaración de amor,
pero no.

Parece que anhelan

el azar y la rutina
la lagrimita dormida
y el vaso a medio llenar
las sábanas nuevas
y el pulso de toditos los relojes,
las nubes y el cielo
que se detuvo justo, justo
el día en que te iba a besar
pero no,
no
te
besé

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y quedó impávida
y cuasi decepcionada
toda esta naturaleza
y esta realidad
que no me creyeron capaz
de retroceder frente al deseo,
(anhelan, pero no).

Porque yo no sé ganar,
sé mezclar las cartas,
sé armar la trampa,
sé diseñar la estrategia
pero no sé ganar...
Retrocedí yo
y no avanzaste vos...
y quedó el mundo
en semejante impás
esperando que los miedos
se devalúen
y une de les dos,
empiece a caminar.

(Pero hoy anunciaron

que el mundo se termina ayer
así que mañana seguro, seguro te digo
que me gustás tanto, pero tanto
como para asumir las consecuencias...
pero no).

EL VALOR DE LA COBARDÍA del libro “Apodyopsis”

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 (Durante un tiempo dije mucho, escribí mucho
como si así me pudiera esconder bajo un manto de palabras,
me disfracé de poesías par no mostrar ni ver mi cuerpo,
en ocasiones lo vuelvo a hacer
a pesar de cuanto me desnudan quienes me leen)

45
46
Mi cuerpo
no es un templo
ni un lugar de tránsito
tengo demasiadas
paredes derrumbadas
y un par de espineles
bien plantados
mis bases de cemento
parecen más bien de barro
se anegan mis canales
y se obstruye el tránsito
que lleva mis palabras
de la boca a las manos
me corto en pedacitos
y me peso en llantos
40 toneladas
de amor y fracaso.
Me trago los baúles
de recuerdos falsos,
desnudo los roperos
y me visto de gato
mis pelos bajo el sol
esperan tus manos,
yo cazo los ratones
pero no los mato,
me alejo de mis techos
vivo al desamparo,
de todas las virtudes
del escaparate
ya casi ni me acuerdo
cual se me ha asignado.
Pondré un cartel de oferta
dentro de mi boca
serán mis viejos trucos
la porción de queso
la lengua alerta
te dará el zarpazo,
no temas niña linda

47
que no soy tan rápida
yo cazo los ratones
pero no los mato.
Al menos dejá flores
cuando no me habites
y avisá un rato antes
de darme el disparo,
mi cuerpo será dueño
de tu mar salado
y moriré a la sombra
de mis propias manos
que se caen pesadas
porque yo no aguanto
40 toneladas
de amor y fracaso.

40 TONELADAS del libro “Poesía Gorda”

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Me besa la panza y dice
que mi panza le gusta
y yo me concentro en dar
pequeñísimas, imperceptibles
bocanadas de aire,
hunde sus dedos en mis nalgas
se hunden, se hunden
mis carnes blandas
no parecen tener tope
y yo miro nada en la nada,
rebota mi inmenso culo
en su vientre
y yo le pido perdón
y pienso que el deseo
no puede nacer
en mis estrías de colores
ni en los pliegues de mi espalda
ni en la hinchazón de mis tobillos
ni en la pendiente circular de mi papada
pienso que me esmeré tanto
en elegir colores
y ensayar posiciones
y en leer libros
y escribir poesías
para que me desearan
por culta, por eufórica,
por inteligente, por lo que sea,
y no por mis formas
sin embargo, dicen elles
que me desean por mí
y yo, yo soy gorda
portadora de estigmas
de miradas, de penitencias
peregrinante de mis límites
sonámbula de una belleza
que debe rendir cuentas
de por qué elegí ser así
porque independientemente

49
de las opiniones y talles ajenos
yo elijo ser gorda
y elles dicen
que me desean por mí.

PANZA del libro “Poesía Gorda”

50
No me busques en las fotos
ni en los recuerdos
que tenés de mí,

ahí no está mi sudor salado

ni la humedad de mis quejidos
ni el latido cojudo en mis sienes,
no está esta gota de saliva dulce
ni estos ojos rojos de tanto pecar,
no está el olor de mi sexo
ni los dibujos que la pasión
me hace en la piel,

no salen en las fotos

ni los hastíos, ni las ganas
ni tus mordidas,
ni tu cansancio de estar en mí
ni los orgasmos estallando en risa…

Porque el producto
de cada parte de mi cuerpo
de éste que hoy tengo,
no entra en definición alguna
porque lo describen también
los dedos que me visitan,
los fluidos que nos nacimos,
las formas en que habitan
mi espíritu vivo
y las formas en las que asumo
sus espíritus tácitos

decido mis formas

y decido los placeres
de mis formas ...

Caprichos de este deseo

que se me hizo cuerpo
y que intuyo corazón

51
nunca se va a morir.

Nunca, nunca, nunca

voy a sentir vergüenza de mi deseo,
mi placer o mi cuerpo,
repetí conmigo;
nunca, nunca, nunca.

DESEO GORDO del libro “Poesía Gorda”

52
 (Escribo porque me leen, porque necesito ser leída,
porque quiero ser mil veces narrada,
porque no quiero haber sobrevivido en vano,
escribo para que lo mejor de mí no muera cuando yo muera,
me ilusiona pensar que así le habré ganado al dolor)

53
54
 Alas tuve siempre,
jaulas no me permito,
nido no construí nunca.

Miedo siento a veces,

cansada no me detengo,
sola ya no quiero lamerme.

(Aquí tienes
todas las pistas
sobre cómo sanar
a un animal herido).

GLOSARIO, poema inédito.

55
Tengo logros
que no comparto,
tengo hijes
que no quiero poseer,
tengo libros
que no vendo
y poemas
que no penetraron
ni oído
ni corazón alguno

Tengo amores
que no presumo
y amantes
que no voy a retener,
tengo oportunidades
que dejo pasar
y fotos que nunca
vas a ver,
tengo secretos
que son secretos
y miedos que muestro
con total impunidad.

Tengo cosas
que ni sé que tengo
y lo que me falta,
(igual a cuando era
niña y pobre)
capaz
no me voy a enterar,
capaz
no me entero
lo que no tengo,
capaz querer
es otra cosa
diferente a tener
y tener

56
es un breve instante
donde los deseos
se materializan
para luego
desaparecer...

(Y lo que no se va,
ni cuesta, ni invade
lo que permanece
lo que no desaparece
sea lo que en verdad
debamos querer queriendo...
así como quiero
casi sin querer
así como pierdo
el miedo a perder
y aprendo
la enorme diferencia
entre apego y querencia
entre vacío y soledad).

PARENTESIS, poema inédito.

57
He pensado algunas veces
pintar carteles de advertencia
que digan
"también soy estos errores"

luego creo que mejor es sorprenderles

y dejar ahí expuestos
esas tildes mal puestas
y estas sintaxis mal formadas
estas conjugaciones del carajo
y estos lloriqueos
de cuando me siento sola y fracasada,
y estas explícitas catarsis de mis bohemias.

Le pregunté una vez a mi psicóloga

si nos equivocamos a propósito
o si es que simplemente
nos equivocamos,
me mandó a pensarlo
y yo que escribo más
que lo que pienso
suelo escribir poesías
sobre errores y fracasos
y amores no natos
y fructíferos plantones
que me dejan siempre
de este lado,
del lado de afuera
en la vereda de les que nacimos
sin ángel, ni virtudes
pero que hacemos caso omiso
de todas las reales academias
que corrigen el habla, la caminata,
el talle y el labial,

me quedo del lado de afuera

y pienso en advertirles

58
y luego se me olvida
y prefiero seguir siendo esa niña
que esperaba que la amaras
más de lo que la corregías

0,5 PUNTOS, poema inédito.

59
Llueve demencialmente.
Me preparé un té
con toda la lavanda que me quedaba.

Leo y lloro. Lloro y leo.

Le leo a mi hija y lloro.
Les leo a los gatos y lloro.

Me quemé la lengua con el té

porque no me di cuenta
que tan caliente estaba el agua,
porque leía.

A mí, leer me hace cosas

muy profundas, muy enormes,
a mí, leer me hace cosas
que yo no puedo controlar ni remediar.

Leo desde chiquita y a escondidas,

nunca quise que supieran
que sabía leer porque
mira si me quitaban ese poder,
ese único tesoro en la semejante pobreza
en la que me había tocado nacer.

Yo leo todo,
hasta lo que no tiene palabras,
así como hay gente que ve
las almas de los muertos,
yo veo las palabras que hay en todo,
y no, no es un don,
puedo leer clarito esa mirada
de que no le gusté,
puedo leer el olor de la soledad
grabada a fuego en mi hijo pequeño,
puedo leer mi reflejo envejecido
en la ventana de la cocina,
puedo leer todos los kilómetros

60
que me separan de mis amigas,
puedo leer la tristeza
con la que me besan a veces,
puedo leer el fracaso
que habita en las costumbres,
hasta he leído
las ganas de morirse
que viven en ciertas gentes.

También leo poesía

y entonces me pasan cosas,
enormes, profundas,
fundantes y hermosas,
como una traqueotomía
en un cuello
que ya no podía más.

LEER, poema inédito.

61
Hago silencio
para escuchar la lluvia
y el sonido del agua
cayendo en el techo
se bate a duelo
con las palabras
que todo el tiempo
suenan dentro mío,

siempre ha sido así

nunca me he podido callar
ni cuando me lo exigieron
ni cuando me lo demandaron
ni cuando me pegaron
para silenciarme,
nunca he podido
hacer silencio
ni siquiera
para escuchar la lluvia
que me hace pensar
que quizás por eso
escribo...

Hay un galaxia en mi mente

que no para de parir palabras
que como si fueran
estrellas o cometas
salen de mí
a morir por ahí
a cumplir deseos por ahí
a impactarse por ahí.

Nunca me he podido callar

y el cielo tampoco
nunca ha podido
dejar de llover
ni aun cuando nos inunda

62
ni aun cuando el sol
ha salido ya.

Escribir y llover
se me hacen dos verbos
necesarios y parecidos.

ESCRIBIR, poema inédito.

63
Yo no elegí ser poeta
me tocó
y hago lo que puedo
a veces lo que quiero

¿y qué quiero yo?

no tengo demasiadas aspiraciones

o quizás sí,
quiero ser el rayo que cae
cuando no hay tormenta
la incertidumbre en tu rutina
la probabilidad menos probable
el pensamiento intempestivo
lo que no esperabas
cuando esperas todo
el vaso volcándose de lleno
el hueco en la panza
lo innecesario

(pero imprescindible)

un maldito instante
que trastoca todo,
un instante quiero,
escribirte quiero,
leerte quiero,

escribir y leer
lo que debería ser
y no es,
lo que soy y no elijo,
lo que doy y no pido,

escribirte,
leerte,
crearte un poco

64
a
mi
imagen
y
semejanza...

jugar a ser Dios.

DIOS, poema inédito.

65
Decía Joaquín
que la vida seguía
como siguen las cosas
que no tienen mucho sentido
y entonces no fui curandera
no viajé a Colombia
ni me colé en un tren,
no seguí el rumbo más intrépido
no robé esos besos
no probé de esa miel
no hice tantas cosas
que hubiera amado hacer

y, en cambio, acabé aquí

en la morada de una poesía
que insiste en contradecir
mi espíritu de grandeza
y me hace escribir
de manera sencilla y letal,

habito una poesía

humilde como una choza
aguada como una sopa
liviana como promesa de amor
caliente como una siesta de amor.

Habito en la poesía
como si fuera
el único lugar real
de mis fantasías,
donde mi astucia
de amante eterna
me mantiene
imaginando,
intentando,
escribiendo.
Yo escribo
lo que el impulso me dicta

66
para delimitar
el mundo
que merezco vivir...

IDEA INICIAL, poema inédito.

67
Ya es hora,
el alumbramiento ocurre
cuando puede
aunque el tiempo
nunca sea oportuno.

Ya basta
de germinar dolores,
basta de terrarios secos
de huertas hostiles
de macetas vacías
de fruto y flor,
ya no puedo guardar
todo el daño
que me han hecho
como si fueran semillas
que alguna vez
vean luz.

Quizás no florecemos
de lo enterrado
quizás nos erguimos
para despegar
para encomendarnos
a la piedad del viento
para que nos abduzca el sol.

Quizás ya está bien

de cerrar,
de madurar,
de macerar
y sea hora de alumbrar
en forma de pedido
o parate o paraje
o pedir gancho
y cantar pri para mí
y para todos mis anhelos
y dejar salir

68
de verdad dejar salir
esos secretos de entierro
y cosechar un tiempo
dentro del tiempo
para curarme
y nada más

RECREO, poema inédito.

69
Y si el mundo
se siguiera quemando
y se detuvieran los ríos
y enmudecieran los pájaros
y les niñes ya no jugaran
y las calles fueran casas
sin suelo ni techo,
si las guitarras tuvieran dueños
y las polleras indicaran género
y la identidad fuera asignada
y la comida que regala la tierra
se exhibiera en góndolas,
si nada cambiara
o si todo se mantuviera
o si empeorara,
si el universo decidiera
no darnos más horas
ni ocasos, ni razones

yo seguiría
habitando las poesías
yo seguiría
pariendo las poesías

y serían sólo las palabras

las que contarían
mil millones de años
después de nuestra extinción
quienes éramos
ustedes y yo.

Ojalá no sintiéramos
vergüenza o miedo
de la historia que de nosotres
se contará…

Y DE MI DIRÁS, poema inédito.

70
ÍNDICE

A CONFESIÓN DE PARTES…

PRIMERA CONFESIÓN 5

SIESTA 7
POEMAS DE DESAMOR 8
SÍSTOLE 10

SEGUNDA CONFESIÓN 13

ELLA 15
LAS MICRO – MUERTES 17
QUINTO MANDAMIENTO 18

TERCERA CONFESIÓN 21

129 VECES 23
SIEMPRE 25
VIVA 27

CUARTA CONFESIÓN 29

LUNA 31
DOMINGOS 33
B 35

QUINTA CONFESIÓN 37

LUNA – TICA 39
INTUICIÓN 41
EL VALOR DE LA COBARDÍA 43

71
SEXTA CONFESIÓN 45

40 TONELADAS 47
PANZA 49
DESEO GORDO 51

SÉPTIMA CONFESIÓN 53

GLOSARIO 55
PARÉNTESIS 56
0,5 PUNTOS 58
LEER 60
ESCRIBIR 62
DIOS 64
IDEA INICIAL 66
RECREO 68
Y DE MI DIRÁS 70

72